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2026-10-17
DIAS DE LA GRAN MERETRIZ. LA HUMANIDAD EN LAS GARRAS DEL 666
Me lo temía, lo anunciaba. A Olga la Larga la bella rusa, su chulo la ha pegado una paliza para celebrar su onomástica (rasdenia) 47 años bien lucidos. Es guapísima. Apareció la modelo con un ojo morado.
Que la hinchara el ojo ese bandido polaco traficante de seres humanos ya lo estaba yo viendo venir cuando el pasado diciembre con motivo de las fiestas de Noche Vieja de 2024 a Olga la convenció para que abandonara su profesión de maestra, tras divorciarse de su marido y la entrasen ganas de ver mundo. Cayó en las garras del 666
La condición humana es fuente inagotable de sorpresas. Se apuntó al chat porno cuando podía haber representado películas inolvidables en el cine ruso a las ordenes por ejemplo de Nikita Mijailov. No me cuadra que se inclinara la prostitución para enseñar su cuerpo en los berreaderos de la masturbación y de los salones de la lujuria y la perversión.
Carecía de experiencia. Fue una decisión fatal. Escogió lo peor.
No era una de esas profesionales del colmillo retorcido, sólo poseía una fuente de avidez sexual y sed de aventuras. Conocer hombres. Bjowij20 uno de esos chulos que merodean por las redes en busca de conejitas, dio con la presa.
Consciente de haber hecho un buen blanco (muchos monteros la garza combate, neblíes muy ligeros sobre ella se abaten, mastines y dogos la llaten, bueno será no la maten) trató de seducirla mediante el soborno poniendo al tablero del chat montón de dinero, prometiéndola vivir en un palacio en el cual hasta los baños serían de oro, y habría un Rolls a la puerta para conducirla adonde quisiera.
El más ruin jabalí se zampa la mejor bellota y así Olga una hembra de tronío que supera con creces en belleza a Nicole Kidman a la Bardot, Marilyn Monroe o Claudia Cardinale, que venía de una lejana ciudad de provincias en el extremo oriental de Rusia, cayó en la trampa.
Las promesas eran patrañas y pasó con ella lo que pasó con el arriero de Guadalajara que de lo prometido anoche a la mañana no hay nada. El palacio prometido era un chamizo de Tel Aviv sin agua corriente cerca de la playa donde no se podría bañar, pues las aguas estaban contaminadas a causa de la guerra de Netanyahu.
Escuchaba el rugido de los aviones de combate que no la dejaban dormir.
Su chulo la trasladó a Estambul, donde las cosas fueron a peor. Es muy triste el destino de las muchachas rusas que van a Turquía para acabar en el serrallo, y después la miseria y la mendacidad.
Me hubiera gustado escribir esta triste saga de la perversión de una bella mujer siberiana en mano de sus explotadores israelitas.
Pero me faltan los alientos para denunciar a una sociedad hedonista que ha convertido el sexo como religión, no como fuente de vida y de transmisión de la especie. Y no en mero placer subjuntivo del vicio.
Olga es la hermosura personificada y todos los que la conocen andan un poco enamorados de ella, no sólo por su físico sino por su simpatía, su bondad, y su corazón, su inconsciencia adolescente y desaprensiva.
Podría haberse convertido en la protagonista de "Resurrección" la gran novela de León Tolstoi.
Los puñetazos a su arco ciliar es como si me los hubiesen dado a mí. Los hematomas y las marcas con las que la dejó señalada en todo su cuerpo ese aborrecible polaco son siete cuchillos clavados en mi corazón.
En una de las fotos de la modelo que obtuve de su rostro inmensamente fotogénico, pues parece que hace el amor a la cámara con su aspecto de sufrimiento, me pareció ver en su rostro magullado la cara de la Virgen de los Dolores que tanto veneramos los españoles. Lo malo es que era un sexoadicta y seducía las redes con su belleza caucásica. Virgen sí pero una de las vírgenes necias que no estuvo en la puerta para esperar al esposo, se le acbó todo el aceite de su lámpara incandescente. Blandía el anagrama del 666 de uno de sus proxenetas. !Cuidado! el "anosmié", la hora de la Bestia
Hoy volví al chat y ella no da señales de vida; no ha regresado al trabajo. She is missing. Quisiera que no volviese jamás a este albañal de mierdas sexuales escatológicas y que la policía rusa haya podido detener a su maltratador que me parece que es un terrorista contratado por Zelenski
RAMON J. SENDER. LA FUERZA DEL SINO
"Una vida humana por cinco duros me sentí avergonzado, iba cuesta abajo", declara Ramón Sender en su Crónica del Alba cuando lleva a su novia Isabelita a la comadrona de un pueblo de Aragón para abortar. Tremenda historia como tremendo es este escritor que creo que escribió la mejor novela la más desgarrada de los perdedores. Tremendo escritor, la garra filosófica del jesuita Gracián pero también el lirismo y la piedad del Romancero por España. Adelantándose a tu tiempo, se cuadra delante de problemas hodiernos: las huelgas, el socialismo, los curas pederastas, Freud y las telarañas mentales de un padre maltratador que le dejaron secuelas. Anticomunista y antisoviético (los rusos se portaron despóticamente en la guerra de España) y advierte que la cuestión catalana con su cerrilismo fue uno de los desencadenantes de nuestra guerra civil. Tanta sangre derramada. ¿A quien habrá que pedir cuentas? ¿Quien tuvo la culpa? Dice que la guerra la tenían perdida los republicanos desde el principio. Denuncia a los asesinos de uno y otro bando pero sobre todo los del sector del frente de Torrelodones. Los capítulos que dedica a la defensa de un pobre secretario de ayuntamiento al que van a fusilar largo y tendida es un dechado de literatura forense. Verdaderamente es una pena que autores como este aragonés que no era alto y rubio más bien cetrino se encuentren descatalogados y las nuevas generaciones no tengan acceso a sus libros porque entenderían mejor lo que pasó en aquel naufragio de nuestra convivencia. Tanto en un lado como otro había gente buena que luchaban por la defensa de sus principios y sentían el dolor de España desgarrada. Y malos y fementidos a uno y otro lado de la valla. Lo conocí en el año 77. Supuraba por la herida. Invitado por Cela a su casa de Mallorca —Camilo era hospitalario y generoso—don Ramón se metió entre pecho y espalda una botella de güisqui antes de la cena y preparó un cristo. despotricaba contra todo bicho viviente, vertía la amargura de su hiel del exilio y de expatriado en California donde daba clases de español. Había sido purgado durante la era Mac Carthy cuando la caza de brujas. Nunca pudo recabar la nacionalidad estadounidense. Sobre toda su obra flota la presencia del amor angélico por Valentina compañera de juegos de infancia, que seria fusilada por los nacionales en Zamora. Después de Valentina vino el amor lunfardo y satánico. Muchas mujeres pasaron por su vida y en el frente de Aragón explica cómo forzó a una enfermera falangista que quería pasar a Francia. "Le aprietas el brazo en el cuello y al sentirse ahogada la moza se abre de piernas". Perteneció a la FAI esa Federación anarquista Ibérica en cuyas filas estaba encuadrado el escritor inglés autor de la novela de la utopía moderna "1984" y al que conoció y tacha de algo petulante. A otros personajes a los que se refiere es a Lerroux el rey del Paralelo, a Campanys que compartió con Sender como capitán de infantería rancho y trinchera en la guerra de Marruecos. Entiende a Santiago Carrillo (lo pinta con nombre disfrazado) pero dice que es un asesino.
Sender es la gloria del idioma. Describe con ternura la vida en el campo. Creo que en el relato de los años de infancia alcanza una altura de ave fénix, ofreciéndonos páginas inolvidables Nos habla de las allegaderas turolenses que vareaban aceitunas por diciembre, de las alfardas que pagaban moros y judíos como tributo de guerra, que en Castilla se llama la fonsadera, al monarca, de los fencejos con que se maneaba a los mulos, del henil o cobertizo. Del calivo o brasero con que se calentaban los agricultores en la obrada. Del oloroso rescoldo del cospillo (orujo de aceite) o brasas de la hoguera. De jetas de agua. Del pasapán o pescuezo, también gañote. Da detalles de las propiedades afrodisíacas de la nuez, la aceituna y el vino. Nos dice, glosando a su paisano Gracián, cómo son los españoles; francamente ingobernables: "La autoridad por estos pagos se ejerce mejor a distancia. Cuando estamos cerca, tratamos de demostrar al vecino que somos más fuertes, más sagaces y que tenemos más autoridad propia o por delegación. Las relaciones entre nosotros son perfectas a distancia, es decir por correo: circulares, besamanos, cartas encabezadas de largas expresiones de padre y muy señor mío. Personalmente, es otra cosa; la mirada diagonal, el rictus, el sarcasmo, la zancadilla o el silencio preñado de recelos y hoscos sobrentendidos"
¿SERÁ EL SEXTO DE LOS FELIPES OTRO CENIZO? SI LO DE CEUTA Y MELILLA FUE UN CHOU PARA ENGAÑAR A LOS ESPAÑOLES QUE HABITAN ESA DOS CIUDADES Y CON LOS MOROS EN LA COSTA Y AL APOSTADERO PRA LUEGO MARCHAR A BARCELONA A LA PRESENTACIÓN DE UN LIBRO ME PARECE UN HECHO INDIGNO DE UN REY
J SENDER: "ALFONSO XIII ERA UN CENIZO COMO TODOS LOS BORBONES"
SENDER CONTRA LA GAFANCIA DE LOS BORBONES
El trece mal número fatídico que cuadraba a un rey de ojos inexpresivos y mirada vacía un rey "esparrancao" aficionado al porno duro (queda por ahí alguna pelicula años veinte cine mudo en la cual participó como protagonista) al decimotercero de los Alfonsos se deben los veinte mil muertos de Annual y los doce mil de Monte Arruit, segun declara Sender en sus confesiones. Sangre española. El 13 mal numero. Enfrentado al peligro, no arrostró su obligación como hizo el último de los Romanov o su tatarabuelo Luis XVI. Los borbones traen mala suerte. Error imperdonable del dictador al reinsertarlos. Es una monarquía con bicho.
