2025-03-03

Чин прощения возглавляемый Святейшим Патриархом Кириллом Храм Христа С...

Чтение Канона Андрея Критского (ПН) 3 марта 2025 года, Храм Христа Спаси...CANON DE SAN ANDRES DE CRETA COMIENZA LA CUARESMA TIEMPO DE PENITENCIA



El Canon de San Andrés de Creta, un auténtico examen de conciencia
  • Foto: Oana Nechifor

    Foto: Oana Nechifor

¡Qué doloroso es que estas oraciones y estos cánticos tan profundos sean tan poco conocidos por los cristianos de hoy!

El Canon de San Andrés de Creta nos exhorta a seguir los ejemplos de virtud que se nos han dado: “Acuérdate, alma, de Set, de Noé, de Abraham; acuérdate de los ninivitas”. Nínive era una ciudad de pecado. Dios les envió al profeta Jonás para anunciarles que, luego de cuarenta días, la ciudad sería destruída. Y ellos se arrepintieron. El mismo rey del lugar se vistió con un saco y se cubrió de ceniza, como era la costumbre de entonces, y les pidió a todos que renunciaran al mal camino, con la esperanza de que Dios se apiadaría de ellos. Y, en verdad, viendo su arrepentimiento, Dios no cumplió Su propia profecía, sino que los perdonó. Siguiendo este ejemplo, por medio de la contrición y el ayuno, pidámosle a Cristo que nos perdone y nos abra las puertas de Su glorioso Reino.

¡Qué hermoso es el Canon que San Andrés de Creta nos presenta! ¡Qué doloroso es que estas oraciones y estos cánticos tan profundos sean tan poco conocidos por los cristianos de hoy! Su profundidad y su belleza, como sucede con todos los oficios litúrgicos de la Gran Cuaresma, pueden ser conocidas, en verdad, solamente por medio de la experiencia en comunión, en el seno de la Iglesia.

Hace ya algunos años, cuando yo era joven y vivía en el campo, veía cómo, en estos días de la Cuaresma, los campesinos ayunaban cada día hasta las cuatro de la tarde, cuando toda la aldea se reunía afuera de la iglesia, esperando que viniera el sacerdote para oficiar el Canon de San Andrés de Creta. Aun sin tener una vasta preparación espiritual, todas esas personas sabían que necesitaban de dicho examen de conciencia. Nuestros ancianos conocían bien el Antiguo Testamento y se veían reflejados en él, para comprobar si en algo se asemejaban al pueblo judío, terco y desconfiado en los milagros de Dios, o si se parecían a los auténticos fieles. Los judíos vieron los milagros con los que fueron librados de la esclavitud de Egipto, vieron cómo pudieron atravesar en seco el Mar Rojo, en el cual se ahogaron, después, todos los egipcios que los seguían. Pero ninguno de esos milagros fue suficiente para que confiaran plenamente en Dios; al contrario, varias veces se rebelaron contra Moisés e incluso en contra Suya.

(Traducido de: Preotul Boris RăduleanuSemnificația Duminicilor din Postul Mare, vol. II, Editura Bonifaciu, București, 1996, pp. 64-65)

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LITTLE BREAD(poco pan)

 

 

¿Quieres pan?

Vete al batán

Allí hay un perrito

Que caga poquito

Le alzas el rabo

Y le das un besito

[Castilla, popular]

 

Pues eso. Que mucho te quiero perrito pero de pan poquito. El cuento se aplica a lo que acontece a un escritor en octubre del 2011. Hay un sol melifluo que dora estos días. Hay sequía. Draught. La secherese. Las tres efes. Feas, flojas y frías como la pelona. De eso hay mucho últimamente pero son feas por dentro. Semiramis se nos aparece a la hora del telediario contándonos historias desgarradas. Las diaconizas recitan su papela de odio, guerras, dolor. Sin embargo, losd del Canal 24 horas libran una puja por ver quien saca la moza más hermosa. Hay una con los ojos verdes que espanta por su hermosura y ayer apareció otra guapa para contarnos desdichas en cascada. ¿De donde las han traído? Reflexiono: estamos en la época de Acuario. Tiempo de la mujer. Caras perfectas, dicción impecable pero a ver quien es el majo que le pone el cascabel al gato y quien entiende eso de la deuda soberana. Truche un nomo de Zurich. El capitalismo financiero se las trae y todos somos legos, laymen. Laicos y la vida de la macroeconomía circula por canales expertos. A mí me parece que hacen encaje pero me quedo embobado mirando para la consola. ¿De dónde habrán salido estas chicas? No responden al fenotipo de la valenciana de culo bajo. Ya me lo dijo una vez la Zanny que venía de las brumas londinenses al sol de Madrid. Que mujeres tan guapas. Oh Zanny que habrá sido de ti, dulce profetisa.

