Día de san Andrés
Los refranes castellanos no suelen fallar nunca en la meteorología. Solía decirse “por todos los Santos la nieve en los altos y por San Andrés la nieve en los pies”. Ayer en Madrid nevó un poco con todo lo que esto significa para los periodistas de nuevo cuño que encuentran una mina en las serpientes de verano climatológicas y son un poco exagerados. Qué frío, muffle up, abrigarse bien y la gente sale a la calle con pasamontañas, tres o cuatro bufandas y calzoncillos largos como para viajar al Polo Norte. Inflan el perro, exageran que se las pelan y crispan y exasperan sobre todo los tertulianos de poltrona fijo que andan por ahí hablando de Zapatero y de los documentos de la CIA y de los papeles del Pentágono. El imperio nos engaña y se ríe de nosotros. Giggles and giggling. Uno que es periodista hace promesa de no caer en la trampa de estas serpientes de verano en pleno otoño que tienen al personal muy afanado y preocupadísimo. La crisis. Ay la crisis pero el mundo siempre está en crisis. Me he recogido en mi celda y he puesto una vela al bendito San Andrés. La iglesia exotérica es magistral en su calendario. Este apóstol cierra el ciclo de los doce que inauguraran san Pedro y san Pablo allá en junio. San Andrés con su cruz en aspa viene del oriente. Hoy en Constantinopla el patriarca Bartolomeos habrá celebrado una liturgia solemne. Y yo he puesto algunos villancicos rusos en mi casete porque en Rusia el apóstol Andrés el evangelizador del Dnieper es un santo muy venerado y he sentido una alegría muy especial en este día gris de nieve y lloviznas que nos anticipa el gozo íntimo de la Navidad a los cristianos. Son los goriachi eslavos. Una verdadera maravilla. Bajé a la ciudad a por tabaco. He encendido una vela al santo y atascado la cazuela de mi cachimba. Un cosaco de la literatura no puede cabalgar muy lejos si le falta el humo de su pipa. Las pufadas alientan el alma y espantan al diablo. Ande yo caliente y riase la gente. La letrilla de Góngora hay que aplicársela hoy a los madrileños que andan de cabeza con esto de la crisis. Conviene de vez en cuando hacer un descanso en el camino para mirar a lo alto
2010-11-30
VIDAL CADELLANS UN GRAN ESCRITOR CATALÁN
NO ERA DE LOS NUESTROS EL MEJOR NADAL
Fue en 1958 y estaba yo en el seminario de Comillas. Las lecheras subían la cuesta de la Cardosa y yo desde mi camarilla contemplaba el hermoso valle, las lucecillas del puerto y los recuestos de los montes de eucaliptos de Ruiloba. Soñaba algún día con ser escritor, un cura escritor como Martín Descalzo y me entusiasmaban las clases de literatura del padre Martino que había llegado de Alemania. Las de matemáticas y física y química como me da más por ello.
El latín y el griego a cargo del padre Penagos también me parecían interesantes y por las noches devoraba libros a la luz de una linterna con permiso del bondadoso padre Heras nuestro maestrillo que venía a hacer la ronda a las dos de la madrugada. Y me mandaba apagar la vela pero era uno de los padres más comprensivos, conservo un recuerdo afectuoso de aquel jesuita, tan clemente y magnánimo para con mis esparcimientos literarios y la otra cara de la moneda de Eguillor un vasco con muy mala leche el cual no desperdiciaba oportunidad ni ocasión para humillarme en público y llamarme inútil.
Dios le haya perdonado por el daño que me hizo aunque las heridas de todo aquello dejaron huella en mi alma de adolescente soñador que creía que todo el mundo era orégano y ancha es Castilla.
Pues bien con una radio galena que me había agenciado un catalán que se llamaba Masolíes hijo de un ingeniero atada a la cabecera de la cama escuchaba el parte y el Día de Reyes dieron la noticia de que el premio Nadal lo había ganado un barcelonés que había sido seminarista, José Vidal Cadellans. Mi tío Ponciano que trabajaba en Barcelona me envió el libro en las navidades del 59 y no pude darlo de mano. En un par de horas lo terminé. Creo que es el mejor Nadal que he leído. Narra la historia de un chaval al que meten en el seminario al terminar la guerra civil y lo expulsan por robar. La trama quizás tuviera algo de autobiográfico.
El protagonista Jaime se coloca en una empresa de su padre y arrampla con todo el dinero de la caja y se fuga a Francia. En el bolsillo, más de medio millón de pesetas que por entonces ya era dinero. El hecho suscita un repaso a la actitud de todos sus allegados al conocer la noticia: el cajero, el socio de la empresa Arias&Montaner, el padre, su hermano, su hermana, un tío cura mosén Enrique, el novio de su hermana y por fin la madre una señora muy beata, muy católica pero cruel, quería que su hijo fuese a costa sacerdote.
El estilo de la novela es circular con estilo entrecortado y muy directo y austero según se llevaba en aquella época bajo la influencia del Jarama de Sánchez Ferlosio pero yo creo que Vidal Cadellans le deja muy atrás al escritor madrileño. Vidal es un novelista de un solo libro y aunque escribió otro también de tema teológico y sobre la problemática sacerdotal no pudo dar más de sus creaciones literarias a la estampa. Murió -¿suicisio?- al ganar el Nadal. En su obra hace un repaso a la sociedad española y barcelonesa de su tiempo: la llegada masiva de inmigrantes que fueron acogidos con esa hospitalidad y buen tiento del señy catalán, un mundo que nada tiene que ver los secesionismos aventados del Ciu y el caganer Pujol que lo veo y parece que se me aparece el diablo
. Es el mundo del desarrollo económico, el calor de los veranos en las Ramblas, los veraneos en Estilles, la venida del seiscientos que desplaza a los haigas, la aparición de la televisión, aquellos viejos cacharros en blanco y negro. Y al lado de estos accidentes de la evolución de la historia el alma humana que no cambia. Aborda sin tapujos un asunto inquietante: por qué se trata a los rebotados del seminario como si fueran la peste. Se nos dice que Jaime Arias, el cual no aparece en la historia aunque todo sean referencias a su persona, es borracho, putañero, degenerado, ladrón. Aquella sociedad de la alta burguesía catalana lo trata sin ninguna consideración y no puede haber mejor titulo para una gran novela. Sencillamente “No era de los nuestros”. El premio Nadal fue para los jóvenes literatos de nuestra generación una especie de cima que todos aspirábamos conquistar y la Editorial Destino que imprimía unos libros impecables en pasta azul con fajas y solapas en encuadernación perfecta el Olimpo donde reinaban las musas. Llegaríamos algún día y coronaríamos la cima y si nos quedamos en el camino, no fue por culpa nuestra sino de los malandrines y fulleros que han puesto a España y a todo lo español del revés. Hemos caminado alumbrados por la estrella polar siguiendo nuestra vereda y sin renunciar a nuestros principios.
