EL ÚLTIMO PARROCO

QUO VADIS ESPAÑA?

MATRIMPONIAL DISARRAYS THE SO CALLED GENDER OR DOMESTIC VIOLANCE. RAIN SPAIN. HUMAN RELATIONS SHEER HELL


Antonio Parra

Yesterday another one. She was knifed in Zamora and the day before a widow of 67 in Cadiz. Tow weeks ago it was a paratrooper who shot his Argentinean wife and his lover. This is or at least it seems to me the last call to death.
Where are you going ZP? Quo vadis Spain? We are frightened in the horror of a nightmare. Here it is the chronicle of the macabre. Worms of irascibility and words of wrath the selfishness of possession It can happen to you, it can happen to me. It is like a poisonous virus.
People just don’t get on together here. At home. At work. In the villages in the towns in the road. In the pubs, rows. Altercations and disputes everywhere. I blame – j´accuse- not the government but the systems.
Somehow, somewhere there is something rotten. Here many social workers see the Achilles Heel of the consumer society. People and feelings ways of live are considered disposal merchandise.
Besides, intransigent, whims, the larceny of honour which is the worse of larcenies, unembarrassed behaviour and tongues in the loose no moral nowadays, gluttony, macho arrogance and the impudence of human condition do the rest.
Domestic violence is only a symptom of a more crude problem perhaps with very deep roots. There is more than meets in the eye in the4se parricides proliferate. Rain in Spain.
Radical Feminism in this country at least is a sort of Fascism the windmill projecting over as the vane of revolution of change. Zapatero where are you going with this war of sexes?
As far as I know men and women are parts of whole, a whole inalienable and to divide it, to trench what joined nature and God made equal but with difference functions is not only perverse but also blasphemous. The president has embarked not only in an adventure a bridle path, which might end in a cul-de-sac but also in sin.
That ministry of Equality by our Premier created is a bogus. The department of rage because rage sound and fury will create. It neither is nor wise for the State to interfere in the private lives of the citizen.
Only fascist nations and totalitarian regimes have the nerve to control sexuality and advice and legislate over sexual tendencies of the individuals. Where are you going Zapatero? Quo vadis Spain?
He is wrong when he thinks that putting more women in his cabinet will suffocate the flames of domestic conflict the beds and the cupboard of Spaniards who have become more miserable.
People don’t trust each other. There is fear and hidden violence under the skin any minute could flare up. ZP has appointed a woman Minister of War. Poor girl. She is an independent Catalan.
Carmen Chacon is nowadays the risum teneatis of the chief of staffs of the whole world. It is like to put a fox to keep the hens. And to confer the job to preside the oaths and “serment” at the troops and the military parades and kiss the flag to a nice girl who supported separatism.
I feel a bit frightened. Zp is either an idiot or a good Machiavellian? Meanwhile in the minister of Culture has dismissed Yolanda Muñoz a very god chief of personnel.
She has done a very tough job in a ministry, which is a showing window for an mount of several thousands of civil servant with nothing to do all day because the main part of the competence of that department had been transferred to the autonomy regions.
I can see conflicts looming ahead. It shall not be easy to work for the Spanish Civil administration. Commissariat’s foremen and forewomen in the sections are put like the vigilantes. What ZP wants to create? An animal Farm.
And an animal farm unrecognised could become at this rate Spain, the country of freedom and libertarian mood. Feminism radical in reductionism is like Fascism and a bit like communism. Both strive for the control of the minds and bodies of their subjects. Birds of the same feather flock together.
The ministers of the Equality will not solve the big problem of gender terrorism. On the contrary the tendency shall be increased and could become paramount.
Ministry of equality is also a shop window department where the functionaries will amble the corridors with nothing to do all day like ghost. The ghost of revenge. To declare war to men.
Declaring war women is like to declare war on themselves. I feel sorry for those poor ladies massacred by their own next and kin and pity their stupid husbands. Play it cool men.
But we have to loathe the crime and show mercy or at least some understanding trying to understand not exonerate their hateful parricides their sin.
Women are abused but also men are abused and neglected- we have to weigh the two ends and not put only one in the balance.
Dramas inside the home.
The home is my castle, say the British, and Spaniards we share the same belief if somebody trespass our threshold of our physical abodes or attempts against the principles and “sacralitas” of our family bonds knives are yielded and guns flare.
I try to explain but not condone. Those cape and dagger events are not to be taken lightly by a society who thrives in morbid curiosity and thirst for sensationalism.
The cancer of domestic violence is spread through the headlines. It is like a poison inside us. Anyone can catch the virus inoculated by frivolity of a society eager for crude meat and appetizing the sins of the flesh.
What can you expect for a society who says I live on my own and I don’t care. That is your business?
Meanwhile the blood is spilt at bedrooms over settees or inside parking lots.
I am on my own. That is not my problem. Yes it is your problem. The whole explodes in this miscarriage of love in failure. False expectation.
Physiologists explain that when there is a gap among expectations and results unclenches disappointment and violence appears. Good lovers turned thus in bad companions.
Why?
Because they realize that they have married an stranger. Women and men tend to marry images and patterns through the attraction of sex and its sheer chemistry.
But sex is ephemeral. They are amorous not of a real person but on an ideal. A ghost like the phantoms coming up and forwards through the big corridor of the Ministries.
This is life a labyrinth. Romeos turne in despicable Othelos and princesses become Cinderellas and La mate porque era mía o mía o de la tumba fría.
The murders have an impact and the TV make money on this story of the winter of lives of discontent. A form of psychological terrorism. That is not fair

