antonioparragalindo.blogspot.com: 2026

2026-06-15

BRASIL VOLVERÁ A GANAR EL MUNDIAL

Entusiasmado, presencié a través de los nuevos medios de comunicación el portentoso encuentro Brasil-Marruecos. Fue uno de esos partidos que hacen afición.

Ha vuelto a brillar en nuestras pobres vidas el astro rey. Brasil era la fuerza la veterana y la contundencia atlética.

Marruecos al que llaman los leones del Atlas era la juventud, la habilidad portentosa pero en su aparente debilidad estaba la fuerza.

Brasil es un país muy querido para mí. Stefan Zweig hizo una profecía antes de pegarse un pistoletazo en Rio de Janeiro: "aquí está el futuro de la humanidad, la belleza y la alegría de los cariocas" para mí los marroquíes son como hermanos.

No hablo el árabe, pero cuando converso con un moro con la mirada nos entendemos. La islamofobia me repatea.

En definitiva, que lo pasé pipa viendo el fútbol de alta calidad practicado por los dos países.

Los émulos de Pelé seguramente alzarán la copa Jules Rimet por quinta vez, pero a Marruecos no hay que perderlos de vista.

¿España? Juega muy bien, pero siempre pasa en todas las copas del mundo. Nuestros jugadores parecen de alfeñique.

Realizan un fútbol eximio, bello, pero poco contundente a la hora del gol. Siempre fue así aunque siempre cabe una sorpresa que nos den los chicos de De la Fuente. No sé; la pelota está en el alero. Mientras tanto, disfrutemos.

lunes, 15 de junio de 2026

2026-06-14

virgilio padre de europa

VIRGILIO LA ENEIDA

Uf qué calor. Los espondeos y yámbicos de Virgilio refrescan el coleto. Corre en ellos la brisa juvenil

En este largo poema que el poeta mantuano tardó en escribir once años se espejan y determinan los valores de los romanos.

Arma virumque cano así empieza y yo vuelvo a ser un estudiante de retórica en las clases de don Valeriano.

Es la narrativa de la destrucción de Troya mientras se añora el pasado que no volverá. En las cauponae o tabernas de la via Apia bebo el vino de Salerno y gozo de las delicias de Ceres, Venus y Baco recreándome del numen y el estro del maestro de los escritores humanistas.

En las Églogas Virgilio narra la vida rústica del campo costumbres y donaires que la vida ha borrado pero el hombre y la mujer siguen idénticos, inclinados a las demandas de la naturaleza, el amor, la ambición, la traición, la guerra. Mientras en. la Eneida cuenta una tragedia. Son las mismas pasiones que afligían a la humanidad hace veinte siglos.

Troya no fue destruida con bombas racimo como quieren destruir Rusia los norteamericanos sino con dardos.

Los hoplitas tenían mucho más cojones que los soldados de fortuna norteamericanos que operan hogaño en Donbass, armados hasta los dientes y con armas nictálope para disparar en la noche. La Eneida traza el cuadro de la mentalidad de aquellos etruscos que libaban incienso a los dioses lémures y penates, radicada sobre cuatro pilares:

- virtus (valentía)

- paciencia y longanimidad frente a las adversidades

- justicia dar a cada uno lo que le corresponde

- pietas amor a la patria y a las deidades sincretistas.

Un quinto pivote sería el“genes” (la familia) la estirpe y también la humanitas sería la guinda colofón. Lo contrario de humanitas es inmanitas (crueldad) que es lo que nos están demostrando Biden y sus secuaces.

El libro es un canto y un conjuro contra las malas artes del Laoconte constreñido de pies a cabeza por las arillas de la serpiente (el mal).

Los troyanos se sembraron su propia ruina y desolación al meter entre sus muros aquel caballo de Troya. Ese caballo de madera sigue cabalgando en Ucrania hoy. Una zeugma que en griego quiere decir yugo. Estamos dominados bajo un yugo invisible. Caemos en el lazo. Malos presagios. Omina. Las ardides de la serpiente torturan al Laoconte. Lo anticipó el mantuano dos mil años atrás. El sacerdote de Apolo pereció ahogado. Quiero de decir Lacoonte.

