2025-02-23
Que Dios nos bendiga a nosotros, rusos, hermanos ortodoxos, rusos, bielorrusos, ucranianos y a todos los cristianos ortodoxos!
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@TatyanaAleskerova-n6
Hace 11 meses
¡Gloria a Ti, Señor, Gloria, Gloria a Ti! 🙏🏻🙏🏻🙏🏻
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@gyorgydankay1416
Hace 3 años
No soy ruso Húngaro de pura sangre. En un año mi esposa y yo celebraremos 50 años de matrimonio. Decidimos hacerlo según el rito ortodoxo. Amamos a Rusia y a la ortodoxia.
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@VictorProsolov-yu7d
Hace 11 meses
¡DIOS! ¡TEN MISERICORDIA DE NOSOTROS PECADORES! ¡GRACIAS QUERIDA ZHANNA!
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@Sofia-b5sh
Hace 3 meses
¡Señor, ten piedad de nuestra Rusia! ¡Bendice a nuestro ejército por la victoria! La Santa Rusia existe, ¡consérvala! ❤❤❤❤Amén❤❤
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@RimmaLebedeva-b9c
Hace 4 años
Deseo tanto que haya paz en la tierra y que Ucrania, Bielorrusia y Rusia vivan en paz y armonía como hermanos eslavos con un solo Dios en la ortodoxia y oren en una sola iglesia.
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@MagdalenaTemple
Hace 1 mes
Este canto es más actual que nunca en nuestros días, oremos, hermanos, oremos, ¡Rusia sigue viva! ¡Y que Dios nos ayude! ¡Amén! 🙏
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@LyudmilaGnezdilova-i7u
Hace 2 años
¡Estoy llorando, estoy llorando! ¡Buena gente! ¡No hay necesidad de guerra! Al fin y al cabo, durante la Segunda Guerra Mundial, ¡cuántos habitantes de nuestra tierra perdieron a sus hijos e hijas! ¡Que haya PAZ en nuestra sufrida tierra!
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@richardsharpe7742
Hace 3 meses
¡Señor, salva a Rusia! ¡Señor, salva a nuestros guerreros! ¡Ten piedad de nosotros!
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@WVladimir-dt5pm
Hace 5 meses
Señor, ten piedad de nuestra Santa Rusia y de los problemas de los enemigos internos y externos.
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@TatyanaIsaeva-y2s
Hace 5 años
¡Señor, ten piedad! Salvemos nuestra santa Rusia. Proteger al pueblo ortodoxo. Protejamos a nuestros hermanos en el Donbass. Protejamos a nuestros niños y a los hijos de la tierra rusa. Para que no mueran más por la maldad de gente cruel. Su codicia es insaciable. Protege a todos, Madre de Dios, Reina del Cielo. Paz a todos. Bien. Paz.
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@tamarazatsepina8884
dijo hace 1 año
Señor, ten piedad de Rusia, líbranos de los satanistas. Amén.
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@AlexanderSoldatov-u6zh
Hace 6 años
Tengo más de 60 años y no está lejos el momento en que las aguas del Volga borrarán mis últimos rastros. Pero esto calienta el corazón: Rus todavía está viva y vivirá por mucho tiempo. Rusia es el último bastión de la fe cristiana. Señor, ten piedad de nosotros los ortodoxos y concédenos paz y tranquilidad. Señor, ten piedad.
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@Isabella-y4yu
Hace 2 años (editado)
El alma rusa necesita estas canciones de oración. Me ayudan a no olvidarme de DIOS.
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@tonkicatodorovich4330
Hace 2 años
Rusia vive, Rusia vive... Que Dios los bendiga y bendiga nuestro matrimonio. Saludos desde la República de Serbia.
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@NataliaGolubkova-e3g
Hace 3 meses
Zhanna, tú cantas y yo lloro, no puedo contener mis lágrimas. Amo tanto nuestra tierra. Esto es de mi padre Dmitry. Gracias por sus oraciones.
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@AnnaViolova-n5ъ
Hace 4 años
Una actuación preciosa que hizo llorar. Deberían cantarse canciones como esta en la televisión para que la gente sienta cada palabra. Gracias a Zhanna Bichevskaya por la maravillosa actuación.
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@SergeyFilimonov-g4f
Hace 3 años
¡Padre Celestial, santificado sea TU NOMBRE!!! Salvar y preservar a toda la raza humana
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@LyudmilaGarmatyuk-r3l
Hace 2 meses
¡¡¡Que canto!!!!! ¡¡¡Es desgarrador!!! ¡Dios te bendiga por tal actuación! ❤❤❤❤❤❤❤
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@imananaghalarisa953
Hace 2 años
He escuchado esta canción incontables veces. Zhanna Bichevskaya es la conciencia y el honor de nuestra élite musical. Que Dios la bendiga.
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@olgabob8317
Hace 6 años
Y quien quiera destruir a Rusia, perecerá él mismo. Dios estuvo y está con nosotros y Él conducirá a nuestro país a través del renacimiento espiritual del pueblo hacia una Santa Rus avanzada y poderosa, y no a través del poder militar, como muchos piensan.
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@MariaIvakina-u4k
Hace 7 años
Gracias a Dios que hay gente que reza por todos nosotros. El monacato es muy difícil. Que Dios les ayude.
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@UWU-sy9fc
Hace 3 años
Gloria a Ti Señor, por todo, por las penas, por las alegrías, por los hijos, por los nietos, salud a todas las personas, amor, prosperidad, paciencia, humildad.
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@VeraLedovskaya-y2y
Hace 2 años
He escuchado esta canción muchas veces y cada vez lloro. ¡Calma, oh Señor, los corazones de los endurecidos! ¡Enviadles iluminación y remordimiento por sus pecados! ¡Ya basta de guerra! ¡Queremos la paz!
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@veramityushina5249
dijo hace 1 año
¡Zhanna Bichevskaya!
¡Me encanta esta canción cuando ella la interpreta!
¡Gloria a Ti, oh Señor!
¡Gloria a Ti!
