VAGABUNDAJES

A LA ROJA LE SIENTA BIEN EL AZUL




Antonioparragalindo



Escucho a la SER después de la tormenta después de los de ayer… it is brewing a store. Hablan de sexo. Algo sicalíptico están estos chicos por ahí pero no hacen mal periodismo. Una pena que sean rojos. Porque a nuestra selección le sienta bien el azul, igual que la muerte le sienta bien a Villalobos, título de un Nadal de hace muchos años. A lo mejor este año me presento con mis Nabos. Razón: aquí publicas un libro y te lo tienes que comer con patatas, casi dos mil € a la basura y es que el engranaje de la Inquisición Española (yo le añadiría un epígrafe ya saben mis lectores cual es porque estamos en las manos de los marranos y no son moratos, precisamente, ni aquellos que mi abuelo colgaba de una viga en la portada, sino bípedos y opíparos… todo lo quieren para ellos, gana la Banca de Botín y sus muchachos, lo malo es que están enseñando la patita y según entendí el Pasiego ha reforzado sus medidas de seguridad y viaja por el mundo con una escolta de zaguanetes, verdaderos armarios y con todos los kits de detección electrónica, tiene miedo algo habrá hecho… el gachó). Que si esto es civilización yo me voy a Estella. Nos crecen los enanos y bordonean los moscardones por la bragueta. La diabetes, azúcar al canto en los cojones. O a lo mejor es la sífilis. Estos chicos no piensan más que en lo mismo. Pero es muy aburrido todo eso. Yo una vez pasé por Madrigal que es el pueblo con el nombre más hermoso y vi un viejo sentado en el poyo del quicio de su puerto. Tenía un verdadero enjambre de moscas revoloteando en torno a los genitales y me dijo:

- Como no la uso ya, quieren comérsela estas condenadas moscas. Si tendrán hambre los animalitos.

- No se preocupe, abuelo porque se la hayan pasado las ganas de hacer el tonto.

- si me fuese de niñas seguro que haría el ridículo y no como esos de la tercera edad, viejos y viejas que aparecen por la tele contándonos batallitas de tres en una noche.

- Lo que hay que oír y lo que hay que ver.

El vagabundo, después de cuadrarse ante aquel monumento a la sabiduría, cerca de diez arrobas de humanidad y con los molestos dípteros lamiendo los quince botones de la pana que escondía su aparato urinario, a la sombra del castillo donde nació la gran Reina, pasó de largo y torció por la senda que lleva a Barrerán. No quedaba muy lejos Barriomán. Había salido de Arévalo al cantar la alondra y con buen paso y buen andar empujando su bicicleta se plantó a la hora de comer. El vagabundo que fue archivero había querido ir a visitar el castillo de la capital de las Morañas, donde se firmó el Tratado de Tordesillas entre España y Portugal de 1502 y se concertaron las paces de las dos naciones ibéricas que habían andado metidos en guerra por cuestión de una bastarda: la Beltraneja y donde se montó en un pavés la estatua de Enrique IV al que quemaron en efigie por orden de dos arzobispos, seis obispos y una cuadrilla de noble levantiscos. Al vagabundo no le pareció bien que trataron de tan mala manera a aquel buen rey que tanto quería Segovia y le entran ciertas prevenciones al respecto cuando entra en aquel pueblo donde quedan sus mejores amigos por la Puerta de Alcocer. Que reyes España los tuvo peores que aquél y no los queman en efigie. Antes bien, les besan el culo los lamerones y andones ansones de la hora presente. En fin corramos un tupido velo y no hagamos demasiado caso a estas invenciones y sacamientos de gente ociosa y con poco que hacer.

