2025-04-05
2025-04-04
A RANDY SPANIARD IN THE LAND OF EDWARD THE CONFESSOR
13 de octubre SAN EDUARDO DE INGLATERRA
EDWARD THE
CONFESSOR
By Antonio PARRA-GALINDO:-
When I went to England for the second time in
October 1966, the whole country was in celebration and ephemeredes of the
founder of English monarchy, Edward III the Confessor.
I arrived late to the school where I was
supposed to teach Spanish in two secondary schools one was run by the state and
the other was catholic an it was first there I me the philistine Paul Preston;
he was my pupil in the sixth form a sort of very thick bloke but very conceited
as an assistant four days late. I nearly got the sack.
The
headmaster was mad for my lack of punctuality. Oh boy these Spaniards always
siesta drinking sangria, thinking of sex, eating olives and oil and riding
donkeys. Hull up north by the Humber was the dullest town an inhospitable of my
whole life. What a grotty place! Also I starved.
The grant I received from the Government was
insufficient: if I paid the rent, I did not eat, and if I ate I was always in
arrears with my grudging landlady who was an old bird who spend all her days
looking through the windows panes at the traffic of Beverley road very scarce
on those days. All her meagre pension went, as she was an animal lover and
member of the Society of cat lovers, and feeding seven cats one of them was a
civet cat big and fat it was castrated, randy sort of devil who went courting
and womanizing in the freezing January nights and got involved in fights with
rival males, received scratches and one love-quarrel left him one-eyed.
It seems that the poor eunuch was the
favourite. Its name was Persha and she talked to it as it the poor fleecy
feline was her baby.
Miss
Simpson was lonely and quiet very thin and grudging she left written notes and
posted them underneath the threshold door. Always complaining of the
misdemeanour of tenants.
One day she passed away. I think she starved
herself. Her budget was much in fags, and little in solid food, I think she
only ate biscuits. We had to find other abodes. The house was close on her
decease.
She had lung cancer and heard her suspicious
cough many a night downstairs. The England I encountered had nothing to do with
the old merry England I dreamt ad learnt in books: cathedrals, cottages, nice
pubs and songs, Shakespeare.
There was no cathedral in Hull a town which
had been destroyed by the Luftwaffe bombers during the blitz: the harbour was
horrid and still in ruins. I never have been in such grotty places. Hull held
the record for the ugliest women of the world and most horripilate tarts in the
whole planet. You smelled poverty every where.
Most of the men were on the dole and still
there was rationing.
In Beverly a mile away there was a Minster but
the cathedrals in England had nothing to do with the idea I preconceived from
them. They were monuments to British patriotism. Britannia was a religion.
I realized that since God is an Englishman.
Anglicanism became a sort of religion based on the Bible and the hatred to the
pope. The Beatles blasted their songs. English wives ran away with the milkman.
Mr Harold Wilson lived in number ten Downing Street and there were strikes and
Trade Unions. And sittings in and anti Vietnam War demos. Make love not war.
Those were the sixties. Where was Edward the Third? No where. People stopped
going to church and parsons preached to empty congregations.
I bought
myself a transistor and heard my favourite programme Ten of the pops. Girls
dressed mini skirts and there was black and white TV. There was David Frost
with that was the week that was, Alf Garnet and the Two Ronnies.
I understood the congenial English but could
not follow the conversation in the Yorkshires dialect. We are blunt and down to
earth you know. Where was Edward the confessor? Where the old merry England of
my dreams? I had read many books on Medieval England but even the British
medievalists they drive on the left and they had their own peculiar ideas and
won’t tolerate a foreigner to tell them what to do and things are they are. I
was looking for Edward the Confessor and I found Perfidious and fastidious
Albion. And milk ´goat. The Brits are milks goats. They don’t mix with
anything. Good insulars. Abroad they hold on the balance of power and they
don’t have friends but interests. That’s it British interests. Pride and
prejudice that was a rule in the character of those northerners and they are
proud and prejudiced and they could become nasty and xenophobic. In the staff
room the other masters looked at me with a chip on their shoulder. Oh dear I
never could become an English. What disillusionment. I never shall become one
of hem.
At the
doldrums, I spent half of the time reading since all half my allowance went to
the book shops and the other half in beer and chasing the mini skirts.
Without boasting the thought I was an Italian
and they got romantic and sang to me the song oh Antonio selling good lollipops
and ice cream. Your lodgings or mine that was the question on the Saturday
night. And we tossed a tanner in the air and it was love at first sight. Please
not the whole way. I am not in the pill. A dissipated life I lead and I sinner
I was those days but it was easy to score in those days of the swinging sixties
looking Italian speaking good English and without being too handsome having
feeling. On their arms I felt like a gigolo. A man object I felt. And the one
of the first words I learned was wily. How is your wily, mate? Ready for
Virginia, then. Let’s go. Come on. Your place. My place.
Hull and London girls liked Latin lovers. They
used me like a disposable nappy. Mea culpa. Mea culpa.
But where
was old the confessor? That year was the ninth centenary of the battle of
Hastings. The British defeated the Danish.
King Edward the confessor 1004-1066 lived in
the dark middle ages when the bishop of Rome died by poison. He tried to raise
the standards of English Christendom. He built the abbey of Westminster. It was
the time of the investitures. His personality has come to us shrouded in the
mist of myths and legends.
All we know for certain is that he defeated
the Vikings and had to suffer exile and the misunderstand of her mother-
terrible shortcoming, the king had to put up with his maternal ingratitude and
became a saint by means of tolerance and patience- who married Knut his best
enemy who plundered with the Vikings all the coast of East Anglia.
Edward descendant of Alfred the Great spent
most of his live in the exile in France and was crowned in the abbey of
Westminster.
He married another saint and queen Sancta
Edita.
