2020-08-07
MUERE UNA GUAPA MUCHACHA INGLESA DE HULL POR UNA BORRACHERA
Sarah Howson, 34, tragically died after night drinking alcohol
A heartbroken dad has paid tribute to his "lovely, caring and humble" daughter who died after a night drinking with friends.
Sarah Howson, 34, tragically died during a weekend away with four friends at Westfield Country Park in Fitling, near Burton Pidsea, on October 13, 2019.
At an inquest into her death, Hull Coroner's Court heard how the friends spent the mini-break drinking and that she tragically died in her sleep after drinking an "excessive amount" of alchol.
The sad death of Ms Howson is something that her father Nick Howson says he will never be able to move on from, and he says identifying her in the mortuary "destroyed" him.
"Sarah was a lovely girl and a beautiful soul. She was very caring, humble, kind and spiritual and there was not a bad bone in her body," said Mr Howson.
"She was a social worker for the elderly and even helped them in her own spare time and loved animals and people.
"She did voluntary work with refugees, taught them English, and also volunteered at Dove House.
"Her life was just starting and it is so tragic that she's not here anymore. She lived with her boyfriend, she was doing well in her job and planning Christmas and going to Gran Canaria on holiday in January and now she's gone.
"When she was born it was touch and go that she would survive and 50/50 but she was a fighter.
cristina keeler rip
as fotos ineditas que nunca fueron publicadas cuando la entrevisté en madrid ADIOS A CHRISTINA KEELER EL MITO DE MI JUVENTUD LONDINENSE
CRISTINA KEELER I WAS HER BOY FRIEND
Those were the good old days and here we are in the middle of Christmas Shopping when bad tides arrived: Mandy her roommate and friend is dead. Did you remember the affair Profumo, a Jew from Spanish extraction? the big traitor of England. He made the collapse of the government of Macmillan. The Tories went to the dogs That only could happen in the swinging sixties in London.
It was an estrange affaire of beds Russians, journalists, scandal. Fleet Street and the big Dos of the big days. We never had it so good. A beautiful woman Cristina Keeler a cockney de bon air everyone of us fell in love with her. London Bridge was falling down lady my lady lee the lights of Picadilly in and out. SOHO and its big dancing halls The Locarno in Hull and the Empire in London. One day i think a danced with my Fair Lady and I was in love with Christina Keeler nights of White satin never reaching the end and letters were written never being to send. Yes, Mr Macmillan you were a superman. Well done Harold. Everything was nice and easy and at hand. I never felt so free. Could not care less of the future; a few pounds in the bank, money in the pockets to spare in the pub. We made a tower of nickels and dimes. And the coin of sixpence was real silver. Another pint of bitter please and running a Mini Cooper having a few in the tavern round the corner chasing the birds. Those were my sins. My idea of life was to have a god time hanging around. All girls those days wore big eye lashes and miniskirts That was top of World top of the pops with Jimmy Savile (click clack every trip fasten your belts we didn't know that the big communicator of Radio 1-70 and the BBC was not who appeared: a simple and friendly Yorkshire man was a bit of a monster, and Tony Blackburn (at that time we never Could imagine that that Yorkshire freak with the White wig and the big fat cigar braying and whining like the donkey and the mare Could be the child abuser the indecent exposé, the cruel Bluebeard) A hard days night. We worked hard to get you Money and buy you things. It was starting the civilization of consume. Well, Mandy Rice Jones is dead she was seventy just my age the same that Christina Keeler the most beautiful woman in London the red hair. Vintage 1944 I love Cristina Keeler a woman of my age. Profumo affair.
Ivanov the Russian spy passing information to the Kremlin. Baths at mid night in a swimming pool in a very posh district in London. That was the week that was quoting Mr. David Frost black and white TV and on Saturday nights match of the Day. Doctor Ward who was poisoned by the British Intelligence Service. He ran an agency for call girls. The Doctor osteopath was a pimp. Rest in peace, dear Christina.
