2008-11-29
2008-11-28
YO TAMBIÉN ENTREVISTÉ A BARNARD
Barnard era un cirujana Surafricano que hizo el primer transplante del corazón en Ciudad del Cabo a un tal Washkanski. El paciente se le murió a los tres meses pues no pudo soportar la cuarentena. De septicemia. O rechazo. Su intervención causó furor el año 68. El que suscribe también lo entrevisté. Entonces yo era uno de los pocos periodistas en Madrid que hablaba inglés correctamente. Un quiquiriquí. Un scoop. Todos andábamos a la caza de la exclusiva. Pero mi deontología profesional creo que me vedaría un comportamiento como el de algunos buitres de Pueblo en el lecho de muerte de Francisco Franco. Creo que fue Yale o una hija de de Boby Deglané no recuerdo bien. Lo cierto es que el Dr. Martínez Bordiú se enfureció pues era amigo de Barnard y estuvo a la cabecera del Caudillo y se preparó una campaña porque aquellas fotos eran un desacato a la dignidad humana presentando al enfermo enchufado a mil forodos y goteros para mantenerlo con vida. Mira Navas eso no es periodismo. Lo malo es que aquel periodismo vertical es el padre o la madre del amarillismo que nos envenena y nos vuelve patatas mentales a los españoles. Por eso no me parece ético la jactancia y el cacareo. Uno como periodista calla más cosas que sabe que las que publica. La profesión se nos ha llenado de navajeros. Gente con poca dignidad. Y mucho zote. Esto ayuda poco a la convivencia y menos a la democracia. Uno para bien o para mal sabe escribir, como se hace un artículo y como hacer trizas a un personaje con una buena sátira. Mi afán no es el ataque personal sino la didáctica moralizante. “Castigat ridendo mores”. Castigar las costumbres mediante la risa, decía el clásico pero los de “Pueblo” sabías poco latín, amigo Navas. Ahí está la maula. Y en esta vida mortal más pronto o más tarde pronto se paga. Descanse en paz Franco, descanse en paz Barnard, descanse el Marqués, y descanse también Yale, Camarero y descanse también don Emilio Romero. Todos fueron camino de Piñera como iremos todos. Haya paz
Barnard era un cirujana Surafricano que hizo el primer transplante del corazón en Ciudad del Cabo a un tal Washkanski. El paciente se le murió a los tres meses pues no pudo soportar la cuarentena. De septicemia. O rechazo. Su intervención causó furor el año 68. El que suscribe también lo entrevisté. Entonces yo era uno de los pocos periodistas en Madrid que hablaba inglés correctamente. Un quiquiriquí. Un scoop. Todos andábamos a la caza de la exclusiva. Pero mi deontología profesional creo que me vedaría un comportamiento como el de algunos buitres de Pueblo en el lecho de muerte de Francisco Franco. Creo que fue Yale o una hija de de Boby Deglané no recuerdo bien. Lo cierto es que el Dr. Martínez Bordiú se enfureció pues era amigo de Barnard y estuvo a la cabecera del Caudillo y se preparó una campaña porque aquellas fotos eran un desacato a la dignidad humana presentando al enfermo enchufado a mil forodos y goteros para mantenerlo con vida. Mira Navas eso no es periodismo. Lo malo es que aquel periodismo vertical es el padre o la madre del amarillismo que nos envenena y nos vuelve patatas mentales a los españoles. Por eso no me parece ético la jactancia y el cacareo. Uno como periodista calla más cosas que sabe que las que publica. La profesión se nos ha llenado de navajeros. Gente con poca dignidad. Y mucho zote. Esto ayuda poco a la convivencia y menos a la democracia. Uno para bien o para mal sabe escribir, como se hace un artículo y como hacer trizas a un personaje con una buena sátira. Mi afán no es el ataque personal sino la didáctica moralizante. “Castigat ridendo mores”. Castigar las costumbres mediante la risa, decía el clásico pero los de “Pueblo” sabías poco latín, amigo Navas. Ahí está la maula. Y en esta vida mortal más pronto o más tarde pronto se paga. Descanse en paz Franco, descanse en paz Barnard, descanse el Marqués, y descanse también Yale, Camarero y descanse también don Emilio Romero. Todos fueron camino de Piñera como iremos todos. Haya paz
2008-11-27
2008-11-26
2008-11-25
20 N DESAGRAVIEMOS A LA GUARDIA CIVIL POR LO QUE ALGUNOS FACHAS HAN DICHO. LA BANDERA ES DE TODOS, TÍOS
LA BANDERA DE TODOS. DEFENSA DE LA GUARDIA CIVIL
Antonio Parra
Querido Eduardo:
Sigo con interés tus programas radiofónicos en línea abierta que creo muy interesantes y democráticos.
Y en este blog así lo he expresado en más de una ocasión pues sabes que no me crece pelo en la lengua por respeto y en memoria de tu padre que me pareció un excelente escritor.
Sin embargo en el último programa el dedicado al 20N te pasaste siete pueblos en tus ataques demoledores a la GC.
La Benemérita, se quiera o no, siempre está en su sitio cumpliendo con el deber y acatando órdenes.
Porque mandaran quitar a uno de los tuyos una imagen de la Virgen del Pilar envuelta en la roja y gualda no es para que te pusieras así con los pobres guardias ni formular los escatológicos dicterios que salieron por tu boquita entre tus carcajadas de una risa cínica y cojonuda.
Mira, Edu, esto es muy serio. La bandera es de todos y utilizarlas con intereses políticos me parece una profanación y un desacato a los enterrados que yacen allí de uno y otro bando. El Valle es el Arlington hispano.
Allí se va a rezar por los difuntos no a preparar el cirio. Hace unos años yo subía a la Cruz de los Caídos pero dejé de ir abochornado por el deplorable espectáculo de esos niñatos que son indignos de la camisa azul- algunos de ellos, no todos- y la verdad que siempre me parecieron vocingleros y algo cobarditas.
Hay que tener los huevos bien puestos para defender esa bandera en sitios como los he defendido yo civiles en una manifestación republicana en el centro de Londres cuando los anarquistas iban a quemar nuestra embajada en Belgravia para hacer idéntico que hicieron con la de Lisboa que por poco me mata un anarquista-me enfrasqué en una pelea y sacudí y al tío le arrebaté una pistola- o en Vascongadas o mis dos primos guardias, Javi y Benjamín, que detuvo a tres etarras en una discoteca.
Y no en medio de esa turba de quejitas y de acusicas exhibicionistas (fibulas, boinas, cinturones, escarapelas y hasta en los calzoncillos y en las bragas algunos/as las solían portar con el ¡pájaro” incluido) pues para ellos Franco es sólo la nómina y por la nómina los españoles de ahora venden hasta al enterrador.
Esa bandera se lleva en el corazón tío y habrá que defenderla en el campo de batalla y en los foros de todo tipo con inteligencia y con patriotismo.
No ha de ser un signo de concordia ni de división sino de unidad. Ni un pretexto para preparar camorra.
La GC cumplió órdenes estrictas del Ministerio del Interior. Es lo que ha hecho siempre: estar allí y sufrir. A muchos números desde luego les pareció un servicio desagradable mandar quitar un símbolo que ellos llevan en su uniforme y que juraron defender con su propia vida.
En ocasiones tales no queda otra opción que aguantar mecha y tragar saliva. Pero las órdenes son órdenes, sabes. Y encimas vas tú y te pones chulo.
