una que mató al marido y no va a la cárcel

29/10/2010ÐÏ à¡± á

que san frutos eremita bendiga a mis lectores

SAN FRUTOS PROTEJA A SEGOVIA. ESPAÑA QUE BELLO PAIS

No pude ir a la catedral para cantar el villancico... al siervo bueno y fiel que rogando sin cesar sonsigue bienes eternos de la infinita bondad, al que es gloria de esta iglesia patrono de esta ciudad, etc... y celebrar el rito de todos los 25 octubre, se me murió un pariente de 96 años en Fuentepiñel, mi primo Eustasio el hijo de mi tia Dominica, una santa y una verdadera abuela para mí, gracias a su intercesión ciertas enmiendas y regalos sucedieron en mi vida largos de contar, tendría que hablar de Fuentepiñel uno de los puebelos más religiosos de la diocesis de Segovia y esa es cuenta larga, además el programa word en el que escribía se ha esfumado y ne de utilizar el pad en el que no estoy tan ducho, pido perdón a los cada día más numerosos lectores, encuientro con mi primo Jacinto, regresé el alma repleta de cantos de resurrección pese a haber asistido a un funeral, gracias al san Frutos bendito

PALACIO VALDÉS OTRA VICTIMA DE LA MEMORIA HISTÓRICA

ARMANDO PALACIO VALDÉS, escritor astur, fue una de las muchas víctimas de nuestra memoria histórica al que han silenciado por ser un novelista de brío, muy popular en su tiempo y productor de best sellers, que le permitieron vivir con cierta holgura económica, lo que nunca perdonaron sus paisanos. A ASTURIAS no regresa después de la revolución del 34, no es sin embargo un pensador de derechas sino un hombre que creía en el futuro.

lo fusilaron dos veces una en paracuellos adonde fue llevado pero eximido por su ancianidad, sus verdugos lo dejaron morir de hambre en una clinica de madrid.

es uno de los grandes novelistas y sus obras llenas de calidades sopprendentes, del poder de observación del alma femenina y un enamorado de andalucía, conviene recordar su deliciosa novela de ambiente andaluz LA HERMANA SAN SULPICIO.

En mi vida literaria este maestro del arte de escribir - ahora descatalogado tanto por la derecha  como por la izquierda- otro fusilamiento en muerte, muerte de olvido- ha sido un referente.

se insertan fotos de un reportaje efectuado por el que suscribe en 1980 en el que aparece su cana de ENTRALGO  en ruinas hoy afortunadamente reconstruida y de una de las biznietgas del novelistas que murió en la más absoluta pobreza: CONCHITA

injurias y calumnias de los de la ceja

el insulto al centinela se paga en el ejercito con la pena capital. ESTE MARICONAZO SE HA TOMADO DEMASIADAS LIBERTADES


E D U A R D O M E N D O Z A I N S U L T A A L C A U D I L LO LLAMA MEMO A JOSE ANTONIO, BORRACHO A SU PADRE Y SE CAGA EN TODOS LOS MILITARES.

