antonioparragalindo
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Mar 01/01/2019 10:59
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Posted: 31 Dec 2018 12:10 PM PST A la sombra de Pauline Viardot, elautor de The Hunter's Notes era un verdadero románticoLiteratura / Moscú escritor / Turgenev-200  Retrato del "divino" viardot Una noche dedicada al 200 aniversario del nacimiento del gran escritor ruso I.S. Turgenev, organizado por el Consejo de la OHI de la Unión de Escritores de Rusia sobre Ciencia, Cultura, Educación y Periodismo y la Biblioteca de las Artes. A.P. Bogolyubov, lideró una especie de línea final bajo los eventos festivos dedicados al aniversario del clásico. Miembro Correspondiente de RAS V.N. Ivanov llamó la atención de los invitados de la noche a la escala de las celebraciones en honor del escritor. Sólo en Moscú tuvieron lugar muchos eventos significativos dignos de su memoria: el monumento a I.S. Turgenev y el museo fueron restaurados, los medios de comunicación - la revista de prensa, la radio y la televisión - prestaron gran atención al evento, un número especial dedicado al genio ruso, las palabras "Gaceta Literaria". VN completó su discurso. Ivanov con las palabras de M.E. Saltykov-Shchedrin: “Turgenev era un hombre acérrimo y de alto rango y nunca abandonó el terreno de los ideales universales. En este sentido, fue un sucesor directo de Pushkin y no conocía a ningún rival ”. Luego, la profesora Larisa Semenovna Ruban sugirió mirar al escritor desde una perspectiva diferente. El tema "Las mujeres en la vida de Turgenev" realmente agrega mucho a la percepción de la creatividad de nuestro clásico, por lo que era simplemente imposible ignorarla. Su discurso ls Ruban comenzó con una historia sobre el destino de la madre de la escritora Varvara Petrovna, como con cada persona, "la mujer más importante en la vida". De acuerdo con el pensamiento del orador, el carácter pesado y despótico de Varvara Petrovna, conocido hasta cierto punto por sus recuerdos, explica hasta cierto punto la infancia y la adolescencia llenas de sufrimientos y dificultades y de un matrimonio infeliz. La relación de Turgenev con su madre siguió siendo difícil a lo largo de su vida y, según L. S. Ruban, él pudo tener lugar como persona y como escritor, pasando la mayor parte de su tiempo en el extranjero. El primer amor juvenil de Turgenev fue la hija de la princesa Shakhovskaya Katya, pero este amor dejó una marca amarga en su alma. "No puedo amar a esas personas", le dijo la joven, "en las que tengo que mirar de arriba abajo, necesito a alguien que me rompa". Pero el poema de Parasha fue escrito y publicado. Como si fugazmente Turgenev estuviera enamorado de la hermana de Mikhail Bakunin, con quien se reunió en el extranjero. Un amor más fallido de Ivan Sergeevich - Baronesa Yu.P. Vrevskaya, casada a los 16 años y viuda temprana, dama de honor de la emperatriz. Ella rechazó al escritor en reciprocidad. Más tarde, Vrevskaya se hizo famosa como la heroína de la guerra ruso-turca, ella estableció un hospital a su costa y fue a Bulgaria para atender a los heridos. Por supuesto, el amor de toda la vida del escritor es todavía misterioso y extraordinario: Paulina Viardot, "la divina Viardot", como la llamó el público ruso. El escritor fue presentado a Polina como "Ivan Turgenev, terrateniente, buen cazador y poeta pobre". La pasión llevó al hecho de que Turgenev, al abandonar el servicio, se fue con un par de Viardot a París. Allí, como sabemos, escribe sus "Notas de un cazador", entra en el círculo de escritores y artistas famosos. La historia de su relación, como saben, es muy compleja y algunas veces trajeron al escritor frustración y las experiencias más difíciles. En 1854, se encontró con la encantadora hija de 18 años de su primo Alexander Turgenev Olga, se enamoró, ella le respondió que el caso podía terminar con una boda, pero las dudas sobre el recuerdo de Viardot lo detuvieron. Al explicar con ella, Turgenev se refirió a la diferencia de edad, a la imposibilidad de asumir tal responsabilidad, etc. La memoria de Olga se representa en la imagen de Tatiana en la novela "Humo". En una de las visitas a Spasskoye- Lutovinovo, surgió un sentimiento mutuo entre Ivan Sergeyevich y Maria Nikolaevna Tolstoy, la amada y única hermana de L.N. Tolstoy. Más, probablemente, María Nikolaevna estaba muy interesada. Pero nuevamente la sombra de Viardot surge entre ellos. El escritor le dedicó la historia "Fausto" a ella, donde fue representada como Vera. Finalmente, la "sonrisa de despedida" fue la pasión de Turgenev por la gran actriz rusa Maria Gavrilovna Savina, quien lo impresionó como Verochka en la obra "Mes en el país". Hubo 26 años de diferencia entre ellos, pero la cordial amistad con ella continuó hasta la muerte del escritor, empujando a Viardot a las sombras. Tuvieron una animada correspondencia durante cuatro años, en su honor, Turgenev llamó a una de las habitaciones en la finca Savina. Al final de su vida, en memoria de Ivan Sergeevich, Polina Viardot llevaba vestidos con un borde de luto. La noche terminó con una cálida bienvenida por parte de los asistentes a la presentación del miembro de la JV, el poeta, el autor-intérprete Ye.A. Karunina. Cantó el romance de Abaz a los poemas de I.S. Turgenev "On the Road", una canción de la letra de R. Rozhdestvensky "Saint-Genevieve de Bois", canciones de la letra de N. Zabolotsky, S. Yesenin, su "respuesta de autor" a Yesenin "Creo en el regreso de las grullas" Gennady Zareyev | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
homenaje a lev shubinb querido colega Posted: 31 Dec 2018 12:03 PM PST No tengas miedo y haz lo que sea necesario ...Lev Shubin no está amenazado por la pereza de la inconscienciaSociedad / Presente Pasado / Época  La memoria de la actual Rusia literaria para la longitud de los días no se calcula. Parecería que Internet mezclará esta falla. Trata, pero fuera de lugar y desordenado. Uno involuntariamente recuerda a Pushkin: “Las personas maravillosas desaparecen aquí, sin dejar rastro. Somos perezosos y no curiosos ". Lev Alekseevich Shubin (en la foto) no amenaza la pereza de la inconsciencia. Su nombre ha crecido completamente junto con la personalidad de Andrei Platonov. Incluso el más celoso y ambicioso de los "competidores" no logra callar esta conexión, no tanto como el "ovario anudado". Y los conceptos de Lev Shubin todavía se utilizan, y el autor es reconocido como el descubridor de un genio no reconocido. No conozco ninguna investigación profesional en la que el artículo-monografía de Shubinsky Andrei Platonov (Cuestiones de Literatura No. 6, 1967) no se considere como el comienzo de un estudio serio del problema: Platonov y WE. El trabajo realmente fue a largo plazo. Y de larga duración. De esas mentes, las mentes están magnetizadas no solo por la "calidad del pensamiento", como Sergey Bocharov escribe sobre ella 20 años después, sino también por su sorpresa. Sí, Platonov verdaderamente "vino al mundo a decir la verdad y nada más que la verdad", sobre la vida de las personas en la revolución, sobre sus ideas, sobre su camino, sobre la espiritualidad que la revolución le brindó a la gente ". Parecería un lugar común, el truismo. Solo en un género inusual para la prosa de finales del siglo XX: "Una crónica única" de "utopías sobre el socialismo que han surgido y se han extendido". La visión de Shubinsky de Platonov como coleccionista y "comprensora" de las "utopías" pre-folklóricas no se percibe como una paradoja. El sexto número de "Cuestiones de literatura", el órgano de la Unión de Escritores de la URSS y el Instituto de Literatura Mundial, es otra cosa en 1967. En la víspera del 50 aniversario de la Gran Revolución Socialista de Octubre, no se requieren utopías sobre el socialismo, sino el socialismo en acción, ejemplos de sus logros. El jubileo es planeado por el Kremlin como un triunfo jubiloso. "De Moscú a las afueras". Sin embargo, la situación en el país no corresponde al júbilo universal. Como el decididamente no jubileo "Andrey Platonov". Compara las realidades de los años adyacentes al casi jubileo (recuerdo bien conocido). El caso de Sinyavsky y Daniel: arresto, juicio, protestas públicas, etc. (1965-1967). La famosa "Carta al congreso" de Alexander Solzhenitsyn (mayo de 1967). Praga Primavera y tanques en las calles de Praga (marzo - agosto de 1968). Y todo esto, repito, en el contexto y en el contexto de un gran jubileo. De acuerdo con la clasificación generalmente aceptada, la era posterior a Stalin, desde Khrushchev a Putin (1956-2000), se divide en cuatro mini periodos. Los años sesenta - "deshielo"; Los años setenta - el estancamiento; años ochenta - reestructuración; Años noventa - devastación. Lev Alekseevich no vivió hasta la ruina y el final de la perestroika. Y la periodización convencional lo llamó "portátil", luego "acortado". El "deshielo" fue acortado. El clima de toda la Unión comenzó a deteriorarse astutamente a partir de mediados de los sesenta. En el año del jubileo, los signos de una nueva glaciación (en serio y durante mucho tiempo) se hicieron casi evidentes. Y en el ámbito sociopolítico y literario y artístico. Casi desde principios de 1967, los rumores se difundieron a través de canales de información de base. Digamos que hay una limpieza de planes editoriales (proyectos) en la sección cultural de la comunidad cultural. Con el fin de eliminar y aquellos, y autores, en los escritos de los cuales podría revelar signos de disidencia. Incluso se tomó nota de una discrepancia microscópica con la línea general del partido en declaraciones anteriores. Es cierto que en las "Preguntas de la literatura" a principios de año, cuando se estaban formando los temas del verano, el "exceso de ejecución" apenas se sentía. Vitaly Mikhailovich Ozerov, el entonces jefe de redacción de la revista, Más adelante el batki aún no subía. Y sin embargo ... Shubinsky "Andrei Platonov" no estaba en mi departamento, pero yo, como todo el comité editorial, estaba "en tensión". Muchos lograron leer el texto en el diseño, y ahora estaban esperando la reconciliación (en el inter-diario - "puntos arriba y"). El punto se colgó directamente en la punta de la cabeza, para siempre una pluma dorada. Artículos largos como Shubinsky "Platonov", "Vopli", como regla general, no se publicaron. Con el esfuerzo comprimido en más de dos hojas, ¿es en realidad un esquema de micromonografía? (Sinopsis, por supuesto, en el significado del género). Ay, incluso un volumen tan pequeño como un volumen extraordinario podría convertirse en un pretexto, y sí, incluso en una especie, para ... Eliminar o inflamable, temáticamente aniversario, pero esencialmente material anti-aniversario. O posponer. O cortar (¿más allá del reconocimiento?). Artículo firmado por Ozerov. Los habituales caos y temores de los miembros del comité editorial y no los recuerdo. Pero bueno recuerda cómo, suplicando por el sexto número que acababa de llegar a la contabilidad, se precipitó a Sovpis ... Desafortunadamente, no guardé los diarios de esos años y no sé si el artículo se reimprimió en el libro póstumo de Lev Shubin sobre el fenómeno de Andrei Platonov. "La búsqueda del significado de una existencia separada y común" ("SP", 1987). Pero a juzgar por la reacción de Los Angeles, que estaba pasando por mis ojos con un texto de diario, técnicamente todo estaba en orden. Y, sin embargo, causando desconcierto a los colegas, sí, para ser honesto, y mío, estaba molesto y melancólico. ¿En vano, tal vez, tenía tanta prisa por complacerlo? Desde Pushechnaya, donde están los "Gritos", hasta Gnezdnikovsky, donde están los "Sovpis", al alcance de la mano. Pero el verano, el calor, los patios son de alguna manera infranqueables ... Sin embargo, en la oreja, el ángel de la guarda y la secretaria del editor Maira Akmaldinova me explicaron de inmediato: al parecer, L.А. tonto "vnutrashki" acaba de traer, Incluyendo tu obra. (Discurso sobre la próxima revisión interna de mi manuscrito "El mundo poético de Yesenin". Entró en el sovpisovskaya "Crítica" de "Khudlit" en el otoño de 1965, se publicará (primera edición) en octubre de 1972.). Durante siete años aquí, en Elena Nikolaevna Konyukhova, me mirarán tanto que casi olvidarán la razón por la que todo esto surge y surge. Todos menos Shubin. Repetir una vez más la opinión agridulce de otro experto, advierte invariablemente: vuelvo a poner el tic-tac-toe en algunos lugares del campo: échale un vistazo. Tal vez sea útil. que casi se olvidan de lo que es todo y que surge. Todos menos Shubin. Repetir una vez más la opinión agridulce de otro experto, advierte invariablemente: vuelvo a poner el tic-tac-toe en algunos lugares del campo: échale un vistazo. Tal vez sea útil. que casi se olvidan de lo que es todo y que surge. Todos menos Shubin. Repetir una vez más la opinión agridulce de otro experto, advierte invariablemente: vuelvo a poner el tic-tac-toe en algunos lugares del campo: échale un vistazo. Tal vez sea útil. Recordando a Lev Shubin como editor, muchos de los escritores que trabajaron con él enfatizan su "conocimiento múltiple". Hablé con el autor del libro sobre Velimir Khlebnikov, dicen, tan libremente como, por ejemplo, con Veniamin Kaverin, quien presentó a la crítica memorias "abreviadas". ("Memorias y retratos", 1973). Y, sin embargo, en mi opinión, el punto no está en la erudición, sino en un regalo especial de "tierras raras". Lev Alekseevich se instaló de manera sorprendentemente controvertida en el espacio artístico de cualquier texto, e inequívocamente detectó la raíz (fuente) del desorden de composición y semántico del manuscrito. Como resultado, el manuscrito, en lugar de desfigurar y demacrar los pensamientos del autor sobre el shicinsky tic-tac-toe, se volvió más sensato, maduró, adelgazó ... Yo mismo llamé a esta lección principal de Shubinsky en Gumilev: No tengas miedo y haz lo que necesites ... " Es cierto que ese día Lev Alekseevich entregó la segunda copia de la información privilegiada (esta vez la "opinión disidente" de Al. Dymshits) en silencio. Resulta que estaba en medio de una editorial de emergencia. Lesyuch, es decir, el director permanente de Sovpis, N.V. Lesyuchevsky, exigió que del manuscrito K.I. Chukovskiy sobre las traducciones del ruso al inglés fue excluido mencionando a Solzhenitsyn. Muchos años después, cuando su Diario esté completamente publicado, me encontraré con un registro sobre este evento. Es tan característico que no puedo negarme el placer de citarlo: 23 de mayo de 1968 Por la noche llegó Elena Nikol. Konyukhov del "escritor soviético" para persuadirme de que elimine la referencia a Solzhenitsyn de mi libro [High Art]. Dije que este requisito era un Hunveybin, y no estaba de acuerdo. Rompimos amigos. Mi libro es poco probable que salga ... " Alla Marchenko, crítica literaria, en la década de 1960 trabajó en la revista Issues of Literature. El libro, por supuesto, finalmente salió a la luz, ya que la historia de Solzhenitsyn "Un día de Ivan Denisovich" por Korney Chukovsky fue "analizada". Nota editorial: en 2018, se celebró el 90 aniversario del nacimiento de Lev Alekseevich Shubin (1928–1983 | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
