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NOCHEBUENA ALGUNAS REFLEXIONES
LIBROS
ELECTRÓNICOS, UNA FALACIA
Esto del internete tiene su
punto de mamoneo. Escritura en la pared. Ha servido para
comunicar-incomunicar, aunque tal vez después del Alzamiento
Cibernético el mundo haya dejado de ser el mismo.
Los
profesionales de la escritura optamos por este soporte porque a
falta de pan, buenas son tortas. Los esculcas del gran hermano
miran y oyen y andan a la escucha. Big Brother is watching you
pero tú le haces un corte de manga y te sientas ante el tablero
de tu ordenata, escribes como meas y redactas como quien oye
llover. La lluvia de Nochebuena golpea los cristales del portante
de tu celda mientras tu mujer prepara la cena y esperas a los
hijos. Gracias a este medio, estuviste cantando vísperas en
latín con los benedictinos de La Magdelene en Francia de la
vieja observancia. Todos los monjes llevan bien rapada la cabeza
con el cerquillo de las renuncias al mundo y hay un abad con
mitra corta y quirotecas que bendice, y ahora escuchas los
nocturnos de otro monasterio ruso. Hoy vuelve a nacer Dios. Noche
de paz y de amor, aunque la paz y el amor estén lejos se siente
adentro, quizás sea un espejismo. Paz a los hombres de buena
voluntad y gloria a Dios en las alturas. Ves pasar con cierta
tristeza y recochineo a los alatristes a los que se les están
cayendo las alas del sombrero y a su autor se le ven todos los
plumeros de este tan ficticio y facticio mundo nuestro. Pero oye
es el amo chiquitos y tú a callar, hijo de puta (he recibido por
el mail muchos epítetos de este tenor). No obstante persisto en
mi convicción afirmativa de que a las “novias” del Reverte,
entre claveles y rosas-su-majestá-es-coja”, se les ve el viso
por no decir las bragas o la combinación, yo que quiere que le
diga, pues no escriba usté bestsellers que sean un pestiño y
haya por donde agarrarlos, haga cosas mejores, estudie a Lope y a
Calderón, y no se fíe de su clá de forofos corifeos
espadachines y gente del bronce.
El dicho de que hoy publica
todo el mundo, hay libertad, es una falacia, una de tantas
patrañas que a fuer de mil veces repetidas se transforman en una
verdad dogmática. Corren tiempos absolutistas y vivimos
aplastados bajo la bota totalitaria del Súper-cofrade.
Estoy
seguro de que si Quevedo o Cervantes se personasen en casa de un
editor con el “Buscón” o el “Quijote” bajo el brazo, los
dos escritos mayores de la lengua española, les serían
devueltos los originales o les hablarían de meter sus obras en
la red entre vibraciones compulsivas de bits and baits.
Baits
en inglés significa anzuelo. Todos picamos. Esto de Internet es
un comecocos, y todos poco a poco van cayendo en el garlito.
Totalitarismos comunistas, la dictadura electrónica del gran
comisariato, el ojo vigilante de los sionistas del ABC que
despotrican contra el arte literario, el capitalismo puro y duro
escuela Chicago dándose el pico con los marxistas, descreídos,
ejecutivos, masones del pelo engominado. Con ellos hemos dejado
de ser individuos.
Nos hemos convertido en cuidadnos
(grasdanies) y tovarichi unidades de consumo, taxpayers,
currinches, votantes, a los que les va la marcha y el buen
rollitos, ceros a la izquierda, vamos, porque estos fulanos que
no creen en la dignidad de la persona humana que predican los
Evangelios nos consideran a los cristianos poco menos que
“untermenschen”, nos azuzan los perros y nos terminarán por
echar a los leones, o, si no, el tiempo.
Pronto no va a
haber otra alternativa que ellos o nosotros y a lo mejor hay que
recurrir otra vez a la acción directa en la que ellos son unos
consumados especialistas... Quieren destruir la palabra, que es
lo mismo que acabar con el Verbo Encarnado.
SANTOS
GOZALO. ¿DÓNDE ANDARÁ?
¿Y qué nos dan a cambio el
ersatz teológico del Shoá? El Holocausto desde el punto de
vista de la fe de los cristianos es un sucedáneo. Te pones a
escribir y por ahí surge una derrama de hasta cascos de botella.
Es un brindis al sol pero haces correr las ideas por la red
dándoles pistas a los cleptómanos que quieren robarte el alma y
que salga el sol por Antequera.
- Hola soy Santos. Yo me
bajo en la próxima y ¿tú?
- No sé.
El viejo colega
de aquella vieja redacción instalada en una vaquería te llamaba
para intercambiar ideas, ya no llama por teléfono, le perdí la
pista, desapareció sin dejar rastro... Te dio un alegrón
reencontrarlo pero descubriste, ay dolor, que ya no era tu amigo,
sino el esculca que te vigilaba y reportaba cosas de tu persona
al insidioso gran hermanos.
Inocente de ti no sabías que te
estaba segando la hierba bajo los pies. Se ríen. Pues que se
rían. Ya no te llama más. ¿Se habrá muerto hola-soy-Santos?
Pues a ver si me llamas, tío, que te voy a cortar las
orejas
-Escribes con una prosa mediana. Eres muy creativo,
sin embargo.
-Sí tu lo dices…Algo tiene uno que
tener.
Este mamoneo alienta la curiosidad de muchos de
aquellos que te creían un caído más, uno de tantos nombres de
las listas en la pared pero tú, que siempre fuiste algo guasón,
extiendes el índice y el pulgar como para saludar a la romana
del revés. Brindis al sol y cortes de mangas al personal. Con
una cara muy serie te ríes dellos. Retumban en las lontananzas
todas las risas de Israel.
UN TIMO
Así que
libros electrónicos @books, libros e, un fracaso total. La gente
quiere el papel. Me lo decía ayer mi editora. La red es una
tumba. Macluhan nunca podrá derrocar a Guttemberg. El alzamiento
cibernético ha seducido a algunos ilusos. Mis libros
electrónicos (Viva Claraval, François Villón, Grimorio
Asturiano) y eso que sólo costaban siete euros no se han vendido
bien. Los que publiqué en papel “La mujer fuerte”,
“Lloviendo rosas” se han difundido harto y estoy pensando en
una segunda edición. Decía una tú te sientas a escribir y
embaúlas todo cuanto se te ocurre. Pues ponte tú, la repliqué,
y a lo mejor mañana desayunaremos churros. Como me decía mi
hija el otro día, hay gente muy envidiosa y mala, papá.
-Ya
lo sé, hija, no habrá que hacer caso.
Anda ahí que se
jodan. Estan viviendo sus vidas vacías, quieren vivir mucho pero
viven mal y no le sacan partido a sus días. Su norma es poco
plato y mucha suela de zapato pero a los humanos no les alarga la
vida ni la frugalidad ni el ejercicio les suele matar el cáncer
que empieza por los grandes berrinches, la ira y el odio que en
tantos mediocres rencorosos.
No los e-books, así pues,
tampoco son una entelequia. Nos están vendiendo la burra mal
capada. Y es que quieren hacer una buena quema de los libros de
siempre. Cargarse a la cultura. Y esta es una deriva de la
relativización de la cultura, de una doble moral. Y esta es la
consecuencia de la nueva filosofía del Holocausto que quiere
borrar la memoria. Si sustituyes la teología de la salvación y
la resurrección por la de la muerte, ocurren tales cosas. Que
las mentiras sean instituciones, dogmas.
VAN A QUEMAR
AL QUIJOTE, AL BUSCÓN Y A LA DIVINA COMEDIA.
Venga quemad
todos esos libros. Mecerlos en la trituradora. Los clásicos
latinos a la hoguera, La Divina Comedia entre en la pira,
acompañada de las obras de Rabeáis y de Chejov, venga y que se
alcen las llamas de una gran almenara apocalíptica. Dicen todo
es relativo. Todo depende del cristal con que se mira pues lo
dijo Campoamor. En este sentido los libros electrónicos son una
gran mentira. El otro día el ABC se metía con los escritores
literarios. No interesan. Por lo visto los que interesan son los
propagandistas, los agentes del agitprop. Son los mismos perros
con otros collares. Portan una Z en la frente, el signo del
zorro. Z de Zp.
El último signo del abecedario y de los
trabajadores de la hora undécima, la que hace lo mismo a partes
iguales a los naZistas y a los zionistas. Hasta quieren cambiar
el lenguaje. Su oscurantismo les conduce a pensar que no caben
otras ideas que las de los mandamases del régimen. Dígoteloyo y
lo que yo digo va a misa.
MEDIDAS HIGIÉNICAS.
Por
eso queman los viejos libros, han plantado su mefítica zarpa en
las planchas, son suyas todas las linotipias, los mecanismos
offsets, las cámaras, las televisiones, el correo postal y el
electrónico, plantaron el culo y donde estos colocan las
sentaduras no volverá a crecer la hierba, sobre las editoriales,
mucho Dan Brown malas novelas que exaltan al anticristo, glosan
ad infinitum a ingleses mediocres. Cientos de libros se publican
todas las semanas propalando mentiras ensalzando al holocausto
que no existe y vituperando a la inmolación en el calvario que
redimió al género humano. Han vencido pero no han convencido,
que diría Unamuno.
El control del pensamiento es una de sus
tretas. Son los amos de la baila. Oh sí Reverte, tú eres el
amo. Ja... ja y una alma caritativa me llena el correo
electrónico de porquerías, insultos, insulseces, corambres y de
cadáveres de los campos. Se murieron esos pobres misioneros de
hambre y luego llamaron a los del newsreels. Me lo dijo una vez
Dimbleby el periodista que llegó primero a Mathausen. Habían
perecido de inanición. No había duchas de gas. Los incineraban
por razones higiénicas y luego dijo- se había metido más de
diez güisquis entre pecho y espalda el famoso corresponsal de la
BBC en el lugar de los hechos- los ingleses somos unos maestros
en el arte de la desguisa y expertos consumados organizando
campañas propagandísticas.
SANTO… SANTO
SUPITO.
Con esos mimbres han urdido la teología del odio
que nos embarga. Libros electrónicos a gran escala. Y de la
Teología de la Liberación de Montini se pasó a la Teología de
la Muerte de Wojtyla. El Vaticano que hila fino pues allí son
más largos que una cuaresma, ha optado por una solución
salomónica: canonizar a Wojtyla y a Pacheli. El primero pro y el
otro contra. De esta forma tutti contenti. Que se avengan
voluntades de tirios y troyanos.
Bah hoy es el día de la
lotería. La nieve de ayer hoy se ha descongelado. No puedo
hacerles el juego a estos. El Calvo Remiendos asoma el colodro
por detrás de la cerca y yo le hago uno de mis habituales cortes
de manga. No sabe el hombre ni de la misa la media. Esto es un
ejercicio didáctico, una prognosis de las grandes ideas pero
también puede ser un ajuste de cuentas. Trabajar para don
Guillermito Puertas es laborar para el turco pero no nos queda
otra. Los teléfonos mudos, los comentarios se han ido a cero
pero tú sigues disparando y dándole a la tecla. Yo sé muy bien
que no tienes pacto con Mefistófeles.
CORRUPCIÓN
CORONADA DE SANGRE MUNICIPAL Y ESPESA. CON LAS TASAS DE LA BASURA
LOS MADRILEÑOS FINANCIAMOS AL ESTADO DE ISRAEL. LOS MODELITOS DE
LA ESPE Y LOS PROYECTOS FARAÓNICOS DE GALLARDÓN EL HIJO DEL
FASCISMO.
Este palimsepto es un asidero. Pienso en Claudia.
La ha vuelto a llamar su ex, le rila el pulso, se le caen las
bragas. La jodienda no tiene enmienda. Velay como me río. Me han
bloqueado la cuenta corriente. Una multa de aparcamiento de 91 €
se ha convertido con los recargos en 393€ al cabo de dos años
de pelea legal. Con este mi dinero sufrago los proyectos
faraónicos de ese fascista hijo de un fascista meritorio de
Serrano Suñer el de la Inter. Y los modelitos caprichosos de
Esperanza Aguirre, la hija del ganadero para que haga mohines y
melindres en palacio. Ahora se dice presidenta de una comunidad
pero antes dicen que fue la barragana del Rubio. El monarca
siente una debilidad por las feas pero con mucho afeite. Todos
sabemos que esta es una corrupción coronada y aunque digan que
el Rubio reina pero no gobierna, eso no es verdad; borbonea y
pastelea, tiene sus queridas a las que pone un piso, o las coloca
en una presidencia. Todos estos devengos, estos corretajes, estas
tazmías, pechas, martiniegas, impuestos, cargas cobranzas,
prestameras, deben de formar parte del derecho de pernada y van a
parar a las arcas del estado judío. Madrid y Barcelona después
de Nueva York se han convertido en capitales sufragáneas del
Eretz Israel. Con las tasas municipales y los impuestos de la
basura cosmopolita le proporcionamos a los israelíes munición y
rifles para que anden matando palestinos. Una trampa saducea de
la que no habla la derechota pastueña y cornalona que piensa que
esto se arregla cargándose a Zapatero y “colocando” a la
ESPE. Los males son mucho más profundos. Aun no se escuchan
ruidos de sables pero se escucha el murmullo en pasillos de
delenda est monarquía. El de los Ojos Saltones Cara de Buey
intriga conspiraciones por los lobbies y está haciendo suya la
frase del ínclito Conde de Romanones, que era tan monárquico
como volteriano, y le echó al abuelo de éste los toros a los
corrales:
-“con lo que tengo y lo que me toque”…
Pues
esto de los libros electrónicos es, al igual, la historia de la
pescadilla que se muerde la cola
jueves, 24 de diciembre de
2009
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domingo, 20 de diciembre de 2009
(I)
POR
EL CAMINO DE SANTIAGO
A PERRO VIEJO NO HAY
TUSTUS PERO AUN VALEMOS ALGO
Antonio Parra
Con
el Calixtino por libro de cabecera, guía y vademécum de
peregrinaciones, un legajo del siglo XII escrito por un tal
Américo Picaud, un gabacho que ya nos pone de vuelta y media a
los españoles esgrimiendo los antecedentes que esboza la
picaresca sobre buen pueblo pero mala gente que dijo el otro
cuando se topó con los muros de Benavente (escopeta nacional y
España sin españoles sería el paraíso terrenal), mi amigo don
Xanti y yo nos hemos echado a los caminos, bordón en la diestra,
nuestras recias botas, nuestros buenos peales, buenos propósitos
y mejores resoluciones en el alma que pecadores fuimos y
pecadores somos. El vino que no falte. Y el breviario de antes de
la nueva reforma también iba en la mochila. Para espantar el
diablo que no deja de enredar incluso en las soledades cantábamos
en latín los maitines y laúdes a la aurora con el preciso himno
monacal de “Iam lucis”, la tercia antes de la siesta,
vísperas con el primer rayo del crepúsculo y completas al
entrelubricán somnoliento. Nos lo pasamos bomba. Damos grandes
rodeos al pisar las ciudades pero los viejos lugares de la
Transcantábrica posábamos en veneración. Esquivábamos las
carreteras y los farolillos rojos de los puticlubs que animan las
cálidas noches agosteñas, cabe el arcén de las autovías, los
apartábamos con un vade retro. A estas edades no es para que te
den una medalla de condecoración si no te llama la atención la
jodienda. A perro viejo no hay tustus. ¡Oh pecadores de la nueva
Babilonia!