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@DimitrijStojiljković
Hace 4 años
Serbia y Rusia, ¡hermandad!❤
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@OlgaShurupova-sh2e
dijo hace 1 año
¡Bello coro! de los justos y monjes de la Santa Rusia! Mantente saludable.
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@DMS-7744
dijo hace 1 año
Una profunda reverencia a todos los hermanos y hermanas que aman al SEÑOR Y NUESTRO DIOS JESUCRISTO. Amén. ¡¡¡Paz y bondad para todos!!!
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@TatianaTatiana-
AY MI CABALLITO DE CARTÓN QUE NUNCA VOLVERÁ GRUPAS A GALOPE TENDIDO POR LAS CUESTAS DE LA FORTUNA Y DEL INFORTUNIO
caballito de cartón
una vida que empezó
yo era ese niño rubio
en la foto de fotomatón
con Agustín a la grupa
un ángel bajó del cielo
al trote y nos dio
su bendición
querido Agustín
mi primo
y yo
Castor y Pollux
al galope
de una ardua carrera EN EL CIRCO DEL HIPODROMO
Escuchando la trompeta del vivir
y del morir
requiem aeterna dona ei Domine
un beso y un abrazo, querido Agustín
que en el cielo y allá me aguardes
Esperando
de nuestra pobre carne
la gloriosa resurrección
AGUSTIN GALINDO ALONSO 1943-2007 ERA DE
FUENTESOTO DE FUNETIDUEÑA MI PRIMO HERMANO MI AMIGO DE LA INFANCIA DIOS LO
TENGA EN SU REINO. ESCRIBO ESTE BELLO ARTICULO EN SU MEMORIA Y SE LO DEDICO AL
PUEBLO DE FUENTESOTO QUE NO FUE BUENO NI CON ÉL NI CONMIGO POR LO QUE AQUÍ
RAZONO
AQUI
ESTAMOS SUBIDS A UN CABALLO DE CARRTON EN LAS FIESTAS DE FUENTESOTO
MI PRIMO AGUSTÍN FALLECIÓ
Antonio
Parra
Hoy estoy
un poco cabreado con Dios. La naturaleza se cobró su estipendio y avasalló,
triunfal, la muerte los despojos de mi primo carnal verdadero hermano Agustín.
Hoy se me ha muerto algo de mi propia alma y cuerpo que lo vi horrible y
macabro en ese rostro arropado en un sudario blanco cuando los del crematorio
destaparon el féretro y apareció pavoroso y desencajado incipiente aviso de
calavera - como me ves te verás; como tú eres yo fui- la orlada de los ojos profundos
como socavones exvoto de la cera todavía con manchones de la sangre que se
congestionó en una agonía que fue tormento y purgatorio. Demasiado.
¿Qué
crimen pudo cometer mi primo para haber tenido que aguantar dos años esta
crucifixión de un melanoma en un pie? No entiendo. Pongo doble contra sencillo
y los ojos de la carne me llevan a la obscuridad de la nada al final macabro y
absurdo de la vida de un recio castellano de 63 años. Venciendo mi repugnancia
estampé un beso sobre la frente lívida y le hice sobre las labios la señal de
la cruz deseando vivamente que esta persignación fuera fiducia de salvoconducto
del viaje a la eternidad. Para los cristianos la cruz de dolores persecuciones
desacatos humillaciones insultos contumelias enfermedades y otras crueles
realidades es la moneda que todos llevamos prendida entre los dientes para
pagar al barquero y sacar pasaje en la misteriosa nave de Queronte. Conviene no
escupirla jamás y tenerle bien agarrada en el mandibular.
Es como
si dijésemos que así atenazáramos inmovilizándole por los mismísimos a un púgil
que siempre acecha, siempre hostiga y acabamos tirándola en la parva como en
aquellas luchas que nos echábamos en la era las tardes de trilla y brega cuando
éramos niños a ver quien era el más fuerte y tú Agustín aunque más bajo que yo
me tirabas contra las cuerdas. Al caer de espaldas recuerdo que me aterrizaba
el vacío y esta mañana al cabo de tantos años he vuelto a sentir aquel vértigo
de caer de espaldas no a una mullida parva de espigas tiernas sino a las aguas
salobres y tenebrosas del lago de la eternidad. Murmuré un réquiem por lo bajo
que parecía un mutis y luego en alta voz dije ante sus despojos una frase:
-Agustín,
siempre fuiste un valiente. le supiste echar un par de cojones a la vida. El
cáncer te ha vencido pero estoy seguro de que tú buscarás revancha en la
resurrección de cristo. Hasta luego.
Todos
estábamos aterrados en aquella cámara fría y desnuda que en el tanatorio llaman
la Sala de la Despedida. A ella nos llevó a los del triste cortejo aunque para
disimular ibamos hablando de nuestras cosas tratando de dar un aire de
familiaridad a ese momento tan trascendente una azafata de talle fino y guantes
blancos. Los ojos de la fe avezados a calzar las antiparras de la teología el
dogma y los viejos conceptos me llevan a la seguridad de que él está cerca de
Ti, Señor. A tu lado y que le preparaste a Agustín una morada en tu reino, allá
en lo alto, o donde sea.
Que
habrán acudido a recibirle en la gloria los Ángeles y ese serafín de los
prefacios al que entonaba su melodía al armonio su padre mi tío Pedro que era
el sacristán de Fuentesoto en aquellas multitudinarias misas de Angelis y que
su madre, la Juana, a la que él llamó a voces antes de expirar Madre...madre.
Madre y santa María y san Pedro y san Gregorio y todos los justos de mi pueblo
y todos los pueblos habrán prestado acogida en los prados amenos de la
eternidad. Según dijimos en la recomendación del alma que me cupo el honor de
leerte en tu lecho de muerte a la cabecera de aquella cama del 12 de octubre
tan impersonal y tan fría para ti que eras entusiasmo puro y carcajada viva que
no merecieras reclinases tu cabeza para exhalar el último.
