Posted: 17 Dec 2019 09:41 PM PST RIMORIO ASTURIANO Un antiguo manuscrito encontrado en un hórreo de Cudillero. (E-book) Antonio Parra ISBN: 978-84-95679-97-0 pedidos@editorialmanuscritos.com PVP: 7€ (E-book) pedidos@editorialmanuscritos.com Hay dos clases de magia la negra que llamaban los latinos "defixio", condenada por la Iglesia, y la blanca, que tuvo una gran tradición entre los escolásticos. Parece ser que el cultivador primordial de este género en literatura castellana fue el Marqués de Villena del que se decía que ni palabra mala ni obra buena. Esta magia natural está relaciona con la filosofía a y es acaso el comenzar de la Ciencia. Este antiguo texto olvidado fue escrito por el P. Castillo del Colegio de San Isidoro - un tirocinio para la formación de aspirantes al sacerdocio- y fue revisado por un padre jesuita anónimo que hizo alumbradas o notas al margen que son más interesantes que el propio libro y que son un testimonio de la época y de la Asturias de mediados del XVIII. Magia Natural y Filosofía Oculta no pasó el escrutinio del censor, que debió de ser un hombre de humor. Lo encontré en el hórreo de la casa de mi mujer. Carecía de portada y de la página de respeto por lo que en un principio lo di cómo anónimo, pero tras largas pesquisas di con el autor. Existe un ejemplar en la Biblioteca Nacional pero es de edición posterior. Con respecto al mío he de confesar que lo perdí o me lo robaron. Sin embargo, me honra haber tenido la suerte de ser el descubridor de una joya literaria tan desconocida y que pongo ahora, lector, en tus manos en la seguridad de que podrás pasar un buen rato. ¿Pudo ser el padre Isla? Tal vez. El estilo de sus "perdigonadas" hace pensar en el insigne autor de "Fray Gerundio". Ustedes juzguen. Por mi parte, basta pero por mi parte me enorgullecer la honrilla de haber puesto un granito de arena en la historia de la literatura castellana. La edición es de 1733 pero las apuntaciones fueron redactadas en 1789 un año determinativo para la Humanidad. Lo que realza el posible interés de mi ensayo. .......... ANTONIO PARRA (Segovia, 1944) Licenciado en Filología Inglesa. Germanísitca y Eslavas. Licenciado en Periodismo. Fue corresponsal en Londres y en Nueva York. Residió en Inglaterra siete años y en USA tres. Autor de muchísimos artículos y crónicas y dos obras publicadas "Quien encontrará la Mujer Fuerte" y "Lloviendo Rosas: biografía no autorizada de Teresa de Lisieux". Casado dos veces, cinco hijos. vive en Madrid. Trabaja como archivero del Centro de Documentación e Información CIDA del Ministerio de Cultura. |
POR SU INTERÉS Y CALIDAD INSERTAMOS ESTE ARTICULO APARECIDO EN LA NUEVA ESPAÑA DE OVIEDO Posted: 17 Dec 2019 09:16 PM PST Antes de una venganza, cava dos tumbas17 de Diciembre del 2019 - José Antonio Coppen Fernández Nos lo advirtió Confucio: “Antes de empezar un viaje de venganza, cava dos tumbas”. Por eso, no se debe dudar, la forma más sutil de la venganza es el desdén, o sea, la indiferencia, el desprecio. Cuando alguien nos causa un daño lo mejor es huir de proceder a la revancha. Y nada de pensar en esa cita de la que tanto se abusa: “La venganza es un plato que se sirve frío”, que proviene de una novela del siglo XVIII titulada “Las amistades peligrosas”, escrita por el oficial francés y general del ejército Pierre Choderlos de Laclos. Hemos de reconocer que, con el paso del tiempo, la reacción suele apaciguarse y, aunque no todo el mundo consigue perdonar a sus agresores, son la distancia, la resignación o la inteligencia las que ponen de su parte tierra para enterrar el daño infligido. “Si murmurar la verdad aún puede ser la justicia de los débiles, la calumnia no puede ser otra cosa que la venganza de los cobardes”, así nos lo dejó escrito Jacinto Benavente. Hay que decir sin más dilaciones que la venganza ha formado parte del comportamiento humano desde sus orígenes. La literatura la ha usado a lo largo de su historia, de las tragedias griegas al Hamlet de Shakespeare. En la historia hay muchos ejemplos de venganza. Uno de ellos lo encontramos en la ópera de Giuseppe Verdi “Un baile de máscaras” ("Un ballo in maschera"), siendo el autor del libreto Antonio Somma, que hay que tener muy en cuenta. El caso es que el rey de Suecia, o sea, el rey Gustavo, se niega a tomarse en serio las advertencias del conde Anckarström, su confidente más cercano, sobre el complot de asesinato que se cierne sobre él. Pero el descubrimiento por parte de Anckarström de que es el rey el amante de su esposa, Amelia, hace que el conde se una a la conspiración. Otro caso de venganza los encontramos igualmente en el argumento de otra ópera, "Rigoletto". Perdón por desviarme, advirtamos que si nos encontramos con un ser vengativo, debemos tener muy en cuenta que no olvida, ya que son muy dañinos, rencorosos: “Esta se la guardo”, es una de las expresiones habituales. Está dicho que la venganza es una justicia salvaje, pero no solo por las tragedias que provoca, sino por los efectos destructivos que causa en sus agentes, porque persigue un objetivo injurioso antes que reparador. Es claro que ese ejercicio simultanea las condiciones de víctimas, de juez y verdugo, porque pierde el rumbo. Es mucho más juicioso y rentable invertir todas las energías en el cultivo del perdón o de ese eficaz sucedáneo que es el olvido. Perlas de la sabiduría: "El mejor modo de vengarse de un enemigo es no asemejársele" (Marco Antonio). CONDICIONES ENVIAR CARTA POR INTERNET Debe rellenar todos los datos obligatorios solicitados en elformulario. Las cartas deberán tener una extensión equivalente a un folio a doble espacio y podrán ser publicadas tanto en la edición impresa como en la digital. ENVIAR CARTA POR CORREO CONVENCIONAL Las cartas a esta sección deberán remitirse mecanografiadas, con una extensión aconsejada de un folio a doble espacio y acompañadas de nombre y apellidos, dirección, fotocopia del DNI y número de teléfono de la persona o personas que la firman a la siguiente dirección: Calvo Sotelo, 7, 33007 OviedoBUSCADOR |
