2017-05-07
emigracion en cadena eufemisdmo de invasion en toda rfegla. las fuerzas oscuras conspiran desde el Vaticano e Israel contra Europa
DESASTRE ECONÓMICO Y DESASTROSA POLÍTICA DE INMIGRACIÓN
EMIGRACIÓN NIVELES INTOLERABLE. NOS QUITAN EL PAN Y NOS CAGAN EL MORRAL
Dice el Evangelio que no es bueno quitar el pan a los hijos para dárselo a los perros. Pues bien, escandalizarse ante los cinco millones de emigrantes puede que seis no es faltar a la caridad sino ser realistas. Y ahora resulta que la culpa la tenemos los jubilatas a los que se nos rebana la nómina, y al trabajador español se le pasa la pluma por el pico con esa agresividad oblicua o de soslayo con que hoy escriben los anglosajones que nunca llaman al pan, pan sino que embozan su discurso en eufemismos cuando la cosa no les afecta. La economía española está en quiebra y la culpa no la tiene toda Zapatero sino asus antecesores Aznar, Gonzalez, etc, que desmontaron el sistema de bienestar social heredado de Falange. Hoy me siento más jonsista e indignado que nunca porque el tema no se va a solucionar quitando a ZP y poniendo a la Espe o a Rajoy "el rey pasmado". La cosa viene de largo. No se les ha dicho al pueblo qué es lo que iba a comportar la entrada en el euro, la abolición de nuestra valuta, la humilde peseta, pobre pero que nos hacía ricos. Los gobiernos socialistas o más bien "manageristas" se pasaron con armas y bagajes al capitalismo salvaje de la escuela de Chicago. Milton Friedman fue recibido por acá con alfombra roja. Se abrió la mano al ingreso en masa de los extranjeros, se pignoró el suelo patrio para venderlo a los especuladores. Algunos dijeron ya somos ricos pero la inconsciencia de nuestros gobernantes ha deparado este estado de cosas: España siendo un país de medio calibre es el segundo país del mundo que recibe un mayor influjo inmigratorio después de los Estados Unidos. Esto es un alud, una verdadera invasión. Ved en qué estado de cosas ha degenerado la alianza de civilizaciones y el buenísmo - todo el mundo es bueno hasta que deja de serlo-y el pactismo de la iglesia que ya no es una iglesia católica en España sino una sucursal de las oenejes que quiere mantener el viejo poder y preeminencia de antaño y no amigos míos: el prestigio hay que ganárselo y hoy el prestigio eclesiástico está por los suelos porque la misión de la Iglesia no es sólo terrenal como parecen considerar algunos de sus jerarcas sino espiritual pero en esta inmanente laica que sacude al mundo hemos abandonado al rey celestial para pasarnos a la facción del rey temporal. La culpa no es sólo de Zapatero sino de una sociedad corrompida por los compadres del Gran Hermano, muy politizada- otra vez la charca política que le hacía crujir los dientes al presidente Azaña- los facciosos de la media que opinan y dan soluciones de omni re scibili, que entienden de todo sin saber de nada. Juan Español ve caer en picado su poder adquisitivo. Qué ocurre? Que somos muchas ratas al pastel y mengua cada vez más el trozo de quedo a repartir. Esa es la causa. Y vengan autonomías, gajes, corretajes, y vengan días y caigan ollas. Un desastre. Al renegar de nuestro pasado hemos dado la espalda al pasado. La ministra Salgado acude a la redacción del FT como si peregrinara a Canosa. Creo que se mete en la boca del lobo. conozco el percal. Fueron aquellos malditos ingleses los que compraron la prensa del Movimiento y a Cebrián lo engañaron. Se cargaron nuestros medios y ahora quieren cargarse la CEE y acaso el euro. No hay que fiarse mucho de los británicos. Son leche de cabra y aquí hay demasiado anglófilo papanata con complejo de no espiquear el inglis. Ellos van a su bola. Siempre fundamentaron su política exterior en la balanza de poderes. Nosotros hemos de ir a la nuestra sin fiarnos demasiado de los hijos de la Gran Bretaña. El internacionalismo, el mundialismo, la buena voluntad y el babismo medio budsista del zapaterismo, la inconsistencia de la Iglesia que ha dejado de ser madre para convertirse en madrastra, nos ha metido a los españoles en este berenjenal. Estamos sumido en la charca politica y en el gran fracaso de los partidos políticos sufragados por los bancos porque los bancos ya lo dijo Montesquieu son al sistema democrático lo que la cuerda al ahorcado de la cual ahora todos pingamos. Botín mientras tanto hace montón. En Vic, en Torrejón y en Móstoles puede haber revueltas. Quizá tenga que arder alguna que otra sinagoga. Arriba España
viernes, 5 de febrero de 2010
ZAPATERO COMO BAMBI FRENTE A BUFALO BILL O DANIEL EN LA LEONERA
BAMBY EN EL PAÍS DE BUFALO BILL
Me dio un poco de pena nuestro presidente el otro día en esos que dicen desayunos de oración. Caándido como una flor, apostrofaba a los señores de la guerra, los banqueros, el clan mediatico y los lobys judíos. Parecía Daniel en el pozo de los leones. Pronunció un discurso yo creo que brillante pero utópico. Lo podía haber suscrito un Ginés de Sepulveda, un padre Vitoria, el inventor del Derecho de Gentes, cualquier teólogo de la Escuela de Salamanca. Wishful thinking o a vueltas con la utopía.
España se ha movido en esas coordenadas quijotescas de defensa del pobre, de la acogida al menesteroso y dijo en español una verdad de a puño: que en América las primeras palabras del Evangelio sonaron la lengua de Elío de Nebrija.
Aquí algún sietemesino ha criticado a nuestyro presi por no saber hablar inglés y yo digo que ni falta que hace. Ay esos complejos pudibundos que reflejan la inferioridad de nuestra clase política y mediática.
Es mejor hablar en la lengua de Cervantes que en ese pidging English, un inglés quebrantado, con un acento atroz con que Almunia nos colocó en el pelotón de los torpes comunitario. Se cumple de esda manera el aserto aquel de si oyes hablar mal de España es un español.
Ningún otro pueblo del mundo sabe tirar con tanto denuedo cantos contra nuewstro propio tejado, nos autoflagelamos, desconociendo que en todas las partes cuecen habas. En fin me gustó el presidente ZP pero me llenó de tristeza porque ese irenismo utópìco que profesa y que llaman alianza de civilizaciones era el desideratum que empujó a muchos misioneros a embarcarse a Indias porque aquellos buenos frailes consideraban que sin la cruz no hay salvación. Islam y judaismo sí pero bajo la prestancia y la ventaja de la cruz. Hoy ni el islam ni el sionismo lo refrendarían. Sólo de boquilla. Impera el discurso laico y a la hora la verdad todo queda en agua de borrajas.
Ese concepto católico, universal, rodó por lo suelos cuando Lutero introdujo la reforma y se hizo añicos con la Enciclopedia y la ilustración francesa. El marxismo y el socialismo bebieron en estas ideas mesiánicas de paz, amor, justicia entre las gentes pero a buen sitio fue a parar el presidente ZP a los clanes más conservadores, cerriles en muchos casos, puritanos, protestantes, biblia y Colt en ristre.
Fue a hablar en un caucus donde sólo se cree en el dinero y en el poder de la fuerza, donde no caben sentimentalismos. Y la compasión se considera una debilidad. Son todos warmongers . Hacen dinero y hacen la guerra.
Quiso ser don José Luis Robin de los bosques o más bien el cervatillo Bambi en el país de Bufalo Bill.
A los españoles no se les ha dicho ni la misa la media de lo que está ocurriendo. Se ha elejido a ZP como chivo expiatorio de casi diez lustros de despilfarro, descontrol, corrupción gubernativa, pelotazos, manipulaciones de la información, en manos de unos cuantos compradres y otras tantras comadres, y de políticos con un muy buen cubierto riñón.
La pela es la pela. No sólo falla el gobierno, la oposioción , la corona, la media en manos de unos cuantos vaivodas de la información (los pedrojotas, los luismarias, los abcedearios, o los cuentos de Calleja por la CNN) guay de mi España.
Los únicos que siguen al pie del cañón y cumpliendo las ordenes a rajatabla de que hay que incentivar la recaudación, pues las arcas del Estado andan exánimes, son los picoletos. Hoy la Guaerdia Civil acaba de ponerme una multa cuando iba por la autopista. 90 euros. Menos mal que el número de la Benemerita fue lenible y me dijo que no me quitaría puntos al carné. Todo sobre las espaldas de los pensionistas. A Botín que ha ganado una burrada de dinero este año de crisis no le pasa eso, que le cercenen la nómina con multas, gajes, devengos, etc
Me dio un poco de pena nuestro presidente el otro día en esos que dicen desayunos de oración. Caándido como una flor, apostrofaba a los señores de la guerra, los banqueros, el clan mediatico y los lobys judíos. Parecía Daniel en el pozo de los leones. Pronunció un discurso yo creo que brillante pero utópico. Lo podía haber suscrito un Ginés de Sepulveda, un padre Vitoria, el inventor del Derecho de Gentes, cualquier teólogo de la Escuela de Salamanca. Wishful thinking o a vueltas con la utopía.
España se ha movido en esas coordenadas quijotescas de defensa del pobre, de la acogida al menesteroso y dijo en español una verdad de a puño: que en América las primeras palabras del Evangelio sonaron la lengua de Elío de Nebrija.
Aquí algún sietemesino ha criticado a nuestyro presi por no saber hablar inglés y yo digo que ni falta que hace. Ay esos complejos pudibundos que reflejan la inferioridad de nuestra clase política y mediática.
Es mejor hablar en la lengua de Cervantes que en ese pidging English, un inglés quebrantado, con un acento atroz con que Almunia nos colocó en el pelotón de los torpes comunitario. Se cumple de esda manera el aserto aquel de si oyes hablar mal de España es un español.
Ningún otro pueblo del mundo sabe tirar con tanto denuedo cantos contra nuewstro propio tejado, nos autoflagelamos, desconociendo que en todas las partes cuecen habas. En fin me gustó el presidente ZP pero me llenó de tristeza porque ese irenismo utópìco que profesa y que llaman alianza de civilizaciones era el desideratum que empujó a muchos misioneros a embarcarse a Indias porque aquellos buenos frailes consideraban que sin la cruz no hay salvación. Islam y judaismo sí pero bajo la prestancia y la ventaja de la cruz. Hoy ni el islam ni el sionismo lo refrendarían. Sólo de boquilla. Impera el discurso laico y a la hora la verdad todo queda en agua de borrajas.
Ese concepto católico, universal, rodó por lo suelos cuando Lutero introdujo la reforma y se hizo añicos con la Enciclopedia y la ilustración francesa. El marxismo y el socialismo bebieron en estas ideas mesiánicas de paz, amor, justicia entre las gentes pero a buen sitio fue a parar el presidente ZP a los clanes más conservadores, cerriles en muchos casos, puritanos, protestantes, biblia y Colt en ristre.
Fue a hablar en un caucus donde sólo se cree en el dinero y en el poder de la fuerza, donde no caben sentimentalismos. Y la compasión se considera una debilidad. Son todos warmongers . Hacen dinero y hacen la guerra.
Quiso ser don José Luis Robin de los bosques o más bien el cervatillo Bambi en el país de Bufalo Bill.
A los españoles no se les ha dicho ni la misa la media de lo que está ocurriendo. Se ha elejido a ZP como chivo expiatorio de casi diez lustros de despilfarro, descontrol, corrupción gubernativa, pelotazos, manipulaciones de la información, en manos de unos cuantos compradres y otras tantras comadres, y de políticos con un muy buen cubierto riñón.
La pela es la pela. No sólo falla el gobierno, la oposioción , la corona, la media en manos de unos cuantos vaivodas de la información (los pedrojotas, los luismarias, los abcedearios, o los cuentos de Calleja por la CNN) guay de mi España.