In my apartment of Beverley road, damp with
falling wall paper and with a gas heater which cost me a fortune you had to
keep patenting shillings in the slit and hardly and went that terrible winter
of 56 without electricity for lack of payment, I meditated shivering underneath
my craggy blankets and half starving about this mysterious king.
He was a kind o of anticlimax. I thought that
the confessor of the Faith was only in my head. He did not exist.
Nearly naked or in rags like most of poor
students, I bought clothes at pawn shops and dowdies.
I smoked woodbine and N.6 horrid cigarettes and
mean and down to earth like the Northerners I came across. They made you cough
and no wonder they gave lung cancer to my good landlady. I was a regular at the
Bull a rough pub at the intersection of Beverley and Nottingham road. My
teaching was a disaster.
I had a
fight with that Paul Preston because of Franco. He is now a very renowned
historian of the Spanish Civil war. Preston hated Spaniards. I could not stand
him.
In spite of that I saved my pennies for
tickets at local pubs and the dancing halls. There was one dancing called the
Locarno I remember well... There I met nymphomaniacs. They liked quickies in
the street alleys too call or on the back of a car.
But where
was Edward the confessor? Not in Hull the dull. That king was a sort of fiasco.
All England was a kind of fiasco. I learnt the language and I learned love and
the facts of life the hard way.
Of course England had me in a way but it was
tough and very disappointed in those bad old days.
Tuesday, 14 October 2008
2025-04-03
ESTA TARDE DE LLUVIA EN UN CAJÓN ENCONTRÉ TU FOTOGRAFÍA
MARFEGA DE LOS SUEÑOS
Tórrida mirada halcón huido por tales sendas
Aceras de la ciudad arpegios en el balcón
Clave de fa clave de sol toca una niña
La hija de un general
Yo la ayudaba con el latin
Un balcón soy su galán no me atrevo a confesar su amor
Barrio de Chamberí callejas tristes
Las de la tercera edad sacan al perro a pasear
Los caniche hacen pipí
Hay un silencio muchacho en estos laberintos
Que apesadumbren a un viejo
Guay de mí
Ya no toca a misa la campana
Amor te fuiste
Nunca vuelves efélide- eras rubia y tenías espolvoreado el rostro de pequitas- de la sinrazón soledad infinita
Yo me tumbo a la bartola
En la márfega del dolor donde todos son pinchos
Y cascabillos rencores añejos cuentas pendientes
Leves son mis pasos soy sombra sutil
Ella se fue y no vino
Lo que queda es soledad de libro y proyecto
Y un poema a medio escribir
Que esparzo sobre los lomos del viento
Jugasteme una mala pasada amor cruel
La tarde languidece en clave de fa.
Yo te condeno a un solfeo infinito
Fui un salteador del carro de los sueños
No pasé el freo
Me faltaron credenciales yu fetiches
La culpa la tuvo la metamorfosis del aire
Que me hizo pensar tanto
Y ahora en la luna de ese concesionario de automóviles
Se espeja tu mirada y me dice que ya nada soy si algo fui
Todo se hacina nada se perdona
Sobre la niara del recuerdo yo siempre estuve desparramando el trigo
Son montones de la Nada te lo dije, tío.
No más susurros de Eolo
No más concesiones al decoro y no más piedad
Son muy fuertes tienen la sartén por el mango
Gritar contra ellos es cabecear el muro
No harán caso.
¿A qué escribir?
Dominan. El poder les estalla por las costuras de sus bancos.
Las manos del obispo que me impuso las manos
Y me dio la bendición de diacono acarician suavemente.
Ya nada es igual, nunca llegarás a nada.
Ha sonado un trueno. Un relámpago sobre las azoteas tras los estampidos y más tarde el cubileteo de la lluvia, impia ventisca. Madrid se convierte en mar
De cieno. Vamonos pa casa.
En un bar de doña Inés unos jubilados echan la partida
Ah Señor cuanto me aburrieron siempre los tahúres.
De sota caballo y rey van por la vida
¿Don Juan vendrá?
Hice todas las solicitudes pegué bastantes pólizas
Llamé a tantas puertas que ya ni te digo
Al llegar veo una tibia humana sobre mi cena.
Por fortuna debe de ser don Juan mi convidado de piedra
Que me invita a cenar. Voto a bríos
Los sobranceros del odio de este verano eligieron a la muerte por mayordomo.
Ella ni me preocupa ni me domina.
Sólo soy pechero de tus besos olvidados
En el alguarín donde guardo mis múltiples papeles encontré esta tarde de lluvia tu fotografía.
ALDEANUEVA DE CODONAL UN PUEBLO SEGOVIANO DESAMORTIZA SU IGLESIA PARROQUIAL
En Hervás judíos los más y en Segovia y en Toledo judíos
enteros, reza el refrán y de Segovia ni la burra ni la novia ni tampoco la
mujer. Los de Sanchonuño cagan en un puño. Fuentesoto culo roto etc. no vamos a
cantar aquí el prefacio de las siete villas que entonaba mi abuelo durante la
trilla pero es que mis paisanos son así como muy ahorrativos y recontrajodidos.
Santa Teresa que los conocía bien y tuvo en la ciudad sus sufrimientos y
murmuraciones de que se entendía con su confesor el fraile chiquito bajó de la
mula y se descalzó al llegar a la venta de san Pedro abanto las zapatillas y
las recudió en una piedra al grito de Segovia ni el polvo de las zapatillas y
no volvió más a pasar bajo los arcos del acueducto. claro que la santa era de Ávila
y segovianos y abulenses primos hermanos siempre tuvieron sus más o menos.
