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Peña de Francia
Domingo, 8 de septiembre 2024, 17:29
El grupo de baile de La Alberca mostró un año más su d
MOSCOW, August 19. /TASS/. Moscow will provide assistance to any foreigners who want to escape the neoliberal ideals being put forward in their countries and move to Russia, where traditional values reign supreme, according to a decree signed by President Vladimir Putin.
Under the document, such foreign nationals will have the right to apply for temporary residence in Russia "outside the quota approved by the Russian government and without providing documents confirming their knowledge of the Russian language, Russian history and basic laws."
Applications may be based on the rejection of their countries’ policies "aimed at imposing destructive neoliberal ideals on people, which run counter to traditional Russian spiritual and moral values."
The values are listed in the foundations of Russia’s state policy in this field, while the Russian government is expected to compile a list of countries imposing unhealthy attitudes on their citizens. The Foreign Ministry has been instructed to start issuing three-month visas to such applicants as early as in September.
In February, Putin supported the idea of Italian student Irene Cecchini that Russia should ease entry rules for those who share traditional cultural and family values. The head of state agreed that each case requires an individual approach.
La lectura es la escuela del corazón. No hay sustituto para ella"
LOS MELONES DE LA MELONI
Vivimos en la mentira torrentes de información. Hablan de las mafias de la inmigracion en general pero nadie ha podido señalar o entrevistar a ninguno de los capos que están fomentando una invasión oculta de nuestras costas.¿ Quienes son? ¿Dónde están? ¿Cuál es la mano escondida que tira piedras contra el tejado europeo, o los largos dedos siniestros que mecen la cuna del terror? A mí me parece que hay concordancias entre la guerra de Ucrania, las masacres de Gaza, los ataques a Rusia y a Irán (también los terroristas de Alcaida están controlados por los usacos) y las mafias de la inmigración. Por lo pronto vemos mover las tetas de la Meloni tetas judías por las cancillerías dándose el pico con el circunciso Zeleski y hay que decir lagarto, lagarto. La presidenta italiana ha desviado el flujo de las oleadas de inmigrantes desde el mar Mediterráneo hasta Canarias a cambio están las armas mortíferas para los ucranios, la muerte de millares de palestinos y qué dice su santidad el boludo Bergoglio tan campanudo y cojonudo que no le cabe un piñón por sus enormes posaderas. Está con ellos. No venga a predicarnos amor al islam. Muchos españoles llevamos un moro dentro y amamos y reverenciamos a Marruecos pero aquí están estos amos de la baila jodiendo la marrana. Tiene un par de melones la italiana. Son campanadas del gran sanedrín. Tocan a misa
domingo, 8 de septiembre de 2024
Dear daughter
Balbin era uno de los nuestros
EAN LA TARDE del día de San Guillermo Abad dimos tierra cineraria al gran periodista y comunicador José Luis Balbín Meana en la colegiata de Pravia antigua iglesia jesuítica. Su esposa Julia Mesonero colocó las cenizas en una mesilla arropada por sus dos hermanos. Me emocioné a la vista de los despojos porque fui meritorio con él en Arriba e hice las practicas en la Nueva España dirigida por Pérez de las Clotas. A los dos nos interesaba Europa con prelación a la política española que siempre fue autista y anda de la ceca a la meca mirándose el ombligo. Él fue corresponsal de Pueblo en Bonn cuando pululaban por Alemania hombres de la talla del canciller Erhardt, Willy Brandt o Helmut Schmidt. Yo lo fui del Arriba en Londres y en Estados Unidos me especialicé en los anglosajones a los que creo conocer bien. Ahora de mayor soy kremlinólogo y creo moverme bien por el dédalo de la política rusa. Balbín era uno de los nuestros. Uno de aquellos chicos que salieron de la Escuela de Periodismo con la mente bien amueblada como diría Emilio Romero. Practicaba un periodismo de excelencia, sugerente, iluminador de altura y ese fue el éxito de su programa La Clave que todo el mundo añora y admira porque los chicos de la radio y los plumillas de nuestras redacciones son amanuenses sin inspiración sin ideas. en el mundo del gran Hermano fascista al que estamos abocados pensar cada uno por su cuenta es peligroso. Es por eso por lo que Felipe González EL Gran Filipo a las ordenes