APARICIONES DEL ESCORIAL

Incensarios innecesarios 1

 

Ya no son necesarios incensarios sólo para perfumar las grandes posaderas de Culomagno pero sus rezos los acogía el Alto en el regazo de la noche. Rodábamos cuesta abajo. Pasaron uno llevando un cuerpo de un mártir hacia el Escorial. Los de delante eran disciplinantes. Los de detrás iban cantando. Al otro lado de la cerca de las dehesas de toros bravos las vacadas miraban al caminante con intensa curiosidad. Su bicicleta era nueva flamante. La había comprado en una tienda de la calle Atocha a cuya entrada había una imagen de la Auxiliadora.  Un poco más allá estaba el tenderete a la sombra de los tilos del Botánico el chiscón de Ruescas libros de ocasión para incentivar las ansias de saber una cultura al retortero cambiaron los tiempos. Tenía querencia a aquel barrio tan literario entre Santa Cruz y la gran plaza de Atocha las techumbres y azoteas de estilo francés tenían una querencia andaluza pero antes había que parar en Getafe. Las niñas cantaban en corro el romance de la infanta Mercedes o el Atocha va una niña carabí y era buen hospedaje el mesón del Segoviano. Se alojó en alguno de los cuartos en noches de vino y rosas cuando cerraba el metro y las cantinas echaban la tranca imposible regresar a casa. Aquellos eran los predios de la iglesia del Desnudo donde fue capitular Lope y dijo misa Calderón. Estaba el humilladero del Olivar para recordar la profanación de unos judíos que una noche robaron la talla del cristo lo desnudaron y azotaron y ante el estupor y asombro de los esbirro el Resucitado echó a andar y regresó al lugar de la iglesia de donde había salido. Sí, tenía querencia a aquellos lugares de la vieja judería del Avapies donde estaban los huertos de Carmena y tenía su tienda el Sastre del Campillo el que cosía de balde y ponía el hilo. Una cuadrilla de Euménides se habían sentado junto al portillo de una finca y cantaban aires obscenos. Los toros bravos miraban para las harpías con indignación.

▬Tú no hagas caso, aprieta el culo y da pedales. No escuches los cantos de sirena que te disipan y distraen de tu ardor peregrino. Tapate los oídos▬ escuchó una voz dentro pero era una voz compacta interior como los sueños extraños que le acometían y le trasladaban levitando hasta la Torre de Londres.

En el barrio de Chelsea una vez el peregrino tuvo albergue. Luego Europa se llenó de tribus urbanas y ya no era lo mismo. El príncipe de las aguas bajó y soltaron a todas las víboras. Caía la noche. Encendió el fanal del manillar. La linterna trasera fulgía con una la luz roja de posición. Las lluvias fueron abundantes aquel otoño del 96 y la vidente iba a misa a la parroquia de san Bernabé. Era una mujercita rechoncha y de luto que no olía a rosas precisamente porque se lavaba poco y sudaba mucho en sus fuegos místicos. Había sido fregatriz.

Su histerismo místico le había hecho caer en la aberración de que lo que creía y se imaginaba eran realidad y en aquel prado siniestro ocurrían happenings y él detectó durante un tiempo presencias diabólicas seres deformes hombres que caminaban con patas de palo y niñas del exorcista que sólo tenían un ojo en la nuca y hablaban con voz de hombre. Todos iban detrás de la saludadora que creía ver a la Virgen.

Un negro con las espaldas cuadradas e inmenso plexo solar era el guardaespaldas de la vidente. Apariciones drogas mensajes alocuciones celestiales y mensajes por grabadora. Apretó el paso con fuerza. Quedaba atrás el monasterio del Escorial con su perfil de silogismo un catolicismo frío de roca basáltica

ESPERANDO A GODOT

SAMUEL BECKETT ESPERANDO A GODOT

Vuelvo por donde solía a leer a Samuel Beckett ídolo literario de mis tiempos mozos y regreso a través de su prosa endemoniadamente bella (tanto en inglés como en francés suma y compendio de perfecciones) a la amada ciudad de Dublín orillas del Liffey, una hermosa capital hecha a la medida de los sueños escritores. Escucho el eco de la tonada de Molly Malone la alegre pescadera que vendía ostras y chipirones por las calles.

