2024-02-02
2024-01-31
JANUARY ENDS AND I FLEE I PRAY AND STILL
January ends a magnificent and triumphant month
That opens the doors of the year
Januarius is what the Romans wanted
time shoots
the stars circulate at high speed
the years go by
doubts in the muga
there is no going back
Sextilius the leap year is approaching
ringing carnival shawms
The thyrsus of Janus in the hand
Aaron's rod
And the litho of Moses
hitting the rock
The days grow
Let the fountains illuminate the living water
What do we need
We thirst for knowledge
We sail in a sea of doubts
But those kisses from yesterday
They were enthralled
Leading into the waterfall
Of the mysteries
And here I am with my doubts
My traumas my sentences
And against the perplexity
Whose mantle I drag
I run away, pray and shut up
Wednesday, January 31, 2024
ACABA ENERO Y YO HUYO REZO Y CALLO
Enero termina mes fasto y triunfal
Que abre las puertas del año
Januarius así lo querían los romanos
se dispara el tiempo
circulan los astros a gran velocidad
pasan los años
dudas en la muga
no cabe volver atrás
Sextilius el bisiesto se acerca
sonando chirimías de carnaval
El tirso de Jano en la mano
La vara de Aarón
Y el lituo de moisés
Golpeando la roca
Crecen los días
Alumbren las fuentes el agua viva
Que necesitamos
Tenemos sed de conocimientos
Navegamos en un mar de dudas
Pero aquellos besos del ayer
Fueron embelesos
Desembocando en la cascada
De los misterios
Y heme aquí con mis dudas
Mis traumas mis sentencias
Y contra la perplejidad
Cuyo manto arrastro
Huyo, rezo y callo
miércoles, 31 de enero de 2024
DOUBLE TALK & DOUBLE THOUGHTS USA ON CATALUÑA
JIMMY Who? Most of our journalists and political commentators do not know America the loopholes its interlaces and intersections of the Department of State. So forth the lectures they make are wrong. Bad perceptions etc.
Hablo con conocimiento de causa pues para bien o para mal tuve el honor de contar para los lectores de una cadena de cincuenta periódicos españoles el mandato de Jimmy Cartero. El manisero de Georgia. Un buen hombre, ferviente cristiano anabaptista, padre de familia y enamorado de su dulce esposa Rosalyn, aparte de haber sido marino de guerra y discípulo del almirante Rickover, el jefe de la VI flota que se volvió pacifista. Hijo de un judío polaco que llegó a mandar la poderosa escuadra USA.
Jimmy Who resultó ser un gran presidente de transición▬ el de la crisis de los rehenes de Terán, traicionaron a su gran amigo el sha de Persia y fueron en Panamá a por el Cara de Piña Noriega▬ cuando ya le segaban la hierba bajo los pies y se preparaba la guerra de las galaxias materializadas por Reagan y sus teloneros.
Ahora el viejo ex presidente nonagenario es un chico para todo. Defensor de las causas imposibles. Un político que aprovechó su dorada jubilación para ser el agente barredera, el lavandero de la ropa sucia de los conflictos del mundo. Carter acaba de reunirse con Puchimont el sátrapa, cabeza cuadrada del movimiento separatista, y nuestros periódicos españoles han acogido con enorme triunfalismo como (a los comentaristas no les cabe un piñón por el culo de lo contentos que se muestran de cara a la galería) otrora lo hicieron horas previas al atentado del Maine diciendo que América no respalda la iniciativa secesionista pero dice el comunicado que "esto es una cuestión interna". Largo nos lo fiáis. El respaldo al astillamiento de España está decidido desde la institución del estado de las autonomías. It is a forgone conclussion, como dicen ellos.
He aquí un caso palmario del pensamiento doble y de ocultar las palabras que se dicen con la boca pequeña envolviéndolos en el caramelo de la lisonja. Nos venden cacahuetes. They take us for a ride. Como dirían en Brooklyn.
Cataluña según las previsiones del poderoso clan sionista, que son los que mandan en America y en el mundo los famosos kingmakers los que han puesto a Trump, se va a convertir en un estado islámico barredera, tierra de acogida para los desplazados de las guerras de Siria, Libia e Iraq.
Se ocultan en esta intención pensamientos de venganza hispanófoba.
Delenda est Hispania mientras mis queridos legionarios muy tiesos rinden honores al Cristo de la Buena Muerte. Meros gestos que luego se llevará el viento que les transporte a lejanas guerras filantrópicas (¡qué engaño!) a repartir besos y flores. Cada palo tendrá que aguantar su vela.
Y que no me vengan con gaitas don Pío Moa diciendo que Trump va a poner orden en la casa. Trump ya lo venimos diciendo es una trampa atómica. Finis Hispaniae. España se acabó. Nos van a convertir nuestros queridos gringos en un estado barredera. Me maravilla cómo algunos comentaristas de alubión les siguen besando el culo a los great big boys. Y se acabó España desde el punto y hora en que los que mandan en el mundo decidieron acabar con la gran cultura española a la que han sustituido por una cáfila de jornal/listos directores de periódicos, radiofonistas, novelistas fabricados bajo diseño y editorialistas.
Hoy como es Jueves Santo día del amor fraterno, un amor que no resplandece en las redes que ellos controlan, yo me refugio en mi rincón. No odio a nadie, no quiero meterme con nadie, pero sigo en la demanda de la defensa de los intereses de mi patria.
No podrán arrebatarme el testimonio. Ahí en las hemerotecas están mis crónicas. Jimmy what? Jimmy who? My name is Carter. Jimmy Carter, pues qué bien. Usted señor Moa no conoce a los Estados Unidos, debiera estudiar un poco a ese gran país. Con los catalanes nos están vendiendo la burra mal capada.