En una localidad del camino cantamos la Passio a
dúo al pie de un Santo Cristo milagroso y lo hicimos con tanta
unción, mi buen Xantipa de grave y yo atacando los agudos del
cronista que narra los acontecimientos en la noche del Jueves
Santo, un diácono ruso se nos agregó y bordaba los bajos del
repertorio de Palestrina, que el cura y algunas beatas nos
invitaron a chocolates con churros. Grande es nuestra fe y grande
es España por más que me pongan como un trapo.
-Eso no
tiene enmienda. A otra cosa mariposa.
Y dijo el Marquillos
de Obregón y es a lo que iba pues no puedo desenredar ese
enredijo de misterio que me hace tirarme al monte, claro, o
buscar el refugio de las tabernas, pues la frase forma parte del
laberinto en el que estamos inmersos:
Si eres por ventura
español donde quiera que llegues has de ser mal recibido aunque
te pongan buena cara. Que aquesa ventaja hacemos a los nacionales
del mundo ser aborrecidos de todos; cuya sea la culpa yo no lo
sé.
Ni yo tampoco pero vengo empapado del rocío de las
veredas, con la música de algún malvís entre las orejas, el
rumor del agua cerca de las cárcavas, la visión edénica de los
gollizos y cuchillares, restos de antiguos glaciares que
alfombran la manta de los montes de la Robla, el silencio edénico
de los castañares ocultos entre las sierras, los cristos rotos y
las imágenes venerandas de santos arrumbados que esperan en las
iglesias cerradas a cal y canto, el tañer del cimbelillo en las
ermitas del monte que a veces nos parecían tocar solas y nos
parecía milagro no sé por qué, el donaire de algunas mesoneras
que no niegan una sonrisa y un vaso de agua al peregrino, la
borrina de los puertos, suspiros de tul en el paisaje de encaje,
o el sonido isócrono de las olas sobre la mar de Vegadeo. O los
ecos del canto de una salve al atardecer en alguna aldea perdida
del Bierzo. O la armonía de la catedral de Santiago que dicen
que el que llega allí por primera vez se transforma; si está
triste se alegra y, si enfermo, cura de toditas todas, y si
nervioso le penetra en el alma una calma infinita que trastoca el
hervor diabólico, el tráfago luciferino de la ciudad hediendo a
azufre y a exhausto de tubo de escape. Traspuesto el monte de
Gozo, es cosa digna de mención que parece que se te alegran los
pies y dejan de protestar como en algún tranco de la ruta en que
estuvimos a punto de tirar la toalla. Gracias al vino que es
sangre de Cristo y la fe. Toda esa belleza y dolor que trajo al
mundo el cristianismo y que para mí sigue siendo la religión
alegre y verdadera diga lo que diga don Haro Tecglén. Tachín
tachén. Áteme esa mosca por el raro. Y luego en la catedral
compostelana estaban los paneles que mezclan el cielo con la
tierra del Pórtico de la Gloria. La perfecta caja acústica de
la ortofonía con que fueran diseñadas las bóvedas. El canto
llano que ensalza con salmos acompañantes el movimiento pendular
del botafumeiro. Los miembros cansados, el rostro
contento.
¿Habremos conseguido la gran perdonanza? No lo sé
ni tampoco me importa mucho. Se hace camino al andar y es más
importante Hemos ido por las ranuras de la puerta estrecha pero
aquí hemos vuelto con nuevos bríos y con fuerzas de
refresco.
No hay no puede haberlo país más bello en la
tierra. En mi zurrón, yo hubiera querido meter en mi zurrón de
peregrino tanta hermosura. No me cabía tanto amor en las
alforjas. Al volver de Compostela regresaba ligerito y casi
repartiendo besos.
-Oye a ver qué hacemos.
-Vamos de
correría.
-¿De correría sin la guardia civil?
-De
romeros camino de Compostela. A misa no voy porque estoy cojo
pero a la taberna poquito a poco.
-Alguna vez habrá que
compaginar la religión y la diversión y con esa idea fija en la
mente hicimos la salva de los andantes. Una hogaza de pan tierno,
algunos torreznos y tajadillas de la olla que saben a gloria en
pleno campo y algún que otro laustibideo con un par de besos al
jarro. Y de hoy en un año que el Dios nos conserve en paz y
buenos
-Qui multo peregrinanntur paulo minus santificantur
(mucho peregrinar y santificarse poco.
-Eso es el del
Kempis. Imitación de Cristo. Pero aquel monje flamenco dicen que
luego se suicidó o que murió mal y por eso no lo canonizaron
aunque gracias a su libro- admirable poder de la literatura que
una cosa es predicar y otra dar trigo- canonizaron a muchos. Ya
ve usted lo que son las cosas. Ese librillo es una fábrica de
santos aunque con un poco de oscurantismo, un si es no es
misoneísta y sobre todo quietista. Hoy si viviera el anónimo
autor lo escribiría de otra forma. En la actualidad los émulos
del Evangelista actúan de otra forma pero se sigue el modelo
copiando. Cristo alfa y omega hoy ayer y siempre. Y lo demuestra
el hecho de que siga habiendo tantos crucificados y tantos
crucifijos incluso en el canalillo del tetamen de Prosperina. Las
nuevas chulas se colocan el símbolo al pecho que no saben lo que
es pero que en el fondo las debe de proteger en medio de la
hoguera de sus vanidades. Que les sienta como un tiro a tanta
paganía.
-Cruz al revés.
-No creo que llegue a tanto.
Es la puñetera coquetería. Ya sabe usted que si tres son los
peligros del alma mundo, demonio y carne, las mujeres agregan
otro que las pierde: el buen parecer. Pero yo quería volver a la
Imitación pues de niño lo repasé cien veces.
-No me vaya
usía a salir con toda una teología de la peregrinación que ya
sabemos por donde va y los sabuesos de la información o de la
inquisición andan peinando las web en pesquisas de sospecha y si
con barbas san Antón y si no la Purísima Concepción. Hechos. Y
nada de dichos. Facta non verba que dijo el clásico. Cíñase a
la banda.
Pues eso mismo. Salimos don Xanti y yo- su nombre
de pila es Xantipa- un hermoso día de la transfiguración
después de llevarle laureles a san Salvador cuya talla se venera
desde hace siglos en un rincón junto a uno de las responsiones
del lado de la epístola en la catedral ovetense. Allí es un día
grande el 6 de Agosto y cumplimos la promesa del viejo rito de
llevar el ramo y colocarlo a los pies de la imagen en la peana.
El que a Santiago va y no visita San Salvador por honrar al
siervo se olvida del Señor. Y tanto.
Por eso, muchos a
Oviedo lo llevamos en el corazón. Es la ciudad de siempre,
nuestro “oppidum” anímico, un refrigerio de cortesía y de
elegancia, oasis en el desierto intelectual que nos aqueja, punto
de fuga, venero de dichas y de desdichas, memorial de recuerdos,
unos buenos y otros no tanto. Oviedín del alma, sombra de la
aceitera donde don Fermín enfilaba su catalejo, plaza del Fontán
y fachada de san Isidoro donde jugaba a la pelota Tigre Juan. El
cuerpo podrá salir de tus recintos sagrados pero el alma jamás
te abandonará. ¿Oviedo? ¡Presente!
A mí me nacieron en
Segovia de la misma manera que a Clarín lo parió su madre en
Zamora por una casualidad pero es – omnium consensu- que yo me
he vuelto pixuetu hasta las cachas y hasta lo dice mi forma de
parlar y de expresarme con giros y expresiones de la antigua
fabla jovial. Dejamos la Argañosa y el roquedo del Padrún a un
lado y a la vera del Nalón río matriz de las Españas con un
descansín en Mieres del Camino para yantar dimos vista tras
largo trajín a los airosos muros de Santa Cristina de Lena en lo
alto de un mogote que fue para los primitivos asturcones monte
sagrado al que escoltan rodales de castaños y un buen manto de
abedules de copas esquemáticas y tronco albar.
Dios debiose
de echar siesta en el paraíso antes de venirse a fundar por aquí
estas encartaciones donde los horizontes son sublimes, buen
refugio para el que venga huyendo del moro, o de la quema y
quiera vivir a escondido. El oratorio de Santa Cristina joya
embelesada del ramirense reina señero en el horizonte. Es la
llave de los puertos.
Sacha, nuestro ruso y del que hablaré
más adelante hizo la genuflexión prosternada según el rito
bizantino ante el altar de la santa. Estaba abierta la ermita y
delante del iconostasio, en pié, como mandan los cánones,
entonamos el Akathistos el más antiguo himno a la Madre de Dios
que se conoce. Como se nos había olvidado el griego a Xanti y a
mí que también estuvo conmigo en el seminario de Comillas, lo
tarareábamos dejando que el diácono ruso llevase la voz
cantante. Respondíamos a la plegaria con el radesti
(alégrate)cuando el oficiante concluía una de las veintitantas
estrofas. Ora pro nobis.
Fue emocionante y como se nos hizo
de noche allí mismo en aquel Tabor de veneración de la vieja
España cristiana tiramos la boina y acampamos la noche, para, al
alba, con el sol ya en las bardas de Campomanes, acometimos la
recia subida al Pallares que no es grano de anís.
-Antoñito
mucho te pesan las arrobas.
-Más me pesan mis pesares por
mis pecados.
-Pero estás aun hecho un recental. Tira
palante.
El bordón, la capa de límiste o paño de Segovia
de color amusto (pardo), el sombrero capón en son de penitencia,
la calabaza que yo sustituí por una cantimplora militar que me
legara mi pobre paqdre recuerdo de los campamentos y las
maniobras y todos los arreos del peregrinaje debían de ser un
curioso espectáculo para los que pasaban por aquellas soledades.
Estampa curiosa que no pertenecía al tiempo del ordenata y del
móvil.
Los pueblos están casi desiertos, las casas
deshabitadas. Ya no quedan niños y probinos los viellos no
pueden ni tenerse pero alguna abuela salió a la puerta para
saludarnos deseándonos buen viaje.
-Vayan con Dios
-Y
que Él a usted la acompañe, hermana.
Hace treinta años
hubiésemos sido un espectáculo y hubiéramos arrastrado tras
nos a una recua de rapaces saliéndonos al camino a pedirnos una
estampa o una perra para caramelos.
El peligro de los
romeros jacobeos eran los canes. Ahora es la velocidad y hay que
hacerse a la cuneta no te lleve por delante un treinta ruedas.
Algunos camioneros saludaban con deferencia y otros con compasión
al vernos vestidos de aquellos capisayos pasados de moda. Una
malos pelos y la cara pintada de daifa que por lo que dijo nada
amistoso llamándonos cabrones y del pepe por la
ventanilla:
-Relicarios, tenéis más moral que el
Alcoyano.
Era una rubia de bote y a mí quedaron ganas de
retrucar lo del bueno de Jimmy que ya se sabe rubia de bote el
chocho morenote por no caer en su misma falta de decoro y
devolverla el corte de manga.
-Andididiai.
Otro
motorista nos hizo el signo cabruno. Por lo visto le irritaba
nuestra cruz de palo al pecho, la calabaza, la ristra de veneras
y la esclavina penitente. Nosotros respondiendo bien por mal
contestábamos con el signo apotrocaico o señal de la cruz que
es aval de paz, de reconciliación y de volver la otra mejilla.
En fin que parecíamos unas antiguallas en este siglo de vórtices
y de telediarios para perder el resuello. Les da corte nuestra
presencia. Nos persignamos. El paisaje era de auténtico cuento
de hadas. Los pueblos de la derecha reclinados sobre el vértigo
de la montaña parecían figurillas de un belén. Tanta hermosura
quitaba la respiración.
Abandonamos morriñosos Asturias
pero respirando a pleno pulmón el aire limpio de las cumbres.
Don Xanti que anda un poco frayau con lo del azúcar perdía
huelgo en algunos recuestos y hubo que parar varias veces hasta
coronar el alto.
Arbás, arriba de las revueltas de Pajares,
vino a darnos las tardes. Es también un emplazamiento producto
de alguna nuncupativo a Júpiter pues los romanos sabían donde
alzar sus piedras y prueba de ello es que en todos los lugares
elegidos por ellos uno se siente siempre a gusto. Eran los arva o
campos. En este emplazamiento mágico y magnífico se
establecieron los cistercienses. Era el primer monasterio de las
Monas o Nonas, nueve en total que abrían el paso a los límites
astures como un cordón de oración y de trabajo. Fue una de las
fundaciones más antiguas de los bernardos. El sitio le encantaba
a Menéndez y Pidal, oriundo de Pajares, y todos los veranos se
perdía por aquí.
Pero de estos extremos, así como de
otros, sobre qué hacíamos tres sexagenarios locos embarcados en
la aventura del Jacobeo así como de quien eran mis misteriosos
acompañantes, un cura corito al que le habían quitado las
letras dimisorias por darle al cristal y un diacono ruso que no
sabemos de donde había salido se lo contaré en la próxima
entrega, si Dios me guarda algna semaneja más, sobre mis
andanzas por el camino de Santiago, y si vuesas mercedes me dan
gracia y un poquito de su paciencia. Por el momento, vale. De
regreso saludo a mis lectores que a buen seguro no me habrán
echado de menos pero de algo hay que morir y algo habrá que
escribir y más se perdió en Cuba y regresaron cantando. Vueltos
a la faena, la verdad es que te añoraba, Madrid, que ya no te
quedas sin gente sino más llena a rebosar. Pues antes que te
olvide, Virgen de Atocha, se secará la fuente de la alcachofa,
que decía Luis Candelas que tampoco vivir muy lejos de la
Mariblanca y fue allí donde le apiolaron.
- Viene usted hoy
de una euforia que lo tira.
- Pues sí la verdad es que no
me puedo quejar de la vida. Pareaco un buque de guerra dispuesto
al combate.
