2024-10-21

 ALDEANUEVA DE CODONAL UN PUEBLO SEGOVIANO DESAMORTIZA SU IGLESIA PARROQUIAL

 

En Hervás judíos los más y en Segovia y en Toledo judíos enteros, reza el refrán y de Segovia ni la burra ni la novia ni tampoco la mujer.

 Los de Sanchonuño cagan en un puño. Fuentesoto culo roto etc. no vamos a cantar aquí el prefacio de las siete villas que entonaba mi abuelo durante la trilla pero es que mis paisanos son así como muy ahorrativos y recontrajodidos.

Santa Teresa que los conocía bien y tuvo en la ciudad sus sufrimientos y murmuraciones de que se entendía con su confesor el fraile chiquito bajó de la mula y se descalzó al llegar a la venta de san Pedro Abanto las zapatillas y las recudió en una piedra al grito de Segovia ni el polvo de las zapatillas y no volvió más a pasar bajo los arcos del acueducto. Claro que la santa era de Ávila y segovianos y abulenses todos parientes y por más que primos hermanos siempre tuvieron sus más o menos

Porque resulta que los del cochinillo y el chorizo de Cantimpalos son pueblo de conversos y tornadizos pero yo aunque me nacieron allí soy de Oviedo y no conozco el miedo.

viene a cuento del pleito interpuesto por los vecinos de un pueblo morañero, Aldea de Codonal, contra el obispo pues por lo visto reclaman la iglesia de Nuestra Señora de la Asunción. Alegan que el  templo es suyo y lo quieren legar en la hijuela de sus descendientes. Pues sí que estamos buenos.

 Ciertamente es un hecho que la iglesia católica en España es una gran inmobiliaria y en Segovia ciudad de acarreo un 75 por ciento las fincas pertenecen a la diócesis. Recuerdo por ejemplo aquella cerca del Terminillo donde yo iba a pasear con don Benedicto y el deán Revuelta y don Hilario el archivero y cuán buena caminata nos dábamos, y qué hermosura ver florecidos los almendros en los días soleados de febrero.

Ahora han hecho allí un hotel lo mismo que el palacio de san Esteban, joya arquitectónica a los pies del ebúrneo campanario de San Esteban. Una nueva desamortización está en marcha con arreglo a los dictámenes del Papa nuevo que quiere deshacerse de iglesias y conventos.

 !Ay mi seminario vacío, ay mis ermitas románicas donde anidan las golondrinas!

La iglesia fue un foco de cultura y de generosidad. Cierto manos muertas  mostrencas pero he conocido a canónigos que no llegaban a fin de mes y a capellanes como don Valeriano Pastor más pobre que una rata que murió en la miseria.

Él me enseñó a amar el latín. Y don José del Moral que me inició en los secretos de las melodías del canto coral un amor que fue conmigo siempre. Todos los curas segovianos que conocí practicaban la pobreza en grado franciscano y todo lo más que tenían era un buen pasar para dedicarse a la especulación, a sus libros. 

Estaríamos salvajes y con el culo aire, esclavos del consumismo y de lo que dice la tele. Que el Vaticano se meta sus turbo canonizaciones en la faltriquera. La verdadera iglesia más allá de los triunfalismos es ésta la que se sufre y anda confundida y cruza los campos como ovejas sin pastor a merced del lobo.

Sin la iglesia no hubiéramos tenido cultura ni archivos y todo ese foco de gracia que irradió el catolicismo, esa libertad, hoy tan entredicho. Rentas, anatas, estipendios,  los silos del cereal. Esa vida tranquila que buscaba la excelencia a la que yo aspiraba y creo haberla concedido. Pero han vuelto los globales con sus usuras con sus pleitos. La codicia.

Todos queremos más. Me sacudo el polvo de mis zapatillas como hizo la Mística Doctora y a mis paisanos que los zurzan y voy para Oviedo donde los que moran son cristianos viejos.

Estos lamentables sucesos corroboran mi tesis de que una de las mayores herejías de la catolicidad es considerar un dogma el Shoah que niega el amor de Jesucristo y quiere sustituirlo por el odio la venganza la ojeriza y huyo camino del norte como hicieron los mozárabes cuando venía detrás Almanzor cimitarra en ristre.

Lo malo es que el Almanzor sionista es mucho más temible y poderoso que la morisma.

No tienes donde esconderte. Me refugio en mi mismo en la trinchera de mis cintas de san Jorge mis devocionarios los melismas gregorianos mis rosarios y mis cristos y a los palurdos avarientos de ese pueblo cubierto de polvo que les aproveche que monten un bar o un puticlub.

 Y les zurzan. Higas al señor obispo Rubio, una almina de Dios, y al señor Bergoglio culo magno cuyas posaderas no caben en la silla gestatorio tampoco lo cabe un piñón por el culo de lo pancho que es. Viva Cristo Rey que derramó su sangre por nosotros y era el Hijo de Dios.