Se le hace de noche poco antes de alcanzar el termino de la Nava y como no tiene posada, echa la manta y el morral sobre un barbechera y se tiende cual largo es para pasar la noche debajo de las estrellas, consolándose un poco lo que puede con el pensamiento de haber circulado por las Morañas que son el entrecuesto o la espina dorsal de Castilla, como si dijésemos el riñón y el solomillo. de las España. Había rodado escuchando el partido por un transistor pequeñito escuchando la narración de la SER de cesar de la Lama. Parlas más que un sacamuelas y ahora otra vez en la senda se entretiene y cachondea con los cuentos amorosos de Soledad Domingo. Los oyentes llaman a la emisora para contar el número de casquete que echaron la noche antes con su marido, su amante o su ligue de taberna con motivo de la victoria de la roja sobre Chile. El vagabundo es de la opinión que a España le va mucho mejor que el bermellón, aunque, castellano de pura cepa y sabiendo que en el pendón comunero el color que manda es el carmesí. Antes se bailaba la Yenka y la Raspa, hoy se homenajea a los movimientos de cadera del Miguel Jackson ese cuyo cabo de año celebra el mundo con tanto hastío como regocijo oficial. Pero en los bailongos de los jubilatas y de los miembros de la Tercera Edad siguen poniendo a Karina y a Manolo Escobar y pasodobles que no falten. Al vagabundo no le gusta demasiado el baile ni los bailongos ni los bailones y bailonas. Ir al baile en sus tiempos mozos era como salir de caza. Además los curas de su tiempo llamaban a los dancing el saladero de la lujuria y los tornaderos del pecado. Y desde entonces no se le fueron de la cabeza tales prevenciones. Su punto flaco no era ese. Si había que cumplir con una mujer se cumplía, hijas mías de mi vida, pero en formación hubo algo de disposición hacia la castidad y era del criterio de que fornicar no es el mayor de los deleites que depara la vida sino el gustirrinín que suavizan el alma las caricias de Baca. Vade retro, Satanás. De últimas, al pobre vagabundo que agarró más de una curda y más de dos cuando ve un jarro de vino piensa que se le aparece el diablo. Huye de las tabernas como del nublado y en muchas botella de vino en los escaparates ve sentada a la muerte. Rechazando la tentación de una bodega en un ventorro que hay en el camino poco antes de llegar a la ciudad de los Santos y de los Cantos y ya a la v vista de sus murallas con sus 88 cubos y más de cinco centenares de almenas entona el Herru Santiago como los peregrinos que van a Compostela. Herru Santiago, Got, Santiago, aurrerá, canto mágico que suena bien en alemán y en latín con algo de vascuence. Nuestro vagabundo es un hombre que prefiere al síntesis. No le gustan mucho las comas. Porque las pone el diablo. Busca la unidad total del mundo. Tiene alma de templario. Saca su libro de rezos y entra en la catedral donde salen a recibirle dos guerreros bien armados. En todo el sentido de la palabra pues bajo la cabeza y el lambrequín y allá donde la espalda pierde su honesto nombre los guerreros de piedra ostentan, cosa que es maravilla de ver, un contundente “tentemozo” mas que el as de bastos, y eran las doce y media. Príapo en la misma cancela del portal de una de las catedrales más viejas de la catolicidad. Oró ante el altar de un obispo que hay en la nave derecha y luego se fue a honrar la memoria del Tostado que levanta sus reales en una estatua de jaspe en el trascoro. Él es un poco el patrón de los escritores y el vagabundo bien es cierto dicen que ha escrito más que el Tostao en sus 66 años de existencia “que en su vida diaria tres folios legó”. Nulla dies sine linea, también fue el lema del vagabundo que fue un escritor sin suerte. Dicen que aquel obispo abulense era algo zarrioso, enano, genial y con malas pulgas y tuvo sus más y sus menos con Roma. Una vez que el papa Eugenio IV lo recibiera en audiencia y como el papa se maravillase de la pequeñez del exiguo mitrado el bueno de don Alonso de Madrigal al pontífice le soltó una fresca:

-La altura del hombre, Santidad, se mide desde el empeine de la ceja hasta el nacimiento de los cabellos.

Lo que quería decir que a los hombres no se les mide por el grosor de sus cojones sino por la altura de su inteligencia. El papa que creía que su prelado en visita ad limina estaba de rodillas lo había mandado levantar y la verdad era que estaba de pie. El Tostao tenía esa mala leche de los pequeñetes y mandó encargó a su fámulo que pidiese al zapatero le fabricase unas cáligas con tacón para calzar coturno cuando iba a celebrar misa. Nicolás Zarkossy ha imitado su ejemplo y aunque no escriba tanto como el Tostao no permite que haya en su escolta ningún agente de seguridad que le saque la cabeza. Cosas de la historia. Y que el martes gane La Roja y Gualda en su nueva guerra- futbolera- con Portugal



(Continuará)

