2010-09-30
2010-09-26
RADIO GRAD PETROV UN OASIS EN INTERNET
PALOMÑIK PEREGRINO RUSO
Peregrino del éter, o palomñik , que dicen los rusos, voy a misa este domingo y por Internet escucho la solemne eucaristía y vísperas que oficia el patriarca Cirilo. Dos horas y media. La retransmisión se interrumpe in medias res pero esto ha sido una borrachera de cantos. Es la grandeza, la alteza, la imponencia, algo que sólo se puede comprender con palabras rusas como “sobornost” (catedralidad) y “velichavi” “majestad”. Radio Grad Petrov tiene creo que millones de visitas. Es la magia de Internet. En el guial esta emisora es como un pantocrátor, una mandorla mística. Desde los bits y los baites Cristo bendice y consuela, les canta cánticos de resurrección. Todavía nos queda Moscú a los que creemos en Él, vivimos por Él, y morimos por Él. Fides ex auditu. La fe ha de entrar por los oídos y por los ojos. Cuando empiezas a razonar entran las dudas y todo se viene abajo. Donde está fracasando la iglesia romana creo que está entrando en triunfo la Ortodoxia. Mientras el catolicismo se bate en retirada frente a sus formidables enemigos que están dentro nada de ad foras y la CNN ofrece un reportaje sobre paidofilias clericales norteamericanas- un párroco está preso por haber sodomizado a su monaguillo en el confesionario en Illinois y parece ser que Raztinger anduvo metido en estos asuntos que ocultaba cuando presidía el dicasterio de la Propaganda FIDE- los popes ortodoxos van de sotana y lucen sus panagias o cruces pectorales. Dan la impresión de ser una iglesia nueva y joven, curas sanos llenos de sapiencia y ansias de apostolado. Este éxito nos llena de esperanza al tiempo que nos hace reflexionar.
2010-09-24
JOSÉ DE ESPRONCEDA 1810-1842: LA CANCIÓN DEL PIRATA Y LAS MORENAS EN EL LECHO, UN ESPAÑOL LIBÉRRIMO VICTIMA DE LOS BORBONES
El bicentenario de este gran vate quisieron celebrarlo dos años atrás para coincidirlo con el de la guerra de la independencia y yo me pregunto a qué tanta prisa pero no hay quien pueda con los extremeños de Rodríguez Ibarra cuando se ponen imposibles de lacrimógenos y de patrioteros de patria chica al comenzar a falar en castuo entonando las grandezas de su pueblo con buen jamón bellotero y en eso se parecen un poco a los astures de los que proceden los extremeños-you know?- aunque la verdad sea dicha que Espronceda hijo de un sargento de artillería en la guarnición de aquella localidad pacense nació en Almendralejo por casualidad. El caso es parecido por lo chocante e hilarante a lo que quieren hacer con la Constitución de 1812 que la Isla de San Fernando estuvo de festividades conmemorativas. ¡Viva la Pepa! Y también “Vivan las caenas” o mueran las cadenas que en aquel funesto siglo decimonoveno de todo hubo. Incluso frases mayúsculas la que pronuncio Fernando VII (así se las ponían a Fernando VII): “Vayamos juntos y yo el primero… etc.”. No hubo entre los dinastas españoles otro monarca más funesto que aquel Borbón al que Goya pinta con cara de loco. Uno tiene la sensación que no hay que celebrar nada. Se conmemoran libertades pero el centenario se la trae floja a muchos españoles en paro, en la ruina, la inmensa mayoría frente a una minoría que vive como dios. No faltaron los tiralevitas al besamanos regio: Bono carihondo y que al hablar parece que escupe, la ministra de Desigualdades Fornecidas, la Aido que parecía la sota de bastos y otras muchas señoras y señores de los que están en la pomada, están en la pomada o tiran del carro, gente de viso en definitiva. Nosotros los de a pie les tenemos el estribo para que ellos piquen espuela o les llevamos el carrito con la compra. Espronceda no era de esos, un español libérrimo conocedor de exilios lusitanos, parisinos, londinenses. De encuarte en encuarte y de prostíbulo en prostíbulo, predicador de vereda y poeta tabernario.
Me hubiera gustado ser su postillón o su escudero para este romántico caballero andante. Espronceda nos sedujo con sus cantos a la libertad y al amor sin cortapisas cuando nos apuntó el primer bozo y nos salían granos sospechosos en la nariz. Dicen que era por “meneársela”. Claro habíamos leído lo de me gustan las morenas tendidas en el lecho y ante una morenaza de las del Canto a Teresa espatarrada y como dios la trajo al mundo a ver quien no peca. Y la canción del pirata marcó nuestros rumbos. “Con diez cañones por banda”.Con él en sueños fuimos corsarios a través de los siete mares.
Sin embargo, cuando afrontamos la verdad de la realidad del autor hay que bajar el pistón y conformarse con menos. El autor del Estudiante de Salamanca fue un puto rojo perseguido ahora un franquista contra el que todos escupen y explayan sus democráticos lapos, que no tendría donde caerse muerto, un marginal que escribió una novela cuando le llevaron al penal de Cuellar o viejo castillo del Duque de Alburquerque. La morena a la que canta o sea Teresa resulta una pilungui que se escapa con otro. El propio Espronceda muere tuberculoso la enfermedad romántica. Fue un apóstol de las causas perdidas. Así y todo, un español libérrimo. Se dice que es el Byron castellano pero el inglés vivió rodeado de los mejores vinos, los lujos caros, las mujeres más bonitas de su tiempo. Le tienen sin cuidado los pobres. Sus invocaciones a la libertad son más filosóficas que las del de Almendralejo siempre de parte de los perdedores. Un revolucionario de pies a la cabeza. Un español sin suerte. Eso a nuestros ojos le vuelve más entrañable porque amó la verdad e interpretó pulsando todas las cuerdas de su lira el estro de libertad o aquel ventalle que convirtió la historia de España en un ir y venir entre la repatriación y el exilio, y luego las desamortizaciones del judío Mendizábal que llenaron el país de nuevos ricos con las tierras y fundos que robaron a los frailes. Por ultimo las guerras carlistas donde van a aparecer tipos como Aviraneta el héroe barojiano – la prosa de Pío Baroja tiene resonancia de los versos de Espronceda- que dicen:
-Eso va a costar mucha sangre vasca y muchos galones, Excelencia-le dice un sargento carlista al general Maroto.
Respuesta del protagonista del sitio de Bilbao:
-Aquí lo que sobra es sangre y lo que faltan son galones, quiero decir cojones.
-Muy bien, mi general, estamos de acuerdo.
Otra cosa que no comprendo entre los nuevos historiadores y panegiristas de hacer nacer a Espronceda en 1808 cuando su venida al mundo ocurrió dos años más tarde y convertirlo en un furioso extremeño que nunca lo fue
24/09/2010 20:51
2010-09-23
THE POPE IN ENGLAND… AND THE POWER AND THE GLORY?
When I was in England at beginning of the seventies where I taught Latin French and Spanish to the son of the miners in Yorkshire it was an honour to push some of my pupils to Oxford. Some of the advantaged became enthusiasts of Caesar, Titus Livius, Juvenal, others just could not cope.
