pusae todo el empeño en esta empresa pero no puso ser. el obispo puso oidos de mercader. encontréd odio y envidia entre los que creía mis compañeros

 

POR FIN NOS REUNIMOS LOS DE LA PROMOCIÓN DEL 55. ¡BENDITO SEA DIOS!

Será el 5 de septiembre en nuestro viejo seminario de Segovia, aquel caserón herreriano en el que enseñó Retórica Diego Laínez, el segundo prepósito de la Cmpañía después de Aguaviva.

En la noche del 9 de agosto, acababa de bisbisear Completas en honor del santo del día: el Santo Cura de Ars, patrono de los párrocos. Todo un síntoma. Siempre le tuve una gran devoción a este cura francés que, corto de luces, y al que siempre tumbaban en latín y estuvieron a punto de negarle las ordenes del presbiterato porque era un negado para el musa /musae pero a fuerza de tesón y con las ayudas y remaches de Sancti Spiritu llegó a dominar la lengua de la Iglesia con la elegancia de un Agustín, de un Cicerón.

Bueno no tanto; pero san Juan María Vianney -en su persona hablaba elocuente el poder de la gracia- le hizo un corte de manga a Voltaire y fue uno de los héroes de la Iglesia que más pelearon contra el diablo, viviendo una época terrible para la iglesia francesa como fueran los días antecedentes a Termidor y al terror de los enciclopédicos muy liberales, equitativos y fraternos pero que acabaron cortando cabezas.

¿No me digan que tales membranzas nos llevan al hic et nunc actual? Cada día tiene su afán y cada tiempo de la iglesia su santo. Pero hay que dar la cara. Y él presentó cara y batalla contra Satanás con el que sostuvo una lucha atroz; fue uno de esos santos valederos para mí al que profeso gran devoción casi desde niño. Por desgracia no todos podemos ser el Cura de Ars.

Entonces sonó el móvil y al otro lado del espacio estaba Ángel San Vicente, el que saltó tan alto "que llegó a cura" (era el cabo gastador del curso) y hoy cura almas de Basardilla y de no sé cuantos pueblos más de nuestra querida diócesis de Segovia, la sede de san Geroteo, si no la más antigua de España al menos una de las que siempre conservó una recia personalidad. Era una voz que no escuchaba yo en medio siglo o más, la del querido compañero, el pipi alto, buen defensa en el equipo y que no ganaba su padre para sotanas, pues cada semestre crecía un palmo, y sostenía aquel tono firme y joven de misacantano cuando arrecharon bandera blanca en la torre de su pueblo, allá en Valverde de Majano hace ya la tira de años.

Pues "business as usual" y "decíamos ayer. Más de medio siglo ha transcurrido pero en las mismas estamos creo que entonces, cada uno portando su cruz, dueño de sus esperanzas, alegrías, desesperos y fracasos. Seguimos en las mismas, algo más viejos y vencidos por la edad. Veteranos pero no anquilosados ni caducos (¡qué más quisieran nuestros enemigos y los que nos persiguen!) y hombres de hoy San Pablo decía: os derriban y no podrán remataros. Por más que la ley de las horas inexorables haya pintado de nieve nuestras colodras, los que todavía conserven el pelo, que algunos estarán calvísimos. Vaya que sí.

Pues fue todo un síntoma lo de la fiesta del Santo Cura de Ars y el libro que tenía yo entre manos que era la Epístola Ad Romanos donde se descubre a los enemigos de siempre que ponen chirlas en el zapato de los pobres apóstoles y chinas en las cáligas de los venerables obispos. Son siempre los mismos: la misma rebeldía, esa protervia, ese odio contumaz a la cruz. Idénticos argumentos. No cambian el chip. Sin embargo, no dicen una verdad y, carentes de escrúpulos o de entrañas, hacen pasar por verdadero lo falso.

La paz significa guerra en su lenguaje; pacto, rendición; laicismo, anticristianismo o ateísmo; Violencia de género -y esta es una sociedad violenta- destrucción de la autoridad paterna, patente de corso para el libertinaje y el adulterio, y emasculación del macho al que las feministas quieren transformar en hombre objeto, en papel decorativo de zángano de colmena; inmigración quiere decir invasión. Hablan de solidaridad a todas horas pero ninguno cree en la caridad cristiana. Y ubi Charitas et amor Deus ibi est, nos recordaba el papa meses atrás en una encíclica, glosando al augusto Agustin. Como han puesto todo del revés y adoran la cruz inversa, todo es posible, todo les está permitido pues su poder carece de límites. Cuentan con el ejecutivo, el legislativo, el judicial, y la massmedia. Ahora tratan de someter a la SRI bajo su férula y esto es lo que más me encorajina a mí.

Así ya se puede, abusones, los ministerios de la Verdad están en vuestras manos.

San Pablo, duro con ellos, se las tuvo tiesas con esa estirpe de adoradores de Belial, y por eso lo degollaron. Pero en fin él fue alférez de nuestra lucha. Y todavía algunos, en medio de nuestras dudas, vacilaciones y humanas miserias, militamos bajo sus banderas.

Alguno tiene que volver a cantarles las cuarenta. Alguno ha de colocarle el cascabel al gato. Al calducho. Al calducho. Ex ore infantium et lactantium y, si no habláis vosotros, serán las piedras las que tengan que contar el caso.

Te entiendo, Remondo, ya sabes, el chiste que nos contaba don Valeriano en tercero de latín de aquel que cruzó una apuesta con uno. A que le digo al alcalde lo que es en sus propios morros. ¡A que sí! ¡ A que no! Ya veremos.

Fueron entonces convidados a una matanza. En la mesa se sentaba el alcalde cacique y tiránico de aquella localidad. Sirvieron el primer plato. Y el buen munícipe algo tirano tuvo ración doblada de "entre claveles y rosas su majestad es coja". El que estaba en la matanza muy bien pudiera haber sido George Bush y su cohorte patibularia de Warmongers agitadores profesionales y profesionales del agit prop que pasan por ser honestos, gente decente y de confianza en apariencia de un probidad. Por dentro son malvados. Aquellos sepulcros blanqueados a los que se refiere Nuestro Señor.

Y ante la carestía de sacerdotes y la penuria de apóstoles ¿por qué no se hace uso de nuestros servicios en lo doctrinal o en lo pastoral a los que iniciamos la carrera y llevados por el ventalle del cambio que sopló sobre nuestra sociedad y la propia iglesia aportando muchas cosas buenas pero llevandose otras en lo atañedero a la fe y a la defensa de los valores cristianos, y que eran medulares a la esencia de nuestra religión [no me refiero a cambios accidentales a los que se daba tanta importancia] que han vaciado algunos aspectos del contenido de la fe, hoy sólo son reminiscencia, no fuimos capaces de culminar la carrera? Si nos llamarán yo gritaría inmediatamente: Adsum. ¡Presente!

