!!!PRESENTE¡¡¡
2021-12-20
MEMORY AND RENCOR "QUOMODO FACTA EST MERETRIX CIVITAS FIDELIS"
There are those who boast of having memory. What you have, man, is a lot of rancor and bad blood. They spend their lives editorializing and speculating. They do control history but in it they narrate partialities because history is written by the survivors, this is by the victors, and at the end the coffin with three cavities awaits them: Porphyry, lead and cinz. These boxes will slow down the decomposition of the gunk but will ultimately defeat the worms. These considerations lead me to leave the Internet blog that I had been filling out since 2007, I was proud of this handbook that has made me a passionate writer. One of the pipis said sarcastically at the meal we celebrated: "and he has a blog." It was Remondo. Remondo died. The one with the jacket and all that gang of sparklers who continue are letting go of their hair from the seminary pasture stay for me. They love me little. I have told Medel the butcher that I am not coming back. They are all learned children of the Fury, which reigns among us. What became of that fervor, of that our innocence of misacantanos. Rancor is a dangerous deity in this Spain 2020 year of the great plague that a revolution has brought us. They all go into the dark room of Cava Florinda to mourn the loss of Spain with Don Rodrigo. We were deceived and poisoned by the lying media. I look out at the heart of sorrows and my soul melts into tears. I won't go back to the club anymore. They torture us with nets and cocks as in the Circus Maximus and it is like falling into the nets of the vicious circle. They whip us and break our ribs on the rack, pour boiling lead over our heads and we still resist even if this is only a saying to get out of the way. Because now I don't see witnesses of the faith anywhere. martyrs of Truth after all. They all wrinkle; Pancho Bergoglio joined his faction and the flock is terrified of being a sheep without a shepherd. The defeated counterparts return rump. Babieca, El Cid's horse, broke a leg and neighs invective. You were going for priests, you hung up the cassock. Without knowing what to say or what to do, let us invoke Saint Timorus. We see the wild boar of San Antolín and the wolf of San Froilán that brought the books to the chair or the fish of San Atilano that spat the solid gold pastoral ring that had fallen into the Duero. Miraculously a fisherman found it in the mouth of a catfish. After many years he was found by a sacristan from Zamora. Beautiful apocryphal stories that are no longer worth anything. The antichrist is in the ajarafe, a dominating eye, dressed in scarlet and a signal like a violinist on the roof dominating the upper part of the house and making signs for the occupiers to enter, so let us sing with the psalmist the misfortunes of the Holy City that was pissed off. " Quomodo facta est meretrix civitas fidelis? " The city of God became a whore. Jerusalem, Jerusalem that kills your prophets! The chosen people have become murderous. We have become orphans and a ward and all argue us in error and we are to swallow the labral grapes of all the hawthorn. And the dirt on the vine is dry and the branches died with the early morning rime. Are there redrojos? Nobody conhorts us, nor comforts us, the common people despise us. We saw chimeras burning in the great beacon of disappointmentИСАИЯ ГОВОРЯТ ГОРОД БОЖЬЯ ПРОБЛЕМА
ПАМЯТЬ И РЕНКОР "QUOMODO FACTA EST MERETRIX CIVITAS FIDELIS" Есть те, кто хвастается памятью. Что у тебя, приятель, - это много злобы и дурной крови. Они проводят свою жизнь, редактируя и спекулируя. Они действительно управляют историей, но в ней они повествуют о частностях, потому что историю пишут оставшиеся в живых, это - победители, и в конце их ждет гроб с тремя полостями: порфир, свинец и цинц. Эти коробки замедлят разложение мусора, но в конечном итоге победят червей. Эти соображения побудили меня покинуть интернет-блог, который я заполнял с 2007 года. Я гордился этим справочником, который сделал меня страстным писателем. Один из пипи саркастически сказал на трапезе, которую мы отметили: «И у него есть блог». Это был Ремондо. Ремондо умер. Тот, что в куртке, и вся эта банда бенгальских огней, которая продолжает распускать волосы с пастбища семинарии, остается для меня. Они меня мало любят. Я сказал мяснику Медель, что не вернусь. Все они образованные дети Ярости, царящей среди нас. Что случилось с этим пылом, с нашей невиновностью мизакантано. Злоба - опасное божество в Испании 2020 года великой чумы, которую принесла нам революция. Все они идут в темную комнату Кава Флоринды, чтобы оплакивать потерю Испании с доном Родриго. Нас обманули и отравили лживые СМИ. Я смотрю в самое сердце печали, и моя душа тает в слезах. Я больше не вернусь в клуб. Нас мучают сетями и петухами, как в Большом цирке, и это похоже на попадание в сети порочного круга. Они хлестают и ломают нам ребра на решетке, они поливают нам головы кипящим свинцом, и мы все равно сопротивляемся, даже если это всего лишь поговорка, чтобы не мешать. Потому что сейчас нигде не вижу свидетелей веры. в конце концов, мученики Истины. Все они морщатся; Панчо Бергольо присоединился к его фракции, и стадо боится быть овцой без пастыря. Поверженные аналоги возвращают крупу. Бабека, лошадь Эль Сида, сломала ногу и ржет оскорблениям. Вы ходили за священниками, вы повесили рясу. Не зная, что сказать и что делать, позвольте нам обратиться к Святому Тимору. Мы видим кабана из Сан-Антолина и волка из Сан-Фройлан, принесшего книги в кресло, или рыб из Сан-Атилано, выплюнувших пасторальное кольцо из чистого золота, упавшее в Дуэро. Чудом рыбак нашел его во рту сома. Спустя много лет его нашел ризничий из Заморы. Красивые апокрифические истории, которые уже ничего не стоят. Антихрист находится в прихоти, доминирующий глаз, одетый в алое, и сигнал, как скрипач на крыше, доминирует над верхней частью дома и подает знаки, призывающие оккупантов войти, так что давайте воспевать с псалмопевцем несчастья Святой город, который разозлился. " Quomodo facta est meretrix civitas fidelis? " Город Божий стал блудницей. Иерусалим, Иерусалим, убивающий ваших пророков! Избранные люди стали кровожадными. Мы стали сиротами и подопечными, и все доказывают, что мы заблуждаемся, и мы должны проглотить лабруски всех сортов боярышника. И грязь на виноградной лозе высохла, и ветви умерли от изморози ранним утром. Есть ли редройо? Никто нас не утешает и не утешает, простые люди нас презирают. Мы видели химеры, горящие в большом маяке разочарованияSE METIÓ A PUTA LA CIUDAD DE DIOS LO DICE ISAÍAS
MEMORIA Y RENCOR “¿QUOMODO FACTA EST MERETRIX CIVITAS FIDELIS”
Hay quien se jacta de tener memoria. Lo que tienes, tío, es mucho rencor y mala sangre. Se pasan la vida editorializando y especulando. Sí controlan la historia pero en ella narran parcialidades porque la historia está escrita por los supervivientes esto es por los vencedores y al final les aguarda el ataúd de tres cavidades: Porfirio, plomo y cinz. Estas cajas ralentizarán la descomposición de la mugre pero a la postre vencerán los gusanos. Estas consideraciones me conducen a dejar la bitácora de Internet que venía yo rellenando desde el 2007, yo estaba orgulloso de este prontuario que me ha convertido en un escritor apasionado. Uno de los pipis dijo en plan de sorna en la comida que celebramos: “y tiene un blog”. Era Remondo. Remondo se murió. Quedadame Petate el del saco y toda esa cuadrilla de chisperos que siguen son soltar el pelo de la dehesa del seminario. Me quieren poco. Le he dicho a Medel el charcutero que no vuelvo más. Son todos ellos hijos entenados del Furor, que reina entre nosotros. ¿Qué fue de aquel fervor, de aquella nuestra inocencia de misacantanos.
El rencor es una deidad peligrosa en esta España 2020 año de la gran peste que nos ha deparado una revolución.
Todos se meten en el cuarto oscuro de la Cava Florinda para llorar con don Rodrigo la pérdida de España.
Fuimos engañados y emponzoñados por los mentirosos medios de comunicación. Me asomo al hontanar de las penas y mi alma se deshace en lágrimas. No volveré más al club.
Ellos nos martirizan con redes y vergas como en el Circo Máximo y es como caer en las redes del círculo vicioso.
Nos azotan y quiebran las costillas en el potro, vierten plomo hirviendo sobre nuestras cabezas y todavía resistimos aunque esto sólo sea un decir para salir del paso. Porque ahora no veo testigos de la fe por ninguna parte. mártires de la Verdad al fin y al cabo.
Todos se arrugan; Pancho Bergoglio se unió a su facción y la grey anda despavorida entelerida oveja sin pastor. Vuelven grupas las mesnadas derrotadas. A Babieca el caballo del Cid se le quebró una pata y relincha invectivas.