DOCTA IGNORANCIA
Subido al árbol de mi destino
Cual Diógenes
Observo y ayuno
Me preguntan y respondo con el dedo
sí o no
Thumps up thumps down
Porque las palabras con frecuencia desarraigan el concepto
De la noble razón
Contaminan
Escuchad, si no, el lenguaje rábula
de abogadotes mal encarados
Que son la peste ahora del justicialismo que nos desmanda
Tenemos sofistas por un tubo
Y tertulieros encaramados
Burro grande ande o no anda
y esa Ester que nos mira con ojos de jaca andaluza
que llega de la provincia del ronquido
Tiende las patorras a la cámara
y muestra el muslamen debajo de la falda
Escucho música de sirenas y llanto de violines
Son sollozos
en la cuerda floja de mi arpa
Retozos de castañuelas
Antes de dar escribe
Antes de firmar recibe
Tacto de codos
Que ahora todo es gratis y en cultura trabajamos todos para Google que es el turco de los cresos ricachos epulones de California
Que conspiran contra el mundo
y nos lanzan a batallas nucleares
Y PANDEMIAS
y el sátrapa te dice mira éste
Largar bandera
Bocoy desfondado
Hermoso idioma español
Maltrecho, acojonado
Maduro lo defiende con dos cojones
Espasmos de la logorrea
en la que andamos inmersos
Charlistas de verano que aquí todos son amenazas y blablá
En pantalla demuestran su estulticia y su convencionalismo
El lazo de la corbata bien añudado
Pero nada más porque son hombres y mujeres clónicos
Mentes vacías
Bocas que hablan sin fundamento
Bustos parlantes
De la caja tonta
Amigos de asesinos etarras
Que hacen caja con la miseria moral de este país
Se revuelcan como cerdos en la mierda
San Roque peregrino
España en fiestas
Cleuasmos por arte birlibirloque y mentes retorcidas.
Más sobadas las ideas que el codo de la sotana de un canónigo
Cara redonda y beatifica del santo del pueblo manguitos de percalina negra
Ay aquellas almohadillas para ahincar los codos que yo tenía en mi pupitre adolescente
Tiempos que pasaron
Tropología del lenguaje figurado
Y con no poca moralina
Dares y tomares
Una fiera con toga
Verticilo del castañar recién nacido
Amílico de mis borracheras
Llena furibundo el vaso de almidón
Con el que me adentro en
Viajes a la región del eterno olvido
y cada mañana mi pandiculación
ESTIRO LOS BRAZOS CIN CARA DE SUEÑO
HAGO UN PEDO
Y UN GARGARISMO
Despierta España aguija Madrid que te quedas sin gente
Por culpa de los
Furibundos ergotistas de la democracia
Jactanciosa ignorancia
Huye llora y calla
Este es mi consejo
Que te defenderá de los satánicos
Muchos pareceres
(del repertorio castellano de Joaquin Diaz)
CANCIÓN DE ROGATIVAS
POR ALLÍ
viene una nube
toda vestida de blanco.
es la Virgen de Luguillas
que viene regando el campo
santo cristo del Amparo
nuestro padre y redentor
amarrado a la columna
danos el agua, Señor
dadnos el agua, Señor, aunque no
lo merezcamos
que si por merecer fuere
ni la tierra que pisamos
por la corona de espinas
que tu frente taladró
los dolores de mis culpas
danos el agua Señor
Santo Cristo del Amparo
que estás entre dos caminos
danos el agua Señor
que se nos secan los trigos
En Cuba tenemos guerra
llevan de España la flor
y si no llueve Dios mío
será nuestra perdición
mira por los angelitos
que en la tierra están llorando
y no lo podemos dar porque se nos seca el campo
Santo Cristo del amparo nuestro padre y salvador
amarrado a la columna danos el agua señor
aunque no lo merezcamos
que si por merecer fuera ni aun la tierra en que pisamos
VIERNES NEGRO DE DOLORES
Viernes de dolores. Stabat mater dolorossa juxta crucem lacrimossa dum pendebat Filius. Amarga mañana que trae pésimas noticias. Soy un periodista comprometido con la verdad. Es la máxima que sirve de eje de marcha a mi deontología profesional Y no puedo callar ante la mentira, la tergiversación el engaño y el embuste, el niño muerto: el misterio de la redención no desaparece, sigue ahí presente por más que ese comisario político del PC don Raul del Pozo▬ los de la cheka lo hacían mejor que él▬ que en cierta ocasión quiso someterme a un interrogatorio en plan tercer grado diga que el cristianismo se acabó. Espera y escucha el dictamen del romance mi querido amigo: pues tras de tiempos vienen tiempos. Puede que sea un mensaje oculto que sólo se nos revela a unos pocos afortunados y revelación es dar testimonio. Precisamente, cuando llega la pascua o las grandes festividades del calendario cristiano (podrán advertirlo los lectores de mis blocs) el diablo menea el rabo y sacude zarpazos: el terrible atentado en el subte de Petrogrado y hoy el ataque Usa un verdadero acto de guerra USA contra un país libre por los tomahwak. Execrable crimen que perturba la paz mundial en vísperas de la Semana Santa. Cabe preguntarse para qué sirvió ahorcar a Sadam Husseim o eliminar a Gadaffi. El mundo sufre la amenaza del terrorismo con más vigor desde la primavera árabe. Esa inestabilidad quizás sea un arma de combate que maneja el estado judío en su prurito de hacer cuanto le venga en gana echando a todos los árabes de la Tierra Prometida. Han vuelto las guerras religiosas, Raul del Pozo y tú ni te enteras. La mentira y la protervia se dan la mano en este caso: todos sabemos que el único estado que posee armas de como el gas sharim un invento de israelí destrucción masiva armas químicas armas deletéreas con espoleta nuclear es el estado hebreo. Siria no. A Ñakañaju se le está viendo el plumero. Quiere ir a la guerra; después de haber machacado a Siria se propone el exterminio de Irán hasta el punto de que el arca de Noe con que pretende encontrar la salvación del estado sionista podría convertirse en horno crematorio paradojas del destino. El que ama el peligro perecerá en él. la locura o el anhelo de revancha puede llevar muy lejos otra vez al pueblo elegido. Los sionistas interesados en esta guerra de destrucción del régimen Assar se las prestaron a los rebeldes sirios y ahora Trump, con