Полиелей святой великомученице Варваре cristianos rusosceebrando a santa barbara escuchemos la voz del protodiacono

 

 CIRCUNLOQUIOS

 

 

Circunloquios... la corrupción política el que pasó la marola pasó la mar toda. A que no me alcanzas. Granito y saudade en Caldas do Rei Galicia, misteriosa la vida es una noria que nunca para. Vueltas y vueltas. Nuestra etopeya está por los suelos, ha ganado El pavo real, el designado,  llamarle el guapo tipo antipático, mal orador dice que hay que conquistar el futuro enterrando el pasado, no sé qué es lo que se propone este verrugo en el fondo no es más que un chico de un pueblo manchego, nieto de un general franquista  asesino, no parece libertino, pero creo que es un ser perverso. Tiempo de monstruos teratológicos. Al cutio vienen emigrantes pero no a trabajar, quieren conquistar por arriba. Mi amigo Cunctanter vacila, se emborrachó el día de comicios, pero volvió a casa, había bebido tanto vino, que se cagó en los pantalones por el camino, desolación. Arriba reventaban las estrellas y se escuchaba la sinfonía de las conjuraciones. Tranca la puerta, empuña la guasca, regresa a tu alguarín porque de ahora en adelante nada tendrá sentido, te levantarás en la noche siete veces a mear en el zambullo, andas un poco mal de la próstata. Y es benigna, te beberías a la mañana el zumo exprimido y no tires el bagazo. A la noche te acostarás pensando en Felipe IV, le gustaba al pillín el escalo de muros conventuales de clausura. Iba sofaldando monjas, le daba morbo eso de  quitarlas los refajos y corpiños, miriñaques hasta alcanzar las bragas consagradas. Su majestad, insaciable la libido, se corría de gusto

 

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Posted: 05 Apr 2019 10:54 AM PDT   Navegando a jorro     Zozobró la nave Tiempo siniestro Y vamos a jorro Cabecea vuestra chalupa El timón se ha roto Pedro Sánchez Con su panda de masones y judíos Escribe tesis doctorales Yo asistí al nacimiento del gran espasmo en Villafranca La pradera y los arboles CJC se circuncidó Fue una emasculación de la buena literatura Pecios y plagios Todo cuanto se escribe es paja Redundante Tambien mi libro sobre Camilo Fue una decepción Mutis por el foro España ya no nos pertenece Pavimentos y paredes derribadas Del antiguo merendero junto al Aulencia Indiferencia y virulencia de nuestros hechos históricos Exhuman hoy a Franco Ha nacido la gran revancha Del cacereño De la cabeza gorda que ha hecho ministro A la hermana de Castedo Diego Carcedo el conspiradot astur Cada vez que iba a una guerra Se compraba un descapotable Percibo relámpagos del cañoneo Volveremos otra vez a ganar Brunete A los internacionales Lloro por mis soldados muertos Surcamos las aguas del océano A la sirga Rumbo al monte Santa Ana coronada de blanco Buscando la querencia del laurel encaramado Procelosos mares de una locura organizada Desde los pecios De la infinita venganza Al pairo dando bordos los delfines dechachara Las sirenas que cantaron A Ulises los engañosos cantos de democracia Ebrios Silenos y sátiros se ahogan En el remolino de nuestras esperanzas Todos somos ebionitas primeros herejes caminando con el mandil para el ágora Eboraum era la capital de los brigantes La patria de Elena de Septimio Severo y de Constncio Claro En el foro les tenían omecillo Porque el vino les hacía decir la verdad Oh grandes dioses darme el don del ebriedad Para que pueda cantar los yambos inmortales Que son palabras de verdad Caiga quien caiga   ESPAÑA MI NATURA
Posted: 05 Apr 2019 10:50 AM PDT   I KRASNOFF LAS HOJAS CAÍDAS EL FIN DE UN IMPERIO NO hay dios las gentes lo inventaron para poder vivir los fuertes pueden vivir sin dios los débiles no… los rusos os habéis vuelto egoístas y llorones… ahora mandamos nosotros… tenemos la sartén por el mango, es nuestra la judicatura y hemos comprado  vuestros periódicos… we ll buy you out. El periodismo fue alma de la vida moderna y motor del progreso según los cursis. A la llegada de la globalización digital se convirtió en fórmula de esclavitud. Hoy ese motor estupefaciente está en las redes sociales que por igual controlan los judíos de Facebook apóstoles de las patrañas heraldos de la gran mentira de cuya mano vamos todos al saladero camino de la morgue de Munmayor con sus rumbosos palacios donde se alza una reliquia ecológica para mí que es como un cuento de hadas: el nisal con sus camperas y sus pastos elegantes aerogeneradores, urcíes y argomas. El cirolero que nos brinda sus dulces frutos detrás de la cerca. Dios escribe al derecho con palabras de la Naturaleza lejos de los fueros de la Política. Al pie de monte de Coaña con sus linares encharcadizos resuena una voz profética:  ▬We shall buy you out. Sólo nosotros podremos comprar y vender. Pandea el paisaje entre jorcadas montañeras de tierras coloradas y ferruginosas. ¿ Hay vida en el planeta Marte? El holocausto es el final de la historia, pronto sonarán las trompetas del juicio universal: Das Jungste Gericht.  Al zar lo asesinaron con su mujer y sus cuatro hijos hace cien años. El sentido de ese regicidio yo no lo comprendo. ¿Para qué serviría tan macabro holocausto en los bajos de la tahona de Ipatiev el rico mercader semita? Y mira que no se perdonan los pecados contra el Espiritu Santo, aquel crimen fue uno de ellos. No cabe expiación. Pesará la culpa eternamente sobre el pueblo maldito escupido con salmos y conjuros de la boca del Padre Eterno. Porque los moralistas católicos ▬ Rivadeneyra entre ellos ▬ dicen que el dolor humano es un regalo divino para probar a los que elige: una catarsis. En sentido estricto la interpretación no parece viable, en sentido lato o traslaticio, tal vez. Pero es muy dudoso y resbaladizo todo esto. Como cristiano me someto a ese postulado, como judío soy incapaz de aceptarlo, ¿La muerte de un niño de cáncer, el incendio de los bosques de Atenas, el degüello de inocentes, la violación de las vírgenes por los de la “Manada” en las fiestas lupercales de San Fermín, responde a designios del Altísimo planeados y en la mente de Dios desde toda la eternidad? Los moderados enmiendan la plana a los doloritas con su tesis de que Dios que el bien sumo no cabe en el mal ni dolor pero cualquier desgracia personal o catástrofe estatal ▬ peste, terremotos, incendios, guerras ▬ Él los autoriza a efectos purgativos. Y para que nos enmendemos manda el castigo. Aunque por lo general son los inocentes los que pagan factura. Los malos sobreviven y nunca se hacen cargo. Ellos se ríen de ti que vas cojeando por la vida y gritan desde las zahúrdas del odio y el rencor: ▬ Somos los elegidos. Tenemos enchufe con el Señor. Todo nos está permitido ulteriormente a Auschwitz, ¿Qué hay de lo mío? Echenique rie desde el carrito que le regalaron los de la Seguridad Social de Aragón cuando vino desterrado de la Argentina los ojos saltones la cabezota en bambolea. Es giboso como una tortuga encaramado a una silla de ruedas que le sostiene la columna vertebral inmovilizado de medio cuerpo para arriba… but he is for president. ¿No es esto una gran farsa? Se promociona a los tullidos a los mangantes a los ladrones. Son postergados los españoles. Primero a los emigrantes y se concede casa y trabajo a los que vinieron desde ka Selva. Los buenos son lanzados al fuego eterno de la gehenna. Krasnoff en sus “Hojas Caídas” no fiscaliza a Dios ni trata de escudriñar sus designios. Emite un oráculo sobre los tiempos del Fin cuando todo será a reboursy andarán los hombres con los pantalones del revés y las mujeres las tetas al aire. Se limita a denunciar un hecho: los mosaicos se convirtieron en los verdugos de la Ortodoxia. Ganó el Maligno la partida. ¿Dónde estaba Dios cuando un pelotón de soldados letones borrachos acribilló a balazos a la familia imperial? ¿En qué zarza ardía su rostro invisible cuando fue ultrajada Natacha la amada del protagonista? ¿Por qué Lisa la hermana de Fedor fue tambien violada por su novio campesino en la aldea de Vipolsovo? ¿Fue acto de expiación el ajusticiamiento de la nihilista Julia en la cárcel de Petropavloski por matar a un gobernador en Crimea, cuando la terrorista Sonia y sus mentores los Bradovich sucursales de Lenin y su cadena de periódicos que apoyaba la conspiración sale del embate sin una mala multa, sin un rasguño. Los rusos pueblo rebañiego iba de oveja al matadero mientras los chacales aullaban en las noches blancas de Petersburgo. Los funcionarios suspiraban por la santa nómina que llegaba al banco los veinte de cada mes, jugaban a las cartas o se emborrachan con los amigotes del Círculo. Nadie quería saber nada de la que se venía encima. Los sentimientos del pueblo y la opinión pública parecían anestesiados y expectantes ante un porvenir que aceptaban resignados. El mismo borreguismo de aquel ambiente de Petersburgo se da hoy un siglo después en Madrid. Aceptaban el yugo y veían cómo los “elegidos” se enriquecían mediante la esclavitud de los rusos. “Nuestro pueblo sólo sirve para ser victimas para llenar los presidios y calentar banquillo delante de los jueces. Ahora te procesan por nada. Hipólito Kuskov quería ser algo en la vida aspiraba a la cartera de un ministerio o cuando menos jefe de un negociado, lo deportaron a Siberia. Acusado de un crimen que no cometió. Vente con nosotros. Hay que abandonar las viejas ideas: la patria la familia, Dios. Desde ahora debes jurarnos obediencia. El partido va a ser tu dios. “Me avergüenzo ▬ se lamenta uno de los protagonistas del libro ▬ de ser ruso. Somos un pueblo de borrachos maleantes y vagabundos” que vienen a ser lo mismo que el lamento de algunos españoles renegados “Se es español porque no se puede ser otra cosa”. En semejante desenamoramiento o descorazonamiento colectivo existen paralelismo entre el alma rusa y la española. Tanto en Rusia (hasta Putin) como en España los políticos carecen de talento. Hoy vi una paloma volar entre un bando de cuervos negros y me afligí. No sé cuál sería su destino. Subsecuentemente, las pasiones humanas son difíciles de vencer. Es de noche y se escuchan gritos en el bosque, hoy lo mismo que ayer y mañana igual que hace mil años. Acierta el general cosaco en el titulo de este libro: Todos somos hojas caídas del árbol del destino, zarandeadas por el viento. El zar Nicolás murió por ir contra corriente por no abdicar de la cruz Cristo. Su padre Alejandro III había sido objeto de varios atentados. Al abuelo Alejandro II lo asesinó un nihilista y él mismo, firmado el armisticio de la guerra ruso-japonesa de 1905, al salir de la misa de pascua en una iglesia ortodoxa de Tokio un samurai le clavó un cuchillo por la espalda, herida de la cual milagrosamente sanó. Vivió Nicolás II abrazado a la cruz. El evangelio era su destino. Era un santo… ojalá la iglesia católica siguiera el ejemplo de la rusa que ha canonizado a toda la familia imperial fusilada en 1918.  