2020-11-26

acércate, diácono

 ACERCATE DIACONO (iste confesor I)

 

No bien había concluido sus abluciones en aquella fuente de tres caños, gluglú sedante e infinito bebiendo a morro, tragos que confortan las entrañas, tantas veces abrevada pero la sed no se le acababa, fuente inextinguible –había una cruz de piedra sobre el brocal- y de que despachara con buenas palabras al padre Cantamañanas  que se volvió a la gloria el hombre con las inflexiones y ladeamiento de los palomos cojos, bastante penitencia llevaba pero el querido reverendo padre jesuita se salvó a trancas y a barrancas, el que soba no mata, a dar a los ángeles puericantores sus dulces charlas vio otra sombra como la de un obispo vestido de pontifical pero este obispo gastaba barbas y sus ropajes y su capa pluvial recamadas de oro evidenciaban la pompa del rito oriental. Pudiera ser san Vicente. Pudiera ser san Atanasio. Pudiera ser san Nicolás en persona o pudiera ser el propio patriarca Alejo el que le impuso las ordenes sagradas una mañana alegre de mayo en Londinum, cruzó las estola sobre sus hombros y le dio la facultad para portar la eucaristía y salir con ella a bendecir con el humeral y las hijuela tras la puerta de los dones. Atar y desatar.

 Aquel anciano de voz dulce  al darle la diaconía le había hecho participar de esa visión del mundo nuevo, de ese concepto de servicio y de entrega, que era el sacerdocio y que él ahora arrastraba en sus malos pasos por lupanares, tascas, mercadillos y hospitales. Fuerza de la gracia del Espíritu Santo que a veces va por arriba y a veces es dinamismo que no se ve pues va por abajo. Muchos son los llamados pocos los escogidos pero él había sido elegido. Pertenecía al Cenáculo. Estuvo en la fracción y metió la mano en la llaga. Ah Jerusalén, lejana abroquelada en sus normas y sus principios atada de pies y manos a las filacterias. No había tabernas para echar un trago, ni bailongos y discotecas, sólo templos y soldados con metralleta.

 Todo aquella serie de normas legalistas fariseas, todas aquellas trampas saduceas, que ataban a los seres humanos de pies y manos eran de lo que vivían los levitas y la corbona de las monedas de la ofrenda. Creían andar por la libertad y vivían encadenados no sólo a sus pasiones y a sus vicios sino también a sus mentiras y cambalaches perfectamente legales y democráticos. Sí, se lavaban las manos hasta setenta veces al día pero las tenían manchadas de sangre; rezaban la Shemá pero aquellas palabras al desgaire no eran la verdadera Shemá de Israel. Abrid Señor mis labios para que cante todos tus salmos. Yahvé apenado y dolorido miraba para otra parte ante las reverencias e inclinaciones de aquellos adulteras. Eran los que apedrearon a la pecadora. A Él quieren despeñarlo desde el pináculo de su sinagoga y eso que eran paisanos y conocidos ¿qué harían con Él si fueren extraños?

 En tonos tan escogidos como el ferial y el mayestático cantaban los himnos procesionales. En el unda maris de aquellas letanías venía después el paso y era nuestro querido profesor de Lógica el querido don Chespi alias Chepillas  o don William pues era inglés y había nacido en el mismo pueblo que el Cisne de Avon, no había perdido su acento cockney hablaba lanzando muchos perdigones y escupitajos mientras explicaba a Aristóteles. A los de los bancos de delante los ponía hechos unos cristos con sus silogismos que llegaban de rebaba.

-Eh todo ese banco de ahí atrás, a la calle. Cuando estamos en clase no se habla.

Eran cinco los filósofos y con las mismas cogieron el banco de madera a rastras fuera del aula y luego volvieron a entrar  tan campantes. A don Chespi se le escapó una maldición en su idioma nativo:

-You bloody bastards...

Uno de los alumnos, Monteguí, que era judío o catalán, converso eso sí, no lo recuerdo a punto fijo y que hablaba perfectamente la lengua de don Chespi tratando de seguir el mamoneo se atrevió a decir:

-Sir what do you mean.

- pues quiere decir lo que oís y en castellano con todas las letras: vuestras madres, unas santas pero vosotros unos perfectos mamones.

Y siguió explicando el tema de la semana con los ojos inyectados de ira soltando una mansalva de perdigones. Los de adelante tuvieron que aguantar una lluvia dorada en medio de los silogismos, los corolarios, las proposiciones y los nego minorem subsumptam. Los de detrás estaban que se descojonaban. Para acabar su clase el inglés tuvo que hacer de tripas corazón y administrar la proverbial  flema británica en grandes cantidades pensando para sus adentros quizás qué hago yo aquí, por que me vine a este pueblo, abandonando mi religión anglicana a mis padres y a Mary mi girlfriend, la cual hasta que se murió no cesó de llamarme papista y traidor en sus cartas. Desde luego soy un romántico y tuve la desgracia de enamorarme de España, puta España, castles in spain, castillos en el aire, un atajo de tarugos y de fanáticos católicos, sois peores que los irlandeses, pero me enamoré de esta jodida ciudad y me ordené de presbítero, hice oposiciones a cátedras y saqué un beneficio en el coro, voy a cantar a las tres en el coro, si me echo la siesta o llego tarde, el racionero Bernardino que tiene muy mala leche me pone falta y me quedo sin estipendio. William esta noche no cenas en esta tierra de herejes. Con lo bien que hubieras estado tú en tu isla, hubieras podido ganar una cátedra en Cambridgre, tal vez la mitra de York o Canterbury… te dio por leer a Chesterton… te enfrascaste en los sermones del cardenal de Newman y  volviste a la fe romana... has coqueteado con la gran puta… fuiste a Roma a ganar el jubileo y por la plaza de san Pedro viste merodear al diablo disfrazada de meretriz... te vendieron la burra mal capada. Te pagaron sus favores con indulgencia... eres un iluso y tozudo como buen inglés…”. Y vuelta la burra de sus remordimientos. Se decía:

- “Pero que hago yo aquí domando  potros entre estos cafres, explicando lecciones que no entiende ni su padre y además no sirven para nada pues va a venir el concilio y todos estos libros, todas estas tesis ser carne de la hoguera y se acabó lo que se daba… y pa cuando me muera no quiero que me sepulten aquí entre inquisidores I am free thinker… bloody hell. Ay infelice que mala pata”.  Creía que sólo le escuchaba su alzacuellos de canónigo pero Monteguí que poseía la alacridad y desfachatez de los de su raza pensaba que Chespillas estaba pensando cosas raras y le miraba con ojos burlones como diciendo:

-What are you thinking about, brother ?