mucha viagra en su riego sanguíneo, que siempre he venido diciendo que es una trampa un carcamal womanizer que se las da de conquistas femeniles, anunció anoche de forma patética su decisión de atacar después de haberse tomado unos cuantos guisquis. La marina del imperio ha lanzado varias andanadas desde un buque de la Navy en el Med. Como diría un ingles con semejante proceder el presidente americano adds injury to the wound. Es una perfecta judiada. Y ahora que lo pienso me parece que fue un error suprimir de la liturgia de Viernes Santo aquel motete gregoriano que pedía por la conversión por los pérfidos judíos. flectamus genua... levate. Fue suprimido por el ultimo concilio pero yo en este viernes santo lo seguiré cantando a ver si al pueblo deicida y genocida como es el caso de Siria (un cuarto de millón de muertos y cientos de miles de desplazados) se le ablanda el corazón, lo tienen de pedernal y se convierten a Cristo. El problema que tiene la catolicidad no es el Islam es el sionismo que se propone borrar el mensaje cristiano de la faz de la tierra
COPROLOGÍA
DOMINIQUE LAPORTE ESCRITOR FRANCÉS de nombradía especilidad sus bestsellers (como Reverte acá) acaba de publicar una historia científica de la coprología. No podía ser de otro modo en un país como Francia que inventó el bidet las conveniencias públicas o mingitorios y la guillotina. Y es que una buena parte de nuestra vida nos la pasamos cagando. Caga el rey caga el Papa y del cagar nadie se escapa. Cagar es un placer sensual en el que no se peca por lo visto. Un diez por ciento de nuestra vida son las letrinas. Haciendo aguas mayores y menores nos pasamos largos ratos y algunos les vienen las ideas, caspita, puestas las nalgas sobre el inodoro. Estamos al cabo de la calle cuando se acaba de la posthistoria y del fin de las ideologías. Evacuar es una función fisiológica que genera un placer agradable aunque mal tufo. La historia de la humanidad es la historia del inodoro ese invento francés sobre el cual se han reclinado tantas epifanías a veces mortales porque Bellido Dolfos mató a Sancho I de Castilla cuando obraba detrás de una cerca. Helo, helo por do viene el infante vengador. Le dispara un venablo y ahí se quedó. A mí los recuerdos más agradables, si exceptuamos la hedentina poco agradable, me vienen estando de alivio. Para los tímidos el retrete es su refugio y una a tabla de salvación que llaman el W C (Water closet) lugar cerrado para los abstemios filosóficos. En cualquier chequeo rutinario médico lo primero que te pregunta el galeno es: ¿qué tal obra? parece ser que el estreñimiento está relacionado con la abulia, la depresión y el cáncer de colon. La coprología es todo un género literario tan importante como el erótico donde los poetas pueden poner a contribución su ingenio so pena de ser tratados de asquerosos por la crítica. en castellano lleva el portaestandarte de esta escuela relacionada con la mierda. Como dice el salmista entre heces y mocos nacemos y en la corrupción de la materia nos vamos. ¿De qué te enorgulleces tanto hombre de Dios? ¿Por qué fardas tanto con polvos liftings y afeites mujer vanidosa? tu cuerpo es un equipaje de amor para la tierra.
Esto es como ví yo en una aleluya del colegio caga alegre caga contento pero caga dentro. Y otra en los excusados de Oxford que ponía una marca en lo alto de la puerta del retrete "if you piss up to here you are a fireman" (si meas hasta aquí eres un superman de bombero)
CHEJOV INSUPERABLE
"La sala numero seis"
Nuestro
destino no está escrito en las estrellas como creían los clásicos.
Guardan los designios particulares y generales de la humanidad
algunos libros que son más proféticos que los del VT. En sus
páginas alienta una pulsión divina a pesar de no estar registrados
en la Biblia. Este es el caso de Antón Chejov. He vuelito a releer
en una noche de fiebre y de gripe “La sala número seis” y al
acabar sus menos de cien páginas al amanecer lo he girado sobre la
almohada en medio del desaliento. He visto reflejado en sus 19
capítulos la película de mi existencia: el joven ardoroso que se
iba a comer el mundo, el aprendiz de escritor que se fue a Londres,
Paris, NY, que amaba la ciencia, el arte, la belleza y a la humanidad
que confiaba en la redención del ser humano, que vivió encastillado
en su torre de marfil leyendo libros y más libros que atesoraba
desde su juventud y los tenía catalogados y numerados en el sancta
sanctorum de su biblioteca. Un hombre al tanto y al corriente de las
nuevas ideas suscritos a revistas de vanguardia que cree en la buena
fe de sus semejantes pero pronto se da cuenta de que es un mirlo
blanco, una rara avis, que tuvo amoríos apasionantes y maravillosos
pero que termina casándose con una mujer vulgar, y vive cercado de
ramplonería, de zoología, de egoísmo, de esa violencia que siempre
genera la política manejada por intereses rastreros y engañosos.
¿Quién puedo ser yo el doctor Raguin al que sus deseos de mejorar a
la condición humana le volvió un incomprendido y al final acabó
loco? ¿El sombrerero judío que perdió la razón una noche en que
se le incendió su tienda y al que maltrata el guardia de
seguridad-conserje-lacayo de la autoridad el bruto de Nilkita? ¿Soy
el enfermo Gromov que vive preocupado por el tema de la inmortalidad?
O soy el usurpador: el sustituto, el trepa el que le quita la plaza
al pobre Raguin acusándole de haber perdido el juicio. Chejov traza
en estos cuadros un esquema a vuelapluma de la Rusia finisecular y
decimonónica pero su diagnóstico es valedero no sólo para aquel
país sino para los hombres de todos los tiempos y latitudes. El
eximo protagonista de este librito tuvo vocación al sacerdocio pero
por mandato paterno ha de abrazar la carrera de medicina. Creo que es
el libro más biográfico del autor del “Jardín
de los Cerezos”.