Erifos me volvió a pegar un revolcón. Dice el Talmud que el que no sepa echar una canita al aire no es verdadero santo y el Alcorán lo corrobora: “deja descansar al alma de vez en cuando porque, si no, se enmohecerá como el fierro”. Mahoma era muy listo. Estoy `preocupado por mis hijas. Rezo huyo y callo. Regla de oro que aprendí en el Talmud. Una recomendación de mi amigo Isabelo el sobrino de Azaña. Nos veíamos en el Gijón. El sabio mayor con el que me he topado en la vida. Me llama Clypeus otro gran sabio pero mejor persona que el sobrino del alcalaíno. Consuelo de amigo que departe unos minutos contigo. La caridad de un buen samaritano que regala unos minutos de conversación a un solitario. El cognomen viene al pelo. Siempre fue un poco mi coraza en estos años de tribulación. El único que intentaba entenderme y al menos me perdonaba. El cognomen viene al pelo porque hablando de rodelas, yelmos de Mambrino y otras cosas acaban de firmar un acuerdo los de la Ceja con el Amo Obama para establecer un escudo antimisiles en Rota. Así de nuevas a primeras sin que lo debata el parlamento. Hechos consumados. Al trágala. ¿Es esto democracia, padres conscriptos? En virtud del tratado bojarán la Tacita de Plata toda una florilla de submarinos nucleares Aegis con seguimiento aéreo de Awacs y de buques de gran tonelaje cargados de armamento nuclear. Si uno de esos paquebotes nos mostrara su santabárbara muchos en la Bahía de Cádiz se tentarían la ropa. Se les iba a acabar el fino Laina. Contaminación radiactiva. Guerra atómica. Un episodio más de la guerra de las galaxias. Pero no nos merecemos otra cosa. España es un puticlú y un esperpento. La boda de Cayetana morros de silicona y cara de pasa y sus sevillanas artríticas al salir de misa son la noticia importante. Vivan los novios. La gente se pregunta si habrá noche de bodas. no creo que esa anciana esté para muchos trotes pero un buen amante guardará cierta capacidad de maniobra. Hay adminículos y el funcionario que ficha y está en nómina conserva la buena percha. ¡Qué horror! ¿No tendrá esta gente el mínimo pudor? ¿Dónde ha quedado su capacidad para el ridículo? Soñé ayer con Goya. Ha vuelto la España negra Creo que la están preparando. En Israel andan un poco nervioso. Ayer vi sacudir un puñetazo a un guardia frontera israelí a una mora con su chador. Joder como se las gastan estos tíos. Para ellos no existe la violencia de género. Habría que condecorar a ese cabo. ¡qué valiente: pegar a una pobre vieja! El mundo puede reventar cualquier día de estos pero aquí seguimos a lo nuestro: las sevillanas inefables de la duquesa, los debates del agua y el vino. Los politicastros y periodisticastros de las derechas y las izquierdas. Apareció en la cadena autonomica la San Sebastian con cara de palo. Me dieron ganas de casar la pistola pero esta gentuza anda muy blindada en sus bunqueres. Antes los periódicos, las redacciones eran sitios de libre entrada. Hoy guardan a los mendas de la comunicación en un sarcófago antinuclear. No hay quien las eche el guante.

Si esto pega un explotío lo que le ocurrió a Paco el de la Bomba fue una fruslería. ¿Qué va a ser del vino de Jerez y del querido Puerto de Santa María el pueblo blanco más antiguo de España. ZP en su afán deletéreo de congraciarse con el superboss no sabe lo que firmaba. Se va como vino haciendo el mayor daño a la patria. Lo malo es que los del apaniguado Rajoy no van a ser solución. Al contrario, aportarán más gasolina para el gran incendio que destruirá a España. Se ha muerto Steve Jobs el inventor del Ipod. Jobs. Su apellido suena a chiste en el mundo de hoy. Seguramente que no se llamaba así sino Abranovich o Markewich pero estos sabios de ahora llevan silicona hasta en el nombre como Cayetaba sus morros. Trabajo es lo que falta hoy en el mundo. La cibernética ha mandado al paro a media humanidad y nos tiene a los escritores y a los periodistas cesantes. Un profeta. Ya lo han canonizado. Descanse en paz. El alzamiento cibernético lo que ha traído al mundo es la gran incomunicación. Mucha consola. Grandes pantallas de fibra óptica y todo bajo control. Pienso que el tal Jobs tenía un apellido de lo más irónico. Fue el introductor de una sociedad plana, tiempo igualitario. Desempleo funcional. No job, no love, no home. Hay que asumir lo políticamente correcto.

Un demente la tarde de San Miguel se lía a tiros en una iglesia madrileña y mata a una pobre mujer que salía de cuentas. Dicen que el asesino que se suicidó ante el mismo altar era el diablo. El Psicagogo no estuvo listo y no desplegó sus alas para desviar la puntería del asesino que disparó a quemarropa. El arcángel que venció a Luzbel no estaba de servicio. Triunfó Satanás.

¿Dónde estabas, Señor cuando te llamaba? Yo me digo pero hoy es santa Teresita de Lissieux mi santa adorada. Lloviendo rosas se vendió poco. Es un libro genial pero la biografía de la dulce carmelita normanda no era una biografía autorizada. En ese texto descargué cuantas dudas comprimían mi alma sobre el estado del mundo y de la Iglesia. Hay tiempos en la historia en que dios se oculta y se prolonga en uno de sus largos silencios. Huye a las montañas, reza y calla. Encuentro refugio en mi Tebaida particular pero a veces tampoco me siento seguro en esta Capadocia personal a resguardo de las flechas envenenadas que cruzan el aire. Ils sont par tout.

Las tardes tienen un color poético y en las mañanas refresca el rocío de la cencellada. He vuelto a leer el Doctor Zhivago una de las grandes novelas modernas. No me ha gustado tanto. Mejor el filme. Que yo vi en Hull la primavera de 1967 bien acompañado.

Nikita me trajo una cesta de higos y me di una jartá. Subí a un cerro cerca de casa donde hay un majuelo abandonado. Varios talegos de uva albilla traje a casa en el transportín de la bicicleta pero poco pan ya digo para una huida en toda la regla. Pienso peregrinar a Compostela y hay que cargar el morral, coger fuerzas para el camino.

Step turning all those pages. Read. Lee. Pedalea. Aprieta el culo. El sillín me hace un poco de daño en el salvohonor. Las almorranas pasan factura. La bicicleta no se apiada de mi pobre colon ¿Son las almorranas o la próstata? Por el momento vago bien y meo mejor aunque se impla un poco mi vejiga cuando le doy al tintorro. Vino a las comidas fue para mí una norma de salud. Ya sé que a veces propendo a propasarme. No fue nunca mi regla de oro el “ne quid nimis” de los estoicos.

