los españoles llevamos un moro dentro. Que no nos vengan con historias

 LOS MELONES DE LA MELONI

Vivimos en la mentira torrentes de información. Hablan de las mafias de la inmigracion en general pero nadie ha podido señalar o entrevistar a ninguno de los capos que están fomentando una invasión oculta de nuestras costas.¿ Quienes son? ¿Dónde están? ¿Cuál es la mano escondida que tira piedras contra el tejado europeo, o los largos dedos siniestros que mecen la cuna del terror? A mí me parece que hay concordancias entre la guerra de Ucrania, las masacres de Gaza, los ataques a Rusia y a Irán (también los terroristas de Alcaida están controlados por los usacos) y las mafias de la inmigración. Por lo pronto vemos mover las tetas de la Meloni tetas judías por las cancillerías dándose el pico con el circunciso Zeleski y hay que decir lagarto, lagarto. La presidenta italiana ha desviado el flujo de las oleadas de inmigrantes desde el mar Mediterráneo hasta Canarias a cambio están las armas mortíferas para los ucranios, la muerte de millares de palestinos y qué dice su santidad el boludo Bergoglio tan campanudo y cojonudo que no le cabe un piñón por sus enormes posaderas. Está con ellos. No venga a predicarnos amor al islam. Muchos españoles llevamos un moro dentro y amamos y reverenciamos a Marruecos pero aquí están estos amos de la baila jodiendo la marrana. Tiene un par de melones la italiana. Son campanadas del gran sanedrín. Tocan a misa

 

domingo, 8 de septiembre de 2024

Божественная литургия 8 сентября 2024 года, Сретенский монастырь, г. Москва

ESTO ES LO QUE PIENSA MI HIJA INGLESA HELEN QUE ENTIENDO PERO NO COMPARTO DEL TODO HAY UNA RAMA JUDÍA EN LA FAMILIA NADA TENGO CONTRA LOS JUDIOS SAL DE L TIERRA PERO EL GOBIERNO NETANYAHU ESGTA HACIENDO MANGAS YU CAPIRFOTES DEL QUINTO MANDAMIEN TO NO MATAR YH SU PODEROSO EJERCITO ESTA EXTERMINANDO A LOS PALESTINOS DE GAZA Y PIENSO QUE EL SIONISMO ESD UNA HEREJIA DESVIADA DE LA TORAH QUIZAS NO LLEVE RFAZÓN ESPERO QUE A MI HIJA LAS COSAS EN LA VIDA LE CAYAN MEJOR QUE A MI

 

Dear daughter

 I appreciate your comments even when they are running difficult times. 

You are brave proclaiming your affection for Israel. Maybe it runs in your genes. 

We are rebellious people always on the side of the poor and needy, going against injustices and tyrannies, but also You should love thy neighbor, not kill, not maim with sophisticated weapons. 

Where is the meaning of the word Shalom? What happened with the fullfil of the Fith Comandement? 

In any case, I admire Jewish people because they always survive and I am survivor myself,  too, from the mishaps, prosecutions, evil, and disgraces. Perhaps humankind is entering a new era and there is no childbirth (and you know that pretty well) without pain. 

You stand for Israel, of course, but you do not stand with your poor father who is old and cranky. ¡What an irony¡

Stay put then and act accordingly the dictamen of your conscience. I admire you and always love you

Let us hope for the best

Your stranged father Antonio Parra

dos años sin josé luis balbin con motivo de su óbito yo escribí esta crónica

 

ENTIERRO DEL GRAN PERIODISTA JOSÉ LUIS BALBÍN MEANA

 

Balbin era uno de los nuestros

 

