2026-10-27

EL PRIMER CAIDO DE LA BATALLA DE BRUNETE FUE UN PILOTO ALEMAMN RUDI EPPERT SU CIPO FUNERARIO FUE MANDADO DESTRUIR POR EL GOBIERNO SOCIALISTA

 


 

23 de octubre de 2009


PREMIOS. DEMOCRACIA DE PAPEL Y MONARQUÍAS ONG


Besamanos en la Escandalera ovetense. Y mucho doblamiento de vértebras. En el Fontán se reunían adulones y pelotas pero las verduleras de bronce bajo los tamarindos se plantaban las manos en jarra riéndose de los chistes de Tigre Juan que era republicano. Vino de luchar por el Rey entre los últimos de Filipinas con una pata de pelo y a él en esta fiesta no se le perdió nada. Era un pobre republicano. Un jodio rojo y un jodio cojo. Esta fiesta era la de los que están en la pomada, de los que mucho chuparon del bote, y lo que te rondaré morena.

Este viernes los jubilatas del Bombé se reunían, longánimos, circunspectos, con la sorna del que ha visto pasar la vida y miró el caer de muchas hojas cerca de los tilos y la sombra de los ailantos. Cruzada la acera, se alzaban los muros leprosos del Teatro Campoamor, otra España, la oficial,al otro lado de la calle. En esta la España real; los jubilatas no van a la ópera.

No iba con ellos tanto fraque, tanta alfombra y etiqueta. Oviedo había sido tomado por los zaguanetes de la gabardina y el sonotone en la oreja. Seguridad. Seguridad… Un paisano cantaba:

-Mucho vestido largo y bata de cola y el puchero en la lumbre con agua sola.

-Viene el príncipe.

-Pues que venga. Yé mu guapu- decía una paisana mientras embuchaba mijo a los palomos de la corte.

-Dieron el premio a un muro.

-¿Qué muro?

-El de Berlín

-¿Un muro bajando Pajares? Andidiaí.

-Es un muro simbólico, Telva. Algo que cayó o así. Y el mundo pegó un vuelco. Todo quedó patas arriba o patas abajo, según se mire.

-Tiran unos y alzan otros- dijo filosófica la paisana que daba de comer a sus pichones.

-Por mucha pared que derriben o tapias que alcen a mí no me van a subir la pensión ni a mi nieto le van a dar curro.

Sonaron gaitas lejanas de gaiteros tristes vestidos a la gallega. El chiringüelo implaba su odre. Paisajes de monteras piconas. Para amenizar la fiesta vino el gaiterín de la Pola que “yé amigu mío” y todos se pusieron a cantar Asturias patria querida. El Naranco siempre en lontananza contemplaba impávido la escena entre cendales de niebla. Y allá van leyes dó quieren reyes.

A ellos no les van a subir las pensiones. Ni disminuirían los locales con las puertas cerradas con el cartel de “SE VENDE”. Todo un síntoma. Lo que pasa es que unos y otros han vendido a España. Mucho auto bombo. Mucha pomada. Y andamos a un paso de la quiebra.

La calle Uría con la vivacidad y elegancia de siempre, aunque no tan elegante como antaño y algo más tristes pues almacenes como Botas que eran una institución ovetense echaron el cierre. Dicen que han venido dos mil periodistas de todas las partes del mundo pero no he visto reseñas acerca de un acontecimiento que los más triunfalistas, en el paroxismo del eretismo emparejan un Premio Nobel a la española. Asturias siempre fue así. Generosa y algo grandiosista. Lo da el paisaje. Que para cazurros y tacañones, los de León. Aquí siempre hay quien te convide cuando entras en un chigre.

  • Tá invitau.. ho.

La España real contra la España oficiosa. Muchos miles de duros gastados en esto de premiar a los primos de Woody Allen, el inventor del móvil y de los correos electrónicos. Con ellos se acabaron las cartas de amor. Sólo llega spam y algún que otro virus. Ese cantinflas californiano nos ha mandado al paro a los escritores.

Las amistades, los amores por la Red son todos postizos y los periodistas han dejado de serlo para convertirse en escribientes del sistema. Rendibú a los amos pero cuidado lamerones. Estos no perdonan. A Ansón y a todos sus comilitones no les cabía un piñón por cierta parte pero hay que pagar pleitesía al Imperio. Toda una cuadrilla de trincones, de deportistas de elite barajas y zarandajas y nóminas, ahijados de la masonería y al husmo y socaire del mandil catalán de Samaranch el incombustible que ya fue ministro con Franco en su entorno y periodistas a la caza del sobre, porque ya lo dijo el gran epulón pasen los periodistas y coman.

Don Luis María, con sus chicos, tiene aire de gran padrino de una mafia poco conspicua que no enseña la faz pero que siempre muestra su garra cada vez se parece más al conde de Romanones.

  • No me hable de conspiraciones. Estos son los mundialistas. Tiran la piedra y esconden la mano.

  • Ole el Mundo Facundo.

  • Siga y duro con él. Aquí en este conundrún de tiranos los que mandan no están en la Moncloa sino en los grandes despachos hilo directo con la gran conspiración. Tiranos y tirantones. Pericos jotas que fungen como kingmakers. Instauran y derriban gobiernos pero al Monarca no le alcanzan las salpicaduras de la crisis. Por eso al del Mundo Inmundo le llaman el artífice de esta democracia de papel.

El arquitecto inglés mister Foster casado con la sexóloga gallega se deshacía en reverencias. Esas reverencias pujan contratos y estipendios de muchos millones de dólares. Llegó a Vetusta a bordo de su jet privado. Jope cómo se las gastan los ricachones.

España papanatas y zaragatera benigna con el extranjero y cruel con su propia gente. En el Campoamor estaban los pelotas de siempre. Es la España oficial. ZP para todos los golpes pero el verdadero responsable de tanta corrupción de tanto desorden es la testa coronada. El rey Felón, la reina Fea que en cincuenta años no ha aprendido ni a hablar español. Doña Ficticia. El principito. Que venga Goya a retratarlos. Esta familia se parecen más a la de Carlos IV. Sólo les faltan las pelucas empolvadas y los enanos y bufones. Galas y martingalas que se hospedan en la antigua inclusa. Los incluseros de esta ciudad- Palacio Valdés escribió un cuento maravilloso de la amistad surgida entre un niño huérfano y un gran danés, el cuento se llama “Polifemo”- no tenían salmón y caviar. Mala suerte. Se iban a la cama sin cenar y ahora donde se escondían los expósitos se hospeda a tanto prócer a costa del erario público.