Bueno pues qué quieren que les diga. Esto de los insultos es la pescadilla que se muerde la cola. Es para lo que ha servido la Memoria histórica del Esperteyu que reparte prebendas y carteras como si la cartera de Exteriores o de Defensa fuesen el cabás para ir al cole- el nuevo gabinete zapateril parece un convento de ursulinas women power, nada más que look, coños grandes y algún cojonazos- y por lo que parece, pues el porvenir de España le importa un pijo encastillado como está en su bunker monclovita del que nunca sale y si sale le silban pues es la gran rechifla el risum teneatis de las naciones. Para que los españoles vayan preparándose a sacar el trabuco. Y dice Mendoza (sostiene Pereitra)el recién galardonado premio planeta, novelista mediocre, autor de novelones por entregas y traductor en la Onu y traidor por supuesto al arte no sólo de la literatura y de la buena crianza. Pues ha dicho el ínclito: Franco un cabrón. José Antonio un memo, su padre un borracho, como todos los generales africanos. Queipo de Llano un estrafalario. Oiga, oiga. Un momento pero con este tipo de personajes no valen razones. Tienen el alma negra de dictadores disfrazados de demócratas y luegoi se enfurecen y rasgan las vestiduras porque vaya un alcalde y haga ciertos juicios derogatorios sobre la Pajín y sus morros abultados como tubulares como las antiguas pajilleras del cerro la Plata. El alcalde pinciano ha dicho lo que todos pensamos de tal personaje un ser sin cultura sin preparación alguna al que el presi ha ordenado superministra de la cosa. La señorita Trini una culona alza la cartera de nuestro FO llena de aire. ¿Cómo va a lidiar esta fulana con esos inglesotes del colmillo retorcido o va a ir a Tel Aviv donde los israelíes se reirán de ella como se rieron de su predecesor Moratinos Desatinos? Así nunca nos devolverán Gibraltar. Este Zapatero, señores, más que repugnancia suscita hilaridad. Porque no sólo es malo. Es tonto. Lo peor es que tiene toda una clá bien pagada de exhibidores y amanuenses de la cosa que le hacen el caldo por lo de la memoria histórica. Con un ganador como este gachó catalán de los inmensos bigotes cualquiera se presenta al Planeta. Los premios se dan a dedo. Imposible traspasar el cordón de seguridad del precinto intelectual que acordona a la cultura española bajo las garras de ese nuevo Hitler zapateril, sus validos, sus monarcas, sus mendas y caraduras mediáticos. Escribir en España es llorar. Ahora sí. Ahora me dan ganas de colgar el ratón. Un respeto a la memoria de los muertos, señor Mendoza escritorzuelo de nada, no le vayan a partir la cara un día de estos por gilipollas ya que en su rostro se dibujan las siete señas del hijoputo. José Antonio dio la vida por su ideal y murió para que usted se las corriera por todos los bares gays de Manhattan sus buenas juergas y cuchipandas. Así sí que se puede insultar pero el insulto al centinela en el código militar está penado con la muerte. Recuerde. Y que Zapatero nombre reina o emperatriz a una de sus yeguas feministas. Es como un Caligula advenedizo que llena de mal olor y de pesadumbre la política española. Incitatus al poder. Vivan los huevos de mi caballo. Calicula lo nombró emperador

LA VUELTA DEL SANTO OFICIO MUNDIALISTA

EN ESPAÑA LA LIBERTAD DE CONCIENCIA NO EXISTE

Fui a la librería Fuentetaja, antiguo establecimiento de realengo al que veneramos los bibliófilos madrileños y yo de hecho allí compré libros infinidad. Tenía el propósito de ofrecer mi texto “Franco y Sefarad un amor secreto” para que lo expusieran en el escaparate. Ingenuo de mi bona fide y buen talante como soy, un empleado uno de esos mozos de librería a los que ha colocado Zapatero me pidió el libro para examinarlo. Se lo di. Vuelva en una semana. Volví pero la respuesta era no. Por lo visto la nueva inquisición judeoespañola funciona a todo meter. En otros establecimientos tambien lo rechazaron aunque su respuesta fue menos cáustica:

-Nosotros libros sin distribuidor no lo trabajamos. Tenemos una franquicia y podemos solo poner a la venta los libros que ellos nos digan.

