Viernes santo de un escritor

 

Pasa el tiempo envuelto

En las voluptuosas aros del humo de mi pipa

Entre los libros en su alguarín

Suspira un anciano setentón

Al cual publicaron un libro

Pero no tiene  venta

Esfuerzo baldío nadie te hará caso

Rayo que no cesa juventud que no pasa

Espada y la palabra en los estantes

Duerme un ángel en el anaquel

De cartapacios olvidados

Voy al encuentro de mi pasado con una sonrisa

Cavilla que marca una pagina una fecha

El estampido de un beso

Viernes santo vísperas de la pascua

Epistaxis del alma

Punto culminante del año

Aroma de las rosas del destino

Vela que ilumina el canto de la Passio

Narración sublime de redención y esperanza

Cimerios y reliquias olvidadas, calepinos anafóricos de páginas tostadas

Sonriendo en la repisa

Ábreme, abracadabra

En Honchurch no hubiste repocia

Fue un día triste aquella boda del alma

Y ahora te duelen los recuerdos

El caballo repropio se fue a la empinada

El macho tira coces

Me duelen las muelas y el odontólogo

Me hurga las encías con el repulsorio

Salta un chorro de pus

Mis dientes están careados desde niño

Ahí yacen las aguas subterráneas el pozo de mis complejos

Me voy al requejar todo cascajos tierra en cuesta del abuelo

Como uvas agraces

En el lagar buen vino

Y en medio del delirio se me aparece san Carlos Borromeo

Que era un santo muy feo

El repulsorio hizo su obra de hurgón anestésico

Estoy curado

De la odontalgia

Pero no del vino

ni de la nostalgia