LUTERO Y LA COPE

WALL STREET. LPA PUERTA DE SARMENTAL DE BURGOS Y EL PANTÓCRATOR

FIESTA DEL PANTOCRATOR. UN CONSEJO A LOS ARRUINADOS POR LA CRISIS: QUE ALCEN LA VISTA A LA MANDORLA.
Antonio Parra-Galindo
Pánico en las bolsas. Bucean las cotizaciones. Le da un telele a un broker. Vaivén de alzas y bajas, euforias y lipotimias. Traigan el frasco de las sales, El euro hace submarinismo. Se devalúa la esterlina, se descuaderna el dólar, la valuta reina. Padre dólar que estás en los cielos…
Muchos nervios en el parqué donde los bolsistas a la mira de sus acciones alzan los ojos arriba para el panel donde el tablero electrónica relata las evoluciones de los valores marcando la evolutiva horas punta y horas valle. Pasan las de Caín.
¡Atiza!
La caída de Wall Street equivale un poco a la del imperio romano.. No entiendo esos dígitos pero alguno puede que esté tal vez a estas horas pensando en suicidarse. Pero no preocupéis por el qué comeréis y que beberéis. No se lo aconsejo y a estos potenciales suicidas de un Viernes Negro va dirigido este comentario. Siempre que llueve escampa digo yo.
No llevéis alforja ni cachava ni ato. Cristo divino nos puso en guardia sobre los desmanes de la avaricia que siempre rompe el saco. Haga juego, señores. Que no cunda el pánico.
Uno, viejo cronista. – en mis años de corresponsal en Londres no paré de escribir sobre la devaluación de la esterlina cuando Harold Wilson y Ted Heath bailaban minuetos en Downing Street y en los Comunes se desmelenaban los honorables tribunos de la plebe por mor de los quebrantos y penurias de la libra esrterlina, y en mis tiempos de Nueva York me puse las botas contándole a mis lectores españoles las desdichas del dólar [todos los días me gastaba una pasta de quiosco comprando los cinco tabloides que a la sazón se publicaban en la ciudad, sobre todo el Wall Street Journal para ver qué decían, luego hacía un circumrevolutum o digesto muy poco digestivo que ni yo lo entendía y lo largaba por el telex]. Panem et circenses. La actualidad es un circo.
¿Qué sería de nosotros, pobres periodistas, sin una mala crisis que llevarnos a las teclas de nuestra maquina de escribir, y sin hurgar en el divieso para que salte el pus. ¡Qué gusto! Yo sabía que en estos rasgamientos de vestiduras hay tongo.
El miedo es libre. Sentíamos pavor escénico. Sí; hay mucho teatro. Pues cuando se habla de economía, lo mismo que del hombre no cabe ser muy optimista: venimos todos a dar todos en lo mismo: el hospital, la bancarrota económica o en la quiebra del amor en la trena o en el palmo de tierra donde Queronte aguarda. La crónica de la vida del hombre es el relato del puro abandono y uno está curado de espanto. Y de algo hay que escribir.
En economía como en política el morbo vende. Un consejo a los inversores y los especuladores a vuelta con sus dividendos y corretajes. Aran en la mar. En vez de quedarse alelados contemplando las evoluciones del cartel electrónico lo que debieran hacer es entrar en cualquier iglesia o catedral y rezar. Incluso los más humildes templos católicos y nada se diga de los bizantinos tiene su estructura arquitectónica montada en torno a la cúpula o Sabaoth. Esa media bóveda de cañón que es copia del universo tal y conforme salió de las manos del Creador. Es el Pantocrátor.
En la mayor parte de ellas existe una cúpula y en lo alto de la cúpula extiende sus brazos el Pantocrátor. Cristo todo lo puede todo lo abarca el principio y el fin el alfa y la omega el pasado y el presente o el trayecto que nos quede a cada cual de vivir. Christus redemptor omnium. Salutis humanae sator. El plantador de la vid de la redención. Jesús voluptas cordium. Mis oídos tienden la antena maravillados hacia la voz de diacono que devana su melopea del Oficio del Redentor al que los eslavos llaman “Spasiteli” [1]a través de radio Blago.
Desde Ekaterimburgo donde al zar Nicolás dieron muerte hasta mí llega su plegaria. Desciende desde el Sabaoth del mundo hasta el techo mi pobre morada atravesando el éter y, milagro de la electrónica, los conglomerados alternativos de los bits y los bites llegan, el canto de alabanza a Cristo según el rito de san Basilio. Su voz, resonando en la ortofonía del firmamento, en el concento de las esferas, preside el sabaoth de los cielos del mundo la mandorla mística. Es el pantocrátor esa especie de mandorla o almendra, vagina desde la que irrumpe la vida, fuente de la fecundidad, llave de la existencia y que adorna los tímpanos de las catedrales románicas.
Porque Él es el núcleo de toda esperanza de todas las religiones y de todos los pueblos.
Jesu voluptas cordium. Orbis redempti conditor. Et casta lux amantium. Jesús voluptuosidad de los corazones. Fundador de la redención y de la esperanza para todos.. Luz casta de los amantes eres Dios mío sustento de toda clemencia.
Ut nostra ferres crimina mortem subires innocens, a morte nos ut tolleres. Te cogat indulgentia ut damna nostra sarcias, tuique vultus compotes dites beato lumine. Jesús tibi sit gloria qui natuis es de Virgine… etc.[2]
las alabanzas vienen en ruso y yo los traduzco al latín con la ayuda de mi viejo breviario. Es mi pensum, mi copo de lana, mi tarea diaria en la cual se esparce mi pensamiento, la parva espiritual de este día.
Jesús fue quien dijo no acumuléis tesoros en la tierra donde la tiña y la polilla hacen estragos. Que vuestro acervo y vuestra esperanza miran al cielo. More en lo alto. Es para donde deberían alzar los ojos los brokers, intermediarios de la fortuna y de la quiebra.
Magnifico consejo para los hombres en bancarrota. Miren para el Pantocrátor.
En el Evangelio está la verdad y la vida. Yo les aseguro que a los arruinados que si hacen esto no se tirarán por el balcón de un vigésimo piso. Cristo redime a todos.
También pagó con su sangre el rescate de los banqueros. El mejor alfaqueque de la historia. Él es la Historia misma. Sigue vivo.

23/10/2008
[1] Hoy 23 de octubre las iglesias de Oriente y Occidente celebran la fiesta del Redentor.
[2] Para librarnos de nuestros crimen es, siendo inocente, padeciste muerte que sólo se da criminales y con eso pagaste nuestro rescate librándonos de la muerte eterna. Te pedimos entrar en el patrimonio de tu clemencia para que repares nuestra ofensas y podamos admirar tu rostro lleno de luz de bienandanza por los siglos de lo siglo.

EL PRESIDENTE ZAPATERO VOLVIÓ A DAR EN EL CLAVO: NOS FUMAMOS UNA CRISIS CON PURO SABOR AMERICANO. ¡ALERTA, EUROPA!

ZP IS RIGHT
Parra-galindo
We said “de aquellas bodas estas empanadas” (from the old weddings we eat those puddings), and “el que mucho saca don Felipe y nada pon pronto llega al hondon” (those who spend and save not soon bankruptcy will know), and “ de aquellas romerías estas veneras” (from the old pilgrimages these badges), or “de aquellos polvos tales lodos” (the old sands made these mud”. Old proverbs. Because we thought we had a few bricks and voted the big idiot Josemari, we thought were rich. And we lived in that delusion. Global delusions. Artificial wealth. The gnomes of Wall Street. In the good old days were the gnomes of Zurich and nowdays they are the big experts implanting doctrine and opinion in the payroll of Intereconomía and La Cope. Milton Friedman must be laughing in his grave. At us, but showing the flag of Babel. We are surrounded by star and stripes. We ´v done it:
“ USA. USA!
-Una de gambas y dos de patriotismo. We are global. Judge Garzon face is like the back of a bus. He has the dead staring of a bulldozer. Ojos de vendimiar ponies agüela. Hey Jude.
And I know a librarian from Logroño who walks through the reading room clapping the tarmac with stiletto heels and she brings the American flag in her knickers. Las de Logroño, coño.
Everything comes to the USA. Bush has lost the war in Irak and he is losing the war in Afghanistan.
Now the Pentagon wants to pull us all in the quagmire of Georgia. Mr Bush has gone a bit loony. Cheaney is receiving the electric shock treatment and goes periodically to his psychiatrist. The arms race and its expenses are the background of our economic difficulties.
Behind this crisis there is a war for markets and Europe meant a lot of competition. So the recipe was a horse cure. Give them bricks, give them trowels, give them mafias, bring the whole youth of Africa to the Canaries in dinghies and we were scooping real state and rescuing immigrants from the high seas. Break their backs. Deconstruct old nation, invent new nationalities. Eta. Los catalanes. Kosovo. Gender violence. Knife your wife. Trouble has become domestic. Fala galego, deconstruct, everybody at night must dream nightmares, substitute the religion of mercy by the code of hate and revenge. Tenemos que ajustar cuentas. No Crucifixion. No Saviours. The holy cross was burnt, liquidated, in the ovens of KL. Blow up Yugoslavia. The Caucasus is a keg powder. We hate Europe, you know. Why? Bring back the cane. Bring back the rope. The idea now is to strangle Putin. But they going to have the hell of job.
Meanwhile we have to run the gauntlet “aguantar el chaparrón”. Put up with the drizzles. The weather forecast prospects heavy rains. Nevertheless stay put. We are more than them. That bunch of war mongers. And we are the people. The plebs –plebeian perhaps but honest- is going to confront the big Caucus of the Sanhedrin. They are powerful, but less numerous.
Oh ZP has shown again that he is a longsighted politician and more than a politician a real statesman in his analysis of the crisis. It comes from United States. Yankee troubles. The world is a war in economical war at least. This is only the beginning. Soon real fireworks cracking bullets and missiles in the air. The real thing not here yet, Thanks God that by now that we are at war. Of words. War of nerves. Pie in the sky.
I hope that our youth has not to go to the trenches. ZP has put his finger on the wound. Has made a good diagnosis of our illness. Pity that many Spaniards are deaf and the worse deaf is the one that doesn’t want to hear, according to an old Spanish apothegm. Hoy va de refranes.

miércoles, 22 de octubre de 2008

lunes, 20 de octubre de 2008

UN POCO DE LITERATURA PARA ALEGRAR EL PANORAMA

PÍO XII EL ÚLTIMO DE LOS GRANDES PAPAS.

