2022-01-12

TORTURAS EN URGENCIAS

 

MADRID ¿VUELVE A SER ROJO Y FEUDATARIO DE LA CHEKA? HE AQUÍ UN CUENTO QUE PARECE REAL ES LA HISTORIA DEL PADRE ALEJO

 LA CRUCIFIXIÓN DEL P. ALEJO EN BLACK FRIDAY

 

Era epiléptico como Dostoievski. Llevaba con resignación esta enfermedad que llaman gota coral, enfermedad de dioses y escritores. Que según Tácito a Cesar Augusto le afligía lo cual no le impidió pasar el Rubicón pero tomaba otras pastillas para otras aflicciones (prostatitis, arritmia, retención de líquidos, depresiones y neuralgias, cáncer de piel que le provocaba comezón insoportables en la región del perineo y los testículos y un corazón dilatado) total que estaba hecho un cristo, pero como decían en el Tercio los legionarios veteranos a los cuales asistió como capellán:

— Siete tiros en el cuerpo, mi teniente y avanzando — clamaban aquellos novios de la muerte los que, aun copados, jamás se rendían.

Su estancia en la Legión reafirmó su fe en Cristo y en su Patria, pero le gustaba el vino y las cantineras. También aumentó su veneración a Franco.

De remate tuvo que colgar la sotana cuando vinieron las nuevas normas del post concilio por su afición a las faldas y sus discrepancias teológicas con el obispo.

Vivía en un zaquizamí de la calle Leganitos con una imagen de Franco a la cabecera de la cama y una estampa de la Virgen del Pilar. Aquella tarde no sabía don Alejo Black Friday en honor de Frankistein se iba a convertir en un Viernes Santo. Salió a la calle, estaba aburrido.

La radio no paraba de repetir las estadísticas de los muertos por la peste y las faces de Internet un patio de monipodio en el cual toda la alcahuetería más  aburrida y venal tenía asiento.

La comezón de la enfermedad de su piel hacía estragos en su perineo y no hacía más que rascarse. Volaban mariposas negras sobre el cuarto aleteando palabras de los diablos cojuelos “satanás tiene muermo, el diablo ladillas, lucifer liendre. muermo, liendre y ladillas su mujer se las quita con tenacillas.

Cuando arreciaban tales dolencias acudía al gin tonic. no podríamos llamarle al ex capellán soldado borracho. únicamente bebedor intermitente afectado de gota coral aunque hacía largos años que no le visitaba su epilepsia. Aquella tarde del Viernes Negro le pesaban los recuerdos.

Comenzó a leer un libro de Gogol que al poco rato arrojó de sí porque la novela traía en la portada una imagen inquietante que le miraba con ojos diabólicos. Musitó la plegaria del Arcángel Miguel pero seguía mirándole fijamente el Pateta en zapatillas. Había llegado a pensar que aquella finca próxima a una comisaría estaba poseída y por la noche no dejaban de sonar las sirenas de los coches celulares y las voces de pobres ciudadanos que habían sido victimas de los carteristas.

Una frase no menos descorazonadora traía como epígrafe dedicatorio a los que empinan el codo la   novela de Gogol:

— “Dios perdonará eternamente a los borrachos pero los hombres no”.

Se refería a él y a su condición de epiléptico y beodo. Se lanzó a la calle huyendo de sí mismo y de su obsesión de derrotado en la vida. Anduvo vagando por las calles alrededor de la Puerta del Sol entrando y saliendo de las viejas tascas que estaban iluminadas y llenas de bullicio en sus años mozos y ahora aparecían apagadas. Erifos el dios siniestro dando recias voces le llamaba. Había que terminar con aquella comezón que llenaba sus poros de desaliento y era peor que el dolor.  Se entretanto tomó varios gin-tonics peregrinando por los tugurios. Le dejó al principio de picar en sus partes al pobre viejo. Tal vez supuso que el remedio fuera peor que la enfermedad. España nunca perdona a los borrachos. Son más aborrecidos que las putas y que los borrachos. Pensó en Dylan Thomas que murió del etílico en el Lowery de Nueva York.

Aquel poeta galés uno de los mejores de la literatura británica siempre llevaría tal estigma. “Yo no, se dijo, yo soy epiléptico.

Un buen traguillo es el anestésico mejor contra el dolor” Tratándose de justificarse. Cerca de Moncloa por efectos del sus seis consumiciones de ginebra o a causa de las pastillas le vino una de sus crisis epilépticas, perdió el conocimiento y despertó en la cama de urgencias del Jiménez Diaz. Estaba maneado de pies y manos como las acémilas a los que el amo ata las patas para evitar vayan a comer el trigo de la otra cerca.

Rodeado de unos camilleros con caras de esbirros, le pareció escuchar voces y carcajadas. ¿Eran los diablos?

No se podía mover pero uno de los enfermeros le apretaba el cuello, vio en sus ojos intenciones homicidas pero misteriosamente dejó de apretar aterrorizado por la cruz de los Ángeles que llevaba al cuello. Un minuto más y hubiera muerto ahogado. Otro dijo:

—Ahora tiene miedo.

Eran cinco o seis personajes en bata blanca. El de su izquierda que debía de ser el médico de guardia ordenó a una enfermera de porte siniestro con una caballera despeluzada sus cabellos eran las serpientes de la cabeza de Medusa ordenó:

—Pínchele y que venga Franco a rescatarlo con José Antonio y toda la Falange.

Sintió un dolor muy fuerte en la tripa. ¿Le habían puesto una inyección letal, era aquella camilla de urgencias sucursal del corredor de la muerte?

El padre Alejo no podía creer lo que pasaba. ¿Por qué lo torturaban?

A medida que fue recobrando el conocimiento empezó a dar voces:

—Socorro... ayuda. Quítenme estos grilletes.

Una de la pihuela que aprisionaba el tobillo donde estaba su carne atormentaba por varices le dolía muchísimo. Después de muchas voces acudió el enfermero que casi lo ahoga durante su intervención:

—Cállate fascista, nazi.

—¿Yo?

—Si tú

—Yo soy un judío converso que cree en Jesucristo

—Sí, sí. De Guadalajara

—No. De Segovia, señor.

Y desapareció el gañán.

Alejo tenía mucha sed y dijo “sitio” (me muero de sed) como El Señor en la crucifixión. Los dolores eran tan fuertes que pensó que le estaban administrando los rigores del Gólgota. Los peor de todo era el escarnio y la mofa de los esbirros. Sólo encontró cierta humanidad en unos de los guardias de seguridad que vino aflojarle uno de los grilletes que le estaban estrangulando la muñeca.