Porque resulta que los del cochinillo y el chorizo de Cantimpalos son pueblo de
conversos y tornadizos pero yo aunque me nacieron allí soy de Oviedo y no
conozco el miedo. Esto viene a cuento del pleito interpuesto por los vecinos de
un pueblo morañero Aldea de Codonal con el obispo pues por lo visto reclaman la
iglesia de Nuestra Señora de la Asunción. alegan que el templo es suyo y lo quieren legar en la
hijuela de sus descendientes. Pues sí que estamos buenos. Ciertamente es un
hecho que la iglesia católica en España es una gran inmobiliaria y en Segovia
ciudad de acarreo un 75 por ciento las fincas pertenecen a la diócesis. Recuerdo
por ejemplo aquella cerca del Terminillo donde yo iba a pasear con don
Benedicto y el deán revuelta y don Hilario el archivero y que buena caminata y
qué hermosura ver florecidos los almendros en los días soleados de febrero. Ahora
han hecho allí un hotel lo mismo que el palacio de san Esteban una joya
arquitectónica a los pies del ebúrneo campanario de San Esteban. Una nueva
desamortización está en marcha con arreglo a los dictámenes del Papa nuevo que
quiere deshacerse de iglesias y conventos. Ay mi seminario vacío, ay mis
ermitas románicas donde anidan las golondrinas. La iglesia fue un foco de
cultura y de generosidad. Cierto manos muertas pero he conocido a canónigos que
no llegaban a fin de mes y a capellanes como don Valeriano Pastor más pobre que
una rata que murió en la miseria. Él me enseñó a amar el latín. T don José del
Moral que me inició en los secretos de las melodías del canto coral un amor que
fue conmigo siempre. Todos los curas segovianos que conocí practicaban la
pobreza en grado franciscano y todo lo más que tenían era un buen pasar para
dedicarse a la especulación a sus libros. Estaríamos salvajes y con el culo aire,
esclavos del consumismo y de lo que dice la tele. Que el Vaticano se meta sus
turbocanonizaciones en la faltriquera. La VERDADERA IGLESIA MÁS ALlá DE LOS
TRIUNFALISMOS ES ÉSTA LA QUE SE SUFRE Y ANDA CONFUNDIDA y cruza los campos como
ovejas sin pastor a merced del lobo. Sin la iglesia no hubiéramos tenido
cultura ni archivos y todo ese foco de gracia que irradió el catolicismo, esa
libertad, hoy tan entredicho. Rentas anatas estipendios los silos del cereal.
esa vida tranquila que buscaba la excelencia a la que yo aspiraba y creo
haberla concedido. Pero han vuelto los judíos con sus usuras con sus pleitos.
La codicia. todos queremos más. Me sacudo el polvo de mis zapatillas como hizo
la Mística Doctora y a mis paisanos que los zurzan y voy pa Oviedo donde los
que moran son cristianos viejos. Estos lamentables sucesos corroboran mi tesis
de que una de las mayores herejías de la catolicidad es considerar un dogma el
Shoah que niega el amor de Jesucristo y quiere sustituirlo por el odio la
venganza la ojeriza y huyo camino del norte como hicieron los mozárabes cuando venía
detrás Almanzor cimitarra en ristre. Lo malo es que el Almanzor sionista es
mucho más temible y poderoso que la morisma. No tienes donde esconderte. Me
refugio en mi mismo en la trinchera de mis cintas de san Jorge mis
devocionarios los melismas gregorianos mis rosarios y mis cristos y a los
palurdos avarientos de ese pueblo cubierto de polvo que les aproveche que monten
un bar o un puticlub. Y les zurzan. Higas al señor obispo Rubio una almina de
Dios y al señor Bergoglio. Viva Cristo Rey que derramó su sangre por nosotros y
era el Hijo de Dios.
PARA LOS GLOBALISTAS NO HAY LEYES Y NO RESPETAN NI A REY NI ROQUE. LOS JUDÍOS SE PONEN EL MUNDO POR MONTERA
VICTOR ORBAN MANCHA SU CARTILLA
Al
recibir a Natanyahu el matarife de Gaza
En
Budapest
Mal
huésped que el mundo detesta
Sus
manos cohonestan los crímenes
Del
gran carnicero
Nuevo
Herodes
Que
mandó degollar a miles de palestinos
¿Tú
cómo lo ves?
Las
aguas del Danubio
Bajan
tintas en sangre
Por
Budapest
¿No
habrá para el asesino hebreo
Otro
Núremberg?
La
justicia en el mundo
Es
una añagaza
Que
hace que en Auschwitz
Nos
sea difícil creer
Lloro
yo por los niños asesinados
En
Gaza
Me
aterra el odio cainita
Del
semita
Pues al nuevo Nerón de los tiempos
Que
corren
Tan
pichi
Ahí
lo tenéis
Que
tema sin embargo
A
la justicia divina
Natanyahu
agacharás la cabeza
Ya
te queda poco
La
leucemia
Fatal
circula por tus venas
Atiende
a mi profecía
CASTROPOL MONUMENTO AL CAPITÁN VILLAAMIL Y AL ALMIRANTE CERVERA
cocina de carbón
Pasó el invierno
se apagó la cocina de carbón
la leña de encina hecha ceniza
el humo de la chimenea
portó al cielo nuestros sueños
ay aquella casa de Valdevilla
las tardes de enero
partida de brisca
y la radio sonando
a todo meter
con los cup`lés de aquel tiemo
Oh Rosemarí vaya hombre
que te vas a llevare
lo quisiera para mí
a la tarde el roswario
y las charlas del padre Venencio Marcos
y un salpicón de consejos
maritales de Doña Elena Francis
luego supimos que era un hombre
fue el primer trans de la transición
ahora nos falta el calor de aquellas cocinas
de carbón
de las casas militares
junto al puente romano
sobre el río Clamores
por donde transitaban los rebaños de la nesta
2025-04-02
ABALLANDO LAS OVEJILLAS
Aballaba yo mis ovejillas y vi cruzar un vestiglo por los cielos del monasterio. Era un monstruo con cara de zorra cuerpo de mujer y las cejas muy anchas y negras de ala de cuervo y recordaba el rostro de Eduardo Alan Poe.
