elogio do tabaco

DELITESCENTE Delitescens é uma bela palavra latina que significa esconder e em meio a tanto barulho e gritos muitos de nós não temos escolha a não ser nos encontrarmos. Fugimos para o deserto em busca de um apartamento que nos afastasse da horda da mídia. Os falantes de éter continuam se referindo ao vírus Corona. Tornou-se o farelo e a calha da mídia. Não faço essa cataênfase ou afirmação para fumar de canudo, nem sou louco, embora às vezes olhe para trás com raiva e sinta a picada das lembranças que me machucam. Minha alma está crua e é por isso que escrevo deste catálogo ou bloco no porão de minha casa transformado em oratório, sala de fumo, escrivaninha, biblioteca e apiário (apiário) onde bebo a doçura do sótão do mel da palavra. Tudo o que já não serve para nada é do meu agrado. Dizem que sou um homem que vive no ontem e me refugio nas matanças do velho muro de York sentinela em meu vão ouvindo a evolução do rio Ouse que flui até se casar com o Tâmisa, os ventos mudam. Ontem tivemos leite, hoje o terral sopra e você, Etsi, onde estará? O que foi feito da sua vida? Você casou? como eu. E eu passei pelo vicariato novamente. Em mau momento porque minha segunda esposa se tornou minha carrasca. Tornou-se a raiz que açoitou minhas costas com o chicote da ignomínia e tenho remado os sete mares sob a sombra desse chicote que açoita os pobres comedores incautos condenados a galés. É o destino que aguarda os loucos e criminosos. Lamento minha sorte porque longe de você isso não é vida. O destino foi cruel comigo, embora eu ache que mereço por causa dos maus tratos que dei a você, dos ciúmes, das vozes, das recriminações. Vivo cercado de papéis e de palavras escritas. Eu era guloso pelas palavras porque acredito firmemente no axioma de que no princípio era o Verbo e as palavras guardam um pouco desse sopro divino. Estou louco perdido? Todos eles trocaram de pele (versipelis) e eu continuo a aderir aos meus princípios. Sou um diamante bruto ou uma flor vermelha verde? Tranquilo. O peristilo ainda está em sua bainha. Amanhece todos os dias. Meu clamor contra os pregadores de calçada é dirigido a tudo isso. Os emuli de Frei Gerúndio de Campazas voltaram às reuniões. Eles não falam mais da vida eterna, mas dos métodos para manter a saúde. A Rádio Carcamal grita contra as toxinas e Don Rafa faz da sua capa uma túnica gritando contra os perigos do cancro, da grosseria, do sedentarismo e da falta de exercício. O país inteiro calça as sandálias e corre pelas calçadas. Uma enxurrada de informações nos fala sobre os perigos da Covid, que se tornou o eixo do sistema. As páginas da Internet são um obituário perpétuo que nos traz a lista dos falecidos todas as manhãs. Na contramão de seus sermões, não vou parar de fumar, por mais que esses senhores trovejam em minhas meninges, me alertando sobre os perigos do tabaco, sempre haverá um inimigo em perspectiva, alguém contra quem lutar. Uma vez foram os russos. Quando eu morava na Ilha dos Mortos (Staten Island), eu estava sempre no local de trabalho ouvindo as notícias de uma estação de rádio de Manhattan WW700W7. Esta estação de tempos em tempos interrompeu suas transmissões. Uma sirene soou e no final a voz encapuzada de um locutor saiu para fazer uma chamada: "Caros ouvintes, este é um alerta de treinamento." Atenção. Atenção. Se fosse uma emergência real, daríamos instruções sobre como e onde se dirigir a um dos diferentes abrigos desta ilha. Eu estava com medo de sintonizar uma mensagem dessas. Eu estava pensando na guerra dos mundos. Já estão aqui. Os russos estão chegando. Como na Guerra dos Mundos de Wells que fez essa capital entrar em pânico. Pensava que vivemos em um mundo em que a ficção se confunde com a realidade e na supremacia dos meios de comunicação de massa para dominar as massas. Era o discípulo americano de Jimmy Carter na academia de guerra do Almirante Rickover em Annapolis, especializado em ICMs. Eram os anos 70, quando a América estava experimentando a efervescência de Star Wars. Os bandidos eram os soviéticos como agora é o vírus e o tabaco, Ronaldo Reagan venceu e determinaria a queda da URSS. De minha parte, pobrezinho espanhol nascido numa cidade provinciana, uma cidade episcopal como York desembarcou na Big Apple desde a Idade Média, o empório do futuro, a cidade automática que Julio Camba costumava dizer. Ele não era nada mais do que um lambedor de ruínas viajando do humanismo católico sentimental para a tecnologia de design legal dos novos mestres do mundo. Eu peguei o jeito. Custou-me o meu mas aquela mensagem da rádio de Manhattan que transmite notícias 24 horas por dia para a cidade que não dorme e pousa como podes, marcou a minha existência,

