noviembre mes del tenorio
DON JUAN
Es en España
el segundo mes más hermoso del año después de mayo junio y agosto. Es el mes de
don Juan. Los bosques se visten de ocre desnudándose de su polisón dorado y en
los tabladillos echaban comedias. Algunos hacíamos nuestros primeros pinitos
literarios o calzábamos el coturno recitando de memoria los versos del Burlador
de Sevilla. En aquel drama hay algo mágico que sobrecoge, lección de moralidad
sobre la brevedad de la vida y la caducidad de los amores terrestres. Tirso y
Zorrilla en esta obra realizan cargas de profundidad mucho más relevantes que
el Hamlet de Shakespeare. Es un drama en el cual la cultura española se adentra
en los arcanos más misteriosos de la teología católica. Va más allá del mito
del donjuanismo.
En cualquier
villa en cualquier ciudad había una representación del Tenorio en versión de
Tirso o de don Juan y reverberaban sobre las plateas y los escenarios las
palabras del comendador “No es verdad ángel de amor…”. Y España se convertía,
horizontal y vertical, en esta meditación de la muerte en Noviembre mes de la
granazón, el trigo en el sobrado, la leña en el bardal, trae un poco roñas,
chiquitos, tiempo de otoño, al amor del fuego del hogar, un candil para ir por
vino a la bodega, cuentos de aparecidos y todos quietos, pronto a la cama que
hay que recordar a los que se fueron. Doblaban las campanas y los monaguillos
antes de comenzar la misa en alta voz pedían:
——Digan
vuesas mercedes la confesión general.
Noviembre mes
de difuntos, rogad por las Ánimas Benditas, que Dios se lo pagará. Una calavera
en mi escritorio dos velas encendidas y la secuencia del Dies Irae resonando por los rincones. Reivindicamos nuestro
españolismo, nuestra Fe, nuestra catolicidad. Somos pecadores que aspiramos a
la trascendencia, conscientes de que es efímero lo de acá abajo.
Todos tuvimos
en nuestras vidas una doña Inés y hemos marchado por los caminos agitando las
plumas del chambergo de don Pedro Mejía y repetimos compungidos los versos
inmortales del excelso Zorrilla que murió en la pobreza:
——“Yo a los
palacios subí, yo a las chozas y en todas partes dejé memoria infausta de mí”
Desgraciadamente
nuestros jóvenes han perdido la hermosa tradición del Tenorio y la han
sustituido por la infame fiesta del Jaloguín, un signo de que España se
desespañoliza, se desespera, se descristianiza, nos volvemos tontos globales a
pasos agigantes por mandato del Gran Diseño.
CONVIDADO DE PIEDRA ROMANCE PARA EL MES
DE DIFUNTOS. NUESTRO HAMLET HISPANO cantar del folklore popular rescatado y
armonizado por Joaquín Diaz
Por las calles de Madrid va un caballero
a la iglesia
Mas por ver a su dama que por oír las
Completas
Se ha acercado allí a un difunto que
está en imagen de piedra
Le ha agarrado de la barba, dícele de
esta manera:
——¿No te acuerdas, capitán, cuando
estabas en la guerra, gobernando tus batallas, gobernando tus banderas?
Yo te convido esta noche a sentarse a la
mi mesa.
El difunto que no duerme en olvido no lo
echa.
A eso de la media noche llega el difunto
a la puerta
Y le baja a responder un criado de la
iglesia
——Criado dile a tu amo que el convidado
de piedra
Que conoció
en san Francisco
Viene a
cumplir la promesa
Le han acercado una silla para que se
siente en ella
Hace que come y no come
Hace que cena y no cena
——Yo te convido mañana a cenar a la mi
mesa
El caballero asustado al confesor le da
cuenta
El confesor le responde:
——hijo, comulga y confiesa.
Y lleva este
relicario
Que te sirva
de defensa
Al toque de la oración va el caballero a
la iglesia
Ve dos luces encendidas y una sepultura
abierta
——arrímate, caballero, ven acá no temas.
Tengo licencia de Dios pa hacer de ti lo
que quiera;
Si no es por el relicario que traes para
tu defensa
Te habría de enterrar vida aunque Dios
vida te diera
Porque otra
vez no te burles de los santos de la iglesia
san martin una buena capa todo lo tapa el glorioso panonio es patron de mi pueblo
ESCUCHO EL ZUREO DE LA PALOMA MIENTRAS SE ARRULLAN LOS PALOMOS Y LOS TERTULIANAS LARGAN Y GARLAN SUS ESPICHES. ¿gozas, vida? nada, pues entonces algo huele a podrido en Dinamarca, la chica del autobus iba con un cartapacio junto a la ventana y dentro de los apuntes en un cuaderno como un marcapaginas llevaba un condón, mira la mosquitqa muerta, esta noche por ser el dia del Santo de la buena capa, arroz con leche, la paganía regresa a la Galia y todos cavan y excavan y jadean con un ad fodiendos puteos, porque esto es fodienda sin enmienda, mientras yo velo castidad optimo remedio remedio las armas, no encontré dulcineas y sí muchas maritornes, leidis de toldo y arandela, cantoneras de pago, pero la nochede San Martin solía ser en mi pueblo una noche mágico, venían los comfiteros y tambores y dulzainas, vino nuevo y partidas de bote y jugabamos al subastao y al secansa.Pero todo eso ya pasó y murieron los pichilines, no veo ningun puesto de garrapiñadas de Alcalá, con una azumbre de vino colorao mosto nuevo me zampo medio kilo de castañas y recorro la plaza de Membibre. El rio Hoz viene sin cangrejos pero impresiona un poco con canción de recuerdos el murmurio del agua y esta mañana canté el oficio en latín apología del santo que moldeó a Europa llenando de campanios que advocan su nombre. Mi primo Jacintón que no le queda un diente ya me convidó a la bodega pero yo le dije mira primo no quiero subir a la bodega del abuelo que lo mismo me echo a llorar recordandn nombres Severiano, Felipe, Manahén, Ursino, Silvino, Petra. Todos ellos se fueron a bailar la jota al cielo y descansan en el camposanto trasero a la iglesia aguardando la trompeta del juicio. Polvo eres y en polvos te convertirás. Tengo el alma dolido por el recuerdo y la ausencia de aquellos sanmartines que vi pasar La vida no es seria,es una comedia , y ahí estaba el obispo Camino con su pectoral de arrastre barbilampiño que a mi me recordaba al gran inquisidor de Dostoyevski cuyo mensaje es apriorístico ni más ni menos que si cristo bajase a la tierra lo detendrían los obispos y le meterían preso en las cárceles del Santo Oficio por hacer milagros, quebrantar el orden público sin el consentimiento de la autoridad.
