Hemingaway era un escritor mediocre que instauró los sanfermines en su novela Fiesta. Me parece un libro de poco fuelle por más que muy comentado pero todos chupan cámara con respecto a los sanfermines que no son mas que unas fiestas lupercales a la romana en pleno mes de julio. Hay cientos de encierros en esta España mágica que son mejores y más interesantes que los pamplonicas. Sin embargo, y a pesar de todo, Gora San Fermin el santo al que han devaluado estos tios que se emborrachan y violan a extranjeras.
Es el mundo del toro y el toro es magico, y el toreo es un arte que nada tiene que ver con esta libidinosa juerga,
Yo prefiero los encierros de Cuellar en Segovia. La gente disfruta más y es más valiente. Son reliquias de nuestros tiempos medievales cuando España luchaba contra el Islam. Ahora estas bacanales me parecen una verguenza. Sorry
2016-07-12
UN CURA Y YO HABLAMOS DE MUJERES
hablo con un cura de mujeres.... mulierem fortem quis inveniet
Anduvimos al Burguillo este fin de semana luna de lobos encinas chaparros un almez munificente en la ribera del río que no sabemos lo que pintaba por allá y algún espantapájaros. Se van los veraneantes y pronto empezarán las vendimias, afila sus ojos y sus garras el garduño, los buitres se dejan ver solemnes y silenciosos circunvalando despectivos la vertical del aire.
El oso busca querencia madriguera. para la invernada Tierra misteriosa: tomillares, cardos borriqueros, la genciana y el cantueso y otras hierbas que desconozco esparcidos por la plataforma de aquella meseta de soledades.
Por allí pasaba una calzada romana que atravesaba desde Asturica Augusta hasta Tarraco los costillares del macizo ibérico. Quedan algunas lajas del viejo empedrado y los restos de una gran necrópolis visigoda.
Aún no han llegado las palas debeladoras del paisaje que meterán la vertedera de sus dientes gigantes y en vez de surcos colocarán cimientos para domar el paisaje de urbanizaciones a marchas forzadas de ladrillo y de cemento. Segunda vivienda, casa en el campo, yo siempre albergué un sueño y en el fondo de las aguas enigmáticas del pantano yace con sus artes, sus aperos, sus arcas, sus llaves y sus huertos todo un pueblo.
La verdad es que Madrid queda un poco lejos. Por estas lindes pasó un día el Cid camino del destierro. Valles de Almazán, vegas de Osma, la vieja Uxama. Soria fría, Soria, pura, cabeza de Extremadura, que cantaba el poeta Bandadas de jilguerillos tiene querencia a la zarza.
Por san Frutos ya se sabe. No en vano lo bautizaron al buen godo eremita con la sobrehúsa del pajarero. Uno se siente a gusto por estos riscos buen tiempo de septiembre de alboradas frías pero a más de mediodía estorba la chaqueta.
Mi amigo Elpidio que es cura por estos contornos no diré cual pueblo y el nombre también es fingido nos tumbamos a la bartola a tomar pan apoyados de un codo como hacían los romanos que se tumbaban para comer-costumbre que aún se conserva en Castilla sobre todo en el campo- en su triclinio y en un ahí nos las den todas le echamos mano a unas tajadillas, un torrezno, un par de cascos de cebolla comida humilde y sana regada con unos cuantos tiempos a la bota y de hoy en un año.
Es la hora de tomar el pan y aquí se está bien.
El reloj marca las cinco y nosotros llevamos desde la salida del sol zamarreando por estos tesos entregados a la noble ocupación de ver pájaros, no matarlos, sólo diquelarles con nuestro catalejo y tirar alguna placa cámara digital en ristre.
Barzoneábamos por los terreros y nos saludaban desde lejos las retamas y la flor de la camamila. Tierra de pan llevar a trechos. El jabalí y el lobo al acecho. Yo llevo un eremita en mis adentros y así se lo confieso a don Elpidio que comprende mi asqueo de la civilización, del tráfago, el pago de la hipoteca, los atascos y el metro y alza la mano y señala unos gollizos que parecen la marca de un glaciar en los bordes del inmenso lago. Allí estaban las cuevas de los Siete Altares.
-Lo ibas a pasar mal. Te ibas a aburrir de lo lindo. La vida cenobítica que tú ansias no es nada fácil.
Acaba de pasar el vilano y se dirige por la hondonada hacia Fresno de Cantespino que es el pueblo con el nombre más bonito más sonoro de Castilla después de Madrigal de las Altas Torres. Allí, hacia el año 1111 vivía con su amante el Conde de Cantespín cuando su marido legítimo vino a por ella, mató al conde y se llevó a doña Urraca la pobre a un convento de Teruel.
Ella, cabra que tira al monte, y cerrera de condición, se escapó del aragonés con la ayuda de sus mesnaderos castellanos.
Hablamos de mujeres pero Elpidio, mi compañero de terna en el seminario hace ya muchos años, pone oídos de mercader, no suelta prenda. Ya a estas edades... Si los curas se jubilaran a mi compañero le tocaría dar carpetazo el año que viene pero los curas no se jubilan. Sirve a cuatro parroquias y dos anejos. Está hecho un roble pero misar todos los domingos y fiestas de guardar supone un recorrido de sus buenos ochenta kilómetros entre pitos y flautas.
Tiene que binar consagraciones y ponerle mucha agua al cáliz de su sacerdocio.
Una vez, cuando iba a decir la Eucaristía de un pueblo a otro, le paró la GC y en un control de alcoholemia dio positivo. Don Elpidio le explicó su problema; siete misas en siete pueblos, una tras otra.
-Y a mi no me gusta aguar el sanguis. La sangre de Xto es la sangre de Xto y hay que apurar el cáliz hasta las heces, mi sargento.
- Pues va usted aviado, padre. Pero siga su camino.
El sargento de la Benemérita hizo la vista gorda y a nuestro curilla no lo metieron en la cárcel ni le quitaron puntos del carné.
Hay escasez de sacerdotes, la juventud ha dejado de ir a misa, que en las parroquias sólo aparecen viejos, y abunda la violencia de género. Y como las cosas no parece que tengan remedio pues litro y medio. Agua y ajo. Si te pega tu Paco pues agua y ajo. Ay Paco.
Mi curita tuvo que ir a poner paz en muchos sitios. Es una tarea muy complicada y desagradable porque dos que duermen en el mismo colchón se vuelven de la misma opinión. Mejor no interferir.
De algo tan positivo como es la emancipación de la mujer que es persona humana, que busca su vida y su libertad, se ha derivado una problemática que parece insoluble tal y conforme están las cosas.
-La cuestión es insoluble pero el matrimonio es indisoluble nos decían. Algo para toda la vida.
-También existe en esta tierra nuestra mucho moro posesivo. Dios nos libre de los celos de Othelo y del maté porque era mía.
-No, no las matan por cuestión de sexo, Elpidio. Ni siquiera por la honra a lo mejor. Las asesinan porque se ven perdidos y en la calle. Es cuestión de pasta y de dineros. Los jueces dan toda la razón a ellas que se quedan con todo y ellos se desesperan. El origen de los litigios conyugales como todo tiene un matiz económico.
Sin embargo, discuten y andan a palos.
A don Elpidio le da mucha pena que antiguos feligreses suyos buenos padres de familia acaben en la rúa de vagamundos. Y todo porque se llevan mal con la parienta.
Tratan de meterlas en vereda pero por el testamento y la maldición de doña Urraca que vaga por estas tierras cuando una mujer sale traviesa no hay dios que las meta en vereda. ¿Solución? Agua y ajo.
-No sabes el favor que me hizo Dios cuando abracé el celibato, Antoñito.
- Pues sí y lo que decía don Camilo a sus guardias si no podéis ser castos por lo menos sed cautos.