Hay que joderse.
A tu prima no la tocaron un pelo de la ropa. Cuando el otro día a uno del BNF, los fachas ingleses del Frente Nacional, le volaron la casa, una operación de fontanería seguramente, los ingleses no se andan con chiquitas y tú clavas el grito en el cielo, no tienen Guardia Civil.
Los bobees londinenses o los cops neoyorquinos te hubieran dado cuatro hostias No mira no. Te desacreditas, Eduardo. Descansen en paz los muertos. Todos los muertos. No removamos sepulturas. El servicio es el servicio.
La guardia civil para nuestra fortuna sigue siendo la GC. Está ahí y ay de nosotros si no estuviera.
Se trata de una institución quasi milagrosa que Dios nos ha reglado a los españoles. Y para desagraviarla yo gritaré con una voz que me sale de lo más profundo de mi corazón:
-Viva la libertad. Viva la Guardia Civil
25/11/2008 11:59:48
Antonio Parra
Querido Eduardo:
Sigo con interés tus programas radiofónicos en línea abierta que creo muy interesantes y democráticos.
Y en este blog así lo he expresado en más de una ocasión pues sabes que no me crece pelo en la lengua por respeto y en memoria de tu padre que me pareció un excelente escritor.
Sin embargo en el último programa el dedicado al 20N te pasaste siete pueblos en tus ataques demoledores a la GC.
La Benemérita, se quiera o no, siempre está en su sitio cumpliendo con el deber y acatando órdenes.
Porque mandaran quitar a uno de los tuyos una imagen de la Virgen del Pilar envuelta en la roja y gualda no es para que te pusieras así con los pobres guardias ni formular los escatológicos dicterios que salieron por tu boquita entre tus carcajadas de una risa cínica y cojonuda.
Mira, Edu, esto es muy serio. La bandera es de todos y utilizarlas con intereses políticos me parece una profanación y un desacato a los enterrados que yacen allí de uno y otro bando. El Valle es el Arlington hispano.
Allí se va a rezar por los difuntos no a preparar el cirio. Hace unos años yo subía a la Cruz de los Caídos pero dejé de ir abochornado por el deplorable espectáculo de esos niñatos que son indignos de la camisa azul- algunos de ellos, no todos- y la verdad que siempre me parecieron vocingleros y algo cobarditas.
Hay que tener los huevos bien puestos para defender esa bandera en sitios como los he defendido yo civiles en una manifestación republicana en el centro de Londres cuando los anarquistas iban a quemar nuestra embajada en Belgravia para hacer idéntico que hicieron con la de Lisboa que por poco me mata un anarquista-me enfrasqué en una pelea y sacudí y al tío le arrebaté una pistola- o en Vascongadas o mis dos primos guardias, Javi y Benjamín, que detuvo a tres etarras en una discoteca.
Y no en medio de esa turba de quejitas y de acusicas exhibicionistas (fibulas, boinas, cinturones, escarapelas y hasta en los calzoncillos y en las bragas algunos/as las solían portar con el ¡pájaro” incluido) pues para ellos Franco es sólo la nómina y por la nómina los españoles de ahora venden hasta al enterrador.
Esa bandera se lleva en el corazón tío y habrá que defenderla en el campo de batalla y en los foros de todo tipo con inteligencia y con patriotismo.
No ha de ser un signo de concordia ni de división sino de unidad. Ni un pretexto para preparar camorra.
La GC cumplió órdenes estrictas del Ministerio del Interior. Es lo que ha hecho siempre: estar allí y sufrir. A muchos números desde luego les pareció un servicio desagradable mandar quitar un símbolo que ellos llevan en su uniforme y que juraron defender con su propia vida.
En ocasiones tales no queda otra opción que aguantar mecha y tragar saliva. Pero las órdenes son órdenes, sabes. Y encimas vas tú y te pones chulo.
Hay que joderse.
A tu prima no la tocaron un pelo de la ropa. Cuando el otro día a uno del BNF, los fachas ingleses del Frente Nacional, le volaron la casa, una operación de fontanería seguramente, los ingleses no se andan con chiquitas y tú clavas el grito en el cielo, no tienen Guardia Civil.
Los bobees londinenses o los cops neoyorquinos te hubieran dado cuatro hostias No mira no. Te desacreditas, Eduardo. Descansen en paz los muertos. Todos los muertos. No removamos sepulturas. El servicio es el servicio.
La guardia civil para nuestra fortuna sigue siendo la GC. Está ahí y ay de nosotros si no estuviera.
Se trata de una institución quasi milagrosa que Dios nos ha reglado a los españoles. Y para desagraviarla yo gritaré con una voz que me sale de lo más profundo de mi corazón:
-Viva la libertad. Viva la Guardia Civil
25/11/2008 11:59:48
2008-11-19
2008-11-15
2008-11-05
2008-10-31
PILAR URBANO Y SU LIBRO DE LA REINA
PILAR URBANO. DEL REY Y LA INQUISICIÓN CHITÓN
Pilar Urbano, antigua colega, es un carro huesos todo médula, todo tuétano, nada de cascara y mucho menos amarga, Opus Dei. Opio mio, la religión que está para ayudar al ser humano puede convertirse en el opio de los pueblos sobre todo cuando andamos en tales trifulcas.. Siempre la gustó preparar buenos ciscos. Ciscos periodísticos claro espero Pili guapa no te metas en ese jardín. Ya sabes lo que se decía del rey y de la inquisición chitón. Pues bueno. Bonito, bueno y si breve dos veces bueno. Uno escribe desde la razón y la congruencia. Todo lo que sea bueno para la gobernabilidad de este país es muy aceptable. Y bastante tenemos con la que está cayendo. Creo que la monarquía lo ha hecho bien y estuvo a la altura de las circunstancias. La Reina Sofía sobre todo. Tengo que darle la razón al bueno de don Luís Maria.. Para ti la perra gorda. La institución ha contribuido a la gobernabilidad de este país de suyo tan difícil. Ahora bien los golpes contra el franquismo del bueno e Garzón son disparos por elevación o pepinazos antimonarquicos. LA MONRQUÍA VIENE DE DONDE VINO, y uno será republicano de toda la vida pero del rey y de la inquisición chitón Y de esta reina doña Sofía no se pueden decir más que alabanzas. Lo ha hecho bien. NI UN ADARME DE MANCILLA HAY EN TODA SU GESTIÓN. Uno no será nunca monárquico pero tengo que darle la razón a Ansón. Esta reina nuestra no ha tenido ni un mal desliz. Tampoco tenemos que meter a la monarquía en cuestiones tan pedestres como es el matrimonio homo, cuestión muy peliaguda. La razón nos dice una cosa y otra el corazón en especial cuando se trata de seres humanos que han nacido con esa opción no por vicio ni por degeneración sino simplemente porque natura a veces tiene estas cosas antinatura. El ser humano, de naturaleza perfectible, nació con el estigma de Adán. No. No condenemos TAN ALEGREMENTE, La religión y la política corren cursos paralelos pero las cuestiones de moral no han de interferir con la política. Dejemos la moral para los canonistas. Cierto el matrimonio entre hombres repugna a cualquier moralista con dos dedos de frente pero también el Evangelio nos dice que “in dubio pro reo”. A veces puede ser más importante la caridad que la ley porque el amor es ley divina. No seré yo quien lance piedras contra la adúltera. El que esté libre de pecado, maja, que tire la primera piedra. Decía un penitenciario amigo mío que de estas cuestiones de casuística sabía bastante que “cada uno la mete donde puede y donde le dejan”. El que no conoce las fragilidades humanas ni sus vicios no conoce a los hombres. La Reina es mi reina. Creo que ha habido algún malentendido pero la gente del Opus, una opción respetable dentro de la Iglesia, pero que no es la Iglesia total de Jesucristo, puede equivocarse. Es malo que la Iglesia se meta en política y más a estas alturas de los tiempos. Al menos eso me parece a mi, viejo periodista. No, Pili maja, no te metas en ese jardín. Vamos digo yo
