DIARIO
2002
28
de enero de 2002
I
had the flu and got to drink a bottle of Ponche.
By
the skin of a teeth I escaped. There was that guy threateing eyes so
you came here and you are a stranger. Behave yourself dont touch the
buttocks of the ladies.
The
ladies nowdays go to the pub with mandragora complex. Queens of the
behive drones their victims men have become idlers and loafers in the
sinister sight of the dragooned. The drip stone of the porch bay
windows music of the soul I confess that in the beginning was my end.
The
question is which side are you in? The question is not the Press but
success. Look you for stories that are more constructive in
character. Why dont you write more about what it is right in America?
The
handling of news publish and be damned the untouchable essence of
American democracy conservative for them deleterious and destructive
to other that is the secret formula.
30
de noviembre de 2002
Hoy
san Andrés y recurro como Amiel, agostado el filón de la
inspiración, al mundo lineal y cuadriculado de esos diarios que uno
se propone acometer sin que se materialicen los buenos propósitos.
Un
año y diez días han transcurrido desde que abrí este archivo. En
verdad, no creo que lo conseguiría pero he dejado de fumar y de
beber, a resultas de una crisis en la que no hago más que pensar en
la muerte y en la que se me demuestra lo baldío de mi existencia.
No
se puede decir que haya tenido mucha suerte con la literatura siendo
yo por otro lado un decoroso factor del cultivo de las eminencias
literarias pero los tiros iban por un lado y los estampidos por otro
y así no hay manera.
He
adoptado también otra resolución la de adelgazar, que no es manca a
efectos de mi bulimia pero quisiera darle al psiquiatra con una canto
en los dientes.
MJ
dice que cada vez ando más inclinado, que me va a comprar unos
tirantes para sujetar esa espalda ladeada a los efectos de una
cifosis severa, las radiografías lo muestran, que comenzará como
tantas y tantas cosas en la infancia o en la adolescencia. Es cierto
cada vez me parece que estoy más vencido.
“El
Cero y el infinito”
en versión de Eugenia Serrano Balnayá (tomé copas con ella en el
Gijón) todos tenemos un poco de Rubachof
el espía soviético al que canjearon cuando estaba en capilla por el
aviador Ruiz de Alda los diplomáticos de Franco en la cárcel de
Sevilla, su compañero de celda era el de las sacas del amanecer, que
murió cristianamente arrepentido. Todos estamos condenados a muerte.
He aquí el poder profético o mesiánico del hecho literario.
Rubachof pudiera ser también Gorbachof.
Los
creadores de la invención ellos se lo guisan y ellos se lo comen.
Muchos textos, es maravilla, al cabo de los años, tomaron aires de
presagios cumplidos. Dinamitaron el comunismo desde dentro y ahora
nos encontramos en el Efecto Falena que no es otro que el de la
mariposa. En la conferencia de Reikiavik un rabino sonreía a los
pies del volcán mostrando la Torah envuelta en faldellín. Sonrisa
mefistofélica del que ha ganado la partida. Cuando vieron que ya
había cumplido su misión en Rusia, cambiaron de senda. Hubieron de
pasar por cerca de cincuenta millones de cadáveres. El comunismo
tuvo que ver con la Apocalipsis a consecuencia con las guerras que
desencadenara pero en esa misma dirección de una forma más
deletérea e intensa fue la revolución acontecida en 1989. Un
producto del agit prop universal. Como todas las revoluciones tendrá
su efecto estrambote. Tendrá que haber muertos. Hoy san Andrés la
nieve en los pies. Justo a un año vista de que me salvase por los
pelos. Mala cosa el beber.
La
dictadura libertaria que estamos viviendo es también una mascarada.
Ay
de los vencidos. Pobres de aquellos a los que la historia hunde en el
polvo.
Me
sigo acomodando a vivir en una campana de silencio. La muerte de
Rubachof está descrita de una manera genial. Al cabo de los
interrogatorios sólo deseaba una cosa dormir y soñar en la Arlova.
La muerte no es más que dormir. Es el letrero que impera en el
cementerio de Paris donde están enterrado Robespierre y sus cofrades
campea ese letrero. Quizás sea como entrar en una especie de sentido
oceánico, unidos todos a la totalidad del ser divino.
Hoy
sábado conduje hasta Majadahonda, compré unas pastillas. Hacía
viento pero se estaba bien al solillo
3
de diciembre de 2002
La
soledad es un pájaro de fuego que crece mar adentro. Podría sentar
sus reales en el centro asturiano, por ejemplo, que está en la calle
Farmacia por donde sacaban a los presos de la cárcel de san Antón.
Desolación pero ya pusieron las iluminaciones en las calles
madrileñas. De regreso al conducir vuelvo a sentir vértigos.
También
puede que la batalla con la báscula la tenga que dar por perdidas.