- Yo estoy casado y me ha ido bien aunque también pasar mis malos trances, pero en general bien no me arrepiento
Las desavenencias conyugales son incluso en el campo no ya meramente en la ciudad una pandemia. Ha caído una estructura. Se acabó una forma de vivir y abre sus batientes el portón de una nueva era. Está claro que la mujer tiene derecho a su libertad, no vale aquel prejuicio de la pata quebrada atada a la mesa y en casa como pretendió hacer Alfonso el Batallador con doña Urraca. Hoy las mujeres salen. Son más independientes.
Eso es de cajón y en ese cajón puede que también esté metida la Iglesia. Que tendrá que andar lista, reformar su estructura ni meterse en berenjales. Los patrones medievales no sirven.
Uno visitando estos riscos, y todos estos pueblos románicos que vivieron a la sombra despreocupada de un campanario durante milenios, tiene ese barrunto. Que faltan curas es un secreto a voces y que, si esto sigue así, muchas iglesias de Castila, Andalucía, Asturias, Aragón, León, tendrán que echar el cierre. Por agotamiento de la raza.
Que una institución tan veneranda como es la familia, tan arraigada en España, pues nuestro país tiene una constitución tribal, dé en quiebra traerá aparejado que se cancelen muchos templos. Don Elpidio y yo hemos sido testigos de este cambio que hará cosa de medio siglo nos parecía inasumible.
-¿Sabes quien era doña Urraca, Elpì?
- Pues que ha de hacer. A los moros por dinero y a los cristianos de gracia.
- Eso es con lo que amenazaba a su padre Fernando I de Castilla cuando hizo las particiones del territorio. Meterse a puta si no le daban una hijuela con más garantías.
- Le tocó Zamora la bien cercada. Por uno la cerca el Duero y por otro Peñatajada.
Mi amigo Elpidio que ya nos sorprendía en el seminario cuando era capaz de soltar una tesis de Aristóteles en latín sin perder el huelgo. Tenía buena memoria y era un apasionado de la historia.
Un cura tiene que saber de todo. Pero a la pobre doña Urraca, que era algo pendón, su marido el Batallador y hay un documento en Simancas que así lo avala, la sacudía el polvo. A ella a lo mejor le gustaba la marcha:
Faciem meam suis manibus sordidis multoties turbatam esse; pede suo ne percuisse omni dolendum est nobilitatem
(tengo la cara desfigurada por sus puñetazos y me pega patadas en el trasero; lo que me duele no son los golpes sino que se haya olvidado de mi dignidad de reina.)
Que ande a puntapiés un rey con su reina no es cosa que se vea todos los días pero la violencia de género no hace distingos de condición. Escala los talamos y los altos estrados.
Este testimonio del siglo XII ya demuestra que el zurrar a la parienta es más viejo que el andao para adelante y no se detiene ni ante las propias testas coronadas.
Luego mi amigo Elpidio socarrón me dice que si la zurraba algo haría. Y aquello de si te pega tu Paco pues agua y ajo. Es mejor no meterse en estos enredos. Aunque no hace ascos a la idea de los curas casados dice que el celibato demuestra la sabiduría de la iglesia.
-Y su hipocresía-le replico.
-Yo creo que estamos muy bien así.
-Pero sois lo último de una estirpe. Esto es un fin de fiesta.
- Que te lo crees tú.
- La vida de casado es más dura que la de soltero-, salto yo como un resorte.
- Partim eumdam partim diversam, Antonio. Que no eres lógico y te has olvidado de la asignatura que nos enseñaba don Fausto López.
- La verdad amigo mío que sois un poco misóginos.
- Que va. Somos más cómodos. En la vida hay que evitarse complicaciones. Ya sabes lo que dice el Eclesiastés de ellas: aula diaboli, aquilonis percussio.
- El aula diablo y el picotazo del escorpión. Pero creo que la mujer es también lo mejor de la vida.
- Puede que sí y puede que no. Dubitatio metódica cartesiana que decíamos de seminaristas.
Elpidio el cura se me queda pensativo y añorante y murmura:
- Yo no sé. No tengo experiencia. Nunca lo caté. Tampoco lo echo de menos.
- ¿Nunca?
- Moriré entero como mi madre me echó al mundo.
- Qué cosas. De buena te libraste pero yo también conocí a párracos que andaban con el ama a puntapiés como Alfonso el Batallador.
- De todo tendrá que haber en la viña del Señor. Puede que existiera ese tipo de violencia en las sacristías. Al fin y al cabo los curas también somos hombres.
Está diciendo la verdad, don Elpidio no es el típico cura mocero o el que se va de marcha a los puticlubs de carretera. El un buey suelto que bien se lame. Toda su vida muy independiente. Para él el celibato no ha supuesto problema. La soledad sí lo es. Las bodas de plata de su sacerdocio las celebró en el 92, año mágico. Ni feliz ni infeliz. Todo a ratos. Tuvo que pasar malos trances porque ha vivido una de las épocas más traumáticas de la iglesia. Ha sido un buen cura de aldea. Lo que le costó más duró fueron las innovaciones litúrgicas, pastorales e incluso teológicas que vinieron con el Concilio y que para muchos curas fueron una especie de cambio climático. Un terremoto. Un tsunami en rectorías y curias.
- ¿Sería el cambio para bien?
- En algunas cosas-responde don Elpidio- sí en otras no tanto.
Ahora le preocupa la violencia de genero y me lo cuenta. Muchos de sus feligreses se están separando. No se aguantan. Las casas y las familias se vienen abajo. Y yo le digo que más valiera que esos maridos acaparadores echasen un poco más la vista gorda, tuvieran más mano izquierda y sepan lo que contaban nuestros abuelos de que los españoles solemos tocar a siete y una tuerta, viejo resabio del harén moro que corre por nuestras venas.
-Eres un machista.
- Lo que soy es realista.
Elpidio me mira con una aire de superioridad incrédula y abandonamos el lugar ameno. Se desploman sombras desde la montaña, corre una brisilla y hay que ponerse la chaqueta. Ni contigo ni sin ti tienen mis males remedio. Y la cuestión de la jodienda no tiene enmienda. ¡Si tuviéramos la mano un poco más quietas!
Me acuerdo del testamento de doña Urraca, una reina de Castilla que fue algo ligera de cascos y a mí siempre me cayó simpática pues llegó a contar entre la larga lista de sus amantes con un arzobispo. A los cristianos de balde ¿Y a los moros? Por dinero, pero de ellos no hay registros en las crónicas. Callades, hija callades, le dijo el rey Fernando su padre al testar. Esa palabra no pronuncies. Y ella gritó puta con más fuerza.
A los moros por dinero y a los cristianos de gracia, lo que tradujo en verso libre Quevedo con aquello de gallinas y mujeres todas ponen. Unas huevos y otras cuernos. Pobre doña Urraca. Fue la reina de los tristes destinos como doña María de Molina.
- No murió por las tabernas, ni tampoco tablas jugando que él murió sobre Zamora, vuestra honra resguardando- cantaba el romance.
Deslices de la humana naturaleza. Pobre doña Urraca.
- Me alegro, sin embargo, de verte, Elpidio. Estás hecho un toro.
Se ríe y dice:
- No creas, las apariencias engañan, también caen los cedros del Líbano.
Luego al despedirnos echamos el ultimo traguillo de la bota y él me bendice unos rosarios que he traído para regalárselos a mis hijas. A ver si con la bendición de Elpidio encuentran un hombre que no las maltrate cuando se case
Anduvimos al Burguillo este fin de semana luna de lobos encinas chaparros un almez munificente en la ribera del río que no sabemos lo que pintaba por allá y algún espantapájaros. Se van los veraneantes y pronto empezarán las vendimias, afila sus ojos y sus garras el garduño, los buitres se dejan ver solemnes y silenciosos circunvalando despectivos la vertical del aire.
El oso busca querencia madriguera. para la invernada Tierra misteriosa: tomillares, cardos borriqueros, la genciana y el cantueso y otras hierbas que desconozco esparcidos por la plataforma de aquella meseta de soledades.