31/10/2008
Pilar Urbano, antigua colega, es un carro huesos todo médula, todo tuétano, nada de cascara y mucho menos amarga, Opus Dei. Opio mio, la religión que está para ayudar al ser humano puede convertirse en el opio de los pueblos sobre todo cuando andamos en tales trifulcas.. Siempre la gustó preparar buenos ciscos. Ciscos periodísticos claro espero Pili guapa no te metas en ese jardín. Ya sabes lo que se decía del rey y de la inquisición chitón. Pues bueno. Bonito, bueno y si breve dos veces bueno. Uno escribe desde la razón y la congruencia. Todo lo que sea bueno para la gobernabilidad de este país es muy aceptable. Y bastante tenemos con la que está cayendo. Creo que la monarquía lo ha hecho bien y estuvo a la altura de las circunstancias. La Reina Sofía sobre todo. Tengo que darle la razón al bueno de don Luís Maria.. Para ti la perra gorda. La institución ha contribuido a la gobernabilidad de este país de suyo tan difícil. Ahora bien los golpes contra el franquismo del bueno e Garzón son disparos por elevación o pepinazos antimonarquicos. LA MONRQUÍA VIENE DE DONDE VINO, y uno será republicano de toda la vida pero del rey y de la inquisición chitón Y de esta reina doña Sofía no se pueden decir más que alabanzas. Lo ha hecho bien. NI UN ADARME DE MANCILLA HAY EN TODA SU GESTIÓN. Uno no será nunca monárquico pero tengo que darle la razón a Ansón. Esta reina nuestra no ha tenido ni un mal desliz. Tampoco tenemos que meter a la monarquía en cuestiones tan pedestres como es el matrimonio homo, cuestión muy peliaguda. La razón nos dice una cosa y otra el corazón en especial cuando se trata de seres humanos que han nacido con esa opción no por vicio ni por degeneración sino simplemente porque natura a veces tiene estas cosas antinatura. El ser humano, de naturaleza perfectible, nació con el estigma de Adán. No. No condenemos TAN ALEGREMENTE, La religión y la política corren cursos paralelos pero las cuestiones de moral no han de interferir con la política. Dejemos la moral para los canonistas. Cierto el matrimonio entre hombres repugna a cualquier moralista con dos dedos de frente pero también el Evangelio nos dice que “in dubio pro reo”. A veces puede ser más importante la caridad que la ley porque el amor es ley divina. No seré yo quien lance piedras contra la adúltera. El que esté libre de pecado, maja, que tire la primera piedra. Decía un penitenciario amigo mío que de estas cuestiones de casuística sabía bastante que “cada uno la mete donde puede y donde le dejan”. El que no conoce las fragilidades humanas ni sus vicios no conoce a los hombres. La Reina es mi reina. Creo que ha habido algún malentendido pero la gente del Opus, una opción respetable dentro de la Iglesia, pero que no es la Iglesia total de Jesucristo, puede equivocarse. Es malo que la Iglesia se meta en política y más a estas alturas de los tiempos. Al menos eso me parece a mi, viejo periodista. No, Pili maja, no te metas en ese jardín. Vamos digo yo
31/10/2008
2008-10-27
NEW WOMEN
TZIPI LIUNI Y CARME CHACON
Tzipi Liuni esa joven mujer israelí cara de buenas persona verdad que se trae un aire con Carme Chacón es el nuevo rostro de la escena internacional donde la mujer tiene un papel importante e itinerante. Tzipi me recuerda igual que Carme a Daniel en el foso de los leones. Puede convertirse en la sucesora de Golda Meir. Ardua tarea: gobernar nada menos que a las doce tribus de Israel, un país complicado como todos y nada de lecturas bíblicas. Allí también hay corrupción y poner de acuerdo a tres millones de judios más los de la diáspora no es grano de anís. Donde hay dos judios dicen que hay tres pareceres. Hay corrupción ver últimos escándalos y machismo.
¿No fue San Pablo el que dijo aquello de callen las mujeres en la sinagoga? Bueno no empecemos. Tendríamos que hablar de todos ese rituales de las aspersiones y de las complicaciones talmúdicas sobre lo que es mundo e inmundo según el ritual hebreo. Se castiga con penas muy grave al que yace con menstruante. Pues eso. Luego los escándalos de la política israelí. Primeros ministros que se llenaron los bolsillos o le metieron mano a la secretaria. Israel un pais como todos.
La santidad de Israel es otra cosa pero Tzipi Liuni tiene una aquel un atractivo de buena rapaza y aplicada. No hay que fiarse mucho de las apariencias. Viene de las filas del mejor servicio secreto del mundo, el Mossad, y seguramente estuvo en operaciones para liquidar a comandos palestinos. Y con esa cara de no haber roto nunca un plato Dicen que sus hobbies son la música y los coches deportivos, la velocidad.
En esta era de Acuario es el tiempo de las mujeres fuertes. La ministra Chacón pese a su apariencia frágil está poniendo firmes a algunos militares. Por cierto los que protestan por lo de la escala básica y los de carrera no llevan razón en su reivindicaciones. Soy hijo de un teniente chusquero. Mi padre decía que los oficiales de academia llegan en plan de niños bonitos pero en la batería no sabían hacer la o con un canuto. La milicia se aprende en el campo de maniobras y a veces por desgracia en el campo de batalla. Me dan cien patadas los militares funcionarios y los niños bonitos. Un militar no es un funcionario aunque lo parezca.
La milicia es incompatible con el sindicato. Bien está el espiritu de cuerpo, la fraternidad de armas pero la escala de mando es la escala de mando y del rey abajo ninguno. Y esta ministra catalana que recuerda un poco a la Tzipi representa al rey capitán general de nuestras fuerzas armadas. Ya sabemos que la milicia está diseñada para la guerra que no es una ONG pero esa reforma no la hizo Zapatero. Fue Aznar y los del PP los que desmilitarizaron al ejercito. Así que cada palo aguante su vela.
¿Quién encontrará la mujer fuerte? El estilo de Chacón se parece un poco al de la Liuni. Y contrasta con el de la Merkel tan poco femenino.
Ángela Merkel parece una hausfrau germana. Una ama de casa que va al compra, lleva la contabilidad, repasa la ropa de sus hijos por eso las alemanas no suelen hacerse la manicura y rara vez se pintan. Observen los dedos de fregona que tiene la Merkel en las ruedas de prensa.
Nunca lleva faldas siempre pantalones. Otra que tal.
Ella debe de ser como lo era la Golda Meir la que lleve los pantalones en Alemania. Le gusta la música clásica y en sus ratos libres lee a Dostoyovevski. Julia Timoshenko la líder ucraniana con su coleta de rusalca es el nuevo tipo de mujer eslava. Femineidad en carne viva y todas esas beldades que nos llegan del Este. Un contraste con la virilidad negra de Condolezza Rice de cuya vida privada se sabe muy poco. Dicen que es aficionada a la astrología y a los cantos espirituales negros. Verdaderamente da el perfil.