A medida que avanzaba la noche en medio de los salivazos y carcajadas de aquellos vigoleros con bata de sanitarios empezó a comprender lo que le había pasado. En medio del delirio al perder el conocimiento empezó a gritar vivas a Franco y Arriba España y trató de desasirse de sus verdugos que eran de diferentes ideas políticas. Desde el médico de guardia al último camillero todos socialistas, de Podemos o del Partido Comunista. A la doña con el pelo alborotado la había llamado puta cuando lo amarraba y eso infringía todas las normas constitucionales. Podía costarle un año de cárcel. Pero si yo no hice nada seguía pensando el buen sacerdote mientras apretaba la cruz que llevaba al cuello con la barbilla. Besarla no podía. Tenía las manos atadas.

—Este hospital es un gulag un campo de exterminio— volvió a clamar.

Regresó el siniestro gañán de la Alcarria y con una fusta le crujió de palos. Cayó en un sopor y rezó de memoria la Recomendación del alma. Avanzada la madrugada entró la gran jefa de la institución con malas noticias:

Va VD a ser denunciado a la justicia por violencia de género. Agredir a un sanitario es como agredir a un representante de la autoridad.

—Señora yo a esa mujer no la conozco de nada. Sólo traté de evitar que me pusiese esa inyección en la barriga y en en el forcejeo pude soltar alguna inconveniencia aunque no me acuerdo de nada. ¿Son cristianos ustedes?

 —No

El padre Alejo le miró con ojos compasivos casi entre lágrimas. Y esto debió conmoverla porque ordenó a Seguridad que lo desmanearan.

—Denúncienme, llévenme a la cárcel pero no me maltraten, quiero volverme a mi casa,  yo los perdono. Maltratar a un pobre ex cura viejo y franquista que no valen para nada no es una obra de misericordia.

Al punto la médica le dio a firmar un papel, se vistió pues todas las noches había permanecido desnudo sin siquiera con el paño de pudores como el de los crucifijos. Se había meado en la cama al negarse el esbirro de Guadalajara a servirle el sillico.

Firmada el alta acompañado por uno de los securatas que a él le recordaba al Cireneo—fue la única persona que mostró cierta compasión humanitaria— abandono aquel lecho de Procusto que había sido su cruz en aquella noche del Black Friday cuando las gentes acuden a las tiendas a comprar y a tirar la casa por la ventana imbuidos del vendaval del consumismo y la publicidad, le acompañó hasta la puerta del hospital.

Ya había amanecido cuando regresó a su tabuco juntó las manos el ex sacerdote y se puso a rezar. En alguna iglesia del viejo Madrid sonaban campanas de Resurrección.

 

30 de noviembre 2021 Dia de San Andrés

   

DOÑA NIEVES CONCRUSTINA MODERESE

 NIEVES CONCRUSTINA UNA BLASFEMIA EN EL AIRE DE LA S.E.R

 

Me tumbé la siesta con el receptor en la oreja y en los brazos de Morfeo como solía, mas de pronto pego un brinco cuando durante la duerme vela escucho una blasfemia, que me hace saltar de la cama, en la cadena de los rojos pues me gusta más que los de la derechona tragaldabas y hay una buena señora que se descuelga con este dicterio:

—Pues ese Jesús que dicen el Mesías era hijo de la Virgen María una chica de alterne de Nazareth y de un Palomo.

Pego un brinco despavorido. Hacía mucho tiempo que no escuchaba esa barbaridad aunque leyendo el Talmud se afirmaba que Nuestra Señora era una azotacalles cualquiera que plantaba su tienda tugurio para yacer con peregrinos que iban a Jerusalén. El palomo que dice la Concrustina es el Espiritu Santo pues así lo representa la iconografía cristiana. ¡Joder, que tía más bestia es la tal Concrustina que debe de ser una conversa de Segovia que estudió con las jesuitinas colegio de pago y la tiene tomada con los curas, con los borbones y con la historia de España en general que ella explica para sus oyentes en forma de comic!

Me acordé de su madre y de sus parientes y si la hubiese tenido cerca la hubiese tirado mi receptor de radio a la cabeza.

 Los coños grandes han saltado a la palestra en esta España nuestra aterida y acojonada ante tanto feminismo reivindicativo. Por eso las matan, claro. Así se explica lo de la violencia de género pan nuestro de cada día. Se arrastran ellos como sierpes y traen en los dientes la sonrisa de Lucifer. Zorras. Hijas de la gran puta.

Las pobres meretrices que hacen la carrera por la Ballesta en Internet mostrando sus sucios squirt y eyaculaciones masivas tienen mucho más dignidad que estas projimas que hablan por la radio, se retratan con una cartera de cuero a las puertas de la Moncloa hechas unas ministras, y aparecen por la tele haciendo señales de su bollerismo pues son bolleras y tortilleras de toda la vida, su tialismo y sus sonrisas verticales, unas son de cufro grande de buen tamaño y otras pequeñito... a mí me la crujen.

La Concrustina lo debe de tener enorme de tanto consolarse. Pero tú de qué vas, tía. Diciendo burradas contra la Paloma en los techos del tornavoz de los púlpitos toda pintada de blanco.

 El pecado contra el Espiritu Santo es el único que no se perdona. ¿A ti qué te enseñaron las monjas? Metete con los borbones todo lo que quieras en eso estoy de acuerdo contigo. Todos ellos tienen bicho y han gafado la historia de España.

Sagrados son  empero los dogmas de nuestra religión.

De ahí a meterte con el Espiritu Santo y contra la virginidad de Nuestra Señora va un rato. Mereces ser emplumada como hacían los protestantes de Belfast con las chicas  papistas. ¡A qué  contra Mahoma eso no lo dices ni te atreverías a largar semejante burrada so pena de decapitación!

Tú sigue ladrando tus proclamas en la SER pero que sepas que eres una gritona sin gracia, tortillera de los cojones.