invocacion a la virgen antes de concluir el año Posted: 31 Dec 2018 11:53 AM PST ORACION DE LOS CISTERCIENSES A LA VIRGEN MARIA PARA ACABAR EL AÑO ORANDO POR EL MUNDO LOS POBRES LOS DEBILES LAS MUJERES LOS CURAS Y FRAILES Y LOS QUE NO FORMAN PARTE DE NUESTRA GREY Sancta Maria sucurre miseros fove flebiles adjuva pusilanimes ora pro populo interveni pro clero intercede pro devoto femineo sexua sentiant tuum iuvamen quicumque te acclamant in die isto anni conclusione 2017 | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Posted: 31 Dec 2018 10:51 AM PST Die septima post Nativitatem ~ II. classisTempora: Sancta Missa
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EN LOS CEMENTERIOS NO HAY RELOJES Posted: 31 Dec 2018 10:33 AM PST SYLVESTER ABEND EN ALEMÁN Tarde de San Silvestre, último papa el de las profecías y último día del año. Nos anochece mirando para los relojes. Tempus fugit. Cronos dios implacable la otra cara de las barbas saturninas el cancerbero de la laguna Estigia, devora a sus hijos. Y aguarda Aqueronte para abrir la puerta en un remanso del terrible río. Es una emboscada. Los clementes dioses entonan cada noche cantos epinicios. Acelera sus mecanismos de arena la clepsidra del tiempo y llega la noche eternal. Hoy noche de san silvestre de 2018 igual que San Silvestre 1992. La vida, que pende de un hilo el de Ariadna, transcurre rápida como el maratón de la carrera pedestre Vallecana, es algo más que una carrera de obstáculos. El día primero de junio enterramos a mi padre. Su recuerdo se agolpa en mi memoria entre la congoja y la veneración. Ya está viendo desfilar al serafín que marcha de gastador tras el Cabo Pieza de la Batería a arriar bandera al toque de oración. La muerte no es el final, sólo un paso al frente, cara la eternidad. Compañía !A cuadrarse! ¡Ar! La plebe se deleita con las saturnales de los días fastos que luego serán nefastos. En el desaforado despelote de la Nochevieja. Bajaron, mientras tanto, hace un cuarto de siglo, los ángeles a la cabecera del moribundo al Gómez Ulla a reclinar su cabeza sobre la almohada. Al pasar la hoja del 31 de diciembre es como decir adiós a algo imperceptible, inasible, impredecible, intocable como todo ente de razón pero que deja arrugas en la frente y alopecia en el corazón. Hace 425 años murió Colón. Va para un cuarto de siglo que dimos tierra en el camposanto de Fuentesoto a mi progenitor. Yo guardo su memoria. Conservo su sable de soldado. Impregnados de nostalgia despedimos al año que termina. El año nuevo ¿qué nos traerá? El concepto del tiempo no existe en los libros santos que escudriñan los actos de la divinidad. el tiempo es categoría inventada por los hombres para compensar algo finito como es el espacio y el tiempo y en Dios infinito no existen esas cualidades. Todos llevamos sin embargo un reloj que marca las horas y que miramos con curiosidad especial tal día como hoy. Sus manecillas inexorables apuntan el tránsito del dolor y del placer. Tempus fugit. "Vamos el enamorado la hora ya está cumplida" canta un romance castellano del siglo XV. Estar enamorado es participar un poco de la herencia de la muerte. Con la rueda del reloj que es la rueda de la fortuna empezó todo. Abrieronse los horizontes y las Fuentes del conocimiento. Un péndulo se agita en nuestro interior mueve palancas y establece la conjugación de movimientos binarios. Nuestra vida pende de un hilo. somos contingentes. somos un guarismo. Tiempo, espacio, dinero. tres tronos para una trinidad laica. "Time is money" argumentan los británicos. Conviene no perderlo en habladurías y tonterías. es implacable el rostro de esa carillón de la Puerta del Sol donde se agolpan las multitudes madrileñas al igual que bajo el Big Ben Times Square la torre Spassy de Moscú o el parisino arco de Triunfo. Sólo un privilegiado como Josué pudo parar el sol. A nosotros se nos escapa. Perderemos la batalla. Esos minuteros del reloj de pulsera ahogan la vanidad humana. Los monjes cantarán vísperas cuando toque la campana que está encima del monástico reloj de sol. Luces y sombras ¿somos hijos del azar? memento mori: acuérdate de que morirás. Las horas se nos claman como espadas "omnes caedunt ultima necat" todas hieren la última nos asesina. En el carillón está escrito nuestro devenir y nuestro porvenir. el reloj todo lo sabe y todo lo ignora. Es indiferente a nuestras alegrías y tristeza a nuestros estados de ánimo. Europa siempre los amó llevado del sentido de la trascendencia cristiana y los colocó en lo alto de las torres espadañas y campanarios. la clepsidra del coro y el reloj fueron instrumentos de santificación de los que aspiraban seguir a Cristo en la vida perfecta. el reloj acompasa la salmodia del facistol coral. Somos un Libro de horas forrados de piel de becerro con las letras muy gordas para que no nos perdamos al entonar los nocturnos. La literatura en occidente emprendió cuando estos buenos frailes pendolistas comenzaron a colocar melismas y neumas al pie de los cantorales de pergamino poniendo música a los salmos del Rey David. La música se aferra al tiempo por eso dicen que es arte divino. Y de ella nacen el compás y el concento. Tempus fugit sí pero nuestro corazón anida la melodía y esa melodía es un afán de belleza una añoranza del paraíso perdido. la rueda de santa Catalina al hilo de esto conjuga las variantes del querer, del saber y del quehacer humanos. el gran cofrade orwelliano desde arriba nos mira con cara de póquer. En una ficha consiste nuestra vida laboral que se acaba cuando cumplimos los 65. Cronos significa el puesto de trabajo y el cheque a fin de mes. si fichas, estás salvado. Estás en nómina. Es la doxología del tiempo que es tambien economía: tiempo, trabajo, dinero y amor. Los cuatro elementos como el agua el aire la tierra el fuego. Cronos es hijo de Argonio y a Argonio lo parió Minerva. Esto forma parte de nuestra gran doxología de culto al tiempo. Únicamente en los cementerios no se ven relojes. Porque medir es vivir, cronometras, tasar cubicar evaluar. morir es todo lo contrario. san silvestre me brinda hoy estas reflexiones cuando pasamos las hojas del Libro Mayor de nuestra existencia. Entonces ¿a qué tanto estrago, tanto afán? Al reloj no le hagáis demasiadas peguntas, es el rey mudo. Crassus, mutus, rufus como decía santo Tomás. Corre el camino sin detenerse | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Posted: 31 Dec 2018 10:27 AM PST CARTAS A ERIKA. El TESORO DE CISNEROS (novela epistolar, mails al cruce) Jueves, 31 de diciembre de 2009 Hola Eri ¿cómo te va? Yo bien, gracias sean dadas a los dioses, pero un poco melancólico. Fíjate qué fecha es hoy, la tarde de san Silvestre. Para los alemanes es el Silvestre Abend. Agarran