Posted: 17 Dec 2019 09:11 PM PST LA SACRAMENTAL O EL CEMENTERIO SIN RELOJES Don Juan de Mañara reposa la cabeza meditabunda sobre la mano cansada frente a un nicho con nombre de mujer y detrás viene Ciutti el paje portando el brial de doña Inés. Escenas de amor baldío en el cementerio. Místicos cementerios españoles embebecidos de romanticismo que no son más que ruina y reliquia del pasado. Majestad solemne y oasis de silencio en medio del crepitante bullicio rodado de la M-30. Cruces y capillas vacías, aras desplomadas cabe los cipreses. Todos querían que les enterrasen en sagrado y éste es precisamente el origen de la Iglesia Latina y de la Griega: el culto a la otra vida. Las donaciones pro ánima, libranzas, mandas y bodigos. Otorgo en testamento que me digan misas gregorianas. De estos sufragios vivían monasterios y parroquias. Oh queridos muertos que fuisteis origen de tanta vida. Sólo a partir del siglo XIX que fueron prohibidas las inhumaciones en los recintos eclesiales. Los cementerios que recogieron la tradición medieval del calavernario cristiano y de la almacabra muslímica son productos de las medidas higienistas de los enciclopédicos ilustrados. Empezaron a utilizarse cuando son abatidas las murallas y fueron decretados los ensanches por los concejos medievales. -Recalificando estos terrenos al otro lado del río-observa el amigo banquero de la city que es un púa- para construir pisos de lujo nos haríamos millonarios, Parrita. -¿Y dónde echaríamos a los muertos, si se puede saber? ¿Al osario? - A eso los quemábamos que igual les da. Ya no protestan. -Pues a lo mejor el Gallardón se lo está pensando. Con sus delirios de grandeza quiere convertir Madrid en una hiper megapolis. Hay que ocultar los muertos a toda prisa pues la muerte, tan humana, a estos mindundis y munícipes les resulta obscena. Fundemos grandes crematorios bajo tierra y en las viejas sacramentales de los barrios “transmanzanarinos” hagamos apartamentos. Al oro de este siglo lo llaman poner ladrillos. Con ellos van a construir la torre de Babel que luego se les quema. El vivo al bollo. Camino de la huesa los especuladores echaban cuentas. Nadie guarda luto por el Tenorio en este país de Celestina. Se nos va la fuerza por la boca y los dineros en putas. Y nos morimos a la californiana. Anónimos mutis por el foro. Hay que irse sin meter ruido. Ya nos amordazaron hace tiempo. Oí la siguiente conversación el otro día en el bar de los viejos: -Parece que Florentino no viene a jugar la partida desde hace unos cuantos días. -Anda leche. Como que la palmó el otro miércoles. Hablando de Roma por la puerta asoma y hablando de Florentino ya está dando malvas. -¿Quién fue a su entierro? ¿Quién le cantó el gorigori? -Nadie. Estaba separado. Su mujer se fue con un negro y no le podían ver ni los hijos. Todos nos quedamos un poco de cuerpo presente pero al poco rato siguió el tute y los tahures continuábamos barajando. Venimos a honrar a Larra pero no encontramos su sepultura por ningún lado. Antes, damos vista a la de Zorrilla que es el padre de esta cultura necrófila de nuestra tradición castellana de la cual no quieren saber nada los nuevos españoles tan vitalistas que han optado por ocultar la muerte y maquillar a sus muertos en velorios funcionales. Comen como cerdos, copulan como simios, utilizan la inteligencia militar para solventar viejas cuentas pendientes entre vecinos, ha vuelto a los patios y a las oficinas el viejo delator de la Inquisición, en vez de parar los pies a los moros y a los etarras con la bomba, se asesinan a la sombra de Caín pues nacimos en país de rencores y mueren como herejes sin dar un cuarto al pregonero. Y luego nadie les llora. No quedan plañideras de oficio. La muerte no vende excepto para tus enemigos que se mueren de ganas por ver tu esquela en el matutino, o los especialistas en obituarios que forman sección aparte en el nuevo periodismo, según las nuevas modas impuestas por el gusto del imperio y las pautas de la cultura urbana. Don Emilio Romero Maestro nuestro que se murió otro trece de febrero, ya digo, lo mismo que Ramón Gómez de la Serna, no tenía por costumbre ir detrás del coche de respeto en ningún entierro. “Por no ir no iría ni al mío”, le escuché decir, y en paz descanse, una vez con esa sorna de las Morañas, capital Arévalo, que Dios le dio. Tampoco yo, pero a la fuerza ahorcan, Director, dondequiera que estés. A todo esto, José Zorrilla se reveló como gran poeta previamente en el sepelio de Larra. Leyó unos versos en los que suena la campana del romanticismo como movimiento literario y algunos entusiastas de la literatura lo pasearon por la calle de Alcalá a hombros. Aquellos sí que eran tiempos. Un buen soneto te labraba un porvenir. Escribir puede que siempre sea llorar en este país pero don Mariano José Larra creo que se quejaba demasiado porque en contra de lo que suele ser pauta por estos tesos ganó muchos duros con el ejercicio del periodismo. Supo sacarle partido a la literatura. Un genio precoz y con buen golpe de vista. Ahora, verdaderamente escribir, siempre para el cajón sí que es llorar. Y a lágrima viva. Este oficio siempre estuvo en colusión con el de la prostitución. Ya lo decía Romanones: pasen los periodistas y coman. Pero ahora el correlativo es mayor que nunca. O si no miren para la caja tonta y observen soporíferos el interrogatorio de las anacondas de la alcahuetería nacional que se sientan mesa camilla frente a un famoso previo pago de millones y destripan su vida íntima. Aquí ya nadie tiene pudor. Se dicen periodistas todas esas/esos/sexos/epicenos pero no viven del noble oficio de la información sino de la tercería arrimando putas y violadores mandingas al cajón contando sus amores con la peluquera del negro que acaba de descender de la patera. Como se refocilan, como hozan llevados de su morbo. Es febrero y ya macha el ajo la cigüeña en los altos pabellones. Navas se echó el enésimo pito y qué bien sabe y huele en un lugar como éste en medio de los que han dejado de fumar un cigarrito. Brindis al sol pues se piensan los enemigos de la venganza de los indios, tan repugnantes en su anti tabaquismo como recalcitrantes antaño en el vicio, que dejarlo les hará inmortales. Sí. Sí. No cometas, José Luis, la tontería de abandonar el humo como he hecho yo. Las que sí que lloran son varias mujeres de piedra que hacen cordón en torno a la sepultura de don Ramón de Campoamor. El autor de las “Doloras” era un caso con las mujeres ¿Qué las daba el vate de Navia? Pues a Castelar le pasaba lo mismo. Poseía un atractivo especial para las féminas sobre toda ponderación. Debía de ser cuestión de piel. O de centímetros. Hasta muchos años después de su muerte siempre podían verse flores en el lugar que estaba enterrado. Y este lugar de la sacramental de San Justo podría ser un parnaso o un Olimpo, o formar una tertulia con el maestro de Pombo. Larra decía que España vive en el café que es el mejor lugar del mundo para perder el tiempo y darse ínfulas. Pues aquí tenemos a todos nuestros ilustres de cháchara en el café de la eternidad donde los pincernas son los verdaderos ángeles de la palabra y cuya única libación es la ambrosía, una borrachera feliz sin resaca. Las