TORTURAS EN URGENCIAS

 

MADRID ¿VUELVE A SER ROJO Y FEUDATARIO DE LA CHEKA? HE AQUÍ UN CUENTO QUE PARECE REAL ES LA HISTORIA DEL PADRE ALEJO

 LA CRUCIFIXIÓN DEL P. ALEJO EN BLACK FRIDAY

 

Era epiléptico como Dostoievski. Llevaba con resignación esta enfermedad que llaman gota coral, enfermedad de dioses y escritores. Que según Tácito a Cesar Augusto le afligía lo cual no le impidió pasar el Rubicón pero tomaba otras pastillas para otras aflicciones (prostatitis, arritmia, retención de líquidos, depresiones y neuralgias, cáncer de piel que le provocaba comezón insoportables en la región del perineo y los testículos y un corazón dilatado) total que estaba hecho un cristo, pero como decían en el Tercio los legionarios veteranos a los cuales asistió como capellán:

— Siete tiros en el cuerpo, mi teniente y avanzando — clamaban aquellos novios de la muerte los que, aun copados, jamás se rendían.

Su estancia en la Legión reafirmó su fe en Cristo y en su Patria, pero le gustaba el vino y las cantineras. También aumentó su veneración a Franco.

De remate tuvo que colgar la sotana cuando vinieron las nuevas normas del post concilio por su afición a las faldas y sus discrepancias teológicas con el obispo.

Vivía en un zaquizamí de la calle Leganitos con una imagen de Franco a la cabecera de la cama y una estampa de la Virgen del Pilar. Aquella tarde no sabía don Alejo Black Friday en honor de Frankistein se iba a convertir en un Viernes Santo. Salió a la calle, estaba aburrido.

La radio no paraba de repetir las estadísticas de los muertos por la peste y las faces de Internet un patio de monipodio en el cual toda la alcahuetería más  aburrida y venal tenía asiento.

La comezón de la enfermedad de su piel hacía estragos en su perineo y no hacía más que rascarse. Volaban mariposas negras sobre el cuarto aleteando palabras de los diablos cojuelos “satanás tiene muermo, el diablo ladillas, lucifer liendre. muermo, liendre y ladillas su mujer se las quita con tenacillas.

Cuando arreciaban tales dolencias acudía al gin tonic. no podríamos llamarle al ex capellán soldado borracho. únicamente bebedor intermitente afectado de gota coral aunque hacía largos años que no le visitaba su epilepsia. Aquella tarde del Viernes Negro le pesaban los recuerdos.

Comenzó a leer un libro de Gogol que al poco rato arrojó de sí porque la novela traía en la portada una imagen inquietante que le miraba con ojos diabólicos. Musitó la plegaria del Arcángel Miguel pero seguía mirándole fijamente el Pateta en zapatillas. Había llegado a pensar que aquella finca próxima a una comisaría estaba poseída y por la noche no dejaban de sonar las sirenas de los coches celulares y las voces de pobres ciudadanos que habían sido victimas de los carteristas.

Una frase no menos descorazonadora traía como epígrafe dedicatorio a los que empinan el codo la   novela de Gogol:

— “Dios perdonará eternamente a los borrachos pero los hombres no”.

Se refería a él y a su condición de epiléptico y beodo. Se lanzó a la calle huyendo de sí mismo y de su obsesión de derrotado en la vida. Anduvo vagando por las calles alrededor de la Puerta del Sol entrando y saliendo de las viejas tascas que estaban iluminadas y llenas de bullicio en sus años mozos y ahora aparecían apagadas. Erifos el dios siniestro dando recias voces le llamaba. Había que terminar con aquella comezón que llenaba sus poros de desaliento y era peor que el dolor.  Se entretanto tomó varios gin-tonics peregrinando por los tugurios. Le dejó al principio de picar en sus partes al pobre viejo. Tal vez supuso que el remedio fuera peor que la enfermedad. España nunca perdona a los borrachos. Son más aborrecidos que las putas y que los borrachos. Pensó en Dylan Thomas que murió del etílico en el Lowery de Nueva York.

Aquel poeta galés uno de los mejores de la literatura británica siempre llevaría tal estigma. “Yo no, se dijo, yo soy epiléptico.