Sara Palin es una de esas cristianas fundamentalistas. Born again. Nacida de nuevo ojo. Las malas lenguas dicen que hizo la carrera por ahí. Pero el tratar con Jesús no la impide a la candidata republicana el tratar con el diablo. Sus declaraciones acerca de una guerra nuclear con Rusia nos pusieron los pelos de punta. Sus seguidores la llaman la “magnolia de acero”. ¡Um! Dios nos coja confesados. Sin embargo, en recapitulación, digamos que es muy saludable que todo este grupo de sabias y pundonorosas mujeres del panorama internacional estén ahí.
Y nos hagan olvidar a la dama de Hierro. A la Thatcher el Alzheimer la ha convertido en una patata. Dios la perdone. A los mandos de Argentina también se encuentra la guapa y más guapa seria sino se hubiera cargado los morritos de silicona Cristina Fernández. ¿Es la nueva Evita? Esa cuestión la vamos a dejar para otro día.
Lo importante es que las mujeres están aquí. Llegaron ya. Uno preferiría no hablar nunca de hombres y mujeres pues ello nos condiciona sobre supuestos genéricos. Si no de seres humanos cuyo principal atributo es la inteligencia y la sensibilidad. No el sexo.
Tzipi Liuni esa joven mujer israelí cara de buenas persona verdad que se trae un aire con Carme Chacón es el nuevo rostro de la escena internacional donde la mujer tiene un papel importante e itinerante. Tzipi me recuerda igual que Carme a Daniel en el foso de los leones. Puede convertirse en la sucesora de Golda Meir. Ardua tarea: gobernar nada menos que a las doce tribus de Israel, un país complicado como todos y nada de lecturas bíblicas. Allí también hay corrupción y poner de acuerdo a tres millones de judios más los de la diáspora no es grano de anís. Donde hay dos judios dicen que hay tres pareceres. Hay corrupción ver últimos escándalos y machismo.
¿No fue San Pablo el que dijo aquello de callen las mujeres en la sinagoga? Bueno no empecemos. Tendríamos que hablar de todos ese rituales de las aspersiones y de las complicaciones talmúdicas sobre lo que es mundo e inmundo según el ritual hebreo. Se castiga con penas muy grave al que yace con menstruante. Pues eso. Luego los escándalos de la política israelí. Primeros ministros que se llenaron los bolsillos o le metieron mano a la secretaria. Israel un pais como todos.
La santidad de Israel es otra cosa pero Tzipi Liuni tiene una aquel un atractivo de buena rapaza y aplicada. No hay que fiarse mucho de las apariencias. Viene de las filas del mejor servicio secreto del mundo, el Mossad, y seguramente estuvo en operaciones para liquidar a comandos palestinos. Y con esa cara de no haber roto nunca un plato Dicen que sus hobbies son la música y los coches deportivos, la velocidad.
En esta era de Acuario es el tiempo de las mujeres fuertes. La ministra Chacón pese a su apariencia frágil está poniendo firmes a algunos militares. Por cierto los que protestan por lo de la escala básica y los de carrera no llevan razón en su reivindicaciones. Soy hijo de un teniente chusquero. Mi padre decía que los oficiales de academia llegan en plan de niños bonitos pero en la batería no sabían hacer la o con un canuto. La milicia se aprende en el campo de maniobras y a veces por desgracia en el campo de batalla. Me dan cien patadas los militares funcionarios y los niños bonitos. Un militar no es un funcionario aunque lo parezca.
La milicia es incompatible con el sindicato. Bien está el espiritu de cuerpo, la fraternidad de armas pero la escala de mando es la escala de mando y del rey abajo ninguno. Y esta ministra catalana que recuerda un poco a la Tzipi representa al rey capitán general de nuestras fuerzas armadas. Ya sabemos que la milicia está diseñada para la guerra que no es una ONG pero esa reforma no la hizo Zapatero. Fue Aznar y los del PP los que desmilitarizaron al ejercito. Así que cada palo aguante su vela.
¿Quién encontrará la mujer fuerte? El estilo de Chacón se parece un poco al de la Liuni. Y contrasta con el de la Merkel tan poco femenino.
Ángela Merkel parece una hausfrau germana. Una ama de casa que va al compra, lleva la contabilidad, repasa la ropa de sus hijos por eso las alemanas no suelen hacerse la manicura y rara vez se pintan. Observen los dedos de fregona que tiene la Merkel en las ruedas de prensa.
Nunca lleva faldas siempre pantalones. Otra que tal.
Ella debe de ser como lo era la Golda Meir la que lleve los pantalones en Alemania. Le gusta la música clásica y en sus ratos libres lee a Dostoyovevski. Julia Timoshenko la líder ucraniana con su coleta de rusalca es el nuevo tipo de mujer eslava. Femineidad en carne viva y todas esas beldades que nos llegan del Este. Un contraste con la virilidad negra de Condolezza Rice de cuya vida privada se sabe muy poco. Dicen que es aficionada a la astrología y a los cantos espirituales negros. Verdaderamente da el perfil.
Sara Palin es una de esas cristianas fundamentalistas. Born again. Nacida de nuevo ojo. Las malas lenguas dicen que hizo la carrera por ahí. Pero el tratar con Jesús no la impide a la candidata republicana el tratar con el diablo. Sus declaraciones acerca de una guerra nuclear con Rusia nos pusieron los pelos de punta. Sus seguidores la llaman la “magnolia de acero”. ¡Um! Dios nos coja confesados. Sin embargo, en recapitulación, digamos que es muy saludable que todo este grupo de sabias y pundonorosas mujeres del panorama internacional estén ahí.
Y nos hagan olvidar a la dama de Hierro. A la Thatcher el Alzheimer la ha convertido en una patata. Dios la perdone. A los mandos de Argentina también se encuentra la guapa y más guapa seria sino se hubiera cargado los morritos de silicona Cristina Fernández. ¿Es la nueva Evita? Esa cuestión la vamos a dejar para otro día.
Lo importante es que las mujeres están aquí. Llegaron ya. Uno preferiría no hablar nunca de hombres y mujeres pues ello nos condiciona sobre supuestos genéricos. Si no de seres humanos cuyo principal atributo es la inteligencia y la sensibilidad. No el sexo.
