Martínez Cachero
In memoriam. Ha muerto Martínez Cachero un gran clarinista. Aulas de literatura. Oviedo años 60. La regenta y don Fermín de Pas. Fue un personaje real. Era un pasiego que llegó a magistral y luego sería Obispo. A Clarín que era un místico lo crucificó la Santa Romana Iglesia. A su hijo, su único hijo, qué gran novela profética lo mandó fusilar un tal Tovar que por aquellas fechas era falangista luego se hizo del régimen judeocratico, sólo por ser el hijo del poeta. Repugnante. Sin embargo, nadie definió a Vetusta tal cual. A Clarín le amargó sus días un tal Bonafoux un fulano que trabajaba para el americano. Le llamaban la víbora. En fin todo aquello pasó y ¿qué se hizo de nuestras regentas? Pues acabaron siendo barraganas de cura. Sin embargo, el perfil ideal con que nosotros las soñamos sigue incólume a los zarpazos de la realidad. Eran dulcineas con poca capacidad de cabida en la vida real. No me quejo sin embargo. Los vuelcos de la fortuna, sus fragosidades y angosturas, nos llevan al ancho mar de la libertad. Bendito seas, Señor. Asturias paraíso natural. Es lo que dicen pero no lo encuentro tanto. El principado lo encuentro deprimido, ensimismado, con pocas ganas de reír. Impalatable e infumable el bable, la llingua que nos quieren vender. El impulso nacionalista está destruyendo a España. Me consuelo leyendo a Galsworthy, uno de mis autores ingleses preferidos. Es la vida de un pobre cura rural anglicano cuya gran preocupación era casar a las hijas y que el alcalde del lugar no se le durmiera en el sermón dominical. Como tampoco que la chiquillería del pueblo le robase al pobre sacerdote las manzanas del huerto de su rectoral. Otra preocupación fue fomentar entre los clérigos las excelencias del matrimonio. Debieran de leer a este autor inglés, padre de la novela sentimental en Roma, para que a muchos de nuestros curitas se les bajasen esos humos de soberbia apostólica y las ansias de ser sal de la tierra y cambiar el mundo. Menos globos. Cristo es mucho más sencillo y avenido a la humana naturaleza. El Cristo total. Ese pragmatismo de los ingleses con que el clero rural anglicano – rito, tradición, algunos libros, las buenas obras, la compasión, la tolerancia y la humildad- desempeñó su función es digna de imitar por nuestros curas trabucaires llenos de odios y de prejuicios. Fue el odio que crucificó a Jesús y fue el odio que fusiló al hijo de Leopoldo alas. Los estudios clarinianos incoados por Martines Cachero han decaído bastante y Oviedo vuelve a ser una ciudad levítica, impenetrable. Quieren convertir a la región en el eje de la historia y Asturias tan aldeana y reconcentrada sobre sí misma no es más que el culo del mundo. Son tiempos muy duros los que nos ha tocado vivir, inmersos como estamos en la gran contradicción, mientras España se descuartiza a efectos de la globalización que tanto unos y otros cacarean. Asturias antes era universal. Ahora no se ven más que monteras piconas. Menos mal que el tirillas de Villa, el guaje de la cuenca minera, nos ha metido con su gol ante Paraguay, en las semifinales. Este chaval al que el pueblo corea como Villa… Villa qué maravilla, ha devuelto un poco la ilusión de vivir a los deprimidos españoles puesto que gracias a sus remates la roja y gualda vuelve a colgar de la barandilla de los hórreos y del pavés encristalado de los miradores. Madrid qué calor. Añoro el orbayo.
05/07/2010
2010-07-04
2010-06-26
VAGABUNDAJES
A LA ROJA LE SIENTA BIEN EL AZUL
Antonioparragalindo
Escucho a la SER después de la tormenta después de los de ayer… it is brewing a store. Hablan de sexo. Algo sicalíptico están estos chicos por ahí pero no hacen mal periodismo. Una pena que sean rojos. Porque a nuestra selección le sienta bien el azul, igual que la muerte le sienta bien a Villalobos, título de un Nadal de hace muchos años. A lo mejor este año me presento con mis Nabos. Razón: aquí publicas un libro y te lo tienes que comer con patatas, casi dos mil € a la basura y es que el engranaje de la Inquisición Española (yo le añadiría un epígrafe ya saben mis lectores cual es porque estamos en las manos de los marranos y no son moratos, precisamente, ni aquellos que mi abuelo colgaba de una viga en la portada, sino bípedos y opíparos… todo lo quieren para ellos, gana la Banca de Botín y sus muchachos, lo malo es que están enseñando la patita y según entendí el Pasiego ha reforzado sus medidas de seguridad y viaja por el mundo con una escolta de zaguanetes, verdaderos armarios y con todos los kits de detección electrónica, tiene miedo algo habrá hecho… el gachó). Que si esto es civilización yo me voy a Estella. Nos crecen los enanos y bordonean los moscardones por la bragueta. La diabetes, azúcar al canto en los cojones. O a lo mejor es la sífilis. Estos chicos no piensan más que en lo mismo. Pero es muy aburrido todo eso. Yo una vez pasé por Madrigal que es el pueblo con el nombre más hermoso y vi un viejo sentado en el poyo del quicio de su puerto. Tenía un verdadero enjambre de moscas revoloteando en torno a los genitales y me dijo:
- Como no la uso ya, quieren comérsela estas condenadas moscas. Si tendrán hambre los animalitos.
- No se preocupe, abuelo porque se la hayan pasado las ganas de hacer el tonto.
- si me fuese de niñas seguro que haría el ridículo y no como esos de la tercera edad, viejos y viejas que aparecen por la tele contándonos batallitas de tres en una noche.
- Lo que hay que oír y lo que hay que ver.
El vagabundo, después de cuadrarse ante aquel monumento a la sabiduría, cerca de diez arrobas de humanidad y con los molestos dípteros lamiendo los quince botones de la pana que escondía su aparato urinario, a la sombra del castillo donde nació la gran Reina, pasó de largo y torció por la senda que lleva a Barrerán. No quedaba muy lejos Barriomán. Había salido de Arévalo al cantar la alondra y con buen paso y buen andar empujando su bicicleta se plantó a la hora de comer. El vagabundo que fue archivero había querido ir a visitar el castillo de la capital de las Morañas, donde se firmó el Tratado de Tordesillas entre España y Portugal de 1502 y se concertaron las paces de las dos naciones ibéricas que habían andado metidos en guerra por cuestión de una bastarda: la Beltraneja y donde se montó en un pavés la estatua de Enrique IV al que quemaron en efigie por orden de dos arzobispos, seis obispos y una cuadrilla de noble levantiscos. Al vagabundo no le pareció bien que trataron de tan mala manera a aquel buen rey que tanto quería Segovia y le entran ciertas prevenciones al respecto cuando entra en aquel pueblo donde quedan sus mejores amigos por la Puerta de Alcocer. Que reyes España los tuvo peores que aquél y no los queman en efigie. Antes bien, les besan el culo los lamerones y andones ansones de la hora presente. En fin corramos un tupido velo y no hagamos demasiado caso a estas invenciones y sacamientos de gente ociosa y con poco que hacer.
Se le hace de noche poco antes de alcanzar el termino de la Nava y como no tiene posada, echa la manta y el morral sobre un barbechera y se tiende cual largo es para pasar la noche debajo de las estrellas, consolándose un poco lo que puede con el pensamiento de haber circulado por las Morañas que son el entrecuesto o la espina dorsal de Castilla, como si dijésemos el riñón y el solomillo. de las España. Había rodado escuchando el partido por un transistor pequeñito escuchando la narración de la SER de cesar de la Lama. Parlas más que un sacamuelas y ahora otra vez en la senda se entretiene y cachondea con los cuentos amorosos de Soledad Domingo. Los oyentes llaman a la emisora para contar el número de casquete que echaron la noche antes con su marido, su amante o su ligue de taberna con motivo de la victoria de la roja sobre Chile. El vagabundo es de la opinión que a España le va mucho mejor que el bermellón, aunque, castellano de pura cepa y sabiendo que en el pendón comunero el color que manda es el carmesí. Antes se bailaba la Yenka y la Raspa, hoy se homenajea a los movimientos de cadera del Miguel Jackson ese cuyo cabo de año celebra el mundo con tanto hastío como regocijo oficial. Pero en los bailongos de los jubilatas y de los miembros de la Tercera Edad siguen poniendo a Karina y a Manolo Escobar y pasodobles que no falten. Al vagabundo no le gusta demasiado el baile ni los bailongos ni los bailones y bailonas. Ir al baile en sus tiempos mozos era como salir de caza. Además los curas de su tiempo llamaban a los dancing el saladero de la lujuria y los tornaderos del pecado. Y desde entonces no se le fueron de la cabeza tales prevenciones. Su punto flaco no era ese. Si había que cumplir con una mujer se cumplía, hijas mías de mi vida, pero en formación hubo algo de disposición hacia la castidad y era del criterio de que fornicar no es el mayor de los deleites que depara la vida sino el gustirrinín que suavizan el alma las caricias de Baca. Vade retro, Satanás. De últimas, al pobre vagabundo que agarró más de una curda y más de dos cuando ve un jarro de vino piensa que se le aparece el diablo. Huye de las tabernas como del nublado y en muchas botella de vino en los escaparates ve sentada a la muerte. Rechazando la tentación de una bodega en un ventorro que hay en el camino poco antes de llegar a la ciudad de los Santos y de los Cantos y ya a la v vista de sus murallas con sus 88 cubos y más de cinco centenares de almenas entona el Herru Santiago como los peregrinos que van a Compostela. Herru Santiago, Got, Santiago, aurrerá, canto mágico que suena bien en alemán y en latín con algo de vascuence. Nuestro vagabundo es un hombre que prefiere al síntesis. No le gustan mucho las comas. Porque las pone el diablo. Busca la unidad total del mundo. Tiene alma de templario. Saca su libro de rezos y entra en la catedral donde salen a recibirle dos guerreros bien armados. En todo el sentido de la palabra pues bajo la cabeza y el lambrequín y allá donde la espalda pierde su honesto nombre los guerreros de piedra ostentan, cosa que es maravilla de ver, un contundente “tentemozo” mas que el as de bastos, y eran las doce y media. Príapo en la misma cancela del portal de una de las catedrales más viejas de la catolicidad. Oró ante el altar de un obispo que hay en la nave derecha y luego se fue a honrar la memoria del Tostado que levanta sus reales en una estatua de jaspe en el trascoro. Él es un poco el patrón de los escritores y el vagabundo bien es cierto dicen que ha escrito más que el Tostao en sus 66 años de existencia “que en su vida diaria tres folios legó”. Nulla dies sine linea, también fue el lema del vagabundo que fue un escritor sin suerte. Dicen que aquel obispo abulense era algo zarrioso, enano, genial y con malas pulgas y tuvo sus más y sus menos con Roma. Una vez que el papa Eugenio IV lo recibiera en audiencia y como el papa se maravillase de la pequeñez del exiguo mitrado el bueno de don Alonso de Madrigal al pontífice le soltó una fresca:
-La altura del hombre, Santidad, se mide desde el empeine de la ceja hasta el nacimiento de los cabellos.
Lo que quería decir que a los hombres no se les mide por el grosor de sus cojones sino por la altura de su inteligencia. El papa que creía que su prelado en visita ad limina estaba de rodillas lo había mandado levantar y la verdad era que estaba de pie. El Tostao tenía esa mala leche de los pequeñetes y mandó encargó a su fámulo que pidiese al zapatero le fabricase unas cáligas con tacón para calzar coturno cuando iba a celebrar misa. Nicolás Zarkossy ha imitado su ejemplo y aunque no escriba tanto como el Tostao no permite que haya en su escolta ningún agente de seguridad que le saque la cabeza. Cosas de la historia. Y que el martes gane La Roja y Gualda en su nueva guerra- futbolera- con Portugal
(Continuará)
Antonioparragalindo
Escucho a la SER después de la tormenta después de los de ayer… it is brewing a store. Hablan de sexo. Algo sicalíptico están estos chicos por ahí pero no hacen mal periodismo. Una pena que sean rojos. Porque a nuestra selección le sienta bien el azul, igual que la muerte le sienta bien a Villalobos, título de un Nadal de hace muchos años. A lo mejor este año me presento con mis Nabos. Razón: aquí publicas un libro y te lo tienes que comer con patatas, casi dos mil € a la basura y es que el engranaje de la Inquisición Española (yo le añadiría un epígrafe ya saben mis lectores cual es porque estamos en las manos de los marranos y no son moratos, precisamente, ni aquellos que mi abuelo colgaba de una viga en la portada, sino bípedos y opíparos… todo lo quieren para ellos, gana la Banca de Botín y sus muchachos, lo malo es que están enseñando la patita y según entendí el Pasiego ha reforzado sus medidas de seguridad y viaja por el mundo con una escolta de zaguanetes, verdaderos armarios y con todos los kits de detección electrónica, tiene miedo algo habrá hecho… el gachó). Que si esto es civilización yo me voy a Estella. Nos crecen los enanos y bordonean los moscardones por la bragueta. La diabetes, azúcar al canto en los cojones. O a lo mejor es la sífilis. Estos chicos no piensan más que en lo mismo. Pero es muy aburrido todo eso. Yo una vez pasé por Madrigal que es el pueblo con el nombre más hermoso y vi un viejo sentado en el poyo del quicio de su puerto. Tenía un verdadero enjambre de moscas revoloteando en torno a los genitales y me dijo:
- Como no la uso ya, quieren comérsela estas condenadas moscas. Si tendrán hambre los animalitos.
- No se preocupe, abuelo porque se la hayan pasado las ganas de hacer el tonto.
- si me fuese de niñas seguro que haría el ridículo y no como esos de la tercera edad, viejos y viejas que aparecen por la tele contándonos batallitas de tres en una noche.
- Lo que hay que oír y lo que hay que ver.
