2010-07-22
2010-07-18
POR QUE TANTA RUSOFOBIA. ALGUNAS PUNTUALIZACIONES A IM GENERAL SOBRE LA DIVISIÓN AZUL
nnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnnn
Mi general:
Me ha gustado mucho su carta publicada en la Tercera de ABC el sábado 17 de julio del corriente en el cual anuncia que la División Azul tendrá una sección en el Museo del Ejército que se va a instalar en el Alcázar de Toledo, así como el relato que nos ofrece acerca de la participación de su padre y de dos tíos suyos, los cuales [estos últimos] cayeron en el Frente del Este, demostrando el valor y el espíritu de sacrificio (¿inútil?) de nuestros sorches en aquellos combates de una guerra de exterminio que llegó a revestir caracteres apocalípticos de auténtica hecatombe.
Como estudioso del tema y amigo del pueblo ruso, sobre todo de su religión ortodoxa, que es el cristianismo en estado puro, después de rezar un responso por los que sucumbieron, por los dos bandos, sobre todo en las trincheras del cerco a Leningrado – slaba y pokoi, gloria a los héroes y descanso eterno- quisiera realizar algunas puntualizaciones al referente. Pues como bien dice usía: nuestros divisionarios fueron a luchar por la defensa de una civilización y allí no encontraron a comunistas con rabo, COMO SE LES DIJO O CREÍAN, sino gente normal y sencilla, que padecía los estertores de una guerra que había sido decretada por las fuerzas oscuras.
¿Quién denunció el pacto Molotov-Ribbentrop? ¿Cómo se le ocurrió al Führer la locura de invadir un territorio tan vasto como la URSS ignorando que Stalin iba a contar con el respaldo financiero de los banqueros suizos y norteamericanos, los cuales habían articulado ya de antemano su Wehrmacht y construido las famosas Autobahn, armando a Alemania hasta los dientes?
Stalin contó con otros aliados formidables: los popes. Ellos fueron determinantes porque apelaron al sentimiento patriótico de fuertes imbricaciones cristianas contra el invasor alemán, hereje y protestante. Mucho más que los comisarios, casi todos de origen judío que impedían retroceder a sus hombres a punta de pistola y a base de vodka en medio del fango de la “rasputitsa” o deshielo, los calores del “leto” o caluroso verano ruso infestado de mosquitos o los 40 bajo cero en Novgorod o el Lago Ilmen. Iban a por los rojos pero sólo encontraron “babuskas”, viudas y madres de combatientes, ancianos y algunas mozas a las que llamaban “pañienki”. No estaban aun en Rusia. Estaban en Polonia y al Voljov lo llamaban Volchó castellanizando la pronunciacjón alemana del fonema eslavo “ja”. Algunos no sabían ni donde estaban ni qué había venido a hacer allí..
Acabo de publicar un libro “Franco y Sefarad un amor secreto” en el cual cuento, rastreando entre los papeles de algunos escritores y periodistas – la Blau tuvo un glorioso plantel de literatos eximios, algunos conocidos como Dionisio Ridruejo y otros obviados y descatalogados como Rodrigo Royo y Tomás Salvador, éste último uno de los mayores novelistas del siglo XX, culpable tan sólo de su amor a España y de su falangismo- cómo aquellos guripas nuestros se jugaron la vida ayudando a los judíos perseguidos y confraternizando con la población ocupada. Muchas de las chicas con las cuales salían a bailar eran miembros de la resistencia.
En conjunto, y personalmente fue un derroche de agallas lo que hicieron aquellos cerca de 18.000 mozos españoles que combatieron en la estepa teniendo un cupo de bajas importantes, cerca de cinco mil y muchísimos heridos. Militarmente- los generales alemanes tenían sus prevenciones ante la operación Barba Roja decretada por Hitler en un blitzkrieg al principio despampanante pero luego Rusia sería el campo de Agramante donde sucumbirían las divisiones motorizadas de la invencible Wehrmacht-, la Azul fue un desastre, pero su sacrificio no fue inútil porque evitaron y -ello formó parte de la fría estrategia del general Franco- que los panzer germanos entrasen en la península ibérica.
Generacionalmente, nunca tuvimos un cupo mejor de sangre joven española. Como su padre y el mío y otros, los que volvieron y los que no regresaron, quedando sepultados en los bosques y los pole en tumbas anónimas de la estepa, a la sombra de cruces de abedul. Lo que relata usía sobre la acogida que tuvieron entre la población de las aldeas donde operaron las unidades en que estaba encuadrados los caídos de su familia me emociona pero no me sorprende.
El pueblo ruso es un pueblo sorprendente: cristoforo y mesiánico que ha ido por la historia con la cruz a cuestas. Es el pueblo del perdón cristiano y la resurrección, justamente lo que nos falta en nuestra católica España, donde afloran las mismas amenazas de cuando entonces y males idénticos (el separatismo, la fractura de la unidad nacional, la procacidad, la estupidez programada de nuestros medios de comunicación, el egoísmo de las derechas y el odio de las izquierdas a nuestra historia común que es la de España, contada muy sagaz y torticeramente por profesores anglosajones muy cizañerosnnnnnnnnn nnnnnnnnnnnnnnnnnn) que llevaron a su padre y al mío a empuñar las armas. Por otro lado, nuestra mentalidad, nuestra literatura y nuestra visión del mundo a vueltas con la utopía- en Rusia uno de los pueblos más instruidos se sigue leyendo al Quijote- nos acerca a estos grandes eslavos.
Sin embargo, nuestros medios de comunicación, nuestras teles y nuestras radios, en manos de los herederos de aquellos odiosos comisarios estalinistas que no hacían prisioneros y fusilaban a llos rehenes, porque el marxismo hoy en España se ha hecho de guante blanco y tiene cuentas bancarias en Wall street y en Suiza- son todos ellos rusófobos.
Todos nos hemos vuelto yanquis en este país obviando la voladura del Maine y el apoyo que prestan los americanos a la segregación de las Vascongadas, Cataluña y Galicia. Nuestros intereses no son confluentes, no están en colusión sino en colisión con los de la gran potencia.
Se denuesta a Rusia mientras los nuevos españoles cantan el God bless America y luego se suben en el cuatro ruedas, se compran segundas viviendas, hacemos mangas y capirotes de la crisis y estamos viviendo por cima de nuestras posibilidades. Y parece que suena todavía el grito irresponsable de Ramón Serrano Suñer, que decía lo que sabía pero no sabía lo que decía, de Rusia es culpable. Es posible que la URSS fuera en parte culpable pero había otros culpables que desencadenaron el arroyo de sangre de nuestra guerra civil. Una inquina y una antipatía que parece que profesaban sus padres tambien hispanófobos y rojos perdidos.
En esas seguimos. En la ignorancia de lo que pasa en el mundo. No saben algunos donde tiene la mano derecha y usted, como militar, bien conoce que un buen servicio de información estratégico, evita muertes y ahorra sacrificios inútiles. Aunque por desgracias las guerras suelen ser una gran ceremonia de la confusión en las que se desencadenan hecatombes.
Aquí la gente tiene la manía de cambiar de chaqueta con pasmosa alacridad.
En cuanto a la decisión de la ministra doña Carmen Chacón de dedicar un sector del museo del ejercito no es más que el parto de los montes. En el antiguo museo del ejercito de Madrid se guardaban muchos objetos, armamento, indumentaria de la División Azul. Que nos venga esta señora con alharacas. Parierunt montes raquiticus mus. Por lo demás, reitero la impresión de agrado que me ha causado su carta. Excuse, mi general, estas puntualizaciones de un humilde periodista. A sus ordenes.