Aportaríamos veteranía, un cierto conocimiento de los hombres y el amor imperecedero a la Iglesia por cuya libertad y exaltación oramos. Supongo que mi pregunta propuesta sonará a herejía en muchos oídos o inspirará la sonrisa de compasión que se dispensa a los ilusos y a los que a los ojos del mundo parece que no andan bien de la cabeza. Sin embargo, el pensamiento de Dios, y su lenguaje, va por sendas diferentes a las de los hombres. Toda nuestra esperanza está en Él.

Recuerdo a muchos obispos que andan también sumidos en la confusión de estos convulsos tiempos que la SRI hubo un tiempo en que era un poder independiente frente al poder civil e incluso plantaba cara a las tropelías y malfetrías de la jurisdicción. Añoro a aquellos Gelmírez, a aquellos Ximenez de Rada, caballeros con espuelas de oro que alternaban la mitra con el casco de acero pues vita militia est y eran capaces de defender a su grey incluso con la espada. Actualmente entre los creyentes crece una sensación de indefensión y de indiferencia. Parece que nos dicen: los cristianos a los leones. Habéis hecho las diez de últimas. Y sin embargo...

No he de callar por más que con el dedo, signando ya los labios ya la frente, silencio avises o menaces miedo, ¿No ha de haber un espíritu valiente? ¿Ha de sentirse lo que se dice, nunca decir lo que se siente⁽¹⁾

Sus predios eran inviolables y la iglesia y los monasterios brindaban protección a los perseguidos. Acogerse a altana se llamaba esa figura y con esas intenciones yo diría que me gustaría refugiarme dentro del recinto sagrado de nuestro viejo seminario. Acaso esta ilusión no sea más que un sueño, un desiderátum quijotescos pero no sólo de pan vive el hombre. Y la fortuna ayuda a los audaces.

Hoy, en los días del pensamiento único y de las decisiones unilaterales aparentemente democrática pero fruto de la componenda y del trapicheo, cuando unos pocos deciden el futuro de unos muchos, hay mucho trágala. Vive mucha más gente perseguida, ninguneada y pisoteada en sus derechos de lo que parece. Nos sume la batahola del doble lenguaje que alimenta el monstruo de la confusión, la contumelia y la tristeza. El pensamiento plano reclama sumisiones al Nuevo Orden y al Doble Lenguaje que pronosticó George Orwell.

Cunde la apostasía y eso es aterrador. En sus orígenes la Barca del Pescador alzó proa contra las olas del pensamiento único, plasmado en el sincretismo pagano y la férula ideológica del Sanedrín. Quizás tengamos que volver a los orígenes, aunque sin obviar los dos mil años de nuestra tradición milenaria, el martirologio, la liturgia y el rito latino (soy partidario de la misa y las preces en ese idioma, según las recomendaciones de S. S. Benedicto XVI y del celibato ad libitum de los presbiteros, una norma que es contingente, procedente de un canon del Concilio de Toledo , no de un mandato de los apostoles, y que no fue firme hasta el siglo XIV, a instancia de los papas de Aviñón para la iglesia latina), y todo lo demás se nos dará por añadidura. Toda religión ha de ser mistérica y culto de adoración, como legataria de los viejos ritos órficos. A veces el lenguaje de Dios no tiene porque entenderse. Pero está ahí. Es palabra de vida.

La Bestia, con todo, es muy fuerte. Convendría rezar con más frecuencia al Arcángel San Miguel y que la oración del "Sub tuum praesidium" no se apee de nuestros labios. Tengo ganas de volver al seminario y cantarle salves al Virgen de los Tránsitos como lo hacíamos con tanto fervor e ilusión en aquellas sabatinas de Mayo.

Las verdades al lucero del alba. Aunque duelan. Retumbe sonora la voz de los diáconos. Ha habido una matanza en el Caúcaso y un tipo que debe de ser pariente de Stalin pues se llama Dzhigasvili o algo parecido ha organizado un holocausto en toda la regla y ha acusado a los rusos de la masacre cuando los autores de los bombardeos que asesinaron a victimas inocentes eran aviones norteamericanos. Vivimos en un mundo bronco donde nada es lo que aparece, donde se proclama la verdad útil. Un mundo plagado de trampas y de recursos torticeros.

Otra vez regresan las guerras de nuestros antepasados y nada menos que a una región tan peligrosa como es el Monte Ararat donde posó el Arca de Noé. Me perdería en consideraciones sobre arcas y alianzas pero preferí la noche pasada escuchar el responso doliente de un chantre ortodoxo que entona las preces desde un monasterio lejano en esta mañana de domingo a través de una radio lejana que las elaboradas explicaciones interesadas de los entendidos de la Sienén. Otra vez Rusia, la Rusia cristiana, fue agredida, y aquí se trata vender la idea de que fue la agresora. Nos rodean por todas partes los profetas falsos y los manipuladores de la verdad.

Porque son breves nuestros días y nuestro paso por la tierra como el humo. La voz de ese monje sigue resonando en las cavidades lo mismo que la de mi viejo compañero de curso que hoy me ha llamado. "Alcalducho". "Alcalducho". Bueno vayamos al caldo que luego vendrán las morcillas. Por fin nos reunimos. Loado sea Dios.

No estamos viejos. Solo de cuerpo. Pero nuestro amor a los hombres no menguó y seguimos tan ilusionados con el mundo, amando a los hombres como entonces. Claro que ya vamos de vencida. Pero la palabra y el amor el verdadero amor que conocimos en el viejo caserón alguna veces a palo pero ello no es óbice para que sigamos amando a la iglesia, aunque la critiquemos pues las cartas cantan y así lo dicen las epístolas de San Pablo. Una cosa es la cáscara, lo exterior, y lo que es accidente y otra la medula eterna de nuestra comunión con Cristo.