palabras no suenan, las hojas de los árboles no se mueven, son difuntos, pero eto es una invitación a que lean por favor a todos los románticos del siglo XIX. La estatuaria de algunos sarcófagos está que da pena. Una mujer aparece desnarigada. A aquel ángel le quebraron un ala de un cantazo y esa pobre viuda desconsolada luce el orificio de una bala de máuser que atravesó el moquero con que jugaba las lágrimas por su marido mientras suspiraba con alivio, ya pasó todo, y miraba alegre para el horizonte. La viuda rica que con un ojo llora y otro repica. Se parecía un poco a Laurita Valenzuela que mejoró bastante de aspecto cuando murió el pobre Dibildos y cuyo riguroso luto la hace más atractiva y lleva ya muchos años sin ponerse de alivio. A los lutos le saca pelas. Clarín, que en muchos aspectos supera a Larra que como buen afrancesado era seco, frío y descarnado en acuidad, sarcasmo y ternura, describió la escena del pobre marido que apenas la espicha ya sabe que su mujer se va a ir con otro. Clarín no está aquí, en este panteón de Ilustres. Está en un recodo del cementerio de San Salvador de Oviedo. He acudido a ese triste monte al pie del Naranco un par de ocasiones. Por este lugar pasó la guerra civil. Algunos salvajes la emprendieron a tiros o a martillazos contra estos solemnes ejemplares del arte de Fidias por inquina a los burgueses. Pienso en la dama que asiste a su marido en el último momento ataviada a la moda fin de siglo con miriñaque y polisón. El hombre se muere sobre sun sofá, reclina su yerta cabeza sobre un almohadón cuyos pliegues recoge el mármol esculpidos casi con mimo, y la escena forma un conjunto de perfecciones esculturarias como no se hayan visto jamás en el vaciado del género fúnebre. La escena es de un singular patetismo. Es el instante perfecto de la última agonía, del último suspiro. A uno se le encoge el corazón ante tanto epitafio pero mientras Navas acaba su cigarrillo y yo canto el responso gregoriano que ha sonado millones de veces, cuando teníamos Iglesia verdadera y no tanto Wojtyla, dentro de este recinto años y años hasta que vino el puñetero concilio, una banda de gorriones juega bajo la sombra de un ciprés y cerca de una cripta cineraria que tiene forzada la verja de hierro y un altar se ve profanado allá abajo, como si tal cosa. Se conoce que el sitio tiene frecuentadores poco recomendables, los amigos de lo macabro, los profanadores sacrílegos y aquellos que se ciscan sobre las lápidas, le dan al botellón, coitan o invocan al Príncipe de las Tinieblas a lo furtivo. Están muy de moda las misas negras donde se invoca a Belcebú. El señor del Bilbao Vizcaya sigue a lo suyo; es el que con buen ojo clínico dice que estos terrenos recalificados valdrían un potosí, y él, que estuvo de delegado en Londres, no habla a humo de pajas. Nos explica cómo él ganó pelas a porrillo cuando la devaluación de la libra esterlina el año 67. Ya ha llovido. Tuvieron la culpa los gnomos de Zúrich. Muy perspicuo nos salió el renovero. Cabe recordar que los Rothschild mediante una banda de palomas mensajeras de la primera agencia Reuters que llevaron a la city la noticia de la derrota de Waterloo, dándole aviso para comprar a la baja, basó entera su fortuna. Hablar de tales menudencias entre gente que ya no cotiza y entre toda esta panda de millonarios que yacen por estos nichos, es una forma de espantar el cenizo y conjurar la presencia callada de los “muchos” en esta inmensa Casa de Todos. Siempre impone ir pegando tumbos sobre las tumbas aunque sea en una mañana diáfana como esta que sólo da Madrid cuando se barrunta casi la primavera y a una hora tan solidaria como es la del vermú. ¿Dónde cantarán a estas horas los gallos de don Emilio? ¿Desde qué bardales del alma alzarán el grito? No pisaba un camposanto jamás. Ya se sabe que por fuerza o de grado todos hemos de asistir a un entierro. Al nuestro. Antonio D´Olano, colega y sin embargo amigo, piensa lo mismo. Como buen gallego también le tiene una cierta prevención a la Santa Compaña. ¿Cómo estás, príncipe? He perdido veinte kilos. ¡Qué barbaridad. Este paisano de Fraga y del cardenal Rouco siempre tuvo fama de parlamentar con mucha retranca y nunca sabes si sube o baja. Ahora siempre que ve a uno le larga qué barbaridad, su actual coletilla. Por fin dimos con la dichosa tumba de Larra. Allí nos presentamos con nuestras flores, nuestras cámaras y nuestro silencio. Amestoy temblando su voz en un papel leyó su maravilloso padrenuestro del periodista. Sí; que Larra esté en los cielos, que nos aguarde allá mucho tiempo y que nos perdone nuestros plagios. Las nueve musas debían de escuchar con unción la dulce plegaria laica- pues en laicos tiempos vivimos- del querido Alfredo, un seductor de la palabra hablada y del gesto por la televisión. Nadie le ha superado en ese difícil arte de la comunicación a este vasco de la melena rebelde hoy algo canescente pero tan fuerte y tupida como entonces. Viva la literatura y que sigan volando sobre nuestras cabezas las nobles becadas camino de Basauri y todos esos nobles pájaros locos que envió hacia Castilla la noble, la acérrima Vizcaya. Los del 98 se acercaban hasta aquí con sus versos y nosotros queremos volver por donde ellos solían a suplicar la libertad de España. Nosotros somos de una generación más modesta, los del 68, pero tan empecinada o más que nuestros predecesores los cuales no hubieran de bailar con una tan fea. Somos los locos chiflados de Larra, los desfacedores de entuertos, los que adarga en ristre pugnamos contra los zaguanetes malandrines que han tomado al asalto el templo de la libertad, esos predicadores de la uniformidad del pensamiento único. Recordad que no sois más que ceniza. Aquí yace media España; murió de la otra media. ¡Qué cosas! Esa frase sólo se le pudo ocurrir a un genio que leía el pensamiento encabritado del alma nacional anticipando el futuro guerracivilista y frentepopulista. Ahora, a efectos del pensamiento totalizado, no quedan dos Españas. Están muertas las dos y el Pensamiento Único las vela de cuerpo presente. Han fusilado unos cuantos millonarios y unos banqueros que traen del ronzal atraillados a iconos de la imagen y los hacen pasar por periodistas a la alegre libertad. Pero de pronto un pajarillo sobre el tejado de un panteón rompió a cantar. Milagro. Todavía no es primavera. Si yo fuera Larra - y por poco no lo soy por algo tan baladí como una triste consonante inicial de nuestros apellidos- escribiría La Nochebuena de 1836 o Día de Difuntos. Me atendría a las enseñanzas que nos legó el maestro: ser liberal, no vocinglero; literato y no pedante; escritor