 

 

 

 

LA GRAN BALLADERA FABULOSA

 

ISADORA DUNCAN EL BAILE CLÁSICO COMO RELIGIÓN Isadora duncan bailaba completamente desnuda bajo una gasa de tul que trasparentaba la hermosura de las líneas de su cuerpo. Para ella el arte es la escalera que nos conecta con los dioses y carece de sexo. Sin embargo, este vanguardismo, así como su feminismo incipiente proveniente del sufragismo (fue una de las pioneras del movimiento “ad Lib.”) no encajaba con la mentalidad del finiseculo del XIX que le tocó vivir. Su gran proyecto fue resucitar a las bacantes de Esquilo. Su vida fue también una tragedia. Mujer liberada, su primer amante fue un emigrante polaco que murió combatiendo contra los españoles en la guerra de Cuba, y luego amistó con el empresario Gordon Craig de quien concibió dos hijos: Eire y Patrick. En el cupo había multimillonarios como el creador de los almacenes Selfridge, el mismo príncipe Alberto y tambien bohemios. Un magiar y un italiano que se le aparece en una playa de Brescia y ella considera que era el propio Miguel Ángel y le pidió ardientemente: “Dame un hijo”. Se lo dio pero la criatura murió en Paris el mismo día que estallan las hostilidades de la guerra del 14. Sus otros dos hijos habían muerto asfixiados dentro de un automóvil donde en compañía de su aya aguardaban la salida del teatro de la actriz. Hubo médicos, tenores y el propio Essenin y Stanivslaky. Viajó por todas las capitales del mundo, hospedándose en los grandes hoteles de lujo, pero siempre sin un duro. Para sobrevivir tuvo que pignorar las sortijas y el collar de diamantes regalado por alguno de sus admiradores. Berlín, Budapest, Nueva York, Petrogrado y Moscú, Atenas, Río, Buenos Aires, fueron las capitales donde puso en escena esta amada de una de las nueve musas Terpsícore. A pesar de su repulsión hacia el ballet y teniendo en cuenta que éste nació en Rusia es en San Petersburgo, en Moscú y en Kiev donde su arte es mejor entendido. La Duncan no robó el fuego a los dioses; sólo quiso devolvérselo pero lo pagaría caro. Y fue en su amada Rusia donde consigue sus mayores triunfos por ese carácter bizantino del carácter ruso que no concibe el culto a la divinidad sin la música como vehiculo de aproximación y el canto coral. Su idea obsesiva fue la creación de una escuela de danza al objeto de que desde su más tierna infancia las aprendices del arte de Cibeles y educasen los miembros de su cuerpo en ritmos, balanceos, piruetas y saltos. Entre los griegos la danza era sagrada y formaba `parte de la educación. Isadora viajó por el mundo ofertando esta idea a los gobiernos. Únicamente uno el de la URSS la acepta. No obstante, nada más llegar a la Rusia revolucionaria, donde contrae nuevas nupcias con el poeta Essenin, que acaba suicidándose en 1925 (la vida de esta artista estuvo dominado por un “pathos” que la persigue a través de sus días de dolor y goce cual negra sombra,, se da cuenta de las dificultades y regresa desilusionada a Occidente. El 24 de septiembre. De 1927 en Niza yendo en automóvil su echarpe se enrosca en las ruedas del coche y la estrangula. Sus ideas sobre la resurrección del canto y la danza dejó un sustrato preliminar para la reforma del ser humano. El “homo sovieticus” va a ser de esta forma un hombre coral, parte de un todo, lejos del individualismo del jazz o del rock que es el envés por la fealdad y el culto antiarmónico que Isadora Duncan se propuso transmitir al mundo. Para convencerse de este concepto no ha de hacerse otra cosa que escuchar por ejemplo a los Coros del Ejercito Rojo o entusiasmarse con una danza cosaca que proviene de una ciencia que conocían a la perfección los griegos y que se denominaba orquéstrica y que abarcaba los bailes sagrados de las coribantes, los himnos a Dionisio y a Cibeles, los cantos en rueda de los histriones. Por la danza hacia dios y en todo baile incluso en el taconeo flamenco o el girar del derviche existe un lado místico. Los hebreos danzaban en torno al Arca de la Alianza. Los salmos penitenciales no se pueden entender sin el acompañamiento de la citara y el arpa. Otrosí, las pantomimas romanas o el teatro de Plauto, Esquilo, Sofoques, Aristofanes revestido de máscaras y calzando el clásico coturno. La iglesia romana prohíbe estas manifestaciones por un breve del papa Zacarías el año 744. Sin embargo, en la iglesia griega perduraron según nos atestigua la Duncan cuando uno de los popes que vino a bendecir la primera piedra de la casa que quiso construir frente al Partenón... pero si el teatro y el baile es arrojado fuera en Occidente del atrio de las iglesias (allí precisamente nació) perdura en la mentalidad popular. La poesía conserva su carácter juglaresco en la edad media siendo cantada y bailada. Y luego durante el siglo XVII en España uno de los países donde el baile tuvo más arraigo popular se danzaba la gallarda, la chacona, la zarabanda, el turdión, la pavana, la mazurca, el gambeto y el vals. Esta ninfa norteamericana que fue por libre en la vida adelantándose a su tiempo es la percusora, a través de su idea motriz de los Estados Unidos es un país con música, quizás se dio cuenta de la importancia que ha tenido el dancing en la vida del mundo occidental. Todas los jóvenes cantan los blues de sus interpretes favoritos (Vétales, Rolling Stones, toda suerte de rock, jazz) el planeta tierra a partir de las notas de sus canciones ha estallado aunque3 ciertamente estas notas no concuerdan con la armonía que soñaba la Duncan (San Francisco 1877- Niza, 1927) BENEDICTO XVI VIAJE A CANOSSA. Y NO HAY PURGATORIO. Acogí con alborozo la preconización de Joseph Ratzinger porque suponía una ruptura con respecto a su predecesor pero ha sido más de lo mismo. Ahora viaja a Canoosa a renduir tributo al emperador y pagar hiomenaje a Wall street donde está el altar del vil metal. Y no nos engañemos el oro es muy grato a todos pero entre los curas, los obispos, los papas y los cardebales, debe de ser el peso de la púrpura, tiene un atractivo especial y casi se diría que forma