LIENDRES EXPURGO
CONSOLAS DE LA PATRIA
vas al fregenil
halo mirifico
apacigua mis enojos
en la tundra y en la selva
lucifer duerme la sieta
entre amapolas
pero pongamosle una vela
a Vesta
protección del hogar
que aleje mis malos deseos
cuando juego al herrón con los colegas
y mis liendres expurgo
urnas y horcas caudinas
la democracia la gran maula. Una novela sobre la gran mentira
“LA MUJER FUERTE DE ANTONIO PARRA UNA GRAN NOVELA”
No
tengo abuela ya pero este comentario de una amiga me ha llenado de
orgullo. La tenía por ahí arrumbada. No se vendieron muchos
ejemplares. La escribí de un tirón unas 250 páginas y su
publicación en una editorial pirata fue una pesadilla.
Ocurrió
una novela dentro de una novela pero poniendo en antecedentes al que
leyere creo que una mano me guiaba. Hay un soplo profético flotando
por sus páginas. En algunas cláusulas no me re reconozco.
El
autor pare su obra, la lanza al corral de la vida, corta el cordón
umbilical, rompe la placenta y el hijo literario se transforma en un
ser independiente. Con vida propia.
Es una sátira de lo que
está pasando. Una parábola de la gran soledad moderna, de la falta
de asideros. Hemos perdido el centro. Se vive en la mentira y el
disimulo sirviendo a los tres grandes dioses de la modernidad:
Moloch, Mammon y Príapo, esto es la guerra, el dinero y el sexo.
Se
venera a la urna como el gran tótem. Los romanos escondían habas en
la toga y emitían su veredicto echándolas en una orza que luego
rompían los arúspices. El voto era personal e intransferible. Y
tenía algo de hecho sagrado y litúrgico pero ahora en la sociedad
global votamos entre la coacción y el pucherazo como acaba de
suceder en Irlanda.
Ha venido Mr. Muddy. ¿Quién es ese
mister? Pues nada menos que Barroso el lusitano jefe de toda la
hueste eurocrata. Es noticia sólo aquello que yo quiero que lo sea y
se elige al que a mí me de la gana, dice el Gran Marrano el gran
personaje de Quien encontrará a la Mujer Fuerte, el ojo que todo lo
ve, la mente que todo lo escudriña. El que apacienta sus piaras de
cerdas. El gran pastor y el gran borrego. Otra versión de Satán.
Gracias a sus mañas creemos vivir en la democracia pero esto es una
autocracia sometida al yugo de un tirano invisible.
La Bolsa o
la vida. No. La Prensa oiga. Son las dos columnas sobre las que se
alza el templo del Gran Hermano. No se me despinta. Ya no te me
escapas. Vivimos tiempos recios. De la dictadura del proletariado
hemos pasado a la dictadura de los partidos políticos, a la
corrupción, al mamoneo, al pelotazo. Acaban de resucitar los
gigantes.
Todo eso lo puse en mi novela. Y como muestra un
botón. Va este párrafo:
“el gran jefe de la gendarmería
se había fugado al extranjero burlando a los topos del gran Marrano.
Se había marchado a ultramar diz que en compañía de una corista o
un cabo de la legión… todo eran tártagos y batidores para el Gran
Filipo, sin que el Porquerizo supremo se inmutase lo más mínimo.
Semejantes efluvios de corrupción eran efluvios de perfume francés
para sus narices habituadas a los miasmas de la Mentira en las
pocilgas. Sus palacios no eran sino zahúrdas… Iba por el mundo con
una urna al hombro pero no era una urna sino un inmenso ataúd en
cuyo interior se bamboleaban millones de cadáveres”
Creo
haber dado a la estampa una hermosa parábola. En el libro hay muchas
claves. La narración se mueve en un plano filosófico en el que
salen a la luz las siguientes ideas:
- No hay vida interior sino
exterior.
- El odio ha sustituido al amor pero el odio como todas
las formas negativas no es creativo pero el sistema se alimenta de
violencias y tiene en sus manos los poderosos medios de comunicación
que son las herramientas con que esparce el miedo. Así sus súbditos
están mejor controlados.
- Atomismo. La globalización ha
fomentado los separatismos y el terrorismo siguiendo la norma cesárea
de divide y vencerás. Toda una paradoja. La gran unidad fomenta la
desunión de los pequeños.
- Urnas y mortajas. El hombre
experimental, clonado, mentes fruto de la manipulación genética. Se
lanzan iconos molde. Hay que seguir los módulos y el patrón de una
imagen. Ser del montón. Esta es una especie de afán de cría de
seres humanos. Ya lo dije Orwell en la granja del gran cofrade.
