2022-01-25
shoigu el hombre fuerte podría ser el nuevo mariscal Yukov que entró en Berlin pero ahora Rusia tiene que luchar contra la mentira de mis colegas y la desinformación del New York Times
Shoigu dijo que Rusia no tiene derecho a perder en la guerra de información
- RIA Novosti
El ministro dijo esto al canal de televisión Zvezda.
"Ha llegado el momento de que hoy no sea solo la presentación de la información de una forma u otra, es una gran, no le tengo miedo a esta palabra, guerra. La guerra de la información, que está ocurriendo en todos los frentes, y no tenemos derecho a perder en esta guerra", dijo Shoigu.
Anteriormente, el presidente de Bielorrusia, Alexander Lukashenko, dijo sobre la necesidad de aumentar los esfuerzos para proteger el espacio de información del país.
acaba de fallecer a los cien años el expresidente mejicanoo Echeverría. Yo le recuerdo en aquella conferencia en Canning House de Londres. Era un vasco con cara de gitano que insultaba a la madre patria pero luego resultó que era un tipo todo cortesía. e la jugué con mis alabanzas al azteca porque por entonces era persona mañlquista en Madrid por sus insultos a Francoi y a la Madre Patria. Dios guarde su alma
EL MEXICANO Luis Echeverría Alvarez por el aspecto de su cara bien podía haber nacido en cualquier provincia española y esto sea dicho sin menoscabo de su mexicanidad pero es que el nombre del presidente de México no engaña. Vasco por los cuatro costados. En la conferencia de prensa que diera en Canning House se sentía notar y se sentía orgulloso de su alcurnia hispana (estas aseveraciones mías levantaron ronchas de indignación en Madrid y a punto estuvieron de costarme el cargo y un incidente diplomático) y de sus ancestros como dicen por allá.
Tuvo palabras elogiosas para la madre patria cuando le preguntamos si figuraba en esta línea aperturista de la política mejicana que inauguró cuando accedió al poder en 1970 el establecimiento de relaciones diplomáticas con España. Él dijo que sí sin atreverse a precisar ni cuando ni cómo. Al formular la cuestión notamos que se produjo un murmullo de sorpresa y acaso malestar entre todos sus adláteres
Los periodistas mejicanos que se sentaban en las primeras filas de la sala de juntas de canning house ME MIRABAN CON ESTUPOR. PORQUE EL TAL ECHEVERRÍA HABÍA DICHO PESTES CONTRA ESPAÑA Y EL REGIMEN FRANQUISTA. Acaso la pregunta pillara un poco de sopetón pero ahí quedó la cosa.
El presidente no pudo ser positivo en su contestación solo esperar que el viejo pueblo mejicano se de cuenta de que no existen relaciones con la madre patria. Quizás pueda deducirse que el presidente Echeverría por inevitables presiones de una vieja camarilla antiespañola que aun tiene algún predicamento en la capital azteca no se atreva a semejante paso con lo que se olvidarían muchas de las antiguas malquerencia. por mucho que él lo desee.
A lo largo de los últimos años España puso de su parte para aniquilar el contrasentido de la inexistencia de relaciones y fue la primera en incoar el acercamiento sin que posiblemente haya encontrado la debida correspondencia y el mismo espíritu de comprensión al otro lado del atlántico.
Entre los diversos organismos oficios que consultamos en Londres para entrevistar al presidente Echeverría todas las puertas se nos cerraron. Más fueron las trabas que los favores en honor de la verdad valga decirlo pero con el señor presidente nos pasó todo lo contrario. Únicamente encontramos amabilidad. Fue una pena que el protocolo no permitiera que nuestra conversación no fuera más larga. Me dijo que le hubiera gustado mucho venir a España y concertadamente a la tierra de sus ancestros las Vascongadas
Echeverría hizo votos por la prosperidad de los dos países. Tiene el rostro atezado por el sol y una sonrisa marfileña. Su mirada penetrante se esconde tras unas gapas de miope con montura de oro y aparenta mucho menos edad. Ocho hijos y tres nietos. Parece más que un revolucionario del PRI un tecnócrata que quiere romper moldes y viejas estampas del pasado. La cosa no es fácil cuando se está al frente de un país con bastantes problemas de desarrollo de falta de inversión y de supeditamiento a la economía usa
. De lo que se trata es de abrir fronteras y de ampliar mercados. Ese fue el motivo de este viaje a Europa del primer mandatario azteca.
Cuando llega la primavera por estos aleros y todo se modula simbólicamente en el cuartel general de las golondrinas KINGS Road es la calle primordial i donde bulle todo lo exótico de la hippilandia internacional cobra un aire alegre de muchachada y pacificador. La calle de la psicodelia es una fiesta. Salen las juventudes de melenas leoninas [a algunos acaso no les venga mal una visita al barbero junto con recomendación de estropajo y soap] aunque es lo mismo. Algo tiene la bella estación que vuelve más alegres a las gentes de la psicodelia ordinariamente mustias y algo taciturnas. En los bancos de Kings road las buenas matronas londinenses con algo de comadres victorianas en el centro conversan al sol. Hay a quienes les da por Bach. Este es el caso del joven de la fotografía quien quien en plena via pública amenaza a los paseantes con acordes musicales. El facistol donde coloca la partitura es un nido de ametralladoras los tiros a base de inocuos dorremifasoles que elevan el ánimo un poco hacia las alturas con las dulces cadencias de un allegro.
Da la impresión de que esta tarde todo es bello. El mundo se marca los compases de la imposición y baja hacia el Absoluto. Rotundamente por las sendas de la cantata de Bach. Llega a la memoria la fragancia de las rosas y la fruta de otros tiempos.
