2015-05-24

MARIA AUXILIADORA CUYA FIESTA CELEBRAMOS LOS 24 DE MAYO



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A María Auxiliatriz de los cristianos

 

Un día morirán también las viejas palabras

Entregadas al humo de la pira, incienso de la nada

Pero Tú, madre, los 24 de mayo

Sobre los hijos de don Bosco

Derramas la mirada

Cayeron en desuso los usos y las costumbres

Fueron fuego en algunos labios
Las palabras

Hielo luego dentro del corazón petrificado

Ardientes cariños que se esfumaron

Lirios se trocaron amenazas

Corrieron por el cañón del sonido

De estampida

Mis sueños y anhelos se desparran

Brotaron raudas

O prolongadas

Las estrofas  de la Salve

Que te llaman nuestra abogada

En ademan de salmo

Eran  incitación a la esperanza

Oh tu Madre auxiliadora
Olvida mis pecados
perdona mis faltas

2015-05-22

EL ESPIRITU DE TOLEDO CIUDAD IMPERIAL INMERSO EN UN CUADRO DEL GRECO: "TAL GALARDÓN RECIBE QUIEN A DIOS Y SUS SANTOS HONRA"







MEDITACIÓN ANTE EL ENTIERRO DEL CONDE ORGAZ.
“Tal galardón recibe quien a Dios y a sus santos sirve”. Esta frase murmurada entre dientes por los prestes que oficiaban las exequias (san Agustín revestido de capa pluvial y mitra episcopal, y san Esteban con la dalmática diaconal,  se ofrece para poner música de fondo a la escena que da marco al entierro del conde Orgaz, lienzo donde se estampa con auténtica veracidad una de las páginas más realistas de la historia de España.
Más que un cuadro, es un mundo y un teatro de costumbres.
El Greco, lo mismo que Velázquez, o Goya es pintor poco decorativo. Todos se dirigen a lo esencial. Van buscando el alma de las cosas y su arte es el arte de la síntesis. Con tales mimbres que servirán de materia prima de lo sublime [una leyenda local, consistente en las mandas que dejara a una iglesia de la ciudad, la de santo Tomé: unas cántaras de vino, varias cargas de leña, tres hogazas de pan. Diez bodigos para los pobres, y algunas monedas para misas gregorianas] se enhebra el enternecedor milagro. El Greco pinta la muerte de una forma cotidiana y sin dramatismo. Los pinceles reflejan la serenidad de un entierro  cristiano. No se muere totalmente para los que creen en el Más Allá.
Existe, de más de eso, una gran familiaridad con la muerte, de acuerdo con la mentalidad de la propia época, y la necrofilia de una monarquía como la de Carlos V quien en los últimos años de su vida en Yuste gustaba de asistir a la celebración de sus propias exequias, sin que el gesto tuviera nada de macabro; antes bien, se veía como lo más natural del mundo.
Allí estuvo, nada más y nada menos que fr. Bartolomé Carranza, dominico, que luego sería primado de Toledo durante un año hasta que le echasen mano en Torrelaguna los corchetes del Santo Oficio, incriminado por herejía a causa de un cierto catecismo que había dado a la estampa en Flandes y por sus conexiones - una pura calumnia- con Carlos de Seso, el fautor del luteranismo en España, un italiano que estaba en posesión de la vara de la autoridad, como corregidor en Toro, y los conventículos reformistas de Sevilla y Valladolid.


Eran los tiempos recios a los que alude santa Teresa en sus escritos elípticos, y los difficilia habemus témpora de Luis Vives. Toda esa reciedumbre, esa tortura de una época cuando temas como la existencia del purgatorio y la teología de la justificación por la fe eran de tanto monto, pues hasta las verduleras en Covent Garden y en Zocodover, duchas e teología, debatían con tanto ahínco esos temas como ahora lo hacen nuestros contertulios de la radio sobre la guerra en el Golfo Pérsico, el sexo con garantías o la violencia de género, sujeto muy del agrado de los articulistas en sus coloquios tribunicios.
Al socaire de estas cuestiones sobre la vida futura, el fin del hombre, sus relaciones con la divinidad, plasmadas en las fimbrias de esas casullas que, con exquisito gusto, dibuja el Greco. Era una apasionado de la liturgia coral como buen griego. Había aprendido  el trabajo de los pintores de iconos.
En su obra los cuerpos pierden peso para  alzarse hacia arriba, la mirada transfigurada, los espíritus. Son en él recios los trazos, espectaculares las caras iluminadas por una luz que emana de adentro.
Parece extraño que en tiempo tan iconoclasta como el nuestro pueda ser entendida y admirada la iconodulía del Cretense, que, a contrapelo de sus delicadezas y exquisiteces formales del pudibundo recato en que va a caer la sociedad de su tiempo, sabe interpretar en sus briosos desnudos las donosuras del cuerpo. Esos fornidos legionarios romanos de la Legión Tebana o del martirio de San Mauricio
El candiota vive este tiempo 1541- 1614 a caballo de los reinados de Carlos V y de Felipe II. Es contemporáneo del concilio de Trento. Ahora se trata de relacionar su pintura con el modernismo. Incluso, con motivo de su exposición en la National Gallery, se ha propalado la nueva de que su “Visión del Apocalipsis” inspirara a las “Señoritas de Aviñón”. Ya es mucho pedir pero todo lo que sube el Greco de cotización va en desdoro y menoscabo de la de Velázquez. Y eso, tampoco. Vaya lo uno por lo otro pero esta prelación del chipriota con respecto al sevillano quizá tenga que ver con los tiempos que corren, más relacionados con las angustias y torturas, la luz fantasmal y los desnudos deformes y hasta homo, que con la placidez de don Diego que no se busca complicaciones  mentales, escaso dramatismo, en su pintura.