No me afligí pues estoy acostumbrado a extrañas visiones imaginativas. Es mucho más peligrosa y cruel la realidad. Su escolta era una cuadrilla de mozos matuteros que entonaba cánticos epinicios a la muerte de Petrarca.
Como contramedida cruzó, subido en un carro con ruedas de nube, un diácono portando el cáliz del Grial.
Todas esas escenas formaban parte del "dolce stil novo" y luego vi acercarse por el camino a una comitiva de borrachos. Todos pronunciaban elocuentes discursos.
Acacia
A la entrada de
Segovia según se va por la carreta de Madrid bajando la cuesta de bnaterías hay
un puente romano el de Valdevilla por el cual las antiguas cohortes y clades de
augusto vadeban con su impedimenta el rñío Clamores que hace dos milenios debía
de llevar mucha más agua que ahora y en la otra orilla estaban las casas
militares unos chalecitos un un pequeño jardín delante y un corral detrás en
las que transcurrió mi infancia. La colonia inaugurada por el coronel Tomné en
1951 (guardo una forto de la ceremonia de la entrega de llaves) y que había
sido edificada por presos de guerra que en regimen de redención de penas por el
trabajo trabajaban para Regiones devastadas hoy ha sucumbido a la
recalificación de terrenos –esto no era más que un peñascal- y a la
reconversión urbanística. O a la revanchista de algunos que se liaron a
derribar lo que había construido el anterior regimen. Se cerraron cuarteles y
se ha ha dejado prácticamente indefensa a la nación o bajo el paraguas
estratégico (es como tener un tío en alcalá) de la OTAN. Y la reforma del
ejercito constituye hoy por hoy una delas grandes amenazas al porvenir de la
unidad de la nación. Sin conscripción y sin levas la mili que era una escuela
de hombres de ciudadanías y de valores ha dejado de existrir. El puente que
había ha sido cegado para canalizar al clamores que desde hace bastantetiempo
era un río subtrerraneo, Guadiana bajo los arcos del acueducto. Pero aun quedan
los apeos y el pretril. En el lado de allá y en la curva que hace la carretera
sigue la acacia plantada por mi padre en la esquina del patinillo del sargento
casado. Más allá vivía el brigada Vences un poco más el teniente Ricardo y un
maestro ajustador de Zamora que tenía un hijo que se llamaba Pedrito que jugaba
conmigo al gua. Siempre andaba con mocos.
-¿A qué Virgen alumbras, Pedrico?
-A la que me dé la gana.
La acacia ha crecido tumbada porque a los de mi cuadrilla nos gustaba
zarandearla por el tallo como si fuese una muchacha. Y digo la acacia sigue
floreciendo y tiene 56 primaveras poco menos de un lustro que yo. Siempre que
vuelvo a mi pueblo me fijo en ese detalle y paseo mi melancolica rodada por lo
que fue y ya no es
4 de mayo de 2000
THE PREVARICATION OF A POPE ON THE ARCANES OF FATIMA
His Holiness J.Paul II seems to be luckier than those poor Spanish citizens who over the years have been targets to the bandits of ETA, the last one a journalist, J.Calle, one colleague of mine. Like him, we have a long black list which include policemen, civil guards, housewives, students, city councellors. All of them innocents, elected at random by barbarians behind the scenes. The macabre roll has been increased infamously, day by day, year after year, to reach the numbers o nearly three thousand anonymous names, all shorn by the big Birch of the Hydra of the new times.
The pope is judge and party of the system. That is why, in spite of his big does and happenings, tiaras, speeches and long journeys through the world (his comparecences, travelling, populated masses recited in the explanades all over the world, congregate millions) we continue the same or even worse. The situation ahead looms apocalyptical, but all the endeavour of this pontiff has been to deny the very essence of apocalypsis.
They say he is a bit of a gaffe. His only presence brings bad luck. The 13th of May 2000 while he was at Fatima canonising the two famous shepherds of the apparitions, a whole firework plant in Endschebe (Holland) exploded. We had pirotechnics that night in TV. When he first came to New York in the autummn 1979, and I went to see him in Harlem, I got mugged on the tube on my way back, and when I reached home I discovered my wife who had just given birth to our third dauhgter, in a pool of blood. She had died if we with the help of the neighbours did not rush her to hospital.
There was no mercy for those victims of terrorism while he stays put, gets away with murder. In any case, the one who arrogates for himself the title of vicar of God on earth enjoyed acquittal from Heaven at the hand of Ali Agca, his merciful gunman.
To speak pontifically means to act as a bridge between the Olympus and poor mortals. It is a job only for arrogants, and it is a reflux of the heathen tides, reminiscence of the superstitious romans and his cult full of syncretism.
Those poor victims of terror did not have as a shield the finger of Our Lady from Fatima. As they did not have sponsors over the heights, there destiny was written, and they had to die, so stupidily. Could be God whimsical, moody, or prejudiced against some one? The bullets went there, harbingers of death. They did their job.
Ali Agca, apart from the worse of marksmen, aimed really to do the Pope in with two shots? Or was he a hoax? Cant you tell him an anticlimax? A warning or rather a real attempt to the life of the bishop of Rome? Who was behind that gunman:the Bulgarian Connection, the Circus,the CIA, the KGB, the mossads?
None had explained. To me seems the subject so obscure and intriguing as the Third Secret of Fátima. The Vatican ought to shed some light on that arcanum.
The archives of the See of saint Peter in this matter so scurrilous and impermeable as ever won´t clarify our confused minds.
However, even the so called Myteries of Fátima in three parts as a serial of Apocalypsis in programme, a bar code extracted from Nostradamus for simpletons even in the unpolished style in which are drafted, show certain preferences toward America, the big capital and the jews.
That is not fair play.
On the other hand they are biased against Russia, the land of Christ.