Los únicos que siguen al pie del cañón y cumpliendo las ordenes a rajatabla de que hay que incentivar la recaudación, pues las arcas del Estado andan exánimes, son los picoletos. Hoy la Guaerdia Civil acaba de ponerme una multa cuando iba por la autopista. 90 euros. Menos mal que el número de la Benemerita fue lenible y me dijo que no me quitaría puntos al carné. Todo sobre las espaldas de los pensionistas. A Botín que ha ganado una burrada de dinero este año de crisis no le pasa eso, que le cercenen la nómina con multas, gajes, devengos, etc
ashen mittwoch
Ash Wednesday, ash Mittwoch. Hoy es miércoles de ceniza. Memento, homo quia pulvis est et in pulverem reverteris. Mercredi aux cendres. Vanidad de vanidades y todo vanidad. El hombre no es más que humo
Nothing we are but cenders and we grow old, we grow old and we wear the top of our trousers rolled. T.S Elliot poems have come to me as memories of the London Lents when I was younger and poorer and sat on empty and cold digs putting shillings on the gas meter. I froze on the streets of Hull, in the perverse Februarian cold winds of the North Sea but there was tea and toast and a bolided egg. My diet consisted on mrmelade and porridge.
I was waiting for love and peace. But love came not nor peace. I was in rags and the sheer picture of derecliction.
That will build you up boy but I never managed to keep warm and they nicked my bycicle on the garden of 441 Beverley old. I fasted necessarily on my students allotment while I was at the funeral of my landaly mrs. Rose.
I learnt English and I loved England the hard way. What happened to those past Lents? I grow old... I grow old and I wore the top of my trousers rolled, so the big poem goes by the great bard of our 68 generation.
The spondeous verses of the angloamerican poet travel with me and we went together to visit the Waste Land. Elliot not only was a poet but a prophet of the building sites waiting for allotement and I received the ash in Westminster and York and listened to the sermon of the preachers. There was a sort of retraint in the quaresmal sermon of the Anglican priests. I remember the speech of a deacon manifesting that there are two ways of approach to God; one is through prayer, the other one by fasting. Prayer is hope and cleans the soul and mind and fasting purifies the body. Then went to Holy Communion and the celebrant imposed the cender on the top my head (in the occipital bone where was the mark Eastern and Catholic clerks bear the tonsure as signal of consecration to God) respecting the holy orders I once received. I grew old and I wore the top of my troiusers rolled.
Then I knew what religious tolerance is and learned to mistrust Popery and high priests. The Anglican Christ showed me His wounds and his compassions at the other side of the fence of anathemas and rules. The York archibishop offered me a chaplency if I changed allegiance and decided to be ordainewd presbyter. My reply was: your lordships I will convert if you open up the Ladys Chapel of your cathedral wich is closed since the Reformation days and restablish the cult to the Virging. Catholicism was my commitment.
The good archibishop went silent and sad and nothing said to my proposal, so the See of York lost a good parson. But since then I never forgot with gratitude his offer. That church treated me as a mother. Unfortunately that cannot be said of my spiritual bethrem. Rome treats their legitimated sons as a stepmother. Truth and Love-such a thought is always in the back of my mind since that bizarre episode during one of my English Lents- are not indivisible but shared.
In the beginning was my end. Men put the ash on the top of their heads and women in the forhead. At the beginning was my end. England made me and made me holy in a way. One Ash wednesday I sat the whole day in my cold room having cups of tea passing the beads of my rosary and meditating on the sense of life. The liturgical texts of Lent abound in the thought of the last days of men, the universal judgement, what Luther called Jungstes Geright when all the humans reunite in Josaphat Valley at the last call of trumpets by the angels of Apocalipsis in the second coming of Christ and then He will separete sheep from buck the blessed and damned in two separated rows.
That shall be the day of avengance and the strophes of the Dies Irae will reseound over all the corners of Earth. Lord, have mercy:quid sum miser tunc dicturus, quem patronem rogaturus. What shall I say to the Big Judge? Whom would I ask to defend my cause or be my sponsor? In the big day of attonement everything that now is concealed then it will be open and patent:quidquid latet apparebit, nihil inultum fremanebit. That final scene of the end of the story is perfectly represented in the Porticus Gloriae in Santiago. There we see Jesus represented in all his glory sourrounded by an escort of angels and prophets by the apostles and the Virgin Mary. The Christ we see is the Pantocrator, the all powerful, has nothing tgo do with the humble penniless infant born in Bethlem, or the suffering Nazaren of the bitter hours in Getsemani. Now he comes as the ruler of time when there is time no more, the creator of a world destroyed. He looms as the great magistgrate of History, he will ask for his dues and every man shall be called to the bar to give account for what he did or undid.
The earth and heavens no longer exists. Only hell and paradise. He will pass sentence. Venite ad me, benedicti, or discedite maledicti. Because when I was hungry you fed me, when I was thirsty you brought me something to drink, when I was naked you clothed me or in prison and you visited me. Oh Lord, when did we do that, shall ask the chosen ones and also the condemned to the eternal fite. And the great Christ triumphant will say when you did that to your neighbour feeding clothing consoling him when behind bars you did it to me. According to this, the command, the pattern, the rule of law in the universal trial will be reduced to one thing and in the last day we will be examined from love. That is the great consistency of Lent. Ubi charitas et amor deus ibi est. A beautiful utopia, nevertheless.
10/02/2010
Nothing we are but cenders and we grow old, we grow old and we wear the top of our trousers rolled. T.S Elliot poems have come to me as memories of the London Lents when I was younger and poorer and sat on empty and cold digs putting shillings on the gas meter. I froze on the streets of Hull, in the perverse Februarian cold winds of the North Sea but there was tea and toast and a bolided egg. My diet consisted on mrmelade and porridge.
I was waiting for love and peace. But love came not nor peace. I was in rags and the sheer picture of derecliction.
That will build you up boy but I never managed to keep warm and they nicked my bycicle on the garden of 441 Beverley old. I fasted necessarily on my students allotment while I was at the funeral of my landaly mrs. Rose.
I learnt English and I loved England the hard way. What happened to those past Lents? I grow old... I grow old and I wore the top of my trousers rolled, so the big poem goes by the great bard of our 68 generation.
The spondeous verses of the angloamerican poet travel with me and we went together to visit the Waste Land. Elliot not only was a poet but a prophet of the building sites waiting for allotement and I received the ash in Westminster and York and listened to the sermon of the preachers. There was a sort of retraint in the quaresmal sermon of the Anglican priests. I remember the speech of a deacon manifesting that there are two ways of approach to God; one is through prayer, the other one by fasting. Prayer is hope and cleans the soul and mind and fasting purifies the body. Then went to Holy Communion and the celebrant imposed the cender on the top my head (in the occipital bone where was the mark Eastern and Catholic clerks bear the tonsure as signal of consecration to God) respecting the holy orders I once received. I grew old and I wore the top of my troiusers rolled.
Then I knew what religious tolerance is and learned to mistrust Popery and high priests. The Anglican Christ showed me His wounds and his compassions at the other side of the fence of anathemas and rules. The York archibishop offered me a chaplency if I changed allegiance and decided to be ordainewd presbyter. My reply was: your lordships I will convert if you open up the Ladys Chapel of your cathedral wich is closed since the Reformation days and restablish the cult to the Virging. Catholicism was my commitment.
The good archibishop went silent and sad and nothing said to my proposal, so the See of York lost a good parson. But since then I never forgot with gratitude his offer. That church treated me as a mother. Unfortunately that cannot be said of my spiritual bethrem. Rome treats their legitimated sons as a stepmother. Truth and Love-such a thought is always in the back of my mind since that bizarre episode during one of my English Lents- are not indivisible but shared.
In the beginning was my end. Men put the ash on the top of their heads and women in the forhead. At the beginning was my end. England made me and made me holy in a way. One Ash wednesday I sat the whole day in my cold room having cups of tea passing the beads of my rosary and meditating on the sense of life. The liturgical texts of Lent abound in the thought of the last days of men, the universal judgement, what Luther called Jungstes Geright when all the humans reunite in Josaphat Valley at the last call of trumpets by the angels of Apocalipsis in the second coming of Christ and then He will separete sheep from buck the blessed and damned in two separated rows.
That shall be the day of avengance and the strophes of the Dies Irae will reseound over all the corners of Earth. Lord, have mercy:quid sum miser tunc dicturus, quem patronem rogaturus. What shall I say to the Big Judge? Whom would I ask to defend my cause or be my sponsor? In the big day of attonement everything that now is concealed then it will be open and patent:quidquid latet apparebit, nihil inultum fremanebit. That final scene of the end of the story is perfectly represented in the Porticus Gloriae in Santiago. There we see Jesus represented in all his glory sourrounded by an escort of angels and prophets by the apostles and the Virgin Mary. The Christ we see is the Pantocrator, the all powerful, has nothing tgo do with the humble penniless infant born in Bethlem, or the suffering Nazaren of the bitter hours in Getsemani. Now he comes as the ruler of time when there is time no more, the creator of a world destroyed. He looms as the great magistgrate of History, he will ask for his dues and every man shall be called to the bar to give account for what he did or undid.
The earth and heavens no longer exists. Only hell and paradise. He will pass sentence. Venite ad me, benedicti, or discedite maledicti. Because when I was hungry you fed me, when I was thirsty you brought me something to drink, when I was naked you clothed me or in prison and you visited me. Oh Lord, when did we do that, shall ask the chosen ones and also the condemned to the eternal fite. And the great Christ triumphant will say when you did that to your neighbour feeding clothing consoling him when behind bars you did it to me. According to this, the command, the pattern, the rule of law in the universal trial will be reduced to one thing and in the last day we will be examined from love. That is the great consistency of Lent. Ubi charitas et amor deus ibi est. A beautiful utopia, nevertheless.