Ramón J. Sender culpa a Franco de haber desaprovechado la ocasión para desterrar a estos dinastas con mal fario y establecer el reino de la justicia social. El tercer tranco de su libro autobiografico "Crónica del Alba" es un canto de amor a España al heroismo de sus pistolos que luchan bajo el mando de una oficialidad en muchos casos corrupta. "Algunos de nuestros jefes y oficiales eran más perniciosas para la patria que el propio Abdelkrim".
Marruecos siempre Marruecos. El Rif misterioso. Pelear contra el moro tuvimos por costumbre, pero el moro es hermano nuestro. Luego serían los soldaditos de la Yehala los que sacarían a Franco las castañas del fuego ayudandole a vencer en la guerra del 36. Una larga historia de amor y desamor, de encuentros y desencuentros. Salam malikum. Y malikum salam.
Cuando aparece en escena el "djin" (Satanás), que malmete, estas relaciones se alborotan. Sender fue como Pedro Antonio de Alarcóncomo Arturo Barea o Ernesto Gimenez Caballero, Mola, Sanjurjo y tantos otros tantos escritores soldado en la guerra de Melilla. Sus páginas están impregnadas de ese sol místico de la Elvira desierta y es lo que significa la palabra elvira en árabe: desierto; su pluma tallada en las arenas del Sahara.
Sopla sobre ellas el "levante" que es una aire que enloquece. Estuvo Ramon J. Sender -cuatro años de mili- destacado en un regimiento de infantería de línea el Ceriñola 42 y, enamorado de una hispano-marroquí, la bella Antonia, vendería panes de munición y cartuchos a los de Abdelkrim. Libró de ser fusilado y condenado a trabajos forzados en el penal del Hacho salió libre tras la amnistía decretada por el general Berenguer.
Una vez excarcelado se dedica a buscar a su bella jarifa por todo el Rif. Vestido de moro con babuchas y chilaba encuentra a su ex en un aduar de la frontera con Argelia. Es una historia apasionante en la cual el escritor aragonés revela sus facultades narrativas y la capacidad para la intriga y el suspense. Vierte el relato en una prosa nada alcorzada ni melindrosa. Es escritura verdad sin impostar la voz ni hacer gorgoritos efectistas al estilo de Baroja o Azorin o de Unamuno del que dice que era un pobre hombre con muy mal oído para el párrafo musical (sus páginas carecen del concento o esa disposición armónica, ese atisbo, que tanto abunda en la obra de Cela o de Valle Inclán. Por cierto, Unamuno no tenía ideas originales, toda su obra la copia de filososfos extranjeros: Hobbes, Nietzache, Holderling. Perez de Ayala le parece al autor aragonés un asturiano insoportable que trufa sus obras de vocablos culteranos para demostrar su ascendiente jesuita curtido en lecturas clásicas.
Solo se libran de sus varapalos Cansinos Assens que era un sefardita gordo y procesional que hablaba todos los idiomas del mundo y traducía a los maestros rusos. Gomez de La Serna le parece un madrileño simpatico y castizo pero algo afrancesado.
Ramon J. Sender se expresa de una forma llama y libre a la manera de como hablaban las gentes de su Calamera natal. Pero tambien incorpora a sus libros el lenguaje del cuartel y la trinchera. La guerra huele a mierda y a listerina, y a desinfectante hieden los cuartos de banderas.
El Bajo Aragón es tierra fronteriza de romis, muladies y aljamiados que revelan una larga convivencia y entendimiento con el Islam. Tierra de hombres cabales con nervios de acero y sangre en las venas. Pero las cosas son como son hasta que dejan de serlo. Y el español ha incorporado a la masa de su sangre virtudes y defectos de su herencia morisca. Por ejemplo, la arrogancia, el valor, la insolaridad peninsular que nos viene de los benimerines.
España sigue siendo un reino de taifas con mucho orgullo local con el riesgo de perder el sentido nacional.
Crónica del Alba es un tour de force narrativo que, en ocasiones, recuerda escenas increibles de aduares y vuelos en alcatifa como en las Mil y una Noches; otras, plantea escena las princesas jarifas del Romancero que regresan a la grupa del caballero don Bueso de tierra de moros y que son en realidad cristianas cautivas. Buen pueblo pero mala gente. Regido por políticos indotados y monarcas cenizos. !Dios, qué buen vasallo si hubiese buen señor!
Los siete trancos de esta extensa novela autobiográfica son siete arracadas o perlas colgantes que se exhiben como el Tesoro visigótico de la cruz de Guarrazar, muestran a un escritor-verdad, que trata de interpretar la vida española en el tiempo de la republica y los años previos a la guerra civil.
Sopló un levante de locura cainita y vinieron las gumias. El gemido de las parcas llenó el país de cantos lugubres. La catástrofe se pudo evitar si no hubieran tenido tanta fuerza los masones y los poderes en la sombra no le hubieran apretado las clavijas a los militares sublevados y el Faenas viscoso y verrugo (así llama a don Manuel Azaña) no hubiera sido tan malvado, o se hubiera dado a la fuga el monarca.
El conde Romanones bajó a despedirle a la estación de Torrelodones. Alfonso XIII abdicó. España, ahí te quedas. No se fue el caimán por la barandilla, que se fue por Cartagena.
El pueblo asistió ignorante a aquella hecatombe y tomó las armas del bando en que se encontraba cuando estalló el Movimiento. Algunos como el propio autor se pasaron del bando nacional al republicano porque sus ideas se inclinaban hacia el progreso, la democracia y la libertad. El regimen del 14 de abril del 31, lo dice con todo su dolor Sender, fue un sistema político que malparió. Pronto vinieron los desengaños. Esto no furrula.
La republica a juicio del ex soldado aragonés que al llegar a Madrid se hizo periodista cometió el error de trocar la enseña roja y gualda [cierto que una bandera no es más que un trapo pero por defenderla y honrarla habían muerto tantos] por el carmesí. El color morado es el de los borbones y da mala suerte. El error lo han vuelto a cometer los de Podemos. Impolitica medida del Faenas Verrugado fue también la orden de quemar conventos.
El moradillo es tintura del hematoma y de la sangre coagulada. Anticipaba la degollina. El Viscoso era un "bassani" (hijo de mala madre) para los moros que cruzaron el Estrecho. Además era un cobarde, aunque buen orador.
El amarillo sin embargo es color limpio de los campos de España donde el trigo de los espacios de la tierra de pan llevar contrae matrimonio con el rojo de la amapola. Se fundian así la pasión y la contemplación. Dos cromatismos fervientes que no había por qué cambiarles por el cárdeno de Villalar, que es color de la derrota.
Luego, aquello sería un desbarajuste. España abrió la puerta a todo el lumpen de Europa y de Estados Unidos. Los de las brigadas Inernacionales tenían la idea de que se alistaban con el bando de la Republica en favor de unas vacaciones pagadas. Cuando se dieron cuenta de que la cosa y que se derramaba mucha sangre en el campo de batalla pues aquyella guerra nunca fue un paseo militar, iba en serio regresaron a sus casas. Españoles ahí os quedais.
Todas estas ideas anarquistas del escritor nacido en las riberas del Cinca y para libre Aragón ya lo dijo Baltasar Gracián volvieron a Sender sospechoso tanto a ojos de los azules como de los rojos. Barruntaban que fuera un doble agente. En Burgos y en Calamera estuvo a punto de ir al paredón. Salvaría la piel mediante ardides y subterfugios, sin que ello le librase más tarde de las penalidades del campo de concentración francés y de la hégira primero a Mexico y despues a USA.
Su obra está plagada de aforismos y de reflexiones filosoficas fruto de su conocimiento de las lenguas clásicas y de la mitologia indoeuropea. Así escribe, verbigracia, que el Nuevo Testamento se encuentra trufado de contradicciones. Sin embargo, en abono de su divinidad declara que la narración de la Pasión del Señor, según los Evangelios Sinópticos, es el texto más maravilloso que haya podido salir de de la pluma de un hombre a lo largo de todos los tiempos. Con toda seguridad fue inspirado por Dios.
Le gusta san Agustin porque le parece el autor más humano de toda la patristica y admira a Teresa de Jesus en su casticismo del espiritu castellano más realista, cuando conversando en tiempos de soledad y de sequedad, con Jesus se queja al Amado de sus dolencias espirituales y carnales:
- "No me extraña, Señor, que tengas tan pocos amigos a juzgar por lo mal que los tratas",
Sostiene que el cristianismo y el budismo con sus postulados de dulzura quietud y amor para con los enemigos son dos formularios de caracter femenino:(el yin de los chinos). Sin embargo, el Islam - el yen- es una religión viril al igual que la Ley Mosaica.