Vosotros ibais para curas, colgasteis la sotana. Sin saber qué decir ni qué hacer invoquemos a san Timorato. Vemos pasar al jabalí de san Antolín y al lobo de san Froilán que le llevaba los libros a la cátedra o al pez de san Atilano que le escupió el anillo pastoral de oro macizo que se le había caído al Duero. Milagrosamente un pescador lo encontró en la boca de un barbo.
Después de muchos años fue encontrado por un sacristán de Zamora. Bellas historias apócrifas que nada valen ya. El anticristo está en el ajarafe, ojo dominador, vestido de escarlata y señero cual violinista sobre el tejado dominando la parte alta de la vivienda y haciendo señas para que penetren los ocupas pues cantemos con el salmista las desdichas de la Ciudad Santa que se emputeció. “¿
Quomodo facta est meretrix civitas fidelis?” Se volvió puta la ciudad de Dios. ¡Jerusalén, Jerusalén que matas a tus profetas! El pueblo elegido se ha vuelto homicida. Nos hemos quedado huérfanos y a pupilo y todos nos arguyen de error y estamos a tragar las uvas labruscas de todo el majuelo. Y el mugrón de la vid está seco y los pámpanos fenecieron con la cencellada de madrugada.
¿Quedan redrojos? Nadie nos conhorta, ni conforta, el vulgo nos desprecia. Vimos arder quimeras en la gran almenara del desengaño
unabate muy peculiar jane austen y otras publicaciones insignes de esta bitácora
EL PADRE ANGEL Y EL `PERRO PACO DE LOS ESTRENOS
7
DON ÁNGEL UN REPUGNANTE CURA TRABUCAIREYa se lo dirán de misas (en el infierno seguramente allí le atarán los perros con longaniza, pasto será de las fieras y le arrancará el culo a mordiscos el doberman que tiene reservado Pedro Botero para los impostores) pues este padre Ángel no es padre de nadie ni de nada aunque haya metido a los perros en el convento de Santo Antón la gallina pon antigua checa donde dieron muele a tantos patriotas donde él ha metido los pollos en el corral del Anticristo. Ya se lo dirán de misas ya digo. Es un perro de raza, pertenece a la estirpe de los curas trabucaires aquellos que se titraron al monte, mataban y asesinaban como el cura Merino y los viejos abates separatistas de ETA. Su sonrisa mefistofélica nos hace a muchos dejar de ir a misa, yo rezo en mi casa. La iglesia en España, gran pecadora, siempre fue el poder. Tuvo buenas cosas pero no precisamente las que predica este clérigo asturiano al que han lanzado al ruedo los enemigos de la Iglesia. Cristo dijo mirad los pajarillos del campo no siembrabn ni cosechan...No nos preocupemos de que comeréis ni que beberéis pero este fulano quiere volver el Evangelio del revés. sus sermones se refieren al cuerpo y dejan a un lado LAS COSAS DEL ALMA. ES PEOR LA MISERIA MORAL EN ESPAÑA QUE LA NECESIDAD FISICA, PERO EL CASO PARA ÉL ES LLENAR LA PANZA PORQUE CREE MUY ORGIASTICO Y SATURNINO ÉL QUE DE LA DANZA SALDRÁ LA PANZA O AL CPONTRARIO. Todo su argumento se centra en lo de abajo dejando lo de arriba. Lo importante llenar la panza mientras él se busca sponsors entre los grandes socios capitalistas que han montado el negocio de las charities y de las oenejes que son parte del afrecho con que les engorda. Don Ángel con su bufanda roja se mueve como una anguila. Es como el perro Paco de los saraos, no se pierde un cotillón o reunión de famosos y luego pone el cazo. así se ha hecho millonario él y a su familia. un tipo muy vivo, listillo me diréis que tiene montando un negocio del soborno mediatico. Cristo dijo cuando deis limosna que no se entre la mano derecha de lo que otorga la izquierda y él se ha convertido a bombo y platillo en rey midas de la beneficencia proclamando lo a los cuatro vientos, sea anatema
Marqués de santillana. Refranes que dicen las viejas tras el fuego.
Llegó diciembre y me quedó trashoguero. En la lectura del autor de las serranillas encuentro los refranes, dichos, caídas y apotegmas que me retrotraen a los años de mi infancia. En Asturias llamanbanse esfoyazas y en castilla filandones las veladas del invierno. Es un contexto de literatura oral que conforma un verdadero tesoro paremiológico de la lengua castellana como asimiladora de las otras lenguas ibéricas: bable, alto aragonés, gallego, catalán y portugués. Reflejan estas sentencias la sabiduría popular de una sociedad campesina pero a pesar de sis más de 700 años de antigüedad particularizan los problemas y acaecimientos del ser humano de todas las épocas. El alma, las situaciones y los conflictos no cambian, cabalgan sobre el lomo de las olas, se mantienen enfiestas o hiniestas sobre el vaivén de las generaciones.
El rey Juan II padre de la reina católica le mandó a Iñigo López de Mendoza marqués de Santillána que hiciera una recapitulación de estos refranes y el señor de Buitrago, señor de la guerra pero también gran humanista, las redactó en un libro publicado en Sevilla en ca Jacobo Cromberger. Se trata de un incunable que perfilan la figura de uno de los grandes poetas europeos de alma renacentista. Los aforismos o retraheres formulan aspectos incontestables del humano vivir.
Mientras fumo mi pipa y se oculta el sol por los riscos de la Sierra del Viento saboreo las viejas consejas que han tenido variantes a lo largo de los siglos. Por ejemplo, “a consejo ruin, campana de madero”. Otra versión es la de “a palabras necias, oídos sordos”
“Acertole Pedro a la cugujada que el rabo lleva tuerto”. La cogujada es la alondra, el pájaro primero que anuncia el día, antes que el ruiseñor. Recordemos en Romeo y Julieta Shakespeare lo pone en boca de Romeo cuando le dice a su adorada que aun queda tiempo para alargar la noche de amor.
-It is the lark
-No. It is the nightingale.
El ruiseñor o golorito pone fin a las veladas de pasión. La alondra con su canto sólo anuncia el fin de las sombras.
“A ruin mozuelo ruin capisayuelo". O debajo de una pobre capa hay un buen bebedor.
“Alza el rabo rucia que se van los de Olmedo”, esto es que pasó el peligro. Olmedo hubo fama de ser punto de congregación de valentones matasietes, gente de guerra.
“aína nada faremos sin un pandero”. Se conoce otra que describe los usos y costumbres de las aldeas: “no hay cena sin tamboril ni boda sin pandero”.
“Beato quien tiene, majarrón o vagabundo” o un gran o no hace granero pero ayuda a su compañero la economía y el ahorro estaba presente en el ánimo de nuestros ancestros.
“Beata con devoción, tocas laxas y el rabo ladrón. “Beso pon que beso quites” y el que quita y nada pon pronto llega al fondón. Y este refrán precioso por su delicadeza “Bien sabe la rosa en qué mano posa”. “Comadre andariega, do vo vos fallo” y “becerrilla mansa mama a su madre y a la hoje” o del agua mansa me libre dios que de la brava me guardo yo. “creedes en dios?… encinta es la grulla y no lo sabe el puerco. La religión es un asunto privado y personal. “Del pan de mi comadre buen zapico a mi ahijado”. La gente es generosa con lo ajeno. “Mía no es la farina. Muela quienquiera".