19/07/2010
2010-07-17
2010-07-12
2010-07-10
2010-07-08
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2010-07-04
añoranzas del chirimiri
Martínez Cachero
In memoriam. Ha muerto Martínez Cachero un gran clarinista. Aulas de literatura. Oviedo años 60. La regenta y don Fermín de Pas. Fue un personaje real. Era un pasiego que llegó a magistral y luego sería Obispo. A Clarín que era un místico lo crucificó la Santa Romana Iglesia. A su hijo, su único hijo, qué gran novela profética lo mandó fusilar un tal Tovar que por aquellas fechas era falangista luego se hizo del régimen judeocratico, sólo por ser el hijo del poeta. Repugnante. Sin embargo, nadie definió a Vetusta tal cual. A Clarín le amargó sus días un tal Bonafoux un fulano que trabajaba para el americano. Le llamaban la víbora. En fin todo aquello pasó y ¿qué se hizo de nuestras regentas? Pues acabaron siendo barraganas de cura. Sin embargo, el perfil ideal con que nosotros las soñamos sigue incólume a los zarpazos de la realidad. Eran dulcineas con poca capacidad de cabida en la vida real. No me quejo sin embargo. Los vuelcos de la fortuna, sus fragosidades y angosturas, nos llevan al ancho mar de la libertad. Bendito seas, Señor. Asturias paraíso natural. Es lo que dicen pero no lo encuentro tanto. El principado lo encuentro deprimido, ensimismado, con pocas ganas de reír. Impalatable e infumable el bable, la llingua que nos quieren vender. El impulso nacionalista está destruyendo a España. Me consuelo leyendo a Galsworthy, uno de mis autores ingleses preferidos. Es la vida de un pobre cura rural anglicano cuya gran preocupación era casar a las hijas y que el alcalde del lugar no se le durmiera en el sermón dominical. Como tampoco que la chiquillería del pueblo le robase al pobre sacerdote las manzanas del huerto de su rectoral. Otra preocupación fue fomentar entre los clérigos las excelencias del matrimonio. Debieran de leer a este autor inglés, padre de la novela sentimental en Roma, para que a muchos de nuestros curitas se les bajasen esos humos de soberbia apostólica y las ansias de ser sal de la tierra y cambiar el mundo. Menos globos. Cristo es mucho más sencillo y avenido a la humana naturaleza. El Cristo total. Ese pragmatismo de los ingleses con que el clero rural anglicano – rito, tradición, algunos libros, las buenas obras, la compasión, la tolerancia y la humildad- desempeñó su función es digna de imitar por nuestros curas trabucaires llenos de odios y de prejuicios. Fue el odio que crucificó a Jesús y fue el odio que fusiló al hijo de Leopoldo alas. Los estudios clarinianos incoados por Martines Cachero han decaído bastante y Oviedo vuelve a ser una ciudad levítica, impenetrable. Quieren convertir a la región en el eje de la historia y Asturias tan aldeana y reconcentrada sobre sí misma no es más que el culo del mundo. Son tiempos muy duros los que nos ha tocado vivir, inmersos como estamos en la gran contradicción, mientras España se descuartiza a efectos de la globalización que tanto unos y otros cacarean. Asturias antes era universal. Ahora no se ven más que monteras piconas. Menos mal que el tirillas de Villa, el guaje de la cuenca minera, nos ha metido con su gol ante Paraguay, en las semifinales. Este chaval al que el pueblo corea como Villa… Villa qué maravilla, ha devuelto un poco la ilusión de vivir a los deprimidos españoles puesto que gracias a sus remates la roja y gualda vuelve a colgar de la barandilla de los hórreos y del pavés encristalado de los miradores. Madrid qué calor. Añoro el orbayo.
05/07/2010
In memoriam. Ha muerto Martínez Cachero un gran clarinista. Aulas de literatura. Oviedo años 60. La regenta y don Fermín de Pas. Fue un personaje real. Era un pasiego que llegó a magistral y luego sería Obispo. A Clarín que era un místico lo crucificó la Santa Romana Iglesia. A su hijo, su único hijo, qué gran novela profética lo mandó fusilar un tal Tovar que por aquellas fechas era falangista luego se hizo del régimen judeocratico, sólo por ser el hijo del poeta. Repugnante. Sin embargo, nadie definió a Vetusta tal cual. A Clarín le amargó sus días un tal Bonafoux un fulano que trabajaba para el americano. Le llamaban la víbora. En fin todo aquello pasó y ¿qué se hizo de nuestras regentas? Pues acabaron siendo barraganas de cura. Sin embargo, el perfil ideal con que nosotros las soñamos sigue incólume a los zarpazos de la realidad. Eran dulcineas con poca capacidad de cabida en la vida real. No me quejo sin embargo. Los vuelcos de la fortuna, sus fragosidades y angosturas, nos llevan al ancho mar de la libertad. Bendito seas, Señor. Asturias paraíso natural. Es lo que dicen pero no lo encuentro tanto. El principado lo encuentro deprimido, ensimismado, con pocas ganas de reír. Impalatable e infumable el bable, la llingua que nos quieren vender. El impulso nacionalista está destruyendo a España. Me consuelo leyendo a Galsworthy, uno de mis autores ingleses preferidos. Es la vida de un pobre cura rural anglicano cuya gran preocupación era casar a las hijas y que el alcalde del lugar no se le durmiera en el sermón dominical. Como tampoco que la chiquillería del pueblo le robase al pobre sacerdote las manzanas del huerto de su rectoral. Otra preocupación fue fomentar entre los clérigos las excelencias del matrimonio. Debieran de leer a este autor inglés, padre de la novela sentimental en Roma, para que a muchos de nuestros curitas se les bajasen esos humos de soberbia apostólica y las ansias de ser sal de la tierra y cambiar el mundo. Menos globos. Cristo es mucho más sencillo y avenido a la humana naturaleza. El Cristo total. Ese pragmatismo de los ingleses con que el clero rural anglicano – rito, tradición, algunos libros, las buenas obras, la compasión, la tolerancia y la humildad- desempeñó su función es digna de imitar por nuestros curas trabucaires llenos de odios y de prejuicios. Fue el odio que crucificó a Jesús y fue el odio que fusiló al hijo de Leopoldo alas. Los estudios clarinianos incoados por Martines Cachero han decaído bastante y Oviedo vuelve a ser una ciudad levítica, impenetrable. Quieren convertir a la región en el eje de la historia y Asturias tan aldeana y reconcentrada sobre sí misma no es más que el culo del mundo. Son tiempos muy duros los que nos ha tocado vivir, inmersos como estamos en la gran contradicción, mientras España se descuartiza a efectos de la globalización que tanto unos y otros cacarean. Asturias antes era universal. Ahora no se ven más que monteras piconas. Menos mal que el tirillas de Villa, el guaje de la cuenca minera, nos ha metido con su gol ante Paraguay, en las semifinales. Este chaval al que el pueblo corea como Villa… Villa qué maravilla, ha devuelto un poco la ilusión de vivir a los deprimidos españoles puesto que gracias a sus remates la roja y gualda vuelve a colgar de la barandilla de los hórreos y del pavés encristalado de los miradores. Madrid qué calor. Añoro el orbayo.
05/07/2010
2010-06-26
VAGABUNDAJES
A LA ROJA LE SIENTA BIEN EL AZUL
Antonioparragalindo
Escucho a la SER después de la tormenta después de los de ayer… it is brewing a store. Hablan de sexo. Algo sicalíptico están estos chicos por ahí pero no hacen mal periodismo. Una pena que sean rojos. Porque a nuestra selección le sienta bien el azul, igual que la muerte le sienta bien a Villalobos, título de un Nadal de hace muchos años. A lo mejor este año me presento con mis Nabos. Razón: aquí publicas un libro y te lo tienes que comer con patatas, casi dos mil € a la basura y es que el engranaje de la Inquisición Española (yo le añadiría un epígrafe ya saben mis lectores cual es porque estamos en las manos de los marranos y no son moratos, precisamente, ni aquellos que mi abuelo colgaba de una viga en la portada, sino bípedos y opíparos… todo lo quieren para ellos, gana la Banca de Botín y sus muchachos, lo malo es que están enseñando la patita y según entendí el Pasiego ha reforzado sus medidas de seguridad y viaja por el mundo con una escolta de zaguanetes, verdaderos armarios y con todos los kits de detección electrónica, tiene miedo algo habrá hecho… el gachó). Que si esto es civilización yo me voy a Estella. Nos crecen los enanos y bordonean los moscardones por la bragueta. La diabetes, azúcar al canto en los cojones. O a lo mejor es la sífilis. Estos chicos no piensan más que en lo mismo. Pero es muy aburrido todo eso. Yo una vez pasé por Madrigal que es el pueblo con el nombre más hermoso y vi un viejo sentado en el poyo del quicio de su puerto. Tenía un verdadero enjambre de moscas revoloteando en torno a los genitales y me dijo:
- Como no la uso ya, quieren comérsela estas condenadas moscas. Si tendrán hambre los animalitos.
- No se preocupe, abuelo porque se la hayan pasado las ganas de hacer el tonto.
- si me fuese de niñas seguro que haría el ridículo y no como esos de la tercera edad, viejos y viejas que aparecen por la tele contándonos batallitas de tres en una noche.
- Lo que hay que oír y lo que hay que ver.