Otro
absurdo que me llena de angustias y de dudas pero no te preocupes, Agus, lo
superaré. Mi fe es más vieja y recia que todas esas cantinelas con los que nos
sorprende el pateta siempre tan oportuno y tan poderoso que lo llaman el señor
que preside los designios pero lo derrotamos y vencimos con aquellas oraciones
tan inspiradas del misal latino y luego yo te escuché que decías Jesús José y
María valedme en mi ultima agonía y llamabas a tu madre, la Juana a la que yo
siempre tuve por santa y a la que tu hermana Lidia acude al cementerio de
Fuentesoto a llevar flores y a suplicar su intercesión para pedir algún favor o
cuando la aflige una necesidad. Estoy seguro de que ella también estaba allí.
Con Jesús María y todos nuestros patronos tutelares. ¿Recuerdas cuando ibamos a
coger botijos de agua a la fuente grande? A trillar, beldar, arrancar hieros o
algarrobas a Las Suertes Viejas que estaban a casi cuatro horas de camino,
cerca de Valdezate y que para ir a labrarlas había que uncir el carro a las
cuatro de la mañana. O las moras que cogíamos en un bote por la fiesta de
Nuestra Señora.
Con
azúcar o algo de arrope sabían buenas. Estaban superiores. Aquel mundo que
dejamos atrás no era ni mejor ni peor que el que vivimos ahora pero ya no es.
Se apagó el fuego y quedan los rescoldos y los rencores que aquel pueblo del
que salimos eran muy envidiosos y quejados de esa enfermedad tan norteamericana
del “keep up with the Jones”. De aquella tierna etapa de la infancia datan las
primeras crueldades.
Pueblo de
cristianos viejos o acaso nuevo pero de catolicismo y de cristiandad poco,
personajes que no te daban una hogaza o te invitaban a comer asado el día de la
fiesta si no estaban ciertos de que iban a recibir diez. Muy mirados y muy a lo
suyo y, según tú decías, Agustín, muy zorros. Pero estas menudencias y
trastornos tales mezquindades no pertenecen al corpus dogmático, son materiales
para la casuística. Pero hay que hacer balance sub especie Aeternitatis y llegan
el momento de las verdades.
Castilla
dio de sí todo lo que tenía que dar y se ha venido abajo por el mal de siempre:
el morbo visigótico, la ignorancia de los fetiches, las suspicacias y
desplantes entre unos y otros. Siempre busqué el viejo espíritu pero sólo
encontré ruinas y mezquinos destripaterrones.
Los
hispanos de los que decía un papa Deus aspicit benignus- ¡qué
ironía!- nos vigilamos unos a otros en vez de querernos y de perdonarnos que es
lo que cumpliría. Ese y yo más porque nos hemos hecho supremamente
materialistas y en este tiempo y en aquel y siempre estaba el tanto tienes
tanto vales. Los había que querían un sitio preeminente en la tribuna de la
iglesia y aunque más malos que Judas pérfidos y traidores colmaban la iglesia
de bodigos para ser invitados a las comilonas en la rectoral.
Reunión
de pastores oveja muerta y ya se sabe el mejor cuarto asado y el cobro de
diezmas en especie que los reverendos se comían en carne pellizcando el culo de
la mejor moza y siendo piedra de escándalo para el feligrés. Algunos no eran
muy evangélicos. Querían mandar. Pecados de sexo, bueno pues por ese cabo todos
somos pecadores y no tenía importancia al cabo del tiempo y cuando tantas aguas
han llovido que lo que contaba tu padre el sacristán que en aquellos sanpedros
del ayer el cura de Valtiendas se bebía una cántara y luego no acertaba,
arremangada la sotana, a los pedales de su bicicleta para subir la Cuesta Los
Carros o el de Pecharromán que en cada fiesta le hacía un chico a una moza del
arciprestazgo. O el de Cuevas que se masturbaba en las eras coram pópulo que
tío mas guarro para que le viésemos todos los chicos. El peor pecado eran la
soberbia, la envidia y la falta de caridad, el querer ser los mandamases y
caciques del pueblo y eso que a sí mismo se llamaban discípulos de Jesucristo.
Todo pasó y de aquello quien se acuerda. La vida fue evolucionando. Éramos
pobres y felices. Pero la vida tenía cierto sabor y yo ando la querencia de
aquellas horas, de aquellas rosas, de aquel tiempo de amistad en que éramos
como más libres y desinhibidos, de aquellas chanzas inocentes, de aquel vino.
En una fotografía en que comparecemos tú y yo retratados por un fotógrafo de
feria a lomos de un caballo de cartón se nos ven los vientres abultados.
Hambre. Hambre a secas. Gazuza de posguerra y es que no había, hijo. Cuando tu
madre mi tía Juana que era una santa le daba sopillas para merendar a tu
hermano el pequeño que no sé si era Pedrito o Salva nos poníamos todos en corro
o sentados sobre los bancos de la cocina y éramos felices si nos daba a probar
una cucharada y como pajarinos abriendo el pico. Hambre y no había. Por eso se
nos inflaban las panzas como a los niños de Biafra.
Vivencias
comunes del pobreza en compañía deba de dejar una huella indeleble como aquella
luz de nuestro pueblo, los olores del establo, el sudor fuerte y perfumado de
las caballerizas, el aroma de estoraque al pasar cerca de la fuente en la cerca
del médico, las esquilas de los astros en reata del molinero de la Villa que
preparaban unos escándalos de aquí te espero cuando barruntaban una yegua con
hipómanes, o las del burro yeguato del tío Aquilino grande de alzada y
esquelético como su dueño que bajaba para las pobedas la chaqueta al hombro a
regar su cerca la azada al hombro tieso más que un huso, la mala leche de la
Tía Maricruz Nuestra Señora de los siete tobillos la única en el pueblo que se
echaba polvos en la cara y luego supimos que otros polvos también echaba y a ti
te preguntaba muy interesada:
-
¿Tú eres el chico del sacristán?
-
Sí, señora, para lo que Vd quiera mandar.
-
¿Y donde anda tu padre?
-
A las tierras. A labrar.
-
Hogaño le veo poco, hijo.