El vagabundo, después de cuadrarse ante aquel monumento a la sabiduría, cerca de diez arrobas de humanidad y con los molestos dípteros lamiendo los quince botones de la pana que escondía su aparato urinario, a la sombra del castillo donde nació la gran Reina, pasó de largo y torció por la senda que lleva a Barrerán. No quedaba muy lejos Barriomán. Había salido de Arévalo al cantar la alondra y con buen paso y buen andar empujando su bicicleta se plantó a la hora de comer. El vagabundo que fue archivero había querido ir a visitar el castillo de la capital de las Morañas, donde se firmó el Tratado de Tordesillas entre España y Portugal de 1502 y se concertaron las paces de las dos naciones ibéricas que habían andado metidos en guerra por cuestión de una bastarda: la Beltraneja y donde se montó en un pavés la estatua de Enrique IV al que quemaron en efigie por orden de dos arzobispos, seis obispos y una cuadrilla de noble levantiscos. Al vagabundo no le pareció bien que trataron de tan mala manera a aquel buen rey que tanto quería Segovia y le entran ciertas prevenciones al respecto cuando entra en aquel pueblo donde quedan sus mejores amigos por la Puerta de Alcocer. Que reyes España los tuvo peores que aquél y no los queman en efigie. Antes bien, les besan el culo los lamerones y andones ansones de la hora presente. En fin corramos un tupido velo y no hagamos demasiado caso a estas invenciones y sacamientos de gente ociosa y con poco que hacer.
Se le hace de noche poco antes de alcanzar el termino de la Nava y como no tiene posada, echa la manta y el morral sobre un barbechera y se tiende cual largo es para pasar la noche debajo de las estrellas, consolándose un poco lo que puede con el pensamiento de haber circulado por las Morañas que son el entrecuesto o la espina dorsal de Castilla, como si dijésemos el riñón y el solomillo. de las España. Había rodado escuchando el partido por un transistor pequeñito escuchando la narración de la SER de cesar de la Lama. Parlas más que un sacamuelas y ahora otra vez en la senda se entretiene y cachondea con los cuentos amorosos de Soledad Domingo. Los oyentes llaman a la emisora para contar el número de casquete que echaron la noche antes con su marido, su amante o su ligue de taberna con motivo de la victoria de la roja sobre Chile. El vagabundo es de la opinión que a España le va mucho mejor que el bermellón, aunque, castellano de pura cepa y sabiendo que en el pendón comunero el color que manda es el carmesí. Antes se bailaba la Yenka y la Raspa, hoy se homenajea a los movimientos de cadera del Miguel Jackson ese cuyo cabo de año celebra el mundo con tanto hastío como regocijo oficial. Pero en los bailongos de los jubilatas y de los miembros de la Tercera Edad siguen poniendo a Karina y a Manolo Escobar y pasodobles que no falten. Al vagabundo no le gusta demasiado el baile ni los bailongos ni los bailones y bailonas. Ir al baile en sus tiempos mozos era como salir de caza. Además los curas de su tiempo llamaban a los dancing el saladero de la lujuria y los tornaderos del pecado. Y desde entonces no se le fueron de la cabeza tales prevenciones. Su punto flaco no era ese. Si había que cumplir con una mujer se cumplía, hijas mías de mi vida, pero en formación hubo algo de disposición hacia la castidad y era del criterio de que fornicar no es el mayor de los deleites que depara la vida sino el gustirrinín que suavizan el alma las caricias de Baca. Vade retro, Satanás. De últimas, al pobre vagabundo que agarró más de una curda y más de dos cuando ve un jarro de vino piensa que se le aparece el diablo. Huye de las tabernas como del nublado y en muchas botella de vino en los escaparates ve sentada a la muerte. Rechazando la tentación de una bodega en un ventorro que hay en el camino poco antes de llegar a la ciudad de los Santos y de los Cantos y ya a la v vista de sus murallas con sus 88 cubos y más de cinco centenares de almenas entona el Herru Santiago como los peregrinos que van a Compostela. Herru Santiago, Got, Santiago, aurrerá, canto mágico que suena bien en alemán y en latín con algo de vascuence. Nuestro vagabundo es un hombre que prefiere al síntesis. No le gustan mucho las comas. Porque las pone el diablo. Busca la unidad total del mundo. Tiene alma de templario. Saca su libro de rezos y entra en la catedral donde salen a recibirle dos guerreros bien armados. En todo el sentido de la palabra pues bajo la cabeza y el lambrequín y allá donde la espalda pierde su honesto nombre los guerreros de piedra ostentan, cosa que es maravilla de ver, un contundente “tentemozo” mas que el as de bastos, y eran las doce y media. Príapo en la misma cancela del portal de una de las catedrales más viejas de la catolicidad. Oró ante el altar de un obispo que hay en la nave derecha y luego se fue a honrar la memoria del Tostado que levanta sus reales en una estatua de jaspe en el trascoro. Él es un poco el patrón de los escritores y el vagabundo bien es cierto dicen que ha escrito más que el Tostao en sus 66 años de existencia “que en su vida diaria tres folios legó”. Nulla dies sine linea, también fue el lema del vagabundo que fue un escritor sin suerte. Dicen que aquel obispo abulense era algo zarrioso, enano, genial y con malas pulgas y tuvo sus más y sus menos con Roma. Una vez que el papa Eugenio IV lo recibiera en audiencia y como el papa se maravillase de la pequeñez del exiguo mitrado el bueno de don Alonso de Madrigal al pontífice le soltó una fresca:
-La altura del hombre, Santidad, se mide desde el empeine de la ceja hasta el nacimiento de los cabellos.
Lo que quería decir que a los hombres no se les mide por el grosor de sus cojones sino por la altura de su inteligencia. El papa que creía que su prelado en visita ad limina estaba de rodillas lo había mandado levantar y la verdad era que estaba de pie. El Tostao tenía esa mala leche de los pequeñetes y mandó encargó a su fámulo que pidiese al zapatero le fabricase unas cáligas con tacón para calzar coturno cuando iba a celebrar misa. Nicolás Zarkossy ha imitado su ejemplo y aunque no escriba tanto como el Tostao no permite que haya en su escolta ningún agente de seguridad que le saque la cabeza. Cosas de la historia. Y que el martes gane La Roja y Gualda en su nueva guerra- futbolera- con Portugal
(Continuará)
2010-06-24
OJALA GANEMOS A CHILE, PERO TENGO MIS DUDAS
MUNDIAL DE SURAFRICA
Me gustó Japón. Los japoneses han aprendido a pegarle puntapiés al balón y hacen un fútbol habilidoso y rápido, tecnología punta. Seguro que van a ser una potencia en el deporte rey. Juegan como robots y a lo samurai. Tanaka el portero que paró el penalti pero luego el delantero danés remató adentro por poco le vimos hacer harakiri. Golpeó el césped con la cabeza por tres veces en un acceso de cólera casi militar. Son cibernéticos hasta pasando la pelota y arrollaron a la Dinamarca de Laudrup y de Olsen, de viejas glorias. El centro de gravedad de la economía como el de la historia como el del fútbol se está desplazando hacia el este y el Sur. Menos mal que tengo satélite pues gracias a los alemanes he podido seguir todos los partidos del mundial por la RTL y una emisora austriaca. Aquí los partidos son de abono. Es el polanquismo que nos invade. El mercantilismo del laissez faire laissez passer ha llegado al fútbol. Ya lo dice “Pepiño” se acabó la era del “gratis et amore”. Y esto que está ocurriendo con la emisión de encuentros de fútbol se registra en España en todos los órdenes. Se acabaron aquellos viejos tiempos del paternalismo franquismo, del gol de Marcelino a Yeltsin el año 64. Yo estaba en el Bernabeu. La entrada me valió tres duros. Se llevaron las aguas del río del olvido la voz de Matías Prats y de Enrique Mariñas que retransmitan al alimón los partidos de la copa Jules Rimel. Toda España pegada al radio receptor. El gol de Zarra en Maracaná el año 50 lo oí relatar. Apenas me acuerdo. Y Pelé en Suecia el año 58. Luego en los de Chile cuando empatamos con Checoslovaquia a uno y en el último minuto el sevillano Luis de Sol con el portero batido tiró la bola a las nubes. En el del 66 ya estaba en Londres. Había ido a un campo de trabajo a Evesham a la recolección de la fresa. Vivíamos en un barracón. Aquello parecía un Konzentration Lager. Quisimos pasar a verlo en un pub pero había un letrero a la puerta en el que ponía lo siguiente:
-No dogs and no straberrypickers allowed in teh hause
Así pues, como en Inglaterra las casas carecen de persianas y los cuartos de estar dejaban ver el interior, conseguimos ver el partido por la BBC huroneando desde el jardín de la casa de una señora vieja, que no objetaría nuestra presencia de mirones, antes bien nos dio una taza de té, aunque no nos mandaría pasar. Era una tarde plomiza y hacía mucho calor. Recuerdo el gol desde casi cuarenta metros de Bobby Charlton, las paradas de Banks y el desdentado Nobby Stiles alzando la copa triunfante. Rugía Wembley a los acordes del himno nacional. El God save the Queen. Me impresionó aquel patriotismo. Claro que a Argentina el árbitro le robó el partido. Expulsaron a Ratin y a Mas por una tangana. Che, le entré un poco fuerte no más. Recuerdo las declaraciones del bonaerense. La historia de nuestra vida se circunscribe a estos eventos que ponen al mundo en pie cuatrienalmente. Es una forma de pasear la bandera (show the flag), ahora que no hay contiendas generalizadas y cada una de las selecciones hurga en el gusanillo del patriotismo. Cuando juega Inglaterra para muchos ingleses es como si zarpara la escuadra. Ayer el Times sacaba en portada una foto impresionante de una mujer en actitud orante. Se había pintado las uñas de rojo y blanco luciendo la cruz de San Jorge. Parece ser que las oraciones de esta forofa fueron escuchadas por un Dios que se mostró clemente y anglicano, salvando el italiano Capello su credibilidad ante una hinchada exigente que le ha llamado mercenario. You bloody Italian, pero el manager trasalpino al vencer a Eslovenia salvó la cara. Me dio pena Antic todo un caballero. Yugoslavia, la mítica Yugoslavia del Partizan de Belgrado hoy serbio sucumbió ante el empuje yanqui. El del 70 en México yo vivía en un pueblo del Yorkshire mis días de amor y rosas. Brasil dio un recital. Cole el dictor o locutor de la BBC hizo un tour de force contándonos aquellas jugadas de Rivellino, Carlos Alberto, Pelé y Garrincha. Del 74 no guardo memoria como tampoco del mundial del 78. Estaba en América y allí el soccer no había arraigado todavía y no se daban partidos más de béisbol y de fútbol americano por la tele... el del 82 en Lola Membibres acabamos de comprar una televisión en color. Una decepción para los naranjitos que organizamos los españoles. Arconada estuvo fallón y muy titubeante Maceda. Salinas frágil y sin encontrar puerta. Baquero no brilló como solía. Una tristeza densa invadió los bares de Madrid, pero otra vez será. Y así sucesivamente. En Corea un arbitro nos robó el pase a la final. Sí el libro de la vida de muchos que somos ya sesentones viene avalado por el hito de estos fastos futboleros cada cuatro años. Vicente Verdú, antiguo compañero de fatigas en el SP, y al que echo en falta sus artículos magistrales en EL PAIS, ha escrito libros importantes de las relaciones del balompié con la sociología... últimamente se ha convertido en una fábrica de acuñar billetes tanto para los que lo practican como para los que se ganan la vida contandonos las intrigas de los partidos, los jugadores y entrenadores. Es una actividad donde la mordida y el sobre están a la orden del día. Uno de los grandes corruptos y corruptores de este noble español ha sido José María García el inventor del butanitismo según creo saber yo. Es un periodismo marrullero y gritón donde lo importante no es el mensaje sino el medio, la farándula el circo que se monta en torno a los dos grandes clubes de la liga española. Por la Cuatro y por la Cinco una serie de señores y de señoritas se han dedicado a informar muy subjetiva pero sin contarnos lo que pasa en realidad. Se ha contaminado la crónica deportiva que tuvo grandes maestros como Gilera del ABC o Fernández Flores del amarillismo rosa. Esa Sara Carbonero, la chica de las pupilas postizas, ha acaparado la atención internacional por sus amores con Casillas. Como reportera está todavía en agraz. La flema de Del Bosque nos refleja un entrenador que ha ido a Sudáfrica sin ideas. Le pesa demasiado el peso de la púrpura del legado que le dejara Luis. Se echa en falta la furia de Zapatones que deparó a nuestra selección el único trofeo grande que hemos ganado, la Copa Europa. Pero a un Mundial no hay que ir de miramelindos con el tacataca. Es necesario la profundidad, la garra y nuestro once no parece que esté en buena forma física como tampoco está muy "fit "el propio Del Bosque del que no digo que pueda ser un señor pero es un trepa del Real Madrid. ¿Qué pasará mañana? Por supuesto mis deseos y mis mejore augurios para la Roja y Gualda. Al menos el fútbol nos ha permitido a unos cuantos mostrar la enseña patria y colgarla de nuestros balcones. En el 2002 en un viaje a Portugal no se me olvida que la insignia lusitana se asomaba a los alfeizares de todas las casas desde Oporto a Lisboa. Ojalá que los españoles podamos imitar a nuestros vecinos portugueses. Mañana. Hay que ganar a Chile. Y que Dios reparta suerte pero no somos muy optimista. Ojalá estemos en un error. Porque España, aunque no nos gusta, la llevamos siempre en le corazón
25/06/2010
Me gustó Japón. Los japoneses han aprendido a pegarle puntapiés al balón y hacen un fútbol habilidoso y rápido, tecnología punta. Seguro que van a ser una potencia en el deporte rey. Juegan como robots y a lo samurai. Tanaka el portero que paró el penalti pero luego el delantero danés remató adentro por poco le vimos hacer harakiri. Golpeó el césped con la cabeza por tres veces en un acceso de cólera casi militar. Son cibernéticos hasta pasando la pelota y arrollaron a la Dinamarca de Laudrup y de Olsen, de viejas glorias. El centro de gravedad de la economía como el de la historia como el del fútbol se está desplazando hacia el este y el Sur. Menos mal que tengo satélite pues gracias a los alemanes he podido seguir todos los partidos del mundial por la RTL y una emisora austriaca. Aquí los partidos son de abono. Es el polanquismo que nos invade. El mercantilismo del laissez faire laissez passer ha llegado al fútbol. Ya lo dice “Pepiño” se acabó la era del “gratis et amore”. Y esto que está ocurriendo con la emisión de encuentros de fútbol se registra en España en todos los órdenes. Se acabaron aquellos viejos tiempos del paternalismo franquismo, del gol de Marcelino a Yeltsin el año 64. Yo estaba en el Bernabeu. La entrada me valió tres duros. Se llevaron las aguas del río del olvido la voz de Matías Prats y de Enrique Mariñas que retransmitan al alimón los partidos de la copa Jules Rimel. Toda España pegada al radio receptor. El gol de Zarra en Maracaná el año 50 lo oí relatar. Apenas me acuerdo. Y Pelé en Suecia el año 58. Luego en los de Chile cuando empatamos con Checoslovaquia a uno y en el último minuto el sevillano Luis de Sol con el portero batido tiró la bola a las nubes. En el del 66 ya estaba en Londres. Había ido a un campo de trabajo a Evesham a la recolección de la fresa. Vivíamos en un barracón. Aquello parecía un Konzentration Lager. Quisimos pasar a verlo en un pub pero había un letrero a la puerta en el que ponía lo siguiente:
-No dogs and no straberrypickers allowed in teh hause
Así pues, como en Inglaterra las casas carecen de persianas y los cuartos de estar dejaban ver el interior, conseguimos ver el partido por la BBC huroneando desde el jardín de la casa de una señora vieja, que no objetaría nuestra presencia de mirones, antes bien nos dio una taza de té, aunque no nos mandaría pasar. Era una tarde plomiza y hacía mucho calor. Recuerdo el gol desde casi cuarenta metros de Bobby Charlton, las paradas de Banks y el desdentado Nobby Stiles alzando la copa triunfante. Rugía Wembley a los acordes del himno nacional. El God save the Queen. Me impresionó aquel patriotismo. Claro que a Argentina el árbitro le robó el partido. Expulsaron a Ratin y a Mas por una tangana. Che, le entré un poco fuerte no más. Recuerdo las declaraciones del bonaerense. La historia de nuestra vida se circunscribe a estos eventos que ponen al mundo en pie cuatrienalmente. Es una forma de pasear la bandera (show the flag), ahora que no hay contiendas generalizadas y cada una de las selecciones hurga en el gusanillo del patriotismo. Cuando juega Inglaterra para muchos ingleses es como si zarpara la escuadra. Ayer el Times sacaba en portada una foto impresionante de una mujer en actitud orante. Se había pintado las uñas de rojo y blanco luciendo la cruz de San Jorge. Parece ser que las oraciones de esta forofa fueron escuchadas por un Dios que se mostró clemente y anglicano, salvando el italiano Capello su credibilidad ante una hinchada exigente que le ha llamado mercenario. You bloody Italian, pero el manager trasalpino al vencer a Eslovenia salvó la cara. Me dio pena Antic todo un caballero. Yugoslavia, la mítica Yugoslavia del Partizan de Belgrado hoy serbio sucumbió ante el empuje yanqui. El del 70 en México yo vivía en un pueblo del Yorkshire mis días de amor y rosas. Brasil dio un recital. Cole el dictor o locutor de la BBC hizo un tour de force contándonos aquellas jugadas de Rivellino, Carlos Alberto, Pelé y Garrincha. Del 74 no guardo memoria como tampoco del mundial del 78. Estaba en América y allí el soccer no había arraigado todavía y no se daban partidos más de béisbol y de fútbol americano por la tele... el del 82 en Lola Membibres acabamos de comprar una televisión en color. Una decepción para los naranjitos que organizamos los españoles. Arconada estuvo fallón y muy titubeante Maceda. Salinas frágil y sin encontrar puerta. Baquero no brilló como solía. Una tristeza densa invadió los bares de Madrid, pero otra vez será. Y así sucesivamente. En Corea un arbitro nos robó el pase a la final. Sí el libro de la vida de muchos que somos ya sesentones viene avalado por el hito de estos fastos futboleros cada cuatro años. Vicente Verdú, antiguo compañero de fatigas en el SP, y al que echo en falta sus artículos magistrales en EL PAIS, ha escrito libros importantes de las relaciones del balompié con la sociología... últimamente se ha convertido en una fábrica de acuñar billetes tanto para los que lo practican como para los que se ganan la vida contandonos las intrigas de los partidos, los jugadores y entrenadores. Es una actividad donde la mordida y el sobre están a la orden del día. Uno de los grandes corruptos y corruptores de este noble español ha sido José María García el inventor del butanitismo según creo saber yo. Es un periodismo marrullero y gritón donde lo importante no es el mensaje sino el medio, la farándula el circo que se monta en torno a los dos grandes clubes de la liga española. Por la Cuatro y por la Cinco una serie de señores y de señoritas se han dedicado a informar muy subjetiva pero sin contarnos lo que pasa en realidad. Se ha contaminado la crónica deportiva que tuvo grandes maestros como Gilera del ABC o Fernández Flores del amarillismo rosa. Esa Sara Carbonero, la chica de las pupilas postizas, ha acaparado la atención internacional por sus amores con Casillas. Como reportera está todavía en agraz. La flema de Del Bosque nos refleja un entrenador que ha ido a Sudáfrica sin ideas. Le pesa demasiado el peso de la púrpura del legado que le dejara Luis. Se echa en falta la furia de Zapatones que deparó a nuestra selección el único trofeo grande que hemos ganado, la Copa Europa. Pero a un Mundial no hay que ir de miramelindos con el tacataca. Es necesario la profundidad, la garra y nuestro once no parece que esté en buena forma física como tampoco está muy "fit "el propio Del Bosque del que no digo que pueda ser un señor pero es un trepa del Real Madrid. ¿Qué pasará mañana? Por supuesto mis deseos y mis mejore augurios para la Roja y Gualda. Al menos el fútbol nos ha permitido a unos cuantos mostrar la enseña patria y colgarla de nuestros balcones. En el 2002 en un viaje a Portugal no se me olvida que la insignia lusitana se asomaba a los alfeizares de todas las casas desde Oporto a Lisboa. Ojalá que los españoles podamos imitar a nuestros vecinos portugueses. Mañana. Hay que ganar a Chile. Y que Dios reparta suerte pero no somos muy optimista. Ojalá estemos en un error. Porque España, aunque no nos gusta, la llevamos siempre en le corazón
25/06/2010
2010-06-21
el papa de Peñíscola
BENEDICTO XIII (I)
We thrive in a tempest of big lies. EL PAIS publishes today a briefing of a book a certain Garzon saying tha Franco was a collaborator of the Gestapo. That he received Himmler and invited him to a bullfight session. Well that is the contrary of the idea referred in my book. I proved that Generalissimo was the fiirst on the list of Schindler. The pamplet however is consolation for me and my Franco y Sefarad un amor secreto, which I can sell because there is no distribution for it. The censors are at their ease and the Jewish Inquisition works at his finest hour. They like to twist the arguments and they care a farthing of the truth. They are at war against Europe and against Christianity. In my book I examine certain characteristichs of the Spanish Catholicism which is under the influence of the Marranos.
Well I have published it. It is a first hand document to proof the Act of propaganda of the Holocaust and say no more. I am a bit tired of the subject.
Was in Castellon for a week and I loved Peñiscola. There I encountered the spirit of the Templars. Benedicto XIII was one of the greatest popes but he was scorned and died in oblivion. The castle is in a rock, good rock, the Rock of Israel. The great aragonese was the real successor of Saint Peter but he was dispossed of the tiara by intrigues of the Vatican politics. There were at the time three Popes. One in Rome, another in Avignon and the third one in this beautiful resort of Castellón. I think his figure is not well known, only by clichés. Benedictus was in his thirteen runs as a password of obstination. But he was a man for all the seasons trying to make amends of reconciliation of the three big religions. He was a monk but he also was a warrior. In his retirement wrote an eulogy of human suffering. He had stamina and hardihood and also big erudition to cope with the prosecutions and misunderstanding of the Curia. He said that pain purifies the soul, like a crosslet that redeems the spirit of the imperfections and passions of the flesh. Like him, yo me mantengo también en mis XIII. In spite of being a Borgia, he was not a Pope of the renaissance, but a reformer. Adamant in his beliefs, but also very austere in his private life, he seeked solitude and retirement. A real templariam priest pursuiing the goals of the Chivalry Orders, founder of the so called Montessa friars, the equivalent in Valencia to the Calatrava, Santiago, in Castile, and Avis in Portugal. Big builders they were all of them, and also prone to live in esoteric places like Peñiscola, Segovia, or the very Peñiscola, in a castle by the sea. In my visit to the place I felt a certain and mysterious energy emanation from the stones of the battlements, the walls, the towers and he beutiful cathedral built by them underground and placed looking up to the East, to Jerusalem. Olur hearts cry because they are longing for the kingdom of peace and there are no peace, as earthly Jesusalem has no relation with the heavenly Jerusalem. Templars failed in their campaign of recovering the holy city. It shall happen again to the Zionists
22/06/2010
We thrive in a tempest of big lies. EL PAIS publishes today a briefing of a book a certain Garzon saying tha Franco was a collaborator of the Gestapo. That he received Himmler and invited him to a bullfight session. Well that is the contrary of the idea referred in my book. I proved that Generalissimo was the fiirst on the list of Schindler. The pamplet however is consolation for me and my Franco y Sefarad un amor secreto, which I can sell because there is no distribution for it. The censors are at their ease and the Jewish Inquisition works at his finest hour. They like to twist the arguments and they care a farthing of the truth. They are at war against Europe and against Christianity. In my book I examine certain characteristichs of the Spanish Catholicism which is under the influence of the Marranos.
Well I have published it. It is a first hand document to proof the Act of propaganda of the Holocaust and say no more. I am a bit tired of the subject.
Was in Castellon for a week and I loved Peñiscola. There I encountered the spirit of the Templars. Benedicto XIII was one of the greatest popes but he was scorned and died in oblivion. The castle is in a rock, good rock, the Rock of Israel. The great aragonese was the real successor of Saint Peter but he was dispossed of the tiara by intrigues of the Vatican politics. There were at the time three Popes. One in Rome, another in Avignon and the third one in this beautiful resort of Castellón. I think his figure is not well known, only by clichés. Benedictus was in his thirteen runs as a password of obstination. But he was a man for all the seasons trying to make amends of reconciliation of the three big religions. He was a monk but he also was a warrior. In his retirement wrote an eulogy of human suffering. He had stamina and hardihood and also big erudition to cope with the prosecutions and misunderstanding of the Curia. He said that pain purifies the soul, like a crosslet that redeems the spirit of the imperfections and passions of the flesh. Like him, yo me mantengo también en mis XIII. In spite of being a Borgia, he was not a Pope of the renaissance, but a reformer. Adamant in his beliefs, but also very austere in his private life, he seeked solitude and retirement. A real templariam priest pursuiing the goals of the Chivalry Orders, founder of the so called Montessa friars, the equivalent in Valencia to the Calatrava, Santiago, in Castile, and Avis in Portugal. Big builders they were all of them, and also prone to live in esoteric places like Peñiscola, Segovia, or the very Peñiscola, in a castle by the sea. In my visit to the place I felt a certain and mysterious energy emanation from the stones of the battlements, the walls, the towers and he beutiful cathedral built by them underground and placed looking up to the East, to Jerusalem. Olur hearts cry because they are longing for the kingdom of peace and there are no peace, as earthly Jesusalem has no relation with the heavenly Jerusalem. Templars failed in their campaign of recovering the holy city. It shall happen again to the Zionists
22/06/2010
2010-06-20
VIVA LA ROJA Y GUALDA
BUTANITISMO INFORMATIVO CONTRA LA “ROJA… Y GUALDA”. LA HISTORIA DE AMOR ENTRE EL ARQUERO Y LA CHICA DE LAS PUPILAS POSTIZAS.
Nos han dejado igual que a un pobre en un pajar. Mucho la “roja”, mucho innuendo. Todos son filfas. Casillas y sus dos cantadas. Iniesta y sus problemas musculares pero estos chicos millonarios son todos de alfeñique y ahí tenemos a un manso, ese cazurro de Salamanca, del Bosque, beating about the bush que diría un inglés. Los gnomos de Zurich nos hicieron un repaso, creo que Honduras nos va a sentar las costuras. Viniendo por el camino en el auto observé una detalle que me emocionó, la roja y gualda colgaba en muchos balcones y ventanas. Me dije no ha muerto Eapaña. El patriotismo se esconde en la fibra más escondida de nuestra alma y sólo se saque del baul en las concentraciones futboleras. Arriba España manque pierda. Echo de menos a Zapatones. El sabio de Hortaleza sacaba la furia, sacaba el alma, y este gañán de Salamanca carece de altura. Es un trincón. Pero cómo vamos a ganar un mundial cuando hay un ministro de deportes ese judio lissavetsky. Imitando a nuestros chicos al despedirse, como otrora Kissinger les dio el abrazo de la muerte. Seguro que palmamos. Pero Arriba España. Estoy escuchando el programa de García Serrano. Todo un torrente, un alubión de solidaridad con el periodista, apercibido porque llamó zorra a una puta catalana que corrompe a los menores. Ay de aquel por el que venga el escándalo, que lo aten a una rueda de molino. Cristo tuvo más duras palabras que el propio hijo del gran Rafael. Están hablan de los banqueros enriquecidos. Botin acá reparte y corta la baraja, los del BBV los vascos que financiaron el terrorismo etarra. Había que colgarle a ese Botin como a los marranos moratos de la viga de la portada. Capitalismos había tres, el financiero, el industrial, el agrícola. La industria está por los suelos, y voy por el campo, los viejos herrenes y huertas de Levante todas las casas cerradas. No ha sido casual ni fortuito la destrucción de nuestro agro. Era el wishful thinking de los judíos. Sin embargo ellos siguen montando cooperativas y kibbutz en Israel. Ley del embudo y ZP que aparte de tonto yo creo que tiene muy mala idea, es un renegado, les baila el agua a los capitalistas, olvidándose de los obreros, pero este tio se decía socialista y ha sido el inventor de la España laica requetelaica y judaica. Los bancos mandan pero el dinero no es productivo, es un ente de razón, un convencionalismo. Se rien de nosotros. Es la risa de Israel, cultura laica laica judaica. Son los que han llenado mi patria de moros, de chinos y de hindúes, meeting pot de todas las razas, que trabajan por nada. Aun nos queda Moscú. Rusia no se ha rndido. Mañana la Roja vuelta a casa. Soy profeta.