 Al fin y al cabo era pintor de corte, una aspiración que Domenico no alcanzara nunca porque sus desgarradas visiones no encontraron plácida acogida en la retina del monarca, y mira que Felipe II era un experto en el Arte de Apeles. Pero el rey no llegó a entender al griego, que se adelantó a su tiempo. 
Y no es reivindicado hasta los románticos del siglo XIX. Es sólo a principios de 1900 cuando empieza a ser conocido y hablar los críticos de su peculiar macropía que le hacen ver, por defecto de visión, caras alargadas a través de un mundo irreal.  
 Que dos bienaventurados ausentándose por unos instantes del paraíso bajasen a Toledo, la capital del imperio([1]), para dar sepultura a un difunto, entra dentro de esa cotidianidad ante la presencia de la muerte según la mentalidad de entonces. Tratábase de un noble y cristiano caballero, hidalgo toledano: el conde Orgaz. 
Y  se concibe como un hecho corriente y moliente esta intervención celestial: que bajasen los ángeles y los santos a recibirle en la eterna morada.
En el Greco hay algo de órfico;  la pintura se hace música y es imposible entenderla sin el acompañamiento de esa gran polifonía, como reverberando en el fondo, que engozna sus composiciones. No hay que perder de vista este carácter que tienen sus cuadros de troparios o himnos litúrgicos de la melodía bizantina.
El pintor en este cuadro, que supone el triunfo de la misericordia y del amor, esenciales al cristianismo, pinta dos cuadros; el superior y el inferior. Los cielos y la tierra se dan cita en el acontecimiento. Ambos planos son estancos y, para bien, o para mal no llegarán nunca a juntarse.
Paradójicamente el plano terrenal gana la batalla al celestial. El Greco pinta las cosas como son o debían ser según los cánones del ideal platónico pero se cohíbe ante los tremendismos y las ficciones de lo ultraterreno. En eso se parece a Velázquez, quien tampoco sabe pintar a los dioses. Y hasta supo reírse dellos como demuestran su fragua de Vulcano y el Baco figurativo. Uno y otro, empero, saben dislocar el dibujo para transmitir el movimiento de las cosas, dando espíritu al leño y vida al lino, que diría Góngora.


En el Entierro lo que está arriba es inferior en calidad a lo que está abajo. Es mucho más desdibujado e imperfecto. Pues para él lo que acontece de tejas abajo es mucho más importante.  Sin embargo, la moderna crítica  (me refiero a un artículo de John Updike) dice que es al revés. Todas una galería de rostros comparece haciendo corro ante los dos insignes fosores quienes sujetan por los sobacos y las piernas al difunto amortajado con toda la regalía. ¡Cómo brillan los aceros de su armadura!
A la vista está que por una vez el espacio tridimensional gana la batalla al tiempo continuo. Los ojos posan ante todos y cada uno de los asistentes al duelo. Afloran una serie de personajes que, tristes y enlutados, hacen rueda de respeto. Muy engolados, y melancólicos pero serenos.
El blanco de sus gorgueras rizadas contrasta con el negro de sus tiesos jubones. En la capa llevan algunos bordados la cruz de la Orden de Santiago. Admirable es la técnica de paños mojados, que acentúa la trasparencia, con la que está bordado el sobrepelliz de uno de los oficiantes, mientras un franciscano y un dominico rezan los responsos, y un monaguillo, el hijo del propio Doménicos Theotocopoulos, Jorge Manuel, mira “para la cámara”. Hay un cierto exacerbamiento de la silueta a lo que se une el proverbial estrabismo estético de este autor. La vida no es más que un perenne destello.
Hace de preste oficiante don Diego de Covarrubias. En la pechera de la pañosa de los circunstantes se borda la cruz colorada de los maestres de Santiago. Ni que decir tiene que estamos entre caballeros.


¿Podrá haber en el mundo algo más melancólico que un entierro?  Los dos frailes explican a la posterioridad el augusto suceso sin parar mientes en lo que acontece sobre sus cabezas, puesto que, ya va dicho, el Greco, pese a ser un pintor virgíneo, lo es más de la tierra que de los cielos.
Toda su vida fue una ascensión incandescente hacia ese plano superior, fue un regusto por la quimera. Plasma el maestro con mayor acierto el cielo en la tierra que al revés, pues su realismo no le permite transubstanciar lo que sus ojos, poros del alma, no visualizan.
De esta manera el ángel de la guarda llevando al cielo el alma del conde Orgaz, representada en la forma de un niño, es mucho menos creíble que las caras de los caballeros que asisten impertérritos al desarrollo del milagro. No cabe cosa tan extraordinaria en medio de un hecho paranormal.
Tanta familiaridad ante lo que es poco consuetudinario resulta francamente portentosa como si los circunstantes estuvieran habituados a vivir con el prodigio. Ninguno de ellos muestra ni sorpresa ante la presencia de los dos santos bajados del cielo para hacer las veces de enterradores. Estos son dos aparecidos y, sin embargo, su aspecto no puede ser más real. Acaban de irrumpir en escena un anciano obispo y un joven misacantano. Sosegaos.
Aquí el artista está trasladando al lienzo la España de Felipe II en plena apoteosis de una ciudad: Toledo. El pintor, que borda primorosamente las fimbrias de sus ornamentos, pues ni la capa pluvial de san Agustín ni la dalmática del primer diácono dan pasmos, tampoco se sobresalta al narrar los acontecimientos. La piedad melancólica es el hilo conductor del suceso narrado con toda la majestad pero sin drama. El Greco es el pintor del catolicismo universal al que aspiró España en su siglo de oro, en el que cupieran bajo la vara de Cristo sin exclusiones nacionalistas o chovinismos todos los pueblos. No puede haber entonces pintor más insigne de la ortodoxia. Que dos santos bajen del cielo para dar sepultura a un caballero que era legatario de esos ideales de universalidad nada tiene de extraño.
La sociedad española a la sazón estaba acostumbrada a vivir con el milagro. El Entierro es la faz emblemática de todo aquel pensamiento. Ni ante la vida ni ante la muerte un hidalgo español ha de perder la compostura. Dicen que el enlosado de Santo Tomé, al recibir la visita de los dos santos, se llenó de fragancias celestiales pese a lo cual todos los que asistían a la ceremonia permanecieron impertérritos.
Entre los figurantes estaban don Juan de Austria, Góngora, los hermanos Covarruvias, el hijo del artista y el propio Greco que deja su firma estampada en griego en los vuelos del pañuelo de uno de los personajes, cabe la hopalanda.


