JANUARY ENDS AND I FLEE I PRAY AND STILL

 

January ends a magnificent and triumphant month

That opens the doors of the year

Januarius is what the Romans wanted

time shoots

the stars circulate at high speed

the years go by

doubts in the muga

there is no going back

Sextilius the leap year is approaching

ringing carnival shawms

The thyrsus of Janus in the hand

Aaron's rod

And the litho of Moses

hitting the rock

The days grow

Let the fountains illuminate the living water

What do we need

We thirst for knowledge

We sail in a sea of doubts

But those kisses from yesterday

They were enthralled

Leading into the waterfall

Of the mysteries

And here I am with my doubts

My traumas my sentences

And against the perplexity

Whose mantle I drag

I run away, pray and shut up

 

Wednesday, January 31, 2024

 

ACABA ENERO Y YO HUYO REZO Y CALLO

 

Enero termina mes fasto y triunfal

Que abre las puertas del año

Januarius así lo querían los romanos

se dispara el tiempo

circulan los astros a gran velocidad

pasan los años

dudas en la muga

no cabe volver atrás

Sextilius el bisiesto se acerca

sonando chirimías de carnaval

El tirso de Jano en la mano

La vara de Aarón

Y el lituo de moisés

Golpeando la roca

Crecen los días

Alumbren las fuentes el agua viva

Que necesitamos

Tenemos sed de conocimientos

Navegamos en un mar de dudas

Pero aquellos besos del ayer

Fueron embelesos

Desembocando en la cascada

De los misterios

Y heme aquí con mis dudas

Mis traumas mis sentencias

Y contra la perplejidad

Cuyo manto arrastro

Huyo, rezo y callo

 

miércoles, 31 de enero de 2024

 

DOUBLE TALK & DOUBLE THOUGHTS USA ON CATALUÑA

JIMMY Who? Most of our journalists and political commentators do not know America the loopholes its interlaces and intersections of the Department of State. So forth the lectures they make are wrong. Bad perceptions etc.

Hablo con conocimiento de causa pues para bien o para mal tuve el honor de contar para los lectores de una cadena de cincuenta periódicos españoles el mandato de Jimmy Cartero. El manisero de Georgia. Un buen hombre, ferviente cristiano anabaptista, padre de familia y enamorado de su dulce esposa Rosalyn, aparte de haber sido marino de guerra y discípulo del almirante Rickover, el jefe de la VI flota que se volvió pacifista. Hijo de un judío polaco que llegó a mandar la poderosa escuadra USA.

Jimmy Who resultó ser un gran presidente de transición▬ el de la crisis de los rehenes de Terán, traicionaron a su gran amigo el sha de Persia y fueron en Panamá a por el Cara de Piña Noriega▬ cuando ya le segaban la hierba bajo los pies y se preparaba la guerra de las galaxias materializadas por Reagan y sus teloneros.

Ahora el viejo ex presidente nonagenario es un chico para todo. Defensor de las causas imposibles. Un político que aprovechó su dorada jubilación para ser el agente barredera, el lavandero de la ropa sucia de los conflictos del mundo. Carter acaba de reunirse con Puchimont el sátrapa, cabeza cuadrada del movimiento separatista, y nuestros periódicos españoles han acogido con enorme triunfalismo como (a los comentaristas no les cabe un piñón por el culo de lo contentos que se muestran de cara a la galería) otrora lo hicieron horas previas al atentado del Maine diciendo que América no respalda la iniciativa secesionista pero dice el comunicado que "esto es una cuestión interna". Largo nos lo fiáis. El respaldo al astillamiento de España está decidido desde la institución del estado de las autonomías. It is a forgone conclussion, como dicen ellos.

He aquí un caso palmario del pensamiento doble y de ocultar las palabras que se dicen con la boca pequeña envolviéndolos en el caramelo de la lisonja. Nos venden cacahuetes. They take us for a ride. Como dirían en Brooklyn.

Cataluña según las previsiones del poderoso clan sionista, que son los que mandan en America y en el mundo los famosos kingmakers los que han puesto a Trump, se va a convertir en un estado islámico barredera, tierra de acogida para los desplazados de las guerras de Siria, Libia e Iraq.