La radio y la prensa controlada por el gobierno han sacado los incensarios. Mucho humo. Mucho auto bombo. Esta es una corrupción coronada. No nos engañemos. Mañana España será republicana. Aquí todos los premios están dados a dedo. Pronto se acabará lo que se daba.

  • ¿Y cómo seguía esa copla, Verumtamen, del puchero y la bata de cola? Cánteme lo que sigue pues mucho me presta.

  • Arrimó cara de ladrón si vas a Valencia ¿donde vas, amor mío sin mi presencia?

  • Muy bien. Vale. Mañana será otro día. Mas me paez que a ursía no le vain a dal el premio.

  • Ni falta que hace Quosquetandem. Ni falta que face. Con su pan lo coman.


sábado, 24 de octubre de 2009


FELICIDADES Y ENHORABUEWNAS SEÑOR LULA BRASIL EL PÀÍS DEL FUTURO

 Esteban Zweig, escritor austriaco muy leído en España en los tiempos de posguerra dijo antes de suicidarse que Brasil sería el país del futuro, algo que yo creo a pie juntillas porque escucho la voz profética que late en las páginas de sus libros. Zweig era un escritor judío que huyó a Brasil tras la debacle de la segunda guerra mundial. Brasil es dulce y misterioso y grande como el Amazonas y su selva. Con alma hispánica y cuerpo de diosa pues diosas son sus mulatas. Creo que ha sido un milagro el triunfo de Lula. Es un socialista de los nuestros que nada tiene que ver con los túrmix anglosajones que tenemos en España. Espero que Lula no haga campo con el diablo, se enfrente a Trump, amiste con Rusia e impide las barbaridades que realizó el presidente gringo en Venezuela, en Ucrania y ahora quiere ir a por Cuba. La reelección del señor Lula tiene para mí un cuadrante milagroso. Felicidades y enhorabuena. Brasil aire de samba y la patria del futuro y la libertad.

 

MOLINOS DE VIENTO

 

Entre las aspas del molino de viento

Vueltas y vueltas

Mil y ciento

Y de tanto maquilar la raposa

Cayó dentro

Contemplo desde mi ventana

Los airosos aerogeneradores

De la sierra del Pando

Caminos que se despeñan

Por el desgalgadero

De Munmayor

Bajando a beber

las aguas de cabo Busto

Las andolinas alzaron ya el vuelo

Es octubre

Se cubren de oro

Los castañares

Hojas moribundas

Todo es silencio

Enciendo la tele

Me empalagan con sus sofisterías

Esos hablistas

Y la apago de antuvión

Vuelve la calma

Arrufan los gatos

En el tejado del hórreo

Tienen el celo

Y aquí estoy yo

A pie de monte

Pasando el vado

De mis serventesios

Muele que te muele

La maquila de mis sueños

 

martes, 27 de octubre de 2026

 

2026-10-26

 

"La distancia al Monasterio de la Trinidad de San Sergio es de 15.564 km."

El rector de la única iglesia ortodoxa de la Antártida ha establecido un récord fenomenal.

El padre Sofronio (Kirillov) en la Iglesia de la Santísima Trinidad en la Antártida.
El padre Sofronio (Kirillov) en la Iglesia de la Santísima Trinidad en la Antártida.
Fuente/Autor: Archivo personal

La entrevista fue realizada por Vladimir Smirnov, miembro de la Unión de Escritores de Rusia.

 

Según los estándares históricos, la Antártida fue descubierta hace relativamente poco tiempo, en 1820. Este descubrimiento monumental fue realizado por los navegantes rusos Faddey Faddeevich Bellingshausen y Mikhail Petrovich Lazarev, quienes fueron los primeros en llegar a las costas del sexto continente.

En esta parte del mundo no hay población permanente. Solo los exploradores polares que trabajan en estaciones viven y se trasladan allí por turnos. Sin embargo, hay una iglesia ortodoxa en la Antártida, la única en todo el continente.

 

El primer rector de esta iglesia fue el hieromonje Kallistrat (Romanenko), actualmente arzobispo de la Iglesia Ortodoxa Rusa. El hieromonje Sophrony (Kirillov) se distinguió por pasar más inviernos en el continente que nadie, estableciendo un récord que aún se mantiene.

 

– Por favor, díganos, Padre Sofronio, ¿cómo fue que usted, siendo residente del Monasterio de la Santísima Trinidad de San Sergio, terminó en la Antártida?

"Lo solicité yo mismo. Fue en 2007. Me acerqué al abad del monasterio, el obispo Feognost, y le ofrecí mi candidatura para servir en la Iglesia de la Santísima Trinidad, la iglesia ortodoxa rusa más austral. Da la casualidad de que está ubicada en la Antártida, en la estación polar de Bellingshausen, una de las cinco estaciones rusas permanentes."

El obispo se mostró muy complacido y me dio su bendición. Este fue mi primer paso. Tras recibir su bendición, fui a San Petersburgo para registrarme; allí se encuentra el Instituto de Investigación Antártica, donde se preparan las expediciones. Me sometí a un examen médico, recibí mi equipaje y conocí a quienes serían los futuros miembros de la expedición: científicos, constructores, mecánicos e ingenieros eléctricos. Se reclutó gente de toda Rusia.

– ¿Y cuándo comenzó tu viaje?

Partimos del muelle el 1 de diciembre de 2007, que casualmente era mi cumpleaños. A bordo del buque de investigación Akademik Fedorov viajaban muchos exploradores polares de otras estaciones. Navegamos a través del Atlántico hasta el extremo sur de África. Cruzamos el ecuador, por supuesto. Nos quedamos en Ciudad del Cabo dos semanas, y yo, junto con los demás miembros de la expedición, participé en las operaciones de carga y descarga.

¿Lo pediste otra vez?

"No, yo no lo pedí; me incluyeron en el horario de trabajo. Así son las cosas."

Después de Ciudad del Cabo, visitamos varias estaciones polares, donde se realizó el relevo de las tripulaciones de invierno. Por supuesto, los icebergs son impresionantes. Aparecen uno o dos días antes de llegar a la Antártida, siendo lo primero que recibe a cualquiera que aspire a llegar al sexto continente.

Nuestro destino final fue la estación Bellingshausen, y antes hicimos escala en Melbourne, Australia. El viaje completo duró aproximadamente cuatro meses y medio. Ya era abril, el comienzo del invierno en la Antártida.

Tras nuestra llegada, pasamos varios días bombeando combustible, recargando materiales de construcción, repuestos y alimentos, después de lo cual el barco partió hacia Rusia y nosotros, 17 personas, nos quedamos durante el invierno, reemplazando por completo a los exploradores polares.