Sandro se llama el violinista y para más señas es de florencia la patria del Dante. Música maestro. La funda del violín sirve de bandeja para poner el cazo. Los transeúntes depositan su óbolo. Es sólo la voluntad por escuchar a Bach. Sandro no pide mucho. Unos `peniques para una taza de té y cuando aumenta la generosidad de sus mecenas para una comida caliente en un wimpy o una cama caliente en el hospicio de Victoria Road o de Shepperd Bush. Si vienen mal dadas, a esperar la luna de Valencia. Son las señas implacables del vagabundaje.
-Excuse me.
Sandro frena el compás.
-Yes.
-¿Qué? ¿Se trabaja mucho?
-Ah qui non lavora no fa lámore- replica el florentino.
La verdad que las ganancias no dan para muchas alacridades. Sandro vuelve a sus bemoles.
Luego me voy a Sothesby y me meto en una subasta. Buena frase. Con Picasso el arte perdió las certidumbres absolutas. Era el último hombre del renacimiento. Se le compara a Goya y se exalta siempre su faceta de la gran capacidad de trabajo. What do you think about Picasso death? Debió de espicharla aquel mismo año.
Cien días se cumplen de estancia de Inglaterra en el mc. Lejos de llevar a los ingleses a una paz británica parece que se está dando todo lo contrario. Esto ha sido la guerra de los cien días y el de la batalla de los precios. Cruce de disparos entre insulares y eurocratas. Se oponen a la subida de los precios de los productos agrícolas. En todo momento GB exhibió el gran talento negociador.
Joaquín Díaz también es un escritor en la vena del mejor humorismo castellano
ESTUDIO SOBRE LA VIDA Y LA OBRA DE NUESTRO MENÉNDEZ PIDAL Y NUEVO MIGUEL DELIBES CASTELLANO
Primera parte
Debe de ser como consecuencia de la plegaria que dirigimos mis hermanos de luz y de sangre acompañantes de los pasos de la semana mayor cuando en el seminario invocando al Espíritu Santo entonando en la Fuencisla el Veni Creator, he tenido un felicísimo otoño, sin visitas a los tabernáculos pues émulo y pecador fui siguiendo los pasos de don Francisco de Quevedo, sublime Cojo(¿mataste a Erifos?... lo tengo derrotado… uy no te fíes) la persecución ha cejado, veremos cuanto dura, que a muchos les dejo bocas, ineluctable e incontrovertible, con mis argumentos, tanto literarios como políticos de la situación que atravesamos en este pobre país que antes se llamaba España. El obispo sigue sin dar respuesta a las proposiciones de este diácono, pero Dios nos hace caso. La gracia divina no va por arriba, circula por extraños conductos subterráneos. Por eso parece que su Rostro se oculta. Está ahí y no lo vemos. Pues eso.
Camino del septentrión, [yo siempre fui buscando la estrella polar, luz y guía, no me desampares, ni de noche ni de día, Santa María], a la altura de San Cebrián de Mazotes en la A6 me desvié para ver la iglesia mozárabe, reliquia del gran arte cristiano visigodo del siglo X, fundada por monjes cordobeses, de la que se hacía lenguas mi profesor Azcarate en Historia del Arte. Lo mozarabe se ha puesto de moda porque la morisma, de la que vinieron huyendo aquellos benditos frailes visigodos con las reliquias de sus mártires al hombro ha vuelto a la carga. ¿nos invaden o es que los dejamos? De cualquier forma parezco escuchar el planto de don Rodrigo en la cava. El primer violín ataca las notas en clave de sol de un guay de mi España. Aparentemente la situación, mutatis mutandis, se parece un poco a la de aquellos reinados de los últimos godos: Witiza y Wamba dados a la intriga y a la holganza, aquejados de eso que denominaban morbo visigótico, lease envidia. Y ya se sabe: la mula de Wamba que ni come ni bebe ni jode ni caga pero siempre anda. Bueno dejemos a Jeremías en un ladillo con sus improperios y al pueblo en manos de sus políticos con sus lamentos.
No tuvimos suerte en nuestro intento de ver esta joya. Un veterano estaba a la puerta con su nieto en brazos, un niño muy rico y sonriente que me recordaba a mi Diego, bajo el dintel de una puerta de cuarterón, me informó que la iglesia sólo puede verse a la hora de misa.
-¿A qué hora es?
-Los domingos a las doce y eso si el cura viene.
-Ah, pues tiene usted un niño muy majo, abuelo. Que le veamos en la mili.
-Eso ya no se estila.
-Hombre, es un decir
-Pues de hoy en un año y usted que lo vea.
Por aquí tierra de Mojados y de La Espina la gente es dura y fuerte como sus casas de adobe que mira que resisten pero amable e hidalga. Es esa reciedumbre que se manifiesta en la parquedad de los gestos y del lenguaje. En otras zonas son más parlanchines pero menos leales. La tristeza y el recelo se notan ahora con la crisis en cualquier parte de España vayas donde vayas, aunque en san Cebrián no nos ocurrió lo que a Joaquín y a su equipo en Puebla de Sanabria que quisieron acantearlos tomándolos por periodistas.
Así que con las mismas por una carretera de cárcavas entre encinares y algún que otro tractor que pasa –la semencera viene buena con estas lluvias que han caído por san Frutos y hay bandadas de tordos que emprenden vuelo hacia el sur- me cambio de valle, subiendo la cuesta que va a dar al páramo de Torozos y dejando a la izquierda a una verdadera catedral románica en el campo, santa María de la anunciada en el antemural de la antigua villa de los arevacos que a Roma le costó dios y ayuda conquistarla (Oronia también se asoma a un castro sobre la vaguada) ne acerco hasta Urueña la villa del Libro. Adonde voy y vengo con frecuencia. Cargo las pilas porque lugares así son el frumento espiritual de mi alma partida en tantos cachos.
