El otoño cubre los caminos de oro.
Antología de un poema
El autor de la columna es Vladimir Smirnov, miembro de la Unión de Escritores de Rusia.
Igor Tyulenev,
Pérmico
Vasily Surikov
Sostuvo la capa chuvash con su hombro,
¿Humanizado en metal?
¿Vasily Surikov está hecho de acero?
No, él es de Pravda. ¡Fíjate bien!
Esta es la mano derecha
Ermak fue incluido en Rusia.
¿Qué música estaba sonando...?
¡La cuerda es la flecha tártara!
Ya escrito "Mañana
"La ejecución de Streltsy". Peter está enojado.
Su rostro está cubierto de sangre.
Su caftán está manchado de sangre...
Vasily, sintiendo la sangre cosaca,
Tomó un pincel y… ¡conquistó Siberia!
Aquí está la supertarea del pintor:
Él no necesita un perro guía,
Para volver a visitar Tobolsk,
Recuerda las olas del Irtysh
Plomo… El alma se aflige
Sobre los cosacos que murieron heroicamente.
Murieron cientos de veces más
La gente de Siberia o del campo...
Y Surikov salvó a los muertos,
¡De vuelta a las lonas en una barca cosaca!
Nika Batkhen,
Moscú
Iglesia Blanca
Hierbas variadas. Flores multicolores.
Los niños están jugando bajo la lluvia.
El estúpido corazón está fallando.
La iglesia blanca permanece en pie.
Cierra el pueblo,
Recuerda Grishka, recuerda Stenka,
Recuerda el hambre y la devastación,
Recuerda la gloria y la vergüenza.
Huele a incienso y humo,
Él pide felicidad para todos sus seres queridos,
¿Quién está en problemas y quién está en camino?
Quien dijo adiós y perdonó.
Pase, cualquier transeúnte,
Admira la gloria de Dios.
Entre los iconos que se oscurecen
El tañido de la campana se desvanece.
Tatyana Makarova,
Kichmengsky Gorodok, Óblast de Vólogda
* * *
El sonido de la campana toca el corazón,
Flotando hacia el cielo rubio.
La patria no necesita mucho espacio.
Una niebla se extiende sobre el río.
Flota como una nube hacia el horizonte.
Lentamente, durante las horas de la tarde.
La somnolencia de Cornflower antes del amanecer
Reflejado en las gotas de rocío.
Te contaré sobre la casa en la colina,
Sobre el río a la sombra de un abedul,
Incluso sobre el cobertizo en el soporte -
Se seleccionará la línea requerida.
Irina Rys,
Moscú
Rusia
No sobrevivo aquí, vivo,
No tengo miedo, no espero una puñalada por la espalda,
Y estoy feliz por mi país,
Por mi pueblo, por la fe y por la fortaleza.
Estoy orgulloso de mi historia y apoyo a mi equipo.
Te extraño, me encuentro en una tierra extranjera,
Rusia está bajo la protección de todos los santos.
Se animó, harta de tantos problemas.
Los extranjeros no pueden comprender el alma de los rusos,
Así son las cosas, cada uno tiene su propio camino.
Y probablemente todo lo que necesitan saber es:
El camino de Rusia siempre lo muestra Dios.
Gunda Sakaniya,
Sukhumi, Abjasia
* * *
Estoy en las montañas bajo el corazón de Dios,
¿Dónde está esa gracia?
La sangre fluye por las venas,
¡El cielo está a un paso!
Si cruzas una montaña, es una montaña,
¿Dónde está el valle, dónde está la roca...?
Algún día me escaparé de aquí.
Y me quedaré para siempre.
Aquí el tiempo transcurre lentamente.
La eternidad vive un año,
El sol, si lo necesitas,
No irá más allá del horizonte.
Subirás hasta la cima.
El cielo está a tiro de piedra.
Estoy en las montañas bajo el corazón de Dios,
¿Dónde está esa gracia?
Traducido del abjasio por L. Argun
Nadezhda Besfamilnaya,
Moscú
Detrás de la puerta
El paraíso local está en otoño.
Pinta cuadros con un pincel...
¿Qué sucede fuera de la vista?
Uno puede especular fácilmente.
El cuajo flota en las ramas, encorvado,
El jadeo del sol pálido.
…Puedes soportar el otoño, pero no te enamorarás de él.
¿Puedes oír el sonido de las manzanas?
La luz de la tarde es difusa.
Los párpados se cierran suavemente.
El viento soplará frío, del norte,
El sol caerá de la rama.