Se ocultan en esta intención pensamientos de venganza hispanófoba.

Delenda est Hispania mientras mis queridos legionarios muy tiesos rinden honores al Cristo de la Buena Muerte. Meros gestos que luego se llevará el viento que les transporte a lejanas guerras filantrópicas (¡qué engaño!) a repartir besos y flores. Cada palo tendrá que aguantar su vela.

Y que no me vengan con gaitas don Pío Moa diciendo que Trump va a poner orden en la casa. Trump ya lo venimos diciendo es una trampa atómica. Finis Hispaniae. España se acabó. Nos van a convertir nuestros queridos gringos en un estado barredera. Me maravilla cómo algunos comentaristas de alubión les siguen besando el culo a los great big boys. Y se acabó España desde el punto y hora en que los que mandan en el mundo decidieron acabar con la gran cultura española a la que han sustituido por una cáfila de jornal/listos directores de periódicos, radiofonistas, novelistas fabricados bajo diseño y editorialistas.

Hoy como es Jueves Santo día del amor fraterno, un amor que no resplandece en las redes que ellos controlan, yo me refugio en mi rincón. No odio a nadie, no quiero meterme con nadie, pero sigo en la demanda de la defensa de los intereses de mi patria.

No podrán arrebatarme el testimonio. Ahí en las hemerotecas están mis crónicas. Jimmy what? Jimmy who? My name is Carter. Jimmy Carter, pues qué bien. Usted señor Moa no conoce a los Estados Unidos, debiera estudiar un poco a ese gran país. Con los catalanes nos están vendiendo la burra mal capada.

 

DOCTA IGNORANCIA

Subido al árbol de mi destino

Cual Diógenes

Observo y ayuno

Me preguntan y respondo con el dedo

sí o no

Thumps up thumps down

Porque las palabras con frecuencia desarraigan el concepto

De la noble razón

Contaminan

Escuchad, si no, el lenguaje rábula

de abogadotes mal encarados

Que son la peste ahora del justicialismo que nos desmanda

Tenemos sofistas por un tubo

Y tertulieros encaramados

Burro grande ande o no anda

y esa Ester que nos mira con ojos de jaca andaluza

que llega de la provincia del ronquido

Tiende las patorras a la cámara

y muestra el muslamen debajo de la falda

Escucho música de sirenas y llanto de violines

Son sollozos

en la cuerda floja de mi arpa

Retozos de castañuelas

Antes de dar escribe

Antes de firmar recibe

Tacto de codos

Que ahora todo es gratis y en cultura trabajamos todos para Google que es el turco de los cresos ricachos epulones de California

Que conspiran contra el mundo

y nos lanzan a batallas nucleares

Y PANDEMIAS

y el sátrapa te dice mira éste

Largar bandera

Bocoy desfondado

Hermoso idioma español

Maltrecho, acojonado

Maduro lo defiende con dos cojones

Espasmos de la logorrea

en la que andamos inmersos

Charlistas de verano que aquí todos son amenazas y blablá

En pantalla demuestran su estulticia y su convencionalismo

El lazo de la corbata bien añudado

Pero nada más porque son hombres y mujeres clónicos

Mentes vacías

Bocas que hablan sin fundamento

Bustos parlantes

De la caja tonta

Amigos de asesinos etarras

Que hacen caja con la miseria moral de este país

Se revuelcan como cerdos en la mierda

San Roque peregrino

España en fiestas

Cleuasmos por arte birlibirloque y mentes retorcidas.

Más sobadas las ideas que el codo de la sotana de un canónigo

Cara redonda y beatifica del santo del pueblo manguitos de percalina negra

Ay aquellas almohadillas para ahincar los codos que yo tenía en mi pupitre adolescente

Tiempos que pasaron

Tropología del lenguaje figurado

Y con no poca moralina

Dares y tomares

Una fiera con toga

Verticilo del castañar recién nacido

Amílico de mis borracheras

Llena furibundo el vaso de almidón

Con el que me adentro en

Viajes a la región del eterno olvido

y cada mañana mi pandiculación

ESTIRO LOS BRAZOS CIN CARA DE SUEÑO

HAGO UN PEDO

Y UN GARGARISMO

Despierta España aguija Madrid que te quedas sin gente

Por culpa de los

Furibundos ergotistas de la democracia

Jactanciosa ignorancia

Huye llora y calla

Este es mi consejo

Que te defenderá de los satánicos

Muchos pareceres

 