EAN LA TARDE del día de San Guillermo Abad dimos tierra cineraria al gran periodista y comunicador José Luis Balbín Meana en la colegiata de Pravia antigua iglesia jesuítica. Su esposa Julia Mesonero colocó las cenizas en una mesilla arropada por sus dos hermanos. Me emocioné a la vista de los despojos porque fui meritorio con él en Arriba e hice las practicas en la Nueva España dirigida por Pérez de las Clotas. A los dos nos interesaba Europa con prelación a la política española que siempre fue autista y anda de la ceca a la meca mirándose el ombligo. Él fue corresponsal de Pueblo en Bonn cuando pululaban por Alemania hombres de la talla del canciller Erhardt, Willy Brandt o Helmut Schmidt. Yo lo fui del Arriba en Londres y en Estados Unidos me especialicé en los anglosajones a los que creo conocer bien. Ahora de mayor soy kremlinólogo y creo moverme bien por el dédalo de la política rusa. Balbín era uno de los nuestros. Uno de aquellos chicos que salieron de la Escuela de Periodismo con la mente bien amueblada como diría Emilio Romero. Practicaba un periodismo de excelencia, sugerente, iluminador de altura y ese fue el éxito de su programa La Clave que todo el mundo añora y admira porque los chicos de la radio y los plumillas de nuestras redacciones son amanuenses sin inspiración sin ideas. en el mundo del gran Hermano fascista al que estamos abocados pensar cada uno por su cuenta es peligroso. Es por eso por lo que Felipe González EL Gran Filipo a las ordenes de esos extraterrestres que dirigen la política mundial se cargó la Clave y Juan Luis Cebrián vendió la prensa del movimiento a los norteamericanos por treinta monedas. El árbol de Judas donde brota la sangre de los campos de Haceldama. Fuimos perseguidos de una manera sorda sórdida por el sistema. No nos mandaron a campos de concentración, nos conservaron los puestos de trabajo a cambio de la licencia peligrosa de no hacer nada, fue un dolce fare niente que a muchos los sumió en el alcohol la droga el asco y la desesperación. Algunos se suicidaron o se murieron de aburrimiento. El gran Filipo por aquello de que Roma no paga traidores creo que ha probado en sus carnes el cauterio que él aplicó a muchos. Balbín sobrevivió languideciendo gracias a una esposa como Julia Mesonero, no todas las mujeres son aptas para convivir con periodistas. Somos una gente difícil al que le pica el morbo de las imprentas y tiene metido el duende de la información en el cuerpo por eso muchos llevamos la cruz de las D sobre la frente deprimidos, dipsómanos, divorciados. Julia al contrario hizo feliz a José Luis los últimos años de su vida tras la amargura de la proscripción y la nube de silencio que nos envuelve a los que de alguna manera colaboramos con el franquismo. La cualidad eminente de este periodista al que dimos tierra era la inteligencia y el sentido del humor, una vez nos contaba en Bocaccio lo que le pasó con su padre que era un militar disciplinario y austero cuando llegó a su casa de Pravia a las tres de la mañana. Entiendo hijo que te puedas tirar hasta las tantas en Madrid, pero en Pravia nos acostamos pronto y los chigres cierran con el telediario de las nueve, le dijo y él le contestó con una interjección interrogativa: Ah ¿Y?

Otra de sus características era la fascinación que ejercía sobre las mujeres sin dárselas jamás de donjuán pero se le pegaban como lapas por su carácter por su bondad porque sabía escucharlas y en una palabra las entendía. Sí José Luis era uno de los nuestros. Se ha ido a montar un informativo con los luceros. Descanses en paz, camarada.

LLANTO POR UN UROGALLO

 LLANTO POR UN UROGALLO. ESTAN ASFALTANDO TAMBIÉN ASTURIAS

 

Antonio Parra

 

Otro ataque. Por lo visto respiran por la herida. Estábamos condenados al silencio ese silencio espeso y mazorral como la sangre municipal que se enriquece a golpes de ladrillo y de hiladas de plomada. Me hubiera gustado ser albañil más que archivero pues la literatura nos condena a la pobreza pero no a la pereza que nada tengo de haragán y en mi vida en lo mío trabajé una burrada. Ahora después de lo de Marbella le toca al norte y todo son casas. Están construyendo la gran carrilana que perforará el monte de los abedules los maestros del gran diseño cartabón en ristre. Me repliego en mi solipsismo en esta mañana de noviembre dorada cuando después de la cencellada – el rocío posó esmeraldas y diamantes en los tallos de la hierba- cavo en el huerto y tengo una visita.

Primero un malvís y luego una urogalla. Dejo la azada y contemplo a este ave como el que asiste a una visión. Es una hembra. Está a siete u ocho brazas de mí la cresta encarnada el plumaje entre azul y grís y una cola zanquilarga cimbreante y bien señalada. Cacaracá. Cloc cloc. Bajó a comer desde las cumbres del Aramo y picotea entre los valles. La proximidad de la marina no la asusta aunque bien se ve que es bravío y con querencia de montaña. Desaparece y ando tras ella furtivo animalito del Señor. ¿De dónde ha salido la pava? Rara avis. Dicen que está en extinción. Cuando construyan la gran carretera adiós. Me hubiera gustado ser san Francisco para hablarla en su idioma. ¡Somos poca cosa la verdad!

