FRANCO Y SEFARAD UN AMOR SECRETO A PUNTO DE PUBLICACIÓN.¡ ALBRICIAS!

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

FRANCO Y SEFARAD UN AMOR SECRETO

Uno encuentra otro hombre y otra pluma a lo largo de un texto escrito hace más de veinte años y que durmió el sueño del polvo y que ahora resucita. Lo daré a la estampa en un par de semanas. Es un libro denuncia y esperanza. Tendrán mis enemigos que leerme aunque a los del régimen les dé un telele y hayan de pasar mucha saliva. También se hace a lo largo de las casi trescientas y pico páginas  homenajea los héroes de la Blau, así como al pueblo ruso y al alemán que fueron las primeras bajas de aquel holocausto europeo al que yo prefiero denominar hecatombe. Hay aspectos muy oscuros sobre el rearme de Alemania, el respaldo de los banqueros suizos a los nazis, la retardada intervención yanqui, cuando ya aquella guerra de exterminio estaba bien peleada por los rusos y por la Wehrmacht y en parte por los brits. No se entiende por qué de antuvión y a barrisco al Fuhrer se le mete en la cabeza la idea de avanzar con sus tanques por la estepa y atacar a Rusia, denunciando el pacto Ribbentrop- Molotov, cuando todos los generales prusianos, Guridan, el primero, sabían que Rusia es practicamente inconquistable. Alguien debía de mover los hilos secretos entre bastidores para prender la mecha de aquel gran fuego en el cual perecieron casi un millón de europeos. 

Francamente, tengo una pluma- y esto no es una presunción- como un berbiquí y someto al escalpelo toda la propaganda a la cual nos uncen los boquirrotos. Soy de los que no comulgaron nunca con ruedas de molino.

El mensaje cierto es que Francisco Franco Bahamonde aunque ahora derriben sus estatuas fue un caballero cristiano. Y ¿qué es lo que caracteriza a un caballero cristiano? Acudamos a fray Antonio de Guevara, aquel gran obispo mindoniense, polígrafo y espejo de historiadores, moralista, lo que dice a este respecto:

“No se arma a un caballero por ser de sangre limpia. Lo que hace a un caballero cristiano es ser medido en el hablar, largo en el dar, sobrio en el comer, honesto en el vivir, tierno en el perdonar y animoso en el pelear”

Eso en lo moral. En lo político la figura del Caudillo se agranda con el paso del tiempo, aunque fuera un legionario de no muy aventajada estatura, el culo bajo, y la voz atiplada, pero con un par de redaños.

Un hecho irrefragable es que salvó a muchas juderías del Este: Salónica, Bucarest, Budapest, Sofía, Berlín, la Francia de Vichy. Hubo embajadores como Sanz Briz, Vidal, y otros muchos que honran al cuerpo diplomático español. Son los primeros en la lista de Schindler.

Lo que dice la propaganda oficial al respecto de este asunto es que actuaron por su cuenta y riesgo, y eso no es verdad. actuaron bajo directrices oficiales de Madrid.

Franco estableció el Hogar Judío en Barcelona en 1941 y toda la frontera de Port Bou era un cuele y cuando Londres ahorcaba judíos en Palestina y Washington se lavaba las manos, el régimen franquista, jugando a dos barajas con Hitler, se constituyó en el gran samaritano del pueblo elegido y perseguido. ¿Se lo han agradecido? Una buena pregunta.

Mi texto no niega el Holocausto desde luego pero hace reserva del afán de convertir los hornos crematorios en una religión nueva, oficiosa, y oficial, laica, que reemplace al cristianismo, sustituyendo el perdón y la esperanza de la Redención por el odio y la revancha. Una trampa en la cual han caído incluso los de Vaticano.Allí parece que la vieja fe se tambalea porque algunos papas y monseñores han dicho que París bien vale una misa. Afán de poder y desprecio a la verdad.

Refuerzo el argumento con gran aparato crítico. Y ahí está mi obra para la historia. El libro puede arrasar partiendo de la base de que contra la verdad no hay fuerza en el mundo. Ahí está. Ahí está la Puerta de Alcalá. FRANCO Y SEFARAD ¿UN AMOR SECRETO? Ahí queda eso. Hoy me siento orgulloso de mí mismo. Remando contra viento y marea

el padre Foucault

EL DIABLO Y EL PADRE FORTEA. ALGO SOBRE LA CUARESMA RUSA ( V E L I K I P O S T)

El calendario gregoriano y el juliano o cesáreo, - la disputa surgiría a mediados del siglo XVI entre Roma y Bizancio por diferencias de matiz en el cálculo de la Pascua- coinciden este 2010, el 4 de abril. El Oeste abrazó el reescrito del pontífice Gregorio mientras que Bizancio siguió contando los días como lo hacían los astrólogos de Julio Cesar. El calendario juliano suele llevar un retraso de 14 días respecto al romano pero en la asignación de la pascua se tiene en consideración el antiguo calendario de los judíos que era lunar, en lugar de solar, y eso complica las cosas.

Existe una leyenda rusa que anuncia grandes males en el planeta (cataclismos, avenidas, sismos, guerras) cuando se da esta circunstancia, y a juzgar por lo que estamos viviendo en el transcurso de este cuatrimestre del año décimo del siglo XXI tales pronósticos no andan muy lejos de la realidad.

Los padres griegos siempre consideraron que la gran apostasía empezaría en Roma y de que allí surgiría el anticristo. No sé si será verdad esta teoría pero la impostura es muy fuerte en todos los sentidos por lo que hace al catolicismo romano que pasa por unos momentos desconcertantes de la fe mientras aumenta la soberbia, la hipocresía y la contumacia de algunos curas y obispos que se creen en posesión de la verdad. Mientras en el Este se hacen más humildes y no se perfilan conflictos entre el poder religioso y el civil porque el Vaticano es una nación de naciones, una potencia extranjera. Que sigue sin solucionar desde que el pontificado fue instalado por Carlomagno el conflicto cesaropapistas que tantos escándalos procuró y por el cual tanta sangre se ha derramado, o tantas guerras se declararan.

Visité la página Web de ese tal Padre Fortea que se dice exorcista y sentí como un fucilazo de viento satánico. Ese cura no me parece trigo limpio, tiene una mirada extraña, una sotabarba a lo Lincoln que le da un aspecto de avenate poseído. Ese no expulsa diablos.

Están todos en él y lo dice alguien que ha luchado toda su vida contra la bestia. Es mucho más porro y dañino que ese párroco toledano que ofrecía sus servicios sexuales por Internet. Muchos antiguos compañeros míos y buenos sacerdotes que tratan de cumplir con su misión me manifiestan su desconcierto y a cencerros tapados me confiesan su insatisfacción y el miedo ante la situación por la cual atraviesa la Iglesia católica que ha vuelto las espaldas a la tradición, y hasta ha sustituido parte de la doctrina soteriológica aceptando a cierra ojos el Holocausto quedándose con los cánones y el afán de prevalecer aunque para ello haya tenido que pactar con el poder secular. Y la fuerza bruta del Pentágono.

Ratzinger es un bávaro de origen judío aunque militase en las juventudes hitlerianas. Wojtyla era un oscuro obispo polaco lleno de ambición y apego a las cosas del mundo. Hoy por hoy en la curia manda el dinero norteamericano. Mucha iglesia, demasiado poder y apenas nada de Jesucristo. Macrocefalia se llama esa figura. Una cabeza muy grande y un cuerpo chico.

Por lo que Fortea –mucho cuidado con ese gavilán; tiene aspecto de paloma pero es un lobo rapaz- nos manda a todos al infierno en la compañía de Satanás. Tenía montado un chiringuito en el Escorial en la compañía del Padre Apeles cerca de la vidente. Embaucaba a las pobres gentes con sus infames teorías sobre el exorcismo.

No es extraño que monseñor Reig el ordinario de Alcalá le haya mandado una temporadita a cambiar de aires a la Ciudad Eterna.

Esta cuaresma rezo por la vuelta al redil de los falsos pastores y los que se denominan en el lenguaje escatológico los rabadanes del Interpuesto. Los que utilizan sus báculos y sus mitras para alinearse con el poder, los que se alejan del pobre con los de abajo o están con ellos tan sólo de boquilla, los que callan ante la general apostasía y no creen en la Resurrección sino en lo que queda de tejas abajo.

La cuaresma empezó para mí el 15 de febrero, seis días después de la fiesta del Crisóstomo, y la víspera del icono de la Virgen acurrucada. En cuatro días de la semana se hace conmemoración de los fieles difuntos en las iglesias rusas (u s o p sh i x) y sólo una de los confesores ( i s p o v i d a n i e) que son aquellos que murieron en gracia de Dios pero que por su oscuridad de vida nunca serán beatificados por la Iglesia.

A la cuaresma se la denomina gran ayuno ( v e l i k i p o s t). Todos los viernes son de vigilia (p o s t n i) y la semana de pasión es de ayuno continuo (s p l o sh n i x s e d m i t s).

Hay días en los que se puede hacer colación de agua ( r a z r e sh e n i e p i sh i), o pescado (n a r i b y), y días en los que hay abstinencia de carne y se admiten los lacticinios ( s k o r o r o m n i y u). En la iglesia ortodoxa no existe apenas confesión auricular aunque el sacramento de la penitencia se imparte de forma general y sin que el penitente tenga que detallarle al oficiante la naturaleza de sus pecados, si no lo desea. Pero se suele comulgar por pascua florida recibiendo el penitente no sólo la absolución del sacerdote sino también la eucaristía y la eulogía, un trozo de pan que se ofertaba en las iglesias mozárabes.

He visto pocos confesionarios en las iglesias rusas ( i s p o v i e d a l n i a ). No hay teología de las indulgencias en el Este, un invento que se sacarían los papas desaprensivos como Inocencio III para sacar dineros y ofrecer la vida eterna a cambio de diezmos y primicias. Y los diablos los expulsamos los diáconos. Los vemos circular y vagar y rondar por el mundo buscando incautos a los que engañar y pobres victimas a quien devorar, vestidos a veces de sotana porque los diablos son muy listos. Conocen el paño de la vieja humanidad y más saben por viejos que por diablos. Es uno de los galardones de nuestro orden sagrado.

A ese reverendo Fortea qué cura más porro, Señor, y peligroso, le haría falta una buena imposición de manos. Lo digo como lo siento.

sábado, 06 de marzo de 2010

MICHAEL FOOT UN PRÓCER PARLAMENTARIO DE LA INGLATERRA DE LOS SESENTA.