Los ojos del otro se entornaban al tiempo que le lanzaban excomuniones y anatemas:

-You fucking jew

Luego. Cuando se le pasaba don Chespi el Inglés era un bendito de dios. Daba la vida por los hermanos. Gran parte de sus annatas iban a parar a los más pobres del barrio de San Lorenzo de san Esteban. Le escupían, lo acanteaban y lo sacaban en procesión y él iba subido a la tarima como si nada, sin rechistar cual oveja camino del matadero,  el manteo arrebujado junto al vientre escaso, pues como buen inglés era frugal, comía poco y no se zampaba las comilonas de sus colegas de coro en el Bernardino o en la Tropical que buenos cochinillos se zampaban aquellos tonsurados de capa y muceta y, sentado en su cátedra como si fuera un trono, dejaba que la comitiva integrada por siete seminaristas le portaba a hombros  cantándole de rechiflas el iste confesor en fabardón el Iste Confessor. Un cruciferario abría carrera por todo el aula portando la cruz alzada.

 Tras el venía fumándose un puro  de los buenos don Fausto toda la sotana constelada de medallas por la pechera con las cruces que le impuso Franco por méritos de guerra pues el querido profesor de filósofos había chupado toda la guerra como pacer de la columna de Castejón y tenía, amen de un cuerpo taladrado de metralla  y un patriotismo a prueba de bomba, una brillante hoja de servicios, se le cansaron las manos de bendecir a los moribundos y se le hundieron los brazos de tanto sacramentar novios de la muerte en Badajoz, en Garabitas, la Universitaria, Cerro Muriano. En Belchite, en Brunete donde le arrearon cuando estaba celebrando misa sobre los relejes de una tanqueta, con sus pies fatigados por el polvo y por la pólvora de aquella fratricida en la cual él creyó defender la causa de España y de Dios. Había sido capellán de la Quinta Bandera ungido a los valientes con el crisma y los oleos cristianos preparándolos para la muerte, a la que ellos en un arranque de heroísmo llamaban “fiel compañera”. Ahora enseñaba Metafísica en el seminario un poco a regañadientes y eso en sí en latín porque para él hasta el ama que le servía tenía que estar práctica en la lengua de Horacio...

 Se fumaba buenos vegueros e iba a confesar a los presos y a decirles misa a las monjas de San Plácido. Se le ladeaba un poco la cabeza y ya no miraba un paso al frente sino de través. No estaba tan seguro al paso que iba al mundo de sus convicciones antiguas. ¿Para qué le había servido ganar la guerra si los rojos con el apoyo de las logias y de los judíos volvían a mandar otra vez y estaban infiltrados hasta en el Vaticano? Se le parlaban los pulsos pensando y le rilaban un poco los dedos por las pejigueras del Parkinson pero como era creyente no se desesperaba, tal vez sería la voluntad divina. Hagamos de tripa corazón y no hay mal que por bien no venga le había oído decir al Caudillo una vez que éste le invitó al Pardo a una cacería.

 Le llamaban el cura rico las malas lenguas y no era rico sino en ciencia y en libros porque tenía una gran biblioteca el antiguo soldado. Consideraba que la pluma y la espada han de ir juntas por eso tenía tantos amigos militares y a su casa venían a verle algunos poetas locales como Quintanilla, buen vate que publicaba sus versos en el Adelantado.

 Le ofrecieron una mitra pero él no quiso ser obispo. Había sido buen cazador y dicen que a cazar con él en los campos de Traspinedo vinieron a acompañarle los generales Yagua, Varela, Buruaga y otros muchos.

 Su confesionario –era el penitenciario de la diócesis- estaba lleno a todas horas porque tenía fama de ser penitenciario de manga ancha de haber batido el record de desechar a toda una bandera de la legión a en veinticinco minutos. Absolvía en menos que se persigna un cura loco. No hacían preguntas escabrosas a sus disciplinados ni daba charlas, no se arrimaba, ni acariciaba a los niños como el pobre Mañanas. A él no se le podía ir con mariconadas. A los hombres de voz bronca y velada por el tabaco les preguntaba por las semenceras, las maseras y las cosechas y si habían llegado ya las cigüeñas a los campanarios. El era el encargado de decir la misa de cazadores cuando aun no había despuntado el alba sobre la sombra alargada de la catedral que era como un gran ciprés de piedra labrada velando el sueño y la vida provinciana de los corobinos.

-Dicas dicas in sermone latino... Dicas enim.

-¿Qué hay que hacer don Fausto para hablar tan buen latín como usted?

-Pues fijarse mucho y hacerse con la gramática de Goñi y el diccionario de Miguel.

 Miguel Delibes figuraba entre sus amigos predilectos. Los viejos mutilados de guerra, los veteranos del Tercio venían a visitarle a su casa que estaba detrás de la cárcel y al verlos el canónigo se llevaba un alegrón.

¿Cómo estas muchacho?

Algo viejo y achacoso, mi querido pater coronel–

¿Y en qué compañía?

La plana mayor de la quinta bandera.

Ah sí, ahora que dices tu cara me suena.

Franco le había ascendido a coronel por méritos al valor. Tuvo la laureada a la punta de los dedos pero prefirió que se le dieran al corneta de su sección.

  Decía don Fausto que estaba hecho un cohete con mucha metralla en los entresijos pero siete tiros en el cuerpo y avanzando.

Así me gusta.