Yo no sabía mucho de los engaños del mundo pero me dejé engañar por aquellos clerigos con chafarinones de sopa en la sotana y los bonetes torcidos de la orden del domine Cabra arrastrando sus manteos y lobas por las calles congeladas camino del coro a cantar el oficio. Porque el abad de lo que canta come. Luego supe de los engaños del mundo y de las mentiras de las mujeres. Yo no era más que un hijo de la piedra que en el devenir de mis días me juntaría con las hijas del arroyo. Esta noche de San Martin acabamos de pasar la novena de las animas y medio pueblo anda borracho como en el cuadro de Grügel para festejar al santo del caballo blanco "Panonius" y la buena capa. Una buena capa todo lo tapa y un día es un dia, padres conscriptos, mercaderes que han vendido la patria. El anticristo cabalga acerrima alzando en el firmamento un polvo de luceros.
Era san Martin un manipulario de la caballeria romana que un dia se le apareció Cristo en forma de pobre y a la caridad toda Europa se consagra. Un manipularius era un soldado raso pero él llegó a general y luego lo hicieron obispo de las Galias. De mozo sabía utilizar el harpagon o gancho con que las acies disparaban contra las murallas y decía adelante y adsumus y al combate le seguían las mesnadas. Los pilorius haciendo uso de sus arcos lanzaban los dardos o tragula que portaban en la aljaba. detras la infareía con la emsis o espada cortaban las gargantas, golas y golillas de enemigos. Bien podía san Martin un soldado de Cesar combatiendo con los aquitanos en la guerra de las Galias. Milite bajo el labaro de Constancio. Llevando el pecho constelado de medallas y de signa militaria. y como zapador abría zanjas et ad fodiendos puteos. No me lo tomen a mal, puteos no es puta en latin sino pozo, un pozo sin brocal, pero fodiendo es casi la misma cosa por la que todo la entendemos: excavar, meter la pala y sacar, porque fodere vale tanto como jodere mocosuena mocosuenae.
No hay polisemia que valga, que el latín es lengua expresiva. Pozxhivaete... Kak diela? Xarashó. Pero España es un solejar donde toman el sol los jubilatas. ¿Adonde vamos los licenciados de la existencia? A un banco del parque. Mejor a la taberna. En casa hace frío y la mujer riñe que te riñe y que reñirás. Ni una palabra alegre ni un suspiro siempre jodiendo la parva de la tranquilidad y vienen facturas duplicadas de Vodafone, uno vive para pagar telefonos y estando incomunicadas la factura sube y sube. El unico consuelo es que no hay mal que mil años dure y que a todo cerdo les llegará su sanmartin, incluso a las feministas marranas que no presuman tanto por tener la sarten por el mango, su cetro es efimero. Va a entrar el moro por Tarifa y las van a colocar a todas el griñón a ver si se les bajan los humos y mirar para la quibla de Alá siete veces al dia y decir en lugar de buenas tardes nos de Dios salam malikum malikum malikun salam. Puer maricón el ultimo que aquí todos dicen lindezas de Obama.
Hay en Madrid buenas casas de conversación. Si te quedas quieto viene un guindilla y te manda a limpiar las cuadras de Augias. Tántalo habita entre nosotros y nuestras zozobras no tienen fin. Que de un tiempo acá andamos entre la cruz y el agua bendita y nos llaman carcas y meapilas. El Valle de los Caídos lo cerrarán y echarán a los frailes pero no los fusilarán. España es laica laica judaica. Una más de ZP? No gracias que hoy tengo el higado un poco revuelto. San Martin otro año más. Hora es ya de que los impíos pongan el pescuezo en la toza. Esa hora llegará. Mi primo y yo nos vamos a acostar. Ha sido un dia bastante triste. Hay poco que festejar pero no faltará algun cretino que diga mañana en el chigre del Tío Chafa que el 11 de noviembre es una fiesta que va a más. Poco amor queda en este Membibre al que venía de niño. Hoy no oyes ni los regueldos de los borrachos. Sólo el murmullo angelical del rio Hoz que pasa solemne camino del Duero. Nosotros mi primo Jacinto y yo estamos solos como los de Tudela. Hay que volver a Madrid y Madrid es torear