Reparamos ordenadores, hacemos sesudos balances de la situación política, y el teléfono móvil, el vis a vis y el oreja a oreja cual mando a distancia, va por el mundo a mano alzada y todavía no entendemos el idioma de las aves. Hay un acebo cerca de mi casa que lo visitan con frecuencia y a veces tentado el urogallo esplendoroso por la vanidad de toda hembra por la curiosidad o la llamada de la sangre se acerca al nial de las gallinas que Iturripe ha construido en el establo. El gallo se alborota enamorado pues un masto de ese calibre que tiene bien cubierta a su pollada debe de estar harto de todos los días patatas y montar a una urogalla debe de ser para él como cepillarse a Sofía Loren, pero no puede ser. La ferralla metálica impide la componenda de una parada nupcial en condiciones que la pava es bella, casquivana y amorosa.

 El gallo de la quintana de Iturripe se queda con la miel en los labios. No es la primera vez que el gocho baja del monte y cubre en un santiamén a las cinco marranas que a eso de los ocho meses empreñan y paren rayones. Misterios de la naturaleza. El milagro de la supervivencia que se produce ajeno al gorigori del humano vivir sus horas de vanidad. Después se pierde por la trocha y al fin la veo alzar el vuelo detrás de los laureles. Escucho el silencio del campo un silencio musical de orquesta montaraz. La melancolía se me pasa. Sigo apañando los alcorques.

Este año mi ciruelo que es vecero y por julio tocaba nos dio casi dos serones de fruto y casi cogimos una fartura y el castaño secular tampoco le anduvo a la zaga. Buen magosto y castañas para dar y tomar y hasta regoldar. Siento en mi carne la hermosura y opulencia de este paisaje que nos quieren quitar. Si machacan el monte ¿el urogallo dónde vivirá? ¿Adónde irá  a tirar la boina a enramar su nido? Una parada nupcial de estas aves en su cantadero es el más hermoso espectáculo del que un ser humano con el mínimo de sensibilidad pueda gozar. Para mí ha sido un augurio de buena suerte la visión de esta mañana del Día de san Martín llega el Adviento y las matanzas como a todo cerdo y que no se den por aludidos muchos les llegará su sanmartín, ya que este pájaro de gran porte y de la envergadura de una becada  o algo mayor sí es huraño y no se deja ver con frecuencia pues bien Antoñito ya has visto a un urogallo casi el sueño de tu vida.

 Que sigan escupiendo mierda todos esos que nos avasallan en sus asaltos por la espalda. Que por delante no tienen cojones. Y ahora que lo pienso y ya me pongo de mala leche y se me pasa el solipsismo melancólico y la alegría casi el éxtasis de mirón de la naturaleza mi padre que paz descanse decía que era tan observador que miraba casi como un marino pues a lo mejor me compro unas botas de media caña como el maestro Emilio Romero. ¿Y para qué quiere usted esos zapatos tan afilados de lamedme la punta, don Verumtamen? Para atizarle una patada en to los huevos a más de alguno.

 Le condenaron  al de Arévalo al silencio claro está que es lo que más nos duele (el otro día el Bibliopola barriga verde me llamó loco y me cubrió de injurias y de escupitajos sobremanera pero ya ajustaremos cuentas que la navaja me tiembla en bolso aunque por semejante pobre diablo non val la pena, nin, bastante desgracia tiene con tener la mujer que le dio dios) a los hombres de pluma pero él seguía con sus kikirikís proféticos. Era el gran urogallo de este pobre cotarro nacional plagado de gritos y exabruptos de los cantarranas que nos dan la vara y no son el mirlo desde la amanecida y todo el puto día que si zetape los explosivos la kaleborroca o como se llame o los líos de la tonadillera que tenemos un periodismo de mastuerzos el más canalla y sinsustancia de los cinco continentes y nos hemos vueltos muy tercermundistas con complejos de nuevos ricos. Jó. ¿Se lo merecerá España? Pero a lo que iba. Me acuerdo del canto de esta especie en extinción y de la alabanza de España que entonaba ya muchos siglos atrás Alfonso X el Sabio. Y la estamos vendiendo en parcelas a los usureros. Quieren convertir nuestros predios edificables en campos de Haceldama. Esto es nuevos corrales de la sangre para que unos cuantos listillos de la municipalidad se forren. Traidores. Judas sigue habitando entre nosotros. Pese a todo ya con el otoño en puertas escucho el último silbo de este ave mayor de las Asturias entre los árboles que talarán para hacer el túnel de la autopista. Es su canto una elegía a un mundo que se va en medio de la incomprensión e insensibilidad de politicastros venales y de corifeos modorros del cuarto poder. Vale ya. El mundo es ansí que diría don Pío. Pedirle congruencia a la naturaleza humana sujeta a la doblez y a la rapacidad, la codicia y todos los demás pecados capitales es pedirle peras a un olmo. Tampoco pasa nada. Me he vuelto escéptico y el mi escepticismo se trasmina en solipsismo. Melancolía. ¡Ay Dios!