Me saludan los merlones de una muralla bien conservada, el torreón de una iglesia adusta que carece de atrio pero tiene antojana a imitación de los templos rurales asturianos. Pese a lo inclemente de la mañana está desembarcando del autobús un grupo de turistas de la tercera edad. Pasean por los corros, se hacen fotos bajo el arco ojival de la muralla que a mi me recuerdo a Micklegate o puerta de san Miguel en York, visitan el museo etnológico o el centro paleográfico de Alcuino, aquel amanuense de Carlomagno, nacido en Eboracum, la patria inglesa de santa Helena, que enseñó a escribir a los monjes de medio Europa en caligrafía rúnica, compran algo de vino y queso y se largan.
Libro y vino son buenos compañeros del hombre. Un libro y un amigo quiero yo en mis lares: vino añejo que tomar, libro viejo que leer, leña seca que quemar, amigo antiguo con el que conversar hacen la plena felicidad del justo y, si es al amor de la lumbre y con un jarrillo de clarete de Rueda a mano, mejor que mejor.
La lectura alarga la vida y el vino la alegra. Converso con mi amigo Jesús el librero de lance que regenta la bookshop más antigua, la de Aclaravan con veinte años tras el anaquel, y mucha experiencia entre sus barbas, catalogando, tallando volúmenes, poniendo etiquetas y registrando plúteos donde duerme la sabiduría del mundo.
Ya es pena que tan abnegado y sacrificado oficio (estos libreros de lance son la mejor compañía del escritor que siempre buscando su arrimo encontrando en ellos comprensión, tolerancia y un poco de conversación, claro que no todos, porque también en este rebaño bala alguna que otra oveja negra) no esté tan valorado y mucho menos pagado como debiera. Los libreros portan la llama del fuego sagrado; son como San Cristóbal que cargan con los sueños, con las pesadillas, los pecados, injusticias y también virtudes del mundo, sobre sus recios lomos porque sin libro volveremos al Neardenthal, al encefalograma plano que es lo que parece que pretenden los demiurgos de la imagen. He aquí el cordero de Dios. Ecce agnus dei qui tollis percata mundi… padre, perdónalos, quieren quemar todos los libros como dicen que hicieron los nazis, quieren por lo visto borrar la memoria, porque hay cláusulas que no les favorecen. Son un poco tramposos y algo nazis estos askenazis ¿sabes?
Prohibido soñar. ¿Por qué? Felipe Roth el flamante Asturias de las Letras – esos premios principescos están algo devaluados, nadie habla de ellos en la prensa internacional y son una especie de calderilla en forma de Nobel español sin prestigio y que cuestan un ojo de la cara, demasiado bien pagados, un despilfarro sobre el pescuezo del contribuyente, nos mean y dicen que llueve y se lo dan siempre a los judíos- que ha tenido la descortesía de no estar en Oviedo, dice que si pudiera que apostataría de la literatura. Menudo panorama. Pero él cobra, publica, recibe laureles y honores y a los demás que nos zurzan.
Nos pone el tal Roth de vuelta y media desde las páginas del NYT y aquí van y le galardonan con unos milloncejos. ¿Cómo se come eso? El famoso rotativo neoyorquino no puede ver a España ni en pintura. Nos advera de muertos de hambre porque andamos revolviendo el cubo de basura y además secunda la independencia de Cataluña.
-Ceferino, ¿tú como lo ves?
-No digo nada que son unos jodios impresentables.
-Chist, punto en boca ya lo sabes. Del rey y de la inquisición chitón, que me chivo a don Gallardón.
-Eso sí que es morrocotudo.
Estaba algo triste afligidos por los fantasmas que se lían a despotricar, a lanzar porvidas y juramentos dentro de mi cabeza que parece un cajón de sastre pero guarda cierto rigor, a la vista de cuantos despropósitos nos rodean e indignan como por ejemplo esa ministra del Paro, a su cargo la cartera de Trabajo, una andaluza a la que llaman caracuadrá y un consejo de ministros presididos por Rajoy que parece la orquesta del Titanic. Posan muy sonrientes y repeinados delante de la cámara. Por delante risas pero por detrás debe de haber un navajeo feroz ... menudas cuchilladas.
Eso sí; todos se pegan por salir en la foto mientras Gallardón, el más peligroso, nos ha subido las tasas judiciales, pleitos tengas y los ganes, que en esta república coronada te empapelan por menos de nada. Y de paso el señor ministro de Gracia y Justicia ha dictado un ukase que nos devuelve a los españoles a los tiempos de los quemaderos y de los autos de fe, ahora son para combatir heterodoxias democráticas pero qué más tiene, tanto monta, monta tanto. Son los mismos galgos con otros collares. Los personajes de la inmortal obra de Delibes, el Hereje, vuelven a caminar por nuestros caminos perseguidos por los corchetes de la corrección política. Alto a la Dueña. Ahí va eso. Pintemoslo de verde. Es la vesse, el pedo del diablo que ya anunciara Villon.
Si abres la boca o escribes algo, puedes acabar en la cárcel y en la ruina porque las minutas del rábula las ha puesto por las nubes Gallardón, subiéndolas casi un setenta por ciento, y a nuestras humildes posaderas de cara al paredón. Volvemos a ser carne de horca y de presidio los españoles.
En medio de tales cavilaciones y malos barruntos, la hospitalidad de Jesús el librero y su buen trato me sacan de mis amarguras porque yo me lamento de la dureza de esta profesión en este tiempo. Como los escritores intentamos robarles el fuego sagrado a los dioses, estos se vengan de nosotros. No sé si seremos malquistos o dejados de la mano divina. Deus meus, Deus meus, ut quíd dereliquisti mihi, el grito que lanzó Nuestro Señor en el Calvario es el mismo que ahora nosotros damos muchos escritores y libreros españoles. Aquí siempre se tuvo un gran respeto a la letra muerta y al libro en reverencia pero han llegado los nuevos bárbaros del norte con sus caballos bajo cuyos cascos no volverá a crecer la hierba aplastándonos las cabezas.
