IL EST DIFFICILE D'ÊTRE UN AUTEUR INÉDIT

la feria de vanidades y la desilusión,

SALON DU LIVRE PLEIN DE VANITÉ. ON S'EN FOUT? CUI PRODEST ?

---Nuits de satin blanc. Les lettres sont écrites n'étant jamais à envoyer. Des livres qui sont écrits et que personne ne lit à l'autre bout

antonioparragalindo

Une longue et fatigante promenade que j'ai faite à travers les bois agréables et la nostalgie qui faisait briller le dernier soleil de la journée dans des rayons de travers dans une soirée de juin en arrière et en avant au nord de Retire Pond.

Une lecture de la routine de chaque année. Cela faisait plus de 40 ans que j'avais acheté ma machine à écrire. Il ne se passait presque pas de journée sans le toucher des claviers. Je suis un mangeur compulsif, un fumeur compulsif et un gribouilleur compulsif. Des compulsions et des passions et des impulsions que ma vie a faites.

Icare tente de s'envoler vers le ciel. Tantalus nettoie les écuyers de la lagune stygienne et à la fin du voyage nous sommes entre Scylla et Caribdis.

Ils ne pètent pas. Ils n'écoutent pas. Sur mes mains, j'ai porté la torche de Diogène à la recherche de la flamme de la sagesse, de la connaissance et de la perception. Mais le Deus absconditus dans cette société de péan n'existe plus de nos jours.

Avec cette bougie, vous avez l'air d'un outsider, un Looney. Trop de livres poubelles, une quantité vertigineuse de titres qui traînent dans les étals des libraires pour être utilisés et jetés. User y tirar, mais un nouvel auteur signait son best-seller.

Je ne me suis jamais assis sur un tel trône des Neuf Muses.

Il est difficile d'être un écrivain non publié. Ils vous considèrent comme un extraterrestre d'une planète lointaine. Le rire diabolique se balançait des branches des érables.

-Hahaha

-Tais-toi ta gueule espèce de racaille d'oiseaux- racontai moi un pigeon gris qui m'avait dit des choses méchantes avec une voix humaine, un cas d'anthropomorphose au signet.

Puis remarquant que le pauvre animal n'avait pas une de ses pattes. il l'avait mangé lui-même. Je me suis senti désolé pour lui.

-Tu es un raté.

-Eh bien c'est ce que vous pensez. N'essayez pas de me prouver.

La pie déploya alors ses grandes ailes noires -c'est de mauvais augure- et disparut. J'ai continué à marcher. La foire du livre m'apparaissait comme un grand bûcher et là les nouveaux inquisiteurs levant leurs soutanes essayant de se réchauffer chauffaient leurs gros trous du cul monastiques. Ils surveillaient et contrôlaient chaque ligne imprimée.

Dans ma jeunesse, je rêvais de signer des acheteurs d'annonces assis et souriants dans ces huttes. Être célèbre. Recevoir l'acquiescement et la bienveillance du public. Voyez ma firme signer la troisième page d'ABC. Rêves. Rêves impossibles.

La Mégère apprivoisée. Personne ne me connaît. Vous envoyez vos manuscrits à la maison d'édition. Dévolution avec une réprimande en quelques lignes : nonobstant le bien-fondé de votre texte nous avons décidé de décliner votre offre de votre publication. Cela ne correspond pas aux schémas de notre comité éditorial.

- D'accord

-. Ne vous inquiétez pas. Le sourire. Soyez heureux. Chantez en écrivant.

- Quelle chanson?

-La ballade des rameurs de la Volga

-Volga… Volga, Volga, puanteur de Ruskin – ai-je proclamé à voix basse.

Ce travail est dur mais agréable. Vous vous asseyez et vous écrivez. Vous ramez. Votre stylo est comme une pagaie. Votre stylo est une épée. Parfois, vous vous sentez négligent ou indolent à votre bureau et cédant à la consternation, tous les écrivains se posent la même question. Qu'est-ce que c'est, qu'est-ce que je fais ? Votre pièce est comme le message dans la bouteille que le survivant de l'épave du navire lance vers l'océan. Y a-t-il quelqu'un à l'autre bout ?

On ne sait jamais. encore ne faut-il pas s'abattre, quand la célébrité vous saute au sort ou quand la proue de votre roman, essais, poèmes, vogue à contre-courant des malheurs. Nous ne pouvons pas tous vivre dans le courant dominant mais publier et être damnés. Big Brother vous regarde.

-Pas de chiens, pas de cueilleurs de fraises, pas d'écrivains

-Pas de sexe, nous sommes britanniques.

En passant devant les gradins, j'ai eu l'impression désagréable que la plupart des publications sont subalternes et accessoires. Là étaient assis les flatteurs de l'Establishment, les râleurs des Gaols qui racontaient la fausse histoire de leurs prisons qui n'ont jamais existé. Plauto est ressuscité pour écrire ses Miles Glorious. Ils mangent à leurs grands dîners, et ils vous laissent des miettes et des pellicules.

Chantez et sifflez.

-Je ne t'ai pas vu à la grande foire. Soit vous êtes trop beau pour être vrai, soit un véritable échec.

-Je peux vous assurer que je ne ressens pas un échec. Je suis plein de poutres et prêt pour un grand combat. Un jour nous démasquerons les grands traîtres. Priez Dieu et passez les munitions mais nous n'aurons pas besoin d'armes à feu et de balles ou de gros bâtons. Seul mot et roses à condition que les apprentis du grand gémissement soient devenus une nouvelle religion. Némésis est leur déesse, et ils attendent dans le mur le mot rage. J'étais un peu inquiet mais fier. Je n'ai PAS léché le dos des nouveaux prêtres prêchant la Lager.

-Qu'est-ce que c'est? Une marque de bière de prison

-Ce dernier je crains que je devrais penser.

A quitté l'endroit en hâte et est entré dans un café près de Castellany. J'avais soif.

- Une pinte d'amer, s'il vous plaît.

Un de plus et un autre. Quand j'ai dégringolé le septième verre, j'ai retiré l'attirance du serveur. Il s'appelait Alfonso, et il portait une veste blanche non polluée pour servir du champagne