unas cogorzas que tú no veas, pero lo mismo pasa aquí con el rollo mamonero de las doce campanadas, las doce uvas, las saturnales. Ya sabes mi pasión por Roma, que quiere decir Amor, pero al revés, pues fui profesor de latín en Oxford y se me daba bien la lengua del Lacio, recuerda aquellas clases en la facul hace ya más de cuarenta años como a ti el árabe. Eras muy cuidadosa con los libros, muy elegante, decíamos una tía con clase, no una pija vulgaris de esas de Serrano aunque tú vivieras en la calle Velázquez. Ay aquellos tiempos que se fueron por los que siento añoranza. Fue el amor que se fue y no vino. Lo que pudo ser y no ser. La gente que tiene clase pues tiene clase y no todos esos tipos que aparecen en la tele como el josemi y otros bodigos por el estilo impartiéndonos cursos y reglas de urbanidad. Vivimos tiempos émulos de la vulgaridad circunspecta reinante y ovante. Me cunde con frecuencia la idea de vivir en medio de un redil de lobos que aúllan sin parar día y noche, de ser un autista. Hablo en castellano pero no me entienden. Se impuso otra lengua. El new talk de los totalitarismos utópicos profetizados en la novela 1984. Estos nuevos ricos son una peste, ya te digo. Tú lo llevabas en la sangre, la alcurnia se nota y hasta para tomar un papel entre los dedos eras elegante. Pero ya se me está yendo el santo al cielo, canastos. Soy Ulises en el laberinto. Me fui a Salamir porque no tenía adonde ir y ahora no sé cómo salir. A lo que iba el árabe pues tú sabes que el cardenal tu antepasado lo hablaba. Cierto que en un auto de fe en Granada quemó no sé cuantos alcoranes pero no eran más que libros de devoción. Salvó de aquella almenara todos los libros importantes que habían escrito los moros sobre álgebra, trigonometría, hierbas, ciencias naturales y se los trajo para Alcalá y a él se lo debemos los investigadores que tengamos un cierto conocimiento de la España que tabularon o escribieron los árabes en sus historiadores. No te voy a hablar de cronicones ni ponerte la cabeza tarumba con citas. Además de ese tema estás tú mucho más puesta que aqueste pagano. ¿Cómo va la tesis? Espero que bien. Has tenido que jubilarte tras tu divorcio con tu esposo mantecoso para dedicarte a lo que te iba que era escribir, soñar, dar ideas a los pobres mortales, dirigir, gobernar, contar las habas y establecer el cupo de las cantidades cantantes y sonantes. Yo ya sabes, desde que pasó aquello me he quedado soltero. Tuve mis rollos claro está y mis líos no los iba a tener, no me avergüenzo de nada o de muy pocas cosas. He derramado mi semen tontamente por esos mundos de dios, materia de olvido y de dolor. Ya te contaré historias por ese cabo, pero no deben de ser importantes, son aburridas, Erica, y como todas. Nihil novum sub sole. Las tuyas ya me las dirás aunque a nuestras hay que decir alea jacta est y pensar en la frase de Pilatos quod scripsi, scripsi. Perdona si te abrumo con tanto aforismo latino, pero es mi debilidad. En mí puede que cupiera el esplendor de algún emperador romano. Honro a aquellos dioses y trato de conservar el fuego sagrado de los Numa Pompilium. Te diré que he renunciado al cristianismo pues me parece que fue esa religión un invento para acabar con el imperio romano. No te escandalices. Sé lo que me digo, no te creas. Y ha sido la voluntad de los dioses por mi Fatum el que haya venido a residir en el último tranco de mi existencia (que confío que por la largueza de la diosa Hera que cuida de mi salud y con los alifafes y alguna hierba que me proporciones Esculapio una larga existencia lo más larga posible) en este antiguo campamento romano que llamaron Compluvia. Aquí estuvieron todas las legiones y era el punto de recalada desde donde se iniciaban todas las campañas en la Hispania Citerior y Ulterior. Con ellos y con mis recuerdos, los versos de Horacio, Juvenal, Plinio, las arengas de Cicerón y las cuartetas algo indecorosas del Satyricon de Ovidio que demostraban cómo ligar en el coliseo o qué postura conviene más en el amor cuando se han alcanzado los cuarenta años- átese el varón después de rendir tributo a Falo con un lazo de seda y contenga la eyaculación, que hará gemir a la hembra de placer, inundará el lectum de flujo, esto es se meará ella de gusto de gusto. Un poco fuerte ¿no crees? Pero a mi me pasó una vez con una fue un coito largísimo interminable y por poco me quedo tieso y como dicen los ingleses on the job, con el instrumento en la mano, con la mano sobre la esteva del arado. Así que los venustos consejos del bueno de Plinio yo no se lo recomendaría a la juventud. Dirás, amada Erica, tú que eras una valkiria, una vestal romana, que estoy hiriendo tu pudor. Suplicote me perdones si ves en ello alguna intención aviesa pero no es así. Sólo me impulsa el placer de narrar y reírme un poco del destino que me privó de haber gozado de gustos tan estupendos en tu compañía la mujer que amaba por entonces, la estudiante de Filología Árabe, la marquesa de no sé cuantos títulos, y grande de España. Creo que sigues teniendo más clase que la duquesa de Alba que a mi me parece una guarra con el belfo fruncido pero siempre con ganas de picadero pues en sus días jóvenes montó mucho a caballo. A Sanlucar a ver al duque ya sabes y al pobre duque su marido le crecía toda una arboleda encima de la testuz. Pero bueno ya me estoy desparramando por donde no debo. Gracias al cardenal, estos tienen lo que tienen y son lo poco o lo mucho que son. Algunos le comparan con el Richelieu hispano pero su idea de España iba más allá. Quería crear un imperio mesiánico. Roma le venía estrecha a don Gonzalo y fue materia de escándalo para aquellos cardenales con sus barraganas, el voto de Santiago, una limosna y sales del purgatorio. La lujuria y simonía de la Ciudad Eterna debieron de fatigarle a este hijo de un oscuro zapatero de Villamar, seguramente un converso, que quieres que te diga, pero con todas las luces y carismas del mensaje divino, un mensaje salvador por otra parte que jamás se ha puesto en práctica porque roza atingencias imposibles. Jehová está arriba y nosotros abajo. Por mucho que estiremos la puerta ni él bajará ni nosotros subiremos. Son dos planos diferentes. Sin embargo, fray Gonzalo cuando estudiaba Humanidades calzaba los borceguíes más “polidos” de todo el claustro. Sus enemigos no tardaron en murmurar por ese lujo, por ese derroche pero como fraile franciscano no se le pudo coger en un renuncio ni tal que así. Debajo de la púrpura y de la seda llevaba el sayal y el cordón de esparto de los hijos de san Francisco y nunca utilizaba el lecho arzobispal de blondas de brocado y patas de nogal sino un jergón de paja en su celda asistido siempre de cerca por su fámulo que le acompañaba día y noche, fray Narciso, y se maceraba las carnes todas las noches con disciplinas. A veces no dudaba en trocar la cogulla monástica por el casco de guerrero. Eso sí, según mis entendederas, de su ascendencia algo oscura le venía la inclinación por el oro y a guardar para el día de mañana. El dinero es el mejor salvoconducto, compra voluntades, derriba todas las murallas y es un pecado contra la vieja ley el derrocharlo por las buenas y te participo Erica, amor, que al morir le dejó un buen montón de ducados a su fiel escudero el citado fray Narciso quien se fue con su amo al cielo al