2017-01-16

hasta san anton pascuas son

 
 
 
HASTA SAN ANTÓN PASCUAS SON

 

Vamos subiendo la cuesta de enero. Hasta san Antón pascuas son. Misa en San Mauro. Cantan en gregoriano. De bote en bote pero todos viejos. El pueblo no se sabe el credo ni canta el paternóster pero el preste entona la epiclesis o consagración en el octavo tono. Me alegra porque he venido propugnando esta formula de consagración cantada según se hacía en el antañón rito visigótico y es de rúbrica en el eslavónico. Los vaticanos me han hecho caso pero esta misa nada tiene que ver con la de Trento. Dieron vuelta a los altares y las cosas andan del revés y tan al revés que un periódico recomienda a los jóvenes españoles que emigren mientras esto se llena de forastero. En el autobús iban charlando en guaraní tres mucamas que salen del turno de noche. Una llevaba en la mano una taza de mate como un almirez.

-¿Es coñac lo que beben en ese brebaje?

-No, señor. Es mate. Nosotros somos paraguayas. Llevamos acá seis años.

-Ah.

 Hace cinco años la población autóctona con respecto a la inmigrante andaba por el cincuenta por ciento.

 Hoy puede llegar al 70 por ciento. La jerarquía celebra el Día del emigrante. Creo que se equivocan los obispos al interferir en lo temporal. Cristo dijo no se puede quitar el perro a los hijos para dárselo a los perros. Para algunos clérigos el concepto del prójimo no es el vecino ni el que está más próximo sino el que reside en las chimbambas y le abra la puerta para que venga.

Los curas se convierten de esta manera en lacayos del poder oculto y convierten a la iglesia en una cueva de ladrones. En una oenejé. Lo denuncio en mi novela “El Seminario vacío”. Este planteamiento reviste cabos de apostasía y es uno de los flecos de los pecados de la iglesia.

La eucaristía en San Mauro no es más que un episodio que acaso precluya el canto del cisne. Dentro de cuarenta años todo este tinglado habrá desaparecido por mor de la teología de los Campos. A la salida paseo hasta Sol  y en mi barzoneo étnico  llego hasta la calle de la Magdalena donde trabajé en otros tiempos.

El barrio castizo de Lavapiés agrupa a una numerosa población china. Hasta la estatua de Fray Gabriel Téllez en Tirso de Molina se muere de frío y entiende el mandarín. Un par de palomos se cortejan puestas las patitas en el papahigo del mercedario.  Pronto estallará la primavera.

Torno por la calle del León donde me saludan los cantos de un borracho ilustre en una taberna cerca de la carrera de San Jerónimo:

¿Pa que quieren leones a la puerta del congreso

Si para devorar a España basta con los que están dentro?

Digo yo si estarán hablando de Bono el Ojos Saltones.

Los niños y los beodos esos temulentos con la voz rajada  que formaban parte de una España inmortal y  profunda que ahoga sus penas en cantares por si sirve de algo en su desesperación dicen la verdad. Este que canta en un figón de la calle Echegaray no dice una verdad. Plantea un dogma. Esos señores diputados cobran sus buenos sueldos. El nuevo presidente del gobierno no da paz a la mano en sus nombramientos. Ha hecho subsecretarios y ministros a toda la peña y luego parla de recortes, subidas de impuestos, apreturas de la cincha a los de abajo mientras los  de arriba, los políticos se suben los sueldos y hasta están pluriempleados como doña Loli nada menos que tres cargos y por ahí asoma ese don Guindos que parece caído de un guindo.

Y esa doña vicetodo a la que llaman la novia de Tarzán y el hombre lobo pero que en realidad ha entrado en este país en plan acaparador como la novia de Reverte que no se pinta la cara se lava con agua clara y esa perchelera la ex ministra de sanidad todas devengan todas ponen como las gallinas unas huevos y otras cuernos a España y a su regimiento y esa doña Fátima dándose el pico con los gremios que también estan instalados.

 Mañana seis millones de parados pero a Zarkossy le van a imponer el toisón de honor y la cruz de san Hermenegildo que no le servirá para nada al franchute pues es judío.