“De mayor a mí me hubiera gustado ser backbencher” o al menos es lo que pensaba yo cuando era más inocente cuando asistía en la tribuna de los Comunes como corresponsal diplomático de la Cadena del Movimiento. Tras de tiempos vienen tiempos y el hombre propone y Dios dispone.
Eran los backbenchers los parlamentarios que se sentaban en los bancos de la oposición, el gallinero y a veces la clá de Westminster. Eran unos tipos muy elocuentes, traje impecables a rayas, color sonrosado después de haber trasegado un buen porto en el almuerzo, la corbata del nudo Hudson muy fino como era la moda de tales tiempos, que escuchaban las declaraciones más solemnes como el que oye llover, ponían los pies en lo alto de los escaños, se sonaban los mocos, abucheaban a los ministros. No dejaban títere con cabeza.
El Speaker siempre les estaba llamando al orden pero ellos díscolos e impertinentes, ni caso.
- Here… Here… Ay… Ay.(En el antiguo inglés es como el bai de los vascos y quiere decir yes).
Me habían hablado de la flema inglesa pero aquellos tíos se desgañitaban hablando com italianos, arqueaban las cejas, golpeaban el balaustrado o pateaban la tarima y a veces se venteaban en medio de un “procedure”. En Inglaterra no es una falta de educación ni está mal visto el irse de bastos ni aun en medio de uno de esos speeches solemnes.
Los backbenchers sólo guardaban una cierta compostura cuando la Reina inauguraba las Cortes allá por el mes de octubre en una vistosa procesión en las que abrían carrera los maceros y los hombres de armas con sus chambergos del siglo XVI las calzas coloradas, la golilla y pica en ristre como si aquello fuese un anuncio de la ginebra Beefeater, y detrás los lores y los pares del reino, guardaban una cierta compostura.
Durante mis primeros meses de corresponsalía acostumbraba a asistir a las sesiones. Para los de los bancos de atrás que es lo que significa backbenchers nada sagrado había bajo el cielo.
A Wilson lo ponían de vuelta y media. Heath era un asno elevado a la categoría de chico de la banda y director de orquesta.
Del papa escuché verdaderas burradas o así me parecieron entonces, que luego he ido comprendiendo la razón por la cual consideran los ingleses que arrogarse el título de representante de Cristo en la tierra, cuando no eres más que un arzobispo, es una blasfemia, porque es usurpar por la carne humana las potestades de la divinidad.
El presidente Nixon, Tricky Dicky para Tony Benn, por ejemplo, pudiera pasar por el empleado de una gasolinera de Colorado. Era cuando lo de Watergate.
Yo en los Comunes aprendí lo que es la Democracia, un juego al parchís y que la política no es más que teatro, sólo teatro (acting). Por eso los laboristas y los conservadores interpretaban cada uno su papel, soltaban el rollo, se mentaban a la madre pero luego se iban juntos a emborracharse en el pub de la esquina o, apacibles, disertos y grandes diplomáticos –Inglaterra cuando quiere desea guardar las formas y por eso se dice que es el país que produce los mejores espías, they are masters in desguise, expertos en el arte del disimulo, casi mejor que los jesuitas- se mostraban como buenos amigos.
No llegaba la sangre al río en Inglaterra entonces pues, cuando llega, un británico es siempre de temer. Yo admiraba aquella facundia, aquel desparpajo y relajo, aquella tolerancia, aquel cachondeo.
Muchos de los ponentes eran tremebundos y se expresaban con una sonrisa en los labios. No se tomaban en serio a sí mismos a sabiendas de que en este mundo hay pocas cosas que merezcan la pena, porque la vida no es más que apariencia, teatro. El gran teatro del mundo.
Sentí una vierta envidia porque aquello que veía con mis ojos que se ha de tragar la tierra no era posible exportarlos a mi patria. En España, país católico a veces cruel, aquellos rifirrafes hubieran provocado una guerra civil. Los españoles nos tomamos las cosas demasiado a pecho. Adolecemos de ese integrismo y cerrazón de un cristianismo que degenera en superstición y catolicismo, mal interpretado que nos deparara medio milenio de inquisición, y gemimos bajo el yugo de ese oscurantismo tribunicio de los pulpitos y de los confesonarios con que los curas torturaban nuestras almas, nos falta ese candor de los ingleses que ven en muchos de nosotros “ suspicious minded bastards”.
Claro que para eso los ingleses han tenido tres revoluciones y a tres de sus reyes les cortaron la cabeza, algo que sin ser loable del todo se echa en falta por aquí. Un backbencher típico fue Michael Foot que acaba de fallecer a la edad provecta de 96 años. Melena leonina, gafas de culo de vaso, una facilidad de palabra que hacía sospechar que en sus inflamados speeches había resucitado el mismísimo Cicerón.
También tenía, al igual que el tribuno romano, un grano en la nariz y era feo y sentimental pero nada católico. Procedía de una familia de metodista, que adoptó las ideas fabianas y curtió su pluma en la redacción del Daily Worker, órgano de los comunistas.
Llegó a ser un clásico de Fleet Street. Hombre frágil, intelectual mal encarado y con aquella melena blanca a lo Papini no resultaba muy simpático a los ingleses convencionales. Pero, todo un carácter, su oratoria arrastraba a las masas y brillaba alto en los mítines y las convenciones del partido.
Era sobrio y vivió y murió como un buen socialista. Aquellos socialistas que yo conocí en mi juventud nada tienen que ver con los socialistas que se estilan entre las huestes de ZP y compañía. No hay por acá ninguna Bárbara Castle con su corazón bondadoso que escondía debajo de una máscara viperina ni un Hugh Scanlon, ni un Jackson, ni un Jack Jones el ex militante de las Brigadas Internacionales, ni un Vic Feather el líder de las Trade Unions que viajaba en metro y sólo se permitió el lujo de tener una casa de campo, un molino en Worcestershire con un pequeño jardín, y murió con su pensión de jubilata muy modestamente. El sueño de su vida que le redimió de una infancia de penurias en Bradford.
Si yo hubiera sido inglés hubiera sido un backbencher y hubiera votado laborista. Pero el laborismo inglés como el smog, el puré de guisantes, el Yorkshire pudding o el té de las cinco aquí quedarían ridículo. England made me. Inglaterra me hizo y acaso me deshizo porque yo nunca quise renunciar a la españolía. Los ingleses conciben la política como un arte menor y como un servicio. Al revés que nosotros mismos.
En España siempre fue un trampolín al que se encaramaron siempre los mismos, los que querían enriquecerse o satisfacer su ego. Falta ese espiritu de servicio que los británicos aplican rigurosa y metódicamente a su idea de la administración publica, la amistad o las relaciones humanas reguladas por una virtud que abunda o abundaba entre los ingleses que yo conocí y que era la “compasión” (en el sentido de sentir con, ponerse en el lugar del otro y su circunstancia, o entender, ser tolerantes y no compadecerse en la acepción de lástima que le damos aquí) y de la cual habla Alcalá Galiano en sus Memorias que transcurrieron en el exilio londinense desde 1823 hasta 1830.
Acaso el hecho estribe en la diferente idiosincrasia de los pueblos. En España siempre existió otro sentido de democracia inspirado en la insaculación, sistema en virtud del cual –no era otra cosa que sacar la bola y al que le tocaba, pues tocaba- que nos permitió elegir buenos jueces de paz, buenos alcaldes, algún que otro semanero, los concejos en torno al roble o los muros de la iglesia, los usos y costumbres, el fuero.
Pero hemos sido un desastre, a diferencia de ellos, para la vida parlamentaria. Demosgtración: la historia española a lo largo del diecinueve y del veinte.
Aquí no hay backbenchers y a la política se va como a un acto de apropiación, de toma de posesión, y no como una vía de servicio.
El patriotismo español es diferente a su patriotismo mucho más profundo e irrevocable. La muerte de Foot evoca en mi memoria aquella Inglaterra que yo viví cuando la libra buceaba en la bolsa de valores, las huelgas mineras, aquel invierno de 1971 que llamaron el winter of discontent. Inglaterra se venía abajo y todo se iba al carajo pero la sangre nunca llegaba al río a pesar de que estuvimos dos meses sin luz en pleno enero y febrero, el IRA no paraba de poner bombas y todo el mundo parlaba de crisis.
Aquel inglés rotundo y bien pronunciado, elegante y tribunicio, de Michael Foot en sus peroraciones resuena aun en mis tímpanos junto con una cancionilla de moda que alcanzó los primeros lugares en el hit parade por aquellas fechas. No milk today. My love is far away (Hoy no viene el lechero, mi amor está lejos) junto con las baladas de los Beatles, las películas en el Odeon y los bailongos en el West End y las pintas de cerveza en los augustos bebederos y meódromos londinenses.
Todo aquello que yo viví. Goodbye to all that. Recuerdo que una vez llegué a entrevistar a Michael Foot en su casa de Hamstead. Llevaba una cachava desde un accidente de auto en 1963, había perdido también la visión en un ojo a causa de un sarampión en la infancia, lo que no le privó de ser un lector empedernido. Fumaba en pipa porque pensaba que la nicotina es un excitante del cerebro y le impulsaba a sus largas sentadas ante la máquina de escribir, pues aparte de orador era un escritor compulsivo y ha llegado casi a los cien años, valetudinario, con una salud frágil pero incombustible, sin hacer deporte.
Su aspecto adusto no era más que una máscara. En aquella interviú después de enseñarse con Franco, el tirano del mediodía lo llamaba, al final me hizo una confesión que desbarató un poco el sentido de la entrevista: Franco I think he is good for Spain. He is paving the way for Democracy. Había nacido mister Foot en el mismo año que mi padre 1913 y aunque radical no fue uno de los muchos socialistas que se alistaron a luchar en la Guerra Civil en el bando de la republica. Así que Franco fue bueno para España.
Was he?
Ha muerto uno de los grandes próceres del laborismo y del periodismo británico. Un pensador íntegro, un hombre austero, un idealista. Descanse en paz. Yo creo que fue al cielo este ateo convencido.
viernes, 05 de marzo de 2010

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NOVELISTAS ASTURIANOS 1

NOVELISTAS ASTURIANOS. LA “LUARCA” DE GARCÍA MIÑOR.

España ya no huele a pueblo. Huele a pedo y es que el diablo, el gran mentiroso, el engañador compulsivo, es un pedorro mental.
Hoy gran parte de lo que se publica son paridas, paja. Paja intelectual. Los cimientos del sistema hunden sus plintos en el embuste. Sin embargo, de vez en cuando uno encuentra la flor en medio de la charca, y se sorprende al toparse con libros o novelas de los que no habla ninguno y sin embargo son verdaderas obras de arte. Me estoy refiriendo a “Río Negro”de Antonio García Miñor.
El río Negro es el río que nos lleva, el que abre sus aguas al mar en esta hermosa villa del occidente asturiano. Un río Negro para un pueblo blanco allá donde Asturias empieza a ser Galicia; las casas, más grandes, los tejados de pizarra y los hórreos más pequeños, el paisaje menos montuoso y berroqueño.
García Miñor que es un maestro de la narrativa cuenta la historia luarquesa reflejada en las aguas glaucas de su río ancestral que baja desde las brañas, un río cantarín y melodioso en el que ya los romanos batearon pepitas de oro. El que protagoniza, Nicanor, muy logrado personaje, es un apuesto mozo marinero – en parte me recuerda al José de Palacio Valdés- que va todos los días a la mar y al regreso se sienta en una silla de enea que le legara su padre, allí entorna sus ojos, fuma su pipa, sueña. Está enamorado de una moza del pueblo pero en estos amores se cruza la mujer de un importante personaje que trata de seducir a Nicanor. Cuernos.
El marido que al fin llega a enterarse, el último, muere de pena. Luego se habla de la llegada de un club de alterne, alguna bronca, alguna pelea. La envidia que aparece pues ya se dijo que pueblo chico infierno grande. Las vacas marelas que pacen melancólicas en los prados, una romería, el coche de línea que pasa fugaz y se aleja en medio de una nube de polvo, se apean viajeros: un cura con manteos, balandrán y tocado con teja, algún rústico que regresa del mercau, la paisana que va a v ender huevos (falta aquel francés buhonero que pasa de largo por Luarca en el Del Miño al Bidasoa de Cela)soldados de permiso, un indiano que retorna a la tierrina añorante del pan de borona, para morir. La España de los años 50.
El autor describe al detalle el transcurso de la vida en la Villa Blanca que es regada por un río Negro y tiene una iglesia románica remozada en el XVIII muy rica y jarochamente alhajada, un puerto coquetón y bien abrigado, de donde zarpan las lanchas al bonito o a la merluza, con chigres y figones donde pasé tardes inolvidables en mi juventud bebiendo sidra del tonel y cantando a lo zamarro.
Allí comí las mejores sardinas de los siete mares y probé culines que eran néctar de los dioses. ¡Ay aquella ambrosía que besaron mis labios en mi juventud mojados en sidra y en el carmín de alguna moza!
Tuve amigos ya fallecidos como el querido Emilio García Merás compañero del Alcázar y para el que guardo un grato recuerdo. Era un gran escritor.
De Luarca salieron prosistas de raza- toda una escuela- como Dolores Medio y Ángel González que creo ejercieron allí la enseñanza. Otro de los grandes es el olvidado preterido y calumniado Evaristo Casariego. Todo un carlista. Ex divisionario. A su regreso de la guerra de Alemania escribió Con su vida hicieron fuego. El franquismo le puso en cuarentena y él se apartó a vivir a Luarca.
Le acusaron de nazi pero él era sólo un carlista de esos en cuya casa todas las tardes se rezaba el rosario. Está enterrado en aquel cementerio bajo la sombra alargada del ciprés del Cristo en el cerro muy cerca de donde yace Severo Ochoa el histólogo. Severín para los amigos. Militaron en diferentes trincheras pero la muerte, gran niveladora, los fizo iguales. ¡Qué bella es Luarca, la villa blanca y marinera!
Dentro de Asturias es un pueblo con personalidad propia. Se recomiendan los libros de Casariego el tradicionalista al igual que los de Dolores Medio. Eran literatos verdaderos y no el sucedáneo o el Ersatz que nos aflige ahora mismo y que me perdone Pérez Reverte el novelista del Régimen, pero sigo en mis trece: el parking publicista y la lanzadera comercial tiene que ver poco con el arte de escribir y narrar. Son los incensarios del sistema. Yo no ama a la España que pudo ser y no fue sino la que fue. Que estas son lentejas y el que no ande conforme que se esparza. Un arte, el literario, en el cual son eximios los astures.
Debe de ser por la gran importancia que tuvo la literatura oral en el bable y la tradición de la esfoyaza o las reuniones junto al fuego a descabezar, noches de invierno, mazorcas de maíz, lo que por Castilla y por León llamamos filandones.
“Río Negro” en edición de 1984 está prologado por Ignacio Gracia Noriega al cual yo reverencio como uno de los escritores mejores y más prolíficos de la Asturias, amén de uno de los mejores críticos que tenemos pues de Clarín sigue la huella este asturiano de Llanes, por más que sus escritos anden desperdigados por los periódicos como la Nueva España en el que escribe asiduo.
Una pena que a las masas se les cierre el camino de acceso a estos libros maravillosos de autores provinciales escondidos, innominados, niguneados por la crítica. Pasan desapercibidos. España prefiere el oropel extranjero al oro nacional. Sin embargo leer novelas clásicas como ésta donde no se habla de política y se exhibe una lexicografía, tan difícil, del lenguaje marinero – la mar habla con propiedad y siempre tuve una forma de decir las cosas porque el lenguaje para los que navegan es parte del aparejo y de la obra muerta- es un galardón, una guinda que se nos ofrece a unos pocos privilegiados bibliómanos como yo, literariamente paladares exquisitos.
Y a nosotros es difícil que nos den gato por liebre. Avante toda. Sopla viento de bolina y en ese caso la maniobra recomendable es aferrar obenques y largar velas.
García Miñor en estas páginas nos tira una estacha y así, náufragos de las Españas, subimos a bordo del océano de la ilusión, salvamos el pellejo del alma. Mientras en España no huele a pueblo. Huele a pedo. El gran pedorro Satanás se tira cuescos a todas horas y nos manda pintarlos de verde. Se empeña en que comulguemos con ruedas de molino. Don Pateta está de coña: coñas marineras. ¡Ay que coño tienes, Claudia!
Jueves, 04 de marzo de 2010