Un buen traguillo es el anestésico mejor contra el dolor” Tratándose de justificarse. Cerca de Moncloa por efectos del sus seis consumiciones de ginebra o a causa de las pastillas le vino una de sus crisis epilépticas, perdió el conocimiento y despertó en la cama de urgencias del Jiménez Diaz. Estaba maneado de pies y manos como las acémilas a los que el amo ata las patas para evitar vayan a comer el trigo de la otra cerca.

Rodeado de unos camilleros con caras de esbirros, le pareció escuchar voces y carcajadas. ¿Eran los diablos?

No se podía mover pero uno de los enfermeros le apretaba el cuello, vio en sus ojos intenciones homicidas pero misteriosamente dejó de apretar aterrorizado por la cruz de los Ángeles que llevaba al cuello. Un minuto más y hubiera muerto ahogado. Otro dijo:

—Ahora tiene miedo.

Eran cinco o seis personajes en bata blanca. El de su izquierda que debía de ser el médico de guardia ordenó a una enfermera de porte siniestro con una caballera despeluzada sus cabellos eran las serpientes de la cabeza de Medusa ordenó:

—Pínchele y que venga Franco a rescatarlo con José Antonio y toda la Falange.

Sintió un dolor muy fuerte en la tripa. ¿Le habían puesto una inyección letal, era aquella camilla de urgencias sucursal del corredor de la muerte?

El padre Alejo no podía creer lo que pasaba. ¿Por qué lo torturaban?

A medida que fue recobrando el conocimiento empezó a dar voces:

—Socorro... ayuda. Quítenme estos grilletes.

Una de la pihuela que aprisionaba el tobillo donde estaba su carne atormentaba por varices le dolía muchísimo. Después de muchas voces acudió el enfermero que casi lo ahoga durante su intervención:

—Cállate fascista, nazi.

—¿Yo?

—Si tú

—Yo soy un judío converso que cree en Jesucristo

—Sí, sí. De Guadalajara

—No. De Segovia, señor.

Y desapareció el gañán.

Alejo tenía mucha sed y dijo “sitio” (me muero de sed) como El Señor en la crucifixión. Los dolores eran tan fuertes que pensó que le estaban administrando los rigores del Gólgota. Los peor de todo era el escarnio y la mofa de los esbirros. Sólo encontró cierta humanidad en unos de los guardias de seguridad que vino aflojarle uno de los grilletes que le estaban estrangulando la muñeca.

A medida que avanzaba la noche en medio de los salivazos y carcajadas de aquellos vigoleros con bata de sanitarios empezó a comprender lo que le había pasado. En medio del delirio al perder el conocimiento empezó a gritar vivas a Franco y Arriba España y trató de desasirse de sus verdugos que eran de diferentes ideas políticas. Desde el médico de guardia al último camillero todos socialistas, de Podemos o del Partido Comunista. A la doña con el pelo alborotado la había llamado puta cuando lo amarraba y eso infringía todas las normas constitucionales. Podía costarle un año de cárcel. Pero si yo no hice nada seguía pensando el buen sacerdote mientras apretaba la cruz que llevaba al cuello con la barbilla. Besarla no podía. Tenía las manos atadas.

—Este hospital es un gulag un campo de exterminio— volvió a clamar.

Regresó el siniestro gañán de la Alcarria y con una fusta le crujió de palos. Cayó en un sopor y rezó de memoria la Recomendación del alma. Avanzada la madrugada entró la gran jefa de la institución con malas noticias:

－Va VD a ser denunciado a la justicia por violencia de género. Agredir a un sanitario es como agredir a un representante de la autoridad.

—Señora yo a esa mujer no la conozco de nada. Sólo traté de evitar que me pusiese esa inyección en la barriga y en en el forcejeo pude soltar alguna inconveniencia aunque no me acuerdo de nada. ¿Son cristianos ustedes?

 —No

El padre Alejo le miró con ojos compasivos casi entre lágrimas. Y esto debió conmoverla porque ordenó a Seguridad que lo desmanearan.

—Denúncienme, llévenme a la cárcel pero no me maltraten, quiero volverme a mi casa,  yo los perdono. Maltratar a un pobre ex cura viejo y franquista que no valen para nada no es una obra de misericordia.

Al punto la médica le dio a firmar un papel, se vistió pues todas las noches había permanecido desnudo sin siquiera con el paño de pudores como el de los crucifijos. Se había meado en la cama al negarse el esbirro de Guadalajara a servirle el sillico.