They seem, furthermore, to oblitarate the reason why the Czar and his family were assesinated by a certain Abraham Lewinski or Liwosky- the surname leaves scarse doubts of the social extraction of the character who perpetrated such a sacrilege- commanding a squad of drunken foreign mercenaries, since no Russian could participate in such a ferocity, obeying orders from Lenin.
This Lewinski of infamous memory was perhaps an ancesstor od a certain call girl by name Monica who did naughty things with the penis of the jewish pressident in the oval room in the White House? The father of the atom bomb, Albert Einstein, belonged as well to the “elected people” and his letal invention was proved and texted in New Mexico, before they dropped it over Hirsohima and Nagasaki.
No one talks now, God bless America. over the barbarian act of the “Enola Gay”. Human memory is so fragile especially for those events out of programm!
I find cogency among all these events mentioned: the crucifixion of Christ by the deicide mob, the assesination of Nikolai II, monarch absolute, his emissary on earth, the opening of the seventh seal of Fatima, the Theology of the Shoah and the postponement of the Truth of Redemtion in the Mount Golgotha, implemented by the reigning Pope.
It is heressy, apart from a revulsion, to pretend the conversion of our Credo, to ax the Cross to put in its place the Menorah. Nobody denies he has ambition, that he is clever and audacious, but I think he has gone over the line, superseding his function of bishop to become an statesman or minister of the Trilateral. And his forgivings are going to be hindrance for catholics in the near future. Bur “apres moi le deluge” might think the Pope Sun, the new Luis XIV of the papacy. Wojtyla turned our whole religion upside down.
One wonder whether his whole mission consisted in bringing the force of change to appease the minds of those who put the head of Our Lord in a block prompting the substitution of the Crucifixion by the Holocaust. He quietened down the clangours of the deicidium (“crucify Him, let be that his blood may fall over us and over our children”) transforming them into the deification of the jews. Very clever. Only a demoniacal mind could have orchrestrated such a plan, but the polish pope helped by his cronies in the Curia, the mafia from Cracow and the Cia,has arranged it.The motto of the whole pontificate has been:rub the memory of the Church.
That´s the venon who pervades the whole philosophy of the Holocaust: an intention to efface the memory of the Crucifixion of our Lord.
The real holocaust took place in Russia. There nearly thirty million people died struggling agains the nazis. Hitler was an invention of the Rothschilds, an scapegoat of the jews from Vienna. A trump card or dingdong disposable to use in their intentions of world domination. Nazis and zionits. Birds of the same feather fly together.
That letter “z” appartaining to the word zionism and nazism is deletereous, both had the same origin and a certain ressemblance. We hear them constantly all over again, like a cry of avengers, the muted and morbid call of the isofar. There seems not to be other subject these days in our Press. We feel at the pillory of the concentration camps.
Those names-Auschwitz,Mathausen,etc- are pointed, like a dagger, aiming at our heart and to the heart of Russia, who was the real victim of thar war. Someone has to stop them, otherwise with that z we are doomed to a inminent catastrophe. And that shall be an holocaust for real, and global.
And it is written in the Protocols. The snake will creep back East to suffocate the neck of the world. There she will be strangled by a man of God. A real primus pater of the faith, a pope, but not Pope. The roman bishop is only an usurper o f the Holy Cross.
It is also an affront to the second person of the Holy Trinity receiving all the papal blessings. Holocaust,yes. Resurrection, no. The revolution of this pope turns over that axis.
It seems to me that in the moment of his death, when priest in Roma say for the relief of his soul the “novenalia”, he had to give account in the tribunal of divine justice, although I doubt that “His Holiness” believes in God and afterlife, for many of his crimes. He is staunchly pitched to this terrenal life. One hardly sees any emanatism in his homilies and perfomances. Everything is now and here (hic et nunc) no trascendence at all. Like the saduceans he does not believe in resurrection Hardly talks about death, but he is a god politician.
As a jew, he is a master of the double talk. As a priest, he does not believe in what he preaches. As a Pole, he is sttuborn like a mule.
But he is the only responsible of his apostasies and the sin of scandal pervading the rank and file of his flock. If the master chose the way of abnegaion, selfdenial and contradiction to the mundane flatters, the servant preferes the glory and adulation of the great enemies of the Cross of Christ.
There had been many a rumour in Rome that he has made pact with the devil.
His face is rough, never seen with a smile, his voice coarse reveals a man without tenderness, somewhat obstinate, haughty, implacable. He prefers to be feared rather than to be loved. That phrase that runs “J.Pablo II te quiere todo el mundo” is only a slogan.
He had been elected by the Americans and jews to appease their own ill feeelings, their crimes against humanity. Remember Hiroshima, six million people dead, Dresde with its 300000 casualities in a night of bombardements, Almagordo, Los Alamos, the napalm bombs of Mayalai, the expulsion of the Palestinians from Cisjordania, the war of Kosovo.
The polish pope did not move a wrinkle of his big face to condemn the aggression by Turks, helped by strawmen like Solana, chief of NATO, against Methopia. During the war of aggression against Yugoslavia in the Spring of 1999, masterminded by that jewish Secretary of state, Magdalene Albright, kept and uncomfortable and guilty silence. Said nothing when old churches, craddle of the old orthodox faith preached by Cyrilus and Methodius, burned, or were destroyed entire towns inhabited by serbians, and monasteries crushed, his monks evicted or their nuns violated by the muslimic hordes.
In the name of God Allmighty, all these “trifles” must weigh over his conscience, although I doubt that Wojtyla had any. He is a man of guts but unscrupulous, and his machiavelian profile makes one think of those popes or the Renaisance, the cruel Borgias, the incredulous Julius II, the warrior, the one who said: “The Evangelium, that fable, has made us rich”.
Looking at what he has done during his extremely long and tedious 22 years of power one thinks that Lutero was right when he saw in Rome the see of the devil and called the pope antichrist.
