iria flavia canto a galicia que es pura piedra berroqueña

 

IRIA FLAVIA Posted: 05 Sep 2018 08:41 AM PDT

ORACIÓN A LA SANTINA EN TIEMPOS DE TRIBULACIÓN MUY ANTIGUA DEL SIGLO X hoy el enemigo no es el sarraceno que se nos ha vuelto amigo sino el judio trump y sus compinches

 

Saepe dum Christi populus cruentis

Hostis infensi praemeretuyr armis

Venit adhutrix pia Virgo coelo

Lapsa sereno

prisca sic patrum monumenta narrant

Templis testantur spoliis opimis

Clara votivo repetito cultu

Festa quotannis

En novi gratis virgo liceat Mariae

Cantici laetis modulis referre

Pro bonis tantis

resolvente plausu

Gentis Iberae

Virgines castae puerique puri

gestient clerus populusque grato

corde Reginam celebrare certent

Voce canentes

O nimis felix veneranda Virgo

En cave sao recreans iberos

qui in tua proni

reverenter aras

undique currunt

Gratiae Mater locuplex tuorum

Militum quondam vigil

atque custos

Dum feri mauri jaculis retortis

clade perirent

nubilum nobis miniatatur atrum

tu fave o astrum rutilans beningna

subvceni mater populi fideli

esto iuvamem

Te per aeternum veneremur annos

Trinitas summuo celebnrando plausu

te fe resonantque linguae

Carmine laudent.

Amen

Traducción libre: Cuando  el impío acecha venimos todos los iberos a la santa cueva a buscar ayuda y cantarte tus alabanzas, dulce Santina, que derrotaste a los enemigos de cristo

 

 

CHIMENEA Y HUERTO

Leña seca libro viejo

Páginas ardiendo

Amor antiguo

Llega noviembre

Con san Eugenio

Y san Martin

La berra del ciervo

Venían los matarifes andares jiferos

Al pueblo

Mi vecino mataba el cochino

Vertía la sangre

Del gocho en jofaina

Todas las bellotas

A mi barreño

Tengo un amigo viejo

Los rojizos cabellos de Apolo

Que en el Olimpo reina

Y come solo

Canta el jilguero

Al amor verdadero

Que no lo abate el tiempo ni la muerte

Enjugo mis lágrimas

Lloro mi infancia en Segovia

Piel trigueña tenía mi amada

Eran sonrisa de su rostro

Las efélides

Ay amor inglés

De los prados de Evesham

Que siempre recordaré

Cuando los Beatles

Cantaban la canción el ayer

 

Yesterday

 

 

WINNERS & LOSERS

 

Winners and losers. Esa palabra me suena: Tony, you are a loser.

Escuché  yo con frecuencia esta maldición cuando cerraron la agencia Pyresa y la Prensa del Movimiento se fue al garete pignorada por el gobierno juancarlista.

Me vi yo sumido en la contradicción de la Gran Manzana tuve que cerrar la casa, entregar las llaves como Boabdil el Chico, y yo no era el rey de Granada sino un pobre corresponsal sumido en la barahunda, la colera y el desprecio. risum teneatis de mis enemigos. Sin saber por dónde tirar. 

Intenté todos los oficios mientras vendía mi casa en Staten Island. 

Busqué todos los oficios; desde periodista en un diario que se editaba en español hasta portero de noche e incluso “driver”. Esta era la ocupación de los judíos rusos que estaban llegando en manada y no me fue difícil porque NY es un paralelepípedo las calles señaladas por número en vez de por nombre, pero allí topé con la mafia no sé si italiana  o judía.

 A cambio de licencia para circular hube de  dejar en depósito mi Ford Fairmont que acababa de comprar. Me lo devolvieron destrozado a los pocos días.

─Tony, you are a loser─ aullaba un maldito sicario de aquel mundo infernal de la noche neoyorquina. Decía que yo era comunista. Quería barrerme debajo de la alfombra el cabrón.

En su jurisdicción (SINDICATO CLANDESTINO DEL TAXI) tenía montado un chiringuito en el cual asomaba la cabezota un gran danés. A mí se me helaba la sangre en viendo a aquel perrazo cuando iba a encerrar después de transportar carne vieja por todas las avenidas, surcando el lujo de la tercera, la fascinación de la quinta, Times Square, la mugre del Bronx  o la naturalidad de Brooklyn donde vivían  los emigrantes de medio pelo italianos, polacos, hispanos toda la peña.

Cuando realizaba una carrera a Kennedy era como un meditatio mortis porque el aeropuerto estaba cercado por un cementerio enorme. Se divisa al aterrizar.

Todas las tumbas  eran judías, cipos de la memoria con inscripciones en hebreo esculpidas sobre las lápidas.

A veces sentí miedo.

Una tarde  en el Bronx se me subieron unos mendas  en el capó y querían atracarme pero los grité en español una frase épica iros a tomar por el culo y entre carcajadas (entendían mi idioma eran de Puerto Rico) se bajaron del coche.

Y otra noche una vieja con un caniche me hizo dar vueltas y más vueltas por la urbe. No, aquí no es. Un poco más adelante. Aquí tampoco. La vieja estaba muy alegre y me miraba con ojos relamidos de conspiración. Al fin me mandó parar en un descampado, se alzó las faldas y dijo:

─Do me. Follame

─Señora, que se lo monte con su perro, no tengo ganas yo. No son horas

Y la ordené salir del vehículo. Yo debía de ser un cabby original. Iba  la buena señora que perdía el culo con las bragas en la mano camino de un wimpy.

Colijo que yo por entonces estaba muy bueno y atraía a las busconas. No me pagó la carrera pero es igual. Yo era un perdedor. Tony, you are a loser. Winners and losers proclama mister Trump en son de guerra. Eso es de la biblia. Ovejas y cabritos. Bienaventurados y préditos condenados a la gehena. “Venid benditos de mi padre al reino que os tengo preparado etc”.

Pero san Mateo transcribe las palabras del Salvador “Quien busca su vida la perderá y el que la pierda por honor a mi nombre la encontrará”.

Tócate esa, Trompas. Cruel señor Trampas, ojiporcuno ojos de cerdo rubio, que con su quirite el israelí míster Orejudo quiere sumir  a la humanidad en un conflicto nuclear.

─Yea, Donald Trump, you are a loser. Yo no soy un perdedor. El que proclama la verdad no puede ser nunca un perdedor aunque encabece la larga lista de los mártires que en este mundo han sido por pregonar a Cristo o a Alá. Venid bendito de mi padre al reino que os tengo preparado. Viva Irán y a los teócratas mataniños del Orejudo Sañudo que paguen sus crímenes; les va a tocar asumir la terrible condena de Nuestro Señor cuando dijeron caiga sobre nosotros su sangre y sobre nuestros hijos. 

Humillado, vapuleado, desprotegido en medio de la ignominia y el descredito, este pobre  archivero se siente un triunfador. Winners and losers. Vivíamos en  un mundo relativo. Todo depende del cristal por donde e mire, decía Campoamor.

 

domingo, 15 de marzo de 2026