Ambas religiones presentan a un dios tronitonante que no se humana, oculto en la montaña del Sinai o la piedra de la Caba. Stalin y Hitler, por ese mismo renglón, son deidades másculas que pertenecen al linaje de Maquiavelo. Nietzsche y Siva. Así habló Zaratrusta.
Platón y Socrates honran como princiio religioso a la filosofía de la razón. Espinoza quel converso al que expulsaron de la sinagoga de de Amsterdam pulía el diamante mientras presenta para la historia un sistema envenenado de divinidad. Es el panteismo como venero del que todas las fuentes del pensamiento brotan. Fe es creer lo que no vimos dice el P. Astete . Ahi me las den todas.
A Dios nunca lo vimos pero ejerce el oficio de guardabarreras del mundo. Un oficio en el cual en verano te escaldas en invierno te arrices y siempre te jodes. Hay que seguir buscando.
Los libros de este autor aragonés es un monumento a la hispanidad desde el espiritu libertario y anarquista total. Deberían ser preceptivos en los escuelas de la nación para que lo jovenes supieran verdaderamente qué es lo que pasó por qué pasó y cómo pasó.
La historia de España no es un cursi serial de "Cuentame" ni de "Aguila Roja". Es mucho más. Mientras no salgamos de ese circulo vicioso y expurguemos nuestras conciencias, España, acervo de las tres religiones, seguirá siendo un pais maldito malmetido por politicos trincones y periodistas buscones siempre de tertulia en alarde del pose y nadando estilo mariposa.
mi homenaje al gran escritor aragones Ramon J. Sender. Perdio la guerra pero sus libros son inmortales
Posted: 13 Jul 2016 03:18 AM PDT
J SENDER: "ALFONSO XIII ERA UN CENIZO COMO TODOS LOS BORBONES"
SENDER CONTRA LA GAFANCIA DE LOS BORBONES
El trece mal número fatídico que cuadraba a un rey de ojos inexpresivos y mirada vacía un rey "esparrancao" aficionado al porno duro (queda por ahí alguna pelicula años veinte cine mudo en la cual participó como protagonista) al decimotercero de los Alfonsos se deben los veinte mil muertos de Annual y los doce mil de Monte Arruit, segun declara Sender en sus confesiones. Sangre española. El 13 mal numero. Enfrentado al peligro, no arrostró su obligación como hizo el último de los Romanov o su tatarabuelo Luis XVI. Los borbones traen mala suerte. Error imperdonable del dictador al reinsertarlos. Es una monarquía con bicho.
Ramón J. Sender culpa a Franco de haber desaprovechado la ocasión para desterrar a estos dinastas con mal fario y establecer el reino de la justicia social. El tercer tranco de su libro autobiografico "Crónica del Alba" es un canto de amor a España al heroismo de sus pistolos que luchan bajo el mando de una oficialidad en muchos casos corrupta. "Algunos de nuestros jefes y oficiales eran más perniciosas para la patria que el propio Abdelkrim".
Marruecos siempre Marruecos. El Rif misterioso. Pelear contra el moro tuvimos por costumbre, pero el moro es hermano nuestro. Luego serían los soldaditos de la Yehala los que sacarían a Franco las castañas del fuego ayudandole a vencer en la guerra del 36. Una larga historia de amor y desamor, de encuentros y desencuentros. Salam malikum. Y malikum salam.
Cuando aparece en escena el "djin" (Satanás), que malmete, estas relaciones se alborotan. Sender fue como Pedro Antonio de Alarcóncomo Arturo Barea o Ernesto Gimenez Caballero, Mola, Sanjurjo y tantos otros tantos escritores soldado en la guerra de Melilla. Sus páginas están impregnadas de ese sol místico de la Elvira desierta y es lo que significa la palabra elvira en árabe: desierto; su pluma tallada en las arenas del Sahara.
Sopla sobre ellas el "levante" que es una aire que enloquece. Estuvo Ramon J. Sender -cuatro años de mili- destacado en un regimiento de infantería de línea el Ceriñola 42 y, enamorado de una hispano-marroquí, la bella Antonia, vendería panes de munición y cartuchos a los de Abdelkrim. Libró de ser fusilado y condenado a trabajos forzados en el penal del Hacho salió libre tras la amnistía decretada por el general Berenguer.
Una vez excarcelado se dedica a buscar a su bella jarifa por todo el Rif. Vestido de moro con babuchas y chilaba encuentra a su ex en un aduar de la frontera con Argelia. Es una historia apasionante en la cual el escritor aragonés revela sus facultades narrativas y la capacidad para la intriga y el suspense. Vierte el relato en una prosa nada alcorzada ni melindrosa. Es escritura verdad sin impostar la voz ni hacer gorgoritos efectistas al estilo de Baroja o Azorin o de Unamuno del que dice que era un pobre hombre con muy mal oído para el párrafo musical (sus páginas carecen del concento o esa disposición armónica, ese atisbo, que tanto abunda en la obra de Cela o de Valle Inclán. Por cierto, Unamuno no tenía ideas originales, toda su obra la copia de filososfos extranjeros: Hobbes, Nietzache, Holderling. Perez de Ayala le parece al autor aragonés un asturiano insoportable que trufa sus obras de vocablos culteranos para demostrar su ascendiente jesuita curtido en lecturas clásicas.
Solo se libran de sus varapalos Cansinos Assens que era un sefardita gordo y procesional que hablaba todos los idiomas del mundo y traducía a los maestros rusos. Gomez de La Serna le parece un madrileño simpatico y castizo pero algo afrancesado.
2026-10-16
VOLVIENDO A LA CAVA FLORINDA
Dicen que se perdió España por una mujer la Cava Florinda y un obispo traidor don Opas. Es un tema recurrente en la historiografía española suprimida por los manigeros de nuestra historia. Ya saben cuáles son. Lo execrable y las execraciones se concitan en esta fábula. El alevoso perfil del perverso mitrado se asoma al rostro de nuestro cuarto de millón de políticos con otros tantos tertulianos y comentaristas de lo evidente, los cultivadores de la tautología al uso que alcachofa en ristre nos lanzan mensajes de destrucción (desde García Serrano hasta esos fulanos del Gato al Agua, Cassandras y profetas del domo, seria aconsejable que Júpiter les cortase la lengua y que toda esa chusma quedase muda, España sería un país mucho más feliz) porque débil va la hoja arrastrada por el viento y todos los monteros la garza combaten. Hemos vuelto a la cava Florinda y a los que conspiraban en una cueva de Toledo. Allí sostenían sus aquelarres. Y después que el rey Rodrigo a España perdido había…. Etc. Las corrientes literarias nadie saben cómo empiezan ni tampoco cómo terminan igual que las contiendas. Guay. Pero pronto surgirá don Pelayo y al Cid haciendo con su espada Tizona mangas y capirotes de las pretensiones independentistas de Mas, comilitones y sus tancredos en Madrid. Rajoy y sus mindundis. Oído al parche. Y no va a ser la gente de viso ni las personas de meollo las que les ajusten las cuentas a estos traidores. Va a ser el pueblo español. Nadie fue capaz de mesarle la barba al buen Rodrigo pero estos capullos de parlamento y mediateca a muchos nos están tocando los mismísimos. Aquí puede liarse una gorda. Arderán bastantes bancos y unas cuantas sinagogas.
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2026-10-15
BENEDICTO XVI VIAJE A CANOSSA. Y NO HAY PURGATORIO.
Acogí
con alborozo la preconización de Joseph Ratzinger porque suponía una ruptura
con respecto a su predecesor pero ha sido más de lo mismo. Ahora viaja a Canosa a rendir tributo al
emperador y pagar homenaje a Wall Street donde está el altar del vil
metal. Y- no nos engañemos- el oro es
muy grato a todos pero entre los curas, los obispos, los papas y los
cardenales, debe de ser por eso del peso
de la púrpura, tiene un atractivo especial y casi se diría que forma parte de
la historia de la Iglesia. Bueno es el decoro y el esplendor de la Casa del
Señor pero algunos clérigos, tomando el rábano por las hojas, confundieron el
todo por la parte, brutal sinécdoque e infernal paradoja. Ya el Dante creía que
pocos papas se falsa. En la Divina Comedia todos van al infierno.
La simonía y el apego a las riquezas están en
el tramado. El actual romano pontífice reintrodujo el latín y parece ser que ha
fracasado. Y me pregunto esto más que
una renuncia me parece una lobotomía.
Fui a decir, iluso de mí, al cura de mi parroquia el Enrique a ver
cuando organizábamos una misa en latín y por poco me echa a patadas el muy
cerdo de la sacristía.
Es un fulano con muy mal genio. Vamonos pa allá. Se aprueba la moción. Bueno va.