Pero quiá; No cabe tal posibilidad estando al frente de ella ese sátrapa de la sinagoga argentina al que llaman Papa Francisco, El “Pálido” Vladimir Illich Ulianov se camuflaba en los trenes de largo recorrido, con pasaporte alemán. Los viajes lo pagaban los Roschild y los banqueros suizos. Trotsky creó un ejercito rojo en el cual los soldaditos dejaban de ser personas para convertirse en carne de cañón. El comisario tabardo de cuero y pistola en mano iban detrás de la infantería. Al soldado que en el avance vacilaba o reculaba lo pegaban un tiro. Este no es el ejercito del general Krasnoff donde se exaltan los valores castrenses; La disciplina, el espiritu de cuerpo, el heroísmo, la guarda de la frontera. Debemos ir en bysca de la verdad y de la belleza pero ¿dónde está? La familia de Kuskov se muestra herida por la fatalidad. Todo se lo lleva el Pálido aquel diablo que parieron en Simbirsk. El zar Nicolás y ka princesa Alix mal augurio el día de su boda murieron mil quinientas personas al hyndirse una tribuna durante las celebtraciones nupciales, el heredero sería golpeado por la hemifilia y sibre el palacio de invierno se proyectaría la cara triste del pope maldito: Rasputín. Los elegidos mucho han de sufrir. Por eso el emperadir tenía triste y vagoroso mirar. Los flutlinge arrojaban cagadas de hombre y cal viva a los guardias civiles. Volaban como humo las nubes sobre sobre los cielos aranjados de Ceuta color de invasión, las esposas maltratadas lloraban el dinero bebudo por sus hombres en la taberna. ¿Por qué bebes? ¿Por qué zurras a la parienta? A la muy perra la encontré encasquetada con un moro. Ay Virgen perdí la honra no sé qué va a ser de nosotros, los pecados de la mujer siempre los pagan los hijos. Acostarse con la mujer del vencido es un derecho que invocan los vencedores en todas las guerras y los judíos siempre se van de rositas. Salen secos del agua, está lloviendo y ninguno se moja. Sacan no sé qué patente que losa inmuniza. Hay que reconocer que son muy listos. Sobre algunos pueblos parecen detentar el derecho de pernada.  Durante toda la obra se escucha entre el taconeo de los desfiles t paradas el toque de llamada del cornetín de ordenes y voces cuarteleras. Soldado soy de España y estoy en el cuartel contento y orgulloso de haber entrado en él. Suena la cornamusa del toque de diana luego fajina toque de silencio y oración, así era entonces, vino un tío de derechas un tal Chemari Aznar y hubimos de arriar bandera, quedó suprimido el ejercito rompan filas, los militronches de hoy escuadran un ejercito solidario comodines de relevo en acontecimientos bélicos lejanos que nada tienen que ver con la defensa de la patria, en Rusia después de quedar derrotados los  blancos vinieron las huestes comisarias del Tozudo y se vio a antiguos generales zaristas de pordioseros  pidiendo limosna por las calles de Berlín. Trotsky el Trotsky o Tolstoi el gordinflas. Que más tiene qué más da o Gutiérrez Mellado el traidor. Son los mismos perros con otros collares. En España la revolución ha sido un poco más lenta e imperceptible. Ahora nos estamos despertando alarmados para comprobar que esta gentuza nos ha dejado sin país. Los periodistas del Pravdatenían un aire de perdonavidas y de bufones. “Las hojas caídas del árbol del destino” son un tributo a Némesis la diosa de la venganza. Un conjuro contra las fuerzas oscuras contra las que luchaba Fedia un hijo de la luz al que los rayos del sol invicto protegen y guían.  Todo ese mundo fenecido de mi tierra me descubre cada capitulo de esta enorme novela en los que doy vado a mis pensamientos oprimidos que son mis recuerdos y remordimientos.  En el sur las mesnadas de la emigración están levantando gente con el efecto llamada. Es una invasión no nos engañemos señores buenistas ilusos. Pisan tierra española extienden la alcatifa y adoran a Alá pronto sacarán la cimitarra. Atacan a la Benemérita les arrojan cal viva y miran como el que enristra una lanza. El caballo de Atila trota nuevamente por el sur. Krasnoff lo predijo al desenmascarar a los judíos porque estas mafias a las que todo el mundo culpa y nadie sabe donde residen tienen cobertura del Sionismo empeñado en transbordar gente a Europa. Es el corolario de la teoría de la venganza bíblica del holocausto. Son apariciones en la tarde malva de julio color alberil las que me afligen.  Sólo los elegidos podremos comprar y vender. De esta manera habla Sonia la bella hebrea en cuyo rostro soplaban el viento de las montañas de Judea y el carmín de sus labios olían a las rosas de Jericó la mujer fuerte que defiende a Vladimir Illich Ulianov en el juicio por haber atentado contra la vida del zar Nicolás. Es la hora de la inmundicia de los abogados picapleitos el cine las modas el amor libre la corrupción de los nobles y el nihilismo. Todo el poder para los soviets. Ahora mandamos nosotros. Sin embargo, hay un pasaje en el cual, por boca del rabino Abraham Brodovich, el general cosaco advierte que el cristianismo es una religión de orden superior debido a su carácter divino. Amor et labor omnia vincent “Ah pensó el judío qué fuerte es la religión cristiana y qué difícil será luchar contra ella mientras existan seres como  Natacha”. La novia de Kuskov que luego será martirizada y violada escenas tétricas y una descripción terrible de la brutalidad de la cual sin capaces los seres humanos convertidos en bestias. Cuando a Bárbara Serguyevna la madre del protagonista le comunican la muerte de su hijo manda quemar los cigarrillos que le había regalado Suzanne la inductora del crimen. Comprender es perdonar. Es una idea que se repite a lo largo de las páginas apasionantes de esta crónica de los acontecimientos que llevaron al regicidio de la familia imperial narrados desde el punto de vista de un gran militar, un oficial de la Guardia. Retrata la decadencia de los Kuskov y del ascenso social y pujanza económica de los hebreos peterburgueses que desencadenaron la revolución. El relato del general cosaco que escribe con la autoridad y despejo con el que bailaba una polca, montaba a caballo y comandaba una setnia me ha hecho entrever por más que nunca entender de por qué esa rusofobia. El odio al Kremlin mande Stalin mande Breznev o Vladimir Putin tiene su origen en que el pueblo ruso no ha sido sometido a las veleidades del dictado nazi/zionistas. Sigue en pie y con la cabeza enhiesta. La ortodoxia no se ha rendido pese a la claudicación de Roma y la sumisión del mundo protestante. Nosotros somos débiles ellos son fuertes pero controlándolo todo y sabiéndolo todo resulta que no saben nada. La familia de Miguel Pavlovich Kuskov se asoma al abismo de la desgracia y de la bancarrota. Celebraba con solemnidad la pascua y el día de pentecostés acudía a la iglesia a poner el ramo con hojas de abedul sobre la cabeza de Cristo. Sus hijos se pervierten a  causa de una maligna educación sentimental, estamos ante la clave de un enigma. Krasnoff con habilidad certera va desenrollando la madeja. Está atando cabos a lo largo de los casi cien capítulos pero la historia como la vida misma es muy larga, contradictoria. Y sorprendente. Las descripciones que hacen de la naturaleza y de las costumbres son insuperables. En bárbara Sergueievna plasma el retrato perfecto de la gran mujer rusa bella apasionada madre de sus hijos amante de su patria. Los sufrimientos de su atribulada existencia no la obligan a desertar del Amor. Su marido Mijail Pavlovich desde la muerte de su hijo se entrega a la bebida. No bebía como los campesinos para sazonar sus penas y alegrías; bebía metódicamente vino a las comidad y después alguna que otra copita no se le veía borracho pero se encontraba en estado de sobre excitación permanente (está haciendo el esquema de un alcohólico típico) y perdía fácilmente la continencia. Había engordado y en aquellos cuarenta días de duelo había envejecido años. Lo actual es feo no tiene belleza hoy todo es egoísmo. Adonde fue lo bueno y lo bello a parar, nos cuenta el general escritor. El metacrilato es el mineral que nos ayuda a graduar la vista a través de la lente óptica, de igual modo una gran novela es un descubrimiento, una visión una epifanía. El novelista de verdad comparece a los ojos del que leyere como un demiurgo un dios creador y ese carisma se da en este apasionado libro sobre los días que precedieron a la revolución de octubre. Muerto Andrés, Fedia, el hermano, retoma la acción y se convierte en el epicentro de la trama y el preferido de la madre Bárbara Sergueievna. Se describe a los otros hijos; Hipólito el mayor que detesta el zarismo y se convierte en un liberal y será el intelectual de la familia. Fedor, sin embargo, quiere ser soldado. Miguel Pavlovich Kuskov tras el suicidio del hijo se da a la bebida. El alcohol cambia su carácter y arrastra una vida anodina de funcionario que sólo espere que llegue fin de mes con la santa nómina. En este ambiente la muerte quiere proclamar su reinado, se escuchan en el jardín de la casa venida a menos el grito de la lechuza. Lipa y Losa juegan a las cartas son dos colegialas intrascendentes. La vida es trivial. Mientras tanto los judíos acaparan éxitos se hacen con la fortuna de los viejos terratenientes compran fincas tienen buenos abogados que ganan pleitos van los sábados a la sinagoga tocados de sombreros negros y de caftanes largos que les cubren desde los pies hasta las orejas.  La vida les sonríe. Los judíos son raza fuerte. ¿Qué es la belleza? Algo nada fungible los hebreos peterburgueses se ríen de ella y proclaman el dinero como lo más importante de la existencia. Hay que mirar por la copeca pues si miras por él con los rublos no hay problemas. Hipólito predica la igualdad de géneros y de clases sociales. Es suspirar por imposible. El mirlo blanco no canta en el alero. Lo único que hace a los hombres iguales es la muerte pero el mayor de los Kuskov sigue aferrado a sus creencias igualitarias y buenistas sueña en un mundo sin fronteras. Hipólito resulta un personaje muy actual. Podría militar en una ONG y recibir la acolada del Papa Francisco al albur del lema “güelkome  refiuyís”. Abajo los nacionalismos por postular la superioridad de razas y de unos pueblos sobre otros. Entonces ¿Cataluña? Krasnoff hace equilibrios sobre el filo de la navaja y describe las contradicciones de la sociedad del avenir, así como los amaños contradicciones y antinomias del alma judía. La muerte de las patrias y su pisoteo conducirá al caos. A Fedia le aconseja su madre; “ama siempre a Rusia. Ese amor es más sublime que el de cualquier mujer. Las mujeres defraudan en el amor, carecen de bandera. La patria no”. A contrapás Hipólito escupe sobre la enseña que le da a besar su hermano. Acabará pobre y hambriento en un suburbio de Berlín como apaniguado del judío Abraham Brodovich. Triste es la suerte que espera al librepensador y apasionado polemista. Podría ser hoy un tertuliano de la Sexta humillado y ofendido como todos esos elches y renegados de la casa de los líos a los que la revolución dejará con la palabra en la boca. Cayeron en su propia trampa el mal nunca dará vado a la malfetría. El reloj del destino marca sus horas. Hay corilos (avellanos) en mi huerto que por septiembre dan gordas avellanas que no comerán los cerdos antipatriotas aunque tengo por seguro de que el más ruin jabalí se zampa la mejor bellota. II  KRASNOFF COMPRENDER ES PERDONAR   Veinte años más tarde vuelvo a las páginas del general Krasnoff y su gran novela de la revolución de 1917, siete días que conmovieron al mundo. “Comprender es perdonar” y su segunda parte “Rusia Soviética” constituyen uno de los mejores libros que se escribieron en el siglo XX y su autor hoy descatalogado y casi olvidado debiera figurar en el cuadro de honor de los excelsos artistas de la narración en lengua rusa: Tolstoi, Chejov, Andreiev, Turguenev, Gorki, Pyshkin, Pasternak. El Dr. Zhivago es una pálida copia de esta enorme novela río psicológicamente caudalosa por el estudio de los caracteres, la mirada interior de las almas de los protagonistas en medio de la debacle: el zarista general Kuskov y sus desventuras al lado de la Guardia Blanca de Warangel que se pasa a los rojos, las marquesas se Petersburgo seducidas y violadas que mueren de sífilis, el hambre, los asesinatos, las torturas de la cheka, la destrucción de las catedrales y la profanación de los monasterios,  Lenin víctima del trepanoma venéreo que le deparó la locura; La muerte Trotsky que puso por santo y seña del ejercito rojo la estrella de cinco puntas, monograma cabalístico que representa al diablo, la familia imperial fusilada por Abraham Yurovsky, comisario judío. La caída de los Romanov fue la catástrofe. Krasnoff (un affaire Dreyfuss al revés yo acuso y culpó a los judíos como inductores e instigadores de aquel baño de sangre) es por ello que hic et nunc es un autor maldito. Contó la verdad. El soviet no solo pretendió el exterminio del imperio, además, intentó acabar con la Cruz. Las dos grandes obsesiones de la sinagoga son Rusia y España. Esta idea fija les llevó al desencadenamiento de las dos guerras civiles en ambos países. La segunda guerra mundial tuvo pot corolario tal empeño La religión ortodoxa es su manifestación más pura y primigenia de las enseñanzas evangélicas sin las excrecencias de la paganía romana.   