Sin embargo quienes emborronamos papel somos un elenco correoso y no nos rendimos fácilmente. Cruzaremos el vado con una cuchillo entre los dientes como ha dicho el Rey confiando en la ayuda del Todopoderoso.
Cervantes acabó de palanganero en una mancebía de Valladolid, a Zorrilla lo tuvieron que enterrar de caridad, Tomás Salvador, el mejor novelista de la generación de la Guerra, murió en la miseria, Quevedo sufrió un largo cautiverio y sus deudos le robaron lo poco que tenía, según me entero por mi comunicante.
Para consolarme me regala un librito de Joaquin Diaz, EL ASFALTO Y EL BÁLAGO, que ha sido un verdadero hallazgo, una epifanía estética.
Se trata de un opúsculo con una colección de cuentos y de artículos, muy sucinto y que prende en el lector por su sutileza, concisión y exactitud, eso que llaman los alemanes acribia, el punto exacto, con referencias personales de recopilador de esa gran literatura oral que produjo Castilla y sus andanzas por los Ancares, por Sanabria y Tierra de Campos.
En sus paginas resplandece el gran escritor que es y lo buen prosista castellano Joaquín. A imitación de los hombres universales del renacimiento es capaz de tocar todos los instrumentos musicales, compositor sinfónico (sus obras de una gran impronta religiosa hacen pensar en Tomás Luis de Vitoria, el precentor o primer chantre de varias catedrales españolas del XVI) filólogo y matemático. Cuenta chistes como nadie. Es bondadoso y noble. No tiene envidia ni resentimiento ni la cólera que nos domina a otros y nos vuelve peligrosos desde las teclas de un portátil.
En Urueña y en Castilla a nadie oí murmurar sobre su persona, todos le quieren bien. en esta obrita en la que narra alguna de sus experiencia personales y su visión sobre la vida y las gentes y la época que nos ha tocado vivir a los que rezábamos el confiteor y cantábamos el perdona a tu pueblo o el amante jesus mío y hoy nos cuesta trabajo ir a misa los domingos porque la liturgia al vulgarizarse ha perdido ese carácter mágico de los misterios órficos y de vida del más allá que constituía su médula espinal; ahora nos hicimos laicos y todo nos da igual.
Aquí se manifiesta de cuerpo entero pero su bondad no le permite derramar acíbar. determinándose hacia parámetros científicos pues es también sociólogo y no reparte caña como hago yo, que soy un par de años más viejo pero de la misma generación del 68... Suaviter in modo... y con esa ponderación tan vallisoletana introduce sin embargo la lanceta en las carnes doloridas de nuestra comunidad pero sin buscar soluciones ni meterse a redentorista. Dando una versión objetiva de la realidad.
La música de Joaquin Diaz nos hizo gozar en la juventud y ahora su pluma en la madurez nos obliga a pensar dentro de un marco de esperanza y de compasión hacia el género humano del que se aparta para vivir en plenitud su yo y su realidad. Ni tan lejos que te arrizas, ni tan cerca que te quemes, asegura el adagio, pero la verdad es que uno hoy mejor en soledad, porque algunos humanos dieron en fieras. El ruido le asusta como también las corbatas. Viaja casi siempre en autobús por no gustarle demasiado conducir, según creo.
El libro que me regaló Alcaraván y que leí en un par de horas al llegar a casa sin acusar el cansancio del viaje es uno de esos textos fundamentales que le obligan a uno reconciliarse con la vida y decir hay que ver lo bien que está escrito esto y esta situación… pues no se me había ocurrido. Es galardón del genio contemplar en las cosas lo que está oculto al común. Sus páginas son puro deleite espiritual y me traen a los ojos el tamo de aquellas trojes, de aquellas eras donde ya no trillaré nunca ya ni reverdecerán alguna vez más. Hay que mover el bálago, chiquitos (beldar, segar, acarrear, remecer y remeter) y también menear el tango.
Significa trabajar y es antónimo de echarse al surco. Bálago de los yeros y bálago del trigo y del centeno que segábamos de madrugada.
Y Joaquín, tan laborioso, menea el bálago, ahincando el gario en profundidad dentro del montón, con destreza, trayendo a colación palabras olvidadas que hoy duermen en los calepinos de nuestra mocedad y no son más que una cendrada en el cenicero del olvido.
En algunas partes el tamo se conocía con el nombre de cisco y era la atmósfera de los pueblos por antonomasia. El bálago, sinónimo de paja y de granzas, era saludable, picaba un poco cuando se metía entre las albarcas o los fondillos pero tenía un olor muy agradable y natural emanado de las barbecheras y rastrojos. Por el contrario el asfalto es nocivo . Dicen cancerígeno, según los médicos, por la brea y el alquitrán, por el humo de los tubos de escape, por el ruido que levantan al deslizarse sobre él el tráfico rodado (contaminación acústica)
Miguel Delibes fue el último vate de aquella sociedad que dejó de existir en poco más de dos generaciones con la emigración masiva del agro a la urbe. Algunos, antes de tomar el coche de línea. iban al pajar y se metían un puñado de hierba en el bolso de la chaqueta como talismán. Las espigas de aquella última cosecha que segamos antes de vender las tierras a los agiotistas o la llave de la casa del pueblo que cerramos nos acompañarán de por vida.
Él parte del mismo supuesto de abandono del medio rústico y del fin de una civilización pero con diferencias de matiz. Cada uno de los dos artistas tiene su propia personalidad. Don Miguel fue de la generación de la guerra y Don Joaquín es de la del 68, la que tuvo que pelear con los grises, la que contestaría al Poder, e iba escucharle sus recitales, únicos e irrepetibles, que daba en los campos de la Universitaria. Música Folk. Tan española, cantares de siempre: carretera baixu va... el alcalde Arriogrriaga... Abridme galanica... Gandesa ,y que sería arrasada, ay, con la debacle del pop (los Rolling Stones, los Beatles, los Bee Gees, The Mamas en the Papas que degeneraron a ese tiruliru cacofónico en que viven los hijos y nietos de todo aquel desmadre) y nuestro mocerío- aquello fue toda involución de viejos valores- se puso a cantar en inglés.