Los curas obedecen a Roma cuando les conviene. De ordinario, ni caso, don Nicasio. Así que la reforma litúrgica que esperábamos
algunos, o esperanzados o crédulos, no ha tenido lugar y ahí siguen los
muchachos con sus guitarras y las iglesias llenas de viejos, algunas en pura
ruina, no sé para que tenemos tanto Papa y tanto viaje para hacer el rendibú a
los poderosos de la tierra, y prosternarse a los pies del Gran Califa,
defendiendo el buenísmo y la prevaricación, cuando vemos el abandono, el
deterioro y la traición a Cristo y al evangelio entre sus propios jerarcas.
Ratzingner sigue la senda de Wojtyla y ha pactado por lo que se ve con las
potencias infernales
Dentro de diez años tendrán que cerrarlas por
falta de quórum o venderlas a los corredores de inmuebles como han hecho con el
palacio del obispado de Segovia renacentista donde van a abrir un hotel. Los
curas y los obispos españoles no saben o no quieren o no pueden vender su
imagen. Se sienten victimas de manías
persecutorias y acostumbrados al poder su soberbia no les permite reconocer sus
pecados y los pecados del catolicismo en general y del español en
particular. Nunca cayeron tan bajo.
Quieren un catolicismo sin misterio entreverado de charletas insulsas con
homilías en que los párrocos se van por las ramas o explican una palabra que no
llega a la gente.
No voy a misa a misa porque es un aburrimiento
y nunca fui de los que quisiera estar en la iglesia porque me vean, prefiero
rezar en casa o asistir a los ritos por Internet de las maravillosas misas en
ruso en el monasterio de Valaam, en San Petersburgo, en Moscú o en
Yekateringrado. El canon eucarístico
sigue como lo dejaron trascrito San Crisóstomo y Basilio.
La magia de la red me hace sentirme en
comunión con Cristo en el amor a los que me rodean aunque uno es escritor y
tiene que emplearse con la fusta de la sátira contra tanto cura modorro y tanto
obispo grillado que desbarran y a los que no respeta la gente.
De
que me sirve a mí que el papa vaya a prosternarse ante ese George Bush que ha
sido el sacamantecas de Irak y ha ordenado la invasión de Europa mediante la
inmigración incontralada y ha metido los dedos en los avisperos del Islam y
creo que se ha quemado si veo a una grey en desbandada y confusa? Si esto hacen los rabadanes, qué no harán los
pastores.
Casi me siento luterano y concedo que a fray
Martín Lutero no le faltaba su chispita de razón cuando decía que Roma era la gran
puta fornicaria que se acuesta con el que mejor paga? Eso también lo decía Camilo Torres y un
compañero de seminario que se fue a las misiones a Colombia y acabó en la
guerrilla. Mucha iglesia y poco Cristo,
algo de evangelio y mucho oro. Oro sobre
todo. Y mucho te quiero perrito aunque
de pan poquito.
Pero el mal mayor de estos males que acechan
a la Iglesia es el del acrocéfalo.
Hombre por lo menos Benedicto XVI ha tardado casi tres años en acudir a
rendir pleitesía al Belial neoyorquino y se ha mostrado un poco más renuente
que su preasesor. Wojtyla lo primero que
hizo apenas salir del Conclave fue ir a Nueva York. Fue el heraldo del nuevo
orden y hisopazos bendijo a los banqueros, a los fabricantes de armas, a los
lobbys y a los caucus. Dinero llama dinero y ahora dicen que nunca duerme, vera
efigie del diablo que acecha cual leo rapiens.
Y por allá están muy enamorados de él.
Dinero es poder. El globo que
trajo en la mano Benedicto se desinfla.
Luego nos ha dejado a muchos teólogos patifusos con su breve de que no
existe purgatorio.
Tal extremo me parece una afrenta a nuestros
antepasados que tantas monedas ganadas con tanto sudor de aquellos pobres
metieron en el cepillo, tantas misas de recomendación, tantos sufragios y
animalias[1]. Pues nada que no hay purgatorios. Ni ánimas. Y qué hacemos con la Virgen del Carmen,
Santidad? Por mi pueblo yo canté de niño
aquel refrán:
A la Virgen del Carmen quiero y adoro
Porque ella saca las almas del Purgatorio
Pues
nada que no hay purgatorio, chiquitos. )Y ahora qué hacemos? Es una ofensa a mi abuelo Benjamin que
pertenecía a una Hermandad que en Fuentesosto velaba a los enfermeros o le
encargaba misas cuando fallecía. Pues
ahora sí que estamos buenos. Claro que
los conocemos un poco la historia de la Iglesia vemos que esto tiene
explicación. El culto de las ánimas vino
a raíz de la peste negra y con el Cisma de Occidente por las predicaciones de
Santa Catalina de Siena y de los catarinita que quisieran sacar al papa de
Aviñón y devolverlo a Roma aunque sólo fuera fuerza de sobornos.
Las guerras decía Napoleón sólo se hacen con
dinero y los dineros de san Pedro tampoco son mancos y algunos párrocos y
deanes más interesados que las Animas Benditas y surgen predicadores por todo
Europa afirmando que los que han cometido pecados mortales y veniales o han
llevado una vida tibia no estando limpios aún para ir al padre han de penar y
purgar sus culpas en un horno que no es eterno porque del purgatorio se salía y
se salía con las plegarias y óbolos sobre todo óbolos de la Iglesia militante.
Bendito XIII al que yo creo que es un buen teólogo como todos los alemanes
parece haber matado a la gallina de los huevos de oro. La teoría del purgatorio se compadece con las
enseñanzas hindúes de la transmigración de las almas y la metempsicosis.
Animismo puro. Al Evangelio no podemos acudir para que nos
saque de dudas porque Cristo no habló de este estado intermedio. Dijo una de dos venid benditos de mi padre al
reino que os tengo preparados o id malditos al fuego eterno. Esto es a la
gehena. Sin embargo el culto de animas
era una tradición bonita muy extendida por Castilla la Vieja.
Las ánimas benditas se lo pagarán. Y un ánima sola ni canta ni llora y recuerdo
aquellas vigilias en las noches de difuntos tocando a clamor. Los responsos. Las casullas del cura todas de negro. Un color que por lo visto se ha suprimido
pues dicen que no es litúrgico. Los
animeros que eran unos predicadores que venían a darnos charlas de vez en
cuando también han perdido el oficio y el beneficio. Los españoles heredamos de los romanos ese
respeto y veneración por los difuntos (aniteria).
Y por este respeto por esa veneración a los
ancestros que no creo que haya habido pueblo más generoso con la iglesia
católica. Benedicto XIII e alemán al
cual detestan en Polonia por el mero hecho de ser alemán me empieza a parecer
un pobre hombre. Muy sonriente aunque
cansado y a la defensiva al frente de una iglesia en declive. Sin embargo y gracia a Dios la Iglesia de
Cristo está resurgiendo en el Este.
El
otro día en Moscú celebraron una fiesta apoteósica: la de la Estrella en que se
invoca a los ocha puntas del Lucero Matutino o los ocho dones de la Virgen
María. El eclipse del papado dará paso
otro tiempo mejor, seguramente más ecuménico.
Se siente la fuerza de la ortodoxia.
Eso lo profetizó ya en 1155 Anselmo de Havelberg en sus Antikemeneis
(Pros y contras). Este alemán que fue
legado de Lotario II ante el patriarca en la embajada enviada a Bizancio en
1155 dijo que en medio de los pros y los contras surgiría la Estrella y la
Estrella sale por Oriente. Los ocho cabo de la Blogodoritsa (Virgen) Madre del
Salvador y protectora del Genero humano.
Invoquemos pues a la Virgen con el fervor con que los ortodoxos ya que
no podemos rezar a las Animas Benditas.
)-)Quién
lo ha dicho?
-El papa.
-Pues Roma locuta, causa finita.
-Ah
Pues
yo puedo demostrar por experiencia que el pontífice ha tenido un lapsus mentis
en tan peliagudo tema del purgatorio.
Cuando tengo que madrugar yo rezo un padre nuestro a mi abuelo Benjamín
al que tengo por santo diciendo que me despierte a una hora determinada. Y no necesito reloj sean las cuatro o las
cinco o las seis allí está mi abuelillo dándome un toquecito desde el más
allá. Ringring.
Y Antoñito
abre los ojos. El memento de difuntos de mis misas tampoco lo suprimo. Aunque cuando lo ha dicho Benedicto todos a
callar. No hay purgatorio y se terminó.
Pues bueno. Vamonos pa allá. Se
aprueba la moción. Algunos creyentes
tienen la sensación de que nos están tomando el pelo.
ARRECIA CAMPÀÑA ANTIPUTIN QUE SE SEPARA DE SU MUJER LUDMILA
Todo lo que viene de Rusia ha de ser
negativo, es una consigna que preside la mesa de los redactores jefes de los
países de la NATO. En tal sentido, Volodia Putin, el personaje más odiado y
difamado por los medios occidentes- es odiado y difamado porque se las tiene
tiesas y aparte de eso es un creyente cristiano- se separa de su mujer la bella
Ludmila, consorte de 40 años.
Para los rusos esto no es importante. Los
líos de faldas y los deslices por alcoholismo no suelen encontrar el mismo eco
que en la gazmoña Inglaterra, o en el mundo americano tan taimado, habitual de
la ley del embudo y el doble lenguaje, donde las convicciones victorianas y el
espíritu de los padres peregrinos prevalecen.