Su padre, diacono era chantre en una parroquia de provincias y quería
que su primogénito pudiera desempañarse en una carrera más
lucrativa que la eclesiástica para poder así contribuir a la
manutención de la familia, cosa que cumplió Antón hasta la
extenuación porque para pagar los gastos de la numerosa prole
escribió tanto que murió a los 44 años. Un articulo, un cuento no
pagaba la comida pero subvenía los gastos y una obra de teatro
ayudaba a alquilar la casa durante un mes. En toda la prosa de Chejov
perdura, sin embargo, esa majestuosidad, ese tempo, rodeado de
grandeza y de sencillez ( v
e l i c h a ñ i e)
de la liturgia bizantina. Es como algo mágico. Sin embargo, en este
libro se nos muestra como un perfecto forense haciendo una bisección
del alma humana. El eximio médico egresado de la Facultad de
Medicina de Moscú acaba como director de un nosocomio en un rincón
perdido de la Rusia profunda a más de 200 verstas de la estación
más próxima del ferrocarril, rodeado de gentes mezquinas “que se
pasaba la vida entre la baraja y las pequeñas intrigas y
chismorreos, sin interesarse por nada y arrastrando una vida llena de
triviliadad… No, nuestro pobre pueblo tiene mala suerte”, exclama
el autor acaso sin ser consciente de que Rusia tiene la suerte de
contar con escritores tan enormes como Chejov que pueden hacer
autocrítica de su país y que la vida en Tula resulta muy parecida a
la de Chester, Tucson, México, Rosario o Zamora y lo que hace
grandes y libres a los pueblos es esta capacidad de denuncia y de
reacción. De este modo creo que la literatura rusa recoge el testigo
de la grecolatina para proyectar problemas y tipos universales. Pero
este opúsculo personalmente tuvo su historia. Hace unos meses se lo
regalé a un amigo y el otro día me lo encontré en Riudavets
desencuadernado y desfondado pero con mi nombre. Volvía a mí. Debo
de tener por casa algún ejemplar suplente. No olvidaré que este
texto en una edición de la Austral que yo había adquirido en la
Casa del Libro en 1964 me acompañó en la noche triste del Parque de
San Francisco de Oviedo. Yo me venía a casar con una moza y la pobre
no se sintió con fuerzas de aguantarme- ahora la comprendo
perfectamente- y ella renunció al altar un día antes de la boda.
Dentro de las paginas guardaba una imagen de la Virgen Iverskaya, la
santa matrona de Moscú y un fotografía mía de niño rubio con mis
padres en la entrega de llaves de una casa en Segovia acompañados
por el coronel Tomé. Esta fotografía la perdía pero la imagen de
la Iverskaya se dibujó en la cima de uno de los robles del parque de
San Francisco. La Virgen consoladora vino a sumarse a mi dolor cuando
había sido abandonado de todos incluso de mis padres, y permitió
que, humillado, ofendido y arruinado, pudiera regresar de nuevo a mi
hogar en Londres. Es por esto por lo que tengo esta historia de
Chejov por taumatúrgica reclamo para el humano dolor y la
resurrección. Novela redentorista en que se estudia la barbarie y la
crueldad de las cárceles. . Dijo Quevedo que toda la vida es cárcel.
La vida es cárcel de la muerte. El amor es preso del odio y las
instalaciones de la institución psiquiatrica es alegoría de ese
barco prisión y manicomio. “Hay dentro del recinto del hospital un
pabellón rodeado por un bosque de arbustos y hierbas salvajes. El
techo está cubierto de orín, la chimenea medio arruinada, y las
gradas de la escalera medio podridas. Un paredón gris coronado por
una carda de clavos hacia arriba divide el pabellón del campo que
produce a la vista una triste impresión…” el pabellón de
dementes es el barco que nos lleva. Acaso la vida no sea más que una
locura que nos arrastra. Por eso sufren tanto los hipersensibles, los
más conscientes pero Jesús siempre les dirá “bienaventurados los
que aman”.
Hay libros que puso Dios en nuestro camino para
que reconozcamos nuestra estupidez y miseria y “La
sala numero seis”
es una de ellas.
CASTELLANO HEROE DE BRUNETE
fuiste ola y batahola
turma de los mares
vigía de los pechos
sobre el malecón
Detrás de tu huerto que tú cuidaste con tanto tino
Hoy se espigan las lechugas
su abandono me habla de tu ausencia
Ramiro que subiste desde la alta Castilla a este balcón miradero
Veterano de la batalla de Brunete
Rabanero peñafielero
Altas almenas
cuando hablábamos en la cuesta
Mucho te preocupaba la muerte
BECQUER VIAJA A VERUELA
Bécquer en el monasterio de Veruela
Un
día de la primavera de 1863 tomé en la estación de Delicias el
tren de Ariza. Aragón era un vergel. El ruiseñor cantor
anidaba entre las ramas de los piescales a los que la primavera había
vestido con la purpura cardenalicia.
Nuestro vagón iba atestado de baturros calzón de media anqueta el cachirulo de yerbas en la frente. Y de peregrinos madrileños que iban al Pilar por promesa.
Sonaban aires de jota en el siguiente vagón del convoy donde una batería de artilleros marchaba camino del frente del MAESTRAZGO. Iba a luchar contra los facciosos de Zumalacárregui y sus bandas carlistas.
En
nuestro compartimento un cura rezaba el breviario o hacía
que farfullaba preces en latín, terciado el balandrán, los ojos
puestos sobre una moza que acababa de entrar en el compartimento
llevando una inmensa cesta de huevos a la cadera.
La
teja del cura o gorro eclesiástico ocupaba buena parte del testel de
equipaje.
Descendió
al anden en Agreda donde era esperado por el sacristán de su
parroquia, y una oronda maña con el garbo de la tierra en los
andares de las hembras aragonesas y una monaguillo que era tan
parecido a él que los ingleses dirían que era su spitting
image. seguro que aquel cura era su padre,
Un joven sevillano estaba en frente de mí; ojos ardientes melena y perilla se sentaba en el rincón de la ventanilla no podían ser sus ojos más soñadores. Era Gustavo Adolfo Bécquer. No habló en todo el trayecto, miraba el paisaje. De vez en cuando sacaba un prontuario que escondía entre su manta de viaje y apuntaba alguna palabra o una frase feliz alguna ocurrencia de sus compañeros de ruta.
No pude distinguir el tenor de aquellas notas pero observé que pintaba en su cuaderno de campo el rostro del cura, la cabeza romana del labrador del cachirulo y fuertes pantorrillas o la figura esbelta de la joven que nos dijo ser esposa de un militar de Zaragoza.
Cuando le ofrecieron beber vino de la tierra lo desdeñó con mucha elegancia. Luego supimos que aquel joven de aspecto tan señorial y elegante marchaba a un balneario de Borja a tomar las aguas termales.
Luego cayó en lánguido mutismo soportando las cuchufletas de los acompañantes las torvas miradas del cura y las agresividades de un seminarista de Zaragoza que plantaba su pierna indecorosamente al lado de la lady pues la mujer del militar era inglesa. Tampoco se quejó de los baches y las incomodidades de la tartana por camino de herradura, que hubimos de tomar en Tudela.
