https://youtu.be/ygnk0s2MV0I?si=XCUAZL_vqt0KLbZN
SOLO EL EJERCITO NOS PUEDE
https://youtu.be/ygnk0s2MV0I?si=XCUAZL_vqt0KLbZN
SOLO EL EJERCITO NOS PUEDE
CEUTA CONVERTIDA EN UN ADUAR Y EL BORBÓN EN LAS CARRERAS
Hy cosas que claman al cielo- la población de Ceuta
en manos de los invasores todos esperábamos que haga algo pero se va de fiesta
a las carreras de bólidos en compañía de Aznar la Espe, su señora y todo el lobby
sionista. Esta gentuza son chusma norteamericana, los super capitalistas,
gentuza vendepatrias. Ver esta incuria deprime a cualquier patriota. Esta tarde
lanzo mi grito al cielo:
─Los borbones a los leones.
Felipe VI el cejijunto rey cornudo está sólo para
lucir palmita en los desfiles. En los momentos duros ni está ni se le espera
domingo, 13 de septiembre de 2026
IRLANDA, IRLANDA. UN
PROBLEMA QUE NO ENTIENDE MR. TRAMPAS
Cuando eres un patán bocazas se pueden producir declaraciones como lasde Donald Trump sobre Irlanda.
La Verde Erin ha sido, es, fue y será el PAÍS DE los encantamntos por cuyas colinas cabalga el Caballero del Verde Gabán tocando el violín.
He bebido cerveza negra en los pubs DUBLINESES a orillas del Liffey, escuché los discursos de Eamon de Valera al que entrevisté y las fotos están en esta bitácora. Narré los incidentes o troubles del año 72, entrevisté a gente del IRA como Martin Mehan y en Falls Road un soldado británico quiso matarme, disparó contra mí.
Paseando por el sector
protestante, cuando pregunté por una calle, al notar mi acento hispano un
seguidor de Ian Paisley se encaró comigo y me tiró al suelo la cámara.
─You Spanìsh idiot. Popish mother fucker (un idiota español, papista hijo
puta)
Todo el sector estaba lleno de grafitis alusivos a la batalla del Boyne 1648 en la cual los católicos fueron derrotados por los protestantes. ¿La religión motivo de guerra? Yo no lo entendía.
La imagen del general británico adornaba los hastiales de muchas viviendas del sector protestante, mientras en el católico una muchacha muy guapa y morena me dijo que su tatarabuelo era un español de los que naufragaron en County Cork por temporales que hundieron media flota de la Invencible.
En una taberna de Lononderry se ganaba la vida tocando el harpa.
En uno y en otro sector la misma cerveza, los mismos piojos, el mismo fanatismo y el mismo odio en la mirada. Los puritanos eran abstemios y los católicos bebían como cubas.
Almorcé al lado de su líder el reverendo Ian Paisley y regaba su condumio teetaller (el que no bebe vino ni sidra) con un vaso de leche, pero en Londonderry bebí hasta la extenuación cerveza negra.
Y ahora nos viene Donald Trump con que quiere unir las dos
Irlandas. Este hombre es un bocachanclas. No sabe de la misa la media. No entiende la
historia de los seres humanos. Cree que el dinero le da bula para meterse en
camisas de once varas
https://youtu.be/SAAUeWvezbg?si=N-0PSHA_lhCt9Tsx
https://youtu.be/pMXFyj6hlto?si=d5O4gTI7vA3Qjx_x
ESPAÑA NO SE RINDE, MORO QUE VEA EN MADRID SERÁ MORO MUERTO. HAY QUE ARMAR AL PUEBLO
La sodomía del bardaje
Marlascón en colusión con el proxeneta Sánchez y del bujarro rey alauita Alá es
grande para los dados por el culo nos llevó a este estado de cosas.
El israelita Satanyahu
la mano que mece la cuna y el fementido Trump con el mando a distancia guerra
hibrida invento de algún catedrático loco de la universidad de Harvard en
comandita quieren acabar con España.