El día 5 de septiembre a la sombra del la Aceitera estaremos dispuestos a entonar un Te Deum, con la secuencia del Veni Creator o el himno de San Frutos, si nos vaga. Acudid a la cita, hermanos. Hoy estoy lleno de ardores. Día de San Lorenzo diácono de Huesca. Ando en ascuas. Ya soy tostoncillo asado de un lado y pediré al pretor que me den la vuelta. No cabe el regreso al pasado. Esa es mi oferta. Y las condiciones para la vuelta al redil, consignadas arriba. Mi fe no es más que la fe de la Iglesia, aunque tal vez esté soñando con los ojos abiertos. ¿Un iluminado? Ese remoquete ya lo he escuchado unas cuantas veces. Pues bueno. Pax vobis, mis queridos pipis. Paz y Bien. Sí soy un iluminado. Corramos un tupido velo

a los españoles masoquistas les gusta vivir bajo el yugo

 

VIVAN LAS CAENAS.... DE CRISTO

San pedro ad vincula, liturgia en latín

 

Transcribo esta liturgia maravillosa con que comienza el augusto mes de Agosto- paz a los hombres, paz en los campos, la paz de Cristo que es la única verdadera- con alegría en todos los semblantes. Con todo mi respeto y admiración SALUTEM PLURIMAM…ET PERENNEM deseo a los que me leen en los aciagos tiempos en que la Bestia derriba estatuas de misioneros o degüella a los cristos de nuestros parques. O tira a la mar estatuas de colonizadores. Perdonelos Fray Junpero... Corazón de Jesús en vos confío. En la esperanza de que nos podamos reunir los del curso del 55, cuyo encuentro está previsto para el primer sábado de septiembre. Por culpas de fulanos como el Antonio Valdivieso Sastre,  "Sandalio", este cenáculo se  desbarata y no volveremos a reunirnos.

Desearía que el Chema en vez de escribir tanto de la caridad en el ADELANTADO DE SEGOVIA y del perdón lo practicase. Mala gente de mi pueblo. Malas entrañas envidiosas, aviesos malos quereres , odio eterno, morbo visigótico, presunción y rencores Estos conventos y convites inanes fracasaron y no por mi culpa. Los convoqué con mi mejor voluntad. pero Cristo impera y venderá al anticristo que hunde sus posaderas en la cátedra de San Pedro. Ya le quedan pocos días. El tiempo se acaba. La hora ya va cumplida.

 

Capitulum. Act 12

 

Misit Heródes rex manus, ut affligeret quosdam de Ecclesia. Occidit autem Jacobum fratrem Joannis gladio. Videns autem quia placeret Judeis, apposuit ut apprehenderet et Petrum (Envió Herodes un pelotón de soldados para perseguir a algunos de nuestra iglesia. Mató a Santiago el hermano de Juan con la espada. Y en vista de que tal cosa complacía a los judíos los soldados se apostaron para detener a Pedro)

 

Hymnus

 

Miris modis repénte liber, ferrea,

Cristo jubente, vincla Petrus exuit

Ovilis ille Pastor et Recto gregis

Vitae recludit pascua, et fontes sacros

Ovesque servat créditas, arcet lupos

Patri perenne sit per aevum gloria

Tibique laudes concinamus ínclitas

Aeterne Nate, sit, superne Spiritus

Honor tibi decusque, sancta jugiter

Laudetur omne Trinitas per saeclum. Amen

 

Tu es Petrus et super hanc petram aedificabo ecclesiam meam. Tu es pastor ovium, princeps Apostolorum, tibi traditae sunt claves regni coelorum

 

(De manera milagrosa y de repente se vio libre de los hierros, y con la ayuda de Cristo Pedro se arrancó las cadenas. Él era el pastor de la grey y el conductor del rebaño. Que las llevaba a la pación de vida y les llevaba a dar agua a las fuentes sagradas. A las ovejas que le fueron confiadas conserva, apartándolas de los lobos. Gloria eterna sea por todos los siglos. Y a ti cantemos las laudes ínclitas. Nacido eterno, sea por encima de todo el Santo Espíritu. Honor y alabanza eternamente a la Santa Trinidad por todos los siglos Amen . Tú eres Pedro y sobre esta piedra edificaré mi iglesia. Eres el pastor de las ovejas, oh príncipe de los apóstoles, y a ti te fueron confiadas las llaves del reino de los cielos.

 

 

Oratio

 

Jesu, qui beatum Petrum Apostolum, a vinculis absolutum, illaesum abire fecisti, nostrorum, quaeseumus, vincula peccatorum, et omnia mala a nobis propitiatus exclude.

 

Es decir, las cadenas se convirtieron en llaves del reino. Pedro es sacado de la prisión de Damasco por un ángel como veremos. Sin embargo, en esta fiesta la Iglesia honra también a San Pablo con varias oraciones de intercesión, y predicador de la verdad evangélica por el universo mundo. Pedro y Pablo representaban dos manera diferentes de entender la nueva. El primero creía que se debía dar sólo a los circuncisos mientras Pablo apóstol de los gentiles aboga por su difusión entre todas las criaturas. Hubo rivalidades al parecer entre ellos pero la liturgia siempre los pone juntos. Esta “potestas clavium” va a ser uno de los argumentos en los que se basa la SRI para afirmar la primacía del papado. Sin embargo, los textos establecen que esto no es una granjería sino una carga, una misión a cumplir, una responsabilidad, que, si se interpreta al pie de la letra puede derivar en escándalo para otras iglesias, si se interpola el plano temporal y el espiritual del Romano Pontífice. En lo espiritual no cabe la menor duda es el caput, la cabeza de todas las iglesias. En lo temporal esta jerarquía es ad libitum. Y hay otro aspecto que garantizó Cristo a Cefas la eternidad de la iglesia y que las fuerzas del infierno no prevalecerán pese a los cambios, las vicisitudes históricas, las interpretaciones diversas y los pecados de los hombres.

 

Hymnus 2

Quodcumque in orbe nexibus revinxeris

Erit revinctum, Petre, in arce siderum

Et quod resolvit hic potestas tradita

Erit solutum Coeli in alto vértice.

In fine mundi judicabis saeclum

Gloria Patri et Filio et Spiritu (etc.)

 

Lectura de las actas de los Apóstoles Cap 12

 

Misit Herodes rex manus (pelotón de infantería constaba de dos ternas y una cuatreña), ut affligeret quosdam de ecclesia. Occidit autem Jacobum, fratrem Joannis, gladio. Videns, autem, quia placeret Judeis, apposuit ut apprehenderet Petrum. Erat autem dies Azymorum. Quem, cum apprehendisset Petrum, misit in carcerem, tradens quator quaternionibus militum custodiendum (le puso de vigilancia cuatro cuaternas de soldados). Volens post Pascha producere eum populo. Et Petrus quidem servabatur in carcere. Oratio autem fiebat sine intermissione ab Ecclesia ad Deum pro eo. Cum autem producturus eum esset Herodes in ipsa nocte erat Petrus dormiens inter duos milites, victus catenis duabus, et custodes ante ostium custodiebant carcerem. Et ecce Angelus domini astitit et lumen refulsit in habitaculo; percussoque latere Petro, excitavit eum dicens:

- Surge Velociter

Et ceciderunt catenas ex manibus ejus. Dixit Ángelus ad eum:

-Praecingere et calcea caligas tusa (Átate el cinto y cálzate).