LUARCA VILLA BLANCA

el segoviano Andrés Laguna

ANDRES LAGUNA DEFENSOR DE LAS TRES CULTURAS

( publicado en Lanza, 13 de noviembre, 1994)

Viaje a turquía es la novela principal del médico segoviano Andrés Laguna que no por poco conocida es menos indicada para entrar en la problemática del siglo XVI amen de entrañar una actualidad palpitante en grado de profecía. Los problemas abordados entonces palpitan en la Europa y en la España de hoy: el misterio del surgimiento u difícil convivencia de las tres religiones monoteístas con una historia por la cual corre la sangre y que está plagada de suspicacias y de prejuicios. En el nombre de dios. Se dice que en nombre de dios se han estado matando durante siglos. Esto es cierto sólo en parte. Detrás de las diferencias teológicas subyace un conglomerado de intereses creados de matiz económico. Pero hay sobre todo miedo al otro. Al que es diferente. Al que reza de otra forma, no viste igual, coime diferente y tiene otros hábitos o una pigmentación diversa de la piel. Viaje a Turquía está escrito en una prosa tersa amena y llena de encanto. Rehuye de la retórica en la cual suelen incidir nuestros clásicos. Resuma tolerancia y humanismo dentro de un retablo narrativo en el cual no faltan ni la resignación ni la irreverencia de las gran novela picaresca. Traza una panorámica en la cual los judios los moros y los cristianos viejos y nuevos a veces se odian a veces se desprecian se man o se entienden bajo cuerda. Constantinopla (Istambol para los sefardíes) siempre estuvo en el corazón de España. Bizancio es el sincretismo de Mahoma de moisés y de Jesús de Nazaret y un salpicón de razas y de culturas. El libro está escrito en plan gran reportaje redactado sobre una prosa amena y nerviosa que refleja el mundo de 1557 y que parece haber sido escrito ayer. Cristóbal de Villalón pseudónimo bajo el cual se oculta el humanista segoviano y médico del emperador Carlos v Andrés laguna hace la relación circunstanciada de la vida de un galeote de su dieta de su higiene precaria que no era óbice para que todos estuviésemos buen músculo. Tomaban bizcocho remojado con algún refresco aceitanas y miel. Habla de lka hedentina y del olor a humanidad sudada y sobada en los sollados malolientes y sudados de los fayados o salas de maquina de las galeras donde se trajinaba a golpe de rebenque. Los piojos las pulgas y la liendre estaban allá abajo. Era el mundo de galeras. Cada embarcación iba comandada por un patrón o capitán y un cómitre un alguacil y un escribano 50 ballesteros y 20 arcabuceros. Todo ellos eran gente de cubierta. Abajo en la mazmorra estaba la chusma 150 forzados bajo la mirada del arraez o capataz al que cumplía la obligación de “arrear” el remo haciendo triscar la tralla o rebenque. A los penados o bogavantes sentados en los bancos de proa se les denomina proeles. A los de popa espalderes. Tras ser apresada la escuadra del emperador consistente en 37 navíos y más de tres mil cristianos entre marineros y gente de guerra el protagonista pedro de urdemalas relata su odisea y nombra todos los puertos en los que atracan el bajel g. Cárcel del turco: Estambul Patras Lepanto puerto león Gallipoli. Llegados a su punto de destino los cautivos se convierten en esclavos del bajá. A fuerza de ingenio simpatía y derroche de astucia y no pocas dotes de simulación pedro de urdemalas logra abrirse camino y sobrevivir en la Constantinopla de mediados del quinientos. La urbe fue tomada por los turcos en 1453. al principio los imanes fueron tolerantes con los cristianos que según hace notar laguna en su obra es una religión superior y eso lo decía un converso pero humanista aspiraba a un cristianismo evangélico. Dice que esta religión resulta un verdadero grano de mostaza que crece y arraiga en fortaleza en tiempos de persecución. Es la idea que repetiría después Nicolás Berdiaeff. Es el misterio de la ortodoxia como mansa fuerza de choque contra el hervor de las sectas que subsiguen a los furores luteranos y a todas las herejías habidas y por haber. La idea de defensa de la ortodoxia fue puesta en orbita por un judío como enseñanza moral para un catolicismo demasiado pagado de sí mismo. Andrés Laguna constituye una de las grandes torres de la literatura castellana. Era un converso insistimos nada tolerante y dogmático a diferencia de otros que llevados de un futuro de tornachaquetas los arrepentidos los conversos en el sentido peyorativo de la palabra que damos los españoles a aquellos que hacen cursillos de cristiandad y se vuelven más papistas que el Papa o los que dejan de fumar y se trastornan casi maniacos acérrimos contra el e3ncendedor y la cajetilla. Lo dice una de las lumbreras de nuestro siglo de oro y cuya personalidad me atrae cada vez más. Esa furibundia que alcanza el grado de furibundia donde las ideas alcanzan un grado personal y no hay mas que entrar en los chats de religión y en los foros de ateos sobre cuyas teclas y pantallas se dibuja la nariz corva las espaldas cargadas de Torquermada. Pero ello forma parte del misterio de la historia de España. Tanto laguna que fue profesor de hebreo y de griego en la universidad de Alcalá de henares como Cervantes no se cansaron de ridiculizar a los orates pero con la iglesia hemos topado sancho. A causa de estos tornadizos la vida española de antemano siempre precaria a causa de la envida y la emulación debió de volverse difícil. Menudearon las denuncias al santo oficio. Se barrían herejes debajo de la alfombra se vigilaba las costumbres sospechosas y los escritos y las palabras de los dómines eran analizados con lupa. Laguna debió de pasarlo mal y volvió a sus hierbas y a su cirugía. Castilla era un hervidero de fervorines mesiánicos. Las aguas del río se había saludo un poco de madre al cabo de los movimientos comuneros y de las germanías que tenían una raigambre social de denuncia contra los poderosos nobles flamencos como Adriano de Utrecht pero eran de cuño religioso y una maniobra de ida y vuelta que preconizaba el advenimiento de la reforma. En el reino de valencia las germanías estaban impregnadas de una cargazón revolucionaria inusitadas y en Castilla se empecinaban algunos exaltados frailes en anunciar la llegada del fin del mundo. Al emperador lo consideraban el anticristo. Cervantes trata de no entrar al trapo con la frase que citamos más arriba. Pero el medico segoviano tanto en el Crotalón como en su viaje a Turquía se muestra decididamente anticlerical. Y apunta una idea que luego habría de remachar el padre isla en su Fray Gerundio con esta ironía que es una verdadera perla: Necesitamos púlpitos de acero en España que de otra forma los furibundos y malhadados clérigos todos lo hacen pedazos a voces. Parécele que a porrazos han de defender la fe de cristo. Feijoo trillaría en la misma parva poniendo en ridículo a los escolásticos con un siempre las mismas voces las mismas disquisiciones los mismos razonamientos en los paraninfos. Y esta postura de profunda religiosidad alegría de vivir y deseos de poner enmienda a los errores de sus contemporáneos le vuelve sospechoso de disidencias y es posible que el lazarillo de Tormes saliera de su pluma. Estamos ante una de las mayores obras de las letras castellanas solo parangonable con el Buscón y el quijote pero ¿Andrés Laguna? No quiso firmarlo. Lógico. Los sabuesos del santo oficio andaban a la caza. En el estilo se percibe la donosura y llaneza la campechanía de los segovianos y Laguna era segoviano a machamartillo mucha sorna inteligente buen talante y donoso en el decir y algo redicho.
Su viaje a Turquía no es sólo una interesante novela de aventuras y un puntual tratado de geografía en un tiempo en que los conocimientos de otros países eran mítico y la noción que se tenía de Bizancio era como referente de los libros de caballerías. Por eso es de una solercia literaria impresionante y magistral su descripción de las costumbres de los monjes del Monte Athos con sus cinco cuaresmas, la vida cenobítica en cavernas escarpados, el rechazo a la presencia de la mujer porque en los monasterios no se admite la presencia de ningún animal hembra. Al propio tiempo indaga sobre el alma humana y retrata la mentalidad de los españoles de su época. Tiene la costumbre el español, observa, de olvidar de su patria, bendecir lo extranjero y tratar mejor a los forasteros que a los indígenas, cuando repasa los Pirineos. En las mismas seguimos y esta observación la hace un autor del siglo XVI.
Torrezneros
La verdad es que somos un poco torrezneros. Por sus páginas desfilan vizcaínos que ya por esa sazón eran los mejores marinos de la escuadra “gente amiga del buen comer que habla mucho y atropelladamente opero que es muy noble. Hablar atropelladamente. ¿No será esa una herencia vasca adherida a nuestros genes?. La ponderación y una cierta ternura y compasión ante los pecados ajenos son la mejor cura que propone el galeno segoviano a lo males nacionales. Andrés Laguna no se calla un pelo y canta las verdades del Barquero con ese desparpajo y la franqueza que caracteriza a los hombres de su tierra. Viaje a Turquía fue escrito en 1558 el año de la muerte del Emperador. Su autor combate el oscurantismo y la superstición. Era amigo de Erasmo y de Luis vives y con las hierbas oficinales que conocía bien pues ya desde niño salía a comerlas a la zona de Tejadilla y que maja con el mortero hace autenticas maravillas. Las enfermedades más difíciles no se le resisten a sus curas homeopáticas a base de centaura y escamonea una plantas que crecen en los campos de Segovia. La escamonea le fue bien al cesar para su gota pero no tuvo el remedio que éste le pedía para curar la impotencia. Carlos V según sus cronistas acudió a la santería y fue a ver a una saludadora de Cabreros que decía realizar maravillas con los desganados pero el emperador que quería tener hijos y aunque la buena vidente le dijo que viviría treinta años y podría engendrar más niños moriría al cabo de poco tiempo en una húmeda celda del monasterio de Yuste. La medicina a Andrés Laguna le salvó la vida pues estando cautivo en Constantinopla fue requerido por el sultán al que desembarazó de unas fiebres y este en pago le otorgó la carta de la libertad. Curandero de su honra el doctor regresa a España visitando Paris y los países bajos. El viaje de vuelta no fue nada sencillo. En Grecia hubo de disfrazarse de monje y visita una de las tebaidas más celebradas de la cristiandad: el monte Athos. Allí recibe protección del idumeo y es el primer español que consigue poner el pie en cada uno de los 22 monasterios que conforman esa laura. Son los “papas” o “popes” los que le libran de otra persecución de los turcos.
Enjundiosas son sus reflexiones sobre las diferencias entre la iglesia griega y latina pues dice:
Ellos viven a la evangélica. Sus iglesias son pequeñas y no tan fastuosas. No hay canonjías ni prestameras o beneficios eclesiales y viven de lo que el pueblo quiera dar. Siempre andan haciendo santiguadas y tocando la tierra con la frente y cantando kyrie eleison. Y sus oficios son muy largos como nuestros maitines en Nochebuena y dicen en todas las misas las oraciones que nosotros sólo decimos en Viernes Santo . Tienen cuatro cuaresmas y a la de la pascua de resurrección llaman gran pascua. Es la mayor y mejor fiesta del mundo. Todos se besan unos a otros y se saludan con la frase de Xristós anesti a lo que responde el otro: alithos anastasi (Cristo resucitó... verdaderamente ha resucitado”
La obra del inmortal galeno segoviano, entomólogo y botánico aparte de un gran escritor corografico se puede codear con los grandes de las letras castellanas pese a ser un autor poco conocido. Todo un humanista por lo que su lectura se hace del todo recomendable. Los tiempos de cambio que le tocó vivir son muy parecidos a los actuales. Este hombre galaxia Guttemberg se convierte en un prometeo de la galaxia MacLuhan. ¿Qué hubiera sido si Laguna llega a conocer Internet y Aprovechado sus inmensos recursos? El viaje a Turquía parece haber sido redactado ayer mismo y haber salido calentito de las planchas que entonces se decían tórculos. Sus libros son una buena pagina Web. El paso de los siglos no las hizo perder nada de su primitiva frescura. Por su fascinación ante lo nuevo y su tolerancia ante otras culturas su amor por la belleza y la verdad y por el humor casticista que le caracteriza. Es el suyo el humor de los sabios.