Oye te acuerdas cuando nos coparon los rojos en Teruel. Hacía un frío del carajo veinte bajo cero exactamente pero defendimos el seminario como jabatos. Ostias pero eres tú.

 Y el capellán castrense, al reconocer al antiguo camarada que salvó el pellejo y salió indemne del infierno de Teruel dejaba de ser el canónigo  bien asotanado que hablaba bajo canturreaba ante los becerros catedralicios y con gran prestigio en el cabildo de la santa iglesia mayor para convertirse en un guripa de tantos hablando recio y expresarse en la jerga del lenguaje cuartelero poco cultivado y sin melindres. Joder, ostias de puta padre. Su cagamento favorito era cagarse en los huevos de Mahoma y por esa jodida tendencia tuvo sus más y menos con el capitán Ahmed que mandaba el tabor de refuerzo cuando los regulares les hicieron el relevo.

- No diga mal de Profeta. Eso está muy feo.

-Pero no ves que no miro para el cielo y si no se mira para arriba los cagamentos carecen de categoría blasfema. Se convierten en simples tacos.

-Ya pero esas palabras suenan a sacrilegio en las orejas de un musulmán.

- Si no blasfemo contra Alá pero es que esos putos rojos nos están trayendo por la calle de la amargura, nos han matado está tarde a tres muchachos. Además me sale el mozo de la ribera del Duero. No sabes como nos cagamos en todo lo divino y lo humano por aquellos pater.

-Ya pero nuestros imanes no blasfeman como vosotros. En eso los moros os aventajamos a los cristianos.

-Pues llevas razón. También es verdad.

 El pater pidió perdón y el sacerdote católico  y el fervoroso defensor de Mahoma  donde las dan las toman se reconciliaron en un abrazo de paz. Alá que todo lo mira y todo lo protege desde arriba debió de mirar aquel de reconciliación con beneplácito. Aquí no hay moros ni cristianos. Hay los que luchan contra Dios y los que le defendemos porque lo amamos.

El cura y el capitán de regulares sacaban su petaca y se intercambiaban tabaco formulando sus buenos deseos para que aquel infierno de Teruel se acabase pronto.

-Tú volverás a tu jaima con tus mujeres y yo a mi catedral con mi ama que está sorda como un tapión y tiene mala leche pero que te va a hacer un cuscus de puta madre pues su padre sirvió en  la intendencia de Larache que te vas a chupar los dedos, mustafá.

 Don Fausto no llevaba armas, sólo un cristo clavado a su correaje. Se movía como una ardilla entre las posiciones, saltaba las trincheras y cruzaba las alambradas y las calles de Teruel sin desenfilada jugándose el tipo allá donde perecieron tantos en la plaza del Torico.

Ese cura tiene un par de cojones. Son muy finos oye.

 De Valladolid. De donde son los pijos pero anda anda que a valientes nadie les va a la mano.

 En alguna ocasión menospreciando su pellejo saltó a los blocaos enemigos para confesar a algún soldadito moribundo de los rojos. Que tambien son españoles, españoles equivocaos ostias pero tambien españoles y si podía lo llevaba a rastras echándose al herido al hombro  como el buen pastor con la oveja descarriada a las espaldas o a rastras y lo pasaportaba hasta las líneas nacionales. En los fregaos en los sectores rojos se escuchaban ayes maldiciones pero tambien un ay virgen santísima y había algún combatiente que, herido, pedía confesión. Un cura. Un cura.

-Alto el fuego que venga don Fausto.

-Ahora mismo-

-Poned el bozal a los cañones, parad las ametralladoras, cesad el combate. Os enviamos al cura y vosotros nos mandáis una de esas milicianas tan cojonudas que sirven a ese maldito. ¿Vale el canje?

-Vale. Pero como nos hagais una encerrona os vais a enteras.

El comisario daba la orden;

- parad el fuego muchachos.

 Y aquellas treguas de Dios se intercambiaban comida, mujeres y tabaco y noticias de sus respecticvos pues para bochorno de la historia sucedía que a un lado y a otro estaban un hermano en un bando y un hermano en otro, un padre y un hijo, dos de un mismo pueblo el uno luchando por la republica y el otro por Franco.

Don Fausto, cansado, pues había visto mucho, y no se asustaba de nada y menos de los pecados que algunos creían muy gordos y a él le parecían menudencias disparos de un 635,  la pistola  que tira tiros de señoritas, él que estaba avezada a escuchar la música tremebunda de los organillos de Stalin o los  cañonazos del “Abuelo” una batería de costa que tenían los rojos defendiendo las posiciones de la universitaria los milicianos y que lanzaba peladillas que dejaba unos embudos de veinte metros. Pum. Pum. El silbido de las balas y el rasgar del aire de los pacos no eran lo que se dice música celestial. Los pecados de sus penitentes sí. Las mismas monsergas, la misma canción guerrera. “¿Y que me dicen estos? Que se la machacan cuando se les pone gordas, que se quieren tirar a la maricarmen la mujer del vecino, o si les aprieta el deseo montan a su pollina en la cuadra, la que se tira pedos. Los cagamentos que cuando se dicen no se mira al cielo no ofenden a Dios. Y dicen que van al baile a restregarse y arrimar el material, que juran y blasfeman que no van a misa los domingos, que en unas vísperas estando borrachos pincharon a un bravonel que les quería quitar la novia o se jactaba pregonando que las mozas de su pueblo Escarabajosa de Abajo eran mejores que las de Escarabajosa de Abajo. Celos y procelas. Tormentas en una taza de té… Y que le birlaron a un tendero toda la caja, que por una parcela y un mojón le metieron en el culo toda una perdigonada cuestión de lindes y demás perendengues. Y así sucesivamente. ¿Bueno y qué? Siempre fue así, nunca cambiamos.

-Reza tres avemarias al acostarte, hijo, propón tu enmienda y ahora di el señor mío Jesucristo.

.Acércate diacono.

-¿Qué? Adsum. Presente.