Et fecit sic et dixit illi:

-Circunda tibi vestimentum tuum et sequere me.

Et, exiens, sequebatur eum et nesciebat quia Verum est quod fiebat per Angelum: existimabat autem se visum videre. Transeúntes autem primam et secundam custodiam venerunt ad portam ferream qui ducit ad civitatem quae ultro aperta est eis. Et, exeuntes, processerunt vicum unum et continuo discessit Ángelus ab eo. Et Petrus ad se reversus dixit:

-Nunc scio vere quia misit Dominus angelum suum et eripuit me de manu Herodis et de omni expectatione (clamor y hostilidad) plebis Judeorum.

 

Segundo nocturno.

 

 Cuenta como la emperatriz Eudoxia peregrinó a Jerusalén y allí se encontró con estas cadenas que tenían poderes al tocarlas pues los enfermos se curaban de mente y espíritu y transportadas a la Ciudad eterna por Eudoxia, hija que fue de Eudoxia y de Teodosio, fueron puestos en una basílica del barrio de la Exquilia extra muros y allí el papa mandó fundirlas con las que había llevado el apóstol durante su cautiverio y martirio bajo Nerón y así nació la devoción de estas reliquias con el nombre de San Pedro Ad Vincula

 

Theodosio juniore imperante, cum Eudocia ejus uxor Jerosolymam solvendi voti causa venisset ibi multis est afecta muneribus prae ceteris insigne donum accepit férrea catenae auro geminisque ornatae quem illam esse aformatam qua Petrus Apostolus ab Herode vinctus fuerat. Eudocia catenam pie veneratam eam postea Romam ad filiam Eudoxiam misit quae illam pontífice Máximo detulit. Isque vicissim illi monstravit alteram catenam que Nerone imperatore idem apostolus constrictus fuerat. Cum igitur Pontifex Romanam catenam cum ea quae Jersolymis allata fuerat contulisset factum est ut illae inter se sic connecteretur ut non duae sed una catena ab eoden artífice confecta esse videretur. Quo miraculo tantus honor sacris Illis vinclis haberi coepit ut proterea hoc nomine Sancti Petri ad Vincula Ecclesia titulo Eudoxiae dedicata sit in Exquiliis (las esquilias barrio de Roma) ejusque memoriae dies festus institutus Kalendis Augusti. Quo ex tempore honos qui eo die paganis gentilium celebritatibus tribui solitus erat Petri vinculis haberi coepit quae tacta aegros sanabant et demones ejiciebant. Quo in genere anno salutis humamae nonagésimo sexagésimo nono accidit (969) ut quidam comes Othonis imperatoris familiaris occupatus ab inmundo Spiritu seipsum dentibus dilaniaret (despedazar los dientes). Quare is, jussu imperatoris, ad joannem pontificem diucitur qui ut sacra catena comitis collum attigiyt erumpoens befarius Spiritus hominem liberum relliquit ac deinceps in Urbe sanctorum Vincolum religio propagata est.

 

Homilía de San Agustín

 

Pedro fue el único que en el cenáculo mereció escuchar aquella sentencia en verdad os digo que ti eres pedro y sobre esta piedra edificaré mi iglesia. Digno ciertamente de construir la casa de dios y la piedra es el fundamento del pueblo, la columna de sustentación y la clave del arco es el reino. De esta base parte el discurso divino y colocaban a los enfermos al paso de pedro y apenas les alcanzaba su sombra cuando quedaban curados…

 

Este sermón de Agustín es confuso y retórico y yo no lo entiendo. Escribe un mal latín, riza el rizo y profana en cierto modo la santidad y viveza con sus silogismos y metáforas del simple texto de los Hechos Apóstoles que nos cuenta cómo pueden ocurrir y a veces ocurren cosas maravillosas. Que Dios envíe a su ángel del cielo y nos saque del preventorio donde nos aherrojan no sólo nuestros enemigos de la carne sino los del espíritu que son los vicios. Yo he visto cómo esta costumbre romana de las Cadenas en el alfod de la Exulia se celebra en Cudillero en las fiestas de Santa Ana cuando los devotos, que suben a la ermita el 26 de julio, se pasan las santas cadenas por el cuerpo para quedar libres de enfermedades. Que remitan los dolores de espalda, que no haya demasiada bulla en los mondongos, que los riñones no se claven, que la pleura no aflija el costado que el dolor de ijada desaparezca así como el reuma y la artritis que nos vuelven tardos y achacosos. Dulces cadenas de Cristo que liberan. Pihuelas y bretes del pecado que un ángel los arroja al infierno al tiempo que nos saca del presidio y pronto llegamos a la ciudadela y las puertas de hierro ante el pasmo de los centinelas se abren en franquía a nuestro paso. Jesús, apiádate del pueblo que sufre y confía en ti.

 

Himno capitular

 

Beate Pastor Petre, clemens, accipe voces

Praecantium, criminumque vincula

Acerbo resolve cui potestas tradita aperire

Terris Coelum et apertum claudere

Sit tibi Trinitati sempiterna gloria

Honor, potestas, jovialis jocunditas

Per universa saecula. Amen.

Gloria Tibi, O Santa Trinitas

 

 

Oración colecta A Cristo libertador o Eleuterio

 

Dulce Redentor nuestro, que a Simón Cefas elegiste por cabeza de los apóstoles y librándolo de los cerrojos que a sus pies su cuello y sus manos puso Herodes para complacer a los judíos y le hiciste llegar libre a las puertas de Damasco pasando incólume dos rastrillos y varios turnos de centinelas, te pedimos que por sus merecimientos nos libres de las cadenas de nuestros pecados y de nuestros vicios, consérvanos en la salud corporal y espiritual y aleja todo mal que nos amenace.

Se canta el Magnificat.