 

GARZON ALL HE WANTS IS TO SHOW OFF

GARZON IS WRONG
When we had just published the latter article of Labajos, Judge Garzon, reaching standard recognition and money, and acting as a personality of Hollywood, more than a servant of the Law, giving leeway to a monitoria for the exhumation of old corpses of people shot during the Civil War, has added wound to the injury.
The measure is lopsided, since puts in oblivion for example de 17.000 priests and nuns, lawyers, soldiers, journalists, civil servants etc assasinated by the big hordes of the Republic. It seems, Garzon dixit, that the only marthyr of 1936 conflgration, when we had more than a million people dead, was García Lorca. To me a much exaggerated poet. He robs his lyrics from el Romancero and his theatre, much played and represented during Franco Days, is weak, since he was unable to construct good plottings. García Lorca has been nothing but afit prop. But here we are.I think that his decission to reopen graves was his own and not Zapatero´s. Garzon is wrong.
He is feeding the machine of revenge but the Star Judge is only acting as a minstrel of the very Dark Forces. To them he might be a work horse.
That could create a lot of spite and resentement among the youth and the Spanish people.
The Garzons are a family of marranos or conversos stemming from Salamanca non wonder. De raza le viene al galgo. With sucha a good friend we dont need ennemies. Et quod natura non dat Salmatica non praestat.
We cant live in the past. Otherwise we shall become an statue of Salt. We dont want to be again Lot´s wife. Close old wounds, not reopen them again and impart Justice, honour the truth, is the task of a real judge not to indulge himself in politics. but he is bias.The terrible thing , since the Dark Forces are orchrestating a master blow to the Legislative and Executive,is that ZP will be blamed, with the typicall perfidious way of our unilateral Spanish Press for the wrongs of Sr. Gaspar Garzon. We can see the tricks. already beforehand. It is no surpreise: Garzon´s ancestors did not eat pork anyway. They abhorred "jalufo" and they spat on the Cross.
But the Judge wants to show off.

GARZON IS WRONG

When had just published the latter article of Labajos, Judge Garzon, reaching standard recognition and money, and acting as a personality of Hollywood, more than a servant of the Law, giving leeway to the exhumation of old corpses of people shot during the Civil War, has added wound to the injury. I think that his decission to reopen graves was his own and not Zapatero´s. Garzon is werong. He is feeding the machine of revenge but the Star Judge is only acting as a minstrel of the very dark horses. That could create a lot of spite and antisemitism. The Garzons are a family of marranos or conversos stemming from Salamanca non wonder. Et quod natura non dat Salmatica non praestat. We cant live in the past. Otherwise we shall become an statue of Salt. We dont want to be again Lots wife. Close old wounds, not reopen them again. The terrible thing is that ZP will be blamed, with the tyoicalk perfidious way of our unilateral Spanish Press for the wrongs of Sr. Gaspar Garzon. We can see the tricks. Garzon´s ancestor did not eat pork. They abhor "jalufo"

VISITA SENTIMENTAL A SANTA CRISTINA DE LENA, LA PUERTA DE ASTURIAS, ARA BENDITA CONSAGRADA A LOS APOSTOLES POR EL ABAD LAINEZ EN EL SIGLO VII

ADOSINDA QUERIDA REINA
Antonio Parra
Fue mi amor asturiano. Adosinda querida reina que duermes hoy en un cementerio reclinado en una cuesta de un pueblo guapo de la cuenca minera entre Pravia y Cangas de Onís y mira para el mogote mágico de Santa Cristina de Lena en al alfombra forestal de los altos montes. Está un poco más allá de bajar la cuesta. Me tiran estos montes. Son sagradas cresterías. Cordales del ensueño. Troníos del ensueño donde estaba el amor que nunca supimos entender al amor que pasó por nuestra vera, se fue y no vino y se transformaron en inmensas moles de piedra viva y nieves perpetuas.
Tú eras espiritu, bosque, arrimo y camino, mirada alta y dos ojos como dos toronjos o dos enramados avellanos.
Eras de la estirpe de las reinas. Podías llamarte Adosinda o Jimena o Gonterodo como aquellas mujeres de los reyes electivos de los astures. Que subían al trono no por sangre sino por meritos. La leude o la hueste visigótica los alzaba sobre el pavés. La monarquía hereditaria como el papado son dos conceptos del mundo merovingio que nada tiene que ver con lo español. Tú, toda reina. Te elegimos o el Amor nos votó a nosotros y en el trueque quedamos favorecidos.
Eras un ideal, la pasión utópica por las cimas canas de Pico Ubiña escoltando el verde encanto de las praderías. Compañeras del alma, amigas siempre.
Peregrino hasta tu tumba cerca ya del mes de los muertos; tú fuiste el ramal que me atrajo al principado. Del hilo al ovillo. Bien mirado tenías algo de xana y de nereida por eso te nos perdiste entre los bosques buscando compañía entre el Nuberu y el Culiebre y de esta manera te transformaste en nube de algodón y luna llena de las hermosas noches de octubre.
Las princesas no mueren nunca y tú eras la reencarnación perfecta de Adosinda. Ni puedo ver las películas de Garci exteriores rodados en todos estos parajes pues me recuerdan las excursiones que hacíamos por aquí primero en un seiscientos y luego en aquel mini en que te venía a ver desde Londres cruzando toda Francia en una noche. Alta y ebúrnea y de Oviedo, moza yo me arrepiento. Amor imposible ¿Cómo te llamabas Marina o Laura o Adosinda o Ximena o Gonterodo? ¿Aguardas la resurrección bajo una lauda de Santianes, o un poco más lejos, arropados al manto tus despojos de Nuestra Señora del Sotrondio?
He traído flores y rosas y sidra que beberé por el camino en el velicomen según las costumbres visigodas para curar las lagrimas del olvido y las largas ausencias de la atonía sentimental. La sidra es la ambrosía, el hidromiel de los dioses. Con ellos, María, tú moras. Ahí estás en el Olimpo.
El amor es más fuerte que la muerte y se transforma en arquitectura y luego en canto coral y de este concento nacen las buenas disposiciones de las partes, la quietud y la querencia que hemos te tener siempre con nosotros mismos. Nunca pude renunciar a aquel desdichado platonismo. España nació a la vera del Sella por estos ribazos aledaños a la puente de Cangas de Onís debajo de cuyo arco, justo sobre el empino, colgaba la misma cruz que siempre llevabas junto al pecho, la Cruz de la Victoria y este amuleto o fetiche apotrocaico de nuestro cristianismo ancestral me hace suspirar por ti María Martínez Zapico y gritar con San Pablo muerte donde está victoria, donde está tu aguijón.
Después miro en mi alrededor y tu ausencia se convierte en tristeza. Asturias ha dejado de ser para mí paraíso. Rodé por las tabernas sin ti. Buscaba tu alma entre las heces del amargo vino.
Traje conmigo en el coche un lacrimatorio que tiene forma de zapico. Allí las vierto todas en la hucha del olvida mientras me columpio en el vaivén de las horas que tienen un letrero que dice:
-Omnes caedunt, ultima necat[1].
O ley inexorable del reloj que marca el tiempo que nos queda.
En esa zoqueta afilo la guadaña de mi espero y me rindo a la suerte que depare mi destino.
Tenías el cuerpo de nube y unos impresionantes ojos de cierva misterioso sonreír que Laura ha heredado. La miro en las pasarelas y veo un calco exacto de ti. Has subido al cielo y te has transformado en templo de las vestales.
De Cangas de Onís donde está la cruz de ónice nos mudamos a Pravia. Así lo quiso el rey Silo nuestro señor. Eran muy piadosos aquellos monarcas nombrados por el pueblo. Se debían de pasar el día metidos en la iglesia con aquellas misas del Cid a la de los gallos cantar que duraban tres horas haciendo genuflexiones y santiguadas de adoración a la Trinidad.
Y tanto es así que uno de los coronados en la iglesia de Sancti Johannes (Santibáñez) lo llamaban Bermudo el diacono. Vega del Ciego adelante golpeo con el bordón las piedras del camino que asciende a lo alto del mogote de Santa Cristina de Lena. Por estas alturas se eleva mi espiritu y encuentro mensajes callados del anima del amor que tú me envías desde otras constelaciones. ¡Ah que siempre fui un soñador!
Me prosterno ante el ikonostasis mientras mis labios trazan con los dedos el signáculo de la doxología trinitaria: vo imia Otsá i Sina i Sikatova Duxa[2]” sobre el ara.
Suenan pasos lejanos en el aire de la basílica recoleta. Y puedes ser tú que enamoras a los mismos Ángeles con tus andares de garza y tus mirares de ternerita. Adosinda querida reina. Amores tuve yo en el Sotrondio marca trágica de toda mi vida.
Otra santiguada y consigo leer el epígrafe del ara fundacional “offeret Lainus Adpodindus abbas in honore apostolorum”. (Lo ofreció el abad Laino Adopindo en honra de los apóstoles) pone en la labra.
Son sitios mágicos todos estos que bordean Covadonga, Peña Ubiña, Peña Mea el Naranjo de Bulnes desde Liébana hasta la cuenca del Eo e incluso tramontándola por Lugo hasta llegar a Compostela que fueron predios de la corte astur. La primera literatura, el primer documento que se conoce vaga por estos tesos como mi amor hacia ti, dulce Adosinda, que derrotará a los siglos. Esculpió a buril en la piedra aquella tarde de mayo en que cayeron cuatro goteres fue el día que me besaste y acaso me desearas de un deseo que nunca se consumó por eso fue todo después mucho más puro. Ya es poso de los siglos que se sienta hierático en majestad sobre los vanos ciegos de la basílica. Poco a poco, María, te transformaste en diosa.
Se apoya entre estos contrafuertes, juega a la luz y la sombra sobre el mainel del alfiz o la filigrana primorosa de esas ruedas de la fortuna y esas toscas rosas de los vientos que marcaron sobre el ara picapedreros del siglo IX.
¡Todo es tan lejano y tan actual, Adosinda querida reina! La hierba en San Julián de los Prados sigue muy verde. Se oye el mugir de un jato camino de la cabaña, guapu ternerín, al que conduce la esquila de la madre que va delante.
No hace falta preguntarse qué es la belleza cuando llegas a estos términos. Basta con abrir los ojos. La reina Adosinda me arrastraba hacia estos sotos hondos. Me dio a beber hidromiel y sidra en el pozo de su pecho. Libé hasta las heces todo el vino del zapico.- y fue en 1968 cuando en pos de ella subí Pajares. Y me liberé.
Me perdí en una romería que había en Brañilín. Había bancos de hierba en lo alto del puerto. Estaba escuchando por primera vez la magia del xiringuelo, la primera vez que bebía sidra y en un porrón, no de escandía. Pero me perdí yo y encontré a mi Asturias. Que desde entonces tira de mí y aquí quisiera venir a entregar a la tierra mis huesos.
No se puede explicar bien todo este sentimiento porque andamos de ronda por lo inefable. Pues de esta manera cómo llegué a la corte de los reyes mansos vasallaticos del califa de Córdoba al que apodaban el emigrante [Aurelio, Silo, Mauregato, Bermudo el Diacono]. Un ángel una noche de fiesta me dio su acolada y desde aquella madrugada soy caballero andante de la reina mi señora Adosinda esposa que fue del rey Silo del que decían ser- bienaventurados los pacíficos y los limpios de corazón- de mansa condición, con la nariz un tanto arremangada y de ahí su nombre Silos que quiere decir chato en latín, y moro por parte materna. Morisco, remachado pero muy asturiano. Ella ingresó en el gran monasterio de Santianes cuando murió su esposo en Pravia, lo mejor del mundo Europa lo mejor de Europa Asturias y lo mejor de Asturias Pravia. A Silo le debemos los españoles y lean si no el magnifico trabajo al respecto de Luis G. Valdeavellano, especialista en el tema aunque no haya superado a don Claudio Sánchez Albornoz la primera carta de privilegio rodado, el primer documento escrito y roborado.
Es una carta de donación por el alma fechada el 25 de noviembre del año 781 – la iglesia de Lena reformada por Ramiro I quizás sea anterior, tal vez del siglo VI pues tiene ikonostasis como las griegas y este lugar de la iglesia luego cede puesto al presbiterio- en virtud de la cual el monarca se compromete a ceder para siembre unos terrenos ribereños a la ría del Eo, en una glera, llera o ería que llamaban Lucis a unos santos varones (el presbítero Pedro, el diacono Abitus y su siervo Lublino) que habían decidido dedicarse a la vida contemplativa. Lucis se llamaba el sitio, buen lugar de anacoretas, escuchando el batir de las olas sobre el mar. Lucis un lugar de luz que desde aquel contrato ilumina las tinieblas de España. Luz que nos guía a nosotros los letraheridos
A cambio los donatarios se comprometían a decir misas de por vida por el eterno descanso del buen rey Silo y de su amada esposa doña Adosinda. Las donaciones post mortem o pro anima son el origen de la gran riqueza inmobiliaria de la iglesia española. A los curas el oficio de difuntos que cabe duda les ha dado mucho dinero y la verdad es que nada tiene de particular; mejor decírselo de mandas de misas que andar a pleitos entre herederos y de ahí viene la frase de ya os lo dirán de misas con la que gustaba amenazar a sus enemigos recordándoles que no somos nada polvo y arena. Y ahora que lo dices un maldito cura se interpuso en nuestro camino. Fue voluntad de Dios pero sin su tercería acaso tú no hubieras muerto ni yo te lloraría. Pero era el destino. Polvo soy enamorado de Adosinda que duerme a la sombra de un ciprés por esos montes de ahí en eso, que nos llevan al gran valle de hondo Ayuso. Queronte aguarda. Ya tengo en mis manos la moneda para dársela al barquero. Juntos cruzaremos la laguna Estigia. Ella fue mi Dulcinea del Sotrondio. Descanse en paz. Por ella entono estos cantos epinicios. Los dos fuimos buenos latinos.