-
Charlatanería, legitimismo, pleitos, rábulas. La bolsa y la prensa.
La política como género literario. La gran mentira se convierte en
blabla pues la política nada tiene que ver con el día a día de la
vida del ciudadano.
- Ambiente de guerra pero las guerras en medio
de este vértigo desatado de laicismo van a ser todas religiosas.
-
Son embargo el protagonista un diacono que se convierte a la
ortodoxia mira a Cristo alzarse sobre el cosmos. Él es el centro de
la estudia. Un icono de la Virgen María rasga las nubes del cielo.
Se escuchan cánticos. En Rusia. De allí vendrá la salvación de la
humanidad y del cristianismo. Roma está corrompida y el Vaticano es
un nido de víboras. Metanoite. Convertíos.
- La vida exige como
principio elementos positivos. Nuestro amor debe de superar al odio.
La venganza ha de ser sustituida por el perdón. Se llega así a una
suerte de quietismo. Con un consejo siéntate a la puerta de tu casa
y verás pasar el féretro del que te odia. Ten paciencia, sufre con
longanimidad las adversidades y oprobios y espera la venida del reino
de Dios.
- La revolución es satánica. Los pactos con el diablo
suelen abocar a la perdición de los compromisarios de tan fatídico
personaje que hoy reina en el mundo. Se habla mucho del 666. pero el
Señor permite estos cataclismos históricos no como castigo sino a
efectos de purificación. Él sabe escribir con letras torcidas y de
estos cambios suelen sacarse ventajas.
Estas son a grandes
rasgos las ideas que me propuse manejar a la vista del gran giro que
da el mundo a partir de 1989. Los ojos del diacono quedan clavados en
la mirada de la Virgen Maria y en la escena final que tiene por marco
un cementerio en un cerro ve los cuerpos gloriosos de los
resucitados.
Entre los que se encuentra su padre soldadito de
la Blau quien saluda y besa a los ruskis contra los que combatió en
el lago Ilmen. Sí, al cabo de esta inmensa pesadilla, el amor es
posible y el perdón. Pero todo en clave de sátira y en clave de
buen humor. Esto no ha de faltar en una buena novela como tampoco el
lenguaje de la calle.
Yo les recomendaría esta novela como
vademécum para andar por este laberinto que es la España de la
transición en el finiseculo. En cuatro largos capítulos. Les
aseguro que pasarán un buen rato.
QUIEN ENCONTRARÁ A LA
MUJER FUERTE
Por Millán Sacramenta Artedo (seudónimo)
Madrid
1997,253 pp. En cuarto menor
Precio 8€.
Envío por correo
certificado a España 4.39€
Pedidos: contactar
marfea@outlook.es
O llamar a 663581941
SEGOVIA BUEN PUEBLO MALA GENTE
DE SEGOVIA NI EL POLVO DE LOS ZAPATOS
Duro es el mundo pero esta mañana de verano misa de san Agustín mis males lleve después de la avenida que anegó los campos de Valdemoro me acuerdo de mi amigo Paco fenecido hace doce años como pasa el tiempo. Umbral era Umbral. Le canto un responso mientras me zampo una albacora de la primera cosecha de la higuera que planté en el huerto. Chimenea y huerto soy feliz mientras miro para los muros derruidos de la patria mía Segovia triunfal el gran cedro del convento de las jesuitinas los merlones de la muralla por donde se asoman los fantasmas de mi pasado todo son pesares y arrepentimientos. La Virgen del Socorro desde su camarín engastado en la veranda me mira con ojos maternales e indiferentes extendiendo su manto protector sobre el barrio judío. Un rabino baja por las escalerillas de san Roque con los doce panes de la preposición. Una parida lleva las velas de la purificación el cantor ante la congregación de san Andrés entona la Shema. En el océano de las borrascas se precipitaron nuestras ansias y desdenes por causa de la política. Suben y bajan los espectros (Wraith) el caballista Jurry cabalga sobre su mejor alazán. Una recién casada alza el velo “huppah” y el mundo se hace de noche en espera del amanecer de los hijos. La congregación entona epitalamios… cuando el rey Nimrod al campo salía… yo contemplo desde mi tabuco toda la estrellería que ilumina el mundo de la edad media cómo era este barrio antes de 1492. Miriam que acaba de ser desvirgada por Jonás su marido en la noche de bodas hace un baño ritual (mikveh) se frota sus partes con agua de lluvia, el sacristán va de acá para allá picando a las puertas de todos los miembros de la comunidad clamando a voz en grito:
—Nos ha nacido un niño que será rey de Israel.