(del repertorio castellano de Joaquin Diaz)

CANCIÓN DE ROGATIVAS

POR ALLÍ

viene una nube

toda vestida de blanco.

es la Virgen de Luguillas

que viene regando el campo

santo cristo del Amparo

nuestro padre y redentor

amarrado a la columna

danos el agua, Señor

dadnos el agua, Señor, aunque no

lo merezcamos

que si por merecer fuere

ni la tierra que pisamos

por la corona de espinas

que tu frente taladró

los dolores de mis culpas

danos el agua Señor

Santo Cristo del Amparo

que estás entre dos caminos

danos el agua Señor

que se nos secan los trigos

En Cuba tenemos guerra

llevan de España la flor

y si no llueve Dios mío

será nuestra perdición

mira por los angelitos

que en la tierra están llorando

y no lo podemos dar porque se nos seca el campo

Santo Cristo del amparo nuestro padre y salvador

amarrado a la columna danos el agua señor

aunque no lo merezcamos

que si por merecer fuera ni aun la tierra en que pisamos

 

de perfidia iudeorum

VIERNES NEGRO DE DOLORES

Viernes de dolores. Stabat mater dolorossa juxta crucem lacrimossa dum pendebat Filius. Amarga mañana que trae pésimas noticias. Soy un periodista comprometido con la verdad. Es la máxima que sirve de eje de marcha a mi deontología profesional Y no puedo callar ante la mentira, la tergiversación el engaño y el embuste, el niño muerto: el misterio de la redención no desaparece, sigue ahí presente por más que ese comisario político del PC don Raul del Pozo▬ los de la cheka lo hacían mejor que él▬ que en cierta ocasión quiso someterme a un interrogatorio en plan tercer grado diga que el cristianismo se acabó. Espera y escucha el dictamen del romance mi querido amigo: pues tras de tiempos vienen tiempos. Puede que sea un mensaje oculto que sólo se nos revela a unos pocos afortunados y revelación es dar testimonio. Precisamente, cuando llega la pascua o las grandes festividades del calendario cristiano (podrán advertirlo los lectores de mis blocs) el diablo menea el rabo y sacude zarpazos: el terrible atentado en el subte de Petrogrado y hoy el  ataque Usa un verdadero acto de guerra USA  contra un país libre por los tomahwak. Execrable crimen que perturba la paz mundial en vísperas de la Semana Santa. Cabe preguntarse para qué sirvió ahorcar a Sadam Husseim o eliminar a Gadaffi. El mundo sufre la amenaza del terrorismo con más vigor desde la primavera árabe. Esa inestabilidad quizás sea un arma de combate que maneja el estado judío en su prurito de hacer cuanto le venga en gana echando a todos los árabes de la Tierra Prometida. Han vuelto las guerras religiosas, Raul del Pozo y tú ni te enteras. La mentira y la protervia se dan la mano en este caso: todos sabemos que el único estado que posee armas de como el gas sharim un invento de  israelí destrucción masiva armas químicas armas deletéreas  con espoleta nuclear es el estado hebreo. Siria no. A Ñakañaju se le está viendo el plumero. Quiere ir a la guerra; después de haber machacado a Siria se propone el exterminio de Irán hasta el punto de que el arca de Noe con que pretende encontrar la salvación del estado sionista podría convertirse en horno crematorio paradojas del destino. El que ama el peligro perecerá en él. la locura o el anhelo de revancha puede llevar muy lejos otra vez al pueblo elegido. Los sionistas  interesados en esta guerra de destrucción del régimen Assar se las prestaron a los rebeldes sirios y ahora Trump, con mucha viagra en su riego sanguíneo, que siempre he venido diciendo que es una trampa un carcamal womanizer que se las da de conquistas femeniles, anunció anoche de forma patética su decisión de atacar después de haberse tomado unos cuantos guisquis. La marina del imperio ha lanzado varias andanadas desde un buque de la Navy en el Med. Como diría un ingles con semejante proceder el presidente americano adds injury to the wound. Es una perfecta judiada. Y ahora que lo pienso me parece que fue un error  suprimir de la liturgia de Viernes Santo aquel motete gregoriano que pedía por la conversión por los pérfidos judíos. flectamus genua... levate. Fue suprimido por el ultimo concilio pero yo en este viernes santo lo seguiré cantando a ver si al pueblo deicida y genocida como es el caso de Siria (un cuarto de millón de muertos y cientos de miles de desplazados) se le ablanda el corazón, lo tienen de pedernal y se convierten a Cristo. El problema que tiene la catolicidad no es el Islam es el sionismo que se propone borrar el mensaje cristiano de la faz de la tierra