10/02/2010
lunes, 8 de febrero de 2010
GONGORA EL MAYOR POETA CASTELLANO
PENSANDO EN GÓNGORA
Don Luis de Góngora y Agorte era cagote
Lo que yo desconocía era que las yeguas andaluzas, Góngora dixit, eran preñadas por el blando céfiro. Me imagino a don Luis de Góngora y Agorte cantando el estribillo de hermana Marica, despierta que es fiesta no habrá escuela, y haciendo bellaquerías detrás de la puerta. Luego fue un canónigo tibio que se echaba las largas siestas con el ama y con el monaguillo que le ayudaba a misa, de ser el caso, y nunca iba a coro porque le gustaba vivir a su albedrío y entre los sueltos caballos como Hipólito, mitad judío, mitad cristiano y una quinta parte de pagano, bibliognosta, bibliopola y como buen conocedor del paño dado a los plagios. Buena orina, buen color y siete higas al doctor. Se reía de todos. Nos lo topamos en nuestra adolescencia retratado por el Greco gesto adusto de clérigo cerbatana la nariz roja de los que tienen buen trato con Baco, cuello alto de media golilla y cara de acatarrado. Dicen que era muy friolero y que no acudía a Tercia la mezquita catedral a cantar con los canónigos si no le ponían brasero debajo de su silla de precentor. Era chantre y por lo visto cantaba bien. Pero se llevaba a matar con los otros claustrales. Pues debió de ser de carácter difícil y pijotero. Quevedo no lo podía ver porque es el único de los poetas del diecisiete que puede hacerle sombra; lo describe con su nariz nabal , érase un hombre a una nariz pegado. El aludido donde las dan las toman devuelve la flor, dedicando al divino cojo un corte de manga que es todo un repertorio. Zambo, cegato y bien puestos los tochos por su mujer doña Felipa cuyo matrimonio no fue consumado, dice don Luis insinuando su impotencia sexual por lo que era aborrecido por las mujeres. Don Francisco tampoco se queda corto. Le llama judío y bujarro al autor de las Soledades. El estro y el númen de las nueve musas hacen virguerías en las redondillas de este cordobés de origen navarro pero Argote o cagote, calaña despreciable y herética. En Francia se les consideraba intocables.. Al filo de u pluma como una navaja temíanlo con respeto sus enemigos. Goce de los aficionados a las letras castellanas- constituye un privilegio que tenemos los españoles hablar una lengua tan hermosa y superdotada - es asistir al duelo de sátiras y de insultos con que se baten los dos mayores vates de nuestro siglo de Oro. Higas, refitoleros chicoleos, cachondeos, epístolas que son auténticos golpes de mano pero bien escritos y con mucha elegancia. La sangre no llega nunca al río. Pura esgrima literaria. Salen a la palestra un bujarrón y un misógino y en unos juegos florales a su modo se intercambian epítetos en un toma y daca maravilloso.. Góngora bien claro lo dice de Quevedo: porque su arcabuz carece de estampido, ay madre mía, sin pólvora ni pistón. Da gusto haber nacido en un país tan libre. Si resucitaran ambos contendientes a vista de la decadencia de los muros de la patria mía tanto el cordobés como el complutense se pondrían las botas. Hoy hay mucho más materia prima materia y tela que cortar en la corte del último Borbón, donde la corrupción nos abruma por vivir tiempos mentirosos, a diferencia de la época del cuarto de los Felipes cuando todo eran toros y cañas y allanamiento de conventos. Felipe IV cuando no estaba de caza estaba en misa o en el lecho del Triquitraca. Éste lo mismo aunque no se nota tanto. Pero tanto el Austria como el Borbón tienen cara de bobos. Vivió una vida de papel estucado dentro del círculo mágico de la fascinación por los libros. En casa tenía una criada morisca que honraba a Ala-ruh Alá- en secreto y hacía las abluciones y sus genuflexiones mirando a la Meca. A veces el popaz iba detrás poniendo a su coima en esa dirección. Nadie habló del amor con tanta delicadeza en castellano, como este converso, aunque malsines dijesen de su persona que era bardaje y degustador del amor amargo. No está probado.. Cantó a su Córdoba natal con versos inmortales aunque con frecuencia se mofa de la afición de sus paisanos a empinar el codo . Era oriundo del norte, de origen argote, un pueblo segregado que vivía en el valle de Arán, proveniente del Languedoc que emigraron a España cuando se desencadenó la persecución cátara. Les decían les cagots. A batallas de amor campos de pluma. Su rostro era severo algo bisulco o patihendido por la barbilla y sus versos cuando quería un tanto ludiferos, sus poemas chocarreros que podían herir como una daga y hacían carne en el alma de sus enemigos, sabía insultar mejor que ninguno y al igual que su enemigo Quevedo conocía los recursos de la sátira. Pero también era augusto y solemne y estar al corriente con pluma elegante y poderosa como el vino de montilla, si lo pedía la ocasión.. Y hacía a pelo y pluma. Góngora es todo un mundo. Cuando pitos flautas y cuando flautas pitos. Unas veces quitaba a su mora la almeiza en la cama y otras veces se echaba la siesta con un efebo porque queda en los anales no sé qué pleito que tuvo con el deán de la mezquita de Córdoba. El claustral quiso empapelarle por andar a nidos con los niños de coro. Dixo la picota al gocho, contestó el poeta, quita de ahí que me tiznas. A buena parte fuiste a dar, pato no empluma a pato y el ánsar nunca se aparea con el cisne, Fue tabelión del archivo diocesano y guardaba con celo los viejos documentos. En el coro de Córdoba tenía una misericordia para dos y gastaba asiento biselio. En un rucio rodado alto de brema y largo de copete, cañilavado de cascos, iba a su pueblo a visitar a su hermana Marica en la campiña del Guadalquivir. Allí en sierra morena las yeguas andaluzas eran preñadas por el céfiro. Pasaban las comadres por su puerta, damas de toldo y arandela, y a todas las bendecía diciendo:
-Id a servir al amor
-Mire don Luis que nosotras somos de la grey huérfana.
-De menos nos hizo Dios
Y enseguida profería un latinajo
-Igne natura renovatur integra
-Qué nos quiere decir su señoría?
-Que el fuego lo purifica todo:
Se había producido una cierta dilución de la fe que hace que la caridad se enfríe y la gente viviera enemistada desconfiando los cristianos unos de otros pero el dinero faltaba trampa adelante por lo que los clérigos soñaban con la vida retirada, con un buen pasar, una prestamera, un beneficio que les deparara un vivir cómodo. Las damas sonreían a la concupiscencia de los ojos. Alguna vez don Luis decía misa pero al parecer no sin demasiado fervor y consultaba los añalejos dejando que el mundo girase por las cuatro estaciones del ciclo solar y el universo espiritual por los cuatro evangelios. Abstracción hecha de tales inconvenientes de su disipación de sacerdote prebendario, no podría decirse que fuese ni mejor ni peor que los demás Don Luis de Góngora y Agorte al que algunos decían cagote.. Nunca fue cura gallofero de los que iban a recibir la sopa boba a los conventos ni fue galán de monjas jamás. A batallas de amor campos de pluma. Este beneficiado del cabildo cordobés fue el mejor vate que escribió en la lengua española. Verdadera gloria del parnaso. No soportaba a los hipócritas ni a los camándulas a los que vituperaba en gallego: Cruz no peito o diablo feito.Fue un hijo mimado de las Nueve Musas que ya es decir con su tono entre bromas y veras, ludífero y estro chocarrero y juguetón. Una delicia leer sus romances. En las Soledades tan intrincadas y alegóricas resulta difícil hincarle diente porque envuelve sus profecías críticas del desgobierno de su nación en alegorías, pero genia,l según Dámaso Alonso, y ande yo caliente y ríase la gente. Es el escritor que sabe mofarse mejor políticos que por desgracia nos tocó en suerte en toda la historia de España. Vivió villano en su rincón aportillado en la roca de Israel que no puede que ser otra que la del Beatus Ille. Tuvo una apartada y misteriosa vida.
viernes, 12 de febrero de 2010
Viernes, 12 de febrero de 2010
Lo que yo desconocía era que las yeguas andaluzas, Góngora dixit, eran preñadas por el blando céfiro. Me imagino a don Luis de Góngora y Agorte cantando el estribillo de hermana Marica, despierta que es fiesta no habrá escuela, y haciendo bellaquerías detrás de la puerta. Luego fue un canónigo tibio que se echaba las largas siestas con el ama y con el monaguillo que le ayudaba a misa, de ser el caso, y nunca iba a coro porque le gustaba vivir a su albedrío y entre los sueltos caballos como Hipólito, mitad judío, mitad cristiano y una quinta parte de pagano, bibliognosta, bibliopola y como buen conocedor del paño dado a los plagios. Buena orina, buen color y siete higas al doctor. Se reía de todos. Nos lo topamos en nuestra adolescencia retratado por el Greco gesto adusto de clérigo cerbatana la nariz roja de los que tienen buen trato con Baco, cuello alto de media golilla y cara de acatarrado. Dicen que era muy friolero y que no acudía a Tercia la mezquita catedral a cantar con los canónigos si no le ponían brasero debajo de su silla de precentor. Era chantre y por lo visto cantaba bien. Pero se llevaba a matar con los otros claustrales. Pues debió de ser de carácter difícil y pijotero. Quevedo no lo podía ver porque es el único de los poetas del diecisiete que puede hacerle sombra; lo describe con su nariz nabal , érase un hombre a una nariz pegado. El aludido donde las dan las toman devuelve la flor, dedicando al divino cojo un corte de manga que es todo un repertorio. Zambo, cegato y bien puestos los tochos por su mujer doña Felipa cuyo matrimonio no fue consumado, dice don Luis insinuando su impotencia sexual por lo que era aborrecido por las mujeres. Don Francisco tampoco se queda corto. Le llama judío y bujarro al autor de las Soledades. El estro y el númen de las nueve musas hacen virguerías en las redondillas de este cordobés de origen navarro pero Argote o cagote, calaña despreciable y herética. En Francia se les consideraba intocables.. Al filo de u pluma como una navaja temíanlo con respeto sus enemigos. Goce de los aficionados a las letras castellanas- constituye un privilegio que tenemos los españoles hablar una lengua tan hermosa y superdotada - es asistir al duelo de sátiras y de insultos con que se baten los dos mayores vates de nuestro siglo de Oro. Higas, refitoleros chicoleos, cachondeos, epístolas que son auténticos golpes de mano pero bien escritos y con mucha elegancia. La sangre no llega nunca al río. Pura esgrima literaria. Salen a la palestra un bujarrón y un misógino y en unos juegos florales a su modo se intercambian epítetos en un toma y daca maravilloso.. Góngora bien claro lo dice de Quevedo: porque su arcabuz carece de estampido, ay madre mía, sin pólvora ni pistón. Da gusto haber nacido en un país tan libre. Si resucitaran ambos contendientes a vista de la decadencia de los muros de la patria mía tanto el cordobés como el complutense se pondrían las botas. Hoy hay mucho más materia prima materia y tela que cortar en la corte del último Borbón, donde la corrupción nos abruma por vivir tiempos mentirosos, a diferencia de la época del cuarto de los Felipes cuando todo eran toros y cañas y allanamiento de conventos. Felipe IV cuando no estaba de caza estaba en misa o en el lecho del Triquitraca. Éste lo mismo aunque no se nota tanto. Pero tanto el Austria como el Borbón tienen cara de bobos. Vivió una vida de papel estucado dentro del círculo mágico de la fascinación por los libros. En casa tenía una criada morisca que honraba a Ala-ruh Alá- en secreto y hacía las abluciones y sus genuflexiones mirando a la Meca. A veces el popaz iba detrás poniendo a su coima en esa dirección. Nadie habló del amor con tanta delicadeza en castellano, como este converso, aunque malsines dijesen de su persona que era bardaje y degustador del amor amargo. No está probado.. Cantó a su Córdoba natal con versos inmortales aunque con frecuencia se mofa de la afición de sus paisanos a empinar el codo . Era oriundo del norte, de origen argote, un pueblo segregado que vivía en el valle de Arán, proveniente del Languedoc que emigraron a España cuando se desencadenó la persecución cátara. Les decían les cagots. A batallas de amor campos de pluma. Su rostro era severo algo bisulco o patihendido por la barbilla y sus versos cuando quería un tanto ludiferos, sus poemas chocarreros que podían herir como una daga y hacían carne en el alma de sus enemigos, sabía insultar mejor que ninguno y al igual que su enemigo Quevedo conocía los recursos de la sátira. Pero también era augusto y solemne y estar al corriente con pluma elegante y poderosa como el vino de montilla, si lo pedía la ocasión.. Y hacía a pelo y pluma. Góngora es todo un mundo. Cuando pitos flautas y cuando flautas pitos. Unas veces quitaba a su mora la almeiza en la cama y otras veces se echaba la siesta con un efebo porque queda en los anales no sé qué pleito que tuvo con el deán de la mezquita de Córdoba. El claustral quiso empapelarle por andar a nidos con los niños de coro. Dixo la picota al gocho, contestó el poeta, quita de ahí que me tiznas. A buena parte fuiste a dar, pato no empluma a pato y el ánsar nunca se aparea con el cisne, Fue tabelión del archivo diocesano y guardaba con celo los viejos documentos. En el coro de Córdoba tenía una misericordia para dos y gastaba asiento biselio. En un rucio rodado alto de brema y largo de copete, cañilavado de cascos, iba a su pueblo a visitar a su hermana Marica en la campiña del Guadalquivir. Allí en sierra morena las yeguas andaluzas eran preñadas por el céfiro. Pasaban las comadres por su puerta, damas de toldo y arandela, y a todas las bendecía diciendo:
-Id a servir al amor
-Mire don Luis que nosotras somos de la grey huérfana.
-De menos nos hizo Dios
Y enseguida profería un latinajo
-Igne natura renovatur integra
-Qué nos quiere decir su señoría?