ZARKOSSY MAS L.ISTO QUE EL HAMBRE.ANTE LA INTELIGENCIA POLITICA DEL "PETIT JUIF" HAY QUE RENDIRSE. NOS HA QUITADO UN SUSTANCIOSO CONTRATO CON RUSIA

MORATINOS O EL CANCILLER DESASTRE

La verdad es que no entiendo mucho de macro política, porque vientos del pueblo me llevan… a la charca política. Aquí mandan los que mandan pero no son españoles sino que sirven a los dictados del Gran COFRADE. Los desastres de Aznar y aquellas ministra de Exteriores aznarista de cuyo nombre no deseo acordarme se repiten en Moratinos en contra de los intereses españoles. Leo con tristeza cómo los astilleros españoles se han quedado sin la sustanciosos contratos de una contrata para la construcción de unas fragatas – ojo al país de Mevdeved se está armando y es un fuerte- que se han llevado los franceses. Zarkossy le petit juif es un judío inteligente. Chapó, pero aquí que tenemos: fraseología. Estos señores de la Administración y ZP es un pardillo con su filosofía sobre los derechos humanos el tó el mundo es bueno etc. y los de Washington que aquí son mediaticamente importantes – Herrera en la Onda el amigo Gabilondo, los tontos eternos de nuestra Garbage Televisión bobalicones estúpidos y hasta parece sumarse mi querido amigo Raúl del Pozo demasiado inteligente siempre está con el poder siguiendo el consejo de Cela... tenemos un rey que no nos merecemos, incensarios etc- lo torean. Los franchutes han dejado sin trabajo a nuestros obreros de Vigo, de Aviles, de Sestao, de Cádiz. Claro el Quai de Orsay tiene política exterior, miman la francofonía, cuidan de la grandeur y aquí nos metemos con Chávez que es uno de los nuestros, criado a nuestros pechos, y se meten con Franco. Impostores felones falsarios. No tenemos política exterior. Oigo patria tu aflicción. España es un prostíbulo. Me recuerda cada vez más a la Cuba de Batista. Ojo, amigos, la corrupción se paga. Pero aquí no hay un mínimo de decencia. Todo es un blabla. Viva Fernando Séptimo. Vengan los Borbones trincones. Franco por lo menos tenía una política exterior, una carencia que aflige al régimen que los españoles no nos merecemos. Zapatero está cayendo en los mismos defectos que Aznar. Los gringos se ríen, los ingleses siempre unos perfectos cabrones le llaman Mister Bean y él como si nada. Esta península es una ínsula de anglófilos. Lo van a pagar caro nuestros hijos y si no el tiempo. Lo siento no soy un profeta, sólo un observador de la actualidad. Me maravilla Zarkossy le petit juif. Me rindo ante su inteligencia. Un contraste con tanto gilipollas como abunda en nuestro país. La política, queridos amigos, no son besos y abrazos y declaraciones de intento, sino realidades, intereses. Es dura a ver si se lo meten mis colegas de las radios en la cabeza. Con tanto blaba están destruyendo mi país. Zapatero no es más que la cúspide del iceberg de la corrupción latente por abajo. A ver si les quitan los micrófonos a esos estultos sabelotodos y metomentodos como Armando de Miguel y compañía. Ellos son el envés de la prensa del cufro y la entrepierna. Que vuelva Balbín. El gran asturiano. Lo echo de menos en este Madrid de seis millones de cadáveres ambulantes. Viva Zarkossy le petit Juif y viva Rusia. Es más listo que el hambre y además está acabando con ETA GRACIAS AL Deuxieme Bureau y al Mossad.
Miércoles, 03 de marzo de 2010

el influjo arriano en el cristrianismo visigótico

ARRIANISMO Y MOZARABÍA

Cristo ayer y hoy. El cristocentrismo es eje de marcha sobre el que giró mi vida. En él con él y por él creo y espero y en Cristo nací y con Cristo quiero morir. Acabamos dejar atrás la era de Piscis, el pez y πισθις quiere decir también fe. Lo sustituye la de Acuario. Edad de la mujer. Tiempo líquido. Nos ahogamos en fluidos vaginales. Ellas son hermosas pero imperfectas. Los más ilusos creen entender que- las eras suelen durar dos mil años y antes de Piscis fue la constelación de Capricornio y los profetas de Israel- el cristianismo se ha terminado. Cristo desde luego les asusta a los globales. Pero Cristo está en la historia aunque los curas y la iglesia jerárquica no lo representen. Hay obispos zafios que cometen la torpeza, como ese monseñor Camino, de cohonestar la ley del aborto por el monarca. Si él firmó, él es el responsable. Quieren estar en misa y repicando. No se puede servir a dos señores. No. Amigo Camino, friegas fuera de tiesto. El que firma se hace responsable. Lo dice Santo Tomás en la Teodicea. Pero si hay obispos zafios o poco afortunados en sus manifestaciones – en circunstancias así lo mejor es guardar silencio cartujano- hay curas porros como ese de Toledo. El cual metía mano al cepillo para hacer guarrerías por Internet. Este tipo de curas díscolos o fornicarios nunca faltaron en la historia de la Iglesia. ¿Y qué? El arzobispo de Toledo tenía un presidio preparado para estos clérigos concubinarios o escandalosos. En San Torcaz estaba aquella trena. Allí estuvo el arcipreste de Hita y el de Talavera y también fray Francisco Jiménez de Cisneros. Éste no porque tuviera líos de faldas o de pantalones sino porque rechazaba la autoridad del primado, aquel obispo Carrillo que no paraba en barras, increíble y contumaz prelado del Renacimiento. La iglesia que vemos es sin embargo la aparente. Está llena de pasiones, insidias, politiqueos, cánones, soberbia y estulticia en muchos casos porque últimamente se acusa una baja de preparación en sus clérigos y no hay madera ni altura intelectual. Me interesa más la iglesia que ha mirado a Cristo desde los crismones, los pantocrátores, las velas, las campanas que anuncia la pascua, la liturgia que entona los kyries y lucha por vivir adecuadamente lejos del tráfago de las miserias humanas con los ojos puestos en el misal y en el carpe diem dejando que se crucen los años, las estaciones, los tiempos de bonanza y los tormentosos. Es una iglesia inspirada en la gran obra de Hesiodo Los trabajos y los días. Constituida por campesinos. Adscrita a la era de Pìscis. ¿Podrá adecuarse a la de Acuario y los tiempos de la rebelión de la mujer, de la causa feminista, y de ese non serviam luciferino? No lo sé. Pero estos días en mi Asturias he visitado no pocas iglesias muzárabes o visigóticas. Recogidas, copulares, formando parte del paisaje de los verdes prados en los cuetos y en los valles de la ribera del Nalón. Me ha admirado la gran trascendencia quedan estos edificios al misterios de la Encarnación. Al cristo humano. Es un Jesús cercano amable bondadoso que nada tiene que ver con el Yahvé terrible que habla en El sinai un dios al que se teme pero al que nunca se podrá querer. Tanto judíos como musulmanes pronuncian la palabra Adonai o Alá con miedo. En todas las iglesias orientales y el rito ortodoxo se atisba esta singularidad. Y todo se debe a un hecho que olvidamos. El cristianismo entró en España de la mano del Arrianismo y esta nación no fue católica hasta Recaredo y los últimos godos. En todos los templos había un iconostasio y pila de las abluciones, las oraciones estaban escritas en latín pero solían cantarse en griego. Y emanan de la visión de Arrio aquel diacono de la Beaupolis un arrabal de Alejandría que se atrevió a sostener una recia polémica con el patriarca de Constantinopla a costa de la procesión trinitaria, una de las cuestiones más oscuras de nuestra fe. Arrio decía que Cristo era Hijo de Dios pero hecho hombre y como tal procedía del Padre y fue por él engendrado. Atanasio convoca el concilio de Nicea para refutar su error. Allí se redactó el credo que hoy rezamos todos los cristianos tanto ortodoxos como católicos y protestantes, anglicanos, galicanos, etc.) Constantino que había declarado al cristianismo la iglesia oficial y la creencia verdadera tras la batalla de Puente Milvio no quería que esta disputa teológica arruinase las posibilidades del imperio pero a su muerte su hijo Constancio rehabilita a Arrio mientras Atanasio huye a Germania donde goza de la protección del emperador de Occidente, Constante. El dogma trinitario va a ser el fulcro de la palanca que ponga en marcha a toda una civilización pero mientras en Occidente conserva un aspecto intelectual en Oriente se humaniza a La Segunda Persona de la Trinidad, con todo su carácter soteriológico, con toda su carga de humanidad. Ahora entiendo por qué decía Agustín que es menester que existan herejías, que haya disparidad de criterio porque ello hace más viva a la Iglesia.
Así pues la mayor parte de las iglesias asturianas conservan ese aire de poderosa sencillez arriana y de familiaridad con El Salvador. Es una arquitectura por eso tan maravillosa y tan cerca de nosotros, un signo en medio del paisaje –y todo esto es muy esotérico- de que Jesús estará con nosotros, que no se acaba la historia, a pesar de los obispos torpes, los curas porros como el de Toledo, y los políticos como Zp y otros arquitectos del gran diseño que quieren hacer pasar la apisonadora del rodillo socialista sobre estas España desorientada en los tiempos de la general apostasía. No se van a salir con la suya

Lunes, 01 de marzo de 2010

VA DE SASTRES Y CORTES DE MANGA

pesadilla de un miercoles corvillo

Ash Wednesday, ash Mittwoch. Hoy es miércoles de ceniza. Memento, homo quia pulvis est et in pulverem reverteris. Mercredi aux cendres. Vanidad de vanidades y todo vanidad. El hombre no es más que humo