Y este un poco machista; “de mala mulier dios te guarde, de la buena non fies nada. “De rabo de puerco nunca buen virote” o “de padre gatitos hijos michines”. “do viejos no andan, cuervos no andan”. ¿Dó eres, ome? De la aldea de la mi mujer” o tiran más tetas que dos carretas. El lobo el domingo nunca va a misa. El viejo en su tierra el mozo en la ajena mienten cuanto quieran. Echa otra sardina que un ruin viene. Fui del perejil y nasciome en la frente, o salimos de Málaga y entramos en Malagón. Huelga, viejo, que bien pacen tu asno. Fadas me hicieron negra que yo blanca era. Es una versión del sangre “nigra sum sed phormosa, fialiae Jerusalem”. Guarte dessa, lagarto coxo. Fallado avedes, viejo, la gritadera. Juras de tafur passos son de liebre. Judio fa tahabula (maula) si perdiste la mula. La muller e la sardina de rostros en el fuego o la hembra y la sardina pequiñina pero tambien la mujer la pata quebrada y en cas. La tierra que me sé por madre la he, o no eres de donde naces sino de donde paces. La pascua del aldeano la barba fecha y el tejuelo en mano o a dios rogando y el mazo dando. Malo verná que bueno te fará o bien vale lo malo conocido que lo bueno por conocer. Mete el gallo en el muladar que saldrá heredero. Más valen coces de monje que falagos de escudero. Mal que no te sabe tu vecino, ganancia te es. No conviene hablar mucho de sí mismo. Habla despacín no te oya el tu vecín. Malhaya el romero que dice mal de su bordón. El marido lleva la artesa y yo el cedazo. Cuernos. No creas en cielo estrellado ni en rabo mal vezado. Ni voy ni vengo pero cual seso tuve la cabeza tengo, no son todos omes los que mean en la pared. No cabíamos al fuego y parió mi suegra. Ojo al marear que relinga la galga o paso corto vista larga y ojo al cristo que es plata. Piedra movediza no la cubre moho. Madera castañiza ni fuego ni ceniza. Oveja que bala bocado que pierde. Por demás la xítara en el molino si el molinero es sordo. No se hizo la miel para la boca del asno. Quien no sabe de abuelo no sabe de bueno. Por mas que me digades mi marido es el pastor. Cuando cae la vaca aguzan los cuchillos. Ruin con ruin que asi casan en Dueñas. Si queredes aprender a orar entra en la mar. Tras que la novia es tuerta pegose la malfaldada o malhadada. Alma sola ni canta ni llora. Uno muere de atafea y otro la desea, o puede mas el uello que el butiello. Bien canta Marta después de farta. Viene de la huesa y pregunta por la muerte. Viose el perro en bragas de cerro. No hay que meterse ne camisas de once varas. Yo que me callo piedras apaño. Zorros en zorrera el fumo los echa fuera.
Un examen de estas sentencias nos harían pensar que parecen escritas en bable, que es el genuino castellano, el origen sin la j y la vocalización de la L latina y el umlaut de la F que luego se convierten H. Llevaría entonces razón el profesor Alarcos en sus conclusiones sobre los ascendientes de la lengua disgresiones políticas aparte pues la ciencia filológica tiene que ver poco con las manipulaciones banderizas de un grupo de ignorantes que nos quieren demostrar que lo negro es blanco y ya llevan bastantes años en su catequesis deletérea haciendo comulgar a las nuevas generaciones con ruedas de molino. Recomiendo a los jóvenes españoles que entren en estos territorios de la ciencia y lean a este maravilloso autor y den de mano a Muñoz Molina, Vargas Llosa y a otros epígonos de esa empanada mental con que se ha educado a las nuevas generaciones metiéndoles en la cabeza ideas sin fundamentos. Será peor para ellos, se convertirán en lumpen y gente mentalmente pobre y físicamente en el paro. Son dominios imparciales donde reina la serenidad, la imparcialidad y nunca el despelote de algunos desmelenados cursis. Vuelvo a encender mi cachimba, doy algunas pipadas y revuelvo un tuero de la chimenea con el hurgón y la badila y pienso en que la fruta está al caer porque a zorros en zorrera el humo los echará de la madriguera pues no hay mal que cien años dure. Tarde de otoño. Se escucha el rumor de las olas estampándose contra las restingas de los recifes.
jane austen
LA AUSTEN ES UN ABRRURIMIENTO
JANE AUSTEN celebra el segundo cenenario de su existir. No se la recomiendo. Es un totral aburrimiento y mira que a los 17 años leí por primera vez la Abadíua de Northanger. Yo creía que era un libro sobbre viejos conventos pero tales abadías no existen en Inglaterra. Los quemó todos Cromwell. Jane Austen es el modelo tipico de spinster o solterona algo machorra que elegía los novios con reglas de calculo pero se quedí oara vestir santos en una aldea del Yorhshire. Quien ha degustado bocados literarios tan suculentos como Quevedo o los rusos no puede menos de alarmase ante el extraño caso de esta señora decimonónica. Su inglés es deplorable y rebuscado. Ya digo que no se lo recomiendo ni a los especialistas de literatura pero aquí como nos hemos convertido en un pais de anglofilos perroglatuas y miracomoplejines alguna se dan tono acreditandose como lectoras de esta soporifera litarata. Sería bueno guardar su nombre y quemar todos sus engendros literarios.
2017-07-13
VALDESIMONTE
MARTIROLOGIO ROMANO EN DECADENCIA (de mi libro SEMINARIO VACÍO DE SEGOVIA)
Bajábamos al refectorio hambrientos después de las preces la misa conventual y los puntos de la noche anterior en que nos obligaban a meditar en la muerte. Silencio sepulcral. Sólo se escuchaba el entrechocar de los cubiertos y el borbotar de las cafeteras humeantes y maternales que servían en calderos por las mesas alinedas los semaneros. El presidente se sentaba en la consola circular preferente que llamábamos “rostrum” y el prefecto se paseaba por las aleas del comedor mirada en ristre y un breviario de piel rusia y cantos de oro bajo el brazo.
Era don Marciano Monroy un clérigo elegante que vestía sotanas entalladas de cachemir y olía a agua de colonia. Usaba loción “Varón Dandy”.
Tenía la boca pequeña y la mano lista para repartir cachetes a los rezagados los desaliñados los “díscolos e incorregibles” según el reglamento. Con él de vigilante no había que salirse de la fila.
Podías comulgar sin ir a misa.
Por menos de nada te caía una “hostia” de la mano regordeta del prefecto.
De vez en cuando se metía por medio de las ternas y corría la baqueta. Zas. Fuego a discreción. Había sido don Marciano capellán castrense de un barco de la marina de guerra que se llamaba el “Furor” y de los sargentos había aprendido aquella odiosa técnica de sacudir el polvo a los educandos. La letra con sangre entra.
Creía nuestro prefecto que todo en esta vida se arregla con un buen sopapo. Nos tenía a los trescientos y picos tíos que integrábamos el seminario menor derechos como velas. Zas.
—Pero si no hice nada, don Mariano.
—Pórtate bien te dije.
Y al que protestaba volvía a solmenarlo de refez.
Tenía una mano gruesa de cavador, de Valladolid, y cuando te daba con lo gordo hacía daño. Pero olía a buen tabaco y a agua de colonia.
Sus cigarrillos americanos Winston, Chester, Camel, sahumaban de perfume los pasillos de los tránsitos. Porque hedía un poco a montuno en todo el seminario.
Así, purificamos el ambiente, alegaba don Marciano.
Entonces, el lector de semana se subía al púlpito y declamaba la página del martirologio romano que correspondía a los santos del día, con el brío y el entusiasmo del pregón pascual.
El mejor de todos los que leían en aquel seminario de postguerra era un alumno pequeñito de quinto al que apenas se le veía sólo la cabeza porque era muy corto de estatura. Le llamaban rompetechos pero andando el tiempo llegaría a ser un predicador de campanillas.
Tenía una voz poderosa y una dicción perfecta. Era de un pueblo que llaman Valdesimonte.
No se me olvidaría aquel lector, que consiguió cantar misa, uno de los pocos, y aprobaría las oposiciones a canonjías. El cabildo le nombró deán de la catedral de Segovia.
Sus lecturas matinales al igual que las novelas de Emilio Salgari que leería con una exactitud pasmosa, lo vivía, y a través de su voz que escuchábamos, embaídos, vivíamos las aventuras de los mares del sur y la muerte gloriosa y violenta de los casi un millón de mártires que tuvo la iglesia en las nueve persecuciones acometidas por los nueves cesares contra los cristianos.
Nos aprendíamos no solo el santoral nombres y hazañas increíbles sino también lugares de una toponimia que despertó nuestra imaginación: Bitinia, Treveris, Cilicia, Capadocia, Numidia, Siria donde se derramó antes que en ninguna otra nación la sangre por Cristo, etc.
Valdesimonte solía terminar su alocución con esta coletilla que traían todos los menologios con un lacónico “Y en otras partes otros muchos santos mártires confesores y santas vírgenes”. Entonces don Marciano daba una palmada y empezábamos a desayunar: tostadas con mantequilla y café con leche en polvo, un regalo de los americanos.
A unos los despellejaron vivos a otras las cortaron los senos, a otros las orejas o les arrojaron a piscinas de agua hirviendo, los tiraron al Tiber, o estiraron sus miembros hasta descoyuntarlos en el ecúleo. A todos se les pedía lo mismo que tributasen honores al emperador pero ellos se negaban en redondo a quemar incienso en honor del cesar.
Con habilidad textual los autores de las actas de los mártires casi increíbles por su valor solían ahorrar al lector los momentos escabrosos de la tortura por ejemplo a santa Justa y Rufina dos vestales sevillanas la palma del martirio la obtuvieron después de que el verdugo “se las pasase por la piedra”. El derecho romano prohibía asesinar a las vestales. Biografías increíbles lugares lejanos y yo me seguía preguntando, Señor, por qué. Nos quedábamos a dos velas.
