LAS TRAMPAS DEL PATO DONALD

 VACUNADO YA ESTOY VACUNADO POR EL HOSPITAL DE LA MISERICORDIA

Ya estoy inoculado contra la pandemia. Ayer me puse la inyección en el hospital de la Misericordia de Avilés regentado por las hermanitas de San Vicente de Paul la toca blanca esa toca enorme que parece un avión la cruz al pecho y el rosario a la cintura. Radio Florito se pasa la santa mañana tardes y noches dándonos noticias de los altibajos de la pandemia. Cómo evoluciona todo esto. No se informa de lo verdaderamente importante de donde salió el morbo, cómo se trasmitía la cepa, quien trujo el bicho, en qué probeta lo incubaron la madre que lo parió si fueron los murciélagos o los chinos de Wujan. Hoy tantos muertos ayer tantos contaminados. Se desinforma y se nos confunde. Eso es tomar el rábano por las hojas. Don Híspido Estadístico juega al chito con nuestros temores de algo hay que morir, pero que se mueran los feos. 

Salimos del Notejode, librándonos de unas para meternos en otra, en el Nosajodio, la pescadilla que se muerde la cola vueltas y vueltas al trillo y no es que me queje, no; porque entré en el bombo de los escogidos pero a muchos colegas les ha saludo la hoja roja y pronto dejarán de fumar. 

Los españoles que fuimos durante mucho tiempo carne de cañón, carne de horca y carne de prostíbulo, ahora nos hemos convertido en carne de tósigo letal desde que la pandemia habitó entre nosotros en el maldito año bisiesto de 2020.  

Les dirá un funeral ese Fray Buscón que es  como el perro Paco en ños estrenos. no hay funeral, acto social, cuchipanda donde no luzca su pelo blanco su bufanda roja y sus ojos de pájaro. 

Sí. Ese, el del pelo cano, que anda saqueando a los ricos para dárselo al los pobres y él, receptado el donativo de los famosos a los que acude con frecuencia, al no haber sarao o fiesta donde no esté invitado o no se cuele este reverendo que es un vivales,  se guarda los cuartos quedándose con el santo y la limosna. su parroquia de san Antón la ha coonvertido en casa de acogida de perros y gatos.

Dios confunda a quien no espabila y el reverendo es un lince para la pasta. 

Huele los dineros a leguas de distancia. Nunca te dirán lo importante por los micrófonos de Radio Florito que dirige un colombiano que ha saltado desde la panza del caracol.

 Imposta la voz presume de voz y se mete con los venezolanos y con los cubanos.

 El hipócrita ve la paja en el ojo ajeno y olvida la viga en el suyo. Colombia es el país  que parió más prostitutas. Es el vivero de la gran meretriz. El de las putas de Internet, maestresala de las más guarras, indecentes y desvergonzadas, ─toda la coca es manejada por potentados malnacidos─ del mundo las que montan por la Red esos numeritos de esperma blanco cuando les viene el deleite y grandes mamadas. 

Todas hablan español y uno al verlas siente vergüenza ajena de su idioma castellano que entreveran con el spanglish.

 Es una nación aprisionada entre las garras de la bestia. Colombia me parece a mí que tiene la forma de coña buscando el gran carajo.

 Nicolás Maduro me parece un tipo mucho más digno al menos patriota pues no se rinde ante el bloqueo comercial de los gringos que quieren asfixiar a su patria matándola de hambre, anhelantes de su petróleo. Venezuela y Cuba humilladas y ofendidas no agacharon la cerviz. 

Colombia, empero, es el gran burdel de los EE.UU como lo fue Cuba en la época de Batista.

 García Márquez se le iba la fuerza por la boca, mucho palabrero para luego nada decir y es que ha caído particionero en manos del sionismo que nos ahoga como esa serpiente que avanza por el mundo enrollándolos al cuello con sus pestíferos y letales arillos.