Escuchamos a las sibilas a lo largo de los versos entreverados con melodías de sirenas. El ser humano cae siempre en la misma trampa.

Los versos de la eneida suenan como golpes de hacha mientras Casandra perora desgracias y hecatombes. Eneas se despierta para ver Troya envuelta en llamas. Se derrumban las estatuas del lectisternio. En Roma obispa un Papa iconoclasta que quiere quemar la nave de Pedro. Eneas se lanza a pelea dispuesto a morir matando. Actualmente nos sentimos aterrados por esas Eumenides, las diosas de la maldad y la venganza que asuelan las redes. Tenemos miedo. Sopla en el rostro Boreas que es el viento de Aquilón. Un aire maligno peor que el terral y el cierzo portadores de la gripe y cualquier enfermedad.

Barruntamos cosas desagradables; unos se refugian en el escapismo del alcohol, las quinielas, el sexo, el futbol, y otros acuden a los templos. Queman incienso a los dioses pero las deidades patrias están mudas o se han vuelto de un aterrador cinismo. También los santos se encogen de hombros o no quieren saber nada.

Nuestra climatología está en peligro. El automedonte no arrea los caballos, se quedó dormido en lo alto del pescante. Ha perdido el rumbo, también la tralla.

No se atreve nadie a salir de casa. Los atrios, los peristilos y los “cavaedium” (patrios) están vacíos. En el hogar no arde el fuego sagrado. Las vestales han abrazado la carrera y se hicieron chicas de alterne.

Nos agazapamos en el Agger (trinchera) tratando de sobrevivir como podemos.

Anquises padre del héroe llora en la oscuridad pues el Este es el sitio de la luz y el Oeste las tinieblas. Las Hespérides son la tierra de la oscuridad, pero Cibeles deorum genitrix (sigue siendo la madre de los dioses) Virgilio fue el primero en rendir culto a la Virgen María y anunciar la llegada del Redentor según los antiguos.

El libro acaba con un canto a Lucifer, sin embargo, Lucifer el ángel caído es la estrella de la mañana. ¡Qué cosas¡

EL PERISTEFANON DE PRUDENCIO TIEMPO DE MÁRTIRES

Resuenan en los ámbitos de la historia el puñetazo en la mesa que diera Tomás de Aquino cuando yantaba en una cena con el rey de Francia:

Conclussus esta contra maniqueos.

El buey mudo habló después de escribir un extenso e iluminado tratado contra los maniqueos, una herejía originada en Persia al amparo de la creencia de que Ozmuz y Ahriman cabalgan el mismo caballo y trotan por el mundo a lo largo de generaciones y siglos. Consideraban que el Bien y el Mal son de la misma naturaleza divina. StoTomás los corrige. Dios es el Bien pero permite el Mal. Ahí está el intriguilis. A la vista de los niños palestinos trucidados por el nuevo Herodes de turno cabe hacerse la pregunta de dónde está Dios. ¿Cómo es que permite las crueldades? El poeta español el zaragozano Prudencio Clemente viene a darnos otra respuesta: “la sangre de los mártires es semilla de cristianos profesen la religión que sea”. En este caso la islámica. Han de entenderlo los tiranos. Vita volans. Vuelan los días y pasa la vida y a los que utilizan las armas y otras crueldades de sus armas de exterminio (Zelenski, Biden, Van der Leyden, los satrapas de Bruselas, Puigdemont, Sanchez y todas esas malas hierbas que quieren degollar a nuestra patria) también les llegará su hora. Mientras tanto, el maniqueismo impera. No es de Dios, pero son muchos los que lo profesan. Prudencio realiza en sus libros un canto a la sumisión y a la no violencia. Nacido a finales del siglo III cuando aun la iglesia católica no había establecido sus creencias, había nacido en oriente como rama del judaismo. Roma creía haber acabado con ella, cuando el año 69 las legiones de Tito arrasaron Jerusalén y derrotaron a la guerrilla de los nazarenos. Aherrojados y con argollas en los pies y sobre sus lomos el Candelabro de Siete Brazos según puede verse en la columna rostral del emperador Trajano en la Ciudad Eterna creían haber dado al traste con la rebelión.