A mí este libro me cambió la vida. Fue el primer jalón de una vía Dolorosa de incomprensiones, persecuciones desafectos y desarraigos que me hicieron sentirme  exilado en mi propio país. España ha caído bajo las garras de la marranería.  La voz profética de este gran militar blanco que acusa a los judíos de responsables de la gran catástrofe: Sverdlok y Yurovsky asesinos del zar y toda su familia en la tahona de Ipatiev el rico mercader en Yekateringrado, Kerensky judío de raza y de nación fue el hombre de paja de la sinagoga menchevique, Lenin conducido al poder de la mano de los banqueros hebreos de Frankfurt y Ginebra, Trotsky fundador del ejercito rojo bajo los auspicios de la judería internacional. La otra la de los bolcheviques estaba bajo el dominio de un tal Berenstein Trotsky un marrano de origen alemán. Lenin entró en Rusia en un mercancías. Pagó el viaje el Cajal de Frankfurt y de Berlín. La voz de Krasnoff resuena en mi memoria cuando observo que el caos del Kommitern vuelve a repetirse en la España de 2018. un tullido y un tipo de cara desagradable y con coletas controla la oposición. En el gobierno se sienta un “putzshista” con un gabinete ministerial en el que figura una jueza antimilitarista Margarita Robles la chica de los papos caídos y en justicia rige un señor/ señora que en la jura del cargo “manda besos a su marido” y hace flamear la bandera arco iris del poder homo. ¿No es esta la estrategia del contubernio? ¿Son cosas de la extrema derecha y de los fachas? En la leal oposición quieren elegir a una chica que sufragó el auge  catalanista la Sáenz de Santamaría poco más de medio metro de altura que se pega por la plaza con Loli la manchega. Resuenan las carcajadas de Israel por todo el hemiciclo como otrora hace cien años resonaron en la duma y en la rada. Los judíos en su forma de proceder buscan el desorden la confusión y la paradoja. Su lema es cuanto peor, mejor, a río revuelto ganancia de pescadores. Impera el desbarajuste del manicomio. Medran en las chaquetas vueltas del revés. Van por el mundo con las botas torcidas y este orgullo iconoclasta les hace crecer.  La única lógica es la de los orates que claman y espichan desde las tertulias sus tautologías y retruécanos con latiguillos como dicho esto y remoquetes de adjetivaciones puntuales y sostenibles con que se ganan la vida y chupan cámara, se hacen cámaras delante de todos nosotros los muy guarros y se entregan a desmesuras convencionales. Hay que hacer un calvo al oyente, al televidente y al pobre lector estos profanadores del idioma castellano. Se ríen de nosotros, lo suyo es la mofa. Krasnoff me recluyó en mi celda y desde allí rugí cual león pero para mis enemigos las feroces llamadas de atención se convirtieron en balidos y todos se reían de mí. Ahorqué los hábitos, quemé las filacterias, renuncie por amor a la verdad a una brillante carrera de propagandista y de escritor. Todos pensaban que yo era un hombre ridículo remando contra corriente y haciendo el ridículo. Pero sentí un orgullo al lanzarme al vacío desde la Roca Tarpeya de mi gran presentimiento. Así no renuncié a mis convicciones políticas ni a la rosa de los vientos con la que aprendí a navegar en medio de un mar alborotado. Ha soplado desde el 75 viento de bolina. Rusia me hizo recuperar la fe en Xto. El catolicismo en el que me eduqué gime prisionero bajo el yugo del sanedrín. Nos vienen de Roma insulsas encíclicas. Mucha iglesia muchos cánones y poco Cristo. Ya explique el busilis de tan intrincado fenómeno en mi “Rusia el molde de un enigma”, “666” y “La hora occidua del coronel Gomezov”. Estos textos me colocaron en el perfil de la vigilancia de la Casa de la Cuesta penetrada por los sabuesos del Mossad.  Son  las cartas pastorales ucases buenistas, dictámenes de ese obispo bonaerense que por lo que ha trascendido prefiere los capítulos del Talmud a los textos evangélicos. Este libro, insisto, me abrió los ojos. Entendí las razones por las cuales se pretende convertir al holocausto, un acto de propaganda, en un dogma de fe. ¿Acaso para lavar la culpa de los veinte mil popes asesinados durante la revolución soviética, de los treinta millones de rusos que perecieron en la guerra patria, los quince millones de alemanes y otros tantos americanos ingleses e italianos? No se puede pasar página tan fácilmente. Los hechos son tercos sustancialmente inamovibles. Es más este escritor ruso me enseñó a no odiar a los israelitas con su gran frase perdonar citando una parábola de Jesús. “No quiero la condena del malvado. Quiero que el pecador se salve”. El tiempo cura todas las heridas y pone a cada uno en su sitio. Los grandes adalides de la revolución rusa (Beria, Zinoviev, Trotsky) fueron victimas de las purgas tras la revolución de los doctores en los años 50 que desencadenó las grandes persecuciones antisemitas. Fueron víctimas de su propio veneno. Dios castiga sin piedra ni palo y José Stalin pasaría a ser un nombre maldito para Israel más pernicioso que Hitler. Agente de las deportaciones masivas y el inventor del gulag. Los que profesamos la religión del amor y del perdón no podemos entregarnos a progroms intelectuales pero ello no obsta para poner en situación negro sobre blanco los hechos constantes y sonantes. Crime does not pay, dicen los ingleses. Tal vez sea verdad que no comprende matar. Y ello nos obliga a decir que los judíos tal vez hayan conseguido la victoria pero han ganado sólo aparentemente. Krasnoff demuestra a través del sufrimiento de sus personajes  ▬ la violación múltiple de Natacha la esposa del héroe el general de húsares Igor Ivanovivh Kuskov es un pasaje crudérrimo de la novela que nos acerca por su acendarda espiritualidad al modo cómo las primera cristianas en el circo de Roma recibían la palma del martirio ▬ que un día se hará justicia. En nombre de la fraternidad la igualdad y la libertad se rompen los diques de los bajos instintos. Proliferan los partidos políticos la sopa de letras, el guirigay infame. Suprimida la palabra patria, lo importante es la democracia pero ¿qué es la democracia? Como no hay zar, tampoco Dios, todo es posible. Todo permitido. Hay que conquistar el poder por etapas y entre tanto los antiguos coroneles del regimiento Preobrayensky piden limosna a las puertas de las iglesias de Petersburgo. La población pasa hambre y vive hacinada en los antiguos pisos señoriales con derecho a cocina. En virtud del tratado de paz Brest-Litwosk, Rusia se rinde al káiser. Los amos de Moscú y de Petrogrado se llaman Apfelbaum y Levi, son askenazis  alemanes que rusifican sus nombres así Gutnachrichten pasa a ser Blagoviechenski. Todo el poder para el soviet todo el poder para los judíos. Que no tienen patria son mundialistas y van por la vida manejando tres o cuatro pasaportes. Por las calles de Moscú sueltan a una manada de violadores del Caúcaso (la estrategia parece repetirse en Madrid 2018) los periódicos y las radios taladran nuestras meninges con la machaconería habitual sobre el arribo de emigrantes, el alzamiento catalán, asesinatos domésticos.  Ya no hay familia, los hijos pertenecen al estado. Se profesa el amor libre y la eutanasia. En la Moncloa un Soviet Supremo de cuño norteamericano ríete de los moscovitas vienen protegidos del gran capitalismo. Ostentan el poder. Aunque vayan descamisados y usen coleta. Le gusta vivir bien. En el fondo son unos señoritos burgueses se disfrazan de lobo feroz pero son solo caperucita roja. Yo aprendí viviendo entre lobos a aullar con la muta. Los levitas cantan y bailan festejando su sabat.  Tenéis que andar listos. Preparados para el aquelarre. Ahora es la nuestra. Colocan letreros sacrílegos en el cancel de las catedrales. Degradación sin límites. En las noches de Madrid las estrellas parecen más lejanas que nunca como si a los astros les diera quemazón iluminar madrugadas de alcohol, de orgía y de sangre. Estamos a las puertas de un mundo que se proclama libre aunque en verdad estamos todos encadenados que se agazapada ras las parrafadas de los abstrusos y concienzudos editoriales del New York Times.  Que imitan nuestros tertulianos de la telebasura. Sin embargo, hay que vivir la vida, ser modernos, romper con el pasado, estar al día. Escuchar el canto de las sirenas con sus voces musicales en las oscuridades plateadas darle al vino y a la cocaína. Al diablo la unidad de la patria; Rusia era una desde Kalish a Vladivostok  y desde Tornea en la frontera sueca hasta Erzerum en el Caúcaso. España de mar a mar abarcaba desde Finisterre al cabo de Rosas y desde el Machichaco hasta Tarifa. Nuestra mapa va a quedar despedazado en retales bajo la bandera de las autonomías. ¿Y qué me importa a mí dijo Valdivieso en nuestra reunión anual que se separe Cataluña yo soy el presidente de la republica de mi casa? Era el más listo de la clase pero nos salió rana el hijo del Cabo de Vegafría al que uno llamaban Sandalio y otos zapatones. Sandio de toda la vida. Los más listos de la clase luego resultaron los más torpes. Serían  unos fracasados. Irán por el mundo con las orejas de burro. El análisis del general zarista aplicable a la Rusia de 1918 ser fiable a la España de 2018 en trance de disgregación. Comprender es perdonar pero hay crímenes que no se pueden entender ni perdonar. ¿Qué es Europa? Un frenesí. Krasnoff recuerda cómo Inglaterra dejó a Rusia en la estacada. Se negó a acoger a la familia imperial todos ellos parientes de Queen Victoria. Es más secundó el gobierno de su majestad a los bolcheviques letones estonios y lituanos contra las tropas de Wrangel. Perfidia inglesa.  Esas republicas bálticas no son sino un patatar a las puertas de San Petersburgo pero cobraron una singular importancia estratégica durante la revolución rusa. La judía Merkel tambien apoya la independencia de Cataluña mientras Londres y Paris la reprueban con la boca pequeña. En esas estamos. Por lo demás, conviene advertir que novela épica del general ruso alcanza cotas de grandeza sólo superadas por la Eneida y la Iliada. Atisbos geniales descripciones incomparables de la estepa y del carácter de los rusos a los que se nota que son rusos por el mirar. Tal vez las mujeres y los hombres que describe no se consigan entender sino bajo el prisma de una purificación romántica. Pinta un retablo de gentes enfrentados a su destino en medio del caos y del sufrimiento. Et lux in tenebris lucet et tenebrae eam non comprehenderunt y la luz resplandece en la oscuridad y las tinieblas no pudieron apagarla. Esta oración del último evangelio de San Juan es la idea motriz con que el autor pretende aclarar el misterio de tanto desconsuelo. Dios no habló aquella noche. El silencio de Dios en Rusia el año 18 bañó el mundo de congoja. Rusia empero resucitará de hecho ya parece haber resucitado. La vox profética de este brillante literato parece redactar en traje de gala de oficial de la guardia vestido de dolman con un sable sobre su guerrera y luciendo la coraza de alabardero a lomos de un brioso corcel resuena por todos los ámbitos. Es un grito de advertencia. ¡Alerta centinelas!     ESPAÑA MI NATURA