Firmada el alta acompañado por uno de los securatas que a él le recordaba al Cireneo—fue la única persona que mostró cierta compasión humanitaria— abandono aquel lecho de Procusto que había sido su cruz en aquella noche del Black Friday cuando las gentes acuden a las tiendas a comprar y a tirar la casa por la ventana imbuidos del vendaval del consumismo y la publicidad, le acompañó hasta la puerta del hospital.

Ya había amanecido cuando regresó a su tabuco juntó las manos el ex sacerdote y se puso a rezar. En alguna iglesia del viejo Madrid sonaban campanas de Resurrección.

 

30 de noviembre 2021 Dia de San Andrés

   

DOÑA NIEVES CONCRUSTINA MODERESE

 NIEVES CONCRUSTINA UNA BLASFEMIA EN EL AIRE DE LA S.E.R

 

Me tumbé la siesta con el receptor en la oreja y en los brazos de Morfeo como solía, mas de pronto pego un brinco cuando durante la duerme vela escucho una blasfemia, que me hace saltar de la cama, en la cadena de los rojos pues me gusta más que los de la derechona tragaldabas y hay una buena señora que se descuelga con este dicterio:

—Pues ese Jesús que dicen el Mesías era hijo de la Virgen María una chica de alterne de Nazareth y de un Palomo.

Pego un brinco despavorido. Hacía mucho tiempo que no escuchaba esa barbaridad aunque leyendo el Talmud se afirmaba que Nuestra Señora era una azotacalles cualquiera que plantaba su tienda tugurio para yacer con peregrinos que iban a Jerusalén. El palomo que dice la Concrustina es el Espiritu Santo pues así lo representa la iconografía cristiana. ¡Joder, que tía más bestia es la tal Concrustina que debe de ser una conversa de Segovia que estudió con las jesuitinas colegio de pago y la tiene tomada con los curas, con los borbones y con la historia de España en general que ella explica para sus oyentes en forma de comic!

Me acordé de su madre y de sus parientes y si la hubiese tenido cerca la hubiese tirado mi receptor de radio a la cabeza.

 Los coños grandes han saltado a la palestra en esta España nuestra aterida y acojonada ante tanto feminismo reivindicativo. Por eso las matan, claro. Así se explica lo de la violencia de género pan nuestro de cada día. Se arrastran ellos como sierpes y traen en los dientes la sonrisa de Lucifer. Zorras. Hijas de la gran puta.

Las pobres meretrices que hacen la carrera por la Ballesta en Internet mostrando sus sucios squirt y eyaculaciones masivas tienen mucho más dignidad que estas projimas que hablan por la radio, se retratan con una cartera de cuero a las puertas de la Moncloa hechas unas ministras, y aparecen por la tele haciendo señales de su bollerismo pues son bolleras y tortilleras de toda la vida, su tialismo y sus sonrisas verticales, unas son de cufro grande de buen tamaño y otras pequeñito... a mí me la crujen.

La Concrustina lo debe de tener enorme de tanto consolarse. Pero tú de qué vas, tía. Diciendo burradas contra la Paloma en los techos del tornavoz de los púlpitos toda pintada de blanco.

 El pecado contra el Espiritu Santo es el único que no se perdona. ¿A ti qué te enseñaron las monjas? Metete con los borbones todo lo que quieras en eso estoy de acuerdo contigo. Todos ellos tienen bicho y han gafado la historia de España.

Sagrados son  empero los dogmas de nuestra religión.

De ahí a meterte con el Espiritu Santo y contra la virginidad de Nuestra Señora va un rato. Mereces ser emplumada como hacían los protestantes de Belfast con las chicas  papistas. ¡A qué  contra Mahoma eso no lo dices ni te atreverías a largar semejante burrada so pena de decapitación!

Tú sigue ladrando tus proclamas en la SER pero que sepas que eres una gritona sin gracia, tortillera de los cojones.