y no amanuense de las ideas que me dicta el marketing; seguir el camino de la recta razón y de tu conciencia. -Pides la luna, Parrita, en estos tiempos que vivimos -Pura deontología profesional. -Pero ¡qué dices! Esas palabras largas de raíz greca no las entiende ni su padre. Hay lectores que se quejan de no saber lo que es la locución adverbial ad hoc. Eres un iluso. Además, escribes largo y sesquipedal. -Yo escribo como me da la real gana. Si la gente no sabe castellano, si cree que basta con sacar oposiciones para obtener un curro y tumbarse a la bartola, eso forma parte de la incuria nacional que tanto fustigó Fígaro. Soy un estudiante perenne. La curiosidad me mantiene vivo. No me preocupa si desean ahorcarse o quieren seguir tirando de la collera. El personal se ha vuelto muy burro. Es su problema. Fuera de eso, vivimos en tiempos complicados y las explicaciones no han de ser sucintas. Puedo hacer entregas más breves, casi mínimas, pero no me lo pide cuerpo. El que me quiera que me compre. Quien me conozca que me siga. Eso, por contera, era el vicio que me achacaba Luis Foix, ese catalán que se pasó la vida refritando al “Times” y yo no refrito nunca. A lo más, le doy la vuelta a las informaciones. Desconfía y atinarás. Pero ni Foix, las butifarras, ni todo el Opus ni toda la Escuela de Navarra me enseña a mí periodismo. Yo busco la excelencia. A pulir el idioma me enseñaron los americanos. Acaso la mejor enseñanza que saqué en conclusión del tiempo de marjales de Staten Island. En Manhattan aprendí a trabajar la prosa como hace el New York Times. En aquella orilla me convertí en picapedrero de la palabra, un oficio que tiene tanto que ver con el de orfebre. Cejas altas soy. ¿Me sigue? -No. Lo tuyo hubiera sido dedicarte a la filosofía. -La vacante está cubierta por los hijos de Julián Marías y otros aristarcos en adobo que tratan de explicar lo que ocurre en nuestros días. -Pues que le den por el saco. I am number one. El Luis Miguel Dominguín de este ruedo virtual. ¿Se entera? -Joder con el tío. Encima de chulo, entrometido. Embelesados en estas consideraciones y tuteos alcanzamos la salida del lugar y otra vez nos perdimos. ¡Vaya un día! A la puerta intenté restregarme la albardilla de un osario que se me había pegado a los zapatones. Según la ley de Moisés, el que toca un cadáver se vuelve impuro pero yo no toqué un cadáver aunque esté rodeado de cadáveres ambulantes todos los días. La muerte os hará libres, “Arbeit macht frei” que era lema de los centros penitenciarios nazis. Había un letrero en el dintel que no quieren mirar muchos pero que yo vi y era cifra y compendio del Läger. Al final, siempre nos aguarda un campo de concentración. Tod macht frei. Un aire colado subió desde la panza oculta del Manzanares. El sabio en su retiro y el villano en su rincón. Nuestra norma de vida. Soy periodista. Paso la mayor parte de mis días escribiendo lo que no pienso y haciendo creer a los demás lo que yo no creo. Haz lo que yo diga y no hagas lo que yo hago. ¡Vaya un cura! Sí, señor. Nuestro oficio tiene algo de sacerdocio pero empezamos a hacer curas que ofician el sacramento de una religión muerta, la de la libertad. Lo que admira uno en Larra es su sentido de la anticipación. Dijo que el periódico es el mejor archivo de los conocimientos y si hay en este siglo un modo de ser ignorante es no leer ningún periódico. Debería de estar pensando en Internet. -Un momento. El conocimiento allega dolor. -Pues también es verdad. Los más felices de este mundo, los analfabetos. Pero, Larra, anduve tus mismos pasos. He ido mucho a misa a la iglesia del Desnudo donde usted se casó con Pepita Wettoret un 12 de agosto de 1829 a la que dejó por Dolores Armijo. Y reclino la cabeza junto a un libro como el Doncel de don Enrique el Doliente una novela autobiográfica que retrata esos amores y que va Leticia y se la regala a Felipe como arras de pedida. Es lo peor de tu producción porque Larra no eras novelista o al menos no se te desarrolló el instinto narrativo pues moriste en la mocedad. ¡Qué cosas! Aquellas guerras carlistas te hicieron suspirar por la dorada edad media de la misma forma que yo trato de ignorar las bombas de eta y el berenjenal de la política española con sus farfollas y enrevesamientos que sólo entienden masoquistas y mentes revesadas. Trabajo entre una víbora y una culebra. Llego a casa y me ladran las tres trujillanas que guardan mi solitario jardín. Destinos bien similares, pero te garantizo que por ahora no pienso pegarme un tiro. -Lo que os pasa es que sois unos pardillos. Que vais para viejos que vivís una vida indolente y oculta. -Cuidado no me mientes la bicha, que lo que yo digo va a misa. Después de tiempos vendrán tiempos. Estamos viejos, achacosos, fondones pero nuestro espíritu es joven. En la ilusión seguimos siendo misacantanos seminaristas. -Eres un filosofo. ¿Por qué escribes? ¿Para guardar en el cajón? -Soy masoquista. Además, en este país nunca se sabe lo que puede pasar. Cambian muy de golpe las tortillas. Pusimos fin a estos coloquios y deliquios en una reunión de hermandad en un chigre del Puente de Segovia y allí iba a saltar una anécdota digna de la pluma de nuestro homenajeado. Era un bar regentado por uno gallego, no por uno de esos gallegos finos de Puentedeume o de Mondoñedo como es Olano, sino por un gallego chambón, de esos brutos afiladores orensanos que luego se metieron a cantineros del mandilón. Por unas raciones de pulpo, algo de jalufo y unas cervezas nos clavó 22 euros por barba. Al salir montó en cólera contra nosotros. -Se estuvieron ustedes riendo de mí. -¿Por qué? -Estuvieron más tiempo del convenido y, además, arrimaron las mesas más de lo conveniente. - Carallo ¿Y? -Esta comida en otro restaurante les hubiera salido a más de dos mil duros cubierto. -¡Qué barbaridad! Amestoy, al que todo el tiempo le estuve observando por la elegancia con que sabe tomarse un ribeiro (al vino como rey y al agua como buey y él tiene gestos de señor) de la misma forma que aguanté a Antoñito D Olano hablar mal de todo quisque, una atavismo suyo, miraba para el ventero gallego que nos apostrofaba hecho un energúmeno con cara de circunstancias. Era una supina contravención de la ley de las tabernas, tan importantes entre nosotros, las normas de la hospitalidad y las reglas de urbanidad que mandan dar de comer al hambriento y de beber al sediente y reparar las fuerzas de los que acaban de venir del funeral por aquello del muerto al hoyo y el vivo al bollo. Como para partirle la cara, vamos. Pero en vistazoalaprensa.com siempre tan altruistas dimos callada por respuesta, pero el tipo en otro figón hubiera sido acogido en sus monsergas con otro tipo de respuesta más contundentes. No se puede pisotear el derecho de los que van a los figones de esa forma. Y Larra, cuyo humor satírico revoloteaba por los alrededores, se hubiera despachado con uno de sus certeros artículos a la media vuelta. Esto no cambia. Seguimos viviendo entre mesoneros, mozos de cuerda y ninfas del cantón me refiero a las televisivas inalcanzables claro está pues las otras hacen siempre la vida más llevadera. ¡Qué país! Volveremos a vernos el año que viene otra vez en Jerusalén digo en la sacramental transtiberina. Esperemos no perdernos por entre los arriates de cipreses y las hileras de nichos.