En las hojas caídas se pudrirá, dulce,
Se hundirá en el cielo para ser silenciado...
Dará color al tiempo de invierno
Recuerdo del solsticio.
Y tras la puerta están Adams y Evochkas.
Los tontos de Dios,
Chicos buenos, chicas malas
Se inspiran mutuamente en sus corazones.
Valentín Nervin,
Voronezh
Gorrión
La esposa llorará,
El ángel se apartará,
y no quedará ni una sola lanza en tu alma,
cuando mi corazón parece palpitar
un pájaro sencillo como un gorrión.
Ella es libre
extenderá sus alas,
y los médicos se darán por vencidos,
¿Y alguien del espacio estará presente?
La vida terrenal en pocos minutos.
El alma sucede
justos y pecadores,
pero cada vez, al borde de la vida,
el emotivo trino del gorrión
su sencilla cancioncita.
Margarita Bendrysheva,
Kaluga
Visita a Tarusa
El calor llegó en una ola verde.
hacia un pequeño pueblo,
y caminamos, el cobre de las palabras
arrojar basura sin intención ni motivo.
Ni los Kazakov, ni los Arbuzov,
No nos parecíamos en nada a los Tarusov.
pero aún así celebró la hora
el huésped que nos tocó.
Muchos han estado aquí antes que nosotros,
¡Ah, el tiempo es el ondear del viento!
Ni Okudzhavas ni Steinbergs,
Caminamos a lo largo de la larga orilla.
y una calle estrecha, un arco
redondeada como la costilla de una ballena.
Allí, sobre el río Tarusa,
El silencio del jardín del museo floreció.
Ni Zabolotsky, ni Slutsky,
¡Llamábamos al pasado, para tocarlo!
¡Responde, pasado! Es
Parecía una amalgama gris.
Retrato, cuadros, mesa, ventana
y la fotografía, la misma,
momento detenido:
Marlene besa la mano de Paust.
Grigory Blekhman,
Moscú
* * *
El otoño pavimenta los caminos con oro,
Extingue el ardor y platea las sienes.
Lo que pareció una eternidad, hasta el punto de temblar,
Se inclinó ligeramente hacia la melancolía.
Como si estuvieras buscando algo que estuviera cerca,
O algo que nunca encontré.
El otoño puso las cosas en orden discretamente.
Todos los caminos que recorrí.
Este otoño no escatima en colores,
Como si quisiera convencerme de algo.
O está esperando mi consentimiento,
Que siempre es posible vivir con plenitud.
Estoy de acuerdo, no hay discusión,
La temporada dorada tiene su propia luz brillante.
Es una lástima que suceda tan rápido, sin que nos demos cuenta.
Solo puedo ver pasar a mis seres queridos.
En esa abertura que el tiempo no borra,
Donde siento su amor doblemente,
Como si el viento limpiara el alma,
Como un mensajero de tiempos pasados.
Y en la zona de otoño apenas se puede oír.
El sonido produce un diapasón silencioso.
O eso, o lo que resultó ser cierto,
O algo que se convierte en sueño.
En un sueño que hay caminos de oro,
Y que hay whisky en plata.
Pero en un sueño, todo lo que te hace estremecer,
No conduce a la melancolía.
Serguéi Pagyn,
Pueblo de Edinet, Moldavia
* * *
En el cielo inexplorado – imagínalo por un momento –
escaramujo,
pendiente del atardecer,
y estamos en la mesa,
y de rodillas
El perro del tiempo vaga por ahí.
Vacaciones resplandecientes
sobre patas de cristal,
vino fortificado de la felicidad,
mantel de lona,
y un monograma en una cuchara
Ha perdido su significado hace mucho tiempo.
Y la mariposa de la tristeza que se posaba dócilmente
en el firme agarre de la eternidad,
Podrías asustarlos sin querer diciendo: “Está oscureciendo…”
Y deberíamos llevar una lámpara…
Y la tristeza revoloteará, tocándonos suavemente.
frentes arrugadas,
y en la noche
Caminaremos hacia el suelo, como si estuviéramos por un sendero, tropezando,
con el haz de una vela conmemorativa –
a las puertas y ventanas del paraíso del sábado,
¿Dónde están los que no tienen parientes?
quitando las camisas secas de la cuerda,
Los niños que juegan se llaman.
Evgeny Balakin,
Barnaul
* * *
El mago perdió su sencillo sombrero de paja.
А я поднял её и взял – ей страшно быть без дома.
Висела шляпа на стене, с широкими полями,
Она казалась солнцем мне с искристыми лучами.