Martes, 14 de octubre de 2008
[1] Todas hieren. La última mata.
[2] En el nombre del Padre y del Hijo y de Santiespiritus

EL PILAR DE LA PATRIA. COLUMNA Y MADRE DE ESPAÑA. TODO EL PAÍS ES UNA OFRENDA DE PÚBERES CANEFORAS. 12 de octubre. Virgen del pilar. Toda España es una ofrenda de púberes canéforas. Es nuestro gran “harvest festival” y vamos con la ofrenda de los frutos de la tierra. Gracias, Cristo, por vivir. Hay bálsamo de fruto, perfumes imprecisos de cosechas en los vientos de octubre.
Rindieron ya las ramas de los orondos membrillos el último árbol en madurar su cargazón de peros, mientras se desnuda de hojas el piescal y Rouco estuvo fino esta mañana en su sermón de la seo. Prefirió el vocablo madre a la idea de virgen.
Nosotros lo adelantábamos la víspera que es la fiesta de la Madre de Dios. ¿Nos había leído el pensamiento el señor cardenal al que no hemos ahorrado criticas en esta Web[estais dormidos jerarcas cáspita, desperzaros y despertad, hora es ya de velar]?
O es que hay una telepatía interactiva en esto de la Red. No sé pero Maria siempre Virgen es tambien la Madre de la Fecundidad.
Peregrino a Cesar Augusta con el pensamiento y me pierdo por el barrio húmedo con mi morral de peregrino, mi jersey verde de hijo del cuerpo.
Me pongo el cachirulo. Gordo estoy pero todavía…todavía tengo el cuerpo de jota. Y canto las coplas de siempre: “La Virgen del pilar dice que no quiere ser francesa que ella quiere ser capitana de la tropa aragonesa”. Creo que las otras vírgenes de España cantaran lo mismo monserga. Ninguna de las vírgenes españolas e incluso las autonómicas quiere ser francesa o renunciar a Celtiberia.
Y no nos vamos a trabarnos en rivalidades regionales que sólo valen para desunir nuestro yugo y nuestras flechas. Tanto monta. Monta tanto. Lo mismo puede decir la de Moreneta- la de los Desamparos de Valencia. La de Cortes alcarreña. La Fuensantica murcianica y jienense. La Macarena de la Giralda. La Virgen del Valle en Cebolla (Cuenca) la del Sagrario en Toledo, la de Guadalupe extremeña, la de la Fuencisla en Segovia, la soterraña, el Henar, Hornuez, el Rehoyo en el mismo departamento (Segovia es la provincia de España con mayor topografía marial, los segovianos ufanémonos del hecho en tal día como hoy uno no puede sucumbir a la tentación del triunfalismo, que ya vendrá Paco con la rebaja) y el Camino en León y la Vid en Burgos, Begoña en Vizcaya, Aranzazu en Guipúzcoa, la Blanca en Álava. Y por supuesto, Covadonga. Siempre Covadonga. No ninguna quiere ser francesa. Todas española y de la tropa aragonesa.
Y todas esas advocaciones innumerables que se encuentran en los valles escondidos o acostados al pie de las vegas y remontes –a cada una les corresponde una fiesta, una romería- de nuestra geografía, humilladeros y espadañas de los más diversos nombres y condición.
Esta es la historia de las once mil vírgenes convertida en realidad. Vírgenes haberlas haylas, paisanos, igual que las meigas.
Pues eso. Hoy se me agolpan en el corazón todos los cabos puertas que están de servicio en todas las casas cuartel diseminadas por el país.
Ad te de luce vigilo y gracias a estos abnegados números de la Benemérita nuestra España cuenta con protección, y en los motoristas de tráfico y en los que vigilan las centrales nucleares. Viva la Guardia Rural.
Ya no nos dan miedo los civiles como pudo ocurrir en el pasado, en la historia de nuestra bronca y maravillosa España- me acuerdo de mis primos, del cuartel de la Victoria de Córdoba y el de la Comandancia de Castellón, Javier y Benjamín, los hijos de mi tío Manahén- no creo que con ese nombre nos puedan acusar a los Parra de ser antisemitas. Y vaya mi recuerdo encaminado hacia las garitas del cuartel de Inchaurrondo. No bajéis la guardia, hijos.
Y para los de Palma de Mallorca y los del servicio marítimo que bojan en sus lanchas las Canarias rescatando inmigrantes y ayudando a encontrar puerto a los negritos de las pateras. Hombres de bien a los que cubrirá con su manto la Virgen del Pilar.
Insomnes, con un montón de horas y cargados de servicio, hasta el culo de trabajo, con sus problemas personales, sentimentales y económicos. Es una vocación ser guardia civil. Una vocación de servicio a los españoles y a nuestros semejantes.
¿Cómo podré explicar la emoción que siento en la fiesta de nuestra patrona? Se me agarrotan los dedos sobre el tablero del ordenata y bajan en avalancha los pensamientos que este pobre redactor pierde el huelgo? Santa María es la hiperdulía. Ese “too much” que dicen los ingleses y que rompe la norma del “ne quid nimis”[1] de los estoicos clásicos.
Ser español es ser visceral. Una visceralidad que llevamos dentro para cantar jotas a la Virgen del Pilar o bailar la danza prima en Covadonga. Toda la nación con sus apéndices hispanoamericanos (María Madre de España y España Madre de pueblos) es un inmenso oficio de Beata. Es la fiesta de todos los que hablamos castellano.
La fiesta de la hispanidad. Una guirnalda de naciones que gracias a España son cristianas y pueden entonar las estrofas del Oficio Parvo El oficio Parvo que se llama en la Trapa.
Ora pro nobis Sanmcta Deigenitrix, advota nostra. Ut digni effiamur promissionibis Cristi[2].
Mi viejo breviario trae el himno del diacen lartin que yo traduzco al castellano:
“con jubilosa dulcedumbre a Santa Martia cantamos. Que es el rio que fluye eterna piedad, de donde todos bebemos para refrescarnos y cobrar fuerzas y con pechos enardecido miramos a lo alto. En la columna del Pilar asienta España su fe ancestral en Cristo. Ella es nuestra guirnalda y corona de salud. A ella con largo aplauso cantó la antigüedad de nuestros antepasados. Y todos sus hijos con alegre semblante celebran la aparición a Santiago sobre una columna en Zaragoza. Firme peana de nuestra esperanza. Nuestros corazones nos dicen que este es el templo de la hermosura a Maria dedicado. Y celebrando sus laudes nosotros los iberos y toda la ciudad alegre lleve sus flores a su altar de octubre, recordando los favores recibidos y los votos que hicieron nuestros padres. Gloria a ti, Teotocos, que concibió y se mantuvo virgen pura. Gloria al padre, gloria al hijo y al perenne espirita. Amen.