parte de la historia de la Iglesia. La simonía y el apego a las riquezas está en el tramado. Este papa reiontrojuo el latín y parece ser que ha fracsado. Y me pregunto esto más que una renuncia me parece una lobotomía. Fui a decir iluso de mí al cura de mi parroquia el Enrique a ver cuando organizabamos una misa en latín y por poco me echa a patadas el muy cerdo de la sacritía. Es un fulano con muy mal genio. Vamonos pa allá. Se aprueba la moción. Bueno va. Los curas obedecen a roma cuando les conviene. De ordinario ni caso, don Nicasio. Así que la reforma liturgica que esperabamos algunos o esperanzados o credulos no ha tenid lugar y ahí siguen los muchachos con sus guitarras y las iglesias llenas de viejo. Dentro de diez alños tendrán que cerrarlas por falta de quorum o venderlas a los corredores de inmuebles como han hecho con el palacio del obispado de Segovia renacentista donde van a abrir un hotel. los curas y lso obispos españoles no saben o no quieren o no pueden vender su imagen. Se sienten victimas sde manias opersecutoriioas y acostumbrados al poder su soberbia no les permite reconocer sus pecados y los pecados del catolicismo en general y del español en particular. Nunca cayerion tan bajo. Quieren un catolicismo sin misterio entreverado de charletas insulñsas con ho,miñias en que los parrocos se van por las ramas o explican una palabra que no llega a la gente. no voy a misa a misa porque es un aburrimiento y nunca fui de los que quisiera estar en la iglesia porque me vean, prefiero rezar en casa o assitir a los ritos por Internet de las maravillosas misas en ruso en el monasterio de Valaasm, en San Petersburgo, en Moscú o en Yekateringrado. El canon eucaristico sigue como lo dejaron transcrito San Crisostomo y Basilio. La magia de la red me hace sentirme en comunión con Cristo en el amor a los que me rodean aunque uno es escritor y tiene que emplearse con la fusta de la s´çatira contra tanto cura modorro y tanto obispo grillado que desbarran y a los que no respeta la gente. De que me sirve a mí que el papa vaya a protestnarse ante ese George Bush que ha sido el sacamantecas de Irak y ha ordenado la invasión de Europa mediante la inmigración incontralada y ha metido los dedos en el avcisperos del Islam y creo que se ha quemado si veo a una grey en desbandada y confusa? Si esto hacen los rabadanes qué no harán los pastores. Casi me siento luterano y concedo que a fray Martin no le faltaba su chispiota de razón cuando decía que Roma era la gfran puta fornuicaria que se acuesta con el que mejor paga? Eso tambien lo decía Camilo Torres y un compañero de seminario que se fue a las misiones a Colombia y acanbó en la fuerrilla. Mucha iglesia y poco cristo, algo de enbgelio y mucho oro. Oro sobre todo. Y mucho te quiero perrito aunque de pan poquito. Pero el mal mayor es el de la acrocefalia. Hombre por lo menos Benedicto XVI ha tardado casi tres años en audir a rendir pleitesía al Belial neoyorquino y se ha muestrado un poco más renuente que su precesor. Wojtyla lo primero que hizo apenas salir del Conclave fue ir a Nueva York.fue el heraldo del nuevo orden y hispoazos bendijo a los banqueros, a los fabricantes de armas, a los lobbys y a los caucus. dinero llama dinero. Y por allás estan muy enamorados de él. Dinero es poder. El globo que trajo en la mano Benedicto se desinfla. Luego nos ha dejado a muchos teologos patifusos con su breve de que no existe purgatrorioo. Tal extremo me parece una afrenta a nuestros antepasados que tantos monedas ganadas con tganto sudor de aquellos pobres metieron en el cepillo, tantas misas de remendación, tantos sufragios y animalias . Pues nada que no hay purgatorios. Ni ánimas. Y qué hacemos con la Virgen del Carmen, Santidad? Por mi pueblo yo canté de niño aquel refráb: A la Virgen del Carmen quiero y adoro Porque ella saca las almas del Purgatorio pues nada que no hay purgatorio, chiquitos. Y ahora qué hacemos? Es una ofensa a mi abuelo Benajamin que pertenecía a una Hermandad que ewn Fuentesosto velaba a los enfermeros o le encargaba misas cuando fallecía. Pues ahora sí qure estamos buenos. Claro que los conocemos un poco la historia de la Iglesia vemos que esto tiene explicación. El culto de las animas vino a raís de la pesta negra y con el Cisma de Occidente por las predicaiones de Santa Catalina de Siena y de los caterionati que quisiern sacar al papa de Aviñon y devolverlo a roma aunque sólo fduera fuerza de sobornos. Las guerras decía Napoleón sólo se hacen con dinero y los dineros de san Pedro tampoco son mancos y algunos parrocos y deanes más imnteresados que las Animas Benditras y surgen predicatores por todo Europa afirmando que los que han cometido pecados vemortales y veniales o han llevado una vida tibia no esando limpios aún para ir al padre han de penar y purgar sus culpas en un horno que no es eterno porque del purgatorio se salía y se salía con las plegarios y óbolos sobre todo obiles de la Iglesia militante. bendicto XIII alque yo creo que es un buen teologo como todos los alamenas parece haber matado a la gallina de los huevos de oro. La teoría del purgatorio se compadece con las enseñanzas hindues de la transmigración de las alams y la met emsicois. Animismo puro. Al Evangelio no podemos acuir para que nos saque de dudas porque Vristo no habló de este estado intermedio. Dijo una de dos venid benditos de mi padre al reino que os tengo preparados o id malditos al fuego eterno. Esto es a la gehenna. Sin embargo el culto a als animas era un tradición bonitra muy extendida por Castilla la Vieja. Las animas benditas se lo pagarán. Y un anima sola ni canta ni llora y recuerdo aquellas vigilias en las noches de difuntos tocando a clamor. Los responsos. Las casullas del cura todas de negor. Un color que por lo visto se ha suprimido pues dicen que no es liturgico. Los animeros que eran unos predicadores que venían a darnos charlas de vez en cuando tambien han perdido el oficio y el beneficio. Los espalñoles heredamos de los romanos ese respeto y veneración por