¿A
qué escribir si no tengo nadie que me lea? Santos dice que le gusta
lo que escribo en un estilo medianamente pasable. Toco los temas que
nadie se atreve.
Tendría
que salir a dar mi paseo diario pero me disuade el viento favonio que
pega con fuerzas.
Ahora
mis noches son mejores, las duermo de un tirón aunque tenga que
alzarme a mear varias veces. Jesús omnipotente, ten piedad de este
pobre pecador que ha hecho resolución de no fumar y de no beber pero
que está anquilosado en un taedium
vitae
como nunca en su vida.
Cansancio
y agotamiento. Veo pocas perspectivas como no sea el ir tirando. Mi
mujer dice que me siento todas las mañanas en el sofá a aguardar a
la pelona.
Nos
pide el ayuntamiento de Oviedo las tasas atrasadas por el Renault que
mandamos al desguace hace siete años y suman casi quinientos euros
por atrasos. Tienen que sacar de las gabelas para financiar el
costoso premio príncipe de Asturias. No hay que abrir al cartero que
ya no es de antemano heraldo de las buenas noticias sino un vulgar
recaudador de las contribuciones más impensadas. El estado de las
autonomías cobra por todo. Hasta por respirar. Tienes que escribir
al desgaire, escribir sea acaso un acto venial para el cual no se
exige tanta preparación como acostumbras.
¿Seguirá
adelante el diario? No hagas jotter.
Batete el cuero con la sabana en blanco del ordenador sin preparación
en sucio, ni trabajos a maquina. Tienes que perderles el respeto a
las Nueve Musas. No es lo mismo decirlo que hacerlo. Hombre ya. Y si
no emborronas a qué te podrías dedicar, yo me pregunto. Has de
resignarte a vivir contra las cuerdas y a llevar una existencia
anodina, no eres más que un prejubilado.
14
de marzo de 2003
Aquí
estoy recién evadido de Asturias, con un vacío interior y con una
depresión que alberga el pecho como un runrún. Libo la flor de lo
inane. En estos tiempos en que la vileza se prodiga vivir acogotados
no es vivir. Se acentúa la vacuidad retórica. Me refugio en la
ergoterapia pero soy incapaz de catalogar todos mis libros. Me digo y
esto para qué quien me los va a comprar, puesto que acudí al último
remedio que es el de vender libros por Internet. Si otros lo hacen,
¿por qué no lo puedo hacer yo? Me pierdo en los floreos del canto
de la epístola y enero ocho buen día para matar el gocho. Ando muy
machucho o entrado en días. Padezco las dolamas, alifafes y achaques
de la incipiente vejez. Tiempo de pundits
y tertulianos que se regodean en el deshoje de la margarita con
respecto a la vigente guerra en Iraq. Vivimos en una sociedad en la
cual la pobreza, la decrepitud y la vejez son pecados capitales. Se
estrecha el círculo de la vacuidad y la bestia saca pecho. Parece
que le campanea el busto.
Prosigue
mi ergofobia. No sé cuál puede ser el registro de esta palabra; tal
vez ergotismo. Registrase un miedo al tajo y lo demás
22
de octubre de 2003
MISIÓN
CERVANTES
Cuando
el pasado sábado a media mañana se encendió el retroceso de la
nave Soyuz TM3 en la base espacial rusa de Baikonur, en la ciudad de
las estrellas, en la que viajaban los astronautas el español Pedro
Duque, el ruso Alexander Careli y el británico Michael Foale, con
destino a la base espacial ISS, en España muchos sentimos que se
estaba haciendo historia.
El
viaje ha sido costeado por el gobierno español que ha pagado a las
autoridades rusas la cantidad de doce millones de euros.
Esta
puesta en órbita ha significado que España hiciera el otro día sus
pinitos en el espacio uniéndose al grupo de naciones pioneras en la
carrera del espacio aunque para conseguir este objetivo tenga que ir
a las ancas de la eficiente tecnología rusa. Se dice que los rusos
han demostrado trabajar sobre seguro y que incluso llevan un pie
delante con respecto a los norteamericanos en esta parcela. Ya llaman
aquí a Pedro Duque el Gagarin español por estos pagos.
En
el palmarés de la Ciudad de las estrellas en Kazajastán no se
registraron sorpresa. No puede decirse lo mismo del proyecto Apolo el
cual ha registrado ya más de un par de accidentes espectaculares.
De
momento la maniobra de atraque con la base espacial Soyuz fue llevada
a cabo sin novedad y con el aliciente de una conversación telefónica
entre la tripulación y el presidente José María Aznar.
En
el módulo acompañaba a Pedro Duque una gran bandera española, dato
que no hay que dar de lado precisamente en un momento en que la
enseña de la patria es ultrajada y está siendo motivo de escarnios
y de refitoleos. Pedro Duque, un español que nació en los Estados
Unidos la pasea con honor por el espacio durante los días que dure
la operación Cervantes que regresará a la Tierra el 28 de octubre.