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[1] De nada demasiado
[2] Ruega por nosotros santa madre de Dios para que seamos dignos de alcanzar las promesas de Jewsucritos

HOY NUESTRA SEÑORA DE BEGOÑA 11 DE OCTUBRE

VIRGEN DE BEGOÑA. LA PANMAKARISTOS. LA ZEOTOKOS. MADRE DE DIOS. SANTA DEI GENITRIX

ANTONIO PARRA

Bilbao se viste de fiesta hoy 11 de octubre para honrar a la Madre de Dios en la devoción de Begoña. Hay que volver a leer a Zunzunegui, repasar a Zunzunegui o a Echeverría. Santuario misterioso mirando a la ría que preside los destinos del pueblo vasco que por ser vasco es tan español y honra también a Santa María. Su ancestral origen acaso sea una virgen negra, restos sincretistas del culto a la fecundidad, y que el arte medival tanto el romanico como el gótico representa con una señora que da de mamar a un bebé o lo tiene entre sus brazos. Y aquí tenemos dos ideas contrapuestas que forman parte del misterio mariaval, de ese enigma teológico que es la hiperdulía, que siempre pareció excesivo a ñlos autores, puies colma la medida: maternidad frente a virginidad, dos imposibles. Hay católicos que los griegos y con los mozarabes preferimos llamarla Madre. Theotokos. DE María Nunca nos cansamos, ni nos saciabos tirando de la ubre nutricia. Ella nos da de mamar. Ello puede escandalizar a los judíos y a los protestantes que nos llaman paganos, supersticiosos, fanáticos y yo contesto:
-De Maria numquam satis[1].
-¿No os cansáis de tanta Virgen, de tanto manto, de tanto rosario?
-Jamás.
Este folclore sorprende a los fundamentalistas que contraatacan Biblia en mano. Nunca a los españoles sean ellos catalanes, aragoneses, andaluces, extremeños, navarros, castellanos, valencianos, asturianos. Yo acabo de venir de Covadonga y allí se siente algo muy especial. Algo más grande que en Lourdes o en Fátima o en ninguna otra parte de la catolicidad. Una montaña y una cueva. Adentrémonos en el laberinto. Virgen y Madre. Panmakaristos.
La capital de Vizcaya nace como una carta puebla o donación de Alfonso X hacia finales del siglo XIII en los términos del señorío de don Diego López de Haro.
Hubo un pastorcillo que vio a la Virgen y de ahí la primera aparición como en tantos otros lugares del país más mariano del mundo que es España. Todos unos y otros andamos bajo el manto de la virgen. Me suenan nombres de las dos orillas de la ría. No hay en el mundo puente colgante tan elegante etc. hace más de cuarenta años que no voy a Bilbao: Guecho, Sestao, Baracaldo, Erandio. Abando pues oye.
Lo primero que veían los marinos cuando iban de arribada o con carga eran las alturas del santuario. Vizcaíno es el hierro que os encargo, corto en palabras y en hechos largos. La frase define a la maravilla al vasco, no al batasunero que suele ser maqueto bocazas y algo exaltado.
En Begoña cuando era un adolescente fui a ver a un amigo mío Aburto y vi un letrero que me entusiasmó que decía: aquí se reza la salve y todos los de mi cuadrilla entonamos el Salve Regina en latín. En vasco yo no me la sabía. El templo ha contemplado el ir y venir de la actividad de la ría durante generaciones desde las cumbres del Artagan.
Las crónicas cuentan que marinos tan importantes como Juan Martines de Recalde, el almirante de la Invencible quiso casarse ante la imagen tan venerada por los vascos. Durante la Guerra de la Independencia los gabachos saquearon el santuario y se llevaron la corona el manto y todas las alhajas.
Durante las guerras carlistas el santuario quedó destruido a causa del cerco de Bilbao que tanto impresionó a Unamuno y su imagen escondida hasta que en 1900 fue coronada de nuevo por el obispo de Vitoria, ya en las Juntas de Guernica, sin embargo, se nombraba a Santa María de Begoña por especial abogada. El once de octubre las iglesias de Oriente y Occidente celebran la fiesta de la Maternidad de María que es mucho más antigua que la de la inmaculada concepción para conmemorar el Dogma del Concilio de Efeso que definía a la Virgen Teotokos Panmakaristos, Madre de dios y vértice de todas las gracias, una especie de apéndice de la Trinidad corredentora y coparticipe en las tareas soteriológicas o de salvación de todos los hombres de todas las razas y de todos los colores, grande y celestial papel el que se le asigna a Santa María como demuestran los viejos iconos bizantinos tan hieráticos, tan desprovistos de carnalidad, casi son una idea, pero que se concentran en resaltar ese papel de Madre creadora y genitriz.
María es por tanto dadora de vida. Podrá haber título mayor en la tierra que ser designada con el nombre de Madre de Dios. Dulce Teotokos de la triste sonrisa, consoladora de afligidos, humilde y gloriosa genitriz del verbo? Un misterio late aquí. A esta pregunta desde luego, empero, la respuesta es no

11/10/2008
[1] Cuando se trata de la Virgen María nada nunca es demasiado

CARMEN CHACON UNA BUENA MINISTRA DE LA GUERRA PARA LA PAZ

CARME CHACÓN
España necesitaba una pasada por la izquierda. Era evidente. ¿Quién encontrará a la mujer fuerte? Pues bien Carme Chacón Piqueras es una de ellas. La ministra de Defensa da la imagen de accesibilidad de nuevo cuño, algo de los que carecían los ministros de antaño. Pudiera pasar por la hija de la vecina de al lado, la farmacéutica que nos expende los medicamentos en la farmacia, la funcionaria que nos ayuda a rellenar las pólizas, o la médico que nos atiende en el hospital. Un nuevo estilo, otro “approach”. Tiempos de la mujer. Paso a la juventud desinhibida que no pasó por los traumas y encorsetamientos de los que crecimos bajo el franquismo. Ella nació en la Libertad
Cuando fue designada para esa cartera , todos nos miramos con asombro. ZP el audaz, sin embargo, consumó de esta suerte uno de sus envites maestros. Esta bella e inteligente catalana ha demostrado que no solamente estaba a la altura de esa mujer fuerte por la que suspira el Eclesiastés sino que ha superado la medida del celemín. Lo está haciendo bien al frente del Ministerio del Ejército, lo que antes se llamaba el Ministerio de la Guerra, y ahora se decanta por la Paz.
Todos mis amigos militares que cuando llegó su nombramiento se preguntaban si el “presi” no estaba de cachondeo al elegir para comandar a tanto tío a una señora que para colmo estaba de ocho meses ahora se están apeando del burro y hacen un signo de afirmación con la cabeza.
Doña Carmen lo está haciendo bien al igual que los otros ministros catalanes que apuntalan el gabinete Zapatero –Corbacho y Solbes- y yo que siempre he sido un freelancer, un llanero solitario del periodismo que siempre fui por lo libre [digo lo que pienso] y no me crecen pelos en la lengua o mejor dicho en los puntos de mi pluma, y no me mueven los afanes de lucro o el vaivén político, sino los intereses de mi patria- amo a España ¡qué se le va a hacer- me quito el sombrero ante esta charnega que es capaz de poner firmes a toda una compañía con garbo y pasar revista con aires de mando en plaza a todo un regimiento en formación. Sí; hay que quitarse el sombrero. Chapó, señora minista.
Vivimos en la era de Acuario. El tiempo de Saturno quedó un poco lejos. Hemos salido indemnes de los terrores del año 2000.
Es la época y la oportunidad de la mujer. El espíritu de los tiempos es líquido y rompe aguas una nueva era, por más que el parto haya sido difícil y hemos tenido que apearnos de viejos dogmas antiguos.
Fui un escéptico ante la idea de que las mujeres- vengo de una familia de militares- vayan al frente y estén en primera línea de combate. Sigo albergando mis dudas al respecto. El sitio de una muchacha no son los parapetos pero los tiempos han variado mucho y hoy las armas son tecnológicas. Se han plantado nuevas trincheras. Afrontamos nuevos retos.
Me conmovió ver llorar a la ministra en los funerales del brigada Conde de la Cruz y escribí un artículo en estas mismas páginas.
Las lágrimas de una mujer siempre conmueven. Pero también las ministras lloran y las reinas. Se lo mandé junto a una carta y ella me contestó a vuelta de correo. Tuvo la deferencia de responderme de su puño y letra a este pobre plumilla y se lo agradezco. Lo tengo muy a honra pues este plumífero importa algo y alguien aún me escucha y me tiene en cuenta. Las ideas cabalgan a cien por hora y el mundo se mueve. Nunca se está quieto.
Esta es una Administración moderna determinada por el espíritu de transparencia y de contacto con el ciudadano. Así que la misiva de la señora ministra de la Defensa me ha llenado de orgullo, emoción, y de esperanza en el futuro de España… pese a la “crisis”. Y de este ejercito que tenemos que está diseñado para la paz, aunque a primera vista ello pueda parecer una contradicción in terminis.
Sin embargo, si se estudian un poco nuestros anales castrenses, que arrancan de la tradición de los lansquenetes y de los Tercios de Flandes, se constatará que el ejército del reino de España sirvió a dos objetivos: el contacto con el pueblo y la promoción social de los quintados, aparte de la defensa de la corona y del territorio nacional. Por es cabo lo tienen bien los emigrantes enrolados en nuestros regimientos como profesionales de la milicia.
Yo vengo de la idea de la mili y de la conscripción por leva pero quizás se tuviera que sacrificar los beneficios del viejo sistema en aras del abaratamiento de los costes y la profesionalidad de los cuadros. No podemos seguir mirando atrás. Si no queremos convertirnos en estatuas de sal.
Los que miran para atrás los que están anquilosados en un tiempo que se fue para no volver son los sanguinarios matarifes de ETA que acabaron con la vida de un pobre suboficial al que yo conocía y que era de mi pueblo. Posiblemente no será la última vez que cometan semejante tropelía. Nunca habrá que bajar la guardia.
A los asesinos, a los que destruyen la convivencia sólo les espera el brazo de la ley. El crimen no paga dicen los ingleses y a la larga su saña y malevolencia serán inútiles. La sangre inocente que derraman se volverá contra sus personas.
El futuro va por otras sendas. Además a estos valientes del separatismo les están pisando los talones los sabuesos de los servicios de inteligencia que ha galvanizado y promocionó la ministra Carme Chacón Piperas, con sus gafitas de empollona y su sonrisa de chavala maja y buena. Gracias por tu carta, ministra, y gracias también por estar cerca de la gente y gracias aunque me da un poco pena decirlo, por no poder contener las lágrimas el otro día en Segovia ante los despojos mortales de un humilde suboficial servidor de la patria.
Ya sé que no llorabas de rabia, sino de dolor y de determinación para que evitar que los aleves nos vuelvan a golpear –que golpearán pues nadie puede evitar que los lobos aúllen en jauría en las noches de luna y hagan presa sobre el redil de la libertad cuando menos lo esperes-, pero no van a ganar.
Gracias, Carme, de todo corazón, este corazón de viejo escribidor muy acostumbrado a verlas venir sin asustarse de nada y que ya lleva muchos años en esta brega, soy un espadachín de las ideas, por tu carta y por estar ahí, artillera al pie del cañón, empuñando el bastón de mando con energía de general y con la suavidad y tacto de mujer. Te tenemos por capitana de cuartel durante nuestras largas imaginarias y las interminables vigilancias.
Estás siendo una buena ministra del Ejercito. Toda la gran familia militar te lo agradece. Siempre a tus ordenes, jefa.
¡Viva España!
Antonio Parra
09/10/2008