El concepto de la literatura como algo estético donde se primaba la calidad ha sido sustituido por el marketing y la bazofia. El padre del protagonista tenía una querida- ese es un asunto delator de cuanto han cambiado las actitudes frente al sexo- y ello era un signo de distinción. Bajar al barrio chino, ser invertido o emborracharse era reprobado por la sociedad pero mantener a una entretenida era un signo de prestigio social. Ella, María Isabel, es otro de los personajes y en el retrato que de esta pobre muchacha hace el autor consigue un retrato psicológico que es un tour de force novelístico. Muchos historiadores de la literatura de posguerra se olvidan de un escritor tan importante como Vidal Cadellans pero el ninguneo de los genios forma parte de este juego sucio de los que pretenden borrar la memoria. He vuelto a leer esta hermosa crónica del alma barcelonesa c. 1955 y he vuelto a encontrar nuevos mensajes porque un libro bueno sugiere otros mundos diferentes en cada relectura. Yo de mayor hubiera querido ser Vidal Cadellans, novelista denso, mazorral, que larga la caña muy hondo y atina al meollo, sin alharacas exhibicionistas, que encontró una voz propia y un estilo, pese a su juventud. De volver a vivir yo querría ser escritor, uno como Vidal Cadellans
30/11/2010
2010-11-26
2010-11-23
QUEVEDO TENÍA OJOS DE AGUILA Y VIO LA SITUACIÓN DE ESPAÑA ACTUAL
Miré los muros de la patria mía
Si un tiempo fuertes, ya desmoronados,
De la carrera de la edad cansados,
Por quien caduca ya su valentía.
Salíme al campo y vi que el sol bebía
Los arroyos del hielo desatados
Y del monte quejosos los ganados
Que con sombras hurtó su luz al día
Entré en mi casa; vi que mancillada
De anciana habitación era despojos;
Mi báculo más corvo y menos fuerte.
Vencida de la edad sentí mi espada
Y no hallé cosa en qué poner los ojos
Que no fuese recuerdo de la muerte
FRANCISCO DE QUEVEDO
Si un tiempo fuertes, ya desmoronados,
De la carrera de la edad cansados,
Por quien caduca ya su valentía.
Salíme al campo y vi que el sol bebía
Los arroyos del hielo desatados
Y del monte quejosos los ganados
Que con sombras hurtó su luz al día
Entré en mi casa; vi que mancillada
De anciana habitación era despojos;
Mi báculo más corvo y menos fuerte.
Vencida de la edad sentí mi espada
Y no hallé cosa en qué poner los ojos
Que no fuese recuerdo de la muerte
FRANCISCO DE QUEVEDO
2010-11-20
un catecumeno que ya es crsitiano, lo ponemos a los pies de Nuestra Señora de Valdemoro
Mi nieto Mario ofrecido a la Virgen
Fue un día hermoso el pasado sábado. Mario se unió por la fe del bautismo a la religión de sus padres que es el cristianismo. La gracia hace las cosas a la chita callando y es un poco el motor de la historia a pesar de que hoy hablan los periódicos con una irritante violencia de dinamitar la cruz de Cuelgamuros. Cristo por lo visto ya lo dije estorba a los globales pero sigue operando milagros y diciendo dejad que los niños se acerquen a mí. Esta promesa y este hecho me llena de esperanza. La verdad se revela a los párvulos, a los humildes, obviando a los poderosos, a los grandes del siglo. Llama a los valientes y da de lado a los cobardes.
Rouco y la jerarquía callan a lo suyo pero un curita joven en una iglesia olvidada de provincias sigue derramando el agua sobre la cabeza ungiendo con el crisma que limpia los pies las manos las espaldas y pone la sal de la sabiduría en la lengua para que cante las maravillas de la creación toda la vida y sopla en los oídos la palabra hebrea effeta que se abran sus oídos y esté atento. Fue un bautizo multitudinario y al final este gran momento de que el neófito fuera alzado en brazos por el preste oficiante y ofrecido a la Santísima Virgen para que o proteja lo lleve por buen camino y sea el coselete protector que tenga a raya las puñadas y las balas que acechan a todo creyente. Mario dejó de ser morito. Es cristiano.
Siento una emoción indescriptible que no se puede traducir a palabras. ¿Heredará el afán de su abuelo? ¿Leerá todos los libros de mi biblioteca donde se esconde la verdad la belleza y el consuelo? ¿Será un cenobita o un relaciones públicas? En toda vida que empieza cuando hay un ser humano que da principio a su andadura un misterio se palpa. La gracia por debajo. La voz del mundo resuena por arriba. no hay que fiarse demasiado de las apariencias. Tengamos esperanza. El 14 de noviembre de 2010 Mario Parra Velasco ingresó en las filas de la iglesia militante. A Mario sus tías le llaman el bollito y con cuánta razón. Parece un bollo de oro que bajo la guarda eterna de la Inmaculada será la gloria de España.
20/11/2010
Fue un día hermoso el pasado sábado. Mario se unió por la fe del bautismo a la religión de sus padres que es el cristianismo. La gracia hace las cosas a la chita callando y es un poco el motor de la historia a pesar de que hoy hablan los periódicos con una irritante violencia de dinamitar la cruz de Cuelgamuros. Cristo por lo visto ya lo dije estorba a los globales pero sigue operando milagros y diciendo dejad que los niños se acerquen a mí. Esta promesa y este hecho me llena de esperanza. La verdad se revela a los párvulos, a los humildes, obviando a los poderosos, a los grandes del siglo. Llama a los valientes y da de lado a los cobardes.
Rouco y la jerarquía callan a lo suyo pero un curita joven en una iglesia olvidada de provincias sigue derramando el agua sobre la cabeza ungiendo con el crisma que limpia los pies las manos las espaldas y pone la sal de la sabiduría en la lengua para que cante las maravillas de la creación toda la vida y sopla en los oídos la palabra hebrea effeta que se abran sus oídos y esté atento. Fue un bautizo multitudinario y al final este gran momento de que el neófito fuera alzado en brazos por el preste oficiante y ofrecido a la Santísima Virgen para que o proteja lo lleve por buen camino y sea el coselete protector que tenga a raya las puñadas y las balas que acechan a todo creyente. Mario dejó de ser morito. Es cristiano.
Siento una emoción indescriptible que no se puede traducir a palabras. ¿Heredará el afán de su abuelo? ¿Leerá todos los libros de mi biblioteca donde se esconde la verdad la belleza y el consuelo? ¿Será un cenobita o un relaciones públicas? En toda vida que empieza cuando hay un ser humano que da principio a su andadura un misterio se palpa. La gracia por debajo. La voz del mundo resuena por arriba. no hay que fiarse demasiado de las apariencias. Tengamos esperanza. El 14 de noviembre de 2010 Mario Parra Velasco ingresó en las filas de la iglesia militante. A Mario sus tías le llaman el bollito y con cuánta razón. Parece un bollo de oro que bajo la guarda eterna de la Inmaculada será la gloria de España.
20/11/2010
2010-11-16
REPASANDO LA ENEIDA
VIRGILIO DE MANTUA
Mantua me genuit, rapuere Calabris, hunc me tenet Parthenope: cecini pascua, rura, duces
Este es el epitafio de la tumba de Virgilio. No se puede decir tanto en tan pocas palabras, describe su vida y su alma: “Yo nací en Mantua y me arrebató Calabria y ahora guarda Nápoles mis cenizas. Yo canté a los prados a los campos a los caudillos”. El ideal de su vida fue el campo y la vida sosegada. El autor de la Eneida, de las Geórgicas y de las Bucólicas él mismo araba, era apicultor, vivió mirando para el cielo como los campesinos y amó a su patria, a los dioses, a la justicia.
Cuando el cesar le arrebató una de las posesiones que tenía el poeta en la Apulia confiscadas para cedérselas a un centurión que volvía de la guerra con sus veteranos sintió una gran pena y se fue andando hasta Roma donde se entrevistó con su amigo Asinio Polion que le prometió la restitución de sus pretensiones otorgadas por meritos de guerra a un tal Arrio pero su valedor en Roma cayó en desgracia y el poeta no conseguiría sus pretensiones. Escribió la Enea en once años donde contando la historia de la caída de Roma plasma el sentir del espiritu romano que giraba en torno a tres planteamientos morales: virtus o el valor y la presencia de ánimo, pietas amor a los dioses a las tradiciones sagradas de la patria y humanitas esto es compasión hacia los semejantes. Virgilio de esta forma se convierte amen de uno de los mayores poetas de todos los tiempos en el portaestandarte de la cultura europea.