Veinte leguas en carne mortal hasta Cariñena pero al fin llegamos con el cuerpo dolorido a causa del traqueteo, los reniegos y blasfemias del delantero y hartos del cante y del vino áspero de Cariñena que dicen que es garantía de salud y resucita a los muertos.
El poeta tosía con frecuencia. Acaso era este el motivo de su tristeza el de su precaria salud. Posamos en una fonda de la capital del Somontano y al día siguiente, de amanecida, enganchamos la riata de la posta (seis pares de mulas, un arriero que ya de madrugada se había tomado sus traguillos de aguardiente) y recorrimos las siete leguas que separan dicha población de Veruela.
El lugar es un recóndito paraíso escondido en un fértil valle entre montañas donde se alza uno de los primeros conventos cistercienses edificado en el siglo XII por el conde don PEDRO ATARES y dedicado a la Virgen María
A MI PADRE MORIBUNDO
Estabas, padre mío,
Tendido en aquel lecho blanco
En la sala aséptica
La muerte es silenciosa
Iban y venían las enfermeras
Te vi estremecerte en el rigor mortis
La muerte no es el final
En Gómez Ulla cuerpo de guardia
Arriaban bandera
Y no había consuelo a nuestro dolor
Toque de silencio para siempre
Y oración
En la pantalla el computador
Del marcapasos se fue a horizontal
dejaronse para siempre las horas sima y las horas valle
Adiós para siempre Adios
ES QUE HAY CADA UNO! (LA GACETA SALAMANCA)
SALAMANCA
Miércoles, 31 de enero 2024, 06:00
El Juzgado de lo Penal número Dos de Salamanca ha dejado visto para sentencia el procedimiento seguido contra A.S.S., un presunto agresor sexual acusado de abordar a una mujer cuando se encontraba junto a una amiga en cuclillas orinando en un descampado próximo al recinto ferial de Santa Marta, que se encontraba en fiestas, y tocarle los genitales con ánimo lascivo.
Según informan fuentes del caso a LA GACETA, la Fiscalía le pide por estos hechos una condena de dos años y un día de prisión, pena que la acusación particular eleva a tres años. A ello se añade la prohibición de aproximación y comunicación por tiempo de tres años, libertad vigilada también por tres años, además de una indemnización que al menos en el caso de la acusación particular se eleva a 3.000 euros por los padecimientos psicológicos, la zozobra causada y los cuadros de ansiedad sufridos. Le piden por último el pago de las costas procesales.
El juicio se celebró el pasado día 23 y en el mismo A.S.S. negó las acusaciones contra él asegurando que no había cometido tales hechos.
El suceso del que se le acusa tuvo lugar sobre las 02:40 horas del día 28 de julio de 2023. El acusado, de 58 años de edad y sin antecedentes penales, habría abordado a la víctima en el momento en que se encontraba, junto a una amiga, orinando, en cuclillas, en una zona apartada de zarzales situada en las inmediaciones del recinto ferial de la localidad de Santa Marta de Tormes, que en esos días se encontraba en fiestas.
Se trataba al parecer de un lugar apartado y deficientemente iluminado, dado que era de madrugada, lo que el acusado habría aprovechado para aproximarse a la mujer por detrás, sujetarle el hombro con una mano y con la otra tocar los genitales de la misma, con ánimo lascivo y aprovechando su superioridad. Tras ello se marchó de allí.
Este hecho, detalla la acusación particular en su escrito de calificación, ha causado en la víctima profunda desazón, pérdida de sueño, miedo y ansiedad, de manera que la víctima se encuentra en tratamiento psicológico.
Por estos hechos, tanto la Fiscalía como el letrado que ejerce la acusación particular, en representación de la víctima, le acusan de un delito de agresión sexual, por el que el primero le pide dos años y un día de prisión y el segundo tres años al considerar que en su caso concurre la agravante de aprovechamiento de las circunstancias del lugar -los hechos ocurrieron en un lugar apartado y poco iluminado-.
2024-01-30
PUTIN PUIGDEMONT'S MENTOR? DON'T FUCK ME
Live to see, our press has gone crazy. She has once again become the scoundrel as they called her in the past. You tell more lies than the gazette. That's a shot at you, because now it turns out that Putin is the bad guy in the movie, the mentor of Catalanism and the independence of those in the process. The kids from the gang scare us by saying that the Russians are coming and I start singing something from the times of the War of Independence. The Russians come by land and the English by sea and since I am Spanish I stay sitting here. They say that Putin was going to send several regiments of parachutists to the Pyrenees, but man for God, what an outrage, if Pichimont were from the KGB he would have fled to Moscow in a tank instead of inside the trunk of a car, the very coward to open it house in Waterloo and collect allowances in the European Parliament from where he directs the maneuver to scrap Spain, laughing at the judges, the government and all the relatives. I am a fugitive. Tararí that I saw you. Don't get me and there we have Sánchez kneeling on the ground in front of the infamous and cowardly cantonalist and the right saying that the Russians are to blame. Well, weren't the squad boys trained in Israel? Have the Zionists of Felipe Maraña alias Felipe Sahagún not signed a treaty with Morocco to support the usurpation of Ceuta and Melilla and the old African provinces, I mean the Sahara before Rio Muni and the Canary Islands would also be involved? The Talmud, because the end justifies the means and there is no moral value, advises in any conflict, once the damage has been perpetrated, the same one who did it and accuse the enemy of having committed it. That's what they call a Jewess. I think that many Spaniards, stunned, demoralized, scared, are smelling the toast: the psoe, vox, pp, serve the same master. He smells rotten in Denmark. We don't have a good memory for these things. That GC report is apocryphal. Spain, our homeland, is walking towards the abyss of dissolution, of destruction. It is in Brussels where the maula is. The gringos love us dearly (it's ironic) and there we have Chema Aznar smiling with the face of a rabbit, how ugly the guy is, and one, old correspondent, seeing what I've seen, it makes me want to throw in the towel. Frankly there is no way out. We have fallen into the mousetrap, they have us by the balls left and right. What a pity! Today I cry my tears for Spain