adios a sanchez ferlosio Posted: 05 Apr 2019 10:21 AM PDT Adiós al maestro indignado Muere a los 91 años, Rafael Sánchez Ferlosio, el autor de ‘El Jarama’ que dejó la literatura y se convirtió en un incisivo ensayista Le desesperaba la actualidad.   El escritor Rafael Sánchez Ferlosio en una de sus últimas apariciones públicas. FERNANDO ALVARADO - ·           1    ·                ·                ·                ·             IÑAKI ESTEBAN | MADRID 02/04/2019 Si alguien se merecía la catalogación de monumento literario viviente ese era Rafael Sánchez Ferlosio. Cumplía varios requisitos para merecer semejante título, como haber escrito una novela inolvidable para sus lectores, El Jarama —que él aborrecía— haber influido en varias generaciones de escritores, incluidos los ensayistas, ser el maestro más fino en el empleo del español y haber tenido una vida rica en acontecimientos, como el Premio Cervantes de 2004. Hijo de Rafael Sánchez Mazas, destacado miembro del establishment franquista, exmarido de Carmen Martín Gaite y hermano del cantautor Chicho Sánchez Ferlosio, mito del antifranquismo, murió ayer en Madrid a los 91 años. Había nacido en Roma en 1927, cuando su padre ejercía como corresponsal de ABC en la Italia de Mussolini. Estudió en el internado jesuita de Villafranca de los Barros, en Badajoz, y empezó Arquitectura aunque terminó cursando Filología Semítica, disciplina en la que se doctoró. Mientras estudiaba en la Complutense de Madrid conoció a Martín Gaite, la autora de Entre visillos y filóloga como él, con la que se casó en 1950. Tuvieron dos hijos, Miguel, que murió de meningitis a los dos años; y Marta, traductora al español de Rudyard Kipling, que falleció en 1985 a los 29 años a causa del sida. Posteriormente, el autor contrajo matrimonio con Demetria Chamorro Corbacho, con la que tuvo otra hija. NOTICIAS RELACIONADAS «Tenía muy asimilada la idea de la muerte» «Ha muerto una mente libre que nos alumbró» «Su aportación a la cultura ha sido extensa» «Pasó largas temporadas en Coria» «No se le haentendido en toda su dimensión» Su maduración intelectual ocurrió en esa década, la de los cincuenta. Alternaba el círculo literario de Ignacio y Josefina Aldecoa, Jesús Fernández Santos y la propia Martín Gaite con el grupo de filósofos y lingüistas formado por Agustín García Calvo, Carlos Piera y Víctor Sánchez Zavala. Su vida intelectual transcurrió por la dos vertientes, por la literaria y por la más reflexiva y ensayística, y además por orden cronológico. En 1951 publicó Alfanhuí, novela picaresca en la que el chico que da título al libro viaja de Guadalajara a Palencia para ir a casa de su abuela. De esta obra con maestros taxidermistas y un gigante en un bosque rojo, próxima al realismo mágico, sí sentía orgulloso, al contrario de la que le abrió un hueco en la historia de la literatura española, El Jarama. Nítido ejemplo de novelista existencialista, con ella ganó el Nadal en 1955. Años más tarde, su autor pensaba que era «un tostón». Tenía 27 años cuando ganó el premio y, con él, la fama internacional. Críticos de El Jarama ha habido muchos, la mayoría con una sola idea. Insisten en que en la novela no pasa nada. Lo cierto es que reflejaba con precisión los deseos y las frustraciones de la juventud de aquella época y que en la fecha de su publicación conectaba con las corrientes literarias que veían la vida como un insoportable absurdo. Típico de su carácter, Sánchez Ferlosio se metió en sí mismo y le costó salir. Se había cansado pronto de la literatura y todo el mundo le hablaba de ella. Su mujer lo insinuó en algunas entrevistas después de su separación. Le dejó a ella con su hija y él se desentendió de las cuestiones mundanas y domésticas. Cuando murió Marta como consecuencia de su adicción a la heroína, vistió corbata negra durante muchos años. Adorado por la izquierda Salvo la publicación de algunos relatos, habría que esperar hasta El testimonio de Yarfoz, de 1986, para poder leer su siguiente obra literaria. En el otro sentido, los ensayos iban creciendo. Y no sólo aquellos que tenían que ver con la literatura, como Las semanas en el jardín (1974), sino los que tocaban cualquier cosa. Desde los espectáculos deportivos y la misma práctica del deporte, que para el autor fomentaba una competitividad absurda, hasta los significados del dinero, todo fue pasando por la pluma de Sánchez Ferlosio. Lo prueban los cuatro gruesos volúmenes que recogen sus variadas aportaciones a la que denominó ‘polemología’. La izquierda intelectual de las generaciones siguientes adoraron al autor, a pesar de que sus opiniones sobre, por ejemplo, el matrimonio gay no estaban dentro de la ortodoxia. Le parecía estupenda la convivencia conyugal entre personas del mismo sexo, pero que les echasen arroz después de haber pasado por el juzgado le horrorizaba. No había tema que se le resistiera. De Cataluña a la corrupción y las derivas del capitalismo, de lo que él percibía como un bajón en el nivel educativo hasta su simpatía por la comunista y luego socialista Rosa Aguilar y por el conservador José Manuel García-Margallo: sólo había que preguntarle y él era rápido disparando. «Leo los periódicos y me desespera lo que pasa», soltaba en una entrevista a este diario 2013. Antes ya había confesado que llevaba más de una década indignado. A decir por su constancia, podía deducirse que estar cabreado le hacía sentirse vivo. Contaba cómo José Antonio Primo de Rivera jugaba con él de niño y nunca ocultó su consumo de anfetaminas. Su padre ya fue un brioso escritor, un prosista impecable, y él heredó el talento y subió el arte familiar un peldaño más. COMENTA ESTA NOTICIA (1) LO MÁS LEÍDO ESPAÑA MI NATURA
L AÑOS CASADOS PERO TODO SE ACABA Posted: 05 Apr 2019 09:38 AM PDT       ESPAÑA MI NATURA
Yasin el portero de la selección rusa ¡cómo paraba! Posted: 05 Apr 2019 07:59 AM PDT Grandes de todos los tiempos: conoce a las estrellas históricas del fútbol soviético (vídeos) CC0 / pixabay MUNDIAL DE FÚTBOL 2018 03:06 08.05.2018(actualizada a las 03:09 08.05.2018)URL corto  0 30 A pocos días del Mundial Sputnik te presenta los más destacados representantes del país anfitrión en la historia del fútbol en Rusia. 'Araña Negra' © AP PHOTO / ALASTAIR GRANT La copa del Mundial Rusia 2018 llega a Samara el 13 de mayo Imposible no comenzar la lista por la máxima leyenda que ha dado el fútbol eslavo: Lev Yashin, mejor conocido como la 'Araña Negra' por su tremenda agilidad y vestimenta oscura. El recuerdo de este monumental guardametas continúa vigente ya que muchos lo consideran el mejor de la historia en su puesto. Nació en Moscú el 22 de octubre de 1929 en el seno de una familia obrera. Antes de defender los tres palos en el césped lo hizo sobre el hielo para el equipo de hockey de una fábrica de herramientas. A la edad de 20 pasó al FC Dinamo Moscú, equipo que contó con la fortuna de tener a la Araña durante todas su carrera. Con él en el arco se aseguraron cinco Ligas rusas y tres Copas. Su performance evitando goles hizo que en 1963 se convirtiera en el único de su especie en ganar el Balón de Oro, galardón que al día de la fecha no le ha sido conferido a ningún otro arquero. Además ganó la medalla de oro en los Juegos Olímpicos de Melbourne en 1956 y en 1960 ganó la Eurocopa con el seleccionado de fútbol de la Unión Soviética URSS. No es de extrañar que por todos estos méritos Yasin haya sido homenajeado por el anfitrión de la Copa del Mundo con su propio poster. ​El Pelé ruso Eduard Streltsov nació y murió en Moscú (1937-1990). Se trató de un jugador delicioso cuya calidad quedó opacada por sus problemas de conducta y ante la ley. Fue compañero de seleccionado de la Araña Negra, juntos ganaron el oro olímpico en Melbourne en 1956. Al igual que el arquero, jugó en un solo equipo toda su vida, en el Torpedo de Moscú, donde obtuvo una Liga Soviética y una Copa. Su olfato por el arco lo convirtió en el cuarto máximo goleador en la historia del fútbol soviético a pesar de haber pasado años fuera de las canchas. En 1967 y 1968 fue elegido como el mejor jugador de la Unión Soviética. Por su elegante estilo algunos lo llaman 'el Pelé ruso'. Su impronta es tal que en Rusia al pase con el taco se lo llama "el pase Streltsov". Sin embargo su carrera estuvo en jaque por los problemas con la autoridad. Entre 1958 y 1963 se vio forzado a permanecer lejos de los campos de juego, en cambio permaneció en un campo de trabajo forzado en Siberia. Se lo acusó de violación sin pruebas contundentes, pero bajo la falsa promesa de que si confesaba jugaría el Mundial de Suecia en 1958, Streltsov se declaró culpable.​ Volvió a jugar recién en 1965. Se retiró cinco años después, murió de cáncer en 1990, a un día de cumplir 53 años. Hoy su club, el Torpedo de Moscú, juega en un estadio que lleva su nombre, donde también hay una estatua de bronce en su honor. © AFP 2019 / PEDRO PARDO Balones gigantes viajarán de México a Rusia antes del Mundial 2018 El "Zar de Balaídos" Considerado el Zar de Balaídos, Alexander Mostovoi fue un centrocampista excepcional, aunque tenía un temperamento particular. El club español Celta de Vigo, donde jugó casi toda su carrera, lo considera como uno de sus ídolos. Aunque le costó adaptarse, Mostovoi se convirtió en toda una estrella entre la afición del Celta a pesar de protagonizar algún que otro enfrentamiento con la grada en Balaídos. No obstante, el cuadro celeste mejoró notablemente logrando la clasificación para la UEFA. En el Celta Mostovoi ganó la Copa Intertoto 2000 y clasificó a la final de la Copa del Rey en 2001 con una actuación impecable. Durante la época de Mostovoi el Celta se mantuvo entre los clubes de Primera División disputando la Copa de la UEFA y la Champions League. Mostovoi defendió 15 veces la bandera de la URSS y 50 veces los colores de Rusia. Su paso por la selección estuvo cargado de polémica por las fuertes críticas a sus seleccionadores. No obstante, disputó dos Copas del Mundo, y en la actualidad, es director técnico en la liga francesa. ​Un recordista mundial Oleg Salenko inició su carrera en el Zenit de Leningrado y en 1989 pasó al Dinamo de Kiev, convirtiéndose así en el primer futbolista ruso que jugaba en Ucrania. Allí permaneció Salenko durante cuatro años En 1994 Salenko se convirtió en el máximo anotador del Mundial de Estados Unidos, empatando en el podio con Hristo Stoitchkov, con seis goles. Oleg ostenta además el récord de más goles marcados en un mismo partido mundialista, con cinco anotaciones contra Camerún en la misma edición de la Copa. © SPUTNIK / MIKHAIL VOSKRESENSKY El Banco Central de Rusia emite un billete conmemorativo del Mundial 2018 Con 25 años, parecía el inicio de una gran carrera en los equipos más importantes de Europa. Pero más bien fue el inicio de su declive. El delantero firmó con el Valencia y sólo duró una temporada por su bajo registro de tantos. Rápidamente pasó al Glasgow Rangers y de ahí al Istambul de Turquía, pero una grave lesión en la rodilla lo complicó hasta su retiro a los 32 años. En 2010, volvió a los medios cuando comentó la posibilidad de vender su bota oro a unos jeques árabes a cambio de una respetable suma que salvaría sus negocios. "La situación no es tan desesperada, pero es difícil resistirse ante la oferta de los árabes", dijo Salenko, aunque nunca se supo si aceptó la propuesta. Más información: ¿Podrá Messi  Yasin la araña negra y los estudiantes de periodismo de la CJC   Uno a estas alturas del partido viene a ser el resultado de todos los grandes encuentros de fútbol que has visto, y es para mí no sólo un timbre de gloria sino una gracia del Altísimo  haber trabado conversación con un joven periodista que será grande y tiene madera de líder, Ángel Luquealmeriense de 21 años que dentro de poco obtendrá su título de licenciado en Periodismo. A todos, tanto a Nacho como a Rafael como a mí que peinamos canas, nos ha sorprendido por su discreción y una sabiduría en las cosas de la profesión que ha adquirido pese a sus pocos años.  