No sé lo que pensará Nikita que juró a Hipócrates en Leningrado y fue cirujano del Ejercito Rojo. Su bisturí abrió mondongos, troncó piernas destrozadas por la metralla en Chechenia y en Afganistán. Es de mi tiempo, nacimos el mismo año. A veces una sola mirada basta para entendernos. Huelgan las palabras. Una vez me dijo:

-No te amargues, Verumtamen. Han ganado ellos. Protestar contra este estado de cosas, contra la injusticia que nos rodea, es cocear contra el aguijón.

-Pero esto es acojonante, escucha. Algo hay que hacer.

-Los españoles sois masoquistas, vivís en la cultura de la queja. Me parecéis gente cobarde y no demasiado noble. Los rusos cuando se nos calienta la cabeza tiramos de “kalashnikov” o nos subimos a un tanque. A vosotros os va este rollo.

Y en ese instante pasó doña Maricomplejines taconeando por la acera. Me dieron ganas de robarle el bolso y despeinar a esta maruja

La admonición de mi amigo el cirujano ex soviético que estuvo en más de una movida – participó en la invasión de Checoslovaquia, iba en un furgón sanitario detrás de los inmensos T64- y conoce bien el dolor humano me tranquiliza. Sus palabras están llenas de sabiduría y de mansedumbre y su rostro muestran los zarpazos- se observa sobre su pómulo derecho una cicatriz, no fue un duelo, sino un pepinazo que le arrearon en Kabul-las canas de un guripa encanecido. Amputó piernas, extrajo balas de bazos y espinazos y muchos camaradas se le murieron en los brazos. Él dice: “Han ganado” y sus palabras guardan la melancolía y la resignación de cualquier cuento de Chejov. Se expresa en un castellano dulce que arrastra las erres de construcción perfecta. Tienen don de lenguas estos eslavos. Muchos domingos vamos juntos a la iglesia ortodoxa. Hace un par de semanas le traje un orujo que prensa un amigo mío en Tineo y el bueno de Nikita Mijailovich se deshizo en elogios y agradecimientos. Después de la misa nos perdemos por las tabernas de la gran ciudad. Sí Nikita, mi amigo, no parece un ser de carne y hueso sino el personaje de una de esas grandes novelas río de los maestros rusos como Pasternak por ejemplo. Bienaventurados los limpios de corazón porque ellos verán a Dios. Cuando un dolor le aflige, cuando no le llega carta de San Petersburgo baja la frente, se persigna tres veces y dice “nichevó”. Exclama “Bozhe moi… bozhe moi”. Es la voluntad de Dios. ¿Por qué hemos perdido? Cualquier día de estos me ha prometido que tengo que ir a visitar a su familia en la ciudad de los zares. La vamos a liar parda allí.

-V rasporiashenia, moi palkovñik (a la orden, camarada coronel)

 

 

Es la amanecida del 3 de octubre en la fiesta de la dulce Teresita. Me vienen a la mente ciertos versos en inglés. Creo que son de T. S. Elliot, el padre de la poesía moderna, el más grande poeta inglés al que ahora acusan de antisemita y lo meterán en una jaula como a Walter Whitman. El monotema. But I listen to the crack of dawn. My sweet memories ebb and flow. Se dirigen mis pensamientos a las riberas del Rin. De allí era uno de los políticos idealizados por la prensa en mi adolescencia: KARL ADENAUER “El Zorro”. Leí una biografía suya en la revista “Sígueme”. Era el prototipo de político católico, prócer de la Democracia Cristiana. Astuto conductor de masas. Su mujer fue perseguida por los nazos. Decía que la vida comienza a los 80 años. Pues la reflexión no es mala. Su receta para la longevidad: comida frugal, una hora de siesta, varias duchas de agua fría, nada de tabaco y nada de cerveza. Sin embargo no logró nunca sobreponerse al suicidio de su esposa. Deutschland uber alles. Adenauer en 1951 consiguió sacar de atascos a Germania vencida. Murió en abril de 1967 y su tumba en Colonia siempre aparece cubierta de flores.

 

DALI Buen catalán, gran español. Los culeros de Mas y de Pujol lo tienen arrinconado. Si pudieran lo suprimirían del Diccionario de Autoridades como han hecho con las corridas de toros pero es mucho genio y muy grande el genio daliniano. Las guias de sus bigotes triunfantes presiden una época. Murió solo y arruinado y traicionado pero tuvo una muerte poética. El ocaso de los dioses. Digna de un genio. Se confirmó la profecía que hiciera dél su padre.

 

NACHALÑIK

 

¿Gordo loco donde vas a las puertas del hermoso mayo? A los toros y luego a cenar. La gran comilona. Paga Isabelo el sobrino de Manuel Azaña que era rabino en Alcalá. Ya se habrá muerto. Se cerró la puerta de la oficina (k o n t o r a) y el gran N a c h a l ñ i k está arrugando el ceño. Horas de holganza (lentiaika). Entro en el mundo de las declinaciones débiles. Y se me aparece sobre la c t e n a como en cinemascope el skyline de la Grangorod. More… more. Todas nuestras vidas van a dar al mar que es el morir. Smotrete poyalsta. Hablamos acerca del libro. Govorim o knige… ob okné todo lo relativo a la ventana. Ya smotrio v oknó miro por la ventana. Nachalnik govorit. Habla el gran jefe. Karandash. Karandash. Abrir puertas. Tajar la mina del lacipecero Otkrivat dveri. Abrir puertas. Attolite portas antiquas. Ochki. Perdi mis gafas y no veo el gran letrero luminoso. Karman bolsillo. Zontik paraguas. Schliapa sombrero. Chapó. Desde luego pero la barca del pescador sigue arfando por aguas ariscas. Y aquí nadie aprenderá ruso. Todo se lo lleva el inglés. Pero ojo que el último pope no se ha cortado la coleta. Lutero quizás llevase razón en la tesis de los dos anticristos uno en oriente Mahoma y otro en occidente Alejandro VI. Arfar por aguas turbulentas, darse de cabezadas contra el destino. Los golpes de arfada de mi vida. Pochti casi, casi. Sher shöne. Muy mono. Nett. Life abounding but ubi sunt? No news good news.