Yo soy descendiente de
Juan Martin el Empecinado el que hostigaba a los gabachos y ahora le ha llegado
la hora de la guerrilla contra la mafia de Soros y sus compinches. Marlascón no
le llega la camisa al cuerpo la mafia y la panda de maricones que aplaude a Sánchez
con las orejas son objetivo. Al rey felón también le queda poco. Viva España.
La obra, escrita por Adelfa Hernández Hernández y Antonio López Barrera, es un homenaje a Lina Ruz, madre de Fidel y Raúl Castro
Autor: Germán Veloz Placencia | german@granma.cu

Holguín. - La Madrina de Birán, libro de la periodista Adelfa Hernández Hernández y del historiador Antonio López Herrera, sobre Lina Ruz, madre de Fidel y Raúl, expone las raíces de la formación humanista y de la voluntad de lucha de ambos líderes revolucionarios.
La obra, fruto de Conciencia Ediciones, de la Universidad de Holguín- y presentada en el pabellón preparado por esta en la Casa de La Prensa holguinera con motivo de la Feria Internacional del libro-, concede amplio espacio a un capítulo en el que personas que conocieron a Lina exponen su hechura moral y la perenne vocación de ayudar a los humildes de la localidad donde vivió.
Al equipo de la editora debemos agradecer, que en el año del Centenario de Fidel, ofrece un libro con un diseño estético revelador de la persona a la que rinde homenaje.
En este sentido, las mayores palmas son para el artista de la plástica Alexander Andiarena Rodríguez, autor del retrato de la progenitora de esos dos hombres reconocidos mundialmente que aparece en la portada y de las ilustraciones que encabezan cada capítulo.
A la vez, es imposible pasar por alto la exquisita visión con que Julio César Hidalgo Santiesteban asumió el diseño de cubierta y el emplane digital.
A la presentación asistieron varias de las personas cuyos relatos aparecen en la obra, lo que dio pie a emotivas intervenciones sobre la proyeccion social de Lina tras el triunfo de la Revolución, al tiempo que reconocieron la pasión y constancia con la que los escritores del libro realizaron las investigaciones.
Antonio López, en su condición de coautor, elogió la persistencia de Adelfa Hernández, sobre la que aseveró que «empujó al sol» con el fin de vencer los muchos obstáculos enfrentados para la publicación del libro que se incorpora a la bibliografía sobre la familia Castro Ruz.



Sus conocimientos sobre la toponimia leonesa, cántabra, galaica y astur le hicieron asegurar que había descubierto dónde estaba el Monte Medulio, el último bastión de las tribus del norte de España en la Guerras Astur-Cántabras del que nadie hasta ahora ha podido asegurar con datos rigurosos sus coordenadas geográficas. El erudito Eutimio Martino se basó en los nombres de los lugares para recrear el mundo romano, astur y cántabro. No siempre con el consenso de los arqueólogos, pero sí con la admiración de muchos otros menos conocedores de la Historia que se certifica sobre el yacimiento.
https://youtu.be/YGtVSq53t9c?si=VCppb1f4bzfuICU-
ALBERTI PESE A SU PROCLAMADO ATEISMO MARCADO POR SU EDUCACIÓN CON LOS JESUITAS
este blog defiende la unidad de España y
a su cultura
ALBERTI. SE EQUIVOCÓ LA PALOMA…SE EQUIVOCABA
Con cuatro mulillas tordas y un caballo delantera y la carretera toda para ti,
carretero, ¿qué más quieres? Versos de Alberti que jalonaron mi adolescencia
porque el gaditano protagoniza al poeta adolescente. Era una de las firmas más
leídas y estudiadas en los colegios, institutos, academias y noviciados de
aquellos bachilleratos de los 50 a los sesenta; acabaríamos hasta el cogote de
romanceros gitanos y del juanramoniano no la toqueis más que así es la rosa
junto con el Soria fría Soria pura cabeza de Extremadura machadiano. Puro
idealismo. Pura utopía.
Los vencedores fueron mucho más generosos con los vencidos que los que se
autodenominan democratas/autocratas para los cuales todo lo que se produjo
antes de 1975 no existe, se desprecia y se ignora. Es una bonita forma de hacer
que España pase a la historia. Se equivocó la paloma… se equivocaba. Esta
bellísima copla de Alberti fue el buque insignia de nuestra generación del 68
que fue perenne protesta. Y, pensándolo bien, teníamos ciertas concomitancias con
la del 27 estando dos dictadores de por medio. La suya desembocó en la guerra
civil. La nuestra en el juancarlismo debelador y putañero. ¡Qué decepción
cuando supimos que la democracia era esto!
