2021-02-18
NI SON TODOS LOS QUE ESTAN NI ESTÁN TODOS LOS QUE SON
CAROLINA DAFNE ALONSO CORTÉS UNA VALLISOLETANA MEJOR QUE DELIBES
Fastos del centenario de Delibes… marcó toda una época pero ni son todos los que están ni están todos los que son… a los sibaritas de la literatura a los catadores del vino de Cigales o de Rueda, sin embargo, es difícil engañarnos. Vivimos en un país de oligarcas de la comunicación y de caciques. Trilladas veredas que han de pisar todos y por donde va uno va otro, por aquello de vayamos juntos y yo el primero por la senda de la constitución y hasta luego Lucas pues hoy es san Lucas que Alcalá putas. Hasta que de la vuelta a la tortilla y nos cambiemos de chaqueta. Los flamines y turiferarios, los vaivodas y jurisperitos, los cómitres de esta gran galera aturdida que es España, marcan el rumbo como les sale de los cojones. Escucho a la Schlicting esa chica de la Cope nieta de un nazi y se deshace en alabanzas al escritor de Villlarcayo al que le gustaba cazar e ir al monte en bicicleta sacan el incensario que de tanto humo nos atufan. Halagos ternezas epitalamios y galanterías. Dios nos libre del día de las alabanzas- Botafumeiro a todo pasto. Los que en su vida han cogido un libro se deshacen en ditirambos cuando mencionan a Cervantes pero dejan caer en el olvido a Quevedo. Aquí lo que hay que hacer es escribir para el régimen. Don Miguel Delibes era un escritor del régimen del tardo franquismo junto con un Umbral siempre en vanguardia y en el parapeto, Leguineche reportero trotamundos y el misticoide Pérez Lozano. Pero es inferior a Cela que vivió más peligrosamente y comprometido como escritor.
Un día hablando con Joaquín Díaz le puse algunos caveats a la obra del vallisoletano y Joaquín el gigante de nuestras letras encasillado en Urueña otro abscondito de la vida sosegada pero un genio total me retiró la palabra. Aquellos sinceros reparos me han traído en la vida amargura. Es lo que nos pasa a muchos que nos sambenitan por hablar claro y alto, yo creo que tanto Joaquín Díaz González a pesar de todo junto con Carolina Dafne Alonso Cortés han contribuido a la literatura y a la historiografía o al folklore de Castilla la Vieja en grado superior. Núñez de Arce Treinta y Cuatro es uno de los mayores relatos que se produjeron en el siglo pasado. La autora narra su infancia a la sombra de su abuelo catedrático don Narciso en cuyos libros aprendimos la literatura española los adolescentes de mi generación. Es la obra un tour de force abriendo nuevos caminos estilísticos diferentes formas de puntuación flujos de conciencia agilidad descriptiva y narrativa poderoso encuentro con la paremiología cadencias inmortales cantos en rueda. En suma la infancia nuestra. Dijo el clásico “ne quid nimis” pero doña Carolina que fue funcionaria de la Biblioteca nacional nos da el ciento por uno en cada pagina. Es una injusticia que Carolina Dafne Alonso Cortés permanezca en el olvido y que sus novelas históricas estén descatalogadas. Tristitia Rerum. La vida pasa. Unos años despues de la muerte del gran catedrático Narciso Alonso Cortes 1875-1973 visita la casa paterna que se ha convertido (así pasan y se derrumban las cosas de este mundo) en muladar, refugio de vagabundos, y cobijo de ratas. Una visita para recordar la infancia donde se conjugan dos tiempos el de la infancia andaluza y la mocedad castellana. Los pincianos tienen fama de secos y de pocas palabras. Deme usted unas pastillas para la tos dice al boticario un vallisoletano al entrar en una farmacia ¿Seca? Sí claro es de Valladolid. Dafne, sin embargo, es toda gracia andaluza, garbo y donaire. Corre la brisa del Guadalquivir por su acendrada pluma. Es un lujo para nuestras letras tener poetisas y novelistas como ella. Es un bosque animado, un tallar salvaje por el que nos adentramos algunos afortunados. Pura ambrosía sus libros para paladares refinados.