LIEBANA O LA DECADENCIA MONÁSTICA EN OCCIDENTE

Antonio Parra
Habiendo proyectado la idea paradisíaca del monasterio de Liébana como locus amoenus a través de su impresionante naturaleza y los montes y prados que circundan al paraje pues parece ciertamente un lugar cerca del cielo lo cierto es que al lector avisado un repaso a la Crónica de Alfonso III el Casto, una diplomática que se remonta del 790 y prosigue en otros cronicones en cartorios libros de apeos registros de donaciones pro anima y pleitos muchos pleitos pues por lo que parece los frailes no sólo anduvieron a la greña por cuestiones mercuriales y mucho más pedestres que las cuestiones del cielo- tengamos los pies en la tierra – con los lugareños de Sopuerta, Carranza, Potes Bejo, Mogrovejo, Lebeña, Argüebanos, Tanarro y un largo etcétera sino también con las sedes episcopales de Astorga y de León luego Y con las abacales de Oña y de San Benito de Valladolid. Liébana era convento sufragáneo del de Oña también cluniacense y del de San Mamés de Dobres. Los monjes eran rentistas y encargaban del cultivo de las sernas y riberas a sus aparceros. Hay señalamientos del derecho de infurción enfiteusis, diezmos menudos y alusiones a mozos de soldado y mesegueros y viñadores. En la edad media no lo olvidemos el monasterio era una entidad de producción económica lo que implica un desvío del Principio evangélico que seguramente se conservaba más limpio de polvo y paja en los días primigenios cuando los hispano romanos al hundirse las cristiandades de Hispalis Córdoba y Toledo se apartaron a vivir la vida contemplativa renunciando al mundo sus pompas y vanidades. Este era el monaquismo esencial que llegaba de Oriente y en concreto de Capadocia. Los cenobitas no se juntaban más que en ciertas ocasiones y gozaban una mayor libertad interior. No había roces entre ellos. La reforma cluniacense y posteriormente la de San Bernardo que trata de desviarse de la relajación benedictina les da este carácter de explotación económica una especie de gleba medieval en que los monjes sobre todo los donados Vivian en un régimen de semiesclavitud bajo la férula del abad y dice un refrán popular que el abad de lo que canta come y de lo que comían era de las misas de difuntos y las donaciones pro ánima que hacían los señores. La norma del celibato en la Iglesia de occidente aparte de que la castidad practicada en realidad o fingidamente pueda ser más cómoda para el que lo practica deja de ser un engorro para los propietarios del convento que se ven libres de los pleitos de herencia y todo ese lío que suelen determinar las relaciones sexuales de hombres y mujeres, celos, divorcios cuernos, enfermedades de la prole, y aquellos partos temibles en que una de cada tres mujeres moría desangrada en los sobrepartos. Para ser un padre de familia hay a veces que tenerlos bien puestos mucho más que para fundar una orden religiosa o estar al frente de un noviciado. A los frailes díscolos e incorregibles se los metía en un calabozo por el abad que era señor de horca y cuchillo y santas pascuas. Luego las rivalidades y envidias entre miembros de la comunidad convertían en un infierno lo que a primera vista ahora nos parece un paraíso. De modo que si los cartujos han aguantado casi diez siglos (Cartussia numquam reformata quia numquam deformata, se dijo) es porque en su régimen no hay roces entre ellos. Además tienen prohibido el hablar y por la boca muere el pez. Tenían dos carteles en su celda en uno ponía “Morir habemus y en otro “sile et psalle”. Canta y guarda y silencio. Hay que morir ya lo sabemos. Y algunas lenguas llevan veneno. De otro lado el archivero francés estudió las colecciones diplomáticas que quedan del viejo monasterio de Santo Toribio del año 1300 hasta 1515 y en ellas todo es más de lo mismo: cuentas, albaranes, reclamaciones de pechas y de tributos, alcabalas y falencias. Todo muy jurídico y a base de grandes empapelamientos. Las grandes federaciones monásticas vivían a cuerpo mientras la masa iletrada padecía imposiciones y cargas. Debió de ser dura y corta la vida en la edad media. No idealicemos. Así y todo la disciplina mantenida con mano de hierro y látigo en ristre por el prior que tenía en su aposento unas disciplinas no sólo para hacer penitencia el mismo sino como correctivo de las faltas al reglamento. Para ganar el cielo los novicios al profesar tenían que dejar aparcado a las puertas su ego y perderse en el anonimato de la vida conventual. La renuncia llegaba a tal extremo que desparecen prácticamente del mundo de los vivos. En las listas de profesos no hay más que nombres todos iguales unos a otros. Era la renuncia al mundo con todas sus consecuencias hasta desaparecer hasta enterrarse e inhumar su libertad hasta que les llegase la hora de la muerte. Las crónicas no hablan de las torturas interiores y exteriores de estos consagrados a Dios. Los libros sólo nos dan nombres indiferenciados. Y decir esto no supone formular un artificio literario. Es proclamar una verdad. Luego los templarios con el ideal caballeresco medieval dieron a estas organizaciones económicas dinastiítas un carácter militar. Pero a los monjes visigóticos que constituyeron la primera formación de Santo Toribio de Liébana les estaba vedado el tomar armas. En el siglo XIV a raíz de la peste negra Castilla sufre un desplome por falta de brazos y de vocaciones. La muerte había segado villas y ciudades con su guadaña. Se escuchaban por doquier las estrofas del Dies Irae y Liébana queda prácticamente arriesgado. No. No es bueno trazar una visión beatifica. Tal vez nos hemos dejado llevar de los hagiógrafos y panerigistas que exaltan el ideal dando la espalda a la verdad. Pero todo eso escrito y muy bien escrito en el “Nombre de la Rosa” de Humberto Eco donde se traza la descripción de la vida que debió de ser la vida puertas adentro. Desde fuera todo lo vemos muy bonito lo que no quiere decir que las vocaciones a la perfección no las siga habiendo pues el Espíritu sigue llamando y hoy se puede ser un eremita en estos tiempos. Monjes sin habito con los que nos cruzamos en el metro, que viven el Evangelio y han hecho ofrenda de sus vidas. Silencio interior en medio de la algarabía y bulla de estos tiempos. Es la formula que más me gusta y hasta puede que muchos querramos practicarla o al menos la practiquemos. Por eso no nos comprende. La vida del monje sin embargo es renuncia, sufrimiento, amor a la verdad. Ellos son vergeles y oasis en medio de este desierto y ello no quiere decir que sean autistas. Sólo practican el exilio interior. Se les moteja porque viven abrazados a la Cruz de políticamente incorrectos. El habito sigue su curso adelante gracias a estos pararrayos de oración. La cosa no es nada fácil desde luego

domingo, 11 de mayo de 2008
baskresenia@terra.es

ALFONSO X EL SABIO EL IMPULSOR DE LA MESTA Y TODO EL ORDENAMIENTO JURÍDICO PATRIO

9 DE MAYO DIA DE RECORDACIÓN

VNIMANIE ¡ATENCIÓN! 9 DE MAYO DÍA DEL HOLOCAUSTO. GRACIAS, RUSIA.