VIVA SAN BRUNO

SAN BRUNO 6 DE OCTUBRE

Hermano morir tenemos. Hermano ya lo sabemos. Recuerdo aquella noche de dolor en Burgos día de san Juan Bautista eterna se me hizo la noche a pesar de ser una de las más cortes del año hube de dormir al raso porque no encontré alojamiento había ido a acompañar a mi hija Henar a los campeonatos de España ganaría la medalla de plata y hotel no había rodé por la carretera arriba que bordea el Arlanzón y aparqué a las puertas de la cartuja de Miraflores. El dolor era intenso pecador de mí pero había siete estrellas en la noche de junio se respiraba el silencio y ya en la duermevela escuché el rumor dentro de la iglesia del canto de maitines de los monjes voces apagadas y al poco amaneció un hermano portero con cara de sueño abrió la verja del soportal y recogió varias barras de pan no me dijo nada era cartujo pero era un anciano apacible con una hermosa calva las intensas molestias de mi estomago amainaron y a mis riñones o al tracto del recto no sé lo que me dolía se fueron a dormir. Yo creo que aquella mañana se me apareció San Bruno pues la visión de aquel monje espectral ahuyentó mis padecimientos físicos. Sentí como una llamada alma adentro, una indiferencia – los tratadistas de mística lo denominan adiaforia- ante las cosas del mundo y ya no me importaba ya morir o vivir. Comprendi entonces el saludo de los miembros de la orden cartujana el único del año en que pueden hablar para recordarse el uno al otro las verdades eternas y entendí también como esta congregación fundada en el siglo XI no ha experimentado reformas en diez siglos. Se dice Cartussia nunquam reformata quia numquam deformata. El secreto la norma tajante del silencio a rajatabla. Qué bien estaríamos los humanos sin darle a la sin hueso. Muchos males del mundo vienen quizás por las mujeres – la castidad de estos oblatos enterrados de por vida bajo la protección de la Virgen María- pero sobre todo vienen por la “húmeda”. En la guarda de la lengua insistieron siempre los “staretz” rusos y es una parte del karma que persiguen los budistas tibetanos. San Bruno de colonia evitó el roce entre sus frailes estableciéndoles en celdas individuales. Sólo se juntan para rezar las siete horas del Oficio Divino y para trabajar en la huerta. Otro secreto de su perdurabilidad son los oficios manuales. Cada novicio ha de aprender una habilidad. Ninguna cosa ahuyenta mejor los malos pensamientos y pone en fuga al diablo que la actividad. Claro que estamos hablando del plano utópico. Del ideal. ¿Cómo solucionarán los cartujos el cansancio, la rutina del día a día, cómo reaccionarán ante el silencio de Dios que viene a ser uno de los grandes tormentos del camino de perfección, lleno de abrojos y de emboscadas? Uno me respondió que ello sólo es posible mediante la gracia divina.
-Por eso rezamos. Porque la fuerza del cristianismo se encuentra en la oración – me dijo
-¿Y por qué no las plegarias en medio del tráfago del mundo, codeándonos con nuestros semejantes?
-Hay muchos cartujos que siguen profesar y sin saber siquiera quien era san Bruno viven el espiritu de nuestra regla y Dios los bendice.
Luego recuerdo la misa del Precursor en la pequeña capilla celebrada por el prior según el rito cartujano que mantiene los brazos en cruz durante el canon. Habían bajado del Norte muchos vascos. Y presidía el altar sin retablo un cristo de expresión tan llena de humanidad que sólo le falta hablar pero no habla porque es cartujo.
La figura de este alemán aparece después del terror del milenario en Colonia la ciudad de donde era Agripina la madre de Nerón en 1030, abraza el estado clerical y le nombran canónigo de la catedral pero, hastiado por las vanidades del mundo, opta por la vida contemplativa en un fragoso rincón de Grenoble en el Delfinado. Allí se recluye con otros compañeros a los que se une el propio obispo san Hugo. Fue llamado a Roma por el papa Urbano II otro alemán que quiso darle una mitra pero él vuelve a retraerse al desierto de Calabria. Fallece en 1101. y es enterrado en un bosque. De su sepultura manó una fuente termal. Los que la bebían curaban de sus padecimientos. Algo así debió de pasarme a mí al final de aquella noche de dolores. Siempre he creído en los milagros. Los más extraordinarios aquellos a los que no damos ninguna importancia y ocurren en nosotros sin aspavientos mientras obra calladamente dentro del alma el correr del arroyuelo de la gracia. ¡Oh glorioso San Bruno! Tú fuiste uno de los perfectos. La más alta cumbre contemplativa en la cordillera mística de la iglesia. Durante varios años en su fiesta he tenido la costumbre de preguntar a algunos jóvenes en el trabajo en la calle y las nuevas generaciones no me supieron dar razón de él. No saben quien era san Bruno ni han escuchado la retahíla de “frater morire habebimus” con su correspondiente respuesta mecánica; “Frater, jam scimus”. La historia ha pasado página. El libro de la vida abre con letras muy gordas titulares laicos. No importa. Los hijos de este santo alemán continúan rezando por nosotros e intercediendo pues son un autentico pararrayos de la cólera celestial. Y sus plegarias esparcen por el éter energía positiva. Hermano morir tenemos. Hermano, ya lo sabemos. Todo es vanidad. Vanidad de vanidades y todo vanidad. Y el que busca su vida la perderá y el que la menoscaba en aras del bien común la encontrará. Gnosce te ipsum. Conócete y niégate a ti mismo. San Santo en su sencillez y amistad con las flores y animales del campo y su vecindad con los arroyos que fluyen por parajes recónditos era un santo misterioso. Y complicado. Pero la santidad fruto de la abnegación es complicada pues utiliza un lenguaje con otra vibración y hoy no estamos en sintonía con su frecuencia. Por eso no captamos onda.
07/10/2008