 

CUENTOS FEROCES:

El Isaac había engordado como un cerdo desde su llegada del extranjero. Tuvo una hégira larga de explicar por mor de la búsqueda de la excelencia. Lo acorralaron. Lo congelaron. Lo hicieron sufrir. Tenía ganas de ver mundo. Quería llegar a ser más. Aprendió el inglés perfectamente. Hoy creen que saber inglés es una llave que abre las puertas del dinero y del prestigio. Os engañan como a gilipollas. Isaac había tocado casi el cielo con las manos. Estuvo a punto de alcanzar la tierra de las promesas. Vinieron los gnomos de Zurich a joderles la parva y él quiso entrar en el círculo. Si no les puedes vencer únete a ellos pero estos tíos son la mar de vivos y no se fían ni de su padre. A todas horas con preguntitas. Había sido un contable más que pasable con acumen y perspicacia para los guarismos. Sabía. Conocía la aguja de marear. Pero fortuna te dé dios hijo que saber no te hace falta. Su mente se instaló en el complejo y resbaladizo mundo del sistema de valores, anduvo por el resbaladizo mundo de los mercados. Conocía los intríngulis de las paridades y volutas y era todo un lince en los comportamientos de la macroeconomía. Se parecía un poco a ángel Serrano, el más empollón de la clase. Tanto prestigio poseía que hasta el NYT le pedía colaboraciones. Circulaba bien su nombre por los entrevisillos y entrepasillos de la cazurra Marranería. Eso era un asset pero la gloria y el poder traían consigo su parte alícuota de infelicidad, enajenación y desconcierto. Había penetrado en los entresijos del dinero. Pronto habo de volver la cabeza aterrado por las corruptelas. Algo olía a podrido en Dinamarca. Los Rogalis, raza perfecta, le bailaban el agua. Carecían de ética. Sordidos chárlatenos, solucionaron la tierra de vacua palabrería y de chinchorrerías. Le aburrían sus sórdidos chalaneos y sus dedos viscosos cuando les daba la mano. No te fíes. Nunca te fíes. Pero el Isaac como creía que todo el mundo era legal incurría en la laxa moral de la plena confianza en el ser humano. Un pecado mortal en esta época. Los corredores del poder conducían a las cámaras secretas donde se toman decisiones que pueden causar la muerte y la ruina a no poca gente. Miró por la cerradura del ojo de Ra. Los nuevos jefes escudriñaban no sólo las minucias de nuestras cuentas corrientes sino que analizaban nuestro estado de animo, nuestras dormidas, nuestras fumadas nuestras cagadas y meadas y constantemente mandaban hacer análisis a sus clientes para ver como andaban del colesterol. Son presumidos y omniscientes, controlan nuestros movimientos, saben de nuestros pasos, observan al detalle nuestra cuenta corriente. Son los nuevos todopoderosos del tejemaneje del Cofrade cibernético. Goborit Nachalnik. Habla el gran jefe. Hosca entre resignado e iracundo entró por las horcas caudinas. San Cristobalón se echaba a los hombros los pecados del mundo. Era el nuevo cordero de Dios. Traía bajo el hombro una escopeta de rayos laser. Suyos eran los bancos de datos personales y las cadenas de radiodifusión. Guardaban en su armario todas las cajas tontas con sus adminículos y sus duernos. Urnas, coños y cuernos. Y para mayor sorna alargaban el polímetro. Nikita, te comprendo, hermano. Sin sangre no les podremos ganar. Se cachondean de nosotros. Suenan en el valle las estrepitosas carcjadas del Rüster echando fuego por los ollares. Los soplones trepaban por las cucañas de un mayo que estos mendas hicieron a su medida. Dieron mucha cera al palo de tal forma que los gateadores se escurrían.

 

LA COMEZÓN Y LOS LUES DE LA NINFA

 

En estas estando vi a mi novia la ninfa Humín arrancándose las partes pudendas.

-Tengo comezón.

Qué decepción hacerse cargo que la que fuera el amor de tu vida se había hecho mujer de la vida. No quedaba nada de aquella ninfa y aquella musa que amé. Que fumaba rumbo y celtas largos cuando hacíamos manitas- manitas solo; a más no nos atreviamos- en el seiscientos. Yo la llevaba a casa después de las clases y ahora estaba sentada a la puerta de la mancebía. Todavía tenía su hermoso pelo negro. Ya no era agua potable sólo un muñeco deteriorado por la avariosis.

-Pues arrascate mujer si tanto te pica. ¿Te acuerdas cuando me declaré a ti en aquella excursión a Toledo? Y me hablabas de los pitillos que nos íbamos a fumar juntos después de eso. Ya no eres la misma.

-He dejado de fumar hace cuarenta años. Poco después de que tú te largases con la inglesa.

-Luego me casé con un labrador de mi pueblo. A los tres años quedé viuda. No fui muy feliz. Me hizo en cinco años otros tantos hijos y a veces me sacudía. Los celos. Quedé viuda.

-Ah sí.

-Pues sí pero yo no podía vivir sin eso. Me eché un amante que se llamaba Domiciano. Este venía a verme cada miércoles por la tarde. Un polvo. Un casquete. A veces un gatillazo. Pero yo quería más. Y más. Y más. Era insaciable.

-De buena me libré, ninfa Humín.

-No lo sabes bien. Conmigo tenías que cumplir.

-¿Y qué pasó después?

-Que me fui a una agencia matrimonial me enseñaron un álbum con una lista de tíos cachondos que buscaban pareja. Cerré los ojos y dije: este. Pues éste me salió rana. Era un casado. Que tenía mujer y diez hijos en un pueblo de Asturias. Me enamoré perdidamente de aquel individuo. Me volvía loca en la cama. Y yo quería más y más y más y él me lo daba. Vendi el piso y las fincas del pueblo porque él me lo pedía. Estaba como hipnotizada. O más bien idiotizada. Quedé arruinada por su culpa y se largó con otro. Pero sabes una cosa todavía le sigo queriendo.