- Que no te vayas de putas que a ti, baranda, te gustan las faldas más que la leche que te dio tu madre. Hombre hay que sujetarse. Y ya sabes haz lo que yo para vencer la tentación. Si la dejas quince días ella te dejara un mes y si la dejas un mes ella te dejará un año y si la dejas un año ella a lo mejor ella te deja toda la vida. Ya sabes que las mujeres son el aguijón del diablo, el ventalle de Aquilón que cuando nos sopla nos derriba.

 No había sacerdote más casto ni tampoco más cachondo en toda la diócesis ni hombre más sano en muchas leguas a la redonda.

 Para evitar habladurías le sirvieron toda su vida amas de llaves viejas y tuertas muy poco agraciadas por lo general. Tampoco soportaba a los que se entregaban al amor de los efebos. Al capellán castrense no se le podía ir con mariconadas porque te echaba a puntapiés de su presencia. Luego se arrepentía y subía a tu cuarto y te pedía perdón.

- Me he pasado tres pueblos, estuve un poco fuerte,

Contigo; perdóname chaval y al irse dejaba un cigarro puro sobre el pupitre que uno se fumaba a escondidas en la camarilla,  el filosofo al que le había dado su padre y permiso para fumas pues don Fausto exquisito en sus gustos y limpio de alma bebía vino sólo de la ribera y fumaba lo mejor de Vuelta Abajo.

En la tarde de confesiones,  se retrepaba en la balda y pensaba en los haces de sus campos de Transpinedo, en sus viñas y en sus parvas en sus conejos y en sus liebres en sus trojes y en sus viñedos de albillo que daban muchas cantaras de vino del bueno, vino de la ribera. No escuchaba mucho al penitente con una oreja al penitente y la otra en sus galgos. Cuando confesaba pensaba irremisiblemente que mañana tenía que ir de caza. Porque todo era lo mismo. Los escrupulosos no podían confesarse con don Fausto porque les cortaba en seco, trataba a batacazos a las mujeres. Aquí no estoy yo para escuchar rollos ni para guardar perros señora. Si te pega su marido no sea tan puta y si se emborracha todas las noches, llévale por buen camino, hazle que vaya a misa y al rosario, que confiese y comulgue por pascua florida y si no, pues aguantoformo. El cielo es camino de abrojos. Aquí estamos siempre de duelo.

No en vano y acaso justamente ya en aquellos tiempos se había ganado el lauro de machista ya en aquellos tiempos cuando aun en el mundo el feminismo no había asomado la oreja ni había hecho acto de aparición lo que llaman violencia de género. Hoy no se opera con cloroformo ni es muy popular el aguantoformo. No nos aguantamos a nosotros mismos y claro así está el patio.

Acércate diacono.

Plakón

 El había venido el dulce Jesús a liberarnos de todas las ataduras. Lo que atéis en la tierra será atado en el cielo y al que tú bendigas será inscrito en la nómina de los santos y al que maldigas réprobo será por todos los siglos. Le habló en ruso:

-Diakon, prestupiti. Acércate diacono

- Ya sdiej,gospodi. Estoy aquí, señor. Adsum

- ¿Cómo es que te lavas?

- No estoy limpio, patriarca.

El agua seguía manando, chorro de linfa, produciendo un sonido acariciador de brisas mañaneras y murmurios de rosario. Allá adentro en el templo mariano sonaban las melodías de la Salve. Cantaban cuatro viejas corobinas que habían madrugado para el rosario de la aurora que se celebraba todos los miércoles. Misterios gloriosos. Se escuchaban las codas rezagadas pero tiernas del Amante Jesús mío y Sálvme Virgen María.

 La madre de la belleza los presidía desde su camarín estatua siempre en pie como un perenne Akathistos. Recibiendo las suplicas y quejas. De nuevo el turco estaba a las puertas de Constantinopla. Todo el Oeste era una ciudad alegre y confiada y estaba a las puertas de Moscú. El patriarca cabe el brocal de la fuente de allá venía para salvar a la iglesia. Habrá un tercer milenio. Los días de Roma la gran putana la gran embaucadora están contados pero la iglesia se salvará volviendo a sus esencias, a sus raíces apostólicas. Entretanto. Los malos cristianos seguían comiendo bebiendo fornicando servidores del vientre y sus halagos y, adoradores del rey de abajo que el de arriba nada sabemos, se entregaban a la buena vida y hacerse putadas unos a otros. Comamos y bebamos que mañana viviremos. Estaban todos muy preocupados todos de sus respectivos esqueletos olvidando que la carne es para la tierra y que la vida verdadera yace en los confines del espíritu.

La tranquilidad del aire mecía los pámpanos pues ya era a finales de verano... Arriba sobre las rocas grajeras las chovas iniciaban sus laudes saludando a la alborada. Desde alto de aquellas peñas encaramadas los impíos que en esta vida nunca faltan habían defenestrado a la Despernada pero la dulce Raquel a la que el sanedrín de Corobias acusaba de adulterio pidió a la Señora que la salvara. Una judía siempre tiene que echar una mano a otra judía y no era solo judía era tambien mujer formada del barro de Adán. Sopló Dios sobre el lemo y surgieron los senos amamantadores, el cabello hermoso y tentador, las piernas deslumbrantes, el bello púbico centinela del vientre y cancela de la pasión. En su boca puso sonrisas arrobadoras y una lengua falaz, melodiosa voz de Circe y las sirenas desde aquel día se peinaban entre las rocas llamando a los incautos marineros a la sima y puso también en su lengua devoradora de hombre el aguijón del escorpión y la sinuosidad de la serpiente. Eva se parecía unas veces a la animadora rubia de bote que en el salón de baile los domingos cantaba desde el estrado canciones americanas imitando a Marylyn Monroe y otras veces era la viva imagen de una vestal caladas sus túnicas transparentes técnica de paños mojados que ponía a los soldados de un regimiento de caballería alcalino como una moto

-Échelos bromuro en el agua mi capitán a ver si bajamos la fiebre. Si no, no va a haber quien lo resista. Joder.

-Eso digo yo. Joder.