Por allí pasaba una calzada romana que atravesaba desde Asturica Augusta hasta Tarraco los costillares del macizo ibérico. Quedan algunas lajas del viejo empedrado y los restos de una gran necrópolis visigoda.
Aún no han llegado las palas debeladoras del paisaje que meterán la vertedera de sus dientes gigantes y en vez de surcos colocarán cimientos para domar el paisaje de urbanizaciones a marchas forzadas de ladrillo y de cemento. Segunda vivienda, casa en el campo, yo siempre albergué un sueño y en el fondo de las aguas enigmáticas del pantano yace con sus artes, sus aperos, sus arcas, sus llaves y sus huertos todo un pueblo.
La verdad es que Madrid queda un poco lejos. Por estas lindes pasó un día el Cid camino del destierro. Valles de Almazán, vegas de Osma, la vieja Uxama. Soria fría, Soria, pura, cabeza de Extremadura, que cantaba el poeta Bandadas de jilguerillos tiene querencia a la zarza.
Por san Frutos ya se sabe. No en vano lo bautizaron al buen godo eremita con la sobrehúsa del pajarero. Uno se siente a gusto por estos riscos buen tiempo de septiembre de alboradas frías pero a más de mediodía estorba la chaqueta.
Mi amigo Elpidio que es cura por estos contornos no diré cual pueblo y el nombre también es fingido nos tumbamos a la bartola a tomar pan apoyados de un codo como hacían los romanos que se tumbaban para comer-costumbre que aún se conserva en Castilla sobre todo en el campo- en su triclinio y en un ahí nos las den todas le echamos mano a unas tajadillas, un torrezno, un par de cascos de cebolla comida humilde y sana regada con unos cuantos tiempos a la bota y de hoy en un año.
Es la hora de tomar el pan y aquí se está bien.
El reloj marca las cinco y nosotros llevamos desde la salida del sol zamarreando por estos tesos entregados a la noble ocupación de ver pájaros, no matarlos, sólo diquelarles con nuestro catalejo y tirar alguna placa cámara digital en ristre.
Barzoneábamos por los terreros y nos saludaban desde lejos las retamas y la flor de la camamila. Tierra de pan llevar a trechos. El jabalí y el lobo al acecho. Yo llevo un eremita en mis adentros y así se lo confieso a don Elpidio que comprende mi asqueo de la civilización, del tráfago, el pago de la hipoteca, los atascos y el metro y alza la mano y señala unos gollizos que parecen la marca de un glaciar en los bordes del inmenso lago. Allí estaban las cuevas de los Siete Altares.
-Lo ibas a pasar mal. Te ibas a aburrir de lo lindo. La vida cenobítica que tú ansias no es nada fácil.
Acaba de pasar el vilano y se dirige por la hondonada hacia Fresno de Cantespino que es el pueblo con el nombre más bonito más sonoro de Castilla después de Madrigal de las Altas Torres. Allí, hacia el año 1111 vivía con su amante el Conde de Cantespín cuando su marido legítimo vino a por ella, mató al conde y se llevó a doña Urraca la pobre a un convento de Teruel.
Ella, cabra que tira al monte, y cerrera de condición, se escapó del aragonés con la ayuda de sus mesnaderos castellanos.
Hablamos de mujeres pero Elpidio, mi compañero de terna en el seminario hace ya muchos años, pone oídos de mercader, no suelta prenda. Ya a estas edades... Si los curas se jubilaran a mi compañero le tocaría dar carpetazo el año que viene pero los curas no se jubilan. Sirve a cuatro parroquias y dos anejos. Está hecho un roble pero misar todos los domingos y fiestas de guardar supone un recorrido de sus buenos ochenta kilómetros entre pitos y flautas.
Tiene que binar consagraciones y ponerle mucha agua al cáliz de su sacerdocio.
Una vez, cuando iba a decir la Eucaristía de un pueblo a otro, le paró la GC y en un control de alcoholemia dio positivo. Don Elpidio le explicó su problema; siete misas en siete pueblos, una tras otra.
-Y a mi no me gusta aguar el sanguis. La sangre de Xto es la sangre de Xto y hay que apurar el cáliz hasta las heces, mi sargento.
- Pues va usted aviado, padre. Pero siga su camino.
El sargento de la Benemérita hizo la vista gorda y a nuestro curilla no lo metieron en la cárcel ni le quitaron puntos del carné.
Hay escasez de sacerdotes, la juventud ha dejado de ir a misa, que en las parroquias sólo aparecen viejos, y abunda la violencia de género. Y como las cosas no parece que tengan remedio pues litro y medio. Agua y ajo. Si te pega tu Paco pues agua y ajo. Ay Paco.
Mi curita tuvo que ir a poner paz en muchos sitios. Es una tarea muy complicada y desagradable porque dos que duermen en el mismo colchón se vuelven de la misma opinión. Mejor no interferir.
De algo tan positivo como es la emancipación de la mujer que es persona humana, que busca su vida y su libertad, se ha derivado una problemática que parece insoluble tal y conforme están las cosas.
-La cuestión es insoluble pero el matrimonio es indisoluble nos decían. Algo para toda la vida.
-También existe en esta tierra nuestra mucho moro posesivo. Dios nos libre de los celos de Othelo y del maté porque era mía.
-No, no las matan por cuestión de sexo, Elpidio. Ni siquiera por la honra a lo mejor. Las asesinan porque se ven perdidos y en la calle. Es cuestión de pasta y de dineros. Los jueces dan toda la razón a ellas que se quedan con todo y ellos se desesperan. El origen de los litigios conyugales como todo tiene un matiz económico.
Sin embargo, discuten y andan a palos.
A don Elpidio le da mucha pena que antiguos feligreses suyos buenos padres de familia acaben en la rúa de vagamundos. Y todo porque se llevan mal con la parienta.
Tratan de meterlas en vereda pero por el testamento y la maldición de doña Urraca que vaga por estas tierras cuando una mujer sale traviesa no hay dios que las meta en vereda. ¿Solución? Agua y ajo.
-No sabes el favor que me hizo Dios cuando abracé el celibato, Antoñito.
- Pues sí y lo que decía don Camilo a sus guardias si no podéis ser castos por lo menos sed cautos.
- Yo estoy casado y me ha ido bien aunque también pasar mis malos trances, pero en general bien no me arrepiento
Las desavenencias conyugales son incluso en el campo no ya meramente en la ciudad una pandemia. Ha caído una estructura. Se acabó una forma de vivir y abre sus batientes el portón de una nueva era. Está claro que la mujer tiene derecho a su libertad, no vale aquel prejuicio de la pata quebrada atada a la mesa y en casa como pretendió hacer Alfonso el Batallador con doña Urraca. Hoy las mujeres salen. Son más independientes.
Eso es de cajón y en ese cajón puede que también esté metida la Iglesia. Que tendrá que andar lista, reformar su estructura ni meterse en berenjales. Los patrones medievales no sirven.
Uno visitando estos riscos, y todos estos pueblos románicos que vivieron a la sombra despreocupada de un campanario durante milenios, tiene ese barrunto. Que faltan curas es un secreto a voces y que, si esto sigue así, muchas iglesias de Castila, Andalucía, Asturias, Aragón, León, tendrán que echar el cierre. Por agotamiento de la raza.
Que una institución tan veneranda como es la familia, tan arraigada en España, pues nuestro país tiene una constitución tribal, dé en quiebra traerá aparejado que se cancelen muchos templos. Don Elpidio y yo hemos sido testigos de este cambio que hará cosa de medio siglo nos parecía inasumible.
-¿Sabes quien era doña Urraca, Elpì?
- Pues que ha de hacer. A los moros por dinero y a los cristianos de gracia.
- Eso es con lo que amenazaba a su padre Fernando I de Castilla cuando hizo las particiones del territorio. Meterse a puta si no le daban una hijuela con más garantías.
- Le tocó Zamora la bien cercada. Por uno la cerca el Duero y por otro Peñatajada.