Antonio Parra

Mañana nueve de mayo en toda Rusia millones de personas llevarán en el ojal de la solapa unas cintas de color negro gualda en señal de recordación del día que se tomó el Reichstag y un soldado soviético hincó la bandera de la URSS sobre un pabellón de ruinas de la cancillería. Son las barras de San Jorge el Victorioso. Nuevamente el bien venció al mal. Las fauces del dragón quedaron selladas por la espada del Jinete de la Fe y el Honor manejada por el Jinete de Dios. En los archivos de radio Moscú se guarda como un tesoro la cinta en que se narraba el hecho. Un locutor con voz clara y serena lo anunciaba lacónico; en tres líneas daba el último parte de guerra: “Vinamie: el alto Mando alemán acaba de capitular. La guerra patria ha terminado. Atención. Atención”. Desde entonces para los rusos el 9 de mayo es el Día de la Recordación de la gran “pobeda” (victoria) en la “vainiski rodena” (guerra patria). Hay que recapitular un poco: el sistema actual de libertades que gozamos en el Oeste no hubiera sido posible sin el esfuerzo titánico de los soviéticos. Ellos compraron con su sangre este nuevo orden.
Las guerras son terribles y crueles, sobre todo, aquella y sólo las gana la infantería. Nunca la aviación ni tampoco la propaganda. Ojo. Las normas de la poliorcética establecen que en el asalto a una plaza debe de haber una proporción de 1 defensor por 20 atacantes. Así que en la caída de Berlín la lucha fue infernal y sin tregua ni cuartel. ¿Ustedes saben lo que era el ejercito alemán? A la Wehrmacht no la derrotaron los franceses ni los ingleses que alfombraron de fósforo y muerte Hamburgo y Dresde – un holocausto como el de Hiroshima sobre el que no se ha hecho aun justicia- ni los norteamericanos que entraron a viña vendimiada y que esperaron un lado favorable de los acontecimientos tras la caída de Stalingrado para entrar en liza- sólo podrían derrotarla los rusos en una batalla casi cuerpo a cuerpo.
No se han dado cifras oficiales o por lo menos yo no las tengo a mano pero el número de victimas pudo haberse elevado a 22 millones de almas. La guerra dejó también una millonada de heridos, de desplazados y de niños abandonados. Me contaba un oficial de Artillería español que fue hecho prisionero en el Frente de Leningrado en el 42 y pudo ser repatriado a España en el grupo del capitan Palacios con los últimos de la Blau que cuando eran conducidos a pie hacia el campo de concentración les salían al paso al cruzar los pueblos o ante las puertas de una isba enjambres de niños desharrapados pidiendo algo de comer o “papirioski” (cigarrillos).
Eran los huérfanos de aquella guerra. Los guardianes teniendo en cuenta el respeto que siempre sintió el pueblo ruso hacia los niños y los ancianos les permitían acercarse y aquellos gamines bromeban con los prisioneros en su mayor parte italianos, una nota de humanidad en medio de aquel horror. Sus padre había caído en el frente, la madre se sumó a los partizanos, los abuelos estaban muertos.
Y precisamente una niña de la guerra española narra en un libro cómo vivió el 9 de mayo de 1945. Asistió a la gran parada militar. Al final se permitió desfilar por la Plaza Roja a una sección de prisioneros alemanes y de rumanos que habían sido capturados en Poznam. Una “babuska” (abuelilla) al verlos tan lastimados pues iban cojos mancos tuertos y casi en andrajos rompió a llorar compadecida y decía: míralos, pobrecitos.
Cosas así sólo pueden ocurrir en la complicada psicología del ruso que sigue siendo en el fondo muy sencillo, muy humano y atesora los valores cristianos de compasión para el afligido. Odia al pecado y tiene en cambio piedad del pecador.
Esas cosas sí sólo pueden ocurrir en Rusia. Por eso yo mañana me colocaré en la corbata las cintas de San Jorge el victorioso y repetiré con fuerza todo el día la palabra vnimania. Poco a poco voy aprendiendo el ruso. Vnimania. Recordar. Y recordar para que un holocausto de las proporciones de aquella hecatombe global nunca pueda tener lugar en este planeta que ha de ser habitáculo de todos. De los unos y de los otros. De los tirios y los troyanos. Creyentes y no creyentes. Judíos y musulmanes, budistas y católicos. Y recordar también que a estas ceremonias de conmemoración al cabo de los años no se les da en Rusia un sello partidista. No fue una victoria del PC sino de todo el pueblo ruso.
En las barras negrigualdas de San Jorge una condecoración zarista late el espíritu patriótico. No se puede hacer una interpretación sectaria de un holocausto de tal calibre. Vnimanie, sí. Y recordar que tal proeza no hubiera sidos posible sin la ayuda de los viejos creyentes. Stalin se aseguró la victoria cuando convocó al patriarca Sergio, cesó la persecución religiosa de los primeros años de la revolución atea y nihilista y los popes marcharon al frente a luchar codo a codo con los soldados y los metropolitas y los obispos salían a bendecir las tropas como se hacía en tiempos de los zares.
Rusia la verdad tiene el alma misteriosa. Es el molde de un enigma como escribí yo en un libro hace algunos lustros. Honremos, por tanto, a los muertos y loor a San Jorge el de las Victorias. Queridos hermanos y hermanas (brati i sostri) gracias. Spasivo.