Habiendo muerto casi medio siglo antes de que naciera Jesucristo cuya venida al mundo parece pronosticar en una de sus composiciones es el depositario de este espíritu cristiano. Los globales quieren cargase todo eso y en su caída este cuadro de valores arrastrará consigo a la religión fundada por Jesús. Es el mismo empeño el mismo afán de derribo que mostró la sinagoga para acabar con el sincretismo romano que ha permanecido incrustado en la mentalidad europea que se ha resistido a abandonar esas creencias paganas dulcificadas por el Evangelio. Ahora ¿será el turno de Pablo de Tarso? En cualquier caso el mensaje de los espondeos yámbicos troqueos anapestos y pírricos de la Eneida escritos para ser plasmados en bronce es la glorificación del amor y de la vida del campo. Omnia vincit Amor et nos cedamus Amori.
El amor gana todas las batallas, entreguémonos al amor, dice Virgilio. Para él amor y trabajo eran dos sinónimos pues escribe en otro pasaje: labor omnia vincit impulsus para florificar la vida campestre y demostrar que las fatigas y esfuerzos suelen encontrar una recompensa.
Al vate de Mantua lo han mimado la poesía y la literatura de todas las épocas desde San Agustín y T.S Elliot porque es la vera efigie de la tolerancia y del goce de los placeres epicúreos que ofrece la existencia a los que añoran poderes y riquezas. Es la fórmula del Beatus Ille qui procul negotiis que llevó otro de los grandes poetas romanos a sus últimas consecuencias. Potísimas o muy importantes son sus estampas de la vida del campo.
En las Bucólicas imparte consejo acera de cómo arar, cuando la semencera, cuando podar los frutales, y señala que para cosechar un buen clarete es preciso plantar las viñas en cuesta en las solanas más secas y agrestes. Sus conocimientos de apicultura rigen hasta hoy. Virtus pietas humanitas patientia son los cuatro elementos de la cuadriga.
Era un epicúreo pero también un estoico. Ofrecía incienso a los dioses, veneraba a los penates y lemures de la casa según la vieja costumbre etrusca, un pueblo para el cual las divinidades tenían que estar cerca e interceder ante las necesidades del hombre común conforme a una moral de creencias prácticas que ha calado plenamente en nuestro catolicismo de la mano de los santos patronos del lugar, de los santos intercesores.
El arte de Virgilio se debe en parte al adobo de un minucioso retórico que estaba entrañado con los grandes recursos del latín y en parte a la tradición oral. Sus personajes se expresan como los cazurros de Delibes con la sabiduría y desconfianza de los refranes y de las consejas. De ahí que Virgilio en medio del tráfago de la vida moderna a los que hemos tenido la suerte de conocer el latín y de haberlo estudiado de niño sea literariamente un santo tutelar de donde nos vienen entusiasmos e ideas de refresco. Labor omnia vincit impulsus. El pulía sus versos con laboriosidad de abeja en el panal. Por eso dice el Dante que la gloria de Virgilio unida a la de Cristo durará tanto como el mundo.
Hay algunos puntos en los cuales se muestra un poeta moderno. Los pastores de sus églogas son hombres cultos y tan refinados que se vuelven hermafroditas. Había aprendido de los griegos que consideraban que las mujeres eran demasiado brutas para tener alma, un medio irremediable para la propalación de la especie que el verdadero amor es el de los efebos. Virgilio era un hombre muy popular en los seminarios y conventos hasta hace unos años nada tiene de particular por tanto esa pederastia de sepan cuantos.
Asi Alexis un zagal se enamora de Croydon que era el rabadán y Galo llora la traición de Licórides el cual le deja por otro. Sileno un dia se emborracha y mientras la duerme ve cosas extrañas de un mundo donde los hombres imitarían a Icaro en sus vuelos. En otra égloga, Polion, se refiere a un niño que va a nacer y que transformará la tierra con un nuevo orden. La frase exacta es:
Ex pluribus unum novus ordo seclorum
Los americanos estamparon esta frase cincelaría bajo los pliegues del águila calva de las Rocosas como lema de los Estados Unidos. No sé si los americanos que tienen una literatura mucho más pobre porque es un pueblo moderno que apenas ha conocido el sufrimiento y las guerras en su propio lar serán capaces de construir un héroe como Eneas el cual es el alma de la latinidad representada por las alcances de virtus, pietas, justitia, humanitas. Son las probidades con las que se construyó un imperio que duró casi dos mil años.
Vuelvo a leer la Eneida. La trama aparente es la destrucción de Troya pero el mensaje que transmite a sus contemporáneos el poeta de Mantua es la de sumisión al destino futuro mientras se añora el pasado porque para él patria tiene su etimología plena como tierra de padres. La Eneida es una hégira o búsqueda de una nueva patria para un pueblo perseguido.
Los perseguidos de hoy la encontramos entre los libros y las canciones esperando que la benevolencia de Júpiter nos libre de convertirnos en hormigas como hizo con los miramidones pueblo fabuloso de la antigüedad que se tomaron la licencia de contradecir a los dioses. Y hay otro ángulo de vista nada desdeñable que tiene su aplicación a la mentalidad del español de hoy y es el caballo de Troya. La estratagema de aquel armatoste les sirvió de instrumento de suicidio colectivo como pueblo:
“infandum regina iubes renovare dolorem
Troyana ut opes et lamentabile regnum
Eruerint Danai, quaeque ipse misérrima vidi
Et quórum pars magna fui. Quis talia fando
Myrmidonum Dolpumve aut duri miles Ulizi
Temperet a lacrimis? Et iam nox humida coelo
Praecipitat suadentque cadentia sidera somnos”
[Mandas oh reina renovar el dolor de que los Danaos arrebaten la riqueza y nuestro reino lamentable y todas esas cosas que yo mismo vi y de las cuales yo fui testigo y parte. ¿Qué soldado hablando de los murmidones o de los dolopos pueda evitar que llore el duro Ulises? Y ya cae la noche húmeda desde el cielo e invitan al sueño los astros que aparecen]
la historia parece que se repite. El enemigo se oculta en la barriga del caballo de madera. Dentro se esconden los demócratas de toda la vida. A favor de la noche saltarán de la barriga del buey y hallándonos desprevenidos nos pasarán a cuchillo. Y ante el dolor y perplejidad de los mortales la vida sigue sin interrupción. Cae la tarde y se encienden los astros en el cielo como siempre.
Mantua me genuit, rapuere Calabris, hunc me tenet Parthenope: cecini pascua, rura, duces
Este es el epitafio de la tumba de Virgilio. No se puede decir tanto en tan pocas palabras, describe su vida y su alma: “Yo nací en Mantua y me arrebató Calabria y ahora guarda Nápoles mis cenizas. Yo canté a los prados a los campos a los caudillos”. El ideal de su vida fue el campo y la vida sosegada. El autor de la Eneida, de las Geórgicas y de las Bucólicas él mismo araba, era apicultor, vivió mirando para el cielo como los campesinos y amó a su patria, a los dioses, a la justicia.