Cunde en aquel instante la alegría por toda la aljama
Así fue y así será. Me envuelvo en las filacterias del tefillot bufanda de oración y lloro mis pecados que perdonará siempre Adonai por Yom Kippur. Portamos los judíos la llama del fuego sagrado libamos de la copa del dolor y del vino eucaristía. Señor bendice este zumo de la vida fruto de la labor y de los trabajos del hombre (kidush) amen… amen que este pan y este vino sean la garantía de nuestra salvación (pikuah nefesh) pues para salvar vidas y no para destruirla fuimos puestos los judíos. Somos los elegidos del sufrimiento de la paz y del perdón nos agrada decir shalom. Que esa palabra esté siempre en nuestros labios amin… amin. Todo es perecedero y extinguible pero los hombres van de acá para allá en una Poriomanía incansable buscando la tierra prometida somos trotamundos viajeros peregrinos en esta vida devorados por los félidos tigres leones gatos y alimentados por los solípedos. El mundo se divide en buenos y malos y en animales de garra y pezuña. Seamos prudentes y diligentes… Cunctanter… oído al parche y ojo al cristo que es de plata. Tañe el esquilón y se duermen todos los tordos al sur. S k l e p o s… dura y áspera es la vida misma… este adjetivo griego es un monograma que vale para definir cómo es la vida entre españoles envidiosos desalmados indiferentes ladrones y escoliastas. I am a dangling man. Vivo colgado de una percha subido a lo alto de una columna como Simón Estilita. Vivo dentro de un arco formero y mi punto de apoyo es un ladrillo sardinel pero como soy algo escaro y tengo una pierna más larga que otra y se me hinchan los tobillos piso mal y me fatigo cuando me atrevo con largas caminata tú me dirás, Rui Blas. Sé manejar el escardillo y el almocafre.
De tanto empinar el codo yo padecía prurito vesical y mis canales urinarios ardían en el escozor de la ascitis. Por tu uromancia y poliuria yo te conjuro beberás aguardiente de olivo. Triste destino el del borracho. He sido un patoso en todas partes, perdí las grandes oportunidades. Nada me salía a derechas. Un día quise abrir una librería de lance en Canterbury pero el arzobispo me dijo que no era buena idea. Un pub en Londres sería más rentable, hijo. Los libros no los quiere nadie. El ángel de la muerte que odia la verdad y el consuelo derramó su copa de acíbar sobre las páginas de los grandes textos. Quemaron las novelas de los excelsos autores y a la hoguera fueron las enciclopedias y los grandes tomos de psicología pero en la gran almenara sobrevivieron los textos mediocres de Julia Navarro esa que ayer parlaba en la Cope con el Calvo de los Halagos un tal Expósito que no ha soltado aun la chaquetilla de camarero a ver qué va a ser los señores, pues la Julia hija del Yale pare más que una coneja, inunda de títulos los booksellers de los estantes de estaciones y aeropuertos. Es una designada, una elegida. Ellos los de la mafia político-literaria se hacen la ola unos a otros y el resultado de la maniobra no puede ser más cretino. Vivimos en un mundo endogámico yo me lo guiso y yo me lo como. Son los hijos espurios del franquismo, trasvertidos de generalísimo al revés, toreros de salón americano y cócteles en el Palace. Así que la hija del Yale rotula una de sus execrables títulos con el predicado "No matarás" y no se acuerda de que su padre el maldito cojo de las columnas de "Pueblo" tiró un día en Toledo a su madre por la ventana. Muerte a los filósofos. Venían con una tea los seguidores de la diosa del fuego Arson Luminia y la blandían sobre los campos y las torres de las ciudades que se incendiaban, el fuego arrasaba las plazas y las campanas de todas las villas tocaban a muerto. Arson Luminia es la compañera de viaje de Finsternis la deidad del amor oscuro manipula tortillas estériles como Safo. La informática a la cual di muerte era de aquel gremio. Cave canem. Cuidado con el perro. Ojo a los mastines. Pululan por doquier. Muchos se han hecho periodistas y tertulianos o tertulianas melena al viento bellos palmitos hermosos rostros que esconden el alma negra cuajada de fealdades de mentiras asesinas. El asno de Balaam rebuzna por las esquinas. Al gran jefe se le ha puesto cara de trasera del trolebús... a face like the bus of a bus, decía mi querido suegro mr. Hugh. Quiero ir a Londres a un cementerio de Dagenham a llevarle crisantemos. Es el mejor inglés que conocí. Su esposa se llamaba Grafila y tenía un tío por nombre Harry y por apellido Escolex, abollonado de cara y corto de vista. Al mirarle yo me daba cuenta de que soy una escolopendra y que mi mente es un ciempiés. Dares y tomares. El marqués estaba en la sombra la mirada alzada hacia el horizonte y la espada en su mano pues la necromancia es un arte del demonio. Mucho se practica en Valladolid. Allí viven españoles de poca sustancia huéspedes del Gran tornadizo que los inviernos van a la iglesia no por devoción sino para calentarse en las estufas templos mixtilíneos donde la Virgen se confunde con diosas de la antigüedad.