Es decir: Forlett, los ingleses y norteamericanos, algún que otro ladrillo que ha producido alguna de las reinas de las mañanas que se ha metido a novelistas o nombradas narradoras a dedo como Nieves Herrero, Isabel San Sebastián o la chica de Yale, Carmen Navarro, los tomos de Pérez Reverte que no se acaban jamás . tatachín tatachán, no se acaban jamás como las novelas `por entregas. Vaya un panorama cultural.  Y de algún que otro recomendado del sistema. Con tanto que cacarean esto no pasaba en los tiempos del franquismo. Entonces aparte de haber más respeto a las instituciones, había más decencia, y mayor libertad de conciencia. Creo que cualquier norteamericano para el cual el First Amendement de la Constitución de Jefferson puede hacerse una idea de lo que esto significa. En la España zapaterista y juancarlista vivimos en un estado mucho parecido o peor que el soviético. Todo está controlado por las mafias que han invadido una profesión tan excelsa como era la mía que era la de comunicador, pensador, escritor. La inquisición ejerce un poder omnímodo sobre las mentes, controla las vidas, encauza incluso el comportamiento de la inmensa mayoría silenciosa. Se habla por patronos y gags y las conductas son las que ellos nos lo imponen desde la esfera de las pantallas y de los alto parlantes. Esto es el absolutismo disfrazado de liberalismo económico con un presidente que es imbecil y malo y malo y con un rey que no sólo es malo e imbecil sino corrupto, prevaricador y felón. Algún día lo pagarán. Por lo que toca a Fuentetaja no es que me afecta mucho. Ese Fuentetaja siempre fue un cazurro. Escribir en España no es ya meramente llorar. Es que ahogan el llanto con publicidad (lo bien que estamos, lo buenos que somos, hasta hemos ganado el Mundial) y todo nuestro gemir ha de hacerse a cencerros tapados. La cúpula dirigente forma parte de un buen esperpento: el gran valido Rubalcaba con su inmensa calva, Trini la culona, El Espantapájaros ZP, Rajoy de don Tancredo, las ministras dimitidas a las que han hecho subsecretarias, la Salgado una gallega que mueve la cabeza como una headmistress inglesa, el rey narizotas, la reina fea, doña Ficticia Facticia, el principito) Que resucite Goya y los pine. Serían cabales temas de inspiración para sus bosquejos de la época negra. Fuego al muñeco.

TIME \@ "dddd, dd' de 'MMMM' de 'yyyy" jueves, 21 de octubre de 2010

 HOY ES EL DIA DEL GLORIOSO SAN LUCAS, PATRÓN DE MÉDICOS Y ESTUDIANTES. EN EL DOCTO PARANINFO DE LA COMPLUTENSE UNIVERSIDAD, LECCIÓN INAUGURAL.




Antonioparragalindo



sábado, 16 de octubre de 2010





El otoño ya pinta de color ante las pobedas y antes de que caiga la hoja el campo castellano es una maravilla de primores y colores. Por algún pueblo todavía hay el acarreo de la uva sacramental en tractores rebosantes de mosto y de avispas antes viajando en cuevanos meneo triunfal caricia de Baco. Vitis es vida. ¿A quien le disgusta lo mejor que dan las parras y “ojos de vendimiar ponéis agüela?” Nos contaba como si la senectud no fuese más que un chascarrillo Quevedo en el Buscón. ¿Será sustancia o accidente? ¿Utrum ángeles migeant necne?