Esperemos que ese “ángel” que le domina no lo abandone nunca ni se tire nunca al surco decepcionado en esta noble, hermosa pero dura, durísima, que es la de la escritura. Sólo prometo de momento sangre, sudor y lágrimas y una labor de lectura y de investigación sin casarse con nadie ofreciendo las dos caras de la noticia según solían los de la BBC, consultando todas las fuentes a golpe de alpargata y de teléfono, sin casarse con nadie. Pensad que sois el cuarto poder y tratarán de compraros y de manipularos los poderosos. Que en vuestra aparente debilidad y humildad está vuestra fortaleza.  Con la globalización, el pensamiento único y el axioma de lo políticamente correcto es una pavorosa realidad Pienso en la linterna de Diógenes que iluminará un mundo de oscuridad, o  en el alfolí, posito o silo de las ideas que harán avanzar a la humanidad hacia delante.  ¿Cómo? Informar es deleitar, esclarecer y comunicar, contar el mundo como es sin esa flexibilidad de vértebras adulador con el político que caracteriza al actual periodismo español regentado por unos cuantos “instalados” que están ya algo carrozas por mucho que se maquillen y cuiden el look. Estos chicos que van a regir los destinos de nuestra patria vienen pegando fuerte. Están mucho mejor preparados que nosotros. Carecen de los traumas que arrastraron los de mi generación que sufrimos el vórtice de posguerra y del enfrentamiento de las dos Españas. Y hasta yo diría que son más guapos y mejores personas.  Sería necesario dejarles paso, darles una oportunidad. Es verdad, Angelin, a estos instalados no les despegas de su poltrona ni con agua caliente.  El que una septuagenaria perchelera, la Campossiga siendo la reina de nuestras tristes mañanas y de nuestras tardes insulsas con mucho adobo, tanto aceite, tanto maquillaje, tanto darle a la manivela de la moviola de la nostalgia y que la “Cleopatra” sea el rostro de la imagen de la noticia del telediario de mediodía en la primera cadena desde hace más de cinco lustros es un elocuente dato de que esta democracia ha heredado los vicios del franquistas. Y yo soy un periodista de Franco pero me “desinstalaron” desde que cerré la tienda de la oficina de Pyresa en Nueva York allá por el año de 1978. afortunadamente, y como los periodistas no nos jubilamos nunca encontré una válvula de escape en Internet. Esa podría ser la clave del futuro pero lo veo difícil porque la telemática no da un duro y yo como profesional me resisto a trabajar gratis porque amo mi oficio, profeso una cierta deontología (el que sirve al altar, viva del altar, decía San Pablo) y eso de no cobrar ni un mal reportaje es como hacer de pilungui y poner la cama. Sin embargo, yo he venido aquí a hablar no de mi humilde persona y el afecto que siento hacia vosotros, queridos lebreles del periodismo, sino de aquella tarde de junio de 1964 creo que era la víspera de San Juan. Todo Madrid conteniendo su respiración se había dado cita en el Bernabeu que entonces se llamaba Chamartin. Yo conseguí una entrada en la gradería de arriba junto a la torre del oeste. El aire era tibio, hacía calor, y desde allí se veía a los jugadores pequeñitos como si fueran piezas de futbolín. En el primer tiempo el guardameta ruso Igor Yasin hizo unas paradas despampanantes. Era la Araña Negra reputado como el mejor guardameta del mundo. Nuestro Iribar el Chopo-creo recordar- encajó dos goles y dos chuts de Kutnetsov dieron en el larguero pero la selección española a las ordenes de Villalonga, aquel capitán de caballería, un cordobés alto y con bigotito, se empleó con furia y cuando Marcelino a pase de Pereda dio aquel imponente cabezazo que mandó a la red el tercer tanto rugió la marabunta. Se ensancharon los corazones. De nada valió la palomita con que voló por los aires el atlético Yasin para atrapar el cuero. La Araña Negra. Un gol nada menos que a Rusia. El fútbol sirve no sólo para mejorar el cuerpo humano sino para afianzar las relaciones internacionales y aquel encuentro marcó el hito de una “ostpolitik” que sería una de las claves del aperturismo.  Marcelino había perforado el telón de acero. Los jugadores rusos- vestían de rojo con una tira en la camiseta con las letras CCCP (Sovietski Soyuz, Socilistiski Republiki)- en contra de los que pensaban hasta entonces muchos españoles no tenían cuernos ni carecían de rabo. Eran unos muchachotes altos rubios, excepto el extremo izquierdo que era un armenio de Tbilisi que parecía un gitano, muy educados, de un comportamiento deportivo incomparable pues creo en el encuentro no se pitaron más de tres faltas. No hacían entradas a matar. Marcaban por zonas y estrechaban la mano de Iribar cuando éste hizo una de sus habituales palomitas felicitándole. Pero la estrella era la “Araña Negra” casi dos metros de humanidad un portero de los de antes. Resultan que los rusos no eran tan perversos, que jugaban bien al fútbol y que se portaron con caballerosidad. Muchos pensaban que se sacaban la espina de la guerra civil aunque la prensa española estuvo muy comedida pero los colores de una selección nada tienen que ver con los pabellones de combate de un buque de asalto.  Era aquello simplemente un match. Recuerdo aquel 24 de junio de 1964 allá por las fiestas de San Pedro y San Juan como una de las más vibrantes y entusiastas de mi vida. Fue uno de los primeros partidos televisados- se habían retransmitido desde 1958 pero no era muy buena la señal ni llegaba a todo el país- porque hasta entonces habíamos seguido a la selección a través de la voz del gran Matías Prats.  Recuerdo el gol de Zarra en Maracaná y el fallo de Luis del Sol en el postrer minuto contra Checoslovaquia en los Mundiales de Chile del 62 que empatamos a uno quedándonos fuera de cuartos y no pudimos pasar a la final. ¡Qué grande es el fútbol, amigos míos! Nos apartó siempre a los españoles de los baticores de la política. Yo os sugeriría, mis queridos alevines de la prensa escrita, que vayáis a las hemerotecas y consultéis las crónicas de grandes jornalistas-nuestra humilde profesión tiene algo de jornal con el que nos ganamos los garbanzos los jornaleros de la noticia, apartaros de lo divos: Herreraen la Onda, Gabilondo, los cantamañanas de las radios y los tertulios que hablan mucho y saben poco y chupan cámara en los platós- como Gilera, Quilates, Miguel Ors y remontándonos en el tiempo a Wenceslao Fernández Florez un gallego sin par algo irónico pero malabarista de la pluma. A pesar de todo la profesión que habéis elegido es maravillosa porque las abarca a todas y es una especie de humanismo conteniendo todas las disciplinas (era) porque un buen periodista tiene que saber de todo. Llevo yo dándole a la tecla cincuenta años. Nací escritor y quiero morir en escritor que es lo único que sé hacer. Dura profesión vocacional que exige mucho sobre todo pelear contra la incomprensión y he visto a muchos hundirse en la sima de las tres famosas Ds (divorciado, deprimido, dipsómano) Habrá que encomendarse a Santa Bárbara o a san Francisco de Sales. Old soldiers like good journalists never die. They only fade away. Bien claro lo dice este refrán inglés. Un abrazo.      ESPAÑA MI NATURA
SEIS SIGLOS DE LA DESPARICION DE SAN VICENTE FERRER EN EL COMPROMISO DE CASPE SE FRAGUÓ LA UNIDAD DE ESPAÑA. FUE DEFENSOR DE LOS JUDIÓS Posted: 05 Apr 2019 07:41 AM PDT   VICENTE FERRER OTRO PROGONISTA DE  LA UNIDAD HISPANA. Antonio Parra Comenzaba todos sus sermones con un benvolguda bona gent. Dicen que era taumaturgo y se le atribuyeron proezas maravillosas como una vez que paró el sol en Salamanca para que su audiencia de más de cincuenta mil almas pudiera escuchar su sermón de varias horas, resucitaba muertos y mandaba a los montes que se trasladaran de un lado a otro de la cordillera para hacer vado y que pudiera pasar su hacanea, una reverenda mula cargada de libros y de misales pero estos detalles del gran dramaturgo que fuera lumbrera de la SRI al alborear de la decimoquinta centuria no constan en los papeles por este servidor consultados. Son muy copiosas en cambio las minutas, repositorios, cartas regias y comunicaciones personales que se guardan en el Archivo de la Corona de Aragón todas ellas en latín, castellano, lemosín  y en valenciano. Al buen santo los milagros se le suponen igual que a los soldados el valor Este dominico tuvo una actividad incesante y prodigiosa y fue un político de primera categoría y aposentador de concordias en medio del marasmo general que sacude a Europa tras la Peste Negra de 1348, las revueltas sociales que determinan el asalto a las aljamas hebreas en diversos puntos de la península (Burgos, Gerona, Tarragona, Tarrasa, Alcoy) determinado por el incremento del agio y el préstamo usurario que hace que aumente el resentimiento contra los banqueros y prestamistas. Los rabinos apelaron a la autoridad de los reyes de Castilla, Aragón y Navarra. Esta fórmula del directo patronato regio propuesta por Ferrer para la grey elegida evitaría no pocas matanzas aunque algunas como la de Burgos a finales del siglo XIV fueron inevitables. El resentimiento antisemita se propaga como una bola de fuego en las grandes urbes del continente europeo sobre todo en Praga y en Bohemia donde surgen los lideres de la rebelión husista. Inglaterra expulso a los judíos. Chaucer escribe sus cuentos de Canterbury una soflama contra la alta jerarquía dominada por el oro de los cambistas de Drury Lane. Este malestar social va a culminar los primeros síntomas de la constatación protestante. Se propugna un cristianismo interior de vuelta a los orígenes evangélicos enemigo de la pompa y del culto externo. La guinda a todos estos desmanes es el llamado Cisma de Occidente. La iglesia Católica era bicéfala con dos papas, uno en Roma y otro en Aviñón, Benedicto XIII el  Papa Luna, amigo personal y coterráneo del propio dominico y al que consigue convencer para que abandone la tiara en manos de  Clemente VII, el legítimo. Mientras los hebreos perseguidos se resguardaban bajo el ancho vuelo de su manto y el escapulario de Santo Domingo de Guzmán. No se les perseguía por su etnia sino por lo de siempre: cuestión de dineros. El proceso no fue fácil habida cuenta de que Pedro de Luna se mantuvo en sus trece como buen aragonés. Si bien se mira son muchos los puntos de contacto que hay entre aquella época y ésta en determinadas partes al revés pero bajo otros aspectos muy semejantes. Los disturbios que acaban de producirse en París me recuerdan a los levantamientos populares en Barcelona o en el call de Gerona. Todos por el mismo motivo. Intervino con sus prédicas Vicente Ferrer y fueron infinidad los judíos que de grado abrazaron la fe cristiana y recibieron las aguas del bautismo. Ojo se han encendido los gálibos de alarma. Estos tumultos sociales todos sabemos como empiezan pero no cómo terminarán. Las turbas puedan acabar pegando fuego a las sinagogas. Dinero llama a dinero y los que sembraron viento recogerán tempestades. Ya está aquí el huracán. En los barbechos por donde pasó el sembrador furtivo de cizaña están floreciendo amapolas negras. A mí me parece que el reino de la mentira no es sólido y no podrá durar  eternamente. Echo de menos la llamada del bueno de Vicente Ferrer agitándose mucho en sus melifluas súplicas bajo el tornavoz del pulpito y agitando gravemente las mangas de su hábito de dominico que era de boca ancha. -Bona gent. ¿Adónde se fueron las multitudes ¿Quién disgregó al redil?  ¿Por donde se esparcieron los rebaños? Fervor nacionalista de los exaltados del terruño y en lugar de los consuelos divinos escucho esa voz aguardentosa del amo del Tripartito o ese glabro antipático de carta difícil que nos llama a los castellanos malos cristianos siendo él un retajado. Dirán,  don Durán, Durán, Caín, Caín qué hiciste de la sangre de Abel tu hermano? ¿Dónde quedó el pendón de San Jordi de los Moncada? Han desparramado por el suelo como si se tratase de flechas rotas de la aljaba esparcidas por el suelo las barras del escudo de Aragón. Claro que entonces no se andaban con chiquitas y por una disquisición teológica al obispo de Huesca lo degollaron.  Entre otras cosas estos mindundis en su clastomanía profanan los fueros, atentan contra la historia y ponen los papeles boca abajo llevados solamente por un instinto asesino de venganzas catalanas. Cristianos nunca podránlo ser. Huele a conjura y a guerra carlista. Uno ha dado en los papeles donde se encuentra la clave. Hablan como renegados y a mí me parece que esto va a tener mala compostura. Es volver a las andadas.  De remate va a ser verdad lo que dijo Metternick de que cuando una civilización está en peligro sólo pueden salvarla un pelotón de soldados. Pero sobre   todo es el gran artífice este monje del espíritu de consenso que iluminó la mente de los compromisarios de Caspe para que se allanaran las asperezas dentro del reino de Aragón y se fomentase un acercamiento con la corona de Castilla. En cierto modo el santo valenciano fue el iniciador de la unidad nacional que se plasmaría luego en aquella cancioncilla que se entonaba en el tiempo de los Reyes Católicos: Barras de Aragón que en Castilla son. En sus brillantes intervenciones ante aquella asamblea logra persuadir al concurso de que aragoneses, castellanos, catalanes y valencianos tienen un mismo ideal y se afanan por conseguir un mismo objetivo: el imperio de la cristiandad y el dominio de la cruz. Unos al grito de Santiago cierra España y otros al de San Jordi nos val. Cataluña y Castilla significan lo mismo: castillos en lontananza. Castles in Spain y un castillo te fraguara. Ambas se hicieron en la brega contra el islam. El triunfo de la religión por divisa. Decir esto hoy, empero, provoca  el rasgar de vestiduras. Entristece pensar que al cabo de seis siglos de aquella magna asamblea en Caspe haya intereses oscuros muy buidos y difíciles de señalar pues Satanás no quiere enseñar la pata y él es por excelencia el separador aunque todo parece indicar que las trayectorias de esta línea de fuerza que acaso tengan su origen en la ergástula cargada de miasmas y de aire fétido de la Cava de don Julián todo este andamiaje de la unidad se haya venido abajo. Jugamos un poco los españoles con las cartas marcadas. Adiós Madrid. Han llenado el lago de la Casa campo de submarinos. Estas fuerzas están empeñadas en lo que parece ser una hábil maniobra de tenaza pues los tomos que no enseñan la pata ni quieren decirnos a que juegan controlan la tesis y la antitesis, el programa y el contraprograma y mientras los parlamentos debaten, ellos se dedican a seguir trayendo gente. Por treinta monedas. La sonrisa por delante y pro detrás la daga. Siempre fue así. Esa es su táctica desde que con el dinero del deicidio se compraron los campos de Haceldama. Campos de la sangre. Y la sangre llama a la sangre. Política de guante blanco. En la superficie aparente clama pero desciendes un poco al pozo y ahí tendrás la pira de cadáveres. Ese es el sentido de las treinta monedas que compraron el campo de la sangre. El objetivo es acabar con la cristiandad y los conspiradores van en tal demanda en esta hora de contubernios, de consignas y de palabras al oído con que todos contra todos y en el río revuelto se hace partija de España. En realidad el movimiento de flujo discontinuo empezó hace una generación pero es ahora cuando los españoles y mira que se lo advertimos y hasta nos crucificaron por eso se llevan las manos a la cabeza. Creo a pesar de todo que los manijeros del Gran Diseño están obrando precipitadamente y con harto azoramiento. Se han quedado parados el alma helada ante el resplandor de los fuegos que se avecina. Pero desde su pulpito glorioso en lo alto de la historia Vicente valenciano acérrimo y aragonés de pro sigue proclamando Hola amigos míos. ¿Qué tal bona gent? Se le cansó el brazo de tanto bautizar infieles. Puede que también se la tengan jurada precisamente por eso. La benvolguda bona gent. Ay Señor, señor que gente lleva mi carro. Tres putas y un boticario. Buena gentecilla nos manda el rey aunque con estos bueyes tengamos que ir a arar. Vicen murió en Vannes en 1419 este gran apóstol de la unidad, valedor de los judíos en un momento difícil, propugnador de la causa de Fernando de Antequera en el Compromiso de Caspe. Su figura gigantesca llena todo el siglo XIV español y me volveré a referir a él en otro artículo.   ESPAÑA MI NATURA
MI HOMENAJE A ALEJANDRO CASONA EL ASTURIANO QUE LLENÓ DE SUEÑOS MI MOCEDAD Posted: 05 Apr 2019 04:40 AM PDT   Voy pa Ancares y en el camino se me aparecen un culebree y una xana   Voy pa Yánez voy pa Yánez voy pa la vega rozada. Muchas coplas guarda el roncón de mi gaita. Asturias mágica. Cantiñas de camino… los arrieros de Bembibre y caminito de avilés un carreteru cantaba al son de los esquilones que su carreta llevaba... marinerito arría la vela que está la mar tranquila y serena… noches de ronda y oscuridades de calella que a carro volcado todos son carriles y enfilo la carrilana por la vieja calzada romana que unía Astorga con Pravia. Un paseo militar pero a paso de carga. Asturias fue la mejor provincia que tuvo Roma en la Hispania y la capital no estaba en OVETUM sino al otro lado de las montañas: Asturica Augusta;  siendo el Bierzo la provincia más romanizada de la citerior. Ni celtas ni moriscos ni vacceos ni judíos ni ALJAMIADOS ni fenicios. Celtas asimilados que adoptaron los dioses y las costumbres del Lacio.  Aquí Roma dejó su impronta triunfal y este  es desde entonces el sello de la raza. Mis ancestros según he logrado saber por una carta puebla fueron traídos casi a la fuerza desde estos nidos de golondrinas encaramados entre peñotes que determinan esta parte de la cornisa cantabra la que va desde las dos Cangas, la de Onís y la de  Narcea, haciendo escala en Tineo, hasta la caput de la legio séptima gemina  o sea Asturica o Astorga la bien cercada  de robles, carbayos, campamentos y altas montañas.  Nos ufanamos de venir de la pata del Cid pero a lo mejor somos procedentes de la caliga (sandalias) de un centurión y saltamos hasta la tierra rojiza de esta comarca desde la galea de un milites o un equites. Sangre de godos ni moros ni hebreos semos aunque seamos hijos de muchas leches criollas en este tierra de chaparros sardones y chabascas todo el cantar de juglaría los endecasilabos sonantes y tonantes del romancero. Cantos de siega.          Ya se van a segar para el Bierzo los mis amores          Quiera dios que no caigan muchos calores….          Suspiros daba la niña suspiros daba          A cada manadica suspiros daba Mi memoria se puebla de canciones mientras ando por sendas escondidas de la España heroica y encaramada  del el recio bronce de las espadas, el bálago de techumbres de las pallozas circulares o cuadradas, la vaca que muge, el niño que llora, la mujer que lava, la oveja que bala... apriscos en el monte y para espantar al nuberu y a otros diantres enredadores canto recio y muy a lo zamarro… "dicen que los bueys de Xuan non quieren comer la hierba… llevarlos a beber agua a la fuente de la peña… las brañeras en la braña dan la leche a los galanes… debajo de mi ventana tengo un puñal escondido para matarte mañana si no te casas conmigo… amor mío vienes tarde has de dormir al sereno que el sereno de la noche para los hombres es bueno… viva Ancares viva Ancares y también viva Castill,a tengo el amor castellano y yo también quiero que viva. -          Sabes más que el cancionero de Juan de la Encina, Verumtamen. -          Alguna sé  pero se lo debo ese genio mayor de la historiografía que es Joaquín Díaz. El odre de mi gaita está lleno de sus viejas canciones. De su alegre melancolía.  Tengo el amor ausente y estoy llorando la despedida... la despedida es corta la ausencia larga quiero que te diviertas y no me olvides prenda del alma -          Ya veo que no eres un renegado ni un chaquetero, ni que tu moral es acomodaticia. -          -Ni enaciado, ni elche,  ni mudéjar tornadizo. -          Pues lo llevas claro. Hoy todos matan al marrano y cuando les mientas la palabra cristiano, Franco o jalufo echan la pota.  -  Si serán cabrones estos vasallos del rey felón los lacayotas de don Juan Bebo y todos esos sátrapas. -          -Mira Cela; habría escrito la colmena y tres o cuatro obras importantes pero sólo era conocido por sus habilidades aerofagias o coprológicas pues era capaz de absorber un litro de agua por el ano. Hasta le dieron el Nóbel.   - No sería sólo por eso sino por escribir como los arcángeles era un maestro de la pluma Triste me pusieron las reflexiones de mi camarada, amargas son las verdades de la vida pero yo iba escapando de la España adocenada o abroncada y caminaba a la procura de la España heroica que este agosto no nos da más que izas y rabizas y ahí esta Cayetana con su maromo el funcionario que ficha y está en nomina centro de atenciones diz que gallina vieja sólo pone debajo del pico de un gallito joven que la monte y estos son nuestros quiquiriquíes mediáticos. Eso y las capeas. Aplica tu cogüelmo Quosquetandem y no dejes títere con cabeza.          Sea lo que tú digas Verumtamen. -          Pues digo que ya Jovellanos hablaba de los peligros de los encierros criticando las malas costumbres de sus paisanos. Un dia de encierro –escribía- desperdicia los jornales de un pueblo. Las visitas a los colmados y los paseos por la dehesa apartarán a los jóvenes del tajo y del taller desde la víspera. Agrega otra noticia. Para loas encierros son necesarios cabestros viejos que sean capaces de conducir a los erales, sus hermanos, arropándolos por las empalizadas y sendas de recibo… cuando la gente divisa la manada por el camino ya vienen… ya viene y empieza a dar voces y a chicolear al ganado. Entonces son necesarias las hondas de los gañanes y la aguijada del mayoral. En el ínterin se prepara un jolgorio cuando los bueyes entran en el callejón entonces algún novillo rezagado tira derrotes contra todo lo que se mueve… el toro embiste porque siente miedo. Gran verdad la que expresa en este párrafo el gran polígrafo gijonés. Y pensando en todas estas razones y sinrazones Quosquetandem y yo — mi alter ego que a mi me dicen Verumtamen y  hasta cuando y que si quieres Catalina, vamos por la vida amarrados a la soga de dos conjunciones latinas— llegamos a Cangas de Narcea a boca de noche.  Allí el nuberu y el culebre y alguna que otra xana levantisca nos aguardaban bajo la capa de la Peregrina. Besuyo quedaba cercas y queríamos rendir viaje en los lares del gran Casona, que fue uno de los autores asturianos que yo leí en mi adolescencia con más ahínco, él era la prosa del romancero y de la Dama del Alba... las barandillas del puente meneanse cuando paso, y escucho la llamada del amor eterno que duerme en el fondo del lago.  Pero, como no nos vagaba, nos quedamos en Cangas a hacer noche donde nos acontecerían algunos sucesos que se referirán en el capitulo siguiente.         ESPAÑA MI NATURA