Mi amigo Elpidio que ya nos sorprendía en el seminario cuando era capaz de soltar una tesis de Aristóteles en latín sin perder el huelgo. Tenía buena memoria y era un apasionado de la historia.
Un cura tiene que saber de todo. Pero a la pobre doña Urraca, que era algo pendón, su marido el Batallador y hay un documento en Simancas que así lo avala, la sacudía el polvo. A ella a lo mejor le gustaba la marcha:
Faciem meam suis manibus sordidis multoties turbatam esse; pede suo ne percuisse omni dolendum est nobilitatem
(tengo la cara desfigurada por sus puñetazos y me pega patadas en el trasero; lo que me duele no son los golpes sino que se haya olvidado de mi dignidad de reina.)
Que ande a puntapiés un rey con su reina no es cosa que se vea todos los días pero la violencia de género no hace distingos de condición. Escala los talamos y los altos estrados.
Este testimonio del siglo XII ya demuestra que el zurrar a la parienta es más viejo que el andao para adelante y no se detiene ni ante las propias testas coronadas.
Luego mi amigo Elpidio socarrón me dice que si la zurraba algo haría. Y aquello de si te pega tu Paco pues agua y ajo. Es mejor no meterse en estos enredos. Aunque no hace ascos a la idea de los curas casados dice que el celibato demuestra la sabiduría de la iglesia.
-Y su hipocresía-le replico.
-Yo creo que estamos muy bien así.
-Pero sois lo último de una estirpe. Esto es un fin de fiesta.
- Que te lo crees tú.
- La vida de casado es más dura que la de soltero-, salto yo como un resorte.
- Partim eumdam partim diversam, Antonio. Que no eres lógico y te has olvidado de la asignatura que nos enseñaba don Fausto López.
- La verdad amigo mío que sois un poco misóginos.
- Que va. Somos más cómodos. En la vida hay que evitarse complicaciones. Ya sabes lo que dice el Eclesiastés de ellas: aula diaboli, aquilonis percussio.
- El aula diablo y el picotazo del escorpión. Pero creo que la mujer es también lo mejor de la vida.
- Puede que sí y puede que no. Dubitatio metódica cartesiana que decíamos de seminaristas.
Elpidio el cura se me queda pensativo y añorante y murmura:
- Yo no sé. No tengo experiencia. Nunca lo caté. Tampoco lo echo de menos.
- ¿Nunca?
- Moriré entero como mi madre me echó al mundo.
- Qué cosas. De buena te libraste pero yo también conocí a párracos que andaban con el ama a puntapiés como Alfonso el Batallador.
- De todo tendrá que haber en la viña del Señor. Puede que existiera ese tipo de violencia en las sacristías. Al fin y al cabo los curas también somos hombres.
Está diciendo la verdad, don Elpidio no es el típico cura mocero o el que se va de marcha a los puticlubs de carretera. El un buey suelto que bien se lame. Toda su vida muy independiente. Para él el celibato no ha supuesto problema. La soledad sí lo es. Las bodas de plata de su sacerdocio las celebró en el 92, año mágico. Ni feliz ni infeliz. Todo a ratos. Tuvo que pasar malos trances porque ha vivido una de las épocas más traumáticas de la iglesia. Ha sido un buen cura de aldea. Lo que le costó más duró fueron las innovaciones litúrgicas, pastorales e incluso teológicas que vinieron con el Concilio y que para muchos curas fueron una especie de cambio climático. Un terremoto. Un tsunami en rectorías y curias.
- ¿Sería el cambio para bien?
- En algunas cosas-responde don Elpidio- sí en otras no tanto.
Ahora le preocupa la violencia de genero y me lo cuenta. Muchos de sus feligreses se están separando. No se aguantan. Las casas y las familias se vienen abajo. Y yo le digo que más valiera que esos maridos acaparadores echasen un poco más la vista gorda, tuvieran más mano izquierda y sepan lo que contaban nuestros abuelos de que los españoles solemos tocar a siete y una tuerta, viejo resabio del harén moro que corre por nuestras venas.
-Eres un machista.
- Lo que soy es realista.
Elpidio me mira con una aire de superioridad incrédula y abandonamos el lugar ameno. Se desploman sombras desde la montaña, corre una brisilla y hay que ponerse la chaqueta. Ni contigo ni sin ti tienen mis males remedio. Y la cuestión de la jodienda no tiene enmienda. ¡Si tuviéramos la mano un poco más quietas!
Me acuerdo del testamento de doña Urraca, una reina de Castilla que fue algo ligera de cascos y a mí siempre me cayó simpática pues llegó a contar entre la larga lista de sus amantes con un arzobispo. A los cristianos de balde ¿Y a los moros? Por dinero, pero de ellos no hay registros en las crónicas. Callades, hija callades, le dijo el rey Fernando su padre al testar. Esa palabra no pronuncies. Y ella gritó puta con más fuerza.
A los moros por dinero y a los cristianos de gracia, lo que tradujo en verso libre Quevedo con aquello de gallinas y mujeres todas ponen. Unas huevos y otras cuernos. Pobre doña Urraca. Fue la reina de los tristes destinos como doña María de Molina.
- No murió por las tabernas, ni tampoco tablas jugando que él murió sobre Zamora, vuestra honra resguardando- cantaba el romance.
Deslices de la humana naturaleza. Pobre doña Urraca.
- Me alegro, sin embargo, de verte, Elpidio. Estás hecho un toro.
Se ríe y dice:
- No creas, las apariencias engañan, también caen los cedros del Líbano.
Luego al despedirnos echamos el ultimo traguillo de la bota y él me bendice unos rosarios que he traído para regalárselos a mis hijas. A ver si con la bendición de Elpidio encuentran un hombre que no las maltrate cuando se case
2016-07-01
ARBITRARIA DECISION DE LA CARMENA QUITAR EL NOMBRE DE LA CALLE A UN GENERAL REPUBLICANO Y HOMBRE DE HONOR
La nuera del general Muñoz Grandes escribe una dura carta a Manuela Carmena
El general Rafael Dávila se ha hecho eco en su blog de la carta que la nuera del general Agustín Muñoz Grandes le ha dirigido a la alcaldesa de Madrid tras la decisión de su ayuntamiento de retirarle el título de Hijo Predilecto al general Moscardó y al expresidente del Gobierno, Carlos Arias Navarro.
Doña Carmena le ha quitado la calle a un general republicano al que odiaba Franco y carabanchelero, el que decía "duro es el invierno ruso pero mas dura es mi raza"
La alcaldesa sigue en la cama con cagalera
Doña Carmena le ha quitado la calle a un general republicano al que odiaba Franco y carabanchelero, el que decía "duro es el invierno ruso pero mas dura es mi raza"
La alcaldesa sigue en la cama con cagalera
EMULOS DE EROSTRATO Y DE NERON
EROSTRATISMO
Era
Erostrato un pastor griego que quiso ser famoso y al objeto de lograr objetivo
tal se le ocurrió la idea de incendiar el templo de la diosa Artemisa en Efeso,
pero murió en su propio incendio aun a costa de su sueño de saltar del anonimato
a la fama.
Siglos
adelante, san Pablo que era de natural colérico destruyó las estatuas de aquel
templo, las vestales huyeron aterrorizadas pero para nuestra fortuna en Efeso
nacería el culto a la Virgen María. El erostratismo está presente en la sociedad
de nuestros días. Todos quieren ser famosos y alcanzar la gloria como sea. a
tal efecto publican libros indigestos (más vale que se dedicaran a otra cosa)
pero ese punto es el centro de gravedad de nuestra sociedad ávida de honores.