No es un cuadro lo que pinta, sino una idea, un estado de ánimo. Estos caballeros, que se apiñan circunspectos con sus rostros ligeramente buidos por la tristeza colmada de serenidad asisten ensimismados al portento. Héticos, silentes, con una punta de desequilibrio en el mirar. ¿Para dónde miran esos ojos que parece que están viendo lo que acontece más allá?
Los personajes que retrata este mural bien pudieran ser alguno de aquellos hidalgos que vagaban por la Imperial Ciudad arriba y abajo de Zocodover y que, para disimular el hambre, publicando que habían comido, salpicaban la barba de unas migajas de pan. Almas ardientes embutidas en estómagos vacíos vivían una segunda vida interior de absoluta indiferencia frente a las cosas de este mundo. El autor se desentiende de su obra y el Greco tiene poco que ver con esta austeridad.
Sus biógrafos afirman que, gracias a sus cuadros, nadó en la abundancia y se condujo munificente como  Creso en una Toledo empobrecida y demacrada pese a ser la corte imperial.
 Es el pintor de cámara de la “dives toledana[i] llevando una existencia regalada en aquel palacio de alquiler, que contaba con veinticuatro estancias, propiedad del quiromántico marqués de Villena, del que decían las crónicas que ni palabra mala ni obra buena. El tren de vida y la fastuosidad del candiota, que ganó muchos ducados con el arte de Apeles, casan poco con la  frugalidad de los personajes a los que traslada al lienzo. Todo arte emboza ya de por sí una contradicción.
Aunque el Greco se asimiló plenamente a las costumbres y al espíritu de Toledo, identificándose con él, vivía como un veneciano. Incluso, contrataba músicos para que le amenizasen las comidas. Insistimos: la música es muy importante en la pintura solemne y celeste de este genio del cristianismo.
No hay según eso una identidad plena entre retratista y retratados. Su forma de pintar es una manera diferente de entender el mundo, a través de esos semblantes con traza de llama, dotados de un singular dramatismo escénico.


El estrabismo estético del autor les confirma una alargadera que algunos atribuyen a determinado defecto óptico del propio Theotocopoulos quien, según referencias, en los últimos años de su vida cayó en la locura. Pero tal extremo no ha podido ser  probado y contiende con la envergadura de este griego trasterrado y trastornado por Castilla, que pintó Toledo como un verdadero sueño lunar bajo una luz lívida de ocres. Parece ser que la tesis sobre la enajenación mental del Greco se sustenta por el hecho de haber pasado por la casa de locos del hospital del Nuncio, de donde extrae los modelos para perfilar sus doce cuadros sobre el apostolado, cuadros conservados todos ello en el monasterio de las Pelayas de Oviedo.
El Greco es un pintor de las almas y en todo alma hay un eco del infinito que se plasma en un cierto grado de enajenación.
Tuvo infinidad de detractores. El más insigne fue el propio Felipe II, todo un conocedor, y, en lides pictóricas, peritísimo, pero que nunca llegó a entender su manejo de los colores. Tuvo un pleito con el cabildo de Toledo porque en el Expolio, inicio de la pintura de la edad moderna, se resiste a pintar a las tres marías a longe, como nos relata el Evangelio.  De hecho, el propio monarca, que entendía de pintura, pero de gustos absolutamente convencionales, que no le permitía entender ni su estrabismo ni su tendencia a descoyuntar las figuras, como tampoco el áspero colorido con que formula las escenas de sus personajes atormentados - el Greco es una sabia combinación de lo ponderado y de lo desmedido-, mandó que fuese colgado en la sacristía del Escorial el famoso  martirio de san Mauricio y la Legión Tebana encargando otro lienzo sobre el mismo tema y del que ahora apenas se habla a un tal Cincinatti.
Este fracaso yuguló las aspiraciones del candiota a convertirse en pintor de cámara.
Pero él, pintor de eternidades, nunca podría ser un pintor de cámara al uso. No han comprendido sus detractores que era un pintor de eternidades. Su obra permaneció minusvalorada sin un reconocimiento categórico hasta bien entrado el siglo XX.


Domínicos Theotocopoulos ( lit. El muy hijo de la madre de Dios) nacido en Candía en 1541 hace honor al título de su apellido. Rompe con los moldes clásicos y ya en Castilla abjura de su romanismo y de su helenismo para erguirse en portavoz del tétrico y a la vez sereno misticismo hispano. En su obra se presenta una antinomia entre lo real y lo ideal. Y pinta a base de crueles borrones impresionistas, muy poco convencionales pero que son de un gran efecto sobre todo en los paisajes de Toledo bajo la luna, cuando la luz circunfleja y espectral se derrama hasta derrumbarse sobre lo gollizos y cuchillares del Tajo.
El Greco es poesía marial, el triunfo del bien sobre las fuerzas oscuras. Manuel B. Cossío, su indiscutible biógrafo, señala que en el Expolio nace la pintura moderna. Hay en él un exacerbamiento de la silueta, por lo que resulta uno de los tres grandes retratistas de todos los tiempos junto a Leonardo y Velázquez.