La cuestión es saber si los ángeles mean gota a gota o de chorrillo. Mírame y no me toques. Empiezan los debates sobre el sexo de los serafines y aquí estamos embadurnados de política aunque la vida sigue. Los caminos, caleyas circundantes a la ciudad de los Santos Niños al viejo campamento de la Legio VIII Victrix se llenaban de coches y de carruajes. Lucían sus escapularios los frailes de todas las ordenes habidas y por haber de la catolicidad (agustinos, mostenses, premostratenses, dominicos, jesuitas, capuchinos con barbas y frailes menores, jesuitas, paules, mercedarios, carmelitas… menuda cuadrilla) todos con sus libros a cuestas dentro de las artolas de las mulas y de los asnos porque un clérigo no estaba bien visto que cabalgase sobre yegua aunque estos cabalgaban de otra manera. El día de San Lucas se abría el curso y empezaba el trimestre que llamaban Miquelmas y así lo siguen llamando en Oxford pero la universidad de Alcalá quizás fuese más antigua universidad que la inglesa y si no es más antigua al menos más pulcra y divertida será la de las riberas del Henares plagadas de ninfas. A ellas cantó Gracilazo. Hoy es día de escuela, chiquitos y al día siguiente había que levantarse a las cinco para las preces y estar como un clavo en la cátedra de Prima donde el ámese pronunciaba su lección de forma solemne desde un pulpito abajo los escolares sentados en el suelo o en bancos tomaban apuntes cálamo currente antes de salir el sol. Después misa en comunidad cada colegio a su avío y cada mochuelo a su olivo. Almorzaban habas, y pocas tajadas y si salía alguna en la olla es que era un navegante. Quevedo dicit. Para la cena sopillas y en cuaresma lacticinios pero había que hacer gárgaras. No faltaban las juergas y las chanzas de estudiantes en los convictorios y lenocinios. A uno le hacían la petaca a otro se le aparecían las Animas en la efigie de un estudiante ensabanado al de más allá lo manteaban en el patio y a otros les meaban en el vino cuando iban al refectorio. Crueles novatadas por las que se hizo inmortal el bueno de Pablillos tal como nos lo describe don Francisco de Quevedo para entender a Alcalá hay que leer el Buscón que pese a sus apariencias chistosas es el libro más serio del mundo. La verdad es que aquellas crueldades tenían poco de cruel o al menos no eran mal intencionadas porque la Escolástica se basó siempre sobre el principio de que la letra con sangre entra. Por eso es tan difícil engañar todavía a un cura.

Que tal día como hoy lo tiraron a una privada con perdón para quebranto de las narices de toda la colegialidad. Se cruza en mi mirada al pasar por los soportales el domine Capra experto en ayunos y quebrantos tan hético y espiritual que todos pensaban que iba andando de medio lado, cuando se calaba el bonete se arropaba en la loba clerical y echaba a andar por la calle principal con mucho cuidado de no levitar a efectos de un golpe de aire y mucho le pinga la sotana. Veo con el ojo de la memoria que no es el ojo del culo que describió don Francisco ni el flogisto sino el tercer ojo de la azotea principal muchas becas, esclavinas, bonetes abanillos y golillas. A Pablillos tambien lo veo buscándose la vida y recibiendo su primer bautismo de fuego de manos de algún fementido Iscariote no conformes los tunantes que le prepararon la novatada después de la letrina lo metieron en la cama y allí se presentaran en su camarilla unos cuantos mayorzotes y cada uno fue lanzándole a sus mismas barbas un salva de gargajos. Acabaría como un cristo pero esto formaba parte del aprendizaje de las ciencias complutenses que incluía tambien la sabiduría de calle y había que andar listos. Novatadas que hoy escandalizarían a más de un Zenón y algún Aristarco de esos que andan por el mundo esgrimiendo la palmatoria de los derechos humanos y jodiendo la marrana con sus mohatras democráticas, aunque de otra forma a mí sólo me causan ternura y añoranza por la juventud que se fue y por los días que no volverán. Por eso me gusta tanto aquella ciudad. Porque siempre que regreso encuentro algo nuevo una memoria una instigación a la risa o a la bondad y voy a beber el mosto nuevo en los jarros en las antiguas tabernas de Alcalá. Tambien sigue habiendo poligoneras hembras de todos los colores y envergaduras. Es una tradición que viene desde las soldaderas romanes y de los tercios de Flandes que allí acantonaban. Meretrices tan inevitables como el polvo del camino. ¿Quién acabará con el oficio más viejo? ¿Quién socarrará la cepa del “andao pa adelante?” pues recordad que siempre se dijo:

-A Alcalá putas que llega san Lucas

Y venían desde todos los rincones de estos reinos y de parte del extranjero estas adoratrices del buen amor mercedario a repartir mercedes por las aulas y los claustros previo pago claro está a los impecunios y traviesos estudiantes.. Yo también tuve una novia en Alcalá o por un pueblo por allí cerca pero no sé si me la quitaron se fue con otro como es cosa bien natural o se me murió. A Alcalá putas. Honremos al jarro de san Lucas. Tener una novia ilustre o ilustrada y más en estos tiempos que vivimos de cultas latiniparlas es como tener un tío en Alcalá que uno no tiene tío ni tiene ná. Ná de ná.