 

COPROLOGÍA

DOMINIQUE LAPORTE ESCRITOR FRANCÉS de nombradía especilidad sus bestsellers (como Reverte acá) acaba de publicar una historia científica de la coprología. No podía ser de otro modo en un país como Francia que inventó el bidet las conveniencias públicas o mingitorios y la guillotina. Y es que una buena parte de nuestra vida nos la pasamos cagando. Caga el rey caga el Papa y del cagar nadie se escapa. Cagar es un placer sensual en el que no se peca por lo visto. Un diez por ciento de nuestra vida son las letrinas. Haciendo aguas mayores y menores nos pasamos largos ratos y algunos les vienen las ideas, caspita, puestas las nalgas sobre el inodoro. Estamos al cabo de la calle cuando se acaba de la posthistoria y del fin de las ideologías. Evacuar es una función fisiológica que genera un placer agradable aunque mal tufo. La historia de la humanidad es la historia del inodoro ese invento francés sobre el cual se han reclinado tantas epifanías a veces mortales porque Bellido Dolfos mató a Sancho I de Castilla cuando obraba detrás de una cerca. Helo, helo por do viene el infante vengador. Le dispara un venablo y ahí se quedó. A mí los recuerdos más agradables, si exceptuamos la hedentina poco agradable, me vienen estando de alivio. Para los tímidos el retrete es su refugio y una a tabla de salvación que llaman el W C (Water closet) lugar cerrado para los abstemios filosóficos. En cualquier chequeo rutinario médico lo primero que te pregunta el galeno es: ¿qué tal obra? parece ser que el estreñimiento está relacionado con la abulia, la depresión y el cáncer de colon. La coprología es todo un género literario tan importante como el erótico donde los poetas pueden poner a contribución su ingenio so pena de ser tratados de asquerosos por la crítica. en castellano lleva el portaestandarte de esta escuela relacionada con la mierda. Como dice el salmista entre heces y mocos nacemos y en la corrupción de la materia nos vamos. ¿De qué te enorgulleces tanto hombre de Dios? ¿Por qué fardas tanto con polvos liftings y afeites mujer vanidosa? tu cuerpo es un equipaje de amor para la tierra.

Esto es como ví yo en una aleluya del colegio caga alegre caga contento pero caga dentro. Y otra en los excusados de Oxford que ponía una marca en lo alto de la puerta del retrete "if you piss up to here you are a fireman" (si meas hasta aquí eres un superman de bombero)

 

CHEJOV INSUPERABLE

"La sala numero seis"