¡Viva Larra! A la pocilga del jalufo y del gallego mal encarado y transmanzanarino fronterizo no volveremos. Nunca mais. Por estas. Entre candar el sepulcro del Cid con siete llaves y abrir la tumba de Larra pienso al revés que Ernesto Gimenez Caballero que lo que cumple aquí es levantar la losa de los dos sepulcros. La España heroica y la liberal. A ver si así dejamos correr un poco el aire. Falta nos hace. Antonio Parra 26 de febrero de 2005 |
VIRGEN BENDITA PROTEGENOS AQUI ESTAMOS A LOS PIES DE LA VIRGEN LOS DEL 55 Posted: 17 Dec 2019 08:55 PM PST  |
LE ECHAN DE LOS BOBBIES POR INDECENTE Posted: 17 Dec 2019 08:50 PM PST Police and Crime Commissioner, 47, quits after 'sending pictures of his genitals to a woman, 50, he met on a tour of his constabulary'
A married police and crime commissioner was forced to resign after he sent pictures of his private parts to a woman he met on a tour of his constabulary. Cambridgeshire PCC Jason Ablewhite, 47, handed in his notice last month after sending the explicit images to a 50-year-old woman. They met on a tour of Cambridgeshire Police's headquarters in Huntingdon, The Sunreports. The woman told the newspaper she 'cried her eyes out' after receiving the pictures from the father-of-two and felt so 'violated' she was sick.  Cambridgeshire PCC Jason Ablewhite, 47, handed in his notice last month after sending the explicit images to a 50-year-old woman  Mr Ablewhite is pictured with his wife Annette. He has resigned after sending social media messages and a picture of his genitals to another woman Mr Ablewhite, who also had to step down from his role as a district councillor, sent the photos nine days after meeting the woman. He messaged her on social media saying: 'It seems wrong chatting to you with just a towel on, better not let it slip.' The Independent Office for Police Conduct is investigating any potential misconduct and confirmed he sent them. SHARE THIS ARTICLEIt is not the first time Mr Ablewhite, who lives in St Ives, Cambridgeshire, has run into controversy. Soon after he got the job three years ago he was forced to apologise for calling a group of travellers 'pikeys' on Facebook before he was elected. His posts also referred to 'Spanish asylum seekers', but the IOPC decided not to investigate. Mr Ablewhite claimed it was 'just banter' and welcomed the watchdog's decision not to take the matter further.  Mr Ablewhite, who also had to step down from his role as a district councillor, sent the photos nine days after meeting the woman on a tour of his police HQ in Huntingdon |
Posted: 17 Dec 2019 08:41 PM PST CUERPO A TIERRA Esa dos azumbres Aquella la tiene pùesta Vamos que no nos quedamos A través de las sociedades secretas Venimos a cantar La rota de nuestras fuerzas El corazón puro desmayo Porque hemos sabido hoy Que la vidente Era embustera |
Posted: 17 Dec 2019 12:07 PM PST The randy priest. Anfractuosidades. La quintana. El valle de la lejanía o Luengo. Valleluengo. Quintana. Olor a cucho y aire claro. Formación eclesiástica. Teología de la libneración. Miesesmucha entró en la institución con limpios ideales. Tiempo adelante se torció. Vio venir a un sátiro con sotana. Este no es galgo ni perdigón y se dio cuenta de que hay un desfase entre lo que se busca y lo que se obtiene dando esto pábulo al violencia. El cardenal, la curia, los pajes caudatarios, un famulo de un obispo. Me enseñaron a guardar los sentimientos, una cierta doblez. Y con esta normativa me avezaron a nadar y guardar la ropa, a ser avezado en las artes del disimulo. Conoció a un tal Félix el cabo de la guardia civil. Iglesia dinero poder sexo. Pero de repente irrumpió un nuevo código de conducta entre los clerigos. Libros antiguos de piedad se descatalagoran o fueron a parar al anaquel. Los jesuitas saquearon sus bibliotecas. Vendieron tomos de los antiguos vademecums como ser santos al peso. Fueron a parar a almacenes destartalados de los libreros de lance. Esa fue su querella y parte de su dramática situación. The randy priest became a dangling man cuya vida colgaba del vacío. Mitras conciliares, testas coronadas y en los estrados quedaron para siempre enterrados su sueños e ideales. Se esfumaron en el aire, ya dormían con los fantasmas. Se dio al vino. Visitaba los prostíbulos. Una hetera le curó de lo suyo, la hizo un chico. Estuvo mucho tiempo que le dolía el compañón derecho. Buenos se han quedado tus dídimos. Para el arrastre, prenda de mi corazón. Flotaban las sombras. Pasaban corozas cabalgando a lomos del mulo de la inquisición, un paseo mucho menos agradables que otras cabalgadas. Que fue de ti Marfisa, el ojo ladrón y el coño puto, pero que coñete m´ñs rico. Jugaban al puño puñete quítale y vete en las tardes frías de enero después de las grandes nevadas de San Antón y cortaban ramas del perejil que eran más tiernas por esta época. Las guerras de democracia sustituyeron a las antiguas guerras de religión. El siglo XX como el XVI fue también el del amor y el del desmadre de las folías del rosal. Scout McKenzy cantaba el si vas a san Francisco en los guateques y al cura rebotado y a sus novias se les ponía la carne de gallina. Es grande vivir. El que vive alegra la vida y agrada a Dios. Randy priest, no entiendo la razón de tu desvarío. Así y todo, creo que permaneces terne en tu fe. |