PUTIN PUIDMONTS MENTOR? Fick mich nicht
Mal sehen, unsere Presse ist verrückt geworden. Sie wurde wieder zur Schuft, wie sie früher genannt wurde. Sie erzählen mehr Lügen als die Zeitungen. Das ist ein Angriff auf Sie, denn nun stellt sich heraus, dass Putin der Bösewicht im Film ist, der Mentor des Katalanismus und der Unabhängigkeit der an diesem Prozess Beteiligten. Die Jungs von der Bande machen uns Angst, sagen, dass die Russen kommen, und ich fange an, etwas aus der Zeit des Befreiungskrieges zu singen. Die Russen kommen auf dem Landweg und die Engländer auf dem Seeweg, und da ich Spanier bin, bleibe ich hier. Man sagt, Putin würde mehrere Regimenter Fallschirmjäger in die Pyrenäen schicken, aber mein Gott, was für eine Schande, wenn Piscimont vom KGB gewesen wäre, wäre er mit einem Panzer nach Moskau geflohen und nicht im Kofferraum eines Autos. Es ist sehr feige, sein Haus in Waterloo zu eröffnen und Sozialleistungen im Europäischen Parlament einzusammeln, von wo aus er das Manöver zur Zerschlagung Spaniens leitet und dabei die Richter, die Regierung und alle Verwandten auslacht. Ich bin ein Flüchtling. Tarari, dass ich dich gesehen habe. Verstehen Sie mich nicht falsch: Sanchez kniet vor einem berüchtigten und feigen Kantonalisten und die Rechte sagt, die Russen seien schuld. Nun, haben die Jungs von der Abteilung nicht in Israel studiert? Haben die Zionisten von Felipe Maranha, auch bekannt als Felipe Sahagún, nicht einen Vertrag mit Marokko unterzeichnet, um die Usurpation von Ceuta und Melilla und den alten afrikanischen Provinzen, ich meine die Sahara bis Rio Muni und die Kanarischen Inseln, zu unterstützen, die ebenfalls betroffen wären? Da der Zweck die Mittel heiligt und es keinen moralischen Wert gibt, empfiehlt der Talmud, dass in jedem Konflikt, sobald der Schaden verursacht wurde, die gleiche Person, die ihn verursacht hat, dem Feind in die Schuhe geschoben werden sollte. So nennen sie eine jüdische Frau. Ich denke, dass viele Spanier, fassungslos, demoralisiert, verängstigt, einen Toast riechen: Psoe, Vox, PP dienen demselben Herrn. Dänemark riecht nach verfaultem Fleisch. Für solche Dinge haben wir ein schlechtes Gedächtnis. Dieser GC-Bericht ist apokryphisch. Spanien, unser Heimatland, steuert auf den Abgrund des Verfalls und der Zerstörung zu. Maula hat seinen Sitz in Brüssel. Gringos lieben uns sehr (das ist ironisch), und hier lächelt Chema Aznar mit dem Gesicht eines Kaninchens, wie hässlich er ist, und ein alter Korrespondent, der sieht, was ich gesehen habe, möchte ein Handtuch hinzufügen. Ehrlich gesagt gibt es keinen Ausweg. Wir sind in eine Mausefalle getappt, sie halten uns links und rechts an den Eiern. Wie schade! Heute weine ich Tränen für Spanien
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НАСТАВНИК ПУТИНА ПЮИДМОНА? не трахай меня
Посмотрим, наша пресса сошла с ума. Она снова стала негодяем, как ее называли в прошлом. Вы говорите больше лжи, чем газеты. Это выстрел в вас, потому что теперь оказывается, что Путин — плохой парень в фильме, наставник каталонства и независимости тех, кто участвует в этом процессе. Ребята из банды нас пугают, говоря, что русские идут, и я начинаю петь что-то из времен Освободительной войны. Русские приходят по суше, а англичане по морю, и, поскольку я испанец, я остаюсь здесь. Говорят, Путин собирался послать на Пиренеи несколько полков парашютистов, но боже мой, какое безобразие, если бы Пишимонт был из КГБ, он бы сбежал в Москву на танке, а не в багажнике автомобиля, очень трусливо открывать свой дом в Ватерлоо и собирать пособия в Европейском Парламенте, откуда он руководит маневром по слому Испании, смеясь над судьями, правительством и всеми родственниками. Я беглец. Тарари, что я тебя видел. Не поймите меня: Санчес стоит на коленях перед печально известным и трусливым кантоналистом и правые говорят, что виноваты русские. Ну разве ребята из отряда не обучались в Израиле? Разве сионисты Фелипе Мараньи, он же Фелипе Саагун, не подписали договор с Марокко о поддержке узурпации Сеуты и Мелильи и старых африканских провинций, я имею в виду Сахару до Рио-Муни и Канарские острова, которые также будут вовлечены? Талмуд, поскольку цель оправдывает средства и нет никакой моральной ценности, советует в любом конфликте, как только ущерб был причинен, того же самого, кто его причинил, и обвинять в его совершении врага. Так называют еврейку. Я думаю, что многие испанцы, ошеломленные, деморализованные, напуганные, чуют тост: псоэ, вокс, пп служат одному и тому же хозяину. В Дании пахнет тухлятиной. У нас плохая память на такие вещи. Этот отчет GC является апокрифом. Испания, наша родина, идет к пропасти распада, разрушения. Маула находится в Брюсселе. Гринго нас очень любят (это ирония), и вот Чема Аснар улыбается лицом кролика, какой он уродливый, и один старый корреспондент, видя то, что я видел, мне хочется добавить полотенце. Честно говоря, выхода нет. Мы попали в мышеловку, нас держат за яйца направо и налево. Как жаль! Сегодня я плачу слезами за Испанию
LA COSA TIENE TRES PARES DE PERENDENGUES
¿PUTIN MENTOR DE PUIGDEMONT? NO ME JODAS
Vivir para ver, nuestra prensa se ha vuelto loca. Ha vuelto a
convertirse en la canallesca como la llamaban antaño. Dices más mentiras que la
gaceta. Eso es un tiro tú, pues ahora resulta que Putin es el malo de la película,
el mentor del catalanismo y la independencia de los del procés. Los chicos de
la canallesca nos acojonan diciendo que vienen los rusos y yo me pongo a cantar
un aire de los tiempos de la guerra de la independencia. Los rusos viene por
tierra y los ingleses por el mar y yo como soy español me quedo sentado acá. Dicen
que Putin iba a mandar varios regimientos de paracaidistas al Pirineo, pero
hombre por Dios, qué barbaridad, si Pichimont fuera de la KGB habría huido a
Moscú en un carro de combate en vez de dentro del portamaletas de un automóvil el
muy cobarde para abrir casa en Waterloo y cobrar dietas en el parlamento
europeo desde donde dirige la maniobra de desguace de España riéndose de los jueces,