LAS CINCO ROSAS DE SANTA CASILDA

VICENTE FERRER LA TROMPETA DEL JUICIO FINAL. GLOSOLALO Y TAUMATURGO

Hoy V Abril se cumplen 589 años de la muerte en Vinnes de Vicente Ferrer el dominico valenciano que vaciaba las mezquitas y las sinagogas porque predicó no sólo en tierra de moros y en las aljamas sino que en sus correrías misionales recorrió Inglaterra norte de escocia Alemania Francia Italia Castilla y Portugal. Le llaman la Trompeta del Juicio Final el Glosolalo de la Gracia miel derramada en la lengua y fuego en las entrañas. Hacía que sus audiencias-como no cabían las multitudes en los templos- tenía que predicar en las campas. No necesitaba micrófonos y las diferencias del idioma para este taumaturgo no suponían dificultad. Poseía el don de lenguas, el de introspección de conciencias, el sermoneaba en valenciana y sus oyentes le entendían en su propia lengua fuera castellano, catalán, provenzal, francés, alemán o córnico. Hoy sería un santo atípico o si se quiere políticamente incorrecto porque en sus sermones fustigaba a los judíos y a los mahometanos. Seguramente que sería “descanonizado” en la actualidad con esto del dialogo de las civilizaciones. Pero los pecadores se arrojaban a sus pies demandando confesión, las mujeres públicas abandonaban el oficio, los príncipes de las naciones le incitaban a sus reinos, los rabinos quemaban el Talmud y arrojaban las filacterias al fuego y los alfaquíes quemaban el Corán. ¿No estaremos ante una exageración de los hagiógrafos? Que va. Este valenciano que subía al público con una santiguada y se dirigía a sus fieles con un “bona gent” de su lengua natal iba por los caminos rodeado de una turba de disciplinantes, era como una cremá. Conmovió a Europa entera después de la peste negra de 1348 – él había nacido al año siguiente- anunciando los Novísimos. Se acercaba el fin. Se oían ya las trompetas del último juicio. Sonaban los cascos de los caballos bermejos del Apocalipsis. Convertíos. Metanoite. Y le hacían caso. El mundo no había conocido tanta elocuencia. Él representa el ápice apoteósico de la cultura cristiana plasmada en las gárgolas de las catedrales del gótico tardío. Recuerdo que en mi infancia iba a misa a una iglesia que llaman en Segovia el Cristo del Mercado donde había una lápida que recordaba que san Vicente Ferrer había predicado en aquel templo que era humilde y chico en realidad una ermita pero yo me imaginaba que las filas de feligreses llegarían hasta el Azoguejo. Lo que nunca me ha cabido en la cabeza era que el buen dominico hablase en valenciano cerrado y se le entendiera en castellano claro. Confesé mis dudas un día a don Evaristo un cura castrense que oficiaba los domingos en la ermita del Cristo y éste me dijo:
-¿Por qué te extrañas? Hijo, para Dios no hay nada imposible.
La contestación no me parecía muy convincente y bajaba las escalerillas de la imponente entrada de la Ermita del Cristo del Mercado donde a cada lado de la puerta se alzan sendas acroteras o bolas de piedra que podían pesar sus buenas dos toneladas y cruzando delante del cuartel de la Guardia Civil donde había siempre un cabo puertas que era el padre de una niña que me gustaba la Toñi volvíamos a casa a desayunar. Yo pensaba en el glosolalo en sus reconvenciones en sus diatribas celestiales. ¿Cómo se las compondrá san Vicente para que le hicieran caso si la mitad del personal escuchaba al páter don Evaristo que decía la misa en un santiamén con sus latines comidos y deprecantes como quien escucha llover? Claro que era un santo y los santos lo pueden todo. Son taumaturgos. Hacen milagros. Y me imaginaba aquel dominico alto de ojos azules con un cerquillo rubio muy bien marcado diciendo misa en aquel altar barroco rodeado de un par de ángeles y no como los nonatos que ayudaban a misa a don Evaristo a los que acabada la ceremonia si habían dicho mal el confiteor o por haberse distraído en el “suscipiat” los inflaba a sopapos ya en la sacristía. Uno siempre ha sido idealista y ha soñado en cosas perfectas que no se dan en la ingrata realidad. La voz ronca del páter del regimiento (fumaba como un carretero caldo de gallina) y apenas se le entendía debía de tener poco que ver con la voz de plata de aquel fraile al que llamaban la Trompeta del Juicio. Yo me hacía mis propias composiciones de lugar y empecé a amar a la Iglesia pero aquélla tenía poco que ver con la humilde iglesuca del Cristo del Mercado. Después ya estudiante me impresionó la imagen de un cuadro que tenía nuestro libro de historia y en la cual aparecía Vicente Ferrer con su hábito blanco y su manto negro arengando a los compromisarios de Caspe. Don Ramón aquel también era cura y capellán del hospicio un convento dominico del siglo XV donde había una inscripción del gótico isabelino en que se explayaba la frase del tanto monta, monta tanto nos decía que el compromiso de Caspe fue el primer paso hacia la unidad de la patria española y nos quedamos tan contentos. Aquel valenciano me cayó siempre bien y tuvo que ver con otros “chés” que he conocido después. Así que el compromiso de Caspe estuvo muy bien y también su intervención a la hora de resolver el cisma de Occidente poniendo los intereses generales a los suyos particulares y teniendo que renunciar a su amistad con Pedro de Luna Benedicto XIII que quiso hacer a Vicente Ferrer obispo de Valencia. A veces la ingratitud – y el santo la tuvo para con el amigo de toda la vida- puede ser santa. Pero Benedicto XIII se mantuvo en sus trece cuando fue preconizado Martín V después del concilio de Constanza y a mí Vicente Ferrer siempre me pareció un superman de Cristo a los que la hagiografía católico que trató con mucho esmero durante siglos y ahora relega al cajón del olvido porque son tiempos del revés. Ni media palabra sobre el Apocalipsis ni del milenio igualitario y eso de convertir a los moros y a los judíos ya no se lleva. Son nuestros creyentes los que estan apostatando en masa de la vieja fe. El Vaticano va a “descanonizar” al bueno de san Vicente y hará subir a los altares el papa judío que ha dejado la Iglesia de Cristo como un patatar i un campo de nabos pero el polaco cuenta con el beneplácito del Gran Hermano. Bien están los santos en los altares pero aun dentro de la Iglesia hay categorías y existen santos de primera y de segundo categoría. A san Juan Pablo II e pondrán en la fila de delante y al pobre san Vicente lo enviarán al pelotón de los torpes y meterán su imagen en algún desván empolvado o la regalarán a una oscura capilla para que las beatas le una perrona al cepillo. Claro que de dinero y santidad decía mi abuela la mitad de la mitad... Hoy cinco de abril-seguimos el viejo misal romano- toca misa de Doctores. Os justi meditabutur sapientiam. De la boca del justo fluye la sapiencia etc.