- Hombre, no creo que esto sea la guerra
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lunes, 26 de octubre de 2009
SABINO
SABINO Fdez CAMPO EL DON
SABINO
Dios me libre del día de las alabanzas pero
Dios le haya perdonado. Esta tarde peregrinaban al tanatorio
gentes de toda laya desde el Butano hasta el Verdugo de
Paracuellos. Dicen que era un salvador de esta democracia que
estuvo fenomenal el 23F pero no quedamos en que aquello fue una
opereta trágico cómica- fue un espectáculo ver a los guardias
civiles saltando por la ventana- con partitura y todo. Un
autogolpe. Vaya. Fui uno de los que estuvieron aquella noche en
el Palace meando en los urinarios con el general Sáenz de
Santamaría, rodeado de guardaespaldas. Yo iba solo y me dio en
la nariz que aquello fue una bufonada. En Oviedo lo conocían por
Sabino el de las mercedes pues no pocas gentes que subían del
Principado peregrinaban a la corte de una dádiva, de un
beneficio. Vete a ver a Sabino. Y que te coloque. Eran los
peregrinos de qué-hay-de-lo-mío. Cuando me mandaron a los
pasillos, mi mujer fue a verle. Yo no quería. Resulta que había
sido compañero de trinchera de mi suegro en la defensa de
Oviedo. Me dan repelúz las recomendaciones, el enchufismo y esa
empleomanía de las Españas. No obstante accedía a llevarla en
el coche. Fue la única vez que entré en la Zarzuela. Mi suegro
el pobre poco antes de morir me dijo que si algo necesitaba fuese
a verle de su parte. A mí sin embargo el don Sabino no me cayó
en gracia. Lo consideraba un trepa. No era militar de carrera
sino de complemento. Acabó la guerra de alférez provisional y
luego firmó por el futuro, con gran escándalo de Emilio Romero,
su preceptor oficial- convendría leer aquellas Cartas al
Príncipe que escribió el celebre columnista de Arévalo para
ver cuanto cambiaron las cosas- apuntándose al séquito del
futuro rey y El Rubio lo enchufó en su camarilla. En 1993 perdió
la privanza y le vi a don Sabino- su cara reflejaba hastío y
cabreo por lo pálida porque el Rey le había mandado el
motorista sin demasiadas contemplaciones- por la puerta del
Ministerio. A la procura de un destino. A mi suegro le oí decir
que era un tío fino para “les mozes”. Se le relacionó con
María Cuadra la actriz y ya viudo en segundas nupcias casose con
una famosa de la televisión asturiana que escribe libros
feministas de historia a mi parecer bastante malos. Yo no le debo
nada. Descanse en paz el hombre.
lunes, 26 de octubre
de 2009
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viernes, 23 de octubre de 2009
ALLA VAN LEYES DO QUIEREN REYES
23
de octubre de 2009
AL HILO DE UNOS PREMIOS Y DE UNA
DEMOCRACIA DE PAPEL
Besamanos en la Escandalera
ovetense. Y mucho doblamiento de vértebras. En el Fontán se
reunían adulones y pelotas pero las verduleras de bronce bajo
los tamarindos se plantaban las manos en jarra riéndose de los
chistes de Tigre Juan que era republicana y a él en esta fiesta
no se le perdió nada. Esta fiesta era la de los que están en la
pomada Este viernes los jubilatas del Bombé bajo los tilos y la
sombra de los ailantos miraban para otra parte. No iba con ellos
tanto frac, tanta alfombra y etiqueta. Un paisano cantaba:
-Mucho
vestido largo y bata de cola y el puchero en la lumbre con agua
sola.
-Viene el príncipe.
-Pues que venga. Yé mu
guapu- decía una paisana mientras embuchaba mijo a los palomos
de la corte.
-Dieron el premio a un muro.
-¿Qué
muro?
-El de Berlín
-¿Un muro bajando Pajares?
Andidiaí.
-Es un muro simbólico, Telva. Algo que cayó o
así.
-Tiran unos y alzan otros- dijo filosófica la paisana
que daba de comer a las palomas.
-por mucha pared que
derriben o tapias que alcen a mí no me van a subir la pensión
ni a mi nieto le van a dar curro.
Sonaron gaitas lejanas de
gaiteros tristes vestidos a la gallega. El chiringüela implaba
su odre. Paisajes de monteras pichonas. El Naranco siempre en
lontananza. Y allá van leyes dó quieren reyes.
A ellos no
les van a subir las pensiones. Ni disminuirían los locales con
las puertas cerradas con el cartel de “SE VENDE”. Todo un
síntoma. Lo que pasa es que unos y otros han vendido a España.
Mucho auto bombo. Mucha pomada.
La calle Uría con la
vivacidad y elegancia de siempre, aunque no tan elegante como
antaño y algo más tristes pues almacenes como Botas que eran
una institución ovetense echaron el cierre. Dicen que han venido
dos mil periodistas de todas las partes del mundo pero la mayor
parte de las crónicas quedarán en la papelera. La España real
contra la España oficiosa. Muchos miles de duros gastados en
esto de premiar a los primos de Woody Allen, el inventor del
móvil y de los correos electrónicos. Con ellos se acabaron las
cartas de amor. Sólo llega spam y algún que otro virus. Las
amistades, los amores por la Red son todos postizos y los
periodistas han dejado de serlo para convertirse en escribientes
del sistema. Rendibú a los amos pero cuidado lamerones. Estos no
perdonan. A Ansón y a todos sus comilitones no les cabía un
piñón por cierta parte pero hay que pagar pleitesía al
Imperio. Toda una cuadrilla de trincones, de deportistas en
nóminas, ahijados de la masonería y al husmo y socaire del
mandil catalán de Samaranch el incombustible que ya fue ministro
con Franco en su entorno y periodistas a la caza del sobre,
porque ya lo dijo el gran epulón pasen los periodistas y coman.
Don Luis María, con sus chicos, tiene aire de gran padrino de
una mafia poco conspicua que no enseña la paz pero que siempre
muestra su garra cada vez se parece más al conde de Romanones.
-
No me hable de conspiraciones. Estos son los mundialistas. Tiran
la pierna y esconden la mano.
- Ole el Mundo facundo.
-
Siga y duro con él. Aquí en este conundrún de tiranos los que
mandan no están en la Moncloa sino en los grandes despachos hilo
directo con la gran conspiración. Tiranos y tirantones. Pericos
jotas que fungen como kingmakers. Instauran y derriban gobiernos
pero al Monarca no le alcanzan las salpicaduras de la crisis. Por
eso al del Mundo Inmundo le llaman el artífice de esta
democracia de papel.
El arquitecto inglés mister Foster
casado con la sexóloga gallega se deshacía en reverencias. Esas
reverencias pujan contratos y estipendios de muchos millones de
dólares. España papanatas y zaragatera benigna con el
extranjero y cruel con su propia gente. En el Campoamor estaban
los pelotas de siempre. Es la España oficial. ZP para todos los
golpes pero el verdadero responsable de tanta corrupción de
tanto desorden es la testa coronada. El rey Felón, la reina Fea
que en cincuenta años no ha aprendido ni a hablar español. Doña
Ficticia. El principito. Que venga Goya a retratarlos. Esta
familia se parecen más a la de Carlos IV. Sólo les faltan las
pelucas empolvadas y los enanos y bufones. Galas y martingalas
que se hospedan en la antigua inclusa. Los incluseros de esta
ciudad- Palacio Valdés escribió un cuento maravilloso de la
amistad surgida entre un niño huérfano y un gran danés, el
cuento se llama “Polifemo”- no tuvieron salmón y caviar.
Mala suerte. Se iban a la cama sin cenar y ahora donde se
escondían los expósitos se hospeda a tanto prócer a costa del
erario público. La radio y la prensa controlada por el gobierno
han sacado los incensarios. Mucho humo. Mucho auto bombo. Esta es
una corrupción coronada. No nos engañemos. Mañana España será
republicana. Aquí todos los premios están dados a dedo. Pronto
se acabará lo que se daba.
- ¿Y cómo seguía esa copla,
Verumtamen, del puchero y la bata de cola? Cánteme lo que sigue
pues mucho me presta.
- Arrimó cara de ladrón si vas a
Valencia ¿donde vas, amor mío sin mi presencia?
- Muy
bien. Vale.
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GIBRFALTAR
GIBRALTAR,
FRAGA Y YO
Antonio Parra
El acuerdo bilateral
Londres-Madrid sobre Gibraltar por el cual España cede
prácticamente a su soberanía sobre la última colonia en
territorio europeo con todas las de la ley representa lo que en
lenguaje diplomático se diría un sell out. Es el colofón, la
guinda, a toda una serie de despropósitos y titubeos de la
política exterior española de los últimos lustros, que se veía
venir. La carrera hacia el abismo no podía terminar de otra
forma. What a pity. Nos estamos quedando sin país. El PSOE
recoge los frutos de la siniestra política del PP y de una serie
de ministros y de ministras como esa pobre Ana de Palacio a la
cual al verla los fantasmas que dicen recorrer las dependencias
del Palacio de Viana echaban a correr. Los duendes retrocedían
no sé si de pena al comprobar el estado tan lamentable al que
cayeron derrumbados los asuntos de la república (los españoles
inventamos prácticamente el espionaje y la acción exterior en
competencia con Londres; ahora los ingleses nos dan sopas con
honda) que antes contaba mucho en el mundo y que era administrada
por un cuerpo diplomático de reconocido oficio y de probada
solercia. O de horror ante tanto desaguisado.
La verdad es
que doña Ana del alm mía tenía algo de fantasmal. Parecía
haber saltado a la palestra de la política desde el cuadro de
las Meninas de Velázquez y a las meninas se parecía un poco en
su tocado, en su gracia casi austriaca de puro vascongada y en lo
locuela a la hora de bailar el rigodón. Sólo le faltaba el
miriñaque. ¡Pobre chica! Tuvo que pechar con la crisis de
Perejil recién nombrada para la cancillería. Y desde aquello
anduvo medio alelada. Nunca se la pasó el susto.
Su
sucesor- de aquellos polvos estos lodos-recoge lo que otros
sembraron. Los ingleses siempre piden montes y morenas y él ha
tenido que pasar por las horcas caudinas. Straw por el FO estaba
exultante. Britania rule the waves, y era un hombre muy feliz
porque la pasada semana se echó por tierra toda una política
española sobre Gibraltar que tardó más de medio siglo en
ahormarse con harto trabajo. La filosofía de Fernando Castiella
al respecto de la Roca Calpense. Los monos. Conjurado el peligro
del sortilegio o leyenda que decía que cuando muriera el último
mono de los muchos que juegan con los centinelas del Peñón y se
les suben a las barbas y al salajó la colonia sería devuelta a
manos españoles con lo que volveríamos a la situación antes de
1713, los simios podrán tener toda la descendencia que les dé
la gana aunque a algunos machos, habida cuenta de la aptitud
constante de estos bichos - su época de celo se parece a la del
hombre y están a todas las horas dándole- para el apareamiento,
habrá que caparlos o ligarle a las hembras las trompas. Pocos
monos atraerían mala suerte pero muchos pueden resultar
peligroso. Han ganado los del cartabón y la plomada. No es
detalle que haya que echar en saco roto que fue en Gibraltar
donde se fundó el primer Gran Oriente en 1724. La Fraternidad
Universal avanza inexorable. En algunos conventículos los ritos
de iniciación establecían la jura del neófito con una mano
sobre la Biblia pero el Gran Oriente prefirió hacerlo sobre el
Corán que es también libro sagrado para la masonería.
A
mí, a todo esto, no me cae mal este Moratinos. Es un tipo listo,
diplomático de carrera, que regala puros, que habla a la
perfección el hebreo y el árabe, dos idiomas que, siento
decirlo para nuestro gobierno, son los que deberíamos estar
aprendiendo los españoles en régimen de crash courses
empachados como estamos de inglés, francés - aquí sigue siendo
de buen tono entre las mejores familias enviar a los chicos al
Instituto Goethe o a fregar platos a Londres- y como venimos
padeciendo un cierto complejo de inferioridad se nos dan muy mal
los idiomas.
Los idiomas han de hablarse desde el pedestal
de la superioridad y del poder. Entonces es cuando se aprenden.
Por ese conducto y sin demasiados arrequives ni espasmos nuestros
antepasados del XV y el XVI se dejaban entender en algarabía.
¿Dónde se han metido nuestros grandes arabistas? Que vuelvan.
Los necesitamos. En ello nos va el futuro. La vida acaso. El
inglés es fácil. Yo lo aprendí en la cama o leyendo el Daily
Mirror. A D.H Lawrence y a Somerset Maugham, por las mañanas;
mucha prensa de bulevar en la tarde; y algún que otro bailongo
de Picadilly por las noches. Se domina al fin la lengua de Chespi
amando, sufriendo y atiborrandose de novelas de seis peniques. Tú
por eso no sufras.
Mas, a lo que iba: me cae bien este
Moratinos, contra lo que por ahí propala la derechona, y creo
que lo puede hacer bien. En cuanto a todos esos simbolismos y
signos de reconocimiento de la gacería masónica y planchas en
los que el fotógrafo sorprendió a los tres abajofirmantes del
acuerdo de Madrid, de los que se hacen lenguas algunos - pulgar
sobre pulgar, codo con codo, hombro con hombro, pies contra pie y
rodilla con rodilla-, no sabría qué decir pues nunca estuve en
una tenida.
Por lo visto anudarse el nudo de la corbata o
atacarse los cuadriles en determinado momento para que los
pantalones no caigan tiene toda una semántica gestual dentro del
lenguaje de las logias. Uno se pone el compás y el mandil donde
puede y donde le dejan; los hay que se lo colocan en el culo;
otros tapándose las pudendas y la mayor parte sobre las orejas.
De masones no entiendo mucho o por lo menos no tanto como el
pobre don Emilio Mola Vidal, que fue cocinero antes de fraile
como director de la DGS con la República y al que mataron
precisamente por eso, por saber demasiado de logias y de
sectas.
También se dijo que Franco la tenía tomada con los
masones y que escribió un libro con el nick de Boor pero es
posible que esta entrega por título de La masonería naciera del
magín del almirante Carrero Blanco que ese sí que entendía,
hasta pagar con la vida sus fobias a esa poderosa institución
que tuvo un predominio indudable en el advenimiento de las
Constituyentes de 1931 donde casi cerca de ciento cincuenta
diputados del bloque republicano (Lerroux, Alcalá Zamora,
Martínez Barrio, Fernando de los Ríos, Luis Companys, Portela
Valladares, Roberto Llopis) eran latomos o albañiles del Gran
Diseño.
Pero tampoco hay que olvidar que bastantes
ministros de Franco y algún que otro militar africano, como
Saínz Rodríguez, el general Barroso, Aranda, y hasta el nuncio
de Santidad, el cardenal Cicogniani, según rumores por Madrid,
fueron masones significados, algunos profesos del grado 33. Fue
un grupo en la sombra muy poderoso en segundo lustro de los
cuarenta. Este poder oculto evitaría que en los procesos de
depuración a masones tras la guerra civil ninguno de ellos fuera
fusilado.Son actas que constan en documentos del Archivo General
de Salamanca, minuciosamente estudiados por una profesional de
prestigio como es Blanca Desantes. Esta profesora creo yo que es
una de las grandes autoridades en la materia y hábil conocedora
de un tema tan delicado. Ello consta en las actas de los
Tribunales de Represión contra la Masonería.
Alguien paró
en su día de manera muy misteriosa los pies a Franco, un
diletante en asuntos de masonería. Y desde entonces es cuando
empezó a recomendar a sus amigos que “no se metieran en
política” y a decir que él era sólo un militar, y que si no
hubiese sido militar lo que le hubiera gustado ser en la vida era
librero. Tanto le gustaba la lectura y tanta curiosidad sentía
hacia estos temas. Su padre con el que nunca se llevó bien y su
hermano Nicolás pertenecieron a las logias como es
sabido.