EL DESFILE DE LA DERROTA

Hacía muchos años que yo no asistía a un desfile. Antes denominabánlos de la victoria pero el que vi yo ayer dia del Pilarín por las calles de Madrid fue para mí y muchos de mis compatriotas el desfile de la Derrota, el que corresponde a una España indefensa con un ejercito ONG integrado en su mayor parte por mujeres y extranjeros. Las pibas buen uniforme, mosquetón al hombro, mucha fachenda y mejor correaje. Una cosa es un alarde pase revista y otra un zafarrancho de combate. No creo que ninguna de estas tías sean Agustina de Aragón. Mujeres al poder. El régimen juancarlista cuida bien su imagen y se ha blindado en la Zarzuela con sus tropas especiales, una guardia real numerosísima y superpagada y luego la UME que es la guarnición que sentó plazo para defender a ZP en caso de movida. No dejan un cabo suelto al azar estos mandamases rodeados de pretorianos. El monarca cuenta también con un belt o cinto logístico de seguridad blindado por la CIA. ¿Y España qué. Majestad? Pues España trucidada en diecisiete costuras, una correosa y voluminosa burocracia, que pagamos los ciudadanos de a pié. Nos fríen a gabelas y martiniegas. Aquí se pagan impuestos hasta por respirar.
Algunos oficiales lucían en la pechera medallas las guerras que ahora no se llaman ya así sino actos solidarios (Bosnia, Afganistán, cascos azules) y vi soldados de esos que ha producido siempre este país erguidos gallardos el mentón arriba y a una desmarrida y desangelada cabra de la Legión y muchos tuercebotas mercenarios que van a tapar agujeros con permiso del Tío Sam y los dictámenes del Gran Poder Oculto
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¿TEMIDA Y HONRADA? PODRÁ DEFENDERNOS UN BATALLÓN FEMENINO EN CASO DE QUE SEA ATACADA LA PATRIA. PUES QUÉ GRACIA
Lo de la pitada a ZP me pareció un montaje a cargo de los manipuladores audiovisuales. Vi también algunas banderas rojigualdas. Escuché muchos silbidos a Zapatero remendón márchate, dimite que el pueblo no te admite pero esos abucheos iban dirigidos- soy tan sutil como memorioso- por elevación desde los pechos del pueblo soberano engañado y manipulado contra el Rey a las 17 autonomías a este garigay que organizan las cadenas de radio y emisoras de TV a uno y otro lado del espectro que son la voz de su amo norteamericano.
Cuando oí el himno de la infantería que sonó por los altavoces en aquella de estrofa himno a la bandera “y por verte temida y honrada todos tus hijos irán a la muerte” no pude menos de estremecerme porque España ahora ni es temida ni es honrada. Mas bien, es el “risum teneatis de las naciones” porque la Cartera de Defensa la dirige una culona charnega que una vez en un mitin gritó la salvajada de puta España y la gente habla estos días por Cataluña de que nuestra historia es la historia de un pueblo genocida. Dios mío qué blasfemia. En el besamanos, los de siempre; la Nasty ESPE con sdus melindres genuflexos ante la Corona, los capitostes de algunas autonomías entre los que destacaba el gordo Areces. Faltaron los vascos y los catalanes han venido con los dineros frescos del Estatuo Prostituto..Montilla hizo el paripé de estomago agradecido.
Ea, ea el pueblo se cabrea. Es el espiritu del 2 de mayo que surge alguna que otra vez de los herederos del Motín de Aranjuez pero el populacho, dolido, cabreado, oprimido porque ha visto descender su nivel de vida porque la mayor parte de sus hijos con el título en bolso carecen de perspectivas laborales, adscritos a la generación Nini, se van al paro o emigran, porque la involución feminista está destruyendo al amor y chasca las familias, porque las pensiones se restringen y flota sobre nuestras cabezas la amenaza del corralito lanza desde lo profundo de su garganta pitidos enfurecidos pero no sabe contra qué protesta. Fuera. Fuera. Estamos haciendo el harakiri. Nos autoinmolamos. Yo sí.