2008-10-26
CAMBIO DE HORA. VIENE EL INVIERNO
CAMBIAN LA HORA
Antonio Parra
Cambian la hora. Témpora fugiunt… et omnes caedunt ultima necat. Todas hieren la última mata. ¿Cómo aprisionar el tiempo que huye? Agua en un cesto. Porque lo nuestro es pasar dijo el poeta. Se acercan las Ánimas. Representaciones del Tenorio. ¿No es verdad ángel de amor? Gran teatro español. Zorrilla marcando el paso de Tirso definió el carácter español. Don Juan reviste un aspecto más representativo del carácter patrio acaso más que le Quijote. Todos llevamos dentro un burlador de Sevilla y un pícaro generoso que de viejo se hace gran rezador. Zorrilla murió pobre y solo, semiabandonado. No quería homenajes. Quería que lo pusieran en nómina unos emolumentos y las percepciones de una prestamera los emolumentos de una magra pensión. Pues chico ni eso. Comprendo la soledad del escritor. Es la misma soledad del juez. Los jueces comen solos y el escritor ha de ir mitigar sus hambres de soledad de vino y rosas en un triste figón y escuchar las guitarras de las tabernas que hoy sonáis jotas y mañanas peteneras. Soledades del escritor. Góngora nuestro poeta mayor quiso llamar así un libro misterioso lleno de claves y versos laberínticos. Don Luís consiguió ponerle música al Talmud y hacer de la árida filosofía una polifonía en verso. Versos de amor. Fue el que dijo a batallas de amor campos de espuma. Luego lo emplumaron por eso. Escribir decía Larra en cuya novela “el Doncel de enrique el doliente” el libro que regaló Leticia a Felipe antes de recibir las arras de reina es llorar. Y tanto. Pero más que llorar es darse testarazos contra un muro porque el personal mayormente carece de sensibilidad. Algunos deben de tener los ojos en el cogote. Cambiaron la hora y el tiempo huye. Mi hija Nancy marchó a NY. Va a conocer la maternidad del Bellvue de Maniatan donde vino al mundo. Dos horas de cola para consignar el equipaje. Muchos chinos en Barajas sentados en cuclillas. Mejor que estalle la bomba de Mao que fue toda una profecía de la globalización – the bomb people- que nos las descargas fementidas de los lutos etarras. Todavía quedan huellas de aquel estropicio. Finalmente Henarcita embarcó y mi mujer y yo salimos a la luz de un bello mediodía de otoño. Luz de la Alcarria sobre nuestras cabezas. Tiempo que huye. Ir y venir que llaman acarrear. Frenético afán. Ciertamente la invasión llega por el aire y no en pateras. Ayer día de san Frutos llamé a mis amigos de Manara Publio y Amaya. Publio el mejor músico de toda la promoción. Era capaz de solfear al revés una partitura al compás del tres por cuatro. Un maestro al igual que su mujer. ¡Qué bella la palabra maestro! Magíster da meister, maese, mestre, y mister. Con esos vocablos se puede escribir la historia de Europa que es la historia del conocer y del saber tanto gremial como universitario. A Joaquín Costa tambien lo dejaron solo como a los de Tudela. El León de Grau definía los problemas de este país como una cuestión de escuela y de despensa. Bueno lo de la despensa parece solucionado por el momento pero las barrigas llenas no fueron óbice para que el personal se desasnase un poco más. Seguimos siendo prosa sin peinar y a muchos políticos como doña ESPE- mucho vestido nena y mucho figurín pero el discurso adolece- se les nota el pelo de la dehesa. España sigue siendo una cuestión de escuelas. Problemas de educación. Creo que se enseña pero no se educa. Hacen falta maestros como Publio y como Amaya. Noble y abnegado oficio el de maestro. Segovia dio buenos maestros. Me acuerdo de don Florián Sanz el padre de mi amigo Alberito que vivía en Cantarranas. Toldo un superviviente del estema que hizo el franquismo con nuestros gloriosos y aplegados maestros de escuela, gran institución española. Hay que agradecer a la Republica que llenase la geografía española de estos palomares de pedagogía. Sin embargo a Azaña no le dio tiempo. Que canten los niños de las escuelas y que Publio les enseñe las viejas canciones de la tierra- es de Valverde del Majano el pueblo de los dulzaineros del Tío Tocino y de Agapito Marazuela- dejad que los niños se acerquen a mí. El tiempo huye pero queda prendido en jirones musicales y en poemas que congelan la belleza del ayer. Se acerca noviembre. Por los santos la nieve en los altos y por san Andrés, a los pies. En los castañares entregan su fruto a la tierra y abren como si fuera un cofre forestal los humildes zurrones o erizos. Asadas y estando a mano un gran jarro están buenas. Con la cosecha del castañar, prenda, haremos un magosto. Buen vino de la tierra, algún polvorón y nos calentaremos frente al fuego contándonos unos a otros mientras los ratones y los fantasmas caminan por el sobrado.. No hay que hacer caso de los trasgos. Echa un trago. Buen vinillo Ya viene el invierno.
domingo, 26 de octubre de 2008
Antonio Parra
Cambian la hora. Témpora fugiunt… et omnes caedunt ultima necat. Todas hieren la última mata. ¿Cómo aprisionar el tiempo que huye? Agua en un cesto. Porque lo nuestro es pasar dijo el poeta. Se acercan las Ánimas. Representaciones del Tenorio. ¿No es verdad ángel de amor? Gran teatro español. Zorrilla marcando el paso de Tirso definió el carácter español. Don Juan reviste un aspecto más representativo del carácter patrio acaso más que le Quijote. Todos llevamos dentro un burlador de Sevilla y un pícaro generoso que de viejo se hace gran rezador. Zorrilla murió pobre y solo, semiabandonado. No quería homenajes. Quería que lo pusieran en nómina unos emolumentos y las percepciones de una prestamera los emolumentos de una magra pensión. Pues chico ni eso. Comprendo la soledad del escritor. Es la misma soledad del juez. Los jueces comen solos y el escritor ha de ir mitigar sus hambres de soledad de vino y rosas en un triste figón y escuchar las guitarras de las tabernas que hoy sonáis jotas y mañanas peteneras. Soledades del escritor. Góngora nuestro poeta mayor quiso llamar así un libro misterioso lleno de claves y versos laberínticos. Don Luís consiguió ponerle música al Talmud y hacer de la árida filosofía una polifonía en verso. Versos de amor. Fue el que dijo a batallas de amor campos de espuma. Luego lo emplumaron por eso. Escribir decía Larra en cuya novela “el Doncel de enrique el doliente” el libro que regaló Leticia a Felipe antes de recibir las arras de reina es llorar. Y tanto. Pero más que llorar es darse testarazos contra un muro porque el personal mayormente carece de sensibilidad. Algunos deben de tener los ojos en el cogote. Cambiaron la hora y el tiempo huye. Mi hija Nancy marchó a NY. Va a conocer la maternidad del Bellvue de Maniatan donde vino al mundo. Dos horas de cola para consignar el equipaje. Muchos chinos en Barajas sentados en cuclillas. Mejor que estalle la bomba de Mao que fue toda una profecía de la globalización – the bomb people- que nos las descargas fementidas de los lutos etarras. Todavía quedan huellas de aquel estropicio. Finalmente Henarcita embarcó y mi mujer y yo salimos a la luz de un bello mediodía de otoño. Luz de la Alcarria sobre nuestras cabezas. Tiempo que huye. Ir y venir que llaman acarrear. Frenético afán. Ciertamente la invasión llega por el aire y no en pateras. Ayer día de san Frutos llamé a mis amigos de Manara Publio y Amaya. Publio el mejor músico de toda la promoción. Era capaz de solfear al revés una partitura al compás del tres por cuatro. Un maestro al igual que su mujer. ¡Qué bella la palabra maestro! Magíster da meister, maese, mestre, y mister. Con esos vocablos se puede escribir la historia de Europa que es la historia del conocer y del saber tanto gremial como universitario. A Joaquín Costa tambien lo dejaron solo como a los de Tudela. El León de Grau definía los problemas de este país como una cuestión de escuela y de despensa. Bueno lo de la despensa parece solucionado por el momento pero las barrigas llenas no fueron óbice para que el personal se desasnase un poco más. Seguimos siendo prosa sin peinar y a muchos políticos como doña ESPE- mucho vestido nena y mucho figurín pero el discurso adolece- se les nota el pelo de la dehesa. España sigue siendo una cuestión de escuelas. Problemas de educación. Creo que se enseña pero no se educa. Hacen falta maestros como Publio y como Amaya. Noble y abnegado oficio el de maestro. Segovia dio buenos maestros. Me acuerdo de don Florián Sanz el padre de mi amigo Alberito que vivía en Cantarranas. Toldo un superviviente del estema que hizo el franquismo con nuestros gloriosos y aplegados maestros de escuela, gran institución española. Hay que agradecer a la Republica que llenase la geografía española de estos palomares de pedagogía. Sin embargo a Azaña no le dio tiempo. Que canten los niños de las escuelas y que Publio les enseñe las viejas canciones de la tierra- es de Valverde del Majano el pueblo de los dulzaineros del Tío Tocino y de Agapito Marazuela- dejad que los niños se acerquen a mí. El tiempo huye pero queda prendido en jirones musicales y en poemas que congelan la belleza del ayer. Se acerca noviembre. Por los santos la nieve en los altos y por san Andrés, a los pies. En los castañares entregan su fruto a la tierra y abren como si fuera un cofre forestal los humildes zurrones o erizos. Asadas y estando a mano un gran jarro están buenas. Con la cosecha del castañar, prenda, haremos un magosto. Buen vino de la tierra, algún polvorón y nos calentaremos frente al fuego contándonos unos a otros mientras los ratones y los fantasmas caminan por el sobrado.. No hay que hacer caso de los trasgos. Echa un trago. Buen vinillo Ya viene el invierno.