el cristu de les orelles Posted: 05 Apr 2019 04:14 AM PDT SAN SALVADOR PATRÓN DE OVIEDO. LA FIESTA DEL RAMU EN EL DÍA DE LA TRANSFIGURACIÓN  antonioparragalindo “Quien va a Santiago y no adora al Salvador por honrar al criado se olvida del señor”, reza un viejo adagio jacobeo que los peregrinos han de saber. Y ayer por ser la fiesta de la Transfiguración -El Salvador- corté un ramo del laurear que hay detrás de la casona justo en el prao la Cuesta a pie de monte y me presenté con la ofrenda del ramu, según es costumbre inveterada por aquí en la fiesta de la Metamorfosis, en la capital. Por agosto en cierta medida nuestra vida se renueva y se transforma. Oviedo era un Tabor lluvioso mientras España entera se torra de calor y me prosterné ante la impresionante talla del cristo que hay en el lateral de la girola, le llaman el “cristu de les orelles”-el cristo de las orejas pues tiene unas orejas exentas- y unos ojos impresionantes, grandes y románicos. Al pie de la imagen coloqué mi ofrenda forestal. Dafnis se transformó en laurel y de ramos de este árbol de hoja perenne coronaba Roma a sus dioses y a sus emperadores por eso el laurel es el más sagrado de la floresta, sus hojas siempre verdes simbolizan la inmortalidad. El Cristo de la Transfiguración es un cristo exultante rey del mundo que triunfó de la muerte del demonio y la carne.  Cristo florido convertido en Dafnis. Su triunfo cuelga de esa rama de laurel. Por oposición al varón de dolores el que está en la cruz vencido y humillado y ofendido el que dice Abba:         -Padre ¿por qué me has abandonado? Iglesia purgante iglesia militante iglesia triunfante. Y este es el Cristo triunfante el de la apoteosis de los tímpanos coronados, la exaltación del Pantocrátorsegún la refleja la iconografía gótica y románica. La mandorla mística el ojo de la vagina o vaina dehiscente y triunfal de la que todo viene y que alumbra la vida y conjura los peligros de la muerte. Resucitó subió al cielo y de allí ha de venir a juzgar a vivos y muertos. Christus Judex, sedente en majestad. El justo juez. Este Cristo de Oviedo es el Cristo de la reconquista y explica un poco la historia de España al menos en lo que atañe a la mentalidad medieval de los prevenidos en frontera para extender su reino por toda la tierra. Un cristo como este había en todas las iglesias juraderas donde con el toque de varas los soldados de Cristo eran revestidos de la coraza de la fortaleza y armados caballeros antes de partir a la guerra con el moro.  Sostiene en la mano una bola del mundo, una esfera armilar. Venían por eso a adorarlo los reyes de Castilla y fue Alfonso VI el que lo mandó labrar para la Cámara Santa, en madera de roble, como agradecimiento por haber ganado la ciudad de Toledo. Año 1085. Por aquellos días y precisamente desde Oviedo que es considerada como la segunda Toledo para los monarcas asturianos herederos de los godos, arraigan las peregrinaciones. Toda la cristiandad europea se pone en marcha para ir a adorar en Compostela los restos del Hijo del Trueno… y el que va a Santiago y no visita al salvador por honrar al criado se olvida del señor. Y la ruta jacobea impulsa la noción del cristianismo como cruzada por aquello que comentaba el Apóstol:         -Vita militia est. Sí, la vida del cristiano es un combate. Ciertamente el cristu de les orelles explica vagamente esa cosa misteriosa que es la historia de España. Su actitud o pose valedictoria es toda una exégesis. Y bendice. ¡Vaya si bendice! Tuve la impresión que me miraba compadecido con esos dos ojos enormes y misericordiosos de un mirar antiguo que ha visto pasar a muchos caminantes. Y está ahí en la catedral de Vetusta desde el siglo XI. Contemporáneo del Cid, acaso viera arrodillarse ante sí a doña Jimena, que era ovetense, como lo hago yo hoy con mis troparios y mis letanías a flor de labios y mis muchos kilos y pecados a cuestas. Le pido por España por mi familia por mis vecinos por esta amable y siempre acogedora ciudad de Oviedo por mis cosas y por mis difuntos y en especial por aquella María Martínez Zapico compañera de curso y medio novieta a la que debo el que la noria de la vida me haya hecho rodar hasta aquí y conocer a mi mujer-siempre rezo por ella y cuando puedo acudo al cementerio del Sotrondio y pongo sobre su tumba un ramo de madreselvas- ah Cristo Jesús bendito y misericordioso acógela en tu seno. Escúchanos. Óyenos. Perdónanos. Te apiadarás de nuestras miserias. Cura nuestras llagas. Conforta al vacilante. Socorre al desvalido. Ilumina a los que están a oscuras. Vuelve al redil a los descarriados. Mira por tu Iglesia. No nos dejes solos. Enerva con la fuerza de tu fe a los obispos a los presbíteros y diáconos. Conforta a los que sufren. Sana a los enfermos. Mira por los que navegan o andan por los caminos. Asiste a las mujeres. Cuida de los niños, no desampares a los viejos. Que todo el mundo se caliente al fuego vivo de la llama de tu amor. Es muy de agradecer tanto al cabildo ovetense- esta ciudad y esta diócesis siempre fueron muy generosas- como al obispo que la catedral esté abierta y que no haya que pagar moneda por visitar la casa de Dios como ocurre en otras catedrales católicas tanto españolas como el extranjero. Esta de hoy está hoy concurridísima de peregrinos y de curiosos. Hermoso recinto que guarda tantos recuerdos para mí. En este perímetro se desarrolla el primero y el último capítulo de esa obra maestra que se llama la Regenta.  Los  fantasmas de don Fermín de Pas y de Ana Ozores juegan al escondite por entre los confesionarios. Un sacristán de la literatura pasa a toda velocidad- los sacristanes siempre meten prisa y se dan mucha importancia porque de ellos depende, porque saben manejar la vara de medir las costillas de algunos canónigos y el botafumerio- con unas llaves enormes colgándole de la sotanilla. Trae un catalejo en la mano. ¿Qué querrá ver el bueno del ostiario con su catalejo y esas llaves tan gordas? ¿Qué puerta irá abrir o cerrar este ostiario? La del cancel de entrada está abierta de par en par pero en toda gran catedral siempre hay puertas excusadas, anditos. Curas y monjas buenos adalides del disimulo- y es esta la hipocresía que fustiga Leopoldo Alas- fueron buenos practicantes de dos normas: “si no puedes ser casto, sé cauto” y “si no les puedes ganar únete a ellos”. Corredores, pérgolas y pasadizos secretos, bulas y penitenciarios unos de manga estrecha y otros de manga ancha como sabemos bien los que hemos estudiado la historia de la Iglesia con sus miserias y grandeza. Al fin y al cabo cosa de hombres. No estoy de acuerdo en absoluto con aquellos que tildaron a su autor de anticlerical y de descreído.  Clarín era un místico y quería mucho a la iglesia ovetense precisamente porque no le gustaba y por eso sacude fuerte currándole la badana a los talares porque aquella clerigalla se lo tenía bien merecido. Eran tibios y por ser tibios os arrojaré de mi boca. La fiesta del Ramo o de la Transfiguración suele coincidir con la de las cabañuelas segunda pascua judía. Se estaba bien en el monte Tabor y ninguno de los apóstoles que subieron con Él quería luego bajar a la cruda y cruel realidad de Galilea. Y se está bien aquí, en esta iglesia, la primera de las iglesias asturianas sede metropolitana donde se respira un aire fuerte y enterizo al cristianismo de la España vieja y eterna. “Montemos una tienda en este lugar” le pidió Pedro que quería permanecer con Jesús Transfigurado toda la vida. Pascua de cabañas. Y esta imagen que está aquí solemne y antigua eneja todo el esoterismo de la ruta jacobea. Oviedo y Compostela eran los dos hitos máximos del camino.  El uno de llegada y y el otro de partida. Desde hace quince o veinte años o más todos los seis de agosto suelo venir a la catedral ovetense me arrodillo en uno de los confortables reclinatorios y rezo en latín las horas de este día. Es un oficio bellísimo. Luego bajo la cuesta del Campillín y me paso por Valdés el mejor librero de lance de España. Valdés es el justo de Israel el que vela cuando todos duermen. El guardián de esta cultura española, de tanto libro y de tanto papel como produjeron los ingenios que en este mundo han sido y que si no fuera por celosos bibliotecarios y archiveros como él se perderían en medio de la ola cibernética que nos invade. El  Ministerio de Cultura que subvenciona la anticultura y la astracanada debiera de guardar a estos cruzados de la edición en español como a la niña de sus ojos.  Son los mejores funcionarios que tiene la Casa aunque no estén en nómina y a veces trabajan por amor al arte. Porque si escribir en España es llorar ¿qué no será vender libros? Una pena que en estos tiempos de tanta oscuridad la luz esté encendida debajo del celemín y para adquirir libros que merezcan la pena haya que venir al Campillín donde tiene Valdés su librería anticuaria o subirse a los cerros vallisoletanos de Urueña donde está la ciudad del Libro o darse un garbeo por el Rastro o por Moyano – mucho menos recomendable porque allí habrá que aguantar al bueno de Riudavets y sus impertinencias… ah semejante cabrón...-.  Buenos y hermosos libros compro esta tarde y por menos de un euro (Dios mío, ¿por qué vale tan poco lo que yo tanto quiero, por qué está el oficio de escribir en manos de esos buitres ingleses y americanos que sólo publican  la mierda que a ellos le da la gana, tan por los suelos?): la biografía de Chesterton sobre Aquinas, otra sobre el Duque de Osuna de  Antonio Marichalar y Vida de Schiller  por Tomás Carlyle, un tomo de Ensayos sobre la literatura española del austriaco Kart Vossler van a ser  para este cura el afrecho espiritual de este verano. A mí me ocurre lo que aquel clérigo de los Cuentos de Cantorbery para el cual valían más cien libros de una bien surtida biblioteca que todos los tesoros del rey Midas. Hablamos de Alberto el hijo de Valdés que acaba de terminar la carrera de Derecho y prepara oposiciones para juez. Madre mía como pasa el tiempo. Yo lo conocí de guaje. Tenía cuatro años cuando venía  a la tienda con su padre y ya impresionaba por su simpatía y desparpajo. “Este niño va a ser algo grande, José Manuel. Nos va a sacar de pobres, ya lo verás”. Creo que va por ese camino. Y salgo de la librería de mi querido amigo transfigurado. Y es que Oviedo siempre transfigura y más en la Fiesta del Ramo. “Sheer bliss” que dirían los ingleses. En la gloria bendita. Regreso a la aldea transfigurado. En todo el día no paró de llover pero es una lluvia que purifica y nos habla de trascendencia y esperanza. Es orballo divino. Los ángeles mean y beben sidra mientras pulsan las cuerdas de la cítara del salterio y la ciudad se alegra en la fiesta de San Salvador, su santo tutelar. Flotan invisibles por detrás de las nubes los querubines y serafines echando un “culín”. Llueve.  Oviedo está dedicada al nuevo Júpiter que es Cristo Jesús. Cristo en majestad. Cristo Juez. ¡Viva el Rey del mundo! ¡Albricias Cristo Rey!  viernes,07 de agosto de 2009   ESPAÑA MI NATURA