sábado, 05 de abril de 2008

4 de abril SAN ISIDORIO PATRÓN DE LA UNIDAD DE ESPAÑA

SAN ISIDORO DE SEVILLA SANTO MOZARABE DOCTOR DE LA IGLESIA

Cumbre del intelecto espejo de la caridad cristiano san Isidoro sucedió a su hermano Leandro en la sede metropolitana que junto con la de Tarragona Mérida Toledo y Zaragoza era el baluarte del catolicismo hispanovisigótico a principios del siglo VII. Fue sobre todo un maestro de obispos el que dice en una de sus homilías: Ante todo el obispo si quiere cumplir su santa misión ha de leer de continuo las Escrituras estudiar los cánones velar y ayunar y orar mucho y hermanar la autoridad con la caridad poniendo ambas virtudes bajo la tutela de la caridad virtud esta sin la cual las demás virtudes no existen.
Preconizado metropolita de Sevilla el año 601, fue tenido por el hombre más sabio de su tiempo. Sus etimologías constituyen un digesto enciclopedia de toda la ciencia antigua. Gran parte de los conocimientos medievales fueron al husmo de los escritos del santo hispalense. Con la pluma combatió a los arrianos que no creían en la procesión trinitaria el mal de la época de aquel cristianismo que no abrazan la fe católica hasta la conversión de Leovigildo. Ningún escritor más leído en la antigüedad pero carece de un biógrafo por lo que su vida ha de ser entresacada o conjeturada a través de sus escritos. Parece ser que nació en Cartagena de donde era su familia de donde son desalojados por los invasores bizantinos. En sus escritos se lamenta la desmembración de la patria y secunda a Atanagildo en sus esfuerzos por expulsar al invasor de Levante. Es un irredentista que en las desgracias de la patria llora también las desgracias familiares. Huyendo del yugo extranjero llegó a Sevilla su padre Severiano que profesaba a los reyes de Toledo el año 552. Su madre arriana es bautizada por su propio hijo ya presbítero y tiene una hermana que se llama Florinda que ingresa en un convento y otro hermano mayor Leandro que también alcanzó la santidad. Él se hizo monje y parece ser que fue idumeo de uno de los populosos monasterios que se establecieron en Córdoba a orillas del Guadalquivir. Era infatigable en la lectura y tenía una memoria prodigiosa. Todo un erudito pues. Cuando estalla la confrontación entre arrianos bizantinos y godos del oeste Isidoro empieza a distinguirse como defensor de la ortodoxia entre los años 580 y el 585. Gran aficionado a los libros – para él un libro nuevo era una gracia de Dios- recopila todos los manuscritos griegos y latinos tanto de patrística como de las artes liberales. Logra formar una biblioteca que tuvo prestigio durante la Alta Edad Media con la recensión de la Vulgata que hizo san Peregrino y en los estantes figuran libros de Orígenes “el doctor verísimo”, san Hilario, Ambrosio, Crisóstomo, san Jerónimo y Agustín, san Cipriano maestro de la caridad y Prudencio “el de la dulce boca”, Eusebio, Orosio, Galo y Paulo eminentes juristas pero también los poetas clásicos Horacio, Perseo, Marcial, Cicerón, Varrón Virgilio. A todos estos escritores paganos los llamaba “mis dulces espinas”. Durante toda su vida exhortó a leer y a sacudir la pereza. Que gran español por cuyas sendas incomprendidas y ocultas al vulgo muchos le seguimos. Puede decirse que es el gran patrón de los escritores españoles de todos los que piensan y de los que buscan respuestas en Xto. a las incógnitas que nos rodean. Pero la ciencia no ha de ser especulativa sino practica pues está diseñada para el bien y para ayudar a los semejantes y de ahí que el santo monje y obispe realice experimentos de astronomía, de matemáticas y de medicina impulsando los conocimientos del Trivium y el Quadrivium. La jurisprudencia la mineralogía con sus lapidarios en sus escritos se dan la mano con la teología y la cosmogonía. Su celda olía a saúco a menta y a artemisa u allí se oye el rasguear de los cálamos de pluma de ganso y el chisporroteo de los candiles cerca del rumor de las aguas del Betis. Decía que los folios bien escritos conducen a a la perfección al contento personal y al concento estético pues hasta de música sabía y compuso himnos litúrgicos. Es un nardo que crece en el jardín de Andalucía. Escribe al obispo Braulio de Zaragoza y le cuenta los progresos de su escritorio de sus hierbas del pigmentario y de sus lapidarios hablando de las calidades del oro del lapislázuli del incienso y del nardo y de las cañas terapéuticas que ha encontrado a la orilla del Guadalquivir. Ordena a sus copistas que guarden silencio y su regla de oro es el “sile et psalle” de los monjes de la Tebaida. “Canta y guarda silencio”. Escribe una regla para los monjes visigodos. Su pasión era el orden, predica aconseja y amonesta como aquel obispo que había abrazado el eutiquianismo y trata de esquilmar la impronta arriana que era el flagelo teológico de aquellos viejos creyentes y sus Etimologías que dedica al rey Sisebuto empieza con loores a España: “De todas las tierras que hay desde el océano a la India tú eres la más hermosa, Hispania sagrada, madre feliz de príncipes y de pueblos. Tú eres la gloria y el ornamento del orbe la reina de las provincias, la que fue armada del poderío de la goda estirpe, que alzó en ella un imperio glorioso donde brillan las riquezas”. Enamorado de la unidad española fue nuestro primer nacionalista y es por cierto por lo que su figura es importante cuando se habla de que no existe patriotismo español y la vieja cepa hispánica se nos desgaja en autonomías. Eso ya es viejo como demuestra Isidoro. Forma parte del mal visigótico. El año 633 ya octogenario preside las sesiones del Cuarto Concilio de Toledo donde sienta las bases del culto en las basílicas la tonsura de los clérigos y la homologación del rito. Proclama la unidad litúrgica que fomentaría después el arzobispo Ildefonso de Toledo el más famoso de sus discípulos. El gran pedagogo dormiría en el Señor el año de gracia del 636 después de haber tratado de sofocar mediante la paciencia y la persuasión una revuelta de los judíos que trajo en jaque al monarca elegido Sisebuto.