Thursday, 18 de February de 2021
A Alcalá putas fiesta de estudiantes
la falange y el Holocausto
Yo no creo en otro dogma que en el de la Procesión Trinitaria y en el de la Encarnación. Los que me quieren obligar a creer en el holocausto una mentira conveniente como he demostrado en mis libros y en mis artículos me dan cien patadas como a Popea la pobre mujer de Nerón. Por lo tanto me solidarizo con esa muchacha que ha lanzado un verdadero grito Dos de Mayo: la patria está en peligro acudid a salvarla. El dominio mediático del sionismo se esparce a derechas e izquierdas del espectro político subvencionan a ese tullido que es edecán del Moños y por otro lado han puesto en nómina a las huestes de Eduardo García Serrano y de Julio Merino dos bocazas que les bailan a los del pensamiento único el agua que con su pan se lo coman. Yo creo en mi patria caiga quien caiga y jamás comulgaré con ruedas de molino. Que el general Chicharro se coma el chicharrón. Yo periodista con más de medio siglo a mis espaldas estoy con esa chica que homenajeó a los caidos de la división azul de los que el regimen de Franco hizo propaganda. Mutilados en la batalla de Krasny Bor acabaron siendo unos jodíos cojos. Fueron a luchar contra el comunismo marxista dirigido por judíos los grandes enemigos de España
EL GENERAL CHICHARRO SE COME UN CHICHARRÓN
Ya está el gato en la talega. El lío montado vuelco de viceversas y no me la enseñes más que me matarás. Defender nómina y el escalafón y ponerse medallas de batallas perdidas: el Sahara entregado. Marchas verdes e invasiones que vendrán, guerra de Yugoslavia. Y estar ahí en un despacho con moqueta para contarlo.
En Krasny Bor nos dieron los rusos hasta en el carné de identidad pero quedaron algunos valientes para la narrativa de aquel gesto heroico. Eran unos soldaditos que miraron a la muerte cara a cara. Un puñado de ellos sobrevivió al ataque de la horda marxista que avanzaba sobre las líneas a base de traguillos de vodka y con comisarios a retaguardia a punta de pistola. Como Tomás Salvador, Fernando Castiella, José Luis Berlanga, Donato León Tierno, Luis Romero, Emilio Lorenzo, Dionisio Ridruejo, inter alia.
Así que no nos venta este Chicharro que se ha apropiado de los papeles del General Franco por recado de los sionistas con alicantinas en plan de “miles gloriosus”.
Aquí abundan los personajes dignos de comparecer como personajes de la comedia de Plauto calzándose el coturno.
La orden de desespañolización y desmovilización viene precisamente de las instancias a las cuales este general en la reserva ampara y defiende para preservar la nómina del “Correo de España”. Son los mismos financieros de los separatistas y de Podemos.
La novela de Salvador “División 250” es un estruendo profético al aire de un treno de Jeremías: Rusia resucitará. Yo creo en esa profecía del gran novelista palentino el divino sordo de Villava, el mejor novelista de aquella generación, que perdió el oído a causa de los estampidas de una batería de la Wehrmacht que disparaba contra los rusos con un cañón de calibre de artillería de costa.
Le recuerdo a vuecencia que todos los comisarios eran judíos y muchos como Ilia Ehrenburg y el cheposo Rosemberg implantaron el terror rojo y la checa en la guerra de liberación nuestra. Está claro que era una devolución de visita. Stalin a muchos de ellos les mandó liquidar pues le estorbaban o los largó a Siberia donde organizó una república hebrea independiente.
No se lo perdonarán jamás.
El oráculo no satisfizo al gran sanedrín.
Rodrigo Royo se enamoró de una hebrea en Vilna y trató de salvarla de la Gestapo como cuenta en su novela “Guerra”.