domingo, 26 de octubre de 2008
2008-10-25
VIVA SAN FRUTOS BENDITO. EN LA CATEDRAL DE SEGOVIA HOY NO CABÍA UN ALFILER
ANTONIO PARRA GALINDO
Para san Frutos – decía nuestro llorado don Julián García Hernando al que dimos tierra este verano- hay dos caminos. El de la Pedriza o tebaida Segoviana en lo alto de un risco donde buscó la santidad apartada y vida penitente mirando para las águilas que planean sobre las hoces y alcores del Duratón. Y El del trascoro de la catedral de Segovia donde se guardan sus restos en una urna o lucilo de jaspe sobre el retablo que labrara Ventura Rodríguez y se canta el tradicional himno todos los 25 Oct.
Yo elegí este último porque llegarnos hasta Fuenterrebollo no me vagaba. La dama de las catedrales estaba de bote en bote. Tiene un aforo para quince mil personas. Y que bien resonaban los coros y la orquesta de violines acompañando al solo. El tiple. Hace cincuenta y dos años yo fui tiple junto con Moyano, Publio Sanz y Marianillo.
Oyendo a aquel niño yo pensaba en Moyano y en Marianillo que eran dos latinos. Y que bien resonaba su alegro y el resonar de los violines bajo los elegantes empinos de las airosas y etéreas bóvedas que trazara Gil de Hontañón. No hay en el mundo gótico mas florido ni catedral más hermosa. Viva San Frutos bendito gritó al final de la interpretación un barítono .
Poco más o menos como entonces. La vida sigue igual. De José del Moral heredó la batuta Dom Frechel, canónigo precentor o maestro de capilla. Y a don Daniel Llorente de Federico le relevó en el báculo y la mitra don Ángel Rubio que no es tan alto ni lleva capa magna ni caligas ni quirotecas ni manipulo pues es toledano y más bien pequeñito y ha cambiado algo el rito.
Me fa la impresión que éste va a ser un gran obispo, muy cerca del pueblo. No suelo equivocarme en los primeros golpes de vista.
Pese a la crisis y la que está cayendo la sede de San Geroteo sigue viva y no ha muerto la ancestral fe nuestra que nos inculcaron a machamartillo.
Qué compases más exactos y que temperamento más sanguíneos los de los maestros de capilla de la sede segoviense. Y sonaron nuevamente otro año más y otro menos las estrofas de una composición del siglo XIX que todos los segovianos nos sabemos de memoria y llevamos en el corazón:
Al siervo bueno y fiel que rogando sin cesar
Consigue bienes eternos de la infinita bondad (bis)
Al que es gloria de esta iglesia patrono de esta ciudad
Como un padre de la patria y socorro universal
Bendigan todos. Bendigan todos y alaben
Su virtud angelical (tris)
Los prodigios. Los prodigios y milagros
Que a favor de sus devotos ejecutó liberal.
¿Quién los podrá enumerar? (tris)
Un icono de San Frutos me acompaña desde hace más de medio siglo. Es una foto de la estatua de que este divino anacoreta barbuda estaba en un altar de nuestro seminario viejo con escapulario de carmelita, túnica de cisterciense, un rosario enorme y un gran libro.
Para hablar de este santo de mi pueblo, una santo mozárabe que fue perseguido por amor a Cristo y por su pasión por la verdad criticando las costumbres de los godos, sus envidias, sus estrambóticos placeres y huyó al yermo con sus libros, con su bordón y su rosario que entonces no se llamaba rosario sino “tasbib” o recitación por cuentas a la manera que siguen haciéndolo los mantras y los monjes orientales y los que llevan al conocimiento y unión con la divinidad mediante la recitación del hesicasmo.
Tuvo que poner pies en polvorosa poco tiempo antes de que Segovia cayera en las garras sarracenas. Los moros nos venían pisando los talones pero seguramente más temible que los los moros debió de parecer al santo la incuria y falta de fe de los malos cristianos segovianos. Arreciaba el morbo visigótico poco más o menos como ahora. Eso que llaman envidia. El peor enemigo es el que llevamos dentro. En este país no suele venir de fuera sino de adentro. Hay mucho topo, se multiplicaban los caballos troyanos, todos los días nos tenemos que limpiar las babas de los besos de algún Judas. Ruega por nosotros, glorioso san Frutos.
Buscó las cuevas de los siete altares cerca de Sepúlveda y se instaló en la Pedriza en compañía de los suyos. Es posible que los otros dos santos que celebran con él en la fecha del 25 de octubre el martirologio romano que intercalan la fiesta tomada de los misales visigóticos, San hijo y santa Engracia no fueran sus hermanos sino su propia esposa y su hijo. En la trayectoria eremitita muzárabe los monasterios eran mixtos mucho antes de la llegada de San Benito y de la reforma de Cluny. Es igual.
Que fuera soltero o casado nada importa. San Frutos es san Frutos nuestro santo tutelar. Su rosario, recuerdo cuando pasaba por los tránsitos y le veía colgando de la cintura fue un detalle que entró con todas mis apercibimientos. Soy un desapoderado fanático del rosario y casi siempre llevo en la mano un libro pues siempre hay un ángel que me recomienda lo que a Agustín: tolle et lege. Toma y lee. Siéntate. Olvidate, desaparece. Sueña.
Que hermosa lección de la Iglesia que insufló en nosotros esas taxonomía de lo exacto por la palabra y por la letra. La lectura hace de nuestras vidas algo más sólido y determina que no seamos cañas movidas por el viento. Que no tengamos miedo. Que no cambiemos.
Eh tú, el de Aldehorno, que yo no cambio ni cambeo. Tampoco tengo miedo a nada, sólo al pecado de la envidia que es una manifestación por via de frustración que alienta en muchos corazones.. Opus Dei. Opus mei. Algunos estáis un poco locos.