EL ROLLS DEL REY HERENCIA DE FRANCO
Han elegido por chivo expiatorio a ZP y con toda la razón porque es un inepto y una demagogo pero de él no es toda la culpa. Quítate tú para ponerme yo ese ha sido el precario y lustre procedimiento de estirar la manta estos años de democracia, una democracia que se creía rica porque vendió muchos campos de Haceldama y ponía ladrillos, montada sobre todo lo halagüeño que nos legara la prosperidad del franquismo y dirigida por los vástagos de los franquistas-contra Franco porque hasta el mismísimo Borbón con todos sus cojonazos viajaba en el Rolls herencia del Caudillo.
La sustitución de ZP por Rajoy y esa “Chica” de Valladolid que a mí me recuerda a la novia del bueno en los westerns a la que llaman Saenz de Santamaría o la nasty ESPE, a la que le quedan bien los modelitos de los trajes de chaqueta y hace un mohim muy mono al saludar al rey en los besamanos, los ínclitos miembros de la derechuza antiespañola los que se han enriquecido, los chupones, iba a remediar poco las cosas. No hay salida. Lasciati ogni speranza.

CAMPAÑA CONTRA CHAVEZ
La vida política española en su peloteo en suS filateríaS de todo el poder para los soviets porque estos vendepatrias son marxistas de guante blanco aunque le endilguen el mocho a Hugo Chavez, porque aquí garrulan siempre los mismos- la Cernuda, la Curri, la Prego, la San Sebastián, novelista, articulista, contertulia indefectible, la gorda ex ministra con pujos indefectibles de nueva cartera, el Luis del Olmo, el Felipe Sahagún antes Maraña cargado de masteres pero que de periodismo no sabe un pijo, los Jáuregui, el Cruz, el Millas tira millas hasta que llegues a Muros del Nalón y todos cuantos han hecho este país un nido de la palabrería y de la crispación- recuerda al infierno del Dante que ya ni pongo la radio ni enchufo el Askar porque de allí se disparan ondas metíficas que hieren mis pituitarias, asaltando mi conciencia del mundo y los valores comuneros que me enseñaron en Segovia.
La campaña contra Chavez y lo de que se echara en falta a un alférez signifer que portase el estandarte de Bolivar tambien me pareció algo chusco, cómico, propio de republica bananas más que de un país serio, desproporcionado porque mi patria ha renunciado a los ideales que repartió en el Nuevo Mundo y en esta campaña contra Caracas se advierte la mano negra de los intereses yanquis. Viva Chavez un bolivariano-grito yo- que aguanta las insidias de este monstruoso poder oculto que manipula y aterroriza al mundo con su histrionismo globalidad.

ASI Y TODO VIVA ESPAÑA
El Gran Hermano no pierde tajada, juega todas las bazas, va a por todas, es el oráculo de la verdad democracia y eso no lo saben los que silbaban contra Zapatero. No sabían los que ayer silbaban. Yo sí, en ese alarde de descontento o gran parada militar por el Paseo de la Castellana. No creo que fueran de la extrema derecha como dice Rubalcaba. Aquí los únicos de extrema derecha son los del gobierno y los de la cafila Mediática, los trincones de los ayuntamientos con treinta sueldos, los de la prensa del perineo y la genitalia. Es la hora de los tartufos.
Yo he llorado en este Desfile de la Derrota que otrora era el Desfile de la Victoria. No soy memorioso pero me hizo recordar a mi padre que cada vez que venía a los Desfiles me traía un juguete o una pelota. Una vez un balón de reglamento pero de todos esos gloriosos desfiles hablaré en otra ocasión aunque todos esos mindundis untados de pomada a este comunero le llamen facha. VIVA ESPAÑA.

