SAN WENCESLAO PATRÓN DE POLONIA. SAN COSME Y SAN DAMIÁN PATRONOS DEL MUNDO ÁRABE Y DE LOS PRÁCTICOS EN MEDICINA, SAN PROBO VICTOR Y ANDRÓNICO. TODOS ELLOS MÁRTIRES

 

Desde muy joven vengo siguiendo la rotación de las estaciones por el santo del día, los eucologios y martirologios, una literatura que si no es históricamente exacta es al menos edificante. Nos habla de la fugacidad de los días (vita volans) y de los nombres inscritos en los cartularios y epactas. Las actas de los mártires en las nueve persecuciones del imperio romano son lacónicos. Apenas dan detalles y narran situaciones de tormentos increíbles. ¿Podían ser los pretores romanos tan crueles con aquellos cristianos que se negaban a quemar incienso a los dioses? Su sevicia me parece sorprendente pero arraigó tan profundamente en el pueblo que se elevaron basílicas y templos a lo largo y a lo ancho de la cristiandad. La lista de los que dieron la fe por Xto es innumerable como también parece ser que pudo ser la de los que la dieron por Mahoma o por Israel. En cualquier caso son un testimonio de las consecuencias a los que puede llegar la naturaleza humana instigada por ideales políticos o religiosos. Si a san Cosme y Damián los decapitaron en Cilicia unos dicen que por brujería y otros porque tenían el don de curar, a san Wenceslao le cortó la cabeza su hermano Boslao en una aldea cerca de Kiev. Su madre Ludmila había abrazado la de católica por las prédicas de san Metodio cuando realizaba una misión aguas arriba del Vístula. Era un eslavo típico, príncipe de Polonia que ejerció la caridad con todos sus súbditos pero que hubo de padecer las intrigas y penalidades de la corte en Cracovia. Polacos, ucranianos, rusos, bielorusos, checos y moldavos en un principio practicaban la misma religión bizantina. Luego vinieron las desavenencias, las guerras, las disputas. Nadie sabe por qué. Pese a tal es una de las conclusiones que sacamos de las enseñanzas de los menologios: la condición humana es imperfecta y sujeta a las pasiones.

 

lunes, 28 de septiembre de 2026

 OIGO LOS COROS

 

Hay un pasaje en la vida del gran compositor ruso Musorski a punto de morir alcohólico en el hospital militar de Petrogrado ─lo habían recogido tirado en la calle como un vagabundo al gran autor de “Boris Godunov─ que exclama:

─Escucho los coros. Se acerca a mí un serafín batiendo sus alas.

Era el ángel de la muerte que lo llevaba al paraíso.

Acto seguido Musorsky expiró y este pasaje selló un poco mi vida porque yo gracias a facebook me empapo de la liturgia bizantina. Tintinean los incensarios en los turíbulos de plata y los diáconos con voz incomparable acometan las letanías cantan la epístola y el evangelio.

 Los diáconos llevan el peso triunfal de las misas cantadas rusas. Son Platonov y el moldavo Kosuchev y otros muchos más.

Ellos certifican la veracidad del dicho que la voz humana es el mejor instrumento musical. Sí oigo los coros. El cielo se une con la tierra mediante el bel canto. Mi alma se eleva y a veces se me saltan las lágrimas cuando un subdiácono recita los Kiries, el Gospodi. Es el Cristus musicus paladín de la belleza y mensajero de la paz que baja a la tierra a reencarnarse en el pan y el vino eucarístico:

─Eto telo maiá, etó savui mayá. Eto krobi maiá v establenia grekov (este es mi cuerpo y esta es mi sangre que será derramada por vosotros para el perdón de los pecados)

Impresionantes las cabelleras merovingias y las barbas bizantinas de los popes. Escucho la voz de los coros. Desciende sobre nosotros la voz de Dios. Rozo los horizontes de lo inefable. ¿El orfeón catedralicio, el órgano que aturdió los tímpanos de mi infancia, que era como una coz de un caballo apocalíptico cabalgando por las bóvedas, o el armónium aldeano de nuestras misas cantadas cuál es mejor?

 No sabría decirte pero como estoy algo mejor del lumbago huyo hacia Orense la ciudad episcopal a tomar las aguas calientes de las burgas por ver si se recupera mi espalda afligida de los dolores lumbares y de paso comer en una posada con mi amigo el chantre de la catedral de Orense.

 Ah meu Orense digo todo el camino lo que decían los afiladores de mi infancia con morriña. Galicia es misteriosa, enxeibre porque brujas haberlas haylas. Por menos de nada se te aparece la Santa Compaña con la cantinela de “andar de día que la noche es mía” y aquel roble a la vera de la carretera no es un árbol sino un fantasma.