Joaquín Diaz hizo mutis por el foro. No quería que le comparasen con Raphael. Prefirió dedicarse a la investigación y gracias a esta labor musicologicael arte de la palabra estará en deuda con él para siempre: la recuperación del romancero castellano, las viejas tonadas sefarditas, coplas para la siega, cantos de la parida, seguidillas para ir de ronda, y luego el elenco de motivos religiosos que es inmenso. El hidalgo de Urueña nis enseñó a amar a España y a escucharla tal y como sonaba en las tabernas, en las jotas y rondallas, en misa, en el cementerio, en las bodas y convites, en la bodega, en la guerra y en el amor.
Otro aspecto que le diferencia con el autor del CAMINO es la impronta religiosa. La generación que hizo la guerra se manifestó un tanto agnóstica con ese agnosticismo de los que estudiaron en tiempos de la república. Por el contrario, nosotros los del 68 estudiamos desde el parvulario al bachillerato con los curas y en ese ambiente que ha dado en llamarse Nacional Catolicismo que hoy algunos detestan pero que tuvo cosas muy positivas y que falta ahora. Joaquin Diaz fue seise o niño de coro en la catedral de Valladolid, vivió en todo su esplendor los ritos semanasanteros en su Zamora natal, asistió a los entierros de antiguamente donde se cantaba aquellas pavorosas Tremendas, vio las procesiones cuando los soldados de la escolta de los pasos desfilaban al son de los tambores con el tubo del fusil boca abajo en señal de duelo, se había muerto Cristo, y se aprendió el confiteor en latín que sabían todos los mangos. Eso deja huella, marca carácter aunque hoy sea solo parte del folclore.
De los relatos que incluye EL ASFALTO Y EL BÁLAGO hay uno que impresionará al lector cuando refiere la pesadilla que tuvo en Roma donde fue huésped del Padre Federico Sopeña pues nos hace pensar en Edgar Alan Poe y en otros autores de literatura fantástica por su fuerza. Lo alojaron en una habitación de cuyas paredes colgaba una reproducción del retrato del papa Inocencio X el cual por la pericia de Velázquez mira para el contemplador con una mirada tremenda, casi asesina. Esta mirada le desasosegó y no pudo pegar ojo en toda la noche y hasta sintió que alguien llamaba a la puerta. Abrió y no era nadie. Había recibido la visita de un fantasma. La impronta de lo mágico vuelve a repetirse con su visita al pozo Airón o Laguna Negra en Soria. También realiza el autor un verdadero tour de force de conocimientos antropológicos o filológicos como en Buenas pécoras al hilo del paso de un cordel de la mesta por Tordesillas.
“Nosotros- comenta-utilizamos muchas palabras para no decir nada: en profundidad, en tiempo real, ecosistema, cañadas, desertización. Sin embargo, los pastores que bajan y suben sus rebaños aguas arriba del Duero hablan un idioma más preciso: varas, leguas, reteles, manseros… “
Y allá caminaba el mastín con su carlanca y el morueco destacando por la cornamenta de carnero padre y gran alzada. Los rebaños de la mesta se desplazan al paso de una mujer hilando-observa- y su vida trajinante tenía poco de bucólica y nada de las ternezas con que los apoda la novela pastoril o las églogas de Garcilaso. Cuando llegaban a un pueblo, las mujeres, rememorando el rapto de las sabinas, huían temerosas o se ocultaban pues tal era el apetito sexual de los gañanes desmadejado por meses enteros de continencia en la majada que no respetaba ni a casadas ni solteras.
El sentido del humor castellano que se parece poco al ferrete coruñés o a la zumba de los asturianos y para nada al humor inglés se nos muestra en el Brazo de Matías…”con que en esto oigo un chasquido detrás de mí y la mula que se me espanta… cago en tal”.
Matías el manco cuenta a los niños cómo una muta lobuna y concretamente una loba con una boca como una cueva de grande y negra le enganchó el brazo y se lo llevó, pero quia. Matias perdió su brazo de otra forma menos heroica. Era un buhonero que cuando llegaba a una venta siempre decía lo mismo: dos huevos fritos para mí y a la mula no le eches algarrobas que viene cenada. Uno de los posaderos se dio cuenta de que Matías le robaba y una vez que el ladrón estaba con las manos en la mesa o en la artesa mejor dicho soltó de repente la tapa del arcón dejandole sin medio brazo.
Otro detalle que apunta: en la iglesia hasta el siglo XII con la reforma cluniacense no había instrumentos- el único que se permitía era el de la carraca de viernes santo día en que tampoco se podían tocar la campana. La mejor guitarra, el mejor adufe era la voz humana, costumbre a la cual siguen aferrándose los griegos sin detrimento de su esplendor litúrgico que se atiene a estos orígenes milenarios. Y así nos lo cuenta Joaquín que de esto sabe un rato pues ha resucitado la zampoña, el rabel, la vihuela, los crótalos, el bombardino y los sabe tocar…. El rabel que ha de ser fino ha de ser de verde pino, la vihuela de culebra y el collar de mula negra, canta en una de sus composiciones.