Se equivocó la paloma. Se equivocaba. Por ir al norte fue al sur. Creyó que el
mar era el cielo… que la noche la mañana… se equivocaba. Alberti nuestro poeta
de referencia nuestro poeta torero que bebe en las fuentes más puras del
romancero el del talle juncal se transformó en aquel gordo abacial que hablaba con
acento italiano cuando se arremolinaban en su entorno las muchachas en flor en
las aulas del Ateneo. ¡Cuanta decepción conocer que la gran poesía acaba en
eso! Arboleda perdida de rabonas y de furor masturbatorio de muchachos en flor
mirando a la bahía. Todos los caminos de Andalucía van a dar al puerto de Santa
María y mueren en las aguas del Guadalete donde se entonó por primera vez el
canto por la pérdida de España. Por allí se invocó el nombre de la traición y
surgió magnífica y terrible la mitra del obispo Opas. Es la cuna del cante
jondo y del toreo. Voy a Sanlucar por atún y por ver al Duque . El pueblo mejor
de España tiene nombre de carabela.
Luego se quejan los rogelios de haber sido postergados por el franquismo. Los
niños de la posguerra nos educamos en el espíritu de la reconciliación y
quedamos empapados de Machado, García Lorca y el propio Alberti. Y hasta las
orejas. No teníamos poetas nacionales y a los que había se los desdeñó o relegó
sin contemplaciones y siguen en el armario. Este ostracismo intelectual un
fenómeno que sólo se da en España no ha dejado de sorprenderme. Ostracismo
viene de ostra en honor a los griegos que cuando querían mandar al exilio a un
ciudadano echaban una ostra o la concha de un caracol en el puchero comicial.
Pero en Alberti como en Federico creo que es más el ruido que las nueces. El
arte nos viene enredado en las marañas de la política. A Juan Ramón que es una
aguja de marear cultos sobrevalorado y ultra dimensionado por la crítica hay
pocos que lo entiendan. Mora todavía en su azotea de la poesía pura, sus versos
como dentro de una burbuja El mayor vate de la generación del 27 resonancias
del romancero y de Gil Vicente fue Gerardo Diego superando al de Moguer y al
portuense pero como pertenece al segundo cupo ha de guardar el turno del
escalafón siendo mejor poeta, más músico y no tan buen pintor como Alberti.
Creo que éste nunca dejó de ser aquel mal estudiante del colegio de san Luis
Gonzaga del Puerto de Santa María que se fumaba las clases, nunca se le dio
bien la gramática y a vueltas con el diccionario e incluso con la prosodia y la
sintaxis su literatura se resiente. Más de su gusto eran la aritmética y la
matemática.
En el fondo le ocurrió lo que a muchos de los educandos por los padres de la
Compañía (los hubo buenos y regulares) que aquello marcó carácter. Ese
entusiasmo, esa flexibilidad, esa inclinación por la excelencia es un poso de
esa educación jesuítica lo mismo que la intolerancia, la protervia y presunción
de esos antiguos alumnos que van por la vida creyéndose superiores. En sus
versos, en las oscilaciones de su carrera política- Alberti nunca fue
comunista- en las rotundidades de su vida amorosa, cortejó a las mujeres más
galanas de su tiempo, y eligió por compañera a una miliciana con maneras de
reina, María Teresa León, una rubia burgalesa casada con un militar que se fugó
con el del Puerto de Santa María, se yergue la teoría de las dos banderas
ignacianas. Fue acaso un buen versificador pero su arte tenía mucho de
propagandista. Yo me quedo con el poeta puro que volvió al alimón con Lorca en
órbita el romancero al Alberti revolucionario y de consigna.
Alberti sin embargo es mucho Alberti y hay en su obra mucha arboleda perdida.