Había una diferencia mientras los hebreos, un pueblo nacionalista y racista, no hacían proselitos ni admitían catequistas, los rebeldes de las catacumbas no predicaban la guerra ni la conspiración contra el imperio, predicaban el amor y el perdón.

Se negaban quemar incienso a los dioses porque los consideraban falsos y esto suponían una amenaza mayor. El culto al emperador los romanos lo consideraban sagrado..

. El estigma empezó a calar entre las legiones, los soldados se negaban a combatir, los tribunos de la plebe se ocultaban en las catacumbas, las matronas hacían voto de castidad y se negaban a realizar ayuntamiento carnal con sus esposos

. Eran universalistas, no se adherían a una religión restringida y recibida a través de la sangre de sus madres (judaismo) sino que proclamaban el amor, la caridad y la no violencia. En el cristianismo todos somos hijos de Dios. Ello fue el germen de la destrucción del imperio y la chispa que propagó la conflagración de las nueve persecuciones.

Prudencio nacido en Cesar Augusta y pretor de la Tarraconense es posible que mandara al suplicio a algunos de los cives romanos renuentes a quemar incienso pero ya entrado en años parece ser que acepta el bautismo del obispo Valerio y arrepentido de la vida pasada escribe esta Corona dedicada a los mártires de la Tarraconense y de la Ulterior. Fueron 19:

Eulalia, Lorenzo, Casiano, Celedonio, Emeterio, Hipólito, Justo y Pastor niños de Alcalá Emerenciana, Quiteria, Quirino, Fructuoso, Augurio, Elogio. Acisclo, Zoilo, Felix de Calahorra, Cucufate de Barcelona y Vicente.

Así pues, sangre semilla de cristianos, un verdadero recordatorio para estos tiempos, o mejor dicho, para todas las eras que vivió la humanidad. Dios guarda silencio. El vulgo execrará la memoria de los tiranos pero alabará eternamente a aquellos que dieron su vida no sólo por Xto sino también por cualquier noble ideal, ora la Patria ora por dar la vida para salvar a sus hermanos. El vate zaragozano cuyos son estos ditirambos así nos lo recuerda

carpite purpureas violas

sanguinem crocos metite

non caret his genialis hiemens

laxat et arva tepens glacies

Recoge las violetas moradas

Cosecha los crocos rojos

El invierno apacible no está exento de estas flores

El hielo cálido ablanda los campos

2026-06-13

PRECES DE LA NOCHE EN UN MONASTERIO RUSO

https://youtu.be/0a4_LvZEy-8?si=o8xdH6YdAf-_xFnD

A LA ROJA LE SIENTA BIEN EL AZUL Antonioparragalindo Escucho a la SER después de la tormenta después de los de ayer… it is brewing a storm. Hablan de sexo. Algo sicalíptico están estos chicos por ahí pero no hacen mal periodismo. Una pena que sean rojos. Porque a nuestra selección le sienta bien el azul, igual que la muerte le sienta bien a Villalobos, título de un Nadal de hace muchos años.

A lo mejor este año me presento con mis Nabos. Razón: aquí publicas un libro y te lo tienes que comer con patatas, casi dos mil € a la basura y es que el engranaje de la Inquisición Española (yo le añadiría un epígrafe ya saben mis lectores cual es porque estamos en las manos de los marranos y no son moratos, precisamente, ni aquellos que mi abuelo colgaba de una viga en la portada, sino bípedos y opíparos… todo lo quieren para ellos, gana la Banca de Botín y sus muchachos, lo malo es que están enseñando la patita y según entendí el Pasiego ha reforzado sus medidas de seguridad y viaja por el mundo con una escolta de zaguanetes, verdaderos armarios y con todos los kits de detección electrónica, tiene miedo algo habrá hecho… el gachó).

