vi la muerte de cerca pero salvé misteriosamente de la peste pequinesa

lunes, 04 de mayo de 2020

Vamos y venimos. No somos nadie y ,menos en tiempos de peste. La llaman la Pequinesa porque es un regalo envenenado de los chinitos y yo soy Polendos, Medel Polendos Juarrillos para servirles y me acab an de dar de alta del hospital. Ví la luz al otro lado del tunel y estuve a un paso de la eternuidad pero una señora misericordiosa, mujer de luz, me acogió en su regazo, volví a sentgir las caricias maternales, era Ella mi madre celeste, y regresé a la vida. Yo flotaba sobre la cama del hospital me vi salir por la venana y cabalgabna en una nube y no hacía caso a la marav enfermera que angustiada me llamaba por mi nombre Medel ven acá y yo le dije ya soy viejo, querida enfermetita he vivido bastante. cariño. No importa si esta noche es la última. Vino un camillero y me ataron a la cama. Me suministaraon una droga gruesa casi como una manzana color mazarrón que amargaba y casi me ahogaba, no pasaba el aire por el diafragma empecé a expulsar bilis negra me iba por arriba y por abajoo, bajó la fiebre y a la mañana estaba sentado en la cama rezando el rosario. Es de lo que me acuerdo mkis imagenes de lo vivido aquella noche pasado en los dolores de la crucifixión son confusas . Tengo una sensación vivicante del rostro de aquella monjita que se me acercó vestida de un blanco manto y un sayal pardo su expresión era muy dulce. Las enfermeras que me cuidaban tres ecuatorianas y una almeriense que no le dio importancia a la cagalera que me entró de repente, una navaja me perforó las tripas salió sangre fecal toda negra:

─No tiene importancia con tal que te cures, hijo.

Me entró mucha desazón aquella noche. No sólo creeía que era el termino de mi existencia sino que también veía el final de los tiempos. Todo el mundo al valle de Josafat. Escuché el sonido de la trompeta del juicio final.

─No es posible que esto se acabe. La profecía dice que antes se tendrán que reconciliar los cristianos y con los judios y que las tres religiones únicas hubiesen convivdo un tiempo en hermandad.

─Esos son cuentos chinos que se inventan los popes─ dijo un diablo que estaba a la cabecera de la cama dispuesto a llevarme consigo a las calderas en cuanto yo exhalse el último suspiro

había muerte y angustoia y las radios y las teles noi cesaban de proferir calamidades. Los periodistas y las chicas de la tele también se habían hecho apocalipticos. Profetizaban un bañoi de sangre. El Trampas un hombre muy poderoso residente en la Gran Mampara (decían que él era el que había puesto en circulación el cdesatroso miasma que atacaba a los pulmones provocaba cagaleras y en ultima instancia apneas y faltas de respuiración) se flotaba las manos. Convocó a sus asesores y les informó de que el remedio surtió efecto

─Había demadiada gente en el mundo más de siete nil millones. Buen procedimiento de diezmar población sin recurrir a la bomba atómoica.

Un fraile del barrio franciscano vino a verme a la mañlana siguiente para darme la extremaución y yo le dije que naranajas de la china hoy no me muero de ninguna de las de lado maneras:

─Yo, padre, no necesito viaticos administrado por gente tan chaquetera e hipocrita como ustedes los católicos, sois los aliados del maligno. Me hicisteis los curas mucho daño en mi vida y no os perodone en la hora de la muerte. Que os perdone Dios. Sois gente mala y artera.

─Mira, hijo─ exclamó amenazante─ vas a morir sin confesión. Irás al infoierno de cabezas.

─Allí estaré calentito, fray Enebro.

Me sentí orgulloso de haberle dado calabazas a este confesor. Cuando marchó, apreté mi crucifijo que siempre llevo entre los dedos y vi a la monja benefactora sonreirme. Recé entonces el yo pecador.

La pandemia había llegado sin avisar como un ciclón. Todo el globo se vio infectado. Hispania peccatrix. Sí nos lo mderecemos. Castigo de dios El gran Perico llamó al Coletas y declaró el estado de excepción. Era una encerrona. Nadie podía salir de la habitación. A mi se me confinó en mi casa. Todo el personal del hispital se sentía fascinado por mi pronta recuperación y cuando abandoné la crujía sali a hombros como un torero en tarde triunfal. Afuera la brisa jugaba con las hojas de los castaños que acababan de brotar. Del monte de las Machotas circulaban bubes prfeñadas de agua y la lluvia esaba a punto de descargar sobre los muros viclopeos del Escorial inescrutables como siempre. No había trafico en la carretera, Madrid parecía una ciudad fantasma. Las campanas de las iglesias convocaban a la sextaferia del perdón