La contemplación de Segovia que es la ciudad del mundo que más se parece a Jerusalén. En ella yo nací por desgracia bebía agua en la Fuente del Tornadizo. De niño mis padres quisieron llevarme a Quitapesares un manicomio que estaba en la carretera de la Granja de San Ildefonso porque observaron rarezas en mi conducta, siempre tenía ganas de comer, fui un niño gordo maltratado victima del bullying al que le gustaba la soledad, muy impresionable, que tenía ciertas manías y una viva imaginación, me sobaba las manos y daba vueltas a los palos que encontraba en el patio del colegio y jugaba con las ramas de los tilos que se venían abajo partidas de brisca. Recordaba aquellos tiempos y mis ojos se extendían hacia la vaguada del Clamores de donde se podía obtener una buena panorámica de la muralla, dando gracias al altísimo por estar vivo, porque huí de la cola del león siendo cabeza de ratón, no me enchironaron aunque los malditos quisieron darme por culo pero yo no me dejé. Detrás estaba la catedral. Vi un gato negro acicalándose en uno de los merlones de la muralla romana. Estaba justo delante del tejado de la casa donde yo vine al mundo, mala señal, tuve miedo. Me habían pasado muchas desgracias en la vida y en el fulgor eléctrico de la mirada de aquel michino me hacía pensar en desdichas. Leí en ellos mi sentencia que era sufrir y padecer de por vida. Lo tenía bien asumido. Aquel felino era el símbolo de la indiferencia con que me recibía la casa donde yo nací y por los ojos del gato se asomaba la ventanera de mi madre que me parió primero y luego me maldijo... no perteneces, no estás en el grupo, no eres de los nuestros. El gato negro da mala suerte pero mi miedo se trocó en espanto a los pocos días cuando marché a Galicia un balneario para recuperar mi precaria salud me crucé con una meiga que me escrutaba de arriba abajo. Bajé corriendo por las escaleras del hotel, salí a la calle, corrí despavorido por una calle larga jalonada de casas de piedra. Un coche con matricula francesa se paró a mi vera. Oiga buen hombre me puede decir donde hay un banco para cambiar moneda... son las cuatro la tarde de un viernes y las sucursales bancarias han echado el cierre, mañana es el Día de la Virgen... un extranjero un hombre muy grande un indio de raza aria asomó su cara espectral por la ventanilla y en un movimiento rápido me arrebató la billetera que yo llevaba en el bolso del pecho de la camisa veraniega. Fue un visto y no visto. Cuando me quise dar cuenta el rumano o lo que fuera había desaparecido. Corrí despavorido en una búsqueda inútil, alcé la vista y me topé con la mirada espectral de la meiga que nos estaba observando desde un balcón. Grité: "señora, al ladrón, al ladrón que me robó". El espectro cerró la ventana de la casa de piedra y me lanzó su maldición... ainda etoufes, neno. Su mirada era muy poderosa y quemaba casi con más poder y furia que la del gato negro. Los ojos de la meiga eran los ojos del basilisco. Conjuré mi inquietud aferrando las cuentas de un rosario que siempre llevo conmigo... Sálvame Virgen del Carmen. Nunca podré olvidar aquel atisbo de la saludadora galaica que llenó para siempre mi vida de inquietud. En mi cartera llevaba unos cien euros. En hora menguada pasé por el lugar un día de agosto cuando España se convierte en cueva de ladrones de peristas carteristas, violadores y expertos en el arte del latrocinio y del tirón. No es fácil vivir bajo el yugo férreo de los mangantes. Nuestros políticos reenvían buques de guerra para recoger emigrantes del