del gobierno y de toda la parentela. Soy un prófugo. Tararí que te vi. A que no
me coges y ahí tenemos a Sánchez rodilla en tierra ante el cantonalista infame
y cobardón y a la derecha diciendo que son los rusos los culpables. Pues ¿no
fueron instruidos en Israel los mozos de escuadra? ¿No han firmado los
sionistas de Felipe Maraña alias Felipe Sahagún un tratado con Marruecos para
secundar la usurpación de Ceuta y Melilla y de las antiguas provincias
africanas quiero decir el Sahara ante Rio Muni y las Canarias también entrarían
en el albur? El talmud, por aquello de que el fin justifica los medios y no hay
moral que valga, aconseja en cualquier conflicto, una vez perpetrado el daño,
el mismo que lo hizo y acusar al enemigo de haberlo cometido. Eso es lo que se
dice una judiada. Creo que muchos
españoles, atónitos, desmoralizados, acojonados, nos estamos oliendo la tostada: el
psoe, vox, pp, sirven al mismo amo. Huele a podrido en Dinamarca. Mal andamos
de memoria por estos tesos. Ese informe de la GC es apócrifo. España, nuestra
patria, camina hacia el abismo de la disolución, de la destrucción. Es en
Bruselas donde está la maula. Los gringos nos quieren entrañablemente (es ironía) y ahí tenemos a Chema Aznar sonriendo con cara de conejo ¡qué feo es el
tío, y uno, viejo corresponsal, visto
lo visto, me dan ganas de tirar la toalla. Francamente no hay salida. Hemos caído
en la ratonera, nos tienen cogidos por los huevos a diestra y siniestra. ¡Qué
pena! Hoy plango mi llanto por España
martes, 30 de enero de 2024
2024-01-29
EL LAZARILLO DE TORMES FRIEND OF THE ONE WHO WRITES THIS
FATHER TORMES RIO DEL IDIOMA. FOR SALAMANCA LA BLANCA I'M LEAVING HORIZONS DEL LAZARILLO
IN MY LOOK
Salamanca the white one who supports you. Four little chickadees that come and go. I am walking in the footsteps of my youth, that girlfriend I had in Salamanca. A Bogajo town and that foster home where I had the stomach ache. I suffered from constipation all my life and I thought I had cancer. The bulls, the festivals, the Vitigudino capeas seen from the balcony. Fortune was generous with me that summer. I am still poor, like my eponymous hero, good old Lázaro de Tormes, a son of the stream like me because he was born in a mill. I crossed the bridge of my destination and poked Guisando's bull in the belly to see if there was something inside. And there was nothing. The soul conch was empty. The waters of the river, the father of our language, flowed slowly and silently. On the other side of the bank, some washerwomen (were they the nymphs of Garcilaso or the Nereids of Apollo?) were soaping a lost star between ancestral songs and bows.
Only noise and the big slap from the fucking blind man who hit me with such force against the stone that he almost left my head in splinters.
Since then Antoñito woke up.
─Lázaro, are you there? Go out. You fell into the trap for being an asshole
The laughter of the blind blind man bounced on the waves of the river that drags the force of our tongue. A torrent of words. The nereids and nymphs that Garcilaso saw went out for a walk, even though I didn't see them.
I could only see the robust bodies of the mollar oaks on the other side. The fighting bulls that grazed near the gravel looked at me with enigmatic eyes. Some already had more than seven herbs.
A whole life to die in the albero of a plaza but life is bullfighting.
A red cow mooed calling for the lost calf.
The ducks enjoyed themselves by swimming among the reeds, ash trees and ailanthus that shaded the two slopes. I was amazed to see an old man crossing the Roman bridge who arrived with a cachava from Segovia and a book in his hand. He came puffing sweaty down the road. He had made the trip from Alcalá to Salamanca.
I guessed he was a clergyman from the three-pointed cap and doctoral tassel. A group of students approached him to kiss his hand and called him "domine" and "magister." That August afternoon, on the eve of the solemn feast of the Dormition of Mary, Father Tormes allowed me in that vision to meet the author of the Lazarillo, who was none other than Dr. Andrés Laguna, the doctor of Emperor Charles V., and I did not know. He dared to sign it for fear of the Inquisition.
Give him a deep bow. And he recognized me:
─How is life going for you, Antonio? I know of your many sufferings because you revealed for history that Lazarillo was not anonymous. That the author was me. They didn't pay attention to you and even made fun of you and called you crazy. Spain is a land of inquisitors. They are the ones who rule and dominate in all areas of our existence: in literature. in politics, in the arts. Bad race exalted by the arrogance of those who believe they are chosen. Jewish arrogance and hatred. It is a curse that we carry and the worst are those of Segovia. You would never be a prophet in your land. Neither was I.
They wanted to burn the house I had in Mozoncillo out of malice.
"Master, you say the truth, but with these oxen we have to go plowing," I replied.
─Oxen you say? They are not elfin or meek castrated oxen but authentic mihura
I was very comforted by the appearance. Don Andrés Laguna, the wise clergyman, expert in the art of herbs and medicine, who was going to sing vespers in the cathedral had a slight limp, his beard was silver and his nose was blunt.
He gave me his blessing and recommended perseverance and not to be discouraged. I thanked him deeply.
The mighty river Tormes, which never dries up in summer and carries more water than the Duero, which seems to be its tributary, but some carry the fame and others provide the water, witnessed our meeting.
Very comforted and grateful for the words of maestro Laguna who came down from a cloud to tell me about it, I went into one of the many gambling dens that Salamanca has and I remember with nostalgia, when I was courting Charito, I asked for a jug of red wine and I got it. I drank entirely the health of Lázaro de Tormes, protector of all vagabonds and those who profess freedom without debauchery. The eponymous hero who gave birth to the imagination of that Segovian humanist who recommended that we be patient in the face of adversity.