Exegeta de los paraísos perdidos viene de la filocalía de los bizantinos. Es su obra de un platonismo excéntrico y de un cristianismo melancólico. El Greco en España  se desentiende de sus maestros venecianos y queda transfijo ante los iconos fanariotas que lo vieron nacer. El resultado de esta mezcla de sangres es algo profundamente español: sus cuadros se entienden mejor mientras se escucha en lontananza a los coros del monte Athos. Carece por ejemplo de la desesperación y pathos del arte protestante. De Rembrandt pongamos por caso. Desconoce, asimismo, las estridencias de los bufones. Es un arte enteramente aristócrata, pero de un exotismo criollo, por lo de mezcla de credos, cuasi abrasador. Hasta en los locos del Apostolado se deja traslucir un poso de cordura. Supo pintar a los locos de Cristo.

El Caballero de la Mano en el Pecho y el busto de san Juan de Ávila refrendan ese supuesto. Arte incorrecto que rezuma corrección. Pinta las esencias, va al grano. Por eso se denomina pintor de pintores. De la vida del greco-chipriota poco es lo que se sabe. Que provenía de una familia de recia estirpe cristiana que huyó de Constantinopla el año de la invasión de los turcos, 1453. Que antes de afincarse en Toledo, donde se casó y tuvo un hijo, Jorge Manuel, anduvo por Italia aprendiendo dibujo del Tizziano y de Rafael. Que supo transmitir al lienzo toda la carga de grandeza del alma de Castilla. Que tuvo muchos pleitos con el cabildo de la catedral,  o con la dirección del Hospital de Illescas por cuestiones que no hacen al caso y que murió en Toledo en 1616.

 

 

 

 
 



[1] hasta que Felipe II en 1561 decide trasladar la capitalidad a Madrid



[i].Dives toletana, sancta ovetensis, pulcra leonina, fortis salamantina, ebúrnea burgalensis. Un adagio que se atribuía en la España medieval a a las antiguas catedrales.

2015-05-12

ESPAÑA SE QUEDA SIN LIBRERIAS

Córdoba ciudad bravía/más de cien tabernas y una sola librería, se quejaba Góngora. Y eso que en el siglo XVII el pueblo andaluz era uno de los más cultos de Europa... ay, entre los sueltos caballos y las yeguas que preñaba el aire... Ahora volvemos a la ignorancia más absoluta de analfabetos y ceporros que se pasaban la tarde delante del televisor viendo las gracetas de Juan Imedio y sus vejetes que quieren encontrar novia o la basura de ese señor que en una tele con gafas de concha negra que parece un seminarista picarón y luce chaquetas de lamé que no le alcanzan su pestorejo (por lo menos don Juan Imedio que es más largo que una cuaresma tiene cierta chispa y una elegancia gienense que divierte pero ese otro mostagán...)
Bueno pues se queda sin librerías Andalucía y en Madrid acaba de cerrar la de Moncloa antes "Paraninfo". los libreros al paro. Ya nadie compra libros. El poder los quiere ágrafos. Puede que sea un delito publicar libros. Iba a sacar yo un tratado sobre mística y alumbrados del Siglo de Oro y me he vuelto atrás porque no vendo un saci y los ejemplares se amontonan en pasillos y altillos de mi humilde morada. Soy escritor me rindo. Mi mujer la pobre protesta y con razón de que la tengo colmada de libracos nuestra humilde vivienda.
Es el sino del escritor español ahora: devorar a sus propios hijos. Igual que Saturno, me los como y encima  se me colma de insultos en LNE un tipo que se llama Ivan y dice ser periodista. Un ataque a mi línea de flotación profesional. Gobierno este barco desde el año 62 en que cpomenzó y ahora un mindundi me dice que nunca fui corresponsal con carné en Londres y en Nueva York. Pura envidia. Entre mis últimos scoops se cuenta el haber destapado antes que la CNN el escandalo de Bin Laden que ahora dicen los norteamericanos que no se casan con nadie y allí todavía quedan reporteros con información de alcance - God bless America- que a ese personaje lo montaron en un caballo blanco y lo hicieron cabalgar por las televisiones del planeta esgrimiento la cimitarra pero que era una imagen virtual, un montaje. Tuve felpeyos pero mi pronóstico queda ahí. Desde el año 89 hemos entrado en una etapa de control por los iluminados del Big Brother. La mentira se ha convertido en arma de disuasión y de combate. levantamos y a la hora del desayuno hemos de sentarnos a la mesa con el cerebro lavado y oliendo bi en, muy fragantes. ¿Es por esto por lo que están cerrando las librerías y cierran las editoriales para que la pornografía y las novelas basura inunden los estantes? Entonemos un canto fúnebre por los trabajadores de "Librería Moncloa" y esta de Benidporm que se traspasa que se van al paro? Será dificil que un bibliotecario encuentre curro pasaada la edad de cuarenta años. Pobrecillos. Por lo visto yo no soy escritor, no soy periodista, no soy nada según ese infame comunicante, en un querido periodico para mí pues fue fundado por falangistas y era el único del mundo donde aparecía mi humilde y esforzada pluma. Aqui adjunto lo que dijo ayer ese caballero en misiva dirigida a la sección de cartas al director.
Dejaré de enviar misivas a esta sección. No me gusta trabajar gratis y encima para que me pongan como un ecehomo. ¿Que dice el ministro de la cosa? Que se vendimie


El último corresponsal

 

11 de Mayo del 2015 - Iván Artaza (Londres), carta a La Nueva España

 

El Sr. Parra Galindo, en su carta publicada el pasado 7 de mayo titulada El último corresponsal manifiesta su pesar por la muerte del periodista Jesús Hermida, al cual dice que conoció en persona en Nueva York.

 

Quiero pensar que lo conoció de pasada, es decir, lo vio, lo tuvo cerca, y Hermida, por su rango profesional, ni le hizo caso ni le presto la más minima atención. La diferencia está en que Hermida era un periodista y un corresponsal, y el señor Galindo era un pseudo periodista, un reporterito sin titulación universitaria, y sí, es escritor, porque ha escrito algún libro poco interesante (algo que cualquier ser humano puede realizar), porque leerle es bostezar y los errores gramaticales de sus escritos son para clamarle al cielo.