Beckett es un compendio de aquel mundo en que todos esperábamos a Godot. Teatro del Absurdo, novelas sin argumento. Era menester romper con las tres unidades de Boileau para describir un tiempo nuevo. Se había muerto Dios pero la palabra seguía brotando pura y cristalina de la roca viva que abrió Moisés con su varita de virtudes.

En su obra este irlandés trasterrado que se hizo escritor de fama en Paris nos habla de la incomunicación de los seres humanos, de la soledad a la que se circunscriben sus personajes marginales: vagabundos, pobres vergonzantes, ex convictos, putas. ¿Qué sentido tiene nuestra existencia? ¿Para qué hemos nacido? Buena pregunta.

Beckett es un adicto a la droga del silencio en estado puro. La flor de la castidad surge en la mayor parte de sus novelas (Molloy, un homenaje a la continencia y a la soltería) y en sus dramas: Esperando a Godot todo un "tour de force" metafísico. Murphy y More Pricks than Kicks  etc.

Nació en Dublín en 1906 en el seno de una familia protestante al igual que Bernard Shaw, Oscar Wilde y Yeats pero su obra va a ser un complemento de la que nos legó su amigo y protector James Joyce, el autor del "Ulises" un católico que explica ese duende que tiene Irlanda que se esconde en las burbujas de una pinta de "Guinness" bien tirada y que brota en la maestría de un lenguaje, donde se demuestra que la buena literatura de las Islas Británicas fue escrita por irlandeses. Humor dublinés.

Recuerdo al respecto una anécdota que me contó  un jesuita que hizo el noviciado en Dublín. Una mañana llegó a confesarse un paisano que había andando por las tabernas de la ciudad y se sentía arrepentido de sus excesos con el alcohol. Se arrodilló ante un confesionario. El hombre lo vio abierto pero no se dio cuenta de que dentro no estaba el sacerdote sino un obrero que ajustaba la rejilla y las bigoteras:

--- Toc. Toc. Ave María Purísima

--- Father Murphy hear me in confession?

--- What do you want?

--- Declare my sins to God Almighty

Desde dentro de la cajonera surge una voz estentórea que deja cuadrado al penitente:

--- Fuck off. I am only the carpenter (vete a tomar vientos, que yo sólo soy el carpintero)

Esta escena surrealista parece entresacada de cualquier drama de Samuel Beckett.

Martin Esslin en su libro sobre los existencialistas dice que en Paris después de pasarlas muy estrechas sin trabajo sin techo y durmiendo en los bancos de la margen izquierda del Sena que aquel joven irlandés que quería ser escritor fue acogido por Peggy Guggenheim la famosa mecenas neoyorquina que brindó refugio a Orwell, Hemingway, Miller, Dos Passos y el propio Joyce.

Llegó incluso a enamorarse de él pero Beckett era un brillante mozo evasivo profesional de la apatía que necesitaba varias copas para arrancarle una palabra. Era un indeciso y esa indeterminación la refleja en su primera novela "Molloy" editada en 1938 bajo el mecenazgo de Peggy Gugghenheim aquella hebrea generosa y riquísima.

Los entendidos señalan que Celia la protagonista del libro es la propia altruista pero que el pobre Molloy no se determina a asumir sus responsabilidades amorosas. El personaje no quiere atadura. Quiere vivir su vida sin responsabilidades ni enlaces.

Profesa ante la vida una actitud estática compás de espera aguardado la llegada del Altísimo pero ese dios no viene nunca. Sólo se encuentra en nuestra cabeza. Dos vagabundos Vladimir y Estragón se entregan a sus soliloquios. No hay acción en el drama. Ambos practican la filosofía del Estilita y con su elocuente silencio promulgan un nirvana. Es el ser y la nada convertido en teatro. Autismo en estado puro.

Este teatro del absurdo muy popular en los medios intelectuales de mediados del pasado siglo hoy ya no se presenta pero el mensaje sigue vigente: la incomunicación de los hombres nacidos para la muerte, la falta de sentido de todo esto, la degradación del lenguaje, cuando desaparecen los mitos sagrados, el peso de la masa y la enajenación del individualismo, la soledad en medio de la multitud, ausencia de entendimiento del animal racional. Ha muerto Dios pero ha nacido el Superhombre.