 

Imperio Argentina. El Relicario, Los Piconeros, Colección España #13 (Fu...

Imperio Argentina - Imprescindibles (2012)

Antonio Vargas Heredia (Imperio Argentina)

 

La sala numero seis fulgurante, terrible, profético chejov

Nuestro destino no está escrito en las estrellas como creían los clásicos. Guardan los designios particulares y generales de la humanidad algunos libros que son más proféticos que los del VT. En sus páginas alienta una pulsión divina a pesar de no estar registrados en la Biblia. Este es el caso de Antón Chejov. He vuelito a releer en una noche de fiebre y de gripe “La sala número seis” y al acabar sus menos de cien páginas al amanecer lo he girado sobre la almohada en medio del desaliento. He visto reflejado en sus 19 capítulos la película de mi existencia: el joven ardoroso que se iba a comer el mundo, el aprendiz de escritor que se fue a Londres, Paris, NY, que amaba la ciencia, el arte, la belleza y a la humanidad que confiaba en la redención del ser humano, que vivió encastillado en su torre de marfil leyendo libros y más libros que atesoraba desde su juventud y los tenía catalogados y numerados en el sancta sanctorum de su biblioteca. Un hombre al tanto y al corriente de las nuevas ideas, suscrito a revistas de vanguardia que cree en la buena fe de sus semejantes, pero pronto se da cuenta de que es un mirlo blanco, una rara avis, que tuvo amoríos apasionantes y maravillosos pero que aquello se convierte en humo; termina casándose con una mujer vulgar, y vive cercado de ramplonería, de zoología, de egoísmo, de esa violencia que siempre genera la política manejada por intereses rastreros y engañosos. ¿No puedo ser yo acaso el doctor Raguin al que sus deseos de mejorar a la condición humana le volvió un incomprendido y al final acabó loco? ¿El sombrerero judío que perdió la razón una noche en que se le incendió su tienda y al que maltrata el guardia de seguridad-conserje-lacayo de la autoridad el bruto de Nikita? ¿Soy el enfermo Gromov que vive preocupado por el tema de la inmortalidad? O soy el usurpador: el sustituto, el trepa el que le quita la plaza al pobre Raguin acusándole de haber perdido el juicio. Chejov traza en estros cuadros un esquema a vuelapluma de la Rusia finisecular y decimonónica pero su diagnóstico es valedero no sólo para aquel país sino para los hombres de todos los tiempos y latitudes. El eximio protagonista de este librito tuvo vocación al sacerdocio pero por mandato paterno ha de abrazar la carrera de medicina. Creo que es el libro más biográfico del autor del “Jardín de los Cerezos”. Su padre, diacono era chantre en una parroquia de provincias y quería que su primogénito pudiera desempañarse en una carrera más lucrativa que la eclesiástica para poder así contribuir a la manutención de la familia, cosa que cumplió Antón hasta la extenuación porque para pagar los gastos de la numerosa prole escribió tanto que murió a los 44 años. Un articulo, un cuento, no pagaba la comida pero subvenía los gastos de merendar, y una obra de teatro ayudaba a alquilar la casa durante un mes. En toda la prosa de Chejov perdura, sin embargo, esa majestuosidad, ese tempo, rodeado de grandeza y de sencillez ( v e l i c h a ñ i e) de la liturgia bizantina. Es como algo mágico. Sin embargo, en este libro se nos muestra como un perfecto forense haciendo una bisección del alma humana. El ilustre facultativo, egresado de la Facultad de Medicina de Moscú acaba como director de un nosocomio en un rincón perdido de la Rusia profunda a más de 200 verstas de la estación más próxima del ferrocarril, rodeado de gentes mezquinas “que se pasaba la vida entre la baraja y las pequeñas intrigas y chismorreos, sin interesarse por nada y arrastrando una vida llena de triviliadad… No nuestro pobre pueblo tiene mala suerte” exclama el autor acaso sin ser consciente de que Rusia tiene la suerte de contar con escritores tan enormes como Chejov que pueden hacer autocrítica de su país y que la vida en Tula resulta muy parecida a la de Chester, Tucson, México, Rosario o Zamora y lo que hace grandes y libres a los pueblos es esta capacidad de denuncia y de reacción. De este modo creo que la literatura rusa recoge el testigo de la grecolatina para proyectar problemas y tipos universales. Pero este opúsculo personalmente tuvo su historia. Hace unos meses se lo regalé a un amigo y el otro día me lo encontré en Riudavets desencuadernado y desfondado pero con mi nombre. Volvía a mí. Debo de tener por casa algún ejemplar suplente. No olvidaré que este texto en una edición de la Austral que yo había adquirido en la Casa del Libro en 1964 me acompañó en la noche triste del Parque de San Francisco. Yo me venía a casar con una moza y la pobre no se sintió con fuerzas de aguantarme- ahora la comprendo perfectamente- y ella renunció al altar un día antes de la boda. Dentro de las paginas guardaba una imagen de la Virgen Iverskaya, la santa matrona de Moscú y un fotografía mía de niño rubio con mis padres en la entrega de llaves de una casa en Segovia acompañados por el coronel Tomé. Esta fotografía la perdía pero la imagen de la Iverskaya se dibujó en la cima de uno de los robles del parque de San Francisco. La Virgen consoladora vino a sumarse a mi dolor cuando había sido abandonado de todos incluso de mis padres, y permitió que humillado, ofendido y arruinado pudiera regresar de nuevo a mi hogar. Es por esto por lo que tengo esta historia de Chejov por taumatúrgica reclamo para el humano dolor y la resurrección. Novela redentorista en que se estudia la barbarie y la crueldad de las cárceles. . Dijo Quevedo que toda la vida es cárcel. La vida es cárcel de la muerte. El amor es preso del odio y las instalaciones de la institución psiquiatrita es alegoría de ese barco prisión y manicomio. “Hay dentro del recinto del hospital un pabellón rodeado por un bosque de arbustos y hierbas salvajes. El techo está cubierto de orín, la chimenea medio arruinada, y las gradas de la escalera medio podridas. Un paredón gris coronado por una carda de clavos hacia arriba divide el pabellón del campo que produce a la vista una triste impresión…” el pabellón de dementes es el b arco que nos lleva. Acaso la vida no sea más que una locura que nos arrastra. Por eso sufren tanto los hipersensibles, los más conscientes pero Jesús siempre les dirá “bienaventurados los que aman”.