El vagabundo, después de cuadrarse ante aquel monumento a la sabiduría, cerca de diez arrobas de humanidad y con los molestos dípteros lamiendo los quince botones de la pana que escondía su aparato urinario, a la sombra del castillo donde nació la gran Reina, pasó de largo y torció por la senda que lleva a Barrerán. No quedaba muy lejos Barriomán. Había salido de Arévalo al cantar la alondra y con buen paso y buen andar empujando su bicicleta se plantó a la hora de comer. El vagabundo que fue archivero había querido ir a visitar el castillo de la capital de las Morañas, donde se firmó el Tratado de Tordesillas entre España y Portugal de 1502 y se concertaron las paces de las dos naciones ibéricas que habían andado metidos en guerra por cuestión de una bastarda: la Beltraneja y donde se montó en un pavés la estatua de Enrique IV al que quemaron en efigie por orden de dos arzobispos, seis obispos y una cuadrilla de noble levantiscos. Al vagabundo no le pareció bien que trataron de tan mala manera a aquel buen rey que tanto quería Segovia y le entran ciertas prevenciones al respecto cuando entra en aquel pueblo donde quedan sus mejores amigos por la Puerta de Alcocer. Que reyes España los tuvo peores que aquél y no los queman en efigie. Antes bien, les besan el culo los lamerones y andones ansones de la hora presente. En fin corramos un tupido velo y no hagamos demasiado caso a estas invenciones y sacamientos de gente ociosa y con poco que hacer.
Se le hace de noche poco antes de alcanzar el termino de la Nava y como no tiene posada, echa la manta y el morral sobre un barbechera y se tiende cual largo es para pasar la noche debajo de las estrellas, consolándose un poco lo que puede con el pensamiento de haber circulado por las Morañas que son el entrecuesto o la espina dorsal de Castilla, como si dijésemos el riñón y el solomillo. de las España. Había rodado escuchando el partido por un transistor pequeñito escuchando la narración de la SER de cesar de la Lama. Parlas más que un sacamuelas y ahora otra vez en la senda se entretiene y cachondea con los cuentos amorosos de Soledad Domingo. Los oyentes llaman a la emisora para contar el número de casquete que echaron la noche antes con su marido, su amante o su ligue de taberna con motivo de la victoria de la roja sobre Chile. El vagabundo es de la opinión que a España le va mucho mejor que el bermellón, aunque, castellano de pura cepa y sabiendo que en el pendón comunero el color que manda es el carmesí. Antes se bailaba la Yenka y la Raspa, hoy se homenajea a los movimientos de cadera del Miguel Jackson ese cuyo cabo de año celebra el mundo con tanto hastío como regocijo oficial. Pero en los bailongos de los jubilatas y de los miembros de la Tercera Edad siguen poniendo a Karina y a Manolo Escobar y pasodobles que no falten. Al vagabundo no le gusta demasiado el baile ni los bailongos ni los bailones y bailonas. Ir al baile en sus tiempos mozos era como salir de caza. Además los curas de su tiempo llamaban a los dancing el saladero de la lujuria y los tornaderos del pecado. Y desde entonces no se le fueron de la cabeza tales prevenciones. Su punto flaco no era ese. Si había que cumplir con una mujer se cumplía, hijas mías de mi vida, pero en formación hubo algo de disposición hacia la castidad y era del criterio de que fornicar no es el mayor de los deleites que depara la vida sino el gustirrinín que suavizan el alma las caricias de Baca. Vade retro, Satanás. De últimas, al pobre vagabundo que agarró más de una curda y más de dos cuando ve un jarro de vino piensa que se le aparece el diablo. Huye de las tabernas como del nublado y en muchas botella de vino en los escaparates ve sentada a la muerte. Rechazando la tentación de una bodega en un ventorro que hay en el camino poco antes de llegar a la ciudad de los Santos y de los Cantos y ya a la v vista de sus murallas con sus 88 cubos y más de cinco centenares de almenas entona el Herru Santiago como los peregrinos que van a Compostela. Herru Santiago, Got, Santiago, aurrerá, canto mágico que suena bien en alemán y en latín con algo de vascuence. Nuestro vagabundo es un hombre que prefiere al síntesis. No le gustan mucho las comas. Porque las pone el diablo. Busca la unidad total del mundo. Tiene alma de templario. Saca su libro de rezos y entra en la catedral donde salen a recibirle dos guerreros bien armados. En todo el sentido de la palabra pues bajo la cabeza y el lambrequín y allá donde la espalda pierde su honesto nombre los guerreros de piedra ostentan, cosa que es maravilla de ver, un contundente “tentemozo” mas que el as de bastos, y eran las doce y media. Príapo en la misma cancela del portal de una de las catedrales más viejas de la catolicidad. Oró ante el altar de un obispo que hay en la nave derecha y luego se fue a honrar la memoria del Tostado que levanta sus reales en una estatua de jaspe en el trascoro. Él es un poco el patrón de los escritores y el vagabundo bien es cierto dicen que ha escrito más que el Tostao en sus 66 años de existencia “que en su vida diaria tres folios legó”. Nulla dies sine linea, también fue el lema del vagabundo que fue un escritor sin suerte. Dicen que aquel obispo abulense era algo zarrioso, enano, genial y con malas pulgas y tuvo sus más y sus menos con Roma. Una vez que el papa Eugenio IV lo recibiera en audiencia y como el papa se maravillase de la pequeñez del exiguo mitrado el bueno de don Alonso de Madrigal al pontífice le soltó una fresca:
-La altura del hombre, Santidad, se mide desde el empeine de la ceja hasta el nacimiento de los cabellos.
Lo que quería decir que a los hombres no se les mide por el grosor de sus cojones sino por la altura de su inteligencia. El papa que creía que su prelado en visita ad limina estaba de rodillas lo había mandado levantar y la verdad era que estaba de pie. El Tostao tenía esa mala leche de los pequeñetes y mandó encargó a su fámulo que pidiese al zapatero le fabricase unas cáligas con tacón para calzar coturno cuando iba a celebrar misa. Nicolás Zarkossy ha imitado su ejemplo y aunque no escriba tanto como el Tostao no permite que haya en su escolta ningún agente de seguridad que le saque la cabeza. Cosas de la historia. Y que el martes gane La Roja y Gualda en su nueva guerra- futbolera- con Portugal
(Continuará)
Antonioparragalindo
Escucho a la SER después de la tormenta después de los de ayer… it is brewing a store. Hablan de sexo. Algo sicalíptico están estos chicos por ahí pero no hacen mal periodismo. Una pena que sean rojos. Porque a nuestra selección le sienta bien el azul, igual que la muerte le sienta bien a Villalobos, título de un Nadal de hace muchos años. A lo mejor este año me presento con mis Nabos. Razón: aquí publicas un libro y te lo tienes que comer con patatas, casi dos mil € a la basura y es que el engranaje de la Inquisición Española (yo le añadiría un epígrafe ya saben mis lectores cual es porque estamos en las manos de los marranos y no son moratos, precisamente, ni aquellos que mi abuelo colgaba de una viga en la portada, sino bípedos y opíparos… todo lo quieren para ellos, gana la Banca de Botín y sus muchachos, lo malo es que están enseñando la patita y según entendí el Pasiego ha reforzado sus medidas de seguridad y viaja por el mundo con una escolta de zaguanetes, verdaderos armarios y con todos los kits de detección electrónica, tiene miedo algo habrá hecho… el gachó). Que si esto es civilización yo me voy a Estella. Nos crecen los enanos y bordonean los moscardones por la bragueta. La diabetes, azúcar al canto en los cojones. O a lo mejor es la sífilis. Estos chicos no piensan más que en lo mismo. Pero es muy aburrido todo eso. Yo una vez pasé por Madrigal que es el pueblo con el nombre más hermoso y vi un viejo sentado en el poyo del quicio de su puerto. Tenía un verdadero enjambre de moscas revoloteando en torno a los genitales y me dijo:
- Como no la uso ya, quieren comérsela estas condenadas moscas. Si tendrán hambre los animalitos.
- No se preocupe, abuelo porque se la hayan pasado las ganas de hacer el tonto.
- si me fuese de niñas seguro que haría el ridículo y no como esos de la tercera edad, viejos y viejas que aparecen por la tele contándonos batallitas de tres en una noche.
- Lo que hay que oír y lo que hay que ver.
El vagabundo, después de cuadrarse ante aquel monumento a la sabiduría, cerca de diez arrobas de humanidad y con los molestos dípteros lamiendo los quince botones de la pana que escondía su aparato urinario, a la sombra del castillo donde nació la gran Reina, pasó de largo y torció por la senda que lleva a Barrerán. No quedaba muy lejos Barriomán. Había salido de Arévalo al cantar la alondra y con buen paso y buen andar empujando su bicicleta se plantó a la hora de comer. El vagabundo que fue archivero había querido ir a visitar el castillo de la capital de las Morañas, donde se firmó el Tratado de Tordesillas entre España y Portugal de 1502 y se concertaron las paces de las dos naciones ibéricas que habían andado metidos en guerra por cuestión de una bastarda: la Beltraneja y donde se montó en un pavés la estatua de Enrique IV al que quemaron en efigie por orden de dos arzobispos, seis obispos y una cuadrilla de noble levantiscos. Al vagabundo no le pareció bien que trataron de tan mala manera a aquel buen rey que tanto quería Segovia y le entran ciertas prevenciones al respecto cuando entra en aquel pueblo donde quedan sus mejores amigos por la Puerta de Alcocer. Que reyes España los tuvo peores que aquél y no los queman en efigie. Antes bien, les besan el culo los lamerones y andones ansones de la hora presente. En fin corramos un tupido velo y no hagamos demasiado caso a estas invenciones y sacamientos de gente ociosa y con poco que hacer.