de esos extraterrestres que dirigen la política mundial se cargó la Clave y Juan Luis Cebrián vendió la prensa del movimiento a los norteamericanos por treinta monedas. El árbol de Judas donde brota la sangre de los campos de Haceldama. Fuimos perseguidos de una manera sorda sórdida por el sistema. No nos mandaron a campos de concentración, nos conservaron los puestos de trabajo a cambio de la licencia peligrosa de no hacer nada, fue un dolce fare niente que a muchos los sumió en el alcohol la droga el asco y la desesperación. Algunos se suicidaron o se murieron de aburrimiento. El gran Filipo por aquello de que Roma no paga traidores creo que ha probado en sus carnes el cauterio que él aplicó a muchos. Balbín sobrevivió languideciendo gracias a una esposa como Julia Mesonero, no todas las mujeres son aptas para convivir con periodistas. Somos una gente difícil al que le pica el morbo de las imprentas y tiene metido el duende de la información en el cuerpo por eso muchos llevamos la cruz de las D sobre la frente deprimidos, dipsómanos, divorciados. Julia al contrario hizo feliz a José Luis los últimos años de su vida tras la amargura de la proscripción y la nube de silencio que nos envuelve a los que de alguna manera colaboramos con el franquismo. La cualidad eminente de este periodista al que dimos tierra era la inteligencia y el sentido del humor, una vez nos contaba en Bocaccio lo que le pasó con su padre que era un militar disciplinario y austero cuando llegó a su casa de Pravia a las tres de la mañana. Entiendo hijo que te puedas tirar hasta las tantas en Madrid, pero en Pravia nos acostamos pronto y los chigres cierran con el telediario de las nueve, le dijo y él le contestó con una interjección interrogativa: Ah ¿Y?
Otra de sus características era la fascinación que ejercía sobre las mujeres sin dárselas jamás de donjuán pero se le pegaban como lapas por su carácter por su bondad porque sabía escucharlas y en una palabra las entendía. Sí José Luis era uno de los nuestros. Se ha ido a montar un informativo con los luceros. Descanses en paz, camarada.
LLANTO POR UN UROGALLO. ESTAN ASFALTANDO TAMBIÉN ASTURIAS
Antonio
Parra
Otro
ataque. Por lo visto respiran por la herida. Estábamos condenados al silencio
ese silencio espeso y mazorral como la sangre municipal que se enriquece a
golpes de ladrillo y de hiladas de plomada. Me hubiera gustado ser albañil más
que archivero pues la literatura nos condena a la pobreza pero no a la pereza
que nada tengo de haragán y en mi vida en lo mío trabajé una burrada. Ahora
después de lo de Marbella le toca al norte y todo son casas. Están construyendo
la gran carrilana que perforará el monte de los abedules los maestros del gran
diseño cartabón en ristre. Me repliego en mi solipsismo en esta mañana de
noviembre dorada cuando después de la cencellada – el rocío posó esmeraldas y
diamantes en los tallos de la hierba- cavo en el huerto y tengo una visita.
Primero
un malvís y luego una urogalla. Dejo la azada y contemplo a este ave como el
que asiste a una visión. Es una hembra. Está a siete u ocho brazas de mí la
cresta encarnada el plumaje entre azul y grís y una cola zanquilarga cimbreante
y bien señalada. Cacaracá. Cloc cloc. Bajó a comer desde las cumbres del Aramo
y picotea entre los valles. La proximidad de la marina no la asusta aunque bien
se ve que es bravío y con querencia de montaña. Desaparece y ando tras ella
furtivo animalito del Señor. ¿De dónde ha salido la pava? Rara avis. Dicen que
está en extinción. Cuando construyan la gran carretera adiós. Me hubiera
gustado ser san Francisco para hablarla en su idioma. ¡Somos poca cosa la
verdad!
Reparamos
ordenadores, hacemos sesudos balances de la situación política, y el teléfono móvil,
el vis a vis y el oreja a oreja cual mando a distancia, va por el mundo a mano
alzada y todavía no entendemos el idioma de las aves. Hay un acebo cerca de mi
casa que lo visitan con frecuencia y a veces tentado el urogallo esplendoroso
por la vanidad de toda hembra por la curiosidad o la llamada de la sangre se
acerca al nial de las gallinas que Iturripe ha construido en el establo. El gallo
se alborota enamorado pues un masto de ese calibre que tiene bien cubierta a su
pollada debe de estar harto de todos los días patatas y montar a una urogalla
debe de ser para él como cepillarse a Sofía Loren, pero no puede ser. La
ferralla metálica impide la componenda de una parada nupcial en condiciones que
la pava es bella, casquivana y amorosa.