One Winter evening we were translating Seneca De Vita Beata in which the philosopher praises the glories of the rural live in contact with nature and far away from the intrigue and trafagus of the urb, “vita tranquila et quieta, et not aurum et famam sed honestitas” and all of a sudden there was Pailing rasing his finger. He said: “Sir what I need Latin for. I am not going to be no Pope and I am going to be in the pit all my life”.
I did not know what to answer but little Pailing had scored a goal to my aspiration to become a latin master in that mining village of Armthorpe where I received all kinds of attentions coming across with what British tolerance and compassion is. Not only that. The lad has made me to understand what most of the English think o Popery with the memories of religious war, rilvaries, debaucheries, cruelty and blood on both sides. And also the idea of god conceals some of the most cruel aspects of the human ego and could become a prolongation or an excuse of our ambition to rule, to maim, to impose ourselves over the others. But he did not blot or rescinde my religious believes.
Christ will endure and last in history notwithstandig the fact of our selfishnes and our longin for power (external church) as an inner force (exoterism). In England I had a zest for Anglicanism. Anglicans in those days seemed to me better Christians, more pious, and leading simple lives, reading the Bible and living thriftly and thinking highly. They also had better priests and no with the hypcresy and double standards that we are used to in the Catholic Church. That was part of the magia, perhaps Anglicanism, of the English Sunday, singing Psalms at the Eucharist, read the papers, wringing the clock. English people loved peace and quiet of their Sundays as the Jews are fond of their Sabbats.
I also liked the simple liturgy of the High Church. Anglicans in general dont mingle religion with politics, they never discuss throne and altar as the head of their church, their real Pope is the Queen. They are very practical people. As the matter of fact this precludes my caveats and my misgivings in connection with the recent visit of Benedictus XVI to the British Isles reported wit c ertain bombast. Anglicans the word comes from angels and English is Engels like in German. They like peace and quiet and not to be disturbed. Rome can’t put the clock back to the XVI Century. What happened jus it did happen indeed.
Of course, bishops there had their preventions toward ordanation of women, parsons that are queer, etc and in the middle of the debacle turn their eyes to Rome. But catholic priests are also in the duldrums. The Pope is not entitled to pontiphicate in a land like in England. The Vatican had to cure its own wounds. Paedophilia is not a phenomenon. It is structural in the Roman Church which needs a reform and is in more confussion that the Anglicans.
Those priests who abused choirboys and maidens to condem them is not enough. Action is more necessary than words. The whole church needs to be rebuilt anew from its own foundations. We need new priests and and a new idea of what ministry and cure of souls is.
Celibacy?
To certain point but why cant fathers of family or even grandfathers can’t be granted orders?
That shall calm down the scandal and abuse. Presbiters are ordained too young.
Newman?
A bit silly willy-willy Victorian priest disintanched.
Ratzinger?
He has a queer voice and certain mannerism in his demeanour?
Why did he go to London?
The power and the glory. The caves of the Vatican need money. He knelt down to the throne of the bankers of the city. He went to pay hommage to the Rothschild. The whole journey was an exercise of public relations and a big paraphernalia.
Oh Pailing, that poor lad from Yorkshire, you opened the eyes to me. Why do we need popes?
I dont know if we need Popes, but we need saints on the Church of Christ
But still we need Latin, my dear friend, just to read that wonderful text of the “Vita Rustica”. That was “gaudium et vita honesta”. I loved that rural England you know, just as much as I distrust certain priests and recent Popes. they prefer the power and the glory of fame to the narrow door.
24/09/2010
CATALUÑA ÜBER ALLES. HITLER Y EL TRIPARTITO.
Antonio Parra
No me rindo. Perder una batalla no significa perder la guerra ni la tolva puede ser mayor que la muela del molino. Seguiré disparando desde mi tronera del alcázar asediado. No entrego la cuchara venga ni puedo renunciar a mi cita con mis lectores a los que me debo en esta página gracias a la cual he encontrado a lo que más quería semanas atrás. Mi dulce resplandeciente Helen “the shining one” mal que les pese a las de la Cuerpa y a los pesquisidores e inquisidores/as de una y otra lección. ¿Opus? ¿Opas? Dejemoslo pero me llegan noticias de que nos leen hasta en Jerusalén que es una ciudad difícil como todas aquellas en que a diferencia de Córdoba hay menos tabernas que librerías. A Nueva York le pasa tres cuartos de lo mismo.
Ya saben por qué ahora que se acerca el Miércoles Santo que me recuerda el llanto del Salvador a la vista de sus muros. “Et flevit amare”. Lloró amargamente y también yo. Viva don Luis de Góngora que fue el que dijo Córdoba ciudad bravía más de mil tabernas y una sola librería. A mí me gustan en verdad ambas cosas y palabra que no concibo que pueda existir lo uno sin lo otro porque en mí siempre entreveró lo dionisíaco y lo apolíneo.
Llanto por España en lisión estatuto prostituto y tripartito finiquito causa de su fractura. No importa. Mi patria vencida y desvanecida me refugiaré diablo cojuelo entre las lomeras y tejuelos de mis libros. Mi patria al fin y al cabo no es una espacio físico sino un sueño, ese fervor que surgió al pairo de un lema tanto monta monta tanto, un cuscurro de pan, algo del sol de España y un jarrillo de vino asumiendo las recomendaciones del Talmud de las que se apropia el Loyoleo: en tiempo de tribulación no hacer mudanza o de otra manera cuando te aflija tu destino ora llora y calla.
Pues estos días de atrás anduve sumido en la lectura de un colega catalán, Eugenio Xammar, corresponsal en Londres y en Berlín para “La Veu de Catalunya” ferozmente nacionalista y filo nazi. Él y Jospeh Pla entrevistaron a Hitler al alimón. El libro se titula “El Huevo de la Serpiente” nada menos y nada más pues nos viene al pelo en los tiempos bíblicos por los que transitamos y España escuece de separatismos o acaso acaba de sonar la hora de los finiquitos y se acabó el sueño dorado que contemplaron Isabel y Fernando con la fusión de las barras catalanas con el pendón moradillo de los castellanos. El reino más antiguo y la nación con mayor abolengo del cotarro europeo se descoloca hasta convertirse en una huella en la historia un polvo de estrellas en el pasado. A la independencia catalana seguirá la de Vascongadas y por fin llegarán los enxebres del Bloque y quien sabe si hasta Asturias dejará de ser España lo que implica una contradicción in terminis. Al igual que la de los vascongados (dicen que son la tribu perdida la XIII y por eso dan tanta guerra) pero ese postulado nos llevaría a más minuciosos y complicados considerandos.
En fin que estamos en el Año de la Bicha. La lectura de “El Huevo de la Serpiente” me ha recordado ciertas deducciones gnósticas a las que de siempre fui aficionado. Si se suma con lectura dexiográfica (de izquierda a derecha) el guarismo del año 2006 que nos acontece el computo sería el del ocho número áureo y si le suman diez daría 18 que es el total de la “anosmia” el innombrable 666, esto es 6+6+6=18. El libro de Xammar don Eugenio amén de explicar cómo se produjo la construcción de aquel mito llamado Adolfo Hitler por quien no oculta sus simpatías así como ciertos reparos - era un cuarterón al que los Rotschilds eligieron para salvaguardar sus intereses. La casa Krupp y el industrial judío Thyssen Bornesmizza de origen húngaro y que cuando los nazis perdieron la guerra estableció en Villaverde la casa Boetticher, su viuda anda por ahí atrayendo atenciones y visitas de la prensa de bulevar- dice que era un “genio nacido para ser retratado”.