Váyase lo uno por lo otro. Es la ley de las
conversaciones tan importante en los códigos secretos de estas
asociaciones que profesan fe en el Supremo Arquitecto, en la
solidaridad, la armonía. Dicen que la patria del hombre es las
libertad. Todo lo que sube baja y todo lo que muere vuelve a
nacer. Tienen por teología el cartabón y la plomada. Su altar
es una columna salomónica y simbolizan a la divinidad mediante
un triángulo. Son materialistas a tope. Pagan los dineros de la
viuda y acumulan montones de oro gracias a las plusvalías de la
construcción. Para ellos el ladrillo es un verdadero sacramento.
La masonería que vino a España desde Gibraltar está viviendo
su mejor momento entre nosotros.
He de reconocer por mi
parte mi nesciencia al respecto. La verdad es que soy lego en el
espinoso asunto. Nunca fui aplanado (examinado) por ningún
maestre, ni asistí a ningún banquete solsticial a pesar de que
he escrito mucho a lo largo de mi vida profesional sobre la Orden
del Temple, germen de la fraternidad universal por su culto a la
sabiduría, la fuerza, la belleza y la virtud, lemas de la lodge
sobre la creencia de que todo renace merced a nuestro esfuerzo
bajo la mirada del Gran Arquitecto. Nunca he puesto mi pluma más
que al servicio de las buenas causas. Allí donde fui siempre
defendí a mi patria anteponiendo el bien común a mis intereses
propios. Y así me ha ido. No se la vendo a nadie mi pobre pluma.
Pero si pagan bien estoy abierto a cualquier oferta...
Además
creo que la peor masonería es la blanca y esa está en el
Vaticano. Dicen que es la fetén, la autorizada, aunque yo
siempre la vi peligrosísima. Juan XXIII, si no masón confeso,
es casi un secreto a voces de que estuvo a punto de adherirse a
una fraternidad de Ankara cuando era nuncio apostólico. Las
malas lenguas en Roma cuentan y no acaban que el éxito de
comunicación de las masas de Juan Pablo II se lo debe a oscuros
grupos que lo apoyan. El nombre de Cassaroli y del cardenal Bea,
fautores de la Ostpolitik y del acercamiento a los protestantes
en su día también llegaron a sonar como filocomunistas y
filomasones,
Conspiraciones judeomasónicas a un lado, no me
lo preguntéis a mí que soy ignorante, doctores tiene la
Iglesia, dentro de la tristeza que me ocasiona ver el afán de
unidad nacional que formularon los Reyes Católicos - y Gibraltar
siempre fue algo perturbador, un lastre para hacer realidad esa
aspiración pues era una espina que todos llevábamos en el
corazón y ahora se ha transformado en una estaca- abocado a ser
una nación en trance de fragmentación desintegradora, acaso
unos nuevos Balcanes, no por culpa de los masones ni de los
judíos sino de nuestra propia haronía, inconstancia,
azoramiento, yo siento cierta honrilla profesional de ver que se
cumplieron mis previsiones sobre Gibraltar. Lo que le dije a
Fraga una vez ha ido a misa. Todo aquello se ha cumplido.
Tampoco
habrá que echar en saco roto que es el cuartel general de las
mafias del petroleo, del contrabando de oro, de la trata de
blanca y de los negreros modernos, que traen en pateras como si
fueran convoyes de ganado a advenedizos subsaharianos. Todos los
ministros principales de la Roca tienen parientes en Marruecos
por lo que forman un lobby temible en Rabat contra los intereses
españoles. Esto es la grave y una de las razones por las cuales
a pesar de todos los pesares hay que estar con Moratinos que es
un buen diplomático que sabe lo que se hace y que ha tenido que
someterse al diktat de Londres y a las conminaciones, no menos
peligrosas, del monarca alauita. Mi país con razón o sin ella.
Esa es la clave. Los que conocemos bien a los ingleses, que son
inmisericordes e implacables cuando están en juego sus
intereses, sabemos lo bien que se le dan a Londres las cortinas
de humo y los chantajes. Straw ahora e estará fumando un buen
puro y se beberá lo mejor del Vega Sicilia, el vino que más le
gustaba a Churchill. Compró la añada del 27 que ha sido uno de
los mejores vidueños del pasado siglo.
Son copiosas las
retahílas. Mucho escribí sobre Gibraltar a lo largo de mi vida
profesional hasta el punto de que bien podría arrogarme el
título de pundit o experto en la materia. De aquella frase épica
que cantábamos en los campamentos Gibraltar, Gibraltar, tú eres
la espina clavada en el alma del pueblo español pasamos al
Gibraltar no merece una guerra y, subsecuentemente, al pensar
juntos. Ha corrido mucho agua bajo los puentes del Támesis y del
Manzanares y es mucha la tinta derramada. Al final todo quedó en
agua de cerrajas.
España abordó el tema adecuadamente en
la Onu tomando el coro por los cuernos y al espíritu y la letra
de estas resoluciones del Comité de Descolonización. Sin
embargo, hacía mangas y capirotes de los dictámenes de ese
organismo en tanto que tenía al apostadero en la zona alguna de
sus fragatas o el destructor “Arlingham” y en aguas de la
bahía desde su torilito izada la Union Jack constituía un aviso
a los navegantes. Eso de mostrar el colmillo lo que en jerga
marinera se llama showing the flag Inglaterra lo sabe hacer mejor
que nadie. Es la política de las cañoneras a la que están
acostumbrados en el Almirantazgo. La zanahoria y el garrote. Pero
Franco ya lo dijo: “el Peñón no vale una guerra”.
La
petulancia británica se hizo carne. Sin embargo, Castiella
consiguió ponerles nerviosos. El cierre de la verja fue un golpe
duro a la economía gibraltareña basada en el contrabando y en
el blanqueo de dinero. Los llanitos pedían árnica, ponían el
grito en el cielo y hasta hubo sus diferendos entre SIR Joshua –
le llamaban don Salvador en su pueblo- Asan y el FO. El malestar
sindical cristalizó hacia 1974. Recuerdo una delegación de los
gremios encabezada por un tal Ellul. Nunca vi un sindicalista tan
airado y diciendo en castellano pestes de los ingleses. Entonces
sí que pensé que el pueblo español y el calpense estaban
condenados a entenderse. La metrópoli se mostró cicatera en
dineros con su colonia. También recuerdo al Duque de Alba de
impecable terno, hongo y abrigo con vueltas de vellosillo sin
descomponer el gesto – era más inglés que los ingleses
mismos- caminando a pie desde Belgravia a Downing Street a
evacuar consultas o bien a entregar notas de protesta.
Asistí
a una guerra periodística por mor de Gibraltar. Cuanto más
ponían el grito en el cielo desde Madrid los corresponsales
británicos, Harry Sibelius del Times y Harold Sieve del
“Telegraph” que escribían ferocidades contra Franco,
nosotros desde Londres contestábamos a la salva con nuestra
respectivas crónicas. Todo un duelo artillero, de palabras tan
sólo afortunadamente, en el que Gibraltar servía de campo de
Agramante. Recuerdo un despacho en el que me hacía eco de
ciertas informaciones que señalaban que la zona de San Roque era
un polvorín nuclear que me causó problemas. El teléfono sonaba
a altas horas de la madrugada con frases obscenas, un desconocido
quiso pegarme una paliza a la salida de un pub. Vi tipos extraños
con gabardina merodear mi apartamento de Roland Gardens.
-Ándate
con cuidado, Parrita- me dijo un amigo que bien me quería
-Mi
país con razón o sin ella- repuse
I spoke my mind. Decía
lo que pensaba Jamás en la Pyresa me tacharon un párrafo. Ni
una sola crónica tuve censurada. It was my finest hour. Mi
momento dulce. Nunca viví un tiempo de tanta libertad de
expresión. Llegó Fraga a Londres y todo aquel gozo se acabó.
Él era la información.
-Gibraltar, déjemelo usted a mí-
me advirtió conminatorio.
Le dije que a mí los temas me
los marcaba mi propia deontología profesional y las ordenes de
mi director. Era Antonio Izquierdo Se puso hecho un basilisco.
Había una guerra de clanes de Madrid y yo estaba entre medias.
Tuve que pagar el pato. A pesar de todo y pese a las
prohibiciones y advertencias de don Manolo yo seguí escribiendo
sobre el asunto en mis crónicas hasta que un mediodía durante
una comida que ofreció el embajador a los corresponsales
españoles acreditados ante la corte de San Jaime después del
ágape y en la sesión de ruegos y preguntas tuvimos un rifirrafe
Fraga y yo, y me expulsó del comedor. Se estaba sirviendo una
Cariñena estupendo y lo sentí más por el vino que por la
tarjeta roja. También me quiso expulsar de la corresponsalía.
Agua pasada no mueve molino pero lo pasé bastante mal. Menos mal
a mi redactor jefe Francisco Martos Robles que me echó un
capote. Para la colonia periodística en Londres – desde el
embajador Sarmiento no había llegado un legado con tantas
ínfulas- yo era el malo de la película the odd man out. Nadie
movió un solo músculo por mí. Había venido con ínfulas de
sucesor de Franco en la jefatura de Estado. Traía su propia
cuadrilla. Su mozo de espadas era Carlos Mendo y a Pepe Meléndez
le despertaba a las seis de la mañana para preguntarle si había
leído los periódicos.
Entró en aquella plaza eufórico,
rozagante. La calle es mía. Decían que tenía el Estado en la
cabeza. Uno de los problemas de este hombre es que siempre ha
sido el número uno en todas las oposiciones pues era un memorión
pero las principales de su vida las perdió. No lo sabía pero
los ingleses le estaban segando la hierba bajo los pies como lo
haría luego Blair con Aznar. Los británicos son leche de cabra.
En política carecen de amigos. Sólo tienen ambiciones e
intereses. Consiguió hacer una buena campaña de prensa en los
medios anglosajones pero el Time le dedicó una semblanza llena
de mixtiones en las que se escribía acerca de él, que tenía
“formas de sargento mayor”. Quería demostrar a los
americanos y a los ingleses que era un verdadero demócrata a
pesar de haber sido uno de los ministros más eficientes en el
gobierno del general Franco.
Suárez andaría más listo. En
cuanto a la política sobre Gibraltar que determinaría la
apertura de la verja ha acabado en el cambalache Straw-Moratinos
ya denominado Acuerdo de Madrid en virtud del cual prácticamente
España renuncia a su soberanía.
Hemos pasado de una
posición de fuerza cargados de razón como estábamos en los
foros internacionales a ponernos de rodillas ante la mafia que
gobierna la colonia británica. La calle es mía. Era un sargento
mayor. Llevaba el Estado en la cabeza. Gibraltar déjemelo usted
a mí. Fraga naufraga. Y este naufragio de Gibraltar se lo
debemos a don Manuel. Lo malo de todo esto es que el fracaso en
la recuperación de Gibraltar puede comportar el fracaso de la
España de las Autonomías que también fue diseñado por el
político gallego
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LA UNIDAD DE ESPAÑA Y UNA REINA FRANCESA
TORREÓN DEL PALACIO DE ARÉVALO
DONDE VIVIÓ GERMANA DE FOIX
Germana de Foix y la
unidad de España
Antonio
Parra
S
E cumple el quinto centenario de la famosa Concordia de
Salamanca, un hecho que a pesar de su trascendental magnitud en
medio de los azorados meses que corren y lo corto de vista que
nos hemos vuelto los españoles, obliterando nuestro pasado y,
amnésicos, en ese intento contumaz por consumar el legrado de
memoria de una vida en común, suicida actitud (vayamos paso pues
a muchos los árboles no les dejan ver el bosque) permanece en el
olvido. Sin embargo, en virtud de esta entente cordiale y el
convenio matrimonial de Fernando el Católico con la sobrina de
Luis XII se sella un armisticio con Francia que va a informar
toda la política exterior de los Austrias: los matrimonios de
conveniencia y por razón de Estado que serían múltiples desde
el día de san Matías de 1500 en que nace el emperador Carlos
hasta el de Difuntos de 1700 cuando expira en Madrid Carlos II el
Hechizado. Princesas de la Casa de Valois para los herederos de
la corona imperial castellana, príncipes de Asturias, a la
recíproca, que marchan a París a buscar novia, Pacto de los
Faisanes y aquellas famosas nupcias de Felipe IV con doña Isabel
de Valois, su legítima en medio del gran harén en que no
faltaron marquesas, esposas de sus privados y hasta monjas del
convento de San Plácido y una cómica, la Pacheca, pues Marañón
dice que el bueno de don Felipe Cuarto era de una sexualidad tan
exaltaba que rayaba, casi femenina, en lo patológico esto es
insaciable: se le contaron cerca de cincuenta hijos naturales.
Francia siempre Francia. Detrás de los Pirineos se alza el gran
antagonista de los castellanos. Rivalidades sin cuartel. Fernando
de Aragón que no tenía un pelo de tonto fundamenta esta alianza
nupcial con el francés la mira puesta contra Inglaterra, cuya
enemiga hacia nosotros también fue proverbial y que empezaba ya
a mostrar -es el otro gran refractario de los intereses hispanos-
y donde el rey Arturo había engatusado a su yerno, Felipe el
Hermoso, en una alianza antiespañola. Había prevenido una
escuadra para conquistar Fuenterrabía. Fernando se adelanta a la
jugada y afianza el respaldo del Palacio de Blois. Luego no
cumpliría la mayor parte de sus promesas pues era un redomado
político pero debió de pensar que París bien valdría una
misa. Así aventaría las desconfianzas del Palacio de San Juan
de Letrán. El papado, un hecho paradójico, siempre cargaba el
carro delantero del lado de Francia. En menoscabo de España, que
para eso era Francia la hija preferida de la Iglesia. Doña
Germana de Foix no fue una mujer feliz. Su marido la tuvo un
tanto arrinconada. El infante que nació de la unión nació
muerto y pasó la vida como una reclusa en Arévalo donde la
llamaban “pinguis et bona pota” por su afición a la buena
mesa. Que le gustaba empinar el codo, vaya y para como era algo
“coxa” según dicen las crónicas. Consultando minutas del
Archivo Municipal de Arévalo hay algunos documentos que
constatan el malestar de la corporación del concejo por la
oneroso de la fiscalidad que sobre los hombros de los vecinos
recaía a causa de la inclinación de la francesa por el
dispendio y los banquetes. ¡Viva el lujo y quien lo trujo! En
aquella corte fue paje o menino nada menos que Iñigo de Loyola
antes de su conversión y debió de pasárselo muy bien de mozo
gozando de la vida galante arevalense y cometiendo pecados según
él escribe en sus “Ejercicios” que lloraría toda la vida.
Le salieron al santo surcos por la mejilla a causa de las
lágrimas de arrepentimiento por las calaveradas de su disipada
mocedad. El rey ya digo, viudo y algo botarate, no le guardó
lutos largos a su primera esposa Isabel de Castilla. Era 36 años
mayor que Germana. Sin embargo, la política en este maquiavélico
personaje uno de los mejores políticos que en este mundo han
sido conservaba prelación sobre el amor. En 1505 se suscribe el
Pacto de Blois con la corona de Aragón y los protocolos vuelven
a sellarse en la Concordia de Salamanca con la de Castilla meses
más tarde muy cerca de la casa donde se acaba de celebrar la tan
traída y llevada cumbre iberoamericana. Este hecho de una
magnitud sin precedentes va a apuntalar la unidad de España
conseguida en 1492. La corona de Aragón por aquello del tanto
monta, monta tanto, y por lo que decía Gracián “aragonés y
español soy hasta la gola que la libertad siempre fue española”
va a jugar un papel relevante en esta unión de los reinos.