POR EL ARCO DE TRIUNFO, QUERIDA TERENCIA

HOY ME GUSTARÍA SER ISRAELI PERO EN LUGAR DE EMPUÑAR MI PISTOLA ME VOY AL CAFE GIJÓN

Han matado a un hombre ahogaron su voz quemaron un monte aplanaron un paisaje pero no podrán los asesinos etarras acabar con el perdón ni con el amor. Para llorar al concejal Chamorro un buen socialista al que frieron a tiros delante de su mujer y de sus hijos esos vigoleros fanaticos de la serpiente del mal-una culebra y un hacha por divisa- saben que si los cogemos y cuando son habidos estos cobardes se corrijen en los pantalones pero hoy es dia de dolor y lagrimas. Ya les ajustaremos las cuentas. de momento sólo ofrendo el incienso de mi cachimba y dosy un abrazo a Mariano Barcena el primer pincerna del Café de Recoletos donde nos lamemos nuestras heridas y nos bebemos nuestros chatos y nuestras lágrimas. Ya llegará el día de la ira. De momento nos queda la palabra y lo digo desde este altar de las musas, desde este hipocausto que cuando la guerra fue bunker y antes pasadizo de un convento de monjas a otro de frailes. Mucho sabían esos curas y aquí guardaban los mejores caldos en la recondita bodega, un hipocausto, una mastaba que siempre hizo que Madrid fuera el rompeola de las Españas.

CAURESMA

Es la cuaresma y este Cristo marinero sigue ahí con los brazos extendidos en señal de perdón dentro del altar de cristal y nos recibe al pasar cuando bajo la cuestona de Cudillero

JARDIN EXPECTANT. MADRID YA ESTÁ AQUÍ LA PRIMAVERA

going to the movies

ENRIQUE VIII (una película más sobre Ana Bolena y sus tristes amores con el Barba azul inglés)
Lúgubre y triste cinta, muy convencional la que hemos visto este domingo mi mujer y yo sobre el Barba Azul británica (Henri di eiz) el de la cara ancha según lo retrata Holbein la barba pelirroja y las anchas hombreras que parece una armario. Murió de sífilis. Y no es extraño. Se pasó media vida “castigando” y la otra de caza. Dicen que era un buen poeta y música. Compuso el madrigal que yo escuché aun en mis años mozos ingleses “Si vas a la feria de Scoborough” muy sentimental y tierno, lo que no cuadra con la idea que la historia se ha formado de este ogro, responsable del cisma de Inglaterra, la quema y destrucción de tantos conventos y de la condena a muerte de seis mujeres. La temática es sobre las dos Bolenas: María y ana con una catalina de Aragón representada por Ana Torrent que ya es una mujer madura. La vimos interpretar el papel del Espíritu de la Colmena”. Hace un papel muy digno y por una vez los ingleses que siguen teniendo el criterio de que todas las Spanish señoritas” son putas y no es extraño. Su patriotismo llega al extremo de llamar a los condones “letras de Francia” pero Ana Torrent representa una Catalina de Aragón – grandes sufrimientos e incomprensiones hubo de tener en Inglaterra la hija preferida de los Reyes Católicos y la más inteligente que llegó a ser una buena reina de Inglaterra y demostró su amor y sumisión por Enrique hasta que se cruzó por medio la Bolena- lleno de majestad. Luego vinieron la Seymur y varias. La lista se cerró con una princesa alemana a la cual Enrique la llamaba la “yegua de Flandes”. El vestuario es vistoso. La película es muy cerrada y bien decorada pero triste, un poco exagerada pues los actores parece que sobreintepretan y luego está ese andar deprisa por los corredores de palacio con unos diálogos muy convencionales. Enriqque VIII ha sido interpretado con más solercia y muchas veces por el elenco de la interpretación inglesa. Es un paradigma, un prototipo de del carácter nacional donde se funden la codicia, la lujuria y la hipocresía sin estar reñidos todos estos defectos con la crueldad a la que siempre trataron de justificar mencionando los dichosos intereses nacionales que justifican todo y es esto por lo que a Inglaterra siempre se la llamó Perfida Albión. Hemos pasado un buen rato

Primer sabado de mes; hoy toca pradera y no me pude sustraer a la magia que tiene este lugar;extrañamente cansado volví. Por más que la razón teológica y mis investigaciones me digan que todo es un fraudulento montaje no pude por menos de resistir a la tentación de acercarme, y la tentación de las fotos. Puede más mi devoción a Nuestra señora y la recitación diuturna del Akathistos griego y del eosario que mis razonamientos y prevenciones contra apariciones. Creo que todas se mentira (Fátima, Lourdes, Lasabelle) pero en todas ellas hay algo de verdad: la fe del pueblo de Dios y el dolor humano que se mantiene axiomáticamente invariable, tanto como la misericordia divina. Somos pecadores pero redimidos de nuestra culpa en cuanto bautizado y de dinero y santidad la mitad de la mitad según dice el refrán. Despues de Jesucristo y de los santos canonizados legales sin ilegales, aquellos a los que nunca conoceremos. A la gracia no le gusta hacer publicidad. Tengo que reconocer que el lugar donde hay un cierto encantamiento y ocurren cosas raras atestiguadas por Arias Montano, el Padre Sigüenza y el propio Felipe II que degustaba deambular por estos parajes. Fui testigo un 13 de mayo de la plasmación en el cielo con los colores del arco iris del rostro de la Virgen del Perpetuo Socorro, era una tarde en que habñia habido tormenta. Corría el año 1995. Las tormentas son muy fuertes en esta zona, algo así como el caracter hispano. Pero la vidente o saludadura a la que llaman amparo Cuevas me parece que estuvo haciendo teatro y ha encontrado un mercado en los viejos que la legan sus bienes y ella hereda. Esta es la parte diabólica de todo el entramado: los "fieles" son gente ignorante, las mujeres que aparecen por ejemplo en los programas de Belinda Washington. Gente muy simple. Abuelas y jubilatas renqueantes que algo siemre dejan en el cepillo. Vienen pregundanto que cuando van a ser los "tres días de tinieblas" que la Virgen viene anunciando desde ni se sabe. Yo encontré un cierto refugio entre estas gentes humildes y en los diez lustros que hemos ido yendo y viniendo a contemplar el árbol en el mundo han ocurrido cambios espectaculares. La Iglesia, como siempre, sin comprometerse. Además la nueva liturgia no concede a la madre de Dios el papel soteriologico y la importancia que tuvo en la espiritualidad tridentina. Asñi que sí y no. Por lo qye a mí respecta puedo decir que mi asistencia a este lugar ha dortificado mis convicciones cristianas e incrementado el fervor marial una dñadiva especial que siento desde niño y propiciado un acercamiento hacia la Fe Ortodoxa o Muzarabe que era la de mi patria desde muy antiguo. Así que mutatis mutandis en Prado Nuevo me ha revestido de la casulla de San Ildefonso que otros me quitaron. De lo demás no juzgo. Dios dirá. Me dan pena los virginianos llenos de fanatismo y manipulados por una vidente y un consrocio a su alrededor que les saca las perras las pocos ahorros de una larga vida de trabajo.Eso me parece un crimen y un sacrilegio suplantar la voz de la Virgen con gongorigmos, ayes, suspiros e histéricos sermones de hilo directo con el Cielo. Esa Amparo Cuevas que nació en un Pesebre, pueblo de Albacete, sabe más que Lepe Lepijo y su hijo, pero una farsante c omo ella sola, aunque tiene una cosa buena y que no puede ser mala como es fomentarla devoción a la Madre de Dios. Ojalá lo hiciera desde unos planteamientos teologicos más altos y no circunscrita a la ramplonería de la superstición. Otro hecho cierto e indeclinable es que en la corteza del fresno aparece el perfil de una Virgen Oriental y caras extrañas. Se puede apreciar en la foto en la cual aparece Amparo de rodillas pasando el rosario.