Nothing we are but cenders and we grow old, we grow old and we wear the top of our trousers rolled. T.S Elliot poems have come to me as memories of the London Lents when I was younger and poorer and sat on empty and cold digs putting shillings on the gas meter. I froze on the streets of Hull, in the perverse Februarian cold winds of the North Sea but there was tea and toast and a bolided egg. My diet consisted on mrmelade and porridge.
I was waiting for love and peace. But love came not nor peace. I was in rags and the sheer picture of derecliction.
That will build you up boy but I never managed to keep warm and they nicked my bycicle on the garden of 441 Beverley old. I fasted necessarily on my student’s allotment while I was at the funeral of my landaly mrs. Rose.
I learnt English and I loved England the hard way. What happened to those past Lents? I grow old... I grow old and I wore the top of my trousers rolled, so the big poem goes by the great bard of our 68 generation.
The spondeous verses of the angloamerican poet travel with me and we went together to visit the Waste Land. Elliot not only was a poet but a prophet of the building sites waiting for allotement and I received the ash in Westminster and York and listened to the sermon of the preachers. There was a sort of retraint in the quaresmal sermon of the Anglican priests. I remember the speech of a deacon manifesting that there are two ways of approach to God; one is through prayer, the other one by fasting. Prayer is hope and cleans the soul and mind and fasting purifies the body. Then went to Holy Communion and the celebrant imposed the cender on the top my head (in the occipital bone where was the mark Eastern and Catholic clerks bear the tonsure as signal of consecration to God) respecting the holy orders I once received. I grew old and I wore the top of my troiusers rolled.
Then I knew what religious tolerance is and learned to mistrust Popery and high priests. The Anglican Christ showed me His wounds and his compassions at the other side of the fence of anathemas and rules. The York archibishop offered me a chaplency if I changed allegiance and decided to be ordainewd presbyter. My reply was: your lordships I will convert if you open up the Ladys Chapel of your cathedral wich is closed since the Reformation days and restablish the cult to the Virging. Catholicism was my commitment.
The good archibishop went silent and sad and nothing said to my proposal, so the See of York lost a good parson. But since then I never forgot with gratitude his offer. That church treated me as a mother. Unfortunately that cannot be said of my spiritual bethrem. Rome treats their legitimated sons as a stepmother. Truth and Love-such a thought is always in the back of my mind since that bizarre episode during one of my English Lents- are not indivisible but shared.
In the beginning was my end. Men put the ash on the top of their heads and women in the forhead. At the beginning was my end. England made me and made me holy in a way. One Ash wednesday I sat the whole day in my cold room having cups of tea passing the beads of my rosary and meditating on the sense of life. The liturgical texts of Lent abound in the thought of the last days of men, the universal judgement, what Luther called Jungstes Geright when all the humans reunite in Josaphat Valley at the last call of trumpets by the angels of Apocalipsis in the second coming of Christ and then He will separete sheep from buck the blessed and damned in two separated rows.
That shall be the day of avengance and the strophes of the Dies Irae will reseound over all the corners of Earth. Lord, have mercy:quid sum miser tunc dicturus, quem patronem rogaturus. What shall I say to the Big Judge? Whom would I ask to defend my cause or be my sponsor? In the big day of attonement everything that now is concealed then it will be open and patent:quidquid latet apparebit, nihil inultum fremanebit. That final scene of the end of the story is perfectly represented in the Porticus Gloriae in Santiago. There we see Jesus represented in all his glory sourrounded by an escort of angels and prophets by the apostles and the Virgin Mary. The Christ we see is the Pantocrator, the all powerful, has nothing tgo do with the humble penniless infant born in Bethlem, or the suffering Nazaren of the bitter hours in Getsemani. Now he comes as the ruler of time when there is time no more, the creator of a world destroyed. He looms as the great magistgrate of History, he will ask for his dues and every man shall be called to the bar to give account for what he did or undid.
The earth and heavens no longer exists. Only hell and paradise. He will pass sentence. Venite ad me, benedicti, or discedite maledicti. Because when I was hungry you fed me, when I was thirsty you brought me something to drink, when I was naked you clothed me or in prison and you visited me. Oh Lord, when did we do that, shall ask the chosen ones and also the condemned to the eternal fite. And the great Christ triumphant will say when you did that to your neighbour feeding clothing consoling him when behind bars you did it to me. According to this, the command, the pattern, the rule of law in the universal trial will be reduced to one thing and in the last day we will be examined from love. That is the great consistency of Lent. Ubi charitas et amor deus ibi est. A beautiful utopia, nevertheless.

10/02/2010

EMIGRACIÓN NIVELES INTOLERABLE. NOS QUITAN EL PAN Y NOS CAGAN EL MORRAL

Dice el Evangelio que no es bueno quitar el pan a los hijos para dárselo a los perros. Pues bien, escandalizarse ante los cinco millones de emigrantes puede que seis no es faltar a la caridad sino ser realistas. Y ahora resulta que la culpa la tenemos los jubilatas a los que se nos rebana la nómina, y al trabajador español se le pasa la pluma por el pico con esa agresividad oblicua o de soslayo con que hoy escriben los anglosajones que nunca llaman al pan, pan sino que embozan su discurso en eufemismos cuando la cosa no les afecta. La economía española está en quiebra y la culpa no la tiene toda Zapatero sino asus antecesores Aznar, Gonzalez, etc, que desmontaron el sistema de bienestar social heredado de Falange. Hoy me siento más jonsista e indignado que nunca porque el tema no se va a solucionar quitando a ZP y poniendo a la Espe o a Rajoy "el rey pasmado". La cosa viene de largo. No se les ha dicho al pueblo qué es lo que iba a comportar la entrada en el euro, la abolición de nuestra valuta, la humilde peseta, pobre pero que nos hacía ricos. Los gobiernos socialistas o más bien "manageristas" se pasaron con armas y bagajes al capitalismo salvaje de la escuela de Chicago. Milton Friedman fue recibido por acá con alfombra roja. Se abrió la mano al ingreso en masa de los extranjeros, se pignoró el suelo patrio para venderlo a los especuladores. Algunos dijeron ya somos ricos pero la inconsciencia de nuestros gobernantes ha deparado este estado de cosas: España siendo un país de medio calibre es el segundo país del mundo que recibe un mayor influjo inmigratorio después de los Estados Unidos. Esto es un alud, una verdadera invasión. Ved en qué estado de cosas ha degenerado la alianza de civilizaciones y el buenísmo - todo el mundo es bueno hasta que deja de serlo-y el pactismo de la iglesia que ya no es una iglesia católica en España sino una sucursal de las oenejes que quiere mantener el viejo poder y preeminencia de antaño y no amigos míos: el prestigio hay que ganárselo y hoy el prestigio eclesiástico está por los suelos porque la misión de la Iglesia no es sólo terrenal como parecen considerar algunos de sus jerarcas sino espiritual pero en esta inmanente laica que sacude al mundo hemos abandonado al rey celestial para pasarnos a la facción del rey temporal. La culpa no es sólo de Zapatero sino de una sociedad corrompida por los compadres del Gran Hermano, muy politizada- otra vez la charca política que le hacía crujir los dientes al presidente Azaña- los facciosos de la media que opinan y dan soluciones de omni re scibili, que entienden de todo sin saber de nada. Juan Español ve caer en picado su poder adquisitivo. ¿Qué ocurre? Que somos muchas ratas al pastel y mengua cada vez más el trozo de quedo a repartir. Esa es la causa. Y vengan autonomías, gajes, corretajes, y vengan días y caigan ollas. Un desastre. Al renegar de nuestro pasado hemos dado la espalda al pasado. La ministra Salgado acude a la redacción del FT como si peregrinara a Canosa. Creo que se mete en la boca del lobo. conozco el percal. Fueron aquellos malditos ingleses los que compraron la prensa del Movimiento y a Cebrián lo engañaron. Se cargaron nuestros medios y ahora quieren cargarse la CEE y acaso el euro. No hay que fiarse mucho de los británicos. Son leche de cabra y aquí hay demasiado anglófilo papanata con complejo de no espiquear el inglis. Ellos van a su bola. Siempre fundamentaron su política exterior en la balanza de poderes. Nosotros hemos de ir a la nuestra sin fiarnos demasiado de los hijos de la Gran Bretaña. El internacionalismo, el mundialismo, la buena voluntad y el babismo medio budsista del zapaterismo, la inconsistencia de la Iglesia que ha dejado de ser madre para convertirse en madrastra, nos ha metido a los españoles en este berenjenal. Estamos sumido en la charca politica y en el gran fracaso de los partidos políticos sufragados por los bancos porque los bancos ya lo dijo Montesquieu son al sistema democrático lo que la cuerda al ahorcado de la cual ahora todos pingamos. Botín mientras tanto hace montón. En Vic, en Torrejón y en Móstoles puede haber revueltas. Quizá tenga que arder alguna que otra sinagoga. Arriba España

BUEN DISCURSO DE ZP EN WASHINGTON INSPIRADO EN EL DERECHO DE GENTES DE LAS CASAS, GINÉS DE SEPULVEDA, Y LA ESCUELA SALMANTINA. PERO AMERICA CREE POCO

BAMBY EN EL PAÍS DE BUFALO BILL

Me dio un poco de pena nuestro presidente el otro día en esos que dicen desayunos de oración. Cándido como una flor, apostrofaba a los señores de la guerra, los banqueros, el clan mediatico y los lobys judíos. Parecía Daniel en el pozo de los leones. Pronunció un discurso yo creo que brillante pero utópico. Lo podía haber suscrito un Ginés de Sepulveda, un padre Vitoria, el inventor del Derecho de Gentes, cualquier teólogo de la Escuela de Salamanca. Wishful thinking o a vueltas con la utopía.
España se ha movido en esas coordenadas quijotescas de defensa del pobre, de la acogida al menesteroso y dijo en español una verdad de a puño: que en América las primeras palabras del Evangelio sonaron la lengua de Elío de Nebrija.
Aquí algún sietemesino ha criticado a nuestro presi por no saber hablar inglés y yo digo que ni falta que hace. Ay esos complejos pudibundos que reflejan la inferioridad de nuestra clase política y mediática.
Es mejor hablar en la lengua de Cervantes que en ese pidging English, un inglés quebrantado, con un acento atroz con que Almunia nos colocó en el pelotón de los torpes comunitario. Se cumple de esa manera el aserto aquel de si oyes hablar mal de España es un español.
Ningún otro pueblo del mundo sabe tirar con tanto denuedo cantos contra nuestro propio tejado, nos auto flagelamos, desconociendo que en todas las partes cuecen habas. En fin me gustó el presidente ZP pero me llenó de tristeza porque ese irenismo utópico que profesa y que llaman alianza de civilizaciones era el desiderátum que empujó a muchos misioneros a embarcarse a Indias porque aquellos buenos frailes reconsideraban que sin la cruz no hay salvación. Islam y judaísmo sí pero bajo la prestancia y la ventaja de la cruz. Hoy ni el islam ni el sionismo lo refrendarían. Sólo de boquilla. Impera el discurso laico y a la hora la verdad todo queda en agua de borrajas.
Ese concepto católico, universal, rodó por lo suelos cuando Lutero introdujo la reforma y se hizo añicos con la Enciclopedia y la ilustración francesa. El marxismo y el socialismo bebieron en estas ideas mesiánicas de paz, amor, justicia entre las gentes pero a buen sitio fue a parar el presidente ZP a los clanes más conservadores, cerriles en muchos casos, puritanos, protestantes, biblia y Colt en ristre.
Fue a hablar en un caucus donde sólo se cree en el dinero y en el poder de la fuerza, donde no caben sentimentalismos. Y la compasión se considera una debilidad. Son todos warmongers . Hacen dinero y hacen la guerra.
Quiso ser don José Luis Robin de los bosques o más bien el cervatillo Bambi en el país de Bufalo Bill.
A los españoles no se les ha dicho ni la misa la media de lo que está ocurriendo. Se ha elejido a ZP como chivo expiatorio de casi diez lustros de despilfarro, descontrol, corrupción gubernativa, pelotazos, manipulaciones de la información, en manos de unos cuantos compradres y otras tantas comadres, y de políticos con un muy buen cubierto riñón.
La pela es la pela. No sólo falla el gobierno, la Oposición , la corona, la media en manos de unos cuantos vaivodas de la información (los pedrojotas, los luismarias, los abcedearios, o los cuentos de Calleja por la CNN) guay de mi España.
Los únicos que siguen al pie del cañón y cumpliendo las ordenes a rajatabla de que hay que incentivar la recaudación, pues las arcas del Estado andan exánimes, son los picoletos. Hoy la Guardia Civil acaba de ponerme una multa cuando iba por la autopista. 90 euros. Menos mal que el número de la Benemérita fue lenible y me dijo que no me quitaría puntos al carné. Todo sobre las espaldas de los pensionistas. A Botín que ha ganado una burrada de dinero este año de crisis no le pasa eso, que le cercenen la nómina con multas, gajes, devengos, etc.