poco de fallecer. Aquella amistad que rondaba el amor entre dos frailes es un enigma y parece una incógnita. No testó pero hizo una manda de que se le dijeran misas en una iglesia que yo conozco de este pueblo que es el tuyo y el de don Manuel Hazaña. Por lo visto en los saqueos de la guerra civil alguien encontró un cofre tras una puerta excusada de aquel convento y arrampló con todo ese dinerazo. Yo no soy un detective, soy solo un investigador jubilado lo mismo que tú eres una profesora de árabe, hija de condes, mujer de buenas partes- hay que ver lo buena que estabas- y que en todo demostraste tu buena crianza. Yo te invito un poco a resolver conmigo este galimatías de descubrir el tesoro de Cisneros en esta España por él constituida y remozada en su unidad que hoy se está yendo al garete. Aunque ni tú ni yo, querida, seamos Sherlock Holmes, hay que recuperar el alijo de doblones, cierto, pero sobre todo el legado emocional, cultural, espiritual, de tu antepasado, habibi, salam malikum. Que Alá sea contigo o Cristo o la Virgen Maria si es que crees en algo, como yo creo en ti y te tuve y te tengo cierto amor, un amor que se fue como vino: en volandas. Me voy a comer al Geston. Es un bar donde yo acostumbro a parar y me quieren mucho. A la tarde si es que el valdepeñas no es óbice, proseguiré esta misiva la primera en el último día del año, Erica. Pero año nuevo vida nueva. Viernes, 19 de febrero de 2010 Hola, Erica, dirás que soy un gandul. Comencé este escritorio con mucho impulso, como tantas y tantas cosas pero se me acabó el gas de antuvión, lo cual me sucede con harta frecuencia. El corazón es joven pero me miro al espejo y encuentro un español de ojos cansados y barba encanecida. El espejo me devuelve una imagen que no me parece la mía sino la de mi abuelo al que me parezco bastante pues saltan los genes donde uno menos se espera: al igual que el abuelo soy ancho de caderas y buenos cuadriles el pecho un poco hundido, se me cayeron los hombros con el desarrollo y de joven –tú bien lo notaste- criaba barriguita, una barriguita que se ha convertido en panza. De joven creo que tenía complejos sobre mi tipo y se convirtió en una obsesión, pero me parecía un poco a Anthony Perkins. Una temporada de ayuno en Londres y de calistenia yendo al gimnasio, nadando y estirando los hierros mitigaron un poco aquel defecto físico. Hoy ya no siento preocupación alguna por mi carcasa y tal vez me haya abandonado porque, no pudiendo ser un atleta apolíneo, quise ser un deportista del espíritu. ¡Menuda babayada, aunque me parece que no queda del todo mal lafrase! Las cosas interiores no me preocuparon en la misma medida que aquellas que afectaban a la psiqué pues oí decir a uno de aquellos muchos directores espirituales o staretzi que arruinaron un poco mi vida que no somos más que polvo. Es justo lo contrario de lo que piensa el común de las gentes de hoy. Descuidé la dieta y, atenazado por la bulimia, trataba de satisfacer mis frustraciones espirituales con continuos viajes a la nevera. Me puse como un globo. Para realizar la obra literaria que me proponía llevar adelante me atiborré de café y creo que las volutas del humo de mi pipa incentivaron mi imaginación o, al menos, eso pensaba yo. Marré el golpe y acaso sea uno de los motivos de mis muchos fracasos. He ido de desastre en desastre por la vida, navegando por mares adversos. El viento huracanado zarandeaba de proa pero como yo soy petizo y marino avezado a las borrascas aferraba obenques y largaba velas. Me sublevé contra el Alzamiento Cibernético-ya te hablaré de esta novela en otra ocasión- y los internautas te han ganado la partida y tú jodio tonto le has bailado el agua, estuviste como un idiota trabajando gratis et amore para el gluglú. Menos mal que has adoptado la decisión de que ellos no tienen que gozar de tu arte sin pagar derechos de autor, de modo que de ahora en adelante Cartas a Erica. Hoy te he llamado por teléfono y escuché tu risa franca y castellana. ¿no te estarías riendo de mí? Una cosa: que me preocupas es que tienes tanta energía que se quema la mano. Hostias, Squirrel, a ver si vas a tener poder. Sea como fuere, siento una gran alegría y quietud interior al renovar esta correspondencia. Lo dejamos en la noche de san Silvestre, un fin de año como los demás, pegado a la radio, escuchando melancolías. Reflexionando sobre la luz y el tiempo que se va. Me fui a yantar al Gestón y allí me dieron las uvas. Curé las muchas tristezas con orujo brujo, el agua que quema mi espíritu. Los gitanos lo llaman peñascazo. | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Posted: 31 Dec 2018 10:25 AM PST DIVAGACIONES DE LA TARDE DE SAN SILVESTRE Henos aquí una vez más a las puertas del 14 no sé si será la guerra del 14 o la debacle pero es posible que España se termine a manos de sus verdugos de la casta política, los sondios regios, las princesas facticias, los tertulieros campanudos. Aurrerá. Finos coronat opus. ESTABA MUERTA HACE MUCHOS TIEMPOS ENTRE TODOS LA MATARON Y ELLA SOLA SE MURIÓ Al FiN Y AL cabo uno no está por la labor a la España de Salvame de Lux, de la Camps de Belen Esteban de los periodistas y escritores a sueldo del régimen: Juan Cruz, el Tirantones el autor de la Rusa. No. Sólo nos queda el vino de Arganda y el polvo de las bodegas de Morata de Tajuña y mientras bebo y vivo me arranco por una coplilla tiene la tarara unas pantorrillas que parecen cañas de colgar morcilllas la tarara sí la tarara no la tarara niña de mi corazón san cristobalín manín manon san cristobalón malón cara de rosa que bien sabe en que mano posa dale un novio a mi hija que ya es moza pues ya se sabe que de los gustos sin pecar pues cagar y a cumplir con las obligaciones de la naturaleza pues quien pudiera tener cien culos para cagar cien veces y echarle la bosta en la señera del señor Pujol, Mas y compañía porque yo heme aquí que tiro de la cadena por última vez en este año y pulso de la lira mi más tranquila cuerda y canto a la mierda. Huele al perfume de Barcelona en este boñigar que es España cagadero democrático de Arropa muy democrático y todo lo que tú quiera pero un muladar. Caga alegre, nin, caga contento, sí pero caga dentro que esta noche por ser Nochevieja no es noche de dormir y yo me mamo bien mamao y quedo abrigaño de tus coces y de tus versos porque vienen los fantasmas. Es el mejor medio para conjurar a los malsines que se abaten sobre mi patria. España es un queso de bola hecho de muchas leches, ay sí. Falos erectos y vulvas mojadas en el perenne triquitraque del ordenador que es la única jodienda que puede permitirse el escritor y ollar sólo mediante el wishful thinking los escabrosos predios de la lujuria y estando en lo mejor de mi novela acariciando los muslos de las musas me da un apretón y tengo que descender de las cumbres del Olimpo a las orduras de mi retrete vecinal cuidado no se te queden las carnes pajaritas ni se hiele el culo con la manta que está cayendo que nunca estuvo España tan por los suelos. Eulalaia, eugamia, rusofobia y rupofobia PERO QUÉ POLLAS DICES. Hay tanta suciedad que tenemos que llamar urgente al limpia chimeneas. Yo me añublo como los cerezos. Me abro y me afufo que mi alma esta tarde es un almanaque. adiós y feliz año de 2014 | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Posted: 31 Dec 