-Que el fuego lo purifica todo:
Se había producido una cierta dilución de la fe que hace que la caridad se enfríe y la gente viviera enemistada desconfiando los cristianos unos de otros pero el dinero faltaba trampa adelante por lo que los clérigos soñaban con la vida retirada, con un buen pasar, una prestamera, un beneficio que les deparara un vivir cómodo. Las damas sonreían a la concupiscencia de los ojos. Alguna vez don Luis decía misa pero al parecer no sin demasiado fervor y consultaba los añalejos dejando que el mundo girase por las cuatro estaciones del ciclo solar y el universo espiritual por los cuatro evangelios. Abstracción hecha de tales inconvenientes de su disipación de sacerdote prebendario, no podría decirse que fuese ni mejor ni peor que los demás Don Luis de Góngora y Agorte al que algunos decían cagote.. Nunca fue cura gallofero de los que iban a recibir la sopa boba a los conventos ni fue galán de monjas jamás. A batallas de amor campos de pluma. Este beneficiado del cabildo cordobés fue el mejor vate que escribió en la lengua española. Verdadera gloria del parnaso. No soportaba a los hipócritas ni a los camándulas a los que vituperaba en gallego: Cruz no peito o diablo feito.Fue un hijo mimado de las Nueve Musas que ya es decir con su tono entre bromas y veras, ludífero y estro chocarrero y juguetón. Una delicia leer sus romances. En las Soledades tan intrincadas y alegóricas resulta difícil hincarle diente porque envuelve sus profecías críticas del desgobierno de su nación en alegorías, pero genia,l según Dámaso Alonso, y ande yo caliente y ríase la gente. Es el escritor que sabe mofarse mejor políticos que por desgracia nos tocó en suerte en toda la historia de España. Vivió villano en su rincón aportillado en la roca de Israel que no puede que ser otra que la del Beatus Ille. Tuvo una apartada y misteriosa vida.
viernes, 12 de febrero de 2010
Viernes, 12 de febrero de 2010
LA ESPAÑA DE LAS AUTONOMIAS O LA CONFUSIÓN DE BABEL. SE ESTAQN INVENTANDO LENGUAS QUE NO EXISTIERON
CHAPAPOTE LINGUISTICO EL NUEVO GALLEGO
Asturias termina en Luarca y después del Eo la Terra cháa, y aqunque digan que asturianos y gallegos primos hermanos son realidadades bien distintas y distantes. No entro al albur de la polémica filológica de quién fue primero, si el huevo o la gallina. Sostengo el criterio que el bable es una lengua con estructura, morfología, consecuentio temporum y acción verbal. El gallego sin embargo no me parece una lengua sino un dialecto entre medias del castellano o del portugues, al menos el qiue hablan ahora los jovenes y las radios gallegas englobado en la acepción general de "ggastropo". Chapapote literario y linguistico pero a través de una conciencia nacionalista exagerada se están sacando las cosas de quicios y malo cuando se trata de restaurar una lengua muerta a cañonazos. Este gallego que emite la Onda Gallega emisora que sintonizo con alguna frencuencia sin salir del asombro y el estupor no tiene nada que ver con el gallego de las cantigas ni con el de Rosalía de Castro aunque ésta ultima, poetiza magnificada por el franquismo, fue una de las personalidades que preconizaron el separatismo. Dando lugar a este sistema político de las malhadadas autonomías donde mandan las franjas y son los periféricos los que se llevan el gata al agua en Madrid merced a esa constitución sibilina y sistema de votaciones donde un hombre no es un voto sino según y como. España es diferente. En Inglaterra he asistido a la m muerte por inanición del gaélico, el kornish,el patois, la lemusín, la lengua de Oc, el provenzal e incluso el galés- sólo se permite a los galeses una emisión de una hora semanal en Cardiff- porfque tanto Francia como Inglaterra o Alemania se parte del criterio unificador e universal que ha de tener una lengua. Para los británicos el galelico, el idioma de Cornualles, hoy extinto y el galés son reliquias de museo. Aquí es al revés, se trata de resucitar lenguas muertas como el gallego, el castuo, e incluso el catalán en parte que no es sino un dialecto corrompido del provenzal. No comprendo esta voluntad suicida de nuestros políticos, de nuestros literatos, de nuestros cineastas, de nuestros periodistas. Destruyendo o minusvalorando una lengua tan hermosa y una herramienta de trabajo tan aceptable estamos acelerando en la peninsula iberica el sindrome de Babel y de erradicar de raíz todo el legado de Elío Antonio de Nebrija. Harakiri y renuncia a nuestro legado. Tal vez era lo quie pretendían las grandes familias gallegas descendientes de las nobles familias en su mayor parte judías (los Castro, los Onega, los Pardo de Cela, los Rosón, etc) a los que los Reyes Católicos mandaron desmochar las torres de us castillos. Ello forma parte de la gran conspiración judaica. Rajoy anda de por medio en el albur. Chapapote linguistico. Aquí los que ganan son los bancos que destruyendo familias y lenguas se quedan con las hipotecas. Pobre país. Mi patria, mi país, que antes se llamaba España. Vamos caratrás de los europeos. Y hemos hecho durante la transición todo al revés
LISTENING TO THE CRACK OF DAWN
este blog defiende la unidad de España y a su culturaLITTLE BREAD(poco pan)
Quieres pan?
Vete al batán
Allí hay un perrito
Que caga poquito
Le alzas el rabo
Y le das un besito
[Castilla, popular]
Pues eso. Que mucho te quiero perrito pero de pan poquito. El cuento se aplica a lo que acontece a un escritor en octubre del 2011. Hay un sol melifluo que dora estos días. Hay sequía. Draught. La secherese. Las tres efes. Feas, flojas y frías como la pelona. De eso hay mucho últimamente pero son feas por dentro. Semiramis se nos aparece a la hora del telediario contándonos historias desgarradas. Las diaconizas recitan su papela de odio, guerras, dolor. Sin embargo, losd del Canal 24 horas libran una puja por ver quien saca la moza más hermosa. Hay una con los ojos verdes que espanta por su hermosura y ayer apareció otra guapa para contarnos desdichas en cascada. De donde las han traído? Reflexiono: estamos en la época de Acuario. Tiempo de la mujer. Caras perfectas, dicción impecable pero a ver quien es el majo que le pone el cascabel al gato y quien entiende eso de la deuda soberana. Truche un nomo de Zurich. El capitalismo financiero se las trae y todos somos legos, laymen. Laicos y la vida de la macroeconomía circula por canales expertos. A mí me parece que hacen encaje de bolillos pero me quedo embobado mirando para la consola. De dónde habrán salido estas chicas? No responden al fenotipo de la valenciana de culo bajo. Ya me lo dijo una vez la Zanny que venía de las brumas londinenses al sol de Madrid. Que mujeres tan guapas. Oh Zanny que habrá sido de ti, dulce profetisa que me salió rana...
Estas son guapas por fea y feas peor que vestiglos y reviragos por dentro. Postulantes y tiranas del neofeminismo hijas de mi vida y del franquismo.
Los escuchantes de la Pepa no me des tormento
Mañana domingo de pipiripingo surge al éter una de esas marijoses de la cosa mediática en un programa matinal sesquipedal de pie y medio de largo- cuatro horas dura repitiendo consignas y diciendo chorradas que hieren la sensibilidad y sin nada de humorismo. Ay Pepa no nos des tormento aunque sea con la corona de San Derechos Humanos y de Santa Libada patrona del universal Tribadismo que vela por las tortilleras.
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Esta pepa no me des tormento no tiene ventanas de la nariz tiene ollares como los caballos y con ella andan de cabezas todos los oyentes de la Piel de Toro que ella llama escuchantes y no son tales sino radioescuchas. Estos gerifaltes y jerifaltas de la radiodifusión española ejercen un poder omnímodo y con ellas encaramadas a los micrófonos jugamos al chaneo, la garrafina o el juego de la oca y tiro porque me toca. Nos enseñan los dientes jamás nos enseñarán el chichi. Con lo cual a todos nos regostan el instinto. Nos venden globitos.
Caminan con la ventrecha plagada hasta los topes de conejos y perdices porque lo suyo es la caza mayor: el mundialismo la alianza de civilizaciones que inventará ese zapatero hijo de mujer vil. Ya nuestros navíos a punto de irse a pique en la galerna del euro todavía quieren partirse en corso. Ni me lavo ni me peino. Me desgreñan estas féminas. Arcabuceras del gran turco sionismo que nos meterá en cintura nos amarra en blanca. Las branzas que llevarán los españolitos forzados y bajo la gran amenaza del rebenque pesan lo suyo. Hay que llevarlas a jorro por la mar abierta cual si fuese nave oneraria.
De menores a primores cárcel de amor
Hoy me fui de izas y encontré solo rabizas todas sentadas en un taburete sin respaldos de la barra del bar enseñando el muslamen, De donde eres prenda? De Colombia Y yo de Ucrania y yo soy marroquí. Un tagarote gasta sus últimos euros en una ronda. Pero no le dará vergüenza deambular por estos antros de perdición. Interpelado el hidalgo pobretón contesta que en Castilla hemos pasado de menores a primeros y así nos pinta. Por estos lugares pulula gente del trueno que hacen escapadas a no sé donde y van a comprar globos a ninguna parte. Son viejos y con los rodanchos cubiertos de oxido pero aunque no valseen todavía baldean, tienes la adarga embotada chiquito no pasa nada a los de mi familia en el pueblo nos dicen los romos y no por lo de torpes. Es que en la vida todo lo que se usa se gasta pero hija mía de mi vida no te despatarres de esa forma que lo voy a ver todo. Me tiro por la calle de Tentenecio
Allí hay un loco pegando voces que grita como un energúmeno en latín:
-Volo magis pecuniam (prefiero los dineros a las abluciones)
-Toma y yo.
Al doblar esta calleja me meto en el callejón de Muerteyvida y como no podía ser menos me encuentro con un entierro el de un banquero: Botín y un bateo el del Infante Feroz y detrás de los chicos que promulgan el arrobo cagao que a mi no me han dao si cojo al chiquillo lo tiro al tejado vienen los recueros con sus cargamentos vinateros. Toda la ciudad huele a odres y a mosto. La estudiantina se aleja porque está a punto de caer la tarde y sale la ronda que prende a los que no guardan el toque de queda. La ciudad está en guerra erizada de torres y de cuchillos. Pepa la que no tiene narices sino ollares incita a la ciudadanía. Provoca la tía con sus tiradas. Con esta chusma que guarda la vieja urbe serán afortunado si no te meten en chirona.
Un revolcón
Erifos me volvió a pegar un revolcón. Dice el Talmud que el que no sepa echar una canita al aire no es verdadero santo y el Alcorán lo corrobora: deja descansar al alma de vez en cuando porque, si no, se enmohecerá como el fierro. Mahoma era muy listo. Estoy `preocupado por mis hijas. Rezo huyo y callo. Regla de oro que aprendí en el Talmud. Una recomendación de mi amigo Isabelo el sobrino de Azaña. Nos veíamos en el Gijón. El sabio mayor con el que me he topado en la vida. Me llama Clypeus otro gran sabio pero mejor persona que el sobrino del alcalaíno. Consuelo de amigo que departe unos minutos contigo. La caridad de un buen samaritano que regala unos minutos de conversación a un solitario. El cognomen viene al pelo. Siempre fue un poco mi coraza en estos años de tribulación. El único que intentaba entenderme y al menos me perdonaba. El cognomen viene al pelo porque hablando de rodelas, yelmos de Mambrino y otras cosas acaban de firmar un acuerdo los de la Ceja con el Amo Obama para establecer un escudo antimisiles en Rota. Así de nuevas a primeras sin que lo debata el parlamento. Hechos consumados. Al trágala. Es esto democracia, padres conscriptos? En virtud del tratado bojarán la Tacita de Plata toda una florilla de submarinos nucleares Aegis con seguimiento aéreo de Awacs y de buques de gran tonelaje cargados de armamento nuclear.
Tercera guerra mundial?