03/08/2010

 

RESUCITO MEMORIAS DE UN TIEMPO QUE NO VOLVERÁ. FUE MI MAYOR ERROR EN LA VIDA PERO AME A ESTA MUJER

 

DIARIO DE VACACIONES 1972

 

23 julio viernes

Fin del trimestre en escuelas apenas se hizo nada por lo que a mí respecta. Llevamos tres semanas de completa inactividad. Los periodos se reducían sentarse enfrente los alumnos y mirarnos unos a otros esperando que sonaran los timbres. El tiempo no parecía correr. Tuvimos la asamblea en el York Hall cielo plomizo calo pegajoso. No obstante el sol hizo su aparecieron y se animaron los cánticos. El headmaster[1] Mr Stevenson lanzó una arenga a los chicos estrujando hasta el máximo sus escasas cualidades dialécticas. Dijo que las vacaciones son tiempo propicio para cargar las baterías del alma dio su despedida y expresó sus mejores deseos tanto a profesores como alumnos tanto los que se iban como los que se quedaban recordándoles que al paso de los años recordasen a la Armthorpe High School con nostalgia olvidando los malos instantes y recordando los buenos. Yo no sé si regreso a mi pueblo con las pilas cargadas. Estoy en crisis y mis problemas de adaptación siguen en rampa.

 Dirigió la ceremonia el reverendo Kirkup de la iglesia metodista. El nombre no puede ser más clerical. Nos confesó que él siempre escribe un diario de vacaciones que suele releer por navidades.

Me despedí de todo el mundo. Algunos me preguntaban si volvería. Yo contestaba que no sabía. Estoy en Inglaterra porque tenemos casa coche y pan. Pero estos meses han sido muy duros. Creo que por problemas de mi carácter y mi temple literario.

El profesor McAlpine se mostró taciturno. Es difícil saber por donde va este escocés. Son los escoceses como los gallegos. Ye los encuentras en la escalera y no sabrás nunca si sube o baja pero yo me he portado mal como dijo el director Stevenson tengo teething problems o problemas de dentición en el aula. Aun no me han salido los colmillos Me entrego al mutismo antonio no habrás tanto la boca que te la paparán las moscas. Aspiro a la serenidad y a la continuidad.

El cuentakilómetros marcaba 10112 millas cuando iniciamos camino a las cuatro de la tarde. El mini se portó bien, consumía kilómetros como un jabato al enfilar las rampas de la A1. Al principio no pasaba de las cuarenta millas pero aceleré a medida que nos íbamos acercando a Londres mientras cantaba una balada popular de Tom Jones el tigre de Gales... to touch the green grass of home.

 No funcionaba el ventilador. Asi que abrimos la ventanilla. Me causa mucho dolor recordar estos azares. Tengo de aquel fracaso espinas clavadas en el corazón y duele desenterrar los recuerdos punzantes pues todo fue por mi culpa... por mi gravísima culpa. Fui un fementido. Con Suzanne no me porté bien. Olivia apenas durmió a pesar de que su madre la embutió en un saco de dormir. Llegamos a Hornchurch a eso de las nueve de la noche con 10242 millas. Entre mi casa de Edenthorpe y la de mi suegro hay una distancia de 132 millas.

Otra vez la paz y el silencio de Harrow Drive. En las noticias de las nueve Ludovico Kennedy entrevista al jefe de prensa de la OMS acerca del estallido de cólera en España. Pese a tales reparos epidémicos la gran masa de ingleses se desplazará a la Costa del Sol. Mi suegro me pregunta si no será peligroso por la niña y yo me encojo de hombros. La costa del sol para estos isleños cloróticos y desmedrados se muestra como un paraíso a despecho de las campañas de descrédito antiespañol que suelen airear los diarios ingleses por estas fechas.

Los rostros de la gente del condado de Essex todos parecen iguales humanidad trabajada por un siglo de revolución industrial, pelo lacio, los ojos chiquitines el gesto desabrido entre chusquero y gremial. Las muchachas de buena pernamenta. Ha sido todo un descubrimiento la minifalda. Mary Quant dio realce a la buena figura de las inglesas, al descubrir que las mujeres de estas Islas poseen unas patas olé. Por algún lado ha de manifestarse la rebelión años 60. Las británicas dejaron de ser bolsas de agua caliente para sus maridos en la cama.

 

24 de julio sábado santa Cristina

 

Olvidé en Doncaster la agenda de direcciones… pequeña gresca con Suzanne no pasa nada. Al fin telefoneo a la agencia EFE en Londres. Caño no estaba ni el sustituto supo darme sus señas y direcciones. He comenzado en el sentido barojiano de la palabra la Busca y la lucha por la vida. Lo cual significa que no podré saber si aceptaron mi colaboración sobre el diácono un hombre casado del Yorkshire que ha recibido las ordenes de diacono un tal señor Green. Me gasté más de diez libras en la elaboración de la información. Por primera vez desde la Reforma un hombre casado puede administrar sacramentos. Caño no se molestó el cabrón en enviarlo a Madrid como me prometió miedo a la competencia o simple mala uva. De todas las maneras yo voy a comprobar los hechos en la calle Ayala 5, donde está la central de la agencia de noticias y lo que sea sonará vaya si sonará.

Paseo por Hornchurch y voy de tienda en tienda en busca de un mapa de carreteras de Francia. No encuentro el itinerario por mala fortuna pero me tomo una pinta en el “Cricketers” y otras dos en el “Harrow”. Me encuentro bien de ánimos y con tres litros la rubia cerveza en la barriga se me da la baza de mirar al futuro con cierto optimismo. No quiero que nadie me gobierne. Regreso a España para volver a Inglaterra. Tengo que persuadirme a mí mismo de que triunfé en la empresa. No soy un derrotado. En el Cricketers el amo de la posada era un tipo delgado alto con la raya en medio no muy comunicativo pero perfecta imagen de una película años 30; las gentes al envejecer se llevan consigo ritmo y maneras. En el lounge del Harrow había un loro enjaulada que propalaba consignas de las Trade Unions y llamaba hijo de soltera a quien le parecía o cosa así. En el salón había un viejo piano de cola para tocarlo en los grandes partiose y fiestas de solemnidad. Las gentes de Hornchurch, no es que destaquen por su belleza. Dice mi suegro que la gente peor encarada del mundo se pasera por Romford Market los martes a primera hora. Las gentes al envejecer se llevan todo consigo, ritmo y maneras. En el Harrow había un loro que alegraba las veladas del pub, mientras los clientes consumían su pinta el lorito no paraba de llamarles cabrones.

Incluso se metía con la Reina. Aquí uno se siente masa pero no nos pongamos tristes pues no hay razón para ello. Pensemos en cambio en las muchachas en flor cuando acabo de cumplir los veintiocho, acabo de tener una hija, estoy en la plenitud de mi existencia.

Anoche tomé sardinas en lata y me levanté con ardores de estómago. Mañana saldremos camino de la dulce Francia. Tomaremos el ferry en Dover. A ver el minicooper como se porta. No puedo pegar ojo y aquí estoy asomado a los renglones de este cuaderno escolar donde escribo lo que se me ocurre. No es un dietario al uso pero los ingleses me han enseñado que son minuciosos memorialistas. Son las dos de la mañana paz completa en Harrow Drive. Me bullen grandes planes en la cabeza. Casi toco con los dedos el dedo de Isis me siento sublime pero todo se derrumba cuando arrecia la depresión.