Se le hace de noche poco antes de alcanzar el termino de la Nava y como no tiene posada, echa la manta y el morral sobre un barbechera y se tiende cual largo es para pasar la noche debajo de las estrellas, consolándose un poco lo que puede con el pensamiento de haber circulado por las Morañas que son el entrecuesto o la espina dorsal de Castilla, como si dijésemos el riñón y el solomillo. de las España. Había rodado escuchando el partido por un transistor pequeñito escuchando la narración de la SER de cesar de la Lama. Parlas más que un sacamuelas y ahora otra vez en la senda se entretiene y cachondea con los cuentos amorosos de Soledad Domingo. Los oyentes llaman a la emisora para contar el número de casquete que echaron la noche antes con su marido, su amante o su ligue de taberna con motivo de la victoria de la roja sobre Chile. El vagabundo es de la opinión que a España le va mucho mejor que el bermellón, aunque, castellano de pura cepa y sabiendo que en el pendón comunero el color que manda es el carmesí. Antes se bailaba la Yenka y la Raspa, hoy se homenajea a los movimientos de cadera del Miguel Jackson ese cuyo cabo de año celebra el mundo con tanto hastío como regocijo oficial. Pero en los bailongos de los jubilatas y de los miembros de la Tercera Edad siguen poniendo a Karina y a Manolo Escobar y pasodobles que no falten. Al vagabundo no le gusta demasiado el baile ni los bailongos ni los bailones y bailonas. Ir al baile en sus tiempos mozos era como salir de caza. Además los curas de su tiempo llamaban a los dancing el saladero de la lujuria y los tornaderos del pecado. Y desde entonces no se le fueron de la cabeza tales prevenciones. Su punto flaco no era ese. Si había que cumplir con una mujer se cumplía, hijas mías de mi vida, pero en formación hubo algo de disposición hacia la castidad y era del criterio de que fornicar no es el mayor de los deleites que depara la vida sino el gustirrinín que suavizan el alma las caricias de Baca. Vade retro, Satanás. De últimas, al pobre vagabundo que agarró más de una curda y más de dos cuando ve un jarro de vino piensa que se le aparece el diablo. Huye de las tabernas como del nublado y en muchas botella de vino en los escaparates ve sentada a la muerte. Rechazando la tentación de una bodega en un ventorro que hay en el camino poco antes de llegar a la ciudad de los Santos y de los Cantos y ya a la v vista de sus murallas con sus 88 cubos y más de cinco centenares de almenas entona el Herru Santiago como los peregrinos que van a Compostela. Herru Santiago, Got, Santiago, aurrerá, canto mágico que suena bien en alemán y en latín con algo de vascuence. Nuestro vagabundo es un hombre que prefiere al síntesis. No le gustan mucho las comas. Porque las pone el diablo. Busca la unidad total del mundo. Tiene alma de templario. Saca su libro de rezos y entra en la catedral donde salen a recibirle dos guerreros bien armados. En todo el sentido de la palabra pues bajo la cabeza y el lambrequín y allá donde la espalda pierde su honesto nombre los guerreros de piedra ostentan, cosa que es maravilla de ver, un contundente “tentemozo” mas que el as de bastos, y eran las doce y media. Príapo en la misma cancela del portal de una de las catedrales más viejas de la catolicidad. Oró ante el altar de un obispo que hay en la nave derecha y luego se fue a honrar la memoria del Tostado que levanta sus reales en una estatua de jaspe en el trascoro. Él es un poco el patrón de los escritores y el vagabundo bien es cierto dicen que ha escrito más que el Tostao en sus 66 años de existencia “que en su vida diaria tres folios legó”. Nulla dies sine linea, también fue el lema del vagabundo que fue un escritor sin suerte. Dicen que aquel obispo abulense era algo zarrioso, enano, genial y con malas pulgas y tuvo sus más y sus menos con Roma. Una vez que el papa Eugenio IV lo recibiera en audiencia y como el papa se maravillase de la pequeñez del exiguo mitrado el bueno de don Alonso de Madrigal al pontífice le soltó una fresca:
-La altura del hombre, Santidad, se mide desde el empeine de la ceja hasta el nacimiento de los cabellos.
Lo que quería decir que a los hombres no se les mide por el grosor de sus cojones sino por la altura de su inteligencia. El papa que creía que su prelado en visita ad limina estaba de rodillas lo había mandado levantar y la verdad era que estaba de pie. El Tostao tenía esa mala leche de los pequeñetes y mandó encargó a su fámulo que pidiese al zapatero le fabricase unas cáligas con tacón para calzar coturno cuando iba a celebrar misa. Nicolás Zarkossy ha imitado su ejemplo y aunque no escriba tanto como el Tostao no permite que haya en su escolta ningún agente de seguridad que le saque la cabeza. Cosas de la historia. Y que el martes gane La Roja y Gualda en su nueva guerra- futbolera- con Portugal
(Continuará)
2010-06-24
OJALA GANEMOS A CHILE, PERO TENGO MIS DUDAS
MUNDIAL DE SURAFRICA
Me gustó Japón. Los japoneses han aprendido a pegarle puntapiés al balón y hacen un fútbol habilidoso y rápido, tecnología punta. Seguro que van a ser una potencia en el deporte rey. Juegan como robots y a lo samurai. Tanaka el portero que paró el penalti pero luego el delantero danés remató adentro por poco le vimos hacer harakiri. Golpeó el césped con la cabeza por tres veces en un acceso de cólera casi militar. Son cibernéticos hasta pasando la pelota y arrollaron a la Dinamarca de Laudrup y de Olsen, de viejas glorias. El centro de gravedad de la economía como el de la historia como el del fútbol se está desplazando hacia el este y el Sur. Menos mal que tengo satélite pues gracias a los alemanes he podido seguir todos los partidos del mundial por la RTL y una emisora austriaca. Aquí los partidos son de abono. Es el polanquismo que nos invade. El mercantilismo del laissez faire laissez passer ha llegado al fútbol. Ya lo dice “Pepiño” se acabó la era del “gratis et amore”. Y esto que está ocurriendo con la emisión de encuentros de fútbol se registra en España en todos los órdenes. Se acabaron aquellos viejos tiempos del paternalismo franquismo, del gol de Marcelino a Yeltsin el año 64. Yo estaba en el Bernabeu. La entrada me valió tres duros. Se llevaron las aguas del río del olvido la voz de Matías Prats y de Enrique Mariñas que retransmitan al alimón los partidos de la copa Jules Rimel. Toda España pegada al radio receptor. El gol de Zarra en Maracaná el año 50 lo oí relatar. Apenas me acuerdo. Y Pelé en Suecia el año 58. Luego en los de Chile cuando empatamos con Checoslovaquia a uno y en el último minuto el sevillano Luis de Sol con el portero batido tiró la bola a las nubes. En el del 66 ya estaba en Londres. Había ido a un campo de trabajo a Evesham a la recolección de la fresa. Vivíamos en un barracón. Aquello parecía un Konzentration Lager. Quisimos pasar a verlo en un pub pero había un letrero a la puerta en el que ponía lo siguiente:
-No dogs and no straberrypickers allowed in teh hause
Así pues, como en Inglaterra las casas carecen de persianas y los cuartos de estar dejaban ver el interior, conseguimos ver el partido por la BBC huroneando desde el jardín de la casa de una señora vieja, que no objetaría nuestra presencia de mirones, antes bien nos dio una taza de té, aunque no nos mandaría pasar. Era una tarde plomiza y hacía mucho calor. Recuerdo el gol desde casi cuarenta metros de Bobby Charlton, las paradas de Banks y el desdentado Nobby Stiles alzando la copa triunfante. Rugía Wembley a los acordes del himno nacional. El God save the Queen. Me impresionó aquel patriotismo. Claro que a Argentina el árbitro le robó el partido. Expulsaron a Ratin y a Mas por una tangana. Che, le entré un poco fuerte no más. Recuerdo las declaraciones del bonaerense. La historia de nuestra vida se circunscribe a estos eventos que ponen al mundo en pie cuatrienalmente. Es una forma de pasear la bandera (show the flag), ahora que no hay contiendas generalizadas y cada una de las selecciones hurga en el gusanillo del patriotismo. Cuando juega Inglaterra para muchos ingleses es como si zarpara la escuadra. Ayer el Times sacaba en portada una foto impresionante de una mujer en actitud orante. Se había pintado las uñas de rojo y blanco luciendo la cruz de San Jorge. Parece ser que las oraciones de esta forofa fueron escuchadas por un Dios que se mostró clemente y anglicano, salvando el italiano Capello su credibilidad ante una hinchada exigente que le ha llamado mercenario. You bloody Italian, pero el manager trasalpino al vencer a