Aliyah invasora que cruzan el Mediterráneo con plegarias a Alá. La cimitarra sarracena se mecerá sobre nuestras cabezas despues de los versículos al alcorán, tras la alcatifa y el Ramadán, los sermones del papa Interpuesto ese judío argentino que a España le hizo tanto mal. Es la hora de los mangantes. Manda en la calle la apisonadora de la mentira y hay mucha angustia en los corazones. La tele es una maquina de dar por el culo, cloaca de inmundicias y zafiedades. Machaca nuestras meninges con consignas, activa el miedo. Después del incidente de mi encuentro con el rumano que me robó no tuve más remedio que refugiarme en el ribeiro. Me bebí litro y medio y me puse coloquial y parleto. En ese estado de euforia yo perdono a todo el mundo. Cuando subí en el ascensor de mi hotel me miraba en el espejo para saber si mis ojos estaban brillantes y echaba el aliento en el espejo del elevador pues todo mi afán era procurar que mi mujer no advirtiese que había libado de lo mío por el aliento. Advierte el Talmud que la borrachera es cosa de paganos. En eso no estoy de acuerdo pienso con muchos judíos que el legado de Noé es una de las grandes cosas de esta vida porque cuando no hay remedio litro y medio.
Si los niños callan hablarán las piedras voz de inocentes que desdicen las mentiras de los micrófonos las palabras al oído de las planchas masónicas prometiendo progreso y dejando desolación. Busco en los recovequeos de mi existencia aquellas corresponsalías en Londres y en Nueva York fui un elegido de los dioses un angel caido en el barro democrático. Hube por descontado mis maestros y epigonos que abrieron senda antes que yo. Uno de ellos fue un manchego Eugenio Suarez un falangista hijo de un médico de Dailiel al que los rojos fusilaron en una uneta un dia de niebla de noviembrew a favor de la oscuridad y de la niebla pudo huir y refugiarse en una alquería donde le lavaron las heridas y por Somosierra se pasó. Era un hoven periodistas de flamante pluma al que sus jefes enviaron como coresponsal a Budapest. Yo fui el ultimo de aqyuella brillante saga eñ mejor racimo de las parras literarias de España. A Eugenio le cupo la gloria la gfracia y la desgracia de conar el holocausto o lo que sdicen holocausto que no fue tal sino el resultado de los dimes y diretes y crueldades de toda la guerra pero el angle del mal se surve de aquel incidente hustorico para acabar con el drama de la pasión del Señor. Llegó a la ciudad más bella de Europa en un flamante Volkswagen con escolta de soldados alemanes. Y asistió a la destrucción del bello enclave magiar que había sido sede europera de toda la judería y donde los judios habían podido convivir con los cristianos sin fricciones. Las fortalezas volantes norteamericanos acabaron con aquella buena relación. Lavalia en la cidad valia muy poco. Por unos pengos podías comprar un salvoconducto, una mujer por una noche y tres bocadillos de salchichas. Que no me vengan con historia. Yo cerré la tienda de aquellos proceres del periodismo en Nueva York. Cuando el gran Filipo blandía `puños cerrados en Manhattan y amenazaba con emviarmps a topdos a un campo de concetración o fusularnos. Tenía como adlatere a Maraña que me insultaba cada vez que podía. El odio rojo les daba vitaminas, pero no eran moscovitas. Venían criados a los pechos de las principales universidades californianas
Ahora contemplo la magnifica visión amurallada de Segovia desde la Hontanilla. Me deslumbra el brillo de las piedras, me atenazan los recuerdos, soy presa de mis remordimientos.