Las crónicas del corresponsal de La Veu en Berlín destilan hispanofobia hasta el punto de sentirse ofendidos tanto Jospeh Pla como él porque como representantes de la Generalidad y de la Renaxensa fueron invitados a un homenaje al Quijote. Pla luego se desciñó de aquella exaltación catalanista y la prueba es que durante el franquismo fue uno de los escritores más publicados y tenidos en cuenta como firma habitual del grupo “Destino”.
Xammar todo lo contrario permaneció acérrimo en sus principios. En sus ideas a favor del nacional socialismo a mí me parece que rompe a cantar el himno del “Deutschland über alles” a lo largo de las trescientas páginas de este texto que he leído con melancolía porque me recordaba terrores aciagos. Alemania por encima de todo y de todos. Cataluña, la mejor butifarra, que es lo mismo. Era la cacantilenae marcha de las juventudes hitlerianas una especie de Els Segadors a la alemana que entonaron el otro día a las puertas de la Universidad de Tarragona los radicales de Ezquerra. Cuando emana la conciencia de superioridad de un pueblo, de una raza, de una lengua sobre otra, ya la tenemos preparada. Vienen los autos de fe, las Kristall Nacht” y los terrores que acometen a ciertos ciudadanos de sentir español en Reus o en Euscalerría y que andan con el miedo de las Estrellas Amarillas de los años treinta.
Luego vendrán los edictos de expulsión y los KZ y en ellos, un viejo superviviente de Auschwitz me lo explicó, los más temibles eran los soplones, y sobre todo las gobernantas. No hay cosa más temible que una mujer cuando le colocas una cruz gamada o a una miliciana cuando le ponías en las manos un fusil. Y a mí me parece que algunos del Tripartito lucen la esvástica nazi en la solapa lo mismo que algunas de la Cuerpa pechugonas el látigo, los tirantes y las polainas de “Portero de Noche”. Terror catalanista. Terror feminista hombruno y nada femenino. Las guardesas de los campos han vuelto a asomar la oreja con su gorra de plato y su chulesco ademán no sabe con quien está usté hablando oiga.
Terror milenarista al fin y al cabo. La libertad se aleja y prevalece como una nube ventolera paseandose por la planta en actitud conminatoria el fantasma de la mentira. Este 2006 puede ser un año traumático. Estaba escrito. Hagan rueda y haganme caso.
-¿Y qué le dicen, don Verumtamen, sus amigos talmudistas?
-Que zionismo y feminismo nada tienen que ver con Israel. Es el Interpuesto que usurpa su voz que es la voz de los profetas.
-Cierto nos quieren robar la candela de nuestros candelabros. Es un intento tan vano como descabellado como hurtarle el fuego sagrado a los dioses.
Tengamos esperanza. Spain awake. Despertad todos de un jodía vez. Mañana amanecerá tovarich.
31 de marzo de 2006
2010-09-21
2010-09-20
cansancio de un español, Estará dios dormido, me aflige el silencio de dios
ULTIMOS DE FILIPINAS
No queda nada. Acaso sea yo como aquel teniente López que seguía ostentando la bandera española en un destacamento tagalo cuando se había firmado el armisticio por el ignominioso tratado de Paris 1898 y nuestras fuerzas se rindieron a los americanos. Mi buen teniente no se había enterado. Han ganado los americanos, ya lo ha dicho Bulgakov. Vagabundeo por las tabernas de Madrid y a las puertas del Cortes Inglés piden limosna una jarca bien organizada de gitanos rumanos.
Llegan en unas furgonetas. Les descargan y todos traen en la mano una muleta pero no hay ningún cojo en la cuadrillas, simulan cojera y son unos pedigüeños profesionales. Cuando vienen los guardias corren como diablos. A las ocho termina su jornada laboral, regresan los de la camioneta y vuelven a meterlos en las DKW.
Veo que la gente española es tan boba como misericordiosa y las señoras depositan unas monedas en el jarrillo de los vergonzantes. Acaso lleve razón Zarkossy. Se puede ser caritativo pero nunca tonto. Es más se le han echado a Zarkossy que para mí es un valeroso petit juif que defiende a la gran Francia con un par de cojones. Se me atragantan las escenas, pero yo soy el último de Filipinas, no arrío bandera y derramo lágrimas sobre los muros de la patria mia.
Sopla un terral vespertino que viene a recordarme los pecados de mi vida. Llevo un cristo en el bolsillo y se lo enseño a Santi el zamorano. Contestación del bueno del camarero:
-Ese es un hijoputa.
- Gospodi pomiluy- murmuro mis kyries en ruso
Nos han dejado sin periódicos sin editoriales, nos han dejado sin estado y ahora ahorcan a los hijos del Duque de Ahumada. El Espantapájaros va a ver al califa de Rabat a entregarle las llaves de Ceuta y de Melilla como un nuevo Boabdil el Chico del revés. ZP es un enaciado, descastado, aljamiado o muladí de León que ahora eso se lleva mucho. Ha traicionado a los suyos y es más vil que don Opas. Me empujan en un barullo y estoy a punto de perder mis gafas pero allí está el Teniente López que me tiende la mano.
-Comprenda mi presbicia, mi teniente, pero no he hecho más que leer y escribir en defensa de mi bandera. Los ojos para un corto de vista son como una tercera mano y sin anteojos ando cegato.
El teniente redivivo se cuadra ante mí. Sus ojos bondadosos me miran compasivos y curan mi dolor en esta tarde de San Lucas y este saludo para mí es una bendición del cielo. Me cuadro ante él.
-Muchacho, baja esa mano. Ya van quedando pocos entre los últimos de Filipinas pero con cien como tú, conquistamos un continente.
La ciudad universitaria esta poblada de álamos blancos. El Teniente López se ha ido al cielo a montar guardia junto a los luceros como yo me iré también dentro de poco. Un rumano pedigüeño arquea el lomo y hace que tiene los dedos gafos pero es una simulación perfecta.
Tengo ante mí más que a un pobre de pedir a un artista de la escena. Me arraso los bolsillos y le doy un euro. Ciudad universitaria adelante cuantos recuerdos suena el tartavelo de san Lázaro. Se acerca la peste a Madrid pero yo no tengo la culpa deso. Me hago a una esquina.
Avenida de Séneca, aparece una estantigua de desarrapados que llevan un gran condón en andas y dicen que es San Lázaro, otra blasfemia para el día de hoy. En Filosofía teníamos una imagen de la Virgen escondida entre los setos. Voy a cantarle una salve y le digo cosas bonitas.
-Radesti. Alégrate, reina del cielo, trono de la sabiduría, almena del coraje, jardín de la belleza
y parece que la Señora me sonríe desde sus labios de escayola. Es otra visión que tuve en esta tarde. A sus pies descansan las astas de la media luna, todavía intacta, no harán con esta Virgen lo que yo vi en un lugar de Málaga, una Virgen decapitada por la morisma o la horda roja fanática, y al lado está la baldosa donde se estampó la huella de un ángel que pasaba vagabundo impenitente como yo en esta ciudad. Es el primer peldaño que lleva al cielo, el que nos acerca a la omnipotencia suplicante que contemplan los últimos de Filipinas. El teniente López sigue al frente de nuestras banderas
No queda nada. Acaso sea yo como aquel teniente López que seguía ostentando la bandera española en un destacamento tagalo cuando se había firmado el armisticio por el ignominioso tratado de Paris 1898 y nuestras fuerzas se rindieron a los americanos. Mi buen teniente no se había enterado. Han ganado los americanos, ya lo ha dicho Bulgakov. Vagabundeo por las tabernas de Madrid y a las puertas del Cortes Inglés piden limosna una jarca bien organizada de gitanos rumanos.