Dick Howell rindió su consuetudinaria visita de los sábados. Es un galés y Suzanne dice que todos los galeses tienen el perfil de jilguero, son buenos cantarines nunca aves de rapiña. Es un hombre en el buen sentido de la palabra bueno. Me dijo:

—Vivo como si fuese el último día de mi existencia.

Le gusta discutir en el buen sentido de la palabra como hombre que busca la verdad. Viene a casa de mis suegros todos los sábados. Se convirtió al catolicismo desde el anglicanismo pero piensa que la fe es una patraña. Nos quedamos en silencio y yo reflexioné un poco porque me sentí iluminado por el comentario de Howell. ¿Será verdad que después de esta vida no hay nada? Mientras estábamos en la barra se nos acercó el sacristán de St Mary’s un irlandés bajito con sombrero gris de cintilla negra. Le convidamos a una botella de Double Diamond. Había muchísima gente en la taberna una de las mejores de Hornchurch regentada por los Woblers (los patos porque los tres hermanos caminaban balanceándose como estas ánades). A los clientes regulares les sirven la cerveza en jarras de peltre. A losa menos distinguidos en vasos. Beaners me presta dos libras yo le doy un cheque por 2. 75. todo el mundo se hace lenguas de lo bonita que es la pequeña Helen. A estas cosas debiera yo mirar más para combatir mi pesimismo. Susi compró dos pares de pantalones de donde sacó el dinero no se. Esta muy guapa. Las hinchazones del cuello parecen haber disminuido. Hace demasiado calor con la excitación del viraje estoy insomne. Que Santiago nos de buen camino y que la Virgen nos proteja.

 

 

25 de julio domingo

 

Salimos de Hornchurch a las siete y a las nueve y media ya estábamos en Dover. Gracias a Beaners que con su Cortina XZL nos dirigió camino hasta el Dartford Tunnel. Estupenda autopista hasta Canterbury. Volábamos a cincuenta millas por hora. Llovía a mares. Desde Dover llamo a Caño dice haber enviado el reportaje. Tengo que ponerme en contacto con Ismael Medina y él me dará razón en Madrid. Escribo estos párrafos sentado en el mini antes de embarcar en plena explanada. A mi izquierda se alzan los blancos acantilados de Dover circunvolados por bandas de gaviotas. Dentro de poco estaremos en Francia. Olivia hizo pis dos veces se está portando cañón. Ahora empezó a brillar el sol. El arcángel san Rafael nos de buen viaje. Cuentaquilómetros marca 10365 millas. Las gaviotas semejan a los pájaros asesinos de las películas de Hichtcot pero llenan el ambiente de serenidad marinera. Los ojos de mi niña cada día me parecen más preciosos. Me da la impresión de que todo va bien y que mis deseos de entrar en EFE serán realizados.

 

5 de agosto miércoles

 

Ya estoy en Madrid después de 26 horas conduciendo día y noche por las carreteras francesas. Conductores suicidas calzadas de adoquines tg grandes carteles que dicen au volant la vue c´ est la vie. En Irún alquilamos una habitación por 400 pesetas. Esa noche gran tormenta. A la mañana siguiente aparecen destrozos en el coche la antena partida. Yo creí que eran gamberros. Mal presagio de vuelta a mi patria. Salimos de Irún a las siete de la mañana llovía a cantaros y no escampó hasta Vitoria donde paramos a tomar café y tabaco. Burgos a continuación y Lerma donde volvimos a hacer un descanso para echar gasolina. El coche no arrancaba. Cosa de la batería. Le di un martillazo. Le tuvimos que empujar y arrancó. Volvió a pararse en Buitrago en la gran cuesta. Susi la pobre me dijo que arrancase en cuarta casi me cargo la caja cambios pero alcanzamos el destino Clara del Rey 60. Madrid la ciudad amada. Me alegro de estar en Madrid. La partida fue eufórica. El regreso melancólico y de ninguna forma victorioso. La batalla de Inglaterra es parte de mi obstinación creo que saldré derrotado. El cable de la batería estaba quemado

 

 

6 de agosto día de la Transfiguración

 

Nada

 

 

9 de agosto lunes

 

Se escapan los días sin sentir y no he hecho nada. Cierto nerviosismo. Quiero quedarme a vivir en España pero aquí no hay trabajo. He probado fortuna en Pyresa. Vi al redactor jefe que me dio buenas palabras su gesto era bonancible. No como Ismael Medina el de EFE que me pareció un poco bruto. En principio le parecía buena la idea de colaborar. Me estoy abriendo camino a través de trochas enmarañadas y llenas de dificultad.

Voy por las redacciones de periódicos y revistas presentando mis credenciales y la tarjeta de visita Antonio Parra Galindo freelance journalist 28 Scott Crescet, Yorkshire, el tipo de Hola un tal Peñafiel me pareció un mamarracho. Tranquilidad, Toni. Tienen que resbalarte los acontecimientos. Tú no sufras porque te digan que no. Dont take no for an answer[2].

Hoy tengo idea de escribir a los periódicos de Mallorca, me han dicho que allí quieren gente.  Mallorca la isla de la calma donde atan los galgos con longaniza. Buscar trabajo en la Piel de Toro se está convirtiendo para mí en obsesión. Me estoy haciendo viejo, es lo malo de la emigración que te desconectas que pierdes comba pero algo saldrá.

Leo revistas y periódicos sin sistema a ratos perdidos. Borges releo algunas de sus paginas me resulta fascinante e ininteligible. Estoy fumando más de la cuenta. Como una coracha,

Misa en el Pardo. El frailecito que ofició me parece guíe era el Barbas aquel gallego al que llamábamos el padre Andrés que tuvo un accidente en Chester cuando hacía auto stop por Inglaterra. Al regresar del Pardo el amigo Pantaleón nos condujo por andurriales que por poco me joden el Mini. A la vuelta estábamos muy cansados la Suzi, Olivia, y yo.

Escribo en pijama hace calor. Suzi lava y Helen corretea por el piso. Carta a José María Fernández Nieto Editorial Rocamador Mayor 48 Palencia para mandar poesía.