Cuando el cesar le arrebató una de las posesiones que tenía el poeta en la Apulia confiscadas para cedérselas a un centurión que volvía de la guerra con sus veteranos sintió una gran pena y se fue andando hasta Roma donde se entrevistó con su amigo Asinio Polion que le prometió la restitución de sus pretensiones otorgadas por meritos de guerra a un tal Arrio pero su valedor en Roma cayó en desgracia y el poeta no conseguiría sus pretensiones. Escribió la Enea en once años donde contando la historia de la caída de Roma plasma el sentir del espiritu romano que giraba en torno a tres planteamientos morales: virtus o el valor y la presencia de ánimo, pietas amor a los dioses a las tradiciones sagradas de la patria y humanitas esto es compasión hacia los semejantes. Virgilio de esta forma se convierte amen de uno de los mayores poetas de todos los tiempos en el portaestandarte de la cultura europea.
Habiendo muerto casi medio siglo antes de que naciera Jesucristo cuya venida al mundo parece pronosticar en una de sus composiciones es el depositario de este espíritu cristiano. Los globales quieren cargase todo eso y en su caída este cuadro de valores arrastrará consigo a la religión fundada por Jesús. Es el mismo empeño el mismo afán de derribo que mostró la sinagoga para acabar con el sincretismo romano que ha permanecido incrustado en la mentalidad europea que se ha resistido a abandonar esas creencias paganas dulcificadas por el Evangelio. Ahora ¿será el turno de Pablo de Tarso? En cualquier caso el mensaje de los espondeos yámbicos troqueos anapestos y pírricos de la Eneida escritos para ser plasmados en bronce es la glorificación del amor y de la vida del campo. Omnia vincit Amor et nos cedamus Amori.
El amor gana todas las batallas, entreguémonos al amor, dice Virgilio. Para él amor y trabajo eran dos sinónimos pues escribe en otro pasaje: labor omnia vincit impulsus para florificar la vida campestre y demostrar que las fatigas y esfuerzos suelen encontrar una recompensa.
Al vate de Mantua lo han mimado la poesía y la literatura de todas las épocas desde San Agustín y T.S Elliot porque es la vera efigie de la tolerancia y del goce de los placeres epicúreos que ofrece la existencia a los que añoran poderes y riquezas. Es la fórmula del Beatus Ille qui procul negotiis que llevó otro de los grandes poetas romanos a sus últimas consecuencias. Potísimas o muy importantes son sus estampas de la vida del campo.
En las Bucólicas imparte consejo acera de cómo arar, cuando la semencera, cuando podar los frutales, y señala que para cosechar un buen clarete es preciso plantar las viñas en cuesta en las solanas más secas y agrestes. Sus conocimientos de apicultura rigen hasta hoy. Virtus pietas humanitas patientia son los cuatro elementos de la cuadriga.
Era un epicúreo pero también un estoico. Ofrecía incienso a los dioses, veneraba a los penates y lemures de la casa según la vieja costumbre etrusca, un pueblo para el cual las divinidades tenían que estar cerca e interceder ante las necesidades del hombre común conforme a una moral de creencias prácticas que ha calado plenamente en nuestro catolicismo de la mano de los santos patronos del lugar, de los santos intercesores.
El arte de Virgilio se debe en parte al adobo de un minucioso retórico que estaba entrañado con los grandes recursos del latín y en parte a la tradición oral. Sus personajes se expresan como los cazurros de Delibes con la sabiduría y desconfianza de los refranes y de las consejas. De ahí que Virgilio en medio del tráfago de la vida moderna a los que hemos tenido la suerte de conocer el latín y de haberlo estudiado de niño sea literariamente un santo tutelar de donde nos vienen entusiasmos e ideas de refresco. Labor omnia vincit impulsus. El pulía sus versos con laboriosidad de abeja en el panal. Por eso dice el Dante que la gloria de Virgilio unida a la de Cristo durará tanto como el mundo.
Hay algunos puntos en los cuales se muestra un poeta moderno. Los pastores de sus églogas son hombres cultos y tan refinados que se vuelven hermafroditas. Había aprendido de los griegos que consideraban que las mujeres eran demasiado brutas para tener alma, un medio irremediable para la propalación de la especie que el verdadero amor es el de los efebos. Virgilio era un hombre muy popular en los seminarios y conventos hasta hace unos años nada tiene de particular por tanto esa pederastia de sepan cuantos.
Asi Alexis un zagal se enamora de Croydon que era el rabadán y Galo llora la traición de Licórides el cual le deja por otro. Sileno un dia se emborracha y mientras la duerme ve cosas extrañas de un mundo donde los hombres imitarían a Icaro en sus vuelos. En otra égloga, Polion, se refiere a un niño que va a nacer y que transformará la tierra con un nuevo orden. La frase exacta es:
Ex pluribus unum novus ordo seclorum
Los americanos estamparon esta frase cincelaría bajo los pliegues del águila calva de las Rocosas como lema de los Estados Unidos. No sé si los americanos que tienen una literatura mucho más pobre porque es un pueblo moderno que apenas ha conocido el sufrimiento y las guerras en su propio lar serán capaces de construir un héroe como Eneas el cual es el alma de la latinidad representada por las alcances de virtus, pietas, justitia, humanitas. Son las probidades con las que se construyó un imperio que duró casi dos mil años.
Vuelvo a leer la Eneida. La trama aparente es la destrucción de Troya pero el mensaje que transmite a sus contemporáneos el poeta de Mantua es la de sumisión al destino futuro mientras se añora el pasado porque para él patria tiene su etimología plena como tierra de padres. La Eneida es una hégira o búsqueda de una nueva patria para un pueblo perseguido.
Los perseguidos de hoy la encontramos entre los libros y las canciones esperando que la benevolencia de Júpiter nos libre de convertirnos en hormigas como hizo con los miramidones pueblo fabuloso de la antigüedad que se tomaron la licencia de contradecir a los dioses. Y hay otro ángulo de vista nada desdeñable que tiene su aplicación a la mentalidad del español de hoy y es el caballo de Troya. La estratagema de aquel armatoste les sirvió de instrumento de suicidio colectivo como pueblo:
“infandum regina iubes renovare dolorem
Troyana ut opes et lamentabile regnum
Eruerint Danai, quaeque ipse misérrima vidi
Et quórum pars magna fui. Quis talia fando
Myrmidonum Dolpumve aut duri miles Ulizi
Temperet a lacrimis? Et iam nox humida coelo
Praecipitat suadentque cadentia sidera somnos”
[Mandas oh reina renovar el dolor de que los Danaos arrebaten la riqueza y nuestro reino lamentable y todas esas cosas que yo mismo vi y de las cuales yo fui testigo y parte. ¿Qué soldado hablando de los murmidones o de los dolopos pueda evitar que llore el duro Ulises? Y ya cae la noche húmeda desde el cielo e invitan al sueño los astros que aparecen]
la historia parece que se repite. El enemigo se oculta en la barriga del caballo de madera. Dentro se esconden los demócratas de toda la vida. A favor de la noche saltarán de la barriga del buey y hallándonos desprevenidos nos pasarán a cuchillo. Y ante el dolor y perplejidad de los mortales la vida sigue sin interrupción. Cae la tarde y se encienden los astros en el cielo como siempre.