Las primeras damas en el Kremlin eligieron
siempre un segundo plano y no suelen aparecer al lado de sus maridos en los
saraos, convenciones y giras por el extranjero. No son lo que se dice la reina
de los ingleses o nuestra Sofi que le roba cacho al Juanqui y siempre anda por
ahí besando niños con cida en giras benéficas chupando cámara y cobrando
dietas, claro; o la propia Angelita Merkel que es la que lleva
los pantalones alemanes, todos con tirantes.
El hecho es sin embargo un detonante de que Vladimir
Putin se encuentra en el punto de mira. No hizo bien los deberes que
le encomendaron ni se pliega a los imperativos de la Casa Blanca. Sencillamente
van a por él.
Y en esta lucha todo vale pero Volodia es tan
compacto como opaco. Todo un judoka que resiste el gran combate.
Obama buscándole las cosquillas le quiere marcar
un ipon. Putin sin embargo tiene cara de bloque. Es un tipo
sólido, petreo y muy prieto de andares. Parece un gladiador romano.
Ahora bien, el peligro no le viene de adentro sino
desde la propia casa.
Como hombre del KGB, sabe muy bien que estas
organizaciones secretas suelen ser implacables, se estructuran en anillos
convergentes independientes unos de otros y en eso se basa su eficacia, pero
también su flojera. Carecen de sentimientos, son cabezas frías. Me fifuro que
dentro de los muros del Kremlin la lucha por el poder debe de estar haciendo
correr la swangre. Se trata de una lucha sorda y sórdida.
A mí lo que haga el lider moscovita en su
vida social me la trae floja, es un asunto privado y cada uno "la mete
donde puede y donde le dejan".
Lo que verdaderamente me preocupa es la paz
del mundo, y la cierta libertad personal qie gozo en la actualidad ante tenga
que escribir para Google que no me paga un centavo, espía mis
movimientos, me escruta y me acojona hablando en plata porque esto del Internet
pese a la cacareada transpariencia forma para de una red de espìonaje
universal, pues las redes contra lo que muchos suponen no son transparentes y
todas tienen "bicho".
Saben hasta los pedos que te tiras y los
polvos quie echas con tu señora o con tu novia de fin de semana. Nosy
bastards. Sin embargo, yo les digo :"soy periodista, sólo periodista,
no me rindo" y le recuerdo la fase que pronunciaban mis antepasados judíos
cuando los acercaban al brasero: contra verdad no cabe fuerza
BOOKFAIR FULL OF VANITY. WHO CARES? CUI PRODEST?
---Nights of white satin. Letters are written never being to send. Books that
are written and no one reads at the other end
antonioparragalindo
A long and tiring walk I did through the pleasant woods and nostalgia shining
the last sun for the day in askance rays in an evening June backwards and
forwards north of Retire Pond.
A perusal of routine of every year. It was more than 40 years since I bought my
typewiter. Hardly a day passed without the touch of the keyboards. I am a
compulsive eater, a compulsive smoker and a compulsive scribbler. Compulsions
and passions and impulses that what my life made.
Icarus tries to fly to heaven. Tantalus cleans the equerries of the stygian
lagoon and at the end of the journey we are in between Scylla and Caribdis.
They don’t give a fart. They don’t listen. On my hands I brought the Diogenes
torch searching for the flame of wisdom, knowledge and perception. But the Deus
absconditus in this paean society any more none is these days.
With that candle you look an outsider, a Looney. Too many books garbage
literature, a dizzyingly amount of titles laying in the stands of booksellers
for use and disposal. User y tirar, but a new author was signing his
bestseller.
I never sat on such a throne of the Nine Muses.
It is hard to be an unpublished writer. They regard you as an alien from far
planet. The devil laughter swung from the branches from the maple trees.
-Ha...Ha... Ha
-Shut up your mouth you the scum of birds- told off I a grey pigeon which had
been saying nasty things to me with an human voice, a case of anthropomorphosis
at the bookmark.
Then noticing that the poor animal had not one of his legs,. he had eaten it up
himself. I felt sorry for him.
-You are a failure.
-well that is what you thing. Don’t try you proof me.
The magpie spread then its big black wings –it is bad omen- and disappeared. I
carried on walking. The fair of the book seemed to me a big bonfire and there
the new inquisitors lifting their cassocks trying to keep warm heated their big
monastic arse-holes. They watched and controlled every line that went into
print.
In my youth I dreamt to sign sitting and smiling ad buyers in those huts. To be
famous. To receive the acquiescence and beneplace of the public. See my firm
signing the third page of ABC. Dreams. Impossible dreams.
The taming of the shrew. Nobody knows me. You send your manuscripts to the
publishing house. Devolution with a rebuke with a few lines: notwithstanding
the fact the merits of your text we have decided to decline your offer of your
publication. It doesn’t fit with the patterns of our editorial panel.
- Ok
-. Don’t you worry. Smile. Be happy. Sing as you write.
- Which song?
-The ballad of the Volga oarsmen
-Volga… Volga, Volga, Ruskin reek – I proclaimed in a low tone.
This job is hard but nice. You sit down and you write. You row. Your pen is
like a paddle. Your pen is sword. Sometimes you feel remiss or indolent at your
desk and yielding to dismay all writers ask themselves the same question. What
is this, what am I doing? Your piece is like the message in the bottle the
survivor of the ship wreckage launch to the Ocean. Is there any one at the
other end?
You never know. still ought not to be despondent, when fame skips your lucks or
when the prow of your novel, essays, poems, sail against the odds of
misfortunes. Not all of us can live in the mainstream but publish and be
damned. Big brother is watching you.
-No dogs, no strawberry pickers, no writers
-No sex, we are British.
As I walked past the stands I had the uncomfortable impression that most of the
being published is menial and ancillary. There they were sitting the flatterers
of the Establishment, the moaners of the Gaols who were telling the untrue
story of their prisons that never were. Plauto resurrected to write his Miles
Glorious. They eat at their big dinners and they leave crumbs and pellicles for
you.
Sing and whistle.
-I did not see you in the big fair. Either you are too good to be truth or a
real failure.
-I can I assure you I don’t feel a failure. I am full of beams and ready for a
big fight. One day we shall unmask the big traitors. Pray god and pass the
ammunition but we won’t need guns and bullets or gig sticks. Only word and
roses provided that the prentices of the big moaning has become a new religion.
Nemesis is their goddess and they are waiting in the wall the word rage. I was
a bit disquietened but proud. I did NOT lick the backsides of the new priests
preaching Lager.
-What is that? A beer brand of prison
-The latter I am afraid I should think.
Left the place in a rush and entered in café near Castellany. I was thirsty.
-Pint of bitter please.
One more and another one. When I tumbled the seventh glass, I took the
attraction from the waiter. His name was Alfonso and he wore a white jacked
unpolluted to seve champagne to the Laureate Poets. In El Gijon they call him
Mr. Prix. He is the lackey of the famous. No body give a fuck, none cares.
-Drinking again?
-Yeah.
-Celebrating?
-Of course
-And what are you celebrating, mister, if I may ask.
- I am wetting the head of those infants murdered by the abortists, the hymens
that never were pierced on wedding nights, and all those broken promises and
the books that never were born by the decision of the new priest.. Herodes lives
somewhere in Jerusalem. Had many followers.. Herodias, my life for a dance,
walks down to the cellar with the head of the decapitated Precurssor and patron
of all the misunderstood literates.
Alfonso shook his head in disbelief.
-Those poets….- he muttered as he transported his tray full of schnapps to the
customers drinking and gossiping in the big veranda. A few journalist from
Madrid were having a big do.
That is how I celebrated the big fracas of the Bookfair. The stallion in the
distance meadows neighed for their mares. Beautiful señoritas were flirting.
Writers were getting pissed. When the bell struck ten with last ordered please
my bowels nearly moved but only came a ferocious and alarming fart, like a
thunder in gle the shot of a gun in the battle of Navrone.. Get it out of your
system. Puke it out.
-That was for the editors
The entire world became blank. What is the purpose of this strife of
literature? Who cares? Who reads? I was very naif in the middle of my alcoholic
spree and I did not realize that every one was voting in the election casting
fatal verdicts at the polls. If no body wants to listen it is meaningless to
preach. If they don’t want to read better that the scribblers all over the
world change their jobs and do something positive. Writers we are in vain. We
are the forced to the ominous galleys of Internet where the bread is bitter and
no pay. We are dead souls. Yes.