 Nada se parece Galicia a Asturias la región donde vivo. El paisaje asturiano es un paisaje macho y el gallego es femenino. Sigo oyendo la voz de los coros que cantan en el interior de la catedral auriense.

Orense fue el mayor enclave estratégico en el finisterre donde posaban las legiones. Orense es en latín aquae urente, aguas hirvientes.

Me restriego bien la espalda y las posaderas con un chorro que sale a cincuenta grados y luego marcho con mi amigo a la catedral a las vísperas de San Mateo. Atruenan los tubos del órgano, retumban las bóvedas.

Mi amigo el chantre me explica que el órgano es el símbolo de la iglesia católica. Puede imitar incluso a la voz humana y copiar su perfección lo que no con sigue el piano ni la flauta ni otros instrumentos musicales.

El órgano funciona por implosión y el piano y el armónium por digitación, son instrumentos de percusión. El tudel de uno de este órgano es trompetería celeste, casi anonada y acojona; parece el grito del Sinaí.

Sin embargo yo sigo escuchando a los coros rusos. Que me llenan de unción. Me elevan a las regiones del Todopoderoso.

 Sin embargo, la sensación de la música del órgano es al contrario. Impresiona por su grandeza. Parece que suenan tambores de guerra. Así que me vuelvo para Asturias. En la noche de luna llena por la autopista del norte sigo escuchando a los coros rusos. El pulpo regado con Ribeiro que cené con el chantre tampoco fue cosa desdeñable. El lumbago va mejor. Bendito sea Dios.

 

lunes, 28 de septiembre de 2026

 

MEDIO SIGLO DEL “PAIS” GLOBAL

 

Me sube la miloglubina, se me atascan las arterias cuando tengol en mis manos el suplemento extraordinario del diario El País· con motivo del L aniversario de su creación. ¿Somos un país mejor? ¿Tenemos más casas y más trabajo? ¿Mejoró el futuro para nuestros jóvenes?

El vocero gubernamental el BOE lo llaman en vez de servir a los intereses de España se ha puesto al servicio de los intereses de la plutocracia capitalista disfrazada de Oenegé buenista y toda esa chusma oculta capitalista.

 Airea a los felones como el otro día publicando un artículo de una árabe de cuyo nombre no quiero acordarme que reivindicaba Ceuta y Melilla como ciudades marroquíes.

 Una de sus fundadoras ─casi todos sus redactores pioneros venían del Arriba falangista y en sus prosas encuentro ciertas reminiscencias del estilo y del espíritu del Diario de Castellana 142 en que trabajé─ me envió la carta de despido Soledad Gallego Díaz RIP, de Bonifacio de la Cuadra no sé lo que fue de él.

A Rosa Montero la leo de vez en cuando y Jacinto Antón viejo colega de muchos años se hinchó a publicar cosas de los nazis. En fin con la llegada de este matutino no instauramos la democracia sino la felonía.

Exalta los valores mundialistas en contra de los hispanos. Fui amigo de José Luis Cebrián y guardo un recuerdo grato de su padre. Pese a tal tengo que decirle que es un periodista del poder y un mal periodista. Escribió una novela infumable “La Rusa”.

Me llamarán conspiranoico pero la voladura de este gran país que fue España is in the offing por causa de estos fementidos.

Trataron de acabar conmigo pero no lo hn conseguido. Soy un viejo soldado de trinchera de los que luchan cuerpo a cuerpo en primera línea. Soy infantería española. Mi arma en el parapeto es un ordenador ahora. Antes una máquina de escribir

 

EL ALGARROBO FAMOSO ACTOR SU MUJER Y EL REDACTOR JEFE A LA SAZÓN CON EL PRIMER NUMERO DEL DIARIO DE LA CALLE MIGUEL YUSTE. ALGUNOS LO PREGONARON CON MALA LECHE DICIENDO QUE HA SALIDO EL PRAVDA PERO ERA EN REALIDAD UNA SUCURSAL DEL BOE

lunes, 28 de septiembre de 2026

 CANCIÓN DE SIEGA EL BIERZO

 

 

Segaba la niña

La niña segaba

Y en cada manadica

Suspiros daba

Van mis amores

A segar para el Bierzo

Quiera Dios que no fagan muchos calores

Van mis suspiros a segar el centeno

Como el camino es largo

Van extendidos ay

Dicen que sitio

Dicen qué sitio

Y a la sombra se estaba

La que lo ha dicho