San Bruno y el Ramadán
Antonio Parra

E S San Bruno (hermano, morir tenemos, hermano ya lo sabemos). Octubre pinta los días de color ocre las alisedas y mirando al cielo se empiezan a dibujar, dueñas del ancho horizonte cenital, las formaciones perfectas de becadas volando en punta de flecha las agrupaciones de las aves migratorias que cursan viaje hacia el Sur en su rito de todos los años buscando la querencia meridional. Algunas como las golondrinas marcharon ya pero desde el ventano de mi tabuco que da al jardín de atrás las veo venir las escucho llegar entregándose a un enigmático parloteo ahí arriba (quién supiera entender el lenguaje de los pájaros que huyen de la helada) sus consignas y advertencias sus risas sus piropos, ese hablar subliminal en los requiebros del instinto. Una vuela en vanguardia. La siguen las demás. Me parece que en la dehesa al lado del castillo de Villafranca, en ese estero donde estaban las tenadas de la mesta y los parideras, eras antaño de encinas y de algún que otro retamar, tienen un descansadero las avutardas camino del mar. Como sigo con atención de este trámite todos los años siento alegría y pena a la vez de la misión cumplida. Otro otoño más. El canto de los jilgueros me llena de paz – se acerca la fiesta de san Frutos pajarero el patrón de mi pueblo, 25 de Oct.- y me olvido un poco de los deliquios de la política con los desvaríos y “misfirings” de la escopeta nacional que está muy cargada por cierto y puede hacer pupa. La Potitos sigue sentada ante su ordenador, bruja sin escoba. La miro y pienso que Goya, adelantándose a su tiempo y ahí está el mérito profético del arte, en un golpe de genio plasmó su cara en alguno de sus cuadros de la época negra. No habla sino para darte una puñalada. Tampoco come por no cagar. Viven en su burbuja de oposiciones, escalafones y pagas. Viéndola llegar yo me pregunto si esta doña Carmen Fernández del Toro lesbiana confesa y declarada pertenece a la raza humana o es un zumbi. Boyera que nos ha venido hasta mis papeles saliendo del armario de alguna de esas dehesas boyales o antiguos ejidos de los bonitos rincones de España a los que las inmobiliarias están echando la zarpa. Le sirvió de modelo de uno de los aguafuertes de don Francisco que desde niño me inspiraron más horror. Esta mujer aoja. Sus dedos son garfios. Sus pupilas alfileres con los que echa los sortilegios al personal. Abusadora. ¿Quién encontrará a la mujer fuerte? ¿Quién pondrá la cabeza de la serpiente bajo su escabel? -Hermano, morir tenemos. Hermano, ya lo sabemos. -Pues por eso mismo invoquemos a la Virgen, acogiéndonos al manto de la Señora. Hoy es un día para rezar el Oficio Parvo que entre los cartujos se llama de Beata. Y que sea lo que dios quiera. Hoy es el único día del año en la fiesta de su patrón que se escucha contra costumbre el murmullo de una conversación en la Cartuja de Miraflores. Un cartujo yo llevo en el alma y ya que físicamente no puedo estar con estos buenos frailes ahí va mi corazón. Mucho sabía acerca del ser humano este monje alemán cuando mandó meter en vereda a la sin hueso, causa de tantos estragos entre nosotros. Crímenes, calumnias, instigaciones al asesinato, martillo de la honra de muchos pobrecitos. Ay cuantos pecados en nuestras conversaciones ociosas, ¡oh glorioso San Bruno, tú supiste contener al áspid! Hoy más que nunca, cuando las lenguas se han vuelto puñales en nuestras oficinas, en los cuartos de estar, los consultorios y hasta en los talamos, donde por cierto tuvieron siempre las palabras doble filo, la norma cartujana de no hablar sino por señas y de ser mudo durante 364 días al año, me parece un canto a la sabiduría que sólo puede haber salido de una mente que conocía perfectamente el Evangelio. La gente no habla sino para herir o blasfemar y esgrime la húmeda como si fuera una cabritera de Albacete. Las recomendaciones del siervo de Dios acerca de la guarda de la lengua aun siguen vigentes. No se olvide tampoco un dato señalado: la Chartreuse surgió como un movimiento de renovación interna cristiano para conjurar los peligros de la invasión sarracena. Frente al mundo de los sentidos que propugna el islam, la abnegación y el camino de abrojos y la renuncia a sí mismo para combatir las pasiones, la resignación como vía de santificación. En una palabra, la puerta estrecha y tiempo de silencio. Es la receta para entrar en el cielo donde por cierto debe de haber muchísimos cartujos. Algo misterioso y casi providencial. He aquí una orden religiosa que formó capítulo coincidiendo con las Cruzadas que ha sido preservada por Dios mediante la intercesión de María a la que los cartujos profesan una devoción particular. Y además viven mucho. En el último recuento del Scala Dei la edad media de los frailes era de 87 años. Así que hala, a apuntarse. Así la Cartuja apenas ha experimentado cambios desde el siglo XI cuando se funda el capítulo. Cartussia nunquam reformata quia nunquam deformata. Misterioso designio. Ellos pusieron la otra mejilla y el rosario frente al alfanje y la cimitarra agarena como le dije yo el otro día a un morito amiguete que se pavoneaba de su primer día de ramadán. -La nuestra es una religión difícil, majete. Nos mandan volver la otra mejilla como está pasando poco más o menos en Ceuta y Melilla. No es un código de valores humano sino que va por los cauces mismos de la propia divinidad la fe que profesamos. Y el bueno de Anuar se me quedó mirando confundido dándome la razón porque a pesar de esa cerrazón del mahometano, esa testarudez fanática, no es mala persona este morito. Pero no fue yo el que hablaba sino el Espíritu. Recordad que no es lícito quitarle el pan a los hijos para dárselo a los perros. Eso también lo dijo Cristo Jesús anticipándose a las ingerencias de algunas oenejes y de algunos clérigos que no han entendido que nuestra religión se basa en una fe viril de aceptación de la cruz, el dogma, la caridad y el perdón pero no puede degenerar en una pura panfilia del to er mundo é güeno del bueno del P. Ángel, ese clérigo inquieto, caldo de todas las salsas pero al que no le dejaron meter baza en el entierro de Cela ni cantar su responso. Si yo fuera obispo, para que no se meta a mandonguero, le mandaría a una parroquia de las brañas como hicieron con don Arturo o le quitaría las cartas dimisorias. Pero, bueno, creo que en aquella ocasión ante el moro de Reina Victoria no era yo el que hablaba sino el Espíritu, ese hálito que confunde a los doctores y deja como una trapo a los sabios del mundo. La piedra rechazada por los arquitectos fue marcada para cimiento. Esa es la fija. No hay vuelta de hoja pero pongamos la otra mejilla. No se puede servir a dos señores. Es más difícil que un rico entre en el reino de los cielos que un camello entre por el ojo de una aguja. Los humildes serán exaltados. Me dan pena los pobres subsaharianos que tienen hambre y hay que darles de comer, sed y darles de beber. Pero sobre todo, sed de justicia, viven encarcelados en el error de sus regímenes despóticos y tribales y merecen ser liberados (comprendo muy bien las palabras de María Teresa Fernández de la Vega, una mujer inteligente que me inspira más que rencor compasión y tristeza) pero me repugnan, pues va contra mis principios, las trapacerías del negrero que trafica con carne humana o la hipocresía del tirano alauita que ha elegido a estos desgraciados como mesnadas para opugnar los muros que gloriosamente ganaron los arqueros de Pedro Estopiñán en 1497. No se puede quitar el pan de la boca de los hijos para dárselo a los perros. Nuestro amigo Mohamed ha elegido el camino de la bomba de Mao (the bomb people) para consolidarle en el trono y ensanchar sus dominios. Después de Ceuta y Sevilla vendrán Córdoba y Granada. Ha llenado este país de sus espías con picos, palas y azadones, y de desarrapados que vienen del sur. En esta tesitura yo prefiero mirar para el cielo de mi urba y ver las aves de paso en lugar de para las cuadrillas de negritos flaneurs en peregrinación de la mugre, apocalíptica corriente migratoria, que deambulan por Reina Victoria y que han venido aquí de sedentarios a tiro fijo, heraldos de las mafias o un regalo del Asan ese tío de las patillas con boca de hacha, barzoneando por aquí y por allá.. Nadie les indica el camino pero su sentido de la orientación es perfecto, deben de tener una brújula y un sonar en el buche que les ayuda a cruzar el Estrecho haciendo el camino inverso de las pateras de la gran “yihlah”porque así estaba escrito, los moros son fatalistas y dicen “makfut” (estaba escrito) con un sentido de lo irremediable y lo irreparable por eso esta migración de pájaros trashumantes camino del sur, obra maravillosa de la naturaleza en el ir y venir de las estaciones que se repiten pues cada día tiene su afán, son los trabajos y los días de los griegos, me parece menos preocupante que las oleadas humanas camino del norte porque obedecen a una estrategia militar y son obra de hombre que sabe engañar y darle vuelta a las palabras y como vivimos tiempos engañosos se trata de hacer pasar por blanco lo que es negro y bien negro, así a una invasión en toda la regla, allanando verjas y que no se les ocurra a los sufridos y honrados guardias civiles tratar de contener la avalancha extralimitándose en sus obligaciones porque entonces viene un señor con cara de polla al que hicieron ministro aquí el que más chifla capador y le quita al probo número de la Benemérita el pan de sus hijos. -Es que tienen hambre oiga. Yo en su piel haría lo mismo - esgrimía su argumento la Hija del Cojo que hoy tiene púlpito, mucho publica la chica dama/ dama de alta cuna y de buena cama, muy puta, y un lugar al sol en una de esas tertulias electrónicas para expresar su opinión, un hecho que se nos niega a los demás que somos periodistas y tenemos que pelarnosla como podemos y no sé ni cómo aguantamos oye. -Mira no, Pepita rica. No me hagas reír. Estás diciendo una gilipollez. Vente a contarle ese rollo de la pobreza tercermundista a tu maestra o a los estrategas de la operación “Barrido hacia adentro” creo que tiene ese nombre en algunos círculos de la Inteligencia occidental, pero no en la española que espías picos y azadones tenemos a punta pala todos muy malos a no ser que se hayan pasado al moro y entonces me callo pero así es. Dejemos de utilizar cataplasmas y llamarle a las cosas por su nombre y al pan pan y al vino vino. Esto es una marcha verde perfectamente calculada, una expugnación de nuestras plazas africanas sin haber necesidad de disparar un solo tiro poniendo a disposición de esos que se han dado en llamar capos de la mafia y tratantes de ganado humano de los que todos hemos oído hablar pero a los que ningún periodista ningún retratero ha conseguido introducir en el ojo de mira de su “Pentax”, en las líneas del ordenador con que despacha el artículo. Otro mito más. Otra bomba de humo como el Ben Laden. Y luego va el ministro ese que tiene justo la faz como la de un obsceno cipote y dice que les trae la hambruna -otra palabra que estoy harto de escuchar, digamos hambre a secas o mera gazuza hay que ver lo retóricos y mal hablados que sois y estirados de lenguaje que son estos chicos - y les calza les viste, les da un curro y como no es cuestión de echarles les trae a la península. El colmo de los colmos es que por lo visto hay una oenejé ovejera que les manda guantes perfumados para que conjuren los peligros del alambre y no se pinchen mis criaturas en el momento en que allanan un territorio pasándose por los cojones las normas del derecho internacional que dice que las fronteras son inviolables. Son transgresores de nuestras leyes y encima es menester nos adviertan so pena de caer en entredicho de xenófobo palparse la ropa cuando hables de estas cuestiones y sin embargo se les recibe bajo palio de solidaridad y de diálogo de civilizaciones. Se les lleva a la Comisaría que en este país, a diferencia de otros países que conozco – loor a la Policía Nacional y a la GC- suelen ser lugares agradables, se les invita a tomar un té, se les cura, se les plancha, se les cose, se les da una muda limpia, y se le dispensa una caridad de parábola del Hijo Pródigo que aquí casi ningún español suele dispensar con su vecino al que no se le da los buenos días, se le difama y se le quita el jardín. No me conmueven demasiado estas mohatras, ya digo, quizás porque venga de la creencia de que la caridad bien entendida empieza por uno mismo. En todo caso, esto es todo un acto de caridad pero no puede ser una norma de justicia. Hay un dicho latino que señala basándose en los principios del río de Demócrito que dice que la historia no se repite non bis in ibidem. Sin embargo, los españoles contradiciendo el refrán nos empeñamos en tropezar en la misma piedra pues parece que estamos regresando a los tiempos de don Rodrigo y de Guadalete. Nosotros tan relajados de costumbres y tan imprevisores que cuando reinaba Witiza y los moros tan testarudos como en los tiempos de la algara. ¿Ramadán? Venga acá una de callos madrileños media de tinto y una copita. -¿Usted no guarda el Ramadán, don Verumtamen? -Dios me libre. Mucho Ramadán, los 29 días con sus respectivas noches de la lunación y mucho ponerse en cuclillas cara a la quibla y alzar el culo en la mezquita al prosternarse y luego cuando llega la noche y a la luz cenital no se puede distinguir un hilo negro de otro blanco se ponen ciegos de jalufo y beben cervezas como cerdos. A escondidas eso sí. -Ya estamos acostumbrados. Ya nos conocemos. Son casi nueve siglos de ir y venir. -Cierto. Pero el moro es muy peligroso cuando llega este tiempo de ayuno. Parece volverse más fanáticos. -Dios está conmigo- me dijo Anuar al despedirse invitándome a un cuscús. -No gracias. Y con respecto a eso de Dios está conmigo andas tocando un tema frontal de la teología escolástica que distingue entre lo subjetivo y lo objetivo. Esto del Dios peligrosamente puede ser una proyección de la mente humana. No es un ente real ese Dios con nosotros del Gott mit uns, un pretexto para preparar una sarracina, sino una escuela de fanáticos y de iluminados como los que se creen poseídos de la verdad y escuchan voces. Así que vayamos por partes y eso ya lo explicaremos otro día. Agar, Anwar. -Salaam malikum. -Malikum Salam y buen Ramadán. Me quedé mirándole fijamente a este camarero que trabaja en un bar que yo conozco y al que las mujeres no pueden ver pues dicen que todos los moros son unos machistas. Me pareció buena persona pero tenía la cara del iluminado, del que pone las bombas. No les deseo ningún mal pero nos toman por tontos a las españoles y a las españolas, a las que han venido a encastar, pues el sexo es una forma de proselitismo, mucho más. Han venido aquí para estar. Su objetivo es la reconquista de Granada. Infausta realidad. Y este día de san Bruno octubre- octubre cuando las becadas vuelan por la vertical del cielo de mi barrio no sé por qué estuve tan locuaz. Será porque es la única fiesta del año en que los cartujos puede hablar. Ex ore infantium et lactantium… etc. Si estos no hablan, clamarán las piedras. En cierto modo la partida del bautismo no es una sinecura ni una fe de vida sino un compromiso con la verdad.
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EL BOOM QUEDÓ EN BOM. VARGAS LLOSA EL SIBILINO DESPLAZÓ A MARQUEZ Y A CABRERA INFANTES