2010-06-09
2010-06-04
2010-05-31
GRACIA NORIEGA
GRACIA NORIEGA
Me escribe Nacho Gracia Noriega. Es un escritor y periodista asturiano al que sigo con mucho interés, por su liberalismo y porque es de una sola pieza. Sigue diciendo las mismas cosas que decía hace cinco lustros. Por lo menos, no ha cambiado de chaqueta. Sus descubrimientos sobra la vida asturiana escondida- esa maravilla de usos y costumbres del principado en realidad el más viejo reino de las Españas- siempre tuvieron un interés insólito para el que suscribe. En mi blog he colocado en el índice a muchos viejos escritores y periodistas de LNE, pero a él no.
Acabo de regresar de la región y la encontré algo triste y un poco depre pero aun jaranera, celebrando las fiestas de la Ascensión y de la Balesquida, el día del Bollo o Martes de Campo, cuyo pregón corrió a cargo del escritor llanisco, con quien comparte admiración hacia los grandes astures del principado: Jovellanos, Clarín, Palacio Valdés. Leerlos a ellos y a Gracia no es solo una obligación, es fruición y delicia, consuelo para estos tiempos de ira, cuando muchos empiezan a sacar de la cuadra el guadaño y la trienta, un utensilio que por tierra castellana llamamos el gario. Prefiero esta Asturias fuerte, que siempre fue a su aire, a la oficialista, la de los Premios Príncipe de Asturias. Dos judíos extranjeros van a recibir un buen pico en euros, y eso a pesar de la crisis, que pagamos los pensionistas. Es la Asturias de los que están en la pomada, no la del pueblo y yo estoy con el gran pueblo asturiano, que sigue siendo de Franco por más que ni ZP ni Rajoy – las elecciones no nos van a sacar de atascos- a la sombra de todos esos plutócratas a los que Franco dio salvoconductos, se hayan dado cuenta. Poco se lo agradecieron, pero, ojo, la mentira y el diktat y el yugo que ellos imponen no puede durar mil años. Una pena que la archidiócesis primada ovetense tampoco se haya dado cuenta del perjurio y se haya entregado con armas y bagajes al enemigo, que predomina y es laico-laico-judaico. Mientras exista la mentira y la injusticia un escritor como yo tiene la obligación de seguir escribiendo contra marea y contra iudeos…
De todas formas, gracias Ignacio, por tu carta, aunque tú ni yo comportamos las mismas ideas. Rivales pero jamás enemigos. Eso no lo entienden los que desconocen el fair play. Un abrazo.
2010-05-13
seminario de Oviedo cerrado a cal y canto. Un orgullo para el señor arzobispo Montes
Seminario de Oviedo
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He subido al seminario de Oviedo que domina una eminencia o colina desde donde se divisa toda la ciudad: la recta de la calle uría tirada con tiralíneas y al fondo las estribaciones del monte naranco con su cristo dominante que tambien tratan de suprimir de su paisaje. La ciudad de Alfonso el Casto y Bermudo el Diacono, de la Balesquida, de doña Gonterodo y de Frunilde, prez y decoro de nuestros godos, ha sufrido desamortizaciones, secularizaciones, invasiones, francesadas, inglesadas, pestes y otras muchas deletreas movidas. Ninguna, sin embargo, tan radical porque ha puesto la fe boca abajo como la de los últimos cuarenta años. El principado ya no es un reino cristiano sino una plataforma masónica. No me duelen prendas en decirlo y eso que hoy trece de mayo el papa anda por Fátima a los pies del manto de la Virgen. A ver si la Divina Pastora intercede y se apiada. No es que los enemigos del cristianismo sean fuertes e implacables sino que la piqueta demoledora se encuentra en manos de los obispos y aun de los mismos papas. Razón lleva el papa Benito XVI al proclamar las mea culpas eclesiales. Intus es equuus Trojanus. No hay enemigos ad foras sino intramuros. Y es la idea que me asalta al acercarme a los muros de la patria mía por estos trojes y tejas donde campa la humorada de la cultura laica judaica de ZP y sus banqueros que hacen cargar con la cruz de la crisis sobre los lomos de los jubilatas, de los funcionarios, o las sufridas costillas de Juan Español dejando los yugos suaves para los especuladores, los prestamistas, los nuevos ricos de la peña mediática. Para esos no hay gabelas ni martiniegas, ni peajes, ni exacciones de ningún tipo. Aquí el que más chifla rapador y el que más miente, más engaña, se apodera la banca. El papa está en Fátima. Bueno pues muy bien, pero sigue la misma senda que su predecesor el que bendijo a la diabólica hueste de Mall street. El Vaticano se ha convertido de esta manera en sucursal de las Siete Hermanas. Con todo el poder y la autoridad que les dio Cristo a los obispos e incluso al papa no hacen otra cosa que balar y decir i.e. buana al tio hirsuto de los pantalones a cuadros con la bandera norteamericana. Más de lo mismo. El tema eterno de los curas maricas como si la fe fuera un problema de bragueta.
-¿Qué piensas, Fruminio?
-Que esto no tiene arreglo.
-Estamos dejados de la mano de Dios.
Mira para esos escudos angrelados que otrora fueron la flor de la heráldica de esta tierra antañona de escudos y de casas solariegas, prez y honra de estas montañas.
Yo vengo de estirpes mucho menos suculentas. Un abuelo mío era arriero y el otro aloquín o tejedor. Mis tíos, el uno albañil y el otro guardia en córdoba la llana.
Subo por la Corrada del Obispo y voy callealtero, dejando a mano izquierda el Campillín, camino por Campomanes. Acabo de tomarme un café en el tupí de la calle de la Magdalena en cuya barra atiende una guapa moza de Tineo. Cuando me sirve el brebaje le recuerdo que tenemos que vernos este año en las fiestas de San Roque y la buena mujer responde enigmática:
- Habrá que ir
He sentido la misma melancolía que me acometió al visitar el seminario de Segovia. La puerta cerrada, las dependencias vacías. Se apagó el griterío y las voces infantiles de otros días. Es una de las instituciones de la iglesia española. La cuna del cristianismo muzárabe que tiene una particularidad que han obviado los antiguos historiadores el carácter arriano. La herejía arriana podía ser una herejía pero exaltaba la humanidad o la carnalidad de cristo. La efigie del redentor campea de esta manera en todos los pantocrátores, da tristeza. Recuerdo una frase de los cronicones in Asturianorum conventu posuit firmísimos Dominus Deus. En estas montañas entre la fronda de las montes aparecen desde Arbas a Gozon y desde la riberas del Eo hasta Parres y Ribadesella esas iglesias angostas y como de nacimiento de paredes verticales y que tenían un desvían o cova o cámara santa donde se guardaban las sagradas especies y vivía el morabito o monje según la vieja tradición. Posiblemente el primer seminario de Oviedo para la formación de clérigos data del siglo xii. Tirso de Avilés nos habla de in rector de Escuelas c. 1307 pravia y el de Pramaro en Soto de Luiña, pero hay lugares asturianos donde estuvieron asentados viejos monasterios de tradición oriental como Obona, Celorio, Corias, o cisterciense (Vasldedios). En el diglo catorce llegan los mendicantes, franciscos y dominicos con las peregrinaciones jacobeas que recalaban siempre en la catedral ovetsense de San Salvador. Pero el studium fue fundado en el siglo XVI por el arzobispo de Sevilla e inquisidor Fernando de Valdés.
El tema de la institución de los seminarios conciliares es un historia larga que arranca de las escuelas catedralicias medievales, de las escolanías, y de las universidades. Pasa por las diferencias y recelos existentes ebtre4 los obispos y los cabildos capitulares, que siempre se opusieron a la erección de tales instituciones, porque, al sufragar gastos, veían mermadas sus rentas. Parece ser que hasta el concilio de Trento y aun mucho después porque los seminarios no empezaron a funcionar de firme hasta el XIX, llevando una vida endémica durante las dos centurias precedentes.. las escuelas sacerdotales funcionaban en las parroquias. Bastaba con saber leer y escribir, algo de latín y manejar los entonatorios o libros de coro para recibir las sagradas ordenes.
Se suponía que los clérigos habían de ser celibes pero la mayor parte vivían amancebados. Es un milagro al conocer la historia eclesiastica de la archidiócesis ovetenses- la que queda después de haber sido quemados sus archivos en la revolución del 34- y comprobar cómo el cristianismo y la fe se nos conservan a través de aquellos rudos curas de aldea y de misa y olla, que taconeaban por las losas de las calzadas romanas o se enfangaban en el barro de las caleyas enlodadas arropados en su herreruelo y su balandrán, sirviendo a varias parroquias y ateniendo a los mansos y a los bellos prados y pomaradas de las rectorales.
No eran muy fervorosos, pues muchos acababan opresos del vicio del naipe como nos cuenta Clarin en ese hermoso cuento que se llama el Cura de Vericueto pero otros se trasformaron en borrachos, en libidinosos o histéricos, aferrados al mando o al poder como los que saltan de las prosas de Palacio Valdés o de Pérez de Ayala. Hombres pecadores, al fin y al cabo, pero gracias a ellos se conservó la fe que era entonces más recia que ahora.
viernes, 14 de mayo de 2010
He subido al seminario de Oviedo que domina una eminencia o colina desde donde se divisa toda la ciudad: la recta de la calle uría tirada con tiralíneas y al fondo las estribaciones del monte naranco con su cristo dominante que tambien tratan de suprimir de su paisaje. La ciudad de Alfonso el Casto y Bermudo el Diacono, de la Balesquida, de doña Gonterodo y de Frunilde, prez y decoro de nuestros godos, ha sufrido desamortizaciones, secularizaciones, invasiones, francesadas, inglesadas, pestes y otras muchas deletreas movidas. Ninguna, sin embargo, tan radical porque ha puesto la fe boca abajo como la de los últimos cuarenta años. El principado ya no es un reino cristiano sino una plataforma masónica. No me duelen prendas en decirlo y eso que hoy trece de mayo el papa anda por Fátima a los pies del manto de la Virgen. A ver si la Divina Pastora intercede y se apiada. No es que los enemigos del cristianismo sean fuertes e implacables sino que la piqueta demoledora se encuentra en manos de los obispos y aun de los mismos papas. Razón lleva el papa Benito XVI al proclamar las mea culpas eclesiales. Intus es equuus Trojanus. No hay enemigos ad foras sino intramuros. Y es la idea que me asalta al acercarme a los muros de la patria mía por estos trojes y tejas donde campa la humorada de la cultura laica judaica de ZP y sus banqueros que hacen cargar con la cruz de la crisis sobre los lomos de los jubilatas, de los funcionarios, o las sufridas costillas de Juan Español dejando los yugos suaves para los especuladores, los prestamistas, los nuevos ricos de la peña mediática. Para esos no hay gabelas ni martiniegas, ni peajes, ni exacciones de ningún tipo. Aquí el que más chifla rapador y el que más miente, más engaña, se apodera la banca. El papa está en Fátima. Bueno pues muy bien, pero sigue la misma senda que su predecesor el que bendijo a la diabólica hueste de Mall street. El Vaticano se ha convertido de esta manera en sucursal de las Siete Hermanas. Con todo el poder y la autoridad que les dio Cristo a los obispos e incluso al papa no hacen otra cosa que balar y decir i.e. buana al tio hirsuto de los pantalones a cuadros con la bandera norteamericana. Más de lo mismo. El tema eterno de los curas maricas como si la fe fuera un problema de bragueta.
-¿Qué piensas, Fruminio?
-Que esto no tiene arreglo.
-Estamos dejados de la mano de Dios.
Mira para esos escudos angrelados que otrora fueron la flor de la heráldica de esta tierra antañona de escudos y de casas solariegas, prez y honra de estas montañas.
Yo vengo de estirpes mucho menos suculentas. Un abuelo mío era arriero y el otro aloquín o tejedor. Mis tíos, el uno albañil y el otro guardia en córdoba la llana.
Subo por la Corrada del Obispo y voy callealtero, dejando a mano izquierda el Campillín, camino por Campomanes. Acabo de tomarme un café en el tupí de la calle de la Magdalena en cuya barra atiende una guapa moza de Tineo. Cuando me sirve el brebaje le recuerdo que tenemos que vernos este año en las fiestas de San Roque y la buena mujer responde enigmática:
- Habrá que ir
He sentido la misma melancolía que me acometió al visitar el seminario de Segovia. La puerta cerrada, las dependencias vacías. Se apagó el griterío y las voces infantiles de otros días. Es una de las instituciones de la iglesia española. La cuna del cristianismo muzárabe que tiene una particularidad que han obviado los antiguos historiadores el carácter arriano. La herejía arriana podía ser una herejía pero exaltaba la humanidad o la carnalidad de cristo. La efigie del redentor campea de esta manera en todos los pantocrátores, da tristeza. Recuerdo una frase de los cronicones in Asturianorum conventu posuit firmísimos Dominus Deus. En estas montañas entre la fronda de las montes aparecen desde Arbas a Gozon y desde la riberas del Eo hasta Parres y Ribadesella esas iglesias angostas y como de nacimiento de paredes verticales y que tenían un desvían o cova o cámara santa donde se guardaban las sagradas especies y vivía el morabito o monje según la vieja tradición. Posiblemente el primer seminario de Oviedo para la formación de clérigos data del siglo xii. Tirso de Avilés nos habla de in rector de Escuelas c. 1307 pravia y el de Pramaro en Soto de Luiña, pero hay lugares asturianos donde estuvieron asentados viejos monasterios de tradición oriental como Obona, Celorio, Corias, o cisterciense (Vasldedios). En el diglo catorce llegan los mendicantes, franciscos y dominicos con las peregrinaciones jacobeas que recalaban siempre en la catedral ovetsense de San Salvador. Pero el studium fue fundado en el siglo XVI por el arzobispo de Sevilla e inquisidor Fernando de Valdés.