2018 10:21 AM PST MEDITACIÓN EN LA TARDE DE SAN SILVESTRE. UN ANGEL ME HA DICHO: ORA, LLORA, ESPERA Y CALLA Henos aquí plantados ante 2013. Un año nuevo llama a las puertas. Enterremos al hombre viejo. Alma mía, canta al Señor, 68 veces. Inmerso en la maravillosa liturgia de las doce noches cuando el orbe gira sin gobernalle en poder de Saturno, el dios oscuro y suben del infierno los poderes del Maligno, yo entono el salmo 123 del ofertorioanima Nostra Sicut passer erepta est de laqueo venantium. Laqueus contritus est, et nos liberati sumus. ¿Qué más quieres, Antonio, tu alma como pájaro burló la trampa de tus perseguidores? El lazo se rompió y fuiste liberado. Es de la misa de Inocentes. Se escuchó una voz en Ramá, grito desgarrado y era Raquel que lloraba a sus hijos, nadie la consolaba porque lo que salió de sus entrañas ya no existe. Fueron los primeros mártires los degollados por Herodes homicida Trucidador. Bonita parábola un contexto en los que se guardan los misterios inabarcables de la redención. ¿Por qué nacemos cual es el designio? ¿somos todos fruto casual del ayuntamiento de un hombre y una mujer en una siesta o al calor de la paja de un almiar o en el asiento de atrás de un 600 o resultado de un divino designio? Lloraba Raquel en Ramá por sus hijos degollados y nadie la escuchaba. Nada más banal e inconsistente que el ser humano. Nuestros orígenes, nuestra gestación, son una lección de humildad y un enigma. Está en toda la mitología grecorromana y es el punto de arranque de todas las religiones. Comprendo el miedo que tiene la iglesia a todo lo relacionado con la concepción vía sexual y las meticulosas normas talmúdicas y coránicas sobre la pureza, el adulterio y la genética. Puede ocurrir que los hijos a los que tú adoras y proteges sean hijos del lechero. En caso semejante la ley mosaica ordena conceder a la interfecta libelo de repudio y el Corán dilapidarla hasta la muerte. El evangelio mucho más acorde con lo divino que lo humano dice que el que esté limpio de pecado tire la primera piedra. Nacemos impuros y las aguas del bautismo nos separan de la culpa. El pecado de nuestros primeros padres, la expulsión del edén es el sello y el estigma de pobres mortales que miran hacia atrás, hacen examen de conciencia en la última tarde del año. Otra parábola. Yahvé se dirige a nosotros por medio de símbolos que no otra cosa son los sacramentos y de parábolas porque nuestra inteligencia no puede acceder al intelecto de Dios cuyos pensamientos son inexplicables. La mejor sangre, la más preclara estirpe, la de David pero el Rey Poeta era adúltero y pecador, ordenó matar al marido de su amante. A la luz de tal misterio se entienden las perplejidades del casto José y estas angustiosas dudas se expresan y resuelven mediante la intervención de un ángel, plasmadas en el evangelio de Mateo en la misa de Nochebuena… cum esset desponsata Mater Jesús Joseph, antequam convenirent, inventa est in útero habens de spiritu sancto. Joseph autem vir ejus cum esset justus et nollet eam traducere, solvit oculte dimitiere eam. Haec autem eo cogitante ecce ángelus domini apparuit in somnis ei dicens: Joseph, filii David, noli timare accipere Mariam conjugem tuam; quod enim in ea natum est de spirtu sancto est. Pariet filium et vocabis nomen ejus Jesús. Ipse salvum faciet populum Israel a peccatis suis. Laconismo impenetrable el del evangelista que refleja en estos sucintos párrafos las zozobras que debieron albergarse en el corazón de un descendiente de David, el padre putativo de Jesús y fiel esposo de la Virgen Mafre. No hay asunto que desequilibre más a un judío que las sospechas sobre su mujer. Tuvo la suerte San José, a diferencia de otros pobrecitos y atribulados maridos (¿me habrá puesto los tochos?) de que el arcángel Gabriel viniera en su auxilio a redimirle de sus celos, muy justificados por otra parte. La gracia divina suple o complementa, corrige y perfecciona y viene a rectificar a la naturaleza (no somos animales, estamos hecho a imagen y semejanza de nuestro Creador) donde la transmisión de la especie se realiza ad libitum en pleno albedrío del instinto y donde impera la ley del más fuerte. Entre mamíferos y vivíparos se hace caso omiso de todo cuanto hay de espiritual en la religión del Amor; por eso la Iglesiaclama contra el materialismo ateo o el feminismo radical, la homosexualidad que sin condenarla no condona, o el aborto, la destrucción de la familia, la cosificación de la mujer como receptáculo de placer (y de dolores) y no como transmisora de vida. Ello sería un paso hacia la descristianización, la vuelta a la selva y a ser parientes de los chimpancés, aquí te pillo aquí te mato, el que no corre vuela (se me aparece ahora mismo el rostro hirsuto del catalán Punset ex ministro ucedeo y saduceo pues por lo visto no cree en la resurrección de la carne con sus programas pseudocientíficos y animaladas por la segunda cadena) y es lo que pretenden las Fuerzas Opacas que esgrimen como arma colosal el hedonismo, la ortogénesis, la cultura de la muerte que condena a la gehenna a los enfermos, a los tarados según la fórmula de lo políticamente correcto y la divinización de la imagen. Siempre, por el contrario, los tendréis con vosotros, nos advierte Cristo. Los enfermos, los tullidos, los leprosos, los desahuciados integraban las turbas que seguían por Galilea al Maestro. Rouco, mientras se rodea de gente guapa y de dinero, esgrime con razón esta doctrina sacrosanta del dogma católico pero comete un error, al mezclar las leyes divinas con las humanas y monta el cirio con sus happenings en la plaza de Colón politizando el aborto trayendo a tales reuniones a gente maja y de derechas. Fue a besarle el anillo la alcaldesa Ana Botella, una señora que pertenece a un partido político y a una casta de encaramados deleznable para los españoles de abajo en medio de los estertores de la crisis, cobra cincuenta mil euros al mes. Es banalizar una cuestión tan tremenda para las que lo sufren como es la interrupción del embarazo. En este sentido el approach de la iglesia ortodoxa rusa, que llora, reza y calla, me parece mucho más adecuado con las enseñanzas evangélicas. En parte la iglesia católica postconciliar es la responsable de esta debacle que ha traído angustia y pavor al corazón de las gentes. La iglesia nuestra tiene que entonar su mea culpa, sollozar por sus muchos pecados de años atrás Porque comulgó con ruedas de molino, hizo dejación de sus poderes de autoridad y sufre el acoso y derribo de un desprestigio general que se encarna en la figura del cardenal de Madrid. Habría que jubilarlo. Queremos un obispo más valiente y menos condescendiente con el poder pero aquí y ahora está manipulado hasta el propio Benedicto XVI. Deje a sus kikos, a sus movidas, y vuelva al redil de la iglesia y a la vieja doctrina y a la pura fe, llore, rece, espere y calle. | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Posted: 31 Dec 2018 06:58 AM PST ZAPATERO COMUNERO. HISTORIAS DE LEÓNAntonio Parra Con mi quiñón de LeónDi a España su mayor blasón Mucho me prestaba a mí León de mozo. Tenía yo una novia en las Asturias de Oviedo. Se llamaba María y era mi “Dulcinea del Sotrondio”. Cuando cortejaba, íbala a ver –oh dulcísimos y enamorados viajes del amor que se fue y no vino- pero casi nunca alcanzaba mi objetivo, bien