No creo que tratar de cargarse un papa aunque ese papa sea Wojtyla del que uno
ha escrito tantas cosas que no le parecían bien porque el pontífice polaco también
estaba un tanto pagado de sí mismo y era un tanto erostrático. Pero eso no
justifica ninguna violencia contra su persona. Wojtyla murió en la cama y
parece ser que perdonó a su agresor aquel turco que le disparó en la Plaza de
San Pedro el 13 de mayo. Juan Pablo II, subió a los altares, salvó la vida
milagrosamente - cosa que creo- pero ello no significa que su gestión al mando
de la Barca de Pedro fuera susceptible de críticas. Ya lo dijo Cristo a Pedro
cuando cortó la oreja de Malco:
—Mitte
gladium in vaginam ( mete tu espada en la vaina) porque el que a hierro mata a
hierro muere.
Dejemos
que actúe el Espíritu. Toda acción homicida no es de inspiración divina. Nos
llega por conducto de Satanás. Atentar contra la vida de un Papa no es cosa
para colgarse una medalla ni escribir un libro. Hay problemas en nuestra
sociedad mucho más acuciantes.
SAN ANTONIO DE LISBOA ESTUVO EN LA PORTERÍA
La victoria frente a Polonia creo que se debe a la intervención del glorioso y divino, san Antonio que se puso bajo los palos y ayudó al arquero lusitano a detener el penalti polaco. Gracias, querido santo franciscano de mi devoción, eres el gran taumaturgo de la Iglesia Católica. Felicidades al conjunto de Cristiano Ronaldo. Pasan a la semifinal. Enhorabuena, pais hermano. Esta victoria enardecerá vuestro patriotismo para envidia nuestra los españoles y los reposteros y banderas lusas colgarán de las ventanas del pais desde Oporto hasta Evora.
TRABAJAR
PARA GOOGLE
La
sociedad de la información reemplazó a la de la producción. con respecto al
gigante norteamericano tengo sentimientos encontrados. Por una parte me ha dado
la oportunidad de airear mis pensamientos y esparcirlos por la red, siembra de
verdad. Pero es algo altruista. Google no paga un duro por el servicio que le
ofrecemos y eso no es nefasto para uno como yo que siempre ganó sus gabrieles y
los de sus hijos mediante la pluma. Google se ha visto no paga impuesto y sus
grandesganancias van todas a parar a California y activar el presupuesto de
defensa israelí. Partiendo de la base de que la información es poder he podido
constatar que tienen estaciones de recepción en varios países europeos como
Irlanda, Portugal, Rumania y Polonia. El seguimiento es una forma de espionaje
global. Nos espían. Acaso no vienen con
buenas intenciones y me pervade la triste sensación de estar trabajando para el
turco, como se decía antes, esto es gratis et amore y sin cobrar una perra por
mis valientes y acendrados posts. Todo se va por la posta. Pero el juego me
divierte. No soy más que un vulgar periodista español. Moriré al pie del cañón.
Unos hacen gimnasia corren nadan para mantener la mente sana en un cuerpo
saludable yo ejercito mis neuronas. Escribo y publico. "Publish et bew
damned" como decía Beaverbrook. Es mi única opción en que los medios están
acaparados por los lacayos del Gran Poder. Es una nueva forma de ese fascismo
que tanto critican. Se cierra el circulo. Los extremos se tocan.
HIMNO DE LA FIEL INFANTERIA
HIMNO
DE LA INFANTERÍA ESPAÑOLA
Ardor
guerrero vibre en nuestras voces
Y de
amor patrio henchido el corazón
Entonemos
el himno sacrosanto
Del
deber de la Patria y el Honor
De
los que amor y vida te consagran
Escucha
España la canción guerrera
Que
brotan de almas que son tuyas
De
labios que besaron tu bandera
De
pechos que esperaban anhelantes
Besar
la cruz aquella que forma con la enseña de la patria
El
arma con que habrán de defenderla
Nuestro
anhelo es tu grandeza
Que
seas grande y fuerte (bis)
y
por verte temida y honrada
Contentos
tus hijos irán a la muerte
Si
al caer en lucha fiera
Ven
flotar victoriosa tu bandera
Ante
esa visión postrera
Orgullosos
morirán
Y la
patria al que si vida entrega
En
la frente dolorida
Te devuelve
agradecida
El
beso que recibió
El
esplendor de gloria de otros días
Tu
celestial figura ha de envolver
Que
aun te queda la fiel infantería
Que
por saber morir cabe vencer
Y
volarán tus hijos ansiosos al combate
Tu
nombre invocarán
Y la
sangre enemiga en sus espadas
Y la
española sangre derramada
Tu
nombre y tus hazañas cantarán
Estos
infantes de la raza hispana
Que
sienten se apodera de sus pechos
Con
la épica nobleza castellana
El
ansia activa de los grandes hechos
Te
prometen ser fieles a su historia
Dignos
de tu honor y gloria
2016-06-30
RAMON
J. SENDER. LA FUERZA DEL SINO
"Una
vida humana por cinco duros me sentí avergonzado, iba cuesta abajo",
declara Ramón Sender en su Crónica del Alba cuando lleva a su novia Isabelita a
la comadrona de un pueblo de Aragón para abortar. Tremenda historia como
tremendo es este escritor que creo que escribió la mejor novela la más
desgarrada de los perdedores. Tremendo escritor, la garra filosófica del
jesuita Gracián pero también el lirismo y la piedad del Romancero por España. Adelantándose
a tu tiempo, se cuadra delante de problemas hodiernos: las huelgas, el
socialismo, los curas pederastas, Freud y las telarañas mentales de un padre
maltratador que le dejaron secuelas. Anticomunista y antisoviético (los rusos
se portaron despóticamente en la guerra de España) y advierte que la cuestión
catalana con su cerrilismo fue uno de los desencadenantes de nuestra guerra
civil. Tanta sangre derramada. ¿A quien habrá que pedir cuentas? ¿Quien tuvo la
culpa? Dice que la guerra la tenían perdida los republicanos desde el
principio. Denuncia a los asesinos de uno y otro bando pero sobre todo los del
sector del frente de Torrelodones. Los capítulos que dedica a la defensa de un
pobre secretario de ayuntamiento al que van a fusilar largo y tendida es un
dechado de literatura forense. Verdaderamente es una pena que autores como este
aragonés que no era alto y rubio más bien cetrino se encuentren descatalogados
y las nuevas generaciones no tengan acceso a sus libros porque entenderían
mejor lo que pasó en aquel naufragio de nuestra convivencia. Tanto en un lado
como otro había gente buena que luchaban por la defensa de sus principios y
sentían el dolor de España desgarrada. Y malos y fementidos a uno y otro lado
de la valla. Lo conocí en el año 77. Supuraba por la herida. Invitado por Cela
a su casa de Mallorca —Camilo era hospitalario y generoso—don Ramón se metió
entre pecho y espalda una botella de güisqui antes de la cena y preparó un
cristo. despotricaba contra todo bicho viviente, vertía la amargura de su hiel
del exilio y de expatriado en California donde daba clases de español. Había
sido purgado durante la era Mac Carthy cuando la caza de brujas. Nunca pudo
recabar la nacionalidad estadounidense. Sobre toda su obra flota la presencia
del amor angélico por Valentina compañera de juegos de infancia, que seria
fusilada por los nacionales en Zamora. Después de Valentina vino el amor
lunfardo y satánico. Muchas mujeres pasaron por su vida y en el frente de
Aragón explica cómo forzó a una enfermera falangista que quería pasar a
Francia. "Le aprietas el brazo en el cuello y al sentirse ahogada la moza
se abre de piernas". Perteneció a la FAI esa Federación anarquista Ibérica
en cuyas filas estaba encuadrado el escritor inglés autor de la novela de la
utopía moderna "1984" y al que conoció y tacha de algo petulante. A
otros personajes a los que se refiere es a Lerroux el rey del Paralelo, a
Campanys que compartió con Sender como capitán de infantería rancho y trinchera
en la guerra de Marruecos. Entiende a Santiago Carrillo (lo pinta con nombre
disfrazado) pero dice que es un asesino.