Le cupo la suerte de haber nacido en uno de los lugares más guapos de España
dunas medanos y arenas brisas del Atlántico. Lo conocí una tarde en el Ateneo
en los años 80 rodeado de mujeres el pelo blanco y una melena doctoral aires de
canónigo de Toledo el mirar displicente, algo amargo y resentido. Moriría a los
dos años al cabo de una caída por un absurdo accidente en las calles de Madrid
la ciudad que no le gustaba pero que le hizo famoso y rico un potentado al uso
de los intelectuales de izquierdas que nunca fueron a la guerra aunque cantasen
al Quinto Regimiento. En la historia española siempre se encuentra uno con esta
clase de personajes que pertenecen a la casta de los privilegiados.
Su poesía tiene la diafanidad y fuerza embriagadora de la uva de los majuelos
de Jerez. Es de alta graduación etílica. Tiene un sabor coquinero a sol y a
copla. Es cante jondo. Un aura dionisiaca como los atardeceres portuenses,
cuando el sol del ocaso dora las garitas del penal de Santa Catalina que guarda
el secreto de tantas desdichas, compulsa los versos de Alberti, un elegido de
los dioses poeta para una guerra voz triunfante en el exilio.
En un viaje que hice al Puerto al final de un verano creo que empecé a entender
mejor al autor de marinero en tierra al vagar por las calles empedradas de
casas blancas encerradas, de destartaladas iglesias. Vi entrar y salir por la
portería de la casa de la compañía al padre Coloma luciendo una impresionante
calva de patricio romano peyéndose a carcajada viva durante el quiete y
avanzando en zapatillas. Olía a vino y al caer de la tarde me crucé con las
sombras indecisas y titubeantes de los borrachos que se santiguaban torpemente
al tocar avemarías. Nunca en ninguna otra parte del mundo salvo por Londres vi
tanto pimple por las esquinas pero los borrachos del Puerto son los más dignos
y solemnes del mundo.
San Cucufate el abogado de nuestras pítimas con san Fermin y san Cojoncio
intercesores ambos por nuestras curdas ante el Altísimo nos daba su bendición
al grito de Dios perdonará y perdonará eternamente a los borrachos.
En la plaza de toros coloquiaban unos maletillas. Pasó una monja vieja vestida
de blanco y la luna se asomaba por el vano del balcón de una casa señorial en
ruinas. El Puerto de Santa María es una ciudad blanca tirada a cordel
transversal y en línea recta, antesala de América. Las ciudades de la América
hispana la tomaron como modelo en sus casas de planta baja el portón de la
puerta carretera los guardacantones y bordillos y los ventanales con reja y
arriba la galería que en Asturias se llama corredoria.
Me pareció la población honda y misteriosa desparramada hacia el mar mitad
cuartel, mitad convento y mitad bodega. No pude resistir al embeleso
dionisíaco. El fino me tumbó y de esa manera entendí mejor el arte embriagante
de Alberti que fue corredor de vinos. Allí el Terry pega y es un zumo
eucarístico porque sin el vino no se puede entender la religión que profesamos.
Ni se puede entender a España y mucho menos a Andalucía. Sangre de Cristo
hontanar del señorío. En el Puerto yo tuve algo así de la mano de Rafael Alberti
como una visión de España como una hoguera, como una casa encendida.
Cartas a ILLIBATUS GALLUS IN LUTETIA
(1)
Amice: recibo tu carta
cibernética en la tarde lluviosa de la Inmaculada que ya no se celebra con la
contundencia de antaño pero yo sigo proclamando y en mis trece aquella
secuencia “Beatus venter qui te portavit et
ubera quae tu suxisti que gritó aquella mujer del pueblo al ver a Jesús,
exaltada de las turbas que seguían al Galileo con un rotundo viva la madre que
te parió en latín no sé cuál será la traducción en hebreo. En mi adolescencia
eran días entrañables vísperas de navidad por santa Lucía cuando las noches
alargan más que los días previos a la navidad.
Por estas fechas parece que el mundo da
vueltas más deprisa. Por eso los romanos que eran sumamente inteligentes para
estas cosas de las estaciones y de la fuerza Telúrica que emana de la tierra
instituyeron las saturnales las fiestas al dios oscuro el de la boca grande el
que abre la puerta de los infiernos deja para a los que arriban embarcados en
la barca de Aqueronte en la laguna Estigia los deja caer y no vuelve a abrir la
puerta jamás. Es lo que son las navidades un vestigio de aquellos saturnales
romanos al dios oscuro al que se trataba de aplacar con luces y sombras.