los difuntos (aniteria). Y por este respeto por esa veneración a los ancestros que no creo que haya habido pueblo más generoso con la iglesia católica. Benedicto XIII e aleman al cual detestan aen Polonia por el mero hecho de ser alemán me empieza a parecer un pobre hombre. Muy sonriente aunque cansado y a la defensiva al frente de una iglesia en declive. Sin embargo y gracia a Dios la Iglesia de Cristo está resurgiendo en el Este. el otro día en Mosú celebraron una fiesta apoteosica: la de la Estrella en que se invoca a los ocha puntas del Lucero Matutino o los ocho dones de la Virgen María. El eclipse del papado dará paso otro tiempo mejor, seguramente más ecumenico. Se siente la fuerza de la ortodoxia. Eso lo profetizó ya en 1155 Anselmo de Havelberg en sus Antikemeneis (Pros y contras). Estre alemán que fue legado de Lotario II ante el patriarca en la embajada enviada a Bizancio en 1155 dijo que en medio de los pros y los contras surgiría la Estrella y la Estrella sale por Oriente. los ocho cabo de la Blogodoritsa (Virgen) Madre del Salvador y protectora del Genero humano. Invoquemos pues a la Virgen con el fervor con que los ortodoxos ya que no podemos rezar a las Animas Benditas. -Quien lo ha dicho? -El papa. -Pues Roma locuta, causa finita. -Ah Pues yo puedo demostrar por experiencia que el pontifice ha tenido un lapsus mentis en te peliagudo tema del purgatorio. Cuando tengo que madrugar yo rezo un padre nuestro a mi abuelo Benajmin al que tengo por santo diciendo que me despierte a una hora determninada. Y no necesito reloj sean las cuatro o las cinco o las seis allí estñá mi abuelillo dandodeme un toquecito desde el más alla. Ringring. Y antoñito abre los ojos. Tampoco el memento de difuntos de mis misas tampoco los suprimos. Aunque cuando lo ha dicho Benedicto todos a callar. No hay purgatorio y se terminó. Pues bueno. Vamonos pa allá. Se aprueba la moción. Algunos creyentes tenemos la sensación de que nos estan tomando el pelo. Rusos e italianos amigos de España Italia mi ventura, canta el adagio y es verdad. Pocos pueblos han influido en la cultura española como el país trasalpino que nos enseñó a hablar en latín, después a hacer sonetos. Luego gracias a los italianinis nos motorizamos montando en Vespa y en el 600D. Sí Italia, mi ventura, España mi natura y Flandes mi sepultura. Las umbrías y las sombras del frío invierno protestante, la Alemania de Lutero contra la que luchamos ponen contrapunto a los cielos hialinos del Lacio, al sonar de las tarantelas y al arte de escribir tal y como la concibieron el Dante, Castiglione y Bocaccio, a los que tiritamos de imitar, igual el arte basilical y románico. Me gustaría emborracharme con el vino de Falerno pero hoy desisto y prefiero la vodka, la agüita de vida de los padrecitos. Resulta que según estadísticas últimas ha crecido el cupo de turistas italianos pero sobre todo de rusos que han visitado a España. Los amigos son para las ocasiones y los amigos son los amigos. Sin embargo, tal versión contrasta con la versión de la España oficial. A nivel informativo debe de haber una consigna, que a saber quien la imparte, para que periodísticamente se trate a la Rusia de Putin peyorativamente: mafias, catastrotes naturales, meretrices, narcóticos, etc., consignas que los mandarines de la prensa española siguen a rajatabla. Los capataces del Pentágono se sienten más preocupados por un posible acercamiento Madrid-Moscú que el problema de Alcaida o la cuestión del terrorismo de eta que ellos llaman separatismo y consideran un asunto interno. Y tal es así que muchos eslavófilos estamos en el punto de mira de polizontes y sabuesos de la Cuesta de las Perdices donde reside el CNI. Que conste que yo ni soy un comunista como lo fue Raúl del Pozo o pudiera serlo Carrillo. Mi aproximación a Rusia nace de la admiración por su cultura, su música, su literatura que4 nunca podrán superar ni los ingleses ni los americanos, de la bondad de sus gentes sencillas y me interesa Rusia porque soy cristiano ortodoxo y gracias a Dios he conseguido recabar datos que muchos de nuestros compatriotas desconocen como por ejemplo que España tuvo grandes embajadores en San Petersburgo como Jovellanos, que no llegó a tomar posesión de su cargo porque Godoy lo encarceló en Mallorca, el propio don Juan Valera, que escribió desde la corte imperial de San Petersburgo una epístolas deliciosas y modernamente don Ramón Mendoza promotor de un importante flujo comercial entre los dos países en los últimos años del franquismo. Sin embargo el primero de la lista el más extr4avagante de los embajadores en la corte de los zares fue el Duque de Osuna don Francisco de Paula Téllez Girón y Benavides, más conocido por su prodigalidad. Al poco de poner pie en tierra Rusia en su primer paseo para presentar las cartas credenciales se bajó del carruaje para arrojar un lingote de oro a las aguas del Neva. Curioso personaje el que fuera ministro plenipotenciario del último Austria y artífice del Tratado de Utrecht. Murió en Paris impecunio. Filológicamente, en Moscú se encuentran los mejores eruditos de la paremiología y lexicografía comparada del castellano con relación al ruso. Tanto científica como comercialmente es un país con grandes capacidades para los españoles del futuro. Ahora bien, Rusia es el molde de un enigma. Un país indefinible, inabarcable. Un viajero alemán del siglo XVII constata que en Petersburgo se encontraban las mujeres más hermosas del mundo, los mejores ingenieros, los músicos más importantes. Nuestra ministr4a de Exteriores viaja a Moscú el día 17 para inaugurar lo que se llama el Año de España en Rusia. Cabe esperar que la señora ministra que no parece demasiado leída tenga en cuenta estas apuntaciones ofrecidas en la esperanza de se intensifiquen las relaciones co0merciales entre ambos países. Rusia es un país rico, tiene petróleo y grandes reservas de gas. Aunque parece ser que a algún ignorante esta posibilidad de un acercamiento hispano-ruso le inquiete o le resulte irritante.