-
Tía Maricruz ni falta que hace
A ti te
tenía buen concepto. Por algo será, asumí. Y recuerdo las impresiones que
marcan para toda la vida: las tardes de invierno en el callejón que para
calentarnos jugaban los mozos al chito y nosotros al zorro pico zaino que era
un divertimiento muy antiguo y español. Y los bailes de candil por san Pedro
cuando le mangábamos al Bigote las garrapiñadas y los perillos al hortelano del
Valle de Tabardillo cuando venía a vender y se quedaba en las bodegas, bebía
más de la cuenta y luego le pasaba lo que al cura de Calabazas que no
encontraba el camino y nosotros aprovechando que andaba el hombre un poco chispa
le hurtábamos algún perillo.
O cuando
la noche de Ánimas nos mandaba tu padre a tocar las campanas y allí estábamos
acurrucados en el campanario muerto de miedo los dos. Alguna paloma sorprendida
en su nido al vernos levantaba el vuelo y a nosotros se nos erizaban los
cabellos pues creíamos fuera un ánima. Las castañas y nueces de Nochebuena. Y
los filandones de San Andrés. Correr el gallo por las Candelas. Los cantes de
ronda cuando se iban los quintos y al Irineo le tocó a África. O poner la
enramada después de la Minerva y el Corpus. Felices éramos a nuestro modo.
Ayudábamos a misa al cura Saturnino que nos daba una perra chica o una patada
en el culo si nos equivocábamos en el confiteor. La escuela de doña Catalina la
esposa de don Tomás aquel maestro que según decían era de ideas y se libro de
ir a la cárcel alegando que estaba loco y lo internaron en el manicomio de
Quitapesares. ¡Dios mío, al cabo de los años comprendimos la tremenda
injusticia que supone el emparedar a un maestro tildándole de débil mental por
pensar por su cuenta! Aquella puta guerra, la guerra, y lo peor las revanchas.
Por lo general el personal se escudaba en la religión y la política para dar
rienda suelta a sus instintos inferiores, pero a mí siempre me pareció que don
Tomás sí entendía de política. Los demás no. Era un buen maestro.
Volviendo
la vista atrás uno tiene que volverse cínico o un hipócrita. Todo aquello de
entonces ahora sale por lo visto. Pero a mí los malos ejemplos clericales no
estorbaron mi fe en la religión. Ahora bien como yo no quería ser un cura de
misa y olla como aquellos que bajaban a nuestro pueblo en la bicicleta con la
sotana arremangada que enseñaban los pantalones negros y a nosotros nos
sorprendía que llevasen pantalones como los demás pues me salí. No quise saber
nada. Pero continúo en aquellos valores del Evangelio y en la piedad y en el
amor de Nuestro Señor Jesucristo.
Luego
vino la emigración o evasión del campo a la ciudad. Recuerdo aquellas vísperas
de San Silvestre que nos presentamos en la plaza con tu motocarro una Trimak
recién comprada cómo nos miraba tu hermano Maudillo que quería venirse con
nosotros para Madrid pero no había plaza en aquel triciclo con el que empezaste
a trabajar, el primero de la saga de una flota de camiones. En el puerto de los
leones se planta nevar y no teníamos cadenas. Hubimos de poner nuestros abrigo
y nuestras chaquetas debajo de las ruedas para el agarre en la nieva y no sé ni
como coronamos la montaña. A fuerza de tesón, que tú siempre le echaste a la
vida muchos cojones. Los dos tiramos para adelante enderezando nuestras propias
rutas.
Algunos
domingos salíamos juntos a alternar o nos metíamos en un bailorro a asustar a
algunas chachas y yo un poco bisoño te pedía consejo sobre cómo había que hacer
para que las chavales te diesen baile y tú decías mira te has de comportar
normal decirle cosas agradables que no vean que te azaras. A las mujeres les
gusta saber que tú mandas. Buen consejo, mas ni por esas. Hasta tomé complejo
de que nunca tendría novia de que nadie me querría. Hay que ver, Agustín que
cosas se le meten a uno en la cabeza. Y pensaba en aquellos recuerdos
agradables tratando de espantar la sensación horrible de mi beso de despedida,
ese olor a cadaverina, espeso y dulce de los muertos cuando empieza el heder y
la descomposición de la carne y de la sangre. Estaba como zombie. Desde el
tanatorio sur hasta la Almudena donde iban a hacerte polvo y ceniza había un
atasco infinito. Nos perdimos un pare de veces en una de las incorporaciones,
casi me choco contra un taxi. Estaba como alelado.
La
noticia de tu muerte me dejó frío y todavía no me lo creo que puedas estar
muerto. ¿Adonde te has ido? ¿Cómo será el cielo? ¿Cómo habrá sido tu entrada en
el Paradiso? Cavilar sobre estos misterios me saca de quicio, siento como una
desazón un cosquilleo en el estomago y es que la eternidad me da vértigo y
quiero suponer -y este es mi único razonamiento- que de la misma manera que en
tantos azares y peligros sentimos una especie de protección y misteriosamente
nos vemos salvados de las acechanzas y trampas de la existencia, en la hora de
la muerte Él seguirá ahí a pie de obra. Al menos es lo que ponía en la oración
diaconal de la recomendación del alma que te leía cuando estaba en los
estertores de la agonía. Mas una cosa es predicar y otra dar trigo.
Yo
también tengo dudas y un miedo infinito. A ese vacío de tus ojos cerrados que
dejaban de ser ojos para volverse cuencos de calavera... A esa sonrisa macabra
que vi en tu cadáver. Bien es cierto que no eras tú sino tus despojos en la
hora del hic jacet mas no por tales reparos deja de activarse mi congoja. Por
eso iba recordando con tu hermano Pedrito los buenos momentos de cuando éramos
chavales. Bromeando haciendo nuestros planes ilusionados con el vivir. Bien es
cierto que era un subterfugio. Una escapatoria. No entiendo nada. Tengo la
mente en blanco esta mañana hermosa de verano cuando la circulación en la M 30
es caótica y por la mañana la tele retransmitía el encierro de san Fermín. Otro
breve responso y más lloros de los deudos de un curita joven capellán del
cementerio cuando llegamos después de perdernos otra vez por las aleas de la inmensa
necrópolis. A mi me hubiera gustado entonar el Libérame me Domine de Morte
Aeterna y musitar el a porte inferi o el dies irae pero recité estas secuencias
de los viejos funerales para mí mismo.