La estación Bellingshausen se encuentra en la isla Waterloo (conocida en Occidente como isla Rey Jorge), la mayor de las islas Shetland del Sur. Mide aproximadamente 30 por 80 kilómetros, lo que significa que es alargada y está cubierta por un glaciar, pero en los bordes de la isla, el glaciar se va estrechando, dejando al descubierto el suelo costero. La superficie de la Antártida está cubierta en un 98 % por hielo, y esta capa de hielo contiene el 80 % del agua dulce del planeta. En la isla Waterloo no hay tierra firme propiamente dicha, solo rocas y suelo; los acantilados son bajos, de unos 100 metros. Tampoco hay vegetación, solo musgo y líquenes aquí y allá. Sin embargo, hay lagos de agua dulce que, por supuesto, se congelan. Obtenemos agua de debajo del hielo y la bebemos, pero está prácticamente destilada y carece de oligoelementos, así que intentamos beber agua traída del continente.

La isla de Waterloo podría considerarse la más internacional y poblada. Además de Rusia, allí se encuentran estaciones de investigación de Chile, Argentina, China, Uruguay, Corea del Sur, Perú, Brasil y Polonia. La estación china de la Gran Muralla, por ejemplo, está ubicada a tan solo dos kilómetros de la nuestra.

Los pingüinos emperador son los habitantes nativos de estos lugares.
Los pingüinos emperador son los habitantes autóctonos de estos lugares.
Fuente/Autor: Archivo personal

 

– ¿Qué es la estación polar de Bellingshausen?

Hay varias casas sobre pilotes, todas de la época soviética (la estación se construyó aquí en 1968). Si una casa en la Antártida no estuviera sostenida por pilotes, simplemente sería derribada por el viento y sepultada por la nieve. Pero la iglesia está construida sobre un acantilado costero, a unos 300 metros de la estación. Y junto a la iglesia hay una pequeña casa donde viven el sacerdote y su ayudante.

¿El camino al templo se cubre de nieve en invierno?

- Es algo arrasador.

- ¿Cómo ir?

– Sobre la nieve. El viento compacta tanto la nieve que caminamos sobre una costra dura.

"Tenemos que hablar aparte sobre la iglesia, padre Sofronio. Como usted sabe, fue traída aquí de muy lejos."

Desde las montañas de Altai. Un equipo de carpinteros construía una iglesia a orillas del lago Teletskoye. Para su construcción se utilizaron maderas de cedro y alerce: resistentes a las heladas y con el paso de los años, adquieren una dureza comparable a la del metal. Una vez ensamblada, la iglesia permaneció en reposo durante más de un año. Posteriormente, cada tronco fue numerado, desmontado y cargado en cinco camiones que transportaron los contenedores a Kaliningrado. Desde este puerto báltico, la iglesia zarpó rumbo a las costas de la Antártida a bordo del buque de investigación Akademik Sergey Vavilov.

La iglesia de la estación polar está en funcionamiento desde 2004 y es el metoquio patriarcal del Monasterio de la Trinidad de San Sergio. La iglesia tiene 15 metros de altura y es la estructura de madera más hermosa (y la única) de la Antártida. La estación chilena tiene una iglesia católica, pero fue construida con dos contenedores marítimos unidos, mientras que la nuestra está construida con troncos; todo es auténtico. Las cruces brillan, las campanas repican, hay seis campanas instaladas en el campanario y se celebran servicios religiosos con regularidad. Incluso se han celebrado bodas en la Iglesia de la Santísima Trinidad. Tres parejas se casaron en diferentes años en la Estación Bellingshausen en la Antártida. El Patriarca Alejo II tenía previsto visitar la iglesia para su quinto aniversario, pero su repentina muerte lo impidió. Sin embargo, en 2016, el Patriarca Kirill de Moscú y de toda Rusia visitó la estación y la iglesia.

Entre las funciones del sacerdote se encuentran brindar orientación espiritual al personal de la estación rusa y conmemorar a los 64 exploradores polares rusos que fallecieron en la Antártida. Varias estaciones de investigación cuentan con cementerios donde exploradores polares —pilotos, científicos y personas de otras profesiones— han encontrado su lugar de descanso final a lo largo de los años.

¿Asistieron todos los que pasan el invierno en la zona a los servicios religiosos?

"No, por supuesto que no todos. Venía más gente en Semana Santa y Navidad, pero también había quienes se enfadaban y decían: 'Padre, hemos venido a trabajar, no a servir'".

– ¿Con qué frecuencia se celebraban los servicios religiosos?

- En días festivos, los sábados y los domingos.

– ¿Qué tuviste que hacer el resto del tiempo?

"Había varios trabajos. Los jefes vieron que el sacerdote era un maestro carpintero y me ordenaron quitar una ventana vieja e instalar una nueva. Cambiar una puerta. Revestir paredes y techos, quitar el óxido, pintar; eso era en verano. Volver a techar con fieltro asfáltico; hice estantes, perchas, mesitas de noche e incluso fabriqué una panera para el cocinero."

Mi primer invierno fue el más largo, duró un año. Es decir, pasé un año en la propia estación. En total fueron cinco inviernos, con intervalos de dos o tres años entre cada uno.

¿Son severas las heladas en la Antártida?

En la estación de Bellingshausen, lo que importa no es el frío. Lo peor es el viento. El "Dudnik", como lo llaman. Si la velocidad del viento supera los 20 metros por segundo, se activa una alerta en toda la estación para que nadie salga. Y si tienen que salir, solo lo hacen dos personas, usando una radio. Salgo de la casita donde vivo para ir a la estación, por ejemplo, a cenar, haciendo una llamada telefónica. Si no he regresado en 10 minutos, me echarán de menos y empezarán a buscarme.

Los vientos allí son tan fuertes que la nieve y la lluvia —y las precipitaciones caen casi a diario— no caen desde arriba, sino que son transportadas horizontalmente por la superficie. Por lo tanto, si la temperatura del aire es baja, es esencial usar una mascarilla cuando hace viento para evitar que te cortes con los trozos de hielo. No hemos experimentado heladas severas. La temperatura media invernal en la estación Bellingshausen es de -20 grados Celsius. Otras estaciones, por ejemplo, la estación Vostok, que se encuentra a 1500 kilómetros de profundidad en la Antártida, experimentan heladas severas durante todo el año: -40 grados Celsius en verano, bajando a -70 grados Celsius en invierno, ¡y la temperatura más baja registrada allí que yo sepa fue de casi 90 grados Celsius! La estación Vostok está ubicada en un lago oculto bajo casi cuatro kilómetros de hielo.