Llegan en unas furgonetas. Les descargan y todos traen en la mano una muleta pero no hay ningún cojo en la cuadrillas, simulan cojera y son unos pedigüeños profesionales. Cuando vienen los guardias corren como diablos. A las ocho termina su jornada laboral, regresan los de la camioneta y vuelven a meterlos en las DKW.
Veo que la gente española es tan boba como misericordiosa y las señoras depositan unas monedas en el jarrillo de los vergonzantes. Acaso lleve razón Zarkossy. Se puede ser caritativo pero nunca tonto. Es más se le han echado a Zarkossy que para mí es un valeroso petit juif que defiende a la gran Francia con un par de cojones. Se me atragantan las escenas, pero yo soy el último de Filipinas, no arrío bandera y derramo lágrimas sobre los muros de la patria mia.
Sopla un terral vespertino que viene a recordarme los pecados de mi vida. Llevo un cristo en el bolsillo y se lo enseño a Santi el zamorano. Contestación del bueno del camarero:
-Ese es un hijoputa.
La blasfemia me hiere las meninges. Me hubiese llevado a la pistola y dejar a aquel menda seco comiéndose su gran bocaza pero hay una fuerza instintiva que me empuja al perdón y a la mansedumbre del crucificado.
-Hombre por qué dices eso?
Santi no contesta pero le recuerdo que si el improperio lo hubiera pronunciado sobre las barbas de un mahometano creo que este Zamorano no se hubiera atrevido porque le hubiesen arrancado su cabeza de garbanzo. Cristo Jesús te escupen en el rostro y tú no dices nada. Esa es la gran diferencia entre ellos y nosotros. Cristo está lleno de dulcedumbre y ellos nos enseñan los dientes cargados de agresividad. Vivimos corderos entre lobos.
- Gospodi pomiluy- murmuro mis kyries en ruso
Ultimo de Filipinas y cercado por los cuatro puntos cardinales de puntos filipinos, deambulo por la ciudad; yo pienso en el teniente López y su amor a España me reconforta. Me arrastro hasta la iglesia del Buen Suceso que es hoy de ucranianos. Me ocurre un incidente a la salida del templo. Y por poco me sacuden. Cristo bendito- hombre por que dijiste eso, por qué me golpeas- me saca de unas garras infernales y con las mismas me voy a ver a Olga, Olionka Romanov, la biznieta del zar y allí encuentro seguro. Paz a esta casa. Hay todavía oasis de paz y de condescendencia en el desierto de Madrid.
A los últimos de Filipinas no nos quieren ver ni en pintura. Llevaba razón Mig-16, ese de Carracillo más listo que el hambre. Me cruzo luego con los de la manifestación picoleta y siento bochorno. Llevo a la GC en el alma y la compostura de algunos miembros de la Benemérita me entristece. Una guardia civil desmilitarizada en manos del Barbas y el Toxo dejaría de ser la GC pero es parte de las desespañolización creciente que algunos nos lleva a la desesperación.
Nos han dejado sin periódicos sin editoriales, nos han dejado sin estado y ahora ahorcan a los hijos del Duque de Ahumada. El Espantapájaros va a ver al califa de Rabat a entregarle las llaves de Ceuta y de Melilla como un nuevo Boabdil el Chico del revés. ZP es un enaciado, descastado, aljamiado o muladí de León que ahora eso se lleva mucho. Ha traicionado a los suyos y es más vil que don Opas. Me empujan en un barullo y estoy a punto de perder mis gafas pero allí está el Teniente López que me tiende la mano.
-Comprenda mi presbicia, mi teniente, pero no he hecho más que leer y escribir en defensa de mi bandera. Los ojos para un corto de vista son como una tercera mano y sin anteojos ando cegato.
El teniente redivivo se cuadra ante mí. Sus ojos bondadosos me miran compasivos y curan mi dolor en esta tarde de San Lucas y este saludo para mí es una bendición del cielo. Me cuadro ante él.
-Muchacho, baja esa mano. Ya van quedando pocos entre los últimos de Filipinas pero con cien como tú, conquistamos un continente.
La ciudad universitaria esta poblada de álamos blancos. El Teniente López se ha ido al cielo a montar guardia junto a los luceros como yo me iré también dentro de poco. Un rumano pedigüeño arquea el lomo y hace que tiene los dedos gafos pero es una simulación perfecta.
Tengo ante mí más que a un pobre de pedir a un artista de la escena. Me arraso los bolsillos y le doy un euro. Ciudad universitaria adelante cuantos recuerdos suena el tartavelo de san Lázaro. Se acerca la peste a Madrid pero yo no tengo la culpa deso. Me hago a una esquina.
Avenida de Séneca, aparece una estantigua de desarrapados que llevan un gran condón en andas y dicen que es San Lázaro, otra blasfemia para el día de hoy. En Filosofía teníamos una imagen de la Virgen escondida entre los setos. Voy a cantarle una salve y le digo cosas bonitas.