Todo en ella era transparente y a la vez oculto como todo aquel que fue creado para el engaño y la seducción. Circe quería ponerle los cuernos a Queronte que remaba en su barca sin enterarse y cuanto más largo era el remo más barría para casa, los navegantes se anegaban en la laguna Estigia y la moneda que llevaban entre los dientes para pagar al barquero no les servía de nada. Unos se ahogaban profiriendo vivas a la republica y otros cantando el carasol y diciendo vivas a España...

Los mortales se sumergían en la laguna Estigia y al nacer eran condenados al Tártaro. Esa es la fija. Miguel mientras tanto pesaba las almas. Le seducía aquella visión. Era completamente nueva y maravillosa. Venus, según la versión pagana no brotó del barro como una campanilla de los caminos que florece en las riberas tras la lluvia, había nacido de las aguas y el Señor le dijo pare y la mujer parió hijos, muchos hijos y preparaba la comida y  hacía la colada pero la mujer probó del fruto del árbol prohibido y vinieron las voces, los gritos, los desengaños, los miedos, los recelos, las enfermedades que anunciaban la muerte y el hombre y la mujer perdieron el estado de gracia. Palo y mala vida. Parirás entre dolores... Pues vaya. Nos echaron a todos del paraíso y desde entonces a silbar a la vía y nos pusimos a cantar a coro las benditas estrofas de la Salve que nos describe como desterrados hijos de Eva que gemimos y lloramos en este valle de lágrima pero los impíos, los que ordenaron despeñar a la pobre Raquel, querían enmendarle la plana a Yahvé. Nada de enfermedades, nada de trabajos y trajeron móviles, ordenatas y utensilios que servían para incrementar su comunicabilidad pero los hombres y las mujeres sobre los que pesaba la maldición del pecado original estaban más solos, más incomunicados cada vez, desconfiaban unos de otros, la tecnología aportó mucho ocio, mucho parado y orates en las plazas públicas bustos parlantes o se iban al gimnasio a contaminarse de microbios mientras hacían músculo. Las cadenas quedaron inundadas de bellas locutoras  que contaban historias horribles con sus caras perfectas. Eran tan guapas como diabólicas. Anunciaban al Anticristo. Los sanedrines controlaban los discos duros de los bancos, de las magistraturas, de los silos nucleares y el mundo se llenó de sonidos de cajas registradoras, del llanto de las viudas de los guardias civiles asesinados, y de los estertóreas blasfemias de Luzbel proclamando su rebelión contra el Altísimo. Se enfrió la caridad, cundió el miedo entre los justos desparramados por el mundo o escondidos en sus agujeros. El que más chifla capador y allí sólo tenían derecho a voz y a voto la magna caterva de los hijos de puta que estafaban, engañaban, otra vez aquí la raza de víboras y de los sepulcros blanqueados copando los pulpitos, subiéndose a los estrados, escribiendo paginas y paginas que solo eran refritos de NYT e impartiendo por los micrófonos las consignas al oído. Todos eran la voz de su amo. Estaban vendiendo a España por treinta monedas. Sintió pena y rabia a la vez.

-Acércate diacono

-Adsum

-Hoy hacen falta diáconos como tú.

-¿Quiere  Su Beatitud que entonemos el Evangelio en fa bardón?

-Eso es para eso te llamo.

-Os asiste el numen del Espíritu. Os defiende la espada de san Miguel.

Y así la formula –diakon prestupiti- se repitió hasta tres veces según la norma de la vieja liturgia greco-bizantina y el diacono pudo entrar por la cancela de la puerta de los dones portando el pan y el vino que lavaron la culpa. Se le encogieron un poco los ánimos pues magna era la misión que le encomendaba el obispo. Nada menos que proclamar la verdad a unas gentes que se alimentan de mentiras, lleno de peligros y de testigos falsos. Pero bebió del agua de vida, le vino bien aquel lavacro después de una noche insomne rodeado de magdalenas y de moritas que suspiraban por el regreso a su tierra de la cual les desarmaron los desalmados que habían resucitado las viejas costumbres medievales de ominoso tributo de las cien doncellas o de la usura. Los del City Bank cobraban una tasa de atraso de hasta el 30 por ciento.

-Si yo soy Lorenzo. Aquí está tu diacono

-¿Podrás beber del cáliz que yo he de beber?

Sintió que aquella voz poderosa le convocaba a altos destinos y  se sentía casi sin fuerzas. Pero dicen que la fortuna ayuda a los audaces. Y como el aposto Pedro, que fue a Roma al encuentro de su martirio él subía a Corobias para ser crucificado.

 Vio gatear hasta los escarpes del alcázar la sombra de Judas. Bien sabía él que era demonólogo que al diablo le privan los pináculos, anda siempre por las chimeneas y por aquellos lugares donde observe sin ser visto. Ojo que las paredes oyen.

-Pedro llévame contigo yo tambien quiero ser crucificado y que me pongan boca abajo pues no soy digno por mis pecados y negaciones de recibir la corona de pie sino al revés.

Tomó el nazareno y ya atravesaba los puentes de desafiantes tajamares del Rasemir y del Eresma mientras los impíos celebraban parlamento en lo alto de una peña sobre el caso de la adultera. Unos decían que arrojarla desde la cumbre del desfiladero y otros que arrastrarla de la cola de una yegua pero el más viejo de aquel concilio de Anases y Caifases aseveró suspender la ejecución hasta el día siguiente.

-Hoy es sábado, hermanos, y no es bueno que en sábado se vierta sangre. Lo dice la Ley.