El más sanguinario fue Nerón que mandó iluminar Roma con los cuerpos de los seguidores del Cordero recamados de pez y convertidos en antorchas. Aquel emperador algo cegato y mal poeta que mató a su esposa Popea de un puñadazo del que abortó y luego se enamoró del efebo Spiro cuyo rostro adolescente le recordaba al de Popea hizo castrarlo y le escribía versos de amor.
Los seguidores del Nazareno eran considerados como una secta del judaísmo. La arena del circo máximo y del anfiteatro se purificó con la sangre de Barbaras, Octavias, Macrinas, Sinforosas Emerencianas Tarsilas muchas de ellas madres de familia, otras que desempeñaban el oficio más antiguo del mundo en los barrios bajos de Roma Nápoles o Pompeya, pero entraron en el cielo empuñando la palma del martirio y sus nombres fueron registrados con letras de oro en el Libro de la Vida.
Sus estatuas llenaron las hornacinas de los templos y se convirtieron en los nuevos dioses familiares de la cristiandad que aquí cada santo siempre tuvo su octava y cada fiesta su triduo.
El judaísmo nunca estuvo más cerca del cristianismo que entonces y como bien dijo Tertuliano la sangre de los mártires fue semilla de cristianos. Y al destruir las legiones de Vespasiano la ciudad santa de Jerusalén que pasó a llamarse Aelia Capitolina empezó la gran diáspora.
El largo camino por tierras ajenas que será nuestro destino junto con la protesta y la rebelión a los dioses convencionales echó a andar por la historia.
No se olvide que somos elegidos para el dolor y para dar testimonio de Su Nombre. El judío nunca adorará por tanto a falsas deidades incluso aunque se disfracen de falsos eslóganes como de vuelta a la tierra prometida.
Eso lo sabemos bien los que portamos la antorcha del fuego sagrado, somos motivos de escándalo. Somos carne de horca, lugar común de afrenta y vituperio.
Por eso la voz estentórea del de Valdesimonte desde el pulpito del refectorio sigue resonando en mis oídos como un aviso y como un exhorto a la esperanza, al pasmo y a la crítica. Sigo teniéndomelas tiesas contra el tirano — los nerones y caligulas de hoy son más sofisticados que los de los primeros siglos pero mucho más contundentes, muchos de ellos visten sotana y cuelgan al cuello la cruz inversa— combato una pelea sin fin.
Contra los impostores lanzo mi grito con san Lorenzo a las propias barbas del verdugo. Dame a media vuelta que ya está tostada esa paletilla ahora por el otro lado.
En boca de los mártires el sarcasmo era un arma poderosa. Por ejemplo, me viene ahora a la memoria el desparpajo con que respondían aquellos falangistas en la checa de san Anton de Madrid cuando eran convocados a subir al camión donde serían “paseados”:
—Fulano de tal y cual
—Chapándomela— contestaba un flecha pequeñito al que apenas le apuntaba el bozo y su clamor recorría imperioso las galerías de aquella cárcel donde se fusilaba siempre al amanecer.
Ese menoscabo de la propia vida y la valentía ante la muerte al tirano le saca de sus casillas.
Gloria, pues, a la santa memoria de aquellos víctimas de lo políticamente correcto. Que no chaquetearon ni combayaron. Por seguir a Xto fueron apaleados, fusilados y crucificados. Me río a las propias barbas del verdugo. A mí estos esbirros me la chupan. Así que digo con el de Valdesimonte, en loa, a los santos desconocidos y de los que nunca sabremos el nombre:
—Y en otras muchas partes otros muchos santos mártires, confesores, y santas vírgenes…
“Animula, vagula blandula hospes comesque corporis”.
La vida pasa pronto como reza el verso el verso del gran emperador Adriano que luego traducimos en las clases de latinidad.
SEMANA NEGRA
Me calé el gorro frigio y las antiparras y marché a Gijón a la Semana Negra. Doña Rosa Montero presentaba su novela y daba una conferencia con su voz de urraca narrando las desventuras de un desamor a los sesenta. La protagonista desiste del consolador y contrata los servicios de un “gigolo”. Sexo de pago lo que hacen ahora muchas “maduras”. ¡Caspita que noticia! Nunca fui capaz de terminar ninguno de estos libros de esta colega reciclada a quien cuando estaban trabajando en el Arriba sección de patrulla 142 (empezó de reportera) le tiraba los trastos a Lalo Azcona pero aquel Gary Cooper asturiano le daba calabazas a la rosa insatisfecha y se hizo novio de Maite una guapa donostiarra.
Lo cual que la Montero, bastante feucha, remató en escritora feminista que es un oficio bastante aburrido. Ahora es una habitual de las semanas negras y de las ferias del libro que se celebran por estos reinos. Sigue apostrofando a las masas con su voz de urraca y acento cheli la consigna pasionaria de hijos sí maridos no y de hijos ni eso, porque la mayoría son machorras y no hay quien las haga un favor. Después del Arriba entró en la cuadra del Cebrián y del canario Tuercebotas, ahora gran jefe de una editorial de la Cosa,! Señor que Cruz! A la sazón andaba por Londres en los años 70 con un talego a cuestas y algunos decían que dentro llevaba una bomba del polisario. Cuan bajo ha caído nuestra literatura. Clarin, Tuero y los grandes escritores de la tierrina deben de llorar en sus mohosas tumbas del cementerio de san Salvador de Oviedo ante tanto gatuperio, tanta prójima que aspira a un sitio en el parnaso mientras trincan comisiones. Tanto intrusismo en nuestra gloriosa profesión.
Hoy cuando todos y todas pretenden ser novelistas se nos caen de las manos sus excrecencias en formas de abortos literarios.
Esta chica no rige o debe de cagar sin la adecuada regularidad porque lo principal en un escritor es la buena salud y hacer bien las digestiones. Pero en las noveles olas todo es péptico. Y sus libros se nos atragantan.
Otro de los que firmaban ofrecía una historia novelada del coronel Aranguren un jefe de la Benemérita que se pasó a los separatistas de Companys.
Como es obvio, los nacionales le fusilaron. Delito de sedición castigado en el código de justicia militar con pena capital. Al tan jaleado general Escobar lo pasaron por las armas por lo mismo.
Pero este plumilla se hacía cruces y despotricaba poseído de la furia de Podemos contra los gobernantes de Madrid. Este semana negra entre los del culo “mollado” me pareció más negra que de costumbre por la exaltación que se hizo del separatismo y por los gritos de esa urraca que se las da de novelista del régimen indefectible en estos eventos. Cebrian se llevó de Arriba al País a los mediocres.
2017-07-09
LA HOMOSEXUALIDAD EN ROMA
EL SATIRICÓN
Comamos y bebamos que mañana moriremos. Vuelven al mundo las viejas costumbres incineradas de la gula. Yo era el farolero de la puerta el Sol cojo mi guitarra y enciendo el farol. Y ahora soy masterchef. Las distribuidoras grandes radicadas en una Jerusalén que no existe nos marcan páginas acerca de lo que tenemos que comer, lo que hemos de leer cuantas horas tenemos que correr y a qué horas ir al mingitorio. De grandes cenas están las sepulturas llenas. Las buena cocina es una obsesión de esta tripera sociedad a todas horas mirándose el ombligo. Cagar alegres y jiñar contentos. De acuerdo, tío, pero hazlo dentro. Es obsesión de los nuevos césares la mala literatura. Fui el otro día a la sección´pon de librería del Corte Inglés y allí me encuentro con los autores de siempre. Cualquier pedorra que sale por la tele cinco minutos tiene derecho de pernada en las grandes editoriales controladas por el sionismo cavernícolas. A la venta libros malos de Isabel San Sebastián, Cristinas López Schlichting la cual nació en un cuartel de la Benemérita y parece que se la ha olvidado y otras muchas maripavas. El buen arte de la literatura, el gran discurso, ha sido enterrado a hachazos por estos nuevos tribunos y tribunas de las plebe que nos han impuesto desde arriba los dictadores feministas y hasta estas autoras noveles son entrevistadas por el Dragón de la Tele un tal Sánchez. Así que aburrido y cautivo y desarmado el ejercito rojo, me refugio en los clásicos. He vuelto a leer en su lengua original a Petronio. El Satiricón su obra mayor me reconcilia con la vida y con la Roma. Decía Ernesto Giménez que cuando llegaba a Roma le entraban ganas de imitar madre. Madre, ay madre, no quiero vivir en esta España empedrada de pedos mediáticos. Chicas de la tele muy monas en apariencia y requete-maquilladas pero todas homologadas e iguales. Forman parte de la clonación que propicia el anticristo que habita entre nosotros. Ay Trump esa bestia rubia le cuelgan cada vez más las corbatas se hunden en su bragueta y sobrepasan los cojones que deben de estar yertos, septuagenarios y él presumiendo de hembra una Melania (que por cierto no es negra en contra de lo que canta su nombre) chica judía checa que fue a nueva york a hacer fortuna, meretriz de lujo. Por eso ya digo que le cuelgan. Así que en alas de Morfeo huyo al capitolio. El Satiricón me hace comensal de uno de sus banquetes que duraban dos días y dos noches. Esclavos de Numidia traían el aper atalajado y adornado de pámpanos y cepas toscanas.