Había
mucha gente y allí estaban tus hermanas Rosario Lidia Salva y Pedrito mi
escolta de poca talla pero de corazón grande el que más se parece a ti. Me
impresionó la dulzura de tu nuera Esperanza que me dio a besar a tu nieta y yo
la bendije. Esta niña es clavadita a ti. Y ese pensamiento me confortó un poco.
Porque en esos ojos almendrados se posaba tu luz por ese milagro de los genes y
tu cuadratura. Y el amor que vencerá a la muerte, en esta megapolis
superhabitada de fantasmas donde todo es difícil e impersonal hasta morir los
ojos un poco asustados me alejaron del cabreo que siento esta mañana de sol con
Dios - uno puede a veces estar enfadado a veces con lo que más quiere ¿no?- me
dio cierta tranquilidad e hicimos las paces. Él está cerca de Ti, Señor. Lo sé.
Le habrás preparado esa morada que se merece tras su crucifixión del cáncer de
piel y la muerte que Tú quisiste compartir con Agustín, conmigo, con todos,
pero Te pido no me des tan dura prueba como la suya que no sé si lo
resistiré. Vermis sum et non homo, miserere mei, digo
con el Santo Job.
Al regresar
de la Almudena a mí me pareció que entre los ruidos del tráfico de la calle
impersonal los cláxones de los automóviles entonaban un Miserere. Y luego el
aleluya de la Resurrección en Jesús. Aparqué en una de las zonas más bonitas de
Madrid Alcalá con Goya y entré a cortarme el pelo en una barbería. La vida
sigue. Muerte, ¿dónde está tu victoria? Volví a inquirir sólo para mi capote.
La verdad es que no entiendo nada pero acepto la muerte como una parte esencial
de mi condición humana. Que hoy me embargan la melancolía y acepto resignado el
fin de esta persona tan querida como acepto el mío propio. Más que nunca hoy
recuerdo la frase del Prefacio de Difuntos: Vita mutatur non tollitur.
(La vida se transforma, no se nos arrebata)
EL alcalde de Fuentesoto se quedó con nuestras tierras las usufructúa y no paga renta maldita gente del PSOE son unos avaros y unos trincones
---------- Mensaje reenviado ----------
De: Javier Parra <parrajavier161@gmail.com>
Fecha: 24 de noviembre de 2014, 10:37
Asunto: Telefonos arrendatarios
Para: Fernando Parra <fernando.asesores@telefonica.net>,
fuendecare2001@yahoo.es
Nano
y Pochi. Todavía estoy esperando los teléfonos de Tomás Parra y Vicente Sainz.
No entiendo esta resistencia por vuestra parte a facilitarme esos móviles y no
me gustaría recordaros que ya somos cuatro los propietarios de esas tierras.
Sí os recuerdo en cambio que estos dos individuos perciben las ayudas agrícolas
de la UE, dinero que no queda reflejado en la supuestas rentas que nos entregan
por aquello de que piensan que "estos de la capital no se enteran de la
misa a la media", o al menos es lo que se creen ellos.
Javier
querido Joaquín siempre que paso por esta calle frente a la catedral "sancta ovetenesis pulcra leonina etc.." rezo una salve a la Balesquida y me extasio bajo el ventano de doña Urraca (es una suposición) histórica y me acuerdo de aquel romance que ne hinche de tristeza y de la hermosruia de la vida que ti rescataste para la historia, se trata del ENAMORADO Y LA MUERTE. Estoy en Oviedo en un centro de internet y repasando mis blogs encontré este texto un poco satírico me gustaría lo leyeras abusando de tu confianza y si te vaga pues doña Urraca que dicen que era buen pendón le contaba a su padre "a los moros por dineros y a los cristianos de balde". Otra princesa asturiana no sé si doña Gonterodo acusaba a los ovetenses de vellidos y cobardicas y decía "tenedes la lanza en el c... de las muyeres y no sacáis la espada contra los moros". A mi es que me encantan estas cosas de la historia de España te adjunto la papela y te deseo que pases un hermoso mes de mayo, yo regreso para Madrid, un fuerte abrazo, maestro
este es el
ventanal adonde se asomaba doña Urraca
DOÑA URRACA Y SU AMENAZA
Día de Santiago pasado por agua. Zumba en mi conciencia la cólera de una
cucaracha alemana que tiene las manos feas, hosca la pelambrera, torva la
mirada, que bien sabe ferir. su actitud se realza con los correajes de la
Gestapo, ademán prepotente del que llega con las oposiciones ganadas. Que no
respeta ni al buen hacer de una larga vida entregada a la palabra, ni a las
canas. Helo, helo por dó viene el infante vengador con los venablos de una
violencia laboral subliminal. Violencia soterrada. No se ve pero mucho carcome
y entre tanta carcomida van las almas doloridas. Sorda, petulante. sus palabras
que retumban en mi memoria pronunciadas con voz de estropajo, has colocado mal
el libro, ese carné no está cortado como dios manda y me pide la ficha.
Desprecios y desconsideraciones, envidias del ser de Cucaña. Ya digo, uno vive
entre mosquitas muertas y cucarachas alemana y a las seis baja la Vixen a pasar
el trapo. La Vixen es un revirago de melenas desgreñadas. Dice palabras vedadas
que hacen revolver las tripas de un santo. Tu mujer, tu honor, tu madre. A un
cucañero le mientan la madre y la mujer y tira de navaja pero esta violencia
soterrada forma parte del esquema. Por los pasillos de los cargos vagan los
fantasmas. Poco que hacer. La función hace el miembro pero, desparecida la
función, el miembro no sirve para nada. Entonces llegan las ratas. Se produce
el síndrome de la iglesia vacía y de tanta imagen abandonada. A las seis baja
la Víbora a dar una vuelta por la planta. Hace que come y no come, hace que
cena y no cena, hace que bebe y no bebe, hace que trabaja y no pega un palo al
agua. Al pasar la bayeta, curiosea. Mirando con sus dos ojos enfermos de mustia
flor de jara. Es del sindicato del Ladrillo Visto. El sindicato del Ladrillo
Visto es una sucursal de otro más grande e infernal, libro de reclamaciones al
maestro armero, que llaman las TUC o Trade Union Corporation del Por lo Visto-
debe de ser el Sindicato de la Miembra- la ha confiado una misión de espionaje.