Nuestro destino no está escrito en las estrellas como creían los clásicos. Guardan los designios particulares y generales de la humanidad algunos libros que son más proféticos que los del VT. En sus páginas alienta una pulsión divina a pesar de no estar registrados en la Biblia. Este es el caso de Antón Chejov. He vuelito a releer en una noche de fiebre y de gripe “La sala número seis” y al acabar sus menos de cien páginas al amanecer lo he girado sobre la almohada en medio del desaliento. He visto reflejado en sus 19 capítulos la película de mi existencia: el joven ardoroso que se iba a comer el mundo, el aprendiz de escritor que se fue a Londres, Paris, NY, que amaba la ciencia, el arte, la belleza y a la humanidad que confiaba en la redención del ser humano, que vivió encastillado en su torre de marfil leyendo libros y más libros que atesoraba desde su juventud y los tenía catalogados y numerados en el sancta sanctorum de su biblioteca. Un hombre al tanto y al corriente de las nuevas ideas suscritos a revistas de vanguardia que cree en la buena fe de sus semejantes pero pronto se da cuenta de que es un mirlo blanco, una rara avis, que tuvo amoríos apasionantes y maravillosos pero que termina casándose con una mujer vulgar, y vive cercado de ramplonería, de zoología, de egoísmo, de esa violencia que siempre genera la política manejada por intereses rastreros y engañosos. ¿Quién puedo ser yo el doctor Raguin al que sus deseos de mejorar a la condición humana le volvió un incomprendido y al final acabó loco? ¿El sombrerero judío que perdió la razón una noche en que se le incendió su tienda y al que maltrata el guardia de seguridad-conserje-lacayo de la autoridad el bruto de Nilkita? ¿Soy el enfermo Gromov que vive preocupado por el tema de la inmortalidad? O soy el usurpador: el sustituto, el trepa el que le quita la plaza al pobre Raguin acusándole de haber perdido el juicio. Chejov traza en estos cuadros un esquema a vuelapluma de la Rusia finisecular y decimonónica pero su diagnóstico es valedero no sólo para aquel país sino para los hombres de todos los tiempos y latitudes. El eximo protagonista de este librito tuvo vocación al sacerdocio pero por mandato paterno ha de abrazar la carrera de medicina. Creo que es el libro más biográfico del autor del “Jardín de los Cerezos”. Su padre, diacono era chantre en una parroquia de provincias y quería que su primogénito pudiera desempañarse en una carrera más lucrativa que la eclesiástica para poder así contribuir a la manutención de la familia, cosa que cumplió Antón hasta la extenuación porque para pagar los gastos de la numerosa prole escribió tanto que murió a los 44 años. Un articulo, un cuento no pagaba la comida pero subvenía los gastos y una obra de teatro ayudaba a alquilar la casa durante un mes. En toda la prosa de Chejov perdura, sin embargo, esa majestuosidad, ese tempo, rodeado de grandeza y de sencillez ( v e l i c h a ñ i e) de la liturgia bizantina. Es como algo mágico. Sin embargo, en este libro se nos muestra como un perfecto forense haciendo una bisección del alma humana. El eximio médico egresado de la Facultad de Medicina de Moscú acaba como director de un nosocomio en un rincón perdido de la Rusia profunda a más de 200 verstas de la estación más próxima del ferrocarril, rodeado de gentes mezquinas “que se pasaba la vida entre la baraja y las pequeñas intrigas y chismorreos, sin interesarse por nada y arrastrando una vida llena de triviliadad… No, nuestro pobre pueblo tiene mala suerte”, exclama el autor acaso sin ser consciente de que Rusia tiene la suerte de contar con escritores tan enormes como Chejov que pueden hacer autocrítica de su país y que la vida en Tula resulta muy parecida a la de Chester, Tucson, México, Rosario o Zamora y lo que hace grandes y libres a los pueblos es esta capacidad de denuncia y de reacción. De este modo creo que la literatura rusa recoge el testigo de la grecolatina para proyectar problemas y tipos universales. Pero este opúsculo personalmente tuvo su historia. Hace unos meses se lo regalé a un amigo y el otro día me lo encontré en Riudavets desencuadernado y desfondado pero con mi nombre. Volvía a mí. Debo de tener por casa algún ejemplar suplente. No olvidaré que este texto en una edición de la Austral que yo había adquirido en la Casa del Libro en 1964 me acompañó en la noche triste del Parque de San Francisco de Oviedo. Yo me venía a casar con una moza y la pobre no se sintió con fuerzas de aguantarme- ahora la comprendo perfectamente- y ella renunció al altar un día antes de la boda. Dentro de las paginas guardaba una imagen de la Virgen Iverskaya, la santa matrona de Moscú y un fotografía mía de niño rubio con mis padres en la entrega de llaves de una casa en Segovia acompañados por el coronel Tomé. Esta fotografía la perdía pero la imagen de la Iverskaya se dibujó en la cima de uno de los robles del parque de San Francisco. La Virgen consoladora vino a sumarse a mi dolor cuando había sido abandonado de todos incluso de mis padres, y permitió que, humillado, ofendido y arruinado, pudiera regresar de nuevo a mi hogar en Londres. Es por esto por lo que tengo esta historia de Chejov por taumatúrgica reclamo para el humano dolor y la resurrección. Novela redentorista en que se estudia la barbarie y la crueldad de las cárceles. . Dijo Quevedo que toda la vida es cárcel. La vida es cárcel de la muerte. El amor es preso del odio y las instalaciones de la institución psiquiatrica es alegoría de ese barco prisión y manicomio. “Hay dentro del recinto del hospital un pabellón rodeado por un bosque de arbustos y hierbas salvajes. El techo está cubierto de orín, la chimenea medio arruinada, y las gradas de la escalera medio podridas. Un paredón gris coronado por una carda de clavos hacia arriba divide el pabellón del campo que produce a la vista una triste impresión…” el pabellón de dementes es el barco que nos lleva. Acaso la vida no sea más que una locura que nos arrastra. Por eso sufren tanto los hipersensibles, los más conscientes pero Jesús siempre les dirá “bienaventurados los que aman”.