En nuestra estación, durante el verano, el termómetro marcaba 20 grados Celsius al sol, suficiente para tomar el sol. Pero si te ponías a la sombra, empezabas a congelarte.

¡El aire allí debe ser gélido! ¡Solo mencionar la palabra "Antártida" ya es suficiente! ¡Pero también hay vida allí!

En otoño y primavera, los pingüinos y las focas llegan a la costa. En verano, pasan más tiempo en el mar, ya sea sobre témpanos de hielo o flotando en el agua. Y existen diferentes especies. Por ejemplo, vi una foca de Weddell, la más pacífica de todas. Llega a la costa y permanece inmóvil a unos 50 metros del agua. Si se cubre de nieve, se sacude y rueda hasta otro lugar. Puede sumergirse hasta 600 metros de profundidad y permanecer bajo el agua hasta 60 minutos. Su nombre se debe al explorador británico James Weddell.

La foca peletera, o foca orejuda, se desplaza sobre sus aletas. Las demás focas flotan sobre sus vientres, pero esta se yergue y camina sobre sus aletas, no verticalmente, por supuesto, sino en un ángulo de aproximadamente 45 grados. La foca peletera recibe su nombre por su pelaje grueso y suave, sus grandes ojos y sus largos y sensibles bigotes. Estos bigotes le ayudan a detectar el movimiento del agua y a localizar presas incluso en aguas oscuras o turbias.

He visto pingüinos emperador; son los más grandes y hermosos, con colores negro, blanco y amarillo. También he visto pingüinos Adelia; tienen un círculo blanco alrededor de los ojos; y pingüinos barbijo: tienen una raya en la barba, por así decirlo, de oreja a oreja, como una sonrisa de oreja a oreja.

Un págalo solía llegar volando. Incluso picotea a un pingüino si está débil. Vi un cormorán, una gaviota antártica y un petrel gigante. El petrel anida en los acantilados porque tiene alas grandes y patas pequeñas. No puede despegar del suelo, así que aprovecha el viento y vuela hacia el precipicio.

A veces, un ave parecida a nuestra paloma, llamada paloma de hocico corto, se queda a pasar el invierno y vive cerca de la estación. Es blanca y parece una paloma grande.

¿De qué se alimenta?

"Quizás encuentre algún camarón o pez por ahí. Un pingüino enfermo, por ejemplo, puede convertirse en presa: en dos semanas, lo único que queda de él son sus patas, todo lo que come. Los exploradores polares a veces también le dan de comer un poco, aunque no se puede alimentar a nadie, de lo contrario el animal podría no tener crías."

Boda en la iglesia de la estación de Bellingshausen
Boda en la iglesia de la estación de Bellingshausen.
Fuente/Autor: Archivo personal

 

– ¿El mundo de Dios está dispuesto de una manera maravillosa, Padre Sofronio?

"El mundo de Dios fue creado de una manera maravillosa. Es tan maravilloso que uno no puede dejar de contemplar el mundo divino. ¡Gloria a Dios por este mundo maravilloso, incomprensible y siempre cautivador!"

"Estaba hablando con tu hermano gemelo y le pregunté si te había echado de menos cuando estabas en la Antártida y estuviste separada de él durante tanto tiempo. Me respondió (creo que en broma) que se estaba tomando un descanso de ti."

El padre Sofronio se rió:

- Tal vez.

¿Cómo responderías a esa pregunta?

"Diría que nos permitían comunicarnos en línea, a veces llamábamos, una vez al mes, y con eso bastaba. Echaba de menos los árboles, el césped. Echaba de menos la Lavra. En la estación de Bellingshausen hay un poste con flechas que indican la distancia a varias ciudades y lugares importantes. Y en una de las flechas está la inscripción: "Lavra de la Trinidad de San Sergio – 15.564 km".

- Está un poco lejos.

"Pasar el invierno es realmente agotador. Algunos exploradores polares pasan cinco inviernos seguidos, lo que significa que viven en la isla durante cinco años consecutivos, pero yo estaría muy nervioso si me pidieran que pasara dos inviernos seguidos."

Muchas gracias por la conversación.

 

 

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 MARTÍN BORMANN

 

El mundo fue creado por dios pero es gobernado por el diablo. Así lo creía Lutero cuando compuso un himno que aun se canta en las iglesias protestantes “und wenn die Welt voll Teufel wär”. El ex fraile agustino nos previene en sus estrofas contra la venida del reino de la Bestia Das Reich. ¿Qué Reich? Lo cita Martín Bormann el gran secretario de Hitler en sus cartas a su esposa Gerda. Estas epístolas unas trescientas desde enero de 1943 hasta el 2 de mayo de 1945 son un referente para conocer el mundo del miedo y de intrigas que acompaña al hundimiento del régimen hitleriano. 

Fueron escritas en medio del estruendo de los bombardeos aliados contra la Cancillería. La metralla abría embudos en la Wilhemstrassse y sembraba de cristales rotos y de polvo las habitaciones y pasillos de la Cancillería. 

El mundo en manos del Maligno. Lutero lo había dicho: “Os podrán arrebatar vuestros campos y propiedades, violarán a vuestras mujeres, se llevarán a vuestros hijos pero el Reino, das Reich, siempre será vuestro. Es el ocaso de los dioses”.

 Estas cartas deberían ser orquestadas con música de fondo de Wagner. Las escribe el hombre que más cerca estuvo del Führer en sus últimos días:

 “Una victoria de los bolcheviques y de los americanos no sólo significarían el exterminio de nuestra raza sino también todo aquello que creó nuestra cultura y nuestra civilización. En lugar de música regional y canto gregoriano las masas bailarán al ritmo del jazz y el rock se convertirá en el opio de las juventudes. El arte de la literatura y de los valores estéticos dará paso a la pornografía. Escritores y periodistas que se desvíen de las directrices de la verdad oficial proclamada por el Poder serán proscritos o asesinados. El triunfo de los judíos llenará la tierra de tiranos porque en el alma de todo judío criminal hay un déspota, y un inquisidor”.

 Cito párrafos significativos y acaso proféticos de estas epístolas de Cartas a Berta antes de morir.

Fluye la pluma del edecán de Hitler contando cándidamente lo que acontecía en su entorno mientras el régimen se derrumbaba. Los rusos habían cruzado el Oder y se encontraban a las puertas de Berlín. 