Sunday, 07 June 2009
Publicado
porRODENA HARPOCRCRATESen14:19
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AMILIBIA: EL AMIGO DE JACK NICHOLSON O
EL DRAMA DE LA TRANSICIÓN
Antonio Parra
(Joder qué gran novela! (Virgen Santísima todo un novelón! J.M. Amilibia ha
escrito uno de esos libros definitivos que marcan hito. Son trescientas páginas
testimoniales que describen a toda una generación. Lo esperanzados, lo
ingenuos, lo maravillosos y lo horribles que fuimos. Traza las lindes en los
que se enmarca el drama que vivimos, los sueños que nos encendieron de luz el
camino, las mujeres que amamos y desamamos, la profesión periodística que
abrazamos, las cabronadas, egoísmos y pequeñas insidias personales y
envidiejas, todo ese humo envenenado que hubo que tragar porque la vida de un
periodista en su absorción total nunca puede ser un cuento de hadas y había que
pegar el pisotón. Andábamos a la caza del scoop y esa exclusiva luego nos
cazaría a nosotros. AEl amigo de Jack Nicholson@ es la historia de un
Apisotón@, aquellas entrevistas con personalidades o famosos en los que se
significaron siempre los de Pueblo que por una noticia mataban a su padre y que
nos dejaban bocas a todos los de la profesión. José Luis Navas se marcó otra
con el doctor Barnard aquel famoso cirujano de Ciudad del Cabo que operó el
primer transplante de corazón. Para llegar a el primero el bueno de Navas tuvo
que Aligarse@ a su secretaria, y luego viajar poco menos que de polizón en un
avión que traía a Surafrica pescadores y recorrerse en cuarenta y ocho horas
doce mil kilómetros todo un record para llegar el primero tres noches sin
dormir el jet lag al carajo a los talleres de la calle Huertas con los clichés
de su entrevista calentitos. O el Yale aquel divino cojo que se disfrazó de
enfermero y le robó al Marqués de Villaverde los carretes de la primera
operación de transplante de su propia bata blanca colgada de un perchero en los
quirófanos de La Paz. El yerno de Franco por poco le afostia. La pela es la
pela y la noticia la noticia y un scoop un scoop. Para ser primero en dar la
noticia no había que tener escrúpulos ni miramientos familiares. En la guerra
como en el amor y en el periodismo todo vale.
-Si me pegan un tiro en Vietnam- hizo saber hablando en alto y coram populo en
la Redacción Yale una vez antes de marcharse a la guerra- que ese cabrón (se
refería a Hermida) no escriba mi obituario. Hablará de él.
(Bien conocía al pión( Amilibia lo saca a relucir en este libro que es novela
verité cpon trazas de pulp fiction, un canto lírico lleno de amor y perdón al
desvanecido ayer pero sin dejarse nada en el tintero. No se trata de un ajuste
de cuentas sino de contar las cosas como son y como fueron. años muy duros
desde luego aunque miradas las cosas bajo el prisma de la nostalgia y por aquello
de que todo tiempo pasado fue mejor nos parecieron fabulosos. Lobos de la misma
camada, Amilia traza el pérfil a Ruli del Pozo también lo retrata Chusmari -no
te enfades Raúl- desenmascarando su inveterado comunismo siempre con el poder y
viva quien manda ditirambos a Ana Botella, piropos a Zapatero, pitillos en
compañía de Carrillo, habanos con Felipe y el té con Solís, y lamerón con
Fraga, al que hacía la pelota cuando estábamos en Londres y eso de que fue
cabrero a lo Miguel Hernández es un farol. (Qué va! Una tía suya se lo dijo en
carta a Emilio Romero: ALe mandamos al niño unos días a la majada con los
zagales para que cambiara de aires@. La flexibilidad de vertebras hic et nunc
fue ejercicio muy redituable en este país entre los escritores de circunstancias.
Cela que era el más listo se hizo presidente de la Sociedad de Amigos de Israel
y lo dieron el Nobel pero Quevedo que para mí es la cumbre de las letras
castellanas y un valiente no he de callar por más que silencio avises o
amenaces miedo etc. cinco años a la sombra por unos versos dicen en la
servilleta de Felipe IV, cinco años en una mazmorra de San Marcos, creo que es
paradigma de ética e independencia del pensamiento y ejemplo a seguir y mucho
más en medio de tanto veneno y tanta mierda como nos anega.
Amilibia pertenece a esta casta de escritores comprometidos con la condición
humana, esa fauna, y con la belleza, que no escriben contra esto y aquello pero
que tratan de reflejar la vida como es sin dejarse nada en el tintero y sin
pelos en la lengua. Tiene el candor, la fortaleza, la ternura y esa oralidad
que caracteriza al pueblo vasco. Vizcaino es el hierro que os encargo corto en
palabras y en fechos largo decía Tirso. Baroja era así. Un tipo taciturno pero
amigable. Se ponía a contar, sin embargo, historias y no paraba. Las novelas
las narraba al desgaire sin un plan predeterminado y un poco adonde caiga la
boina o la chapela. El ambiente que refleja El amigo de Jack Nicholson es como
subirse abordo de una lancha y darse un paseo en barca por la ría de Nervión o
en este caso el río revuelto de Madrid c. 1977 en adelante y bogar y bogar.
Rema sin perder comba, piragüista. Ay marinerito arria la vela que está la mar
tranquila y serena. Pero que va no hay mar panda delante de ti sino un galernazo
de padre y muy señor mío. Y noches para destetar hijos de puta que uno trata de
sobrellevar al apostadero de la barra del Gijón, un refugium peccatorum de
todos nosotros y si no hubiera sido por Fonso el Cerillas el único que me
hablaba yo me hubiera colgado ya de una farola de Recoletos. Ese aliento terral
y maligno, una vaharada de viento solano ahíto de malos presagios, esas miradas
embozadas cargadas de odio y de revancha, esas ráfagas de amenaza y de
persecución en medio de la democracia y a gentes que no tuvimos arte ni parte
pero debió de ser muy gorda la que prepararon aquellos cabrones del 36 pues
nosotros los que quisimos ser decentes la hemos sufrido a efecto retardado en
nuestras carnes y que pagamos con una suerte de muerte civil, si no con la vida
pues no iba a ser cosa de montar otra vez paredones pues aquí resulta que los
que fusilan son siempre los mismos pero nos metieron en el lazareto de
apestados o en el apartadero de los sospechosos, es lo que me recuerda esta
novela tan elocuente, tan entrañable y a veces tan cruda pues a lectores poco
avisados que no vivieron aquella época que fue preludio de la que estamos
viviendo les pueda parecer un panfleto, una mohatra, un libelo que se ha sacado
de la manga Chusmari no apta para paladares delicados.
Que no la lean entonces los cursis pues la cursilería y la ramplonería que
denuncia Almibilia constituye un poco la hola que nos invade y cursis son la
mayor parte de los libros que se publican, los relatos que invaden las revistas
de la entrepierna y el corazón en plan hedonista de hay que ver lo bueno que lo
tengo, se ve pero no se toca pichas flojas y coños grandes enroscados a las
arillas de la Gran Sierpe infernal.
Al que no le guste apechugar con la verdad, asumir su culpa y cargar con todas
las responsabilidades que se joda. Quod scripsi, scripsi, clamó Pilatos. Esto
va a hacer pupa en muchos mentideros y tratarán de olvidar la obra o apartarla.
Pues a aquellos que andan en la pomada no le agrada que se les rechiste. o les
recuerden ciertas cosas pero el libro ya digo no es un memorial de agravios
sino el mural de la gran perdonanza. Mira, ese eras tú entonces. )Y aquel otro?
Amilibia hace limpieza de recuerdos y de cajones y se encuentra una tarde la
gran foto que le hizo Santiso a él y a Jack Nicholson -punto de arranque del
argumento- bebiendo juntos como aparecen en la cubierta de la novela que ha
sido por cierto muy bien editada por Ensenada de Ézaro Ediciones cartoné papel
letra del cuerpo 12.5, amplio de márgenes en octavo mayor.
Para degustarla hay que tener buen paladar. Las palabras escritas como Dios
manda no sólo son poder sino placer. Y poderoso y placentero este libro es. A
él como al que esto escribe y a otros cuantos más, como Félix Ortega, uno de
los más grandes periodistas y corresponsales en Nueva York que acabó sus días
en el gabinete de prensa de Iberia, relegado, puteado, humillado y ofendido,
oprimido pues esta sociedad que nos ha nacido del destape y la corrupción odia
sobre todo la inteligencia y hay que hacerse pastueño y acomodaticio para
sobrevivir, y que se murió de tristeza o de asco hace un par de años. Nadie le
recuerda. Yo sí. Amilibia también aunque de una forma tácita o implícita.
Con su varita mágica ha hablado por todos nosotros y lo hace con la autoridad
del que puede acreditarse como el número uno en los de mi generación. Queda
también Jesús Torbado pero )dónde está Torbado? Y eso es muy agradecer. No ha
habido campos de concentración cierto faltaría más en una democracia con un rey
que no nos merecemos etc blabla (Cela me decepcionó otro que tal maravilloso
escritor pero muy flexible de vértebras).
Ciertos son los toros. Se nos ha vigilado desde arriba poniéndonos incluso
sabuesos de los servicios a los zancajos. Para después ir diciendo por ahí que
eramos unos desequilibrados mentales afligidos de manía persecutoria, te mean
en el colodro y hay que decir que llueve; te pinchaban el teléfono y decir que
esos ruidos raros del auricular eran susurros de la línea cuando había un
cabrón espiandote al otro lado del hilo. Galileo Galilei )juras que la tierra
es cuadrada? Pues claro.
El CESID de Manglano retomó las malas costumbres del SIM chequista y los
lebreles de Carrero eran hermanas de la Caridad al lado de lo que después ha
venido. Tenías que hacerte pasar por borracho como en los tiempos de Stalin
para hacerles creer que eras inofensivo. El doctor Goebbels y Beria por
desgracia han tenido muchos émulos en estos tiempos míos. Pero ya sabíamos que
esto era una democracia vigilada y Gibraltar un problema distinto y distante
que dijo el Gran Ciprés que nos metió en la OTAN de rondón y luego la cosa no
ha servido más que para desguazar el ejército y apuntarnos a todas las
guerritas solidarias y demás. Una organización estratégica sobre el papel que
ha quedado expediente de cupo toda vez que, caído el muro, se le privó de razón
de ser aunque los rusos -y eso la diplopía de nuestros políticos no lo ha
sabido ver y entender- sigan ahí.