El existencialismo y todo el teatro del absurdo pivota en Nietzsche. Sin embargo, la profecía, examinada al trasluz de los acontecimientos de 2016 es un augurio fallido afortunadamente para los que seguimos creyendo en la cruz de Cristo que trajo a la humanidad promesas de redención.

Han regresado al planeta las guerras de religión. El dios del Islam aparece vivo y coleando y con ganas de guerra mientras una Europa decadente y arrasada en sus principios deshoja la margarita, pareciendo abocada a someterse a la cimitarra fundamentalista que acabará nuevamente con Sodoma y Gomorra.

Es el Dios verdadero el que está en la encrucijada el de los cristianos, nunca los otros dioses ni los demás mitos mientras por acá seguimos esperando a Godot con la libertad y pureza de pensamiento que nos enseñó este escritor irlandés tan austero y tan evasivo. Guiados de su mano sigamos esperando a Godot en medio de esta situación surrealista que vivimos en España.

Antonio Parra

BERLIN ES UNA ENORME CASA DE PUTAS

ICH BIN EIN BERLINER CLAMÁBA una vez el presidente Kenedy al llegar a Berlín. Hoy cambiaría la metáfora y habría que decir arm aber sexy, un enorme tugurio albañal de las mafias venidas del Este de una forma indeterminada porque nadie dice qué Este. El Este puede ser Turquía, el Bajo vientre cel Caucaso, Rumania o Siria. Lo que sí se sabe es que son mafias controlados por judíos los que han convertido os alredededores de Alexander Platz y la vieja Wilhelm Strasse en el lupanar de Europa. Cerca de veinte mil galanas trotan por las aceras de la antigua capital del Reich. Todo un regalo de sus viejos amugos a Frau Merkel. Esto es una vergüenza se quejaba hoy el diario conservador Die Welt en un extenso reportaje ilustrado con fotografías que recuerdan a cuadros del Bosco. Berlin la nueva Babilonia Sodoma y Gomorra. Es la sede donde radica el gran negocio de la carne y sus perversiones, emporio del vicio. Allí estan las sedes que inundan de mierda barata los hogares de las estaciones porno que transmiten en canal programas de contactos las 24 horas del día. Berlin esto es una venganza de los angeles de la muerte qué gran burdel donde acuden al merodea izas rabizas y colipoterras y hombres tristes a folgar entre los setos de los parques de la gran cosmipolis. No es de extrañar que los ingleses, que conservan aun cierta decencia y mantienen frente al sexo una actitud practica pero no tan permisiva como la de los alemanes quieran dar cantonada a esa Europa del puterío que gobierna con esa cara de monja una señora que es la hija de un rabino.

TUREGANO LOCUS HORRIBILIS

 

TUREGANO UN PUEBLO HORRIBLE

 

"para colorir este yerro

llamaron al príncipe don Enrique,

ya viudo de dña Blanca de Navarra,

que murió moza y harto desabrida,

pues la primera noche de novia

conoció la falta de ser el príncipe para poco"

Cristobal Lozano Historias y Leyendas

 

Al cruzar por Turegano se me vienen a las mientes el estruendo de cadenas y el gemir de dientes de los personajes que allí dieron carena y condena en los bajos de sus mazmorras. Recuerda un poco a Chinchilla y un mal fario persigue a los pueblos que tuvieron penal: San Miguel de los Reyes en Valencia, el Puerto de Santa María, el Dueso, Zamora y Alcalá donde estaba la cárcel de los curas y frailes rebeldes etc.

"Tengo un hermano en el  Puerto y el otro está en Regulares y el más chiquito dellos lo tengo en Alcalá de Henares", según cantaba la antigua copla carcelera. Este lugar con su enorme plaza cuadrada de soportales columnario de madera que no puede ocultar la tristeza y el demoronamiento amargura del español en perpetua pugna con molinos de viento que se aborrecen a sí mismos delataba el hecho de que España tiene algo de cárcel de los pueblos: iglesia, presidio, corral de comedias, coso taurino y en esto diciendo por no hacer ñudos que era la frase preferida de un profesor de latín nacido en esta villa no quiero atar cabos, No me da la gana pero cuando ibamos al pueblo en el coche de Gutiérrez casi cuatro horas entre Segovia y Aranda de Duero el castillo me traía a la memoria lúgubres pensamientos. Mi abuelo Benjamin que una fue a la feria de san Andrés y lo engañaron en la venta de un mulo siempre decía pasa de largo. No eran muy de su agrado los tureganos a los cuales tildaba de un poquito villanos y malos cristianos y además suelen ser pretenciosos, todos braquicéfalos esto es que tienen la cabeza gorda.