 

Señor Parra Galindo, hay periodistas buenos, malos y regulares, hay periodistas buenos cuyos padres o abuelos arreglaban cañerías y hay periodistas que no son periodistas que pasan su jubilación en Asturias en compañía de otros pseudo periodistas hablando de hazañas que nunca existieron y forman parte de su imaginación porque carecen del don de comunicar, de escribir y de contar historias.

 

Usted en su carta habla, ante todo, de sí mismo, y todo lo que cuenta de Hermida, el pueblo ya lo sabe por los medios de comunicación, no aporta nada nuevo que no sepamos, ni anécdota alguna que demuestre que usted fue amigo profesional o personal de Hermida porque Hermida con usted no compartió nada, ni tan siquiera un café.

 

Le aconsejo que continúe dedicándose al cucho, mientras los profesionales de la comunicación ejercemos la profesión para la que hemos nacido, con o sin un familiar que arregle cañerías.

 

Por favor, envíeme usted una fotocopia compulsada de su título universitario, para comprobar en qué año se licenció, por qué universidad, qué nota obtuvo y calificaciones finales en cada una de las asignaturas estudiadas, y luego hablamos de profesional a profesional




2012-12-22

COMPRE LA BATALLA DE LA SED


Remember Brunete. La batalla de la sed

Reportaje novelado de las tres semanas de julio de 1937 en que las fuerzaas nacionales se enfrentaron a las de la república, integradas primordialmente por anglosajones de origen hebreo, casi todos ellos trotskistas, y que luego abandonarían el partido comunista cuando se produjo el gran cisma marxista entre Stalin y Trotsky. En la batalla de Brunete murieron cerca de 50.000 españoles. Muchos no sabían por qué morían tanto los de un ejército como los del otro. Los republicanos estaban mejopr pertrechados pero la disciplina y el ardor patrio era mayor entre las columnas franquistas comandadas por los generales Varela, Saenz de Buruaga y los requetés. Este libro demuestra que el contubernio extranjero fue desencadenante de la sangrienta lucha donde se probó por primera el combate con carros de combate. Fue una horrible carniceria en los ardores del tórrido estío. Los veteranos que sobrevivieron la llamaron para siempre La Batalla de la Sed.



Antonio Parra (Segovia, 1944), -castellano de natío y asturiano por amorperiodista, corresponsal en Londres y Nueva York de la Prensa del Movimiento. Licenciado en Anglística, Germanística y Eslavas por la Complutense. Autor de Seminario Vacío, publicado en esta editorial, Quien encontrará a la Mujer fuerte, y Lloviendo rosas. Firmó innúmeros artículos y reportajes en la prensa de toda España.



ISBN: 978-84-15093-58-9
 Páginas: 230
 Formatos: Edición Rústica con solapas
 Comprar: Edición papel Edición E-Book
 El Corte Inglés: libros bajo demanda

2012-12-13




CAMPANAS DE LA GIRALDA

 

Ayer fue Santa Lucía

Y las noches mayores que los días

Luz que empieza a crecer.

Escucho campanas de la Giralda

Que llaman al amor

Dulces bronces de España

Embeleso del dulce son

Hispania magna

Catolicidad acechada

Pero un día triunfará

Me pierdo por las tabernas del Arenal

Nunca comprenderán que el vino es lenitivo

Contra las bravuconadas del catalán

Campanas de Sevilla a guerra tocando están.

Soldados al arma

Defendamos la bandera constitucional

2012-04-08

Himno de Infantería España

los brincos - borracho etc

Los Brincos cantan sola

Los Brincos Lola

Los Brincos, nadie te quiere ya

Los Brincos, nadie te quiere ya

Los Relampagos - Dos cruces

Los Relámpagos - La leyenda del beso

Los Relámpagos - Alborada Gallega

Los Pekenikes-Arena Caliente-1966

Micky-El chico de la armónica

2012-02-17

PEDIDOS dirigirse a bibliopolis@outlook.es para adquirir esta obra "Seminario vacío los pecados mortales de la iglesia". ES UN RETABLO DE SEGOVIA A MEDIADOS DEL PASADO SIGLO