Que si esto es civilización yo me voy a Estella. Nos crecen los enanos y bordonean los moscardones por la bragueta. La diabetes, azúcar al canto en los cojones. O a lo mejor es la sífilis. Estos chicos no piensan más que en lo mismo. Pero es muy aburrido todo eso. Yo una vez pasé por Madrigal que es el pueblo con el nombre más hermoso y vi un viejo sentado en el poyo del quicio de su puerto.

Tenía un verdadero enjambre de moscas revoloteando en torno a los genitales y me dijo: - Como no la uso ya, quieren comérsela estas condenadas moscas. Si tendrán hambre los animalitos. - No se preocupe, abuelo porque se la hayan pasado las ganas de hacer el tonto. - si me fuese de niñas seguro que haría el ridículo y no como esos de la tercera edad, viejos y viejas que aparecen por la tele contándonos batallitas de tres en una noche. -

Lo que hay que oír y lo que hay que ver. El vagabundo, después de cuadrarse ante aquel monumento a la sabiduría, cerca de diez arrobas de humanidad y con los molestos dípteros lamiendo los quince botones de la pana que escondía su aparato urinario, a la sombra del castillo donde nació la gran Reina, pasó de largo y torció por la senda que lleva a Barrerán. No quedaba muy lejos Barriomán.

Había salido de Arévalo al cantar la alondra y con buen paso y buen andar empujando su bicicleta se plantó a la hora de comer. El vagabundo que fue archivero había querido ir a visitar el castillo de la capital de las Morañas, donde se firmó el Tratado de Tordesillas entre España y Portugal de 1502 y se concertaron las paces de las dos naciones ibéricas que habían andado metidos en guerra por cuestión de una bastarda: la Beltraneja y donde se montó en un pavés la estatua de Enrique IV al que quemaron en efigie por orden de dos arzobispos, seis obispos y una cuadrilla de noble levantiscos.

Al vagabundo no le pareció bien que trataron de tan mala manera a aquel buen rey que tanto quería Segovia y le entran ciertas prevenciones al respecto cuando entra en aquel pueblo donde quedan sus mejores amigos por la Puerta de Alcocer. Que reyes España los tuvo peores que aquél y no los queman en efigie. Antes bien, les besan el culo los lamerones y andones ansones de la hora presente.

En fin, corramos un tupido velo y no hagamos demasiado caso a estas invenciones y sacamientos de gente ociosa y con poco que hacer. Se le hace de noche poco antes de alcanzar el termino de la Nava y como no tiene posada, echa la manta y el morral sobre un barbechera y se tiende cual largo es para pasar la noche debajo de las estrellas, consolándose un poco lo que puede con el pensamiento de haber circulado por las Morañas que son el entrecuesto o la espina dorsal de Castilla, como si dijésemos el riñón y el solomillo. de las España.

Había rodado escuchando el partido por un transistor pequeñito escuchando la narración de la SER de cesar de la Lama. Parlas más que un sacamuelas y ahora otra vez en la senda se entretiene y cachondea con los cuentos amorosos de Soledad Domingo. Los oyentes llaman a la emisora para contar el número de casquete que echaron la noche antes con su marido, su amante o su ligue de taberna con motivo de la victoria de la roja sobre Chile.

El vagabundo es de la opinión que a España le va mucho mejor que el bermellón, aunque, castellano de pura cepa y sabiendo que en el pendón comunero el color que manda es el carmesí. Antes se bailaba la Yenka y la Raspa, hoy se homenajea a los movimientos de cadera del Miguel Jackson ese cuyo cabo de año celebra el mundo con tanto hastío como regocijo oficial. Pero en los bailongos de los jubilatas y de los miembros de la Tercera Edad siguen poniendo a Karina y a Manolo Escobar y pasodobles que no falten.

Al vagabundo no le gusta demasiado el baile ni los bailongos ni los bailones y bailonas. Ir al baile en sus tiempos mozos era como salir de caza. Además los curas de su tiempo llamaban a los dancing el saladero de la lujuria y los tornaderos del pecado.