El vino de Salerno que se derramaba sobre las togas pretextas corría en grandes jarros por las mesas. Honremos a Baco y después vendrá Venus. Menús de treinta platos un esclavo frigio servía junto a las servilletas y los cubiertos dos ganchos de plata para introducirlos en la garganta camino del vomitorio. Los romanos echaban la pota tras sus grandes trapalladas para seguir tragando.
Rechacé como descendiente de judíos de Asturica el jabalí, el lechón y los chicharrones servidos en una gran lebrillo por una matrona en paños menores. Pero me hinché a garbanzos aderezados con malvasía. Un hondero mallorquín recién llegado de las Galias, y que era centurión de la Legio Septima Gémina, se entusiasmó con el efebo Vinicio lo besaba y manoseaba y yo apartaba la mirada mirabili dictu cuando aquel demonio súcubo lo sodomizaba coram populo. Plauto el de los pies planos prorrumpió en grandes carcajadas cuando ambos amantes salieron de estampida camino del tablinium a seguir haciendo cosas feas. ¡Qué horror! El amor nefando debe de amargar como el pepino.
La bujarronería me pareció siempre digna de lástima, pero no por no ser carne de hoguera y por tener que correr un tupido velo al respecto ha de ser elogiada sino execrada como toda cualquier merma de la naturaleza donde hay tantas cosas mal hechas. Tampoco hay que poner medallas en el pecho a los bardajes.
Nunca fue para mí beneplácito pero nadie puede explicar estas debilidades inexplicables, inversiones de la natura que, trocándose del revés, buscan placer en el caño de la mierda en lugar del conducto de la generación que es lo suyo.
Plauto ya muy borracho no dejaba de darle vueltas a su copa de oro y de decir Numquam satis, numquam satis. Con lo que daba a entender que la pasión esa es insaciable y que el que va no vuelve. Que nunca se sienten satisfechos los que dan y reciben por el culo y es que debe de ser el sexo para ellos algo inagotable.
Costumbres paganas amor de efebos fiestas y banquetes baños y triclinios el cerdo salvaje bocado exquisito aper. A las dos horas de estar tendidos sobre el triclinio nuestro anfitriónNaviecus hizo llamar a las hetairas que entraron desnudas en el impluvio tocando el sistro. Muchos de los comensales que eran libertos y que trataban de ocultar con sus largas cabelleras los orificios que taladraron sus orejas, antes de ser manumitidos, se relamían de gusto y alababan la generosidad del hospede garante de tales dádivas sexuales.
De allí a la orgía sólo hubo un paso. Para no ser la oveja negra del concurso, yo me arrimé a un pino verde, esto es, a una pelirroja de Hibernia, hija de un rey remoto del clan de los pictique había sido arrastrada a Roma por los soldados de Adriano como rehén, que hablaba con la lengua de los pájaros y mostraba dos senos poderosos de los cuales los amantes querrían nutrirse eternamente. Sus besos y sus caricias me supieron a miel.
Mama Roma.
Se fueron las pilunguis y llegaron los balnearii (bañeros) que nos restregaban bien las espaldas y los muslos en el tepidarium. Muchos de estos selectos esclavos eran expertos en actividades masturbadoras. Las paredes aparecían, como en lo lupanares, tiznadas de gargajos y rastros jaculatorios del amor con prisas.
Después de estos masajes en el caldarium nos llenamos de vapores que limpiaron nuestros poros purificando el cuerpo pecador. Algunos culos romanos eran enormes
De esta tarea se encargaba los depilatores algunos de ellos eunucos. Se les encomendaba la misión afeitar el bello púbico de las dominas y era muy placentero sentir por abajo desde los glúteos a la barbilla el calor de la caldera debajo del piso del hipocausto. La tarea concluía en el frigidarium.
Sentíamos el cuerpo fresco como una lechuga. Así que volvíamos al banquete a seguir trasegando el dulce vino de Salerno y de Sicilia para basquearlo después en los vomitorios. Descargado el vientre, regresaban los deseos de más jarana pero Naviecus que era muy creyente en los dioses de su pueblo y que guardaba siempre lámparas encendidas en el lararium doméstico hizo venir a las Moiras de rostro tétrico y cantar lúgubre que se encargaban de recomendarles a los comensales su cuidado cuan presto se va el placer y cuan callando se viene la muerte. Esta procesión duraba unos minutos, las bacantes ocultaban su rostro, los borrachos se dormían arropados por la melopea lúgubre de las nenias funerales. Hay que morir luego comamos y bebamos hasta reventemos. Era la máxima de la Roma a la que hoy las nuevas bacantes de la insulsa Telemierda dan pábulo.
Las cautivas vestiplices que cuidaban de los pliegues de la veste y la toga sus señores y los cuerpos arrugados tras el paso por el unctorium y los sudores del laconicum mientras escuchábamos las charlas sin sustancia de los nugatorestroleros y falaces hacían apuestas sobre quien de todos y todas las presentes tenía mejor cuerpo y cuál de los efebos era el más bello y cual de las mozas la más hermosa. Lo destacaba por tener esa vagina en mayúsculas a la que aspira el amor total. Priapo también era muy venerado en lo suyo.
A los sodomitas se les conoce por tener miembros viriles muy alargados algunos casi espantosos que les llegaban a las rodillas. como se empinaban algunos, madre mía, como las varas de una tartana cara al sol. El juego preferido en estas comilonas era sacarla a ver quien era el que la tenía más larga para gloria de Priapo y los penates patrios que le concedieron la gracia de dios.
En Roma todo tenía un sitio y una finalidad práctica. Las alumnas y la familia como núcleo eran guardadas como flores deestufa al calor familiar dentro del valladar de la honra. Intacta tenías que guardar la alcurnia porque esta es un lirio frágil cuando se marchita jamás vuelve a crecer... La palabra clave para entender estas razones de la honra entre los latinos era la palabra “virtus” de la cual tanto gustaban los antiguos romanos antes del imperio.
La capital de la catolicidad que yo empecé a amar desde Urbe condita, cuando traducía de adolescente a Tito Livio y a Salustio, estaba llena de hosterías de tabernas y de nostébulos. Visité una cuantas con gran peligro de mi pellejo. Porque en el Vicus Scelertatus y en el Boarius se arremolinaba toda la gente del hampa. Los gladiadores y andabatas residían en aquellos barrios trastiberinos. Allí la vida de un hombre valía poco. Iban a parar a la Via Asinaria todos los asesinos y mangantes del Ecumene conocido. Procuraba juntarme yo a los griegos que eran gente culta y amante de la belleza.
Prostíbulos tampoco faltaban y algunos eran centros envidiables templos verdaderos de la diosa Venus donde Venus me clavó a mí una flecha irlandesa. En aquella pelirroja soñé toda la vida. Era adolescente cuando la conocí. Llamabase Herminia.
Su cuello aparecía adornado con un anillo de oro macizo: labulla, que yo besé unas cuantas veces aquel medallón un favor que los dioses conceden a pocos mortales la mayoría de ellos pasa la existencia sin conocer el amor pero a mí el gran Jovis Structor me otorgó ese galardón. Bebí de las aguas del manantial puro.
No había alcanzado Herminia aun la mayoría de edad cuando fue aprehendida por las legiones de Adriano, que no profanaron su cuerpo y la trajeron a Roma al templo de las vestales el anillo que ponían al cuello a los niños y se lo quitaban al alcanzar mayoría de edad. En los barrios bajos como el Boarium se escuchaba el trompeteo de los sistros y sacabuches de las plañideras que ensayaban antes de los entierros. La música se estampaba contra los triglifos de bronce. Los adivinos que embaían al público con sus embustes no paraban de hacer pronósticos y anunciar catástrofes. Un idumeo llevaba una partida de pavos al capitolio.
Los pavos se convertirían en gansos al llegar al Capitolio y empezarían a graznar. Se escuchaba gritar a la sibilas de Cumas, entre música de sistros y sacabuches o flautas de la Hélade.
Se hablaba por las calles tanto en griego como en latín. los charlatanes políticos hablaban, nugaces de democracia y el pueblo estaba rendido y cansado de tanta patraña, desde las tribunas o “rostra”. Aquello parecía Hyde Park una tarde de verano londinense. El gesto tribunicio de Rajoy sólo lo admiraban los judíos de pecho enjuto. Los esclavos se llevaban la mano a la nariz o se acariciaban el lóbulo de sus orejas agujereadas, rastro de su antigua esclavitud.