En estas estaban cuando el marido que se encontraba en el tribunal pues fue juez y parte que por lo visto se lo había montado con un capellán optó por la salida más expedita. Fue aquel Jacobo el que empujó a la pobre muchacha al vacío. Raquel amante de su capellán se había hecho cristiana y rezó a la Virgen mientras su marido la insultaba como un poseso…. Puta…. Puta fornicadora... recibe el castigo. Entonces bajaron los Ángeles y tendieron sus alas de pluma como colchón de salvación y la Despernada salió indemne, superó la ordalía. Resulta que era inocente. Desde aquel día aquel paraje se llama el de Esther o María del Salto que es así como lo conocemos los corobinos muy devotos siempre de la Madre de Dios. Ella vele los pasos del pueblo judío y procure su salvación. Mientras tanto los ángeles del cielo entre las melodías de las chovas y el reír de los jilgueros acometían el canto del Querubín que es bálsamo de añoranza del cielo a los que lo escuchan:

-Diacono, acércate.

-Da. Si señor aquí me tienes.

Y en esto diciendo ya estaba ante la plaza del seminario, temblándole el alma de añoranza y de piedad.

(Continuará)

 

salvaremos a los judios y al gran pueblo de israel pero no habrá perdón para los traidores

DESOLACIÓN INERME ESPAÑA SIN EJERCITO Y DESARMADA. SÓLO MEDALLAS PARA LUCIR PAQUETE EN LOS DESFILES Y RECEPCIONES

 














EL REGIMIENTO DE ARTILLERIA DONDE SIRVIÓ MI PADRE UN ERIAL ABANDONADO EN MEDINA DEL CAMPO. ESPAÑA INDEFENSA














 

sobre los puentes de york mi libro de poemas dedicado a una inglesa que amé




 

AREILZA A DOCE AÑOS DE SU MUERTE

 

AREILZA

Bajo los emparrados al sol de octubre leo las páginas deliciosas prosas escogidas de José María de Areilza. Le recuerdo una tarde plomiza londinense saliendo de Downing Street atacándose los puños de los gemelos y abrochando el último botón de su terno; se acababa de entrevistar con James Callaghan. En la rueda de prensa que subsiguió dijo poco. Se escapó por la tangente con unas cuantas frases hechas sobre Gibraltar, un problema distante y distinto. El premier británico le había dado un baño pero le agasajó con té y buñuelos de viento. Como siempre. Don José María tenía pinta de inglés pasado por la ría del Nervión. Por allí habían dejado de pasar gabarras. Rumba la rumba la run. Era canciller y la cartera de Exteriores-fue el primer ministro de Estado de la Democracia en el gobierno Adolfo Suárez- le venía que ni pintiparada a sus chaquetas cruzadas el gesto atento y elegante la cara larga y sus americanas de buen talle bien cortadas. Tan sartorial era Areilza en su atuendo como en su discruso. Era un portugalujo bien vestido y que encargaba su ropa a los sastres de Savile Row. Eso; parecía un hombre hecho a la medida de dicción pulcra y gustos exquisitos.

Era un hombre elegante, diserto, al tanto y tránsfuga. Sus libros nos le revelan en una faceta desconocida la de escritor ya que únicamente era conocido por la de político un tanto machacado por la Derecha, digámos que sin algo de razón porque él fue el que acabó con la política de Castiella en torno a la Roca pero él no fue el que abriría la verja. Sería Morán. El avilesino Morán. Todavía me escuecen las puyas de Gibraltar. Los ingleses se quedaron con sus monos y ministro tras ministro que venían desde el Palacio de Santa Cruz a rendir pleitesía a la reina deparaban un pobre espectaculo de individuos con mucha flexibilidad de vertebras. Yo publiqué una crónica enfurecida en la que venía a recordarles a nuestros tribunos de que los hijos de la Pérfida Albión estaban jugando con nostros al cricket y, levantado el cerco, harían lo que les diera la gana en la Roca Calpensa. Por desgracia no marré en mis conjeturas.

Londres parecía la corte de los milagros. Tiempo de plataformas y platajuntas. Muñidores de nuestras autonomías. Allí se hizo el inventillo.

- What is going to happen in Spain when Franco dies.

- Nada, señora- le dije yo a una lady que se atiborraba de canapés en nuestra embajada.

Y no pasó nada.

Areilza como todos los vascos era anglofilo. Lucía ternos impecables y sólo le faltaban el bombin y el paraguas para dar la imagen de un clerk que acude a su desk en la City atiborrado de editoriales del Times y de té beicon, un par de huevos con tostadas.

-That will buid you up, old boy.

Vizcaíno Casas lo tenía enfilado y le llamaba el conde de Motricu seguramente porque desconocía este aspecto literario (escribía mucho mejor que el bueno del autor de las Autonosuyas del vizcaitarra que habiendo militado en las filas del falangismo y ocupado legaciones con Lequerica y Martín Artajo tan importantes como Washington, Buenos Aires, Paris, se pasó con armas y bagajes a la UCD que pactó con Eta para sobrevivir. Inconsistencias de escritor, pecadillos que han de perdonarse tal vez a una pluma bien tajada.

Era capaz de disertar con pesnamientos certeros y planteamientos originales que denotaban que era hombre leído y muy viajado por el mundo, sobre el florecimiento del agave mejicano cada cuarenta años y de describir todas las hierbas y llamar por su nombre a cada uno de los árboles como hablar de Carlomagno, Chataubriand o servir de espolique en una visita guiada al Pirineo. También conocía de sobra la historia de España.

Es un estilista magistral que supera incluso a Azorín en el conocimiento de España y de los español.

Desde luego, tenía que ser vasco y de Portugalete. monárquico cristino pero con el fuelle suficiente para entenderse con los de la acera de enfrente: los carlistas. En su critica literaria es certero.

Para él el gran novelista de su tiempo es Zunzunegui. El ensayista, Unamuno y el narrador que cuenta historias al desgaire sin crear mundos: Baroja. Tenían que ser vascos. Lo vascuence es el anta del basamento de la columna, la ménsula el arquitrabe la base del arco y la columna de lo español. sin embargo ¿qué es ser español? ahí está el busilis de la cosa. Leyendolo vuelvo a recapacitar sobre lo que decía mi suegro un prócer asturiano Gabriel Tuya:

-¿Cómo es posible, Antonio, que esos puñeteros vascos que son tan brutos, tengan a su cargo el ministerio de Exteriores y copen todas nuestras legaciones en el exterior?