Posted: 17 Dec 2019 04:31 AM PST 18 de marzo de 2007 En el alto del León llorarían los leones pero Lope Nenias Núñez no lloró. Más bien todo lo contrario. ¿Existe la palabra arrascar en el diccionario? La gran sota la que le enviaba por Internet fotos indecentes y se masturbaba por la Webcam complejo de putas pero se ve y no se toca oye. Me educaron en las monjas colegio de pago y yo soy hija de familia, tengo cincuenta y tantos y un marido irlandés al que le tengo dominado y claro me esparzo en la red, me desparramo en las paginas lienzos cinéticos que mudan de faz y de sobrefaz prologando un mundo en constante movimientos. Voy a la biblioteca, me llamo Ifigenia y pertenezco al cuerpo de bibliotecarios archiveros y paleólogos con plaza ganada por oposición. Ya sabes. Me gusta la buena vida los buenos vestidos y que no me den problemas. El ambiente de trabajo, mal. ¿Soy una mujer frustrada? No qué va. Me llaman la rosa insatisfecha mis pupilas. Tengo algo de gata. Afilo mis uñas en la oscuridad y ataco por detrás. ¿Y qué haces tú más que fumar en pipa y lanzar en los chatos mensajes de la botella tío? Vas para viejo eres un carcamal. No te crea no te creas Ifi. Enséñame las piernas. Así. Así está bien. Oh ese muslamen. Tienes unos muslos torneados las teticas en su lugar y la crija. ¿Qué dices? La crija nunca más. Tengo un espacio para mí sola. El cuarto de atrás. A boom of my own. Virginia Wolf no hablaba por hablar. Ese lugar en el que no entra nadie ni mi marido es un altar sagrado. Tengo la llave y la custodia. Ya me dirás. Mi santo no puede controlar mis sueños. Me puede tener y gozarme una vez dos. Tres caliqueños en una noche. Aguanta el tío. Ya. Es un irlandés. Debe de ser el Guinness. No ha necesidad de pinta. Tres pintas de una vez y los polvos le salen todos seguidos. Es lo que nos guata a las mujeres. Que nos domen. Que nos penetren. Pero que guarradas me dices. No eres más que mi pen pal. Mi confidente internauta y ya estás. Todos vais a lo mismo. ¿A qué vamos a ir, Ifigenia hija? La vida es cabalgar. Movimiento adelantes y movimientos pa atrás. El toma a toma se escucha entre el mullir del jergón en toda la vecindad. Arre. So. No pares. No pares. ¿Eres gritona? No me puedo controlar, hijo. Una vez tuve un amante,. Nos lo montamos en la playa y había un moro mirón que quería participar. Nos tuvimos que volver al hotel para seguir la fiesta y en el mismo ascensor me poseyó dos veces. Era incansable. Jope. Como en el chiste de sofía Lorén debía de ser tu macizo. Pequeño negro un manojo de sarmiento un místico. Salió pues tenía que trabajar y dicen que todavía al bajar de la escalera se la iba maneando. A mí los hombres me gustan así. Ninfona. Anda de ahí. Ya. Comer y arrascar es todo empezar y joder lo mismo. No tienes enmienda. Deben de ser tus fantasías sexuales. Soy una mujer de mediana edad. No me interesa lo romántico. Hay que ir al grano baby. Pues esta eran las clases de amores que le salían a Lope por Internet. En los ches en los foros en los miradores del web Cam se encontró no pocas veces con estas antoñitas las fantasmas. Estas tías son los que llaman los británicos teaser y acabas con un dolor de huevos que no veas. Luego lo pagan las chicas de tarifa de la armut. Allá voy con mis dandalions y pago el débito que se debe. Comprador de carne eres. Un gilipolla más bien. Pero había que huir y refugiarse y subir el puerto y bajar la pista. Pararse en las gasolineras a repostar. Hablar con los camionero con cara de sueño y los nervios crispados. ¿Adónde vas? A San Sebastián. Ya es hora de encerrar. No duerno. Hay que aportar el alijo. Idas y venidas. Mundo cane. Mundo móvil. El gran hospital donde se murió un brigada que era amigo de su padre, el brigada Gerineldo,estaba vacío y fantasmal. En el frontispicio quedaba reseñada y triunfal el águila invicta, del ejército, la insignia cosida al pecho de la oficialidad, cruz colorada de santiago, no más, abriendo reseña, las alas desplegadas, el pico como una amenaza, la boca entreabierta, vista a la derecha, y todo el plumaje ondenando en las alturas, como un correaje, en disposición de ataque. ¿Qué se hizo de las viejas acies? Las cohortes ¿dónde están? El pájaro castrense hay a algunois que les horripila por lo visto. Les recuerda a los viejos tercios. Carlos V. el valor se lessupone a los soldaditos pero una cosa es hablar de las antiguas gestas y otras padecerlas hundidos en el barro de la trinchera o respirando el humo de la chabola. Escribir cartas al hermano sobre una tajuela del cuartel y decirle querido hermano, estoy bien, espero que por la presente y en ese momento silban balas y siento como una quemazón por el pelo. Zas. Me desgorran. El plomo arranca de cuajo la levita, destronca un olmo a pocos metros de la posición pero sólo roza la cabeza y hace un taladro en el gorro, se lleva una mata de pelo que como sabes, hermanos, yo llevo la raya al medio, dejame del roce infausto una cierta quemazón y huele en la trinchera a cuerno quemado, andá, ni me enteré, las cosas importantes de la vida ocurren así, de refez, uno ni se entera, a uno lo engendran después de una romería una noche de luna de agosto y un tiro de los rojos se lo lleva por delante, tengo que escribir algo de esa inconsistencia de la vida de esa falta de trabazón que nuestras vidas son historias sin argumento pues ya digo no hay trama todo resulta efecto de la casualidad de un encuentro dichoso entre dos enamorados o de un malsín que te sale al paso en una taberna con una faca de destozar corderos y entonces… muerto enb riña. Levantamiento del cadáver. Certificado de defunción. Muerto en riña. La culpa la tuvo el vino. He ahí el resultado de una borrachera y la borrachera es también una gran borrachera. Todos perecemos a causa del delirium tremens de la política. Esa clastomanía del español que no sabe vivir y no deja vivir y cuando suceden las cosas ay, pues ahí. Ay mi gorro. Lo compres en Valladolid. La Társila que es mi madrina de guerra me cosió los galones rojos pues como te digo acaban de ascenderme a cabo y me han propuesto para los cursos de sargento, es como sabes mi madrina una buena rapaza fui a verlas a cuevas de Provanco y me regaló una estampa de la Virgen del Val y varias medallas y un detente bala que en esto de medallas cristos y rosarios ando bastante holgado y un Jersey de lana que sus manos me tejió. Con él resguárdeme del frío que aunque es por el verano en las mañanas serranas de agosto hace relente y pasamos un frío de cojones, ha sido un tiro de suerte, bueno Uesino, te dejo ya me dirás tú como lo llevas y hasta la próxima, y oigo la voz de mi teniente jurando en arameo. Cúbrase, muchacho, que te arrean. Y me lanzo de bruces contra una roca con tal do que me lleno la cara de desollones. El pepinazo artillero retumba a unos cincuenta metros, abre un embudo en la cuesta, arden algunos cardos resecos. Huele a tomillo y a tierra en remoción. Pero el fisparo que se llevó por los aires mi gorro cuartelero era el de un paco. No lo veíamos y él a nostros sí. Las balas son como las cartas. Llevan tu nombre y dirección y estampado el sello y hay que recibiorlas. A la que te ha de mantar no las habrás de sentir. Bien lo sabemos los guerreros. Aquel maldito apostado