EL AMOR ALLEGA DOLOR Y LA LITERATURA SUFRIMIENTO

OSCAR WILDE,QUEVEDO, POE, DOSTOYEVSKY, VILLON, CERVANTES, SOLZJENITSIN,FOE,ESTUVIERON EN LA TRENA. LA BUENA ESCRITURA ES CÓMITRE DE LAS PENAS. POR ESO NO OS FIEIS DE LOS WINNERS. LOS MEJORES LIBROS LOS ESCRIBE EL PERDEDOR

El bosque emana sabiduría, nostalgia del yo inocente que perdimos. Porque ya pocos podrán decir Et in arcadia Ego. Regresemos al buen salvaje. Son las diez y ha bajado a su pación acostumbrada en el prado la cervatilla a la que curé la pata cuando la perseguían unos cazadores. Está cerca del moral y las zarzas que le brindan desenfilada optima caso de huida. Hoza entre las blanca margaritas, la primula incansable y la verbena que luces sus colores en el armentío entre mayo y agosto. No falta tampoco la dehiscente festuca, golosa para el ganado. A falta de madre, un castaño viejo y gordo brinda protección a la nerviosa corza, un abedul la caricia el lomo con sus ramas y el laurel triunfal y señero parece que la está diciendo:

-Por aquí. Por aquí.

En una de sus ramas se acaba de posar un malvís de plumaje multicolor. El bosque ofrece cobertura, hospedaje, reclinatorio y discreto lugar de citas amantes a las criaturas de Dios la mayor parte de los lugareños de por acá tienen algo de bosquimanos. Protege y te regala la posibilidad de ver sin ser visto, de observar sin que te observen. Es un parapeto robinsón donde a veces me voy a lamer las heridas. Te sientas en la vereda y ves pasar la vida. A la hora de la siesta el pequeño ciervo sigue entregado a su afán de alimentarse, rumia y a veces ramonea las hojas de un helecho arborescente, altísimo. Nunca baja la guardia. Escucha un ruido, conoce todos los del bosque, pero sólo le espantan aquellos que produce el hombre. Alza las orejas como antenas y de repente inicia la estampida monte abajo si atisba un peligro y se pierde en carrera de saltos por la espesura. Estampa bucólica. El verano ya va de vencida y la brisa de la mar tras las calmas de las estrellas de san Lorenzo trae en su semblante la furia de las mareas de san Agustín. Llega una de esas motos odiosas que están acabando con la flora y fauna de este país porque esos niños se aburren y piden a sus padres que les compre un kat de tres ruedas. El estruendo ha interrumpido mi conversación con las sirenas que escucho cantar cerca de los gollizos del acantilado mientras se peinan. Una es rubia y otra morena. Me palpo la ropa ante tales embelecos. Y por una vez me siento Ulises que renunció a la honra, la gloria, la fama, el dinero, los cantos de sirena por la paz recoleta de un recogido, que renuncia al mundo, al diablo, a sus pompas y vanidades. Observo con terror como la macula del pecado original – envidia, ira, crimen- marca la frente de algunos aldeanos de por aquí, `porque ya está dicho que no hay paraísos aunque los pregonen y asturiano, rijoso, vano y mal cristiano (los gallegos son peor) y para sosegarme recito un diyámbico de Horacio:

- Mihi parva rura et Spiritum gratiae (que me den un apartado rincón en un lugar campesino como sitio de privilegio)

- Beatus ille qui procul negotiis.

- Muy melancólico está usted esta tarde, Verumtamen.

- Porque hoy siento nostalgia de la Arcadia perdida. Se equivocan los que piensan que van a encontrar el edén en este valle de lágrimas.

- Cierto. ¡Que descansada vida la del que huye del mundanal ruido!