2022-01-11

alabanza del tabaco

 

 

DELITESCENTE

 

Delitescens es una bella palabra latina significado esconderse y en medio de tanta bulla y de tanto grito a muchos no nos queda otro remedio que encuevarnos.

Huimos al desierto buscando un apartamiento que nos aleje de la horda mediática. Los altavoces del éter no cesan de referirse al Corona Virus. Se ha convertido en el afrecho y abrevadero de los medios. Esta catafasis o afirmación no la hago a humo de pajas, tampoco estoy loco aunque a veces miro para atrás con ira y siento el punzón de los recuerdos que me hieren.

Tengo el alma en carne viva y por eso escribo desde este catábulo o cuadra en el sótano de mi morada convertido en oratorio, fumadero, escritorio, biblioteca y apiarium (colmenar) donde libo el dulzor ático de la miel de la palabra.

Todo eso que ya no sirve para nada es de mi gusto. Dicen que soy un hombre que vivo en el ayer y me refugio en los matacanes de la antigua muralla de York centinela en mi tronera auscultando las evoluciones del río Ouse que fluye hasta matrimoniar con el Támesis, los vientos cambian. Ayer teníamos lebeche, hoy sopla el terral y tú, Etsi, ¿dónde estarás? ¿Qué habrá sido de tu vida? ¿Te casaste? como yo. Y sí volví a pasar por la vicaría. En mala hora porque mi segunda mujer se convirtió en mi verdugo. Pasó a ser el arraez que fustigaba mis espaldas con el látigo de la ignominia y he ido bogando por los siete mares bajo la sombra  de ese rebenque que fustiga a los pobres cómitres incautos condenados a galeras. Es el destino que aguarda a los locos y a los criminales. Lamento mi suerte porque lejos de ti esto no es vida. El destino se portó conmigo de manera  cruel si bien creo que lo tengo merecido por los malos tratos que te di, los celos, las voces, las recriminaciones. Vivo rodeado de papeles y de palabras escritas. Fui un goloso de palabras porque creo firmemente en el axioma de en el principio era el Verbo y las palabras guardan un poco de ese aliento divino. ¿Estaré  majareta perdido? Todos han mudado de piel (versipelis) yo continuo adherido a mis principios. ¿Soy un diamante en bruto o una florecilla en agraz la cual no acaba de madurar? Tranquilos. El peristilo sigue en su vaina. Amanece todos los días. A todo esto se dirige mi clamor contra los predicadores de vereda. Han  regresado a las tertulias los émulos de fray Gerundio de Campazas. Ya no hablan de la vida eterna sino de los métodos para conservar la salud. Radio Carcamal vocifera  contra las toxinas y don Rafa hace de su capa un sayo vociferando contra los peligros del cáncer, la crasitud, la vida sedentaria y falta de ejercicios. Todo el país se calza las abarcas y se tira a correr por las veredas. Un aluvión de informaciones nos refieren los peligros del Covid que se ha convertido en eje de marcha del sistema. Las paginas de Internet son un perpetuo obituario que nos traen cada mañana la lista de los fallecidos. A contrapelo de sus sermones yo no voy a dejar de fumar por más que estos señores me atruenen las meninges advirtiéndome de los peligros del tabaco, siempre habrá de tenerse en perspectiva un enemigo, alguien contra el cual batirse. Antaño fueron los rusos. Cuando yo vivía en la Isla de los Muertos (Staten Island) siempre estaba a pie de obra escuchando las noticias de una emisora de Manhattan Radio WW700W7. Dicha estación cada cierto tiempo interrumpía sus emisiones. Sonaba una sirena y al cabo surgía la voz engolada de un locutor para realizar un llamado:

—Estimados radioescuchas, esto es un simulacro de alerta. Atención. Atención. Si hubiese sido una emergencia real, les impartiríamos instrucciones sobre cómo y adónde acudir a un refugio de los diferentes que hay en esta isla.

Yo estaba acojonado  al sintonizar tal mensaje. Pensaba en la guerra de los mundos. Ya están aquí. Que vienen los rusos. Como en la Guerra de los Mundos de Wells que hizo cundir el pánico por aquella capital. Pensaba que vivimos en un mundo en el cual la ficción se entrevera con la realidad y en la supremacía de los medios de comunicación para dominar a las masas. Era la América de Jimmy Carter discípulo en la academia de guerra de Anápolis del almirante Rickover especialista en mísiles intercontinentales. Eran los años 70 cuando América vivía la efervescencia de la guerra de las galaxias. Los malos eran los soviets como ahora es el virus y el tabaco, Ronaldo Reagan la ganó y determinaría la caída de la URSS. Yo por mi parte pobrecito español nacido en una ciudad de provincias había aterrizado desde el medievo una ciudad episcopal como York sobre la Gran Manzana el emporio del futuro la ciudad automática que decía Julio Camba. No era más que un lamerruinas que viajaba desde el humanismo católico y sentimental hacia la tecnología del frían diseño de los nuevos amos  del mundo. Cogí el tranquillo. Me costó lo mío pero aquel mensaje de la radio de Manhattan emitiendo noticias las  24 horas del día para la ciudad que no duerme y aterriza como puedas marcó mi existencia, desde entonces tengo pesadillas y emulo del almirante Rickover odio la guerra especialmente una de  exterminio que supondría una conflagración nuclear. Aquello me marcó conservo su huella indeleble. Vivimos con miedo a la bomba aunque no deja de ser una ironía que el enemigo a batir sean la toxinas que encargó mister Trump a los chinos y esas toxinas corporales y bacterias que andan por el aire al que se refiere don Rafa el de Radio Carcamal. Hago propósito de apagar el transistor que no deja de difundir proclamas y consignas sobre los peligros del tabaco y la vida sedentaria, yo seguiré escribiendo en mi catábulo del jardín de atrás y fumando en pipa, mi cachimba estamos unidos hasta que la muerte nos separe

 

2022-01-10

 VIENTO DE LEBECHE CUENTO ASTURIANO DE LA GUERRA CIVIL

 

1982 fue un año en el cual fio la vuelta al aire y algunos como Walt Disney se metieron congelados en la redoma para resucitar al siglo siguiente. Yo me entretenía leyendo un viejo diario de un veterano de la guerra del 36 en retaguardia que marchó y no volvió más. Día de san Antón cuaderno recuperado, carta en la mesa, presa, pero me aburro y no sigo el ritmo. Han regresado las banderas victoriosas y a mí me da por beber coñac que no paro. Son resabios que me han quedado de tres años en las trincheras.

Lo que no podía haber sido después de los misteriosos eventos la muerte de la hechicera y el descorche de botellas en la taberna en medio de noticias alarmantes sobre crisis se convirtió en el estallido de la guerra civil.

En Monteriana no se habían escuchado clangores de guerra desde que sonaron los tambores del Bruch. La guerra es guarra y es guerra peligrosa pero bella. Soplaban vientos de lebeche sobre la Rasa. Doña Gloria levantó la mirada del costurero y puso a funcionar la radio gramola donde sonaban aires de la tierra. No te empeñes. Esas canciones ya no deben sonar pero una gata en celo mayaba al otro lado de la habitación. Viene la guerra y yo con estos pelos, se dijo doña Gloria. Han detenido a un capitoste del toro de la Quinta Avenida por trincón y ahí estaba don sabelotodo para hacer el quite. Nos engañan como a felipón. Se asomó a la ventana y vio a un buey volar. Las nubes arrastraban una urraca en volandas que croaba como una rama y hacía evoluciones geométricas sobre el aire en forma de quiebros misteriosos y es que anunciaba el regreso de los mandiles. Viene la guerra y yo con estos pelos, aun no sabiendo si estos que vienen serán los nuestros. Eso es de cajón, no jodas.

Don Olegario ya era viejo para ir al frente. Estaba un poco chocho. Cuba en el corazón. Doña Gloria pertenecía a la raza mulata. Un bello cruce de asturiano con zulú le habían dado aquellos ojos tristes y el culo respingón, aquella cadencia de caderas, aquel meneo el habla melosa. Mac Gregor a los amores de su sobrino con aquel tarro de azúcar de dengue no podía dar el visto bueno, lo quería para él. Miraba los montes desde su cuarto donde se dibujaba el bello paisaje de la hondonada del valle aunque para su melancolía tanta belleza no dejaba de ser capciosa. Lo que más apreciaba de aquel retiro en la hora vespertina era la soledad en medio de vedijas de humo de su cachimba. Meditaba. ¿Habrían cazado ya al conde bribón que todo lo enseña y nada esconde?