ORGULLOSO DE MI OBRA

Me llama una amiga muy querida, Bosxosdenia- no es rusa más que de nombre- y me dice que se ha divertido mucho con la lectura de mi Seminario Vacío aunque haya a veces pasajes en clave y palabras que tiene que mirar en el diccionario. Mucho alegra a un escritor que lleva dándole a la tecla más de medio siglo una crítica tan benévola. No es por nada pero estoy muy orgulloso de mi obra que es un libro de vivencias de infancia a caballo entre El Camino de Delibes y la Regenta de Clarín. La Segovia provinciana de mi adolescencia debía parecerse al Oviedo de Leopoldo Alas, una ciudad levítica con sus ternuras y sus amarguras pero de una humanidad plena. Es un canto a mi ciudad y una alabanza a la Iglesia eterna aunque tenga que utilizar el escalpelo de la sátira para sajar el divieso de las malas costumbres. En Segovia el libro se ha vendido bastante bien. Levantó ciertas ampollas pero yo no me rindo. No me considero un enagüillas. Ni soy polilla de sacristía. El cristianismo -insisto- no es un asunto ni de faldas ni de braguetas aunque una mala educación sentimental que ha servido de carnaza a los enemigos de la Fe así lo postule. ¿Celibato? Tiene sus ventajas y sus desventajas. ¿Curas casados? ¿Por qué no? Pero nada de obispas ni de presbíteras. Lo siento. La presencia de la mujer es capital en la iglesia pero prepondera de una forma muy diferente a como pretenden las feministas. La reforma de la liturgia del Vaticano II, pésima tras haber suprimido el latín. Muchos curas así lo reconocen aunque con la boca pequeña pues nadie se atreve a colocar el cascabel al gato ni a proclamar que la sustitución del dogma del Holocausto por el de la Redención una deletrea herejía que va a acabar con la noción eclesial que quiso san Pablo.
 Por último, intenté hacer recapacitar a la jerarquía sobre un hecho insoslayable: nosotros los ex seguimos siendo curas en el interior de nuestras conciencias. Sería un acto de reparación por parte de los obispos el que se nos llamara a formar parte de la iglesia en calidad de presbíteros o de diáconos. Puedo decir parafraseando a Graham Green England made me que a nosotros el seminario nos dio una visión del mundo muy especial en la cual estamos situados y esta impresión se detecta en todos los viejos compañeros con los que cambié impresiones. Su alma se moduló para siempre en aquellas aulas, aquellos tránsitos, aquellos cantos, aquella vida cuartelera a toque de campana en que no faltaron las miserias humanas pero tampoco la grandeza.
 Estoy orgulloso de haber escrito tan controvertido libro y de haber contactado gracias a Internet con los antiguos compañeros de promoción. Antonio Valdivieso, José Antonio Alonso, Olmos y Eliseo Maroto, Tomás Virseda (a los de Cantalejo les quiero mucho y un incidente que me contó Tomás que vio llorar a su padre a las puertas del seminario me determinó a escribir el libro, no pude disimular la cólera porque lo que le pasó a Virseda fue una injusticia) Anastasio, Víctor Borreguero Virseda Vitito”, me llaman de vez en cuando. Cabrillo, no te sulfures, tío, ni estés enfadado conmigo. Es que una vez me dieron de hostias en Aldehorno que es recio como buen pueblo de la ribera.  En mis prosas quise ajustarles las cuentas a aquellos pueblos que eran los mío. Me crié en Fuentesoto culo roto siete varas y otro poco y a mí no le quieren mucho al hijo de la Juanita y del sargento.  Son muy ladinos. Algo envidiosos. Y tú fuiste a pagar el pato y los desafueros de aquellas carnestolendas, olvidadas hoy.
Este último eminente catedrático y escritor publica artículos muy buenos en el Adelantado de Segovia, es profesor de la Complutense aunque un poco cabeza cuadrada como todos los de Turégano que se creen el rey de mambo y la llaman ciudad episcopal que nunca fue. Sólo porque estuvieran presos junto a Antonio Pérez y Francisco I un par de obispos.
 Pero si tengo una duda en latín me dirijo a Antonio Valdivieso y si he de consultar alguna duda personal pues entonces echo mano de José Antonio Remondo que es la claridad castellana y la inteligencia en estado puro de los resineros de Remondo. Y dicho esto creo que a la vida no sé le puede pedir más. Seguiré escribiendo y provocando. Despertemos, compadres.
Mi pluma es una vara de Falaris. A veces resulta una ijada y escuece y penetra como un arpón; lo contrario sería suscribirse al club de los poetas muertos y ahí nos las den todas. Hay que aguijar a la yunta. Hay que atarse los machos. A todos, salutem plurimam.
-Et nunc et semper- me corregiría antonio Valdivieso.
España y yo somos así, señora como diría el autor de “En Flandes se ha puesto el sol”, Eduardo Marquina. Y un sol ilumina nuestras vidas en la senectud. Vamos.
 Llevas razón, Remondín, a nosotros, los del antiguo régimen, no nos quieren ver ni en pintura somos los héroes del silencio, los marginados, los del exilio interior, los que siempre estan offside pues que con su pan se lo coman.
Tal observación que tú me hiciste por teléfono (gracias por tu sinceridad y por tu nobleza) me determinó a meterme en los oscuros y densos pasillos del “Seminario Vacío”, román verité dando vuelta a la memoria, agitando la moviola del tiempo. Estoy seguro, no obstante, de que este centro al que tanto amamos y aborrecimos hablarán las generaciones venideras. La obra se lee de un tirón y eso es un timbre de gloria para cualquier escritor.

2012-02-02

A MÍ LA LEGION

MILLÁN ASTRAY (I)




Vivo sobre una cuesta cuyos pliegues van a dar a los arribes del río Guadarrama cerca del castillo de Villafranca. Aquí se dio la batalla más furibunda de toda la guerra civil. Esto otrora fue un majuelo donde se cultivaba la uva pardilla de la que se heñía uno de los mejores caldos de Castilla la Vieja porque esto aunque jurisdiccionalmente sea Castilla la Nueva perteneció desde Alfonso X el Sabio a Tierra Segovia. Vivo sobre un montón de cadáveres. Cerca de mi casa se descubrió hace años una fosa donde aparecieron gran número de restos humanos algunos con las insignias y los pasadores del Tercio. Son calaveras que importan poco al juez Garzón pero a mí sí. A veces con las lunas fuertes y heladas de enero escucho entre el titilar lejano de los luceros la canción de los Novios de la Muerte.

Debe ser mi imaginación algo calenturienta y sola en los plenilunios que trata de dar remate a una historia sobre la Batalla de la Sed (algún extracto en esta bitácora) y es como a mi padre cuando se le movía la metralla de la pierna congelada en Teruel. Los muertos cantan y hacen preguntas, ¿Por qué? ¿Por qué? Sólo hay un analgésico contra tales interrogantes: el vino del Pardillo que era el mejor caldo de Madrid y entre lágrimas me rindo a los brazos de Erifos que es dulce y traicionero y voy por los chigres del barrio.

Trato de evitar estas tabernas donde hay gente de mente olvidadiza y mal encarada. ¿Un tinto, don Antonio? Sí y recorro las estaciones del centro. No me gustan los barrios. Porque el vino que dispensan aquí los cantineros sabe a sangre y me llega la voz inquisidoras de aquellos legionarios que dieron su vida por Dios y por España en toda esta zona de aquí. En las barras sumerjo mi dolor en busca de la tranquilidad de una amistosa charla.