 

QUEREMOS A ISAREL Y SUS DONES QUE SON DONES DE ADONA

AMAMOS A ISRAEL

Alguien nos dijo que somos de extrema derecha, Y le digo que no, amamos a Isfael. Leemos sus salmos y estamos en sus preces en la idea. A de confuraciñon del mundo futuro. No somos racistas y antisemitas. El hecho de criticar algunas carencias y expresar nuestras opiniones pertenece a la conciencia de amor y conciencia del mundo y la confesión de sus dones. Creo que Cristo Mesías está con Israel, lo protege y guarda la historia. Hemos rezado mucho, henos amado y pedido por Irreal. Nunca jamás abjurar de Israel, nunca quemar las filacterias. Cristo está la historia, ama a su gente ¿me comprendéis? Mensaje para todos. Moros, judíos agnósticos, a todo ser humano nacido lo protege el Dios de Israel, Lleva, Adonai cristobalón del mundo, que se transubstanció en Cristo Jesús, y tal vez en Mahoma, me entendéis, me de seguís, me comprendéis ¿Cristo en la historia por cima de nuestros criterios y pensamientos... Él es Señor ES Y EST´S. ¿Parusia? Tampoco creo en ella – tiempo de Dios diferente al tiempo de los hombres- J.C. Cristo Jesús ama Israeñ bendito entere las gentes, su gentes, opera por abajo... La accón del espíritu vosotros no los sabéis. Pero Israel en cuesta esperanza, nuestro amor... Bendito sea el dio de Israel

OTRA SALVAJADA DE ETA OTRA VEZ DE LUTO

OTRA SALVAJADA DE ETA

ERA UN BRIGADA. ERA UN ARTILLERO. ERA DE MI PUEBLO

El otro sábado me perdí por las calles de Segovia, comí en el Bernardino, discutí con unos catalanes necios que hablaban a voces y mal de mi tierra en la lengua de don Cinto y subí arcos arriba del acueducto a Villangela a tomar café, crucé los trascorrales donde estaban las caballerizas de la remonta y ya no había mulos ni exhalaban las ventanas de las cuadras el agridulce olor que perfumaba las tardes mi infancia cuando regresaba de la escuela y escuchaba el piafar de los caballos y los cantes de los mozos de espuela por soleares que llegaban envueltos en el agradable olor a boñiga con algún que otro cagamento , algún juramento, cuando embastaban los artilleros de montaña las piezas en el lomo del mulo.
-So. Barragán.
-Cagas más que la mula Romera.
-Esa yegua que se nos va, mi capitán.
-Maneala a ver si se está quieta de una jodida vez..... “Y el Ebro he de cruzar para ir a Zaragoza... donde me espera una moza que es mi novia formal...
-¿Cantas por Angelillo?
-Venga ya. Ese garañón va para herrar. Que lo pasen a Mayorías y se lo lleve el maestro herrador.
Y los asistentes del picadero hacían uso de las trallas reglamentarias.
Adentro entonces había voces, blasfemias y piropos y cantiñas de los acemileros.
Al pasar por las cuadras de la Academia, actualmente desiertas, es como si leyera una pasaje de las guerras de las Galias de Cesar.
Las legiones se disponían a pasar los Alpes con su impedimenta. Se llamaba eso tracción de sangre en la antigua jerga.
La milicia es vieja como el mundo Pero ya no hay caballería. No hay mulos ni jinetes de la remonta que se arranquen por seguidillas mientras realizaban su tarea de forrajear los pesebres y pasa un niño que los oye y hoy un hombre ya veterano que se acuerda.. La guerra se nos ha hecho como más mecanizada y electrónica pero menos natural. Acaso más inhumana e infernal.
Crucé el cuerpo de guardia.
Estaba de puesto un guripa pequeñín, los botos no muy limpios, de aspecto poco marcial; parecía un gurka británico y era un inmigrante sudamericano recluta recién sentado plaza en nuestras filas- vaya parece que eso de la talla que era casi 1.77 para Artillería ya no recibe, ahora todos somos de infantería, pues vale- a la puerta del cuartel que montaba guardia con aires despreocupados, nunca hay que bajar la vigilancia, amigo. Centinela alerta.
En mis tiempos ya te hubiera metido un puro el alférez de retén a este recluta con niño, yo prefiero la mili de leva a la mili mercenaria. Ya no hay caballería. Tampoco quedan gastadores. En la garita, sin embargo, hay que estar firme. Se está a lo está.
Y por allí andaba un brigada que no sabía que hacer, iba a salir del cuartel pero de pronto dio media vuelta y volvióse. Parecía un poco perdido. Pudo ser él. Seguramente era él, el brigada Conde al que acaban de matar, que arreglaba sus papeles para irse de vacaciones a Santoña con su mujer y sus hijos.
Cuando vi la foto en los periodicos-la lengüeta, la bombeta y el aire humilde y apacible- me dije era él. Han matado a un humilde suboficial. Era de Segovia. Era de mi pueblo. ¡Qué fazaña la de esos sicarios etarras! Por la espalda y a quemarropa. ¡Qué valientes!¡Qué tíos!¡Qué gudaris!
Los moros tienen más huevos. Estos etarras no son hombres. Son alimañas. Se inmolan los de alicaída a lo bonzo pero estos hijos de puta saben que, si los cazan, les espera una prisión con siete tenedores y vis-a-vis con ducha y todo y jakusi para que retocen con la barragana como ocurre con ese De Juana que con 25 asesinatos a sus espaldas hace por ahí turismo en las Irlandas.
También era hijo de brigada. Un brigada de Segovia al que llamaban De Juana. ¡Qué putada mi brigada! Anda que podéis estar orgullosos, cabrones, asesinar, aleves, a un pobre soldado cuando se iba a bañar en Santoña.
Otra vez de duelo y las mismas condenas y palabras de siempre. ETA. ¿Quién es ETA? ¿Dónde están sus cuarteles de invierno? ¿Quién financia a esos bastardos? Aparecera Ibarreche con sus monsergas de vascos y vascas y nos soltará un abracadabrante espich, y el energúmeno de Arzalluz se sonreirá por lo bajini mientras condena el acto con la boca pequeña. Surgirá de las catacumbas Anasagastegui ese calvo siniestro, que no sabe llevar con orgullo su propia calvicie, y nos mostrará el recorrido de su pelo ( “España entre el tupé de Sagasti y el recorrido de Anasagastegui” es el titulo de un libro que yo tengo) y dirá cualquier sinsubstancia..
Las fuerzas oscuras se frotarán sus manos negras y tintas en sangre y la Derecha dirá que la culpa la tiene Zapatero.
Y eso no es cierto. No pongo la mano en el fuego. Pero aquí no hay que fiarse de nadie. No hay que dar nada por descontado ni por hecho. Ni un valor por perdido. Vayamos a por todas.
Cacareará- ¿con esos amigos qué necesidad tenemos de enemigos? don Cesar Vidal, se eleva un ciento por ciento don Pío Moa, raspamientos de vestiduras y nos contarán una verdad a medias. El agit prop, nuestro pan de cada día, es maestro en el arte del disimulo. Y esto saben hacer la tenaza y tenernos a todos sujetos por los cojones.
Los polimilis estos aparte de unos miserables son unos mandaos y aquí hay que ir a la cabeza y coger la cornamenta del toro por las astas.
Llevamos casi cuarenta años con las mismas historias. Hay que ir a la cabeza.,. y yo soy hijo de un brigada y artillero, y me duele esta afrenta que ha roto el amor, ha destruido toda una familia de un bombazo felón. Y ya digo. Vayamos con piel de plomo que aquí ni son todos los que están ni están todos los que son.
El terrorismo etarra estuvo relacionado con la caída de Yugoslavia antes y ahora con la pasada guerra del Caucaso.
Es un poderoso instrumento de presión a resultas de lo que llaman Efecto Mariposa .
Y ahí está Sarkosy le petit juif, supuesto amigo de España que no hizo nada y ahí está el sr. Bush, buen pájaro, del criterio de que el terrorismo no es un concepto univoco dentro del terrorismo hay categorías entre simples carniceros y héroes de la libertad. No se ponen de acuerdo los políticos.
Existe en el tema vascongado mucha fontanería, mucho entramado secreto, uno no acaba de salir nunca de ese laberinto. A esos tíos parece que la sangre les engorda.
No pueden vivir sin guerras y sin terror. Hartos estamos, ¡que cansancio tenemos! ¡Tantos años con la misma monserga!
Total que nos quieren destruir la convivencia, hacernos cisco esta paz que disfrutamos y aquí tendrán los camándulas un pretexto para meterse con ZP.
Total que nos han matado a un artillero.
Era de Segovia. Era de mi pueblo. Descanse en paz pero ya estamos todos un poco hartos de entierros. O se les da la independencia- lo que es imposible metafísico pues Vasconia es el entronque cunero de España- o vamos a por ellos.
¿Y qué?
¿Después, qué?
Más zanjas. Más lutos. Más sangre. No lo entiendo.
¿Y esta muerte para qué? Yo me pregunto.
Una salvajada, una judiada.
¡Qué putada mi brigada!
Aunque para consuelo de la familia del militar diré que la muerte no es el final. Que los buenos soldados nunca mueren, sólo se desvanecen... por un tiempo. Pero su espíritu siempre resucita.