VIENDO A LOS LEONES DEVORAR CRISTIANOS EN EL COLISEO Posted: 05 Apr 2019 04:08 AM PDT   VELLUM TEMPLI SCISSUM EST ET OMNIS TERRA TREMUIT. SE RASGÓ EL VELO DL TEMPLO Y TEMBLÓ TODA LA TIERRA   Roma madre de pueblos ciudad del amor su nombre me retrotraía a aquellas tardes de invierno en mi pupitre del aula de estudio pasando paginas del Raimundo de Miguel el gran calepino mirando para la Mujer Muerta. El aire frío de la ventisca  se colaba bajo los ojos del acueducto. ¿Qué será mi vida Dios mío la estoy empezando? El busto de Tito Livio me sonreía desde la portada del libro de tío Livio que don Valeriano fue a comprar a la calle Barquillo y yo pasaría cinco años en la Plaza del Rey habitando con el duende de las Siete Chimeneas. Jacobo I de Inglaterra vino a casarse con una infanta la cual diole calabazas, aquel rey moriría en la horca y su fantasma merodearía por los pasillos. Allí estaba un banco y luego pusieron un ministerio.  No sé si habrá un registro de los hados que marca la ruta de nuestros designios. Vida errante. Soy judío. Flavio Josefo contó la destrucción de Jerusalén por las legiones de Vespasiano en castigo por haber dado muerte al Inocente. El templo fue arrasado y su velo se rasgó cuando el sermón de las siete Palabras. A lomos de prisioneros israelitas el Gran Candelabro de los Siete Brazos fue arrastrado durante cuatro mil kilómetros hasta la Ciudad Eterna. Jerusalén, Jerusalén, que matas a tus profetas quedó convertida en Aelia Capitolina. Fuiste señora y ahora esclava te condenaron a vagar por el mundo. Vida errante. Me lo contó Vilicus uno de los guardias que custodiaron la agonía del Inocente y al pie de la cruz se jugaron a la taba sus pobres despojos las sandalias, el lienzo de pudores, un peine con el que Jesús se acicalaba la barba, y no pudieron hacer partes de la túnica de Xto porque era de una sola pieza. Era el triste despojo de un profeta vagabundo que viajó por Palestina sin dinero y sin impedimenta. Un tullido que se puso sus sandalias se levantó de la silla de ruedas y empezó a caminar, Longinos el decurión enjugó su rostro enfermo por la sífilis en el paño de pudores que había llevado el Señor, aquellos santos calzoncillos, sanó. La gente cuando se produjo el desenclavo y bajaron el cuerpo de Cristo de la cruz quedó atónita ante las cosas extraordinarias sucedidas aquella tarde de Viernes Santo en el Gólgota: Las curaciones milagrosas y las resurrecciones intempestivas vieron salir de sus tumbas a los muertos de los cementerios y el propio centurión Cornelio cuando regresó a la ciudad despues de aquel servicio se encontró a su esposa Camelia dando gritos de júbilo: uno de los hijos del militar que estaba enfermo y casi en la agonía de súbito se puso bueno, se le quitó la fiebre y pidió punzón y tablillas para describir en el viaje que había realizado — el galeno Mincio que lo curaba y el flamine que le ayudaba a bien morir habían dado al joven por muerto el hígado se le salía a cachos por la boca— y así pasamos la tarde pensando en estas y otras cosas mientras contemplábamos la naumaquia y las peleas de gladiadores. Hay que guardar silencio en el templo de Anguerota, la vestal que me introdujo en el mundo del silencio. Séneca me enseño a dominar mi concupiscencia desde el criterio de que el dominio de las pasiones sobre todo la gula es el pórtico de entrada a la felicidad.  El silencio es inefable puesto que la palabra a veces ofusca el entendimiento y empecé a ver claro cerca del circo máximo. Los gladiadores hacían músculo en un campo de entrenamiento cubierto de grava. Olía a embrocado y a sudor. Los reciarios hacían movimientos con la red, los andábatas extendían el tridente y un esclavo subalterno les enseñaba cómo tenían que gritar ave cesar los que van a morir te saludan. Un calificador catalogaba las posibilidades que tenía el etíope Ursus de vencer a un tigre que le soltarían media después. Se escuchaba el rugir de la multitud. Un sol de justicia caía a plomo sobre Roma. Los luchadores ensayaban llaves y estratagemas para derrotar en la lucha a su oponente. Un clavijero que debía de medir dos metros limpiaba el “anguis” o enseña militar con un dragón pintado que abriría carrera de la procesión de tres vueltas al ruedo y otras tantas prosternaciones ante la tribuna del emperador. Vi a Nerón. Era un tipo rechoncho de ojos grandes y nariz gruesa. Una diadema de oro orlaba su frente, llevaba tres anillos de zafiro en los dedos y su aspecto era el de un hombre vulgar de origen germánico. Estaba gordo y lanzaba constantemente risitas y carcajadas. Bebía vino de Salerno y, antes de empezar la función, ya estaba “trompa”. Un “signífer” o adelantado de centuria trepó a lo alto de la columna trajana y soplando en un añafil de plata tocó el clarinazo que marcaba el inicio de las espectaculares “joci” circenses. La chusma enardecida vitoreaba al emperador y gritaba: —           Panem et circenses Fuese menester tener contento al pueblo y propicios a los dioses o no el hecho era que ésta era la política de los emperadores. Arriba y abajo. En lo alto estaban los dioses y el senado romano, abajo el ejército y el populacho. Por las gradas se veían sombrillas y parasoles para guarecer del sol aquellas caras tostadas de los libertos y el bello cutis de las matronas. Vendedores ambulantes recorrían los vomitorios vendiendo agua de nieve y pepitas de calabaza. Se cruzaban apuestas sobre los contendientes. Unos apostaban por los que habían de perecer en la arena y otros por los gladiadores victoriosos. Cantaban sus nombres y se proclamaban “addicti” de su combatiente preferido. Unos apoyaban a Carneades un griego con cara de matón al que le faltaba un ojo que pegaba golpes certeros y ganaba todos los combates y otros a un tal Rufus venido de Hibérnica que era el terror del Coliseo. El día de circenses las vestales tenían la tarde libre. Y algunas acudían a los juegos causando entre la hinchada admiración por su belleza serena y llena de quietud. La vestal maesa portaba una diadema sobre la frente; la joya injerta en amatistas, diamantes y zafiros hacía aguas deslumbrando a los espectadores. Uno de los gladiadores cayó derribado por su contrincante cuando se distrajo mirando para el tendido reservado a las vestales. Les daba escolta a las jóvenes una cohorte de los más fornidos eunucos, algunos de ellos provenían del Alto Nilo, eran númidas. Antes de entrar al servicio del templo eran castrados previamente. También custodiaban a las meretrices del harén del emperador. En el anfiteatro los númidas se destacaban por sus cuerpos atléticos, y el rigor con el que cumplían con su deber: mantener a buen recaudo a las vírgenes consagradas a Júpiter de la lascivia del populacho. Violar a una vestal constituía uno de los delitos más horrendos del derecho romano, castigado con la pena capital previa emasculación del delincuente. Una vestal tampoco podía ser condenada a muerte. Permanecían encerradas entreaño. Al llegar las saturnales, sin embargo, era quebrantada su clausura y salir a la calle. Se las veía pasear por la Vía Apia arrastrando sus peplos y ricos mantos de seda guarnecidos con as más ricas alhajas extraídas de las mejores minas del imperio. Roma no pagaba traidores. La gran solidez y consistencia que duraron más de seis siglos se apoyaba en la norma del derecho el cual a su vez tomaba como columna basal dos conceptos: el “jus” (derecho) y la “virtus”. Tuve yo allí un esclavo griego, Andronicus, que me enseñaría las pandectas y todas las intríngulis bizantinas de la casuística. Los hados y la superstición eran otra característica que servía de base a su concepto sincretista de la religión. Eran un pueblo práctico. ¿Por qué conformarse con un dios único — aducían los flamines sacerdotes de Júpiter— cuando la divinidad puede constar de tantas variantes en medio de una realidad tan complicada variopinta y diversa? No hay respuesta. Sólo sé que no sé nada. Lamentablemente, las religiones fueron la causa de muchas muertes y peleas entre los mortales. Allá cada cual con su creencia. En un rincón del anfiteatro aparecían despavoridos y sollozantes como medio centenar de personas. Entre ellos había viejos mujeres y niños, unos se mostraban temerosos y sollozantes pero otros aparecían alegres y como deseosos de alcanzar la palma del martirio en la boca de los leones. Iban a ser sacrificados por haberse negado a quemar incienso en honor de los dioses. El egregio luchador Silvinus Carassus parecía querer arroparlos, dispuesto a defender a aquellos postulantes de una religión nueva predicada por un judío llamado Saulo. El cual aseguraba que Jesús su maestro había bajado del cielo para salvar a los hombres pero murió en una cruz (el tormento más ignominioso para un romano) condenado por el consejo de ancianos de Jerusalén para quienes era un blasfemo por haberse creído hijo de Dios. Vistoso y abigarrado espectáculo el que ofrecía aquel recinto abarrotado ocupado por una chusma ávida de emociones fuertes. Cerca de sesenta mil almas contemplaban la arena desde los tendidos. Unos reían, otros lloraban a causa de las riñas frecuentes y otros jugaban a los dados. La ludopatía era el vicio mayor en Roma. Se jugaban a la mujer, a la madre, las fincas, la casa y perdían hasta la camisa. De pronto se notaba barullo en una grada. Dos espectadores se estaban pegando en ese momento escupía el vomitorio un pelotón de soldados que zanjaba la disputa a machetazos. Los juegos duraban todo el día hasta la noche por lo que había que traer merienda. Se veía a algunas mujeres comer a dos carrillos bocatas de jabalí o una salazón de pescado que llamaban garium. Regaban la merienda con vino aguado. Sobre todo las mujeres libaban de lo lindo. Apuraban las “pocula” (jarros) Una matrona que le había dado al pimple más de la cuenta se puso a cantar canciones obscenas y recitar versos de Plauto se llevaba las manos a los genitales y exhibía los pechos al aire por culpa del vino. La plebe empezó a silbarla y jalearla y se preparó todo un espectáculo. Estaba beoda. Había consumido dos cráteras — casi una cántara — de morapio de Lesbos que en las “cauponae” (tabernas) se consideraba el más fuerte. El pueblo se divertía con la vieja. Quería pan y circo. Nerón dio la señal y un trompeta (el “tubicen”) soplando por la tuba tocó una diana florida, saltaron a la arena, rugientes y en manada, los leones que habían de despedazar a los cristianos,                     ESPAÑA MI NATURA
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