Vigilame a esos funcionarios. A ver que hacen. )Funcionan o
no funcionan? Ellas con furor uterino; ellos con disfunción erectil. Así pasa
lo que pasa.en esas estamos. Razñon de amor, razón de odio. Verbalismo y
verborrea. La Vixen era corta de estura y con mala leche. Su insatisfacción
sexual le hacía ver a esta pobre mujer ver el mundo con anteojeras. Era una
rasa insatisfecha. Estaba a disgusto con el mandil. Ella lo que quería era un
uniforme como el de su novio/novia la Nemesia. Esa sí que había tenido suerte.
por eso en doña Vixen todo era verde. Verde de envidia. La misma cara era
verde. Él había cometido una falta: el buenismo y esa panfilia había sido su
perdición. Cambia el chip de una puñetera ves, ome, y piensa mal y acertarás.
Que tu máxima sea siempre la fórmula de Ahomomini
lupus@. Estaba en babia el pobre
Verumtamen a merced de la baba de aquellos ofidios. La Vixen había nacido en el
Pueblo de los farbanzos y él en Toro. Su sanfre era vino de Toro. Demasiado
caliente y visceral, muy impaciente. hay que bajar el pistón. )Estamos? El buenismo da malos
resultados, Verumtamen; te va a conducir a la ruina. El encargo lo realiza la
Vixen a pedir boca porque su abuelo era arriero y a su padre en el penal en el
que purgó cadena de treinta años y un día por buen comportamiento tras haberse
cargado a uno en una reyerta con navaja le nombraron cabo de vara. De raza le
viene al galgo digo la galga. Y la Vixen perdonen la repetición a ver que va a
opasar aquí echa la galga. Como el trabajo es poco y lo dan tasado en dosis (un
lector cada dos días, un opositor que baja a pedir uno apuntes o consultar un libro
de referencia) las ratas se agolpan y se lanzan en carrera por el trocito de
queso que aun queda en la ratonera. Abren sus maulas carnívoras erizan
las orejas, erigen sus bigotes como antenas, exhiben sus colmillas y al
compañero lo desplazan o le pegan un viaje. Esto parece una pesadilla. .
Vivimos entre ratas, mosquitas muertas, cucarachas enormes y con un adarve por
espalda y coseletes de escarabajo que parecen contratos blindados, claro son de
Germania, y el peligro siempre latente de una buena dentellada. Calma chica
aparente que dura poco y al cabo las grandes galernas ministriles. El pasado
julio hubo una crisis con lo de las Amiembras@ y renovaciones de la cúpula
militar, julio siempre fue un mes peligroso, al personal no sé por qué le entra
un desasosiego cósmico que más que con la política tenga que ver seguramente
con esas manchas solares que regulan el comportamiento lunático y problemático
de tantas pobres gentes de este infeliz país.
El azacaneo se detecta en la planta. Yo tengo un sensometro muy amplificado
para cotejar estas corrientes sismicas de nuestro subsuelo político. Debajo de
nuestros pies chocan y se desplazan las costras tectónicas. Nos sentamos sobre
un barril de pólvora o una gran falla y somos convidados de piedra a expensas
de lo que quieran mandar las Víboras, las Mosquitas Muertas, las Cucarachas.
Ello forma parte del compló que hizo de nuestra vida una existencia
parasitaria. El ministrillo de Cultura como buen gallego asistía, autoridad de
honor,ayer a la pontifical del arzobispo Barrio en la catedral compostelana. El
prelado ni lo saludó aunque es muy melifluo y una envidiable testa sin una mala
calva sobre los hombros el aire de viejo aldeano afilador y eso que le dicen
poeta de no sé qué versos.no puede ser más romantico el aspecto. Tira un poco a
Lord Byron este gallego.
La Iglesia no anda fina ultitamente. los obispos no pueden ocultar su enojo. Y
pronuncian homilías y sermones entre gestos de cabreo rezongón con tanto lego
claudicante y tanto revisionista como puebla las españas. El invento se nos
viene abajo.
-Eso no puede ser. Dicen que es eterna. Navegará los mares arbolados
de la historia la barquilla del pescador.
-Uy no sé yo.
Recuerdo que hace cuatro años Peapá se negó a dar un abrazo al apóstol y yo dije
malo. Monsergas laicas Me temí lo que tenía que ir a venir. moros en la costa.
Desahosiego en lontanza. Y uno que no se calla nunca lleva las de perder y aun
no ha reparado en su vivir que no es vivir entre víboras, mosquitas muertas,
cucarachas alemanas. Arriba en la garita de recepción sede de la gran conserja
la Neme está igual que don Landelino Lavilla cuando era presidente del Consejo:
está expuesta. Deposuit potentes de sede et exaltavit humiles. Es lo que hizo
FG pero no tanto caray. Con la Neme. A los sargentos les ascendió a capitanes y
a los generales degradó a cabos primera. De ahí que por el nido al ovillo se
colija que vivimos en una España degradada. Razón lleva Pol Pit cuando escribe
que la corrupción nos llega a las orejas.