EL LAZARILLO DE TORMES, FREUND VON DEM, DER DIES SCHREIBT
VATER TORMES RIO DEL IDIOMA. FÜR SALAMANCA LA BLANCA VERLASSE ICH HORIZONS DEL LAZARILLO
IN MEINEM BLICK
Salamanca, der Weiße, der dich unterstützt. Vier kleine Meisen, die kommen und gehen. Ich trete in die Fußstapfen meiner Jugend, der Freundin, die ich in Salamanca hatte. Eine Bogajo-Stadt und das Pflegeheim, in dem ich Bauchschmerzen hatte. Ich litt mein Leben lang unter Verstopfung und dachte, ich hätte Krebs. Die Stiere, die Feste, die Vitigudino-Capeas vom Balkon aus gesehen. Das Glück war in diesem Sommer großzügig mit mir. Ich bin immer noch arm, wie mein gleichnamiger Held, der gute alte Lázaro de Tormes, ein Sohn des Baches wie ich, weil er in einer Mühle geboren wurde. Ich überquerte die Brücke meines Ziels und stieß Guisandos Stier in den Bauch, um zu sehen, ob etwas darin war. Und da war nichts. Die Seelenmuschel war leer. Das Wasser des Flusses, der Vater unserer Sprache, floss langsam und lautlos. Auf der anderen Seite des Ufers seifen einige Wäscherinnen (waren sie die Nymphen von Garcilaso oder die Nereiden von Apollo?) zwischen Ahnenliedern und Verbeugungen einen verlorenen Stern ein.
Nur Lärm und der große Schlag des verdammten Blinden, der mich mit solcher Wucht gegen den Stein schlug, dass mein Kopf fast in Splittern zurückblieb.
Seitdem ist Antoñito aufgewacht.
─Lázaro, bist du da? Hinausgehen. Du bist in die Falle getappt, ein Arschloch zu sein
Das Lachen des blinden Blinden hallte auf den Wellen des Flusses wider, der die Kraft unserer Zunge zerrt. Eine Flut von Worten. Die Nereiden und Nymphen, die Garcilaso sah, gingen spazieren, obwohl ich sie nicht sah.
Auf der anderen Seite konnte ich nur die robusten Körper der Mollareichen sehen. Die Kampfstiere, die in der Nähe des Kieses grasten, sahen mich mit rätselhaften Augen an. Einige hatten bereits mehr als sieben Kräuter.
Ein ganzes Leben, um im Albero eines Platzes zu sterben, aber das Leben ist Stierkampf.
Eine rote Kuh muhte und rief nach dem verlorenen Kalb.
Die Enten vergnügten sich beim Schwimmen zwischen Schilf, Eschen und Ailanthus, die die beiden Hänge beschatteten. Ich war erstaunt, einen alten Mann zu sehen, der mit einem Cachava aus Segovia und einem Buch in der Hand die römische Brücke überquerte. Er kam schnaufend und verschwitzt die Straße entlang. Er hatte die Reise von Alcalá nach Salamanca gemacht.
Aufgrund der Zipfelmütze und der Doktorquaste vermutete ich, dass es sich um einen Geistlichen handelte. Eine Gruppe von Studenten kam auf ihn zu, um ihm die Hand zu küssen, und nannte ihn „Domine“ und „Magister“. An jenem Augustnachmittag, am Vorabend des feierlichen Festes der Entschlafung Mariens, erlaubte mir Pater Tormes in dieser Vision, den Autor des Lazarillo zu treffen, der kein anderer war als Dr. Andrés Laguna, der Arzt von Kaiser Karl V., und ich wusste es nicht. Er wagte es aus Angst vor der Inquisition, es zu unterschreiben.
Verneige dich tief vor ihm. Und er erkannte mich:
─Wie läuft das Leben für dich, Antonio? Ich weiß von Ihren vielen Leiden, weil Sie der Geschichte offenbart haben, dass Lazarillo nicht anonym war. Dass der Autor ich war. Sie haben dich nicht beachtet und sich sogar über dich lustig gemacht und dich für verrückt erklärt. Spanien ist ein Land der Inquisitoren. Sie sind diejenigen, die in allen Bereichen unserer Existenz herrschen und dominieren: in der Literatur. in der Politik, in der Kunst. Schlechte Rasse, erhöht durch die Arroganz derer, die glauben, sie seien auserwählt. Jüdische Arroganz und Hass. Es ist ein Fluch, den wir tragen, und der schlimmste ist der von Segovia. Du würdest in deinem Land niemals ein Prophet sein. Ich auch nicht.
Sie wollten aus Bosheit das Haus niederbrennen, das ich in Mozoncillo hatte.
„Meister, Sie sagen die Wahrheit, aber mit diesen Ochsen müssen wir pflügen“, antwortete ich.
─Ochsen sagst du? Sie sind keine Elfen oder sanftmütigen kastrierten Ochsen, sondern echte Mihura
Das Aussehen hat mich sehr getröstet. Don Andrés Laguna, der weise Geistliche, Experte in der Kunst der Kräuter und Medizin, der auf dem Weg war, in der Kathedrale die Vesper zu singen, hinkte leicht, sein Bart war silbern und seine Nase war stumpf.
Er gab mir seinen Segen und empfahl mir, durchzuhalten und mich nicht entmutigen zu lassen. Ich dankte ihm zutiefst.
Der mächtige Fluss Tormes, der im Sommer nie austrocknet und mehr Wasser führt als der Duero, der sein Nebenfluss zu sein scheint, aber einige tragen den Ruhm und andere liefern das Wasser, war Zeuge unseres Treffens.
Sehr getröstet und dankbar für die Worte von Maestro Laguna, der aus einer Wolke herabstieg, um mir davon zu erzählen, ging ich in eine der vielen Spielhöllen, die Salamanca hat, und ich erinnere mich mit Nostalgie daran, wie ich Charito umwarb und um eine bat Krug Rotwein und ich bekam es. Ich trank die Gesundheit von Lázaro de Tormes, dem Beschützer aller Vagabunden und derjenigen, die Freiheit ohne Ausschweifung bekennen, völlig aus. Der gleichnamige Held, der die Fantasie dieses segovianischen Humanisten hervorbrachte, der uns empfahl, angesichts von Widrigkeiten geduldig zu sein.
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