El tema de la institución de los seminarios conciliares es un historia larga que arranca de las escuelas catedralicias medievales, de las escolanías, y de las universidades. Pasa por las diferencias y recelos existentes ebtre4 los obispos y los cabildos capitulares, que siempre se opusieron a la erección de tales instituciones, porque, al sufragar gastos, veían mermadas sus rentas. Parece ser que hasta el concilio de Trento y aun mucho después porque los seminarios no empezaron a funcionar de firme hasta el XIX, llevando una vida endémica durante las dos centurias precedentes.. las escuelas sacerdotales funcionaban en las parroquias. Bastaba con saber leer y escribir, algo de latín y manejar los entonatorios o libros de coro para recibir las sagradas ordenes.
Se suponía que los clérigos habían de ser celibes pero la mayor parte vivían amancebados. Es un milagro al conocer la historia eclesiastica de la archidiócesis ovetenses- la que queda después de haber sido quemados sus archivos en la revolución del 34- y comprobar cómo el cristianismo y la fe se nos conservan a través de aquellos rudos curas de aldea y de misa y olla, que taconeaban por las losas de las calzadas romanas o se enfangaban en el barro de las caleyas enlodadas arropados en su herreruelo y su balandrán, sirviendo a varias parroquias y ateniendo a los mansos y a los bellos prados y pomaradas de las rectorales.
No eran muy fervorosos, pues muchos acababan opresos del vicio del naipe como nos cuenta Clarin en ese hermoso cuento que se llama el Cura de Vericueto pero otros se trasformaron en borrachos, en libidinosos o histéricos, aferrados al mando o al poder como los que saltan de las prosas de Palacio Valdés o de Pérez de Ayala. Hombres pecadores, al fin y al cabo, pero gracias a ellos se conservó la fe que era entonces más recia que ahora.
viernes, 14 de mayo de 2010
2010-05-02
2010-04-27
2010-04-25
2010-04-18
2010-04-17
FUNERALES. LLUEVE LAVA SOBRE EUROPA. UNA INTRODUCCIÓN AL APOCALIPSIS
POLONIA Y EL APOCALIPSIS. EL TERRIBLE ENIGMA WOJTYLA
Me levanto con el canto del tercer gallo antes de que el sol empine sus apolíneos rayos por las crestas guadarrameñas. Esta es semana de las letanías mayores que acompañan al último nocturno. A flagello terremotus… libera nos domine… a peste, fame et bello… ab ira et odio et mala voluntate… a insidíis diaboli… ab Spiritu fornicatione libera nos domine. Rogamos a dios que nos exonere de nuestra culpa y nos libera de la amenaza de la guerra, la peste y del flagelo del terremoto (la tierra está temblando más de lo habitual en 2010, año marcado en rojo por los escoliastas ¿qué va a pasar?- de la furia del huracán, pero sobre todo del espiritu de la fornicación y de la insidia demoníaca, algo muy de actualidad en un mundo bajo la tiranía del gran mentiroso, libéranos Señor, Tú que nos puedes librar.
Pienso en esto cuando el entrelubricán del nuevo día trae el sonido de los primeros gorjeos de las aves y sobrecogido por la certeza de mi fe acometida de estertores, dudas, imprecaciones y soledades termino las letanías. En la liturgia romana se celebraba con motivo con las fechas de la Robigalia las fiestas del campo. Robigalia era la diosa Cibeles para los romanos el 25 de abril. En España las rogativas se denominaban las de marquillos el verde. Entre los muzárabes eran muy frecuentes las rogativas. En esto copiaban todo lo relacionado con ello en el rito crisosotomico. No hay misa ortodoxa en la cual no se cante a dúo entre el diacono y los coros las letanías.
Un adagio ruso advierte “como va el pope, así la letanía”. Al hilo de esto, ciertas reflexiones sobre Polonia, la última guerra mundial empezó allí a causa del corredor de Dantzig. El pueblo polaco es muy celoso de guardar su pasado y el patriotismo exaltado lo trasladan a su forma de sentir la religión que bordea el fanatismo. Practican un catolicismo no frills y esta virtud o vicio supersede las líneas de demarcación de la fe del amor. En Polonia nació la teología del holocausto y de allí vino Wojtyla aferrado al concepto de poder irrefutable y dogmático que tienen todos los eclesiásticos poloneses.
No quiero abundar en el tema al que ya me he referido múltiples veces y menos hoy día de san Justino uno de los grandes apologetas. En la epístola de su misa conmemorativa se lee la epístola de san Pablo a Corintios: los judíos piden signos y los griegos sabiduría y yo por mi parte- observa el apóstol de las gentes- predico a cristo crucificado, el cual es piedra de escándalos y motivo de befas, me acusan de estulticia”. Los obispos polacos debieran meditar en lo que les dijo san pablo a los corintios a ver si rebajan el pistón mientras se celebran los funerales por el avión siniestrado en Esmolensko.
La obcecación de Cziniewsky el primer ministro por llegar a Katyn y hace valer su postura en pro de los escudos antimisiles y el recuerdo de un atroz episodio de la guerra mundial y no un acto de sabotaje por parte de los “odiados ruskis”- odiados para los polacos- ha sido el desencadenante de la tragedia cuyas exequias no se si se han podido celebrarse con toda la pompa que hubieran deseado los organizadores puesto que los jefes de estado mundiales no han podido aterrizar en Varsovia como consecuencia de la nube cósmica que ha esparcido el volcán islandés en erupción por el hemisferio norte. Otro signo apocalíptico que se agrega a la presura gentium o afluencia de extranjeros que conocemos en Madrid donde la cifra de emigrantes aumenta de forma pavorosa bajo la égida del imbecil de ZP, un “mandao” un agente del mundialismo.
Otro signo de que hay algo que viene es el enfriamiento de la caridad, la falta de caridad y la persecución y a la cortina del silencio con los que se cerca de los que proclaman la verdad. Yo predico a Cristo crucificado no al Vaticano y a sus pederastas, nunca a Wojtyla, el cual se abstuvo de hablar de la gran ramera que ha corrompido la tierra con la fornicación (APOC. 19) para no desairar a las fuerzas oscuras que lo promovieron al pontificado. Y la elección de uno del Este había sido anunciada por vaticanologos eminentes – allí siempre tuvo gente muy importante, destacada, la CIA- como Bruce Marshall, novelista inglés colaborador de los M16 en su título “The Pope”.
Por todos los signos, por todos los síntomas no es descabalado anticipar que estamos viviendo tiempos apocalípticos, un proceso lento y largo que empezó con la revolución rusa, incoada por individuos de origen hebreo o polaco (menos Stalin todos eran judíos) y financiada por banqueros norteamericanos, y que Dios sabe como va a concluir. Preciso será reconocerlo pero sin perder la perspectiva ni la esperanza. Algún día Aquel por el que sufrimos angustia y persecución recompensará nuestros dolores y persecuciones por él. Y creo que con estas razones que aduzco explicó la causa por la cual la canonización de ese “pájaro” sería un insulto a la santa tradición de la SRI
sábado, 17 de abril de 2010
Me levanto con el canto del tercer gallo antes de que el sol empine sus apolíneos rayos por las crestas guadarrameñas. Esta es semana de las letanías mayores que acompañan al último nocturno. A flagello terremotus… libera nos domine… a peste, fame et bello… ab ira et odio et mala voluntate… a insidíis diaboli… ab Spiritu fornicatione libera nos domine. Rogamos a dios que nos exonere de nuestra culpa y nos libera de la amenaza de la guerra, la peste y del flagelo del terremoto (la tierra está temblando más de lo habitual en 2010, año marcado en rojo por los escoliastas ¿qué va a pasar?- de la furia del huracán, pero sobre todo del espiritu de la fornicación y de la insidia demoníaca, algo muy de actualidad en un mundo bajo la tiranía del gran mentiroso, libéranos Señor, Tú que nos puedes librar.
Pienso en esto cuando el entrelubricán del nuevo día trae el sonido de los primeros gorjeos de las aves y sobrecogido por la certeza de mi fe acometida de estertores, dudas, imprecaciones y soledades termino las letanías. En la liturgia romana se celebraba con motivo con las fechas de la Robigalia las fiestas del campo. Robigalia era la diosa Cibeles para los romanos el 25 de abril. En España las rogativas se denominaban las de marquillos el verde. Entre los muzárabes eran muy frecuentes las rogativas. En esto copiaban todo lo relacionado con ello en el rito crisosotomico. No hay misa ortodoxa en la cual no se cante a dúo entre el diacono y los coros las letanías.
Un adagio ruso advierte “como va el pope, así la letanía”. Al hilo de esto, ciertas reflexiones sobre Polonia, la última guerra mundial empezó allí a causa del corredor de Dantzig. El pueblo polaco es muy celoso de guardar su pasado y el patriotismo exaltado lo trasladan a su forma de sentir la religión que bordea el fanatismo. Practican un catolicismo no frills y esta virtud o vicio supersede las líneas de demarcación de la fe del amor. En Polonia nació la teología del holocausto y de allí vino Wojtyla aferrado al concepto de poder irrefutable y dogmático que tienen todos los eclesiásticos poloneses.
No quiero abundar en el tema al que ya me he referido múltiples veces y menos hoy día de san Justino uno de los grandes apologetas. En la epístola de su misa conmemorativa se lee la epístola de san Pablo a Corintios: los judíos piden signos y los griegos sabiduría y yo por mi parte- observa el apóstol de las gentes- predico a cristo crucificado, el cual es piedra de escándalos y motivo de befas, me acusan de estulticia”. Los obispos polacos debieran meditar en lo que les dijo san pablo a los corintios a ver si rebajan el pistón mientras se celebran los funerales por el avión siniestrado en Esmolensko.
La obcecación de Cziniewsky el primer ministro por llegar a Katyn y hace valer su postura en pro de los escudos antimisiles y el recuerdo de un atroz episodio de la guerra mundial y no un acto de sabotaje por parte de los “odiados ruskis”- odiados para los polacos- ha sido el desencadenante de la tragedia cuyas exequias no se si se han podido celebrarse con toda la pompa que hubieran deseado los organizadores puesto que los jefes de estado mundiales no han podido aterrizar en Varsovia como consecuencia de la nube cósmica que ha esparcido el volcán islandés en erupción por el hemisferio norte. Otro signo apocalíptico que se agrega a la presura gentium o afluencia de extranjeros que conocemos en Madrid donde la cifra de emigrantes aumenta de forma pavorosa bajo la égida del imbecil de ZP, un “mandao” un agente del mundialismo.
Otro signo de que hay algo que viene es el enfriamiento de la caridad, la falta de caridad y la persecución y a la cortina del silencio con los que se cerca de los que proclaman la verdad. Yo predico a Cristo crucificado no al Vaticano y a sus pederastas, nunca a Wojtyla, el cual se abstuvo de hablar de la gran ramera que ha corrompido la tierra con la fornicación (APOC. 19) para no desairar a las fuerzas oscuras que lo promovieron al pontificado. Y la elección de uno del Este había sido anunciada por vaticanologos eminentes – allí siempre tuvo gente muy importante, destacada, la CIA- como Bruce Marshall, novelista inglés colaborador de los M16 en su título “The Pope”.
Por todos los signos, por todos los síntomas no es descabalado anticipar que estamos viviendo tiempos apocalípticos, un proceso lento y largo que empezó con la revolución rusa, incoada por individuos de origen hebreo o polaco (menos Stalin todos eran judíos) y financiada por banqueros norteamericanos, y que Dios sabe como va a concluir. Preciso será reconocerlo pero sin perder la perspectiva ni la esperanza. Algún día Aquel por el que sufrimos angustia y persecución recompensará nuestros dolores y persecuciones por él. Y creo que con estas razones que aduzco explicó la causa por la cual la canonización de ese “pájaro” sería un insulto a la santa tradición de la SRI
sábado, 17 de abril de 2010
2010-04-15
PULSO DE MI LIRA LA MÁS SUBLIMECUERDA, CANTO A LA MIERDA
Agua san marcos rey de los charcos
Llueve. Sobre los campos llueve, y mi alma se esponja del revés, gozo de la lluvia mansa y me alborozo con ciertos recaudos de la paremiología, que ya se dijo
-de los gustos sin pecar el mayor es cagar
Están contadas nuestras cagadas al igual que nuestras exoneraciones de vejiga. Como está la política madre y la diosa Diqueia madre de la balanza, vestal ciega a las que los paganos pintan con una romana entre las manos creo que está llorando por los malos pasos del rábula Garzón con las madres de la plaza de mayo. Crímenes contra la humanidad, qué rimbombante suena la cosa, acojona un poco, los crímenes que cometió el padre del juez estrella-mireya han prescrito o eran actos de legítima defensa, eso dicen en sus mohatras leguleyos de justificación. Tiene pinta ese chico mitad y mitad de cortijero de Jaén, de profesor de Yale y de mafioso del Bronx. Paga el NY pero de los gustos sin pecar el mejor el cagar… quien pudiera tener cien culos para cagar cien veces. Lluvia de abril. Dios es clemente y maravilloso, los hombres andan a lo suyo con sus venganzas, con su odio, sembrando intranquilidad a mansalva entre el personal que ni se entera de qué va la cosa en este cornijal de la política reducido a albañal y sumidero de tanto pecado y tanta culpa, sólo medran los hijos de puta, de siete señas la primera es tener la barba en parroquias, la segunda el pelo pa atrás… y yo le pido a dios que me permita evacuar, villano en mi rincón y que me libre de los malos y tormentos de la opilación. A Pepino que le den un laxante y si no lo haber a manos, aceite de ricino. Todos caguemos unos cagan más y otros cagan menos. Cagar a gusto. Y yo pulso de mi lira la más tranquila cuerda, canto a la mierda. Y es en la taza del retrete donde me vienen las grandes ideas. Después hay que tirar de la cadena para que tanta pecina se vaya al Río Mierdero. Ya hiede, Lázaro pero puede que las lluvias de abril aguas mil limpien un poco este cagadero, espero. Por esa ley entramos todos. Caga el papa, caga la reina caga el rey caga el pobre caga el rico. Todo es cagazón, a eso se reduce todo. La negra Noemí sólo caga oro pero sus bostas huelen mal como las de todos. Joder como se ha levantado usted hoy don Accipiter. Eres un plasta
2010-04-08
PARACUELLOS HA QUEDADO IMPUNE
KATYN OK PERO ¿DE PARACUELLOS QUÉ?