La esclavina penitente de mi querido santo mozarabe es nuestro baluarte así que a vuestras amenazas ni puto caso. El cuerpo me podréis arrebatar pero ni mi alma que es de Dios y morará en las alturas más allá de las peñas grajeras y de las estrellas que contemplaba san Frutos en las augustas noches de mi tierra.
Existe una leyenda segoviana que debió de tomar en cuenta cuando Aniceto Mariñas esculpió la estatua de san Frutos que preside la puerta mayor de la catedral que dice que cuando san Frutos pase la hoja del libro de piedra que está leyendo se acabará el mundo. Anicetillo se tiraba horas y horas en la catedral para ver pasar pagina al santo. Y ésta siempre se estaba quieta por lo que coligió el artista que nunca se acaba el mundo.
Somos nosotros los que pasamos página. O nos la pasan. Y ya nos lo dirán de misas.
Fue un acto muy hermoso. Ya digo la iglesia mayor de nuestra Segovia registraba un aforo como yo casi no recordaba. Era una catedral diseñada para llenarse para estar abarrotado y allí miles de personas mirando para arriba como lelos a ver si san Frutos pasaba la hoja o escuchando embelesados su himno melodioso. El libro, el rosario, el cíngulo de cuero o de piedra, la gran calva y sus barbas bizantinas fueron sus atributos de santificación. Con ellos venció al mudo y entró en comunión con la armonía de kas esferas.
San Frutos es más que un santo tutelar. Todo un personaje entre nuestros paisanos. Y un símbolo de nuestros genes. Nos gusta leer, nos gusta aprender, somos sufridos y recios de temple y tan buenos que parecemos tontos y hasta dejamos que las palomas nos meen en la calva, pero siempre hasta cierto punto; nuestro aguante tuvo un límite. Nos gustan el cielo azul y el canto de las aves.
Y por eso le llamaban el pajarero por que en su fiesta todos los altozanos de esta tierra, todas las zarzas y los espinos se llenaban de bandadas de jilguerillos dispuestos a saltar a Africa en trayectoria opuesta a la que trae hoy el rumbo de las pateras. Recuerdos aquellas caravanas de ciclistas que veía partir por Baterías o por la Lastrilla en bicicleta con una caja forrada de hule a cuestas la liga y el cebo bien colocado en las varetas dispuestas. De Segovia es la frase de tirar varetas a pájaros para describir nuestra afición por el campo y los tomillares.
Callad la tarde regresaban los pajareros al hogar con las cestas llenas y en los bares te servían siempre un pajarito de aperitivo. Menos mal que hoy la caza con liga está prohibida. San Frutos que es un santo ecológico donde los haya y esta de guardia en el cielo para todo- algunos le invocan también contra la violencia de genero que es el mal de nuestro siglo- debe de haber intervenido para que los desaprensivos cazadores hicieran aquellos estropicios y hecatombes de gurriatos jilgueros algún tordo y más de un pardillo por donde tirábamos varetas. San Frutos er un santo para todo. Optimo remedio para todos los males. De su altar quebraban exvotos bragueros de quebraos y mechones de cabellos de niñlas muertas. Y hasta para el mal de los dientes. Reza la tradición devota que al que de vuelta a la ermita no le volverán a doler las muelas. Y tanto. ¡Menudo precipicio! San Frutos hacía equilibrios espirituales sobre aquellos gollizos que siegan el curso del Duratón como una hoz con sus piedras tajadas.
Aquellos san frutos de antaño en las casas se comía pisto y pajaritos fritos. “Cuando llega octubre el cielo se pone azul de fiesta y emigran los pajaros” así empezaba un cuento mío primerizo.
Era fiesta grande en el seminario. Terminaban los ejercicios espirituales y por la mañana al despertarnos a toque de campana bajábamos a los tránsitos donde Blas Carpintero y Zurita de Valladolid habían colocado las sotanas nuevas. Que ilusión más grande ponerse por primera vez la sotana y el birrete en las gloriosas mañanas soleadas de san Frutos. Era como un regalo de reyes.
Yo creo que desde aquel 25 de octubre de 1955 –ya ha llovido- en que me la coloque sobre mis lobos la sotana no me la he quitado nunca ni renuncié a lo esencial de mis convicciones católicos. El bonete sí. La beca roja me sirvió de bufanda o de moquero. El bonete me lo he quitado muchas veces y hasta he jugado al chito con sus puntas de cartón.
Pas barbas no las tengo tan floridas sino más ralas que mi santo cenobita mozarabe. Y como él tengo un libro en la mano. No paso la hoja. Por si acaso. Mis queridos paisanos, felicidades. Esa hoja y ese libro enhiesto marcan siempre el camino del cielo
25/10/2008
ANTONIO PARRA GALINDO
Para san Frutos – decía nuestro llorado don Julián García Hernando al que dimos tierra este verano- hay dos caminos. El de la Pedriza o tebaida Segoviana en lo alto de un risco donde buscó la santidad apartada y vida penitente mirando para las águilas que planean sobre las hoces y alcores del Duratón. Y El del trascoro de la catedral de Segovia donde se guardan sus restos en una urna o lucilo de jaspe sobre el retablo que labrara Ventura Rodríguez y se canta el tradicional himno todos los 25 Oct.
Yo elegí este último porque llegarnos hasta Fuenterrebollo no me vagaba. La dama de las catedrales estaba de bote en bote. Tiene un aforo para quince mil personas. Y que bien resonaban los coros y la orquesta de violines acompañando al solo. El tiple. Hace cincuenta y dos años yo fui tiple junto con Moyano, Publio Sanz y Marianillo.
Oyendo a aquel niño yo pensaba en Moyano y en Marianillo que eran dos latinos. Y que bien resonaba su alegro y el resonar de los violines bajo los elegantes empinos de las airosas y etéreas bóvedas que trazara Gil de Hontañón. No hay en el mundo gótico mas florido ni catedral más hermosa. Viva San Frutos bendito gritó al final de la interpretación un barítono .
Poco más o menos como entonces. La vida sigue igual. De José del Moral heredó la batuta Dom Frechel, canónigo precentor o maestro de capilla. Y a don Daniel Llorente de Federico le relevó en el báculo y la mitra don Ángel Rubio que no es tan alto ni lleva capa magna ni caligas ni quirotecas ni manipulo pues es toledano y más bien pequeñito y ha cambiado algo el rito.
Me fa la impresión que éste va a ser un gran obispo, muy cerca del pueblo. No suelo equivocarme en los primeros golpes de vista.
Pese a la crisis y la que está cayendo la sede de San Geroteo sigue viva y no ha muerto la ancestral fe nuestra que nos inculcaron a machamartillo.
Qué compases más exactos y que temperamento más sanguíneos los de los maestros de capilla de la sede segoviense. Y sonaron nuevamente otro año más y otro menos las estrofas de una composición del siglo XIX que todos los segovianos nos sabemos de memoria y llevamos en el corazón:
Al siervo bueno y fiel que rogando sin cesar
Consigue bienes eternos de la infinita bondad (bis)
Al que es gloria de esta iglesia patrono de esta ciudad
Como un padre de la patria y socorro universal
Bendigan todos. Bendigan todos y alaben
Su virtud angelical (tris)
Los prodigios. Los prodigios y milagros
Que a favor de sus devotos ejecutó liberal.
¿Quién los podrá enumerar? (tris)
Un icono de San Frutos me acompaña desde hace más de medio siglo. Es una foto de la estatua de que este divino anacoreta barbuda estaba en un altar de nuestro seminario viejo con escapulario de carmelita, túnica de cisterciense, un rosario enorme y un gran libro.