Los torsos desnudos mostraban las pinturas de inconcebibles tatuajes para anunciar la vuelta de Roma a la esclavitud. tatuajes volvemos a la esclavitud de la isla Pandataria que está en elvicus de Suburra.
Allí los pueblerinos tenían por costumbre de barrio el juego de la morra cerca de los peristilos del templo de Júpiter Stator con su balanza protectora de la república. Dedos de marfil que se introducían en la garganta para poder vomitar en los banquetes. Una urraca encerrada en la jaula me dio la bienvenida
- Salve, Antoninus.
- Salve honor et gloria populi romani - repliqué
El nomenclátor o heraldo anuncia a los recién llegados alimpluvio que llovía a cantaros. Era la hora de los parabienes y el momento para recoger el agua fluvial en los aljibes. Velarius un ujier del tablinium, al que faltaban dos dientes me condujo a través del atrio. Dijo mientras enseñaba una mella en sus dientes delanteros:
- Me los rompió un bretón de una pedrada
Con todo y eso, allá en Bretaña, los días mas felices de mi vida son los que pasé en aquella provincia entre los galos domus Aurea y el palacio de Nerón también los visité. Uno de mis guías que se llamaba Iacetanius por ser oscense decía que la vida está hecha de aburrimiento, de economía donde el orden es siempre desorden. Método y risa se superponen. La vida es risa. Nos vamos haciendo viejos y a nosotros cada día nos gusta más la paz del hogar . La felicidad consiste en querer lo que quieren los dioses. Tito el hijo de Vespasiano que se enamoró tan perdidamente de Verenice aquella hebrea que dicen que acompañó al cristo camino del Golgota.
Pero el amor aquel por poco le cuesta la vida al conquistador de Jerusalén. Su novia trabajaba para el sanedrín y los judíos escupían al pasar por la columna Trajana donde se esculpía la ignominia de su esclavitud. Trajo a Roma el Candelabro de los Siete Brazos el que lucía en el templo de Salomón a lomos de sus esclavos. El amor nos hace iguales a los dioses ligios pero es peligroso cuando rondan mi tienta las bellas mujeres de Israel las Ester, las Judits las Rebecas y otras mataharis.
Los sicilianos cantan al sol declinante su casa oculta entre verdes arboles y rodeada de colinas. El tema del dios único. Amor pasión cristianismo nerón vida orgiástica dioses en el l a r a r i u m oratorio de o casa de los iconos que guardan los rusos. Ligia estaba en rehenes.
Vinicio muere de amor por ella pero había una dificultad insalvable: era virgen. Y las vestales no podían ser condenadas a muerte. El verdugo las violaba previa la ejecución. Desperté de mi sueño romano entre suspiros de grandeza y baticores. Volvía a mi realidad española condenado a vivir entre la marginación y la escoria recordando los esplendores de aquellos alegres días de juventud que no volverán.
08/07/17
2017-06-29
UNA VISITA A LA CARTUJA. "HERMANO MORIR HEMOS". "HERMANO YA LO SABEMOS" SON HOMBRES FELICES Y GOZAN DE LARGA VIDA 
CARTUJA DE MIRAFLORES
Les diste, Señor, un vida penitente y suplicante.
Hábito blanco y rosario.
Y el manto de tu Madre virginal
Que a estos frailes acoge y protege
En las lauras de san Bruno
donde campea el silencio
Y la plegaria interior
Eremitas de la Señora
En cada celda un cenáculo
Cada aliento una avemaría
Que se eleva rotunda
Por las arquerías
Pénsil y claustro
Gran cogulla
De la fratría
Quietud impresionante
intramuros
A la puerta el bosque
Piedra gris
y una lápida que recuerda a Enrique II
Aquí vivieron generaciones de frailes
Muertos al mundo
Per solitudinem, visitationem et silentium
Escala viva de Jacob
para subir al cielo
Renuncia a las pompas locas
A los ciegos trajines
del mundo
todo lo encierra (menoscabo de la vanidad)
el cerquillo y la tonsura
de los monjes silenciosos
y por eso y mucho más
Cartussia non reformata
quia numquam defomata
teniendo por norma un precepto
sile et sale
El silencio es una canción
callen las lenguas
para escuchar los oídos la voz de Dios
asilo de pacíficos
y refugio de antiguos pecadores
Decepcionados de las glorias terrenales.
Nunca hubo reformas la Cartuja
Porque nunca relajó
Me apresto a recibir la pescozada
de la gracia
una noche de dolor en Burgos
que el vientre me dolía
y vine a ver los campeonatos
Puede mucho el cucho de la oración.
Ofréndate, Señor mi cruz y el martirio de mis dudas.
A media mañana salió un fraile calvo.
Le dije hermano morir hemos
Y él me contestó; hermano, ya los sabemos.
pasando a mi vera
Como la sombra blanca de la resurrección.
)Era un ángel?
Hago mi norma de vida el motto suyo:
siembra, transplanta, riega, aliña, cava
y en cada florecilla a Dios alaba.
Pasó el día de junio.
Pentecostés se acercaba
por esas fechas andan muy inquietos los diaños
luego las vísperas
y el oficio De Beata a la Virgen Aen recto tono@
un gregoriano medular el suyo
Lo culminó un diacono
Que prosternándose el suelo besaba
Los brazos en cruz
virginidad total
terminó la antífona y la coral
rotunda voce
cruzó la bóveda un pájaro
y fue a posar en un facistol
No interrumpidnos el rezo, avecillas del Señor
Per intercessionem tuam Virgo Beata
da mihi virtutem contra hostes tuos.
Luego el prior dijo la misa
manteniendo durante el canon los brazos en alto
apagó las velas del altar un donado
y acabó el rezo a media voz
cantan bien los frailes Miraflores
se nota que no comen carne y eso afina las cuerdas vocales
y abrazaron la ley perfecta del silencio
Anima mea taceat.
Vida suplicante y vida penitente
Vive y muere por Dios.
Regalo de la escritura anónima
y entre ellos florecieron Dionisio el Cartujano
el Padre Molina y Arias Montano y Surio el doctor extático
autor del Año Cristiano
Los cartujos esperan poco de los recursos humanos
y todo lo fían de Dios viviendo para la eternidad.
Espiritu de san Bruno
Eco de letanías maravillosos y amenes rotundos.
Per intercessionem, silentium et visitationem
Cartussia permanet in vigore
Sedebit solitarius et tacebit.
Cella continuata dulcescit
La vida comprendí es ocio atareado
y aquella noche cabe sus muros
recibí los dones del Espiritu Santo
La verdadera vida empieza después de la muerte
por eso ellos murieron al mundo
el eco de sus salmodias penitenciales
Conmigo los llevo siempre.
MADRID CAPITAL DE LO EPICENO. UNA NUEVA RELIGION AL REVÉS. EL PADRE ANGEL OFICIA ESTA MISA NEGRA COMO MAESTRO DE CEREMONIAS
Ay Madrid que te quedas sin gente castillo famoso que al rey moro prendió un día hoy convertido en emporio de la mundial mariconería. Dicen que el que va no vuelve pero yo pienso que la alcaldesa Carmena no se ha cambiado de bragas desde que asumió el bastón de mando tratando de imitar pero al revés a la Reina Católica que no quiso cambiarse de camisa hasta ver flamear el pabellón cristiano en la Alhambra. Esta fulana mundialista haciendo caso omiso de sus orígenes de cuando era de la Sección Femenina no tiene la ropa interior nada limpia y se dedica a poner la cruz inversa sobre la gran vía. Ay Madrid que te quedas sin gente. Te quieren dar por donde amargan los pepinos pero no te dejes. Siempre habrá pervertidos sexuales porque ello va con la naturaleza humana pero convertir esta merma en una nueva religión flameante bajo el arco iris es una aberración mayúscula. Nada tengo contra los homosexuales, de hecho me eduqué en una iglesia española plagada de perversos y de maricones espirituales pero de ahí a que los canonicen no me parece de recibo. Quizá el catolicismo sea una religión de afeminados torturadores y de hipócritas que nada tienen que ver con Jesucristo ni con TODO ESE BUENISMO inconsistente del papa Francisco que cada día se muestra como un traidor a nuestros principios. La sombra de don Opas el obispo libelático que abrió la puerta al islam en Guadalete flota sobre su persona. Penaremos como don Rodrigo en la horca por causa de este mal cura argentino. Cristo es la verdad el perdón y la vida y nada tiene que ver con estos ácratas que hacen el amor amargo y son amargos como los pepinos como ellos solos. Señra alcaldesa que se cambie las bragas, las lleva muy sucias y el olor llega hasta aquí
LA AMURAVELA DE CUDILLERO. LA VILLA MARINERA HONRA A SU GLORIOSO PATRÓN
LA AMURAVELA EN CUDILLERO
Mientras Cudillero viva y mane la fuenti el cantu baxará san Pedro a la ribera con todos los santos. (Canto litúrgico del pueblo asturiano de Cudeiru) pero el discurso es largo para contar las novedades alternancias e intercadencias de todo un año desde el pasado san pedro al actual.