Eslovenia salvó la cara. Me dio pena Antic todo un caballero. Yugoslavia, la mítica Yugoslavia del Partizan de Belgrado hoy serbio sucumbió ante el empuje yanqui. El del 70 en México yo vivía en un pueblo del Yorkshire mis días de amor y rosas. Brasil dio un recital. Cole el dictor o locutor de la BBC hizo un tour de force contándonos aquellas jugadas de Rivellino, Carlos Alberto, Pelé y Garrincha. Del 74 no guardo memoria como tampoco del mundial del 78. Estaba en América y allí el soccer no había arraigado todavía y no se daban partidos más de béisbol y de fútbol americano por la tele... el del 82 en Lola Membibres acabamos de comprar una televisión en color. Una decepción para los naranjitos que organizamos los españoles. Arconada estuvo fallón y muy titubeante Maceda. Salinas frágil y sin encontrar puerta. Baquero no brilló como solía. Una tristeza densa invadió los bares de Madrid, pero otra vez será. Y así sucesivamente. En Corea un arbitro nos robó el pase a la final. Sí el libro de la vida de muchos que somos ya sesentones viene avalado por el hito de estos fastos futboleros cada cuatro años. Vicente Verdú, antiguo compañero de fatigas en el SP, y al que echo en falta sus artículos magistrales en EL PAIS, ha escrito libros importantes de las relaciones del balompié con la sociología... últimamente se ha convertido en una fábrica de acuñar billetes tanto para los que lo practican como para los que se ganan la vida contandonos las intrigas de los partidos, los jugadores y entrenadores. Es una actividad donde la mordida y el sobre están a la orden del día. Uno de los grandes corruptos y corruptores de este noble español ha sido José María García el inventor del butanitismo según creo saber yo. Es un periodismo marrullero y gritón donde lo importante no es el mensaje sino el medio, la farándula el circo que se monta en torno a los dos grandes clubes de la liga española. Por la Cuatro y por la Cinco una serie de señores y de señoritas se han dedicado a informar muy subjetiva pero sin contarnos lo que pasa en realidad. Se ha contaminado la crónica deportiva que tuvo grandes maestros como Gilera del ABC o Fernández Flores del amarillismo rosa. Esa Sara Carbonero, la chica de las pupilas postizas, ha acaparado la atención internacional por sus amores con Casillas. Como reportera está todavía en agraz. La flema de Del Bosque nos refleja un entrenador que ha ido a Sudáfrica sin ideas. Le pesa demasiado el peso de la púrpura del legado que le dejara Luis. Se echa en falta la furia de Zapatones que deparó a nuestra selección el único trofeo grande que hemos ganado, la Copa Europa. Pero a un Mundial no hay que ir de miramelindos con el tacataca. Es necesario la profundidad, la garra y nuestro once no parece que esté en buena forma física como tampoco está muy "fit "el propio Del Bosque del que no digo que pueda ser un señor pero es un trepa del Real Madrid. ¿Qué pasará mañana? Por supuesto mis deseos y mis mejore augurios para la Roja y Gualda. Al menos el fútbol nos ha permitido a unos cuantos mostrar la enseña patria y colgarla de nuestros balcones. En el 2002 en un viaje a Portugal no se me olvida que la insignia lusitana se asomaba a los alfeizares de todas las casas desde Oporto a Lisboa. Ojalá que los españoles podamos imitar a nuestros vecinos portugueses. Mañana. Hay que ganar a Chile. Y que Dios reparta suerte pero no somos muy optimista. Ojalá estemos en un error. Porque España, aunque no nos gusta, la llevamos siempre en le corazón
25/06/2010
Me gustó Japón. Los japoneses han aprendido a pegarle puntapiés al balón y hacen un fútbol habilidoso y rápido, tecnología punta. Seguro que van a ser una potencia en el deporte rey. Juegan como robots y a lo samurai. Tanaka el portero que paró el penalti pero luego el delantero danés remató adentro por poco le vimos hacer harakiri. Golpeó el césped con la cabeza por tres veces en un acceso de cólera casi militar. Son cibernéticos hasta pasando la pelota y arrollaron a la Dinamarca de Laudrup y de Olsen, de viejas glorias. El centro de gravedad de la economía como el de la historia como el del fútbol se está desplazando hacia el este y el Sur. Menos mal que tengo satélite pues gracias a los alemanes he podido seguir todos los partidos del mundial por la RTL y una emisora austriaca. Aquí los partidos son de abono. Es el polanquismo que nos invade. El mercantilismo del laissez faire laissez passer ha llegado al fútbol. Ya lo dice “Pepiño” se acabó la era del “gratis et amore”. Y esto que está ocurriendo con la emisión de encuentros de fútbol se registra en España en todos los órdenes. Se acabaron aquellos viejos tiempos del paternalismo franquismo, del gol de Marcelino a Yeltsin el año 64. Yo estaba en el Bernabeu. La entrada me valió tres duros. Se llevaron las aguas del río del olvido la voz de Matías Prats y de Enrique Mariñas que retransmitan al alimón los partidos de la copa Jules Rimel. Toda España pegada al radio receptor. El gol de Zarra en Maracaná el año 50 lo oí relatar. Apenas me acuerdo. Y Pelé en Suecia el año 58. Luego en los de Chile cuando empatamos con Checoslovaquia a uno y en el último minuto el sevillano Luis de Sol con el portero batido tiró la bola a las nubes. En el del 66 ya estaba en Londres. Había ido a un campo de trabajo a Evesham a la recolección de la fresa. Vivíamos en un barracón. Aquello parecía un Konzentration Lager. Quisimos pasar a verlo en un pub pero había un letrero a la puerta en el que ponía lo siguiente:
-No dogs and no straberrypickers allowed in teh hause
Así pues, como en Inglaterra las casas carecen de persianas y los cuartos de estar dejaban ver el interior, conseguimos ver el partido por la BBC huroneando desde el jardín de la casa de una señora vieja, que no objetaría nuestra presencia de mirones, antes bien nos dio una taza de té, aunque no nos mandaría pasar. Era una tarde plomiza y hacía mucho calor. Recuerdo el gol desde casi cuarenta metros de Bobby Charlton, las paradas de Banks y el desdentado Nobby Stiles alzando la copa triunfante. Rugía Wembley a los acordes del himno nacional. El God save the Queen. Me impresionó aquel patriotismo. Claro que a Argentina el árbitro le robó el partido. Expulsaron a Ratin y a Mas por una tangana. Che, le entré un poco fuerte no más. Recuerdo las declaraciones del bonaerense. La historia de nuestra vida se circunscribe a estos eventos que ponen al mundo en pie cuatrienalmente. Es una forma de pasear la bandera (show the flag), ahora que no hay contiendas generalizadas y cada una de las selecciones hurga en el gusanillo del patriotismo. Cuando juega Inglaterra para muchos ingleses es como si zarpara la escuadra. Ayer el Times sacaba en portada una foto impresionante de una mujer en actitud orante. Se había pintado las uñas de rojo y blanco luciendo la cruz de San Jorge. Parece ser que las oraciones de esta forofa fueron escuchadas por un Dios que se mostró clemente y anglicano, salvando el italiano Capello su credibilidad ante una hinchada exigente que le ha llamado mercenario. You bloody Italian, pero el manager trasalpino al vencer a Eslovenia salvó la cara. Me dio pena Antic todo un caballero. Yugoslavia, la mítica Yugoslavia del Partizan de Belgrado hoy serbio sucumbió ante el empuje yanqui. El del 70 en México yo vivía en un pueblo del Yorkshire mis días de amor y rosas. Brasil dio un recital. Cole el dictor o locutor de la BBC hizo un tour de force contándonos aquellas jugadas de Rivellino, Carlos Alberto, Pelé y Garrincha. Del 74 no guardo memoria como tampoco del mundial del 78. Estaba en América y allí el soccer no había arraigado todavía y no se daban partidos más de béisbol y de fútbol americano por la tele... el del 82 en Lola Membibres acabamos de comprar una televisión en color. Una decepción para los naranjitos que organizamos los españoles. Arconada estuvo fallón y muy titubeante Maceda. Salinas frágil y sin encontrar puerta. Baquero no brilló como solía. Una tristeza densa invadió los bares de Madrid, pero otra vez será. Y así sucesivamente. En Corea un arbitro nos robó el pase a la final. Sí el libro de la vida de muchos que somos ya sesentones viene avalado por el hito de estos fastos futboleros cada cuatro años. Vicente Verdú, antiguo compañero de fatigas en el SP, y al que echo en falta sus artículos magistrales en EL PAIS, ha escrito libros importantes de las relaciones del balompié con la sociología... últimamente se ha convertido en una fábrica de acuñar billetes tanto para los que lo practican como para