Aquí por lo que parece lo importante es la economía. Los sueldos. Tiempos de escasez se avecinan mientras los plutócratas hacen caja ahora que se largó a su chalé de mil metros cuadrados el de la Ceja.

El borracho sigue su melopea entonando a voz en grito por la calle del Turco donde mataron a Prim. Iba solo en su coche con la Guardia Civil. Cuatro tiros le dieron en metá el corazón. Cuatro tiros a boca de cañón y esponja en su entonación virulenta y desolada otra advertencia a los españoles de hoy:

Cáseme con un viejo por la moneda


La moneda se acaba y el viejo queda.

Es lo que le va a pasar a Rajoy un obseso del debe y el habe. No todo en la vida es cajaduría, señor premier.  Aplíquese el cuento. La vida por el euro. Todo por la patria rótulo de los cuarteles de mi vida ha sido apeado al “todo por la moneda”. Y la moneda se acaba y el viejo queda… Voraz capitalismo. Derechas vendepatrias y trinconas. Rajoy va a ser un ZP bis. Uno fue la crisis y el otro será el hambre. Se junta la gazuza con las ganas de comer.

Los Kyries en san Mauro me han dejado el alma seca. Dios se apiade de mi pobre país. ¿Se estará cerrando el círculo?

 Busco a mi catavinos particular que ya habla con las farolas pregonando su báquico evangelio y no lo encuentro y mira que voy alumbrando por los chigres con el candil de Diógenes llamándole a voces; mas, ni por esas.

Debe de ser un trasgo entre la niebla. Acaso una prolongación de mí mismo. Póngame un sol y sombra, joven. Bip. Y ahora un orujo. Doble. Bip. Me da el hipo. Al fin el que estoy bolisas soy yo mismo. No hay remedio. Pues litro y medio. Dios perdonará. Perdonará eternamente a los borrachos. Lo leí en una novela rusa.

Es mi forma de homenajear a san Antonio Abad abogado de los animales con pezuña. Creo que es el onomástico del alcalde y del obispo de Segovia. Habría que felicitarlos a ver si se estiran pero esos dos no pagan ni una ronda. Menudos son.  Tan tacaños y de Segovia la patria del Domine Cabra. Empinemos el codo y no te olvides del  Vitito EL DE TUREGANO que vaya un pión. ERA EL QUE VIVÍA EN EN LA CALLE SAN ANTON pero a ese no le ponen las gallinas, tiene los niales hechos una mierda.  

-Oremus.

-Sanguis Christi.

-Dos meses que no te veo.

-Laus tibi deo.

-Ahoguemos en el vaso nuestras penas tristes.

-Laus tibi, Christe

-Libemos.

-¿Otra copita, don Ejusmodi?

-¿No será mucho?

-Que ha de hacer. A Vuesa merced le cabe hasta una azumbre.

Sigamos pues recorriendo estaciones y visitando monumentos y encomendándonos a san Antón la gallina pon. Por las escalinatas de San Mauro bajan dos vejetes saliendo de misa de doce.

SAN ANTON HISOPANDO AL CHUCHO








EL PADRE ANGEL Y EL PERRO PACO.

 

 

El perro Paco o el perro de los estrenos era un chucho que en el Madrid del final del XIX aparecía en todo acto público, corridas de toros, estrenos de teatro, desfiles militares, suscitando la compasión de la gente. Todos le daban de comer. Era ubicuo y debía de estar dotado con el don de la bilocación. Podía aparecer en dos sitios al mismo tiempo.

El padre Ángel ese cura asturiano sin sotana no se pierde función social, coctail, congregación de famosos o lo que sea, se presenta de improviso.

Clic clac, y allá está el buen curita, cuadrado en la foto,- todo un genio de imagen- luciendo una corbata roja, nunca abrocha el cuello de la camisa, sonrie, se retrata con las famosas y luego pide, pone el cazo.

Es el jefe de una organización que llaman mensajeros de la Paz que yo pienso que debería de llamarse de la Guerra porque él no se pierde un desastre natural, terremoto, riada de agua... lo que le echen.

Más que presentarse, "se aparece", y luego pide dinero con voz doliente, compungida y gangosa de beatorro, como aquellos mendigos que se sentaban al cancel de las iglesias con un jarrillo en la mano recitando la oración del santo juez.