He has been a hurricane, certainly, but his mandate has not opened the doors to the flood of grace and the wind of the Spirit. He is nothing but the breeze abreast of Satan.
Thanks God that the Holy Spirit blows in other parts and the essence of our faith is preserved by the good orthodox christian of Moscow, Nicosia, Athos, Constantinople. The russians are really converted to the face of our lord Jesus Christ. However, at this side of the waters we have blasfemy, fornication, atheism, apostasy, revenge, protervia and obstination. The West has ceased to be christian, Holy Father. The churches are empty or closed, or stink to cat dejections.
In Spain the gates are open for the invasions of the moors. Then it was a libelaticus bishop by name don Opas. Now is the jewish pope the perpetrator of high treason.
Lord Jesus Christ forgive this pope. A great forsaker. He had led the catholic believers into the shadows of error, manipulating everything, even the spirit and letter of the Message of Fatima. Beware of the false prophets. He is the prototype of the bad pastor. A good pastor gives his life for the security of his folk. But, a real wolf in desguise of lamb, John Paul has made a deal, being the pope of the big consensus, with the forces of Hell. “E per guardare la sede perde la fede”. He has a good precedent in Pius VI, who surrendered himself to Napoleon. He lost the faith but he kept the job at the cathedral of Saint Peter. In his heart there is a lot of evil. This son of excomunication and abomination “sit anathema”and for all eternity let him to roast in hell.
A bad man from Katowice arrived in Rome. He did not follow the wise advice “when in Rome do what the romans do”. He just and turned the whole thing upside down.
Ixθuωσ. Xρistoσ αηεσti εx ηεkρωη
CARTA A PAUL PRESTON AL CUAL ENSEÑÉ ESPAÑOL EN EL MARIST COLLEGE DE HULL 1966 UN ACERRIMO HISPANOFOBO ESPIA INGLÉS. SU OBRA SOBRE FRANCO ES UNA CONTUMELIA CUAJADA DE MENTIRAS Y DE TÓPICOS ABERRANTES (RETROSPECTIVO) PERO ESTA GENTUZA SIGUE DANDO CAÑA SE HAN HECHO AMOS DE NUESTYROS ME3DIOS DE COMUNICACIÓN LOS DE HUFF POST
2 de octubre de 2001
CARTA A PAUL
PRESTON.
Por Antonio
Parra
Amigo Paúl, te escribo a cuenta de tu libro sobre las mujeres españolas que
participaron en nuestra guerra civil: la mujer de Onésimo Redondo, la
Pasionaria y otras cuantas más. Todo está muy en totum revolutum, las churras
con las merinas, halcones y palomas, y aprovechando que el Pisuerga pasa por
Valladolid, donde a ti te mandaron de becario de intercambio por el gobierno al
colegio de irlandeses, ciudad de las que volviste diciendo pestes y metiendote
con los cazurros de Delibes, pues entras a sangre y fuego contra Carmen Polo de
Franco, una ovetense de pro, que tendría sus defectos como todo mortal, porque
ya sabes aquello de “quien no perdona sus defectos no ama a los humanos” o “ni
yantar sin desperdicio ni hombre sin vicio”, pero que fue mujer de gran
corazón, afable y sencilla, esposa de un militar. Una verdadera señora de
Oviedo. Como doña Jimena, doña Urraca la Asturiana o doña Gonterodo. Como mi
mujer, como alguna de mis novias.
Incurres en un defecto imperdonable a un historiador objetivo la saña, la
vesania, el empecinado rememorar desde el desmelenamiento del vencido.
Merezcante, hombre, respeto los muertos. Además te metes con las mujeres
por lo que incurrirías en algo muy corriente a la sazón en el acoso. Un
acosador te llamarían aunque claro está en tu caso no tendría el sentido que se
le suele dar, pero te expones en este país, donde no se permite a maltratar
verbal o físicamente a las mujeres, a que algún hidalgo te rompa la cara. Por
atentar contra el honor de alguien que no se encuentra entre los vivos y no se
puede defender de tus especiosos y contumeliosos veredictos que descubren tu
violencia y tu impotencia contra España. Una y otra vez insistes machaconamente
desde tus delirantes entregas, pues no se podrá calificar de libros a tanta carnaza
con refritos de medias verdades, morcillas que no vienen a cuento y otras
butifarras, en el mono tema. Más de lo mismo. Parece que sangras por la herida.
Joder ¿qué te pasa?
Me acuerdo de un Paul Preston al que yo di clases de pronunciación y conversación
castellana en el Marist College de Hull curso 1966 con un acento cerrado de
Liverpool que pugnaba por ganar una plaza en Oxford. Era un pelitaheño de cabellos rizosos en
melena leonina, muchas pecas, la pupila verde y algo de ectropión que se movía
con andares de teddy boy, menos partidario de los Beatles que de los Rolling
Stones y que en español, a pesar de que el director del centro me había
encomiado su alto nivel, estaba pez. Si eres tú el Paul Preston de Liverpool al
que yo traté de entusiasmar con la lengua y la cultura de Cervantes, tengo que
decir que como estudiante pertenecías sino al pelotón de los torpes, al menos a
los del montón. Para más inri, eras
gamberro a morir con alevosía y provocación. Hasta en una lección me
soltaste sin venir a cuento de que Valladolid era un burdel, un inmenso cuartel
y un enorme convento. Que todos los españoles eramos maricas, las chicas todas
putas y que los únicos machos los había metido Franco en un campo de
concentración. Traté de aparejarte a razones pero no hubo manera. La cabra
tiraba al monte, fui incapaz de hacer gavilla de ti. No así de otro que se
llamaba Sean, un irlandés, que consiguió el A level con proficiency lo que
equivale a matricula de honor “In
Spanish”.