-Como sois las mujeres, Humín.

-Algo húmedas e irracionales.

Aquel encuentro me dejó con muy mal sabor de boca. Era una advertencia de las falacias del mundo, de los engaños de las mujeres de la banalidad de los amoríos. Todo es mentira.

Cuando la dejé a la puerta de aquel chiringuito de la calle la Ballesta mi antigua novia todavía seguía arrancándose descaradamente el hoyo de las ingles. En una gramola de un cuarto piso donde estaban unos grandes almacenes sonaron entonces los primeros compases del Danubio Azul. Humín ya no era agua potable. Un día quise bañarme en aquel río de aguas puras y cristalinas. Todo se fue por la posta. Aquellos sueños de amor perpetuo quedaron embarrancados en el puterío. Humín, como todas, me había dejado tirado en la estacada. Gracias a ella conseguí dominar la perspectiva. Mulierem fortem quis inveniet? Nadie encontró a la mujer fuerte. Humín… Amín. Fuiste a dar con un picha brava pero era lo que tú querías. Es lo que escogiste. Follar era lo que más te gustaba. Y pensando en el cruel deleite de lo que se fue aquella noche tuve un sueño humedo. Creí que estaba haciendo el amor. Desperté sobresaltado enzarzándome en una pelea con aquel cabrón de guardafronteras hebreo que había pegado a una mora. Un español no lo puede consentir.

 

Ah vivamos en la disciplina de la voluntad y el autocontrol fieles a nuestras convicciones. Pues yo soy un tanto reacio la verdad a entrar por el aro.

-Hear the trumpets

RAZÓN y dinero. Libertad y realismo. La belleza es proporción. Numero. Humín hacía el amor con su chulo, tu te tumbabas obre el tresillo guateado de terciopelo y yo te diré cositas. Eh que os amurca la vaca. Bumbummachen. Hundir la espada y la reja en la feraz tierra del valle de Valdivieso. Eso cae hacia la Rioja. Bueno hoy es la Virgen del Rosario 7 de octubre. Viva don Juan de Austria. Hoy tengo un recuerdo emocionado y dolorido para el gran Cervantes. Lepanto es una batalla de la que ya nadie habla.

 

ABALOS ES UN FORNICARIO UN VULGAR JOHNY SECUNDADO POR ESE VULGAR MATÓN PORTERO DE DISCOTECA. AMBOS HAN DE IR A LA CARCEL POR TRATO DE BLANCAS

 

“FOLLO PA QUE ME DEN UN TRABAJO” Y HAY QUE HABLAR EN INGLÉS PUES LO DICE RAJOY



Ad te de nocte vigilo”, dije el salmo y uno, periodista con las antenas puestas, barre los perímetros. Internet es lo mejor y lo peor. Mi curiosidad la otra noche me llevó al horror de un video que presenta a una muchacha de tipo universitario, inocente hija de familia, que se presenta a una entrevista hablando inglés correctamente –seguramente su papá se había gastado sus buenos cuartos enviándole a cursos de verano a Inglaterra a aprender el idioma de Shakespeare-y es objeto de una violación ante la cámara.

Lo que ocurre en la cinta pertenece al mundo del delito y del horror. En la noche tuve pesadillas y sentí arcadas de asco. Se me hincharon las aortas de furor. La aspirante a un puesto de trabajo digno es sometida a todo tipo de vejaciones sexuales. El boss que habla el inglés con acento norteamericano la manda desnudarse y ella pregunta inocente si era necesario que le mostrase al mangante sus nobles y españoles senos. Que responde en inglés de sopetón y con toda la brutalidad de Brooklyn:

-I like Spanish eyes and Spanish cunts and Spanish teats. You always made good whores.

La traducción sobra por lo indecente. Al individuo ya debe de estar buscándolo nuestros sabuesos de la Guardia Civil. Pero es tan valentón que no dio la cara para responder por su afrenta a toda una raza, a todas las mujeres de España y de la tierra, como corresponde a un tío hecho y derecho. Los cojones no se demuestran solo en la cama, tío.

La pobre chica española sí. ¿Qué pensarán de ella cuando la vean por la calle sus amigos o la descubran sus primos por la Red? Fue sometida a toda clase de vejámenes: violación, sodomización, felación que acabó de forma horrisona con la polución del inmundo semen del de la big dick pero que no nos mostró la patita – por la entonación debía de ser un puertorriqueño o un afro americano de origen senegalés-en el rostro inocente de la muchacha aspirante a un empleo. Dice el Talmud que no hay cosa que dé más grima y más contamine que el cadáver y la lefa humana. Pero los fornicarios nunca leen la Biblia por desgracia.

De buenas a primera yo pensé en el rapto de España, en la violación de mi patria. La hispanofobia de los que hablan inglés llega hasta la locura. Lo malo es que el personal sumido como está en la Cultura de la queja e idiotizado por el segundo asalto del debate agacha la cabeza y no toma las medidas oportunas. Yo por lo pronto informé a la guardia Civil. Que encontrarán a la chica desde luego y así será fácil con su prospectivo empleador que no asoma la gaita en el transcurso en el transcurso de los diálogos en inglés. Buena la gaita sí que la asomó y por los visos trascendidos estaba mejor armado que un carabinero el gachó.

Para mí esta es una violencia de género en grado superlativo ante la cual callan y otorgan los programas mañaneros de las reinonas- reinones de las mañanas y sus mancebos y mancebas y anacondas.