OJALA GANEMOS A CHILE, PERO TENGO MIS DUDAS

MUNDIAL DE SURAFRICA


Me gustó Japón. Los japoneses han aprendido a pegarle puntapiés al balón y hacen un fútbol habilidoso y rápido, tecnología punta. Seguro que van a ser una potencia en el deporte rey. Juegan como robots y a lo samurai. Tanaka el portero que paró el penalti pero luego el delantero danés remató adentro por poco le vimos hacer harakiri. Golpeó el césped con la cabeza por tres veces en un acceso de cólera casi militar. Son cibernéticos hasta pasando la pelota y arrollaron a la Dinamarca de Laudrup y de Olsen, de viejas glorias. El centro de gravedad de la economía como el de la historia como el del fútbol se está desplazando hacia el este y el Sur. Menos mal que tengo satélite pues gracias a los alemanes he podido seguir todos los partidos del mundial por la RTL y una emisora austriaca. Aquí los partidos son de abono. Es el polanquismo que nos invade. El mercantilismo del laissez faire laissez passer ha llegado al fútbol. Ya lo dice “Pepiño” se acabó la era del “gratis et amore”. Y esto que está ocurriendo con la emisión de encuentros de fútbol se registra en España en todos los órdenes. Se acabaron aquellos viejos tiempos del paternalismo franquismo, del gol de Marcelino a Yeltsin el año 64. Yo estaba en el Bernabeu. La entrada me valió tres duros. Se llevaron las aguas del río del olvido la voz de Matías Prats y de Enrique Mariñas que retransmitan al alimón los partidos de la copa Jules Rimel. Toda España pegada al radio receptor. El gol de Zarra en Maracaná el año 50 lo oí relatar. Apenas me acuerdo. Y Pelé en Suecia el año 58. Luego en los de Chile cuando empatamos con Checoslovaquia a uno y en el último minuto el sevillano Luis de Sol con el portero batido tiró la bola a las nubes. En el del 66 ya estaba en Londres. Había ido a un campo de trabajo a Evesham a la recolección de la fresa. Vivíamos en un barracón. Aquello parecía un Konzentration Lager. Quisimos pasar a verlo en un pub pero había un letrero a la puerta en el que ponía lo siguiente:

-No dogs and no straberrypickers allowed in teh hause

Así pues, como en Inglaterra las casas carecen de persianas y los cuartos de estar dejaban ver el interior, conseguimos ver el partido por la BBC huroneando desde el jardín de la casa de una señora vieja, que no objetaría nuestra presencia de mirones, antes bien nos dio una taza de té, aunque no nos mandaría pasar. Era una tarde plomiza y hacía mucho calor. Recuerdo el gol desde casi cuarenta metros de Bobby Charlton, las paradas de Banks y el desdentado Nobby Stiles alzando la copa triunfante. Rugía Wembley a los acordes del himno nacional. El God save the Queen. Me impresionó aquel patriotismo. Claro que a Argentina el árbitro le robó el partido. Expulsaron a Ratin y a Mas por una tangana. Che, le entré un poco fuerte no más. Recuerdo las declaraciones del bonaerense. La historia de nuestra vida se circunscribe a estos eventos que ponen al mundo en pie cuatrienalmente. Es una forma de pasear la bandera (show the flag), ahora que no hay contiendas generalizadas y cada una de las selecciones hurga en el gusanillo del patriotismo. Cuando juega Inglaterra para muchos ingleses es como si zarpara la escuadra. Ayer el Times sacaba en portada una foto impresionante de una mujer en actitud orante. Se había pintado las uñas de rojo y blanco luciendo la cruz de San Jorge. Parece ser que las oraciones de esta forofa fueron escuchadas por un Dios que se mostró clemente y anglicano, salvando el italiano Capello su credibilidad ante una hinchada exigente que le ha llamado mercenario. You bloody Italian, pero el manager trasalpino al vencer a Eslovenia salvó la cara. Me dio pena Antic todo un caballero. Yugoslavia, la mítica Yugoslavia del Partizan de Belgrado hoy serbio sucumbió ante el empuje yanqui. El del 70 en México yo vivía en un pueblo del Yorkshire mis días de amor y rosas. Brasil dio un recital. Cole el dictor o locutor de la BBC hizo un tour de force contándonos aquellas jugadas de Rivellino, Carlos Alberto, Pelé y Garrincha. Del 74 no guardo memoria como tampoco del mundial del 78. Estaba en América y allí el soccer no había arraigado todavía y no se daban partidos más de béisbol y de fútbol americano por la tele... el del 82 en Lola Membibres acabamos de comprar una televisión en color. Una decepción para los naranjitos que organizamos los españoles. Arconada estuvo fallón y muy titubeante Maceda. Salinas frágil y sin encontrar puerta. Baquero no brilló como solía. Una tristeza densa invadió los bares de Madrid, pero otra vez será. Y así sucesivamente. En Corea un arbitro nos robó el pase a la final. Sí el libro de la vida de muchos que somos ya sesentones viene avalado por el hito de estos fastos futboleros cada cuatro años. Vicente Verdú, antiguo compañero de fatigas en el SP, y al que echo en falta sus artículos magistrales en EL PAIS, ha escrito libros importantes de las relaciones del balompié con la sociología... últimamente se ha convertido en una fábrica de acuñar billetes tanto para los que lo practican como para los que se ganan la vida contandonos las intrigas de los partidos, los jugadores y entrenadores. Es una actividad donde la mordida y el sobre están a la orden del día. Uno de los grandes corruptos y corruptores de este noble español ha sido José María García el inventor del butanitismo según creo saber yo. Es un periodismo marrullero y gritón donde lo importante no es el mensaje sino el medio, la farándula el circo que se monta en torno a los dos grandes clubes de la liga española. Por la Cuatro y por la Cinco una serie de señores y de señoritas se han dedicado a informar muy subjetiva pero sin contarnos lo que pasa en realidad. Se ha contaminado la crónica deportiva que tuvo grandes maestros como Gilera del ABC o Fernández Flores del amarillismo rosa. Esa Sara Carbonero, la chica de las pupilas postizas, ha acaparado la atención internacional por sus amores con Casillas. Como reportera está todavía en agraz. La flema de Del Bosque nos refleja un entrenador que ha ido a Sudáfrica sin ideas. Le pesa demasiado el peso de la púrpura del legado que le dejara Luis. Se echa en falta la furia de Zapatones que deparó a nuestra selección el único trofeo grande que hemos ganado, la Copa Europa. Pero a un Mundial no hay que ir de miramelindos con el tacataca. Es necesario la profundidad, la garra y nuestro once no parece que esté en buena forma física como tampoco está muy "fit "el propio Del Bosque del que no digo que pueda ser un señor pero es un trepa del Real Madrid. ¿Qué pasará mañana? Por supuesto mis deseos y mis mejore augurios para la Roja y Gualda. Al menos el fútbol nos ha permitido a unos cuantos mostrar la enseña patria y colgarla de nuestros balcones. En el 2002 en un viaje a Portugal no se me olvida que la insignia lusitana se asomaba a los alfeizares de todas las casas desde Oporto a Lisboa. Ojalá que los españoles podamos imitar a nuestros vecinos portugueses. Mañana. Hay que ganar a Chile. Y que Dios reparta suerte pero no somos muy optimista. Ojalá estemos en un error. Porque España, aunque no nos gusta, la llevamos siempre en le corazón



25/06/2010

el papa de Peñíscola

BENEDICTO XIII (I)




We thrive in a tempest of big lies. EL PAIS publishes today a briefing of a book a certain Garzon saying tha Franco was a collaborator of the Gestapo. That he received Himmler and invited him to a bullfight session. Well that is the contrary of the idea referred in my book. I proved that Generalissimo was the fiirst on the list of Schindler. The pamplet however is consolation for me and my Franco y Sefarad un amor secreto, which I can sell because there is no distribution for it. The censors are at their ease and the Jewish Inquisition works at his finest hour. They like to twist the arguments and they care a farthing of the truth. They are at war against Europe and against Christianity. In my book I examine certain characteristichs of the Spanish Catholicism which is under the influence of the Marranos.

Well I have published it. It is a first hand document to proof the Act of propaganda of the Holocaust and say no more. I am a bit tired of the subject.