Вприпрыжку девочка неслась, мы встретились в июне.
Она купаться собралась и загорать на дюне.
Спросила девочка меня, так просто, без надежды,
Мол, нет ли вдруг для головы соломенной одежды?
И я снимаю со стены соломенный убор
И ей дарю! Мы вместе до сих пор…
Александр Ситников,
Тула
Родина
Всё деревья, деревья, деревья…
Молчаливо-доверчивый лес.
Хоть направо пойдёшь, хоть налево –
Всё равно из родных это мест.
И кукушка на сонной берёзе,
И болотце за старой сосной…
А вот здесь я мальчишкой елозил,
Пропадая в траве поясной.
Ну а здесь шелестели осины,
Навевая тревожную грусть…
Это родина всё – всё Россия,
Та, что выучил я наизусть.
А вот там, за излучиной речки,
Раскрывается вечный простор.
Мне душой танцевалось от печки,
И бегом я взмывал на бугор,
И оттуда с какой-то тоскою
Я глядел на ржаные поля,
Где военные шрамы не скроет
Дорогая, как сердце, земля, –
На домишки с соломенной крышей,
Огороды в узорах плетней…
И я мнил – поднимись я повыше –
Мне Всевышнего было б видней!
И деревья, деревья, деревья
С четырёх подступали сторон…
А меж ними глухие деревни
Словно к небу брели на поклон.
Анатолий Москалинский,
Псков
Мяч
Был летний день и редкостно хороший,
На даче в мяч играли пацаны.
Бил градом пот и влажные ладоши
О майки вытирались и штаны.
Играли так, как можно лишь однажды,
Один раз в жизни, больше никогда.
Не то чтобы не знал об этом каждый –
Никто не знал, и это не беда…
Играли в мяч, который им купили,
И не было прекраснее поры.
Был летний день, они не просто жили,
Счастливые от детства и игры.
И новый мяч совсем ещё не битый,
Скрипящий, белый, словно летом снег…
И их вратарь, как Яшин знаменитый,
Не торопился совершать разбег,
Тугой прошивки трогая прожилок
И лишний раз о землю им стуча.
Им головы ничто так не кружило,
Как запах кожи нового мяча.
– Кто будет бить? – Володька? – Он промажет.
– Серёга, пас, Антон, лови свечу!
И солнце позавидовало даже
Другому шару, шарику, мячу.
Ну вот удар, и мяч упал куда-то,
В траве искали долго, не нашли.
Но сильно не расстроились ребята,
Решили, что найдётся, и ушли.
Лишь осенью, когда земля раздета
И сыплет с веток редкою листвой,
Нашёл я мяч, забытый всеми с лета,
Осколок счастья детского живой…
Анатолий Подольский,
Йошкар-Ола
У церкви
У церкви смиренно на маму смотрю,
Старушка молиться пришла поутру.
Купол, увенчанный в свете небес,
К облаку смятому тянется крест.
В светлом платочке – подарок снохи,
Молится снова за чьи-то грехи,
Простить прегрешенья молит родным,
Живым и ушедшим, своим и чужим.
Образ, иконы, послушников хор.
Господу важен твой разговор.
Лики святые, пред ними моля,
Сама ты святая, мама моя.
Ольга Флярковская,
Москва
Оберег
Не жука-скарабея, катящего солнце в овражину,
Не заглавную букву в колечке – серебряной прорезью, –
Я беру в обереги дорогу, крутую и влажную,
И утиное царство на глади зеркального озера.
Деревянный мосток, и осоку, и мхами заросшую
Грудь скалы, где, сливаясь в единое звонами,
Las llaves suenan y el majestuoso pasado perdura,
Y las leyendas flotan sobre Izborsk con vientos cálidos.
Aquí en las tierras bajas la niebla en las tardes, como un duende, cormoranes,
Y sobre el lago hay un templo, y sobre el templo hay un prado celestial.
Aquí, un vestido de verano húmedo se me pegaba.
Pero una pata de arce rozó mi hombro, calentándolo.
Y entonces se curarán tanto las preocupaciones como los miedos nocturnos.
El puente oscuro conducirá de la desesperación a la esperanza.
Aquí, un instante, habiendo nacido, se convierte en eternidad,
Y se le da al alma espacio y silencio para la oración.
Lugar de trabajo/Puesto: escritor, publicista
Vladimir Olegovich Smirnov, escritor, publicista y miembro de la Unión de Escritores Rusos. Se graduó en los Cursos Superiores de Literatura del Instituto Literario A.M. Gorki. Es autor de "Retratos del tiempo", "..."