Y desde entonces no se le fueron de la cabeza tales prevenciones. Su punto flaco no era ese. Si había que cumplir con una mujer se cumplía, hijas mías de mi vida, pero en formación hubo algo de disposición hacia la castidad y era del criterio de que fornicar no es el mayor de los deleites que depara la vida sino el gustirrinín que suavizan el alma las caricias de Baca. Vade retro, Satanás.

De últimas, al pobre vagabundo que agarró más de una curda y más de dos cuando ve un jarro de vino piensa que se le aparece el diablo. Huye de las tabernas como del nublado y en muchas botella de vino en los escaparates ve sentada a la muerte. Rechazando la tentación de una bodega en un ventorro que hay en el camino poco antes de llegar a la ciudad de los Santos y de los Cantos y ya a la v vista de sus murallas con sus 88 cubos y más de cinco centenares de almenas entona el Herru Santiago como los peregrinos que van a Compostela.

Herru Santiago, Got, Santiago, aurrerá, canto mágico que suena bien en alemán y en latín con algo de vascuence. Nuestro vagabundo es un hombre que prefiere al síntesis.

No le gustan mucho las comas. Porque las pone el diablo. Busca la unidad total del mundo. Tiene alma de templario. Saca su libro de rezos y entra en la catedral donde salen a recibirle dos guerreros bien armados. En todo el sentido de la palabra pues bajo la cabeza y el lambrequín y allá donde la espalda pierde su honesto nombre los guerreros de piedra ostentan, cosa que es maravilla de ver, un contundente “tentemozo” mas que el as de bastos, y eran las doce y media.

Príapo en la misma cancela del portal de una de las catedrales más viejas de la catolicidad. Oró ante el altar de un obispo que hay en la nave derecha y luego se fue a honrar la memoria del Tostado que levanta sus reales en una estatua de jaspe en el trascoro.

Él es un poco el patrón de los escritores y el vagabundo bien es cierto dicen que ha escrito más que el Tostao en sus 66 años de existencia “que en su vida diaria tres folios legó”. Nulla dies sine linea, también fue el lema del vagabundo que fue un escritor sin suerte.

Dicen que aquel obispo abulense era algo zarrioso, enano, genial y con malas pulgas y tuvo sus más y sus menos con Roma.

Una vez que el papa Eugenio IV lo recibiera en audiencia y como el papa se maravillase de la pequeñez del exiguo mitrado el bueno de don Alonso de Madrigal al pontífice le soltó una fresca: -La altura del hombre, Santidad, se mide desde el empeine de la ceja hasta el nacimiento de los cabellos. Lo que quería decir que a los hombres no se les mide por el grosor de sus cojones sino por la altura de su inteligencia. El papa que creía que su prelado en visita ad limina estaba de rodillas lo había mandado levantar y la verdad era que estaba de pie.

El Tostao tenía esa mala leche de los pequeñetes y mandó encargó a su fámulo que pidiese al zapatero le fabricase unas cáligas con tacón para calzar coturno cuando iba a celebrar misa. Nicolás Zarkossy ha imitado su ejemplo y aunque no escriba tanto como el Tostao no permite que haya en su escolta ningún agente de seguridad que le saque la cabeza. Cosas de la historia. Y que el martes gane La Roja y Gualda en su nueva guerra- futbolera- con Portugal (Continuará)

2026-06-12

DIOS ESTÁ CON RUSIA. PUTIN SE DEFIENDE CONTRA LOS AGENTES DEL MAL, LA CALUMNIA, LA MENTIRA Y LA FALTA DE HUMANIDAD

https://youtu.be/692OR_eCPpk?si=PKCY-9YlR2PJt2Ns

EL LIDER RUSO PONE EN EVIDENCIA A LA VAN DER LEYEN, A NETANYAHU Y A TRUMP, AGENTES DEL SIONISMO DESCARADO

MISA DEL DIVINO Y SANTO ANTONIO POR MIS INTENCIONES Y LAS DE MI FAMILIA. QUE ME AYUDE A ENCONTRAR A HELEN LA HIJA PERDIDA

S. Antonii de Padua Confessoris et Ecclesiæ Doctoris ~ III. classis

Scriptura: Sabbato infra Hebdomadam II post Octavam Pentecostes

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