La
prensa pone de relieve aquí que mientras los transbordadores de la
NASA se encuentran aparcados en sus hangares de Cabo Cañaveral
después del percance del “Columbia” las naves Soyuz
circunnavegan el empíreo lo que no deja de ser un timbre de gloria
para Rusia y una paradoja para los Estados Unidos que dicen haber
ganado la guerra de las galaxias.
Micahel
Foale y el comandante Alexander Kaleri relevarán a la tripulación
de la nave TM2 que llevan seis meses en el espacio y que está
integrada por el ruso Yuri Malenchenko y el estadounidense Edward
Tsan Lu. Mientras Duque que fungirá como ingeniero de vuelo está
previsto que aterrice a bordo del transbordador que dejará su órbita
en los próximos días.
17
de noviembre de 2001
Afternoon
of heavy metal grey skies, I think November is a beautiful month of
crops loaded with fruit, in this arva
acorns when the oaks exhibit their garlands over the hills, where the
ambry of Nature conceals the chalice of the seeds; there was an
accident in motor way: a blue car turned down left inside civil
guards seemed to panic derouting traffic, must have been people
trapped underneath, the Valley of the Cross packed, mass inside the
big basilica, the mine excavating the mountains in scoop of piety and
perpetual memory, tunnel of greatness, hundreds at the mass for our
leaders, XXVI anniversary and LXIV respectively, we are getting old.
There was a great liturgy preached by an abbot in full gait, the
Benedictines know how to perform all movements counted and every
thing here is symbol, has something to do with a bimilenary history,
the steps, the signs.
For
example, the singing of the Passion Christi at Good Friday embraces
the postulate of standing up looking towards the North from where
Aquilón wind blows. At consecration lights went off and the whole
cathedral was in darkness. Only the great and impressive crucifix
leading the altar remained illuminated under the big sabbaoth
depicting the triumphant procession of saints and martyrs stepping
the cupola. That procession of the happy blessed it is an
overwhelming feeling from above. Below, lie Franco´s and José
Antonio hearses. The base of the cross in the valley of the fallen is
flanked by the gigantic statues of the four evangelists.
I
have gone this year after three of absence, and I found the same
people: patriots going in a big ship travelling without a rudder in
an empty course heading for disaster. We feel exile in our lands,
strange to our people. The chief gone, we are left with the gestures
and the big panoply, uniforms showing off, and tomorrow I know the
headlines in the papers: “Less people attending Mass for Franco and
José Antonio. A bunch of nostalgias”
But
a young girl in blue shirts and the badge of yoke and arrows over her
lap was handing out leaflets shouting out: “We are not the past, we
are the future, we belong to the eternal Spain”
I
don't know. They put all of us on a barrel of dynamite for a lag
explosion. All is under control but in spite of all I have not done
so bad, though.
At
the entrance of the church Security scanned all the people who went
to gain access. It is the first time I have seen such an scrutiny at
the door of a catholic temple, but beforehand they were bomb threats.
I walked down. The interior of this cathedral reminds of a cellar of
a cave. We go through the tunnel of time. The lines are symetrical,
austere and imposing. There are no glass windows. The building was
made inside of a mountain, removing the insides of mother earth.
I
arrived home at last after the influence tried to cure a catarrh with
punch typical business as usual and the thread of reason is subtley
cut off by Erifos he wants my perdition but it is part of me and not
easy as it seems to get rid of his ventures and strategy.
25
de diciembre de 2002
Sigue
el miedo al vacío. Llevo sin encender el ordenador más de dos
semanas. Una aflicción interna, el dolor de costado y la desalineto
de saber que todo cuanto haga será inane me aleja de la tarea que ha
sido razón y norma de mi vida, pero fue una noche buena bien pasada
con mi madre, mis hijos, mi mujer mi hermano Fernando y Fuencisla. Mi
madre la salió un grano en una pierna y creo que era un cáncer, la
han tenido que hacer un injerto, fijate un granín cuando sale con
mala leche. Temo a la nada, al vacío. Los cadáveres se mojan más
en los cementerios en estas noches de lluvia y ese solo pensamiento
me hace acorrucar junto a la almohada en espera de que la muerte me
sea esquiva. No soy lo que se dice un valiente a tal respecto. El
papa de Roma no es más que un ansia consolidada de poder. Sigue
impartiendo bendiciones desde su carretón y sonriendo con una
sonrisa enigmática cuando se le aclama. Estoy confuso, apenas puedo
poner en solfa mis pensamientos pero al menos he podido vencer una
resistencia inaudita que dura ya demasiado tiempo. Y ahora me voy a
comer. Anduve esta mañana las dos praderas y ya me roe un poco el
gusanillo. Es angustia vital lo que siento. Nada más. Tú no te
rindas.