Ya quedan pocas así. El cristo de la buena muerte y el manto de la Dolorosa de mi pueblo me libran de las miradas como tiros de estas tabernas nefastas. Y sobre todo cuento con la sonrisa benévola y algo triste de mi general. Él es el que lanza el grito de a mí la legión cuando algún facineroso quiere meterse conmigo. Es una protección semidivina. Nobleza obliga y yo me voy de rositas. El otro día un librero mirada hundida una gran nariz cetrino y presuntuoso que regenta una librería de lance cerca de esa parte de Madrid donde estaban las eras del Mico- se trillaba, segaba y arrejacaba casi en los mismos aledaños de la Puerta el Sol- me espetó una frase que me hirió en lo más profundo:

-Rusia y España han de ser destruidas.

Quedé pasmado y sin aliento. En otro momento hubiera sacado el arma pero un legionario o un guardia civil por mucho que sepan manejarla jamás la llevan consigo porque no somos pendencieros y asesinos. Puse pies en polvorosa porque me conozco a mí mismo pero en aquel momento a ese tipo que practica la usura cerca de la era del Mico sin caer en la tentación de poner la mano sobre el tipo porque me las llenaría de mocos bien hubiera podido arrancarle la cabeza. Aire. Fuego al muñeco pimpampun fuego con esa mona que vende libros. No me fío de tus tretas, embaucador Erifos.

Caminé, entonces, unos pasos por este Madrid azotado por la crisis y aturdido por las radios que ladran con el cuento de no acabar con la prima de riesgo… y el riego que tiene mi prima la pobre por meterse a pilungui, lleno de jubilatas y de buenas gentes que caminan por la acera como desamparados y a la espera de un redentor que les libre de las garras de ese librero de las eras del Mico; Baroja lo cuenta en uno de sus libros, “La Busca”: las eras estaban allí y también estaba el cadalso.

Este es, empero, un Madrid muy vivo al cual no le engañan los políticos ni los tertulios radiofónicos heraldos de la catástrofe. Zona de Argüelles bajé aledaños de Marqué de Urquijo donde estaban las iglesias de los jesuitas de Areneros y el Buen Suceso incendiadas por las turbas. Fueron las primeras iglesias que quemó la chusma en la ciudad de Madrid. Allí me topo de manos a boca con el espectro que de mi general. Es alto frente despejada inconfundible marcialidad que me acoge con una sonrisa magnífica y dentadura perfecta de actor de cine. Es un hombre muy pulcro cuyo atavío y ademán revelan toda la nobleza y elegancia que sabe mostrar España. Le cuelga de la guerrera la bocamanga vacía del brazo que perdió en Dar Akoba.

En la parte alta de la mejilla su rostro casi cincelado a bisel muestra el hondón de una cicatriz profunda como un cuévano. Esa fue la marca de un blocao de Xauen. Tiene un ojo tapado. El que le arrancó la esquirla de una bala en otro combate. Su sonrisa animosa esconde la tristeza de aquellos que han vivido en fraternidad con el dolor. Lleva en la frente la marca de los que saben sufrir lo cual les hace más humanos. Todo él inspira camaradería y bondad.

-A sus ordenes mi general.

-Hola, Parrita ¿qué haces tú por aquí? Venga pa casa.

Me cuadro, hundo el pestorejo y elevo el mentón casi hacia el cielo como sólo saben hacerlo los legionarios. Mi general sonríe con timidez y me manda descanso.

-Daba una vuelta por estos desmontes cerca del parque del oeste donde creo entender que usía conoce muy bien.

-Así es. Yo por aquí jugaba de niño. Iba a llevarle la cesta de la cena a mi padre que era director de la cárcel Modelo. Organizábamos peleas con los chicos de otros barrios. Este era una de las zonas más deprimidas de la ciudad. Había gentes que vivían en cuevas. Estaba llena de pillos y pisaverdes. Siempre me apiadé de los humildes y de los que viven a salto de mata y padecen persecución por el pan y la justicia. El hampa no ha de asustarle a un legionario.

Cuando doy la media vuelta el espectro del héroe, del valiente, del monárquico empedernido, del calumniado y escupido en su memoria por aquellos a los que perdieron la guerra y no supieron vencerle en la trinchera había desparecido.

Tengo el retrato de Millán Astray en mi gabinete de trabajo. He leído mucho sobre su vida, su arrojo, su profesionalidad militar, su caballerosidad y la bondad para con el soldado. Hay pocos recodos de su biografía que sean un misterio para mí y ahora comprendo por qué escucho a veces las voces tumulares de los que cayeron en Brunete y se me mueve dentro del cuerpo toda la metralla y mi alma dolorida busca en la botella los consuelos de Erifos. No he tenido la suerte como él de quedar manco en un combate ni de perder un ojo ni de que un tiro me destrozara una de las axilas. Las balas son como las cartas-decía don Emilio Mola Vidal- cuando llevan tu nombre y dirección hay que recibirlas pero no he traicionado a mi patria, he defendido a mi patria desde el parapeto de la trinchera y del periodismo. Yo soy también un zapador entreverado de pontonero y con algo de artillero. Y el honor es mi divisa y los hombres de bien no lo llevan en los cojones ni lo pierden cuando sucumben a la tentación del divino. La mayor parte de los legionarios que perecieron en la Mocha Chica junto a un tabor de Larache eran moros o de la legión extranjera odiaban la muerte porque amaban la vida pero antes de rendirse la recibieron con los brazos abiertos. El mando aumentó la ración de aguardiente aquella nefasta tarde del 8 de julio de 1937.

el fundador de la legión conocía las debilidades del ser humano. Se crió en un penal. Su padre funcionario director de prisiones pasó por el penal de la Coruña, del Dueso, Chinchilla, San Miguel de los Reyes en Valencia, San José de Zaragoza, la Cárcel Modelo. Sabía que los hombres pueden caer en la tentación pero pueden redimirse. Son capaces de volver al camino recto aunque existan muchas manchas en su cartilla. Por eso fundó la legión donde antes para ingresar no se hacían demasiadas preguntas a los aspirantes al cuerpo. Como dice el himno de la Legión: Nadie sabía su historia más la Legión suponía que una pena muy honda le roía el corazón. Con tales mimbres, con estos hombres de desecho pudo Millán Astray constituir una de las mejores tropas de elite que ha tenido la gloriosa infantería española.