NACIMIENTO DE VENUS

LA DIOSA VENUS del amor nació de la espuma. Es producto de una ola y de la casualidad. Llega y se va. La perfección a ultrnza no hay nada más bello en la naturaleza tiene algo de fantasmal, ingénito. Camina sobre las aguas como un espectro. Deja que el sol dore su piel y que la brisa acariece sus senos y se acerca apta y lista para fecindar. Eros. Para los griegos era un "daimos" un demonio y para ellos el "agapitos"o amor sublime nada tiene que ver con los imperativos de la conservación de la especie. Se come y se hace el amor con el mismo objeto. ¿Y pensar que el amor era solo eso? Mujer igual a misterio.

EL DÍA DE LA PALANGANA


Por parra-galindo

Tras el debate de anoche toda España amanece con la resaca del día después. Hay el Día de la Salud que es el 23 de diciembre después de la Lotería o el día de la Ira (pensemos en el 11M o en el 23F) y el Día de la Santa Nómina, que a mí es el que más me gusta, todos los primeros de mes. Hoy es el Día de la Palangana porque según el dime a que partido votes y te diré quien eres unos dirán pues le ha pegado un baño. Después del partido hay que recoger la banderola y marcharse a casa. La política es aquí un acto visceral y pasional y todos andamos un poco con complejos queriendo ser americanos émulos de los denuestos del agua y del vino entre el Negro y la Hilaria. Pues sea muy bien. Por encima de los intereses de partido el fiel de mi balanza más que por las disputas de campanario marca el nomo de los intereses de mi patria y en ese sentido me gusta ZP. Ese chico de León es un asimétrico como asimétricas son sus cejas circunflejas. Tiene feeling e instinto de hombre de estado. Y los ojos gatunos. Es un poco felino. Comunica. Transmite. Yo creo que ha ganado las elecciones. El señor Rajoy con sus aires de notario de la propiedad hizo un discurso más contundente, más perfecto y sin fallos. Es sin duda mejor orador. Viene del parlamentarismo decimonónico pero España no está para discursos y el presidente las vio venir. Rajoy fue un mal ministro del interior y la gobernación de Zapatero ha sido mejor desde el punto y hora que concibe la política como oratoria sino como el arte de lo posible. Esta son lentejas. Éste es el país que tenemos. Muerto Franco, creo que es la única opción que tenemos para conservar la unidad de España dentro de sus diversidades. Por primera vez en Moncloa se sienta un tío que sabe cómo hablarles a los vascos y a los catalanes que son los árbitros de este sistema de representación proporcional que nos convierte en un sistema electoral imperfecto. Manda las franjas en detrimento del centro. Hemos dejado de ser centrípetos para darnos a una loca centrifugacidad. Zapatero ha oscurecido a un Ibarreche y a un Pujol. Con él volvernos a tener sentido de estado y en sus arengas no le dan remilgos a pronunciar la palabra España una y otra vez. Lo ha hecho bien. Pudiera haberlo hecho mejor que quieren que les diga pero lo ha hecho bien. A sus espaldas un palmaré de buena gobernación. Y gobernar es transigir. ¿Problemas que tiene este país? Muchos por no decir todo: la inmigración sin tasa ni control. Una juventud desperdigada y perdida. La crisis del ladrillo que va a traer cola. Marruecos que siempre está ahí. La ETA a la que ha sometido a férula o cierto complot pero ha hecho una política exterior que no es ancilaria de los intereses norteamericanos. Si en la próxima legislatura ante tales retos (hay mucho rabo por desollar en este toro) tendrá que vérselas con otra derecha y que no es la de los paños calientes del cedista y tribuno de la plebe a lo Gil robles que es Mariano Rajoy o el petulante circulo de los Aznar y sus “american boys”. España es un país viejo que tiene derecho a encontrar su lugar en el coro de las naciones. En ese sentido ZP tiene una personalidad de mozárabe quebradizo de discurso imperfecto pero contundente. Es de la vieja horma. Él y Putin son las personalidades más interesantes del panorama político en esta hora. Blair demostró ser un Pony Twid Blair: la vera efigie del perfecto gilipollas inglés, un Tony Blair que quiso ser Robin de los Bosques sin capucha, un poco en la horma de Zarkossy bravo garañón parisino pequeño pero matón y nada convencionalista pero otro “salaud” o gilipollas de la banlieu. La Merkel es una alemana de culo bajo y que habla con frenillo. A Bush el insolente Bush hijo de su padre no le quedan más que dos telediarios. Así que yo voto por Zapa que una buena capa todo lo tapa. La vida sigue. Hoy es el día de la palangana. A mi modo de ver a Rajoy le dio anoche un baño. ¡Pobre Mariano!