Para hablar de este santo de mi pueblo, una santo mozárabe que fue perseguido por amor a Cristo y por su pasión por la verdad criticando las costumbres de los godos, sus envidias, sus estrambóticos placeres y huyó al yermo con sus libros, con su bordón y su rosario que entonces no se llamaba rosario sino “tasbib” o recitación por cuentas a la manera que siguen haciéndolo los mantras y los monjes orientales y los que llevan al conocimiento y unión con la divinidad mediante la recitación del hesicasmo.
Tuvo que poner pies en polvorosa poco tiempo antes de que Segovia cayera en las garras sarracenas. Los moros nos venían pisando los talones pero seguramente más temible que los los moros debió de parecer al santo la incuria y falta de fe de los malos cristianos segovianos. Arreciaba el morbo visigótico poco más o menos como ahora. Eso que llaman envidia. El peor enemigo es el que llevamos dentro. En este país no suele venir de fuera sino de adentro. Hay mucho topo, se multiplicaban los caballos troyanos, todos los días nos tenemos que limpiar las babas de los besos de algún Judas. Ruega por nosotros, glorioso san Frutos.
Buscó las cuevas de los siete altares cerca de Sepúlveda y se instaló en la Pedriza en compañía de los suyos. Es posible que los otros dos santos que celebran con él en la fecha del 25 de octubre el martirologio romano que intercalan la fiesta tomada de los misales visigóticos, San hijo y santa Engracia no fueran sus hermanos sino su propia esposa y su hijo. En la trayectoria eremitita muzárabe los monasterios eran mixtos mucho antes de la llegada de San Benito y de la reforma de Cluny. Es igual.
Que fuera soltero o casado nada importa. San Frutos es san Frutos nuestro santo tutelar. Su rosario, recuerdo cuando pasaba por los tránsitos y le veía colgando de la cintura fue un detalle que entró con todas mis apercibimientos. Soy un desapoderado fanático del rosario y casi siempre llevo en la mano un libro pues siempre hay un ángel que me recomienda lo que a Agustín: tolle et lege. Toma y lee. Siéntate. Olvidate, desaparece. Sueña.
Que hermosa lección de la Iglesia que insufló en nosotros esas taxonomía de lo exacto por la palabra y por la letra. La lectura hace de nuestras vidas algo más sólido y determina que no seamos cañas movidas por el viento. Que no tengamos miedo. Que no cambiemos.
Eh tú, el de Aldehorno, que yo no cambio ni cambeo. Tampoco tengo miedo a nada, sólo al pecado de la envidia que es una manifestación por via de frustración que alienta en muchos corazones.. Opus Dei. Opus mei. Algunos estáis un poco locos.
La esclavina penitente de mi querido santo mozarabe es nuestro baluarte así que a vuestras amenazas ni puto caso. El cuerpo me podréis arrebatar pero ni mi alma que es de Dios y morará en las alturas más allá de las peñas grajeras y de las estrellas que contemplaba san Frutos en las augustas noches de mi tierra.
Existe una leyenda segoviana que debió de tomar en cuenta cuando Aniceto Mariñas esculpió la estatua de san Frutos que preside la puerta mayor de la catedral que dice que cuando san Frutos pase la hoja del libro de piedra que está leyendo se acabará el mundo. Anicetillo se tiraba horas y horas en la catedral para ver pasar pagina al santo. Y ésta siempre se estaba quieta por lo que coligió el artista que nunca se acaba el mundo.
Somos nosotros los que pasamos página. O nos la pasan. Y ya nos lo dirán de misas.
Fue un acto muy hermoso. Ya digo la iglesia mayor de nuestra Segovia registraba un aforo como yo casi no recordaba. Era una catedral diseñada para llenarse para estar abarrotado y allí miles de personas mirando para arriba como lelos a ver si san Frutos pasaba la hoja o escuchando embelesados su himno melodioso. El libro, el rosario, el cíngulo de cuero o de piedra, la gran calva y sus barbas bizantinas fueron sus atributos de santificación. Con ellos venció al mudo y entró en comunión con la armonía de kas esferas.
San Frutos es más que un santo tutelar. Todo un personaje entre nuestros paisanos. Y un símbolo de nuestros genes. Nos gusta leer, nos gusta aprender, somos sufridos y recios de temple y tan buenos que parecemos tontos y hasta dejamos que las palomas nos meen en la calva, pero siempre hasta cierto punto; nuestro aguante tuvo un límite. Nos gustan el cielo azul y el canto de las aves.
Y por eso le llamaban el pajarero por que en su fiesta todos los altozanos de esta tierra, todas las zarzas y los espinos se llenaban de bandadas de jilguerillos dispuestos a saltar a Africa en trayectoria opuesta a la que trae hoy el rumbo de las pateras. Recuerdos aquellas caravanas de ciclistas que veía partir por Baterías o por la Lastrilla en bicicleta con una caja forrada de hule a cuestas la liga y el cebo bien colocado en las varetas dispuestas. De Segovia es la frase de tirar varetas a pájaros para describir nuestra afición por el campo y los tomillares.
Callad la tarde regresaban los pajareros al hogar con las cestas llenas y en los bares te servían siempre un pajarito de aperitivo. Menos mal que hoy la caza con liga está prohibida. San Frutos que es un santo ecológico donde los haya y esta de guardia en el cielo para todo- algunos le invocan también contra la violencia de genero que es el mal de nuestro siglo- debe de haber intervenido para que los desaprensivos cazadores hicieran aquellos estropicios y hecatombes de gurriatos jilgueros algún tordo y más de un pardillo por donde tirábamos varetas. San Frutos er un santo para todo. Optimo remedio para todos los males. De su altar quebraban exvotos bragueros de quebraos y mechones de cabellos de niñlas muertas. Y hasta para el mal de los dientes. Reza la tradición devota que al que de vuelta a la ermita no le volverán a doler las muelas. Y tanto. ¡Menudo precipicio! San Frutos hacía equilibrios espirituales sobre aquellos gollizos que siegan el curso del Duratón como una hoz con sus piedras tajadas.
Aquellos san frutos de antaño en las casas se comía pisto y pajaritos fritos. “Cuando llega octubre el cielo se pone azul de fiesta y emigran los pajaros” así empezaba un cuento mío primerizo.
Era fiesta grande en el seminario. Terminaban los ejercicios espirituales y por la mañana al despertarnos a toque de campana bajábamos a los tránsitos donde Blas Carpintero y Zurita de Valladolid habían colocado las sotanas nuevas. Que ilusión más grande ponerse por primera vez la sotana y el birrete en las gloriosas mañanas soleadas de san Frutos. Era como un regalo de reyes.
Yo creo que desde aquel 25 de octubre de 1955 –ya ha llovido- en que me la coloque sobre mis lobos la sotana no me la he quitado nunca ni renuncié a lo esencial de mis convicciones católicos. El bonete sí. La beca roja me sirvió de bufanda o de moquero. El bonete me lo he quitado muchas veces y hasta he jugado al chito con sus puntas de cartón.
Pas barbas no las tengo tan floridas sino más ralas que mi santo cenobita mozarabe. Y como él tengo un libro en la mano. No paso la hoja. Por si acaso. Mis queridos paisanos, felicidades. Esa hoja y ese libro enhiesto marcan siempre el camino del cielo
25/10/2008
2008-10-24
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