Sender
es la gloria del idioma. Describe con ternura la vida en el campo. Creo que en
el relato de los años de infancia alcanza una altura de ave fénix, ofreciéndonos
páginas inolvidables Nos habla de las allegaderas turolenses que vareaban
aceitunas por diciembre, de las alfardas que pagaban moros y judíos como
tributo de guerra, que en Castilla se llama la fonsadera, al monarca, de los
fencejos con que se maneaba a los mulos, del henil o cobertizo. Del calivo o
brasero con que se calentaban los agricultores en la obrada. Del oloroso
rescoldo del cospillo (orujo de aceite) o brasas de la hoguera. De jetas de
agua. Del pasapán o pescuezo, también gañote. Da detalles de las propiedades afrodisíacas
de la nuez, la aceituna y el vino. Nos dice, glosando a su paisano Gracián, cómo
son los españoles; francamente ingobernables: "La autoridad por estos
pagos se ejerce mejor a distancia. Cuando estamos cerca, tratamos de demostrar
al vecino que somos más fuertes, más sagaces y que tenemos más autoridad propia
o por delegación. Las relaciones entre nosotros son perfectas a distancia, es decir
por correo: circulares, besamanos, cartas encabezadas de largas expresiones de
padre y muy señor mío. Personalmente, es otra cosa; la mirada diagonal, el
rictus, el sarcasmo, la zancadilla o el silencio preñado de recelos y hoscos
sobrentendidos"
2016-06-29
ISLANDIA CAMPEONA DE EUROPA FRANCIA SUBCAMEPONA
El fútbol garra ha vencido al futbol moroso preciosista y técnico. Por lo demás, los franceses, pais de la linea racta y de Descartes, han organizado un gran campeonato a pesar de la amenaza yihadistga. Me atrevo a pronosticar una victoria de Islandia en una apasionante final con prorroga y penaltis. la actuación de la Roja deplorable. Anuncié la victoria de Italia pero los italianos pueden sucumbir ante la fuerza vikinga o el empuje germano. Portugal tiene a un Ronaldo que sin el Real Madrid no da juego. Es el chico de las piernas de oro. En cuanto a España, esto ha sido una merienda de negros. Del Bosque ya debería haber dimitido de su cargo pero tiene el culo pegado a la poltrona. El futbol está en España plagado de corruptelas y de intereses creados. Manda el dinero y el periodismo perronero. Vive la France
2016-06-28
EL
DIABLO OTRA VEZ
Embasicetas
el corrupto ha venido y nadie sabe como ha sido. Sigo el carril del verso de
Juan Ramón. Otra vez el diablo que primero obsede más tarde posee. Estas
obsesiones de la política que son una perpetua conspiración producen cansancio
nada tienen que ver con la vida real. Satanás no cambia de táctica, permanece
en sus trece de viejos roles; por eso le llaman el antiguo al Pateta. Masacre
en Istambol. ¡Cuanto espanto y horror! Debían
de andar por allí los demonios meridianos salidos de la torre del castillo de
Turegano con sus compinches: Torla, Anacleto y Sinforosa, la guapa chica que
estudiaba Económicas y acabó de puta en la Ballesta. Al mal no hay que perderlo
de vista por más que actué fuera de cacho y sin venir a cuento. Enciendo una
vela. Hoy es la vigilia de san Pedro. Mi pueblo en fiestas. Hay poco que
festejar.
EN MIS TRECE. SON LOS TRECE PUNTOS DEL TALMUD
Detesto la violencia porque amo la vida y no entiendo aunque acepte la muerte porque el buen morir toda una vida honora. Los ingleses diez años de mi vida entre ellos me enseñaron periodismo y ética basado en un punto "mi país con razón o sin ella" y del Talmud (por venas españolas corre mucha sangre hebrea iconoclasta, y la risa de Israel mofandose de la estupidez humana) son los trece puntos fatídicos. Hay que tenerselas tiesas aun a sabiendas de remar contra corriente. Sigo en mis trece era lo que le decían al verdugo los judíos camino del quemadero, mártires de la Inquisición. Hubo un papa el aragonés Benedicto XIII que se mantuvo en ellas hasta el final. Murió creyendo ser el papa legítimo. Los cardenales habían elegido a Martin V como sucesor de san Pedro pero él en sus trece, no abdicó la tiara ni resignó el cargo. Falleció en su castillo fortaleza templaria. La base calpense de Peñiscola. Roca de Israel. Los Borja eran testarudos hombres de una sola pieza. Como debe ser. Una fórmula de decir sí a la vida y condenar el odio y la muerte.
INGLATERRA
PERDIO AL FUTBOL LA GUERRA DEL BACALAO
Lo
que ganó con las armas lo perdió ayer frente a Islandia en el Parque de los Príncipes.
Recuerdo que uno de los tópicos de los que escribí cuando era corresponsal de
Pyresa en Londres fueron el conflicto del Ulster y la guerra del bacalao. Del
primero acabé hasta las narices pues no entendía bien el problema entre
protestantes y católicos (las guerras de religión son enconos peligrosos) y la
guerra del bacalao me divertía pues una pequeña isla septentrional se le quiso
subir a las barbas nada menos que a la Gran Bretaña. Los islandeses defendían
sus caladeros de los que se extraía el "·cod", bacalao, el plato
nacional inglés que mercábamos a la salida del cine o del pub con patatas
fritas envuelto en papel de periódico. Era la fuente principal de riqueza del
pequeño país volcánico y su principal cliente era Inglaterra. Las lanchas se
defendían como podían del acoso de la British Navy porque no querían que los
británicos esquilmasen sus caladeros. Al fin se impuso la razón de la fuerza.
Inglaterra siguió explotando aquellos fondos marinos porque los ingleses no
hacen caso a nadie y actúan con arreglo a lo que les conviene, la balanza de
poderes, bajo el lema de los british interests, y "mi país con razón o sin
ella". Sin embargo, ayer en Paris las cañas se volvieron lanzas y el once
islandés infligió una severa derrota al equipo inglés poblado de grandes
figuras como Rodney y el portero Hart. Me encantó el partido fútbol rápido y
agresivo poder de penetración y tiros a puertas nada del tiquitaca y nada de
juego subterráneo ni tangana como hacen los italianos. Su seleccionador, Hogdson,
consumada la derrota, presentó la dimisión, algo que no ha hecho Vicente del
Bosque. ¡Qué deshonra! La pela es la pela y España no es un país democrático
como Inglaterra. Cuando se pierden unas elecciones, los políticos como Cameron
o el preparador técnico no aguardan la llegada del motorista renuncian al cargo
motu propio. En España sin embargo no dimite del cargo ni Dios. Todos siguen en
espera del momio. El marqués del Bosques debiera aprender la lección.
Inglaterra cayó con honor ante un equipo modesto. God save the queen. Los
ingleses son un gran país y saben ser "gentlemen" cuando les
conviene. Nos han dado una lección de garra y deportividad, algo que le faltó a
la selección hispana
2016-06-27
PERDIO LA ROJA POR CULPA DE UN GAFE DE TUREGANO
Ese de Turegano que dice atar cabos y nos regala una pleita de ñudos se desplazó a Francia a ver el España-Italia y yo me dije tate perdemos. Efectivamente. Así fue nos marcaron dos cero que pudieran haber sido media docenas si no hubiera estado De Egea bajo los palos esturandose en cuatro maravillosas paradas. Este sujeto por nombre Embasicetas (significa en latín corrompido) que fue profesor de griego o ayudante de Alarcos que la verdad no es que supiera mucho del koiné ateniense pero como es intrigante y gafe se cuela de rondón en todas las partes y al que puede le hace la cusca con sus conjuros. Domina las artes mágicas del mal de ojo y tiene un amigo demonio al que visita en las mazmorras del castillo. Embasicetas se ha hecho tabernero, abrió un meredendero en la plaza, y a la clientela que entra en su chigre, si no espabila, la emborracha echando polvos a un vino plagado de sulfitos y luego les saca los cuartos. Es gafe el personaje. Despues de haber pertenecido a las falanges del PP ha terminado como consejero podemita. Turegano es villa de caciques, tiene la sangre clerical envenenada y tornadiza y muy espesa. El obispo don Opas veraneaba allí. Los tureganenses cambian de camisa. si es menester, para mantenerse en un ilusorio poder que se les escapa. Buen pueblo sí señor pero mala gente y muy beatos, se comen las ostias a puñados pero allí mataron a tres curas cuando la Republica. Ya lo decía yo: mucho cuidado con este pueblo, del que no quiero ni el polvo de las zapatillas. Del Bosque y sus chicos todos pa casa. Regresan derrotados bajo el sindrome de la gafancia y es que asistió al encuentro España-Italia ese cenizo aguafiestas de Embasicetas para los amigos: Fede.