Han tratado de poner de rodillas a Putin por lo de la masacre de Katyn. Él no tuvo la culpa. Fue una guerra reexterminio. Los ingleses tampoco han dicho ni palabra sobre el asesinato del presidente polaco Sirowski que padecido un extraño accidente de aviación cuando su aeroplano despegaba de Gibraltar – hay sospecha de que en aquella acción Churchill quiso entenderse con Stalin, y congraciarse con Stalin-. Las fosas de Katyn fueron un hecho horrible en el que tanto Churchill como Rooesevelt se lavaron las manos. A más de medio siglo vista, fue un hecho de guerra y un una guerra de exterminio. Sin embargo, nadie habla de las fosas de Paracuellos que imputan a Santiago Carrillo que era ministro de Gobernación en noviembre de 1936. Ahí tenemos sin embargo a don Santiago Carrillo la verdadera imagen de un político longevo y avuncular fumándose sus malboros, como si tal cosa. Tres mil personas fueron sacados de la cárcel de San Antón y los llevaron a fusilar en plena noche a los cerros del famoso pueblo madrileño. El juez Garzón se ha inhibido del caso. Su preocupación son los supuestos crímenes que pudo haberlos pero nadie ha juzgado este holocausto. Personas inocentes con la mera sospecha de de ser de derechas fueron paseados en una madrugada aciaga. Tres tiros en la nuca. Fume don Santiago, siga fumando y cuéntenos lo que pasó para que nos aclaremos, aunque la verdad sea dicha usted es uno de esos políticos tránsfugas que mienten por toda la barba. Tránsfuga, trostkista, nada de stalinista, porque Stalin nada tuvo que ver con aquellos asesinatos alevosamente cometidos por bandas descontroladas y las Brigadas del Amanecer que dirigía el siniestro plumífero García Atadell. .
No me extraña que los soviéticos pusieran a Carrillo en la lista negra. Es un tipo poco de fiar. Mató, entre otras cosas a su propio padre Wenceslao Carrillo, o lo mandó asesinar. ¿Qué se puede esperar de un fulano así? Esta democracia nunca será democracia- será una monarquía bananera y es lo que es - hasta que haya un juicio justo por las atrocidades de Paracuellos, aunque Carillo Pitillo quiera irse de rositas.
jueves, 08 de abril de 2010
2010-04-04
LOS CRISTIANOS CELEBRAMOS LA PASCUA
Cristo resucitó. La iglesia ortodoxa con la pureza de la fe puede sacar a la catolicidad de su marasmo
Hay un momento solemne, poco antes de la epliclesis, cuando el diacono saca la eucaristía por la puerta de los dones del iconostasio, en el cual el preste proclama:
- Sofía
- Sofía- canta el diacono
- Bladika… Bladika- brama el coro en eslavónico.
Y la voz se va corriendo por toda la iglesia en un undamaris que sobrecoge. Es la invocación a la Sabiduría. A la Santa Sofía.
La pequeña catedral griega de la calle Nicaragua de Madrid, regida por el padre Dimitri, no cogía un alma. Toda la calle era un ascua luciente este sábado de gloria de velas y antorchas, encendidas con el fuego traído de Jerusalén para la vigila pascual de medianoche. Griegos, rusos, ukranios, búlgaros, etíopes, rumanos, y también maronitas del patriarcado de Alejandría, se juntaron para entonar el grito de resurrección: cristos anesti… cristos anesti, cristos anbiat. Cristos vaskriese. En la noche santa el saludo no es buenos días o buenas noches, sino Cristo ha resucitado y cuando las gentes se encuentran en la calle responden:
-Verdaderamente ha resucitado.
Aguanté las dos horas y medias largas que dura la ceremonia de pie y sin acusar cansancio. Delante de mí estaba el jugador del real Madrid, el yugoslavo, Feia Mijatovich, con su mujer española y dos niñas preciosas, la más pequeña se dormía en los brazos de la madre. Luego todos fueron a comulgar. Bajo las dos especies. La eucaristía sin reparte bajo las dos especies, un poco de pan mojado en vino.
No existen los rigores y preámbulos que rigen entre nosotros. Puede recibir al Señor todo aquel que se sienta limpio y de buena fe sin distinción de credo o de edades. Vi al querido padre Dimitri sujetar a una pequeña de dos años que se resistía a que el presbítero le metiera la pequeña cucharilla en la boca mientras un diacono le limpiaba los labios con un pañuelo rojo.
Comulgar es participar, estar con los otros, sentirse en la misma fe de la esperanza de la vida futura y la caridad. La Eucaristía se refuerza después con la Eulogía que es la distribución del pan bendito- algo que se hacía también entre los comulgantes mozárabes- y que se ha pedido en la iglesia católica. La pasada madrugada sentí algo muy especial, como la fuerza de una ángel que baja a reafirmamos que Jesús estará con nosotros hasta el final de los siglos.
Todo el mundo estaba alegre y lucían en los rostros sonrisas. Una sacristana, la turiferaria que cuida de las velas del lampadario-hacía cientos de velas en un reclinatorio- evitó que la cera cayera sobre mi abrigo nuevo con una sonrisa. Los feligreses sonreían y se saludaban unos a otros e incluso los oficiantes adoptaban una actitud muy humana parecida a la de aquellos canónigos de mi juventud que reclinaban su espalda sobre los reclinatorios.
Nada de esa actitud adusta y ese rigor apenado de nuestro catolicismo (antes las cosas no eran así) sin embargo, un maestro de ceremonias que esgrimía una especie de vareta plateada apuntadora cuidara de que todos los actuantes cumpliesen la rúbrica, pronunciaran las palabras de la consagración que el rito de San Juan Crisóstomo es cantado:
- Eto telo maió, eto sabui maio, vo stablenia grekov (este es mi cuerpo que será entregado por vosotros para el perdón de los pecados)
- Eto krobi maia (esta es mi sangre)
No hubo sermón, sólo al final un obispo joven que lucía una pelo fuerte y unas barbas impresionantes, cuando se quitaba la tiara o mitra, en un par de frase nos dijo que la RESURRECCIÓN Es el núcleo doctrinal sobre el cual gira la vida de la creyente ortodoxia, en su espiritualidad, en su liturgia. Se trata por tanto de una religión muy alegre y esperanzada porque al final de la muerte y los dolores todos resucitaremos con ÉL.
Este principio difiere un poco del pasionismo católico, de nuestro jansenismo. Para la ortodoxia la salvación es algo total, concerniente a todo el género humano, por encima de las particularidades de la relación con un Dios personal, e intransferible, poco participativo, característica del puritanismo protestante o católico, que nos puede llevar con frecuencia a la hipocresía y a conducta de doble pauta.
Allí con mi vela en medio de una multitud que se agolpaba cantando el último evangelio de Juan En el principio era el Verbo y el Verbo estaba junto a Dios, etc., en inglés, en francés, en latín, en ruso y en griego, ruteno y otras lenguas, percibía el estruendo majestuoso de la benignidad y poder del Pantocrátor del Señor que todo lo puede, que triunfó de la muerte y venció la prudencia del mundo y tuve la sensación de estar volviendo a mis raíces cristianas y el carisma que recibí en el bautismo.
La ortodoxia, me dije a mí mismo, puede salvar a la iglesia. Ellos rezan el credo de Nicea y proclaman a la iglesia católica y apostólica. No se dice en esta oración que esa iglesia tiene por qué ser romana.
Ellos son patriarcales y nosotros somos papales pues creemos en un supuesto contendible como es que el obispo de Roma es el vicario de Cristo, con lo cual en muchas de sus funciones puede atribuirse potestades del discípulo por encima del maestro- el mensaje es el medio que diría MacLuhan y da la sensación de que el monolito del papa anula la sombra o el perfil de Cristo, y eso es mezclar la política, pues el pontificado es una institución merovingia de los tiempos de Carlomagno, con el depósito de la fe, que ha de ser colegial, democrática y no monárquica- nadie tiene la última palabra o creerse en posesión de la verdad, y eso nos lleva a cierto fanatismo y a la superstición, al culto fetichista a la personalidad, a la macrocefalia, a la corrupción en la cual siempre degenera el poder absoluto.
La organización vaticana es jerárquica y monolítica, macrocefala (un cuerpo pequeño apéndice de una cabeza enorme) y la de Constantinopla más humilde y pluricéfala (muchas cabezas que convergen en el cuerpo místico de Cristo) no cree en el Purgatorio y rara vez sus clérigos más humildes, y hombres casados, practicaron la simonía o conocen el estigma de las Investiduras y las Indulgencias, materia de escándalo para Lutero y los anglicanos, y causa del Cisma de Occidente. En definitiva, los orientales muestran una faz más humana, mucho menos dogmática, pero este aliciente ha servido para conservar la cohesión, sin caer en ese maximalismo romano, punta de lanza de los católicos intolerantes, desde la caridad y la compasión. Tampoco entre los griegos se conocen bullas de paidofilias, aunque, desde luego habrá, habida cuenta de la flaqueza de la carne. El poder se impone desde arriba pero la ortodoxia es democrática- elige a sus presbíteros y a sus diáconos, a sus metropolitas- y las decisiones de orden canónico se organizan a través de concilios y consensos entre los diferentes patriarcados (Constantinopla, Alejandría, Antioquia. Jerusalén) mediante sínodos.
Cada una de las iglesias o heptarquías son autocefalas y la autoridad es compartida. Ello ha permitido que la fe y el culto se hayan conservado a través de dos mil años casi milagrosamente. Esta idiosincrasia puede ser un tablón de salvación para la Barca de Pedro romano en cuya quilla, en cuya proa e incluso en el puente de mando han aparecido preocupantes vías de agua. En fin, toda una lección de fe que me hacen gritar:
-Resurrexit sicut dixit.
-Christ has risen.
Este año entoné el Vexila Regis prodeunt, la bella antífona de Pascua de la SRI, con más fervor que nunca.
lunes, 05 de abril de 2010
2010-04-02
VIVA EL OBISPO DE CORDOBA. Y ESE SECURATA QUE SE JUGÓ LA VIDA PARA EXPULSAR A UNOS MOROS DE LA MEZQUITA CATEDRAL ES UN JABATO
ADORAMOSTE, CRISTO, Y TE BENDECIMOS PORQUE POR TU SANTA CRUZ REDIMISTE AL MUNDO
Un lector de estas páginas me escribe diciendo que el cristianismo es una majadería, una locura, un invento de aquel divino epiléptico que se llamaba pablo de tarso, pues bien excelsa locura.
Yo soy un majadero porque para creer en las verdades de nuestra redención, para no dejarse llevar por lo que es meramente humano y lo que a primera vista se ve hay que estar un poco “sonao”. En Rusia los llaman “yurodivi” porque su conducta disiente o desentona con la sabiduría de la carne y un poco loco hay que estar o recibir una fuerza de lo alto, la que no nos falta a los cristianos, en estos tiempos de miracomplejines y del “t´has pasao tres pueblos” etc. como ese securata de la mezquita de Córdoba que tuvo arrestos para echar del sagrado recinto a unos muslimes que se habían puesto a hacer zaleas y cantar lilailas con el culo en pompa, aun con riesgo de su vida. Alegaban los intrusos que querían un rezo compartido pero ya se ve que estos no son más que mohatras, una trampa para convencer a los cristianos razonables de que actuaban de buena fe. Ay ese buenismo del puñetero y maldito Zapatero, cuantos estragos está causando en estos tiempos de cólera que son tan laicos. No es más que wishful thinking. Seria muy deseable que los que adoran al mismo Dios – en teoría- pudieran compartir espacios sagrados pero la realidad denota que donde hiende su falce o coloca su diabólica pezuña la Media Luna la cruz es derribada. Por ejemplo en Kosovo. Y allí donde ellos tiran ellos la boina o tienden su alcatifa o alfombra de oraciones, despídete.
En los países mahometanos está prohibido construir templos católicos y el gobierno hebreo está expulsando a los adoradores de la cruz metralleta en mano de los Santos Lugares. Ello forma parte del gran diseño de la judaización de Jerusalén. Doy un abrazo por eso y bendigo a este humilde guardia de seguridad. Dios premie su esfuerzo y que el arcángel Miguel apoye su brazo.
Y declaro de todo punto encomiable la postura del ordinario del lugar. El obispo de Córdoba monseñor Asenjo es un jabato. Un rara avis en la Conferencia Episcopal Española. Yo quisiera ser su diácono. Claro que todo este lío y confusión que tiene desorientada a la grey empezó cuando el papa Wojtyla concertó la famosa plegaria conjunta de Asis de las tres religiones y proclamó casi de forma oficial como El Holocausto como doctrina de Nuestra santa madre la Iglesia y su sucesor, BENEDICTO 16, amedrentado por una campaña de calumnias de la prensa occidental a costa de una declaraciones sobre el Islam como religión de la guerra –lo cual es verdad- se arrepintió y peregrinó a Constantinopla descalzándose y poniéndose la chilaba para acceder al templo que fue cuna de la cristiandad y que desde 1452 detenta el Turco. ¡Ay ese camino de Canossa Raztinger que ha hecho tanto daño! Craso error que escandalizó a los ortodoxos. Una mezquita o una sinagoga no son los sitios para un romano pontífice y ojalá que los papas no viajaran tanto y se mantuvieran como reclusos y siervos de los siervos en la basílica de San Juan de Letrán, siendo faro y guía de este mundo acongojado y casi en llamas a causa de la perversión apostata. Afortunadamente hay buenos católicos como el humilde vigilante de la mezquita de Córdoba que son todo un ejemplo para los medrosos y acomplejados. Él y su compañero han hecho más en la defensa de la fe que todos esos pasos, esos tronos, esas manolas, esos capirotes y esos legionarios que cantaban el novio de la muerte con voces desafinadas. Eso, también, pero a dios rogando y con el mazo dando. Es el único día que nos permiten sacar los cristos a la calle pero esta actitud tiene que ser corroborada con una norma de vida que vaya más allá del mero folklore. Vuelvo a repetirle a mi lector crítico que Jesús nuestro Redentor está presente en la historia.