Venimos un poco de las barras que llaman catalanas pero que en
realidad son barras de Aragón. Dicho reino con el de Navarra -
todos los historiadores son contestes- es el artífice de la
fusión de las tierras de España primero con el Compromiso de
Caspe de 1412 y más tarde con la Concordia de Salamanca. La boda
no se celebraría hasta el año siguiente. Germana es proclamada
reina de Aragón y de Nápoles. Los primeros once años fueron
felices pero a la muerte de su esposo que testó a favor de su
hija doña Juana al quedar Germana sin sucesión quedó relegada
la pinguis et bona pota en su palacio de Arévalo que yo he ido a
visitar varias veces y está en ruinas acusando los estragos del
tiempo pero aún le quedan las dovelas del arco de su puerta
principal. ¿Qué fue de aquellos saraos? ¿Qué se hizo de tanto
señorío? Una melancolía manriqueña me dominaba cuando pasaba
por debajo del famoso postigo de Alcocer en la villa arevalense,
uno de esos lugares cuyos manes siempre me fueron propicios a mí
que he sido un impenitente defensor de la unión y la concordia
entre españoles. Además, en su castillo pasó su infancia la
gran reina de Castilla y el poso de aquel temblor, de aquel gran
sueño creo que aún vibra en el aire. Cisneros, aquel fraile
correoso un perro fiel a quien sus enemigos denominaban la “galga
en pieles” fue cicatero con la reina viuda y le cortó el grifo
de los dineros dejándole una escueta pensión que le impidieron
llevar el tren de vida que había llevado hasta la muerte de su
esposo. El fraile franciscano temiendo bandos y una insurrección
de los partidarios de Germana de Foix la tuvo bajo vigilancia. La
reina en realidad era una reclusa en su jaula de oro del palacio
de Arévalo. A la muerte de Cisneros en 1519 vuelve a casar con
el Duque de Brandenburgo. Enviuda y matrimonia con el Duque de
Calabria que recopiló una de las bibliotecas más famosas de la
cristiandad. Germana de Foix acaba sus días en Valencia el 18 de
octubre de 1538. Siempre se relegó un tanto su memoria porque
algunos cronistas pensaron que la sombra de Isabel pesó sobre la
francesa como un maleficio. Ello no obstante, su vida romántica
y novelesca, está ahí y constituye un desafío para los
novelistas. Tampoco los cultivadores de la novela histórica han
sido demasiado generosos con su figura. Sin embargo, el reto
queda en pies para el que quiera contar la vida de esta francesa
que fue protagonista de uno de los capítulos más interesantes
de la historia de España. Por supuesto, tuvo que aguantar las
infidelidades de Fernando el Católico que siempre fue algo
putañero pero ella tampoco perdió el tiempo como aducen los
testimonios de la vida galante, una verdadera reina del
Renacimiento, en Arévalo.
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lunes, 19 de octubre de 2009
armenia establece relaciones diplomáticas con turquía
PACTO ARMENIO TURCO CONTRA
RUSIA
Arturo Koestler escribió una novela sobre los
Kazares la XIII tribu perdida de Israel la de Zabulón a la que
se perdió el rastro y, perseguida, fue a parar al Caucaso al pie
del monte Ararat donde posó el arca de Noé cuando cuajaron las
aguas del diluvio. Es una de las regiones más bellas y
desconocidas del planeta por la feracidad de sus valles y la
calidad de sus vinos y de sus frutas. Sitio misterioso de donde
arrancó la humanidad y fue el origen del cristianismo.
Supuestamente, los kazares se bautizaron en masa y allí
florecería después del imperio romano una de las cristiandades
de mayor solera. El rito armenio que es una fusión de la
liturgia latina- los armenios fueron de los primeros pueblos en
peregrinar a Compostela según consta en el Codex Calixtinus y
trajeron con ellos las claves del arte románico al principio de
la edad media- es hermosísimo aunque admite el armonio y otros
instrumentos músicos y en vez de iconostasio tiene presbiterio.
Sin embargo, ha padecido Armenia una historia trágica de guerras
y de calamidades. Los turcos hacían incursiones en sus montañas
y se llevaban a sus muchachas y a sus mocitos imbeles como
esclavos a los harenes de Estambul. El 24 de abril de 1917 un
enorme ejército de jenízaros arrasó, debeló, devastó la
hermosa Erevan. Es uno de los mayores genocidios que se
conocieron en la historia. Perecieron se calcula que millón y
medio de seres inocentes. Ciudades como Virap fueron pasto de las
llamas. Los monjes del monasterio de Tatev donde el abad Mesrop
Maschtot pontificó durante seis décadas- fue el inventor del
alfabeto armenio una mezcla de griego, romano e indio- en número
de quinientos fueron pasados a cuchillo. Ese holocausto atroz
pesa en la conciencia de los armenios a los que la invasión
otomana desplazó por toda la faz de la tierra. Y guardan
memoria. En todas las familias hubo algún muerto. A lo largo de
mi carrera periodística en Londres y en Nueva York he conocido
muchos armenios. El corresponsal de la TASS un tipo bien parecido
el pelo rizado espeso y muy moreno, un ario típico y la nariz
ganchuda podría pasar por un andaluz o por un extremeño en la
ONU se hizo amigo mío y una vez dijo: - Nosotros haciendo honor
a nuestro ascendiente errante sabemos muy bien lo que es la
diáspora. Pero somos los cristianos más antiguos del orbe. Hay
una cruz en nuestra bandera que tiene el color del albérchigo,
el árbol y el fruto que lo identifican.
Los armenios son
muy industriosos, buenos comerciantes, amantes del clan. En
Londres compraron una iglesia anglicana en los Jardines de Evelyn
cerca de donde yo vivía y allí celebraban sus misas. Les oía
cantar los domingos.
También me confesó que Rusia fue el
mejor aliado que tuvieron contra ele enemigo común el que les
echó de sus tierras y les despojó del Ararat su monte sagrado.
Los hitlerianos no consiguieron izar la esvástica en el monte
Ebrús. Se lo impidió un general armenio héroe soviético de la
batalla de Stalingrado. En 1991 una de las naciones de mayor
abolengo del planeta – abrazó el cristianismo en el 301 tres
lustros antes del edicto de Constantino-recuperó la
independencia pero hubo un terremoto terrible el año 88 y la
terrible guerra de Ngorno Karabak. El pasado miércoles el
presidente de esa republica, SACRISJAN, firmó un tratado con el
presidente de Turquía después de un partido de fútbol entre
las selecciones nacionales de ambos países. Se abrirán las
fronteras y habrá intercambio de embajadores entre Erivan y
Ankara pero el Caucaso es un avispero. Alemania apoya con gran
escándalo de su opinión pública el ingreso de los otomanos en
la UE. Los norteamericanos a través de la Merkel quieren
incrementar su zona de influencia en este punto caliente y centro
de paso entre Asia y Europa. De lo que se trata es de arrinconar
a Rusia tras el intento fallido de Georgia donde manda un
gangster y un señor de la guerra como Zhakasvili. Pero el
presidente armenio no parece ni de la misma cuña ni de la misma
madera que su homólogo georgiano. Hay que confiar en que este
acuerdo no sea el pretexto para una nueva noche de Walpurgis en
el Caúcaso.
19/10/2009 21:56:41
Publicado por PREFERENS en 22:02 No hay comentarios: Enlaces a esta entrada
viernes, 9 de octubre de 2009
meriendo con los de micuadrilla
“LA MUJER FUERTE DE
ANTONIO PARRA UNA GRAN NOVELA”
No tengo abuela ya pero
este comentario de una amiga me ha llenado de orgullo. La tenía
por ahí arrumbada. No se vendieron muchos ejemplares. La escribí
de un tirón unas 250 páginas y su publicación en una editorial
pirata fue una pesadilla.
Ocurrió una novela dentro
de una novela pero poniendo en antecedentes al que leyere creo
que una mano me guiaba. Hay un soplo profético flotando por sus
páginas. En algunas cláusulas no me re reconozco.
El
autor pare su obra, la lanza al corral de la vida, corta el
cordón umbilical, rompe la placenta y el hijo literario se
transforma en un ser independiente. Con vida propia.
Es
una sátira de lo que está pasando. Una parábola de la gran
soledad moderna, de la falta de asideros. Hemos perdido el
centro. Se vive en la mentira y el disimulo sirviendo a los tres
grandes dioses de la modernidad: Moloch, Mammon y Príapo, esto
es la guerra, el dinero y el sexo.
Se venera a la urna
como el gran tótem. Los romanos escondían habas en la toga y
emitían su veredicto echándolas en una orza que luego rompían
los arúspices. El voto era personal e intransferible. Y tenía
algo de hecho sagrado y litúrgico pero ahora en la sociedad
global votamos entre la coacción y el pucherazo como acaba de
suceder en Irlanda.
Ha venido Mr. Muddy. ¿Quién es
ese mister? Pues nada menos que Barroso el lusitano jefe de toda
la hueste eurocrata. Es noticia sólo aquello que yo quiero que
lo sea y se elige al que a mí me de la gana, dice el Gran
Marrano el gran personaje de Quien encontrará a la Mujer Fuerte,
el ojo que todo lo ve, la mente que todo lo escudriña. El que
apacienta sus piaras de cerdas. El gran pastor y el gran borrego.
Otra versión de Satán. Gracias a sus mañas creemos vivir en la
democracia pero esto es una autocracia sometida al yugo de un
tirano invisible.
La Bolsa o la vida. No. La Prensa
oiga. Son las dos columnas sobre las que se alza el templo del
Gran Hermano. No se me despinta. Ya no te me escapas. Vivimos
tiempos recios. De la dictadura del proletariado hemos pasado a
la dictadura de los partidos políticos, a la corrupción, al
mamoneo, al pelotazo. Acaban de resucitar los gigantes.
Todo
eso lo puse en mi novela. Y como muestra un botón. Va este
párrafo:
“el gran jefe de la gendarmería se había
fugado al extranjero burlando a los topos del gran Marrano. Se
había marchado a ultramar diz que en compañía de una corista o
un cabo de la legión… todo eran tártagos y batidores para el
Gran Filipo, sin que el Porquerizo supremo se inmutase lo más
mínimo. Semejantes efluvios de corrupción eran efluvios de
perfume francés para sus narices habituadas a los miasmas de la
Mentira en las pocilgas. Sus palacios no eran sino zahúrdas…
Iba por el mundo con una urna al hombro pero no era una urna sino
un inmenso ataúd en cuyo interior se bamboleaban millones de
cadáveres”
Creo haber dado a la estampa una hermosa
parábola. En el libro hay muchas claves. La narración se mueve
en un plano filosófico en el que salen a la luz las siguientes
ideas:
- No hay vida interior sino exterior.
- El odio
ha sustituido al amor pero el odio como todas las formas
negativas no es creativo pero el sistema se alimenta de
violencias y tiene en sus manos los poderosos medios de
comunicación que son las herramientas con que esparce el miedo.
Así sus súbditos están mejor controlados.
- Atomismo. La
globalización ha fomentado los separatismos y el terrorismo
siguiendo la norma cesárea de divide y vencerás. Toda una
paradoja. La gran unidad fomenta la desunión de los pequeños.
-
Urnas y mortajas. El hombre experimental, clonado, mentes fruto
de la manipulación genética. Se lanzan iconos molde. Hay que
seguir los módulos y el patrón de una imagen. Ser del montón.
Esta es una especie de afán de cría de seres humanos. Ya lo
dije Orwell en la granja del gran cofrade.
- Charlatanería,
legitimismo, pleitos, rábulas. La bolsa y la prensa. La política
como género literario. La gran mentira se convierte en blabla
pues la política nada tiene que ver con el día a día de la
vida del ciudadano.
- Ambiente de guerra pero las guerras en
medio de este vértigo desatado de laicismo van a ser todas
religiosas.
- Son embargo el protagonista un diacono que se
convierte a la ortodoxia mira a Cristo alzarse sobre el cosmos.
Él es el centro de la estudia. Un icono de la Virgen María
rasga las nubes del cielo. Se escuchan cánticos. En Rusia. De
allí vendrá la salvación de la humanidad y del cristianismo.
Roma está corrompida y el Vaticano es un nido de víboras.
Metanoite. Convertíos.
- La vida exige como principio
elementos positivos. Nuestro amor debe de superar al odio. La
venganza ha de ser sustituida por el perdón. Se llega así a una
suerte de quietismo. Con un consejo siéntate a la puerta de tu
casa y verás pasar el féretro del que te odia. Ten paciencia,
sufre con longanimidad las adversidades y oprobios y espera la
venida del reino de Dios.
- La revolución es satánica. Los
pactos con el diablo suelen abocar a la perdición de los
compromisarios de tan fatídico personaje que hoy reina en el
mundo. Se habla mucho del 666. pero el Señor permite estos
cataclismos históricos no como castigo sino a efectos de
purificación. Él sabe escribir con letras torcidas y de estos
cambios suelen sacarse ventajas.
Estas son a
grandes rasgos las ideas que me propuse manejar a la vista del
gran giro que da el mundo a partir de 1989. Los ojos del diacono
quedan clavados en la mirada de la Virgen Maria y en la escena
final que tiene por marco un cementerio en un cerro ve los
cuerpos gloriosos de los resucitados.
Entre los que se
encuentra su padre soldadito de la Blau quien saluda y besa a los
ruskis contra los que combatió en el lago Ilmen. Sí, al cabo de
esta inmensa pesadilla, el amor es posible y el perdón. Pero
todo en clave de sátira y en clave de buen humor. Esto no ha de
faltar en una buena novela como tampoco el lenguaje de la
calle.
Yo les recomendaría esta novela como vademécum
para andar por este laberinto que es la España de la transición
en el finiseculo. En cuatro largos capítulos. Les aseguro que
pasarán un buen rato.
QUIEN ENCONTRARÁ A LA MUJER
FUERTE
Por Millán Sacramenta Artedo (seudónimo)
Madrid
1997,253 pp. En cuarto menor
Precio 8€.
Envío por
correo certificado a España 4.39€
Pedidos: contactar
Antonio Parra
mail
only-you44@terra.es
mementolibros@terra.es
baskresenia@terra.es
O
llamar a 616814257
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MULIEREM FRTEM QUIS INVENIET. PRESENTACIÓN DE MI NOVELA
“LA
MUJER FUERTE DE ANTONIO PARRA UNA GRAN NOVELA”
No tengo
abuela ya pero este comentario de una amiga me ha llenado de
orgullo. La tenía por ahí arrumbada. No se vendieron muchos
ejemplares. La escribí de un tirón unas 250 páginas y su
publicación en una editorial pirata fue una pesadilla.