Sin ser misogino ni misoneista, es amante de la soledad sonora, aquella que cantara fray Luis de León en sus estrofas a la música de Salinas y a la vida apartada. En un mundo de ruidos y con el altavoz a toda mecha vivimos alienados. No desdeña los nuevos inventos que han servido para incrementar la información y la comunicación a grados increíbles pero no están siendo utilizados bajo el patrón de la fórmula humanística sino en otros parámetros como el consumo, el mercado o los intereses estratégicos de las grandes potencias. La deriva es la indeterminación, la desorientación y en parte la angustia. Todo como en la novela de Orwell y de Huxley. Ha nacido una nueva sociedad de individuos dominados por los nuevos amos del Orwell que caminan por un mundo correcto con la cara bien lavada, lo mismo que el cerebro y la camisa bien planchada, embadurnados en una capa de almidón pero que son zumbis, que no pueden pensar por su cuenta y han de hablar por boca de ganso. Este es el pensamiento envuelto en un rico ropaje estético. Y eso es lo importante. Se conoce a un escritor no por el qué dice. Y esa primor es lo que coloca a Joaquín Diaz entre los grandes autores y pensadores españoles de hoy
VALLADOLID 2
En cierta ocasión que visité la Ciudad del Pisuerga tuve la curiosidad de visitas la casa donde habitó uno de los eximios maestros de preceptiva literaria, don Narciso Alonso Cortés. Los que estudiamos humanidades en los 50 nos empollamos su Historia de la Literatura Castellana en papel malo y fotografías de daguerrotipo. Dios mío, muchos recuerdos. Vivía en Nuñez de Arce 34 el académico, el más eximio erudito de las letras hispánicas en los últimos dos siglos. Bajo su guía empezamos a conocer y a amar a los clásicos. Discípulos suyos fueron Gerardo Diego, Alarcos Llorac el ovetense a los que ningunearon sus paisanos a causa de su peculiar opinión sobre el bable y los bablistas (dijo una verdad como un tempo, pues no se puede resucitar una obra muerta) López Anglada, Juan RAMÓN Jimenez, los Machado. Detrás tenía un huerto y una higuera y un lema en latín que decía messor indefessus (segador sin fatiga. Era un latinista de primer orden desde sus tiempos de seminario. Tuvo por maestro nada menos a don Raimundo de Miguel.
Colgó los hábitos en teología pero la pasión por la tradición de aquella iglesia universal, su liturgia, su lengua, permaneció hasta el final de sus días. Murió sin ser demasiado reconocido y casi abandonado. Ay si hablasen las piedras de Nuñez de Arce 34, aquella puerta de piedra arco de medio punto enguichada de barrotes, aquel jardín, aquella higuera y aquella biblioteca de casi cincuenta mil volúmenes pignorada en casi tu totalidad. En cuan poco tienen los españoles de ahora las cosas grandes de su patria, qué poco
inclinados a los deleites espirituales de la especulación, la lectura, la charla en un café a media tarde.
En el Diario Libertad me publicaban a mí las primeras crónicas desde Londres. Luego la piqueta deletrea y rencorosa de los que no olvidaron a Onésimo Redondo, su eximio colaborador, obligó a echar el cierre. Siempre se atuvo al carácter revolucionario de su fundador. El Norte de Castilla, por contra, y que los admiradores de Delibes me perdonen, pues yo también admiro a ese gran escritor desgraciadamente fallecido, ideológicamente fue siempre más acomodaticio y funcional. Cuando vino la transición, Manu Leguineche y otros se colocaron la medalla de haber sido el periódico de la oposición al franquismo. Pertenece a la familia de los Alba y su línea editorial de ideas conservadoras, burgués y liberal coincide con el talante de la ciudad de comerciantes, industriales y terratenientes de medio pelo. Valladolid siempre tuvo un aire francés. Algunos de los edificios con sus mansardas en lo alto y los pinos tejados cubiertos de pizarra recuerdan un poco a París.
Joaquín Díaz en este libro sobre su ciudad ha hecho un exhaustivo alarde de dotes documentalistas y muestra las pulsiones de la urbe cuya historia conoce bien.
Valladolid tiene un talante artesano y manual muy tradicionalista donde los zapateros celebran la fiestas de San Crispín, los sastres a san Homobono y los toreros a san Pedro Regalado, un cura converso que es a su vez patrono local. Fue ápice de la Contrarreforma, lugar de muchos curas y frailes: los del Babero del Colegio La Salle, los agustinos filipinos, los jesuitas. También de militares: academia de Caballería, regimiento de San Quintín etc.
Se apunta otra peculiaridad en este curioso libro con un soporte fotográfico a base de instantáneas de época y de curiosos anuncios comerciales de las tiendas locales que esconde una gigantesca labor de campo y selección, la de las amas secas o nodrizas, exuberantes matronas venidas de Asturias y Cantabria para formar parte del séquito de la servidumbre de familias acomodadas. Estas mozas criaban a sus hijos de acuerdo con una tradición secular castellana que arranca desde la edad media.
Cien años en la vida de una ciudad más de ocho veces centenaria no son nada pero la labor realizada por el autor ha sido tan importante como valiosísima y eficaz y, al parecer, por muy poca paga. Nunca estuvo la cultura española en tal devaluación.
Llegó la peste y la pasta -enoramala- de los vivalavirgen y vivanderos de la Mala Causa, la nave de nuestras letras parece perdió el rumbo y el compás, en manos de cuatro mandarines arbitrarios e incultos que procuran que la buena antorcha se meta bajo el celemín, mientras ellos nos deslumbran y ocupan cacho, publican, son agasajados por toda esa patulea de la Mediática pánfila.
Con decir que dieron el premio nacional de periodismo a un tal Juan Cruz-en Londres lo llamaban el tuercebotas canario y del Polisario-, ya está todo dicho.
He aquí, sin embargo, algo que merece la pena: un libro para el recuerdo, un buen manual de historia local que hace las delicias de un empedernido lector. Cuando abro sus páginas en este otoño de crisis y apago la caja tolondra, mientras el personal se entretiene jugando al apocalipsis con el huracán de NY, su lectura me devuelve la añoranza y la sonrisa. La Gran Manzana donde viví el apagón del 77, -ay aquel verano de pesadilla-, me pareció un pueblón de Kansas City, habitado por paletos, mientras en Valladolid viven hidalgos.