Yo como el arcipreste gusto de mujer chica, parva ración y breve sermón, pero el sermón de este marinero encaramado en el puente de su barca proa al viento del futuro no se me hizo largo. Su discurso es mucho más alegre el que nos largan los políticos.
Oigo el “rapapolvo” de la amuravela recitado por un marinero (pañuelo de hierbas moni azul y chapela) en que se cantan con humor y alegría, sin la acrimonia odio y revanchismo, tan de nuestros días todo cuanto ha ocurrido en España y en esta villa.
Sólo ese pixueto desparpajo que he encontrado en algunas villas marineras de levante y sobre todo en el Cantábrico. Es suave lengua que recuerda las cantigas del romancero. El bable es léxico aldeano y marinero y entonación. Por eso no lo saben hablar ni los políticos ni los catedráticos.
Los coruñeses lo llaman ferrete. Hay que amurar la vela esto es izar bandera.
Cudillero es un lugar de fuerte tradición católica donde arraigó el cristianismo no exento de ciertas imbricaciones paganas que le vienen de la tradición celta.
El pixueto es uno de los dialectos más cantarines del bable astur que es un poco la madre del idioma castellano. Por aquí hay muchos rubios casi tanto como en Irlanda y a los caízos (callealteros para diferenciarlos de los ribereños) les dicen descendientes de los vikingos.
En este nido de gaviota he venido a recalar y a dejar tal vez mis huesos Dios quiera que se demore esa hora. Escucho con devoción el sermón jocoso acompañado de mis nietas detrás de una fila de santos y deLaureanín el sacristán que porta la cruz alzada.
El predicador larga su espich subido al puente de la Barca de san Pedro que no es hoy ninguna barca sin pescador porque el anfiteatro anda este mediodía petado de gente.
Yo recito el verso entrañable del querido Cefas que negó a Cristo por miedo a los judíos del litostrotos y luego lloró lagrimas amargas de arrepentimiento. Flevit amare.
Está sentado en la silla gestatoria dirigiendo una mirada de protección a los pixuetos con su tiara, su capa pluvial porque hoy llueve en Asturias, y sus cáligas o zapatillas blancas que hay que ir a besar porque al papa se le besa el pie no la mano.
Algunos como el Cid campeador no lo hicieron. El orgullo castellano no se casa con nadie pero aquí son cantábricos menos adustos y un poco más condescendientes; no hay bodegas y hacen espichas, son muy cantarines y alegres como el colibrí y los malvices que se asoman por los tejados de las casas colgantes.
San Pedro baja al agua de la ribera con una reciella de bienaventurados a lavarse los pies. Glorioso patrón también de mi pueblo.
La iglesia de mi pueblo reconstruida en el siglo XVIII es hermana gemela de la de Cudillero. Fuentesoto y Cudeiru anduvieron misteriosamente enmarañados en mi vida. Mientras Cudillero viva y mane agua de la fuentiel Cantu bajará san Pedro a la ribera acompañado de todos sus santos.
Las brisas de la mar algo crespa se llevaron al cielo nuestras plegarias. En cuanto terminó el acto llovía a cantaros y así hasta otro año. Hoy es día de lo folixia sin embargo. Una fiesta entrañable para honrar a Cefas que quiere decir piedra esto es caput Ecclesiae el santo que porta las llaves del paraíso. Con san Pedro comenzó todo.
Ahora anda el rudo marinero galileo encargado de las puertas del cielo sobre las que no prevalecerán las del infierno. Él observa quien entra y quién sale. Dentro no son ni deben de estar los que están ni los que son.
Por más que en Cudillero pueblo bonito donde los haya no tenga demasiadas cosas que ver. Hoy estaba la mar bella para honrar al patrón glorioso que lo protege. Y subo la varga hacia Oreanda mi aldea entonando aquel verso de los embarcados en las naos del Emperador:
Si la mar fuera de niche
Y las olas de canela
Yo me morirías entero
Por servir a mi bandera
2017-06-27
AY MI ALMA SE ESPONJA EN EL RECUERDO DE AQUELLOS SAN PEDROS
Ferias y fiestas de san pedro en Segovia del ayer
Ya vienen las ferias de Segovia y yo con estos pelos, entono uno de mis blues, aquellos romances que cantaba la nieta de doña Aniana la comadrona que me sacó del vientre de la Juani, guapa moza, animadora del mester de juglaría:
Ya se va san juan de junio con todas rosas y flores, ya llega santa Isabel que las trae a cual mejores, arrumbalas allá. Toma los higos verdes que pronto madurarán. La melodía guarda registros tristes como casi todos los cantos castellanos que se quejan un poco de la fugacidad de la vida siendo en sí tan vitalistas. Noche de san juan a coger el trébol. Los mozos colocaban el ramo en la ventana de sus amadas. Danzas en torno a la hoguera.
Yo pisé la brasa y salté la hoguera en san Pedro Manrique Soria el año 72 y no me quemé pues había bebido de lo lindo, tampoco me cogió el toro de calderas pero lo que recuerdo con mayor ahínco son las ferias de mi pueblo que daban inicio en la noche mágica más corta del año cuando veíamos el castillo de fuegos artificiales sentados sobre el pretil del puente Valdevilla la catedral toda iluminada y el cielo de la noche se llenaba de cometas y de estrellas filantes.
Al día siguiente el pregón del alcalde y la llegada de los muleteros y tratantes al ferial de ganado que se congregaba en la dehesa del rey Enrique IV.
Era cosa de ver a las recuas enjaezadas y escuchar el relincho de los caballos el blusón de los tratantes que sellaban sus contratos con un “choca la pala, cristiano” y un chupito de aguardiente en la taberna de al lado.
Los chalanes se empleaban en peleas dialécticas con los gitanos que con frecuencia daban gato por liebre haciendo pasar por potro a un jumento entrado en años disimuladas con pez sus canas y sus muchas mataduras.
Los regatones de Cantalejo que eran gente diserta en esto del trato siempre examinaban la dentadura y picaban en los ijares para conocer la edad del animal. La ciudad se llenaba de forasteros y gentes de los pueblos que se acercaban a la capital a ver los toros.
Mi abuelo para no pagar entrada el pobre me cogió en brazos y yo pesaba lo mío ya por aquel entonces, debí casi de derrengarlo pero recuerdo aquella corrida en la plaza de Segovia que debió de ser en la antigüedad circo romano. No pagaban niños y militares entrada a los espectáculos.
Recuerdo bien aquella corrida a la que fui de gorra en los brazos de mi pobre abuelo que empezaban a barruntar las flaquezas de una enfermedad que le llevaría al sepulcro, y en que lidió un mano a mano Luis Miguel Dominguín con Andrés Hernando. Ambos cortaron orejas.
A la salida se preparó un atasco en la carretera de la Granja, el primer atasco que vi en mi vida. España empezaba a motorizarse. En el Salón montaban los caballitos y el tren de la bruja. La tómbola no podía faltar. A mi padre le tocaron una ristra de cazuelas y tres botellas de vino de Valdepeñas. Volvió para casa el hombre tan contento y nunca me toca un pijo, ya era hora de que la suerte no me diese la espalda. El vino para las comidas. Dio cuenta de aquel caldo en tres semanas porque era muy moderado y frugal, un castellano de temple que sabía beber.
A la señora Teo le tocó una muñeca chochona y su hija la Vitar que era una niña muy resabiada y con coletas la sacaba a pasear a la tarde en un carricoche. Dice papá y mamá, ¿sabes? Y pide el pis. ¡Qué moderna!
Pero todo el afán de los chicos de mi pandilla era observar qué es lo que tenía aquella mona entre las piernas – la curiosidad es aliada del morbo sexual- y le bajábamos las bragas pero la muñequita linda no tenía nada, no era más que un amasijo de tronco, brazos y piernas de plexiglás.
La hija de la señora Teo se plantaba a llorar… guarros, sois unos sinvergüenzas, y unos cochinos.
-Chavales, si os cojo…
Salía el padre, que era un alférez de la remonta con el cinto de caballería y nosotros duro correr; ibamos a escondernos entre las peñas de la cantera del tío Enrique el que llevaba en la boina un cuervo amaestrado que sabía hablar. Había aprendido a decir fascistas cabrones y Franco hijoputo. El tío Enrique era un poco rojo y no nos podía ver a los de la colonia militar de Valdevilla.