Hay libros que puso Dios en nuestro camino para que reconozcamos nuestra estupidez y miseria y “La sala numero seis” es una de ellas.

 

CASTELLANO HEROE DE BRUNETE

fuiste ola y batahola

turma de los mares

vigía de los pechos

sobre el malecón

Detrás de tu huerto que tú cuidaste con tanto tino

Hoy se espigan las lechugas

su abandono me habla de tu ausencia

Ramiro que subiste desde la alta Castilla a este balcón miradero

Veterano de la batalla de Brunete

Rabanero peñafielero

Altas almenas

cuando hablábamos en la cuesta

Mucho te preocupaba la muerte

 

BECQUER VIAJA A VERUELA

Bécquer en el monasterio de Veruela

Un día de la primavera de 1863 tomé en la estación de Delicias el tren de Ariza. Aragón era un vergel. El ruiseñor  cantor anidaba entre las ramas de los piescales a los que la primavera había vestido con la purpura cardenalicia.

Nuestro vagón iba atestado de baturros calzón de media anqueta el cachirulo de yerbas en la frente. Y de peregrinos madrileños que iban al Pilar por promesa.

Sonaban aires de jota en el siguiente vagón del convoy donde una batería de artilleros marchaba camino del frente del MAESTRAZGO. Iba a luchar contra los facciosos de Zumalacárregui y sus bandas carlistas.

En nuestro compartimento un cura rezaba el breviario o hacía        que farfullaba preces en latín, terciado el balandrán, los ojos puestos sobre una moza que acababa de entrar en el compartimento llevando una inmensa cesta de huevos a la cadera. 
La teja del cura o gorro eclesiástico ocupaba buena parte del testel de equipaje. 
Descendió al anden en Agreda donde  era esperado por el sacristán de su parroquia, y una oronda maña con el garbo de la tierra en los andares de las hembras aragonesas y una monaguillo que era tan parecido a él que los ingleses dirían que era su spitting image. seguro que aquel cura era su padre,

Un joven sevillano estaba en frente de mí; ojos ardientes melena y perilla se sentaba en el rincón de la ventanilla no podían ser sus ojos más soñadores. Era Gustavo Adolfo Bécquer. No habló en todo el trayecto, miraba el paisaje. De vez en cuando sacaba un prontuario que escondía entre su manta de viaje y apuntaba alguna palabra o una frase feliz alguna ocurrencia de sus compañeros de ruta.

No pude distinguir el tenor de aquellas notas pero observé que pintaba en su cuaderno de campo el rostro del cura, la cabeza romana del labrador del cachirulo y fuertes pantorrillas o la figura esbelta de la joven que nos dijo ser esposa de un militar de Zaragoza.

Cuando le ofrecieron beber vino de la tierra lo desdeñó con mucha elegancia. Luego supimos que aquel joven de aspecto tan señorial y elegante marchaba a un balneario de Borja a tomar las aguas termales.

Luego cayó en lánguido mutismo soportando las cuchufletas de los acompañantes las torvas miradas del cura y las agresividades de un seminarista de Zaragoza que plantaba su pierna indecorosamente al lado de la lady pues la mujer del militar era inglesa. Tampoco se quejó de los baches y las  incomodidades de la tartana por camino de herradura, que hubimos de tomar en Tudela.