Entrambos (Salvardor y Royo) murieron arruinados, humillados y ofendidos por los de una Falange espuria hecha a la medida de los fulanos de “Pueblo” el Merino, Antonio Izquierdo, Latorre, de la Viuda, José María GARCÍA, los dos Reverte, Navas, Amilibia y otros canallas. Inventores del periodismo color butano. Fueron los trepas de la cucaña del franquismo.
Yo me he movido en dirección contraria a toda esta corte de aduladores, en demanda y procura de la verdad y he constatado hechos “Franco y Sefarad un amor secreto” un texto del cual me arrepiento.
El pueblo errante sigue haciéndose la pregunta de Pilatos: “quid est veritas”. Y es que la verdad les importa dos rábanos. Sólo tienen memoria para lo que les interesa. Son propagandistas consumados a sabiendas de que la razón histórica no les da la razón por lo cual la desdeñan.
Nos toman el pelo. Nos venden la burra mal capada.
Para espantar el fantasma del deicidio que pesa sobre sus espaldas controlan, adalides de la publicidad, la tesis y la antítesis, explotan incluso el antisemitismo como vacuna de supervivencia, y andan ahora en una promoción deletérea gritando por ahí Delenda est monarquía et delenda est Hispania.
Porque el odio y la autoflagelación les ayuda a sobrevivir El gran consejo ha gritado Delenda est Hispania.
Un ángel negro bajó y agitó las aguas llenando a nuestra querida patria de humo y confusión.
A chicharrones como usted mi general de una Armada que pierde todas las guerras le convendría callarse un poquito y no profanar la memoria de aquellos españolitos que sucumbieron a causa de la incapacidad de un mando alemán que se puso nervioso y no pudo contener el impulso arrollador de la infantería soviética.
Los organillos de Stalin los coparon como conejos y muchos perecieron aplastados por los relejes de los carros rusos en el mismo pozo de tirador donde se apostaban.
Usted, general, no estaba allí. Quedó para contarlo y colocarse medallitas. Cómase el marrón, mastique su chicharrón y no nos le regüelde luego por favor puesto que al general Franco no le hace ningún servicio. Más bien todo lo contrario
CANTO A A LA EMPERATRIZ POPEA MUERTA POR UNA PATADA EN LA BARRIGA DE NERÓN
A POPEA BAÑANDOSE EN LECHE DE BURRA
Rebuznan en las caballerizas
Las asnas preñadas
Que alientan tu belleza
Emperatriz hermosa y casquivana
Diosa del cosmético
Roma suspira por ti
Mamando de tus dulces pechos
Tus torneadas caderas
Cada mañana limpio las cuadras de Alfeo
Soy un Tántalo de la escritura
Nerón toca la lira
Y yo desde mi portañola
Soterrada en los bajos de palacio
Espío tus ardores amatorios
Escucho tus gritos de hembra satisfecha
El rilar de tus agónicos meneos
Expertos en el arte
De la masturbación
Nerón pulsa las curdas de su lira
En la sombra
Mientras arde Roma
Y los cristianos mueren en el círculo
De los leones
Hija de una esclava hebrea
Que llegó con la legiones de Tiberio
Conquistabas con tus encanto
La ciudad eterna
Odiabas a los cristianos
Depravada secta del crucificado
Insuflaste al oído del emperador tu esposo
Avisos de persecución
O Popea alta y hermosa
Victima de la violencia de género
Una patada del emperador
Fue el castigo a tu infidelidad
Sin miramientos
Al vientre grávido
Que portabas en la entraña
Y devaneos con un centurión de las Galias
Fuerte y potente y bien dotado
Como Maciste el Colosa
Él te daba lo que no pudieron darte
Tus tres maridos
Mujer al fin y al cabo
Victima de su condición
Pasamos sicut umbrae ut naves
Velut umbrae
Sólo el nombre perdura
Y tú Popea fuiste emperatriz gloriosa