PADRE NUESTRO, CELA, QUE ESTÁS EN LOS CIELOS

La encerrona de Sánchez nos ha servido a algunos para revisar viejos cuadernos y desfacer entuertos. Camilo aguanta el paso del tiempo como el gran malabarista del idioma de mirar compasivo y escéptico. Su obra es un valor cristiano españolísimo como la sombra de ese olivo que da sombra a su sepultura en Iria Flavia, un sitio de peregrinación para mí y para todos aquellos que en literatura admiramos el arte estético y renegamos de los valores proteicos que se estilan ahora por los prosistas del duerno. Con unción me pronuncio y lo celebro “Padre nuestro Cela que estás en los cielos vénganos el tu reino, sácanos de este limbo en el cual estamos inversos”

En mi libro “CJC el café Gijón y yo” analicé profusamente la inmensa obra del escritor padronés: “Viaje a la Alcarria, Judíos Moros y Cristianos, La Colmena” etc. A día de hoy he descubierto “Café de artistas” que es una novelita en la que reseña sus recuerdos tan duros de su llegada a Madrid y el ambiente del famoso establecimiento de recoletos fundado por un indiano asturiano y que fue refugio de las capillas literarias de posguerra. Las puertas volvederas por las que se accedía remataban en una escobilla para barrer los zapatos sucios pero servían también para que no pasase el aire ni se escapase la inspiración de las poetisas, nos dice. Sus mesas fueron casa de acogida del tedio y de los que aun albergaban sueños de trepar por la cucaña de la de la literatura. Una copita de ojen y un café con leche y vas que chutas. El marco es el hambre y la estrechez pero también la ilusión de aquellos años cuando la escritura no daba a lo mejor para comer pero daba para merendar y para ir tirando a base de unas cuantas colaboraciones en periódicos y revistas. Cela se hizo escritor mandando artículos para los diarios de provincia n la prensa del movimiento. Nos habla de los manfloritas o travestidos, perseguidos y para los cuales también el viejo café fue refugio, pues allí no había derecho de admisión ni se vetaba la entrada a nadie. Se hablaba de aquellos músicos que tocaban el violín de la música serena y por todas las mesas se esparcía el silencio de los ángeles que bajaban del cielo a consolar a los poetas tristes, a los poetas muertos. Y los abejorros que se colaban por las ventanales franceses del establecimiento cantaban el oficio de difuntos con voz de bajo. La vida era una escuela de gladiadores en la que se aprende a pelear y a convivir. Cela se nos muestra como un grandísimo poeta. De hecho, es el único español que vierte en sus libros poesía disfrazada de prosa. Padre nuestro Camilo que andarás por los cielos. Fueron duros sus comienzos. En una carta a Ricardo León le cuenta cómo se siente desolado y le dice que pasa hambre. Del “Pascual Duarte” no se llegaron a vender ni cincuenta ejemplares en 1947. Hoy es todo un referente. Cela s y acaso sea el gallego que mejor escribía en castellano el pasado siglo XX. Al recordarlo y sumergirse en sus deliciosos libros, a él los escritores de las nuevas generaciones han de encomendarse.

KAPUTT

Los filólogos sabemos que la creación depende de la palabra. En el principio era el verbo y el nombre precede a la cosa. Creo que era la forma de actuar de Yahvé. Y ahora cuando resuenan por todas las partes una palabra “Kaput” el título de una de las grandes novelas del siglo XX de Curzio Malapaparte, un judío italiano como Umberto Eco, al que dimos tierra hoy (Dios se apiade de los justos de Israel) que fue testigo de la caída del fascismo y de los dioses de la Walhalla, resulta que esta palabra que suena a nazis y holocaustos no es raíz alemana sino hebrea.

En la vieja lengua de la biblia kaputlein significa arruinar, caer, ser víctima de algo. Ved pues como todos nos podemos convertir de verdugos en víctimas y al revés. Es grande el dios de Israel. No conviene por lo tanto perder de vista a la filología.

Las palabras nos liberan del odio pero llegan los grillos cebolleros y lo joden. Al menos no son presuntuosas. ¿Europa kaput. España kaput?

Sin embargo no es bueno tampoco emborracharse con la palabra. Que es lo que les pasó a los pobres apóstoles en el cenáculo. Que de tanto pensar y de tanto venerar a los vocablos andaban haciendo eses. Talamantes, andando a gatas. Nada es importante. Sólo dios basta.

Lloro por Siria pero mi llanto es por Israel. ¿Kaput? Nada de nada. La vida sigue. El amor es la palabra. Sueño con un largo día del Perdón para la Humanidad. Enciendo la tele y me desanimo pero tú conoces mis caminos, señor.  Kaput. No. 

