2021-03-27

 Open letter to my English ex from an Spaniard worried about Covid


dear Mrs Parra


I feel sorrowful about my past, my sins, my doubts, my errors. Two wrongs dont make a right you use to say. Forget the past I am a bit scared about the present with the bombarding of news about the pest Covid. I would like to know if your are well. I survived but I dont dare to use other means of comnnication than my blog, since I was turned off. Probably you are married again and my petition of news could be embarrasing to your family. I married. I thougt I was unworthy and you were in a new relation. I did but this is true I have been very un happy. You ere always in my mind and I cannot get rid of those memories. Merry England was the best part of my days near you Probabily you are right and I should pay for my mistakes. I hope you are well in good spirits. All my love. So many stories I have inside me that my pen is unable to convey them in  here, they dont fit in a simple letter. 

In any case if you want any thing contact. I am here at your service. Anyway stay well, excuse my daring and SALUTEM PLURIMAM (lots of healthy days)

 

ALZO BANDERA BLANCA


Han ganado

Me lo dijo la vez una rusa

Luché contra el veredicto

Se ha cumplido

Entrego mis armas

Pero no mi pluma

Antes me refugié en el vino

No era sabia la medida

Yo me ciño el cíngulo de la plegaria

Dios perdone mis pecados

La soberbia tal vez

Y la cupiditas sapiendi

¿Para que tantos libros

Que físicamente me engordaron

Y socialmente me hicieron un perdedor?

¿Tengo mi alma en mi almario?

Me pusieron la túnica blanca de los locos

Caminé por el desierto dando voces

Sin que nadie me escuchara

Lloro mis pecados

Entre ellos la glotonería

Un poco de lujuria atormentada e irreal

np voene mal

pero es whisful thinking

Nunca la hipocresía

Fumo mi pipa

Y canto los salmos

Obedezco la señal de los tiempos

Del Zeitgeist

Manos arriba

Durante muchos años di coces al aguijón

Siguiendo a Xto

Por rebelde lo crucificaron

Cansado de mi soledad

Y de que me tomen por loco

Enarbolo bandera blanca

Soy un perdedor

Que ganará el Reino de los Cielos

Por su paciencia

bandera blanca enarbolando voy

via dolorosa del Golgotha
































 

HUBO MÁS DE UNA AUSCHWITZ LOS OTROS CAMPOS DE EXTERMINIO BAJO BANDERA YANKI: DACHU HIELBRONN, DARMSTADT, TREBLINKA OHRDRUF, ZIEGELHEIM

 


Estoy hecho polvo; la lectura de Virgil Georgiu, sinónimo de Vintila Horia “Hora 25” dejome sin aliento. Se me apareció esta noche en sueños aquel pope rumano el P. Constantino Coruga al que cortaron las piernas los soviets, y curado por un batallón de la Werhmacht en retirada, a posteriori  acusado de colaboración con los nazis. Así que fue internado por los americanos en el campo de Ohrdruf donde murió entre inmensos dolores entre liendre, suciedad y malos tratos del penal el pobre sacerdote.

El Padre Konstantin Coruga se me representó como si fuera una ícono imagen del Redentor y me insuflaba palabras al oído de este mal cristiano: “Nuestra sangre derramada derrotará al mal y al diablo”.

Escribo esto un Sábado de Pasión vísperas de Viernes Santo cuando la guadaña del virus enigmático sigue segando cabezas en todo el mundo.

La historia está mal escrita.

Todas las miradas se concentran en ese Auschwitz de los nazis y ocultan el nombre de otros campos bajo bandera yanqui. Los guardianes allí eran polacos y   disparaban a todo aquel recluso que osara acercarse a las alambradas como le ocurrió a Trajano Koruga hijo del pope “fusilado” por los soviéticos y su madre violada por esa infame soldadesca; cuando entraron en Berlin no habían visto en su vida un grifo se lo guardaban en los bolsillos junto a los relojes en la muñeca de los soldados alemanes caídos y de las mujeres ultrajadas.

En la posguerra fruto de estas relaciones como coronación del desquite y el derecho al despojo nacerían no pocos niños. Gunter Grass el escritor germano lo parió una alemana de Gdansk forzada por un comisario judío ruso. Su padre alemán soldado de infantería había muerto en el frente del Este. La prosa de este gran escritor rumano se situa a la altura de la tragedia griega. Crea personajes homéricos como Moritz, Nora Steiner, Aristitza la pueblerina que gritando como una eumenide sabe defender a los suyos, o el maligno gendarme que intenta sin conseguirlo seducir a Suzanna la esposa del protagonista, o Hilda que se inmola ante un retrato del Fuhrer antes de caer en manos de los rusos.

Traian Koruga es el deuteragonista en paralelo con Yan Moritz el protagonista. A Rumania la clavaron  los comunistas en una cruz. Luego los dacios volverían a ser crucificados por los judíos y por los americanos. El mensaje de esta narración: también puede crucificarse la historia mediante la manipulación de los hechos. Vintila Horia contempla  el ocaso de una cultura occidental que se irá al pudridero precisamente por los valores que la conformaron a lo largo de una larga lucha por la libertad durante siglos, la renuncia al cristianismo y la adoración de la tecnología. Es la rebelión de las masas. La persona humana se convierte en ciudadanía y el pueblo soberano en masa votante al pairo de los dictámenes de consignas de los partidos políticos. Carne de horca, carne de prostíbulo, carne de urna. Inconscientes de lo que está pasando (pican en el anzuelo de los medios procuradores de la ignorancia, la estupidez y el tontismo) sólo les preocupa el divorcio de Antonio David y de Rocíito. Se acerca un tiempo de sombras, la hora occidua, Abendland, cae la tarde sobre el Oeste, pero alzad la mirada a los cielos desde donde os sonríe beatífico el P. Konstantin. Dios es amor. Confiad en Xto. Él venció al odio con el perdón nunca la revancha. Los globales desdeñan al ser humano. Para ellos hemos dejado de ser personas. No somos sino ciudadanos una especie de cruce de simio y machorra que compra, consume, defeca, copula, se sienta las horas muertas ante la televisión o por el contrario cporre el maratón hasta morir de un infarto, acude al estadio los sábados para seguir a su equipo, y eso si vota en comicios. Le ocurre lo que a la mula de Wamba que no come ni bebe ni caga ni mea ni folla pero siempre anda. Pues vamos listos…