El gallo de la quintana de Iturripe se queda
con la miel en los labios. No es la primera vez que el gocho baja del monte y
cubre en un santiamén a las cinco marranas que a eso de los ocho meses empreñan
y paren rayones. Misterios de la naturaleza. El milagro de la supervivencia que
se produce ajeno al gorigori del humano vivir sus horas de vanidad. Después se
pierde por la trocha y al fin la veo alzar el vuelo detrás de los laureles.
Escucho el silencio del campo un silencio musical de orquesta montaraz. La
melancolía se me pasa. Sigo apañando los alcorques.
Este
año mi ciruelo que es vecero y por julio tocaba nos dio casi dos serones de
fruto y casi cogimos una fartura y el
castaño secular tampoco le anduvo a la zaga. Buen magosto y castañas para dar y
tomar y hasta regoldar. Siento en mi carne la hermosura y opulencia de este
paisaje que nos quieren quitar. Si machacan el monte ¿el urogallo dónde vivirá?
¿Adónde irá a tirar la boina a enramar
su nido? Una parada nupcial de estas aves en su cantadero es el más hermoso
espectáculo del que un ser humano con el mínimo de sensibilidad pueda gozar.
Para mí ha sido un augurio de buena suerte la visión de esta mañana del Día de
san Martín llega el Adviento y las matanzas como a todo cerdo y que no se den
por aludidos muchos les llegará su sanmartín, ya que este pájaro de gran porte
y de la envergadura de una becada o algo
mayor sí es huraño y no se deja ver con frecuencia pues bien Antoñito ya has
visto a un urogallo casi el sueño de tu vida.
Que sigan escupiendo mierda todos esos que nos
avasallan en sus asaltos por la espalda. Que por delante no tienen cojones. Y
ahora que lo pienso y ya me pongo de mala leche y se me pasa el solipsismo
melancólico y la alegría casi el éxtasis de mirón de la naturaleza mi padre que
paz descanse decía que era tan observador que miraba casi como un marino pues a
lo mejor me compro unas botas de media caña como el maestro Emilio Romero. ¿Y
para qué quiere usted esos zapatos tan afilados de lamedme la punta, don
Verumtamen? Para atizarle una patada en to los huevos a más de alguno.
Le condenaron al de Arévalo al silencio claro está que es lo
que más nos duele (el otro día el Bibliopola barriga verde me llamó loco y me
cubrió de injurias y de escupitajos sobremanera pero ya ajustaremos cuentas que
la navaja me tiembla en bolso aunque por semejante pobre diablo non val la
pena, nin, bastante desgracia tiene con tener la mujer que le dio dios) a los
hombres de pluma pero él seguía con sus kikirikís proféticos. Era el gran
urogallo de este pobre cotarro nacional plagado de gritos y exabruptos de los cantarranas
que nos dan la vara y no son el mirlo desde la amanecida y todo el puto día que
si zetape los explosivos la kaleborroca o como se llame o los líos de la
tonadillera que tenemos un periodismo de mastuerzos el más canalla y
sinsustancia de los cinco continentes y nos hemos vueltos muy tercermundistas
con complejos de nuevos ricos. Jó. ¿Se lo merecerá España? Pero a lo que iba.
Me acuerdo del canto de esta especie en extinción y de la alabanza de España
que entonaba ya muchos siglos atrás Alfonso X el Sabio. Y la estamos vendiendo
en parcelas a los usureros. Quieren convertir nuestros predios edificables en
campos de Haceldama. Esto es nuevos corrales de la sangre para que unos cuantos
listillos de la municipalidad se forren. Traidores. Judas sigue habitando entre
nosotros. Pese a todo ya con el otoño en puertas escucho el último silbo de
este ave mayor de las Asturias entre los árboles que talarán para hacer el
túnel de la autopista. Es su canto una elegía a un mundo que se va en medio de
la incomprensión e insensibilidad de politicastros venales y de corifeos
modorros del cuarto poder. Vale ya. El mundo es ansí que diría don Pío. Pedirle
congruencia a la naturaleza humana sujeta a la doblez y a la rapacidad, la
codicia y todos los demás pecados capitales es pedirle peras a un olmo. Tampoco
pasa nada. Me he vuelto escéptico y el mi escepticismo se trasmina en
solipsismo. Melancolía. ¡Ay Dios!