-Pues sí. Pues sí.

Pero la serpiente de Aneo, logotipo etarra, no es vasca ni mucho menos. Mi pobre suegro poco antes de morir había leído los Protocolos y en ese libro terrible se explica la razón del por qué esos sabios eligieron la serpiente como emblema de estrangulamiento de Europa.

Sus enroscadas anillas y eso no lo saben muchos gudaris y polimilis al asfixiar al patrio solar serán la soga con que los terroristas se ahorquen pero ellos son unos mandaos. Ellos desconocen los hilos del tejemaneje y no saben donde está la mano del encantador de serpientes. Areilza, gran vasco, no tuvo los arrestos suficientes para retirarse a tiempo.

Ya ex ministro recorría Europa y España en un mini. Y cambió de atuendo por un aspecto menos serio y más juvenil que cuando ostentaba carteras y embajadas durante el franquismo y el postfranquismo. Luego tuvo la desgracia de ver morir a una hija en la flor de la edad lo que fue un trance que le aceleró la propia muerte.

Se unió al carro de los vencedores. Un tipo listo. Sólo le faltó ocupar la embajada de Israel.

Allí se coció el puchero de las autonomías, las autodeterminaciones e independencias. Las autonosuyas que decía el pobre Vizcaino un franquista que ganó mucho dinero a base de libros muy malos sobre Franco. La España descerebrada y despendolada a base de millones y de galeradas. Dinero y mentiras. Money. Money. Money.

Acabaría estrangulada en las anillas del dinero y envenenada por una prensa obediente a las contorsiones de la serpiente. luego estaba también el hacha de Eta pero ellos no son lo que se dice unos aizkolaris. Uno tiene otra idea de los aizkolaris como tipos más simpáticos -Urtain verbigracia- y más valiente. Si no los puedes vencer, pensó Areilza (Portugalete 1909, hoy sería centenario) unete a ellos y al conde de Motricu le faltó tiempo. Un leñador corta troncos, despanzurra robles, pero no asesina por la espalda..

La serpiente por su parte circunvala sinuosa y ataca cuando menos te lo esperas. Es artera y solapada, se arrastra en su baba, victima de la maldición del paraiso. Esos del pnv no parecen vascos. Les sobra panza. Dijo Dios:

-Et terram comedes. Comerás mierda.

Desde entonces andan por el mundo las culebras arrastrandose por la tierra tan asquerosas como traidoras.

Perdió el culo nuestro sabio hombre de leyes y de letras , le dieron el Mariano de Cavia en 1970, para pasarse de las páginas del Arriba a las del País. Ateme usted esa mosca por el rabo. Claro que allí se juntó con muchos que habían estado en la nómina de la Prensa del Movimiento.

Era un gran escritor, un buen observador de la realidad y un tipo inteligente, también listo. Lo uno no quita para lo otro. Dios le haya perdonado

LA ARCADIA

 

ARCADIA. ET IN ARCADIA, EGO


Parra-Galindo

Hórreos, cabazos y paneras, positos y graneros alzados sobre sus patas de sílice o roble, con unas lajas o lanchas que semejan un babero, mirando hacia el monte y desafiando a las cumbres de una cordillera que llaman la Sierra del Viento.

Sus vértices se asoman a la cántabra mar que fue cátedra de los mareantes de Cudillero.

A mi me nacieron en Segovia pero soy pixueto y mi corazón falangista de tierra adentro entiende y ama a esta tierra que por tradición y redaños siempre fue socialista. De hombres recios y buenos y esto es importante cuando en Castilla ya no quedan hidalgos.

Solamente los cazurros de Delibes. Y los pijos de Valladolid.

Habrá que irlos a buscar, digo yo y a lo mejor me equivoco, entre los muros de las casas blasonadas de las dos Asturias las de Santillana y las de Oviedo.

Sólo amando y entendiendo a estas dos Asturias tan distintas se puede entender a las dos Españas tan recias, tan bipolares.

En la de acá llaman zapico y garabato a lo que los otros denominan zoqueta y bieldo. No sé cómo llegue a esta región. De niño oír cantar una vieja canción de arriero “No hay carretera sin barru nin prau que no tenga hierba” y rodando en los radios y cubos de mis ruedas y a veces casi a punto de perder el tentemozo y nave desarbolada y sin timón amuré en este pantalón maravilloso de mi destino.

Todos mis sueños se encierran en este monte y en esta panera. Esta panera está en la cuesta según se sube de la mar toda de Artedo y era un paraje para recobrar el aliento porque la varga desconectaba el anhelito y el paisaje por arriba y por abajo quita la respiración. Tira pálante. No tengas miedo de perderte por estos recovecos. Aquí yo he sido feliz. Et in Arcadia ego.

A la izquierda queda una casa con balcón que llamaban el palacio de los Fierros y una bandera española flameaba vigilante sobre las dunas y médanos de la Concha Artedo.

Un poco más allá, el restaurante Mariño, uno de los hospedajes mejores de España que a mí me recuerda felicidad y rostros de los que se fueron: mis compañeros de tute, o de brisca bajo el emparrado de los tamarindos a los que Santiago mi buen mesonero pixueto amigo silencioso y elegante dio forma de pérgola.

Y allí junto al rumor de una fuente pasé veranos de felicidad. Añoro el recuerdo de Amado el labrador de Lamuño, de Suso el minero el hijo de la Madreñera, que hizo la guerra en el frente popular y que poco antes de morir llamaba a voces a Gabriel Tuya que peleó en el otro bando y fue su amigo fiel, su benefactor.

Le ayudó a arreglar los papeles cuando Tuya estaba en el Instituto Nacional de Previsión y estas cosas en Asturias donde la gente suele ser muy agradecida y cabal nunca se olvida.

-Tuya, Tuya, ¿como tás? guajin. Mañan muero caguen mi mantu.

-Que vas a morir tú. O. Mala hierba non la espicha.

-Sí. Sí. Esta vez sí, Gabrielin.

Tenía mucha silicosis en los pulmones el probin. Y plomo y metralla de las balas de aquella puta guerra.