Don felipón hizo funcionarias a las mujeres de la limpieza. Y ahora la Nemesia
toda una diosa Themis cabe la puerta revolvedera controla. Cierto que por la
puerta en toda la tarde como por el puerto no pasa nadie. Sólo los pensamientos
que lleva el aire. Pero ella controla. Calienta el culo a la silla, llena el
horario. La Neme cumple. Cumple y esculca. Vigila el cotarro. Ha trascendido
las funciones de don Tintafino en su trono. Va más allá Nemesia. Tiene aires de
gran jefa. La antigua fregatriz-emperatriz de la mopa y el estropajo se situa
en su estrado de fichas y horarios. Hace que cena y no cena, hace que lee y no
lee los libros de firmas. Porque no sabe leer. O muy malamente. Se ha
convertido en pesadilla, en lengua delatora con su pelambrera de estropajo y
sus ojos chiquitines de perdiz. Ha saltado a nuestra triste realidad desde las
proféticas páginas de una novela de Orwell. Se da la importancia de una pulga
ascendida al lomo del elefante. Es la conserja porque desde que los miembros ya
noson sólo miembros sino tambien miembras a ella que no ha leído un libro en su
vida pues es analfabeta, ya va dicho, y es prepóstera o prebosta, o si no lo
es, hace las veces, o se lo cree, del negocio de los libros, un negocio venido
a menos en este país, pues díme tú quien publica, si no es un libelo
antifranquista o una guarrada, la han subido de categoría y calienta la silla
que no le cabe un piñón por el canal excretorio. Es la gran veedora
procuradora, la voyeuresse. Otros la llamarán boyera pues dios las cría y ellas
se juntan en el departamento del sexo inverso que tanto abunda. FG y Hitler les
pusieron un uniforme y ahora se dedican a marcar el paso de la oca por los
pasillos de la gran soledad interior pronunciando consignas de reivindicación
el talante agresivo e insolente, pensando seguramente que el macho es un ente a
extinguir. están un poco desquiciadas y dudo que tengan el alma en su almario.
Me preocupa su salud mental de mi gente aunque éste es un mundo de locos en el
cual vivimos. Me dan pena y risa al ver el panorama en que ha caído la
Mayordomía. Vivo entre ratones de bibliotecas, opositores/opositoras con cara
de sueño a los que su desaliño descubre la gran crisis interior. Este es el
país del quiero y no puedo pero yo quiero ser funcionario caiga quien caiga. Me
empollo todas esas retahilas del temario con normas internacionales que no
valen para nada, paso el examen y ya soy bibliotecario o archivero. Y a
calentar la silla. A recibir. Ahí me las den todos. Quiero calidad de vida.
Joder marchate a Londres con un macuto a la aventura y quinientas pesetas como
hice yo cuando tenía tu tiempo. Doña Urraca y su amenaza. En esas estamos.
Perrea. Perrea. Y a recibir. lo canta el Chiquilicuatro. Es la canción del
verano. Todo este menudillo, tanta piltrafa humana, los pecios del galeón que
naufragó hace muchos años son las yuntas con que hay que ir a arar. El personal
que abomina de Franco hace como si aún viviera y sigue soñando en la
extraordinaria del 18 de julio. Las ratas se han subido a los cajones. Andan a
dentelladas por un trozo de queso. Todos queremos la buena vida. Ansian un
lugar al sol. Sueñan con una mesa, una silla y un ordenador pero sus demasías
hacen que los paraísos se conviertan en infernales campos de concentración con
la conserja ex fregatriz vigilando la Gran Puerta. A doña Neme nunca en los
días de dios la vereis ponerse una falda. Gasta pantalones azul marino. Los de
conserje que le brillan de gastados y han perdido la raya y por tales prendas
puede colejirse su sexo. Perrea. Perrea. Doña Urraca y su amenaza. El sepulcro
del cid candado con siete llaves. El Testamento de Cisneros. A media tarde
suena la voz de la Neme llamando a su coima:
-Perrea. Perrea.
-)Qué? Estoy aquí.
Paso la vida entre ratas, ratones, cucarachas considerables, pues son alemanes
y llegan con muchas infulas, la casa del caracol a cuestas y montadas en su
ignorancia. Se las dan de cornuacas, aspiran a sentar plaza de domadores de
eleanfes pero son conserjes, conserjas, merdellones, merdellonas, malandrines y
mala gente que camina y mozos y mozas de cuerda desgreñadas que hablan de
planta a planta con voces desangeladas.
-Ya bajo.
La Vixen sube a despedirse y darle un beso a su marido/marida. Son parejas de
hecho. La conserja se quita la chaqueta, se ataca sus pantalones - veo que es
un poco maricmacho y ancha de caderas- y deja los galones de ujiera sobre la
percha. Mañana será otro día. Perrea. Perrea.
-Hasta mañana.
-No, hasta lueguito. Nos veremos en la cena, cari . )Qué te hago para cenar?
-Dos huevos duros-dice la Vixen con voz entre desagradable y desganada por el
tabaco. Fumaba como una coracha. No podría el cronista por menos en dejar de
suponer lo que en estos casos del amor homo las buenas gentes mal pensadas
siempre se preguntan: )Quien es el macho y quien la
hembra? )quien toma y quien recibe? )quien es incubo y quin sucubo? )quien el bujarrón, quien bardaje? El
juego del amor como la vida misma es un mete y saca
Perrea, perrea. Aquí hay chanchullo. Me huelo la tostada. O el pufo.
Me doy cuenta de que no es más que una flor de jara. Ella tambien sueña con que
algun dia llegue no el principe azul sino otro FG que la haga funcionaria, la
designe una covachuela y pueda arrinconar el mandil, la bata y el estropajo.
Y a recibir. eso a recibir. ha terminado su jornada lanboral y la Nemesia sale
al aire de la calle y de la noche. Busca entre el trafico descendente de los
bulevares la parada del autobús. Desaparece. Y para que desaparezca hago este
exorcismo en la mañana lluviosa de Santana que menudo dia de Santiago me dieron
las cucarachas. Son un plaga como los mosquitos. A una rubia de bote que se
presenta a la oposición por vez enesima lo pensé no se lo dije. )Y por qué no metes a puta, guapa?
Pero que va. Estas no se meterán a putas. Dejan que tal menester lo desempeñe
la importación de rusas y de rumanas. Ellas erre que erre. Quieren ser
funcionarias para estar bajo el halda de la Vixen y de doña Nemes. Aprenderán a
decir buenas con mala leche y a apuntar la segunda mirada con malas
intenciones.a calcular sus moscosos. A espiar entre un rimero de papelotes. Es
la maldición del Conde Duque: la burocracia. El papel de estado. Y a vivir que
son dos días. A recibir. perrea. Perrea. Todo lo contrario que la determinación
que tomara doña Urraca cuando su padre Fernando I la dejara sin hijuela en la
repartición de sus reinos. Corria el año 1068. A García le dejó Galicia con
Portugal la nombrada. A Alfonso Asturias con Sanabria y a Sancho Castilla la
bien mirada.