Sentía pasos en la escalera y es que subía el fantasma de la guerra del Catorce a buscar nidos de golondrina en el sobrado. Una noche de julio de 1899 cuando el general había hecho que comprar la finca vio un eclipse de sol. El cielo de Pinariega oscureció y se oyeron estrepitosos truenos. Un rabino subió por la cuesta diciendo que en Jerusalén se había rasgado el velo del templo. Vellum templo scissum est et omnis terra tremuit. Tremuit palabras del más allá.

Don Olegario era de derechas. Iba a misa los domingos aunque no se llevaba bien con el cura. Era calmudo y los de la parroquia decían que poseía el don divino de la transigencia, algo caído de hombros, el mirar un si es no es dulce y avieso, trajes de luto y la leontina de oro que le asomaba por el bolsillo del chaleco. Cuando regresaba del chigre algo traspuesto por la sidra empezaba a dar voces y se acordaba entre lágrimas de una novia que tuvo en la Habana y que se llamaba Quiteria. Pero la melancolía desaparecía con la resaca. Amaba sus recuerdos pero había sido algo especial para las mujeres. Decía que una buena dueña no valía lo que una botella de ron y unas cuantas caladas a su pipa de brezo. Todos los otoños eran iguales.

Había magostos y tonadas. Misas de difuntos pero la guerra estaba aun lejana. Los milicianos decían que no pasarían los gallegos de la raya del Nalón. Se hundía mientras tanto en la magia de sus meditaciones de humo.

Desde el valle trepaba la magia del canto de los torzales y el silbo del mirlo. La vida pese a la muerte y la destrucción no abatía su cerviz. En la casa se comía pan de borona y se tomaba mucha leche por lo cual las niñas se criaban sanas. Así estaban de lustrosos los guajes de la aldea que jugaban en la antojana pero todo iba a torcer el morro y cambiar de rumbo cuando llegasen las falanges gallegas. El hambre y la escasez no se dejarían esperar. En las romerías se escuchaban nocturnos dionisíacos y el cura que andaba solo y, como tenía poco que hacer, daba tres vivas al sacramento dentro de la iglesia, se metía en la sacristía, sacaba una revista guarra que guardaba bajo la escribanía de las actas de bautismo y defunción y se la meneaba mirando para los cajones.

El onanismo hizo estragos entre el clero rural a lo largo de los años. A Olegario lo mataron los hijos de la madroñera que eran de la CNT una mañana de agosto lo sacaron de casa y le llevaron al monte. Allí lo fusilaron al pie de un enorme eucalipto. Andando el tiempo talaron aquel noble prodigio de la naturaleza donde los prehistóricos erigieron un dolmen, para construir un puente muy largo que salvaría toda la vaguada. Mataron a un hombre, fusilaron un paisaje y abajo junto al rio Pumares donde estaba la ensenada construyeron una central nuclear que contaminó las aguas y el aire. El dolmen troglodita se acabó y se llevó por delante la buena vida. Empezaba otra era.

Muchos de aquella región morían de cáncer. Así que todo el mundo estaba hecho unos zorros y los diarios parlaban de pugnas por los dineros autonómicos, la transición fue todavía más cabrona que la guerra y la posguerra porque no había bandos ni ideales sino egoísmos y dineros, afán de acaparar de hacerse rico en medio año. Era el juego de todos contra todos. La fanfarronería se alzaba victoriosa contra la cazurrería. La casona se derrumbó. Ya iban quedando menos paraísos. Camiones blindados circulaban con milicianos a cuestas por la varga de la Farruca. Una bomba que cayó frente al paredón y derribó el hórreo del siglo dieciséis donde se guardó el pan de muchas cosechas. Aquella tierra de meigas estaba embrujada.

Las gentes mostraban una cara amable pero por dentro eran feroces, cagüen su alma. Olegario fue un mártir de la causa, victima del hechizo de las brujas pues habitaban en la pinariega y celebraban los viernes misas negras en pleno campo. Una de las brañeras que practicaba la cigüa y las artes mágicas, se llamaba Rosamunda, le hizo un conjuro y se quedó sin gas de por vida, y tampoco pudo el hombre oler el poste de la traición de su mujer. Aquella era tierra de sorguinas, de peores aires y malos farios lo cual sería muy largo de contar y no es materia digna de escribanos y relatores sino consejas y tradiciones de transmisión oral porque no nos darían la orla. Simplemente había que arriesgarse y correr al albur de las miradas torvas  del mal de ojo

 

 1974 CHRISTMAS IN MY LONDON DAYS. THE PASCUAL SERMON OF THE ARCHIBISHOP OF CANTERBURY. HOW I MET HIM WHEN HE WAS A NORMAL PRIEST ATTENDING A LONDON CONGREGATION AT EMPTY CHURCH.

Antonio Parra

Sadness and drabness empty streets with echo of cheering bells. I remember one Christmas Eve in Saint Chads Parish South Kensington. The Anglican priest officiated for a congregation of two people an old lady with hat the prayer book in her hands and myself. Congregations those days like now were scarce. Nearby the shop of Harrods was full to the brim.

Él vino a los suyos y los suyos no le recibieron, says John in the last evangel. The priest wore a cassock of Henry the VIII days but the cannon was intact. Te igitur clementissime pater but the magnificent Latin translated to archaic English words and there he was with alba and the maniple and the cincture of chastity. That evening it was a cold day and a grey light dropping tears of rain

went through the gothic windowpane words and benedictions only for the old lady and me.

He wore the red ornaments of the martyrs. It was saint Thomas Becket day. There I found that the church is eternal. Although empty. The solitude of Christ confirms that part of the great mystery.

The priest let me sing the epistyle from the rostrum and my voice resounded in the empty aisles with the recite of the Gospel of Nativity.

In those magic words (prasepium, no room for them in the inn) were concealed the mysteries of incarnation. In mundo erat et mundum per ipsum factum est et mundus eum non cognovit. In propia venit et sui eum non receperunt. Quodquod autem receperumt eum dedit eis potestatem filios Dei fieri, his qui credunt in Nomine ejus qui non ex sanguine neque ex voluntate carnis neque ex voluntate viri sed ex Deo nati sunt (genuflexion)

High theology in a few phrases. I felt the joy and the sadness of Christianity. It reminded me of my own life and my own

sins. Faith is to believe in something that we never saw or have seen.