Noche de san Martin pensando en los cerdos a los que llegará su hora
ESCUCHO EL ZUREO DE LA PALOMA MIENTRAS SE ARRULLAN LOS PALOMOS Y LOS TERTULIANAS LARGAN Y GARLAN SUS ESPICHES. ¿gozas, vida? nada, pues entonces algo huele a podrido en Dinamarca, la chica del autobus iba con un cartapacio junto a la ventana y dentro de los apuntes en un cuaderno como un marcapaginas llevaba un condón, mira la mosquitqa muerta, esta noche por ser el dia del Santo de la buena capa, arroz con leche, la paganía regresa a la Galia y todos cavan y excavan y jadean con un ad fodiendos puteos, porque esto es fodienda sin enmienda, mientras yo velo castidad optimo remedio remedio las armas, no encontré dulcineas y sí muchas maritornes, leidis de toldo y arandela, cantoneras de pago, pero la nochede San Martin solía ser en mi pueblo una noche mágico, venían los comfiteros y tambores y dulzainas, vino nuevo y partidas de bote y jugabamos al subastao y al secansa.Pero todo eso ya pasó y murieron los pichilines, no veo ningun puesto de garrapiñadas de Alcalá, con una azumbre de vino colorao mosto nuevo me zampo medio kilo de castañas y recorro la plaza de Membibre. El rio Hoz viene sin cangrejos pero impresiona un poco con canción de recuerdos el murmurio del agua y esta mañana canté el oficio en latín apología del santo que moldeó a Europa llenando de campanios que advocan su nombre. Mi primo Jacintón que no le queda un diente ya me convidó a la bodega pero yo le dije mira primo no quiero subir a la bodega del abuelo que lo mismo me echo a llorar recordandn nombres Severiano, Felipe, Manahén, Ursino, Silvino, Petra. Todos ellos se fueron a bailar la jota al cielo y descansan en el camposanto trasero a la iglesia aguardando la trompeta del juicio. Polvo eres y en polvos te convertirás. Tengo el alma dolido por el recuerdo y la ausencia de aquellos sanmartines que vi pasar La vida no es seria,es una comedia , y ahí estaba el obispo Camino con su pectoral de arrastre barbilampiño que a mi me recordaba al gran inquisidor de Dostoyevski cuyo mensaje es apriorístico ni más ni menos que si cristo bajase a la tierra lo detendrían los obispos y le meterían preso en las cárceles del Santo Oficio por hacer milagros, quebrantar el orden público sin el consentimiento de la autoridad.
Yo no sabía mucho de los engaños del mundo pero me dejé engañar por aquellos clerigos con chafarinones de sopa en la sotana y los bonetes torcidos de la orden del domine Cabra arrastrando sus manteos y lobas por las calles congeladas camino del coro a cantar el oficio. Porque el abad de lo que canta come. Luego supe de los engaños del mundo y de las mentiras de las mujeres. Yo no era más que un hijo de la piedra que en el devenir de mis días me juntaría con las hijas del arroyo. Esta noche de San Martin acabamos de pasar la novena de las animas y medio pueblo anda borracho como en el cuadro de Grügel para festejar al santo del caballo blanco "Panonius" y la buena capa. Una buena capa todo lo tapa y un día es un dia, padres conscriptos, mercaderes que han vendido la patria. El anticristo cabalga acerrima alzando en el firmamento un polvo de luceros.
Era san Martin un manipulario de la caballeria romana que un dia se le apareció Cristo en forma de pobre y a la caridad toda Europa se consagra. Un manipularius era un soldado raso pero él llegó a general y luego lo hicieron obispo de las Galias. De mozo sabía utilizar el harpagon o gancho con que las acies disparaban contra las murallas y decía adelante y adsumus y al combate le seguían las mesnadas. Los pilorius haciendo uso de sus arcos lanzaban los dardos o tragula que portaban en la aljaba. detras la infareía con la emsis o espada cortaban las gargantas, golas y golillas de enemigos. Bien podía san Martin un soldado de Cesar combatiendo con los aquitanos en la guerra de las Galias. Milite bajo el labaro de Constancio. Llevando el pecho constelado de medallas y de signa militaria. y como zapador abría zanjas et ad fodiendos puteos. No me lo tomen a mal, puteos no es puta en latin sino pozo, un pozo sin brocal, pero fodiendo es casi la misma cosa por la que todo la entendemos: excavar, meter la pala y sacar, porque fodere vale tanto como jodere mocosuena mocosuenae.
No hay polisemia que valga, que el latín es lengua expresiva. Pozxhivaete... Kak diela? Xarashó. Pero España es un solejar donde toman el sol los jubilatas. ¿Adonde vamos los licenciados de la existencia? A un banco del parque. Mejor a la taberna. En casa hace frío y la mujer riñe que te riñe y que reñirás. Ni una palabra alegre ni un suspiro siempre jodiendo la parva de la tranquilidad y vienen facturas duplicadas de Vodafone, uno vive para pagar telefonos y estando incomunicadas la factura sube y sube. El unico consuelo es que no hay mal que mil años dure y que a todo cerdo les llegará su sanmartin, incluso a las feministas marranas que no presuman tanto por tener la sarten por el mango, su cetro es efimero. Va a entrar el moro por Tarifa y las van a colocar a todas el griñón a ver si se les bajan los humos y mirar para la quibla de Alá siete veces al dia y decir en lugar de buenas tardes nos de Dios salam malikum malikum malikun salam. Puer maricón el ultimo que aquí todos dicen lindezas de Obama.
Hay en Madrid buenas casas de conversación. Si te quedas quieto viene un guindilla y te manda a limpiar las cuadras de Augias. Tántalo habita entre nosotros y nuestras zozobras no tienen fin. Que de un tiempo acá andamos entre la cruz y el agua bendita y nos llaman carcas y meapilas. El Valle de los Caídos lo cerrarán y echarán a los frailes pero no los fusilarán. España es laica laica judaica. Una más de ZP? No gracias que hoy tengo el higado un poco revuelto. San Martin otro año más. Hora es ya de que los impíos pongan el pescuezo en la toza. Esa hora llegará. Mi primo y yo nos vamos a acostar. Ha sido un dia bastante triste. Hay poco que festejar pero no faltará algun cretino que diga mañana en el chigre del Tío Chafa que el 11 de noviembre es una fiesta que va a más. Poco amor queda en este Membibre al que venía de niño. Hoy no oyes ni los regueldos de los borrachos. Sólo el murmullo angelical del rio Hoz que pasa solemne camino del Duero. Nosotros mi primo Jacinto y yo estamos solos como los de Tudela. Hay que volver a Madrid y Madrid es torear.
2010-11-08
2010-11-07
ESTABLECIMIENTOS DONDE SE PUEDE ADQUIRIR EL LIBRO DE FRANCO Y LOS JUDIOS
MADRID
LIBRERÍA MONCLOA
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LIBRERIA PACO
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AVDA MARINA 21
981220804
LIBRERIA XIADA
AVENIDA DE FINISTERRE 78
981276950
FERROL
LIBRERIA DIOCESANA
C/magdalena 153
LIBRERIA ESTRAVIZ FERROL
CASTILLA 156
FERROL
981329289
CENTRAL LIBRERA
preguntar por MIGUEL JUSTO
981352719
DOLORES Nº 2
libreria del campus ferrol
avenida esteiro 30-32
manuel rodriguez pereira
rua maria 183,
libreria quijote
calle real 11
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Antonio maciñeira barrera
carretera espasante 49
tel. 981408170
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LA PAZ
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981480368
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OLETRUM
983217386
ARBOL DE LAS LETRAS
983213560
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983305277
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HIJOS DE SANTIAGO RODRIGUEZ,
PLAZA MAYOR 2
947201443
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TORIGA
92522097
HOJABLANCA
925254406
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925255753
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985543349
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RIVERO 64
985540949
OVIEDO
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PELAYO 17
985219524.