porque se me escacharraba el 600, aquel coche también era un amor, y mi cuñada Malena luego le llamaba el “Cupido”, bien porque hubiera nieve en los puertos, y allí un culín por la Robla, más allá un carajillo pasado la Vid que es pueblo ferroviario donde los haya hasta el punto de que la calle real corre en línea recta con la catenaria del tren, o porque en Arbás, emplazamiento mágico y atalaya de grandiosos paisajes amenos prados para la contemplación recostado en el espaldar de un gollizo, y convento de cistercienses, paraba a cantarle una salve a la Virgen Negra, Alma Redentoris Mater. Y a lo mejor entraba en “éxtasis”, y ya no quedaba yo en condiciones para acometer, las revueltas del Pajares y bajar por el paso honroso. Así que tuve que hacer el amor por correspondencia, cosa poco aconsejable toda vez que para torear y casarse hay que arrimarse dice el refrán. Y así salió todo. Pobre mi señora Dulcinea del Sotrondio, sigo siendo tu caballero andante. Ella también monta guardia junto a los luceros. Ya no es más que el recuerdo: unas cartas amarillas y una fotografía en que aparece – era guapísima: una sobrina suya que es clavadita a ella se ha convertido en la modelo más cotizada de España- sentada de pantalón rojo de tergal y rebeca blanca en un chimorrete del alto de Tarna. Esperame en el cielo. Hasta el memento, el lugar y el talante de María Martínez Zapico no puede ser más sugerente y misterioso. Pero muy particularmente me perdía por los humerales del viejo reino y al llegar a Toral de los Guzmanes me entraban ganas de tomar vino y de comer conejo. Luego me disipaba por los andurriales del Barrio Húmedo presentando armas a san Marcelo Centurión, aquel bravo soldado romano que por renunciar a incensar a los ídolos y lanzar al fuego sus condecoraciones de oficial de la Legio VII Gemina Felix Decia fue pasado por la espada en Tagaste. Y honores también rendías, toñete, que eres un irresponsable, a Genarín otro santo tutelar de la querida capital de los reyes godos que una noche despues de darle mucho al cristal fue atropellado por un camión barrendero y aquello si que no fue paso honroso como el de don Suero de Quiñones pues murió mientras al hombre le dio un apretón y fue a tirar de los pantalones, culo a un postigo de la famosa muralla y no le vio el chofer. Se lo llevó por delante. Se le honra todos los jueves santos. Sus cofrades elevan oraciones por su descanso eterno y dende la Hermandad del Pimple Soplen y Marchen oran preces a san Marcelo, su capitán y luego van a recorrer monumentos que siempre tuvo buenas tascas León y las mejores estan a la sombra de la Pulchra. Yo pecador me confieso a Dios que también caí en la debilidad de hacer recorridos infaustos por estas estaciones al pie de los adarves de la muralla romana que derribó Almanzor un mal día del verano del 907 (se cumplen mil cien años) en que llegó el moro en razzia incendiando campos violando dueñas e imponiendo el ignominioso tributo de las cien doncellas. Que desde entonces a miramamolín como se le conoce bien no es que se le quiera mucho por estos pagos, aunque ahora toca alianza de civilizaciones, pero la gran muralla volvió a ponerse en planta otra vez, sin los mampuestos de jaspes y mármol latino sino con el barro y el adobe morisco de estos rojizos hontanares riberas del Órbigo; los clérigos a cantar la misa, los canónigos a salmodiar en el coro, la dueña a su rueca, el cantero a sus rocas. Y los mozos por San Froilán pasado veranos a concertar justas de aluche, un deporte de lucha grecorromana con el que se divertían los legionarios romanos francos de servicio probando sus fuerzas en la lucha personal, y los discípulos de Genarín pues a lo de siempre: seguir sus rondas por las bodegas donde iban a merendar las cuadrillas con el laurel dovelando la entrada en loor del dios Baco. Todo vuelve. La vida es catarsis. No se puede ingresar en el templo de Afrodita sin haber atravesado el laberinto de Dionisos. Y es que oh misteriosos caminos del Señor la virtud y el vicio andan paredaños. Las canonjías fueron construidas al lado de las casas de tolerancia. Total que yo me desaprovechaba por aquellos colmados. Ahora al cabo de los años no me queda otro remedio que entonar un confiteor. No pasaba nunca de la Venta la Tuerta donde empezaba el Rabizo y donde parece que hasta las hojas de los rebollos dimanan una energía especial y allí me tenía que quedar a hacer noche. Esta posada famosa en la España trajinante era el encuarte de todas las diligencias que hacían el relevo y uncían caballos de refresco en el trayecto Gijón-Madrid que duraban tres días (lean a Jovellanos, a Clarín y al mismo Larra) En fin que mi novia se cansó de mí pero yo nunca me he cansado de León, una ciudad misteriosa y con alma y espíritu en la que descubro siempre algo nuevo cada vez que se la visita. Y su espíritu es comunero. Nuestro presidente Rodríguez Zapatero creo que en su carisma recoge en su persona algo de ese no sé qué libertario que se palpa al resguardo de las espiras de su catedral gótica. Allí todo el cabildo se sublevó contra los atropellos forales de Carlos de Gante y su camarilla de extranjeros (con decir que su valido Adriano de Utrecht quien después llegaría a papa nombró a un niño de doce años para la mitra de Toledo, Guillermo de Croy, a lo que se añadían los tejemanejes corruptos del privado Chevres quien designa a un flamenco canciller de Castilla, un tal Sauvage) y sobre todo fue una rebelión contra los banqueros del emperador, los Fucares, de origen converso y venecianos alemanes mayormente. El pueblo vivía bajo el peso de las gabelas y exacciones fiscales, fastos, lujos, y regocijos de los señores con derecho de pernada. El “Estabanillo”, autor anónimo y seguramente un gallego, describía el esquilmo de la vieja nación española con mucha retranca: “Sí. Si, coser y cantar, cantar, coser aquí y cantar en la iglesia; cargar en Castilla para descargar en Flandes”. Y los leoneses son los más españoles de todo, más mesocráticos e igualitarios que los mismos castellanos pues León fue la primera en adoptar las convenciones del Fuero Juzgo. Sin haber sido demasiado mosca cojonera para los banqueros, los Fucares de nuestra España actual no disparan sus dardos envenenados desde Almagro donde tenían la sede estos banqueros sino desde los micrófonos de una derecha ersatz y envenenada. En fin, a rey muerto rey puesto pero aquí nada es lo que parece, nada es lo que parece. Sucedáneos de en mi nombre no y ZP creo que tiene un espíritu tan patriótico como equitativo y busca la paz tratando de salvarnos de la debacle sin importarle demasiado los ducados que vienen a ser el móvil de esta gente que pide revanchija y quiere regresar al poder a toda cosa aunque sea con un líder de la oposición que tiene cara de Juan Simón, parece el enterrador, o de una doña Espe que no deja de ser una chica Telva todo imagen. Mucho ruido y pocas nueces. Zapatero sin embargo, es todo enjundia. Tiene el carisma del enigma. Me fascina pues este garbo y esta leche comunera de nuestro primer mandatario legionense al que insultan y calumnian a placer. Son los mismos de siempre. El espíritu de los Fucares que vuelve. Aquellos hablaban alemán. Estos hablan inglés y mas papistas que el papa llevan estampadas la estrellas y las barras e en el forro de los gayumbos