I was looking for my daughter Helen and I found her but my in laws and my ex did not want to receive me. The sons of the spirit are higher that the sons of the flesh. In propia venit et sui autem non receperunt. I came to my people and I found the doors of the inn complete closed. No body answered my calls like the poor family of Nazareth. No place for me poor sinner in the diversorium. No room no inn. That was also part of the mystery of my Xmas Days. The rules of the blood are different from the rule of the Holy Spirit. That was the reason. That was the key. Christmas usually is sad melancholy day. Because of that. We are sons and daughters of God no sons and daughters of the blood and flesh.

What I did was to pray for my little one. She was a tug of war child. And also I pray for my ex. She had undergone an operation to extirpate a cancer from her throat. She came well and now she lives in Cornwall a retired old lady like the one who attended Mass with me at that Christmas Eve many a year ago, 35 years have gone. I am still

trying to contact them. But still all I have is rebuke. No. No. Still I pray God asking to keep them well. Great sins have I ought committed to deserve such an ill treatment. A father who is denied access to his daughter. That is no a human right? We live in the age of paradox.

My daughter is a neonatal nurse. Works as a matron in a London hospital. My ex an school master lives in retirement. Still there is the sadness, the joy of the nativity of out Lord and the melancholy of the evening London light coming through the altar where that priest with an air of boredom and tiredness consecrated the body and the blood of Christ. That young parson later on became the actual Archbishop of Canterbury.

Hoc est enim corpus meum.

In a way that Anglican presbyter fascinated me by his parsimony he has a vivid stare and eyebrows like an owl and I always was very interested by the Church of Canterbury. Great archbishops men of learning and prayer occupied the See created by saint Austin an occupied by St. Thomas Beckett. Canterbury always has

had an independent leaning toward the secular power.

Politically the head of the Church of England is the Queen by the spiritual power lays on the primate of Canterbury and also in the See of York. I remember Dr Runcie and Ramsey and also Dr. Fisher. They called him the Red Archbishop only because he tried to establish a pact of no aggression with Russia.

Nowadays the actual successor of Saint Austin has criticized vividly the usury and lack of sensibility of Capitalism towards the underdog and the ones in need, those who bear the crunch of the big crisis. Christ is true has spoken through the mouth of His eminence. Dr Cowan is gaunt big and lean man highbrows that make him look like an owl.

His homilies and sermons need to be taken in consideration by a materialistic society. And hit the first pages of the tabloids, He is a great theologian. And also a reflection; while Rome according to its tradition always alleged with the powerful of this earth other churches try to preserver the real tenets of the Gospel. Spiritus ubi vult

expirat and Dr Rowan Cowan has spoken in the line of the real ecumenism. God bless him.

Today I have officiated with him as a deacon the great mass of the nativity in the solitude of my room. He came to his own and he was not well received by them. Why? Because he proclaimed the Truth.

Thursday, 25 December

el diablo siempre acude por navidad o por pascua. Recuerdos de la revolución polaca de Lev Walesa


 1981 vaya una nochebuena

Pasaron tres décadas, un soplo, y aquel tiempo me llega enredado entre los bigotes de Lech Walesa, los mineros arrodillados en los astilleros de Gdansk a los pies de los curas oyendo confesiones. En las noches escuchaba la onda corta en aquella radio enorme y lujosa que tenía un ojo mágico con pestaña azul, algo siniestro que recordaba a la guerra y el guial daba vueltas en circunferencia de la Rosa de los Vientos… aquí Polonia… radio Varsovia. Ya están ahí pero era mentira. Los tanques rusos no acaban de llegar nunca. Las malas lenguas decían que Lech era hijo del propio papa pues es costumbre inveterada de las polacas, que todas quieren un cura en su cama.

Acabo de leer a Gogol que se refiere a los polacos como herejes- de que toda polonesa tiene a gala (una bendición del Altísimo) ser fecundada por un “papiesa”. El general Jaruselski gastaba gafas negras y se parecía un poco a don Bienvenido pero los tanques soviéticos no llegaron

nunca. Aquel fue el año del cambio o si se quiere el Apocalipsis. Ya se cuarteaba el muro y yo me hacía el entretenido velando radiofonías y comiendo turrón. Había escrito un par de novelas: el diablo en lo alto de la cornucopia de cobre y cónsul de España en nueva york y de allí trajeron el “Guernica” un mural que tanta guerra dio con eso de las libertades y del que se han escrito hartas tonterías. Picasso lo pintó o más bien garabateó estando borracho. Mucho nos está durando aquella curda propagandística a los españoles. Fue el año en que estalló la guerra de las galaxias y Tejero subió a la tarima del Congreso. Quieto todo el mundo. Una mascarada. Agentes de la Cia la pipa y la “uzzi” bajo la gabardina un bulto disimulado bajo el sobaco cubrían carrera hacia la puerta de Alcalá. 23F la intoxicación etílica les duró hasta la madrugada. Ay Jesús del gran poder. Fuese y no hubo nada pero lo de Polonia sí parece que iba en serio. Wojtyla que ahora creo que es santo estaba metido en aquel ajo. Las tusonas de siempre azotaban las aceras de Sol y calle la Cruz. Chicote

sirvió un coctel a los recién llegados pero aun no habían aflorado las Mediawomen emperatrices de los telediarios contándonos cosas macabras y el audiovisual estaba en mantillas. La jefa de todas es la incombustible Cleopatra esa chica vasca que es de la CIA.

Yo estaba en pinganillos, aprendiendo alemán por unos cursos que daba la RDA emitiendo desde Berlin. Pronto cerraron el chiringuito y yo me quedé a verlas venir. Es lo que pasa.

KAZAJASTAN PUTIN VOLVIÓ A GANAR

  1. Observador de la política mundial desde hace muchos años este viejo corresponsal septuagenario se hace cruces de la habilidad política de Vladimir Putin puño de hierro en guante de seda. Se ha demostrado que con él al frente del pais de mayores dimensiones del mundo no es Yeltsin que se rindió en Yugoslavia o Jaruselsky en Polonia en 1981. La Bestia suele visitarnos por Navidad. Está visto que Rusia no quiere la guerra, prefiere la paz, pero una paz armada bajo el axioma cesáreo de si quieres la paz prepárate para la guerra y ha demostrado que posee un ejército formidable con una capacidad de maniobra que ha podido aplastar ese revolcón de "descamisados" teledirigidos por una mano negra en Kazajistán, una de las republica más pacíficas de la ex Urss de religión musulmana y que nadie lo esperaba. El oso ruso volvió a enseñar los dientes y Biden tendrá que tenerlo muy en cuenta en la cumbre sobre armas nucleares que tendrá lugar hoy en Ginebra. Gracias a Putin el mundo puede dar un respiro. De momento no hay guerra atómica