SEGOVIA
ENTRELIBROS
JOSÉ ZORRILLA 24
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HOY SE HA DEMOSTRADA QUE ESPAÑA CON CATALUÑA NO ES LAICA JUDAICA PARTICULAR SINO CATÓLICA Y UNIVERSAL DE IGUAL FORMA QUE RUSIA SIEMPRE SERÁ ORTODOXA
Cervantes que visitó no pocas veces Cataluña en sus tiempos de soldado decía que Barcelona es el archivo de la cortesía lo que ha quedado constatado. Gracias santo padre. Mis criticas que son siempre un estimulo a la reflexión y a la conversión - metanoite, convertíos- no iban contra vos. La corta estancia en la capital catalana para proceder a la dedicación de uno de los templos mayores de la cristiandad ha superado todas las expectativas. Ha salido a la calle para aclamaros la España real, se ha quedado en casa o se ha ido a las chimbambas la España oficial, la que vocifera, exaspera y trinca. Zapatero en AFGANISTAN CON SUS DOS CULONAS DE MINISTRAS y en chaleco antibalas, lo que les falta a los policias y a los guardias civiles y a él le dan el mejor. No España no es laica ni judaica como pretende el gobierno o los arroladores medios de comunicación anticristianos y manipuladores que nada tiene que ver con el pueblo sencillo que sufre las inclemen cias de la crisis. Ha sido maravilloso. El rodillo socialista y democratico ha pasado sobre nuestras cabezas como los aplastantes relejes de un tanque pero no ha pòdido erradicar las raices que quedan de una civilización cristiana de más de dos mil años. Es posible que haya dejado de ser católica pero los tocones de la raigambre del arbol milenario siguen ahí. El arquitecto Gaudí debiera subir a los altares, sería otro santo arquitecto como santro Domingo de la Calzada el que puenteó el camino de Santiago.
Impresionantes las imagenes que hemos visto del TEMPLO DE LA SAGRADA FAMILIA dedicado esta mañana por el papa Benedicto XVI, impresionante la liturgia, la epistola cantada en castellana por un monje de MONTSERRAT, impresionantes las tallas expresionistas, impresionante el columnario flamígeras palmeras, BOSQUE MISTICO DE PIEDRA, haciendo subir al cielo las plegarias de piedra. Hoy me gusta hasta el catalán que es el catalán de mis maestros Pujal, Mariner Bigorra, Corominas - nada tengo contra el catalán sino contra los nacionalistas que quieren convertir su hermosa lengua que debieran saber todos los españoles en un arma de revancha- y creo que pese a las muchas prevenciones formuladas en esta visita ha obrado la gracia al inaugurarse uno de los templos más hermosos y modernos de la catolicidad y hoy he sentido pasmo ante esta obra grandiosa de don Antonio Gaudí a quien atropelló un tranvía. La desgracia ocurrió cuando el gran maestro, incomprendido, desanimado, salía de una taberna del barrio gótico. Era un genio que a mí me recuerda la parodia del santo bebedor y también la tenacidad catalana, su amor al trabajo, el respeto a su lengua a sus tradiciones porque Cataluña no es sólo Pujol, el Tripartito, los políticos trincones sino que es algo más. Por eso y por mucho más, gracias Santo Padre. Cristo es multifarim habla en muchas lenguas el Espiritu que sopla un viento por el mundo que nadie puede atrapar y más alla de aqueste o este papa, de uno o de otro obispo, o de los pecados de los curas pederastas. El Espiritu es algo más. Creo que lo esboza Gaudí en la piedra de esta hermosísima catedral basílica, la última de las grandes catedrales. Cristo salvador tú vencerás, perdona nuestros pecados. Y La Santa Trinidad creo que ha echado una mano al Vaticano para que esta visita cargada de ominosos augurios se transformara en un triunfo. San Antonio Gaudí santo... santo supito. Hay que canonizar a este catalán a toda prisa. Desde hoy no probaremos una gota de vino. Don Antonio hizo el milagro de que ESPAÑA Y CATALUÑA hoy volvieran a estar unidas en un ideal de de destino, de concordia y de universalidad. Esto no es ni mñas ni menos que catolicidad. Este es el gran poder de los santos; SAN ANTONIO GAUDÍ SANTO YA.
2010-11-06
7 noviembre martirulogio romano
7 Novembris Septimo Idus Novembris. Luna ... vij. B
Patavii depositio sancti Prosdocimi, qui fuit primus ejusdem civitatis Episcopus. Hic, a beato Petro Apostolo Epfscopus ordinatus, ad praedicandum Dei verbum ad praedictam civitatem missus est; ibique, multis virtutibus et prodigiis coruscans, beato fine quievit.
Perusiae sancti Herculani, Episcopi et Martyris.
Apud Swelmensem civitatem, in Germania, passio sancti Engelberti, Episcopi Coloniensis, qui, cum illuc ex oppido Sosatio ad templum dedicandum pergeret, a sicariis interceptus in via multisque vulneribus caesus, gloriosum pro defensione ecclesiasticae libertatis et Romanse Ecclesiae obedientia martyrium subiit.
Eodem die sancti Amaranthi Martyris, qui apud Albigensem urbem, in Gallia, exacto agonis fidelis cursu, sepultus, vivit in gloria.
Melitinae, in Armenia, passio sanctorum Hieronis, Nicandri, Hesychii et aliorum triginta; qui in persecutione Diocletiani, sub Lysia Praeside, coronati sunt.
Amphipoli, in Macedonia, sanctorum Martyrum Aucti, Taurionis et Thessalonicae.
Ancyrae, in Galatia, passio sanctorum Melasippi, Antonii et Carinae, sub Juliano Apostata.
Alexandriae beati Achillae Episcopi, qui eruditione, fide, conversatione ac moribus fuit insignis.
In Frisia depositio sancti Willibrordi, Episcopi Trajectensis; qui, a beato Sergio Papa ordinatus Episcopus, in Frisia et Dania Evangelium praedicavit.
Metis, in Gallia, sancti Rufi, Episcopi et Confessoris.
Argentorati sancti Florentii Episcopi.
Et alibi aliorum plurimorum sanctorum Martyrum et Confessorum, atque sanctarum Virginum. R. Deo gratias.
2010-11-04
el otro lazarillo
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jueves 4 de noviembre de 2010
EL LAZARILLO DE MANZANARES
la publicación del Lazarillo novela que entroniza un género tan español como es la picaresca tuvo varios émulos o imitador, entre ellos un libro escrito por un clérigo madrileño Juan Cortés de Tolosa y que publica la obra en 1620 en el último año de reinado de Felipe III y poco antes de que se sentase en el trono de España Felipe IV.
O felix Austria, nube este lema de la dinastía que trajo a España Carlos V define esta época de alborozada felicidad y de casamientos. Es el siglo XVII el del amor, el de la pintura del Greco y Velazquez, el de los epigramas de Góngora y los maravillosos textos de Quevedo. En una palabra el siglo de oro. La novela picaresca viene a ser la contrahaz y contraseña de esta época dorada donde el sueño de muchos españoles era vivir de gorra y confrontan la pobreza y el hambre mientras ponen a contribución todo el ingenio para salir de muchos atascos y aventuras. El Lázaro madrileño lo mismo que el salmantino también era un hijo de la piedra esto es expósito y si el de Tormes fue prohijado por un verdugo oficial de Segovia aquí los padres del del Manzanares era el uno ladrón y la madre saludadora. Echaba las habas y acabó siendo penitenciada por la inquisición de Toledo.
Hasta ahí las similitudes. Veamos las diferencias: Lazarillo de Madrid siempre se las acomoda para acabar sirviendo a amos benignos que le tratan a cuerpo de rey. Es la novela de la hartura. El pobre Lazarillo de Tormes pasó más hambre que carpanta. Uno y otro sirven a clérigos, sacristanes y ermitaños, y hacen todo lo posible por embarcarse a las Indias en busca de mejor fortuna. La acción narrativa de ambos textos acaba en Sevilla.