tras los primeros pinos de la divisoria del frente tierra de nadie nos diquelaba y nosotros creiamos estar a cubiertos y reguardados en la posición pero nuestra desenfilada no era más que un espejismo. Salieron tras él el cabo emeterio y el sargento Celedonio pero cuando nos quisimos dar cuenta ya había volado el pájaro. Te digo hermano que hoy es un día de suerte. Por poco me asesinan. Me desgorraron y sin otro particular se despide por la presente éste que lo es tu her,mano Ambrosio. Postdata te mando un paquete con cigarrillos que aquí el tabaco no nos falta aunque la comida escasea y asjunto el dichoso gorro de falangista tiene una quemazón y un orificio de entrada y otro de salida para que se lo lleve a los frailes del Henar y lo coloquen en el manto de la Virgen que a dios gracias gracias a su intercesión gloriosa salvé la vida y que madre haga unas mandas keve un bodigo algunas pesetillas que he ahorrado de mis primeras poagas y enc argue un oar de misas de agradecimiento y que éstas las diga Fray telesforo. Por hoy nada más. Sin novedad. Estaba mi padre escribiendo a su hermano Ursino que estaba en el frente de Oviedo cuando sucedió el percance. El gorro por fin no lo llevó la abuela Paula a la virgen del Henar como exvoto. Lo he visto yo guardado entre los pingos del arca guardada en el desván entre los tastos viejos. Símbolo de la guerra civil. Aquel gorro me trajo muchas remembranzas y en el agujero de aquel disparo que no hizo carne sólo perforó la tela azul se guardaban escritas muchas historias más del valor, del cordaje, del miedo, de las lágrimas, del resentimiento, de la casualidad y el azar que determinan que en las guerras unos mueran y otros se salven. ¿No les parece una guerra bonita? Había sido abandonado hacía un lustro y el viento movía los batientes de las ventanas y jugaba al trucar con las persianas de plexiglás. Crecía parietaria en las aleas por donde paseaban las enfermos y en las galerías todavía estaban las chaise long donde los antiguos enfermeros se morían con voluptuosidad tosiendo y meciéndose. Dicen que los tísicos están dotados de una extraordinaria capacidad erógena. Andan mal de la caja de cambios y mal de cintura para arriba que para abajo andan como un reloj. Piensen en Chapín. ¡Alto a la dueña! Eres un puñetero. Tantos requilorios para enarrar las vicisitudes de un polvo polvote. Glorias del sábado. Sabadote. Era Sara.¿de donde eres? Del Paraguay. Pero yo creo que era de Colombia. Amor a primera vista. Era una buena torda jacarandosa y lozana sus besos luego en la habitación sabían al cundido de pan pringado en aceite y sal de nuestras meriendas las que me daba mi madre allá en las tardes de la infancia después de venir de clase. Estaba sentada en la barra luciendo una miniflada vaquera buenas piernas algo rabiabas no era guapa. Mas bien vistosa. ¿Qué va a beber el señor? El caballero muy ceremonioso y puntual. Un agua mineral pedí. Llevo ya mes y medio sin catgar la priva. Y me siento mucho mejor. Me sometí poco ha a una dieta de adelgazamiento. Bajé no sé cuantos kilos. Ahora para completar la historia sería conveniente e higienico que abandonase el tabaco. Eso me cuesta algo más. Los nervios. La página en blanco. Y la pipa es una buena compañera. Te dan nervios y baticores, y ahora ¿qué pongo yo aquí? Deja correr la imaginación. Aspira unas cuantas pipadas y recobras energía. Pero todo es psíquico. La comida y el humo está en tu mente. Malas pasadas nos juega a los débiles mentales la loca de la casa. Y nop valen ni poder de voluntad ni presencia de ánimo. El deseo te arrolla. Bueno la verdad es que me había tomado una tableta de viagra que me recetó el médico. Hace algún tiempo, mucho, creo que va para doce o catorce año que no carburo, no se me enciende el deseo, no corre la sangra por el instrumento y el bálano se queda flácida. A lo mejor es que ves demasiadas películas y con tanta televisión estás un poco harto de todo. Madre mía con las jacas que se ven ahora por la calle. Siempre fui algo tímido. Me enamoraba perdidamente y escribía poema,as de amor pero ellas lo que querían eran sexo. Entonces era pecado. No solo te condenas sino que también te haces polvo. Receta y consejos del padre Damasio el capuchino de la barba blanca y una larga cola de penitentes en su confesionario. Aquel capuchino pequeñito y brioso como la monja que se sube al árbol en la película Armacord (lo que yo voy a contar son las fabulosas crónicas superpuestas en silva de varia lección) y aplaca los hados malignos de la sexualidad. Tenemos cuerpo y necesidades inconfesables. Comer y uno come por nervios. Cagar algo estreñido y lo otro cuando nos toca pero a ciertas edades a uno se le quitan las ganas habiendo tanta oferta en el mercado mengua la demanda que fatalidad, y lo que digo que las colas del Padre damaso en el Jesís m e recuerdan los pecados del mandamiento ese puñetero. Siempre lo mismo. Hijo mñio ¿Cuántas veces? Muchas, padre. He perdido la cuenta pero veo esos culos en el metro, se me arriman un poco o me arrimo yo y ya estamos con la canción guerrera. Sexo a solas. El pensamiento dichoso y te salían granos. Muchas pajas. Ewl buen capuchino nos daba la absolución. Haciamos proposito de la enmienda y al poco rato ya estamos. Una pelea perdida. Duchas de agua fría. Oraciones a san Luis Gonzaga y al santo Niño del remedio. Señor antes morir que pecar pero que si quieres Catalina. ¿Me condenaré, padrecito? Hijo, no solo ter condenas sino que te estás haciendo polvo. Eso ya lo sabía yo. Con 22 la metías por el ojo de la cerradura de cualquier puerta. Con 62 la cosa pedía no pocos trámites y requilorios. Además en la vida me habían pasado cosas. Sufrimientos morales, decepciones, sospechas, traiciones y eso se traducía en gatillazos. Linda y misteriosa cosa es la mujer. El camarero me sirvió un poco de agua mineral. Guapo. ¿Te parece? Eres guapo. Venga manos. ¿Cuánto= cincuenta euros y me lo monté en el segundo pìso con aquella sara guar del Paraguya pero del Paraguay creo que no era. Mas bien colombiana y cachonda. Milana bonita. Tenía un cuerpo sagrado y unas piernas de modelo despampanante de esas que desfilan en la catasta. Irresistible. Ya estaba en la tentación pero ahora no me remordía lña conciencia. El pobre Dámaso se había muerto el pobre. Lo mató otro fraile envidioso no por un quitame allá esas paginas sino porgue fray damaso que tenía buena mano en el confesonario copaba el territorio. Era un crack de la dirección espiritual y de otras vosas. Ya lo noté yo entonces. A nosotros nos despachamaba en menos que se persigna un cura loco pero si se arrodillaba en el