Si uno de esos paquebotes nos mostrara su santabárbara muchos en la Bahía de Cádiz se tentarían la ropa. Se les iba a acabar el fino Laina. Contaminación radiactiva. Guerra atómica. Un episodio más de la guerra de las galaxias. Pero no nos merecemos otra cosa. España es un puticlú y un esperpento. La boda de Cayetana morros de silicona y cara de pasa y sus sevillanas artríticas al salir de misa son la noticia importante. Vivan los novios. La gente se pregunta si habrá noche de bodas. No creo que esa anciana esté para muchos trotes pero un buen amante guardará cierta capacidad de maniobra. Hay adminículos y el funcionario que ficha y está en nómina conserva la buena percha. Qué horror! No tendrá esta gente el mínimo pudor? Dónde ha quedado su capacidad para el ridículo? Soñé ayer con Goya. Ha vuelto la España negra Creo que la están preparando. En Israel andan un poco nerviosos. Ayer vi sacudir un puñetazo a un guardia frontera israelí a una mora con su chador. Joder como se las gastan estos tíos. Para ellos no existe la violencia de género. Habría que condecorar a ese cabo. Qué valiente: pegar a una pobre vieja! El mundo puede reventar cualquier día de estos pero aquí seguimos a lo nuestro: las sevillanas inefables de la duquesa, los debates del agua y el vino. Los politicastros y periodisticastros de las derechas y las izquierdas. Apareció en la cadena autonómica la San Sebastián con cara de palo. Me dieron ganas de casar la pistola pero esta gentuza anda muy blindada en sus búnkeres. Antes los periódicos, las redacciones eran sitios de libre entrada. Hoy guardan a los mendas de la comunicación en un sarcófago antinuclear. No hay quien las eche el guante.
Llevo a jorro mis cadenas
Si esto pega un explotío lo que le ocurrió a Paco el de la Bomba fue una fruslería. Qué va a ser del vino de Jerez y del querido Puerto de Santa María el pueblo blanco más antiguo de España. ZP en su afán deletéreo de congraciarse con el superboss no sabe lo que firmaba. Se va como vino haciendo el mayor daño a la patria. Lo malo es que los del apaniguado Rajoy no van a ser solución. Al contrario, aportarán más gasolina para el gran incendio que destruirá a España. Se ha muerto Steve Jobs el inventor del Ipod. Jobs. Su apellido suena a chiste en el mundo de hoy. Seguramente que no se llamaba así sino Abranovich o Markewich pero estos sabios de ahora llevan silicona hasta en el nombre como Cayetana sus morros. Trabajo es lo que falta hoy en el mundo. La cibernética ha mandado al paro a media humanidad y nos tiene a los escritores y a los periodistas cesantes. Un profeta. Ya lo han canonizado. Descanse en paz. El alzamiento cibernético lo que ha traído al mundo es la gran incomunicación. Mucha consola. Grandes pantallas de fibra óptica y todo bajo control. Pienso que el tal Jobs tenía un apellido de lo más irónico. Fue el introductor de una sociedad plana, tiempo igualitario. Desempleo funcional. No job, no love, no home. Hay que asumir lo políticamente correcto.
Un demente la tarde de San Miguel se lía a tiros en una iglesia madrileña y mata a una pobre mujer que salía de cuentas. Dicen que el asesino que se suicidó ante el mismo altar era el diablo. El Psicagogo no estuvo listo y no desplegó sus alas para desviar la puntería del asesino que disparó a quemarropa. El arcángel que venció a Luzbel no estaba de servicio. Triunfó Satanás.
Dios parece que se oculta
Dónde estabas, Señor cuando te llamaba? Yo me digo pero hoy es santa Teresita de Lissieux mi santa adorada. Lloviendo rosas se vendió poco. Es un libro genial pero la biografía de la dulce carmelita normanda no era una biografía autorizada. En ese texto descargué cuantas dudas comprimían mi alma sobre el estado del mundo y de la Iglesia. Hay tiempos en la historia en que dios se oculta y se prolonga en uno de sus largos silencios. Huye a las montañas, reza y calla. Encuentro refugio en mi Tebaida particular pero a veces tampoco me siento seguro en esta Capadocia personal a resguardo de las flechas envenenadas que cruzan el aire. Ils sont par tout.
Las tardes tienen un color poético y en las mañanas refresca el rocío de la cencellada. He vuelto a leer el Doctor Zhivago una de las grandes novelas modernas. No me ha gustado tanto. Mejor el filme. Que yo vi en Hull la primavera de 1967 bien acompañado.
Nikita me trajo una cesta de higos y me di una jartá. Subí a un cerro cerca de casa donde hay un majuelo abandonado. Varios talegos de uva albilla traje a casa en el transportín de la bicicleta pero poco pan ya digo para una huida en toda la regla. Pienso peregrinar a Compostela y hay que cargar el morral, coger fuerzas para el camino.
Step turning all those pages. Read. Lee. Pedalea. Aprieta el culo. El sillín me hace un poco de daño en el salvohonor. Las almorranas pasan factura. La bicicleta no se apiada de mi pobre colon Son las almorranas o la próstata? Por el momento vago bien y meo mejor aunque se impla un poco mi vejiga cuando le doy al tintorro. Vino a las comidas fue para mí una norma de salud. Ya sé que a veces propendo a propasarme. No fue nunca mi regla de oro el ne quid nimis de los estoicos.
No sé lo que pensará Nikita que juró a Hipócrates en Leningrado y fue cirujano del Ejercito Rojo. Su bisturí abrió mondongos, troncó piernas destrozadas por la metralla en Chechenia y en Afganistán. Es de mi tiempo, nacimos el mismo año. A veces una sola mirada basta para entendernos. Huelgan las palabras. Una vez me dijo:
-No te amargues, Verumtamen. Han ganado ellos. Protestar contra este estado de cosas, contra la injusticia que nos rodea, es cocear contra el aguijón.
-Pero esto es acojonante, escucha. Algo hay que hacer.
-Los españoles sois masoquistas, vivís en la cultura de la queja. Me parecéis gente cobarde y no demasiado noble. Los rusos cuando se nos calienta la cabeza tiramos de kalashnikov o nos subimos a un tanque. A vosotros os va este rollo.
Y en ese instante pasó doña Maricomplejines taconeando por la acera. Me dieron ganas de robarle el bolso y despeinar a esta Maruja
La admonición de mi amigo el cirujano ex soviético que estuvo en más de una movida participó en la invasión de Checoslovaquia, iba en un furgón sanitario detrás de los inmensos T64- y conoce bien el dolor humano me tranquiliza. Sus palabras están llenas de sabiduría y de mansedumbre y su rostro muestran los zarpazos- se observa sobre su pómulo derecho una cicatriz, no fue un duelo, sino un pepinazo que le arrearon en Kabul-las canas de un guripa encanecido. Amputó piernas, extrajo balas de bazos y espinazos y muchos camaradas se le murieron en los brazos. Él dice: Han ganado y sus palabras guardan la melancolía y la resignación de cualquier cuento de Chejov. Se expresa en un castellano dulce que arrastra las erres de construcción perfecta. Tienen don de lenguas estos eslavos. Muchos domingos vamos juntos a la iglesia ortodoxa. Hace un par de semanas le traje un orujo que prensa un amigo mío en Tineo y el bueno de Nikita Mijailovich se deshizo en elogios y agradecimientos. Después de la misa nos perdemos por las tabernas de la gran ciudad. Sí Nikita, mi amigo, no parece un ser de carne y hueso sino el personaje de una de esas grandes novelas río de los maestros rusos como Pasternak por ejemplo. Bienaventurados los limpios de corazón porque ellos verán a Dios. Cuando un dolor le aflige, cuando no le llega carta de San Petersburgo baja la frente, se persigna tres veces y dice nichevó. Aquí no pasa nada- Exclama Bozhe moi bozhe moi. Es la voluntad de Dios. Por qué hemos perdido? Cualquier día de estos me ha prometido que tengo que ir a visitar a su familia en la ciudad de los zares. La vamos a liar parda allí.
-V rasporiashenia, moi palkovñik (a la orden, camarada coronel)
Amanece
Es la amanecida del 3 de octubre en la fiesta de la dulce Teresita. Me vienen a la mente ciertos versos en inglés. Creo que son de T. S. Elliot, el padre de la poesía moderna, el más grande poeta inglés al que ahora acusan de antisemita y lo meterán en una jaula como a Walter Whitman. El monotema. But I listen to the crack of dawn. My sweet memories ebb and flow. Se dirigen mis pensamientos a las riberas del Rin. De allí era uno de los políticos idealizados por la prensa en mi adolescencia: Karl Adenauer El Zorro. Leí una biografía suya en la revista Sígueme. Era el prototipo de político católico, prócer de la Democracia Cristiana. Astuto conductor de masas. Su mujer fue perseguida por los nazos. Decía que la vida comienza a los 80 años. Pues la reflexión no es mala. Su receta para la longevidad: comida frugal, una hora de siesta, varias duchas de agua fría, nada de tabaco y nada de cerveza. Sin embargo no logró nunca sobreponerse al suicidio de su esposa. Deutschland uber alles. Adenauer en 1951 consiguió sacar de atascos a Germania vencida. Murió en abril de 1967 y su tumba en Colonia siempre aparece cubierta de flores.
Recordando a Dalí
DALI Buen catalán, gran español. Los culeros de Mas y de Pujol lo tienen arrinconado. Si pudieran lo suprimirían del Diccionario de Autoridades como han hecho con las corridas de toros pero es mucho genio y muy grande el genio daliniano. Las guias de sus bigotes triunfantes presiden una época. Murió solo y arruinado y traicionado pero tuvo una muerte poética. El ocaso de los dioses. Digna de un genio. Se confirmó la profecía que hiciera dél su padre.
NACHALÑIK
Gordo loco donde vas a las puertas del hermoso mayo? A los toros y luego a cenar. La gran comilona. Paga Isabelo el sobrino de Manuel Azaña que era rabino en Alcalá. Ya se habrá muerto. Se cerró la puerta de la oficina (k o n t o r a) y el gran N a c h a l ñ i k, big boss le dirían los americanos, está arrugando el ceño. Horas de holganza (lentiaika). Entro en el mundo de las declinaciones débiles. Y se me aparece sobre la c t e n a como en cinemascope el skyline de la Grangorod. More more. Todas nuestras vidas van a dar al mar que es el morir. Smotrete poyalsta. Ponte la popaska de cosaco. Hablamos acerca del libro. Govorim o knige ob okné todo lo relativo a la ventana. Ya smotrio v oknó miro por la ventana. Nachalnik govorit. Habla el gran jefe. Karandash. Karandash. Abrir puertas. Tajar la mina del lacipecero Otkrivat dveri. Abrir puertas. Attolite portas antiquas. Ochki. Perdi mis gafas y no veo el gran letrero luminoso. Karman bolsillo. Zontik paraguas. Schliapa sombrero. Chapó. Desde luego pero la barca del pescador sigue arfando por aguas ariscas. Y aquí nadie aprenderá ruso. Todo se lo lleva el inglés. Pero ojo que el último pope no se ha cortado la coleta. Lutero quizás llevase razón en la tesis de los dos anticristos uno en oriente
Mahoma y otro en occidente Alejandro VI. Arfar por aguas turbulentas, darse de cabezadas contra el destino. Los golpes de arfada de mi vida. Pochti casi, casi. Sher shöne. Muy mono. Nett. Life abounding but ubi sunt? No news good news.