-Radesti. Alégrate, reina del cielo, trono de la sabiduría, almena del coraje, jardín de la belleza
y parece que la Señora me sonríe desde sus labios de escayola. Es otra visión que tuve en esta tarde. A sus pies descansan las astas de la media luna, todavía intacta, no harán con esta Virgen lo que yo vi en un lugar de Málaga, una Virgen decapitada por la morisma o la horda roja fanática, y al lado está la baldosa donde se estampó la huella de un ángel que pasaba vagabundo impenitente como yo en esta ciudad. Es el primer peldaño que lleva al cielo, el que nos acerca a la omnipotencia suplicante que contemplan los últimos de Filipinas. El teniente López sigue al frente de nuestras banderas
2010-09-09
TONY BLAIR EL GIN EN TONIC Y LA REINA MADRE
TONY BLAIR LE DA AL CRISTAL SIN DESCOMPONER EL GESTO
¿Quien lo diría? Lo bueno de estar de vacaciones en esta parte del mundo donde me lamo mis heridas y hago el descanso del guerrero desde hace casi cuarenta años en que se coge la BBC. Tony Blair el ex mandatario inglés andaba como una cuba por los pasillos de Downing Street y no dejaba de bajar y subir a la bodega de la residencia del gobierno (una serie de compartimentos en la pared que parecen nichos donde se guarda el mejor Porto y por lo visto Aznar no dejaba de enviarle cajas enteras de Vega Sicilia y don Tony se lo agradecía mucho aunque la verdad que Gran Bretaña carece de amigos, sólo tiene intereses, de modo y manera que don Josémari y la aznara por el mero hecho de haber tomado el te de las cinco en el Número 10 ya creía ser amigo intimo del premier ingles), según acabo de oír en un reportaje radiofónicamente perfecto de la British Broadcasting Coporation. Uno siente añoranzas de aquellos días cuando pasaba por Bush House la casa de las trolas pero acostumbrados sus inquilinos a narrar guerras, revoluciones, visitas plenipotenciarias, pactos, velando siempre por los intereses británicos por el mundo. Sabían barrer para casa. Si España hubiese tenido una emisora nacional como aquella y unjo periódicos como los que se editaban en Fleet Street hubiese sido la nación poderosa de la tierra. Pero aquí es todo lo contrario no se barre para casa sino para fuera o debajo de la alfombra, se renuncia a lo propio, se desprestigia al compañero. Ahora RNE donde hay tanto anglófilo y tanto gilipollas es como una BBC al revés. Cuando las antenas estaban instaladas en Arganda, era otra cosa. Lo digo sin ningún rencor. Se puede ser tonto aunque uno se proclame demócrata. Los ingleses serán todo lo borrachos que quieran pero saben hacer las cosas. Los hombres pasan. Las instituciones pe3rmanencen. Aquí es al revés; los nombres (ZP el espantapájaros, Rajóy y su tancredismo, los oportunistas Arturo Mas, el trincón Bono, la recontrajodida Espeeranza Aguirre, Trini la culona) están por encima de la función. Aquí el mensaje es el medio y esto es adherencia de los pasados fascistas de algunos señores míos y sus inclinaciones caudillistas. Los ingleses no se toman la cosa tan en serio. Por eso su sistema es tan efectivo. Aquí todos sabemos que el propio Rey le da al trinquin que no veas, que Arzallus como buen ex cura le priva la sangre de Cristo y es borracho de farola y meadera, que Zapatero esnifa y le da a la droga, que a Rajoy le gusta el orujo, pero por estas tierras si te pasas un día con una copita ya llevas el baldón toda la vida porque esta es tierra de sambenitos y de sambenitados. Hasta el punto de que en España difícilmente se escriben biografías sino panegíricos. Se puede ser putero y los verracos encuentran un cierto eco de consideración en esta tierra de donjuanes y de garbanzos. En Inglaterra los desvaríos de la bragueta, siendo óbice el puritanismo, se pagan caros pero suele hacerse la vista gorda con los vicarios o con los subsecretarios que van un sábado al pub y se ponen ciegos de cerveza. Luego los políticos entonan su confiteor, entonan el mea culpa y estos libros de confesiones se venden como rosquillas. Este es el caso de las memorias de Tony Blair que descubren la ladera oscura de Tony Blair: la etílica. Auntie fue para mí una fuente de información periodística aunque uno que no es nada crédulo neither was born in a field como dicen los británicos a las historias del periodismo inglés les daba la vuelta y pensando mal acertará. Con esta actitud les hacía coger algún que otro berrinche a los topos del Foreign Office en el Circus estaba indignados conmigo y hasta recibí propuestas para fichar por la Organización. Eres demasiado anárquico, Parrita. No serás nunca un maestro del disimulo ni vales para espía. Tuve un lío con una señora y luego me enteré que la ínclita era un coronel del Mossad. Iba de cazador y me cazaron. Sin embargo para mí los malos de la película no estarán nunca en Londres o en Tel Aviv. Son de Madrid. Los más estultos, los impotentes, son los que más te envidian. No hay más que navajeros. La vesania española nos descoloca para la democracia y nos acerca al caudillismo. Esta España de las autonomías está plagada de caciques. Y como no hay remedio pues litro y medio. Pero a ver quien es el majo que besa a Baco en los labios. La gazmoñería y los sanedrines nacionales- que se han vuelto abstemios como presbiterianos o cuáqueros porque católicos no son- al pobre Neira le han organizado un aquelarre. La nasty Espe ha puesto al profesor Neira de patitas en la calle. Y así sucesivamente. Si volviera a nacer me apuntaría a los M-15 y diría con Pérez Reverte viva Gibraltar inglés
¿Quien lo diría? Lo bueno de estar de vacaciones en esta parte del mundo donde me lamo mis heridas y hago el descanso del guerrero desde hace casi cuarenta años en que se coge la BBC. Tony Blair el ex mandatario inglés andaba como una cuba por los pasillos de Downing Street y no dejaba de bajar y subir a la bodega de la residencia del gobierno (una serie de compartimentos en la pared que parecen nichos donde se guarda el mejor Porto y por lo visto Aznar no dejaba de enviarle cajas enteras de Vega Sicilia y don Tony se lo agradecía mucho aunque la verdad que Gran Bretaña carece de amigos, sólo tiene intereses, de modo y manera que don Josémari y la aznara por el mero hecho de haber tomado el te de las cinco en el Número 10 ya creía ser amigo intimo del premier ingles), según acabo de oír en un reportaje radiofónicamente perfecto de la British Broadcasting Coporation. Uno siente añoranzas de aquellos días cuando pasaba por Bush House la casa de las trolas pero acostumbrados sus inquilinos a narrar guerras, revoluciones, visitas plenipotenciarias, pactos, velando siempre por los intereses británicos por el mundo. Sabían barrer para casa. Si España hubiese tenido una emisora nacional como aquella y unjo periódicos como los que se editaban en Fleet Street hubiese sido la nación poderosa de la tierra. Pero aquí es todo lo contrario no se barre para casa sino para fuera o debajo de la alfombra, se renuncia a lo propio, se desprestigia al compañero. Ahora RNE donde hay tanto anglófilo y tanto gilipollas es como una BBC al revés. Cuando las antenas estaban instaladas en Arganda, era otra cosa. Lo digo sin ningún rencor. Se puede ser tonto aunque uno se proclame demócrata. Los ingleses serán todo lo borrachos que quieran pero saben hacer las cosas. Los hombres pasan. Las instituciones pe3rmanencen. Aquí es al revés; los nombres (ZP el espantapájaros, Rajóy y su tancredismo, los oportunistas Arturo Mas, el trincón Bono, la recontrajodida Espeeranza Aguirre, Trini la culona) están por encima de la función. Aquí el mensaje es el medio y esto es adherencia de los pasados fascistas de algunos señores míos y sus inclinaciones caudillistas. Los ingleses no se toman la cosa tan en serio. Por eso su sistema es tan efectivo. Aquí todos sabemos que el propio Rey le da al trinquin que no veas, que Arzallus como buen ex cura le priva la sangre de Cristo y es borracho de farola y meadera, que Zapatero esnifa y le da a la droga, que a Rajoy le gusta el orujo, pero por estas tierras si te pasas un día con una copita ya llevas el baldón toda la vida porque esta es tierra de sambenitos y de sambenitados. Hasta el punto de que en España difícilmente se escriben biografías sino panegíricos. Se puede ser putero y los verracos encuentran un cierto eco de consideración en esta tierra de donjuanes y de garbanzos. En Inglaterra los desvaríos de la bragueta, siendo óbice el puritanismo, se pagan caros pero suele hacerse la vista gorda con los vicarios o con los subsecretarios que van un sábado al pub y se ponen ciegos de cerveza. Luego los políticos entonan su confiteor, entonan el mea culpa y estos libros de confesiones se venden como rosquillas. Este es el caso de las memorias de Tony Blair que descubren la ladera oscura de Tony Blair: la etílica. Auntie fue para mí una fuente de información periodística aunque uno que no es nada crédulo neither was born in a field como dicen los británicos a las historias del periodismo inglés les daba la vuelta y pensando mal acertará. Con esta actitud les hacía coger algún que otro berrinche a los topos del Foreign Office en el Circus estaba indignados conmigo y hasta recibí propuestas para fichar por la Organización. Eres demasiado anárquico, Parrita. No serás nunca un maestro del disimulo ni vales para espía. Tuve un lío con una señora y luego me enteré que la ínclita era un coronel del Mossad. Iba de cazador y me cazaron. Sin embargo para mí los malos de la película no estarán nunca en Londres o en Tel Aviv. Son de Madrid. Los más estultos, los impotentes, son los que más te envidian. No hay más que navajeros. La vesania española nos descoloca para la democracia y nos acerca al caudillismo. Esta España de las autonomías está plagada de caciques. Y como no hay remedio pues litro y medio. Pero a ver quien es el majo que besa a Baco en los labios. La gazmoñería y los sanedrines nacionales- que se han vuelto abstemios como presbiterianos o cuáqueros porque católicos no son- al pobre Neira le han organizado un aquelarre. La nasty Espe ha puesto al profesor Neira de patitas en la calle. Y así sucesivamente. Si volviera a nacer me apuntaría a los M-15 y diría con Pérez Reverte viva Gibraltar inglés
2010-09-01
QUEVEDO Y ALCALÁ. UN COMENTARIO A SU “POLÍTICA DE DIOS. GOBIERNO DE CRISTO” DONDE SE NOS MUESTRA COMO UN ESCRITOR ENTERO. CATÓLICO Y ESPAÑOL.