los que se ganan la vida contandonos las intrigas de los partidos, los jugadores y entrenadores. Es una actividad donde la mordida y el sobre están a la orden del día. Uno de los grandes corruptos y corruptores de este noble español ha sido José María García el inventor del butanitismo según creo saber yo. Es un periodismo marrullero y gritón donde lo importante no es el mensaje sino el medio, la farándula el circo que se monta en torno a los dos grandes clubes de la liga española. Por la Cuatro y por la Cinco una serie de señores y de señoritas se han dedicado a informar muy subjetiva pero sin contarnos lo que pasa en realidad. Se ha contaminado la crónica deportiva que tuvo grandes maestros como Gilera del ABC o Fernández Flores del amarillismo rosa. Esa Sara Carbonero, la chica de las pupilas postizas, ha acaparado la atención internacional por sus amores con Casillas. Como reportera está todavía en agraz. La flema de Del Bosque nos refleja un entrenador que ha ido a Sudáfrica sin ideas. Le pesa demasiado el peso de la púrpura del legado que le dejara Luis. Se echa en falta la furia de Zapatones que deparó a nuestra selección el único trofeo grande que hemos ganado, la Copa Europa. Pero a un Mundial no hay que ir de miramelindos con el tacataca. Es necesario la profundidad, la garra y nuestro once no parece que esté en buena forma física como tampoco está muy "fit "el propio Del Bosque del que no digo que pueda ser un señor pero es un trepa del Real Madrid. ¿Qué pasará mañana? Por supuesto mis deseos y mis mejore augurios para la Roja y Gualda. Al menos el fútbol nos ha permitido a unos cuantos mostrar la enseña patria y colgarla de nuestros balcones. En el 2002 en un viaje a Portugal no se me olvida que la insignia lusitana se asomaba a los alfeizares de todas las casas desde Oporto a Lisboa. Ojalá que los españoles podamos imitar a nuestros vecinos portugueses. Mañana. Hay que ganar a Chile. Y que Dios reparta suerte pero no somos muy optimista. Ojalá estemos en un error. Porque España, aunque no nos gusta, la llevamos siempre en le corazón
25/06/2010
2010-06-21
el papa de Peñíscola
BENEDICTO XIII (I)
We thrive in a tempest of big lies. EL PAIS publishes today a briefing of a book a certain Garzon saying tha Franco was a collaborator of the Gestapo. That he received Himmler and invited him to a bullfight session. Well that is the contrary of the idea referred in my book. I proved that Generalissimo was the fiirst on the list of Schindler. The pamplet however is consolation for me and my Franco y Sefarad un amor secreto, which I can sell because there is no distribution for it. The censors are at their ease and the Jewish Inquisition works at his finest hour. They like to twist the arguments and they care a farthing of the truth. They are at war against Europe and against Christianity. In my book I examine certain characteristichs of the Spanish Catholicism which is under the influence of the Marranos.
Well I have published it. It is a first hand document to proof the Act of propaganda of the Holocaust and say no more. I am a bit tired of the subject.
Was in Castellon for a week and I loved Peñiscola. There I encountered the spirit of the Templars. Benedicto XIII was one of the greatest popes but he was scorned and died in oblivion. The castle is in a rock, good rock, the Rock of Israel. The great aragonese was the real successor of Saint Peter but he was dispossed of the tiara by intrigues of the Vatican politics. There were at the time three Popes. One in Rome, another in Avignon and the third one in this beautiful resort of Castellón. I think his figure is not well known, only by clichés. Benedictus was in his thirteen runs as a password of obstination. But he was a man for all the seasons trying to make amends of reconciliation of the three big religions. He was a monk but he also was a warrior. In his retirement wrote an eulogy of human suffering. He had stamina and hardihood and also big erudition to cope with the prosecutions and misunderstanding of the Curia. He said that pain purifies the soul, like a crosslet that redeems the spirit of the imperfections and passions of the flesh. Like him, yo me mantengo también en mis XIII. In spite of being a Borgia, he was not a Pope of the renaissance, but a reformer. Adamant in his beliefs, but also very austere in his private life, he seeked solitude and retirement. A real templariam priest pursuiing the goals of the Chivalry Orders, founder of the so called Montessa friars, the equivalent in Valencia to the Calatrava, Santiago, in Castile, and Avis in Portugal. Big builders they were all of them, and also prone to live in esoteric places like Peñiscola, Segovia, or the very Peñiscola, in a castle by the sea. In my visit to the place I felt a certain and mysterious energy emanation from the stones of the battlements, the walls, the towers and he beutiful cathedral built by them underground and placed looking up to the East, to Jerusalem. Olur hearts cry because they are longing for the kingdom of peace and there are no peace, as earthly Jesusalem has no relation with the heavenly Jerusalem. Templars failed in their campaign of recovering the holy city. It shall happen again to the Zionists
22/06/2010
We thrive in a tempest of big lies. EL PAIS publishes today a briefing of a book a certain Garzon saying tha Franco was a collaborator of the Gestapo. That he received Himmler and invited him to a bullfight session. Well that is the contrary of the idea referred in my book. I proved that Generalissimo was the fiirst on the list of Schindler. The pamplet however is consolation for me and my Franco y Sefarad un amor secreto, which I can sell because there is no distribution for it. The censors are at their ease and the Jewish Inquisition works at his finest hour. They like to twist the arguments and they care a farthing of the truth. They are at war against Europe and against Christianity. In my book I examine certain characteristichs of the Spanish Catholicism which is under the influence of the Marranos.
Well I have published it. It is a first hand document to proof the Act of propaganda of the Holocaust and say no more. I am a bit tired of the subject.
Was in Castellon for a week and I loved Peñiscola. There I encountered the spirit of the Templars. Benedicto XIII was one of the greatest popes but he was scorned and died in oblivion. The castle is in a rock, good rock, the Rock of Israel. The great aragonese was the real successor of Saint Peter but he was dispossed of the tiara by intrigues of the Vatican politics. There were at the time three Popes. One in Rome, another in Avignon and the third one in this beautiful resort of Castellón. I think his figure is not well known, only by clichés. Benedictus was in his thirteen runs as a password of obstination. But he was a man for all the seasons trying to make amends of reconciliation of the three big religions. He was a monk but he also was a warrior. In his retirement wrote an eulogy of human suffering. He had stamina and hardihood and also big erudition to cope with the prosecutions and misunderstanding of the Curia. He said that pain purifies the soul, like a crosslet that redeems the spirit of the imperfections and passions of the flesh. Like him, yo me mantengo también en mis XIII. In spite of being a Borgia, he was not a Pope of the renaissance, but a reformer. Adamant in his beliefs, but also very austere in his private life, he seeked solitude and retirement. A real templariam priest pursuiing the goals of the Chivalry Orders, founder of the so called Montessa friars, the equivalent in Valencia to the Calatrava, Santiago, in Castile, and Avis in Portugal. Big builders they were all of them, and also prone to live in esoteric places like Peñiscola, Segovia, or the very Peñiscola, in a castle by the sea. In my visit to the place I felt a certain and mysterious energy emanation from the stones of the battlements, the walls, the towers and he beutiful cathedral built by them underground and placed looking up to the East, to Jerusalem. Olur hearts cry because they are longing for the kingdom of peace and there are no peace, as earthly Jesusalem has no relation with the heavenly Jerusalem. Templars failed in their campaign of recovering the holy city. It shall happen again to the Zionists
22/06/2010
2010-06-20
VIVA LA ROJA Y GUALDA
BUTANITISMO INFORMATIVO CONTRA LA “ROJA… Y GUALDA”. LA HISTORIA DE AMOR ENTRE EL ARQUERO Y LA CHICA DE LAS PUPILAS POSTIZAS.