CUENTOS FEROCES:
El Isaac había engordado como un cerdo desde su llegada del extranjero. Tuvo una hégira larga de explicar por mor de la búsqueda de la excelencia. Lo acorralaron. Lo congelaron. Lo hicieron sufrir. Tenía ganas de ver mundo. Quería llegar a ser más. Aprendió el inglés perfectamente. Hoy creen que saber inglés es una llave que abre las puertas del dinero y del prestigio. Os engañan como a gilipollas. Isaac había tocado casi el cielo con las manos. Estuvo a punto de alcanzar la tierra de las promesas. Vinieron los gnomos de Zurich a joderles la parva y él quiso entrar en el círculo. Si no les puedes vencer únete a ellos pero estos tíos son la mar de vivos y no se fían ni de su padre. A todas horas con preguntitas. Había sido un contable más que pasable con acumen y perspicacia para los guarismos. Sabía. Conocía la aguja de marear. Pero fortuna te dé dios hijo que saber no te hace falta. Su mente se instaló en el complejo y resbaladizo mundo del sistema de valores, anduvo por el resbaladizo mundo de los mercados. Conocía los intríngulis de las paridades y volutas y era todo un lince en los comportamientos de la macroeconomía. Se parecía un poco a ángel Serrano, el más empollón de la clase. Tanto prestigio poseía que hasta el NYT le pedía colaboraciones. Circulaba bien su nombre por los entrevisillos y entrepasillos de la cazurra Marranería. Eso era un asset pero la gloria y el poder traían consigo su parte alícuota de infelicidad, enajenación y desconcierto. Había penetrado en los entresijos del dinero. Pronto habo de volver la cabeza aterrado por las corruptelas. Algo olía a podrido en Dinamarca. Los Rogalis, raza perfecta, le bailaban el agua. Carecían de ética. Sordidos chárlatenos, solucionaron la tierra de vacua palabrería y de chinchorrerías. Le aburrían sus sórdidos chalaneos y sus dedos viscosos cuando les daba la mano. No te fíes. Nunca te fíes. Pero el Isaac como creía que todo el mundo era legal incurría en la laxa moral de la plena confianza en el ser humano. Un pecado mortal en esta época. Los corredores del poder conducían a las cámaras secretas donde se toman decisiones que pueden causar la muerte y la ruina a no poca gente. Miró por la cerradura del ojo de Ra. Los nuevos jefes escudriñaban no sólo las minucias de nuestras cuentas corrientes sino que analizaban nuestro estado de animo, nuestras dormidas, nuestras fumadas nuestras cagadas y meadas y constantemente mandaban hacer análisis a sus clientes para ver como andaban del colesterol. Son presumidos y omniscientes, controlan nuestros movimientos, saben de nuestros pasos, observan al detalle nuestra cuenta corriente. Son los nuevos todopoderosos del tejemaneje del Cofrade cibernético. Goborit Nachalnik. Habla el gran jefe. Hosca entre resignado e iracundo entró por las horcas caudinas. San Cristobalón se echaba a los hombros los pecados del mundo. Era el nuevo cordero de Dios. Traía bajo el hombro una escopeta de rayos laser. Suyos eran los bancos de datos personales y las cadenas de radiodifusión. Guardaban en su armario todas las cajas tontas con sus adminículos y sus duernos. Urnas, coños y cuernos. Y para mayor sorna alargaban el polímetro. Nikita, te comprendo, hermano. Sin sangre no les podremos ganar. Se cachondean de nosotros. Suenan en el valle las estrepitosas carcjadas del Rüster echando fuego por los ollares. Los soplones trepaban por las cucañas de un mayo que estos mendas hicieron a su medida. Dieron mucha cera al palo de tal forma que los gateadores se escurrían.
LA COMEZÓN Y LOS LUES DE LA NINFA
En estas estando vi a mi novia la ninfa Humín arrancándose las partes pudendas.
-Tengo comezón.
Qué decepción hacerse cargo que la que fuera el amor de tu vida se había hecho mujer de la vida. No quedaba nada de aquella ninfa y aquella musa que amé. Que fumaba rumbo y celtas largos cuando hacíamos manitas- manitas solo; A más no nos atrevíamos- en el seiscientos. Yo la llevaba a casa después de las clases y ahora estaba sentada a la puerta de la mancebía. Todavía tenía su hermoso pelo negro. Ya no era agua potable sólo un muñeco deteriorado por la avariosis.
-Pues arrascate mujer si tanto te pica. Te acuerdas cuando me declaré a ti en aquella excursión a Toledo? Y me hablabas de los pitillos que nos íbamos a fumar juntos después de eso. Ya no eres la misma.
-He dejado de fumar hace cuarenta años. Poco después de que tú te largases con la inglesa.
-Luego me casé con un labrador de mi pueblo. A los tres años quedé viuda. No fui muy feliz. Me hizo en cinco años otros tantos hijos y a veces me sacudía. Los celos. Quedé viuda.
-Ah sí.
-Pues sí pero yo no podía vivir sin eso. Me eché un amante que se llamaba Domiciano. Este venía a verme cada miércoles por la tarde. Un polvo. Un casquete. A veces un gatillazo. Pero yo quería más. Y más. Y más. Era insaciable.
-De buena me libré, ninfa Humín.
-No lo sabes bien. Conmigo tenías que cumplir.
-Y qué pasó después?
-Que me fui a una agencia matrimonial me enseñaron un álbum con una lista de tíos cachondos que buscaban pareja. Cerré los ojos y dije: este. Pues éste me salió rana. Era un casado. Que tenía mujer y diez hijos en un pueblo de Asturias. Me enamoré perdidamente de aquel individuo. Me volvía loca en la cama. Y yo quería más y más y más y él me lo daba. Vendi el piso y las fincas del pueblo porque él me lo pedía. Estaba como hipnotizada. O más bien idiotizada. Quedé arruinada por su culpa y se largó con otro. Pero sabes una cosa todavía le sigo queriendo.
-Como sois las mujeres, Humín.
-Algo húmedas e irracionales.
Aquel encuentro me dejó con muy mal sabor de boca. Era una advertencia de las falacias del mundo, de los engaños de las mujeres de la banalidad de los amoríos. Todo es mentira.
Cuando la dejé a la puerta de aquel chiringuito de la calle la Ballesta mi antigua novia todavía seguía arrancándose descaradamente el hoyo de las ingles. En una gramola de un cuarto piso donde estaban unos grandes almacenes sonaron entonces los primeros compases del Danubio Azul. Humín ya no era agua potable. Un día quise bañarme en aquel río de aguas puras y cristalinas. Todo se fue por la posta. Aquellos sueños de amor perpetuo quedaron embarrancados en el puterío. Humín, como todas, me había dejado tirado en la estacada. Gracias a ella conseguí dominar la perspectiva. Mulierem fortem quis inveniet? Nadie encontró a la mujer fuerte. Humín Amín. Fuiste a dar con un picha brava pero era lo que tú querías. Es lo que escogiste. Follar era lo que más te gustaba. Y pensando en el cruel deleite de lo que se fue aquella noche tuve un sueño húmedo. Creí que estaba haciendo el amor. Desperté sobresaltado enzarzándome en una pelea con aquel cabrón de guardafronteras hebreo que había pegado a una mora. Un español no lo puede consentir.
Ah vivamos en la disciplina de la voluntad y el autocontrol fieles a nuestras convicciones. Pues yo soy un tanto reacio la verdad a entrar por el aro. Apocalipsis has arrived
-Hear the trumpets
-Oh yea. Os van a ajustar las cuentas pero entre tanto sigue pegando voces por la calle el vendedor de globitos. Un globo. Dos globos. Tres globos.
domingo, 11 de diciembre de 2011
Quieres pan?
Vete al batán
Allí hay un perrito
Que caga poquito
Le alzas el rabo
Y le das un besito
[Castilla, popular]
Pues eso. Que mucho te quiero perrito pero de pan poquito. El cuento se aplica a lo que acontece a un escritor en octubre del 2011. Hay un sol melifluo que dora estos días. Hay sequía. Draught. La secherese. Las tres efes. Feas, flojas y frías como la pelona. De eso hay mucho últimamente pero son feas por dentro. Semiramis se nos aparece a la hora del telediario contándonos historias desgarradas. Las diaconizas recitan su papela de odio, guerras, dolor. Sin embargo, losd del Canal 24 horas libran una puja por ver quien saca la moza más hermosa. Hay una con los ojos verdes que espanta por su hermosura y ayer apareció otra guapa para contarnos desdichas en cascada. De donde las han traído? Reflexiono: estamos en la época de Acuario. Tiempo de la mujer. Caras perfectas, dicción impecable pero a ver quien es el majo que le pone el cascabel al gato y quien entiende eso de la deuda soberana. Truche un nomo de Zurich. El capitalismo financiero se las trae y todos somos legos, laymen. Laicos y la vida de la macroeconomía circula por canales expertos. A mí me parece que hacen encaje de bolillos pero me quedo embobado mirando para la consola. De dónde habrán salido estas chicas? No responden al fenotipo de la valenciana de culo bajo. Ya me lo dijo una vez la Zanny que venía de las brumas londinenses al sol de Madrid. Que mujeres tan guapas. Oh Zanny que habrá sido de ti, dulce profetisa que me salió rana...
Estas son guapas por fea y feas peor que vestiglos y reviragos por dentro. Postulantes y tiranas del neofeminismo hijas de mi vida y del franquismo.
Los escuchantes de la Pepa no me des tormento
Mañana domingo de pipiripingo surge al éter una de esas marijoses de la cosa mediática en un programa matinal sesquipedal de pie y medio de largo- cuatro horas dura repitiendo consignas y diciendo chorradas que hieren la sensibilidad y sin nada de humorismo. Ay Pepa no nos des tormento aunque sea con la corona de San Derechos Humanos y de Santa Libada patrona del universal Tribadismo que vela por las tortilleras.
.
Esta pepa no me des tormento no tiene ventanas de la nariz tiene ollares como los caballos y con ella andan de cabezas todos los oyentes de la Piel de Toro que ella llama escuchantes y no son tales sino radioescuchas. Estos gerifaltes y jerifaltas de la radiodifusión española ejercen un poder omnímodo y con ellas encaramadas a los micrófonos jugamos al chaneo, la garrafina o el juego de la oca y tiro porque me toca. Nos enseñan los dientes jamás nos enseñarán el chichi. Con lo cual a todos nos regostan el instinto. Nos venden globitos.
Caminan con la ventrecha plagada hasta los topes de conejos y perdices porque lo suyo es la caza mayor: el mundialismo la alianza de civilizaciones que inventará ese zapatero hijo de mujer vil. Ya nuestros navíos a punto de irse a pique en la galerna del euro todavía quieren partirse en corso. Ni me lavo ni me peino. Me desgreñan estas féminas. Arcabuceras del gran turco sionismo que nos meterá en cintura nos amarra en blanca. Las branzas que llevarán los españolitos forzados y bajo la gran amenaza del rebenque pesan lo suyo. Hay que llevarlas a jorro por la mar abierta cual si fuese nave oneraria.
De menores a primores cárcel de amor
Hoy me fui de izas y encontré solo rabizas todas sentadas en un taburete sin respaldos de la barra del bar enseñando el muslamen, De donde eres prenda? De Colombia Y yo de Ucrania y yo soy marroquí. Un tagarote gasta sus últimos euros en una ronda. Pero no le dará vergüenza deambular por estos antros de perdición. Interpelado el hidalgo pobretón contesta que en Castilla hemos pasado de menores a primeros y así nos pinta. Por estos lugares pulula gente del trueno que hacen escapadas a no sé donde y van a comprar globos a ninguna parte. Son viejos y con los rodanchos cubiertos de oxido pero aunque no valseen todavía baldean, tienes la adarga embotada chiquito no pasa nada a los de mi familia en el pueblo nos dicen los romos y no por lo de torpes. Es que en la vida todo lo que se usa se gasta pero hija mía de mi vida no te despatarres de esa forma que lo voy a ver todo. Me tiro por la calle de Tentenecio
Allí hay un loco pegando voces que grita como un energúmeno en latín:
-Volo magis pecuniam (prefiero los dineros a las abluciones)
-Toma y yo.
Al doblar esta calleja me meto en el callejón de Muerteyvida y como no podía ser menos me encuentro con un entierro el de un banquero: Botín y un bateo el del Infante Feroz y detrás de los chicos que promulgan el arrobo cagao que a mi no me han dao si cojo al chiquillo lo tiro al tejado vienen los recueros con sus cargamentos vinateros. Toda la ciudad huele a odres y a mosto. La estudiantina se aleja porque está a punto de caer la tarde y sale la ronda que prende a los que no guardan el toque de queda. La ciudad está en guerra erizada de torres y de cuchillos. Pepa la que no tiene narices sino ollares incita a la ciudadanía. Provoca la tía con sus tiradas. Con esta chusma que guarda la vieja urbe serán afortunado si no te meten en chirona.