ASTURIAS CORAZÓN DE ESPAÑA SIEMPRE SERÁ ROJA Y GUALDA
Que se chinchen por no dec ir que se jodan, aunque los peperos no son mi derecha y Rajoy el don Tancredo me da cien patadas, menudo batacazo que se han llevado los podemitas. En esta región aun no mandan los judeomasones, el pueblo quiere vivir sin contemplaciones, puro instinto. Otra cosa es Catgaluña donde la Ada Colau es la que administra la sinagoga separatista. La guerra puede empezar por ahi pero aqui no queremos guerras. Los de abaho resisten y quieren vivir, por amor a la existencia lo aguantan todo. Mero instinto de supervivencia.
CONSEJO A MIS LECTORES
Si viajan por la provincia de Segovia, un consejo, den un rodeo al llegar a Turegano, eviten problema. Son mala gente los de la cabeza gorda, muy presuntuosos, maliciosos y envidiosos. Si entras en un figón te clavan vivo, menudos son
poesia y simetrá
DORMÍA LA SIMETRÍA
Dormía la simetría fuera del tiempo
Para Mary Jane la música era humo chimenea y espumas
Al fondo quedaba un paisaje interior
De luces sombras carpetas portafolios
Grapadoras llenando el subconsciente
Mary Jane vivía la obsesión de las calculadoras
Y el tiempo que vendría
Para Peter la verdad estaba atornillada sobre tuercas de
metal
Aquella mañana al salir a la ciudad
No encontraron la misma luz ni las mismas gentes
York era una ciudad distinta
Venían peregrinos de Cantorbery
Habían besado la tumba de Tomas Beckett
Un caballero de la cruz cota de malla dorado almete
Exhibía la cabeza del obispo ajusticiado
Por hereje
Las almenas reían ensangrentadas
Flameaban banderas y oriflamas
Así acabarán los traidores escoceses
Sonaron clangores de guerra
El verdugo bajó del pínaculo
Llenó el rey Enrique II con su comitiva
Volaban los gratos
Aleteando carcajadas macabras contra las piedras
un periodista testigo de una epoca
EUGENIO SUÁREZ Y EL
HOLOCAUSTO
Murió
Eugenio Suárez (Daimiel 1919-Salinas 2014) ha pasado a la historia como el
director del “Caso” ganó mucho dinero se hizo millonario obtuvo en la profesión
fama de tacaño jamás pagaba un café. Sin embargo en su primera etapa de la
renegaría escribió a mi juicio un libro importante “Corresponsal en Budapest” (lo fue del “Arriba” cuando los alemanes
se retiraban de Hungría y de Rumania) que viene a decir que el régimen de
Franco salvó la vida a muchísimos
judíos. Testigo de cargo. Estuvo en el ojo del huracán. No fue solamente Sanz
Briz ni se trata de una iniciativa personal sino de todo el gobierno en
conjunto. La lectura de aquella obra descatalogada me animó a redactar “Franco y Sefarad un amor secreto”. En
sus páginas se hacen muchas reservas y se colocan “caveats” a la historia de
los campos de concentración nazis algo que hay que aceptar como un dogma de fe.
Si lo niegas vas a la cárcel pero el deber de todo historiador es evitar la
parcialidad sólo apasionarse por la verdad y la verdad está por encima de los
intereses económicos los prejuicios políticos o las claves de un pensamiento
único universal. Además de las cónicas húngaras de Eugenio Suárez cotejé los
relatos personales de divisionarios de la
Azul (Rodrigo Royo, Tomás Salvador, Dionisio Ridruejo, Laín,
Berlanga, el mismo Sanchez Covisa hombre integérrimo abogado y fiscal) que
disentían de la versión oficial que dieron los ingleses grandes propagandistas
del “Shoah” cosa curiosa porque no fueron los británicos los liberadores de
Auschwitz sino los rusos que se mostraron más comedidos acaso porque los
soviéticos en revancha cometieron tantas o más atrocidades que los nazis.
España fue el puerto de salvación a los perseguidos de entonces y se mostró
generosa y derramó su ayuda jugándose muchas veces la vida y el prestigio
precisamente cuando ni Roosevelt ni Churchill movieron un músculo o pagaron un
centavo por salvar a un judío y esa es la tesis que expongo en mi libro. No obtuve
sino disgustos amenazas incomprensiones relevamientos sospechas ataques
personales (los espías del general Manglano y del general Sanz anduvieron al
copo los tuve pegados a mis calcaños) y persecuciones. Suárez se olvidó pronto
de su libro renunció a sus principios josé-antonianos y se dedicó a ganar
dinero.
En
los años del estraperlo pasó a ser el típico señorito de derechas modelo de tránsfugas
que renunciando a sus ideales de juventud pidió el ingreso en el PC. Se lo negó
Semprun. Está claro que no era ningún pensador de Falange ningún idealista.
Sólo un plumilla el clásico individuo antipático del bigotito de la camisa azul
y mirada altanera que se lucraba un buen pasar a costa de la revolución
pendiente. Como otros muchos que se beneficiaron de la irrupción providencial
de don Juan Aparicio que abrió las puertas del periodismo a cantidad de jóvenes,
el manchego entró en los periódicos de la cadena y pronto se especializó en
sucesos una sección que daba pocos quebraderos de cabeza.
Mal se
lo pagaron pues a don Juan Aparicio aquel gordo bonachón de Guadix al que otros
del gremio recordamos con veneración por su benevolencia. Pero este es el pais de la ingratitud y el
chaqueterismo de cloaca. Cuando cambiaron las tornas a partir del año 58 de
aquel prócer accitano fundador de la revista el Español y promotor de la
Prensa del Movimiento que fue el afrecho donde abrevaron los
progres de salón no quisieron saber nada, mudaron la camisa azul por la blanca
o se hicieron del Opus. Juan Aparicio trajo de Guadix un jonsismo generoso y
perdonador obsesionado con la cuestión social el pan el trabajo y la justicia –
sus héroes eran Ramiro Ledesma y Onésimo Redondo- que tenía que ver poco con
José Antonio el Eterno Ausente mucho más citado que leído por sus pedisecuos
que fueron precisamente los padres de la casta política que manda en la
actualidad.
Para
mí este manchego de Daimiel recalado en Asturias era el epitome de la
trashumancia política de mal gusto chaquetera. Nunca conviene hablar mal de los
muertos y Dios me libre del día de las alabanzas pero el colega que acaba de
fallecer la víspera de san Silvestre siempre me pareció un poco cara dura. Dios
lo haya perdonado.
Tuvo
negros y lamerones que le bailaban el agua: Juan Caño y Julio Camarero; con
ambos tuve yo encontronazos y anécdotas desagradables.