Nos han dejado igual que a un pobre en un pajar. Mucho la “roja”, mucho innuendo. Todos son filfas. Casillas y sus dos cantadas. Iniesta y sus problemas musculares pero estos chicos millonarios son todos de alfeñique y ahí tenemos a un manso, ese cazurro de Salamanca, del Bosque, beating about the bush que diría un inglés. Los gnomos de Zurich nos hicieron un repaso, creo que Honduras nos va a sentar las costuras. Viniendo por el camino en el auto observé una detalle que me emocionó, la roja y gualda colgaba en muchos balcones y ventanas. Me dije no ha muerto Eapaña. El patriotismo se esconde en la fibra más escondida de nuestra alma y sólo se saque del baul en las concentraciones futboleras. Arriba España manque pierda. Echo de menos a Zapatones. El sabio de Hortaleza sacaba la furia, sacaba el alma, y este gañán de Salamanca carece de altura. Es un trincón. Pero cómo vamos a ganar un mundial cuando hay un ministro de deportes ese judio lissavetsky. Imitando a nuestros chicos al despedirse, como otrora Kissinger les dio el abrazo de la muerte. Seguro que palmamos. Pero Arriba España. Estoy escuchando el programa de García Serrano. Todo un torrente, un alubión de solidaridad con el periodista, apercibido porque llamó zorra a una puta catalana que corrompe a los menores. Ay de aquel por el que venga el escándalo, que lo aten a una rueda de molino. Cristo tuvo más duras palabras que el propio hijo del gran Rafael. Están hablan de los banqueros enriquecidos. Botin acá reparte y corta la baraja, los del BBV los vascos que financiaron el terrorismo etarra. Había que colgarle a ese Botin como a los marranos moratos de la viga de la portada. Capitalismos había tres, el financiero, el industrial, el agrícola. La industria está por los suelos, y voy por el campo, los viejos herrenes y huertas de Levante todas las casas cerradas. No ha sido casual ni fortuito la destrucción de nuestro agro. Era el wishful thinking de los judíos. Sin embargo ellos siguen montando cooperativas y kibbutz en Israel. Ley del embudo y ZP que aparte de tonto yo creo que tiene muy mala idea, es un renegado, les baila el agua a los capitalistas, olvidándose de los obreros, pero este tio se decía socialista y ha sido el inventor de la España laica requetelaica y judaica. Los bancos mandan pero el dinero no es productivo, es un ente de razón, un convencionalismo. Se rien de nosotros. Es la risa de Israel, cultura laica laica judaica. Son los que han llenado mi patria de moros, de chinos y de hindúes, meeting pot de todas las razas, que trabajan por nada. Aun nos queda Moscú. Rusia no se ha rndido. Mañana la Roja vuelta a casa. Soy profeta.
2010-06-09
2010-06-04
2010-05-31
GRACIA NORIEGA
GRACIA NORIEGA
Me escribe Nacho Gracia Noriega. Es un escritor y periodista asturiano al que sigo con mucho interés, por su liberalismo y porque es de una sola pieza. Sigue diciendo las mismas cosas que decía hace cinco lustros. Por lo menos, no ha cambiado de chaqueta. Sus descubrimientos sobra la vida asturiana escondida- esa maravilla de usos y costumbres del principado en realidad el más viejo reino de las Españas- siempre tuvieron un interés insólito para el que suscribe. En mi blog he colocado en el índice a muchos viejos escritores y periodistas de LNE, pero a él no.
Acabo de regresar de la región y la encontré algo triste y un poco depre pero aun jaranera, celebrando las fiestas de la Ascensión y de la Balesquida, el día del Bollo o Martes de Campo, cuyo pregón corrió a cargo del escritor llanisco, con quien comparte admiración hacia los grandes astures del principado: Jovellanos, Clarín, Palacio Valdés. Leerlos a ellos y a Gracia no es solo una obligación, es fruición y delicia, consuelo para estos tiempos de ira, cuando muchos empiezan a sacar de la cuadra el guadaño y la trienta, un utensilio que por tierra castellana llamamos el gario. Prefiero esta Asturias fuerte, que siempre fue a su aire, a la oficialista, la de los Premios Príncipe de Asturias. Dos judíos extranjeros van a recibir un buen pico en euros, y eso a pesar de la crisis, que pagamos los pensionistas. Es la Asturias de los que están en la pomada, no la del pueblo y yo estoy con el gran pueblo asturiano, que sigue siendo de Franco por más que ni ZP ni Rajoy – las elecciones no nos van a sacar de atascos- a la sombra de todos esos plutócratas a los que Franco dio salvoconductos, se hayan dado cuenta. Poco se lo agradecieron, pero, ojo, la mentira y el diktat y el yugo que ellos imponen no puede durar mil años. Una pena que la archidiócesis primada ovetense tampoco se haya dado cuenta del perjurio y se haya entregado con armas y bagajes al enemigo, que predomina y es laico-laico-judaico. Mientras exista la mentira y la injusticia un escritor como yo tiene la obligación de seguir escribiendo contra marea y contra iudeos…
De todas formas, gracias Ignacio, por tu carta, aunque tú ni yo comportamos las mismas ideas. Rivales pero jamás enemigos. Eso no lo entienden los que desconocen el fair play. Un abrazo.
2010-05-13
seminario de Oviedo cerrado a cal y canto. Un orgullo para el señor arzobispo Montes
Seminario de Oviedo
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He subido al seminario de Oviedo que domina una eminencia o colina desde donde se divisa toda la ciudad: la recta de la calle uría tirada con tiralíneas y al fondo las estribaciones del monte naranco con su cristo dominante que tambien tratan de suprimir de su paisaje. La ciudad de Alfonso el Casto y Bermudo el Diacono, de la Balesquida, de doña Gonterodo y de Frunilde, prez y decoro de nuestros godos, ha sufrido desamortizaciones, secularizaciones, invasiones, francesadas, inglesadas, pestes y otras muchas deletreas movidas. Ninguna, sin embargo, tan radical porque ha puesto la fe boca abajo como la de los últimos cuarenta años. El principado ya no es un reino cristiano sino una plataforma masónica. No me duelen prendas en decirlo y eso que hoy trece de mayo el papa anda por Fátima a los pies del manto de la Virgen. A ver si la Divina Pastora intercede y se apiada. No es que los enemigos del cristianismo sean fuertes e implacables sino que la piqueta demoledora se encuentra en manos de los obispos y aun de los mismos papas. Razón lleva el papa Benito XVI al proclamar las mea culpas eclesiales. Intus es equuus Trojanus. No hay enemigos ad foras sino intramuros. Y es la idea que me asalta al acercarme a los muros de la patria mía por estos trojes y tejas donde campa la humorada de la cultura laica judaica de ZP y sus banqueros que hacen cargar con la cruz de la crisis sobre los lomos de los jubilatas, de los funcionarios, o las sufridas costillas de Juan Español dejando los yugos suaves para los especuladores, los prestamistas, los nuevos ricos de la peña mediática. Para esos no hay gabelas ni martiniegas, ni peajes, ni exacciones de ningún tipo. Aquí el que más chifla rapador y el que más miente, más engaña, se apodera la banca. El papa está en Fátima. Bueno pues muy bien, pero sigue la misma senda que su predecesor el que bendijo a la diabólica hueste de Mall street. El Vaticano se ha convertido de esta manera en sucursal de las Siete Hermanas. Con todo el poder y la autoridad que les dio Cristo a los obispos e incluso al papa no hacen otra cosa que balar y decir i.e. buana al tio hirsuto de los pantalones a cuadros con la bandera norteamericana. Más de lo mismo. El tema eterno de los curas maricas como si la fe fuera un problema de bragueta.
-¿Qué piensas, Fruminio?
-Que esto no tiene arreglo.
-Estamos dejados de la mano de Dios.
Mira para esos escudos angrelados que otrora fueron la flor de la heráldica de esta tierra antañona de escudos y de casas solariegas, prez y honra de estas montañas.
Yo vengo de estirpes mucho menos suculentas. Un abuelo mío era arriero y el otro aloquín o tejedor. Mis tíos, el uno albañil y el otro guardia en córdoba la llana.
Subo por la Corrada del Obispo y voy callealtero, dejando a mano izquierda el Campillín, camino por Campomanes. Acabo de tomarme un café en el tupí de la calle de la Magdalena en cuya barra atiende una guapa moza de Tineo. Cuando me sirve el brebaje le recuerdo que tenemos que vernos este año en las fiestas de San Roque y la buena mujer responde enigmática:
- Habrá que ir
He sentido la misma melancolía que me acometió al visitar el seminario de Segovia. La puerta cerrada, las dependencias vacías. Se apagó el griterío y las voces infantiles de otros días. Es una de las instituciones de la iglesia española. La cuna del cristianismo muzárabe que tiene una particularidad que han obviado los antiguos historiadores el carácter arriano. La herejía arriana podía ser una herejía pero exaltaba la humanidad o la carnalidad de cristo. La efigie del redentor campea de esta manera en todos los pantocrátores, da tristeza. Recuerdo una frase de los cronicones in Asturianorum conventu posuit firmísimos Dominus Deus. En estas montañas entre la fronda de las montes aparecen desde Arbas a Gozon y desde la riberas del Eo hasta Parres y Ribadesella esas iglesias angostas y como de nacimiento de paredes verticales y que tenían un desvían o cova o cámara santa donde se guardaban las sagradas especies y vivía el morabito o monje según la vieja tradición. Posiblemente el primer seminario de Oviedo para la formación de clérigos data del siglo xii. Tirso de Avilés nos habla de in rector de Escuelas c. 1307 pravia y el de Pramaro en Soto de Luiña, pero hay lugares asturianos donde estuvieron asentados viejos monasterios de tradición oriental como Obona, Celorio, Corias, o cisterciense (Vasldedios). En el diglo catorce llegan los mendicantes, franciscos y dominicos con las peregrinaciones jacobeas que recalaban siempre en la catedral ovetsense de San Salvador. Pero el studium fue fundado en el siglo XVI por el arzobispo de Sevilla e inquisidor Fernando de Valdés.