 Pues ese es el jefe de Radio Florito emisora de derechas de toda la vida sucursal de Langley, director un tal don Verbilindo, más dura será la caída. Como no tengo otra cosa que hacer: oir radio ver novelones por la tele y estar aditivo a los chats porno de la red en la cuadra en la que vivo pues me entero de todo o a lo mejor no me entero de nada.

 Me lavan el cerebro con una de esas mangueras municipales que te refrescábamos las pantorrillas cuando éramos niños mientras cantábamos el que aquí no llega bombero tu manga riega y si llegare no me mojare”. Estamos calados hasta los huesos. Estamos todos hecho cisco. A don Puertas no le cuadran las cuentas y hace numeritos al objeto de reducir demografía y para ello pone cuatro remedios: pornografía, conflictos regionales, desamor y virus. quiere limpiar las cuadras de Alfeo y someter al mundo del tormento de las Danaides agua que no se llenan jamás y su logomaquia no termina jamás. 

Vacíanse las aldeas. los lugareños se largan a las ciudades donde viven hacinados y expuestos al morbo de Moisés que es como llaman algunos epidemiólogos de nuevo implante socarronamente y de forma un tanto antisemita.

 Don Guillermo va y compra a bajo precio las tierras pignoradas y las vende o las explota al máximo exponente. Así es como se hicieron millonarios los Rochild con sus palomas mensajeras y sus inversiones millonarias durante las guerras napoleónicas. 

La serpiente no deja de crecer y de arrastrarse. Llena de baba o de lefa el suelo que pisa escupiendo sus fauces el veneno de la entraña con  lengua retráctil y allí donde toca el escupitajo de la gran culebra no vuelve a crecer la hierba. Yo la vi cómo se arrastraban por las crujías de Cuidados Intensivos del hospital de la Misericordia de Avilés mientras una enfermera peruana muy amable me vacunaba contra el Covid.

 Su voz era dulce y cantarina como el de una sirena. ¿Por qué estas alegre, hermana? Porque hay que cantar cuando se lucha contra la muerte. No se podía dar un paso por las salas. Los viejos ─les tocaba el turno a los nacidos entre 1942 y 1945 éramos una buena peña de setentones en la flor de la senectud─ como ovejas que llevan al matadero, todas para el arrastre. Don Donald Trump ahora está muy calladito pero no paraba de darnos la murga con los chinitos; quería hacer la limpieza étnica una verdadera sarracina, como antes se decía, y empezó a gobernar por tuiter. Dijo:  "a los chinitos les voy a meter un brazo por una manga"... 

Pues hay que ver lo que ha cambiado el mundo cuando yo era niño los frailes repartían huchas por el Domund para que saliésemos a cuestar para  las misiones en África, la Conquinchina o el Perú, y ahora son estos hombres de tez amarilla y ojos oblicuos, al socaire de Mao con su libro rojo y Chu en lai, nuestros colonizadoras. 

Llegan hasta nosotros con un libro de Mao en el bolsillo. Es un libro rojo en caracteres chinos que lanza profecías inexorables. Europa se ha dormido. Morirá de su propio éxito. Son ellos los que nos leen la cartilla de Fu- man- chu. 

A mi me parece que don Donaldo el rubio con esa melena de camionero de la Ruta 66 un nabab del ladrillo con las cuatro reglas mal que bien aprendidas fue el culpable en razón a que temía su competencia les mandó los padrinos escondido en un tarro fatal donde se guardaba el especifico que, disuelto en el aire y dejado por correr por las cañerías o almacenado en la cabina de los aviones, había de causar la muerte de millones de seres humanos. 

Trump, chinos, políticos bocazas y opinadores indignos se mezclan en este totum revolutum de la peste aviar verdadero flagelo del género humano, del que todo es confuso: tanta información en mezcolanza desinforma.

 Esto parece el tormento del águila de Ícaro o el de los cántaros de las Danaides, ya digo. Por lo visto el año bifronte dos veces veinte del siglo XXI ha sido el anunciado por Nostradamus... la humanidad gemirá y allá será la de dios y el crujir de dientes. El águila de Ícaro nos sacará los ojos