- flectemus genua
- levate
- Acercate, diácono
- Hoy es viernes santo.
- Adoramos te Christe et benedicimus te.
- Quia per sanctam crucem tuam redemisti mundum.
Divina locura la de Saulo, aquel judío exaltado, el de la gota coral, el que cayó derribado del caballo camino de Damasco. Pero el apóstol de las gentes no fue el inventor del cristianismo. El fundador de la Iglesia y de la EUCARISTÍA fue ese hombre hijo de Dios crucificado por los deicidas y cuya subida al patíbulo conmemoran millones de seres humanos y al que denigran los que aun no han acertado a atisbar esa luz en el camino de Damasco. Viven en tinieblas. Hoy es Viernes Santo.
2010-03-31
JUEVES SANTO EL DIA DE LA AGONÍA Y EL PERDÓN
JUEVES SANTO
Jueves Santo, Jueves Santo. Tres días antes de Pascua, cuando el Redentor del Mundo a sus discípulos llama. Y les convidó a cenar a una mesa sagrada. Eucaristía, fundación de la Iglesia, salud y perdón. Viejos canciones hurgan mi memoria y recorro mi infancia de la mano del gran Joaquín Díaz. Nadie podrá acabar con este legado. Hundase el vaticano con sus curas pederastas y esos legionarios de Cristo que más bien debieran llamarse del Dólar. No se puede servir a dos señores.
No podemos convertir a un obispo en objeto de idolatría por mas que sea el de Roma. Veo la destrucción de los muros de la patria mía. La iglesia no es la sinagoga como pretenden los jerarcas del Vaticano II. EL Papa- y este Benedicto es un bendito que tiene un cierto ramalazo- no ha condenado el Sionismo, un cáncer mura los cimientos de la Iglesia Católica. Un hecho incontestable: el sanedrín judío lo mandó matar hace 2010 años.
Jueves Santo, Jueves Santo, tres días antes de pascua. Mis ojos se dirigen al Este y veo a esa Rusia vivificada y resurgente en medio de su martirio, cubierta de la mala baba de los jornalistos que profazan y engañan. Releo los Protocolos de los Sabios de Sión y mi corazón se hinche de perdón y esperanza mientras canto en ruso. Atención, hermanos, Cristo se alza por el este como una gran nube de esplendor. Evito las procesiones y esas macarenas y esos cristos de cartón piedra, tanto hermano mayor, tanto capirote. España cañí, pero yo pertenezco a la España profunda la que no ha olvidado la pasión y canta sus versículos en latín. Roma en una concesión incomprensible a las fuerzas oscuras mandó destruir la hermosa y tremenda liturgia de jueves santo. Se suprimió la adoración de la cruz.
Empezó el tiempo de prevaricación y apostasía. Pero tú eres grande y poderoso, Señor, perdona a tu pueblo, que tu verdadera iglesia jamás la podrán destruir et portae inferi non praevalebunt. Tomo pues mi cruz y arrostro el peligro. Mi voz es clara y juvenil, brota llena de esperanza de dentro del diácono que hay en mí.
jueves, 01 de abril de 2010
2010-03-30
MOSCÚ HA TENIDO SU 11M Y SU 11S. ESCENAS SANGRIENTAS QUE SE REPITEN
MATANZAS EN EL METRO A LA HORA PUNTA. ¿DÓNDE ESTÁ ben LADEN, QUIENES SON ESAS VIUDAD NEGRAS?
Noches de Moscú bonita serenata que cantábamos en mi juventud Y que ha dado paso a una madrugada de violencia. Ensangrentados los raíles del metro de la capital rusa. El zarpazo se repite con más asiduidad de la que se quisiera y todo el mundo se pregunta cómo, qué, a qué fin, por qué, quién, cuando. Sólo podemos responder a la última interrogante. Casi medio centenar de muerto coincidiendo con la firma entre Obama y Mevdevev de un tratado de desarme de la serie SALT como en los tiempos de la guerra fría.
Con respecto al Caucaso hay que decir que esta respuesta es muy vaga, el Caucaso es una región muy grande. Pero ¿dónde está Ben Laden matarile? ¿Quiénes son esas viudas negras de las que habla profusamente el amigo Felipe Sahagún? Poco me fío de lo que diga ese experto, comentarista de la guerra de Iraq, que ha vuelto a reaparecer con su cara de ave rapiña, tratando para sus lectores del Mundo de enmarañar lo evidente. Es el vocero de asesinos que ha saltado como un cuervo ante nuestras cámaras, algo entendido en revanchas y en cucarachas como las que habitaban su piso neoyorquino. Las llamaban alemanas. No me fío un pelo porque ese tío miente hasta en su apellido. No se llama Sahagún – adoptó el gentilicio de su pueblo leonés- sino Maraña.
Habla de viudas negras. Yo preferiría referirme a tramas negras de muy mala calaña y soy experto kremlinólogo. Más que él. Y puedo asegurar que en la calle Lubianka, el lugar homologo del barrio washingtoniano de Langley, sede de la CIA, andan enfurecidos por las lágrimas de cocodrilo que se han derramado en el Oeste, a sabiendas de que el terrorismo es un arma cargado de futuro porque se presta muy mucho al agit prop y al cover up- utilizando dos términos del circuito de la jerga profesional.
Existe el temor en los servicios secretos rusos de que la causa próxima o la mano que apretó el gatillo puede estar entre los chechenios pero la causa remota, la que dio la orden de disparar, tal vez con miras a celebrar el armisticio ruso-soviético no con champán sino con sangre de pacíficos currantes o conmuters que se dirigían a sus trabajos, se encontraba a muchas verstas de allá. Las alegres y melancólicas de la canción Noches de Moscú suenan de un modo lúgubres y esto puede ser la guerra claro está. Contra esa mano negra que tiene el mando a distancia con detonador remoto. Putin va a ir a por ellos. Con uno de sus bólidos puede destruir todo Israel en tres minutos y cubrir la costa este norteamericana de NAPALM en dies. Hay gente a la que le gusta jugar con fuego. No escarmienta. Acabarán metiéndonos a todos dentro de la pira en la cual el globo puede arder.
2010-03-22
YA ESTÁ AQUI MENOS MAL LA PRIMAVERA
LA PRIMAVERA YA TIENE LA VEZ.
Poco entiende Madre Natura de nuestras dolamas, aflicciones y pesares. El oprobio moral, la muerte, el sufrimiento de los hombres, las judiadas que nos hacen, las traiciones y malas palabras de las que somos objeto no las tiene en cuenta. Las echa en el saco del olvido y la circunspección. A nuestras lágrimas qué impávidas cuán poco fraternas se muestran las estrellas.
Dicen que el agradecimiento no es propio de los hombres sino de los perros; de igual manera, la compasión no entra en los cálculos del girar implacable de las esferas. Hoy saco de uno de los plúteos de mi librería los Lyricorum Carmina de Horacio y me quedo extasiado, al tiempo que me remozo mi latín, ante los versos que dedica el vate que añora desde el Ponto las primaveras romanas: Solvitur acris hiems grata vice veris el Favonii, que siccas machinae carinas .
En el verso onomatopéyico que se queda cincelada en la memoria como todos los trocaicos y espondeos del poeta latino que nos aconseja en su epicúrea filosofía que ha de gozarse moderadamente de las cosas agradables que brindare la existencia. Con esta cincelaria maravillosa me olvido de mis zozobras, exilios interiores y exteriores y la mala fortuna de muchos de sus émulos que, ay, tratan de borrar nuestros nombres y tachar nuestra memoria.
Le doy las gracias a Dios por ser latino porque el aprendizaje de esta lengua en la que me inicié bajo la tutela de aquel buen sacerdote don Valeriano Pastor me ha abierto la posibilidad de escribir el inglés casi como mi vernácula, entender el italiano y el francés y leer de corrido el alemán y con más dificultades porque no me acabo de familiarizarme con el cirílico el ruso. Así que “s o l v i t u r a c r i s h i e m e n s, etc.” los planteles de pobo que ahinqué hace tres semanas parecen haber agarrado. No así los manzanos y el figal es un poco más difícil. Los álamos blancos-repasemos un poco la mitología- poblaban el monte Alcides y dicen que Hércules coronado con las hojas del pobo entró en el infierno. Las ramas que llevaba el dios junto a la sien se chamuscaron pero las de la parte externa quedaron blancas. En el sel de al lado pacía una hermosa yegua asturcona pero hace días que no la veo. Una de dos o se la han llevado los gitanos al macelo de Noreña o peregrinó como tantos y tantos jumentos del ganado caballar o mular asturiano a la feria del Boñar.
Ya era vieja pero a lo mejor la vendieron por potra sin mirarla demasiado a los dientes. Lean mis lectores el cuento delicioso que escribió Armando Palacio Valdés sobre el Potro del Señor Cura. Aquel arcipreste que a mí me recordaba un poco al cura de Soto, que era un bendito de Dios y lo mataron a disgustos porque andaba mucho por el chigre, sus feligreses, porque en Soto son algo beatos, por caridad y por amor del evangelio se dejaba engañar. Con que el potro llegando al pueblo pronto enfiló el camino de la cuadra y se acordaba de la querencia al pesebre. Así que, señor cura, le dieron gato por liebre. Lo pintaron de color bayo siendo ya tordo entrecano y cuando fue a pasar la almohaza por el lomo al animalito descubrió que el referido potro era un jamelgo de bastantes años. Y ¿qué es la vida sino un perpetuo engaño? Sino una ilusión, un frenesí, que dijo el poeta. Aquí espabilas o te espabilan.
O digo yo si mi yegua asturcona no se habrá ido a galopar con las musas pegásides, las que pacen en los montes parnasianos y en los valles del Helicón. Una de ellas pegó una coz en cierta ocasión a un roble, e hizo nacer del golpe a la fuente Castalia que llaman Hipocrena. Seguro que Zapatero no sabe quienes eran las Nueve Musas ni donde estaba la fuente Castalia. Es un cazurro de León. Tampoco sabe inglés pero está que no le cabe un piñón por el culo con esto de que le ha invitado Obama a desayunar otra vez (o algo así) y por aquí la prensa triunfalista y sensacionalista se deshace en loas y cánticos epitalamios por el buen concierto que ha tenido Obama de ponerles mutualidad, prevención, previsión y seguro médico a sus súbditos pues aquí eso de la seguridad social ya no las trajo Girón hace más de medio siglo.
Y estos están que parecen haber descubierto el mediterráneo. Los bustos parlantes de todas las cadenas- parecen diosas olímpicas hablando como cotorras, muy contundentes y sin contener la respiración, que comparecen con la permanente bien hecha y después de haber pasado por mucho adobo pero son en realidad coribantes o acaso gomias con algo de impávidas arpías, las nuevas tarascas de Corpus en edición eléctrica- se hacían lenguas a todos horas del acontecimiento. Sólo virtual versión de la realidad, disfraz de caras bonitas a quienes les faltaba introducir en sus coletillas y en sus sonrisillas triunfalistas- andamos metido entre la cultura de adulación al poderoso y la queja, entre incensarios y jeremías- Oh Obama queremos un hijo tuyo. ¿Qué será lo que tiene el negro? Absorto me tienes oh boy.
Mientras tanto, la grama risueña alegra los prados. Prunos y almendros pujan su flor. Rompen algunos perales sus ramas tempranillas y los membrillos tan olorosos y resistentes a los hielos cubren su copa verde de la forestal librea. Es lo importante, no la imperante política que vino a ser siempre cosa de lotófagos. La vernal estación acude a su cita y la vida se renueva. Hoy el monte lucía su camisa nueva y su mejor polisón. Muy pronto llegarán las romerías. Lunes, 22 de marzo de 2010
la paidofilia que nos abochorna
MARICONERÍA Y CLÉRIGOS. EN PARTE LA SUPRESIÓN DEL CELINATO PUDIERA BRINDAR UNA SOLUCIÓN
El diablo es hipócrita y a veces se carga de razones. No en vano lo llaman el Engañador. ¡hipócritas! Por el mero hecho de que hubiera algún cura maricón o deshonesto ello no es excusa para tirar por tierra el gran edificio soteriológico- el evangelio es el negocio de salvación, la promesa de redención- pero estos pensadores abstrusos y diabólicos en su afán de tomar el todo por la parte y la parte por el todo cometen un error de principio como buenos propagandistas que son y tienen a la SRI en su punto de mira.
Quieren hacernos comulgar con ruedas de molino y la circunstancia de que se dieran casos, lamentables, en Irlanda, en Alemania o en España, no quiere decirse con ello que la pederastia fuese generalizada; eso sí, la espiritualidad que se impartía era un tanto blandengue por no decir eunocoide, sin que alcanzasen a la totalidad semejantes aberraciones. Del seminario yo conservo la inclinación hacia una vida interior, o cosas tan maravillosas como la devoción marial y es a Ella a la que imploro y rezo en la seguridad de que La Virgen aplastará la cabeza del Dragón y nos pondrá a buen recaudo de los muchos peligros que cercan a esta humanidad que se muestra confusa y desnortada.
Estoy seguro de que velará también por la Iglesia, esa Iglesia a la que amamos, por más que haya en su configuración cosas que nos disgusten.