TÚ PARA MI SIEMPRE SERÁS MUSICA, DULCE AMADA

 

ADVERSO SINO

No mires el brillo fatídico de esa estrella cuyos rayos hieren de muerte al unicornio,

Librete el hado de la luna llena de marzo

Un halo fatal cobró tu mala estrella que anuncia la llegada de un tiempo selenita y tú naciste hijo del sol

Escucha el son de aquella guitarra rajada que compraste a un buhonero de Pearson Park

Tus dedos interpretaban una saga fuga de Bach

Música vital salmodia inacabable de quejas y plegarias

Que sólo escucha el ángel del mal

Reflejando en retrospectiva tu fracaso total

Apura ya el cáliz hasta las heces

Pues te nacieron con mal fario

Eres caballero andante desterrado de la palabra

El mundo futuro hablará, sin embargo, de ti,

Antonio Parra

16-3-1995

ESTRELLA FILANTE

Arde en mi pecho la luz de la lejana estrella fenecida destello de un sol muerto pero que envía sus rayos todavía al cosmos sin confín ni tiempo, la eternidad en sus pupilas, llama argonauta viajando trayectos siderales

Esferas que giran trillones de segmentos meteoro a la deriva que al fin arriba desde cuando dijo Adonai que la luz fue hecha

Lo que no es y fue seguirá ardiendo en el pebetero de mi carne fugitiva

Candil de aceite bálsamo a mi herida producida por el rayo de la estrella matutina

Reverbero de aquel querer incierto

Radiancia fugitiva del ayer

Detonaciones oigo de aquel eco que viaja sin pausa por los siglos espantando a las sombras de Tanatos

Eros aguanta un poco y derriba a Saturno muy asustado

Y vence al tiempo pues son inescrutables las reglas en que gira el universo

Oh luz filante de la estrella tú te vienes conmigo

Oh rutilo despavorido

Que ciega mis pupilas

Reja vertedera de catarsis recuerdos y olvidos

Esta noche la candela votiva de tu rostro, Suzanne, irradia mi memoria

Voz sonando infinita pronunció tu nombre

Estrellando tus versos y tus besos contra el muro infranqueable del callejón

No me dejaban, amor mío, no me fue lícito pisar tu sombra

El hado maldito dijo no

Pero tú sigues morando en esa estrella perdida en cuya luz habito

Proyectando transparente la silueta de la amada

Sus enhiestos pechos

Sus orondos rizos

Y aquella carcajada que me hizo para siempre echar de menos tu ufanía

Yo quiero regresar a ti, estrella de mi vida,

Subiendo por la escala de la luna

Brincando de esfera en esfera

Viaje y gira en clave de do

Porque tú para mí siempre serás música

VISPERAS DE SAN MARTIN. CRONICAS DE LA ESPAÑA LAICA Y NO ES LO MISMO ESTAR JODIENDO QUE ESTÁR JODIDO ABRUMADO POR LAS PUTAS RUSAS DE LA RED

 

MANIPULARIO DE UNA COHORTE LEGIONARIA

 

Escucho el zureo de la paloma mientras se arrullan los palomos y los tertulianas largan y garlan sus espiches.Mas, estoy en calma.

 ¿Gozas, vida? nada, pues entonces algo huele a podrido en Dinamarca. la chica del autobús iba con un cartapacio  escolar en el autobús y dentro de los apuntes en un cuaderno como un marcapáginas llevaba un condón. La vida no es seria no demasiado serio y ahí estaba el obispo Camino con su pectoral de arrastre barbilampiño que a mí me recordaba al gran inquisidor de Dostoievski cuyo mensaje es apriorístico ni más ni menos que si cristo bajase a la tierra lo detendrían los obispos.

Yo no sabía mucho de los engaños del mundo pero me dejé engañar por aquellos clérigos con chafarrinones de sopa en la sotana y los bonetes torcidos de la orden del domine Cabra arrastrando sus manteos y lobas por las calles congeladas camino del coro a cantar el oficio. Luego supe de los engaños del mundo y de las mentiras de las mujeres. Yo no era más que un hijo de la piedra que en el devenir de mis días me juntaría con las hijas del arroyo.

Esta noche de San Martin acabamos de pasar la novena de las animas y medio pueblo anda borracho como en el cuadro de Grügel para festejar mes de las vendimias al santo del caballo blanco "Panonius" y la buena capa. Una buena capa todo lo tapa y un día es un dia, padres conscriptos, mercaderes que han vendido la patria. 

Era san Martin un manipulario de la caballería romana que un día se le apareció Cristo en forma de pobre y a la caridad toda Europa se consagra. Un manipularius era un soldado raso pero él llegó a general y luego lo hicieron obispo de las Galias. De mozo sabía utilizar el harpagón o gancho con que las acies disparaban contra las murallas y decía adelante y adsumus y al combate le seguían las mesnadas.

El pilorius haciendo uso de sus arcos lanzaban los dardos o tragula que portaban en la aljaba. Detrás arreaba la infantería con la emsis o espada. Los infantes cortaban las gargantas, golas y golillas de enemigos. 

Bien podía san Martin un soldado de Cesar combatiendo con los aquitanos en la guerra de las Galias. Llevando el pecho constelado de medallas y de signa militaria. y como zapador abría zanjas et ad fodiendos puteos

No me lo tomen a mal, puteos no es puta en latín pero fodiendo es casi la misma cosa por la que todo la entendemos: excavar, meter la pala y sacar, porque fodere vale tanto como joder  y no es igual estar jodiendo que estar jodido, evolucionando por aspiración consonántica a esas bellaquerías en las que piensan a todas horas los hombres y las mujeres, mocosuena mocosuenae. No hay polisemia que valga que el latín es lengua expresiva. Pozxhivaete... Kak diela? Xarashó. 

Pero España es un solejar donde toman el sol los jubilatas. ¿Adónde vamos los licenciados de la existencia? A un banco del parque. Mejor a la taberna. Hay en Madrid buenas casas de conversación. Si te quedas quieto, viene un guindilla y te manda a limpiar las cuadras de Augias.

 Tántalo habita entre nosotros y nuestras zozobras no tienen fin. Que de un tiempo acá andamos entre la cruz y el agua bendita y nos llaman carcas y meapilas. El Valle de los Caídos lo cerrarán y echarán a los frailes pero no los fusilarán. España es laica, laica, judaica. ¿Una más de ZP? No gracias que hoy tengo el hígado un poco revuelto