El padre Ángel es todo un personaje de la España esperpéntica, como lo fue el "perro Paco", o un heredero de aquellos curas trabucaires que se tiraban al monte con el naranjero bajo la sotana y asaltaban las caravanas de facciosos.

Dicen que es millonario con las ofrendas que a marchas aceleradas van cayendo en el cepillo, porque posee una maña especial para sacarle los cuartos a la gente.

Su política ubicua de estar al santo y la limosna, pues viaja más que Kissinger, le da redultados y es todo un exito de imagen gracias a la cursilería bobalicona de nuestros comunicadores .

¿A quién va a dejar la pasta? ¿A los sobrinos o a los pobres cuando se muera?

El otro día estaba en Katmandú y al poco surge con su sonrisa, sus gafas de montura de oro, en Oviedo, en un acto de apoyo al equipo local. Hay que estar al loro.

A mí me causa risa y pena este clérigo. Me pregunto si dice misa o reza el breviario con tanta agenda, tanta schedule, tanto viaje.

Si yo fuera obispo, lo ataría corto.

Lo mandaría a un convento de clausura a que pare quieto.

Pero a ver quién es el majo que mete al omnipresente curilla en vereda. Tiene más conchas que un galápago.

No es extraño que el presidente Putin les haya puesto en cuarentena a las enejés y no les permita organizar o desorganizar en Rusia.

Nada es lo que parece. No nos dicen lo que es. En este engañoso mundo todo quisque lleva un disfraz. Luce una sonrisa y por detrás aprieta una navaja.

La caridad bien entendida empieza por uno mismo.

Me temo que esto de las oenegés sea el cuento de nunca acabar. Siempre tendréis pobres con vosotros. Pero a mí no me tendréis.

Ángel, pongase usted el nudo de la corbata y sea un cura humilde, callado y como Dios manda. Que no sepa tu mano derecha lo que hace la izquierda.

 

MAÑANA SAN ANTON LA GALLINA PON

EL DIA DE SAN ANTON PERROS Y GATOS VAN A MISA




























SAN ANTON LA GALLINA PON




Pues hasta san Antón pascuas son tiempos comienzan de Epifanía se desmontaban los belenes y en Segovia nos bañábamos en el río Eresma aguas de Purificación frente al convento de los padres jerónimos aquella orden monástica que tan to le gustaba a Felipe II por española el hábito blanco y el escapulario pardo bien señalada la tonsura del cerquillo- me dicen que se ha muerto fray Paja al que retraté en mi "Seminario Vacío", confesor de manga ancha y fraile jerónimo- sonaban las campanas del Parral en honor de san Antonio abad el bendito eremita que se santificó en las cuevas de Siria y la Tebaida ay Dios por las cristiandades perseguidas hoy murmuro una oración. Creo que no pocos confunden con éste a san Antonio de Lisboa, gran taumaturgo, el que predicaba a los peces y hablaba con los pajaritos que no le entraban en el sembrado por encargo de su padre cuando su padre se iba a misa y las grullas las garzas mochuelos cigüeñas y becadas desfilaban con las aves domésticas del corral de su casa campesina ay Antonio divino y santo al que cantábamos los pajaritos con las risas de junio pero a san Antón penitente le traía un cuervo amigo un pan en el pico y es por esto que es un santo tan venerado en Madrid por las calendas yanuarias el mes de las lunas intensas y gélidas y el celo fuerte de los gatos que aturden a las vecindades en los tejados del Madrid fundamental con su amoroso mayar. La cola ante las puertas del convento de los escolapios de Hortaleza daba vueltas a la manzana las señoras de cierta edad llevaban a sus mascotas a que les bendijera un cura con el hisopo y junto a la pila del agua bendita yo vi un gran danés de la alzada de una cebra. Todos los periquitos de la capital esta mañana fueron a misa. Vi canarios jilgueros, grullas, garzas, y codornices y conejos papagayos y serpientes. Animalitos de dios. Ya se sabe son tiempos confusos y digo lo que aquel famoso pintor de brocha gorda si con barbas san Antón y si lampiño la purísima concepción