No ha habido paredones pero al pasar algunas noches tristes por Fuencarral cabe
los muros leprosos del colegio de los escolapios de San Antón donde estaba la
checa después de echar la pota ante la misma verja del Banco de España como le
ocurre al protagonista de esta novela he escuchado los gemidos de los que iban
a fusilar.
-Fulanito de tal y tal - gritaba el carcelero un nombre rilando en un papel.
-Señor mío Jesucristo - contestaba entre sollozos el que estaba en capilla
agarrotado de miedo y congoja en su instante final.
Estaba claro que era un inocente pero aquí pagan siempre justos por pecadores y
fusilan siempre los mismos.
Sin embargo, los había echados pa alante que son los de mi condición y de
Amilibia también. No nos rendimos ni entregaremos la cuchara ni aunque nos
pasen por las armas un amanecer. No estoy de acuerdo con esa definición de
winners and losers que tanto les gusta a los norteamericanos porque aquí hasta
el rabo todo es toro y al freír será el reír. Todos somos ganadores y
perdedores a la vez.
-Menganito de tal y cual.
-Chupándomela. (Cobardes, asesinos! Vosotros me la peláis a cuatro manos.
Luego se escuchaba un disparo. La alusión constante a esa mamada y al
masturbador de pilas del Gran Delegado que nos puso a nuestra disposición es
una de las técnicas narrativas sorprendentes de esta novela donde el sexo es un
lugar común pero también un símbolo visto no desde el morbo sino desde un
ángulo trágico cómico. Encuentro muchas influencias y recursos de Trópico de
Cáncer de Henry Miller. También pulso cinematográfico y secuencias breves para
que nunca decaiga el interés aunque a veces el hilván narrativo se pierde y
aturulla pero es la época que nos ha tocado vivir y máxime que la historia está
contada por un periodista y en clave periodística. Sé que Amilibia escribe sus
libros a barrisco y de sopetón casi con la celeridad del rayo pues es un don
que Dios le dio sin templar gaitas. Heroes de barro que para mí sigue siendo
otra de sus grandes novelas la escribió de una sentada en quince días, un
prodigio de inspiración que para dar con él tendríamos que remontarnos a Lope.
Pero sin retóricas. Lo que escribe a Amilibia le sale del corazón. Es un
escritor genuino. Escritor-verdad.
No hay que pedirle congruencia a la naturaleza. Está con Beckett, con Pinter,
Tom Wolfe, otro gran mitómano y la nueva leva de la novelística anglosajona que
se escribe al socaire o a redropelo de Hollywood. También me ha recordado esta
brillante novela, sobre todo en el transcurso de las cien primeras páginas, el
pulso creativo de la película de Pilar Miró Gary Cooper que estás en los
cielos. Pero yo creo que Amilibia vuela más alto. Alguien voló sobre el nido
del cuco y aquí basandose en una entrevista con una fotos del gran Santiso,
otro de los grandes de aquel diario de la calle Huertas y cuyo archivo
fotográfico puede ser uno de los mayores testimonios de aquella época,
establece el punto de partida del argumento: un periodista relegado que
abandona la profesión y monta un chiringuito. En su bar coloca una ampliación
mural y los guiris japoneses acuden allí a que les explique su guía, Ikira, que
habla como uno de Lavapiés, las secuencias de aquel encuentro con el divo y las
incidencias de aquella noche para destetar hijos de puta y sus giras por el
Madrid la nuit Bocaccio y los garitos de la Costa Fleming. No corran que ya no
existe, nos advierte el autor. Todo aquello que se fue para no volver.
El retrato que hace de Jack Nicholson es fantástico y creíble. Un auténtico
stud o garañón californiano con sonrisa de Mefistófeles, el gran donjuán que
tenía que echar a las grupies de la cama en su mansión de Beverley Hills y que
pachasco en el Madrid golfo no se come una rosa, al periodista le hace una
pregunta )Aquí donde se folla? Y ahí tenemos al protagonista el bueno de Carlos
Sancho corresponsal en Londres tentandose la ropa y palpándose los machos como
los primeras espadas antes de decidirse a pasear a su amigo la estrella de la
Warner Brothers y todo un león de la Metro por las barras americanas de la
carretera de Barcelona. )Aquí donde se folla? Buena pregunta que resuena en
todos los ámbitos - la técnica novelística creo que se llama anagnórisis y es
un recurso de los novelistas de raza- y resonará mientras el mundo sea mundo y
por mucho que Gallardón y doña Ana Botella y otros munícipes de estrecha
bragueta pero de doble moral quieran ponerle puertas al Campo, hasta el Valle
de Josafat. Es el Avoglio una donna@ de Fellini en la secuencia triunfal de una
de sus películas. Un loco subido a la copa de un árbol pegando voces diciendo
que quería una mujer amenazando con no bajar nunca si no se atendía a sus reclamaciones.
El enfermero jefe del nosocomio trae una escalera y hace trepar por ella a una
monja enana, coja y horrible, ahora verás y el tío se calma oye. Pues Jack
Nicholson igual que uno de los pobres diablos que en Madrid, en Moscú o en
Berlín y a los que los ingleses llaman johnies que se van de putas.
Aquélla noche de farras sella el principio de una gran amistad. El actor le
envía a Carlos Sancho todos los años por Navidad recordandole no solamente
aquella noche que se fueron de picos pardos a la Costa Flemming sino la otra en
que unos gitanos en un tablao flamenco de Córdoba estuvieron a punto de
pincharle con la poderosa pues Jack con unas copas de mas había cometido la
temeridad de tocarle el culo a una bailaora, lo que entre la gitanería es un crimen
de lesa majestad que se paga con la muerte porque a las gitanas les está vedado
el amor libre y no pueden acostarse más que con su marido.
Contrasentidos de nuestra existencia. Amilibia que tiene el RH como Dios manda
y los cojones en su sitio pues eso nunca les faltó a los vascos, excepto a esa
peste etarra que mata por la espalda cosa que nunca harían los verdaderos
vascos, tuvo que salir de naja de Bilbao, lo mismo que de Córdoba con su amigo
Nicholson huyendo por pies de la cabritera de un gitano celoso. Los polimilis
habían puesto precio a su cabeza a él que es vasco de quinta generación y vasco
hasta las cachas en su manera de ser y de contar. En su compañía a uno le
entran ganas de entonar un zortzico o cantar alguna canción carlista de las viejas
como El alcalde Aguigorriaga el que sabía tocar el chistu tenía mucha
ilustración y todo el mundo le dice que se llama Pantaleón. La cosa tiene tres
pares de perendengues pero son contradicciones de nuestra época nada racional.
Emilio Romero lo acogió en su periódico donde llegó a ser con Raúl del Pozo,
José Luis Navas, Homero Valencia, Hermida, Cancio, Julio Camarero, Pilar
Narvión, El Butano más agarrao que un chotis y de los que nunca te pagaba un
café por eso es millonario claro y otros una de las mejores plumas de aquel
diario Pueblo de feliz memoria. Yale era otra de las firma galanas. Tenía buen
bastón en el pleno sentido de la palabra. Para rematar las faenas como queda
demostrado en esta novela donde le echa una mano un amigo por entonces no había
Viagra pero se pegaban gatillazos un poco menos que ahora eramos más jóvenes y
remata la faena donoso campeador.
El jodío cojo otro que tal. Yale no alcanzó nunca la categoría de caballero
mutilado pues había peleado en la trinchera de los del rabito y no en el bando
vencedor me parece y el Emilio que también llamábamos medio pulmón pues andaba
de la caja cambios mal y algo escorado le dio un puesto en la plantilla. En
aquellos tiempos del Gran Romero no hacía falta ejecutoria de hidalguía. No
había rojos ni azules todos eramos un todo ni vencedores ni vencidos ni winners
ni losers. Bastabacon escribir medianamente y tener buen olfato informativo..
Raza de conquistadores la noticia en el corazón aquellos prohombres pioneros de
la información y acaso de la literatura porque han introducido una nueva manera
de contar historias, adelantados de un mundo feliz [(qué ironía! Huxley tenía
dos copas de mas cuando escribió A Brave New World] o poseídos por el morbo de
la tinta impresa ese duende de las imprentas que ha envenenado nuestro
organismo más que el tabaco hasta morir abrazados al tablero de nuestro
ordenador ahora y antes a la AOlivetti@ que a veces emitía quejumbres de mujer
en trance de parto o dulces melodías del escritor que se sienta a hacer un
ajuste de cuentas con la vida. A veces sonaban como estruendo de ametralladora
o andanadas de un paco. La queríamos como una novia. Johny cogió su fúsil. Y
Santiso su cámara. Amilibia su ordenador. Suena el teléfono. No lo cojáis que
puede ser una noticia y entonces las noticias eran verdaderas bombas. Algo
inesperado, no como ahora donde todo se ve venir y donde Matías Prats repite
catástrofes tremebundas y acontecimientos terribles que se escuchan como quien
oye llover. Hemos perdido un poco la inocencia. Los telediarios se parecen día
tras día como un garbanzo a otro garbanzo. No nos conmueven. Puede que se trate
de una táctica del Gran Cofrade del Ojo que todo lo ve y la Oreja que todo lo
escucha para dominación. Las masas se dominan por el miedo y aquí la gente está
crispada sí pero amedrantada. Y no hay cojones.