Tu misiva me complació
pues cuentas cosas que me llegan al alma de la mili. Sobre tus tiempos en la
IPS en el campamento de Robledo (días atrás subí a este blog cómo han quedado
las instalaciones del Cristo del Llano Amarillo que aparece desjarretado,
despernado, un brazo colgante de la cruz, y resistente al paso del tiempo, la
capilla donde se celebraban misas de campañas comida por las zarzas y el Llano
Amarillo antemural de las estribaciones
de Navacerrrada y de Balsain residencia
de verano de Felipe II convertido en un erial.
Otrosí, reflejé en fotografías el regimiento de
mi padre Medina del Campo el 13 Ligero que llamaban el de los arcabuceros y que
operó en Flandes creo que en la batalla de Namur. Estos gobiernos y los
anteriores fomentaron una política de desarme, vendieron los cuarteles, por
ejemplo el mío de Getafe es ahora sede universitaria y el 41 de Artillería fue
derruido (palpita en todo esto una saña del vencido que se ha hecho vencedor
que no entiendo). Pues sí tú alcanzaste los galones de sargento. Tejes manejes
y comidillas cuarteleras te vedaron la estrella de oficial pero tú para mí eres
todo un teniente y yo un cabo puertas, sosrdenes.
Esas rencillas de las que me hablas son muy propias de españoles y las hubo
también en el ejército.
Aquel ejercito que tú
y yo conocimos y estaba dando los últimos aguadillas. Como te digo cumplí yo el
servicio militar en el 13 ligero de Getafe.
Fue un regimiento que
estuvo con los rojos y eso se notaba en el mando. Mi padre que venía del 41 de
Segovia cuando ascendió a teniente notó la diferencia pobrecillo pues la disciplina
en Segovia era estricta y en Getafe menudeaba la corrupción.
Mi padre me hizo cabo y sólo chupé tres o
cuatro guardias pues por estudiante estuve rebajado de servicio. Pese a sus
mermas ¡qué grande era el ejército español, escuela de hombres honrados! Muchos
españoles añoran ahora la mili que era un vínculo de unión entre las distintas
regiones de nuestra patria.
Pero acabó con ella
Aznar, cuidado, cuidado con ese cabrón, fatua, enano, más feo que Picio, y tan
resabiado hijolagranputa a las órdenes
de la masonería y de los norteamericanos.
A mí me gustaba eso de
mandar a los soldados las pocas veces que estuve de reten recorrer las garitas
y preguntar la contraseña para ver si el centinela se había dormido y el grito
de cabo guardia cuando se acercaba alguien a la puerta. Yo me sentía casi un
general con mando en plaza como si la suerte de mi patria dependerá de mi,
indagaba los pases de pernocta.
Una vez tuve en una
imaginaria que vigilar a un capitán que estaba en el cala así llamábamos al calabozo. ¿Qué ha hecho ese, papá? Pregunté
a mi difunto padre.
─ Ese es un rojo
perdido, Antoñito. Se puso a cantar la jota de la Dolores en medio de un pase
revista porque era de Calatayud aragonés y cabezón y decir mueras a Franco
menos mal que estaba borracho. Si no, un castillo.
─Jodó petaca
Creo que Manglano se
lo llevó y lo ascendió a comandante de Estado Mayor. Todo un personaje aquel
Manglano un espía inicuo, hozaba entre la mierda con su belfo de jabalí al
igual que el Guti y por cierto Gutiérrez Mellado fue teniente artillero en el
Trece Ligero se unió a la República y luego se pasó.
Por lo que pude
colegir entonces había dos clases de militares en el ejercito los africanos el
ejercito purifica y los de oficinas militares y los del estado mayor con un ojo
siempre mirando para el escalafón las dietas, las masitas, los destinos. Había
militares de vocación mi padre por ejemplo y militares de función meros
funcionarios. Así y todo yo siempre amé al ejército. Con sus virtudes y
defectos, sus logros y sus fracasos.