Ocurrió
una novela dentro de una novela pero poniendo en antecedentes al
que leyere creo que una mano me guiaba. Hay un soplo profético
flotando por sus páginas. En algunas cláusulas no me re
reconozco.
El autor pare su obra, la lanza al corral
de la vida, corta el cordón umbilical, rompe la placenta y el
hijo literario se transforma en un ser independiente. Con vida
propia.
Es una sátira de lo que está pasando. Una
parábola de la gran soledad moderna, de la falta de asideros.
Hemos perdido el centro. Se vive en la mentira y el disimulo
sirviendo a los tres grandes dioses de la modernidad: Moloch,
Mammon y Príapo, esto es la guerra, el dinero y el sexo.
Se
venera a la urna como el gran tótem. Los romanos escondían
habas en la toga y emitían su veredicto echándolas en una orza
que luego rompían los arúspices. El voto era personal e
intransferible. Y tenía algo de hecho sagrado y litúrgico pero
ahora en la sociedad global votamos entre la coacción y el
pucherazo como acaba de suceder en Irlanda.
Ha venido
Mr. Muddy. ¿Quién es ese mister? Pues nada menos que Barroso el
lusitano jefe de toda la hueste eurocrata. Es noticia sólo
aquello que yo quiero que lo sea y se elige al que a mí me de la
gana, dice el Gran Marrano el gran personaje de Quien encontrará
a la Mujer Fuerte, el ojo que todo lo ve, la mente que todo lo
escudriña. El que apacienta sus piaras de cerdas. El gran pastor
y el gran borrego. Otra versión de Satán. Gracias a sus mañas
creemos vivir en la democracia pero esto es una autocracia
sometida al yugo de un tirano invisible.
La Bolsa o la
vida. No. La Prensa oiga. Son las dos columnas sobre las que se
alza el templo del Gran Hermano. No se me despinta. Ya no te me
escapas. Vivimos tiempos recios. De la dictadura del proletariado
hemos pasado a la dictadura de los partidos políticos, a la
corrupción, al mamoneo, al pelotazo. Acaban de resucitar los
gigantes.
Todo eso lo puse en mi novela. Y como
muestra un botón. Va este párrafo:
“el gran jefe
de la gendarmería se había fugado al extranjero burlando a los
topos del gran Marrano. Se había marchado a ultramar diz que en
compañía de una corista o un cabo de la legión… todo eran
tártagos y batidores para el Gran Filipo, sin que el Porquerizo
supremo se inmutase lo más mínimo. Semejantes efluvios de
corrupción eran efluvios de perfume francés para sus narices
habituadas a los miasmas de la Mentira en las pocilgas. Sus
palacios no eran sino zahúrdas… Iba por el mundo con una urna
al hombro pero no era una urna sino un inmenso ataúd en cuyo
interior se bamboleaban millones de cadáveres”
Creo
haber dado a la estampa una hermosa parábola. En el libro hay
muchas claves. La narración se mueve en un plano filosófico en
el que salen a la luz las siguientes ideas:
- No hay vida
interior sino exterior.
- El odio ha sustituido al amor pero
el odio como todas las formas negativas no es creativo pero el
sistema se alimenta de violencias y tiene en sus manos los
poderosos medios de comunicación que son las herramientas con
que esparce el miedo. Así sus súbditos están mejor
controlados.
- Atomismo. La globalización ha fomentado los
separatismos y el terrorismo siguiendo la norma cesárea de
divide y vencerás. Toda una paradoja. La gran unidad fomenta la
desunión de los pequeños.
- Urnas y mortajas. El hombre
experimental, clonado, mentes fruto de la manipulación genética.
Se lanzan iconos molde. Hay que seguir los módulos y el patrón
de una imagen. Ser del montón. Esta es una especie de afán de
cría de seres humanos. Ya lo dije Orwell en la granja del gran
cofrade.
- Charlatanería, legitimismo, pleitos, rábulas.
La bolsa y la prensa. La política como género literario. La
gran mentira se convierte en blabla pues la política nada tiene
que ver con el día a día de la vida del ciudadano.
-
Ambiente de guerra pero las guerras en medio de este vértigo
desatado de laicismo van a ser todas religiosas.
- Son
embargo el protagonista un diacono que se convierte a la
ortodoxia mira a Cristo alzarse sobre el cosmos. Él es el centro
de la estudia. Un icono de la Virgen María rasga las nubes del
cielo. Se escuchan cánticos. En Rusia. De allí vendrá la
salvación de la humanidad y del cristianismo. Roma está
corrompida y el Vaticano es un nido de víboras. Metanoite.
Convertíos.
- La vida exige como principio elementos
positivos. Nuestro amor debe de superar al odio. La venganza ha
de ser sustituida por el perdón. Se llega así a una suerte de
quietismo. Con un consejo siéntate a la puerta de tu casa y
verás pasar el féretro del que te odia. Ten paciencia, sufre
con longanimidad las adversidades y oprobios y espera la venida
del reino de Dios.
- La revolución es satánica. Los pactos
con el diablo suelen abocar a la perdición de los compromisarios
de tan fatídico personaje que hoy reina en el mundo. Se habla
mucho del 666. pero el Señor permite estos cataclismos
históricos no como castigo sino a efectos de purificación. Él
sabe escribir con letras torcidas y de estos cambios suelen
sacarse ventajas.
Estas son a grandes rasgos las
ideas que me propuse manejar a la vista del gran giro que da el
mundo a partir de 1989. Los ojos del diacono quedan clavados en
la mirada de la Virgen Maria y en la escena final que tiene por
marco un cementerio en un cerro ve los cuerpos gloriosos de los
resucitados.
Entre los que se encuentra su padre
soldadito de la Blau quien saluda y besa a los ruskis contra los
que combatió en el lago Ilmen. Sí, al cabo de esta inmensa
pesadilla, el amor es posible y el perdón. Pero todo en clave de
sátira y en clave de buen humor. Esto no ha de faltar en una
buena novela como tampoco el lenguaje de la calle.
Yo
les recomendaría esta novela como vademécum para andar por este
laberinto que es la España de la transición en el finiseculo.
En cuatro largos capítulos. Les aseguro que pasarán un buen
rato.
QUIEN ENCONTRARÁ A LA MUJER FUERTE
Por
Millán Sacramenta Artedo (seudónimo)
Madrid 1997,253 pp.
En cuarto menor
Precio 8€.
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Pedidos: contactar Antonio
Parra
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martes, 6 de octubre de 2009
san bruno de colonia
SAN BRUNO HOY ES SAN
BRUNO
- Hermano, morir hemos
- Hermano, ya lo
sabemos
Es la salutación con que se dirigen los santos
hijos del glorioso san Bruno cuando se encuentran en tránsito
hacia la celda. Estas buenas tardes actualmente cuando todo el
afán es vivir mucho aunque sea mal figurarían en el renglón de
lo incorrecto pues es de mala educación mentar la bicha
(toquemos madera).
El saludo se corrobora con una leve
inclinación de cabeza y un movimiento de la blanca cogulla. Hoy
seis de octubre es el único día en que se permite hablar en el
refectorio a estos monjes que constituyen la orden contemplativa
más antigua de la cristiandad.
La regla nunca fue
reformada, tampoco se deformó ni relajó desde el siglo XI. Su
fundador un ítalo alemán murió tal día como hoy de 1101 con
el nombre de Jesús en los labios. ¿Cuál es su secreto? Que no
hacen vida comunal, viven cada uno en su celda con un
jardincillo, no tienen roces y sólo se juntan para ir a coro.
Que no le dan a la húmeda.
La dieta a base de
verduras y el no probar carne es otro de los grandes secretos de
su longevidad. La mayoría de sus comunidades alcanzan el
centenario y el más joven de las cartujas que he visitado no
pasaba de los ochenta.
Gran devoción siempre tuve al
patriarca de los eremitas de occidente. Otra clave de su éxito
es la muerte del yo. Los cartujos que siempre tuvo la orden
grandes pensadores, teólogos y pendolistas nunca firman sus
trabajos. Han muerto al mundo. Y otra más la devoción a la
Virgen María.
Se ha demostrado que ellos son el
baluarte gracias a la plegaria constante de la iglesia en tiempos
turbulentos. Su fundador rehusó una mitra y huyó al desierto de
Chartreuse cerca de los Alpes cuando quisieron elegirle papa. Era
un canónigo de Colonia.
Y quiso formar una escuadra
de soldados orantes. Ante el dilema entre la iglesia exotérica y
la esotérica él optó por la iglesia interior.
Erasmo,
que tuvo algunos aciertos en sus críticas al papado no supo
entender el monaquismo que fue un éxito en la iglesia oriental.
San Bruno quiso adaptar el cenobio anatolio según la regla de
san Basilio a occidente basado fundamental en la austeridad y en
la liturgia.
Y es por eso por lo que decimos
“Cartussia nunquam reformata quia nunquam deformata”. Año
hubo de mi vida en que quise entrar cartujo pero después de una
temporada en Aula Dei el padre maestro me hizo ver mi destino no
estaba dentro de aquellos sagrados muros. Sin embargo, en el
fondo sigo siendo un eremita gran devoto del dulce y taciturno ex
canónigo alemán.
Gracias a él me importa más lo
esotérico que lo exotérico. Lo mejor de esta iglesia a la que
amo porque no me gusta son los añalejos, las epactas, su gran
liturgia y esa oración en común que hoy se echa de menos, su
arte, su amor a la belleza, su polifonía, la compasión hacia el
pobre, el menoscabo de las cosas del mundo, la muerte interior,
el control de la lengua.
Glorioso san Bruno, ruega por
nos.
06/10/2009 12:33:36
Publicado por PREFERENS en 12:53 No hay comentarios: Enlaces a esta entrada
domingo, 4 de octubre de 2009
LO DEL ATUNERO VASCONGADO
Atardecer de España
Que
en España empieza amanecer, cantábamos en la escuela cuando era
niño, hoy, cerca de la edad provecta aun sin sentirme viejo ni
mucho menos, intuyo que se acerca la noche y pronto nos
envolverán las tinieblas. Ya nos envuelven. Quizás regresemos a
una edad media. Los reyes suben y bajan, las iglesias
desaparecen, los pueblos quedan abandonados. ¿Volveremos a la
taifa? Me contrista el hecho del barco aprehendido por piratas en
el Índico. No navegaba bajo pabellón español. Su enseña era
la ikurriña. Atacados por los corsarios empero llamaron a la
marina de España. Un arreglo económico con los piratas y pagará
el contribuyente por la imprevisión y el descaro del atunero
vascongado. Estos iñakis tienen un morro que se lo pisan.
Lamentable historia. Somos el risum teneatis de los siete mares,
el cachondeo de las naciones con este gobierno y esta oposición
de políticos instalados en esta Satanocracia. La ministra Chacón
como es separatista y poner a la catalana al mando de los
guardias es como colocar a la garduña a recaudo del corral. Así
nos zampa la raposa todas las gallinas no dimite tras el gabinete
de crisis que palabra más rimbombante. Don Rajoy hace frases.
Doña Aguirre se presenta a la reunión con un nuevo modelito.
Gallardón llora como Boabdil el chico no en Bibarrambla sino
delante de sus obras faraónicas que no de le tienen en pie.
Duros tiempos el que nos ha tocado vivir: ver a nuestra patria
entrando en un ocaso más tenebroso que el del 98. En fin la
catástrofe en puertas, pronto se agravarán los problemas de
cajaduría mientras aquí solo se enriquecen los hijos fornecinos
de los Rochild que viven repantigados en Londres y nos exigen que
hablemos todo inglés. No hacemos pie. Hemos perdido el sentido
de la medida. Carecemos del centro. En España oscurece y la
gente se desquicia. Los imperios y las naciones se van al garete
no sólo por la estupidez de sus políticos, la corrupción, los
desfalcos, sino también por designio de la Providencia. Pero no
nos apuremos. La naturaleza tiene unas capaces asombrosas de
renovación y también pasará esta mala racha, uno de los
períodos más desastrosos de nuestra historia y esta es una
nación vieja, correosa con muchos siglos a sus espaldas, algún
día volverá a amanecer. Y los pesqueros vascongados volverán a
navegar con la roja y gualda y no ese garabato que es una mala
copia de lo que lleva en la popa cualquier barco
inglés.
domingo, 04 de octubre de 2009
Publicado por PREFERENS en 23:20 No hay comentarios: Enlaces a esta entrada
polanski abusador
POLANSKI
SATANISTA
En los 80 yo hice prensa del corazón. Me
aburría soberanamente y como freelance me pasaba muchas tardes
en el aeropuerto de Barajas viendo pasar gente. Era colaborado de
la agencia EFE. Una tarde de primavera en el descansadero de la
sala de espera vi a Roman Polanski y le tiré un par de placas.
Se enfureció conmigo pero un gesto de buena voluntad no me
rompió la cámara como hizo un actor en el Café Gijón un
celebre actor americano que estaba con su ligue español que me
la tiró al suelo y me la pateó. Hice lo que suelen hacer los
reporteros gráficos: envainársela. El respeto a esta profesión
me impide ser violento aunque no digo yo que de paisano no
responda a los mamporros con otros mamporros. Quiero agradecerle
al actor por aquel gesto.
-No fotos please.
-Sólo
una
Y siguió enfrascado en la lectura de su diario y yo me
fui de rositas alegre con mi captura, agradeciendo a este judío
de origen polaco su lenidad. Me pareció un hombre sencillo, muy
inteligente con los ojos penetrantes, esa mirada que he captado
en algún que otro rabino de Brooklyn mitad conmiseración mitad
desprecio hacia la locura humana. Y quiero agradecérselo ahora
al cabo de muchos años en que Roman es primera página en los
diarios del mundo por un estupro que cometió en el año 77. tuvo
fama de asaltacunas. Ni entro ni salgo ni quito ni pongo. Mi
religión cristiana me induce a la caridad y al perdón a
aborrecer al pecado y a compadecerse del pecador. Cristo dijo el
que esté libre de pecado que tire la primera piedra. Bien Cristo
era judío. A mí me tachan de antisemita. Esto no es verdad.
Aunque tomo siempre la pluma para defender mi religión cristiana
allá donde la veo conculcada y minusvalorada. Me temo que el
sionismo sea una conjura contra la Cruz y mis caveats acerca del
Holocausto me vuelve odioso a algunos pero los diáconos siempre
entonaremos la epístola de la verdad. Shema Israel. Vuelve los
ojos al dulce Jesús Salvador del mundo.
Franco- sepan
cuantos- sacó de las garras del león a innumerables judíos.
Creo que la familia del cineasta obtuvo salvoconducto a través
de Miranda de Ebro para viajar a California vía Lisboa. Ahora
bien aparte de paídofilo y de gustarle las adolescentes no
desfloradas, Polanski tiene fama de satanista. En mis años de
Nueva York fui a visitar el falansterio o gran edificio llamado
Dakota en Manhattan donde se rodó la Semilla del Diablo una
cinta que me impresionó. Sentí una sensación muy rara.