No te me despintas. Tú no puedes ser otro que aquel Paul Preston que
hablaba con aquella voz cavernosa de los barrios del puerto de Liverpool. Era
la misma dicción que la de Paul Mac Cartney, Ringo Star y John Lennon. Al igual
que ellos tú tuviste que pulirte en la universidad aquel pelo de la dehesa y
conseguir el inglés melifluo de la Bibisi. El mismo que viste y calza.
Tengo que decir que este sí que es mi Paúl. No me lo cambiaron. Vuelves por donde solías. Haciendo el burro.
Diciendo paridas contumaz y procaz hasta que te cansas pero sin pensamiento
original pues eres uno de esos escritores que hablan por cartapacio. Piquitos
de piñón y boca de ganso repitiendo aquello que oyen o recogen sus antenas.
Volviendo a los lugares comunes y los manidos tópicos de la “Collares”, la “Franca”,
la “cabeza de chorlito con menos inteligencia que un ratón” etc.
Sin demostrar que ni una sola vez echase la mano al cajón como hace ahora
tanta gente ni incurriendo en los cohechos y peculados ahora tan habituales. Ni
a ella ni a su marido les habéis podido coger en un solo renuncio de un afer
secreto o un hijo entenado o extramatrimonial
los porno cronistas que no historiadores, los jornal/listos, retrateros
mirones, la tribu cursi de la prensa sural, cotillas del con quién se acuesta
ésa y con quién se levanta la otra, que no periodistas oportunistas de la
revancha. A moro muerto gran lanzada. Desde luego, pero eso no tiene poco
mérito. Os han dado una chifla, y todos capadores. Lo fácil es aullar con el
lobo, lo difícil es enfrentarse a la muta. Y vosotros más que muta sois jauría
que arrasa con más ahínco que las manadas de gochus que bajan a estos valles desde la Cerceda y la Rondiella
o el Picu la Puerca con los recios plenilunio de enero hozando como rayones
detrás del morueco. No quedará títere con cabeza ni quintana ni corral que no
se abrasen acusando los destrozos de vuestros colmillos envenenados.
“Yo siempre estuve reservada para Paco”, afirmaba en una de las escasas
entrevistas que concedió por su cuenta
ya fallecido el Caudillo. No le gustaban los protagonismos y fue la
mujer de un soldado, su sombra fiel, desde que se conocieron en un baile por
San Mateo del año 17 recién incorporado Francisco Franco al Regimiento del
Príncipe - venía convaleciente de una bala que casi le perfora el hígado en
Tiduf- hasta el 20 de noviembre de 1975.
Sin ningún altibajo. Juntos del principio al fin.
A doña Carmen Polo Martínez Valdés, digan lo que quieran las lenguas
viperinas, tanto en el Pardo como la Calle Uría siempre se la conoció por el
cognomen de la “señora”. Con esto está dicho todo: la elegancia, la casta, el
linaje de una asturianía apacible y bondosa sin otras pretensiones que las del
concepto del deber y la vocación de servicio a España. Era aquella eterna
sonrisa con que aparece retratada el día de su boda saliendo de la iglesia de
San Juan en 1923 y con la que acompaña a su marido a los actos oficiales nunca
en primer plano.
La ceremonia tuvo que ser aplazada en dos ocasiones (“Carmencita bien puede
esperar; España no”) la primera cuando tuvo que salir zumbando para ayudar a
Millán Astray a organizar los cuadros de la Legión con mehalas marroquíes y
voluntarios internacionales y la segunda cuando lo de Annual en 1921. Ya se
sabe lo que decía Mola “la bala que te ha de matar no la sentirás venir, pero
todas ellas, como las cartas tienen un matasellos, una fecha y un destinatario,
hay que abrir el correo”.
Con el laconismo que le caracterizaba aquel discreto oficial gallego,
pequeño y de infantería, cuando recibe el telegrama ordenando rápida
incorporación al Ejército de Tareas del Rif bajo las ordenes de Sanjurjo, que
le saca de su “Oviedín”, no disimula su
sorna “Otra vez a torear”.
Y parte raudo a presentar batalla contra Abdel Krim.
Las personas que se quieren llegan a parecerse físicamente. El roce hace el cariño y Franco y su mujer,
si no enamorados y acaramelados a la tontuna, debieron de sentir un amor
profundo el uno por el otro. Se parecían en la sonrisa. Nunca lo dejó solo.
Incluso durante las operaciones bélicas lo acompañaba de un frente a otro. Hicieron la guerra en una rulot.
Creo haber oído decir a un periodista, José María Zugazaga, que perteneció
a la Casa de Su Excelencia, que Franco el humor que le gustaba no era tanto el
gallego como el de la calle Uría. Llevaba a Asturias en el corazón. Quería
profundamente a esta región donde fue feliz donde estudió a conciencia. Por eso
venía a pescar aguas arriba del Narcea todos los años.
En una ocasión le preguntaron cuáles habían sido los mejores soldados de su
escuadra y dio la siguiente réplica: “La guerra me la ganaron los gallegos y
los moros; los navarros echaron el resto, ninguna tropa más segura que la de
los castellanos, pero los más valientes no te quepa la menor duda, José Mari,
los asturianos. Los de Simancas y los del Cerco de Oviedo”.
Cerca de Oviedo se sentía radiante y hasta recuperaba la buena forma
física. Allí nació su única hija Mari Carmen a la que llamaba “mi nenuca” y la
“morucha” por ser muy morena. Hay una entrevista que concede a Life en abril de 1937 en la finca de los Polo en San
Cucufate de Llanera.
Allí se muestra al matrimonio Franco como un paradigma de armonía conyugal.
Carmen y Paco sonríen sin parar y por allí anda la “Morucha” que aparece
escalando un manzano de la frondosa pumarada. Y este artículo ganó la guerra
para la causa nacional. El general se metió a los americanos en un puño - he
ahí la fuerza de los medios de la imagen - sacando a relucir sus encantos de
seductor en los primeros años. Oviedo era el sitio donde regresaba al cabo de
las campañas africanas a lamerse sus heridas, el descanso del guerrero. La
ciudad lo transformaba.