Días de las Cabañuelas expira agosto pasé una noche entera son poder dejar el libro de las manos. Otros curen del gobierno, el mundo y sus monarquías. Por la tele y por la radio hablan de un Lope que no reconozco. Es un porno-Lope. Esta sociedad perversa e inicua todo lo bate con su mortero metrosexual en el ojo de boticario de la lascivia. Lope bien pudo ser un follador impenitente pero esos chicos de la SER no han leído la pobre barquilla mía ni degustado la ternura de sus Villancicos. La verdad es que don Francisco de Quevedo y Villegas no fue un asalta cunas como el bueno de Lope ni un galán de monjas. Más bien parece ser que fue pájaro de un solo nido y se acreditó como el autor del mayor canto al amor en castellano. Polvo enamorado pero su Lisi le salió rana. No es que fuera una pilungui. Era una mosca mojonera que hizo de su matrimonio un infierno portátil se llamaba Felipa... Desencantado por este amor juglaresco y hereje, un nido vacío, un lugar común, falaz, tornó los ojos a Baco y de lupanar conoció muchas más hembras que el melifluo e hispido Lope como era zambo y ya se sabe que los cojos poseen una capacidad sexual hipermetropita su icono falico era muy reverenciado y hasta fue famoso en las casas llanas de Castilla, de Cataluña, de Italia. Pues a Alcalá putas que viene san Lucas. Creo que esta es frase suya para honrar al 18 de septiembre
Por desgracia los chicos de la SER nunca leerán ni sabrán leer al monstruo de las letras españolas Quevedo siempre fascina y subyuga. Incluso como comentarista político y apologeta religioso- no me pasa lo mismo con san Juan de la Cruz ni con el padre Granada y fray Luís de León pese a sus calidades eximias es un autor rollo, y Lope, tan católico tan español, suena a hueco- el mensaje de sus libros se preserva fresco transcurridos cuatro siglos. Y es que don Francisco era un hombre de su tiempo, un hombre de hoy y un español de todos los tiempos. Característica y pervivencia del genio. Lo que dice y como lo dicen llegan igual ahora que hace cuatro siglos. La voz del autor de los “Sueños” hace que el lector no se encuentra sólo con un autor sino con un país que es la España eterna. Las zahúrdas de Plutón donde toda corrupción, todo meneo, toda larcenia están tan vivas que parece que han renovado el fuego del infierno y la corte del Borbón es el nadir de lo que fue cenit con Felipe IV y siguen creciéndonos los enanos y es nadir con Juan Carolo I, el rey bartola, ahí me las den todos, debe de tener una flauta con un agujero solo, que nunca creíamos que con ese individuo en el trono España pudiera caer tan bajo. Este Zapatero puede ser el bufón de corte don Francesillo el alemán al que pinita Velásquez en las Meninas
Con las mismas me voy a Alcalá. Es la ciudad de España junto con Segovia, tal vez, mi pueblo donde se siente y se entiende el mundo quevediano en su españolidad apasionada y candente. El estilo es el hombre y la huella de su paso por esta tierra está en las piedras, en las torres de las iglesias, en los muros de los conventos, en los dinteles blasonados de los colegios mayores. Hay muchos en esta ciudad de genio alegre, estudioso y militar. Busco al caballero de las espuelas de oro, el de la cruz colorada sobre la ropilla de limiste, la mirada profunda un tanto irónica y desvergonzada atravesada entre las lentes el labio superior un poco sumido y el inferior prominente, que se plegaba en rictus entre lo irónico y lo despectivo. Me pierdo entre los figones con trastienda y corralillo bajo las parras el pámpano a la puerta un pozo con brocal en el medio y por allí cercas una alberca.
Me hice hace muchos años de la orden de Fray Jarro. Que3vedo es el divino beodo de las letras castellanas. Antes de llegar a Complutum había siete ventas y una estaba en pie hasta hace poco y en ella tuvo lugar el famoso episodio del Buscón de los estudiantes las dos putas y el clérigo gorrón que no había cenado. Todos tratando de engañar a aquel maldito ventero morisco que se las sabía todos pero los gramáticos y el clérigo cornadas del hambre hacen una burla del mesonero y es allí donde consuma su bautismo de fuego en la picaresca el bueno de Pablillos que era cabe recordar paisano mío, hijo del que dispensaba en Segovia el garrote vil con borla del Santo Oficio.
Me siento a la puerta del ventero mientras el ventero morisco me mira de reojo con cara de pocos amigos porque en su establecimiento debe de ser ramadán todos los días. Don Francisco pasea por el estragal y hace momos detrás del cura que va rezando el breviario o hace como que responsea. Las putas se emborrachan a costa de los estudiantes y una de ellas debe de ser prima mía. Se llama Leonides la vi el otro día por la fiesta y diz ejerce o ejercía el oficio más antiguo del mundo en Barcelona. Pasan dos ciclistas. A lo lejos se escucha silbar el tren de cercanías. Perdonen el anacronismo pero este oficio de la literatura carece de tiempo lo trasciende e inmortaliza las visualizaciones interiores. El timbre de un móvil llama la atención del Caballero de la Cruz Colorada que me sonríe. Su boca desalmenada luce unos buenos paletos. La única que le quedan pero aun quedan raigones en una boca oscura como un cuévano y llena de mellas. El cura ha parado de rezar o de hacer que reza ser tercia un poco el bonete y mira con hilaridad para los dos mozas que se mueren de risa y que no acaban de ajustar tarifa con los dos estudiantes que deben de ser novato.
Rastros conversos aquí y acullá; pero aquí el pueblo de Israel desapoderadamente renuncia a la ley vieja y abraza la catolicidad. He ahí uno de los enigmas del misterio español, del que don Francisco, en sus contradicciones, resulta uno de sus más insignes representantes. Sus raíces judías se compadecen poco con la vehemencia que ataca a Judas en sus tratados religiosos, a los sumos sacerdotes del Sanedrín, fámulos de Anas y Caifas que fueron con palos con antorchas al Huerto de los Olivos (érase un hombre a una nariz pegado) o la vehemencia con que defiende el patronato santiaguista en contra de los conversos que querían sustituir al Hijo del Trueno por Santa Teresa la cual sería canonizada junto con san Isidro Labrador e Ignacio de Loyola en 1521 un cinco de abril cuando es entronizado Felipe IV. Fue el gran rey de las Españas y del imperio al que hace subir Velázquez en un caballo triunfal y ruano, el monarca que ronda los conventos y que se parece un poco a Lope en su sexualidad insaciable casi femenina. En Flandes empezó a ponerse el sol pero aquel glorioso ocaso duró bastante tiempo.