Ya lo he explicado en alguna que otra parte: el cristianismo no es un problema de bragueta como algunos pretenden. Es algo más. Mucho más bello y profundo. Ahora bien, la iglesia está constituida por seres humanos y la carne es frágil. Se pide a la iglesia una perfección y un recato que ellos partidarios del destape, abogados de la lujuria, y comerciantes del sexo y la violencia que ellos nunca practican jamás. Quieren hacernos a todos pasar por sus horcas caudinas. Es la ley del embudo. También he expresado en más de una ocasión y así lo expongo en el libro que voy a publicar “El Seminario vacío, la puerta cerrada” que trata de aquella iglesia en la cual yo me formé y aprendí a amar en sus bondades y en sus carencias, en sus aciertos y en sus defectos. Quizás una solución para ahorrarse la piedra del escándalo sería el celibato opcional, lo que acercaría un poco más a los sacerdotes al pueblo y muchos sabrían que el matrimonio no es tampoco ninguna panacea, con frecuencia, una penitencia implacable (abortos, adulterios, desconsideraciones, reproches, faltas al respeto y todo lo que se subsigue de ese anhelo de acabar con la familia y la destrucción de la autoridad paternas, he visto a muchos maridos irse al agua o vivir dentro de estos infiernos portátiles que son los malos casorios) puede a veces ser mucho más duro de llevar que la abstinencia de todo lo que tenga que ver con lo venéreo. Porque pecadora es nuestra condición. Omnes caedunt ultima necat, se decía de las horas que pasan hieren y matan. Igualmente podría decirse de la condición femenina. Agua en un ochenta por ciento y por su culpa el hombre peca y se ahoga. No. No hay soluciones mágicas. Si los clérigos optaren por tomar estado antes de recibir ordenes que la buscan piadosa, nada cerrera y humilde porque la humildad es lo que hoy falta y el sexo que antes llamaban débil anda ahora muy encaramado y bajo los consejos w instancias poco edificantes de esa Doña Bibi que se sienta en la poltrona de la Igualdad. Es la ministra más deletérea y funesta de todo el régimen la que causa más estragos ocasiona en las familias y, si no que se lo pregunten, al Brujo de la Inter., el que anda metido en parlamentos de madrugada y nos quiere vender el piso. Cuanto pecado, cuanta desolación, Dios mío, Dios mío ¿Por qué nos has abandonado?, clamo con Jesús en el Gólgota.
En aquel centro no se dieron escándalos pederastas que yo sepa. Sólo un padre espiritual, un jesuita semi exclaustrado tenía la manía de sobarnos un poco cuando ibamos a confesar. Nosotros por supuesto tratábamos de no arrimar demasiado la carita. Creo que aquel pobrecillo lo que estaba era falto de afecto y toda su labor pastoral se centraba en los niños porque ya lo dijo Jesús dejad que los niños se acerquen a mí. Ahora bien el despertar de la pubertad siempre es una fase crítica en todo ser humano. Nos recomendaban duchas de agua fría etc. Creo que éramos unos tíos muy normales y que ninguno salió con ningún trauma por ese cabo.
Eso sí, existía el peligro de un desvío de la sexualidad cosa que ocurre con frecuencia en sitios donde existe una gran aglomeración de personas de un solo sexo. En los cuarteles se recomendaba echar bromuro en el agua. Y esta tendencia a los abusos constituyen un mal endemico en las escuelas inglesas de alto prestigio como Eton y Harrow. Gtambién lo eran en la Brtisih Navy por lo marina inglesa como demuestra esa excelente novela que se llama Lord Jim. Creo que desde que las muchachas se alistan en el ejercito y van a la guerra ha bajado la tasa de homosexualidad. Loado sea Dios pero no nos escandalicemos. Nuestra naturaleza, imnperfecta, a veces muestra tendencias aviesas.
No sé si aquella práctica la pusieron en práctica en ningún seminario. Los prefectos andaban muy vigilantes cuando aparecía un grupito que hacía rancho aparte en los recreos, en los paseos, en el comedor o en la misma capilla. Cuando había algún signo de amistades particulares cortaban por lo sano a fin de evitar casos de mariconería. Creo que sexualmente no salimos pervertidos, eso sí. Aquella obsesión quizás a lo largo de nuestras existencias fuera a lo mejor problemático en nuestro trato con las mujeres. Un párroco amigo mío me contaba su táctica para someter a férula sus deseos genéticos. Si la dejas tres días quieta ella te deja quince y si un mes ella te deja un año. Me consta que muchos de mis compañeros consiguieron guardar el celibato.
Otros les pesaba demasiado la carga y colgaron la sotana. Han pasado muchos años y ya en la madurez de la edad suscribo el planteamiento de la iglesia con respecto a la mujer. Un padre de la Iglesia llamaba a las mujeres escuelas del diablo y el aguijón del escorpión, y que me perdonen las feministas pero así están establecidas las difíciles reglas de la procreación. Al renunciar al matrimonio los célibes se libran de ni pocos problemas derivados de la fragilidad del bello sexo, los desamores, los adulterios, los crímenes, las pasiones, y todo esa infinita perdida de tiempo que estraga al ser humano en ese cherchez la femme o lo que calificaba el arcipreste de Hita muy crudamente, es cierto. Por dos cosas labora el hombre por haber mantenencia y por haber ayuntamiento con fembra placentera.
Y esta es una trampa que nos tiende la naturaleza y volviendo a las mismas vuelvo a pegar carpetazo con aquel diacono que se levantó un día con resaca y le tocaba cantar la epístola de mulierem mortem Quis inveniet? Pero duro pasar hojas al Libro de la Sabiduría y no encontraba el pasaje ni a la mujer fuerte, así que ni corto ni perezoso proclamó desde el ambón ego autem no invenio. Yo no lo encuentro, y todos contestaron deogratias y se acabó. La secularización, el deseo de tener contentos a tirios y a troyanos, el aggiornamiento y todo eso que ha venido con el concilio y con Wojtyla han dejado a la SRI a los pies de los caballos.
Tal vez haga falta la convocatoria de un tercer concilio que vuelva a poner las cosas en su sitio. Pero ya digo son unos ilusos todos aquellos que reducen el mensaje de Jesús a un problema de bragueta. El pecado de la iglesia no es ese. El pecado mayor que han cometido los clérigos es la soberbia y puede que estos escandalos pueden ser una ayuda a recapacitar en las altas esferas vaticanas y aplicar el remedio o el correctivo oportuno porque todo tiene solución menos la muerte. A ver si por una vez se caen del burro algunos jerarcas. La iglesia no suele pedir perdón pero esta vez lo ha hecho a través del propio papa y eso al menos honra a la Institución. Todos somos pecadores.
lunes, 22 de marzo de 2010
2010-03-16
auras de esperanza llegan del Este para la Iglesia universal
LOS SEMINARIOS RUSOS ESTÁN A REBOSARAlegría y una satisfacción inmensa porque parece que se ha consumado una profecía un reportaje por la KTO La emisora católica francesa – Francia la hija predilecta de la Iglesia, se decía, y los galos saben hacer estas cosas, tienen que aprender mucho de ellos los de la COPE- con varias entrevistas a párrocos rusos y una visita al seminario ortodoxo de San Petersburgo lleno hasta los topes. Rostros jóvenes, piedad, iconos y esos oros del iconostasio que reflejan ese amor a la pureza (chistatié) y a la belleza. Es un seminario mixto. Junto a los aspirantes al sacerdocio hay mujeres educandas en historia de la iglesia, liturgia, aprenden a bordar casullas y a pintar iconos y ellas serán seguramente las esposas de los futuros popes que contraerán el sacramento del matrimonio antes de ordenarse, según preceptúa una larga tradición en el Patriarcado. Sólo los que se decidan por el celibato opcional serán monjes y un día obispos y metropolitas. Se estudia, se reza, se canta y los estudiantes herederos de la antigua “bursa” o escuelas eclesiásticas se preparan para difundir el evangelio en una sociedad tecnológica donde todo ha cambiado pero sin perder de vista la perspectiva de la tradición y la promesa de Jesús:
-Estaré con vosotros hasta la consumación de los siglos.
El cristianismo en Rusia, mal que les pese a los rusofobos, ha resucitado y es testamento de libertad, de alegría, de progreso y de juventud. Personalmente muchos hemos rezado porque así sucediera y el Señor nos ha escuchado. He pasado muchos años escuchando las retransmisiones de La Voz de la Ortodoxia desde París que hoy se llama RADIO GRAD PETROV la ciudad de san Pedro- pulsar ese sitio en Internet lo recomiendo sobre todo los domingos a mediodía cuando radian las misas en Cristo Salvador la catedral de Moscú oficiadas por monseñor Cirilo el patriarca-, ¿un nuevo Vaticano? ¿La TERCERA Roma?, y tengo cintas a centenares de esos eventos litúrgicos y los sermones (propabiedi).Inmensa satisfacción sentí al ver la cara de una de las locutoras o “dictoras” favoritas, la Mijailova, voz hermosísima, voz rusa. Todos son jóvenes, hermosos rostros bondadosos. Me acuerdo del salmo ad Deum qui laetificat juventutem meam. Voy al Dios que alegra mi juventud y esto es para mí letificante. Esta alegría y esta esperanza contrasta con el panorama de la iglesia española donde impera la confusión, el surmenage político, los escándalos de pederastia. Estos popes rusos parecen hombres muy cabales, nada de paidofilias ni mariconadas, ni ñoñeces, que predican a un Cristo vivo que está llegando a la juventud rusa. Ah el Dios que alegra mi juventud. Quiera él que muchos de nuestros obispos, nuestros obispos, tomen nota y copien de este mensaje de esperanza que nos llega desde el Este. El Cristo ruso es un Cristo total sin particularidades ni obsesiones baldías como es la cuestión sexual, una realidad del ser humano, una más. Pero mucho menos importante que el testimonio, la caridad, o la eucaristía que tenemos tan arrinconada en nuestros. Está surgiendo una fuerza nueva allí para bien de la iglesia universal. Ojalá que los rusos no se contaminen del morbo materialista que pervade a todo el occidente.
2010-03-15
UN TITAN PARLAMENTARIO
DON BLAS PIÑAR
Es el mejor orador que haya pasado por los estrados de las Cortes. Parlamentario nato e imbatible en el cuerpo a cuerpo. Apodíctico, austero, cuidando el gesto y la voz irrefragable en la defensa que hizo de la unidad de España. Al Gran Ciprés lo dejó k.o en uno de los rounds de la Carrera de San Jerónimo y eso que Calvo Sotelo- de raza le venía al galgo- no era un grano de anís. Al verle en la magistral entrevista que le hizo Arteseros, un vistazo a los últimos lustros de la historia de la transición a Blas Piñar yo pensaba en ese don que caracteriza, según los ingleses, a sus mejores políticos: stamina, redaños, una fuerza interior que les hace atravesar los grandes lamedales sin que una macula de barro les tizne los zapatos. O siete tiros en el cuerpo y avanzando de los buenos legionarios. Ha sabido fajarse al territorio sin que las balas del gatillo invisible que jugaron al pim-pam-pun con su persona lo alcanzasen.
Ha sido el político más perseguido y calumniado de toda la transición. También uno de los correosos y el más valiente. El general Manglano le tuvo pinchado el teléfono no sé cuantos años. Gutiérrez Mellado otro siniestro personaje que trabajaba para los norteamericanos planeó su asesinato Blas fue destituido como director de Cultura Hispánica por un articulo que escribió contra los gringos en la tercera de ABC, titulado “hipócritas”. Como lo del “paseo” falló lo mandaron al exilio interior, como a tantos otros. Gastó sus energías y sus caudales en la continuación de Fuerza Nueva que también se llenó de regalones y de extraños tipos de la derecha para los que España ha sido siempre la nómina. Lo dejaron más solo que a Romero Robledo rodeado de un estrecho círculo de colaboradores como el gran Fernández VILLAMEA, buen periodista, buen fotógrafo, al igual que él orador y caballero sin tacha. Ahí está con sus 91años casi cumplidos. Ha sobrevivido a un cáncer de laringe, él que nunca ha fumado y sigue con la cabeza bien amueblada.
Una vez di una conferencia en su sede sobre la División Azul. Creo que aquella vez dije cosas importantes que nunca se habían oído y que se salían un poco del guión. Fue un acontecimiento clave en mi vida de escritor pero me convertí en objetivo, a causa de mi espontaneidad e independencia de talante, de los sabuesos del Gran Amo. Se inició una persecución sorda. Me tacharon de rojo a mí que soy un franquista inasequible al desaliento y muy centrado en los principios de la ideología jonsista. Persecuciones, calumnia, insultos, listas negras. La vida laboral un calvario, etc. En el ministerio me mandaron a pasillos. Sin embargo, no he dado mi brazo a torcer. Soy un poco como don Blas, aunque no sea digno de descalzar al prócer los cordones de los zapatos. Mi fe en Jesús y mi amor a la iglesia y a España no se derrumban a pesar de lo que está pasando. La vida puso en nuestra contra muchos topos y soplones y chinas en los zapatos. Son las espinas que más duelen, las de las cambroneras de tu propio calvario, de los que se dicen tus amigos y te zurran por la espalda. A mí me quisieron amortajarme por navidad y me enviaron una soga. Y yo le devolví la cuerda a uno y ese se ahorcó. No está dicha la última palabra. Aquí han pasado cosas muy gordas pero las mayores vilezas se hicieron a cencerros tapados. Han variado de táctica y la bestia ha cambiado el rostro y la chaqueta.
Ya no son marxistas de Moscú. Son comunistas del New Com. Lobos con piel de cordero. Ahora defienden el capitalismo y se han apoderado de la banca. En fin, querido don Blas, la verdad y la razón se abren paso. Muchos de nuestros nerones, caligulas y galvas crían ortigas en sus camposantos y nosotros aquí estamos. Siete tiros en la piel y avanzando. Ad multos annos. Calamo currente et panem lucrando. En nuestra patria hacen falta políticos de la talla y oradores de la categoría de don Blas. Además es un caballero
Lunes, 15 de marzo de 2010
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