pero oiga vamos a ver un poco de recato. Este gobierno no parlamenta con los terroristas. Suelta caña y amarra cuerda que es el lema o debe ser de todo buen político y con los catalinos parlamenta. ¿Estan ustedes dispuestos a enviar a los milites de la Legio sétima Gemina contra los díscolos de Guernica o volver a expulsar a todos los judíos que se mueven detrás del call de Rovira y de la Caixa para acabar con la situación catalana? ¿No, verdad? Pues entonces dejen hacer. La política es el arte de lo posible no el santo Niño del Remedio, señores quejicas y que la cultura de la queja tanto practican. Vuelve el tema comunero: los usos y costumbres de las ciudades pisoteados y sus derechos conculcados ante la llegada del gran hermano. Otra vez el imperio. La idea mesianica pero el español es de talante y de talento, es sangre municipal y espesa, quiere vivir su vida que le dejen de monsergas de grandes proyectos mesiánicos de salvación universal. Esta era la idea de Carlos V: el sueño de una España imperial, el sueño que nunca vino que costó mucha sangre y no pocos sufrimientos. Un trono. Un altar. La globalización. Pero los canónigos se quejaban de que les mermaban las rentas. Que el papa confiscaba algunas de las prestameras catedralicias. En Toledo ocurrieron tumultos en tiempos de Cisneros y en León un jueves santo de 1520 – como fui niño de coro siempre me gusta el escudriño de los papeles viejos y antiguos tumbos catedralicios y voy a acabar mi vida laboral de archivero- después del Oficio de Tinieblas se preparó un tumulto en el seno del cabildo entre regalistas y comuneros. Eran los dos bandos y la lucha se entabló con lo primero que tenían a mano, unos acogotar con la cruz y los ciriales. Se acometían unos a otros con los encendidos blandones y los acetres. Hubo forcejeos, los bonetes por el aire, se rasgaron roquetes y capas pluviales. Sonaron los ultrajes y el tú más de todas las broncas. Un austero dominico, fray Pablo de Villegas, insigne comunero la emprendió a hisopazos contra Diego de Valderas mítico arcediano trabucaire partidario de las bulas papales y que secundaba la causa de Adrian de Utrecht y lo corrió hasta la puerta del rosetón con la vara que le dejó el canónigo pertiguero. - Dele, dele. Atícele bien Su Reverencia. En el bandullo. A por él. En aquel preciso momento ingresaba en la catedral la procesión de los disciplinantes. Los penitentes se liaron a golpes con las cruces y las disciplinas con que se autocastigaban las espaldas les sirvieron de armas ofensivas contra los odiosos imperiales. Huían las beatas despavoridas. A los claustrales más viejos les daban sincopes. Aquello acabó verdaderamente como el rosario de la aurora. - Y tú más. - Y tú más. El de Valderas pudo ponerse en fuga. A la puerta le esperaba uno de su facción teniendo a la brida una montura. Salió el clérigo a uña de caballo, cosa que estaba prohibido a los capellanes que solo podían ir en mulas hacaneas y burros alquilones, capados, en señal de penitencia y humildad pero España estaba inflamada con el tema de las Comunidades - ¿les suena verdad? Parecía un tiempo de elecciones, clima de guerra civil- y los abates se pasaban con frecuencia los cánones episcopales y los breves pontificios por el forro de los comandones y se tiraban al monte como lo hizo aquel tonsurado Diego de Valderas personaje singular, un cabecilla, un guerrillero digno antecesor del cura Merino y otros clérigos trabucaires. ¡Ay León me gusta tu sangre municipal y espesa! Que fue venero en el que han bebido grandes escritores: el padre Isla, Gil y Carrasco, Julio Llamazares, Pepín Cavero, mi redactor jefe de Pyresa, Astudillo, que en paz descanse, Jesús Torbado el mejor novelista de nuestra generación que fue la del 98(otros le tienen envidia por no llegarle a los zancajos al de Gordaliza del Pino), o grandes periodistas como José Luis Gutiérrez alias El Lobo, un autentico coyote de la información, fue director de Cambio 16 y de SP y ahora su columna brevísima en el Mundo bajo la firma de Erasmo, es muy influyente; Felipe Sahagún al que yo conocí en Nueva York cargado de masteres como Felipe Maraña. Cambió el nombre. O radiofonistas como don Luis del Olmo [el del Bierzo es uno de los pocos periodistas que ha logrado hacer dinero en esta profesión que es la de Larra, sus méritos tendrá] y no sigue la lista porque sería el colmo y alguno se me va a quedar en el tintero. Gran gente de pluma ha producido León una escuela que sólo encuentra rival con la ovetense. Yo mismo publiqué mucho en Proa que era un periódico falangista de corte jonsista donde se recordaba con admiración al pobre Genarín y al bravo Durruti. Yo también tengo sangre comunera y en Segovia nuestro Juan Bravo hizo causa común con Juan de Padilla y Maldonado nuestros lideres nuestros cabecillas al que respaldaba el cabildo de la Pulchra leonina desde aquellos versos en el mainel prismático un epígrafe en el parteluz del pórtico catedralicio que leía: Sint licet Hispanis ditissima pulcharaque templa. Hoc tamen egregiis arte prius(Abundan por lo general en España los templos sagrados más hermosos del mundo pero este de León aventaja a todos); por este letrero llamamos la pulcra leonina a la catedral de León. Siempre que voy a León me pierdo por su torreado recinto a la sombra de los palacios de los Guzmanes y de los Luna. Puerta de Cores abierta en el 907 y junto a ellas otras siete más que se llamaban la del Burgo, Santa Ana, la de San Marcial, Fajeras. Rúas y tabernas donde se escancia buen vino y se come mejor botillo y dicen los asturianos que pué más el guello que el butiello y es lo que me pasaba a mí en aquellos altos cerca de la Virgen del Camino. Que no cruzaba el Pajares, y no pasaba de la Robla, cuando iba a ver a la novia que se me murió. Este verano, si Dios quiere, haré con los debidos permisos y bulas otorgadas otra de aquellas peregrinaciones de hace cuarenta años. Rezaré a la Virgen Blanca, gótica, a la que le inunda la hermosa cara la luz que de atardecido entra por el rosetón, calidoscopio de colores y luego me prosternaré ante la Virgen Negra de Arbás, románica, – si no nos la han robado los piratas de las obras de arte de nuestro patrimonio- y luego iré a Avilés y en la Carriona depositaré un ramo de guirnaldas ante la tumba de Demetria y, con las mismas, pa Langreo, a la cuenca minera. Que allí está la sepultura donde me aguarda y duerme el último sueño mi Demetria, mi ex amada, dulcinea del Sotrondio. Caminante no hay camino se hace camino al andar. “Con mi quiñón de León di a España mi mejor blasón”. Los que vapulean a discreción a este legionense, José Luis Rodríguez Zapatero, víctima de los gusanos goebbelsianos, de los rencorosos, los envidiosos, de los injustos que van de buenos por la vida, que a mí me parece un español de pro no sólo cometen ligereza de villanos cobardicas sino que no saben de la misa a la media de la historia de España. Por estos ignorantes vesánicos y fanáticos siempre somos aquí inclinados a tropezar en la misma piedra a cometer los errores del pasado. ¡Oh María mujer de luz yo te amé! ¿Y ahora por donde andarás? Virgen Santa del Camino, sé mi escudo y protección contra tan mala baba, tanta hiel. 21/05/2007 | ||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
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