LOS ESPÍAS ANDAN EN EBULLICIÓN OTRA VEZ EN LA CUESTA DE LAS PERDICES

EL CABO FLORES Y LÍOS EN LA CASA DE LA CUESTA


Resulta un caso extraño y chocante lo de ese cabo guardia civil asturiano que no olió el poste y se tiró al alpiste y luego encontraron en su domicilio no sé cuantas direcciones y cartas bosquejadas ofreciendose a potencias extranjeras... um, qué mal huele todos esto., lo acusan de trabajar para los rusos. Sin embargo, la esculca es un oficio muy aleatorio donde nada es lo que parece y no hay que fiarse de las apariencias. El cabo Flores ha cometido tal vez torpezas de primerizo, o acaso no sea más que una cabeza de turco, si es como dicen y como lo cuentan. Por mi parte no creo que un miembro del honorable cuerpo de la benemérita esté dispuesto a traicionar su juramento a la bandera por un puñado de dólares. Turbio el asunto que huele a coartada. Los servicios de inteligencia manejan información militar pero sus agentes no suelen ser militares.
Cuando en las operaciones intervenían militares "la jodían" según es creencia y táctica en Langley, Virginia, a orillas del Potomac donde está el cuartel general del espionaje americano. Hoy el mundo es mucho m´ças complicado que hace treinta años. Pero algunos milicos siguen utilizando tácticas de guerra fría, la patada en la puerta, el seguimiento. Es el modo operativo de un famoso general que puso micrófonos hasta en la casa del Rey, pero se le escapaban todos los pillos de ETA. Cuando le reprochaban ese supuesto, decía que ello no era de la incumbencia del Cesid, que se movía en áreas más estratégicas. Luyego se comprobó que en la reunión de Azores hicimos el ridículo.
Parece ser que los antiguos métodos regresan a la Cuesta de las Perdices, con lo que nuestra seguridad nacional puede hallarse en entredicho. Hoy las fuentes de información son muchos abiertas y el agente de la gabardina, el pitillo rubio en la comisura de los labios, el revólver en la pechera es algo ridículo y fenecido. Hoy el espionaje es más psicológico y vuelve a los antiguos pródromos de la inteligencia. Basta con abrir Internet. La última noticia que circula es que el terremoto de Haití ha sido preparado artificialmente por los USA que la víspera iniciaron en la isla unas maniobras militares. Puede tratarse de una explosión nuclear subterránea. La sexta flota lo ha aprovechado para invadir la isla. Esto no lo dicen los rusos, la noticia ha partido de Estados Unidos y ha sido recogida por una emisora venezolana. Vivimos en un mundo peligroso y falaz. Por supuesto desde este angulo de opinión no nos in forma la CNN, que prefiere los "cuentos de Calleja". La manipulación de la noticia se ha convertido en un arma de combate y es misión del periodista con un mínimo de ética decantar, analizar y que no le metan goles propagandísticos.
Resulta difícil digerir en resolución la historia amañada del cabo Flores. Suena a irreal lo mismo que lo de las armas de destrucción masiva en Irak y si es cierto lo de Haití sería para avergonzarse de la condición humana y es que los buenos a veces no son tan buenos como parece et in dubio pro reo, reza una antigua norma jurídica romana.

EL ACOJONE

PENSIONISTAS

Los banqueros son al sistema partitocático lo que la cuerda al ahorcado. Tenemos lo que nos merecemos y hay que piropear al verdugo qué dedos tan finos son los que dios le ha dado, majestad. Apriete un poco más el dogal. Pensionistas pensioneros y prisioneros de su mala suerte que quisieron enmendarle la plana por sus injusticias a un sistema que desconoce el derecho de réplica pensionados sopistas paniaguados, aquí siempre se buscó la querencia de una canonjía o de una prestamera por aquello de Iglesia Mar o Casa Real y claro está pagábamos justos por pecadores.
Una cuerda de seda oiga para un ahorcado piden. Son tan mortíferas como las de sargo y esparto pero vivimos tiempos de grandes eufemismos. El personal tiene verdadera aversión a decir las cosas a la castellana, una lengua magnifica pero en precario por culpa de tanto mercachifle tanto corrupto y sobornado. Abunda el soplapollas que tiene sólo complejos porque no sabe bien el inglés.
Ya se sabe, los gobiernos pasan, los partidos vienen y van, la corrupción permanece y sólo quedan los que chaquetean y los vividores. Pues eso, de niño fui mantista, luego periodista y servidor de la verdad, más tarde me hicieron funcionario. Traté de ponerme a disposición del bien común, porque uno es altruista y tiene vocación de prestación asistencial pero hube de escuchar no pocas sandeces de los sandios de los envidiosos de los trepas y de los que no tienen otra patria que su pellejo. Cuando venían mal dadas, resulta que la culpa de los males del país la teníamos los funcionarios. Ahora la monserga ha pasado a los de las clases pasivas.
Eso rodeaba de un halo de angustia a mi trabajo en el que hube de soportar carros y carretas, exabruptos, arbitrariedades, postergaciones, exilio. Dijeron tú a los pasillos y me fui a pasillos sin rechistar. En el turno de tarde había una mujer de la limpieza, que se decía de la UGT, que me insultaba, que se metía conmigo y había una conserja rubia de Zamora, a la que decían la Hortensia, trocó la mopa por el uniforme de ujier, y no le cabía un piñón por el culo, el pelo de estropajo y fea como los esperpentos de Valle y entre estas dos prójimas me hicieron la vida imposible. Mandaba más en Cultura una fregona que la ministra.
Pero era la España que quiso construir el gran Filipo el que destruyó la administración porque era una cosa sagrada que trajo Franco y aquello era la guerra. Eras hombre, eras un enemigo de los reviragos. Gracias a dios que no todas las mujeres eran igual. Pepi que se parecía un poco a la Virgen María, una santa laica, me salvó de las garras de estas hienas. Y conseguí mi objetivo de jubilarme pero no creo que vaya a ser mi jubilación tranquila. Ahora nos llaman viejos y tenemos la culpa de todos los males del país. Quieren que nos muramos. Que hagamos mutis por el foro. Qué bien vives, tío, y tú qué sabes.
En esta sociedad desapoderada, colmada de su propio ego y que marcha hacia la destrucción embalada en su frenesí totalitario con visos de liberal, donde tanto se cacarea de derechos humanos y se programa de abyecto todo el lenguaje que dicen machista ha habido frase que me recuerdan a los campos de Auschwitz, un lenguaje sacrílego, no un argumento ad hominem sino contra el hombre y su dignidad. Eres anciano pues al horno crematorio. Herrera en la onda. Más chulo que un ocho el tío, ha colocado a su mariló en la tele y para Gema Ruiz la mujer o la querida de Cascos la han encontrado un puesto junto a un micrófono, dádivas quebrantan peñas, favores y bicocas, no hay que estudiar una carrera de periodismo para que te dan trabajo, basta con acostarte con un prócer. Debe de ser el síndrome de Cenicienta que vía Belén Esteban tiene agarrotado al país.
Ese signo de corrupción y de arbitrariedades desde mi punto de vista es mucho más grave que el que a los jubilatas nos arrebaten unos cuantos eurillos de nuestra pensión. Descuida que a Botín y a los políticos que se van a su casa con contratos blindados no les afecta la movida. Se explota el nombre, émulos que somos de Erostrato, pero sobre todo se explota la percha. Todos los feos y los viejos al horno crematorio.
Parece que es un delito el haber alcanzado a cumplir los 65 y dicen cómo podremos aguantar las cargas de tanto viejo que cobra sus buenos duros. Sobre el tapete la envidia del diablo y por eso está España de un humor de diez mil pares de diablos. En el fondo de estas manifestaciones a pelo uno cree intuir el deseo de los nazis de eliminar a todos los enfermos mentales, a los viejos a los tarados. Eugenesia se llama ese procedimiento. No cabría esperar otra cosa de un sistema que da todas sus aprobaciones al aborto de los neonatos y con las mismas le administra la píldora del día después a la nena que se divirtió con su novio o con cualquiera el fin de semana para pasar luego a aplicar la inyección letal de la eutanasia al vejestorio o al enfermo desahuciado. Es el corolario, la conclusión lógica de los que adoran a Baal. A Moloch y a Mercurio. No hay moral, sólo la de conveniencia, no tenemos ética. Una sociedad descristianizada que ha sustituido la fe en la Redención y el perdón por el de la Revancha y el Holocausto. De modo que los que mangonean las urnas y las horcas caudinas son los bancos. Son la cuerda y la sombra que se mece siniestra sobre la rama del árbol del ahorcado. Obama quiere meterles mano. No sé si lo conseguirá. Y ahí está doña ESPE con su cara de pepona luciendo un nuevo modelito de la mano del nuevo amo de la caja. Don Rodrigo Rato. Creo que es asturiano pues vaya nombre. En bable quiere decir coño. Pero España es el coño o el ratu de la Bernarda. Todos somos funcionarios. Todos somos pensionistas. Hemos vivido unos años de debacle y estas han sido las cuentas del gran capitán. Ahora los que van a pagar el pato de tanto desafuero son los pobres jubilatas. ¡Qué pais Miquelarena!

viernes, 29 de enero de 2010

MIS CABREOS CON DIOS

EL TERREMOTO. PERDONAME, SEÑOR, PERO HOY PIENSO QUE ERES UN HIJOPUTA (CLAMOR DE UN JUSTO DE ISRAEL)

Desasosegado, rezo mis vísperas y algo tibio, despacho el oficio divino del 20 enero que era de segunda clase, honra de mártires, en menos que se persigna un cura de los nervios. Fabián y Sebastián eran centuriones encuadrados en la cohorte de la Innumerable, creo que operaba en Pamonia y en Germania, al otro lado del Danubio, según nos cuentan los anales.

Llevaban tatuados en un brazo el anagrama de Diocleciano y uno de ellos, marcial efebo, por lo visto formaba parte del círculo íntimo, por decir algo, era un favorito, del césar; los romanos consideraban como pecado de leve al vicio nefando y la mariconería no estaba mal vista entre los patricios. Nada por aquí. Nada por allá

Mañana san Sebastián, iré a llevarle al Desnudo una oferta de paños menores que así ha venerado durante muchos siglos en cuadros, altares y otras iconografías.

Hay algo muy carnal y al propio tiempo muy humano en aquel cuerpo apolíneo que le “ponía” a una madre abadesa de cerca de mi pueblo a otro capellán de aquellas monjas de inclinaciones inconfesables pues también le ponía y se quedaban en éxtasis contemplando el cuerpo coreográfico algo feminoide según lo ponen en los retablos, del hermoso Apolo en Jesús y por Jesús.

Un pecado ciertamente pero nuestra santa madre la iglesia miraba para otra parte.

El divino capitán transverberado por aquellas flechas que parecían de amor sin embargo se salvó de aquella muerte por fusilamiento, el primero de toda una racha que ha seguido las huellas del crucificado por todos los senderos del mundo.

Su cuerpo fue recogido por la viuda piadosa que le curó de sus heridas con ungüentos y hierbas. Reestablecido de sus heridas, volvió a la carga y confesaba la fe de Cristo en los campamentos, asistía a las reuniones y ritos cristianos en las catacumbas. Diocleciano que lo supo y no olvidando la traición de su favorito- los homosexuales son muy refinados y violentos cuando se trata de practicar la violencia de género entre ellos- mandó que lo apalearan sus verdugos hasta la muerte con la mayor sevicia.

En Roma proclamaron a San Sebastián abogado contra la peste pero ceo que hoy en día le cumple otro papel más ad hoc como es la intercesión del lobby gay, y en su honor organizan los donostiarras la tamboraza, se ponen ciegos de chacolí y de marmita y caldereta de lechazo.

De Fabianus sabemos un poco menos. Que era africano, adscrito a la milicia, y que ingresó en el acta de los mártires un 20 de enero del año 259. La palma del martirio brilla en esta tarde asturiana con nubes bajas panza de burro como un mal barrunto para los que caminamos solos y desconsolados por los caminos del mundo.

Las escenas que llegan de Haití me causan horror. Todos esos pobres negros, de cuerpos esbeltos, las haitianas se encuentran entre las mujeres más bellas, lo mismo que las etíopes, gente guapa y cenceña, enterrada bajo los escombros de un terrible temblor de tierra hace una semana, también deben de ser mártires.

Pero ¿por qué fueron escogidos como ovejas de expiación y ofrecidos en holocausto? Estos holocaustos son los que me importan no otros. ¿Cómo pudo consentirlo nuestro padre de los cielos, señor y dador de vida, según le cantamos?

Todos ellos eran inocentes y murieron una muerte absurda. Ante graves misterios nos topamos y hemos de agachar la cabeza, sencillamente no se comprende con ojos humanos. Nuestras entendederas no alcanzan la altura de la sabiduría. Estamos con el culo al aire, Señor, pecho a las flechas. ¿Por qué este abandono? Estamos con el culo aire. Mira cómo nos recriminan. Nos habías dicho que pondré a tus enemigos bajo el escabel. Y no es así. Nos putean, nos mean desde arriba y hay que besar el pié mingitorio diciendo que es que llueve.

Pues no. Más bien, no. andamos muy en precario en medio de exclamaciones de abandono. Llamo a un amigo mío –es el mejor amigo que tengo gracias a este blog y sus respuestas me consuelan porque como es inteligente no ha perdido el buen humor del que hay tanta carestía- y me dice
- Mira, Accipiter, si dios existe en tales casos es un hideputa. Porque menuda cabronada eso del terremoto. Lo decía otro amigo mío, un alma santa, pero no podía ir a los hospitales sobre todo a las salas pediátricas donde aparecen siempre los niños cancerosos con el pelo al rape. Salía pegando tumbos camino de la taberna y alzando los puños contra el del arriba. Ya ha muerto y creo que se fue de cabeza al cielo porque no había hombre mejor en el mundo ni más cabal compañero.
- También yo, querido Expeditus. Dan ganas de emborracharse y decirle cuatro frescas a Dios ante la injusticia. Luego se me pasa.
Hay cosas que siente el corazón y que la razón no entiende. Dios nos perdone. Las palabras del viejo compañero al otro lado del hilo han servido de bálsamo a mis heridas como los emplastos de aquella bondadosa viuda al legionario romano en esta tarde de dudas en que las televisoras nos cargan de imágenes horrísonas.