 

 

 

 

LA GRAN BALLADERA FABULOSA

 

ISADORA DUNCAN EL BAILE CLÁSICO COMO RELIGIÓN Isadora duncan bailaba completamente desnuda bajo una gasa de tul que trasparentaba la hermosura de las líneas de su cuerpo. Para ella el arte es la escalera que nos conecta con los dioses y carece de sexo. Sin embargo, este vanguardismo, así como su feminismo incipiente proveniente del sufragismo (fue una de las pioneras del movimiento “ad Lib.”) no encajaba con la mentalidad del finiseculo del XIX que le tocó vivir. Su gran proyecto fue resucitar a las bacantes de Esquilo. Su vida fue también una tragedia. Mujer liberada, su primer amante fue un emigrante polaco que murió combatiendo contra los españoles en la guerra de Cuba, y luego amistó con el empresario Gordon Craig de quien concibió dos hijos: Eire y Patrick. En el cupo había multimillonarios como el creador de los almacenes Selfridge, el mismo príncipe Alberto y tambien bohemios. Un magiar y un italiano que se le aparece en una playa de Brescia y ella considera que era el propio Miguel Ángel y le pidió ardientemente: “Dame un hijo”. Se lo dio pero la criatura murió en Paris el mismo día que estallan las hostilidades de la guerra del 14. Sus otros dos hijos habían muerto asfixiados dentro de un automóvil donde en compañía de su aya aguardaban la salida del teatro de la actriz. Hubo médicos, tenores y el propio Essenin y Stanivslaky. Viajó por todas las capitales del mundo, hospedándose en los grandes hoteles de lujo, pero siempre sin un duro. Para sobrevivir tuvo que pignorar las sortijas y el collar de diamantes regalado por alguno de sus admiradores. Berlín, Budapest, Nueva York, Petrogrado y Moscú, Atenas, Río, Buenos Aires, fueron las capitales donde puso en escena esta amada de una de las nueve musas Terpsícore. A pesar de su repulsión hacia el ballet y teniendo en cuenta que éste nació en Rusia es en San Petersburgo, en Moscú y en Kiev donde su arte es mejor entendido. La Duncan no robó el fuego a los dioses; sólo quiso devolvérselo pero lo pagaría caro. Y fue en su amada Rusia donde consigue sus mayores triunfos por ese carácter bizantino del carácter ruso que no concibe el culto a la divinidad sin la música como vehiculo de aproximación y el canto coral. Su idea obsesiva fue la creación de una escuela de danza al objeto de que desde su más tierna infancia las aprendices del arte de Cibeles y educasen los miembros de su cuerpo en ritmos, balanceos, piruetas y saltos. Entre los griegos la danza era sagrada y formaba `parte de la educación. Isadora viajó por el mundo ofertando esta idea a los gobiernos. Únicamente uno el de la URSS la acepta. No obstante, nada más llegar a la Rusia revolucionaria, donde contrae nuevas nupcias con el poeta Essenin, que acaba suicidándose en 1925 (la vida de esta artista estuvo dominado por un “pathos” que la persigue a través de sus días de dolor y goce cual negra sombra,, se da cuenta de las dificultades y regresa desilusionada a Occidente. El 24 de septiembre. De 1927 en Niza yendo en automóvil su echarpe se enrosca en las ruedas del coche y la estrangula. Sus ideas sobre la resurrección del canto y la danza dejó un sustrato preliminar para la reforma del ser humano. El “homo sovieticus” va a ser de esta forma un hombre coral, parte de un todo, lejos del individualismo del jazz o del rock que es el envés por la fealdad y el culto antiarmónico que Isadora Duncan se propuso transmitir al mundo. Para convencerse de este concepto no ha de hacerse otra cosa que escuchar por ejemplo a los Coros del Ejercito Rojo o entusiasmarse con una danza cosaca que proviene de una ciencia que conocían a la perfección los griegos y que se denominaba orquéstrica y que abarcaba los bailes sagrados de las coribantes, los himnos a Dionisio y a Cibeles, los cantos en rueda de los histriones. Por la danza hacia dios y en todo baile incluso en el taconeo flamenco o el girar del derviche existe un lado místico. Los hebreos danzaban en torno al Arca de la Alianza. Los salmos penitenciales no se pueden entender sin el acompañamiento de la citara y el arpa. Otrosí, las pantomimas romanas o el teatro de Plauto, Esquilo, Sofoques, Aristofanes revestido de máscaras y calzando el clásico coturno. La iglesia romana prohíbe estas manifestaciones por un breve del papa Zacarías el año 744. Sin embargo, en la iglesia griega perduraron según nos atestigua la Duncan cuando uno de los popes que vino a bendecir la primera piedra de la casa que quiso construir frente al Partenón... pero si el