Ante estas obscenidades y agresiones a la sensibilidad yo protesto porque la cosecha de las mujeres asesinadas por sus maridos y sus amantes empieza por aquí por estas degradaciones que no respetan al amor ni la sacralizad del sexo ni la más mínima decencia ni los derechos humanos. Es la cosificación de la mujer en estado puro y duro.

Los clásicos siempre relacionaron a Eros con Tanatos y por desgracia la expiración agonista y los berridos del coito carnal se asemejan. A veces la lujuria conduce no sólo a la degradación animal, a la fertilidad –recordemos que el imperio romano cayó por el rapto de una Vestal y porque la promiscuidad sexual de las mujeres- sino también a la muerte de las familias, de los pueblos y de los propios individuos.

El fulano trató a su entrevistada a aspirante a su oficina convertida en burdel (se la trajina delante del ordenador) igual que si fuera una oveja ejerciendo toda clase de superioridad machista sin ninguna ternura y con insultos como “You are a good bitch, señorita, cause You like my dick” (el individuo no dejaba en paz al instrumento en la mano. “Open your lips come on and look at the camera” humillación infinita. Close your eyes and think of England se decía a las meretrices de Hyde Park. Mira para el tendido y un saludo para la afición.

Los garañones que yo veía cuando iba con mi abuelo a la parada de Aranda de Duero a echar la yegua al caballo no eran tan animales como el cabrón este angloparlante. Y el morueco amorece a su oveja con más cariño que el exhibicionista en jefe.

Se me atragantó la cena. He tenido pesadillas. Y la bilis formó una pelota en mi vesícula biliar. Podía ser una de mis hijas mileuristas que acuden a entrevista de trabajo, que hablan inglés. Y que fueran sometidas a una afrenta similar. Hay mucha engañifa en esta España engañada. No creo que para ese viaje se necesitan alforjas. Para acabar de puta.

Hablo el inglés perfectamente y lo escribo y para aprenderlo hube de pasar una crujía de toda clase de humillaciones no de carácter sexual por descontado pero sí mucha hispanofobia latente en las Islas desde la Armada Invencible. Para ellos somos el enemigo y a estas alturas pienso que el inglés no es tan importante ni tan difícil para que nos obsesione y nos haga perder nuestra dignidad. Por mi experiencia aprendí que hay que aguantar la mirada a un inglés y hablarles en su idioma barriobajero con mucho bloody y mucho fuck y mucho motherfucker.

Pero el miracomplejines de Mariano Rajoy dice que hay que hablar inglés y doña Aguirre la Apisonadora se gasta un Potosí en meter el inglés en la casa cuna y en los jardines de infancia. No es para tanto, mujer. Basta con leer periódicos armarse de paciencia y de un buen diccionario y dejarse de historias de profesores nativos que en muchos casos desconocen su propio idioma y están peces en gramática. Y eso sí coger el idioma de oído. Mucha radio mucha BBC y se acabará dominando esta lengua la cual es motivo de tantos complejos nacionales a la perfección.

Es una forma de dominio imperialista y de tener a esta nación cogido por el clítoris como a es pobre muchacha del empleo y a los españoles por los huevos. Hablar inglés no es conditio sine qua para ser un buen político y en ese sentido no me preocupa mucho que no lo hable ZP. Hay en el mundo muy buenos truchimanes e interpretes. Don José Luis es de los que sabrían mirarle a los ojos a Pony Blair – pony es burro en inglés y no tony el error gramatical es ex profeso- por ejemplo al que Aznar trataba con tanto miramiento de maricomplejines. Fue su perdición.

Así que chavales no habléis inglés o habladlo de mala manera. Aprenderos todos los tacos del diccionario y esperárselos a vuestro próximo interlocutor de las islas. El consejo duro es porque es ir a redropelo. Aprended árabe o ruso que os irá mucho mejor en la vida que aprendiendo inglés. De esa lengua lo imprescindible. Pero mis colegas periodistas- es toda una consigna de las fuerzas oscuras- se muestran lamerones y genuflexos ante la lengua del imperio. Tan es así que no hay suplemento literario ni editorial que esté infectado de libros ingleses y de novelistas de la misma calaña todos ellos mediocres, tan mediocres como el anglófilo Vargas Llosa el perulero. Se ha cerrado la puerta a los noveles nacionales para entregarse en manos del invasor pero de este país no hay que fiarse mucho. Puede surgir un dos de mayo. Tuvimos afrancesados y ahora tenemos americanizados los boys and girls los dolls and guys que creen que Jauja está en Londres cuando no es más que la isla de los perros. The Island of docks. Están engañando al pueblo. Violando a nuestras mujeres. Nos mean y tenemos que decir que llueve. Nos dan por el culo y hay que decirles que qué gusto. Pues eso. A ver si al empleador del big dick lo detiene la GC y yo cabo de puesto le metería mil voltios en los felpeyos a ver si le capaba y no fuera por ahí alardeando de carajo norteamericano y manda a una española que se la chupe. Por ahí no paso. Podría ser mi hija. Lo malo que este país ha perdido su sentido del honor y lo mismo dan ocho que ochenta. Nos están vendiendo la burra mal capada y luego hablar mucho de la violencia de género pero la violencia de género y el machismo más brutal empieza por aquí. Ole mis videos.

lunes, 03 de marzo de 2025











 

65 AÑOS DEL INGRESO EN EL SEMINARIO DE LA PROMOCIÓN DE 1955.



Parece que fue ayer cuando un grupo de muchachos asustados pero entusiastas recorrían las calles de Segovia con los colchones y baúles en carretillas tirados en tracción de sangre por maleteros ad hoc por maleteros que sudaban la gota gorda. Muchos era la primera vez que pisaban la gran ciudad proviniendo de pueblos de la provincia y de la diócesis que entonces era mayor que en la actualidad. Penetramos por el postigo del Consuelo o subimos zarceando por la cuesta de san Juan o por la calle Real. Con mirada atónita y recién apeados de los coches de linea (Galo Álvarez, la Sepúlveda o Gutiérrez los de Aranda) iban los que venían a hacerse curas y a estudiar las declinaciones del musa-musae, la aritmética, la gramática, la retórica, y en todo caso la Teología y la Filosofía. Llevamos en las entrañas metido a todo Aristóteles y nos aprendimos de pe a pa las súmulas de santo Tomás. Claro que alguna vez topamos con algún que otro silogismo cornudo. Fue una formación arcaica pero, sólida, con mucho fundamento la recibida, de acuerdo con las sapiencias medievales del Trivium y el Quadrivium y el bel canto.