Veinte leguas en carne mortal hasta Cariñena pero al fin llegamos con el cuerpo dolorido a causa del traqueteo, los reniegos y blasfemias del delantero y hartos del cante y del vino áspero de Cariñena que dicen que es garantía de salud y resucita a los muertos.

El poeta tosía con frecuencia. Acaso era este el motivo de su tristeza el de su precaria salud. Posamos en una fonda de la capital del Somontano y al día siguiente, de amanecida, enganchamos la riata de la posta (seis pares de mulas, un arriero que ya de madrugada se había tomado sus traguillos de aguardiente) y recorrimos las siete leguas que separan dicha población de Veruela.

El lugar es un recóndito paraíso escondido en un fértil valle entre montañas donde se alza uno de los primeros conventos cistercienses edificado en el siglo XII por el conde don PEDRO ATARES y dedicado a la Virgen María 

 

A MI PADRE MORIBUNDO

Estabas, padre mío,

Tendido en aquel lecho blanco

En la sala aséptica

La muerte es silenciosa

Iban y venían las enfermeras

Te vi estremecerte en el rigor mortis

La muerte no es el final

En Gómez Ulla cuerpo de guardia

Arriaban bandera

Y no había consuelo a nuestro dolor

Toque de silencio para siempre

Y oración

En la pantalla el computador

Del marcapasos se fue a horizontal

dejaronse para siempre las horas sima y las horas valle

Adiós para siempre Adios

ES QUE HAY CADA UNO! (LA GACETA SALAMANCA)

 

En el banquillo por tocar los genitales a una mujer mientras orinaba en las fiestas de Santa Marta

La víctima estaba en cuclillas cuando A.S.S. presuntamente se acercó a ella y la manoseó. El fiscal le pide 2 años de cárcel y la acusación particular 3 años por un delito de agresión sexual

M. C.

SALAMANCA

Miércoles, 31 de enero 2024, 06:00

El Juzgado de lo Penal número Dos de Salamanca ha dejado visto para sentencia el procedimiento seguido contra A.S.S., un presunto agresor sexual acusado de abordar a una mujer cuando se encontraba junto a una amiga en cuclillas orinando en un descampado próximo al recinto ferial de Santa Marta, que se encontraba en fiestas, y tocarle los genitales con ánimo lascivo.

Según informan fuentes del caso a LA GACETA, la Fiscalía le pide por estos hechos una condena de dos años y un día de prisión, pena que la acusación particular eleva a tres años. A ello se añade la prohibición de aproximación y comunicación por tiempo de tres años, libertad vigilada también por tres años, además de una indemnización que al menos en el caso de la acusación particular se eleva a 3.000 euros por los padecimientos psicológicos, la zozobra causada y los cuadros de ansiedad sufridos. Le piden por último el pago de las costas procesales.

El juicio se celebró el pasado día 23 y en el mismo A.S.S. negó las acusaciones contra él asegurando que no había cometido tales hechos.

El suceso del que se le acusa tuvo lugar sobre las 02:40 horas del día 28 de julio de 2023. El acusado, de 58 años de edad y sin antecedentes penales, habría abordado a la víctima en el momento en que se encontraba, junto a una amiga, orinando, en cuclillas, en una zona apartada de zarzales situada en las inmediaciones del recinto ferial de la localidad de Santa Marta de Tormes, que en esos días se encontraba en fiestas.

Se trataba al parecer de un lugar apartado y deficientemente iluminado, dado que era de madrugada, lo que el acusado habría aprovechado para aproximarse a la mujer por detrás, sujetarle el hombro con una mano y con la otra tocar los genitales de la misma, con ánimo lascivo y aprovechando su superioridad. Tras ello se marchó de allí.

Este hecho, detalla la acusación particular en su escrito de calificación, ha causado en la víctima profunda desazón, pérdida de sueño, miedo y ansiedad, de manera que la víctima se encuentra en tratamiento psicológico.

Por estos hechos, tanto la Fiscalía como el letrado que ejerce la acusación particular, en representación de la víctima, le acusan de un delito de agresión sexual, por el que el primero le pide dos años y un día de prisión y el segundo tres años al considerar que en su caso concurre la agravante de aprovechamiento de las circunstancias del lugar -los hechos ocurrieron en un lugar apartado y poco iluminado-.