Hay un cierto morbo y una escondida delectación en estas catástrofes que sirven para apuntalar el régimen global que impone su ley mediante el miedo y siembra el terror en las conciencias.

El diablo que dicen que es señor del mundo nos tiene a todos agregados por los mismísimos y ahí están los Piqueras, las cleopatras, los corresponsales volantes, los opinadontes y opinantes que quieren saber de todo y no entienden de nada dándonos la vara.

Los americanos envían a los marines, Zarkossy se cabrea, más ayuda humanitaria. Solidaridad pero sin justicia y sin caridad esta solidaridad masónica es un pufo, un ejercicio de relaciones públicas, un brindis al sol, no sirve para nada. Haití no es el culo del mundo. Es el cuarto de atrás de los norteamericanos. El imperialismo yanqui no cree en sentimentalismos. El terremoto la ocasión la pintan calva ha servido de pretexto a Obama que cada día se parece más en alto y en guapo a Sammy Davis júnior que era cuarterón (sangre judía y sangre negra) para que envíe las cañoneras con gran fastidio de Francia que fue la potencia colonizadora.

El jingoísmo yanqui y el chauvinismo francés quieren verse las caras.

La polémica está servida. Hoy los cristianos tenemos que rezar por los doscientos mil muertos de esa hecatombe. No se puede hacer otra cosa porque hoy hasta el humanitarismo es una píldora envenenada por la política.

Tal día como hoy se celebraban festejos en la iglesia de san Sebastián de Segovia cabe el postigo. Hoy está cerrada y en la de Atocha había un solemne triduo con sermón de campanillas. Sólo me consuelan las opiniones de Expedito Dios le bendiga que me hizo reír en medio de tanta desdicha.

Me llama mi prima la Tuerta la de Membibre y dice que estaban reunidas las mujeres de aquellos arciprestazgos con el obispo. Ahora te llamo. A lo mejor las ordena diaconisas y hasta puede que obispas. Que bien. Fui incapaz de terminar el oficio de mártires. Lo del terremoto de Haití me ha dejado desorientado pero prometo que no me daré a la disipación como en otros casos. Hoy aunque no tenga ganas me urge más que nunca la necesidad de escribir aunque sea para llamarle a dios hijoputa. Pero yo me entiendo y él me entiende que diría Unamuno.

martes, 19 de enero de 2010

EL PAPA EN LA SINAGOGA
El papa Benedicto que es un bendito se ha ido esta tarde de san Antón la gallina pon y hasta san Antón pascuas son a la sinagoga a darles a los rabinos la rosa de oro. Le han quitado el solideo y le pusieron una yamulka blanca ciertamente pero con bordados de la estrella de David. Un acto de acatamiento y sumisión del cristianismo a la ley mosaica. Estos no dan puntada sin hilo.
A Jesús lo echaron de la sinagoga de Nazaret porque los de su pueblo que eran muy brutos -¿de Nazaret puede salir algo bueno? Pues sí parece que sí: de esa aldea galilea surgió la salud para el mundo- se cabreraron un poco.
Les había llamado raza de víboras y de sepulcros blanqueados y algunos de sus paisanos los más exaltados no sólo le lanzaron a patadas, quisieron tirarlo al pilón y desde entonces los nazarenos y sus seguidores vestimos de morado que es como guardar luto por tal afrenta. El taumaturgo lo impidió. Pasó por entre sus filas como tal cosa y no lo pudieron meter mano que para eso era hijo de Dios. No había llegado su hora pero desde atrás viene la cosa. Cuidado Dika (el diminutivo hipercorístico con que llaman los rusos a todos los que se llaman Benito) que está pisando Su Santidad un terreno muy resbaladizo. Los rabinos siguen erre que erre con lo de la canonización del papa Pío. Dios obceca a los que quiere perder porque la verdad es que Pacelli otorgó no pocos conductos a los hebreos perseguidos para que se pusieran a recaudo de sus perseguidores y se ausentó a Castelgandolfo cuando Hitler viajó a la Ciudad Eterna. Lo mismo que Franco. No lo reconocen porque de desagradecidos está el mundo lleno. Peor para ellos
Lo digo en mi libro Franco y Sefarad un amor secreto ¿correspondido?
Me contó no pocas anécdotas al respecto Ismael Herraiz que era el corresponsal de Arriba en Roma cuando la bombardearon los americanos. Ismael era un marrano de origen y siempre simpatizó con la causa de los judíos sería más que recomendable conveniente para ahijar la memoria de los desmemoriados del soviet de la Sienen que nos han convertido el humilde oficio de informar en labor de encaje de bolillos propagandístico agit prop a toda marcha pero también Ismael Herraiz, un buen judio, es esopechoso. Calma, colegas. Aquí no queremos comernos a nadie ni mandar a los hornos crematorios a nadie porque el judío bueno ama la paz yh la vida Revisar su inmenso libro reportaje Italia fuera de combate sobre la caída del fascismo. Ese es un tema.
Me fui a comer con mis amigos de un pueblo por aquí, ganaderos, después de la misa mayor tambor y gaita, las barbas del santo eremita derramadas sobre los humildes cerditos de Villallón. Un cuervo nos trajo en el pico el panecillo igual que al santo y nosotros mesamos las barbas al santo cada año. Nos fuimos a celebrar la fiesta al chigre de Tuta. Unas habas con almejas que no se las saltaba un gitano, manitas de cerdo a la sidra y postre queso afogaelpitu y natielles. Tomamos café, encendimos un faria y nos despedimos hasta el año que viene.
El cabo de puesto Ceferino me recomendó que no le diera al alpiste por el camino pues ya sabes te mandaremos soplar, la guardia civil no se casa con nadie aunque seas amigo y no ocurra lo que aquel martes corvillo en Previa que buena la preparaste hará unos cuantos años.
Descuide mi sargento, no pruebo desde hace tiempo las bebidas blancas y además voy en bicicleta campo casi a través por viejas calellas que me sé y por donde no pasa un alma de dios.
Cuando llego a la aldea me encuentro con la sorpresa de que se me había escapado la yegua que tenía en un prado de pación junto a la casería. La Umñia es una asturcona cuadrada de ancas alta de borrén con unos ojos que parecen hablarme la crin rucia y mansa el animalito. Tiene una estampa salvaje parecida a la de los alazanes que pintaron los prehistóricos antepasados nuestros en Altamira, bien puesta de ijares y con unos remos que hacen único el trotar de estos animales por las cañadas. Es mi mejor amiga y cuando me ve inicia una galopada coquetona y muy femenina por la cerca y se acerca a mí que la ponga el cabezal y hasta me besa la mano con su belfo maternal cuando le pongo en el morro algo de pienso o un terrón de azúcar.
Debía de estar caliente pues soltaba un líquido viscoso por la vagina, los hipómanes que son indicio de que ha entrado en celo el animal. La había maneado y atado de largo al tronco de un roble que alberga la cinta pero se conoce que como es primeriza y fogosa debió de sentir la llamada de la sangre y se escapó para ir a celebrar san Antón en buena coyunda de amor con los garañones de la yeguada de Tinin de Tenoria. Poco antes de subir en mi bicicleta para acercarme a Villallón escuché los relinchos de los sementales. El uno se llama Caligula, el otro Galva y un tercero Caracalla. Tinín de Tenoria por lo que se ve le tiene querencia al latín, desde que estuvo en el seminario, como yo y ha bautizado a sus caballos con nombres tan superiores y rimbombantes. Mi vecino y yo a veces nos saludamos en la lengua de los cesares. Ave frater. Salutem plurimam. Nunc bibendum est. Ubi bene ibi patriae y así sucesivamente. Pero yo he preferido poner a mi torda un nombre ruso: Umni que quiere decir inteligente y lista y amorosa la mia asturcona es un rato, aunque algo cerrera, como todas las mujeres, porque la cabra tira al monte. Que ya decían los romanos que el que domina una hembra bien puede ser rey y entrar en Zamora. Hasta que llegue ese día no comeré el pan a manteles ni folgaré con mulieres. Sin embargo, hoy en la comida fraternal que tuvimos los de mi cuadrilla para honrar a santo Antón un santo muy gallego y ecológico me he puesto como el quico.
Por san Antón pascuas son y la gallina pon. No me quedé luego al baile que allí hacen una gran fiesta y el año pasado dos modorros continuaron la folixia, carretera de Mondoñedo adelante, parando en uno de esos puticlubs que tanto proliferan por Galicia, la ruta jacobea del amor la llaman los castizos.
Por lo visto unas brasileras de cuerpo coreográfico les soplaron los cuartos a los de mi quinta y no hicieron nada. Lógico que a estas edades ya está uno para pocos gallos pero en fin el que no conoce a los hombres no conoce a los vicios. Tampoco se viene el mundo abajo porque dos vejestorios querían echar una canita al aire. Mejor quedarse en Villallón muy famoso por la belleza de sus mozas. Además como canta la copla todas cojean de un pe… ye por culpa del terreno porque no pueden pisarlo bien. Claro son tan escarpadas aquellas brañas que hay que subir y bajar andurriales todo el tiempo con los andares de Fraga cargando de banda como navega un galeón.
El día de Carnaval tenemos allá otra movida y no faltaré si dios quiere porque volviendo a la copla el Lunes Lardero vi a los hombres de la taberna salir y el último jefe de los borrachos es el que yo más quiero. Pachasco. Nuestro folklore tradicional pasa por alto o desconoce la violencia genérica. Los hombres al chigre y las mujeres a misa o la pata quebrada y en casa.
Llego con el entrelubricán que brinda las primeras sombras de un día incierto llego a la quintana. Debajo del hórreo, las gallinas, a punto de acostarse, picotean los últimos granos de la parva de maíz que les eché de madrugada; ahora atardece más tarde. La mar luce serena y sin nubes, ya preparan los pixuetos las artes para las costeras del bonito, pero sopla el gallego como llaman al ábrego por estos vericuetos. Es un viento ancípite del agua y la nieve, como una hidra de dos cabezas, que no sabes si sube y si baja, si va o viene, como buen gallego que es. Agora anticipa más cellisca, que ha nevado lo suyo este enero.
Me explicaba mi abuelo que cuando hay tormenta no se sabe por qué los mulos, los asnos y los équidos en general, la barruntan de antemano, suelen alborotarse y tirar de los bozales hasta arrancar inquietos los ronzales de las pesebreras y salen de estampía de las cuadras y se lanzan montaña arriba. Nunca arrean para abajo. En lugar de bajar a los valles suben a lo más alto de las montañas y allí suelen extraviarse a causa del mal tiempo
A lo mejor ha sido esta querencia del instinto de la desaparición de mi yegua.
La cosa me aflige pero no tanto como las escenas que transmiten las televisoras. Cansado del pedaleo me desparramo sobre el diván, dispuesto a ver el Apocalipsis en directo montañas de cadáveres rescates bajo los escombros. Los haitianos son negros guapos y bien hechos y con mejor tipo que la Vice que la pobre va muy bien vestida pero no tiene nalgas a lo mejor por eso los españoles andamos con el culo al aire se nos ve el plumero des barajuste y todos quieren chupar cámara se repite la palabra solidaridad ayuda cien mil veces pero uno se pregunta para que sirve tanto despliegue de las grandes potencias que mandan allí a sus portaviones y barcos hospitales si el agua y la comida no alcanza a los damnificados. A costa de una catástrofe por aquí que nos hemos vuelto tan globales se hacen ejercicios de relaciones públicas. Filantropía oeneges, reniegos, rasgamientos de vestidura y el padre Angel que se apunta a un bombardeo asomando la gaita por ahí, una retórica que sobra pero que forma parte de nuestra vida habitual como el llanto de los cocodrilos y solidaridad desde luego pero ¿donde está la justicia? Nos gastamos la pasta de los pobres en armas de destrucción o en chorradas consumistas. Sólo nos acordamos de santa Barbara cuando atruena.
La isla de la Española la primera tierra que avistó Colón encuadra al país más pobre del mundo junto en el patrio trasero de los Estados Unidos, el gran hermano quizá sea la causa de su opresión y de su pobreza. La hambruna y la miseria de un pueblo no se solucionan enviándoles bastimentos o mantas o montando un chou sino creando puestos de trabajo, infraestructura, una vivienda digna. La caridad cristiana tiene que ver mucho más con la justicia distributiva que la filantropía de las oeneges que parte del engranaje de un gobierno mundial basado en la injusticia y la propaganda. El que se me haya extraviado mi torda es peccata minuta en relación a los extraños sucesos que vive el mundo, con esta furia y tanto horror como nos acometen al empezar este año del 2010 que es capicúa. O casi.
El papa en la sinagoga se encasqueta la kippa. Y hay un terremoto terrible que previera Nostradamus. Queda el big one que se aguarda en el norte y a un obispo español lo ponen de vuelta y media por haber dicho la verdad: que mucho peor que el terremoto haitiano es la miseria moral y la mentira en que vivimos los españoles.
Los soviets del moderno sanedrín al obispo de san Sebastián le han puesto el veto. Dicen burradas blasfemos y de los desastres de la isla caribeña acusan a dios.
El papa acude a la sinagoga pero quieren echar a Cristo del mundo borrar su memoria. Ahí está el busilis de la cuestión y Maritere la pobre no tiene culo. Novio o novia no se si tendrá pero o compra bullarengue o vende pantalón. No pasa nada, Maritere, eres una buena persona aunque tengas los ojos tristes, presi. Golpes de cascos en el portal. Mi yegua ha vuelto de sus correrías amorosas. Que satisfacción. Era mi torda la mejor montura de mi yeguada. Umia en el estragal. Ha vuelto por fin. Rezo una oración de agradecimiento al glorioso san Antón. Mi yegua regresó al cobertizo. La vida sigue. Tendré un muleto o un potro dentro de trece meses, pero cuidado, Dika, con los de la sinagoga. Esos son palabras mayores pero paz y bien. Shalom. Yo hubo odio a los judíos ¿estamos? Sin embargo tenemos que hablar. Benedicus dominus deus Israel que ama y protege al mundo