Próximo capítulo: La legión vivero del honor y lugar de redención

2012-01-24

remember brunete busqueda de fallecidos

ruego a la persona lector o lectora de este blog que me dijo que un tío suyo murió en el tabor de Larache en la posición Vértice Mocha a las ordenes del capitán Dema que se ponga en contacto conmigo escribiendo a esta address only-you44@terra.es pues es mi intención publicar un libro en papel sobre este tema, un cordial saludo y gracias

2011-12-29

LA ULTIMA PAGA DE FRANCO NO LLEGABA A TRESCIENTAS MIL PESETAS AL MES. SU SUCESOR PERCIBE CINCO MILLONES DE LAS VIEJAS PESETAS

UN REY GAFE PARA UNA MONARQUÍA BANANERA

Yo no sé si será verdad lo que dice Hugo Chávez- algo acojonante- que la CIA ha descubierto un procedimiento para envenenar a sus enemigos “por mando a distancia” (el venezolano, los dos brasileños, la argentina, el paraguayo)y si el cáncer de testículos que padece supuestamente el Rey de España ha sido la resultante de esa maquinación diabólica de las fuerzas oscuras que mandan hoy en el mundo pues si esto se hace con los amigos que Su Majestad parece encontrarse en el pay roll con los detractores del imperio ¡qué no se hará! En cualquier caso y sin prejuicios de parte yo prefiero pasarme una hora escuchando a Hugo Chávez o a Fidel Castro en uno de sus discursos sean ellos sesquipedales o inacabables que los diez minutos que duran las alocuciones navideñas de don Juan Carlos I El Soso. Y es que al pobre rey no le llamó Dios por los caminos de Demóstenes. Sus sermones no entrarán jamás en las antologías de la oratoria. Pobre de gestos, pobre de interés, sin acción, sin salero, sin huevos como se hablaba por aquí en las cortes los grandes tribunos de la plebe desde Castelar hasta la Pasionaria… hijos sí maridos no… y esa es la última que habló su señoría en esta cámara, le dijo la de Portugalete a don José Calvo Sotelo. A los pocos días los impíos le dieron mulé.
En la cena de navidad en esta casa es casi un rito apagar el televisor cuando aparece el Borbón. Sin embargo, el discurso se este año fue un poco más largo que otros. En su estilo de leer la papela – Franco cuando aparecía en pantalla con su vocecilla de legionario a todos nos hacía vibrar- se alargó sobre la crisis, el feo pufo de su yerno vasco Urdangarin que ha metido la mano en el cajón y se ha hecho millonario mediante la extorsión, el estelionato, el peculado y otros fraudes que el idioma castellano tiene para designar a todo el ladrón de las cajas públicas  y utilizó el plural mayestático nos.
-Cristi desenchufa hija que ese tío por mucho rey que sea no puede ocultar su cara de memo.
-Si papá
Y nos liamos a cantar villancicos pero al día siguiente la prensa de la cosa se deshizo en elogios hacia su figura. Todos los contertulios le pasaban la mano por el lomo. ¡Qué discurso! ¡Qué penetración! Hay que ver lo fino que estuvo Su Majestad Graciosa ¡Qué tono de voz! La ola de adulación nos desazona y nos descorazona a muchos españoles como yo. A mí este buen señor me puso la albarda. Cuando entró a reinar a borbonear y a mangonear que no a reinar se me cerraron las puertas de los periódicos siendo yo periodistas y mi nombre figuraba entre los proscritos de las editoriales. Esta táctica la sabe utilizar muy bien el Amigo americano y la CIA nos persiguió a todos aquellos que estábamos en el cristus de lo que iba a pasar en el 23F, en el 11M y en las movidas que vendrán.
Yo que he visto la última paga del caudillo Franco Bahamonde como jefe del estado los honorarios de julio de 1975 que sumaban 245.000 pesetas con 90 céntimos me asusto ante esas figuras millonarias que devenga su sucesor el hombre que él puso en el trono por equivocación nada menos que 41.800000 de las viejas pesetas p.a. Ya son millones. Una burrada sobre todo para un estado en quiebra. De ahí que lo llamen el rey soso y el rey trincón que ha blindado la corona y hasta tiene a su orden a todo un ejercito de más de diez mil tíos los que forman la Guardia Real el cuerpo más corrupto y en peor baja forma física de todo el ejercito para defender la Zarzuela. Es junto con la reina de Inglaterra uno de los grandes millonarios de Europa. También dicen que es gafe porque hay en su vida pasado detalles oscuros como por ejemplo el haber matado a su hermano el sucesor del trono con una pistola dicen que estando limpiando el arma pero las armas las carga el diablo y el tiro se le escapó. Está visto y comprobado que el pueblo llano detesta a estos “royals” hispanos. Pero ya doña Carmen Polo de Franco hizo de Juan Carlos I la mejor definición:
-No sólo parece medio tonto; es malo
Pobre España. Uno no sabe cómo va a acabar esto. Se largará al extranjero. Tiene todas sus cuentas asentadas en bancos suizos y londinenses. A todo cerdo le llegará su sanmartín y este nos ha puesto la albarda no sólo a mí sino a muchos españoles. En esta corrupción coronada no hay libertad de conciencia. Los periódicos las prensas las consignas plataformas y platós las manejan ellos. Pido a Dios que alargue mis días para ver en qué acaba esta ópera bufa que ha implicado la desaparición de España en nombre de su Rey. La cosa tiene un par de perendengues.
jueves, 29 de diciembre de 2011