Los mandilones dicen que allí estaba el cementerio hebreo pero no es así. Hubo un camposanto judío en el Corral de los Huesos en lo que era hasta hace poco el macelo municipal pero, al dar la vuelta a la tortilla aquí todo el mundo se declara más papista, que el Papa y más israelita que san Melqisedec cuando hasta hace poco nos corrían a gorrazos y ese es un tema en el cual no quiero entrar porque me exaspera, yo he venido a contar la historia de mi amigo Manahén Gumersindo Arije que creo que llevaba sangre de los elegidos por lo menos en un cuarenta por ciento como tantos y tantos españoles. También nacido por estas veredas en la que llamaban la Casa de la Troya. Debía de ser algo pariente del gran Tacaño y se emocionaba cuando leía el Buscón y narraba a sus amigos las aventuras del Domine Cabra un segoviano típico. Segovia "peccatrix" pecadora y cicatera. ¡No te jode! Y tan pecadora que aquí no cabe un tonto más. Le han erigido un monumento a Satanás. Mis paisanos escupen las arras. Nací en esta ciudad de acarreo, tierra de perailes, gente del bronce y de la hoja, y de tusonas, mulas del diablo y barraganas de curas y frailes. La vida me hizo mostrarme escéptico de ciertas solemnes verdades que se fueron por la posta, pero no soy mala persona, creo, hasta ahora no maté a nadie. Sólo soy necio e inconsciente, iluso y algo bocazas. Por eso, he venido a prosternar mis huesos ante el clemente Zeus tronitonante, Señor del Olimpo, padre de todas las creencias, de todas las religiones, cuyo decálogo en piedra bajó desde las cumbres del Olimpo: que Alcorán, el Candelabro y la Cruz se junten pero todas ellas a los pies del Gólgota Redentor y a la sombra del manto de la Virgen María. Lo veo difícil porque la humanidad acostumbra a matarse en nombre de la divinidad y ahora en el Vaticano están hechos unos zorros con eso de que obispos y cardenales sodomicen en sacristías y confesionarios a los niños de coro con todo y eso el pobre Villeguillo, vagabundo segoviano, no renuncia al legado cristiano— demasiado viejo para cambiar de religión—, sin perder de vista la tradición y el testimonio de los mártires, que conectaron el Nuevo Testamento con el Antiguo y el fervoroso politeísmo de los dioses oscuros. De todos ellos venimos, en todos ellos nos miramos y a través dellos escuchamos la voz del Criador que es polifónica y habla de mil maneras y en diferentes tonos a los mortales. Que enmudezcan los púlpitos, bajen su voz los letrados, tiren al suelo sus mitras y sus báculos episcopales los jerarcas perversos y alcen la vista a los cielos de donde nos viene el resplandor de un dios más humanado. Zeus se convirtió en Cristo. Aunque el Rollo de la Ley de mis mayores nos avisa:
—No derramarás sangre ni semen.
—Bah, eso de la religión es puro convencionalismo — clamaba a voces el diablo encaramado a lo alto del acueducto, mientras se trataba de beneficiar a la alcaldesa. A Belcebú le vuelven loco un culo grande y unas buenas "domingas" por otro nombre tetas.
—Pues si no hay Dios, tú tampoco— le dije yo a Satanás que se pavoneaba por aquellas fechas de haber dado al traste con la unidad patria.
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Wie die Städte mit dem Klimawandel kämpfen
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Der Klimawandel trifft die deutschen Städte mit voller Wucht: mehr Stürme, mehr Überflutungen, mehr Hitze. Sie suchen nach neuen Wegen, um mit den Extremen umzugehen. Und brauchen dafür viel Geld.
7 Min.
Am Anfang war der Regen. Er ergoss sich über die Innenstadt von Offenbach. In wenigen Minuten war der Maindeich umspült, waren die umliegenden Keller geflutet, stand das Wasser etwa einen halben Meter hoch. Der Fluss konnte den Regen nicht aufnehmen, das Kanalsystem auch nicht, die Deckel wurden von unten hochgedrückt. So schnell, wie der Regen gekommen war, ging er wieder. Was blieb, waren rund 400 überflutete Gebäude und Grundstücke.
Früher sagte man, dass ein solches Starkregenereignis alle 100 Jahre stattfindet. Als die erste schwere Überflutung 2015 kam, dachte Heike Hollerbach, die Leiterin des Umweltamts, das Schlimmste sei erstmal überstanden. Zehn Monate später kam der nächste Starkregen. Und 2017 wieder einer.
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