Me vienen palabras al vuelo sin razón y sin historiaos como yo mismo cuya razón y cuya historia desconozco. No hay nada exacto. Pero yo me quedaré acá. He aprendido las lecciones de humildad que la vida me enseñó:

 

LUZ EN LAS CALLES

Grita la luz rabiosa en las valles

No encuentro el silencio

Callejones perdidos

Simas abocadas al desastre

He3me aquí en la tarde agosto

Meditando

Esencias y existencias

Se cierne sobre las cabezas

La tralla del dios Baco

No hubo verso ni flor

Mi pensamiento

Soñó

En vanas gestas

Y yo me quedé dormido en la fiesta

Soñaba en tu regreso

Traspasado de universales

Las trayectorias

Las líneas rectas

De los caminos

Que nunca pisé

Pero esta tarde más que nunca

El cielo es muy azul

 

 

 

24 de agosto

 

Estuvimos en la piscina del parque sindical quemaduras de sol y de cloro al canto. Es la zona más bonita y arbolada de Madrid. Aquí veranean los pobres. Son el grueso de las filas del pueblo ibero. Melenas y pantalones campana al viento. El hablar cheli. Los proletarios madrileños que se mueven en el 600 y se bañan en la Sindical o en las aguas del Manzanares.  Muchas culonas y carnes sobrantes cuerpos a los que tapan las vergüenzas bañadores descomunales las varices señalan la hora en el apuntador de las piernas. Otros los más mozos enseñan orgullosos los paquetes ocultos debajo del taparrabos. Mujeres de luto tortilla de patatas y bota de vino una manta donde tenderse a echar la siesta. Pese a todo, la gente más sana de Europa vive en Madrid. Resisten. Son un ejemplo de poliorcética anímica. El español es algo numantino. Me he convencido que lo del cólera de la BBC es un sambenito. No se me va de la cabeza la idea de que este pueblo tiene porvenir. Lo veremos a la vuelta de diez años. Aunque era un día de trabajo la gran piscina de Madrid registró un llenazo hasta la bandera. Debe de ser por causa de las cabañuelas de agosto.

He de trabajar la tesina a marchas forzadas. Iré por el mundo enfundado en mi cámara fotográfica con mi cuaderno de reportero en el bolsillo son tomar partido sólo contando lo que uno ve. He de sonreír con cinismo y contraatacar a fondo.

En casa discutimos sobre marcas automovilísticas. Papá se ha tomado la molestia de darle al mini una capa de petróleo. Luego ha subido el capó para explicarme cómo se llaman los cachivaches del motor. Mi padre es un tío inteligente. Tiene mirada de lince, acostumbrado a vislumbrar el cotarro, en su niñez estuvo guardando ovejas. Le cae simpático a la gente. A mí me ocurre todo lo contrario. Yo no sé a quien salí, la verdad, ni qué casta será la mía. Sigamos jugando limpio. Fair play. Tiene cojones la cosa. He puesto cristal nuevo al reloj que me descuajó mi madre de un tizonazo. Ya tengo hora pues. Mejor no hablar de mi matrimonio. Mi madre acertó cuando predijo el fracaso. Complejos de Edipo. No puedo curar con lágrimas mi fracaso. Cuando llegue a Inglaterra tendré que hacer algo sobre Salvador de Madariaga buscar a exilados en Londres buscarme la vida dándole a la tecla. A lo que más temo es el adocenamiento de Gran Bretaña. En Inglaterra uno se agarbanza con el té el pudding y la mirada siempre al pie de las noticias de la BBC. Todo se centra en el sombrío panorama industrial. Pesimismo del malo.

No estaría mal suscribirme al Arriba más que por ideas políticas por ética profesional. Es el mejor diario de la capital. Otras opciones serian la Gaceta literaria y Garbo… prensa del corazón y literatura para variar

 

 

25 de agosto

 

Pocas cosas. Planeo un poema largo sobre Fuentesoto. No sé que hacer. Por una parte me gustaría dedicarme a la gran empresa de corresponsal, en Gran Bretaña pero el empeño es poco seguro tal vez irrealizable pero se trata del mayor empeño, del sueño de mi vida laboral. Compro “Nuestra lengua en ambos mundos” de Ángel Rossenblatt. Me apasiona y me intriga la expensaron del castellano en Hispanoamérica.

Yo andaba pensando en leer un libro así. Lo adquirí en la cuesta Moyano y lo leeré esta noche si nos vaga. Me gustaría llevar un diario periodístico imitando al maestro Tico Medina… Escolástico de las Alpujarras.

Hablo con mi madre. Hicimos las paces. Sigo siendo el garbanzo negro de la familia

El tiempo este verano no fue caluroso.

He oído y leído grandes cosas sobre la soledad del escritor. Me abruma dicha profesión pero creo que es lo mío y trabajaré la pluma aunque todos me llamen fracasado.

Soy muy labil aunque no mañoso, mi brújula cambia constante de rumbo, Susi con sus sabiduría inglesa (Comond sense) me recomienda serenidad… ¡“one thing at a time”!

 No encuentro el camino, me disperso, me pierdo, me desperdigo, me dan ganas terribles de fumar. Ni para adelante ni para atrás. Estoy en un atolladero. My marriage is on the Rocks.

El transistor que yo de Paris el año 64 y regalé a mi madre para que escuchase la novela funciona perfectamente, se sintoniza Radio France Entere y las BBC. Su marca se llama “Reela”. La adquisición de este aparato me costó una semana de ayuno, no tomaba más que un cartón de leche.

 

27 de agosto

 

Dejé el coche a mi primo Maudillo. En mala hora. Avería y un disgusto. Problemas con el intermitente y la batería. Al acelerar en las cuestas un ruido extraño dios mío como voy a regresar yo con este trasto a Inglaterra. El mecánico me dijo que se debe al uso de gasolina normal en vez de super. Ha vuelto al taller. Tengo que controlar la intensidad de mis emociones. En momentos de euforia hago cosas generosas de las que luego me arrepiento. Suzanne nos da un disgusto dijo que ella era súbdita británica y que se marchaba. El matrimonio va de mal en peor no tenemos comunidad de intereses. Presiento el desastre.

Las vacaciones en España están resultando una pesadilla. No existen soluciones ni horizontes. Ella es una mujer poco emprendedora.

Un muchacho de unos trece años se me acercó mientras sacaba las cosas del choque me pidió para un bocadillo dijo que su padre era trapero volcó el carro y lo mató en el accidente también pereció la mula y el carro quedó hecho trizas. Todo un presagio de mi situación. ¡Qué muerte más triste!