En cuanto al estilo la copia es mucho más enmarañada y obtusa que el original aunque ambos autores conocían bien el lenguaje de la calle. La misoginia es paraelismo aunque en el anónimo Lazarillo la condición sexual apenas se subraya, el de de Juan Cortés de Tolosa insite en la pravedad engañosa de las mujeres, sus monerías y fingimientos para allegar dineros de sus pretendientes. Trata una visión del Madrid de la época con sus idas y venidas al prado, los galanes de monjas, los escarceos espadachines de los valentones. Todo puede pasar cuando un canónigo se va de putas. Y habla de algibistas o cirujanos que componen tanto huesos como virgos, los líos de malcasados y los conciertos y desconciertos de casamenteros y otra gente del hampa. Sirve a un sacristán tuerto y por supuesto va a Alcalá a agraduarse en Humanidades pero no termina la carrera porque fuerzas mayores le reclaman en Guadalajara., y allí se ajusta con un sacristán tuerto pero que tenía mucha vista para las monedas que caían en el cepillo y los bodigos que le sisaban.
Dice:" Lo que yo comía en todas las ocasiones era cosa increíble. la campanilla cuando pasaba el Santísimo Sacramento estaba puesta muy cara y las viejas me pagaban a precio de oro el pan bendito y si les abría la iglesia temparano doble soldada, de manera que así como fue el otro Lazarillo de no comer lo sería yo de morir ahito" Muchos de aquellos a los que sirve eran maridos cornudos o engañados. "Todos ellos eran símbolo de la mansedumbre marital" escribe de aquellos consentidos. Esta misoginia lleva a conjeturar del carácter eclesiástico de Cortés de Tolosa formado en la teología medieval que no esperaba mucho de las hijas de Eva en cuanto a fidelidad, mansedumbre y belleza de carácter moral. En la Sorbona se decía de la mujer por aquel entonces:
Illae sunt aulae diaboli et Aquilonis percussio.
El que tenga oídos para oír que oiga. La novela picaresca nos lleva al desengaño de las cosas del mundo. El autor no hace en este libro más que impartir lecciones de moral aunque la moral de un pícaro sea sólo de circunstancias.
martirulogio romano calendas novembras septima luna
5 Novembris Nonis Novembris. Luna ... vij. G
Sancti Zachariae, Sacerdotis et Prophetae, qui pater exstitit beati Joannis Baptistae, Praecursoris Domini.
Item sanctae Elisabeth, ejusdem sanctissimi Praecursoris matris.
Tarracinae, in Campania, natalis sanctorum Martyrum Felicis Presbyteri, et Eusebii Monachi. Ex his Eusebius, cum sepelisset sanctos Martyres Julianum et Caesarium, et multos converteret ad fidem Christi, quos sanctus Felix Presbyter baptizabat, una cum ipso Felice tentus est; et, ad Judicis forum ducti nec superati, inde in carcerem inclusi, ambo, nocte eadem, cum sacrificare noluissent, decollati sunt.
Emessae, in Phoenicia, sanctorum Martyrum Galationis et Epistemis conjugis, qui in Decii persecutione, flagris caesi, manibus pedibiisque et lingua insuper mutilati, denique, truncato capite, martyrium consummarunt.
Item sanctorum Martyrum Domnini, Theotimi, Philothei, Silvani et Sociorum, sub Maximino Imperatore.
Mediolani sancti Magni, Episcopi et Confessoris.
Brixiae sancti Dominatoris Episcopi.
Treviris sancti Fibitii, qui ex Abbate factus est ejusdem civitatis Episcopus.
Aurelianis, in Gallia, sancti Laeti, Presbyteri et Confessoris.
Et alibi aliorum plurimorum sanctorum Martyrum et Confessorum
2010-11-02
EL JARDIN UMBRIO DE LOS FRAILES DE AZAÑA. FLORECIERON ROSAS DE SANGRE
LOS SESENTA NOVICIOS AGUSTINOS DEL SEMINARIO DEL ESCORIAL ASESINADOS EN TORREJÓN DE ARDOZ EN NOVIEMBRE DEL 36
Memoria histórica… puaf. Habrá que perdonar pero nunca olvidar. Siguiendo la tradición de este blog de recapacitar sobre nuestro pasado y para que con las glorias no se nos vayan las memorias- Porque los hechos son tozudos y no admiten réplica- el régimen republicano se manchó las manos de sangre cuando Santiago Carillo, el mismo que hemos visto estos días alzando el puño y asistir a la manifestación multitudinaria del sindicalista Camacho, con su gabardina de corte americano y su buen ver pese a sus más de noventa inviernos, cometió un crimen horroroso. Sesenta jóvenes que se preparaban para el sacerdocio en el Colegio Imperial de los agustinos fueron sacados a la fuerza del recinto escurialense en agosto de 1936 y en una saca multitudinaria fueron fusilados en Torrejón de Ardoz.
El Padre Félix García, a la sazón sacerdote casi misacantano y que sobrevivió a la masacre, cuenta la historia en su libro de poemas Roto casi el navío escrito en la cárcel Modelo sita donde hoy se emplaza el Ministerio del aire, donde estuvo condenado a muerte y compartió celda, Melquíades Álvarez, con Ramiro de Maeztu, con el falangista Aznar y otros y el padre Monedero que era el prefecto de novicios. Entresaco algunos pasajes de los poemas:
Fueron sesenta los mártires. En una tapia del cementerio de Torrejón de Ardoz las ametralladoras enfilan al bando de sus cabezas. En el cielo de noviembre brillan ya sesenta estrellas. Cabe el solejar escurialense el convento quedó lleno de ausencias… Desde el Guadarrama azul bajan voces plañideras y un inmenso De Profundis por las bóvedas resuenan. Que en el templo no salmodian ni hay en el colmenar abejas ni en las lámpara aceite ni en la noche almas en vela. A los monjes se los llevaron una mañana siniestra. El templo quedó sin alma, sin vida la fortaleza sin textos la biblioteca y las tumbas sin osamentas… Escorial guadarramero que ayer todavía eras la Jerusalén de las Españas, la proa audaz que abrió en el cielo su huella… fue en agosto el acarreo y en noviembre fue la siembra. A la vera de los monjes van los hoscos centinelas armados de odio y blasfemia… allá en Torrejón de Ardoz contra una tapia siniestra maniatados los apiñan como se apiña el grano maduro. Dios va a coger su cosecha. Los monjes de dos en dos todos al cielo se acercan". El poema menciona al padre Monedero que murió bendiciendo a sus verdugos. Creo que fue canonizada por Juan Pablo II. El caso es calcado de lo sucedido durante la revolución de octubre del 34 en el Oviedo donde de la misma atroz manera fueron asesinados veinte seminaristas. Lo hemos narrado en un post de este sitio de Internet. Y lo acontecido con los pasionistas de Turón, en Solsona, en el convento de Carmelitas de Guadalajara donde además de asesinadas algunas monjas fueron violadas. y en tantos y tantos demás sitios.
Usando la bella simbología del padre Félix García el firmamento español brillan o deberían de brillar con luz propia cerca de 15.000 estrellas. Bien es cierto que ahora la política en la Iglesia Católica española es, si no olvidar, al menos sesgar, obviar pasando como de puntillas por aquella etapa siniestra. Se cometieron muchas barbaridades por ambos bandos pero seguramente si pusiéramos en bascula el peso de aquellos delitos la balanza se inclinaría del bando rojo. El autor de este poemario con palabra vibrante no culpa a la chusma sino a los logreros de la política de sombrero de felpa y de cuello duro, los burgueses desaprensivos que incitaron a las masas y la situación se les iría de las manos hasta acabar en una auténtica verbena de odio. La segunda república fue un fracaso total de los políticos y del corrupto parlamentarismo español. Más o menos como ahora.