Hay libros que puso Dios en nuestro camino para que reconozcamos nuestra estupidez y miseria y “La sala numero seis” es una de ellas.

ANTON CHEJOV

La sala número seis

Editorial Calpe 1919. Madrid

Traducción del ruso Nicolás Tasin

viernes, 21 de enero de 2011

 

ZELENSKI PUEDE HABER MUERTO

 

Noticias confusas son las que llegan desde Ucrania en la mañana de hoy referidas a la dimisión en masa del gabinete de Zelenski y las perdidas sufridas en el ataque ruso a varias ciudades Kiev, Lvov, Odessa y otros enclaves importantes para la intendencia y aprovisionamiento de las fuerzas armadas. Todo huele a derrota. Es un baldón para los USA y la CEE instigadores de esta guerra fratricida y cruel. La caída de Zelenski del que no se tienen noticias puede acarrear la de Macron, Van der Leyden, Schultz y la de Pedro Sanchez que recibió en Moncloa entre besos y abrazos al pequeño dictador ucraniano lo mismo que para el Rey Felipe VI. La rusofobia de nuestro gobierno puede dar estos patéticos resultados. Ni Sanchez tiene segura su poltrona en Moncloa ni tampoco la corona del monarca español se sostiene segura sobre su cabeza. Después de Zelenski el mundo tendrá que ajustar cuentas a otros dos carniceros importantes Biden y Netanyahu responsables de tanta masacre y destrucción. Ya lo hemos dicho en este blog Rusia es inconquistable. Conozco un poco de su historia y a mí me impresionó lo que me dijo un soldado de la División Azul cuando le pregunté de su experiencia en el frente del Este al que se le helaron los pies en el Volxov:¿Qué hemos venido a hacer aquí? Los rusos no  nos han hecho nada. Decían que eran todos comunistas y vemos cruces y misas por todos los lados. Le salvamos la cara a Franco pero éste se equivocó. Los rusos nos dieron una buena paliza. Las palabras de este viejo veterano de infantería me parece que son aplicables al momento actual. Los españoles nos hemos vuelto a equivocar. La rusofobia es tan maligna como el antisemitismo y la xenofobia aunque no tengan nada que ver con nuestras sospechas sobre la responsabilidad de las logias masónicas en esta contextura. Yo acuso. Supieron embaucarnos y manejar bien el engaño. En cualquier caso, la derrota de ese forajido Zelenski creo que va a ser un bien para la humanidad porque era un tipo peligroso. Estaba decidido para sobrevivir sumir a este planeta en una catástrofe atómica.