miércoles, 24 de septiembre de 2008

LLEGA EL OTOÑO: SAN MATEO

SAN MATEO LA ÚLTIMA QUE DIOS ENVÍA

San Mateo, fiesta en Oviedo. La última romería que Dios envía. Aquellos sanmateos de otrora. Las folixas pretéritas cuando se presentaban en la capital del principado los isidros vhoqleando las madreñas por la calle Uría, el paraguas “colgau” del cogote para que hiciera impresión la camisa nueva y el traje de los domingos poco “tien” que ver con los parques temáticos y la cultura del botellón actuales. Con todo siguen siendo funciones de mucho rumbo. La última del verano y la primera del otoño. Quedarán todavía por ají, por alguna aldea, santos populares (San Miguel el que pesa las almas y las cosechas; san Crisanto y santa daría: san Martín o san Nicolás, poco antes de navidades y en pleno tiempo de castañas) pero san Mateo cierra el ciclo. Misterioso varón cuyo nombre lleva en nuestros labios toda la vida. En clave de vida evangélica y de amor al libro. “Ot Matea”, en el misal eslavónico. “Secundum Matheum” por el latín. Y al oírlo nos persignamos. Fue el primero de los sinópticos, escrito en arameo, pero el nombre de Mateo [mateuw=divulgar. Explicar] es griego. Poco se sabe de la personalidad de este discípulo que estaba sentado en su fielato, en su chiscón de pesas y medidas, cuando fue convocado por Jesús con una sola mirada y lo siguió. Cicerón decía de los recaudadores de tributos o publicanos que eran los más abominables de los hombres. Las crónicas agregan que era levita o de la casta sacerdotal. ¿Acaso un judío helenista? Su evangelio poco abundante en detalles parco y conciso pero de un estilo y una tersura admirable pronto fue traducido al griego. San Mateo insiste en un punto a lo largo de su obra-y este es un tema de gran actualidad- que Jesús no sólo era el Hijo de Dios, también el Mesías. Con lo cual la vieja ley quedó derogada y preterida. Sin embargo esto no les cabe en la mollera a los sionistas al uso. Toda la prensa española se parece al New York Times. Como toda la francesa, toda la inglesa, la alemana o la italiana, se parece al New York Times. Nosotros creemos que el cristianismo es fruto de la expectación mesiánica del judaísmo. Se cumplió la promesa. Cobraron carta de realidad las profecías de Jeremías, Isaías, Amos y Joel en la persona de Cristo. Sin embargo, en Israel siguen esperando al Mesías. No reconocen a Jesús. Y esta diferencia constituye un abismo insalvable por mucho encaje de bolillos que se quiera hacer al respecto. Hoy en el ABC del sionista Zarzalejos, página religiosa, un comentarista, no recuerdo su nombre ni filiación política o religiosa, insistía en que el cristianismo, basándose en la frase de san Agustín de que los judíos son nuestros hermanos mayores –el obispo de Tagaste era un retórico- advierte que judíos y cristianos somos la misma cosa. El ABC lleva el agua a su molino. Teológicamente nada más lejos de la realidad. Los sionistas son el único pueblo del mundo, quizás por aquello de que nadie es profeta en su tierra, que no reconoce a Jesucristo. Le llaman despectivamente “ese hombre…al que colgaron”. Para el Islam Cristo es un gran profeta. Nada más pero para los judíos ni eso. Aquí también se cumplió la profecía “vino a los suyos y los suyos no lo recibieron”. Suplementariamente, lo que denominan Teología del Holocausto ha desplazado a la Teología de la Crucifixión y de la Resurrección, piedra basal que documenta nuestro credo de Nicea. El columnista de la calle Serrano anatematiza contra todo aquel que ponga en duda o rebaje de categoría ese hecho contingente en la historia –ha habido muchos holocaustos, muchas masacres- involucrándolo de réprobo y de hereje. Yo no soy antisemita ni antijudio pero la maniobra de los Grandes del Sanedrín de acabar con el cristianismo desde la cabeza pontifical-Wojtyla era de su hechura y el bendito de Benedicto XVI es un marmolillo según decía el profesor Cencillo que fue compañero suyo en Munich- está bastante clara. A ello hay que añadir las continuas campañas anticatólicas, por activa y por pasiva, que se organizan constantemente contra la Iglesia a cargo de los sepulcros blanqueados. Con tales amigos no necesitamos enemigos, Santidad. Lo extraño es que la jerarquía no se defienda y acate mansamente estas propuestas del contubernio. ¿Ha decidido la Iglesia auto inmolarse, hacer hara kiri?
Si no les puedes vencer, reza un proverbio árabe, únete a ellos. Pero eso es salirse un poco por la tangente. Los de la New Age y los neocoms se jactaban desde Washington con la llegada del tercer milenio que había acabado la era cristiana. Es posible que estos influyentes señores creen que con dominar en el Vaticano harán mangas y capirotes del cristianismo y de la catolicidad. Queda otra Roma. La tercera Roma o, si no, que lean a Mateo. Seguramente que tendrán que acusarlo de antisemita siendo el hijo de un rabí. Mediten pues los neocom en la hermosa liturgia de este día.
En la misa de San Mateo por el antiguo misal…

Introito: La boca del justo hablará sabiduría y su lengua pronunciará juicio. No envidies a los malvados ni tengas celos de los que obran iniquidad (salmos 36.30-31)
Epístola (Ezech., 1-10-14) La figura del rostro de los cuatro animales era: cara de hombre y cara de león y a la derecha en los cuatro, y cara de buey a la izquierda en los cuatro. Así en sus rostros y tenían sus alas extendidas por encima: dos alas de cada uno se aunaban y dos cubrían sus cuerpos: y cada uno de ellos caminaba con su cara hacia delante; iban por donde le llevaba el espíritu y no se volvían cuando andaban. Y la semejanza de los animales y su aspecto era como el de carbones de fuego ardientes y con aspecto de lámparas. Esta era la visión que circulaba en medio de los animales: un resplandor de fuego, y del fuego salía un rayo. Y los animales iban y venían a semejanza de un rayo fulgurante.
Gradual: Bienaventurado el varón que teme al Señor y pone celo en el cumplimiento de sus mandatos. Poderosa será en la tierra su semilla, bendecida de generación en generación.
Evangelium: Math., 9, 9-13.- Vio Jesús a un hombre llamado Mateo sentado a la mesa de la recaudación y le dijo: sígueme. Y, levantándose de su telonio, le siguió al punto. He aquí que a su casa llegaban muchos publícanos y pecadores y todos se sentaron a la mesa con Jesús y sus discípulos. Ante esto los fariseos dijeron a sus discípulos: ¿Por qué come vuestro Maestro con publicanos y pecadores? Jesús que les oyó entonces dijo: no hay necesidad de médico para los sanos sino para los enfermos. Yo quiero la misericordia y no el sacrificio ritual. Porque no vine a llamar a los justos sino a los pecadores.
Laus tibi Christi.
Bien claro lo explica Mateo en este pasaje que podría ser tachado de antisanedrín o antisemita. Los del ABC, los de la COPE, los de Onda Cero, no escuchan. Se creen en posesión de la verdad, su verdad, y zurran a ZP, que es un publicano, un laico, un pecador. El maestro se sentaba a la mesa con publicanos y pecadores y con putas. Y resulta que a estos zelotes guardianes de la ley, lo políticamente correcto, lo rentable, les llamó “raza de víboras”. Me quedo con Zapatero porque no tiene el corazón podrido y en moralidad, en integridad y en ética les da cien vueltas.
Qui potest capere capiat……

21/09/2008