Parece ser que se impregnó de esa bonhomía del asturiano de buen carácter a
veces irónico y teñido de orbayus y borrinas, exponente de civilidad. Ni muy
pobre ni muy rico. Sólo quería una vida decente, un buen pasar. Aura
mediócritas bajo las torres caladas de la catedral de Vetusta. Al tiempo que
una espiritualidad profunda. Los golpes que
más le dolieron fueron los que le dio la Iglesia de los obispos
trabucaires como Mr. Añoveros que quiso excomulgarlo y en 1948 cuando ONU
decreta la expulsión de España de la comunidad internacional merced al veto de
Israel. Precisamente, a él que tanto
había hecho por Israel y que tantos judíos salvara, a él que dio instrucciones
al embajador Sanz Briz para que concediera pasaporte español a todos los
sefardíes de Salónica. El propio Ben Gurión cruzó los Pirineos en valija diplomática
dentro del portamaletas de un coche.
Esos son zonas oscuras de la biografía de Franco poco esclarecidas o
silenciadas a propio intento. Como por ejemplo sus relaciones con Inglaterra
que visita sólo una vez con motivo de las exequias en Londres del rey Jorge V
pero al cual admiraba por su pragmatismo y buenos modales, justo lo que a ti te
falta, Paul Preston.
Era un anglófilo dentro de un orden. No tanto como Julián Marías. Pero le
gustaba tomar el te de las cinco con su señora y rodeado de sus hijos y de sus
nietos. No le gustaba demasiado la política y leía a autores ingleses
Woodhouse, Agatha Christie, Chesterton y al plomo de Azorín. Siempre dentro de
unos niveles discretos de modestia confortable.
Nunca consiguió aprender inglés aunque hizo lo que pudo por reanudar
aquella clase particular interrumpida en Tenerife el 14 de julio de 1936 por
causa mayor. Sin embargo la figura de Franco hay que analizarla bajo la
influencia británica. El movimiento se fraguó en Londres mediante los dineros
del banquero Juan March y al socaire de otras trastiendas internacionales. No
era él el general designado en principio sino Emilio Mola Vidal. Luego se alzó
“Franquito” con el mando único. ¿Por qué? Nadie supo explicarlo.
Quedan por aclarar y por patentar los correos De Philby el gran maestro del
espionaje del Circus londinense, las mañas del embajador Lord Templewood o Sir Samuel O´Hara en Madrid
y las del Marques de Santa Cruz en Londres.
Los británicos sois algo anecdóticos y periféricos al abordar un hecho tan
complejo como es el de aquel estallido que fue un ensayo general para algo más
gordo. A chip on your shoulder como soléis decir.
Con semejante petulancia que nos mira por encima del hombre y que bajo
cuerda revela una carencia y uno de vuestros muchos complejos de inferioridad
nos habéis estado vendiendo “guerra civil” contadas por vosotros y nos
despachasteis libros como roscas alcanzando tiradas millonarias que os han
situado en el poder y la gloria. A ti me consta que el “Spain bashing” labróte
todo un capital a ti, tío.
Cito a Hugh Thomas, Brian Crozier, Elliot, Ian Gibson y a ti mismo, habéis
encontrado una mina mientras que aquí muchos andamos lampando. Esto tiene que
ver con el papanatismo de nuestras clases pudientes con su flexibilidad de
vertebras ante todo lo inglés.
Nos habéis colocado la burra y, soberbios traficantes, nos la habéis
vendido bien. El “English teaching” es una industria y una picaresca en la Piel
de Toro que mueve cifras de diez dígitos. Para colmo, ostentáis la exclusiva de
nuestra historia reciente.
A pesar de todo algunos no podéis esconder al hooligan que lleváis dentro.
Al “teddy boy” de aquellos años saltados a la fama desde sitios como Hull o
Liverpool que son el culo del mundo.
Vuestra interpretación de la historia es freudiana. Todo un gran problema
de bragueta. En los libros hay que echarle más testosterona que en la guerra y
algunas novelas hay que escribirlas con el clítoris como hacen no pocas
novelistas inglesas que remedan algunas de las pánfilas nacionales que montean
por nuestros periódicos y que de una navaja en la liga han pasado a ser rosas
insatisfechas.
“Please no sex. We are British” era el titulo de una comedia de los
setenta. Sin embargo aquí como se ha
perdido el pudor el mundo gira en torno a los tamaños, las pesas y las medidas.
Tengo entendido que la honra no la llevan los hombres y mujeres en las partes
menos nobles de su fisiología sino en la mente y en la corazón. Y Carmen Polo
de Franco Martínez Valdés era una asturiana de pro mujer de honor como lo era
su esposo, el de Dar Akoba y Acila, el del Gurugú. No se explica cómo
sobrevivió a aquel tiro mortal de necesidad que le perforó el vientre. Tampoco
sé si tal percance influyó en su capacidad reproductora aunque dudo que
afectase para nada a su higiene sexual.
De lo que sí estoy seguro es que los cojones, como piensas tú o la Fallaci,
y nada se diga de doña Magdalena Albright, la que bombardeó Belgrado la noche
de Pascua y que no sabía decir otra cosa en español, a question of balls, no
los llevemos los hombres donde los animales. Cuelgan de otra parte. Tanta obsesión fálica es subliminal síntoma
de vuestra impotencia. Sois flojos. Y Franco
tuvo un par de pelotas. Eso decían los moros de la cabilas mirandolo
como a un dios que tenía lo que hay que tener y “baraka”. Muchos le
adoraban como si fuera un profeta. Y
también los tuvo en abundancia para hacer feliz a aquella mujer, a la
asturiana. ¡Ya quisieran muchos!
2 de octubre de 2001
ANTONIO PARRA, periodista y escritor.
,