Así que desde entonces paso de largo cuando cruzo Turegano recordando las felonías y deslealtades hacia la real persona de don Enrique IV el Rey nuestro Señor. ¿Será porque los tildan de impotentes también? En el castillo vivía el inquisidor y la inquisición convierte a sus moradores en aborrecibles. Ya lo refería la copla: “Que Turegano no es un pueblo que es una gran población que tiene obispo y tó la pesca y casa de la inquisición”

Turegano yo no sé si sería o no villa episcopal (el obispo de Segovia tenía allí una finca de veraneo) pues no consta en los anales eclesiásticos. Sepúlveda sí lo era hacia el año 711. Lo que sí  sé es que fue una cárcel de "alta seguridad" donde enchiqueraron a personajes de alcurnia como Francisco I y a don Álvaro de Luna el valido de Juan II y de allí lo sacaron al cadalso de Valladolid para cortarle la cabeza. Fascinante personaje muñidor de enredos y espejo de ambiciones pero uno de los más apasionantes de la historia castellana.

Después de servir a Juan II más de cuarenta años y acusado de alta traición y de nigromante lo condujeron a la cárcel del Portillo para ser ajusticiado el condestable en el rollo de la Ciudad de Pisuerga. El ajusticiamiento fue uno de los motivos del conflicto entre el rey y su heredero a la sazón príncipe de Asturias. Juan II y Enrique IV se hicieron la guerra. Los hechos no están claros acerca de cual fue el conflicto pero tengo para mí que Enrique IV fue un monarca muy difamado y al que la historia que lo trata como el risum teneatis de la dinastía no es justa con su persona. Murió envenenado en el Pardo, se encaró a los nobles y había salido en defensa de Álvaro de Luna, enfrentándose así a su padre y a su madrasta la reina doña Juana.

En lo que respecta a la otra historia trágica del reinado de los Trastamaras la  ejecución quedó inmortalizada para la historia en ese patético mural de Padilla pintor romántico  en el que aparece el reo decapitado y su cabeza colgada de un garfio, un fraile encapuchado y  al lado del cadáver entre dos blandones una bacinilla para la limosna.

Quien había sido el más poderoso y rico hombre del reino hubo de ser enterrado de caridad. Dejemos sin embargo a Lozano que nos describa la escena de la decapitación: "habiendo don Álvaro de Luna confesado sus pecados y recibido Comunión lo sacaron de la cárcel el 3 de junio de 1453 año desgraciado e infeliz para toda la cristiandad pues se perdió Constantinopla cabeza del imperio griego. Sacaronle, pues, en enlutada mula rodeado de guardas y ministros y a la voz del pregonero lo llevaron al suplicio. El alguacil que iba delante marchaba diciendo esta es la justicia que manda hacer el rey a este cruel tirano. Llegaron a la ancha plaza do estaba puesto el cadalso y en él alzada una cruz con dos hacheros a los lados. Desenredado el capuz fue subiendo la escalera don Álvaro acompañado de un fraile francisco que le ayudó a bien morir. Luego que hubo subido al tablado hizo a la cruz una profunda reverencia y sentado en la silla entregó a un paje que le había asistido un sombrero y un anillo diciéndole: esto es lo postrero que te puedo dar. Prorrumpió el paje en grandes sollozos y lágrimas en consideración de espectáculo tan triste viendo entregado a un verdugo a quien pocos días antes y en aquella misma plaza los grandes señores de Castilla le rendían reverencia. Hallose en presencia Barrasa caballerizo del heredero y llamándole don Álvaro le dijo id y decid al príncipe don Enrique de mi parte que en premiar a sus criados no siga el ejemplo del rey su padre. Vio el reo un garfio de hierro clavado en una escarpia y preguntó al que le iba ejecutar que a qué efecto estaba allí. Y le respondió que para clavar su cabeza cortada. A lo cual repuso el condestable: "muerto yo haced vos de mi cuerpo lo que quiseredes que a los hombres de valor ni la muerte ni los utrajes los afrentan". En diciendo esto se desabrochó la camisa y con ánimo constante entregó al cuchillo la cabeza"