El cuarto de nuestros Felipes. Nieto del prudente, biznieto del invencible e hijo del santo al que Góngora epitomiza como el crisol de las monarquías y que va a servir de modelo a Quevedo para trazar la imagen de lo que debe de ser la monarquía absoluta en un príncipe cristiano, fue augusto en todo cuanto hizo incluso en sus debilidades.
La epistemología al uso asevera que Quevedo era oriundo de la montaña un valle santanderino del mismo nombre. Sus padres entraron a servir como criados de los Reyes Católicos, el padre sería caballerizo de Felipe II y la madre azafata de Isabel de Valois. El se mofa de su heráldica cuando hablando de su casa desvencijada y en ruinas solariega “da el sol a todas las horas por haberse hundido el tejado. Es el único de nuestros clásicos que hablaba y escribía a la perfección el hebreo. Demuestra con soltura y mucha solercia y autoridad tales conocimientos en sus comentarios bíblicos sobre todo en los del Libro de Job, no superados por ningún exegeta. Sin embargo, por rencillas, rencores, y esa malquerencia que surge cuando menos te lo piensas en la vida española tuvo que aparecer un jesuita el padre Juan de Pineda que recela intrusismo en este afán por desmenuzar las explicaciones a uno de los libros más difíciles del antiguo testamento.
“Yo profesé- responde Quevedo al padre jesuita el 8 de agosto de 1626- en la universidad de Alcalá teología y filosofía y estoy graduado; fueron mis maestros el dr. Montesinos, Thenas y el Padre Lorca; no los digo para suficiencia, solo para que vuestra reverencia sepa que, aunque mal a su parecer, hablo de lo que he profesado”. Pero en este país de qué dirán la envidia suele ser aliada de la ignorancia y los reparos del vilipendiado escritor que no sólo era un poeta satírico sino tambien un profundísimo teólogo cayeron en el vacío. Alto a la dueña. Le ofenden al más insigne de nuestros vates que los vates vinieran dirigidos desde la pluma acerada de un jesuita, ya que en esta carta hace profesión de fe y de respeto a la orden loyolea. “La Compañía está en mí y en mi corazón… a la que debo desde los estudios de gramática y pudiera deber grandes progresos si a sus diligencias no se hubiesen opuesto mi incapacidad y mis distraimientos…” en esta carta parece ser que e4xpresa su desconsuelo por no haber profesado en la Compañía de Jesús. Era sin embargo y lo fue de por vida un jesuita laico que fue a su aire. La jovialidad y la fama de revoltoso y algo díscolo que se ganó en Alcalá obstaculizaron su acceso a las ordenes por ser costumbre que los que se graduaban en teología recibieran el diaconado o al menos regresaban a sus pueblos de minoristas. El Gobierno de Dios es una apología de la monarquía absoluta y de la primacía papal, una defensa de la guerra justa contra la herejía y la invasión. Trono y altar han de aunar fuerzas y el pueblo y el ejército han de estar en colusión y en armonía. Pero al propio tiempo es una diatriba feroz contra los mohatreros, los advenedizos, las camándulas, los malsines, los bocazas, los validos, los monederos falsos, los malos sacerdotes, los reyes tiránicos, los autócratas, los lobos disfrazados de cordero, los explotadores, los enemigos de Dios, los impostores, los falsos pontífices… Quevedo escribía para los europeos de los comedios del siglo XVII pero por las trazas parece que ser que se está dirigiendo a los españoles de inicios del XXI
Dada la gran carga ideológica, Quevedo que tenía terminada la obra en 1635 no se determina a darla a la estampa ante el cúmulo de enemigos que se amotinaron contra él toda su vida. Ese año fue e3ncarcelado en San Marcos de León. Sale suelto diez años más tardes y muere al poco tiempo. El libro es publicado en 1655 por su sobrino Pedro de Alderete y Quevedo
miércoles, 01 de septiembre de 2010
Continuará
Días de las Cabañuelas expira agosto pasé una noche entera son poder dejar el libro de las manos. Otros curen del gobierno, el mundo y sus monarquías. Por la tele y por la radio hablan de un Lope que no reconozco. Es un porno-Lope. Esta sociedad perversa e inicua todo lo bate con su mortero metrosexual en el ojo de boticario de la lascivia. Lope bien pudo ser un follador impenitente pero esos chicos de la SER no han leído la pobre barquilla mía ni degustado la ternura de sus Villancicos. La verdad es que don Francisco de Quevedo y Villegas no fue un asalta cunas como el bueno de Lope ni un galán de monjas. Más bien parece ser que fue pájaro de un solo nido y se acreditó como el autor del mayor canto al amor en castellano. Polvo enamorado pero su Lisi le salió rana. No es que fuera una pilungui. Era una mosca mojonera que hizo de su matrimonio un infierno portátil se llamaba Felipa... Desencantado por este amor juglaresco y hereje, un nido vacío, un lugar común, falaz, tornó los ojos a Baco y de lupanar conoció muchas más hembras que el melifluo e hispido Lope como era zambo y ya se sabe que los cojos poseen una capacidad sexual hipermetropita su icono falico era muy reverenciado y hasta fue famoso en las casas llanas de Castilla, de Cataluña, de Italia. Pues a Alcalá putas que viene san Lucas. Creo que esta es frase suya para honrar al 18 de septiembre
Por desgracia los chicos de la SER nunca leerán ni sabrán leer al monstruo de las letras españolas Quevedo siempre fascina y subyuga. Incluso como comentarista político y apologeta religioso- no me pasa lo mismo con san Juan de la Cruz ni con el padre Granada y fray Luís de León pese a sus calidades eximias es un autor rollo, y Lope, tan católico tan español, suena a hueco- el mensaje de sus libros se preserva fresco transcurridos cuatro siglos. Y es que don Francisco era un hombre de su tiempo, un hombre de hoy y un español de todos los tiempos. Característica y pervivencia del genio. Lo que dice y como lo dicen llegan igual ahora que hace cuatro siglos. La voz del autor de los “Sueños” hace que el lector no se encuentra sólo con un autor sino con un país que es la España eterna. Las zahúrdas de Plutón donde toda corrupción, todo meneo, toda larcenia están tan vivas que parece que han renovado el fuego del infierno y la corte del Borbón es el nadir de lo que fue cenit con Felipe IV y siguen creciéndonos los enanos y es nadir con Juan Carolo I, el rey bartola, ahí me las den todos, debe de tener una flauta con un agujero solo, que nunca creíamos que con ese individuo en el trono España pudiera caer tan bajo. Este Zapatero puede ser el bufón de corte don Francesillo el alemán al que pinita Velásquez en las Meninas
Con las mismas me voy a Alcalá. Es la ciudad de España junto con Segovia, tal vez, mi pueblo donde se siente y se entiende el mundo quevediano en su españolidad apasionada y candente. El estilo es el hombre y la huella de su paso por esta tierra está en las piedras, en las torres de las iglesias, en los muros de los conventos, en los dinteles blasonados de los colegios mayores. Hay muchos en esta ciudad de genio alegre, estudioso y militar. Busco al caballero de las espuelas de oro, el de la cruz colorada sobre la ropilla de limiste, la mirada profunda un tanto irónica y desvergonzada atravesada entre las lentes el labio superior un poco sumido y el inferior prominente, que se plegaba en rictus entre lo irónico y lo despectivo. Me pierdo entre los figones con trastienda y corralillo bajo las parras el pámpano a la puerta un pozo con brocal en el medio y por allí cercas una alberca.