Benito el guarnicionero era tambin de la terturlia, mi cuñado Jorge Isoba, uno de los pocos amigos que siempre tuve.

A este balcón del Cantábrico se asoma el tren en difícil equilibrio pero los viajeros nunca tuvieron vértigo de ver las olas, cuando pasan, a sus pies lamiendo el acantilado. Bosques de alisos, abedules. Ese no es el monte Pascual ni la Rondiella.

Es el monte Tabor donde Cristo se transfiguró Ese que se ve ahí era un monte sagrado de los celtas pero fueron talados y quedaron los pinares muy enhiestos y sorprendentes. Y en una de las estribaciones como un nido de raitán a mano izquierda está Faedo una aldea de la que podríamos decir llevados de la pluma genial de Armando Palacio Valdés la frase homérica de “Et in Arcadia ego” y no queda más remedio que entonar ante esta vista un versículo del Te Deum: “Montes et colles laudate Dominum”

Que los montes y collados adoren al Señor y si son asturianos que es el pueblo que estuvo más próximo al paraíso –y al infierno porque es bravo y generoso y singular pueblo, pero de pana rayada como decía mi pobre suegro y los de Gijón son los del “culo mojado”- por doble partida.

Siempre me he perdido y he comprendido más la vida en comunión con la naturaleza por estas sendas y vericuetos. Claro que soy sólo un poeta y el personal no está para versos pero a las olas de la mar de Cudillero en esta noche del 29 en que termina un año bisiesto que para mí está resultando muy bueno hoy desde mi ordenata las tiro un beso.

Olas que vienen y van y tras tiempos llegan tiempos. Me voy a fumar una pipa.


viernes, 29 de febrero de 2008

EL ALTO DE ARBÁS

 

ARBÁS LUGAR MÁGICO


Se viene bien desde Busdongo corazón arriba entre gollizos gargantas y desfiladeros que hablan de la sierra madre, torres románicas, pueblos viejos del antiguo reino leonés que guarda perfumes mágicos del arca sagrada de las españas.

La tierra empieza a ascender a levantarse, dueña de su empinación mítica pasadas las revueltas pinariegas del Rabizo. Yo siempre paraba en la Venta la Tuerta a desbeber y a dejar que se columpiaran mis niños. Habré hecho el camino mil veces. La primera vez una noche de julio del 68 iba yo a probar mi primer seiscientos galano y a ver a una dulcinea del Sotrondio.

Aquel amor se ha muerto y ahora de vez en cuando la llevo un ramo de flores blancas a su tumba un cementerio entre castaños y cipreses sobre una colina vigilante del trajín fabril. Tengo las sensaciones de aquel primer viaje metido en los cuadriles de mi memoria.

En Busdongo probé por primera vez la sidra y cruzado el puerto paré en una romería que había en el pueblo más bonito por la vista y el nombre que se llama FLOR DE ACEBOS y ahora flores a Maria mi dulcinea del Sotrondio dama de mis pensamientos es lo que llevo. Estos parajes de montaña siempre han tirado de mí siendo una orientación o querencia inexplicable. Ya no bebo culines como entonces y Flor de Acebos es casi u pueblo deshabitada razón la crisis la gente se va muriendo cierran las casas se derrumban los hórreos y ya no se escucha el cloqueteo musical de las lecheras que bajaban con la herrada a la cabeza avisando al son de sus madreñas ay mozas de mi juventud ¿Dónde se fueron que se hizo de tanto galán y caballero que fue de tanto frenesí? Lo risueño del pasaje no cura mis melancolías esta mañana de domingo manriqueño. Virgen de Arbás, ruega por ella, protegela en tu dulce seno. Ahora no me olvido cuando paso por estos riscos de encomendar su alma con un padrenuestro y me posterno ante la tumba de don luis menéndez pidal el restaurador de este templo y que tiene escrito sobre la lauda del arquisolio un impresionante epitafio que dice: librale señor de la eterna condenación de la misma forma que él salvó de la ruina este templo”

campanas de la giralda

 











Znamenie bremia signa temporum


Signa temporum

Ya somos campanas sin badajo

Repica hueco

Volea gordo

Quiero que repiques alto

Mañanas de fiesta

Sobre Burgos, sobre Toledo

El son de misa mayor en la catedral de Oviedo

Escuchen tu voz de bronce

En ganeas, figones, escuelas y monasterios

Regocijo seas de los muros santos de todas las parroquias

Promulgando eucarísticas orgías

Llamadas del amor

Pero yo sólo soy un hombre

Y a tanto fervor no llego

Campanas de mi infancia sonoras cavidades

Que anunciaban un mundo perfecto

Salga a impartir su bendición el igumeo

Proclamen curas y abates nuestra enemistad con la sierpe

Este mundo necesita campanas y exorcismos

Elevemos altares a Lucinia

Diosa de la fecundidad y el nacimiento

Maldito sea el cirujano que hace los abortos

Y los que pecan contra la santidad de la vida

Pura sea mi existencia

Difunda la campana

De Belén su mensaje ex nuce et in cruce

Por brañas, asomadías, somos, castros, sotos, mogotes y alcores

Llegue la voz de su llamada a todos los rincones

You are the fool in the hill

Que trae el traje cutí

Uniforme presidiario

Y la cruz de san Babil

Mas, Xto me redime

Señor, mora en mí

Echa fuera los latebrosos pensajes

Los dimes y tomares,

Miedos y obsesiones

El mal de ijada

Pompilio Numen fue a echarse la siesta

Con la vestal

Ladra un perro anticristo por nombre Heine

Ladridos en alemán

Contra la luna de tu ventana

Que hoy aparece con paraselene

Y están las nubes borrachas

Marca el signo de los tiempos al revés.

25 de julio 2012



COLUMPIOS INFANCIA Y FELICIDAD. EN UN PINAR DE SEGOVIA DIA DE CAMPO

 


FOTOS ENTRAÑABLES DEL TIEMPO FELIZ VIVA MI CRIS