Frenética. Cierto pavor. Esto era el año 79. A los pocos días
caía asesinado allá John Lennon huésped habitual de aquel
hotel. Mis prevenciones no eran descaminadas porque la
Providencia me ha dado esa gracia- yo creo que es una carga
perturbadora- pero en mi encuentro con Polanski no atisbé ningún
signo. Me pareció un play boy, un lobo estepario. Muy solo. Más
digno de lástima que de repudio. No condono la violación de una
menor a la que sedujo embotándola con alcohol y poniendo un
bebedizo en el vaso, según cuentan pero tampoco condeno. Es casi
un octogenario. Ahora bien, del caso Polanski hay que extraer una
moraleja: Que los pactos con el Rey del Mundo son muy peligrosos.
Satanás siempre pasa factura y hay gente que se toma muy a la
ligera su presencia en el mundo y consultan la guija, hacen magia
negra, echan las cartas y los pronósticos donde el Maligno es el
rey de Espadas. Sentarse a una partida con el pateta es
arriesgarse a perder porque el enemigo de los hombres juega con
las cartas marcadas. Hoy pido piedad para este pobre judío.
Bueno lo de pobre es un decir. Todos sabemos que es
multimillonario. Una de las grandes fortunas de
Hollywood.
domingo, 04 de octubre de 2009
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sábado, 3 de octubre de 2009
don quijote y sancho compañeros eternos del buen español
Publicado por PREFERENS en 22:56 No hay comentarios: Enlaces a esta entrada
amilibia la genracion de pueblo
AMILIBIA: EL AMIGO DE JACK
NICHOLSON O EL DRAMA DE LA TRANSICIÓN
Antonio Parra
(Joder
qué gran novela! (Virgen Santísima todo un novelón! J.M.
Amilibia ha escrito uno de esos libros definitivos que marcan
hito. Son trescientas páginas testimoniales que describen a toda
una generación. Lo esperanzados, lo ingenuos, lo maravillosos y
lo horribles que fuimos. Traza las lindes en los que se enmarca
el drama que vivimos, los sueños que nos encendieron de luz el
camino, las mujeres que amamos y desamamos, la profesión
periodística que abrazamos, las cabronadas, egoísmos y pequeñas
insidias personales y envidiejas, todo ese humo envenenado que
hubo que tragar porque la vida de un periodista en su absorción
total nunca puede ser un cuento de hadas y había que pegar el
pisotón. Andábamos a la caza del scoop y esa exclusiva luego
nos cazaría a nosotros. AEl amigo de Jack Nicholson@ es la
historia de un Apisotón@, aquellas entrevistas con
personalidades o famosos en los que se significaron siempre los
de Pueblo que por una noticia mataban a su padre y que nos
dejaban bocas a todos los de la profesión. José Luis Navas se
marcó otra con el doctor Barnard aquel famoso cirujano de Ciudad
del Cabo que operó el primer transplante de corazón. Para
llegar a el primero el bueno de Navas tuvo que Aligarse@ a su
secretaria, y luego viajar poco menos que de polizón en un avión
que traía a Surafrica pescadores y recorrerse en cuarenta y ocho
horas doce mil kilómetros todo un record para llegar el primero
tres noches sin dormir el jet lag al carajo a los talleres de la
calle Huertas con los clichés de su entrevista calentitos. O el
Yale aquel divino cojo que se disfrazó de enfermero y le robó
al Marqués de Villaverde los carretes de la primera operación
de transplante de su propia bata blanca colgada de un perchero en
los quirófanos de La Paz. El yerno de Franco por poco le
afostia. La pela es la pela y la noticia la noticia y un scoop un
scoop. Para ser primero en dar la noticia no había que tener
escrúpulos ni miramientos familiares. En la guerra como en el
amor y en el periodismo todo vale.
-Si me pegan un tiro en
Vietnam- hizo saber hablando en alto y coram populo en la
Redacción Yale una vez antes de marcharse a la guerra- que ese
cabrón (se refería a Hermida) no escriba mi obituario. Hablará
de él.
(Bien conocía al pión( Amilibia lo saca a relucir
en este libro que es novela verité cpon trazas de pulp fiction,
un canto lírico lleno de amor y perdón al desvanecido ayer pero
sin dejarse nada en el tintero. No se trata de un ajuste de
cuentas sino de contar las cosas como son y como fueron. años
muy duros desde luego aunque miradas las cosas bajo el prisma de
la nostalgia y por aquello de que todo tiempo pasado fue mejor
nos parecieron fabulosos. Lobos de la misma camada, Amilia traza
el pérfil a Ruli del Pozo también lo retrata Chusmari -no te
enfades Raúl- desenmascarando su inveterado comunismo siempre
con el poder y viva quien manda ditirambos a Ana Botella, piropos
a Zapatero, pitillos en compañía de Carrillo, habanos con
Felipe y el té con Solís, y lamerón con Fraga, al que hacía
la pelota cuando estábamos en Londres y eso de que fue cabrero a
lo Miguel Hernández es un farol. (Qué va! Una tía suya se lo
dijo en carta a Emilio Romero: ALe mandamos al niño unos días a
la majada con los zagales para que cambiara de aires@. La
flexibilidad de vertebras hic et nunc fue ejercicio muy
redituable en este país entre los escritores de
circunstancias.
Cela que era el más listo se hizo
presidente de la Sociedad de Amigos de Israel y lo dieron el
Nobel pero Quevedo que para mí es la cumbre de las letras
castellanas y un valiente no he de callar por más que silencio
avises o amenaces miedo etc. cinco años a la sombra por unos
versos dicen en la servilleta de Felipe IV, cinco años en una
mazmorra de San Marcos, creo que es paradigma de ética e
independencia del pensamiento y ejemplo a seguir y mucho más en
medio de tanto veneno y tanta mierda como nos anega.
Amilibia
pertenece a esta casta de escritores comprometidos con la
condición humana, esa fauna, y con la belleza, que no escriben
contra esto y aquello pero que tratan de reflejar la vida como es
sin dejarse nada en el tintero y sin pelos en la lengua. Tiene el
candor, la fortaleza, la ternura y esa oralidad que caracteriza
al pueblo vasco. Vizcaino es el hierro que os encargo corto en
palabras y en fechos largo decía Tirso. Baroja era así. Un tipo
taciturno pero amigable. Se ponía a contar, sin embargo,
historias y no paraba. Las novelas las narraba al desgaire sin un
plan predeterminado y un poco adonde caiga la boina o la chapela.
El ambiente que refleja El amigo de Jack Nicholson es como
subirse abordo de una lancha y darse un paseo en barca por la ría
de Nervión o en este caso el río revuelto de Madrid c. 1977 en
adelante y bogar y bogar. Rema sin perder comba, piragüista. Ay
marinerito arria la vela que está la mar tranquila y serena.
Pero que va no hay mar panda delante de ti sino un galernazo de
padre y muy señor mío. Y noches para destetar hijos de puta que
uno trata de sobrellevar al apostadero de la barra del Gijón, un
refugium peccatorum de todos nosotros y si no hubiera sido por
Fonso el Cerillas el único que me hablaba yo me hubiera colgado
ya de una farola de Recoletos. Ese aliento terral y maligno, una
vaharada de viento solano ahíto de malos presagios, esas miradas
embozadas cargadas de odio y de revancha, esas ráfagas de
amenaza y de persecución en medio de la democracia y a gentes
que no tuvimos arte ni parte pero debió de ser muy gorda la que
prepararon aquellos cabrones del 36 pues nosotros los que
quisimos ser decentes la hemos sufrido a efecto retardado en
nuestras carnes y que pagamos con una suerte de muerte civil, si
no con la vida pues no iba a ser cosa de montar otra vez
paredones pues aquí resulta que los que fusilan son siempre los
mismos pero nos metieron en el lazareto de apestados o en el
apartadero de los sospechosos, es lo que me recuerda esta novela
tan elocuente, tan entrañable y a veces tan cruda pues a
lectores poco avisados que no vivieron aquella época que fue
preludio de la que estamos viviendo les pueda parecer un
panfleto, una mohatra, un libelo que se ha sacado de la manga
Chusmari no apta para paladares delicados.
Que no la lean
entonces los cursis pues la cursilería y la ramplonería que
denuncia Almibilia constituye un poco la hola que nos invade y
cursis son la mayor parte de los libros que se publican, los
relatos que invaden las revistas de la entrepierna y el corazón
en plan hedonista de hay que ver lo bueno que lo tengo, se ve
pero no se toca pichas flojas y coños grandes enroscados a las
arillas de la Gran Sierpe infernal.
Al que no le guste
apechugar con la verdad, asumir su culpa y cargar con todas las
responsabilidades que se joda. Quod scripsi, scripsi, clamó
Pilatos. Esto va a hacer pupa en muchos mentideros y tratarán de
olvidar la obra o apartarla. Pues a aquellos que andan en la
pomada no le agrada que se les rechiste. o les recuerden ciertas
cosas pero el libro ya digo no es un memorial de agravios sino el
mural de la gran perdonanza. Mira, ese eras tú entonces. )Y
aquel otro? Amilibia hace limpieza de recuerdos y de cajones y se
encuentra una tarde la gran foto que le hizo Santiso a él y a
Jack Nicholson -punto de arranque del argumento- bebiendo juntos
como aparecen en la cubierta de la novela que ha sido por cierto
muy bien editada por Ensenada de Ézaro Ediciones cartoné papel
letra del cuerpo 12.5, amplio de márgenes en octavo mayor.
Para
degustarla hay que tener buen paladar. Las palabras escritas como
Dios manda no sólo son poder sino placer. Y poderoso y
placentero este libro es. A él como al que esto escribe y a
otros cuantos más, como Félix Ortega, uno de los más grandes
periodistas y corresponsales en Nueva York que acabó sus días
en el gabinete de prensa de Iberia, relegado, puteado, humillado
y ofendido, oprimido pues esta sociedad que nos ha nacido del
destape y la corrupción odia sobre todo la inteligencia y hay
que hacerse pastueño y acomodaticio para sobrevivir, y que se
murió de tristeza o de asco hace un par de años. Nadie le
recuerda. Yo sí. Amilibia también aunque de una forma tácita o
implícita.
Con su varita mágica ha hablado por todos
nosotros y lo hace con la autoridad del que puede acreditarse
como el número uno en los de mi generación. Queda también
Jesús Torbado pero )dónde está Torbado? Y eso es muy
agradecer. No ha habido campos de concentración cierto faltaría
más en una democracia con un rey que no nos merecemos etc blabla
(Cela me decepcionó otro que tal maravilloso escritor pero muy
flexible de vértebras).
Ciertos son los toros. Se nos ha
vigilado desde arriba poniéndonos incluso sabuesos de los
servicios a los zancajos. Para después ir diciendo por ahí que
eramos unos desequilibrados mentales afligidos de manía
persecutoria, te mean en el colodro y hay que decir que llueve;
te pinchaban el teléfono y decir que esos ruidos raros del
auricular eran susurros de la línea cuando había un cabrón
espiandote al otro lado del hilo. Galileo Galilei )juras que la
tierra es cuadrada? Pues claro.
El CESID de Manglano retomó
las malas costumbres del SIM chequista y los lebreles de Carrero
eran hermanas de la Caridad al lado de lo que después ha venido.
Tenías que hacerte pasar por borracho como en los tiempos de
Stalin para hacerles creer que eras inofensivo. El doctor
Goebbels y Beria por desgracia han tenido muchos émulos en estos
tiempos míos. Pero ya sabíamos que esto era una democracia
vigilada y Gibraltar un problema distinto y distante que dijo el
Gran Ciprés que nos metió en la OTAN de rondón y luego la cosa
no ha servido más que para desguazar el ejército y apuntarnos a
todas las guerritas solidarias y demás. Una organización
estratégica sobre el papel que ha quedado expediente de cupo
toda vez que, caído el muro, se le privó de razón de ser
aunque los rusos -y eso la diplopía de nuestros políticos no lo
ha sabido ver y entender- sigan ahí.
No ha habido paredones
pero al pasar algunas noches tristes por Fuencarral cabe los
muros leprosos del colegio de los escolapios de San Antón donde
estaba la checa después de echar la pota ante la misma verja del
Banco de España como le ocurre al protagonista de esta novela he
escuchado los gemidos de los que iban a fusilar.
-Fulanito
de tal y tal - gritaba el carcelero un nombre rilando en un
papel.
-Señor mío Jesucristo - contestaba entre sollozos
el que estaba en capilla agarrotado de miedo y congoja en su
instante final.
Estaba claro que era un inocente pero aquí
pagan siempre justos por pecadores y fusilan siempre los
mismos.
Sin embargo, los había echados pa alante que son
los de mi condición y de Amilibia también. No nos rendimos ni
entregaremos la cuchara ni aunque nos pasen por las armas un
amanecer. No estoy de acuerdo con esa definición de winners and
losers que tanto les gusta a los norteamericanos porque aquí
hasta el rabo todo es toro y al freír será el reír. Todos
somos ganadores y perdedores a la vez.
-Menganito de tal y
cual.
-Chupándomela. (Cobardes, asesinos! Vosotros me la
peláis a cuatro manos.
Luego se escuchaba un disparo. La
alusión constante a esa mamada y al masturbador de pilas del
Gran Delegado que nos puso a nuestra disposición es una de las
técnicas narrativas sorprendentes de esta novela donde el sexo
es un lugar común pero también un símbolo visto no desde el
morbo sino desde un ángulo trágico cómico. Encuentro muchas
influencias y recursos de Trópico de Cáncer de Henry Miller.
También pulso cinematográfico y secuencias breves para que
nunca decaiga el interés aunque a veces el hilván narrativo se
pierde y aturulla pero es la época que nos ha tocado vivir y
máxime que la historia está contada por un periodista y en
clave periodística. Sé que Amilibia escribe sus libros a
barrisco y de sopetón casi con la celeridad del rayo pues es un
don que Dios le dio sin templar gaitas. Heroes de barro que para
mí sigue siendo otra de sus grandes novelas la escribió de una
sentada en quince días, un prodigio de inspiración que para dar
con él tendríamos que remontarnos a Lope. Pero sin retóricas.
Lo que escribe a Amilibia le sale del corazón. Es un escritor
genuino. Escritor-verdad.
No hay que pedirle congruencia a
la naturaleza. Está con Beckett, con Pinter, Tom Wolfe, otro
gran mitómano y la nueva leva de la novelística anglosajona que
se escribe al socaire o a redropelo de Hollywood. También me ha
recordado esta brillante novela, sobre todo en el transcurso de
las cien primeras páginas, el pulso creativo de la película de
Pilar Miró Gary Cooper que estás en los cielos. Pero yo creo
que Amilibia vuela más alto. Alguien voló sobre el nido del
cuco y aquí basandose en una entrevista con una fotos del gran
Santiso, otro de los grandes de aquel diario de la calle Huertas
y cuyo archivo fotográfico puede ser uno de los mayores
testimonios de aquella época, establece el punto de partida del
argumento: un periodista relegado que abandona la profesión y
monta un chiringuito. En su bar coloca una ampliación mural y
los guiris japoneses acuden allí a que les explique su guía,
Ikira, que habla como uno de Lavapiés, las secuencias de aquel
encuentro con el divo y las incidencias de aquella noche para
destetar hijos de puta y sus giras por el Madrid la nuit Bocaccio
y los garitos de la Costa Fleming. No corran que ya no existe,
nos advierte el autor. Todo aquello que se fue para no volver.