Voy poco últimamente pero los paseantes de la calle Santiago, (Umbral lo decía) eran un poco pijos, siendo él, asimismo, Dios le haya perdonado, envarado y distante con quien le convenía pero, en fin, cada una de las ciudades de Castilla la Vieja tiene una personalidad distinta. En Pinciana, patria de Zorrilla aun se detecta el orgullo de la que fue urbe y corte hasta el tercer Felipe. Allí fue bautizado el Rey Prudente, murió Cervantes, se criaron Jorge Guillén y don José Zorrilla y toda la ciudad respira un aire entre castrense y místico, orgullo de casta.
En León son cazurros y comen conejo. Los de Segovia, judíos. Ávila, augusta, la de los santos y los cantos, buena gente conversa pero no tienen vino. Zamora, la bien cercada por un lado la cerca el Duero y por otra Peñatajada, es larga y no se recorre en una hora; de punta a cabo, diez kilómetros. Yo creía que no llegaba nunca a la procesión un Viernes Santo.
En Burgos viven los altivos. Salamanca docta, circuncisa e imperial donde aun retajan a los niños aunque luego los bauticen. Soria, lejana y ensimismada rinde culto a san Saturio y a san Mamerto, es la Mamel alemana bien aireada por el Moncayo. Palencia, gente de pro y los de Logroño, coño, y para de contar, pues Castilla la Vieja [uno aprendió geografía por el plan antiguo antes de que se impusiera esa arbitrariedad territorial de las Autonosuyas] es variada y múltiple y cada villorrio, cada majada tiene una forma distinta de enfrentarse a la vida. Perro viejo al mear alza la patita, que no nos vengan con historias, pero la lectura de este libro me ha servido de acicate para remozar antiguas vivencias.
Porque Valladolid es el meridiano por el que pasa toda la historia de esta nación una y múltiple. Allí se fraguó su unidad.
Visito el antiguo convento jerónimo del Prado, punto neurálgico en la política de los Reyes Católicos, del que fue prior fray Hernando de Talavera, confesor de la reina santa, el alfaquí celestial, que pasó luego a ser presidio, lo mismo que san Miguel de los Reyes en Valencia. Ese fue el trágico destino, tras la Desamortización, de muchos monasterios.
Cisneros, que a fray Hernando sucedió en el cargo y no se chupaba el dedo, utilizó métodos más contundentes para convertir a los moros de Granada y no la blandura de fray Hernando, un converso- sus hermanas vivieron a la sombra de la cárcel cordobesa del Santo Oficio - que fue el primero en decir la misa en romance con lecturas en árabe en la catedral granadina, adelantándose cinco siglos al Vaticano II en lo de las vernáculas´, pero esto ocurre en las mejores familias sobre todo viniendo, sin saber adónde vamos, de dónde venimos(de las tres culturas y religiones), como demuestra el último párrafo del epilogo de VALLADOLID CIEN AÑOS, inmerso en la tolerancia y la bondad de la que es capaz un alma castellana tan hidalga como la de Joaquín:”Valladolid ha sido lugar de paso, aldea y corte, incómodo muladar y ciudad elegante, mercado y templo, bastión y villa abierta, Corte y asiento gremial, inspiración y desesperación, crisol y fuego fatuo, noche de sábado y mañana de domingo... todo eso y mucho más ha sido y sigue siendo esta ciudad que se retuerce sobre sí misma como una interrogante y que, como los hidalgos de antaño, conoce sus antecedentes pero no puede recurrir a ellos. Habla entre comillas y piensa en silencio, dejando la voz para quienes recorren sus calles como las antiguas esguevas, ora mansas ora violentas”
Chapó. No se puede definir de forma más elegante lo que es la esencia de una ciudad. Gracias, Joaquín y que vivas cien años por tu elegancia, solercia y bondad, todo un lujo para nosotros castellanos. Bendicho sea el Dío .
30/10/12
VIVA DOÑA URRACA
DOÑA URRACA EN SU TESTAMENTO
A LOS MOROS POR DINERO Y A LOS CRISTIANOS DE BALDE
Mal andan las cosas entre los géneros declarada ya como es la guerra de sexos al grito de muera cristo y viva luzbel todos los días matan a una todos son gimoteas campanas a en mediodía consistoriales y si te he visto no me acuerdo pero disyunciones al margen esto del hombre y la mujer es algo tan viejo como el andao pa lante. Mucha es la pena que siento al pesar de que todos estos uxoricidios se muestran provocados por la mano negra que mece la cuna ay dolor. El grito de dolor de la infanta de Castilla que dice la historia era ligera de cascos continúa resonando. Urraca no estuvo conforme con las albaceas testamentarias del buen rey don Fernando I que legó a Sancho Castilla, León para don Alfonso y Galicia para don García, a doña Urraca una triste ciudad sin importancia la bien cercada por un la cerca el Duero y por otra Peñatajada no se gana Zamora en una hora.
Como es natural y siguiendo la tradición castellana donde se suele escuchar lloros y haber golpes por el reparto de herencias. Castilla no es tan gentil como dicen por estar tocadas de rivalidades fratricidas pues doña Urraca que ya había tenido lo suyo o sus mas y sus menos con un conde puso el grito en el cielo-
El Cid va a sacar la cara por ella echando en cara a don Fernando su falta de generosidad señor perdona no has de pasar de la raya tu misma sangre persigues y tu misma sangre derramas vuelvete piadoso y contempla tu viejo padre en la cama de tus hijos rodeado riendiendo al cielo el alma y entrar entonces Urraca tendido al pecho el cabello bañada en llanto la cara morir quereis mi padre san Miguel os haya el alma a san Miguel y Santiago la teneis encomendada y se queja y a mi por ser mujer me teneis deheredada siendo padre vuestra hija siendo de Castilla la infanta habré de ir por la tierra como una mujer errada y a los moros por dinero y a los castellanos de gracia. Y dice el rey: callades, hija callades no digais tales paabras que la mujer que lo dice merecía ser quemada y allí respndiera el rey con tiernisimas entrañas dando aljofar de los los ojos a la plata de las canas que allá en Castilla la Vieja un rincón que se me olvidaba Zamora tiene por nombre Zamora la bien cercada por un lado la cerca el Duero por otra Peña Tajada quien vos lo quitare hija mi maldicion le caiga y al que de mi testamento no obedeciere las mandas la vida le sea arrebatada.