La sala numero seis fulgurante, terrible, profético chejov
Nuestro destino no está escrito en las estrellas como creían los clásicos. Guardan los designios particulares y generales de la humanidad algunos libros que son más proféticos que los del VT. En sus páginas alienta una pulsión divina a pesar de no estar registrados en la Biblia. Este es el caso de Antón Chejov. He vuelito a releer en una noche de fiebre y de gripe “La sala número seis” y al acabar sus menos de cien páginas al amanecer lo he girado sobre la almohada en medio del desaliento. He visto reflejado en sus 19 capítulos la película de mi existencia: el joven ardoroso que se iba a comer el mundo, el aprendiz de escritor que se fue a Londres, Paris, NY, que amaba la ciencia, el arte, la belleza y a la humanidad que confiaba en la redención del ser humano, que vivió encastillado en su torre de marfil leyendo libros y más libros que atesoraba desde su juventud y los tenía catalogados y numerados en el sancta sanctorum de su biblioteca. Un hombre al tanto y al corriente de las nuevas ideas, suscrito a revistas de vanguardia que cree en la buena fe de sus semejantes, pero pronto se da cuenta de que es un mirlo blanco, una rara avis, que tuvo amoríos apasionantes y maravillosos pero que aquello se convierte en humo; termina casándose con una mujer vulgar, y vive cercado de ramplonería, de zoología, de egoísmo, de esa violencia que siempre genera la política manejada por intereses rastreros y engañosos. ¿No puedo ser yo acaso el doctor Raguin al que sus deseos de mejorar a la condición humana le volvió un incomprendido y al final acabó loco? ¿El sombrerero judío que perdió la razón una noche en que se le incendió su tienda y al que maltrata el guardia de seguridad-conserje-lacayo de la autoridad el bruto de Nikita? ¿Soy el enfermo Gromov que vive preocupado por el tema de la inmortalidad? O soy el usurpador: el sustituto, el trepa el que le quita la plaza al pobre Raguin acusándole de haber perdido el juicio. Chejov traza en estros cuadros un esquema a vuelapluma de la Rusia finisecular y decimonónica pero su diagnóstico es valedero no sólo para aquel país sino para los hombres de todos los tiempos y latitudes. El eximio protagonista de este librito tuvo vocación al sacerdocio pero por mandato paterno ha de abrazar la carrera de medicina. Creo que es el libro más biográfico del autor del “Jardín de los Cerezos”. Su padre, diacono era chantre en una parroquia de provincias y quería que su primogénito pudiera desempañarse en una carrera más lucrativa que la eclesiástica para poder así contribuir a la manutención de la familia, cosa que cumplió Antón hasta la extenuación porque para pagar los gastos de la numerosa prole escribió tanto que murió a los 44 años. Un articulo, un cuento, no pagaba la comida pero subvenía los gastos de merendar, y una obra de teatro ayudaba a alquilar la casa durante un mes. En toda la prosa de Chejov perdura, sin embargo, esa majestuosidad, ese tempo, rodeado de grandeza y de sencillez ( v e l i c h a ñ i e) de la liturgia bizantina. Es como algo mágico. Sin embargo, en este libro se nos muestra como un perfecto forense haciendo una bisección del alma humana. El ilustre facultativo, egresado de la Facultad de Medicina de Moscú acaba como director de un nosocomio en un rincón perdido de la Rusia profunda a más de 200 verstas de la estación más próxima del ferrocarril, rodeado de gentes mezquinas “que se pasaba la vida entre la baraja y las pequeñas intrigas y chismorreos, sin interesarse por nada y arrastrando una vida llena de triviliadad… No nuestro pobre pueblo tiene mala suerte” exclama el autor acaso sin ser consciente de que Rusia tiene la suerte de contar con escritores tan enormes como Chejov que pueden hacer autocrítica de su país y que la vida en Tula resulta muy parecida a la de Chester, Tucson, México, Rosario o Zamora y lo que hace grandes y libres a los pueblos es esta capacidad de denuncia y de reacción. De este modo creo que la literatura rusa recoge el testigo de la grecolatina para proyectar problemas y tipos universales. Pero este opúsculo personalmente tuvo su historia. Hace unos meses se lo regalé a un amigo y el otro día me lo encontré en Riudavets desencuadernado y desfondado pero con mi nombre. Volvía a mí. Debo de