 

 

29 de agosto domingo

Visita al parque zoológico con la mujer y Olivia. Tarde fresca de verano. Madrid hizo gala de un tiempo incomparable. La televisión habla de la operación retorno. Olivia gozó de lo lindo en el Retiro con sus paseitos al trote cochinero idas y venidas paraditas para acariciar el barro. Es muy pulcra cuando se mancha parece que se asusta y dice ah, ah, ah. Olía mal en el zóo… muchas moscas y carne para los tigres de Bengala, la casa de las fieras no cambió mucho en estos años. Los osos polares dando vueltas a los escasos metros de su jaula herían la vista por su claustrofobia. Estos dos ejemplares dan pena. El departamento más visitado era el de los simios por su parentesco con los humanos. La gente les tiraba cacahuetes a las monas del culo pelado. Pensaba que los búfalos era una especie a extinguir pero quedan unos cuantos el Casa de las Fieras donde todo es viejo desde los visitantes a los animales. Yo también me siento viejo y cansado y aun no cumplí la treintena. Terminamos la visita con un cubalibre de garrafón y patatas fritas para los tres. No pudimos entrar en casa, mi padre me había dado la llave que no era. Estaba yo muy enfadado pues creo que mis padres no nos quieren ni a mi ni a mi mujer ni a la niña. Mi madre es una castellana cruel. No nos ocurren más que desastres, tengo la impresión de que mis padres no me quieren. Aquí tampoco soy bienquisto. Hoy se ha casado mi amigo Vicente Delgado el amigo de la infancia en Fuentesoto el de las coplillas del rey Fernandito. Cantábamos romances antiguos cuando llevábamos las vacas a pación Recuerdo asar patatas los gritos de alerta cuando venia el guarda y los ecos de las llamadas en soledad. Vicente, buen amigo, te deseo felicidad en tu nuevo estado. Vivan los novios. Mis padres se lo han pasado bien en la boda.

La final del Carranza Peñarol Benfica 3-0 vencieron los lusitanos.

Javi está en Colmenar cumpliendo el servicio militar nos cuenta historias de la mili.

Mi madre me da veinte duros.

Tranquilidad en el parque en espera de que viniera alguno con la llave. Olivia que acaba de andarse con su pasito menudo que se va afianzando correteando por el jardín que hay cerca de Clara del Rey.

Tengo que aprender a no frotarme las manos. Es una manía neurótica que arrastro desde niño. Cuando lo hago espanto a la gente. Pensaran que soy un desequilibrado. Formados como fuimos a base de sueños y proyectos dejémonos de entelequias y estrechémonos a la letra cruda de la vida real.

Grandes ideas y proyectos literarios pero me falta disciplina. No quiero que parezcas un iluminado cíñete a los hechos con escepticismo y sin tanta pasión.

Rossenblatt dice que el castellano goza de buena salud. No habrá fractura. Unamuno luchó a brazo partido con los vocablos y fue un revolucionario del idioma lo mismo que Samaniego. El chorro del idioma sigue brotando con su sintaxis medular sobre los campos de azúcar cubano las selvas amazónicas y la alta hierba de las pampas… allí resuena el español. También en la jungla de asfalto donde su salud es más precaria. El inglés lo avasalla. Hay que buscar una simbiosis entre la lengua hablada y la escrita dice Cortazar. Si el XII fue el siglo de la arquitectura mística románico el XVII el de los libros el XVIII el de la ilustración y el barroco de la ciencia y el XXI el de la tecnología.

 

11 de septiembre 1972

 

Otra vez en Inglaterra en mi casita de protección oficial de Edenthorpe. Acabó la congoja. Tenia ganas de regresar. La vuelta a España fue un fracaso. Aquí paz en lo verde, pocas emociones y comida elemental. El matrimonio que los juristas y los padres de la iglesia toman tan en serio significó para mí una aventura más. Puedo decir que estoy pagando las consecuencias de mi albedrío. No soy feliz pero tampoco infeliz, formo parte de un limbo entre canales, vivo en estado neutro entres please thank you cheerio luv. See you and tata.

Mi suegra está peor que una regadera ahora le dio por pintar botellas con caparazones de crustáceos y purpurinas. En España me considero un señor acá soy un don nadie un emigrante. Pero mi léxico es pobretón y mi sintaxis monocorde. Tengo qué leer mucho y trabajar lo indecible para dominar la gran escritura y saber qué proyecto cuadrar. Dejaré de ser el culo de mal asiento en medio de las sillas de las palabras. El fracaso forma parte de la existencia. Somos nosotros mismos los abyectos, los fracasados. La solución empollarse diccionarios. El léxico parea un escritor es lo mas importante.

Ha muerto Nikita Jruchov un réquiem por su alma si es que verdaderamente los comunistas tienen alma. Se apagó una luz fundida en el deshielo la invasión húngara de 1956 el zapatazo en la ONU. Su mujer era una rusa obesa por nombre Nina. En el Kremlin a diferencia de America no hay primeras damas. Vila Reyes condenado a cadena perpetúa el caso Matesa y el ministro García Moncó todos catalanes. El embajador Jackson regresa de Montevideo entrevista en castellano por la BBC.

 

POR FIN EN DONCASTER

Creo que lleva razón a mi suegra he crucificado a Susanne el amor nunca volverá. Doncaster tiene la sonrisa minera y la cara tiznada de carbón hileras de casas todas iguales con puertas como las de Coronation Street y mujeres que salen a la calle con los rulos en la cabeza porque hoy es sábado y habrá que celebrarlo con un going out y algunas latas de cerveza.

Echo cuatro cartas cal buzón una para casa otra para Madariaga quien me contesta que no hace entrevistáis y otra para Jack Tressey White mi profesor de ingles en Madrid a ver si se arregla la convalidación del titulo. La autorización vendrá de Darlington ¡que nombre tan guapo! El pueblo inglés es gregario y gobernable, me admira su patriotismo. Suzanne está en la cocina escuchando una obra de teatro que se llama teatro del aire. Ha vuelto entre sollozos a mirarme y ha dicho:

― It is sad

Creo que a pesar de todo lo que ha pasado me ama. Es un amor de vida que traspasará las fronteras del más allá.

Dormir en mi propia cama gran placer. Un buen lecho constituye uno de los placeres destacados de la existencia. Me lo decía Homero Escalante aquel hondureño de las Honduras Británica. Yo sigo sin proyectos de futuro, I am dangling man[3].

Me gusta el tipo de periodismo que hace Tico Medina. Es un mago granadino que está metido en todos los fregados y es caldo de todas las salsas. Mirada aguda y penetrante pluma ágil. Granadino de mala follá

 

 

Transcrito el 9 de julio de 2020 en Villa Elena

 

 

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[1] Director de colegio en escuelas británicas

[2] No te conformes con una respuesta negativa

[3] Soy un hombre colgado