BEWARE THAT JEWS AND MOROCCANS WANT TO TAKE CEUTA MELILLA AND THE CANARY ISLANDS A NEW 711 SINISTER IN THE HISTORY OF SPAIN? UKRAINE IS AN AMUSEMENT MANEUVER OF THE SINISTER NATO
GO THROUGH THE SHADOW ANTI-RUSSIAN HYSTERY
I go through the shadows stationed in my trench/peephole. I saw them coming a long time ago. The dogs keep howling. Left and right go hand in hand in going against the patriotic interests and acting as sepoys. They are the mastiffs of war that cantamañanas Jiménez los Santos in the pay of the CIA the son of a shoemaker from Teruel who sent his bigards to study at Berkeley and is followed by those on the right rogue from Radio Carcamal García Serrano a fascist with his programs Hahaha ( what is that guy laughing at with his lazy laugh?) and there are the rowdy editorialists of the Filthy World. The Reason for Mantuenga El Mantenido and those of Cope the radio of the clergy, let's not say. I'm about to remind the blowing up of the Maine to these right-wingers who claim to be patriotic stooges. All have become clappers of Sánchez. El Herrera and all the pundits chattering their thoughts from morning to night joined this group of opinions paid by Big Brother.
I make a cone with fake news. What suits these champions of contumelia is provocation. They want the Putin they are insulting to lose his temper and launch an offensive. They do not know that the secret of the Russian military strategy is poliorcetica to defend and then attack.
With that tactic and many deaths on the way they arrived in Berlin. The diorama on this gloomy January morning is a bit gloomy. Those of us who disagree and are protesters are put on the strikeout list. In the clumsy platoon we are facing the wall although I do not miss one But watch out in a defenseless Spain with our navy defending the values of Soros we do not have soldiers to defend us from the Moor and the Jew lying in wait for the south. We are at the end of the street. A new 711 is coming. Some synagogues may burn.
After the TelAviv Rabat pact, the conquest of Ceuta and Melilla may be imminent, they try to build the Great Morocco and the Eretz Israel to dominate the Mediterranean. Canarias is not a ripe fruit but it will fall over time. A gift from the Moorish friend in tandem with the Israeli. The two chancelleries want to make up for what happened in 1611 and 1492.
The Argentinian sycophant that unworthy Pope Francisco Big Ass is giving them a hand. Well, the thing is much more serious than it seems at this point. Ukraine is just a pretext to test new extermination gadgets while our screens and our newspapers are stained with very dirty and fat lies
OJO QUE JUDIOS Y MARROQUIES NOS QUIEREN QUITAR CEUTA MELILLA Y LAS CANARIAS ¿UN NUEVO 711 SINIESTRO EN LA HISTORIA DE ESPAÑA? UCRANIA ES UNA MANIOBRA DE DIVERSIÓN DE LA SINIESTRA OTAN
VAYAN VUECEDES POR LA SOMBRA HISTERIA ANTIRRUSA
Yo voy por la sombra apostado en mi trinchera/atisbadero. Que las vi venir hace tiempo. Siguen aullando los perros. Izquierdas y derechas se dan la mano en ir contra los intereses patrios y actuar de cipayos. Son los mastines de guerra ese cantamañanas Jiménez los Santos a sueldo de la CIA el hijo de un zapatero turolense que mandó a sus bigardos a estudiar a Berkeley y le siguen los de la derecha canalla de Radio Carcamal García Serrano un fascista con sus programas Jajaja (¿de qué se reirá el tío ese con su floja risa?) y están los broncos editorialistas del Mundo inmundo. La Razón de Mantuenga El Mantenido y los de la Cope la radio del clero no digamos. Estoy por recordarles la voladura del Maine a estos de la derechona que se las dan de patriotas paniaguados de la pela. Todos se han vuelto palmeros de Sánchez. El Herrera y todos los tertulianos chirlando sus pensamientos de la mañana a la noche se unieron a esta cáfila de opiniones a sueldo del Gran Hermano.
Me hago un cucurucho con las fake news. A estos adalides de la contumelia lo que les va es la provocación. Quieren que Putin al que insultan pierda los nervios y desencadene una ofensiva. No saben que el secreto de la estrategia militar rusa es la poliorcética defender para después atacar.
Con esa táctica y muchos muertos en el camino llegaron a Berlín. El diorama de esta mañana de lúgubre de enero es un tanto sombrío. A los que no estamos de acuerdo y somos protestones nos ponen en la lista de los tachados. En el pelotón de los torpes estamos cara a la pared aunque a mí no se me escapa una Pero velay en una España indefensa con nuestra marina de guerra defendiendo los valores de Soros no tenemos soldados que nos defiendan del moro y del judío al acecho por el sur. Estamos al cabo de la calle. Se avecina un nuevo 711. Pueden arder algunas sinagogas.
Tras el pacto TelAviv Rabat la conquista de Ceuta y Melilla puede ser inminente tratan de edificar el Gran Marruecos y el Eretz Israel dominar el mediterráneo. Canarias no es fruta aun madura pero caerá con el tiempo. Un regalo del amigo moro al alimón con el israelí. Quieren resarcirse por los visto las dos cancillerías de lo que pasó en 1611 y en 1492.
El sicofanta argentino ese papa Francisco Culo Magno indigno les está echando una mano. Pues la cosa es mucho más seria de lo que parece a estas alturas. Ucrania es solo un pretexto para probar nuevos cachivaches de exterminio mientras nuestras pantallas y nuestros diarios se manchan de mentiras muy sucias y gordas