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antonioparragalindo.blogspot.com: BECQUER EN EL MONASTERIO DE VERUELA ENCONTRÓ A XTO...: BÉCQUER EN VERUELA BELLEZA DEL CRISTIANISMO Cerraron sus ojos que aun tenía abiertos. Taparon su rostro con un blanco lienzo- y ...

BECQUER EN EL MONASTERIO DE VERUELA ENCONTRÓ A XTO

BÉCQUER EN VERUELA BELLEZA DEL CRISTIANISMO

Cerraron sus ojos que aun tenía abiertos. Taparon su rostro con un blanco lienzo- y unos sollozando y otros en silencio de la fría alcoba todos se salieron” estos versos que debieran estar esculpidos en la historia de las literaturas con letras doradas fueron escritos en la fría celda monacal de Veruela. Son el registro más patético que del misterio de la muerte.

Debieron estar inspirados por la joven de Trasmoz que le servía fallecida durante su estancia. Luego el poeta que más y mejor cantó al amor etéreo en lengua castellana y muy enamoradizo las mujeres fueron su gloria y su perdición ▬ sus Rimas y Leyendas era el libro que regalamos, víctimas de una especie de sarampión platónico, a nuestras novias los mozos de mi generación se casaría con su hermana.

Fue un casamiento turbulento y desafortunado.

Los grandes hombres matrimonian con niñas que no son de su condición. Es la eterna dicotomía entre el buen amor del arcipreste de Hita y el amor villano y lunfardo. Celos, gritos, adulterios, hijos que no fueron suyos, broncas, palos. Un artista como él no merecía eso.

La muerte se lo llevó joven al héroe del romanticismo hispano no había cumplido casi los cruenta años. Es la amarga cara  de la moneda.

“Discreta y casta luna

copudos y altos olmos

paredes de su casa

umbrales de su pórtico”

La heroína que inspira las rimas becquerianas es una ideal inasible. La poesía del genio sevillano parece condenada a gemir bajo el peso de lo que pudo ser y nunca se realizó.

“cuando me lo contaron

sentí el frío de una hoja de acero

me apoyé contra el muro

y un instante perdía la consciencia

donde me encontraba

cayó sobre mi espíritu la noche

y en ira y en piedad

se anegó el alma

y entonces comprendía

por qué se llora

entonces comprendí por qué se mata”

El monasterio de Veruela marcó sus destinos. Allí le salió al encuentro esa belleza del cristianismo que es privativa del catolicismo y del que carecen otras religiones como el judaísmo desde la destrucción del templo  esto quia sea una maldición no le dan importancia al habitáculo desdeñan el lujo exterior pero los musulmanes. Sin embargo, según atisbó Bécquer, fueron los grandes alarifes que contribuyeron a la riqueza artística de Aragón y Andalucía. Teruel es muladí y Zaragoza aljamiada. A lo sumo esa descripción de la vida de los monjes blancos le hace soñar en un pasado cuando los frailes calzaban escuelas e iban a la guerra a caballo combinando el peto y la espada del guerrero con la cogulla monacal. Tropieza bajo el eco de las bóvedas.

Cimbras encajonadas, capillas donde reposa el último doncel de don Enrique el Doliente ▬ Veruela me salió al encuentro cuando pasé por allí con mi mini de regreso de Inglaterra y sentí la llamada de San Bernardo pero no quise hacer caso ay de mí pecador ▬ y de los arcos de medio punto del monasterio el eco de los cantos en gregoriano las misas a la virgen las plegarias y una actividad incesante de roturar los campos sarmentar las vides vendimiar trillar beldar. El vino y la plegaria son partes de esa herencia.

El evangelio guarda arcanos misteriosos que descubre el vate en las noches de luna entre el crujido de las puertas y el resonar de pasos fantasmales por los ánditos y tandas de los claustros abandonados.

Y obra al pie de las estatuas yacentes de guerreros como el condestable Atares al que enterraron de medio lado y aun luce su sepultura los colores medievales de su armadura de guerrear.

Allí una dama más allá la mitra de un obispo al que guardan en su sueño eterno de mármol dos dogos de su jauría inmortalizados en la piedra:

En la imponente nave

del templo bizantino

vi la gótica tumba a la indecisa luz

que temblaba en los pintados vidrios

las manos sobre el pecho

y en las manos un libro

una mujer hermosa reposaba

sobre la urna, del cincel prodigio

del cuerpo abandonado

al dulce peso hundido

cual si la banda pluma y raso fuera

se plegaba su lecho de granito

De la postrer sonrisa

El resplandor divino

Guardaba el rostro

Como el cielo guarda

Del sol que muere el rayo fugitivo

Del cabezal de piedra

Sentados en el filo

Dos ángeles, el dedo sobre el labio,

Imponían silencio en el recinto

No parecía muerta

De los arcos macizos

Parecía dormir en la penumbra

Y que en sueños veía el paraíso

M e acerqué de la nave

El ángulo sombrío

Como quien llega con callada planta

Sobre la cuna donde duerme un niño

La contemple un momento

Y aquel resplandor tibio

Aquel lecho que ofrecía

Próximo al muro

Otro lugar vacío

En mi alma avivaron

La sed de lo infinito

El ansia de la muerte

Para la que un instante son  siglos

Cansado del combate

En el que luchando vivo

Alguna vez recuerdo con envidia

Aquel rincón oscuro y escondido

De aquella muda y pálida mujer

Me acuerdo y digo

¡Oh qué amor tan callado el de la muerte!

¡Qué sueño el del sepulcro tan tranquilo! 

Este es Bécquer inmarcesible. Su lira a cuantos `pensamos y amamos en castellano conserva esa plasticidad del periodismo lírico que estremece. Veruela. El Cister. La Virgen María nuestro norte y guá y aquí topamos con lo inefable algo que sólo entiende el corazón, mas a la razón no se le alcanza.

ENGLAND MADE ME

 AMOR INGLÉS

Tuve un amor inglés pienso en la Suzi ni el Brexit ni Picardo ni los monos de Gibraltar podrán arrebatarme aquellos recuerdos de Hornchurch inconsciente de mí cambié el oro por el oropel. Uno no es de donde nace ni de donde pace, pertenece al país donde conoció el amor. Oh Suzanne toda roja y toda azul bajo la niebla de Hull. Me calzo las antiparras del retrovisor y te veo bella y esplendente tal cual eras, ya sé que te hice sufrir con mi inconsciente pero tú fuiste lo mejor que ocurrió en la vida. Una vez te llamé por teléfono y al despedirte:

• Zany, dame un beso
• you took them all – dijiste: te los llevaste todos tú
• oh dulce Suzanne espero que hayas sido feliz. Gracias por cuidarte de nuestra Helena.
• Doña teresa May esa señora agambada y algo cargada de hombros no nois puede separar. Tampoco la pipa de Harold Wilson puso nuestras almas de por medio. God save the queen. Helen nuestra Helen es española inglesa poco más se puede pedir. Gracias por aquel amor indeleble que llevo por bandera y por insignia hasta la muerte. Por haberte conocido fue una granjería haber vivido