AY a mí, por ser mujer dejasteme,
padre desheredada.
Irme yo he de esta tierra y cual mujer errada
Mi lindo cuerpo serrano diera al que se me antojara
A los moros por dinero y a los cristianos de gracia@
La lozanía de estos versos que son un lamento, una amenaza y una denuncia
tempranero del machismo conmueve y me da que pensar en este brumoso dia
asturiano cuando hoy 25 de julio se conmemora el Santiago cierra España. Esta
querella es el origen de la epopeya del Mío Cid y uno de los grandes supuestos
de nuestra caballería andante pues no se ganó zamora en una hora y es
precisamente esa plaza que por un lado la cerca el Duero y por otro peña tajada
lo que da origen a la rebelión del Cid, al juramento de Santa Gadea, a la
perdida de su privanza. El leal castellano sigue en sus trece. Resuanan pues
los ayes del lamento de doña Urraca que no debiera de ser muuy ligera de cascos
pues la hija del rey que ya era la coima del arzobispo de Santiago, Gelmírez,
amenaza con lanzarse a la vida airada. Es el oficio más viejo del mundo, claro
está. Su padre le contesta:
ACallades, hija, callades
No digáis ya tal palabra
Que mujer que la dijere
mereciera ser quemada.
Allá en tierra leonesa un rincón se me olvidaba
Zamora tiene por nombre. Zamora la bien cercada
Por un lado la cerca el Duero.
Por otro Peña Tajada
Aquel que vos la quitare
Mi maldición tiene ganada.
IN UCRAINA TERTIA ANNUS SAECULUM SPECIALIS operationis
S. Matthiae Eva quando noctes aequant dies in hemisphaerio septentrionali. Russia post revolutionem Puellarum repercussa est. Huius belli parricidii initium fuit. Lacus volvere coepit. Putin misit in lacus multa invitus. Nullam aliam chartam in manibus habuit ut crimina Zelensky, stramen hominis in manibus Biden reprimeret. Ucraina fortiter et acriter resistit. Milites ante aciem Occidentis propagandae, et Germania, Polonia, UK, Gallia et Hispania profugis repleti sunt. Post tres annos conflictus, populus Ucrainae, qui plurimum passi sunt, capita sua in dolore movent et sub spiritu eorum mussant: "Hoc non est, hoc non est". Qui historiae Russicae non sunt familiares, aut qui eam non aeque ac ego experti sunt, hoc conflictum non sciunt esse emissam trans arcum Russiae ut patriam. kyiv est epicenter Russorum anima. Taars Odessa descendit ad capiendas aquas. Aliquando dramata Chekhov in Chersoneso posita sunt, et vinum optimum et vodka in URSS diffusa sunt et in hac peninsula distillaverunt. Leve factum est, quod Ucraina pertinebat ad respublicas Sovieticas sicut Georgia, Armenia, Azerbaijan, Kazakhstan et aliae. Eius independentia effectus erat ukase per Nikita Khrushchev uno die cum nimium bibisset. Quomodo autem Bidens, Trumps, Macrons, Pedro Sanchezes, Frau Van der Leyden, Borrell etc. id scituri sunt, si nunquam librum in vita sua aperuerunt et dialecticam dispossionis Chimaeram veram tractant? Hoc bellum Americanum est cum bonis pontificiis illius Bergoglio, qui moritur. Post 36 menses cruenta pugna, Russi, qui omnem belli potentiam pulvinis suis ad operandum non posuerunt, hoc bellum iniustum fere a Zelensky, non Putin decretum est. Amice Perico Sánchez, dico tibi e converso ut me intelligis. Non intelligis...
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ТРЕХЛЕТНИЙ ПЕРИОД СПЕЦИАЛЬНОЙ ОПЕРАЦИИ НА УКРАИНЕ
Канун Дня Святого Матьяша, когда в северном полушарии ночи равны дням. Россия нанесла ответный удар после революции на Майдане. Отправная точка этой братоубийственной войны. Танки двинулись в путь. Путин ввел танки вопреки своей воле. У него не было другой карты в руках, чтобы пресечь преступления Зеленского, подставного лица в руках Байдена. Украина оказала мужественное и ожесточенное сопротивление. Солдаты шли на фронт, промытые западной пропагандой, а Германия, Польша, Великобритания, Франция и Испания были заполнены беженцами. После трех лет конфликта украинский народ, который пострадал больше всех, разочарованно качает головами и бормочет себе под нос: «Это не то, это не то». Те, кто не знаком с историей России или не изучал ее так хорошо, как я, не знают, что этот конфликт — выстрел против России как страны. киев — эпицентр русской души. Цари приезжали в Одессу на воды. Действие произведений Чехова иногда происходит в Крыму, а лучшее вино и водка в СССР разливались и производились именно на этом полуострове. Это тривиальный факт, поскольку Украина входила в состав таких советских республик, как Грузия, Армения, Азербайджан, Казахстан и другие. Его независимость стала результатом указа Никиты Хрущева, который он получил однажды, когда выпил слишком много. Но откуда Байдены, Трампы, Макроны, Педро Санчесы, фрау Ван дер Лейден, Боррели и т. д. узнают об этом, если они ни разу в жизни не открывали ни одной гребаной книги и имеют дело с диалектикой лишения собственности, которая является настоящей химерой. Это война, спровоцированная Америкой с папского благословения умирающего Бергольо. После 36 месяцев кровавых боев русские, которые не задействовали весь военный потенциал своих пороховых бочек, фактически выиграли эту несправедливую войну, развязанную Зеленским, а не Путиным. Друг Перико Санчес, я говорю тебе наоборот, чтобы ты меня понял. Этого вы не понимаете...