Del padre Félix García recuerdo sus magistrales terceras en el ABC de Torcuato Luca de Tena. Era el capellán de los literatos de Madrid y tuvo amistad con eximios hombres de letras (Azorín, Ortega, Pérez de Ayala, Baroja al que intentó confesar a punto de morir y con el mismo don claudio Sánchez Albornoz con el que se carteaba en los tiempos más crudos del exilio que fueron los años cincuenta). Su prosa era ática y clásica. Pero este libro escrito por alguien que estaba en capilla y aguardaba que lo sacaran al patio para ser fusilado como tantos presidiarios de la Modelo alcanza un patetismo sin comparanza en gran parte de la literatura española. "Roto casi el navío" me recuerda en algunos de sus trancos al "Cero y el Infinito" de Arturo Koestler que tambien estuvo condenado a muerte en una cárcel de Sevilla de los franquistas y que salvó milagrosamente. Creo que el mejor de los poemas es el titulado "Misa de Navidad" en el que canta una Misa del Gallo tétrica en el cual el autor, siendo el preste, siente la misma emoción de su primera misa cuando a la hora de alzar piensa que aquella consagración puede ser su eucaristía postrera pero baja el Niño Dios a unos corporales que no eran sino el pañuelo de uno de los asistentes a la ceremonia que sería fusilado nada más terminar aquella liturgia tétrica celebrada con luces apagadas y en que los rezos eran murmullos arrebozados en el llanto. Ante este libro descatalogado he tenido oí Día de Difuntos una piedad infinita y mis preces se elevan por los caídos de aquella hora. Comprender es perdonar. Comprender es olvidar pero no conviene del todo olvidar sobre todo cuando ZP se está dedicando a exhumar fosas para contar a los españoles sólo una parte de la verdad
Memoria histórica… puaf. Habrá que perdonar pero nunca olvidar. Siguiendo la tradición de este blog de recapacitar sobre nuestro pasado y para que con las glorias no se nos vayan las memorias- Porque los hechos son tozudos y no admiten réplica- el régimen republicano se manchó las manos de sangre cuando Santiago Carillo, el mismo que hemos visto estos días alzando el puño y asistir a la manifestación multitudinaria del sindicalista Camacho, con su gabardina de corte americano y su buen ver pese a sus más de noventa inviernos, cometió un crimen horroroso. Sesenta jóvenes que se preparaban para el sacerdocio en el Colegio Imperial de los agustinos fueron sacados a la fuerza del recinto escurialense en agosto de 1936 y en una saca multitudinaria fueron fusilados en Torrejón de Ardoz.
El Padre Félix García, a la sazón sacerdote casi misacantano y que sobrevivió a la masacre, cuenta la historia en su libro de poemas Roto casi el navío escrito en la cárcel Modelo sita donde hoy se emplaza el Ministerio del aire, donde estuvo condenado a muerte y compartió celda, Melquíades Álvarez, con Ramiro de Maeztu, con el falangista Aznar y otros y el padre Monedero que era el prefecto de novicios. Entresaco algunos pasajes de los poemas:
Fueron sesenta los mártires. En una tapia del cementerio de Torrejón de Ardoz las ametralladoras enfilan al bando de sus cabezas. En el cielo de noviembre brillan ya sesenta estrellas. Cabe el solejar escurialense el convento quedó lleno de ausencias… Desde el Guadarrama azul bajan voces plañideras y un inmenso De Profundis por las bóvedas resuenan. Que en el templo no salmodian ni hay en el colmenar abejas ni en las lámpara aceite ni en la noche almas en vela. A los monjes se los llevaron una mañana siniestra. El templo quedó sin alma, sin vida la fortaleza sin textos la biblioteca y las tumbas sin osamentas… Escorial guadarramero que ayer todavía eras la Jerusalén de las Españas, la proa audaz que abrió en el cielo su huella… fue en agosto el acarreo y en noviembre fue la siembra. A la vera de los monjes van los hoscos centinelas armados de odio y blasfemia… allá en Torrejón de Ardoz contra una tapia siniestra maniatados los apiñan como se apiña el grano maduro. Dios va a coger su cosecha. Los monjes de dos en dos todos al cielo se acercan". El poema menciona al padre Monedero que murió bendiciendo a sus verdugos. Creo que fue canonizada por Juan Pablo II. El caso es calcado de lo sucedido durante la revolución de octubre del 34 en el Oviedo donde de la misma atroz manera fueron asesinados veinte seminaristas. Lo hemos narrado en un post de este sitio de Internet. Y lo acontecido con los pasionistas de Turón, en Solsona, en el convento de Carmelitas de Guadalajara donde además de asesinadas algunas monjas fueron violadas. y en tantos y tantos demás sitios.
Usando la bella simbología del padre Félix García el firmamento español brillan o deberían de brillar con luz propia cerca de 15.000 estrellas. Bien es cierto que ahora la política en la Iglesia Católica española es, si no olvidar, al menos sesgar, obviar pasando como de puntillas por aquella etapa siniestra. Se cometieron muchas barbaridades por ambos bandos pero seguramente si pusiéramos en bascula el peso de aquellos delitos la balanza se inclinaría del bando rojo. El autor de este poemario con palabra vibrante no culpa a la chusma sino a los logreros de la política de sombrero de felpa y de cuello duro, los burgueses desaprensivos que incitaron a las masas y la situación se les iría de las manos hasta acabar en una auténtica verbena de odio. La segunda república fue un fracaso total de los políticos y del corrupto parlamentarismo español. Más o menos como ahora.
Del padre Félix García recuerdo sus magistrales terceras en el ABC de Torcuato Luca de Tena. Era el capellán de los literatos de Madrid y tuvo amistad con eximios hombres de letras (Azorín, Ortega, Pérez de Ayala, Baroja al que intentó confesar a punto de morir y con el mismo don claudio Sánchez Albornoz con el que se carteaba en los tiempos más crudos del exilio que fueron los años cincuenta). Su prosa era ática y clásica. Pero este libro escrito por alguien que estaba en capilla y aguardaba que lo sacaran al patio para ser fusilado como tantos presidiarios de la Modelo alcanza un patetismo sin comparanza en gran parte de la literatura española. "Roto casi el navío" me recuerda en algunos de sus trancos al "Cero y el Infinito" de Arturo Koestler que tambien estuvo condenado a muerte en una cárcel de Sevilla de los franquistas y que salvó milagrosamente. Creo que el mejor de los poemas es el titulado "Misa de Navidad" en el que canta una Misa del Gallo tétrica en el cual el autor, siendo el preste, siente la misma emoción de su primera misa cuando a la hora de alzar piensa que aquella consagración puede ser su eucaristía postrera pero baja el Niño Dios a unos corporales que no eran sino el pañuelo de uno de los asistentes a la ceremonia que sería fusilado nada más terminar aquella liturgia tétrica celebrada con luces apagadas y en que los rezos eran murmullos arrebozados en el llanto. Ante este libro descatalogado he tenido oí Día de Difuntos una piedad infinita y mis preces se elevan por los caídos de aquella hora. Comprender es perdonar. Comprender es olvidar pero no conviene del todo olvidar sobre todo cuando ZP se está dedicando a exhumar fosas para contar a los españoles sólo una parte de la verdad