teatro y el baile es arrojado fuera en Occidente del atrio de las iglesias (allí precisamente nació) perdura en la mentalidad popular. La poesía conserva su carácter juglaresco en la edad media siendo cantada y bailada. Y luego durante el siglo XVII en España uno de los países donde el baile tuvo más arraigo popular se danzaba la gallarda, la chacona, la zarabanda, el turdión, la pavana, la mazurca, el gambeto y el vals. Esta ninfa norteamericana que fue por libre en la vida adelantándose a su tiempo es la percusora, a través de su idea motriz de los Estados Unidos es un país con música, quizás se dio cuenta de la importancia que ha tenido el dancing en la vida del mundo occidental. Todas los jóvenes cantan los blues de sus interpretes favoritos (Vétales, Rolling Stones, toda suerte de rock, jazz) el planeta tierra a partir de las notas de sus canciones ha estallado aunque3 ciertamente estas notas no concuerdan con la armonía que soñaba la Duncan (San Francisco 1877- Niza, 1927) BENEDICTO XVI VIAJE A CANOSSA. Y NO HAY PURGATORIO. Acogí con alborozo la preconización de Joseph Ratzinger porque suponía una ruptura con respecto a su predecesor pero ha sido más de lo mismo. Ahora viaja a Canoosa a renduir tributo al emperador y pagar hiomenaje a Wall street donde está el altar del vil metal. Y no nos engañemos el oro es muy grato a todos pero entre los curas, los obispos, los papas y los cardebales, debe de ser el peso de la púrpura, tiene un atractivo especial y casi se diría que forma parte de la historia de la Iglesia. La simonía y el apego a las riquezas está en el tramado. Este papa reiontrojuo el latín y parece ser que ha fracsado. Y me pregunto esto más que una renuncia me parece una lobotomía. Fui a decir iluso de mí al cura de mi parroquia el Enrique a ver cuando organizabamos una misa en latín y por poco me echa a patadas el muy cerdo de la sacritía. Es un fulano con muy mal genio. Vamonos pa allá. Se aprueba la moción. Bueno va. Los curas obedecen a roma cuando les conviene. De ordinario ni caso, don Nicasio. Así que la reforma liturgica que esperabamos algunos o esperanzados o credulos no ha tenid lugar y ahí siguen los muchachos con sus guitarras y las iglesias llenas de viejo. Dentro de diez alños tendrán que cerrarlas por falta de quorum o venderlas a los corredores de inmuebles como han hecho con el palacio del obispado de Segovia renacentista donde van a abrir un hotel. los curas y lso obispos españoles no saben o no quieren o no pueden vender su imagen. Se sienten victimas sde manias opersecutoriioas y acostumbrados al poder su soberbia no les permite reconocer sus pecados y los pecados del catolicismo en general y del español en particular. Nunca cayerion tan bajo. Quieren un catolicismo sin misterio entreverado de charletas insulñsas con ho,miñias en que los parrocos se van por las ramas o explican una palabra que no llega a la gente. no voy a misa a misa porque es un aburrimiento y nunca fui de los que quisiera estar en la iglesia porque me vean, prefiero rezar en casa o assitir a los ritos por Internet de las maravillosas misas en ruso en el monasterio de Valaasm, en San Petersburgo, en Moscú o en Yekateringrado. El canon eucaristico sigue como lo dejaron transcrito San Crisostomo y Basilio. La magia de la red me hace sentirme en comunión con Cristo en el amor a los que me rodean aunque uno es escritor y tiene que emplearse con la fusta de la s´çatira contra tanto cura modorro y tanto obispo grillado que desbarran y a los que no respeta la gente. De que me sirve a mí que el papa vaya a protestnarse ante ese George Bush que ha sido el sacamantecas de Irak y ha ordenado la invasión de Europa mediante la inmigración incontralada y ha metido los dedos en el avcisperos del Islam y creo que se ha quemado si veo a una grey en desbandada y confusa? Si esto hacen los rabadanes qué no harán los pastores. Casi me siento luterano y concedo que a fray Martin no le faltaba su chispiota de razón cuando decía que Roma era la gfran puta fornuicaria que se acuesta con el que mejor paga? Eso tambien lo decía Camilo Torres y un compañero de seminario que se fue a las misiones a Colombia y acanbó en la fuerrilla. Mucha iglesia y poco cristo, algo de enbgelio y mucho oro. Oro sobre todo. Y mucho te quiero perrito aunque de pan poquito. Pero el mal mayor es el de la acrocefalia. Hombre por lo menos Benedicto XVI ha tardado casi tres años en audir a rendir pleitesía al Belial neoyorquino y se ha muestrado un poco más renuente que su