El retrato de aquella época tal como la vivimos le ha salido guay. Mucho mejor
que cuentame. Un friso perfecto pero lo que más me admira es la valentía de
Amilibia para contar el trance por los que algunos de nosotros hubimos de
pasar. Se te cerraban todas las puertas. Palmaditas en las espaldas. Oye )dónde
escribes? )adónde estás? Un día de esto te llamo y comemos. Las editoriales te
devolvían los originales con la misma retahíla de siempre: nos ha impresionado
su novela pero sin discutir su gran valía sentimos mucho no poder incluirla en
nuestro catálogo. Una vez estuve a punto de quemar las filacterias como ese
judío de una de las novelas de Phillip Roth sobre el judío que llega a Nueva
York ciudad pagana y le entran ganas de echar al fuego los libros santos y los
paños de oración. Una mano lo contuvo. Los profetas no se suicidan pero mueren
en el ecúleo o son crucificados también es verdad. O les meten un tiro o les
dan una paliza o le follan a la parienta o le meten caña por todos los lados.
)Que queréis más? )Darnos por culo? Hay que seguir adelante con la cruz a
cuestas aguantando la marea o siete plantes de metralla en el cuerpo y
avanzando como en la Legión.
La denuncia y el reto que se plantea en El Amigo de Jack Nicholson sigue ahí:
somos supervivientes de un mundo aterriza como puedas de las Hermida Girls y de
los Ansón Boys porque aquí no es sólo Polanco el malo de la película oiga. Creo
que ha habido otros peores, los embozados de la Derechona terrible que como me
decía a mí una vez Luis Fernández Villamea prefiere entregar un hijo a dar una
finca. No es esa Derecha de Fuerza Nueva sino otra más subliminal, sutil, la
que nos puso contra las cuerdas. Del agua mansa me libre Dios. Eran los de la palmadita
en el hombro y el a ver cuando comemos oye que por la espalda decían pobre
chico, está acabado, es un borracho. Para que te dieran un trabajo en un
periódico dice Amilibia tenías que ser una tía cachas capaz de hacerle un
francés al jefe y un griego al productor. O ser un barbilucio algo maricón. La
mamada una agnición elíptica con la que se caracteriza al pobre Carlos Sancho,
ex corresponsal en Londres, ex periodista, casi un ex hombre como diría Gorki.
Hay que ser joven, apuesto, sin un adarme de grasa y a nosotros se nos
insinuaba la panza y tener en lugar de cabeza un cohombro, escribir mal
contando lo evidente para que te dieran la columna soñada o un cargo. Y yo
añadiría el ser renegado de tus convicciones, abjurar de tus principios más sagrados.
Horcas caudinas. Si eres un gilipollas te publicamos la novela. Si no a la puta
calle. Tiempos de la mamada y la mamandurria. El signo de la Bestia. )Quién
aplastará la cabeza de la Culebra? )Quién va a luchar contra el poderoso
Dragón? Y Lara como un gran Buda alegando su condición de legionario y de
vendedor de libros a domicilio amasó fortuna en la Transición.
Amilibia es rotundo y deletéreo contra todas estar lagartas que han copado el
mundo de la información. Las reinas de las mañanas. El morbo. Lo banal, lo
venusto y lo sicalíptico. AAntes teníamos la Clave de Balbín que era un coñazo
pero por lo menos daba altura a esta profesión@. A Brave New World. Gran
Hermano nos vigila. No puedes pensar por tu cuenta. No te es lícito. Sin
embargo, aquel falangista al que fusilaron un amanecer, grito que yo escuchara
y no era delírium tremens como me advirtió el Ruli con su Asonrisa de hiena@-le
clavaste en una frase Chus- en un velador del Gijón pronunció una frase que se
oyó como un clamor de combate.
-Chupándomela.
Es lo que dice siempre un español cuando se enfurece. Este grito es recurrente
en la novela que trata de reflejar una época, la de la Gran Mamada. Sólo nos
queda montar un chiringuito en Villaponte, como Carlitos Sancho o retirarse a
un convento. El bar de Villaponte es el ABeatus Ille@ horaciano de qué
descansada vida pero no piensen ustedes eso. Pueblo chico infierno grande. Aquí
todo se sabe. Hasta los pedos que te tiras los escucha tu vecina. Nuestras
vidas están en escaparate. Vivimos en una sociedad transparente y de cristal.
En Villaponte que puede ser el Escorial, Villalba o cualquiera de las ciudades
dormitorio del cinturón de Madrid conoce a Patricia una estrecha que resulta
luego una cachonda mental. Le daba morbo tocarle la entrepierna al corresponsal
y hacerle una paja por lo bajini. Luego llega a ser una gran actriz. Otro
personaje femenino Sara, la hija de casa rica y niña de familia catalana,
educada en colegio de monjas y de esas que elegían los buenos partidos y
tasaban los novios con regla de cálculo, da en ninfómana. El protagonista
encuentra a su mujer en la cama con su marido y para colmo la madre a la que
tanto venerara Carlitos resulta que era una bollera y un día que va al
cementerio a poner flores en la tumba de su madre se encuentra allí a la que
había sido su pareja durante cuarenta años. En fin, el sexo es aquí un recurso
alegórico, un punto de referencia casi humorístico con los que el autor trata
el friso de su galería de caracteres.
Los turistas japoneses empiezan a llegar cámara en ristre y el amo del local
Carlos Sancho a contar sus noches de farra con la Estrella de Hollywood. Jack
Nicholson que estás en los cielos. Esto es el no va más. El juicio de valor,
inapelable. Toda una novela llena de buenos gags como les gusta a los
scriptwriters de las poderosas internacionales del cine y acción que se
desarrolla con movilidad en flahback. Encuentro, sin embargo, poco logrado y
tratado sólo al pasar la vida de Carlos en Londres pero su escapada a Hollywood
donde Jack Nicholson pone a disposición de su amigo una gran suite en su
palacio de Beverley Hills, un Rolls y una choferesa que le abanique lo
encuentro mucho más real. La segunda parte sobre todo ha sido escrita con prisa
o al menos es la impresión que me da. Pero ya digo las cien primeras páginas
son impresionantes. Oiga aquí donde se folla. No hay policía. Latiguillos que
suenan en toda la película porque leo y parece que estoy sumido en la butaca de
un cine viendo una cinta maravillosa.
Con respecto a la cita sobre la cautela en materia sexual creo que lo que dijo
don Camilo Alonso Vega fue: AMi querido amigo, si no puede ser casto sea
cauto@. El contexto que se da es otro.
Por el escenario desfilan como por el teatro de un gran guiñol los grandes
vaivodas del mundo de la información actual Polanco, Hermida, Cebrián pero
Amilibia se guarda muy mucho de citar a Ansón que también es otro gran gurú del
Establishment y un hombre muy poderoso cerca de la Casa Real. Lo comprendo es
lógico. Con los garbanzos no se juega.
Otro detalle que me enternece y digno de resaltar es que dedica la novela a su
mujer, Ketty Kaufmann, una gran profesional, bella mujer y la santa que le
aguanta. Detrás de todo gran hombre hay una gran mujer y si no hubiese sido por
estas mujeres que han estado a nuestra vera en medio de tiempos tan difíciles
no se lo que hubiera sido de nosotros. A mí sin mi María José y sin el Cerillas
del Gijón me hubiera colgado de una farola de Recoletos. Umbral también venera
a su mujer, España. Queridas, las otras son las ermitas. Vosotras, la catedral.
En este caso creo que falla la creencia de que las mujeres no tienen bandera y
orillan a los perdedores. Éstas no; todo unas heroínas manteniendose a nuestra
vera cuando vinieron mal dadas. No creo que se pueda achacar a Amilibia de
misoginia. Lo que denuncia él es el gran puterío que se ha montado durante la
Transición. El puterío mental. No el físico `porque aquí cada uno estornuda
como Dios le ayuda. Este puterío es mímico del culto al dinero y la gran
crueldad, la violencia deshumanizada que nos circunda.
Considero que el feminismo torcaz y procaz es una forma de terrorismo
psicológico que trata de capar al macho, desplazarlo del poder, quemar las
naves, hacer harakiri, rendir culto a la muerte, lo mismo que el uranismo. )Qué
creéis que a estos mamones les importa un comino la violencia de género que
denuncian cada dos por tres? They thrive on it. Es el nido donde incuba la
Serpiente.
Amilibia puso el dedo en la llaga. Gracias, hermano. Y a ti Ketty al año que
viene en Jerusalén. Siempre fui amigo del pueblo elegido aunque nunca me las di
de sionista. Israel, la tierra prometida, prefiero fundarlo en mi corazón. No
en un espacio físico. Y Dios ayudará. Me llena de esperanza que se publiquen
libros como El Amigo de Jack Nicholson aunque sea por editoriales minoritarias.
Nunca puede ser más negro el cuervo que las alas reza un adagio ruso. Y siempre
que llueve escampa decimos por aquí.