Was in Castellon for a week and I loved Peñiscola. There I encountered the spirit of the Templars. Benedicto XIII was one of the greatest popes but he was scorned and died in oblivion. The castle is in a rock, good rock, the Rock of Israel. The great aragonese was the real successor of Saint Peter but he was dispossed of the tiara by intrigues of the Vatican politics. There were at the time three Popes. One in Rome, another in Avignon and the third one in this beautiful resort of Castellón. I think his figure is not well known, only by clichés. Benedictus was in his thirteen runs as a password of obstination. But he was a man for all the seasons trying to make amends of reconciliation of the three big religions. He was a monk but he also was a warrior. In his retirement wrote an eulogy of human suffering. He had stamina and hardihood and also big erudition to cope with the prosecutions and misunderstanding of the Curia. He said that pain purifies the soul, like a crosslet that redeems the spirit of the imperfections and passions of the flesh. Like him, yo me mantengo también en mis XIII. In spite of being a Borgia, he was not a Pope of the renaissance, but a reformer. Adamant in his beliefs, but also very austere in his private life, he seeked solitude and retirement. A real templariam priest pursuiing the goals of the Chivalry Orders, founder of the so called Montessa friars, the equivalent in Valencia to the Calatrava, Santiago, in Castile, and Avis in Portugal. Big builders they were all of them, and also prone to live in esoteric places like Peñiscola, Segovia, or the very Peñiscola, in a castle by the sea. In my visit to the place I felt a certain and mysterious energy emanation from the stones of the battlements, the walls, the towers and he beutiful cathedral built by them underground and placed looking up to the East, to Jerusalem. Olur hearts cry because they are longing for the kingdom of peace and there are no peace, as earthly Jesusalem has no relation with the heavenly Jerusalem. Templars failed in their campaign of recovering the holy city. It shall happen again to the Zionists



22/06/2010

VIVA LA ROJA Y GUALDA

BUTANITISMO INFORMATIVO CONTRA LA “ROJA… Y GUALDA”. LA HISTORIA DE AMOR ENTRE EL ARQUERO Y LA CHICA DE LAS PUPILAS POSTIZAS.

Nos han dejado igual que a un pobre en un pajar. Mucho la “roja”, mucho innuendo. Todos son filfas. Casillas y sus dos cantadas. Iniesta y sus problemas musculares pero estos chicos millonarios son todos de alfeñique y ahí tenemos a un manso, ese cazurro de Salamanca, del Bosque, beating about the bush que diría un inglés. Los gnomos de Zurich nos hicieron un repaso, creo que Honduras nos va a sentar las costuras. Viniendo por el camino en el auto observé una detalle que me emocionó, la roja y gualda colgaba en muchos balcones y ventanas. Me dije no ha muerto Eapaña. El patriotismo se esconde en la fibra más escondida de nuestra alma y sólo se saque del baul en las concentraciones futboleras. Arriba España manque pierda. Echo de menos a Zapatones. El sabio de Hortaleza sacaba la furia, sacaba el alma, y este gañán de Salamanca carece de altura. Es un trincón. Pero cómo vamos a ganar un mundial cuando hay un ministro de deportes ese judio lissavetsky. Imitando a nuestros chicos al despedirse, como otrora Kissinger les dio el abrazo de la muerte. Seguro que palmamos. Pero Arriba España. Estoy escuchando el programa de García Serrano. Todo un torrente, un alubión de solidaridad con el periodista, apercibido porque llamó zorra a una puta catalana que corrompe a los menores. Ay de aquel por el que venga el escándalo, que lo aten a una rueda de molino. Cristo tuvo más duras palabras que el propio hijo del gran Rafael. Están hablan de los banqueros enriquecidos. Botin acá reparte y corta la baraja, los del BBV los vascos que financiaron el terrorismo etarra. Había que colgarle a ese Botin como a los marranos moratos de la viga de la portada. Capitalismos había tres, el financiero, el industrial, el agrícola. La industria está por los suelos, y voy por el campo, los viejos herrenes y huertas de Levante todas las casas cerradas. No ha sido casual ni fortuito la destrucción de nuestro agro. Era el wishful thinking de los judíos. Sin embargo ellos siguen montando cooperativas y kibbutz en Israel. Ley del embudo y ZP que aparte de tonto yo creo que tiene muy mala idea, es un renegado, les baila el agua a los capitalistas, olvidándose de los obreros, pero este tio se decía socialista y ha sido el inventor de la España laica requetelaica y judaica. Los bancos mandan pero el dinero no es productivo, es un ente de razón, un convencionalismo. Se rien de nosotros. Es la risa de Israel, cultura laica laica judaica. Son los que han llenado mi patria de moros, de chinos y de hindúes, meeting pot de todas las razas, que trabajan por nada. Aun nos queda Moscú. Rusia no se ha rndido. Mañana la Roja vuelta a casa. Soy profeta.

viajes a ninguna parte