ESTA SEMANA DE PASCUA TERCERA LA IGLESIA ORTODOXA LA DEDICA A ROGAR POR LAS MADRES Y POR TODAS LAS MUJERES DEL MUNDO QUE TRAEN LA VIDA Y TRASMITEN EL AMOR Y LA VIDA AL MUNDO. EL PATRIARCA CIRILO DEDICA UN SERMÓN DE GLORIFICACIÓN DE LAS FEMINAS SEGUN LA TRADICIÓN JUDEO CRISTIANA

Проповедь Святейшего Патриарха Кирилла в Неделю жен-мироносиц

un gran profeta sufre el acoso de la persecución de las redes en Rusia pero él es fuerte 

TACTICAS DE LEVIATÁN

  Ben Laden un héroe de ciencia ficción. Ese hombre es un invento

Diario 2 de mayo


Siento el cansancio de la soledad inmensa del escritor pero me consuelan las cifras de lectores de este blog que han subido a casi 200 visitas al día. Uno esparce la semilla gratis et amore, labor de tántalo y de profeta bregando contra el oleaje de una mar arbolada. Estuve en la comunión de mi sobrina Tatiana adoptada por mi hermana Fuen. Un regalo de Rusia a nuestra familia, la niña que es siberiana lleva nuestros apellidos y nación en Omsk. El cura sin embargo le negó la comunión a mi madre y a mi hermana alegando que venía de una familia uniparental. ¿Dónde está el padre? El padre somos todos, reverendo.

Esta actitud tan cerril y anticristiana precisamente el día que con toda pompa y boato se celebraba la beatificación de Juan Pablo II me indignó y me entristeció. Quo vadis, Ecclesia? ¿Qué pretendes con tanto papa que ocupa demasiado cacho robándole espacio al propio Cristo? Es la hora de las tinieblas y parece sentirse la presencia del Malo. Un ejercicio de relaciones públicas del Vaticano fue esta inscripción en la nómina de los santos a este polémico párroco polaco, un hombre soberbio, muy pagado de sí mismo, hombre violento y fatuo que no aceptó la muerte como se vio en su última comparecencia en la ventana de la plaza de san pedro cuando atenazado por la enfermedad trataba de quitarse con mas gesto el alzacuellos. Se ahogaba como se ahoga ahora la iglesia. Dios mío negar la comunión a mi hermana y a mi madre una anciana de 92 años. Padre perdónalos.

Mientras vamos a la misa dejé grabando la pontifical oficiada por monseñor Cirilo en la catedral de Cristo Redentor en Moscú y el acierto me quitó el mal sabor de boca. Luego tuvimos ágape en la residencia de Pilar Cañas, confraternizo con mis hermanos y mis hijos y mi nieto. El malo no dejó de acecharnos y hoy al levantarnos nos hemos desayunado con la noticia de que los yanquis dieron matarile al Bin Laden. Otra maniobra propagandística de Obama para apuntalar su demediado crédito ante la opinión publica. La operación de propaganda parece una chapuza pues dicen que el cuerpo del terrorista lo arrojaron al mar y no lo expusieron a la luz pública como hicieron con el Che cuando lo abatió la CIA en Bolivia. Crece mi convencimiento de que todo esto de Bin Laden una versión del moro Almanzor ha sido un montaje. No ha existido semejante personaje, pero la fuerza mediática era de tal índole que el mundo entero acepta su muerte como un dogma de fe. Es la hora del príncipe de las tinieblas insisto y con este pensamiento en un dos de mayo triste pues no hizo en todo el día más que ladrar con ahínco una perra que vive cerca de mí. Yo me fui a la cama pidiendo antes de dormirme a Cristo que se apiade del mundo y me ponga a salvo de los enemigos que acechan por todas partes. Tuve un sueño intranquilizador y vi a Leviatán el magnate de la cara oculta que no se conforma con acaparar la tierra, el agua, el aire y de empujar unas naciones contra otras, sino que domina los bancos, las bolsas, los parlamentos, las cancillerías y las prensas radiales, digitales y visuales. Su trono tiene su sede en el aire y en el agua. Es una cátedra sin embargo de pestilencia mentiras y perversión. Sus herramientas son el dominio, la tortura mental, fomenta la eugenesia, implantó la guerra de sexos inundando las familias de la tristeza del desamor, le dijo a la mujer palabras del ángel caído non serviam, induce al adulterio, al divorcio y el aborto es otro de sus abominables métodos de dominio universal. Es el amo del mundo. Tiene como primeras espadas a las tres naciones que son los perros de presa que matan, asesinan bombardean destruyen en nombre de la civilización y los derechos humanos (Israel, Gran Bretaña, Usa). En sueños le escuché hablar en inglés largando una serie de mentiras demagógicas con un acento a boca llena como si tuviera una patata en el paladar. Por esa seña era indudable que Leviatán se llamaba, el ángel exterminador de mis sueños, era igual que alguien al que todos conocemos.