Venían destruyendo, incendiando, violando, asesinando. Se escuchaba la macabra música de los organillos de Stalin. Teufel. El diablo moraba en Cantillana. Confidencias a su legítima que le había dado nueve hijos. Gerda se sentía tan nacional socialista que no temía a los “cuernos”;  incluso aplaude la decisión de su marido de tener una querida. Hay que hacer hijos para el Reich. 

Martín esperaba los paquetes que le enviaba Gerda desde Munich pero con frecuencia estos no llegaban. Las vías férreas estaban cortadas. El gauletier debía de tener problemas con la bebida y se jacta en bastantes de sus misivas de no haber probado una gota de alcohol cuando todos en las reuniones de la cancillería estaban borrachos.

 El estado mayor bebía para olvidar. Se vivía angustiosa y peligrosamente: “Tenemos un auto tanque que nos proporciona agua para cocinar y para lavarnos”.

 Los carros e combate rusos rodaban hacia la Puerta de Brandenburgo después de haber entrado en Budapest a sangre y fuego.

“Dos divisiones perecieron en Hungría y de nueve mil hombres sólo sobrevivieron apenas un centenar… en Budapest; el gauletier se ha suicidado… muchos en Berlín comienzan a estar nerviosos en vista de las atrocidades cometidas por los soviéticos. Esto no es de extrañar pero es de deplorar. Los de Stalin se comportan con nosotros como bestias infernales”.

En 1945 Acababa Bormann de cumplir 45 años. Le dice a su esposa que sueña con regresar a Meckleburgo cuando acabe todo esto y dedicarse a la agricultura, recorrer los caminos rurales, escalar montañas.

Gerda acababa de parir mellizos. Moriría en Viena en 1946 arrepentida de las creencias anticristianas del nazismo. El hijo mayor de los Bormann se ordenaría sacerdote jesuita. 

El gauletier hombre sencillo aunque descrito como brutal por otros miembros del circulo mágico — Goebbels, Himmler, Speer, Eva Braun — se transfigura en sus profesiones de adhesión a Hitler. Era un hombre sencillo, perfecto burgués de costumbres rutinarias, algo posesivo e inseguro, preocupado por adelgazar e inquieto a por su salud a causa de la vida sedentaria.

 Encabeza las cartas a Gerda con registros como “corazón mío” o “mamaíta”.

 Escribe con clarividencia, puntualidad y sin pretensiones librescas:

 “Me parece increíble que un puñado de judíos haya transformado el mundo sumiendo a Germania en una guerra de exterminio. Luchamos contra tres potencias que en realidad se engloban en una sola. Son las tres caras de la bestia sin rostro: Wall Street, la City de Londres y el Kremlin”.

La primera guerra mundial fue el primer triunfo mundial del sionismo que hundió a Alemania. 

Le faltó saber que los judíos alemanes y suizos fueron los que auparon a Hitler al poder. 

Las misivas son cartas de amor y un dietario en el cual resplandecen las confesiones de un burócrata hastiado de las intrigas del círculo mágico del gran jefe (el odio y las prevenciones contra los militares de Bormann se exacerban a resultas del atentado fallido del 20 de julio de 1944 del general Stauffenberg que puso una bomba debajo de la mesa de la presidencia desde donde debía hablar el Führer) que añora la vuelta a un lugar de provincias en Sajonia para dedicarse a la vida del campo con su mujer. Lo que nunca pudo ser.

Martín pereció en un enfrentamiento con los rusos cuando trataba de abrirse paso en una fuga hacia Berlín. 

Nadie encontró su cadáver lo que daría especulaciones de todo tipo sobre todo que se había refugiado en Argentina. Teufel. La hora de la bestia. Martín Bormann luchó contra el diablo. Perdió la pelea. 

 

 

 

 ASNO SEA QUIEN A ÉL HUELE Y BABEA

 

Va de refranes. Cuando quiero explicar algo que no entiendo echo mano de la paremiología que es tan importante en la lengua castellana como en la rusa. Estudioso de la actualidad no comprendo lo que pasa. Perico los palotes en la ONU lo que le gusta figurar. La Delcey venezolana agradecida haciendo pasillo lo busca para darle las gracias y un par de besos en el cogote y es que el Perico en colusión con Trump le pegó la patada a Maduro y para nuestro sonrojo cometió la gran felonía de entregar Ceuta y Melilla a Marruecos con Trump en perspectiva que miraba la firma con ojos de Argos. Guay de mi España. En esas estamos y siguiendo yo el ejemplo del alacrán que se cura a sí mismo y hace crecer la cola donde guarda el veneno me tiro al monte para enderezar entuertos. Y no son gigantes sino molinos de viento así que con mi cabalgada acabo estampándome contra la pared dando con mis pobres huesos en los trigales de Campo de Criptana. Septiembre es un buen mes para la recolección de escamonea la planta purgante con la que curo el estreñimiento pero ojo sólo en pequeñas dosis que si no da cagalera. Estamos a finales de un verano ardiente y los castaños de mi castañar, tan frondosos y cuajados de majestad, padecen de una enfermedad que se llama cremería, me dijo el otro día un botánico. Entretanto, me ensimismo y me siento en una hamaca y me pongo a leer al sol mientras la tierra tiene sed. Pero ahí está hablando por la radio el maestro Ciruela que sin saber leer puso escuela. Ay don Benitiño antes maestro que discipulillo. Y la becerra mansa mama de la madre y de la ajena. Debe de ser una chota del PSOE, muy mafiosa y torionda que con tanto contubernio huele mal. ¡Ay Ceuta de mis amores que te quieren entregar al moro¡ No lo consienta Dios.

 

Miércoles, 23 de septiembre de 2026

matan a su padre con tal de salir en los papeles o por un like en las redes

  

EROSTRATISMO


 


 


Era Erostrato un pastor griego que quiso ser famoso y al objeto de lograr objetivo tal se le ocurrió la idea de incendiar el templo de la diosa Artemisa en Efeso, pero murió en su propio incendio aun a costa de su sueño de saltar del anonimato a la fama.


Siglos adelante, san Pablo que era de natural colérico destruyó las estatuas de aquel templo, las vestales huyeron aterrorizadas pero para nuestra fortuna en Efeso nacería el culto a la Virgen María. El erostratismo está presente en la sociedad de nuestros días. Todos quieren ser famosos y alcanzar la gloria como sea. a tal efecto publican libros indigestos (más vale que se dedicaran a otra cosa) pero ese punto es el centro de gravedad de nuestra sociedad ávida de honores. No creo que tratar de cargarse un papa aunque ese papa sea Wojtyla del que uno ha escrito tantas cosas que no le parecían bien porque el pontífice polaco también estaba un tanto pagado de sí mismo y era un tanto erostrático. Pero eso no justifica ninguna violencia contra su persona. Wojtyla murió en la cama y parece ser que perdonó a su agresor aquel turco que le disparó en la Plaza de San Pedro el 13 de mayo. Juan Pablo II, subió a los altares, salvó la vida milagrosamente - cosa que creo- pero ello no significa que su gestión al mando de la Barca de Pedro fuera susceptible de críticas. Ya lo dijo Cristo a Pedro cuando cortó la oreja de Malco:


—Mitte gladium in vaginam (mete tu espada en la vaina) porque el que a hierro mata a hierro muere.