Veníamos a acogernos bajo la sombra de la sombra de la Aceitera en aquel vetusto y bien cuadrado caserón que había sido casa de la Compañía y preparatorio del tirocinio jesuítico en Alcalá. Lo mandó construir Felipe II, en honor de su esposa y que aparece en un cuadro que está sin terminar al lado de la Epístola en la iglesia del Mayor los ojos abiertos como platos. Porque nos tocaba vivir algo de la edad media. Y el mundo cambió bastante desde entonces.

Íbamos a pasar la niñez la adolescencia y parte de la juventud a la sombra de la Aceitera la torre más alta de la ciudad, parte inconfundible del perfil amurallado de Segovia, que retaba a duelo a la inmensa cúpula de la catedral y vigilaba la sierra. Con su admirable esbeltez del gótico tardío. Han pasado 65 años y parece que fue ayer.

Con este motivo el próximo día 11 de septiembre, viernes, a las doce de la mañana en el Santuario de la Fuencisla los que aun quedamos en pie de aquella promoción y alentamos la misma ilusión que entonces encanecidos pero con el corazón joven todavía puesto que repetimos una y mil veces aquel salmo del introito de la antigua misa tridentina “ad deum qui laetificat juventutem meam” nos daremos cita en el amado santuario.

Están invitados cuantos segovianos deseen acompañarnos en nuestro júbilo. Para entonar un solemne Tedeum y una salve a la Virgen de la Fuencisla dándole gracias a Dios por esta vida que nos ha dado y conservado y por esa gracia de haber formado parte de aquellos seminarios atestados que fueron la gloria de la iglesia.

La vida de seminario nos marcó a todos para bien y para mal. Tanto a los que fueron curas como los que no llegaron al altar. Fue un carisma y acaso un signo que llevaremos de por vida marcado en nuestras frentes.

Vaya pues nuestro agradecimiento a la iglesia y la rígida formación que nos dieron aquellos operarios diocesanos que luego nos sirvió en gran medida para bandearnos en la lucha por la vida y orientarnos en los avatares de nuestra existencia.

Nuestra promoción – los pipiolos del 55 – de los 85 que éramos en el curso— 30 cantaron misa lo que es un buen porcentaje. Fue la última promoción antes de las muevas reformas litúrgicas del Concilio Vaticano II. Ungidos fueron veintitantos de los nuestros por aquel gran obispo de Segovia un verdadero santo don Daniel Llorente de Federico.

Después de nosotros vino el diluvio, empezó la desbandada. Los seminarios se despoblaron a tenor con el espiritu de los nuevos tiempos y de las condiciones de la sociedad. Las masas agrícolas se desplazaron a la gran ciudad. Otro tipo de sociedad. Otros alcances en el tránsito de la cultura rural casi milenaria que añoran tantos pero cuando entonces la vida era más incómoda, a la cultura urbana con sus inconvenientes y ventajas. El desarrollo económico. La motorización, la tecnología, el aggiornamiento la puesta al día en tantas cosas terminaron un cambio de rumbo en el mundo, en la Iglesia y en España.

Muchos de los nuestros, gracias a la formación recibida en aquellos claustros, alcanzaron puestos eminentes en el campo de la abogacía la medicina o la política, el periodismo, el mundo empresarial, la milicia.

Por todo eso y muchos más le damos gracias, Señor. Te Deum laudamus. Han transcurrido LXV años y parece que fue ayer cuando nos presentamos en la plaza de los Espejos con nuestros baúles, el pobre ajuar, nuestros colchones nuestras carretillas, nuestra ilusión y nuestro pasmo. Parecíamos pajarillos recién caídos del nido. Y han pasado 65 años. Toda una vida.

 

NUNCA LA DIOSA RAZÓN GOBERNARÁ EL MUNDO


Tal pensamiento me asalta sabrá dios por qué en soleada mañana de marzo día de san José el casto varón, campeón de los padres putativos. Dicen que las dos palabras de la vida son la necesidad y el sentimiento. La idea sólo triunfa cuando alcanza el grado de sentimiento. No sé si esto será verdad.

Este día de san José del 2011 vuelve a pedirse la paradoja del día de san Antón del 1991.

Entonces era Hussein, ahora es Gadaffi el malo de la película, ¿dijo que la historia no se repite? La Bestia sigue cercándonos y para ella no hay razones que valgan. Todo es sinrazón

 

CAFÉ GIJÓN: YO SIGO

Antonio Parra-Galindo

Algunos van y dicen que ya no van al Gijón y yo sigo. Soy pájaro de un solo nido, cigüeña de un solo amor, mesnadero del pendón verdadero, culo de un solo asiento, bebedor de la misma jarra de cerveza la que compré de latón y en la que debieron de beber los novios de Molly Flanders o los soldados de Cromwell, poco más o menos, allá en un mercadillo de York.

En Inglaterra sólo la plebe le da al cristal. Los señores por aquello de al agua como buey y al vino como rey tenían su propio vaso de cobre cuando iban a la taberna. Y el que bebe en jarra de cobre tendrá siempre que besar el culo a un pobre.

¿Qué va a ser, mí lord?