El
retrato que hace de Jack Nicholson es fantástico y creíble. Un
auténtico stud o garañón californiano con sonrisa de
Mefistófeles, el gran donjuán que tenía que echar a las
grupies de la cama en su mansión de Beverley Hills y que
pachasco en el Madrid golfo no se come una rosa, al periodista le
hace una pregunta )Aquí donde se folla? Y ahí tenemos al
protagonista el bueno de Carlos Sancho corresponsal en Londres
tentandose la ropa y palpándose los machos como los primeras
espadas antes de decidirse a pasear a su amigo la estrella de la
Warner Brothers y todo un león de la Metro por las barras
americanas de la carretera de Barcelona. )Aquí donde se folla?
Buena pregunta que resuena en todos los ámbitos - la técnica
novelística creo que se llama anagnórisis y es un recurso de
los novelistas de raza- y resonará mientras el mundo sea mundo y
por mucho que Gallardón y doña Ana Botella y otros munícipes
de estrecha bragueta pero de doble moral quieran ponerle puertas
al Campo, hasta el Valle de Josafat. Es el Avoglio una donna@ de
Fellini en la secuencia triunfal de una de sus películas. Un
loco subido a la copa de un árbol pegando voces diciendo que
quería una mujer amenazando con no bajar nunca si no se atendía
a sus reclamaciones. El enfermero jefe del nosocomio trae una
escalera y hace trepar por ella a una monja enana, coja y
horrible, ahora verás y el tío se calma oye. Pues Jack
Nicholson igual que uno de los pobres diablos que en Madrid, en
Moscú o en Berlín y a los que los ingleses llaman johnies que
se van de putas.
Aquélla noche de farras sella el principio
de una gran amistad. El actor le envía a Carlos Sancho todos los
años por Navidad recordandole no solamente aquella noche que se
fueron de picos pardos a la Costa Flemming sino la otra en que
unos gitanos en un tablao flamenco de Córdoba estuvieron a punto
de pincharle con la poderosa pues Jack con unas copas de mas
había cometido la temeridad de tocarle el culo a una bailaora,
lo que entre la gitanería es un crimen de lesa majestad que se
paga con la muerte porque a las gitanas les está vedado el amor
libre y no pueden acostarse más que con su
marido.
Contrasentidos de nuestra existencia. Amilibia
que tiene el RH como Dios manda y los cojones en su sitio pues
eso nunca les faltó a los vascos, excepto a esa peste etarra que
mata por la espalda cosa que nunca harían los verdaderos vascos,
tuvo que salir de naja de Bilbao, lo mismo que de Córdoba con su
amigo Nicholson huyendo por pies de la cabritera de un gitano
celoso. Los polimilis habían puesto precio a su cabeza a él que
es vasco de quinta generación y vasco hasta las cachas en su
manera de ser y de contar. En su compañía a uno le entran ganas
de entonar un zortzico o cantar alguna canción carlista de las
viejas como El alcalde Aguigorriaga el que sabía tocar el chistu
tenía mucha ilustración y todo el mundo le dice que se llama
Pantaleón. La cosa tiene tres pares de perendengues pero son
contradicciones de nuestra época nada racional.
Emilio
Romero lo acogió en su periódico donde llegó a ser con Raúl
del Pozo, José Luis Navas, Homero Valencia, Hermida, Cancio,
Julio Camarero, Pilar Narvión, El Butano más agarrao que un
chotis y de los que nunca te pagaba un café por eso es
millonario claro y otros una de las mejores plumas de aquel
diario Pueblo de feliz memoria. Yale era otra de las firma
galanas. Tenía buen bastón en el pleno sentido de la palabra.
Para rematar las faenas como queda demostrado en esta novela
donde le echa una mano un amigo por entonces no había Viagra
pero se pegaban gatillazos un poco menos que ahora eramos más
jóvenes y remata la faena donoso campeador.
El jodío cojo
otro que tal. Yale no alcanzó nunca la categoría de caballero
mutilado pues había peleado en la trinchera de los del rabito y
no en el bando vencedor me parece y el Emilio que también
llamábamos medio pulmón pues andaba de la caja cambios mal y
algo escorado le dio un puesto en la plantilla. En aquellos
tiempos del Gran Romero no hacía falta ejecutoria de hidalguía.
No había rojos ni azules todos eramos un todo ni vencedores ni
vencidos ni winners ni losers. Bastabacon escribir medianamente y
tener buen olfato informativo..
Raza de conquistadores la
noticia en el corazón aquellos prohombres pioneros de la
información y acaso de la literatura porque han introducido una
nueva manera de contar historias, adelantados de un mundo feliz
[(qué ironía! Huxley tenía dos copas de mas cuando escribió A
Brave New World] o poseídos por el morbo de la tinta impresa ese
duende de las imprentas que ha envenenado nuestro organismo más
que el tabaco hasta morir abrazados al tablero de nuestro
ordenador ahora y antes a la AOlivetti@ que a veces emitía
quejumbres de mujer en trance de parto o dulces melodías del
escritor que se sienta a hacer un ajuste de cuentas con la vida.
A veces sonaban como estruendo de ametralladora o andanadas de un
paco. La queríamos como una novia. Johny cogió su fúsil. Y
Santiso su cámara. Amilibia su ordenador. Suena el teléfono. No
lo cojáis que puede ser una noticia y entonces las noticias eran
verdaderas bombas. Algo inesperado, no como ahora donde todo se
ve venir y donde Matías Prats repite catástrofes tremebundas y
acontecimientos terribles que se escuchan como quien oye llover.
Hemos perdido un poco la inocencia. Los telediarios se parecen
día tras día como un garbanzo a otro garbanzo. No nos
conmueven. Puede que se trate de una táctica del Gran Cofrade
del Ojo que todo lo ve y la Oreja que todo lo escucha para
dominación. Las masas se dominan por el miedo y aquí la gente
está crispada sí pero amedrantada. Y no hay cojones.
El
retrato de aquella época tal como la vivimos le ha salido guay.
Mucho mejor que cuentame. Un friso perfecto pero lo que más me
admira es la valentía de Amilibia para contar el trance por los
que algunos de nosotros hubimos de pasar. Se te cerraban todas
las puertas. Palmaditas en las espaldas. Oye )dónde escribes?
)adónde estás? Un día de esto te llamo y comemos. Las
editoriales te devolvían los originales con la misma retahíla
de siempre: nos ha impresionado su novela pero sin discutir su
gran valía sentimos mucho no poder incluirla en nuestro
catálogo. Una vez estuve a punto de quemar las filacterias como
ese judío de una de las novelas de Phillip Roth sobre el judío
que llega a Nueva York ciudad pagana y le entran ganas de echar
al fuego los libros santos y los paños de oración. Una mano lo
contuvo. Los profetas no se suicidan pero mueren en el ecúleo o
son crucificados también es verdad. O les meten un tiro o les
dan una paliza o le follan a la parienta o le meten caña por
todos los lados. )Que queréis más? )Darnos por culo? Hay que
seguir adelante con la cruz a cuestas aguantando la marea o siete
plantes de metralla en el cuerpo y avanzando como en la
Legión.
La denuncia y el reto que se plantea en El Amigo de
Jack Nicholson sigue ahí: somos supervivientes de un mundo
aterriza como puedas de las Hermida Girls y de los Ansón Boys
porque aquí no es sólo Polanco el malo de la película oiga.
Creo que ha habido otros peores, los embozados de la Derechona
terrible que como me decía a mí una vez Luis Fernández
Villamea prefiere entregar un hijo a dar una finca. No es esa
Derecha de Fuerza Nueva sino otra más subliminal, sutil, la que
nos puso contra las cuerdas. Del agua mansa me libre Dios. Eran
los de la palmadita en el hombro y el a ver cuando comemos oye
que por la espalda decían pobre chico, está acabado, es un
borracho. Para que te dieran un trabajo en un periódico dice
Amilibia tenías que ser una tía cachas capaz de hacerle un
francés al jefe y un griego al productor. O ser un barbilucio
algo maricón. La mamada una agnición elíptica con la que se
caracteriza al pobre Carlos Sancho, ex corresponsal en Londres,
ex periodista, casi un ex hombre como diría Gorki. Hay que ser
joven, apuesto, sin un adarme de grasa y a nosotros se nos
insinuaba la panza y tener en lugar de cabeza un cohombro,
escribir mal contando lo evidente para que te dieran la columna
soñada o un cargo. Y yo añadiría el ser renegado de tus
convicciones, abjurar de tus principios más sagrados. Horcas
caudinas. Si eres un gilipollas te publicamos la novela. Si no a
la puta calle. Tiempos de la mamada y la mamandurria. El signo de
la Bestia. )Quién aplastará la cabeza de la Culebra? )Quién va
a luchar contra el poderoso Dragón? Y Lara como un gran Buda
alegando su condición de legionario y de vendedor de libros a
domicilio amasó fortuna en la Transición.
Amilibia es
rotundo y deletéreo contra todas estar lagartas que han copado
el mundo de la información. Las reinas de las mañanas. El
morbo. Lo banal, lo venusto y lo sicalíptico. AAntes teníamos
la Clave de Balbín que era un coñazo pero por lo menos daba
altura a esta profesión@. A Brave New World. Gran Hermano nos
vigila. No puedes pensar por tu cuenta. No te es lícito. Sin
embargo, aquel falangista al que fusilaron un amanecer, grito que
yo escuchara y no era delírium tremens como me advirtió el Ruli
con su Asonrisa de hiena@-le clavaste en una frase Chus- en un
velador del Gijón pronunció una frase que se oyó como un
clamor de combate.
-Chupándomela.
Es lo que dice
siempre un español cuando se enfurece. Este grito es recurrente
en la novela que trata de reflejar una época, la de la Gran
Mamada. Sólo nos queda montar un chiringuito en Villaponte, como
Carlitos Sancho o retirarse a un convento. El bar de Villaponte
es el ABeatus Ille@ horaciano de qué descansada vida pero no
piensen ustedes eso. Pueblo chico infierno grande. Aquí todo se
sabe. Hasta los pedos que te tiras los escucha tu vecina.
Nuestras vidas están en escaparate. Vivimos en una sociedad
transparente y de cristal. En Villaponte que puede ser el
Escorial, Villalba o cualquiera de las ciudades dormitorio del
cinturón de Madrid conoce a Patricia una estrecha que resulta
luego una cachonda mental. Le daba morbo tocarle la entrepierna
al corresponsal y hacerle una paja por lo bajini. Luego llega a
ser una gran actriz. Otro personaje femenino Sara, la hija de
casa rica y niña de familia catalana, educada en colegio de
monjas y de esas que elegían los buenos partidos y tasaban los
novios con regla de cálculo, da en ninfómana. El protagonista
encuentra a su mujer en la cama con su marido y para colmo la
madre a la que tanto venerara Carlitos resulta que era una
bollera y un día que va al cementerio a poner flores en la tumba
de su madre se encuentra allí a la que había sido su pareja
durante cuarenta años. En fin, el sexo es aquí un recurso
alegórico, un punto de referencia casi humorístico con los que
el autor trata el friso de su galería de caracteres.
Los
turistas japoneses empiezan a llegar cámara en ristre y el amo
del local Carlos Sancho a contar sus noches de farra con la
Estrella de Hollywood. Jack Nicholson que estás en los cielos.
Esto es el no va más. El juicio de valor, inapelable. Toda una
novela llena de buenos gags como les gusta a los scriptwriters de
las poderosas internacionales del cine y acción que se
desarrolla con movilidad en flahback. Encuentro, sin embargo,
poco logrado y tratado sólo al pasar la vida de Carlos en
Londres pero su escapada a Hollywood donde Jack Nicholson pone a
disposición de su amigo una gran suite en su palacio de Beverley
Hills, un Rolls y una choferesa que le abanique lo encuentro
mucho más real. La segunda parte sobre todo ha sido escrita con
prisa o al menos es la impresión que me da. Pero ya digo las
cien primeras páginas son impresionantes. Oiga aquí donde se
folla. No hay policía. Latiguillos que suenan en toda la
película porque leo y parece que estoy sumido en la butaca de un
cine viendo una cinta maravillosa.
Con respecto a la cita
sobre la cautela en materia sexual creo que lo que dijo don
Camilo Alonso Vega fue: AMi querido amigo, si no puede ser casto
sea cauto@. El contexto que se da es otro.
Por el escenario
desfilan como por el teatro de un gran guiñol los grandes
vaivodas del mundo de la información actual Polanco, Hermida,
Cebrián pero Amilibia se guarda muy mucho de citar a Ansón que
también es otro gran gurú del Establishment y un hombre muy
poderoso cerca de la Casa Real. Lo comprendo es lógico. Con los
garbanzos no se juega.
Otro detalle que me enternece y digno
de resaltar es que dedica la novela a su mujer, Ketty Kaufmann,
una gran profesional, bella mujer y la santa que le aguanta.
Detrás de todo gran hombre hay una gran mujer y si no hubiese
sido por estas mujeres que han estado a nuestra vera en medio de
tiempos tan difíciles no se lo que hubiera sido de nosotros. A
mí sin mi María José y sin el Cerillas del Gijón me hubiera
colgado de una farola de Recoletos. Umbral también venera a su
mujer, España. Queridas, las otras son las ermitas. Vosotras, la
catedral. En este caso creo que falla la creencia de que las
mujeres no tienen bandera y orillan a los perdedores. Éstas no;
todo unas heroínas manteniendose a nuestra vera cuando vinieron
mal dadas. No creo que se pueda achacar a Amilibia de misoginia.
Lo que denuncia él es el gran puterío que se ha montado durante
la Transición. El puterío mental. No el físico `porque aquí
cada uno estornuda como Dios le ayuda. Este puterío es mímico
del culto al dinero y la gran crueldad, la violencia
deshumanizada que nos circunda.
Considero que el feminismo
torcaz y procaz es una forma de terrorismo psicológico que trata
de capar al macho, desplazarlo del poder, quemar las naves, hacer
harakiri, rendir culto a la muerte, lo mismo que el uranismo.
)Qué creéis que a estos mamones les importa un comino la
violencia de género que denuncian cada dos por tres? They thrive
on it. Es el nido donde incuba la Serpiente.
Amilibia puso
el dedo en la llaga. Gracias, hermano. Y a ti Ketty al año que
viene en Jerusalén. Siempre fui amigo del pueblo elegido aunque
nunca me las di de sionista. Israel, la tierra prometida,
prefiero fundarlo en mi corazón. No en un espacio físico. Y
Dios ayudará. Me llena de esperanza que se publiquen libros como
El Amigo de Jack Nicholson aunque sea por editoriales
minoritarias. Nunca puede ser más negro el cuervo que las alas
reza un adagio ruso. Y siempre que llueve escampa decimos por
aquí.
Publicado por PREFERENS en 22:50 No hay comentarios: Enlaces a esta entrada
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