SOLANA VENDIO KOSOVO HISTORIA DE UNA TRAICIÓN ANUNCIADA

SOLANA EL FELÓN

A Javi Solana –los años no perdonan- con el paso del tiempo se le ha arrugado la cara de pasa que parece un guarriato en pelo malo. Siempre tuvo la voz débil algo gorda y quebrada y el rostro es algo caballuno. ¿Las siete señas del hideputa? Yo no diría tanto. No conozco a su madre que debió de ser señora respetable (vivían por Virgen de Itziar allá por Majadahonda) pero este tío de felonías sabe un rato. Siempre viajó en coche oficial y siempre anduvo en la pomada señorito socialista incluso en los tiempos de Franco. Su gestión al frente del Ministerio de Cultura fue una de las más desastrosas entre los inquilinos que pasaron por las Siete Chimeneas. Desempeño el papel de manso pero recuerden que siempre son los cabestros los que meten a los toros en el corral y él se llevó el gato al agua de la desespañolización con guante de seda. Es un suave con la mirada triste de los castrones. Así debía de tener la mirada esquiva el obispo don Opas el gran perjuro. Me rebelé y me jugué mi vida a los dados. No me echaron pero me desterraron a la hemeroteca un paraíso para un documentalista y allí había mucho testimonio sobre temas de judíos y del gobierno de Franco y la cerraron pero yo disfruté como un enano villano en mi rincón. Había ka verdad poco trabajo y yo aprovechando que el río Manzanares bajaba por debajo de los palacios del Marqués de Perales en uno de sus ramales subterráneos aborrecí del agua y me hice amigo del aguardiente. Azoté calles y tabernas del castizo Lavapiés. Hoy ya por aquellos andurriales no se puede dar un paso. Las tabernas cerraron y los chinos abrieron almacenes al por mayor, los moros montaron chiringuitos donde sólo se puede beber té. Yo sabía que empezaba la globalización y estábamos copados. Solana con su cara larga y tristona me pareció la más perfecta versión de Boabdil el chico y aquel Madrid – adiós mis pavos que atruenan- se perdió para no volver más. Hoy esa zona es un melting pot plurietnico. Yo iba a misa por la tarde al Cristo del Olivar, reñí con un dominico trabucaire que decía la misa comiéndose partes inviolables del canon. Por la mañana estaba en la doce en la iglesia de San Sebastián donde un cura jubilado y enfermo de la próstata (interrumpía el oficio para ir a mear en un pote)y era buena persona me dejaba cantar gregoriano pero era un misa sin quórum. Éramos dos, una vieja sorda y un servidor y en la desolada iglesia olía cerca de los grandes literatos ilustres, -Cervantes y Tirso y Lope que fueron feligreses de la parroquia- a boñigas de gato. Luego me daba una vuelta por Moyano. Muchos duros le di a ganar al desaborido de Riudavets. Me hinché a comprar buenos libros en su rátigo de segunda mano. Desde entonces pienso que los libreros de lance tienen algo de enterradores de la cultura y el bueno de Riudavets un fajo de billetes en el bolsillo despectivo con los escritores y tachándome de loco despachaba su género al estilo barojiano embutido en su blusón de tratante y la visera de plato. Un tipo con harta mala leche. No sé cómo algún cliente no le rompió la cara y contestó a sus impertinencias con un puñetazo. Años negros fueron aquellos de la transición-traición. Mandaba Felipón por interpuesto y había que ir a la agachadiza y hacerse el loco. Caminé por el filo de la navaja. A los ministros de Cultura se les encomendaba la labor de desculturizar u desespañolizar tiempos de la movida empezó el botellón y un alcalde decía que había que estar al loro. Solana se puso en el dedo corazón el dedal de las mentiras y la aguja de marear incultos. Era de Ciencias y confundía los numerales cardinales en sus discursos. Decía doceavo y se le veía el pelo de la dehesa. Su ministerio era un chou de altoparlantes donde los extranjeros venían a por subvenciones. Pero todo eso era deja vu: cargar en España para descargar en Flandes. En Madrid mandaba el President y Madrid era un convite de catalanes o de venganzas de la Campana de Huesca por lo de entonces. Pujol o Puchol, buen pocholo con su aspecto de botijero del Ampurdán y aires de payés, mandaba no hablar español y cuando lo hablaba era sólo para pedir dinero, se paseaba por la Castellana en el Rolls de Franco con las barras señeras catalanas desplegadas ostentosamente en el guardabarros de su coche oficial. Antes de ir a Moncloa recalaba en la embajada estadounidense y la de Tel Aviv a por instrucciones. Este sujeto tan antipático para muchos castellanohablantes y para el español bien nacido hizo que se nos atragantase el catalán y yo dejé de leer a uno de mis poetas preferidos: mosén Cinto Verdaguer. La historia de aquella transición fue la crónica de una traición anunciada. El poder editorial radicaba en Barcelona donde Larra impartía consigna para que sólo se diese a la estampa todo aquello que concernía con la Anti España. Me devolvieron todos mis originales uno tras otro con cartas de respuesta muy ponderadas y cordiales. “No dudamos de los meritos de su obra pero…otra vez será”. Nos quedaba todavía el consuelo de las tabernas de Lavapies para ahogar en vino las penas de escritores sin estrenar. La cultura se puso del revés y el país estaba hecho unos zorros pero agachando la cabeza y a callar. Nos dejaron muy solos. Y de tan incomprendido creo que adquirí maneras autistas según mi psiquiatra. Solana sobrino de por ser vos quien sois un profesor español catedrático en Oxford que se las daba de filosofo y mal escritor del que dijo Unamuno que era tonto en siete idiomas subió como la espuma y cuando le nombraron jefe de los guardias de la OTAN radiante de agradecimiento a Felipe González le dio un beso en la boca. Pasaron los años y a don Javier se le han puesto aires de penco tristón. Parece que no puede con su alma de traidor y le pesa su conciencia trilateralita. En el pecado lleva la penitencia. En su hoja de servicio está el baldón kosovar. El día que mandó los phantoms americanos a Belgrado a bombardear lloré de rabia. Solana Madariaga es de la calaña de don Opas entreverada de Boabdil el Chico. Llorará como presidente de la UE lo que no supo defender como hombre y como español. En el pecado lleva la penitencia. Un día rabiará como don Rodrigo en la horca o como el Lagarto de Jaén.

domingo, 24 de febrero de 2008