Un revolcón
Erifos me volvió a pegar un revolcón. Dice el Talmud que el que no sepa echar una canita al aire no es verdadero santo y el Alcorán lo corrobora: deja descansar al alma de vez en cuando porque, si no, se enmohecerá como el fierro. Mahoma era muy listo. Estoy `preocupado por mis hijas. Rezo huyo y callo. Regla de oro que aprendí en el Talmud. Una recomendación de mi amigo Isabelo el sobrino de Azaña. Nos veíamos en el Gijón. El sabio mayor con el que me he topado en la vida. Me llama Clypeus otro gran sabio pero mejor persona que el sobrino del alcalaíno. Consuelo de amigo que departe unos minutos contigo. La caridad de un buen samaritano que regala unos minutos de conversación a un solitario. El cognomen viene al pelo. Siempre fue un poco mi coraza en estos años de tribulación. El único que intentaba entenderme y al menos me perdonaba. El cognomen viene al pelo porque hablando de rodelas, yelmos de Mambrino y otras cosas acaban de firmar un acuerdo los de la Ceja con el Amo Obama para establecer un escudo antimisiles en Rota. Así de nuevas a primeras sin que lo debata el parlamento. Hechos consumados. Al trágala. Es esto democracia, padres conscriptos? En virtud del tratado bojarán la Tacita de Plata toda una florilla de submarinos nucleares Aegis con seguimiento aéreo de Awacs y de buques de gran tonelaje cargados de armamento nuclear.
Tercera guerra mundial?
Si uno de esos paquebotes nos mostrara su santabárbara muchos en la Bahía de Cádiz se tentarían la ropa. Se les iba a acabar el fino Laina. Contaminación radiactiva. Guerra atómica. Un episodio más de la guerra de las galaxias. Pero no nos merecemos otra cosa. España es un puticlú y un esperpento. La boda de Cayetana morros de silicona y cara de pasa y sus sevillanas artríticas al salir de misa son la noticia importante. Vivan los novios. La gente se pregunta si habrá noche de bodas. No creo que esa anciana esté para muchos trotes pero un buen amante guardará cierta capacidad de maniobra. Hay adminículos y el funcionario que ficha y está en nómina conserva la buena percha. Qué horror! No tendrá esta gente el mínimo pudor? Dónde ha quedado su capacidad para el ridículo? Soñé ayer con Goya. Ha vuelto la España negra Creo que la están preparando. En Israel andan un poco nerviosos. Ayer vi sacudir un puñetazo a un guardia frontera israelí a una mora con su chador. Joder como se las gastan estos tíos. Para ellos no existe la violencia de género. Habría que condecorar a ese cabo. Qué valiente: pegar a una pobre vieja! El mundo puede reventar cualquier día de estos pero aquí seguimos a lo nuestro: las sevillanas inefables de la duquesa, los debates del agua y el vino. Los politicastros y periodisticastros de las derechas y las izquierdas. Apareció en la cadena autonómica la San Sebastián con cara de palo. Me dieron ganas de casar la pistola pero esta gentuza anda muy blindada en sus búnkeres. Antes los periódicos, las redacciones eran sitios de libre entrada. Hoy guardan a los mendas de la comunicación en un sarcófago antinuclear. No hay quien las eche el guante.
Llevo a jorro mis cadenas
Si esto pega un explotío lo que le ocurrió a Paco el de la Bomba fue una fruslería. Qué va a ser del vino de Jerez y del querido Puerto de Santa María el pueblo blanco más antiguo de España. ZP en su afán deletéreo de congraciarse con el superboss no sabe lo que firmaba. Se va como vino haciendo el mayor daño a la patria. Lo malo es que los del apaniguado Rajoy no van a ser solución. Al contrario, aportarán más gasolina para el gran incendio que destruirá a España. Se ha muerto Steve Jobs el inventor del Ipod. Jobs. Su apellido suena a chiste en el mundo de hoy. Seguramente que no se llamaba así sino Abranovich o Markewich pero estos sabios de ahora llevan silicona hasta en el nombre como Cayetana sus morros. Trabajo es lo que falta hoy en el mundo. La cibernética ha mandado al paro a media humanidad y nos tiene a los escritores y a los periodistas cesantes. Un profeta. Ya lo han canonizado. Descanse en paz. El alzamiento cibernético lo que ha traído al mundo es la gran incomunicación. Mucha consola. Grandes pantallas de fibra óptica y todo bajo control. Pienso que el tal Jobs tenía un apellido de lo más irónico. Fue el introductor de una sociedad plana, tiempo igualitario. Desempleo funcional. No job, no love, no home. Hay que asumir lo políticamente correcto.
Un demente la tarde de San Miguel se lía a tiros en una iglesia madrileña y mata a una pobre mujer que salía de cuentas. Dicen que el asesino que se suicidó ante el mismo altar era el diablo. El Psicagogo no estuvo listo y no desplegó sus alas para desviar la puntería del asesino que disparó a quemarropa. El arcángel que venció a Luzbel no estaba de servicio. Triunfó Satanás.
Dios parece que se oculta
Dónde estabas, Señor cuando te llamaba? Yo me digo pero hoy es santa Teresita de Lissieux mi santa adorada. Lloviendo rosas se vendió poco. Es un libro genial pero la biografía de la dulce carmelita normanda no era una biografía autorizada. En ese texto descargué cuantas dudas comprimían mi alma sobre el estado del mundo y de la Iglesia. Hay tiempos en la historia en que dios se oculta y se prolonga en uno de sus largos silencios. Huye a las montañas, reza y calla. Encuentro refugio en mi Tebaida particular pero a veces tampoco me siento seguro en esta Capadocia personal a resguardo de las flechas envenenadas que cruzan el aire. Ils sont par tout.
Las tardes tienen un color poético y en las mañanas refresca el rocío de la cencellada. He vuelto a leer el Doctor Zhivago una de las grandes novelas modernas. No me ha gustado tanto. Mejor el filme. Que yo vi en Hull la primavera de 1967 bien acompañado.
Nikita me trajo una cesta de higos y me di una jartá. Subí a un cerro cerca de casa donde hay un majuelo abandonado. Varios talegos de uva albilla traje a casa en el transportín de la bicicleta pero poco pan ya digo para una huida en toda la regla. Pienso peregrinar a Compostela y hay que cargar el morral, coger fuerzas para el camino.
Step turning all those pages. Read. Lee. Pedalea. Aprieta el culo. El sillín me hace un poco de daño en el salvohonor. Las almorranas pasan factura. La bicicleta no se apiada de mi pobre colon Son las almorranas o la próstata? Por el momento vago bien y meo mejor aunque se impla un poco mi vejiga cuando le doy al tintorro. Vino a las comidas fue para mí una norma de salud. Ya sé que a veces propendo a propasarme. No fue nunca mi regla de oro el ne quid nimis de los estoicos.
No sé lo que pensará Nikita que juró a Hipócrates en Leningrado y fue cirujano del Ejercito Rojo. Su bisturí abrió mondongos, troncó piernas destrozadas por la metralla en Chechenia y en Afganistán. Es de mi tiempo, nacimos el mismo año. A veces una sola mirada basta para entendernos. Huelgan las palabras. Una vez me dijo:
-No te amargues, Verumtamen. Han ganado ellos. Protestar contra este estado de cosas, contra la injusticia que nos rodea, es cocear contra el aguijón.
-Pero esto es acojonante, escucha. Algo hay que hacer.
-Los españoles sois masoquistas, vivís en la cultura de la queja. Me parecéis gente cobarde y no demasiado noble. Los rusos cuando se nos calienta la cabeza tiramos de kalashnikov o nos subimos a un tanque. A vosotros os va este rollo.
Y en ese instante pasó doña Maricomplejines taconeando por la acera. Me dieron ganas de robarle el bolso y despeinar a esta Maruja
La admonición de mi amigo el cirujano ex soviético que estuvo en más de una movida participó en la invasión de Checoslovaquia, iba en un furgón sanitario detrás de los inmensos T64- y conoce bien el dolor humano me tranquiliza. Sus palabras están llenas de sabiduría y de mansedumbre y su rostro muestran los zarpazos- se observa sobre su pómulo derecho una cicatriz, no fue un duelo, sino un pepinazo que le arrearon en Kabul-las canas de un guripa encanecido. Amputó piernas, extrajo balas de bazos y espinazos y muchos camaradas se le murieron en los brazos. Él dice: Han ganado y sus palabras guardan la melancolía y la resignación de cualquier cuento de Chejov. Se expresa en un castellano dulce que arrastra las erres de construcción perfecta. Tienen don de lenguas estos eslavos. Muchos domingos vamos juntos a la iglesia ortodoxa. Hace un par de semanas le traje un orujo que prensa un amigo mío en Tineo y el bueno de Nikita Mijailovich se deshizo en elogios y agradecimientos. Después de la misa nos perdemos por las tabernas de la gran ciudad. Sí Nikita, mi amigo, no parece un ser de carne y hueso sino el personaje de una de esas grandes novelas río de los maestros rusos como Pasternak por ejemplo. Bienaventurados los limpios de corazón porque ellos verán a Dios. Cuando un dolor le aflige, cuando no le llega carta de San Petersburgo baja la frente, se persigna tres veces y dice nichevó. Aquí no pasa nada- Exclama Bozhe moi bozhe moi. Es la voluntad de Dios. Por qué hemos perdido? Cualquier día de estos me ha prometido que tengo que ir a visitar a su familia en la ciudad de los zares. La vamos a liar parda allí.
-V rasporiashenia, moi palkovñik (a la orden, camarada coronel)
Amanece
Es la amanecida del 3 de octubre en la fiesta de la dulce Teresita. Me vienen a la mente ciertos versos en inglés. Creo que son de T. S. Elliot, el padre de la poesía moderna, el más grande poeta inglés al que ahora acusan de antisemita y lo meterán en una jaula como a Walter Whitman. El monotema. But I listen to the crack of dawn. My sweet memories ebb and flow. Se dirigen mis pensamientos a las riberas del Rin. De allí era uno de los políticos idealizados por la prensa en mi adolescencia: Karl Adenauer El Zorro. Leí una biografía suya en la revista Sígueme. Era el prototipo de político católico, prócer de la Democracia Cristiana. Astuto conductor de masas. Su mujer fue perseguida por los nazos. Decía que la vida comienza a los 80 años. Pues la reflexión no es mala. Su receta para la longevidad: comida frugal, una hora de siesta, varias duchas de agua fría, nada de tabaco y nada de cerveza. Sin embargo no logró nunca sobreponerse al suicidio de su esposa. Deutschland uber alles. Adenauer en 1951 consiguió sacar de atascos a Germania vencida. Murió en abril de 1967 y su tumba en Colonia siempre aparece cubierta de flores.
Recordando a Dalí
DALI Buen catalán, gran español. Los culeros de Mas y de Pujol lo tienen arrinconado. Si pudieran lo suprimirían del Diccionario de Autoridades como han hecho con las corridas de toros pero es mucho genio y muy grande el genio daliniano. Las guias de sus bigotes triunfantes presiden una época. Murió solo y arruinado y traicionado pero tuvo una muerte poética. El ocaso de los dioses. Digna de un genio. Se confirmó la profecía que hiciera dél su padre.