precesor. Wojtyla lo primero que hizo apenas salir del Conclave fue ir a Nueva York.fue el heraldo del nuevo orden y hispoazos bendijo a los banqueros, a los fabricantes de armas, a los lobbys y a los caucus. dinero llama dinero. Y por allás estan muy enamorados de él. Dinero es poder. El globo que trajo en la mano Benedicto se desinfla. Luego nos ha dejado a muchos teologos patifusos con su breve de que no existe purgatrorioo. Tal extremo me parece una afrenta a nuestros antepasados que tantos monedas ganadas con tganto sudor de aquellos pobres metieron en el cepillo, tantas misas de remendación, tantos sufragios y animalias . Pues nada que no hay purgatorios. Ni ánimas. Y qué hacemos con la Virgen del Carmen, Santidad? Por mi pueblo yo canté de niño aquel refráb: A la Virgen del Carmen quiero y adoro Porque ella saca las almas del Purgatorio pues nada que no hay purgatorio, chiquitos. Y ahora qué hacemos? Es una ofensa a mi abuelo Benajamin que pertenecía a una Hermandad que ewn Fuentesosto velaba a los enfermeros o le encargaba misas cuando fallecía. Pues ahora sí qure estamos buenos. Claro que los conocemos un poco la historia de la Iglesia vemos que esto tiene explicación. El culto de las animas vino a raís de la pesta negra y con el Cisma de Occidente por las predicaiones de Santa Catalina de Siena y de los caterionati que quisiern sacar al papa de Aviñon y devolverlo a roma aunque sólo fduera fuerza de sobornos. Las guerras decía Napoleón sólo se hacen con dinero y los dineros de san Pedro tampoco son mancos y algunos parrocos y deanes más imnteresados que las Animas Benditras y surgen predicatores por todo Europa afirmando que los que han cometido pecados vemortales y veniales o han llevado una vida tibia no esando limpios aún para ir al padre han de penar y purgar sus culpas en un horno que no es eterno porque del purgatorio se salía y se salía con las plegarios y óbolos sobre todo obiles de la Iglesia militante. bendicto XIII alque yo creo que es un buen teologo como todos los alamenas parece haber matado a la gallina de los huevos de oro. La teoría del purgatorio se compadece con las enseñanzas hindues de la transmigración de las alams y la met emsicois. Animismo puro. Al Evangelio no podemos acuir para que nos saque de dudas porque Vristo no habló de este estado intermedio. Dijo una de dos venid benditos de mi padre al reino que os tengo preparados o id malditos al fuego eterno. Esto es a la gehenna. Sin embargo el culto a als animas era un tradición bonitra muy extendida por Castilla la Vieja. Las animas benditas se lo pagarán. Y un anima sola ni canta ni llora y recuerdo aquellas vigilias en las noches de difuntos tocando a clamor. Los responsos. Las casullas del cura todas de negor. Un color que por lo visto se ha suprimido pues dicen que no es liturgico. Los animeros que eran unos predicadores que venían a darnos charlas de vez en cuando tambien han perdido el oficio y el beneficio. Los espalñoles heredamos de los romanos ese respeto y veneración por los difuntos (aniteria). Y por este respeto por esa veneración a los ancestros que no creo que haya habido pueblo más generoso con la iglesia católica. Benedicto XIII e aleman al cual detestan aen Polonia por el mero hecho de ser alemán me empieza a parecer un pobre hombre. Muy sonriente aunque cansado y a la defensiva al frente de una iglesia en declive. Sin embargo y gracia a Dios la Iglesia de Cristo está resurgiendo en el Este. el otro día en Mosú celebraron una fiesta apoteosica: la de la Estrella en que se invoca a los ocha puntas del Lucero Matutino o los ocho dones de la Virgen María. El eclipse del papado dará paso otro tiempo mejor, seguramente más ecumenico. Se siente la fuerza de la ortodoxia. Eso lo profetizó ya en 1155 Anselmo de Havelberg en sus Antikemeneis (Pros y contras). Estre alemán que fue legado de Lotario II ante el patriarca en la embajada enviada a Bizancio en 1155 dijo que en medio de los pros y los contras surgiría la Estrella y la Estrella sale por Oriente. los ocho cabo de la Blogodoritsa (Virgen) Madre del Salvador y protectora del Genero humano. Invoquemos pues a la Virgen con el fervor con que los ortodoxos ya que no podemos rezar a las Animas Benditas. -Quien lo ha dicho? -El papa. -Pues Roma locuta, causa finita. -Ah Pues yo puedo demostrar por experiencia que el pontifice ha tenido un lapsus mentis en te peliagudo tema del purgatorio. Cuando tengo que madrugar yo rezo un padre nuestro a mi abuelo Benajmin al que tengo por santo diciendo que me