Me hice hace muchos años de la orden de Fray Jarro. Que3vedo es el divino beodo de las letras castellanas. Antes de llegar a Complutum había siete ventas y una estaba en pie hasta hace poco y en ella tuvo lugar el famoso episodio del Buscón de los estudiantes las dos putas y el clérigo gorrón que no había cenado. Todos tratando de engañar a aquel maldito ventero morisco que se las sabía todos pero los gramáticos y el clérigo cornadas del hambre hacen una burla del mesonero y es allí donde consuma su bautismo de fuego en la picaresca el bueno de Pablillos que era cabe recordar paisano mío, hijo del que dispensaba en Segovia el garrote vil con borla del Santo Oficio.
Me siento a la puerta del ventero mientras el ventero morisco me mira de reojo con cara de pocos amigos porque en su establecimiento debe de ser ramadán todos los días. Don Francisco pasea por el estragal y hace momos detrás del cura que va rezando el breviario o hace como que responsea. Las putas se emborrachan a costa de los estudiantes y una de ellas debe de ser prima mía. Se llama Leonides la vi el otro día por la fiesta y diz ejerce o ejercía el oficio más antiguo del mundo en Barcelona. Pasan dos ciclistas. A lo lejos se escucha silbar el tren de cercanías. Perdonen el anacronismo pero este oficio de la literatura carece de tiempo lo trasciende e inmortaliza las visualizaciones interiores. El timbre de un móvil llama la atención del Caballero de la Cruz Colorada que me sonríe. Su boca desalmenada luce unos buenos paletos. La única que le quedan pero aun quedan raigones en una boca oscura como un cuévano y llena de mellas. El cura ha parado de rezar o de hacer que reza ser tercia un poco el bonete y mira con hilaridad para los dos mozas que se mueren de risa y que no acaban de ajustar tarifa con los dos estudiantes que deben de ser novato.
Rastros conversos aquí y acullá; pero aquí el pueblo de Israel desapoderadamente renuncia a la ley vieja y abraza la catolicidad. He ahí uno de los enigmas del misterio español, del que don Francisco, en sus contradicciones, resulta uno de sus más insignes representantes. Sus raíces judías se compadecen poco con la vehemencia que ataca a Judas en sus tratados religiosos, a los sumos sacerdotes del Sanedrín, fámulos de Anas y Caifas que fueron con palos con antorchas al Huerto de los Olivos (érase un hombre a una nariz pegado) o la vehemencia con que defiende el patronato santiaguista en contra de los conversos que querían sustituir al Hijo del Trueno por Santa Teresa la cual sería canonizada junto con san Isidro Labrador e Ignacio de Loyola en 1521 un cinco de abril cuando es entronizado Felipe IV. Fue el gran rey de las Españas y del imperio al que hace subir Velázquez en un caballo triunfal y ruano, el monarca que ronda los conventos y que se parece un poco a Lope en su sexualidad insaciable casi femenina. En Flandes empezó a ponerse el sol pero aquel glorioso ocaso duró bastante tiempo.
El cuarto de nuestros Felipes. Nieto del prudente, biznieto del invencible e hijo del santo al que Góngora epitomiza como el crisol de las monarquías y que va a servir de modelo a Quevedo para trazar la imagen de lo que debe de ser la monarquía absoluta en un príncipe cristiano, fue augusto en todo cuanto hizo incluso en sus debilidades.
La epistemología al uso asevera que Quevedo era oriundo de la montaña un valle santanderino del mismo nombre. Sus padres entraron a servir como criados de los Reyes Católicos, el padre sería caballerizo de Felipe II y la madre azafata de Isabel de Valois. El se mofa de su heráldica cuando hablando de su casa desvencijada y en ruinas solariega “da el sol a todas las horas por haberse hundido el tejado. Es el único de nuestros clásicos que hablaba y escribía a la perfección el hebreo. Demuestra con soltura y mucha solercia y autoridad tales conocimientos en sus comentarios bíblicos sobre todo en los del Libro de Job, no superados por ningún exegeta. Sin embargo, por rencillas, rencores, y esa malquerencia que surge cuando menos te lo piensas en la vida española tuvo que aparecer un jesuita el padre Juan de Pineda que recela intrusismo en este afán por desmenuzar las explicaciones a uno de los libros más difíciles del antiguo testamento.
“Yo profesé- responde Quevedo al padre jesuita el 8 de agosto de 1626- en la universidad de Alcalá teología y filosofía y estoy graduado; fueron mis maestros el dr. Montesinos, Thenas y el Padre Lorca; no los digo para suficiencia, solo para que vuestra reverencia sepa que, aunque mal a su parecer, hablo de lo que he profesado”. Pero en este país de qué dirán la envidia suele ser aliada de la ignorancia y los reparos del vilipendiado escritor que no sólo era un poeta satírico sino tambien un profundísimo teólogo cayeron en el vacío. Alto a la dueña. Le ofenden al más insigne de nuestros vates que los vates vinieran dirigidos desde la pluma acerada de un jesuita, ya que en esta carta hace profesión de fe y de respeto a la orden loyolea. “La Compañía está en mí y en mi corazón… a la que debo desde los estudios de gramática y pudiera deber grandes progresos si a sus diligencias no se hubiesen opuesto mi incapacidad y mis distraimientos…” en esta carta parece ser que e4xpresa su desconsuelo por no haber profesado en la Compañía de Jesús. Era sin embargo y lo fue de por vida un jesuita laico que fue a su aire. La jovialidad y la fama de revoltoso y algo díscolo que se ganó en Alcalá obstaculizaron su acceso a las ordenes por ser costumbre que los que se graduaban en teología recibieran el diaconado o al menos regresaban a sus pueblos de minoristas. El Gobierno de Dios es una apología de la monarquía absoluta y de la primacía papal, una defensa de la guerra justa contra la herejía y la invasión. Trono y altar han de aunar fuerzas y el pueblo y el ejército han de estar en colusión y en armonía. Pero al propio tiempo es una diatriba feroz contra los mohatreros, los advenedizos, las camándulas, los malsines, los bocazas, los validos, los monederos falsos, los malos sacerdotes, los reyes tiránicos, los autócratas, los lobos disfrazados de cordero, los explotadores, los enemigos de Dios, los impostores, los falsos pontífices… Quevedo escribía para los europeos de los comedios del siglo XVII pero por las trazas parece que ser que se está dirigiendo a los españoles de inicios del XXI
Dada la gran carga ideológica, Quevedo que tenía terminada la obra en 1635 no se determina a darla a la estampa ante el cúmulo de enemigos que se amotinaron contra él toda su vida. Ese año fue e3ncarcelado en San Marcos de León. Sale suelto diez años más tardes y muere al poco tiempo. El libro es publicado en 1655 por su sobrino Pedro de Alderete y Quevedo
miércoles, 01 de septiembre de 2010
Continuará
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