Божественная литургия 6 сентября 2024 года, Успенский собор Московского ...

CHARING CROSS CRONICAS INGLESAS

ocos españoles conocen la historia de esta reina castellana nacida en Burgos hija de Fernando III el Santo fallecida en 1290 y enterrada en la catedral de Westminster.

Para mí era una remembranza solícita cuando salía del metro (el tubo que dicen los castizos) y afloraba ante la cruz allí elevada por el rey su esposo. Charing Cross fue una de las doce cruces construidas en la vieja city. Sólo se conservan tres.

Asimismo cuando visitaba la catedral de Lincoln una de las más hermosas del gótico perpendicular inglés veía su estatua labrada en la magnífica portada junto a su esposo Eduardo. Otra vivencia predica era el recuerdo de Catalina de Aragón inhumada en la catedral de Peterborough primera mujer de Enrique VIII y es que las españolas dieron mucho juego una vez casadas con monarcas ingleses.

La historia nos dice que Doña Leonor cuya estatua yacente aparece con la toca de las casadas (almaizar) indicativo de su estado.

Las solteras se adornaban el pelo con el garbín o diadema con redecilla. El sepulcro fabricado por el escultor catalán Guillermo Torrell es una maravilla que guiada el silencio de la eternidad en espera de la resurrección de la carne.

Doña Leonor parió quince príncipes y princesas, fue muy querida por el pueblo inglés que vieron en ella el sello de la lealtad y fidelidad matrimonial.

A vuela pluma se me brinda el pensamiento de la dignidad y respeto de aquellas españolas madre coraje fieles hasta la muerte al lado de sus maridos, mujeres fuertes, en una época como la actual cuando los españoles nos desayunamos con la noticia de un uxoricidio o un crimen pasional. A mí me parece que estos crímenes no han de ser tomados a la ligera.

Ellos no sólo tienen la culpa de tanta brutalidad.

Hay que indagar en las causas remotas y próximas de derramar la sangre de lo que más se quería y por qué se produce el terrible axioma de “la maté porque era mía”. Algo terrible está pasando.

Yo culpo en parte a la sociedad y a la banalidad con que se aborda algo tan sublime como es el amor de marido y mujer. Me decía mi padre el pobre que el que levanta la mano contra su costilla se hace daño a sí mismo.

Por eso traigo esta mañana a colación el ejemplo de Leonor de Castilla siempre al lado de Eduardo I al que acompañó a la Novena Cruzada.

Cuentan las crónicas que le salvó la vida absorbiendo ella el veneno inoculado en el brazo del rey cuando fue picado por una víbora. Gracias a esta reina las relaciones comerciales con las Islas entre Santander y los puertos asturianos de Villaviciosa se estrecharon con la exportación de vino, trigo, aceite, telas, hierro.

Una de las vías de navegación más antiguas de Europa era la que unía de Southampton con Gijon según cuenta don Gaspar de Jovellanos.

Aconsejo a las españolas que trabajan en Reino Unido que se santigüen y musiten una plegaria cuando salgan de la boca del metro de Charing Cross como hacía yo en mis años londinenses. England made me.

En España yo nací pero Inglaterra me hizo un hombre y Leonor de Castilla como reina fue todo un paradigma. Ojala esta doña Leonor de Borbón, nuestra Princesa de Asturias, la joven adolescente hija de don Felipe y doña Leticia siga los pasos de su predecesora y aprenda en ese colegio de País de Gales, donde irá a formarse, las normas del buen gobierno para consolidación de la monarquía española que siempre estuvo relacionada con la inglesa.

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SANTA CRISTINA DE LENA DE LENA VERANO DEL 24 A VISIT