cajón uuna chavala la tenía horas y horas y digo yo que qué la diría pues lo de siempre. En los conventos tambien hay envidias y parcialidades y el que usó contra él el hierro según me dijeron nuevo era postconciliar y el difunto iba por el polan antiguo de misas en latin y utilizaba unos consejos y unos aires misteriosos que resultan desde luego más atrayentes. Total que se lo llevó por delante una tarde después de visperas en el mismo refectorio. Fue a su celda y los acribilló. Cinco estocadas. Una en la yugular. Mortal de necesidad. La comunidad trató de acallar el asunto pero cundió el escandalo. El fraile que lo mató se ahorcó de un almez el más alto que hay en el retiro. El sexo siempre lleva a la muerte. Creo que la culpa de aquel crimen la tuvo una confesanda. El padre damaso le había birlado a fray Canisio la hija espuitual y claro tú no vas a ser más que yo ni lña tienes más larga. Los curas tambien la tienen debajo de la sotana y muy juguetona a veces pero no se notan porque lo tapan. Echaron tierra al asunto. Aquello no me quitó la fe y voy tufoso los primeros viernes a hacer una visita al Moreno y le rezo un padrenuestro por el eternoi descanso de aquel sacerdote de luengas y blancas barbas que dicen que era un santo pero luego resultó que no tanto. Ta dice el refrán que de dineros y de santidad la metá. ¿No te denudas? Con las prisas y las ganas la tendi en la cama y ella nada más esparrancarse empezó a gritar y a cporrerse. Ay que me matas. Yo mismo estaba sorprendido de los piropos que me echó la querida sara. Si ahora eres así que sería cuando eras joven. Una calamidad, hija. Una calamidad. La perdición de las mujeres. Quería quitarme el preservativo. Mira vamos a hacer un niño. Ah ah no te conozco. Nunca había hecho el amor con tanta fuerza ni tanta virilidad. Gracias sarita por devolverme lo que estaba perdido. Mi mujer me maltrata sabes me riñe. Me aburre con sus monsergas. Había que cambiar de yegua tú eres diferente. ¿Tienes niños? Dos en mis paises. Todas las semanas les mando dinero. Acaboi de echarles doscientos euros. ¿Y m arido? Soy viuda de un policía nacional al que mataron unos delincuentes. ¡Que historias! ¿De aquí y allá! Gracias reina por tu caridad. Me acabas de dejar el cuerpo nuevo. Ven mas veces. ¿Lo harás? Claro que sí. Buen servicio. Me despedí. En el local en penumbra había pocos clientes y en la barra seguía medio llena la botella de agua mineral que había pedido. Sabado de cuaresma. Deberías reportarte. No estas bien que te vayas de puta. Ay huerto florido, La búsqueda del eterno femenino puede que me hubiera jugado malas pasadas pero ella estaba allí: la mujer triunfante hecha de brumas y de calendarios. Yo lo que quería era saber cómo estaba de los bajos. Ellas estban para eso: para el amor. Dos euros por la sabana o el paño de las certificaciones. El burdel de carretera funcionaba de un modo séptico y hasta puede que estuviera siendo negociado por guardias civiles o por policías nacionales. Que en España han opcurrido cosas increíbles en los últimos años y andan las churras con las merinas y no se han apartado los cabritos de los corderos. Soy desde que me dio por confraternizar con las visitadoras, hijas mías de mi vida, un partidario del amor airado, amigo de cantoneras, de las mozas de partido y de las noches inconfesables de picos pardos. No quiero hacer aquí una confesión de parta. Quiero sanarme, buscar las reconditreces del alma, hurgar los arcanos ocultos, hacer una profilaxis del alma. ¿Y fónde estará el alm a? Buena pregunta. Unos dicen que en el corazón . desde luego en las partes nobles y de lña cintura para arriba pero ¿y si estuviera de cintura bajo? Pachasco. Como te gusta complicarte la vida, Emeterio. - Es la causa por la cual escribo. - Toma y todos. Eres un exhibcionista. Quieres sacar en estas cuartillas tus bandullas. - De menos nos hizo dios. Los sábados en mi infancia eran los días dedicados a la Santísima Virgen. Había que cantar la sabatina y rezar el oficio tardo. Los judíos guardaban su regla de quietud y los ingleses van de compras, dan cuerda al reloj o lavan el coche. Ahora los sábados se han vuelto de lo más intrascendente. Escapé de mi celda. Soy un monje laico. Vivo ahogado entre papeles respirando el humo de mi pipa, escuchando la radio que sólo en mi cuarto tengo cinco con tres ordenadores y una máquina de escribir vieja. Soy un grafómano. Acaso un escritor fracasado. Estoy quemado. Acabado. Este insulto que recibí en ewl foro me hizo ir en busca de Sara. Probar material. Ver cómo furrula el motor del seiscientos. Es lo que hacíamos cuando comprábamos el coche nuevo. Salir a probarlo a la cuesta de las Perdices.. quería que me dijesen que estoy como un cañoneo. En el pasillo está la bicicleta Peugot. Años atrás hice mucho deporte. Ahora apenas la uso. Resulta peligroso. Aumentó el tráfico pero todavía hay suic idas que se echan a la carretera. Y yo trabajo y vuvo, sueño en el trastero. Con luz certificarla porque la que natural que penetra por el montante o ventanuco a mis espaldas es insuficiente. Imágenes iconos. Retratos de mis hijos. Misales. La estola para decir misa. Y un consejo no os fíes demasiado por Internet. La red es capciosa y atrapa a los incautos. Los amigos y las novias que os echais por Internet son falsos. Había estgado en arévalo. Plaza del arrabal. Visita a las angustiosas. Se murieron los dos hermanos viejos. Arévalo la ciudad dormida que guarda luto por la reina catolica suya estatua se alza bajo las dovelas del arco de alcocer. Me gustan las ciudades isabelina: arévalo, alcalá, Segovia. Fueron villas regias y agradecidas. En una de ellas nací. En otra me formé y en otra vendí libros como viejo regatón olvidado. Aquel s´ñabado de marzo portaba sobras olvidadas de los bailes de candil y yo tenía la magia en el cuerpo y buscaba el hechizo de las palabras mientras la memoria exhalaba bocanadas de humo y fatuas fosforescencias.Life is deceiving oí decir a un filosofo inglés. Vivir puede que sea el resultado tanto de una incognita como un espejism,o y por eso nos agarramos al espejismo del sexo o de la mística. Ambas realidades son las sendas de un mismo camino. Venía la primavera ya y silbaba el ruiseñor su canto de oro. Sexagenario me era yo. ¿Cuántos me quedan? No quiero ni pensarlo pero si m i cuerpo a veces fracasa me siento joven. De todas todas. Y para aquí |
Posted: 17 Dec 2019 02:35 AM PST acechanzas del Averno haz camino y canta liturgia santa de san Andrés liberame de los enconos que el viento propala deja que griten las eumenides MADRE DE LOS AFLIGIDOS ALBERGUE QUE JAMÁS FALLA AH ERES TÚ ESTÁS AHÍ |