Dejemos que actúe el Espíritu. Toda acción homicida no es de inspiración divina. Nos llega por conducto de Satanás. Atentar contra la vida de un Papa no es cosa para colgarse una medalla ni escribir un libro. Hay problemas en nuestra sociedad mucho más acuciantes.

     

SAN ANTONIO DE LISBOA ESTUVO EN LA PORTERÍA

Posted: 01 Jul 2016 03:41 AM PDT

La victoria frente a Polonia creo que se debe a la intervención del glorioso y divino, san Antonio que se puso bajo los palos y ayudó al arquero lusitano a detener el penalti polaco. Gracias, querido santo franciscano de mi devoción, eres el gran taumaturgo de la Iglesia Católica. Felicidades al conjunto de Cristiano Ronaldo. Pasan a la semifinal. Enhorabuena, país hermano. Esta victoria enardecerá vuestro patriotismo para envidia nuestra los españoles y los reposteros y banderas lusas colgarán de las ventanas del país desde Oporto hasta Evora.    

Posted: 01 Jul 2016 03:20 AM PDT  


 

VIRGIL GHEORGIU LA HORA 25

 

 

 

Rumania y el sufrimiento del heroico pueblo rumano, cristiano ortodoxo, se instauró en mi vida dentro del dolor y admiración de un amante de la literatura. 

A Virgil Gheorgiu, periodista, escritor y sacerdote al fin de sus días, lo acusaron de nazi. Yo no no me curo de desinencias políticas porque el arte tiene que ver poco con la literatura. 

En este sentido la Hora 25 es un libro profético que habla de la hora occidua y del ocaso de occidente. Ex oriente lux. 

¿Será verdad? ¿Qué es lo que está ocurriendo en Turquía? La islamización del viejo continente ¿a qué sendas nos llevará?

 Son preguntas que se hace el lector al pasar las páginas de esta novela río en la cual el protagonista Mortiz hijo de un pope es hecho prisionero por los comunistas y más adelante por los alemanes. 

Durante trece años vivió la angustia de los campos de la muerte los KZ (Koncentration Lager) y es un libro que merece leerse pues parece que la historia a lo largo de la angustia del pasado siglo y del presente parece que se repite. 

El autor aduce  que la única salvación se encuentra en los valores cristianos que selló el pensamiento de aquella Europa de los campanarios y de las catedrales que poco tiene que ver con esta Europa corrupta y en desbandada.

 La iglesia no salva a las sociedades, salva al individuo en particular de una forma personal. 

Este concepto, formulado por un pope ortodoxo, parece haber sido de lado por nuestros jerarcas en el Vaticano aferrados al poder y a la gloria de una iglesia que trata de convertirse en un asidero terrenal, renunciando al mandato evangélico de la puerta estrecha. 

Cristo está de parte de los que sufren. Tal valor convierte a la verdadera iglesia la iglesia interna no la aparente en punto menos que indestructible contra la cual los que los valores del infierno no prevalecerán.

2026-10-25

 

GOGOL, EL ANTICRISTO Y LA GUERRA DE UCRANIA



Dios me libre de condenar a los judíos y caer en la trampa del antisemitismo y de ir contra los de una raza conversa que puede que sea la mía (Sta Teresa. San Juan de la Cruz, Quevedo, Góngora, Cervantes, Tirso de Molina y muchos más)

Pero no por ello hay que obviar ciertas peculiaridades del sanedrín que rige sus destinos y comete masacres como las de Sharon en Sabra y Chatila o la guerra de exterminio que lleva adelante Natanyaju en Gaza.

Razón tiene Pedro Sanchez cuando dice que España no compra armas a genocidas y asesinos.

Fue Natanyaju el que dijo que la guerra en Palestina es una guerra de religión lo mismo que la de Ucrania que lleva adelante ese títere sin cabeza Zelenski a las ordenes de Trump, Biden, la Merkel, la Van der Leyen y el sanedrín universal.

Ciertamente, la política de este tribunal desde Getsemaní y de los campos de Haceldama donde creció el árbol en que Judas se ahorcó ha sido transgredir, triturar las normas de convivencia, mentir. Grandes propagandistas crean bulos por doquier.

El pueblo ruso no es antisemita pero es un firme defensor de la fe cristiana y no le importó morir a lo largo de la historia en defensa de la Ortodoxia.

"Esperad ya llegará el tiempo en que sabréis lo que es la religión ortodoxa. Ya presienten las razones la aparición en la tierra de un zar ruso (¿Putín?) y no habrá en el mundo fuerza que se le someta... nadie es capaz de domeñar el animo ruso".

Con estas frases a orillas del río Dnieper cuya aguas bajan ensangrentadas termina la magnifica novela profética "Taras Bulba"

Es una exaltación de la caballería cosaca que hace la guerra en Ucrania a los polacos católicos y unitas, herejes para el atamán Tarás que cabalga al frente de una setnia (regimiento) y trata de rescatar a su hijo Ospat que está encarcelado en Varsovia.

Contrata a un judío que le conduzca hasta la ciudad del Vistula en un carro dentro de un tonel de aguardiente. Le cobra muchos dineros los dineros y lo engaña pero puede asistir al ajusticiamiento de Ospat.

La novela está plagada de profecías y de ese humos característico del autor de "Almas Muertas" un genio de la literatura rusa que precisamente era ucraniano. Cuando está a punto de entrar en combate, ha sonado el toque de botasilla, Tarás se sale de la formación y vuelve grupas para buscar su cachimba.

Un cosaco, dice, prefiere la pipa y el tabaco a su mujer y no puede entrar en batalla sin su cachimba...

Gogol pinta a Yankel, el deutorogonista de "Tarás" en oposición al noble y valiente atamán cosaco como un característico hijo del gueto.

Tirabuzones, media sonrisa, raídos pantalones y parlando con sus camaradas en una lengua que nadie entendía, taimado, traidor (¿Zelenski?) y sumiso pero con una bolsa llena de doblones de oro y que tenía la cara pintada de pecas como el huevo de un gorrión.