Domingo, 17 de enero de 2010
EL PEREGRINO RUSO LIBRO DE INICIACIÓN A MA MÍSTICA ORTODOXA. DIFERENTES ABORDAMIENTOS ENTRE LA ESPIRITUALIDAD DEL ESTE Y LA DEL OESTE

Por estas alturas y riscos lebaniegos peñas arriba sacudió bien la cellisca aunque no es para tanto, año de nieves, año de nieves, pero a la vista de lo que ya apuntábamos en otra crónica anterior no se equivocó desgraciadamente Nostradamus en sus prevenciones del año 10. A flagelu terremoto, libéranos Domine. Sacudió en Puerto Príncipe, Haití. Lagrimas de cocodrilo lloran todas las cadenas. Los bustos/as parlantes garlan historias de los cien mil muertos que ocasionó el temblor de tierras con cara compungida para acto seguido anunciarnos que ha subido Wall Street.
Para que vuelen hay que echar a los buitres carroñas. Ha estallado el espectáculo de la solidaridad. Hasta el jueves por la tarde Haití era el país más pobre del planeta, un campo de entrenamiento para los marines americanos, carne de cañón de reporteros alarmitas, de oeneges y de golpistas.
Todos recuerdan a Papá Doc. El tirano. Lo malo es que a dios se le fue abajo la mano y la tierra debiera haber temblado para ser más justos un poco más arriba. la miseria isica de los afectados por el terremoto de Haití es poca cosa comparada con la miseria física y la costra de hipocresía que inmuniza y blanquea las almas negras de los poderosos. Los derechohabientes del primer mundo hinchan el perro y chupan cámara a costa de las miserias del tercer mundo. Con estas catástrofes humanitarias parece que le ha venido dios a ver a los globales. Ahí está Moratinos con su cara cuadrada de bulldog aprestándose a echar un cable a los damnificados. Francia y EE.UU envían sendos portaviones.
No obstante, en san Francisco están esperando al big one y un tsunami puede que devore la ciudad de los rascacielos la nueva sodoma. Si el amor decora toda la costa este, adiós Obama. Se acercan días tremebundos. Pero mientras el castillo llega uno está tan calentito al amor del llar, trashoguero, viendo las brasas arder fumando su pipa, rezando sus horas.
El justo necesita pocas cosas para ser feliz. Un libro y un amigo quiero yo en mis lares. Dichoso el sabio que se jubila y con pobre mesa y casa con solo dios se acompasa en el vivir ni envidiado ni envidioso. Muchos preocupados de conservar la salud la pierden afanosos. Se conoce que no han leído el Kempis. No es el vivir mucho lo que hace grande al hombre sino el vivir provechoso.
En un pueblo de por aquí como no hay cura algunos vecinos se reúnen en la iglesia aldeana para celebrar lo que ellos denominan el oficio de la palabra. ¡¡Um!! a mí esto de la palabra me suena a protestante. Sin ordenes canónicas y sin un mandato del obispo nadie puede celebrar y es la que yo digo por qué la jerarquía se muestra tan refractaria a crear diáconos permanentes o presbíteros que ya sean mayores- que es lo que quiere decir en griego presbítero, hombre experimentado y tal vez entrado en años que no esté sometido a las pasiones que suelen echar a perder a los curas jóvenes. En fin, es como predicar en el desierto. Algún día puede que esos obispos que parecen caídos de un guindo o están en la inopia me den la razón. Mientras tanto, es hermoso y apacible el espectáculo de las tardes metidas en aguaceros y otear las crestas nevadas de los montes Ervisos que me saludan en la alborada.
Estuve estudiando estos días algunos libros de la historia de la iglesia Rusia. Es muy interesante el siglo XVI cuando aparecen comandados por el patriarca Tijón, los que llaman cristianos diferentes o raskolniki que no aceptaron las reformas litúrgicas de Iván el Terrible y que con Pedro el Grande se van a Alaska llegando a evangelizar parte del territorio de los Estados Unidos estableciendo allí algunas comunidades. Solían organizar misas muy originales en el que no sólo formaba parte de sus ritos la liturgia coral bizantina también danzaban y bailaban alrededor del altar hasta caer rendidos como los derviches. En sus Rasdenias o ruedas de iniciados sólo podían participar los hombres ancianos. Se cometían algunos excesos cuando las mujeres se soltaban el pelo y los encuentros místicos remataban en orgías porque algunos raskolniki eran de la opinión de que el ayuntamiento carnal servía de purificación. Una teoría muy similar a la de los alumbrados y emparedados de Llerena o los seguidores del jesuita místico Miguel de Molinos. Estos contactos solían tener lugar los viernes, el día santo del parasceve, porque Cristo murió un viernes santo y en griego paraskevi quiere decir el quinto día de la semana.
Herejías las hubo siempre a lo largo de la historia. Estos abanderados de la palabra pueden entroncar con los raskolniki. Es necesario que haya herejes, nos recuerda san Agustín y en el seno de la ortodoxia los danzantes y saltantes fueron el origen de un movimiento cuajado de misticismo en la literatura. Hay un libro muy bonito el del Peregrino Ruso que refleja esa espiritualidad. Es la de los yurodivi o locos de Jesucristo que iban de pueblo en pueblo y de ciudad en ciudad con un atillo en el que portaban el evangelio de san Juan.
Al llegar a una aldea decían paz a esta casa, en cumplimiento del mandato evangélico, y si eran recibidos bien se quedaban algún tiempo, curaban a los enfermos, les leían la Biblia y les ayudaban en las tareas del hogar o en las faenas agrícolas. Si no, se encaminaban hacia otro lugar. Fue un movimiento de total acercamiento a la naturaleza y de desasimiento de las cosas del mundo. Estos romeros reconvertían en staretz o iniciados en el camino de la perfección y solían acabar sus días en algún monasterio como el famoso de Optina Pystina.
He leído con delectación el Peregrino Ruso una obra que en cierta medida se parece al Kempis, aunque sea su polo opuesto, porque busca la paz interior pero difiere en su aplicación. Tomas de Kempis que era implacable con las peregrinaciones [qui multo peregrinantur paulo minus sanctificantur, decía: el peregrinaje no hace santo sino que nos desvía de la santidad, porque el Kempis debía de ser un monje benito adherido al cuarto voto de su regla que es el de estabilidad] y el Peregrino Ruso trata de poner en práctica las máximas de Jesús de no llevéis bolsa ni alforjas. Se dice que el zar Alejandro I – cundió toda la leyenda- no murió en 1825, se convirtió en un yurodivi y que anda todavía vagando a lo largo de la estepa rusa y regresará un día al trono para restaurar la Ortodoxia.
Muchos popes abandonaban sus parroquias y seguidos por sus esposas las “papadias” se adhirieron a este movimiento de predicación trashumante. Algunos se convertían en santones pero otros solo alcanzaban el grado de pícaros “prigirvalsñiki” que gorroneaban la comida y la cama en casa de los señores pero sabían contar historias. La rica literatura oral tan importante en la cultura rusa y su forma de relatar quizás esté relacionada con las tahurerías de estos iluminados o golfos espirituales.
El Peregrino Ruso sin embargo es un libro delicioso y lleno de candor. Su autor debió de ser un monje alcohólico rehabilitado. Escribe que cuando le venían deseos de echar un trago leía un pasaje del evangelio y desparecía el mono de la vodka o agüita de vida. No puede haber en el mundo consejo más provechoso. Este breve librito que inculca la devoción a la Virgen María porque cuando el romero se encuentra en un paso difícil el autor le recomienda que haga un alto y recite en alta voz las 24 estrofas del Akathistos el himno con que los griegos honran a la Teotokos.
Abandona tu sillón, suéltate de las cadenas de tu egoísmo y sal a mi encuentro.
Todo lo demás se os dará por añadidura. El desasimiento o abandono de los alumbrados, una secta bizantina que cundió entre los Viejos Creyentes encuentra similitudes con los ascetas latinos pero con una diferencia reseñable.
Los orientales-y este puede ser un matiz diferenciador- van a la búsqueda de un cristo horizontal mientras que entre los místicos españoles desde Raimundo Lulio hasta Juan de la Cruz el proceso se realiza de arriba abajo. Un cristo vertical. Que desciende del intelecto a los sentidos. Entre los rusos el proceso es al revés. Es el cristiano el que se encarna en Cristo deviniendo más humano y menos intelectual. El hombre se vuelve dios en ambos casos pero por procedimientos inversos. Con una particularidad muchas cuestiones que yacen opacas para practicantes de la abnegación y la búsqueda de lo perfecto entre nosotros para los padres del yermo anatolio se vuelven diáfanas. En Asia Menor nació el monaquismo. Siguiendo el mandado evangelico de ser perfectos como mi Padre es perfecto, vende todo lo que tienes y dalos a los pobres, los cristianos se aportaban al yermo. La renuncia a sí mismos se logra mediante el ayuno y la oración de petición, impetración e intercesión. La abstinencia es un arma exterior contra las potencias diabólicas y la plegaria constituye su base interior. Por eso la salmodia es no sólo la base de la forma de vida cenobítica sino que aplaca las iras de la divinidad frente al despego yh alejamiento que muestra la humanidad frente a sus preceptos. De esta forma los monjes al consagrarse se hacen partícipes de la economía soteriologica trinitaria. Este pensamiento puede rasgtraerse entre los santones y autores de la ortodoxia. De ahí se sigue la importancia que cobra Rusia no como nación singular y potencia europea sino como epicentro del legado espiritual de Bizancio que son la genesis del cristianismo.
Cristus porrigens, lo denominan los teólogos. Es Jesús el que extiende la mano, el que se ofrece en busca y procura de la salvación del hombre. No se si habré logrado batir, a lo largo de estas lineas, ese importante concepto teológico porque es una realidad que se extiende al otro lado de lo inefable pero el hecho es una señal manifiesta de que se cumple el axioma evangélico de que en casa de mi Padre hay muchas moradas y suum cuique, que dicen los escoliastas.
Quizá convenga hablar de temas tan sutiles en tiempos tan descreídos y tan desacreditados para la praxis teológica, cuando toda la especulación se dirige hacia aspectos totalmente empíricos del ser como pueda ser ganar dinero, vivir más larga y cómodamente. La humanidad imparable e inequívocamente se aleja de Dios. Dice ser cada día más solidaria pero también más descreída. En la funesta hoguera de las vanidades consumistas no queda un hueco para la fe ni para las verdades del más allá. Por eso somos más pobres, aunque ricos, más miserables que los pobres negros haitianos a los que un terremoto grado 7.3 en la escala de ritzer barrió media isla. Es la Española la primera que avistó Colón en el nuevo mundo y a la que los traficantes en esclavos, galos o gringos, convirtieron en un mercado de esclavos.