Desde niño viví en
casas militares una casitas que construyeron los de Regiones Devastadas con
cocina de leña tres habitaciones comedor, un baño lo que era un lujo en
aquellos tiempos y un corral con cochiquera, gallinero (mi madre las metía el
dedo en el culo a las pitas para ver si ponían al día siguiente) y todo para el
marrano. Nunca faltaba el chusco que traía papá del cuartel ni las patatas y la
leche por mayorías suministrada por el machacante.
El ejército no sólo
nos dio de comer, nos instruyó, nos formó, nos aprendió a querer una patria en
paz y mejor. Al suprimir el ejército y convertirlo en una oenje como quiere Mary Oaks se ha desmedulado la columna
vertebral de las Españas.
Me enfureció que
Margarita la de los papos caídos ex jueza y funcionaria de postín con todas las
oposiciones ganadas Número Uno y que mide poco más de metro y medio y cuando
habla con su voz de pito con voz tan poco castrense parece estar comiendo sopas
me borrara de la lista de los veteranos juranderos de la bandera el otro día en
Segovia el día de Santa Bárbara. Pero estamos indefensos y a merced del.
Bueno, Illibatus Gallus, amice, me despido,
recuerdos a la torre Eifel y al niño meón de Bergidium.
Terminaré diciendo que
el apodo de ILLIBATUS (quiere decir íntegro insobornable) te cuadra y gallo
pues aparte de vivir en la dulce Lutetia eres todo un gallo de pelea. Espero
todos tus quiquiriquíes
SALUTEM PLURIMAM
https://youtu.be/98_cUgTOWVI?si=xiuweUnsLaPqLfbo
LA VIRGEN ESCUCHÓ MIS SUPLICAS. STELLA LA ESTRELLA PORNO RUSA DE INTERNET CIERRA EL SALÓN
Era una de las mujeres más bellas
que he conocido en mi vida, guapa inteligente y con sentido del humor una
verdadera aristócrata que recordaba por su pedigrí la alcurnia de las damas de
la corte del último zar las cuales sucumbieron a las garras de Rasputín. Hablé
mucho della en esta bitácora pues para mí se convirtió en una obsesión, no
podía entender cómo semejante beldad pudiera someterse a toda clase de aberraciones
sexuales (ahogado volver la vista al entrar en trance, el perrito, paja, cola
de caballo tirante, squirt guarrindongo,
el burrito, el 69, felaciones indecentes hasta perder el huelgo) no lo pude
entender. Mis visitas a su chat no tenían un carácter libidinoso. Eran una
oración, varias veces la recriminé su actitud y ella me respondió a bocajarro mostrándome
el falo de Rasputin con el que se ganaba la vida. Su dios era el Gran Cipote en
honor del cual quemaba incienso ante las cámaras. Stella sin embargo
desentonaba en aquel mundo horripilante de hetairas que se masturban en la Red
por unas pocas fichas y un puñado de dólares. No perdía su elegancia dentro del
mundo aberrante. La estaba viendo caer porque sus hermosos rasgos faciales a
causa de su profesión canalla se estaban deteriorando. La profesión más vieja
del mundo es una montaña rusa que sume a sus pupilas en caída libre, conduce al
desastre, el deterioro físico, el hospital, la calle sin hogar, las
enfermedades y la muerte. Un primer signo fue cuando la escuché toser. Te estás
haciendo polvo, chiquilla, y ella me respondió mostrándome un balano descomunal
casi como el de un caballo. Estaba sumida en el fango, habrá días en que comparecía
drogada, con su cabello rubio revuelto tras un coito salvaje, o con un ojo morado
¿Le iba la marcha? O había caído en las garras de un proxeneta que la
maltrataba. Virgen santísima, apártala de este mundo. Una zarina, una aristócrata
no merece caer tan bajo. Y ayer cuando abrí el internet para entrar en su sala
transmisora me encuentro con un cartel: “el chat que buscas no existe”. Albricias. Era el
día de la Natividad de Nuestra Señora. La Madre del Salvador había librado del infierno a
esta pobre mujer rusa que caminaba por malos pasos
miércoles, 9 de septiembre de
2026
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