Hoy en día los habitantes de aquel hediondo sector rojo de Varsovia que Vivian entre la porquería y la miseria son los grandes contratistas en Nueva York que vuelan por los aires del mundo en aviones supersónicos privados y son los señores de la guerra y de la paz como Donald Trump un Yankel redivivo pelirrojo ojiporcuno y con la cara pintada de pecas. El rey del mambo, hijos míos.


viernes, 16 de mayo de 2025


 

 En la aldea IVAN BUNIN

 

Bunin es otro de los maestros rusos que me hicieron desde adolescente amar la escritura. Menos profundo que Dostoyevski ni con tantos recursos narrativos como Tolstoi llega perfectamente al alma del lector. Alma rusa. Alma de niño.

Nostálgico cuando regresa a su aldea el cristo de la ermita del camino había sido derribado para construir una nava fabril. La dictadura del progreso pero ubi sunt, donde están mis amigos.

 La nostalgia se apodera del escritor que anda a tientas entre la niebla (tumán) se pregunta a golpes con la muerte para qué vivimos. Todo cambió.

Ya no somos los mismos. Sus compatriotas se afanan por el dinero y las riquezas. No hay principios morales. A la ética la han barrido la plutocracia, el afán de poder y la lucha por ser rico.

No se escucha el tañido vibrante de las campanas (kolokoli) los días de fiesta. Las cornejas anidan en los huecos de las paredes de las casas deshabitadas.

¿Dónde están mis amigos? Es lo que me pregunto yo también en vísperas de cumplir 81.

Que deprisa pasó todo. Ya soy un anciano. Pero, Señor, Tú estás ahí. Dador de vida.

En mi aldea también crecen los acianos con sus flores azules besados por la brisa y la luz en estos días los más largos del año juega al corro con las sombras.

Junio incluso en mi dorada senectud es el más hermoso del año. I am in the pink. Me he curado de un cáncer de próstata.

No fumo ni bebo, ayuno que es lo mío y cada noche leo el Evangelio, canto algún salmo y rezo el rosario pero antes voy a los toros con Telemadrid.

España misteriosa. Es el mito del minotauro. Es una piel de toro con patas  cuadrúpedas que corren el trote cochinero y cuernos que amurcan.

 La majeza y la valentía de esos toreros andaluces, valencianos y castellanos que se juegan en el redondel la vida cada tarde. Tampoco faltan en el redondel los mexicanos en las fiestas de San Isidro labrador patrón de Madrid

viernes, 06 de junio de 2025


 EL DIA DE SAN BERNARDO EN EL MONASTERIO DE SANTA MARIA DE SACRAMENIA

 

Acudo con una oración en los labios que me enseñó un cisterciense escrita por san Bernardo de Claraval:

"sancta Maria, sucurre miseros, fove flebiles, adjuva pusilanimes, interveni pro clero interveni pro devoto femineo sexu sentiant tuum juvamen quicumque celebrant tuam festivitatem. Amen"

 y este lugar de la tierra en que nací me explica tres cosas, mi amor a la Virgen Madre, la devoción por los libros, la fraternidad de la tierra y cierta adición por el buen vino. es Castilla la tierra de Berceo un lugar mágico situado en valle nemoroso tierras altas de frontera que pegan al Duero y a la cordillera carpetana. tierras de frontera las de los aportellados de Fuentidueña la de los arqueros de Sacramenia los escuderos de Valtiendas y los anacoretas y ermitaños de Fuentesoto. Aguas arriba del Duratón entre afiladas peñas y gollizos se abrían las cuevas de los eremitorios donde se refugiaron los cristianos visigodos huyendo de la morisma. Todavía se pueden contemplar estas moradas trogloditas por los tesos de Cuevas de Provanco y en Fuentesoto a la vera del río Menia que riega los huertos y la vega se alzaba la ermita del viejo fundo de san Vicente de Pospozuelo. allí debió de existir una Tebaida parecida a la de los Siete Altares sepulvedanos.

 Quedan restos del eremitorio prerrománico y señales de tumbas visigóticas. El espíritu cisterciense ha calado en mí al socaire de la devoción a Nuestra Señora una mezcla del lema benedictino del ora et labora y de la indolencia contemplativa que trata de seguir una regla difícil de convivencia comunal ▬ el Cister por amor a Cristo renunciaba a todas las cosas del mundo incluso a la privacidad: los hijos de san Bernardo trabajaban juntos, rezaban en común,  escribían bajo la mirada del abad copiando (eran excelentes calígrafos) manuscritos en el armorium, bajaban al refectorio a las horas marcadas, y carecían de celdas, dormían en crujías o dormitorios▬ trabajaban en el campo comían de la huerta, roturaron la tierra, plantaron viñas. A ellos se debe la tradición vitivinícola de Castilla la Vieja. San Bernardo trasplantó el veduño borgoñón que arraigo cepas mejores en estos majuelos que las del francés originario. Sólo al morir conocían la propiedad privada del cuadrado de tierra que a todos nos corresponde.

la historia de este monasterio de Sacramenia yo la conozco bien y he escrito largo y tendido sobre estas piedras cuando era corresponsal de la agencia Pyresa en Nueva York. El claustro monástico fue comprado por Randolph Hearst y fue desmontado piedra a piedra y reedificado en Nueva York. otra parte fue a parar a Miami bizarra y azaroso historia que empieza con la desamortización de Mendizábal y los españoles con nuestras sagradas piedras no sabíamos que hacer. Algunas fueron pignoradas. Sin embargo, hay que decir que aquí quedó el rosetón impresionante circulo de piedra que tamiza la luz donde  cantaron los monjes vísperas durante ocho siglos. El monasterio fue erigido a mediados del siglo XII antes que el de Moreruela y el de Veruela en la provincia de Zamora y Soria respectivamente. actualmente es propiedad privada pero está abierta al público gracias al sponsor un colega y amigo periodista- subiendo desde el pueblo a través de un camino flaqueado de encinas y fresnos como unos tres kilómetros uno se enfrenta con una plazoleta cercada por chopos centenarios. un gran  mastín manso y blanco animalito sale a recibirnos y nos lame las manos. me quedo casi en éxtasis ante el rosetón y canto la Salve. Detrás de la corraliza aparecen las ventanas de las celdas. La iglesia ha sido reedificada con gusto exquisito. me acuerdo que bajé una vez con el abuelo por estos andurriales a la romería que tenía lugar en honor al santo el 20 de agosto. Compramos garrafatiñas y peladillas de Alcalá a los carameleros, bailamos la jota. Un gaitero de Peñafiel tocaba la chifla (dulzaina) y entrada la tarde regresamos a casa. Nunca olvidaré aquellas vivencias. en el día del glorioso san Bernardo patrón del Cister y de los monjes templarios. un templario hospitalario creo que he sido en la vida. Diacono para servir y cantar la epístola.   