Lo de siempre…

Las costumbres libatorias son sagradas en el Reino Unido y el tabernero tenía que ser un señor para llenar el cáliz del amor como un experto accionando la palanca del tirafondo y que el lúpulo y efervescente brebaje colmase el vaso de espuma sin derramar una gota y yo escuché en mis días de Eboracum una frase que pronunció un sábado noche un bebedor:

I am only here in the world for the beer” (yo estoy en el mundo sólo por la cerveza).

Y que me hizo reflexionar sobre los principios de nuestra existencia. Quizás no seamos más que sombras que beben cerveza. Aquel hombre que aguantaba sin desmayarse diez pintas debía de ser un señor. Así que estamos aquí sólo por la cerveza.

Horacio expresó este pensamiento mucho antes que mi comilitón de farra y de barra cuando dijo en el mejor latín que se escribió nunca: “Velut naves, sicut umbra, ut nubes” (somos como las naves, como la sombra que se cruza, igual que las nubes pasajeras).

De ahí que a muchos de los que nos interrogamos sobre el por qué de todo esto no nos guste cambiar de barra. Hay acodarse a un mismo mostrador toda la vida y mío es el del Gijón pues me hace sentirme joven y andando como vamos todos a la caza del tiempo perdido recordar el verso del romancero: “no murió por las tabernas ni tampoco tablas jugando que él murió sobre Zamora vuestra honra resguardando”. El Café Gijón no es una taberna. Es un templo.

Tampoco un tanatorio, sino, más bien, un altar donde reposan las cenizas de nuestros ideales debajo del retrato sobre el dintel de la entrada desde donde nos mira San Alfonso Pérez Pintor o San Cerillero un santo laico que transitó por esta vida haciendo bien al personal y dejaba que le pegáramos sablazos que luego él cobraba religiosamente aunque sin interés.

También, penitenciario de la transición, otorgaba perdones. Fue una época difícil de guerra civil solapada y Alfonso como todos los camareros desde don Pepito el amo hasta la última fregona impartían libertad y tolerancia. ¡Bendito sea Dios y tenga de su alma al llorado Cerillas aunque no creyese en Él! No.

Yo sigo. No me cambio de refectorio ni de chaqueta como parece ser que declara Raúl del Pozo que siempre fue algo tornadizo y no muy consistente tan exagerado en sus adulaciones –maneja el incensario como nadie, acólito de Emilio Romero, de Carrillo, de Fraga y de Aznar y de doña Aznara, quiso hacer lo mismo con ZP pero este chico de León es de otra pasta-como en la desproporción de sus metáforas.

¡Qué bien escribe este chico!

Sí pero piensa poco.

Aunque comprendo lo que dice en su columna el Cara de Hogaza de que les dé reparo volver al establecimiento de Recoletos seguramente por tengan ciertos remordimiento de conciencia y se han cambiado al Eurobuilding. Otra añoranza.

Por esa zona estaba la Corea de “Paralelo 40” de Castillo Puche el puterío de lujo años 60. a Felix Ortega y a mí que en paz descanse nos gustaba un pub inglés regentado por una catalana que se llamaba el “León Rojo”.

De todas aquellas izas y rabizas no queda nada. Sólo tal vez un fulgor frío de estrella que brilla en el firmamento de la bohemia que nos tienta al vino alguna noche cuando son más fuertes y congeladas las lunas de enero pero poco más. En el Eurobuilding no se me ha perdido nada ni a todos esos: al del Pozo y al Cara de

Hogaza que seguramente que ni se les empina ya o han de tomarse tres bisagras de esas para ponerse a tono.

¿Qué fue de aquel frenesí? ¿Qué se hizo de tanto infanzón? ¿Tanta cabalgata y tanto esplendor? Verdura de las eras. Sicut naves, ut umbra, Velut nubes digamos con el clásico.

No es que sea viejo y tenga las ideas, y otras cosas, gastadas. Es que se ha acabado la transición por obra y gracia de este chico de León José Luis Rodríguez Zapatero al que colma de denuestos la derecha pero en el que muchos españoles, tal y conforme están las cosas y la política no es más que el arte de lo posible, un legionense de pro. Viene de Toral de los Guzmanes y del Paso Honroso de Suero de Quiñones. Y eso sí seguiré tomando café en los veladores veteados de jaspe del Gijón donde todos los camareros que eran socialistas a mí que no he renunciado a mis creencias José antonianas me trataron como un señor. Y poco a poco con paciencias y renuncias y alguna vez con algo de la equivoca ambrosía del dios oscuro Baco hemos ido subiendo la cuesta de nuestra vida. Este lugar no es un tanatorio antes bien está lleno de energía positiva de palabras de perdón y de reconciliación entre los hispanos tan dados al morbo visigótico que nos hace tirar de navaja o de pistola de vez en cuando. La otra noche vi sentado con una chavala cerca de los espejos del rinconín a Pérez Reverte. No estoy de acuerdo [creo que le hice blanco de mi santa envidia en alguna crítica de sus libros] con algunos de los planteamientos de sus novelas llenas de éxito pero le dije:

-Muerto Cela creo que tú eres el dios

Y de verdad Pérez Reverte esté uno de acuerdo con sus argumentos es el mejor literato de esta generación. Él tampoco ha cambiado de tertulia. Y no creo que sea hombre de tertulia como yo. Es un lobo estepario. Me gusta todo un capitán de los Tercios de Flandes que escribe como los ángeles. España mi natura, Italia mi ventura y Holanda mi sepultura. Pero en vida y en muerte en victoria y derrota siempre el café Gijón donde duermen y nos protegen los manes de San Alfonso El Cerillero.



jueves, 31 de enero de 2008

 

Miserable father´s day


It was not fair but we pay for our sins. The old lady in the bar was drinking gin and tonic and singing in falsetto songs popular long ago oh my dear Beda you were a tug of war baby, they did not let me see you and I cry those long journeys in the tube. London was drab and easy. We smoked N6 and Benson and hedges those days. Please don’t accuse me. The scorpion blades its tail. I hid myself but the bite went. Fathers day, remembrance ´s day. What a joke