El tema de la institución de los seminarios conciliares es un historia larga que arranca de las escuelas catedralicias medievales, de las escolanías, y de las universidades. Pasa por las diferencias y recelos existentes ebtre4 los obispos y los cabildos capitulares, que siempre se opusieron a la erección de tales instituciones, porque, al sufragar gastos, veían mermadas sus rentas. Parece ser que hasta el concilio de Trento y aun mucho después porque los seminarios no empezaron a funcionar de firme hasta el XIX, llevando una vida endémica durante las dos centurias precedentes.. las escuelas sacerdotales funcionaban en las parroquias. Bastaba con saber leer y escribir, algo de latín y manejar los entonatorios o libros de coro para recibir las sagradas ordenes.
Se suponía que los clérigos habían de ser celibes pero la mayor parte vivían amancebados. Es un milagro al conocer la historia eclesiastica de la archidiócesis ovetenses- la que queda después de haber sido quemados sus archivos en la revolución del 34- y comprobar cómo el cristianismo y la fe se nos conservan a través de aquellos rudos curas de aldea y de misa y olla, que taconeaban por las losas de las calzadas romanas o se enfangaban en el barro de las caleyas enlodadas arropados en su herreruelo y su balandrán, sirviendo a varias parroquias y ateniendo a los mansos y a los bellos prados y pomaradas de las rectorales.
No eran muy fervorosos, pues muchos acababan opresos del vicio del naipe como nos cuenta Clarin en ese hermoso cuento que se llama el Cura de Vericueto pero otros se trasformaron en borrachos, en libidinosos o histéricos, aferrados al mando o al poder como los que saltan de las prosas de Palacio Valdés o de Pérez de Ayala. Hombres pecadores, al fin y al cabo, pero gracias a ellos se conservó la fe que era entonces más recia que ahora.
viernes, 14 de mayo de 2010
He subido al seminario de Oviedo que domina una eminencia o colina desde donde se divisa toda la ciudad: la recta de la calle uría tirada con tiralíneas y al fondo las estribaciones del monte naranco con su cristo dominante que tambien tratan de suprimir de su paisaje. La ciudad de Alfonso el Casto y Bermudo el Diacono, de la Balesquida, de doña Gonterodo y de Frunilde, prez y decoro de nuestros godos, ha sufrido desamortizaciones, secularizaciones, invasiones, francesadas, inglesadas, pestes y otras muchas deletreas movidas. Ninguna, sin embargo, tan radical porque ha puesto la fe boca abajo como la de los últimos cuarenta años. El principado ya no es un reino cristiano sino una plataforma masónica. No me duelen prendas en decirlo y eso que hoy trece de mayo el papa anda por Fátima a los pies del manto de la Virgen. A ver si la Divina Pastora intercede y se apiada. No es que los enemigos del cristianismo sean fuertes e implacables sino que la piqueta demoledora se encuentra en manos de los obispos y aun de los mismos papas. Razón lleva el papa Benito XVI al proclamar las mea culpas eclesiales. Intus es equuus Trojanus. No hay enemigos ad foras sino intramuros. Y es la idea que me asalta al acercarme a los muros de la patria mía por estos trojes y tejas donde campa la humorada de la cultura laica judaica de ZP y sus banqueros que hacen cargar con la cruz de la crisis sobre los lomos de los jubilatas, de los funcionarios, o las sufridas costillas de Juan Español dejando los yugos suaves para los especuladores, los prestamistas, los nuevos ricos de la peña mediática. Para esos no hay gabelas ni martiniegas, ni peajes, ni exacciones de ningún tipo. Aquí el que más chifla rapador y el que más miente, más engaña, se apodera la banca. El papa está en Fátima. Bueno pues muy bien, pero sigue la misma senda que su predecesor el que bendijo a la diabólica hueste de Mall street. El Vaticano se ha convertido de esta manera en sucursal de las Siete Hermanas. Con todo el poder y la autoridad que les dio Cristo a los obispos e incluso al papa no hacen otra cosa que balar y decir i.e. buana al tio hirsuto de los pantalones a cuadros con la bandera norteamericana. Más de lo mismo. El tema eterno de los curas maricas como si la fe fuera un problema de bragueta.
-¿Qué piensas, Fruminio?
-Que esto no tiene arreglo.
-Estamos dejados de la mano de Dios.
Mira para esos escudos angrelados que otrora fueron la flor de la heráldica de esta tierra antañona de escudos y de casas solariegas, prez y honra de estas montañas.
Yo vengo de estirpes mucho menos suculentas. Un abuelo mío era arriero y el otro aloquín o tejedor. Mis tíos, el uno albañil y el otro guardia en córdoba la llana.
Subo por la Corrada del Obispo y voy callealtero, dejando a mano izquierda el Campillín, camino por Campomanes. Acabo de tomarme un café en el tupí de la calle de la Magdalena en cuya barra atiende una guapa moza de Tineo. Cuando me sirve el brebaje le recuerdo que tenemos que vernos este año en las fiestas de San Roque y la buena mujer responde enigmática:
- Habrá que ir
He sentido la misma melancolía que me acometió al visitar el seminario de Segovia. La puerta cerrada, las dependencias vacías. Se apagó el griterío y las voces infantiles de otros días. Es una de las instituciones de la iglesia española. La cuna del cristianismo muzárabe que tiene una particularidad que han obviado los antiguos historiadores el carácter arriano. La herejía arriana podía ser una herejía pero exaltaba la humanidad o la carnalidad de cristo. La efigie del redentor campea de esta manera en todos los pantocrátores, da tristeza. Recuerdo una frase de los cronicones in Asturianorum conventu posuit firmísimos Dominus Deus. En estas montañas entre la fronda de las montes aparecen desde Arbas a Gozon y desde la riberas del Eo hasta Parres y Ribadesella esas iglesias angostas y como de nacimiento de paredes verticales y que tenían un desvían o cova o cámara santa donde se guardaban las sagradas especies y vivía el morabito o monje según la vieja tradición. Posiblemente el primer seminario de Oviedo para la formación de clérigos data del siglo xii. Tirso de Avilés nos habla de in rector de Escuelas c. 1307 pravia y el de Pramaro en Soto de Luiña, pero hay lugares asturianos donde estuvieron asentados viejos monasterios de tradición oriental como Obona, Celorio, Corias, o cisterciense (Vasldedios). En el diglo catorce llegan los mendicantes, franciscos y dominicos con las peregrinaciones jacobeas que recalaban siempre en la catedral ovetsense de San Salvador. Pero el studium fue fundado en el siglo XVI por el arzobispo de Sevilla e inquisidor Fernando de Valdés.
El tema de la institución de los seminarios conciliares es un historia larga que arranca de las escuelas catedralicias medievales, de las escolanías, y de las universidades. Pasa por las diferencias y recelos existentes ebtre4 los obispos y los cabildos capitulares, que siempre se opusieron a la erección de tales instituciones, porque, al sufragar gastos, veían mermadas sus rentas. Parece ser que hasta el concilio de Trento y aun mucho después porque los seminarios no empezaron a funcionar de firme hasta el XIX, llevando una vida endémica durante las dos centurias precedentes.. las escuelas sacerdotales funcionaban en las parroquias. Bastaba con saber leer y escribir, algo de latín y manejar los entonatorios o libros de coro para recibir las sagradas ordenes.
Se suponía que los clérigos habían de ser celibes pero la mayor parte vivían amancebados. Es un milagro al conocer la historia eclesiastica de la archidiócesis ovetenses- la que queda después de haber sido quemados sus archivos en la revolución del 34- y comprobar cómo el cristianismo y la fe se nos conservan a través de aquellos rudos curas de aldea y de misa y olla, que taconeaban por las losas de las calzadas romanas o se enfangaban en el barro de las caleyas enlodadas arropados en su herreruelo y su balandrán, sirviendo a varias parroquias y ateniendo a los mansos y a los bellos prados y pomaradas de las rectorales.
No eran muy fervorosos, pues muchos acababan opresos del vicio del naipe como nos cuenta Clarin en ese hermoso cuento que se llama el Cura de Vericueto pero otros se trasformaron en borrachos, en libidinosos o histéricos, aferrados al mando o al poder como los que saltan de las prosas de Palacio Valdés o de Pérez de Ayala. Hombres pecadores, al fin y al cabo, pero gracias a ellos se conservó la fe que era entonces más recia que ahora.
viernes, 14 de mayo de 2010
2010-05-02
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