despierte a una hora determninada. Y no necesito reloj sean las cuatro o las cinco o las seis allí estñá mi abuelillo dandodeme un toquecito desde el más alla. Ringring. Y antoñito abre los ojos. Tampoco el memento de difuntos de mis misas tampoco los suprimos. Aunque cuando lo ha dicho Benedicto todos a callar. No hay purgatorio y se terminó. Pues bueno. Vamonos pa allá. Se aprueba la moción. Algunos creyentes tenemos la sensación de que nos estan tomando el pelo. Rusos e italianos amigos de España Italia mi ventura, canta el adagio y es verdad. Pocos pueblos han influido en la cultura española como el país trasalpino que nos enseñó a hablar en latín, después a hacer sonetos. Luego gracias a los italianinis nos motorizamos montando en Vespa y en el 600D. Sí Italia, mi ventura, España mi natura y Flandes mi sepultura. Las umbrías y las sombras del frío invierno protestante, la Alemania de Lutero contra la que luchamos ponen contrapunto a los cielos hialinos del Lacio, al sonar de las tarantelas y al arte de escribir tal y como la concibieron el Dante, Castiglione y Bocaccio, a los que tiritamos de imitar, igual el arte basilical y románico. Me gustaría emborracharme con el vino de Falerno pero hoy desisto y prefiero la vodka, la agüita de vida de los padrecitos. Resulta que según estadísticas últimas ha crecido el cupo de turistas italianos pero sobre todo de rusos que han visitado a España. Los amigos son para las ocasiones y los amigos son los amigos. Sin embargo, tal versión contrasta con la versión de la España oficial. A nivel informativo debe de haber una consigna, que a saber quien la imparte, para que periodísticamente se trate a la Rusia de Putin peyorativamente: mafias, catastrotes naturales, meretrices, narcóticos, etc., consignas que los mandarines de la prensa española siguen a rajatabla. Los capataces del Pentágono se sienten más preocupados por un posible acercamiento Madrid-Moscú que el problema de Alcaida o la cuestión del terrorismo de eta que ellos llaman separatismo y consideran un asunto interno. Y tal es así que muchos eslavófilos estamos en el punto de mira de polizontes y sabuesos de la Cuesta de las Perdices donde reside el CNI. Que conste que yo ni soy un comunista como lo fue Raúl del Pozo o pudiera serlo Carrillo. Mi aproximación a Rusia nace de la admiración por su cultura, su música, su literatura que4 nunca podrán superar ni los ingleses ni los americanos, de la bondad de sus gentes sencillas y me interesa Rusia porque soy cristiano ortodoxo y gracias a Dios he conseguido recabar datos que muchos de nuestros compatriotas desconocen como por ejemplo que España tuvo grandes embajadores en San Petersburgo como Jovellanos, que no llegó a tomar posesión de su cargo porque Godoy lo encarceló en Mallorca, el propio don Juan Valera, que escribió desde la corte imperial de San Petersburgo una epístolas deliciosas y modernamente don Ramón Mendoza promotor de un importante flujo comercial entre los dos países en los últimos años del franquismo. Sin embargo el primero de la lista el más extr4avagante de los embajadores en la corte de los zares fue el Duque de Osuna don Francisco de Paula Téllez Girón y Benavides, más conocido por su prodigalidad. Al poco de poner pie en tierra Rusia en su primer paseo para presentar las cartas credenciales se bajó del carruaje para arrojar un lingote de oro a las aguas del Neva. Curioso personaje el que fuera ministro plenipotenciario del último Austria y artífice del Tratado de Utrecht. Murió en Paris impecunio. Filológicamente, en Moscú se encuentran los mejores eruditos de la paremiología y lexicografía comparada del castellano con relación al ruso. Tanto científica como comercialmente es un país con grandes capacidades para los españoles del futuro. Ahora bien, Rusia es el molde de un enigma. Un país indefinible, inabarcable. Un viajero alemán del siglo XVII constata que en Petersburgo se encontraban las mujeres más hermosas del mundo, los mejores ingenieros, los músicos más importantes. Nuestra ministr4a de Exteriores viaja a Moscú el día 17 para inaugurar lo que se llama el Año de España en Rusia. Cabe esperar que la señora ministra que no parece demasiado leída tenga en cuenta estas apuntaciones ofrecidas en la esperanza de se intensifiquen las relaciones co0merciales entre ambos países. Rusia es un país rico, tiene petróleo y grandes reservas de gas. Aunque parece ser que a algún ignorante esta posibilidad de un acercamiento hispano-ruso le inquiete o le resulte irritante.