De
la misma manera que Emilio Romero tenía sus incondicionales capaces de partirse
la cara por él (Julio Merino, Raúl del Pozo, La Torre etc.) el director de “Sábado Grafico”
el que introdujo la prensa de colorines el bulevar las tetas los culos y los
divorcios las comidillas de quien se ha muerto quien se acuesta y con quien se levanta
y el morbo vende todo su afán era que leyeran sus publicaciones la porteras,
practicaba un cierto vasallaje paternalista. Morbo al canto y en esas seguimos
hoy. En esta profesión me he encontrado a lo largo de mi luenga vida
profesional con los mejores y con los peores lo selecto y lo canalla. No en
vano la llamaban la “canallesca” y el conde de Romanones decía:
-Pasen
los periodistas y coman
Alguna
vez le vi pasear por el malecón de Salinas cara siempre de jefe de mala leche,
nariz ganchuda de sabueso de la información y ojos que se te clavaban pues era
un gran escéptico y mejor indagador. Grafómano de las 24 redondas blancas
cabalgando sobre el teclado de su “Olivetti”. Era refractario al ordenador.
Escribió un libro importante aunque escupió sobre su memoria. Creo que fue un
buen periodista lo que no quiere decir que fuera buena persona. Nos trajo lo tremebundo
del “Caso” y lo cursi del “Hola”. Fue un pionero del colorín, la entrepierna y
la maté porque era mía. Descanse en paz
librerias donde se tienden libros de Antonio Parra
Librerías jueves, 12 de febrero de 2015
Hijos de santiago rodrigues
Burgos
Plaza mayor 22
Teléfono 947 20 14 43
Librería Luz y vida
Burgos
947 203 556
Villaviciosa (Asturias)
Librería Miguel
Segovia
Punto y línea
Cronista Lecea 9
921 46 02 65
40001 Segovia
Librería Cervantes
Cervantes 14 y Santa Engracia 8
921 46 24 85
Madrid
Librería papelería Páez
Alberto Aguilera 64
Tel. 91 24
Visor
Isaac Peral 18
915 43 61 34
Romo Librería
Luis Cabrera 64
Prosperidad
28002 Madrid
Tel. 91 561 13 81
Librería el Buscón
Cardenal Siliceo 8
91 413 01 32
Dykinson
Meléndez Valdés 61
28015 Madrid
91 544 28 46
Remate
Modesto Lafuente 12 (bajo)
91 447 14 04
Quiosco de Reina Victoria
Madrid
Quiosco de Mariano Mayo
Glorieta de San Bernardo
Tele 91 448 88 37
Librería Moncloa
Meléndez Valdés 65
91 544 04 82
Oviedo
Librería Cervantes
Oviedo
Librería Ojanguren
Plaza de Riego 1 y 3
Librería Polledo
El Paso 4
33009 Oviedo
Librería la Palma
985 212 657
Las Dueñas (Cudillero)
Gasolinera de las dueñas CN 632 Km . 123.7
985 59 04 10
Lugones (Carrefour)
Siero
Piedras Blancas (Asturias)
Librería Lumbar 985 53 24 88
Cantabria
Librería Gil
Polígono Nueva Europa
El Cambón
Peña Castillo 390011
942 700 879
Urueña
Librería Alcaraván
Urueña (Valladolid
Soto de Luiña (Asturias)
Quiosco de Víctor
Luarca (Asturias)
Librería Helas
Avenida de Galicia n. 8
985 641 643
El Escorial (Madrid)
Arias Montano
Joaquín Costa 1
San Lorenzo del Escorial 91 890 33 94
Cocheras del Rey
San Lorenzo del Escorial
91 896 05 15
Valladolid
Margen
983 21 85 25
Cabezón de la Sal
(Cantabria)
Librería Sancho Panza
Plaza de la Virgen
del Campo
942 700 879
Soria
Librería Atlas
Plaza de los herradores 6
Soria 42002
Librería artes gráficas
Las Heras
Tel. 97 52 11 447
Coruña
Librería Arenas
Cantón Pequeño 25
Puerto de Santa María
Librería Atril
Avenida de la
Libertad 32
11500 El Puerto de Santa María
(Cádiz)
Altea
Librería L´Espill
Librería Lloret
Garganes 8
Altea (Alicante)
Avilés
Casona
Rivero 64
Avilés 985 54 09 49
Benidorm
Librería Francés
Rufaza 4 Benidorm 98 680 51 64
Cádiz
Librería Santiago Prados
Poblado Naval
Oviedo
Puesto del Fontán
(sólo domingos)
Toledo
Virgen del sagrario 1
Luarca
Librería Pola
Plaza Pachorros 1
Luarca
Tel. 985 47 03 40
2016-06-26
el cronista palencia
El cronista Palencia
A sabiendas de vivir en tiempos
peligrosos, parejos a los de los últimos años del s. XV me sumerjo en el latín
algo retorcido del cronista Alonso de Palencia y me encuentro con la siguiente
perla: estando el arzobispo de Mondoñedo presidiendo una ceremonia en la
catedral de Sevilla vio acercarse al obispo de Coria vestido de una sotana
blanca, mandó parar al coro y a los monagos que dejasen de incensar el turíbulo
y a grandes voces empezó a decir:
- ¿Adónde va ese loco?
Y con las mismas se arremangó los
ornamentos y desde lo alto del altar le meó en la cabeza. Por lo visto la
rivalidad entre ambos prelados llegó a tal extremo por las pretensiones que
ambos alentaban a la sede de Sevilla. Todos los seises que bailaban, los
chantres que cantaban, los turiferarios que portaban el cirio se meaban de
risa. Este hecho sucedió en la inmensa y maravillosa catedral hispalense y es
un reflejo de lo relajadas que andaban las costumbres en la época. Por eso cree
Menéndez y Pelayo que el cronista pusiera en solfa tales acontecimientos en la
lengua del lacio para despistar, en evitación del escándalo. En cristiano
hubiera sido demasiado escandaloso y califica de zahareño, lenguaraz y afectado el latín en el cual se expresa
Palencia el cual también era clérigo. Su lenguaje es intrincado y pese a sus
pretensiones de convertirse en el Tito Livio español al que trata de imitar no
maneja la consecuencia temporum, machaca la sintaxis. La cronología también se
trunca porque los acontecimientos se amontonan unos con otro y el lector pierde
el hilo, por más que admire la vehemencia que raya en la violencia con que el
escritor zurra la badana al bueno de Enrique IV el último de los Trastamaras.
Tiene un tic como suelen tener los
escritores que redactan deprisa y es la repetición del latiguillo quemadmodum (de manera que) y yo he pensado que es un vicio de los
escolásticos, todos ellos muy lógicos y consecutivos y a mí me recuerda a aquel
penitenciario de la catedral de Segovia que nos explicaba moral y que tenía la
palabra de modo que siempre a flor
de labios. Le llamaban por eso don Demoque. No limaba Palencia el texto o
castigaba sus párrafos con ese incursare
oraciones que recomendaban los maestros de retórica de Roma, incursare
viene de “ i n c u s “ o yunque. Escribir
es como estar en una fragua machacando el hierro.
No obstante, la endiablada prosa de
este historiador nos da un reflejo de la crueldad de los tiempos, de las
guerras entre lusitanos y castellanos, entre moros de taifas unas veces en
alianza y otras en armas contra los cristianos. Son pintorescas las
descripciones del sitio de Utrera, del asalto a Ecija y de la toma fallida por
las huestes de Enrique IV de Santarem (santa Inés). Parece escucharse el clamor
de la plebe sevillana acuciada por el hambre. Se leen los dicterios a la
incompetencia del general Juan Guillén. Vemos aparecer a un famoso bandido de
aquella época diego Mexía al que llamaban el Largo una especie de Robin Hood
andaluz que robaba a los ricos para repartir entre los pobres. Por ultimo
describe las relaciones excelentes que existían entre Fernando el católico y su
padre Juan II de Aragón al que describe como valiente en la guerra y victorioso
con las mujeres. En los últimos años de su vida una tal Rosa que era leridana
aceleró la muerte de este Juan sin miedo en el lecho. El fallecimiento se
produjo el 19 de diciembre de 1479, el
6676 del calendario judío, el 2227 de la fundación de Roma y el 904 de la
hégira, a los 83 años, seis meses y veinte días de su edad. Como
29/03/2011
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