NACHALÑIK
Gordo loco donde vas a las puertas del hermoso mayo? A los toros y luego a cenar. La gran comilona. Paga Isabelo el sobrino de Manuel Azaña que era rabino en Alcalá. Ya se habrá muerto. Se cerró la puerta de la oficina (k o n t o r a) y el gran N a c h a l ñ i k, big boss le dirían los americanos, está arrugando el ceño. Horas de holganza (lentiaika). Entro en el mundo de las declinaciones débiles. Y se me aparece sobre la c t e n a como en cinemascope el skyline de la Grangorod. More more. Todas nuestras vidas van a dar al mar que es el morir. Smotrete poyalsta. Ponte la popaska de cosaco. Hablamos acerca del libro. Govorim o knige ob okné todo lo relativo a la ventana. Ya smotrio v oknó miro por la ventana. Nachalnik govorit. Habla el gran jefe. Karandash. Karandash. Abrir puertas. Tajar la mina del lacipecero Otkrivat dveri. Abrir puertas. Attolite portas antiquas. Ochki. Perdi mis gafas y no veo el gran letrero luminoso. Karman bolsillo. Zontik paraguas. Schliapa sombrero. Chapó. Desde luego pero la barca del pescador sigue arfando por aguas ariscas. Y aquí nadie aprenderá ruso. Todo se lo lleva el inglés. Pero ojo que el último pope no se ha cortado la coleta. Lutero quizás llevase razón en la tesis de los dos anticristos uno en oriente
Mahoma y otro en occidente Alejandro VI. Arfar por aguas turbulentas, darse de cabezadas contra el destino. Los golpes de arfada de mi vida. Pochti casi, casi. Sher shöne. Muy mono. Nett. Life abounding but ubi sunt? No news good news.
CUENTOS FEROCES:
El Isaac había engordado como un cerdo desde su llegada del extranjero. Tuvo una hégira larga de explicar por mor de la búsqueda de la excelencia. Lo acorralaron. Lo congelaron. Lo hicieron sufrir. Tenía ganas de ver mundo. Quería llegar a ser más. Aprendió el inglés perfectamente. Hoy creen que saber inglés es una llave que abre las puertas del dinero y del prestigio. Os engañan como a gilipollas. Isaac había tocado casi el cielo con las manos. Estuvo a punto de alcanzar la tierra de las promesas. Vinieron los gnomos de Zurich a joderles la parva y él quiso entrar en el círculo. Si no les puedes vencer únete a ellos pero estos tíos son la mar de vivos y no se fían ni de su padre. A todas horas con preguntitas. Había sido un contable más que pasable con acumen y perspicacia para los guarismos. Sabía. Conocía la aguja de marear. Pero fortuna te dé dios hijo que saber no te hace falta. Su mente se instaló en el complejo y resbaladizo mundo del sistema de valores, anduvo por el resbaladizo mundo de los mercados. Conocía los intríngulis de las paridades y volutas y era todo un lince en los comportamientos de la macroeconomía. Se parecía un poco a ángel Serrano, el más empollón de la clase. Tanto prestigio poseía que hasta el NYT le pedía colaboraciones. Circulaba bien su nombre por los entrevisillos y entrepasillos de la cazurra Marranería. Eso era un asset pero la gloria y el poder traían consigo su parte alícuota de infelicidad, enajenación y desconcierto. Había penetrado en los entresijos del dinero. Pronto habo de volver la cabeza aterrado por las corruptelas. Algo olía a podrido en Dinamarca. Los Rogalis, raza perfecta, le bailaban el agua. Carecían de ética. Sordidos chárlatenos, solucionaron la tierra de vacua palabrería y de chinchorrerías. Le aburrían sus sórdidos chalaneos y sus dedos viscosos cuando les daba la mano. No te fíes. Nunca te fíes. Pero el Isaac como creía que todo el mundo era legal incurría en la laxa moral de la plena confianza en el ser humano. Un pecado mortal en esta época. Los corredores del poder conducían a las cámaras secretas donde se toman decisiones que pueden causar la muerte y la ruina a no poca gente. Miró por la cerradura del ojo de Ra. Los nuevos jefes escudriñaban no sólo las minucias de nuestras cuentas corrientes sino que analizaban nuestro estado de animo, nuestras dormidas, nuestras fumadas nuestras cagadas y meadas y constantemente mandaban hacer análisis a sus clientes para ver como andaban del colesterol. Son presumidos y omniscientes, controlan nuestros movimientos, saben de nuestros pasos, observan al detalle nuestra cuenta corriente. Son los nuevos todopoderosos del tejemaneje del Cofrade cibernético. Goborit Nachalnik. Habla el gran jefe. Hosca entre resignado e iracundo entró por las horcas caudinas. San Cristobalón se echaba a los hombros los pecados del mundo. Era el nuevo cordero de Dios. Traía bajo el hombro una escopeta de rayos laser. Suyos eran los bancos de datos personales y las cadenas de radiodifusión. Guardaban en su armario todas las cajas tontas con sus adminículos y sus duernos. Urnas, coños y cuernos. Y para mayor sorna alargaban el polímetro. Nikita, te comprendo, hermano. Sin sangre no les podremos ganar. Se cachondean de nosotros. Suenan en el valle las estrepitosas carcjadas del Rüster echando fuego por los ollares. Los soplones trepaban por las cucañas de un mayo que estos mendas hicieron a su medida. Dieron mucha cera al palo de tal forma que los gateadores se escurrían.
LA COMEZÓN Y LOS LUES DE LA NINFA
En estas estando vi a mi novia la ninfa Humín arrancándose las partes pudendas.
-Tengo comezón.
Qué decepción hacerse cargo que la que fuera el amor de tu vida se había hecho mujer de la vida. No quedaba nada de aquella ninfa y aquella musa que amé. Que fumaba rumbo y celtas largos cuando hacíamos manitas- manitas solo; A más no nos atrevíamos- en el seiscientos. Yo la llevaba a casa después de las clases y ahora estaba sentada a la puerta de la mancebía. Todavía tenía su hermoso pelo negro. Ya no era agua potable sólo un muñeco deteriorado por la avariosis.
-Pues arrascate mujer si tanto te pica. Te acuerdas cuando me declaré a ti en aquella excursión a Toledo? Y me hablabas de los pitillos que nos íbamos a fumar juntos después de eso. Ya no eres la misma.
-He dejado de fumar hace cuarenta años. Poco después de que tú te largases con la inglesa.
-Luego me casé con un labrador de mi pueblo. A los tres años quedé viuda. No fui muy feliz. Me hizo en cinco años otros tantos hijos y a veces me sacudía. Los celos. Quedé viuda.
-Ah sí.
-Pues sí pero yo no podía vivir sin eso. Me eché un amante que se llamaba Domiciano. Este venía a verme cada miércoles por la tarde. Un polvo. Un casquete. A veces un gatillazo. Pero yo quería más. Y más. Y más. Era insaciable.
-De buena me libré, ninfa Humín.
-No lo sabes bien. Conmigo tenías que cumplir.
-Y qué pasó después?
-Que me fui a una agencia matrimonial me enseñaron un álbum con una lista de tíos cachondos que buscaban pareja. Cerré los ojos y dije: este. Pues éste me salió rana. Era un casado. Que tenía mujer y diez hijos en un pueblo de Asturias. Me enamoré perdidamente de aquel individuo. Me volvía loca en la cama. Y yo quería más y más y más y él me lo daba. Vendi el piso y las fincas del pueblo porque él me lo pedía. Estaba como hipnotizada. O más bien idiotizada. Quedé arruinada por su culpa y se largó con otro. Pero sabes una cosa todavía le sigo queriendo.
-Como sois las mujeres, Humín.
-Algo húmedas e irracionales.
Aquel encuentro me dejó con muy mal sabor de boca. Era una advertencia de las falacias del mundo, de los engaños de las mujeres de la banalidad de los amoríos. Todo es mentira.
Cuando la dejé a la puerta de aquel chiringuito de la calle la Ballesta mi antigua novia todavía seguía arrancándose descaradamente el hoyo de las ingles. En una gramola de un cuarto piso donde estaban unos grandes almacenes sonaron entonces los primeros compases del Danubio Azul. Humín ya no era agua potable. Un día quise bañarme en aquel río de aguas puras y cristalinas. Todo se fue por la posta. Aquellos sueños de amor perpetuo quedaron embarrancados en el puterío. Humín, como todas, me había dejado tirado en la estacada. Gracias a ella conseguí dominar la perspectiva. Mulierem fortem quis inveniet? Nadie encontró a la mujer fuerte. Humín Amín. Fuiste a dar con un picha brava pero era lo que tú querías. Es lo que escogiste. Follar era lo que más te gustaba. Y pensando en el cruel deleite de lo que se fue aquella noche tuve un sueño húmedo. Creí que estaba haciendo el amor. Desperté sobresaltado enzarzándome en una pelea con aquel cabrón de guardafronteras hebreo que había pegado a una mora. Un español no lo puede consentir.
Ah vivamos en la disciplina de la voluntad y el autocontrol fieles a nuestras convicciones. Pues yo soy un tanto reacio la verdad a entrar por el aro. Apocalipsis has arrived
-Hear the trumpets
-Oh yea. Os van a ajustar las cuentas pero entre tanto sigue pegando voces por la calle el vendedor de globitos. Un globo. Dos globos. Tres globos.
domingo, 11 de diciembre de 2011
agua corriente no mata la gente
AGUA CORRIENTE
yo quiero ir a una fuente
a ver si las penas mías
se las lleva la corriente
Dicen que el agua corriente
quita penas, da alegríasyo quiero ir a una fuente
a ver si las penas mías
se las lleva la corriente
2017-05-06
VERSOS QUE RENUEVAN EL ALMA DE MADRUGADAS
DOCTA IGNORANCIA
Subido al árbol de mi
destino
Cual Diógenes
Observo y ayuno
Me preguntan y
respondo con el dedo
sí o no
Thumps up thumps down
Porque las palabras
con frecuencia desarraigan el concepto
De la noble razón
Contaminan
Escuchad, si no, el
lenguaje rábula
de abogadotes mal
encarados
Que son la peste
ahora del justicialismo que nos desmanda
Tenemos sofistas por
un tubo
Y tertulieros encaramados
Burro grande ande o
no anda
y esa Ester Jaén que
nos mira con ojos de jaca andaluza
que llega de la
provincia del ronquiso
Tiende las patorras a
la cámara
y muestra el muslamen
debajo de la falda
Escucho música de
sirenas y llanto de violines
Son sollozos
en la cuerda floja de
mi arpa
Retozos de
castañuelas
Antes de dar escribe
Antes de firmar
recibe
Tacto de codos
Que ahora todo es
gratis y en cultura trabajamos todos para Google que es el turco de los cresos
ricachos epulones de California
Que conspiran contra
el mundo
y nos lanzan a
batallas nucleares
y el sátrapa te dice
mira éste
Largar bandera
Bocoy desfondado
Hermoso idioma
español
Maltrecho, acojonado
Maduro lo defiende
con dos cojones
Espasmos de la
logorrea
en la que andamos
inmersos
Charlistas de verano
que aquí todos son amenazas y blabla
En pantalla demuestran su estulticia y su
convencionalismo
El lazo de la corbata
bien añudado
Pero nada más porque
son hombres y mujeres clónicos
Mentes vacías
Bocas que hablan sin
fundamento
Bustos parlantes
De la caja tonta
Amigos de asesinos
Que hacen caja con la
miseria moral de este país
Se revuelcan como
cerdos en la mierda
San roque peregrino
España en fiestas
Cleuasmos por arte birlibirloque
y mentes retorcidas.
Más sobadas las ideas
que el codo de la sotana de un canónigo
Cara redonda y
beatifica del santo del pueblo manguitos de percalina negra
Ay aquellas
almohadillas para ahincar los codos que yo tenía en mi pupitre adolescente
Tiempos que pasaron
Tropología del
lenguaje figurado
Y con no poca
moralina
Dares y tomares
Una fiera con toga
Verticilo del castañar recien nacido
Amílico de mis
borracheras
Llena furibundo el
vaso de almidón
Con el que me adentro
en
Viajes a la región
del eterno olvido
y cada mañana mi pandiculación
Despierta España
aguija Madrid que te quedas sin gente
Por culpa de los
Furibundos ergotistas
de la democracia
Jactanciosa ignorancia
Huye llora y calla
este es mi consejo
que te defenderá de
los satánicos
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