tener por casa algún ejemplar suplente. No olvidaré que este texto en una edición de la Austral que yo había adquirido en la Casa del Libro en 1964 me acompañó en la noche triste del Parque de San Francisco. Yo me venía a casar con una moza y la pobre no se sintió con fuerzas de aguantarme- ahora la comprendo perfectamente- y ella renunció al altar un día antes de la boda. Dentro de las paginas guardaba una imagen de la Virgen Iverskaya, la santa matrona de Moscú y un fotografía mía de niño rubio con mis padres en la entrega de llaves de una casa en Segovia acompañados por el coronel Tomé. Esta fotografía la perdía pero la imagen de la Iverskaya se dibujó en la cima de uno de los robles del parque de San Francisco. La Virgen consoladora vino a sumarse a mi dolor cuando había sido abandonado de todos incluso de mis padres, y permitió que humillado, ofendido y arruinado pudiera regresar de nuevo a mi hogar. Es por esto por lo que tengo esta historia de Chejov por taumatúrgica reclamo para el humano dolor y la resurrección. Novela redentorista en que se estudia la barbarie y la crueldad de las cárceles. . Dijo Quevedo que toda la vida es cárcel. La vida es cárcel de la muerte. El amor es preso del odio y las instalaciones de la institución psiquiatrita es alegoría de ese barco prisión y manicomio. “Hay dentro del recinto del hospital un pabellón rodeado por un bosque de arbustos y hierbas salvajes. El techo está cubierto de orín, la chimenea medio arruinada, y las gradas de la escalera medio podridas. Un paredón gris coronado por una carda de clavos hacia arriba divide el pabellón del campo que produce a la vista una triste impresión…” el pabellón de dementes es el b arco que nos lleva. Acaso la vida no sea más que una locura que nos arrastra. Por eso sufren tanto los hipersensibles, los más conscientes pero Jesús siempre les dirá “bienaventurados los que aman”.
Hay libros que puso Dios en nuestro camino para que reconozcamos nuestra estupidez y miseria y “La sala numero seis” es una de ellas.
ANTON CHEJOV
La sala número seis
Editorial Calpe 1919. Madrid
Traducción del ruso Nicolás Tasin
viernes, 21 de enero de 2011
ZELENSKI PUEDE HABER
MUERTO
Noticias confusas son las que llegan desde Ucrania en la mañana de hoy referidas a la dimisión en masa del gabinete de Zelenski y las perdidas sufridas en el ataque ruso a varias ciudades Kiev, Lvov, Odessa y otros enclaves importantes para la intendencia y aprovisionamiento de las fuerzas armadas. Todo huele a derrota. Es un baldón para los USA y la CEE instigadores de esta guerra fratricida y cruel. La caída de Zelenski del que no se tienen noticias puede acarrear la de Macron, Van der Leyden, Schultz y la de Pedro Sanchez que recibió en Moncloa entre besos y abrazos al pequeño dictador ucraniano lo mismo que para el Rey Felipe VI. La rusofobia de nuestro gobierno puede dar estos patéticos resultados. Ni Sanchez tiene segura su poltrona en Moncloa ni tampoco la corona del monarca español se sostiene segura sobre su cabeza. Después de Zelenski el mundo tendrá que ajustar cuentas a otros dos carniceros importantes Biden y Netanyahu responsables de tanta masacre y destrucción. Ya lo hemos dicho en este blog Rusia es inconquistable. Conozco un poco de su historia y a mí me impresionó lo que me dijo un soldado de la División Azul cuando le pregunté de su experiencia en el frente del Este al que se le helaron los pies en el Volxov:¿Qué hemos venido a hacer aquí? Los rusos no nos han hecho nada. Decían que eran todos comunistas y vemos cruces y misas por todos los lados. Le salvamos la cara a Franco pero éste se equivocó. Los rusos nos dieron una buena paliza. Las palabras de este viejo veterano de infantería me parece que son aplicables al momento actual. Los españoles nos hemos vuelto a equivocar. La rusofobia es tan maligna como el antisemitismo y la xenofobia aunque no tengan nada que ver con nuestras sospechas sobre la responsabilidad de las logias masónicas en esta contextura. Yo acuso. Supieron embaucarnos y manejar bien el engaño. En cualquier caso, la derrota de ese forajido Zelenski creo que va a ser un bien para la humanidad porque era un tipo peligroso. Estaba decidido para sobrevivir sumir a este planeta en una catástrofe atómica.
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