 LITIASIS NOCHE DE DOLORES (LAUDACIO AL SERVICIO DE URGENCIAS Y DE UROLOGÍA DE PUERTA DE HIERRO MAJADAHONDA) GRACIAS POR SU PROFESIONALIDAD Y COMPASIÓN

 

Pasaron las navidades como un relámpago. Son las Doce Noches de los cuales hablaban los romanos. Shakesperare escribió su semblanza en la comedia “The Twelth Night”.

  El tiempo se acelera hasta la Epifanía y parece que los astros circulan allá arriba. Había que aplacar a Saturno el dios oscuro con libaciones. Últimos añs de la vida quie saldan la larga lista de los trabajos y los días. Recapitulaciones y arrepentimientos. Me siento solo y pecador. Muy poquita cosa. No he sido más que un pobre periodista, un soñador, avenate de la política donde todo es lucha, estridencia y ambición. ¿Últimos tiempos? No va más. Sin embargo me siento orgulloso de mi tarea. De mi vocación. Hay que ser humilde asumir el riesgo pewnsando que el hombre hecho en el barro es un carro de polvo. Grande solo es Dios.

Ese es el origen de las saturnales que el cristianismo retomó para conmemorar el nacimiento de Jesús. Tiempo de nostalgias y alegrías. Una pandereta suena. La nochebuena se viene y se va y nosotros nos iremos para no volver más. Recuerdos infantiles y memoria de los que ya no estaban en la mesa de Nochebuena. Pasaron dichas fiestas tranquilas para mí rodeado de mis hijos y mis nietos pero pasadas la Doce Noches me volví pagano y quise venerar al dios oscuro apurando la copa de añoranzas y tristezas.

 Soy un pensionista. Apenas salgo de casa soy un monje de la literatura y noto necesidad a veces de hablar con alguien pues no tengo vocación de cartujo.

Me fui al Pardillo al bar de la parada donde había un monolito al primer caído en la batalla de Brunete (ver mi libro) el alemán Rudi Eppert, un sitio que tiene para mí energía positiva y tomé algunos traguillos.

Más de la cuenta teniendo considerando que la dipsomanía es una de las tres D fatídicas (Deprimido, divorciado, dipsómano) que afligen a escritores y periodistas. Baco es un dios traicionero. ¡Mucho cuidado!

Volví a casa contento y despreocupado, sin saber que iba a pasar una semana en el lecho de Procusto, aunque noté que orinaba más de lo normal (poliuria) me acosté contento y feliz pero a las tres de la mañana empezaron unos dolores terribles en la cintura que creí morir. Arcadas, ganas de vomitar pero ni para delante ni  para atrás.

Llamé al 112 de Villanueva de la Cañada y a los diez minutos estaba la ambulancia.

Ya en Puerta de Hierro tuve una de las experiencias más consoladoras de mi existencia. Soy perro viejo y la vida me vapuleó con fuerza.

Con todo y eso sobreviví, aunque pienso que en mis ramalazos pesimistas la humanidad es así. El bien es más poderoso que el mal por más que así no nos lo parezca.

Acudió a palparme una medico vasca jovencita guapa que mandó sondarme. Los dolores remitieron. Una de las enfermeras me inyectó varios calmantes despues de sondarme con pericia.

Me acordé entonces de mi abuelo que murió de cáncer de próstata en medio de largos y dolorosos sufrimientos. Cuando le ponían la sonda veía las estrellas.

Recuerdo aún sus gritos pero desde hace medio siglo mucho ha cambiado la medicina.

Apenas lo sentí. Trasladado a una de las crujías o boxes del departamento tuve experiencia del dolor que aflige a la pobre humanidad.

Me impresionó el trato de las ATS que a los viejos nos llamaban cariño.. Me sentí persona, no un número auque a mi lado expiró aquella noche una señora y Manolo el enfrente se quejaba de que sus hijos no venían a verle y le trajeran las gafas. “No veo, señorita. ¿Me da un vaso de agua por favor? … Si a mí no me duele nada. Yo quiero irme a mi casa” nos hicimos amigos. Manolo era un madrileño del Avapies que había trabajado en Francia y en Alemania. Desde esta bitácora le mando un gran abrazo aunque es posible que nunca nos volvamos a ver.

Cuando era niño, yo iba con mi madre a visitar al abuelo hospitalizado en el Hospital de la Misericordia de Segovia.

Un recuerdo tétrico me asalta al rememorar aquella tétrica experiencia: las batas blancas, aquellas hermanitas de la Caridad con aquellas tocas almidonadas de ala lancha que parecían aviones dispuestas a  echar a volar; la mayor parte de ellas eran mayores y no muy agraciadas.

Todo lo contrario de ahora. En Puerta de Hierro, crisol de juventud, la mayoría de las enfermeras son jóvenes y muy guapas lo mismo que los doctores que poseen eso que llaman los ingleses maneras de cama para dispensar buen trato al paciente. Entretanto, mientras los negros pensamientos me asaltaban, yo pensaba que podría sufrir de cáncer de próstata como el abuelo. Pero no. Los cálculos al riñón habían determinado aquella litiasis y al final expulsé la piedra.

No obstante mientras pasaban las horas me aferraba a las cuentas de mi rosario y me preparaba para bien morir pensando que la muerte acaso no sea el final. Y dando gracias a Dios por estos 78 años de lucha bravía. Quizá los españoles no sabemos lo que tenemos con nuestros clínicos y no estemos tan mal como cuentan las noticias.

 Hay ahí pidiendo paso una juventud muy preparada para afrontar el futuro. Me subieron cuarenta y ocho horas después a planta y allí creo que se me apareció la Virgen María en la persona de Almudenita de Alcorcón  la enfermera de mi sala y la uróloga que palpó y alivió mis miserias.

 Ya me referido hasta tal extremo. Sólo puedo decir gracias. Estoy ahora en casa con la sonda puesta que me extraerán dentro de diez días; eso sí, sin dolores  y normalizado en la irradiación mingitoria de mis pobres riñones. Bendito sea Dios.

El mundo va adelante. La vida sigue. Hemos vencido al dios oscuro de las saturnales. Cristo cura a través de estos valientes trabajadores de la medicina aunque no crean en El pero participan de su fuerza taumatúrgica