Tiempo adelante comprendí por qué todas aquellas casitas blancas que tenían a la entrada un edículo con una imagen veneranda de la Virgen Santa Bárbara patrona de los artilleros fueron dinamitadas y destruidas, arrasadas para que no quedase memoria. Habían vuelto a mandar los hijos del tío Enrique el cantero, uno llegó a ser alcalde de Segovia y en el alma de los vencidos quedaría un poso inagotable de rencor revanchista contra los vencedores.
Subíamos a los caballitos, tirabamos al tiro pichón y veíamos a los forzudos del barrio de santa Eulalia medir sus fuerzas sacudiendo el balón picudo del dinamómetro, con su marcador de cristal… tantos kilos o tantos gramos/fuerza.
Un cabo primero de la Base Mixta, que era pequeñín, pero recio como él solo, muy trabado de hombros, asturiano, de uno de sus contundentes ganchos, hizo trizas la máquina y allí fueron ellas.
El dueño del manubrio que era italiano se lió a dar voces reclamando daños y prejuicios y una indemnización.
- Porca la mía madona… tu spezzare tu pagare. El que rompe paga, pero el cabo primero puso orejas de mercader.
Caguen mi manto esti aparato ye mu poco para esti asturiano que levanta con el meñique un carro de combate.
Con que reclamaciones al maestro armero. El italiano no paraba de dar voces y el militronche se escaqueó haciéndole la higa al pobre vendedor ambulante que al año siguiente se presenté en ferias habiendo montado en el real un chiringuito de cervezas y gaseosas. Aquellos días eran muy especiales.
El personal no paraba en casa. Bajaba a las procesiones o iba a presenciar las carreras de sacos. Con el pino del mayo en el barrio del Cristo había competiciones de estirón un juego al que los ingleses llaman tug of war-consistente en estirar dos conjuntos de muchachos una viga o una maroma y el que desplace a su oponente ese gana.
En los jardines de Villangela tenían lugar los primeros bailes al aire libre de la temporada. Allí fumé yo mi primer Mataquintos.
- Chupa, chupa que se apaga. Si viene tu padre te tragas el humo por los hocicos
Y allí escuchábamos boquiabiertos los cuentos que nos contaba un tal Crispi que se sabía muchos de jaimito y de ánimas.
Pues había una vez Zamarramala-nos dijo- una familia que eran muy pobres, tan pobres que uno de sus chicos el Clodoaldo murió de fame. Total que los de su cuadrilla, dichas las misas y las mandas, acordaron, teniendo ellos mismos mucha gazuza, gastarle una treta a los pobres deudos de Clodo y todas las noches se subían al tejado y llamaban por la chimenea a la madre que se llamaba Basílica, como si fueran las Ánima. Con voz lastimera imitando la voz del Acacio que paz descanse.
-Madre… madre…
-hijo, hijo, pero eres tú… y ¿donde estás?… ¿en el cielo… en el cielo, hijo?…
- síiiii, y qué tal estás…
- bien, lo que pasa es que aquí con san Pedro pasamos mucha hambre…
-pero ¡cómo pues! creía yo que allá arriba se estaba mucho bien sin fatigas ni azares viviendo en un canto perenne como dice el señor cura…
- sí madre, sí, pero no se puede cantar con la barriga vacía, y yo me digo que si usted nos echa algo de compango en este caldero que le tiro ahora mismo… un poco de matanza… unos choricillos, lo que le pete, cualquier cosa nos vendría bien…
- pues claro, hijo ¡qué ha de hacer! Ahora mismo.
La tía Basilisa colmó el caldero de chicharrones, algo de mondongo y una hogaza de pan recién horneada, y también un pote con calducho.
Los del tejado izaron tales providencias con tanta celeridad que la vieja, que trasteaba por el cocedero quedó pasmada al escuchar aquella voz invisible que le hablaba de lo alto de la claraboya pensando si no fuese aquella prisa cosa de duendes.
La visita y la llamada lúgubre- tas tas quien es soy vuestro hijo Clodo, un alma en pena, que os viene a visitar- se repitieron otras muchas noches.
Los de la cuadrilla del difunto comieron y bebieron a escote varias semanas gracias a las mañas de Tiburcio el hijo del pastor Melares que estaba de borreguero con el hijo del señor alcalde, el autor de la artimaña, hasta que un día la tía Basilisa quiso saber más
-… hijo, hijo, te oímos bien pero no te hemos visto la cara todavía, no sabemos como te sienta el Paraíso si estas gordo o flaco, blanco o moreno, nos gustaría verte aunque sólo fuera por el bujero de la chimenea… -si madre, si, ahora mismo.
Tiburciete que era muy vivo se quitó los pantalones y se sentó de culo en el brocal de la chimenea. La vieja junto a las trébedes del cocedero casi se desmaya al ver la cara del difunto:
-hijo, hijo qué cara tan hinchada y que ojo tan profundo.
Pues la cara hinchada y el ojo tan profundo, ojo del culo, ojo del cíclope es un poco el que nos mira a los segovianos cuando volviendo la vista atrás rememoramos aquellas fiestas de san Pedro, san Pablo y san Pablín, el día del bien, el del alboroque cuando había que rezar por los fallecidos entreaño.
Lo han traído los hijos del tío Enrique que subió de los infiernos con el cuervo parlanchín en el hombro poniéndonos a muchos de hideputas pa arriba. Son la ferias y fiestas del desquite.
- No os pueden ver.
-¿Y eso?
-Como te lo digo.
- Pues vaya. Que habremos hecho.
- Ser hijos de militares.
- ¿Y eso es un crimen? Si serás capullo…
Publiqué una novela recordando aquellos tiempos y se la regalé a mis compañeros de terna.
Ninguno, salvo uno. Que por cierto me compró el libro me llamó para agradecérmelo o decirme qué les parecía miseminario vacío que se ha publicado en ruso y al parecer es una novela importante, la novela de Segovia.
Al director del Adelantado tampoco le debo mucho. Me hicieron un reportaje pero no nunca lo editaron. Comprendo ahora perfectamente los cagamentos contra nosotros del cuervo del tío Enrique.
Creo que los que ganaron la guerra fueron demasiado lenibles con los vencidos. Debieran haber fusilado al cantero y echar a la sartén a un pájaro tan procaz y deslenguado como el cuervo parlero.
Pero eran muy ladinos, se la sabían todas, siempre con el que manda, estos buenos de Segovia que ni la burra ni la novia son falsos que la mula de Judas, más falsos que aquellos machos mohínos que exponían en el ferial de la dehesa del Rey Potente los menestrales de mi tío Secundino el de Cozuelos; cuando llegó el caudillo dejaron de cerrar el puño, saludaban con el brazo en alto y volvieron a cerrarlo sólo para aferrar dineros llegada que fue la tan traída y tan llevada democracia, y ahora que demócratas ya semos vais a saber lo que es bueno, chiquitos. Mano al cajón. Arramblaron con todos los dineros Nadie es profeta en su tierra.
Demasiado afán de venganza. Uy que carrillos tan hinchados, uy que ojo tan profundo. Ojo de Ra. Ojo del culo hinchado y oscuro como el que se sentó en la chimenea, promulgó un pedo dejando a oscuras a los del cocedero.
Id preparando el clistel. A este país hay que ponerle un correctivo, una lavativa, dios quiera que no sea de sangre. Aquellas lejanas ferias de san pedro y san juan vuelven a mí con nostalgia y me acuerdo de los caballitos, del tiro al plato, de las carreras de sacos, de las dianas floreadas, de los gigantes y cabezudos, de Agapito Marazuela que tocaba la gaita en el arzobejo y del Tío Tocino el tamborilero menudeando palillos cobre la caja. Ahora va la arrebolada, tú…. Tariri tirri titi…. Taritototititota.
De las trallas de los muleros de Medina del Campo me acuerdo y me acuerdo también de aquella churrera bonita vendiendo porras y churros en el Salón a la que nos quedábamos mirando con ojos de besugos los de mi cuadrilla, tenía unos senos enormes de matrona valenciana algo de bigote por el bozo y el culo bajo, señor, señor ¡qué prietas debían de ser aquellas nalgas! Se nos ponían los ojos como platos al despertar del primer amor.
Todavía ibamos de pantalón corto y la guaja era un bombón que les volvía locos a los militares que paseaban por la Canaleja en traje de gala y guantes blancos. ¿Qué habrá sido de ti, churrerita de amor? El polvo del olvido ha reducido tu rostro a silencio y lo que aquí quedara es esta cara tan hinchada y ese ojo tan profundo.
El odio y la revancha forman ahora un tandem pedorro.
Suscribirse a: Entradas (Atom)
yo
un periodistayo con un libro niño de cuatro años
i loved bookssacramenia murallas sagradas
exaltación de la literatura y del arte